48.

У сержанта Миликова выдался, мягко говоря, трудный день.

С самого утра. Сначала жена, а потом и теща вцепились в него, как клещи, оттого что дома «вечно все не работает, все сломано и денег нет». Дети, по мнению этих двух бешеных выдр, отца не видят, жрать, как всегда, нечего, а «у соседской собаки даже ошейник, кажется, золотой»… И «все люди как люди, один наш в менты подался, идейный…» А «устраиваться надо уметь, но он ведь нашел место, где даже на лапу получить нельзя».

На возражения сержанта, что, мол, на лапу он брать не умеет и не за тем в милицию пошел, поднимался дикий ор, в стиле «уметь надо в жизни устраиваться».

На самом деле Миликов понимал, что все это – гнусная ложь и гадость, потому как денег в доме хватало. Зарплата, слава богу, после реформы позволяла жить безбедно. Однако «кажется, золотой ошейник соседской собаки» покоя не давал…

Брак сержанта трещал по швам уже давно, но в последнее время жизнь сделалась совершенно невыносимой. Единственное, что удерживало его, – это две дочки-близняшки, которые только-только пошли в первый класс. При детях Миликов не ругался, считая это безнравственным, и спускал скандал на тормозах. Чем уверенно пользовалось женское население квартиры.

Сержант никак не мог решить, что хуже: зрелище отца, бьющего мать и бабушку, или зрелище матери и бабушки, гнобящих отца.

Жену свою Миликов любил и искренне полагал, что ее сбивает с пути истинного теща. Ударяться в загул ему было не с руки, не было желания. Что, безусловно, естественно: какие могут быть желания у замордованного семьей мужика? Таким образом перед сержантом во всей своей неприглядности встал вопрос, который в той или иной степени трогает всякого мыслящего человека: «А что же, собственно, делать?»

Над этим вопросом и мучился Миликов, патрулируя вокзал. Он блуждающим взглядом осматривал кипящее людское море. Автоматически фиксировал подозрительных, контролировал пути перемещения крупного багажа, выискивал орудующих в толпе карманников – одним словом, спокойно, но несколько отстраненно выполнял свою работу.

– А дома ремонт не делался полгода… – бормотал он себе под нос обидные слова. – Мужика нет… Честные все стали… Бона как другие-то…

Миликов сплюнул. Потом спохватился и, невольно озираясь, растер плевок ботинком.

«Ей-богу… Бить надо… – тоскливо подумал он. – А не хочется…»

Троица, одетая довольно тепло, в новенькие, будто бы свежекупленные, зимние комбезы уверенно прошагала через центр зала.

Тяжелые рюкзаки на плечах. Один с чемоданчиком, в которых обычно носят портативные компьютеры.

«Смотрят вниз, глаз не поднимают… – отметил сержант. – Морды знакомые… А у того, что постарше, костяшки пальцев сбиты. Дрался… Битие определяет сознание. Да. Бить или не бить, вот в чем вопрос… Где ж я их видел?»

Он было совсем уж собрался остановить странную тройку, но…

Но почему-то остался стоять у стены, проводив собранных, как в поход, мужичков взглядом.

– Поезд номер пятьсот сорок четыре Москва – Екатеринбург отправляется с пятого пути… – прогудел динамик.

«Потому так и оделись, в холода едут, – сообразил Миликов. – Ну и ладно… А может, и нигде не видел. Может, почудилось? Тут намелькается народу за день…»

Он на всякий случай припомнил доску с портретами «Их разыскивает милиция». Никого похожего.

Ну и ладно.

«Мужика дома нет… Ошейник у собаки… Честных развелось…»

Миликов с хрустом выпрямился, отметив, что вдруг ни с того ни с сего начал горбиться. Оправил ремень.

– Ну все, хватит. Покатались. Приеду – в морду дам, – решительно произнес сержант и подмигнул какому-то небритому путешественнику, ожидающему своего поезда. – Так-то.

Портреты «для ознакомления» доставили в отделение милиции только утром. Таких листовок было множество. Обычно они касались лиц, которых пока не за что было определять в федеральный розыск, но требовалось разыскать. «Без шума и пыли».

Миликов, выходя на патрулирование, только мельком ознакомился с «новичками». Своих проблем хватало…

49.

– Ну что там, Леша? – не дождавшись требуемых данных, Калугин снова связался с Ивановым.

– Владимир Дмитриевич. – В голосе Алексея послышались официальные нотки. – Вы очень нужны в техническом отделе. Подойдите, пожалуйста. У нас тут… – Он замялся. – Внештатная ситуация.

– Оригинально. – Калугин повесил трубку.

Через несколько минут он был в техническом.

Иванов сидел перед большим монитором и рассматривал какой-то журнал.

– Что случилось?

– Проблема, Владимир Дмитриевич, – вздохнул Алексей. – Вот смотрите…

Он провел пальцем по монитору.

– Дата… Адрес… Идентификатор… Как раз десятая камера. Примечание.

– Данные отсутствуют, – прочитал Калугин. – Она что, сломалась?

– Вот смотрим дальше. Днем позже. Ссылка на файл. Днем раньше. То же самое. Исключительно удачная поломка, видите ли, точно в день операции.

– Отчет ремонтной службы?

– Нету никаких отчетов. Камера работает. – Иванов посмотрел в глаза Володе. – Но данных… нет.

– Шикарно. – Калугин потер лицо ладонями. – Знаешь, как это называется?

– Еще бы…

– Диверсия… Список операторов, дежуривших в этот день. Перелопатить… Нет, сначала список. Потом я скажу, кого посадить за перелопачивание логов, я хочу знать все обращения, сделанные за тот период. Я хочу знать все операции… Телефонные звонки… Все!

– Список тут. – Алексей вывел на экран файл. – А вот лист обращений к системе видеонаблюдения.

– Отсортируй по часам… – Калугин прикипел к монитору.

Иванов провел сортировку и погнал полосу скроллинга вниз.

– Дальше… Еще дальше… – Калугин прикинул в уме время. – Между десятью и двенадцатью. А может быть, и раньше. Он должен был обнаружить… Нет! Стой! Мы так ничего не поймем. Дай мне выборку, кто вообще в тот день обращался к системе.

Алексей вывел на экран фамилии семи человек.

– Хорошо… Теперь мне надо знать, где они сейчас.

Иванов показал пальцем на цвет букв. Пятеро горели зеленым. Двое красным.

– Эти на работе сейчас. А эти два дома.

– Отлично! Свяжись с теми, кто еще тут. И попроси их собраться… Возьми какой-нибудь кабинет, но смотри… Чтобы все было…

– Я понял.

– Если понадобится, людей возьми с собой.

– Хорошо. А вы?

– А я навещу тех двоих. – Володя набрал на телефоне короткий номер. – Здесь Калугин, мне нужна машина и опергруппа. Срочно.

Через десять минут он уже выехал по первому из двух адресов.

Ехали молча. Машину подбрасывало на каких-то ямах. Калугин сидел позади, вместе с оперативниками. Остро пахло потом и оружейным маслом.

«Наша работа – это как прыжок с парашютом. Преодолеть страх, потом толчок. И больше ничего нельзя исправить или сделать по-другому. Ты летишь, падаешь. Можно сделать только одно. Либо открыть парашют. Либо разбиться. Главное – выбрать нужный момент, не раньше, не позже. И когда над головой оглушительно хлопнет купол, не расслабиться. Потому что за прыжком всегда следует приземление… – думал Калугин, трясясь на твердом сиденье. – У кого-то жесткое. У кого-то… правильное. Правильное… Чекист должен быть уверен, что все его действия правильны. Нет. Не так. Чекист должен знать, что все его действия правильны… Тоже не так. Они просто должны быть правильны. И все. Действия, принципы, желания, наконец…»

Калугин покачал головой.

«Метафизика…»

Приехали неожиданно. Вдруг перестало трясти. Рыкнул коротко ручной тормоз, и водитель сказал в окошко:

– На месте!

В тот же миг машина ожила. Ребята в камуфляже, без суеты и лишних движений, высыпали наружу, взяли в оцепление подъезд.

Калугин с командиром опергруппы поднялся на седьмой этаж.

Звонок в дверь.

Тишина.

Дом притаился. Ждет. Напрягся в упругом ожидании.

Калугин почувствовал, как шевелятся волоски на шее… Сейчас, может быть, там, за дверью человек, который… который – враг.

Послышался топот. Слишком быстрый для взрослого мужчины.

– Кто там?

Ребенок. Калугин замер в минутной нерешительности. Сделал знак командиру, мол, не дергайся.

– Мы к папе пришли… Позови, пожалуйста…

– Сейчас, – деловито и «по-взрослому» ответил малыш и убежал.

На лестнице все замерло.

Наконец Володя услышал шаги. Тяжелые, уверенные.

Щелкнул замок.

В лицо пахнуло домашними запахами.

– Добрый день…

Калугин вспомнил. Он видел этого парня много раз. Обычно сидящим за монитором, нога на ногу, в руке чашка.

– Вы Мироненко Дмитрий Захарович?

– Я, простите, с кем имею?…

Калугин сверкнул корочкой.

Лицо Мироненко напряглось.

– Что-нибудь случилось?

– Да. Будьте любезны проехать с нами. Если все в порядке, то скоро вы вернетесь домой.

– Хорошо… – Он хотел было закрыть дверь, но Калугин сделал полшага вперед. – Э-э-э… Проходите. Я только оденусь…

В прихожей было тепло и уютно.

Из-за двери на Калугина и вошедшего с ним командира оперативников чуточку испуганно смотрели Два детских глаза.

Мироненко быстро оделся.

– Милая, – крикнул он в глубину квартиры.

Из дальней комнаты вышла женщина. Калугин поздоровался.

– Я должен на работу убежать. – Мироненко быстро поцеловал ее в щеку. – Вернусь, наверное… – он обернулся на Калугина.

– Наверное, скоро… – сказал Владимир Дмитриевич. Но внутри все напряглось…

И снова машина.

Ребята в камуфляже молчат.

Мироненко тоже помалкивает. Смотрит в пол и только морщится иногда.

Калугин вдруг поймал себя на том, что совершенно искренне не хочет, чтобы предателем оказался этот парень. На душе было тяжко. И из-за двух детских любопытных глаз, и из-за испуганных женских рук, прижатых к груди.

«Чекист должен поступать правильно. Всегда и везде. Потому что иначе он не может. – Калугин закрыл лицо ладонями, вдруг ощутив, что дико хочет спать. – Как все-таки трудно. Трудно быть чекистом».

И снова скрип тормозов. Щелчок дверного замка.

– Приехали!

Двое в камуфляже остались в машине с Мироненко.

В остальном же все повторилось. Оцепленный подъезд, заблокированный лифт. Этаж отсечен.

Володя уже палец занес для звонка, как за спиной скрипнула дверь.

– Шумят, спать мешают, житья от вас нет… – понеслась визгливая надтреснутая старушечья брань.

Кто-то из оперативников шагнул вперед, появляясь в узкой полосе света, идущего с улицы.

Старушка ойкнула, хлопнула дверь.

«Теперь эта кошелка приклеится к замку намертво, – решил Калугин и утопил кнопку звонка. – Если и тут дети…»

Но детей не было.

Была только тишина.

Снова звонок.

Никакой реакции.

Калугин постучал кулаком. Дверь вздрагивала, глухо отзываясь на удары.

Снова позвонил.

Потом набрал на телефоне номер.

Было слышно, как в пустой квартире одиноко пиликает мобильный телефон.

– Свет горит, – сказал кто-то из оперативников.

– Что? – Калугин вздрогнул.

– Я говорю, снизу видели, что свет горит… Типа ночника или торшера… Слабый такой…

Владимир Дмитриевич отошел от двери.

– Ломайте.

– Гхм. – Командир оперативников вполголоса спросил: – Без санкции?

– Да. Ломайте. Ответственность моя…

– Давайте, ребята…

И ребята дали.

Только пыль от вывернутого косяка полетела.

По упавшей двери затопали крепкие ботинки.

– Кухня, чисто.

– Детская, чисто.

– Гостиная, чисто.

– Спальня… живых нет.

Уже чувствуя, что случилось непоправимое, Калугин направился в спальню. Коридор. Открытая дверь в ванную.

Хозяин квартиры лежал на кровати. Пустые глаза безразлично смотрели куда-то вверх, сквозь потолок, бесконечные перекрытия… в небо.

Константин Аркадьевич Тимирязев. Рядовой оператор технического отдела ФСБ.

Убит выстрелом в живот. Умер не сразу.

Калугин непослушными пальцами набрал номер Иванова.

– Леша, высылай, родной, криминалистов на квартиру к Тимирязеву. И «Скорую»…

– Труп, Владимир Дмитриевич?

– Труп. И знаешь что, пожалуй, отпускай остальных. Тут и без лишнего шума все понятно.

Калугин выключил телефон и обратился к командиру:

– В общем, отпускай ребят. Я тут криминалистов дождусь… А Мироненко отвезите домой. Хорошо?

– Хорошо, – командир кивнул. – Ребята, эвакуируемся…

– Хотя, погодите, я с ним поговорю…

Калугин спустился вниз, забрался в машину. Отпустил двух охранявших Мироненко ребят.

– Пойдите покурите. – Сел напротив. – Вы извините, Дмитрий Захарович, что мы вас так сорвали в ваш выходной. Просто возникла одна версия, которую надо было проверить. С вашей помощью. Но, видите ли… Не понадобилось. Так что… – Калугин развел руками. – Так что еще раз извините. Дело важное, сами понимаете, времени на разъяснения не было. Сейчас вас отвезут домой…

Калугин вздрогнул, увидев маленькую блестящую точечку в уголке глаза оператора.

Слеза?

– Еще раз извините. – Калугин вышел из машины.

– Ничего, – выдохнул Мироненко. – Ничего… Бывает.

За квартирой Мироненко в тот же день было установлено наблюдение…

50.

Полупустой плацкарт. Усталый, какой-то остекленелый проводник.

Когда поезд наконец дрогнул, взлязгнул глухо замерзшими сочленениями и оттолкнулся от перрона, Сергей понял, что все это время его сжимало необъяснимое напряжение. Словно он до последнего боялся, что тусклый желтоватый свет вдруг вспыхнет ярко, проводник попросит всех оставаться на местах, не волноваться. «Отправление нашего поезда задерживается по техническим причинам». В вагон войдут люди в черных куртках и, поигрывая желваками, попросят выйти. Аккуратно возьмут в «коробочку» и выведут «за угол». А там будет ждать тот, носатый…

Усталое, измученное, растрепанное сознание уже путало события реальные и вымышленные. Сергей пытался разобраться, что он делает в этом поезде, чего хочет добиться, постоянно убегая? Рассуждения Михалыча о «глазе урагана», казавшиеся такими логичными буквально несколько часов назад, теперь не выглядели таковыми. Все казалось мрачным, холодным, мокрым и грязным. В голове путались спецслужбы, бандиты, погони, выстрелы. Лица пассажиров, неудачно подсвеченные сверху желтым, нездоровым светом, выглядели какими-то уголовными, будто набился полный вагон бомжей…

Столяров потер лицо холодными ладонями. Закрыл глаза. Под веками будто тертого стекла насыпано…

Но поезд двигался.

Набирал ход, убегая от Москвы. Прорываясь смелой мухой через паутину дорог, кольцевых, окружных, подземных. Наружу, на свободу.

Наверное, впервые за эти несколько сумасшедших дней Сергей почувствовал, как что-то сдвинулось с места. Шары огромного бильярда раскатились в новую позицию, закончились бесконечные пустые удары на «отыгрыш». Теперь партия пойдет иначе. Только сейчас и начинается настоящая игра.

Эти дни вымотали его. Окончательно вымотали, закрутили до головокружения и тошноты.

Пришел проводник. Забрал билеты, выдал белье. Пообещал чай.

Пришел проводник. Принес чай.

Люди вокруг зашевелились. Будто ожили.

Прошел проводник. Собрал белую дорожку с ковра.

Опустевшие стаканы позвякивали ложечками на трясущемся столе.

Поезд двигался, как огромный снежный великан. Угрюмый, сильный и верный.

От его силы, от его уверенности делалось сонно, тепло…

– Давайте ложиться, – сказал наконец Михалыч. – Это длинная дорога. К ней надо относиться серьезно.

Вопреки ожиданию Сергей не смог заснуть сразу.

Лежа, он смотрел на огни, проносящиеся за окном, на стремительные тени, призраки и чудеса железной дороги. Колеса выбивали ту самую, удивительную полиритмию, которая, словно бубен шамана или стремительный языческий конь, способна унести человека далеко-далеко…

«Месть – это хорошо… С местью мы разберемся. Но надо же двигаться куда-то дальше? – Сергей заложил руки за голову. – Что же дальше? Вот, скажем, Кавказ, все эти южные народы с их кровными вендеттами, род на род, племя на племя, и так из поколения в поколение. Резня… Дикость. Тоже не годится. Дикость и есть. Дискредитация идеи. Людям жить надо, вперед двигаться, а не ползать по кустам с автоматами. Это на югах хорошо. Там и погода, и стиль жизни позволяют. Северным людям нужен другой пример. Иначе все уткнется в диких горцев. Да и то примеры найдутся какие-нибудь, исключительно уродливые. Как всегда…

Но вообще-то вопрос действительно серьезный. Ну, вот осуществил кто-то месть. А ему с той стороны в ответ… Понятие вины, оно… по-разному воспринимается. Что тогда?»

И словно кто-то посторонний, до этого момента молчавший, ответил:

«Бандиты же нашли выход. Разводящий. Авторитет. Именно он решает, кто прав, кто виноват, по понятиям. Нарушены ли неписаные законы?…»

«А где его взять?»

«Ну, брат, – усмехнулся кто-то. – Мы же не берем в расчет мелочи, типа, кот насрал на коврик… Если у тебя проблема на уровне, или ты их, или они тебя, то авторитета найти можно. Ситуация к тому обязывает. Ответственность за близких, семью… Сам говорил, месть – не для слабых духом».

«Ну, хорошо, а какие могут быть пути к… ну… Как это говорят, несиловому разрешению конфликта?»

«Давай посмотрим в историю. Все на том же Севере. Вот, скажем, скандинавы, месть – это было очень распространенное понятие среди викингов. И не всегда роды резали друг друга до последнего мужчины. Было же такое понятие, как вира. Сейчас ее назвали бы как-нибудь, типа, денежная компенсация. Принять ее означало и честь соблюсти, и отказаться от дальнейшей мести. Это была особая мера, чтобы предотвратить бесконечную вендетту. Собственно, ты же сам пытался к этому свести, когда с Карасиком разговаривал. Подумай, если бы тебе Карасик отступного предложил? Ты бы успокоился?»

«Наверное, да…»

«Но он, дурак, в бутылку полез. Почувствовал, что не готов ты до конца идти…»

«А разве я был не готов?»

«Конечно. Вспомни. Когда он сказал, что ни копья тебе не вернет, хотя и признает, что обокрал. Вспомни. Ты же как вкопанный перед стеной встал. Что делать? Как быть? Вот так, Сережка, маховики-то завертелись. Колеса, шестеренки. Не остановить… А Карасик, тот был готов тебя валить. Помнишь? Пистолет под столом… С одной стороны, это тебе в плюс, ты его так запугал, что он уже себя не помнил, но, с другой стороны, брат, это ты его должен был на мушке держать, а не он тебя. Страшно?»

«Страшно, – признался Сергей. – Очень».

«Правду говоришь. А помнишь, ты назвал вопросы, на которые должен ответить человек, собирающийся мстить?»

«Кажется».

«Вспомни…»

«Сможешь ли ты справиться с тем, что обрушится на тебя?»

«Так…»

«Стоят ли результаты такой жертвы?»

«Дальше…»

«Имеет ли ценность то, ради чего ты решил рисковать?»

«И?»

«И что будет, если ты простишь обидчика?»

«Правильно. Ты ведь ответил для себя на эти вопросы? Правда?»

«Конечно. Иначе я не стал бы…»

«Но есть еще один вопрос. Его надо задавать себе везде и всегда. Везде перед тем, как принять решение. Всегда после того, как ты решил, что готов».

«Какой?!» – Сергей едва не закричал.

«Не вру ли я самому себе? И даже если ты еще немного не готов, еще чуть-чуть не смеешь, этот вопрос поставит все на свои места. Потому что, если ты не врешь самому себе, значит, ты владеешь собой. И готов идти до конца. И еще дальше».

– Не вру ли я самому себе? – повторил Сергей шепотом. – Не вру ли я?…

«Не могу. Не должен. И не буду лгать самому себе…»

– Надо не забыть… Только бы не забыть…

А потом он заснул, как нырнул в черную воду.

Через которую бежал, бежал могучий языческий конь. Поезд в ночи…

51.

В кабинете у Битова было, как всегда, тихо. С суровой задумчивостью смотрел со стены Железный Феликс, лежал в открытой коробке, на черном бархате подарочный «маузер», и голубым подсвечивал сумрак голографический монитор.

Шеф стоял спиной к дверям, рассматривал что-то за окном.

Калугин осторожно кашлянул.

– Входи, Володя, входи, – не отрываясь от окна, сказал Битов и махнул Калугину рукой, подходи, мол. – Смотри, сволочи, что делают…

Владимир Дмитриевич остановился рядом с Антоном Михайловичем и посмотрел вниз. Там, на небольшой стоянке, четверо каких-то охламонов вертелись вокруг машины.

– Что там?

– Воруют, – меланхолично ответил Битов. – Натурально перед зданием ФСБ… Засранцы. Надо все-таки машину на подземную парковку загонять. Да ленюсь все.

– Так это вашу машину?!

Шеф кивнул.

Одиноко стоящая «Субару» подозрительно взмаргивала габаритными огнями, но звуковых сигналов уже не подавала.

– Идиоты, конечно, но специалисты… – прокомментировал Битов. – Обрати внимание, звук уже убрали.

– Так… – осторожно предположил Калугин. – Может быть, в милицию? Или нашими силами?…

– Ну, все-таки нашими силами не стоит. Чего ребят зря дергать? Да и… еще скажут, мол, злоупотребление служебным положением. Пусть милиция занимается. Это ее работа.

– А сообщили?

– Конечно. Вот смотрю, проверяю время реагирования. Ты не против, если мы дождемся конца этой пьесы? Ничего срочного нет?

– Нет. Хотел с вами просто один момент обговорить…

– Тогда немного подождем. – Битов показал на парня, который сидел чуть поодаль. – Видишь вон того? Он сейчас сигналы перехватывает. А остальные вокруг носятся с датчиками, сканируют. Потом, когда у программы база подберется порядочная, они попробуют с компьютером, который в машине стоит, «договориться». Если получится, он им сам двери откроет. Никакой грубой силы. Электроника, прогресс, цивилизация.

– А если они раньше милиции доберутся?

– Могут, – согласился Битов.

– Так ведь уедут!

– Это вряд ли. – Антон Михайлович покачал головой. – Электроника, конечно, хорошо… Но она далеко не все решает. Мне сосед-умелец на приборку кнопку вывел. Без нее не заведется. А ее еще найти надо. Не все так просто… Впрочем, вот и кавалерия.

На большой скорости к стоянке подлетел, мигая разноцветными огнями, милицейский «пакет». Взломщики заметались, кинулись в разные стороны. Но с другой стороны подъехала еще одна машина. Охламоны кинули на землю инструменты и упали рядом. Стандартная поза «Не бей меня, начальник», ноги в стороны, руки за головой. Со столичной милицией шутить себе дороже.

– Идиоты и есть… – кивнул Битов. – А может, наоборот, представители очередной творческой интеллигенции. И это их способ самовыражения. Угнать тачку с Лубянки. Этот вариант, кстати, более реален. Угонщики все-таки должны обладать каким-то интеллектом. А для людей творческих это совсем не обязательно. Им нужно иметь жилку социальную, чтобы там… устроить акт политической сатиры. Смарт-моб, понимаешь. Так и хочется процитировать классика мирового пролетариата…

– Интеллигенция не мозг нации, а ее говно?

Битов кивнул.

– В самую точку сказал. Помнишь, может быть, как эти ребята к нам на Лубянку камни носили?

– Нет…

– Очень давняя история. Даже я не слишком хорошо помню, кто это все придумал. Молодой был… Кажется, рифмоплет какой-то придумал… Слова я запомнил хорошо, «политическая сатира». Ты работаешь, жизнью иногда рискуешь. Ночами не спишь. Мразь всякую ловишь. А для них – это только повод устроить политическую сатиру. Верно сказано, исключительно верно. Говно оно и есть… И не тонет. – Битов опустил жалюзи. – Ладно. Импровизированный спектакль, пожалуй, окончен. Актеры сейчас огребают свои аплодисменты, а мы делом займемся. Что у тебя?

Калугин сел за стол, напротив начальника. Разложил распечатки.

– Мы нашли человека, который работал в тесном контакте с «кротом». Но, к сожалению, нашли поздно. Кто-то, по всей видимости, сам «крот», успел убрать сообщника. Сейчас на квартире у убитого проводят обыск и все сопутствующие мероприятия.

– Почему ты думаешь, что это нужный нам человек? Наиболее распространенный мотив для убийства – бытовуха.

– Стопроцентной гарантии, конечно, нет. Но мы подняли все логи, все архивы, все, что только можно. Именно во время дежурства Константина Тимирязева был произведен подлог определенных материалов и уничтожение данных. Тимирязев первым вышел на те видеофрагменты, которые позволили ему определить имена, фамилии и адреса подозреваемых. Соответственно, он же и направил к ним погромщиков. Точнее сказать, направил не он, но с его помощью.

– Серьезно они взялись, раз так кадрами разбрасываются. – Битов побарабанил пальцами по столу. – Что думаешь дальше предпринять? Да! Кстати, что-нибудь по остальным участникам есть? Как я понял, лица их все-таки в систему попали?

– Попали. Но не всех, как я понимаю. По свидетельству проституток, в квартире, помимо Лаптева, были еще трое. Одного мы вычислили. Столяров Сергей Васильевич, вот его досье. А двое других вне системы. Сейчас идет поиск и Лаптева, и Столярова по всей системе видеонаблюдения. Это займет время.

– Не надо по всей. Только за последние дни. – Битов пробежал глазами досье Столярова. – Дизайнер?

Калугин кивнул.

– Неприятное ощущение, что это случайный человек…

– Почему неприятное?

– Потому что случайный. – Битов вздохнул. – Очень плохо иметь дело с непрофессионалами. Бойню в ресторане затеяли непрофессионалы. Идиоты, у которых от компьютеров сдвинулись все… понятия. Лучше слова и не подберешь. Все-таки уголовная «феня» имеет право на существование как специфическое добавление к русскому языку. Эдакий дополнительный словарь. Понятия… Да. Так вот, непрофессионал опасен тем, что непредсказуем. Потому хороший профи всегда должен стремиться к тому, чтобы быть абсолютным любителем. Куда ветер подул, туда и бросился… Подхватил идею, упала она на благодатную почву, и готов экстремист, а снаружи обыватель обывателем.

– Так, может, это высококвалифицированный профи? Просто голову нам морочит… – Калугин, впрочем, понимал, что говорит ерунду.

– Нет. – Битов поморщился. – Вероятность маленькая. Ты посмотри, как все складывается. В ресторане любители. Программисты. Еще дизайнер наш. Всяко не спецназовец. Один только Лаптев картину портит. Но и он в отставке. От военных, кстати, пришел ответ. Они заявили, что Лаптев полностью снят с актива. Полностью. То есть никаких обращений к нему нет и быть не может. Так что тоже, в некотором смысле, любитель… Чайник.