Русские навсегда

– А кто это был? Как выглядели?

– Я не приглядывался. Явно криминал какой-то. Не спецы. Шут его знает, откуда и кто их выдернул. Я так подозреваю, что по наводке от Тимирязева какие-то гопники… Знаете, у него знакомых было много всяких… И хватило бы амбиций затеять собственную игру. Потому и послал кого-то по следу.

– Странно, а он, насколько я помню, не производил впечатления лидера.

– А он и психотесты ваши щелкал, как копеечку, – напомнил Рогинов. – Знаете, гении они все немного тронутые. Ну вот… и Костя был такой же. Что ему стоило наслать на Лаптева банду гопников, чтобы захватить диски и выбить за них настоящую цену? Костя часто говорил, что тот, кто не рискует, не пьет шампанского и не ест икры.

– Хорошо… Теперь вас проводят для дальнейшего допроса, который буду вести уже не я. – Калугин закрыл файл и вызвал дежурного. – Увести.

Рогинов встал, направился к двери, но потом остановился и, повернувшись к Калугину, спросил:

– Я одного понять не могу. Как вы… Как вы обманули спутник? И вообще всю систему? В чем фокус?

– Фокус? – Калугин потер шею. Хотелось спать. – Фокус прост. Большую часть времени вы все смотрели хорошо смонтированное видео. Как сейчас любят выражаться, «достоинство этой картины в том, что в ней не принял участие ни один живой актер». От первого до последнего кадра – монтаж. Ну, а спутник… Это уж, простите, дело техники.

56.

Утро, каким бы оно ни было тяжелым, всегда лучше вечера. Нарождающийся день, еще полный сил и нерастраченных возможностей, окрашивает мир новыми красками, свежими, живыми. Мрачное, серое, опасное, страшное, мистическое, все, чем так богат вечер, теперь выглядит незначительным, легким. Неразрешимые задачи вдруг обретают решение, трудности отступают, беды утрачивают остроту… Если вечер – это мрачный шаман, то утро – могучий и добрый волшебник. Это так, это действительно так. И даже если поутру у вас раскалывается голова, а мир раскрашен в серые, тоскливые цвета, – не обижайтесь – волшебник сделал все, что мог, превращая ужас вашего вчера в робкую надежду вашего завтра. Радуйтесь, в конце концов, что это «завтра» вообще наступило…

Сергей проснулся от металлического позвякивания. Вагон все так же вздрагивал на стыках, унося всю честную компанию далеко-далеко от запутавшейся в своих же собственных сетях Москвы, но что-то изменилось. Может быть, просто пришел новый день?…

Сергей открыл глаза.

Михалыч задумчиво размешивал чай, звякая ложечкой о краешек стакана.

Гриша еще спал, его рука безвольно свешивалась с верхней полки.

– Доброе утро, – сказал Михалыч, пододвигая второй стакан к Сергею. – Если ты поторопишься, то не остынет. Хотя, можешь и не дергаться. Если что, по новой нальем. В дороге суетиться не стоит. Лишнее.

– Понял. – Сергей выбрался из-под одеяла, встряхнулся, как пес, оделся. Из рюкзака, свежего, приобретенного совсем недавно, еще пахнущего новой покупкой, достал одноразовые бритвы, зубную щетку и пасту. – Через момент буду.

– Давай, давай, – махнул рукой Михалыч и посмотрел в окно. – Ехать и ехать…

Он осторожно подергал Гришину руку. Тот вздохнул, заворочался.

Михалыч дернул сильнее.

Рука убралась. Вниз, с невнятным мычанием, свесилась заспанная Гришина голова.

– Рота, подъем. Все интересное проспишь.

Гриша сморщился.

– Напрасно ты так думаешь, в дороге, тем более такой длинной, всегда есть что-то интересное. Будем завтракать, я вам расскажу…

Гриша неопределенно хмыкнул и втянулся наверх. Через некоторое время он слез, заправил постель и двинулся в том же направлении, куда ушел Сергей.

– Всех поднял, – удовлетворенно хмыкнул Михалыч и поймал за локоток пробегавшую мимо проводницу, сменившую хмурого молодого парня, который принимал вагон с вечера. – Барышня, будьте любезны, нам еще стаканчик чаю. Очень он у вас хорошо получается.

Барышня кокетливо хихикнула, не менее игриво кивнула и ускакала куда-то по своим важным делам.

– Миленькая, – сам себе сказал Михалыч. – Даже очень миленькая. Но…

Он посмотрел на соседа, сидевшего на боковом месте напротив, и пожал плечами.

– Членом туда, членом сюда… Годы не те.

Сосед понимающе пожал плечами. Об чем, мол, разговор, понимаю.

Через некоторое время вернулся Сергей. Свежий, бодрый и довольный.

– Все-таки бритье имеет свои положительные стороны! – радостно сообщил он.

– Ага. Тебя бы не поняли еще лет пятнадцать назад.

– Почему?

– Потому что тогда бытовала поговорка, что никакие месячные не сравнятся с ежедневным бритьем. Нет, конечно, пока бритва свеженькая, то все хорошо. Но она же тупится, сволота, а менять каждую неделю жаба давит.

– Ты хочешь сказать, что сталь стала лучше?

– Нет. – Михалыч сделал глоток чая и удовлетворенно крякнул. – Наоборот.

– Не улавливаю.

– Сталь стала хуже! – В уголках губ Михалыча притаилась улыбка.

– Так с чего же положение улучшилось?

– Очень просто. Даже очень паршивую сталь можно довести до состояния, когда лезвие бреет чисто и без неприятных ощущений.

– Ну и?

– Ну и все. – Михалыч пожал плечами. – Главное отличие в том, что выбрасывать эту гадость теперь не жалко. Тупится сразу и напрочь. Два дня – и выкинул. Стоит дешево. Так что каждые два дня ты имеешь свежую бритву, а старой даже киви не обрить.

Из-за плеча Сергея показался Гриша. Уловив последние слова Михалыча, он изобразил пантомиму. Ухватил себя между ног, выпучил глаза, сдвинул брови и выпятил губы.

– Как тебе приперло, – посочувствовал Сергей. – А там… Ну… Левая рука, слабое подобие правой… Не помогает?

Гриша отмахнулся и выжидательно посмотрел на Михалыча. Тот пожал плечами.

– Извини, старик, тут ты вышел за мои коммуникативные возможности.

– Какие возможности? – спросил Сергей.

– Те самые, – Михалыч кивнул Грише. – Ну-ка, давай еще раз…

Гриша повторил.

– Круто, – согласился Михалыч – Смешно.

– Эй, родные, – Сергей возмутился. – А мне рассказать?!

– Учись, брат, невербальному общению. Важная штука и понадобиться может в любой момент.

– Да ладно… Успею. С этим… говоруном полиглотом станешь. Чего он сказал-то?

– Ну, это шутка такая. – Михалыч вытащил из рюкзака пакетик с бутербродами и пластиковые мисочки с растворимой кашей. – Шутка про киви.

– Про киви?

– Ну да… Киви они зеленые и волосатые.

– Я в курсе, как выглядят киви. В смысле плоды… А не птичка.

– Они самые. Так вот, поскольку они зеленые и волосатые, то больше всего они напоминают яйца орка.

– Кого?! – Сергей вытаращил глаза.

– Орка! Ну знаешь такие… гамадрилы зеленомордые.

– Э-э-э…

– Елки зеленые, ну старая такая картина, «Властелин колец», помнишь? Ну, в каждой школе сейчас показывают, дети из кинозалов сбегают… Неужели не слышал?

– Ну, я смотрел, конечно. По этому фильму потом какой-то чудак книгу написал…

– Гхм… Ну ладно. – Михалыч почесал в затылке. – Короче, такие страшные, толпой ходили, всех били. Припоминаешь. Вот это и были орки.

– Да ты что? – Сергей искренне удивился. – А я только в альтернативном переводе смотрел. Как там только они не назывались… Теперь буду знать.

– На вот, сходи кипяточку плесни. – Михалыч протянул Сергею мисочки с кашей. – Завтракать будем кашами, не слишком вкусно, но зато безопасно. Сколько раз я в дороге травился… Такое, я вам скажу, сомнительное удовольствие.

Сергей убежал к проводнику, а Гриша с Михалычем разложили бутерброды и чай.

– Не желаете? – гостеприимно поинтересовался Михалыч у соседа сбоку.

Тот отказался, хотя, возможно, и пожалел, когда пришел Сергей с кашей, которая удивительно вкусно пахла.

– Никогда бы не подумал, что этот непонятный полуфабрикат может такие ароматы выдавать, – сообщил Столяров.

– А чего странного? – удивился Михалыч. – Стал бы ты есть эдакую резиновую блямбу, наполненную всеми необходимыми минералами и прочими витаминами, но с отвратительным запахом?

– Нет.

– Ну, приблизительно так же рассуждают производители этого хозяйства… На вкус – фигня, но пахнет так, что язык готов проглотить.

– А со вкусовыми ощущениями можно что-то сделать?

– Ну, брат, ты многого хочешь.

После завтрака осталось чувство какой-то незавершенности, как всегда бывает в долгом пути. Привычка, выработанная годами активной жизни, не работает. Вроде бы поел, надо вскакивать, куда-то бежать, ехать, там ждут, здесь чего-то хотят. Работа, работа, работа… Но в дороге все иначе. У нее свой ритм и своя жизнь.

– Ну, что будем делать? – поинтересовался Сергей. – В карты играть или по вагонам шататься?

– Экий ты прыткий, сразу по вагонам… У нас тут и так хорошо. Вон проводница какая…

– Проводница. – Сергей неожиданно для себя оживился. – Вчера был вроде проводник.

– То вчера. А сегодня пробегала, хорошенькая такая. Так что по другим вагонам нам еще рано, свой не освоили. Ты мне другое скажи. Вот ты говоришь все время: месть, месть… Отомстил… А, кроме вполне адекватного нежелания опускаться ниже плинтуса, что для тебя – месть? Мне интересно, потому что я тебя давно знаю, но таких вот хитрых выбрыков как-то не замечал. То есть ты всегда был склонен к разного рода странностям, но переносить их в практическую область не спешил.

Сергей прислонился к стенке и задумался.

– Знаешь, это что-то вроде Пути Воина.

– Бусидо?

– Не совсем, то есть в некотором смысле. Бусидо – это морально-этическое учение о нормах поведения самурая, который подчинял свою жизнь велению долга. Все, что находилось вне этих пределов, считалось несущественным. Я понимаю Путь Воина в его метафизическом плане. Человек, движущийся в этом направлении, должен быть безупречным.

– В чем?

– Во всем. Во всем, что касается его пути. Я вообще долго пытался сформулировать эти тезисы, но как-то все не получалось. Вряд ли и сейчас получится.

– Ну ты попробуй, дорога-то длинная. Я тебе помогу. – Михалыч подложил под спину подушку, устраиваясь поудобней. – Давай сначала. Месть для тебя – это путь воина, твой бусидо. Который…

– Который, – подхватил Сергей, – характеризуется безупречностью.

– А что такое безупречность, по-твоему?

– Это такое… Такое идеальное психическое состояние, при котором человек без страха и сомнения двигается к цели, которая превосходит все возможное. То есть безупречный человек способен достичь невозможного. Месть – это лучший учитель в этом деле.

– Почему?

– Месть не прощает ошибок. Она всегда требует безупречного отношения к себе и к своей жизни. И все потому, что приближает смерть вплотную.

– Погоди, погоди. Тут все хорошо, но какая-то путаница в терминах. Смерть – понятно. Месть – понятно. Безупречность – непонятно. То есть про идеальное психическое состояние – это мило, но… Но непонятно.

– Хорошо, тогда давай зайдем с такой стороны… Мы можем сделать масло масляным. То есть безупречность – это то, что позволяет человеку быть безупречным.

– По части все запутать тебе равных нет, – сообщил Михалыч.

– Спасибо. – Сергей поклонился. – Но дело-то в том, что тут одно и то же слово понимается с двумя несколько различными значениями.

– Омонимы?

– Ну. – Сергей слегка замялся. – Вроде того. То есть получается, что метафизическая безупречность помогает человеку приблизиться к идеалу, достигать сверхцелей. При этом она вполне может быть выражена в определенных правилах, которые следует соблюдать. Безупречность состоит в том, чтобы поддерживать соответствие декларируемых возможностей с реальными способностями и линией поведения. Потому что если некто заявит своими намерениями, допустим, все ту же месть, то он должен быть готов к тому, что придется совершать такие действия, о которых он даже не думал. Придется драться, возможно, убивать. Для этого нужно как минимум знать, как это делается, иметь возможность и, главное, быть готовым выйти за общепринятые границы, рамки… Для человека безупречного их просто не существует. Он не имеет пределов.

– У тебя получается, что безупречный человек – это такой маньяк.

– Нет, ну… – Сергей задумался. – Вообще, для обыкновенного человека, так и есть. Для обыкновенного человека, привыкшего все мерить по своей невысокой колокольне и жить в рамках общепринятой морали, любой, кто ставит себе сверхцели, натуральный маньяк. Но что ж тут поделаешь?

– Это мне напоминает, как один мой знакомый пытался определить для себя, к какой же идеологии он принадлежит. – Михалыч засмеялся. – Занялся изучением различных трудов и доктрин, пока не столкнулся с Бенито Муссолини и не выяснил, неожиданно для себя, что… по убеждениям является фашистом. Самым натуральным. Причем всю жизнь он отвергал все проявления нацизма, расизма и прочие гнилые варианты. Но, как оказалось, был настоящим фашистом муссолиниевского толка. Он потом еще тесты проходил всякие… К психоаналитику обращался. Все понять не мог, как же так вышло.

– И чего?

– И ничего. – Михалыч развел руками. – Как был фашистом, так и остался. Проблема в том, что его жизненная философия сводилась к постоянной экспансии. Движение вперед и так далее. Ближе всего в этом ему оказался Муссолини. Очень мой приятель озадачился. Так и у тебя. Живет вроде нормальный человек, не склонный задницу подставлять под удары судьбы. А потом оказывается – маньяк.

– Судьба. – Сергей вздохнул.

– Она самая. – Михалыч посмотрел на Гришу, который тарабанил что-то по клавиатуре. – Ты чего там строчишь?

Гриша показал на Сергея и обвел руками в воздухе какие-то облака, окружности.

– Ах, записываешь…

Гриша изобразил некое дерево, очень ветвистое, скосил глаза в кучу и «стек» вниз.

– Записываешь, как мы растекаемся мыслью по древу, – перевел Михалыч. – Ну, хорошо. Давай. Компромат получится замечательный. На чем мы там остановились?

– На маньяках.

– Во! Продолжай. Чего у тебя по ним еще имеется в запасниках?

– Ну, в общем-то, немного. Ты спрашивал про месть, так вот, я и ответил. Месть – это то, что позволяет мне все время помнить о своей безупречности. Потому что иначе она меня уничтожит. Однажды встав на эту дорожку, спрыгнуть с нее невозможно, не потому, что границы нерушимы, а потому что их просто нет.

57.

– Ты лучше расскажи, куда мы едем? – спросил Сергей у Михалыча.

– О, в замечательное место. – Михалыч поставил на столик стакан с чаем. За окнами был вечер, стемнело, и фонари проносились стремительными огненными стрелами мимо. Иногда где-то вдали показывались огоньки небольших городков, деревень.

От этого ласкового, домашнего света на душе становилось теплей. Там, далеко, жили люди, любили, радовались. Почему-то хотелось думать, что все именно так. Что нет там ни печалей, ни горестей, ни предательства. Только нежный свет домашнего очага, согревающий всех счастливых людей, которые, может быть, тоже смотрят в окно и видят желтую гусеницу поезда, который несет, несет других счастливых людей в далекие края, где их ждут…

– В этом замечательном месте живут родственники моей жены. А у нее их много, – продолжал Михалыч. – Все прекрасные люди. Охотники, в основном. Места там дикие, кроме деревьев да зверья нет ничего.

– А электричество? – ни с того ни с сего спросил Сергей.

– Ну, хорошо, деревья, зверье и электричество.

Гриша замахал руками, указывая на свой ноутбук.

– А вот это самое интересное. – Михалыч поднял палец вверх. – Интернета там нет. То есть вообще.

Гриша развел руками.

– А вот так, – ответил Михалыч. – Нет, и все.

Гриша ткнул пальцем вверх и обвел ладонями некую окружность.

– И спутникового нет. Никакого.

Последовала пантомима. Программист вставал, закладывал большой палец за воображаемую жилетку, выставлял другую руку вперед, словно призывая куда-то идти. Потом садился, что-то читал. Бил кого-то…

– Не устаю поражаться, как ты его понимаешь? – Сергей допил чай. – У меня, конечно, тоже бывают приходы, но ты же с ним общаешься совершенно свободно.

– Опыт – сын ошибок трудных, – зевнул Михалыч и махнул Грише. – Понял я, понял! Все, понял, говорливый ты наш. В общем, новости там получают в виде газет.

Гриша показал на ноутбук и вопросительно поднял брови.

– Не электронных газет, а бумажных… – ответил Михалыч и, глядя в расширившиеся от удивления глаза программиста, пояснил: – Да, да. Натуральных, бумажных. Двойного применения.

– Как так? – удивился теперь Сергей.

Михалыч всплеснул руками.

– Ну сначала прочитают, а потом на растопку печи отправляют. Чего непонятного-то?

– И газа там тоже нет, – пришел к выводу Сергей.

– Только в баллонах. – Михалыч кивнул. – Да и зачем он там? Печка есть… Хотя летом разве что… Но ради летнего сезона, не такого уж и длинного, кстати, трубы через болота тянуть… Не имеет смысла. Да и местные не желают.

– Почему?

– Нелюдимый народ. – Михалыч пожал плечами. – Бирюки. Они там чужаков не жалуют. К слову сказать, именно на таких вот точках, которых, между прочим, не так уж и мало, держится наше газетопечатание. Крупные и средние города предпочитают в цифре новости читать. Такие дела. А кто помельче или совсем на карте не увидеть, те по старинке…

– Отлично. Интернета там нет, газеты приходят на машине…

– На санях… иногда. На машине там не всегда проедешь, особенно в феврале. Сейчас еще ничего…

– Еще лучше. А чего там есть?

– Ну, – Михалыч развел руки в стороны, – вот такие вот сосны!

– Гхм…

– И зверье непуганое! И воздух! Эх, братцы, такой там воздух, это что-то… невероятное! Словно не дышишь, а пьешь его. Удивительное что-то. Сосны эти огромные…

– Романтик ты, однако. – Сергей не разделял восторгов друга относительно радостей примитивной жизни. – Траванемся мы, Гриша, тамошним воздухом. Без привычных легким каждого москвича выхлопных газов… Видит бог, траванемся. Ну, а чего там еще нет?

– О! – Михалыч обрадовался. – Нет большой-большой гадости!

– Ну. – Сергей смотрел с подозрением.

– Телефонной связи нет. Никакой.

– Так…

Гриша снова показал вверх, обрисовав что-то круглое.

– Спутниковые телефоны не работают! – торжественно ответил Михалыч.

Гриша сделал совсем круглые глаза.

– Не работают! – повторил Михалыч.

Гриша усмехнулся и сделал руками движение, словно был в лодке и греб веслами. Потом приложил руку к уху и гримасами изобразил разговор.

– Знаю я, что в море работает, рассказывать он мне будет про средства связи, – проворчал Михалыч. – И в море, и в океане, и в Сахаре тоже работает. Знаем, проходили. В горах, так совсем хорошо. А там, куда мы едем, – нет! Даже спутниковая связь там не пашет. Аномалия такая. Научный факт. Сам проверял в первые годы, когда за Машкой ухаживал. Чего только не пробовал. И навигаторы карманные не пашут ни фига. Вообще электроника неадекватно себя ведет. Электронный компас не определяет Север.

– А обычный?

– Определяет. Железки все работают, как надо. А электроника нет. Так что ни ГПСов, ни мобильной связи. Такое место, может быть, одно-единственное на Земле. Даже на Амазонке нету такого. Уж вы мне поверьте.

Гриша с сожалением посмотрел на свой ноутбук.

– Нет, ну эта машинка, возможно, будет пахать. По крайней мере, включаться. Но в Сеть на нем не выйдешь точно.

– Погоди-погоди. А как же они там, в случае чего, вызывают… ну, например, «Скорую»?

– Во-первых, там врач есть. Из местных. Хороший, надо отметить. И кабинет себе отстроил почти по последнему слову техники.

– Откуда деньжищи?

– Из лесу, вестимо, – ответил Михалыч, радостно смеясь. – Мужики там сознательные. Зверя настреляли, шкурки продали. А зверь там… Ну, сами увидите. В общем, насобирали. Врач там, сам понимаешь, человек нужный. Его всем миром поддерживают. Сознательные, я ж говорю. Там вообще, как в Греции, все есть. Врач есть, священник есть, местный сумасшедший есть, шаман даже есть. Из каких-то древних народностей, на горе живет. О! Чуть не забыл. Там такое дело, если что, ну, сами понимаете, всего не предусмотришь, так вот коротковолновая рация имеется.

– Ты ж говорил, что не работает там электроника?! – попытался поймать Михалыча на вранье Сергей.

– Не работает. А я и не говорю, что они прямо из Деревни в эфир выходят. Юмор ситуации в том, что рация эта работает исключительно на той самой горе, где сидит шаман. Как только вниз спускаешься, отрубает начисто, а поднялся – все есть, и связь, и устойчивое соединение. И вроде бы спутник даже поймать можно.

– Шаман, однако, – пробормотал Сергей.

– Не знаю, то ли действительно шаман виноват, – серьезно ответил Михалыч. – То ли место там такое изначально было… Но факт остается фактом.

– Хорошенькая картинка, – протянул Сергей. – Природа, воздух, медведи, казаки и балалайка…

– Не, про казаков я ничего не говорил.

– Должны быть казаки! – возразил Сергей. – Без этого русская зима – не русская зима. Без этого никак. Потому что картина должна быть такая: русский разогнал медведей, вошел в избу, поставил пику в угол, выпил водки и долго играл на балалайке.

– А на балалайке там играют, кстати. Только медведей нет.

– Почему? – Сергей удивился.

Михалыч допил чай и осуждающе покачал головой.

– Да… Гуманитарное образование…

– Да ладно! Почему медведей нет?! Экологию, поди, разрушили…

– Ага… Экологию. Двоечник. Спят они! Медведи! Зимой спят! А белые туда не забредают. Еще…

– Тьфу ты… – Сергей всплеснул руками. – Поймал.

– Да… На уроках биологии ты спал, натурально. Как тот медведь…

– Ладно подкалывать! Ну спал, ну медведь! У меня, может быть, тогда был роман. С девушкой.

– Хорошо, что уточнил… – пробормотал Михалыч, а Гриша хмыкнул.

– Да ну вас! – Сергей отвернулся и уставился в окно. – Блин…

– Чай будешь? – спросил Михалыч.

– Буду, – тут же ответил Сергей.

– Ну, так сходи. И мне заодно нальешь…

– Ну, вообще, праздник. – Сергей обмяк.

– А ты разве не слышал? На сердитых воду возят, – засмеялся Михалыч.

Сергей, бормоча что-то вроде «Так дальше жить невозможно», ушел за чаем.

Его не было некоторое время, потом, вернувшись, он заметил:

– Проводница, конечно, ничего…

– И что тебя сдерживает? – спросил Михалыч, высыпая в стакан сахар из маленького пакетика.

– Проводник, – так же задумчиво ответил Сергей.

Гриша фыркнул и едва не расплескал чай.

– Ты лучше расскажи, как мы туда, в этот заповедный уголок, будем добираться? А то наплел тут про электронного шамана и прочие радости. А что туда ходит?

– Это, брат, песня! – задушевно ответил Михалыч, и Сергей почувствовал некоторое беспокойство.

58.

– И этот человек называл меня маньяком! – попытался перекричать рев и вой моторов Сергей.

Видно было, как Михалыч раскрывает рот и что-то кричит в ответ. Но нет! Только грохочущий воздух, густо перемешанный со снегом, взлетающим вверх.

Позади Михалыча сидел Гриша, вцепившийся в его куртку обеими руками. Из носа у программиста торчали ватные тампоны. От сухого, морозного воздуха у Гриши не выдержали сосуды и пошла кровь. Михалыч сказал, что это ерунда и скоро пройдет… А потом…

А потом на маленькую, заваленную снегом до крыши станцию выскочили из леса, толкая перед собой белую пену, две могучие машины. Лихо подпрыгивая на сугробах, словно на волнах, два снегохода подъехали к одинокой платформе с покосившейся надписью «Луговая» и замерли.

– Мать моя… – пробормотал Сергей. – Это по нашу душу, что ль?

– Михалыч! – Один из седоков резво спрыгнул в снег, тут же провалился по колено и, весело ругаясь, выбрался на тропу. – Михалыч!

– Я! – Михалыч кинулся навстречу.

Седок сорвал с лица маску и очки.

– Давно тебя не было!

– Семен!

– Михалыч!

Некоторое время они обнимались и хлопали друг друга по спинам.

– Мы чужие на этом празднике жизни, – пробормотал Сергей, а Гриша неопределенно хмыкнул. – Как бы то ни было, но Михалыча тут точно знают. Это хорошо.

– А с тобой кто? – поинтересовался Семен, отлипая от Михалыча.

– А вот друзья мои, Серега и Гриша. Гриша – молчун, так что не удивляйся. Ему нельзя. Челюсть сломал. А Серега у нас… ну он художник.

– О! Художник – это хорошо! У нас райское место для художников! Настоящий рай! – Семен подошел ближе. Пожал каждому руку, внимательно глядя в глаза. – Вам понравится. Городские. Я по глазам вижу, дальше парка не ходили… Понравится! А это, – он указал на сидевшего на втором снегоходе мужика, – брат мой, Колька. Помнишь, Михалыч, Кольку?!

– А то как же?! Я смотрю, выправился парнишка, как ноги-то?

– Нормально, – глухо, из-под маски ответил Колька. – Было хуже.

– Ходит с трудом, но вообще лучше, – сказал Семен и, повернувшись к Сергею, пояснил: – Его в прошлом годе медведь порвал. Думали, не оклемается. Прям мясо с ноги снял все. А ничего! У нас воздух, воздух здоровый! Тут не болеют. Ежели что, сразу насмерть, но не болеют!

– Клево… – вполголоса проронил Сергей.

А потом они сели на снегоходы. Михалыч с Гришей на Колькин, а Сергей уселся с Семеном. И успел несколько раз пожалеть об этом. Водитель из Семена был лихой до крайней степени. Мало того что машинка постоянно прыгала обезумевшей антилопой с сугроба на сугроб, так водитель еще норовил покруче завернуть руль, чтобы волна снега окатывала кусты и деревья. При этом Семен радостно хохотал во все горло и поддавал газку, снегоход ревел, бешено вращая гусеницами.

От этой дикой, совершенно невозможной, с точки зрения городского человека, гонки Семен получал искреннее удовольствие. Он кричал, хохотал, отпускал то одну, то другую руку, и Сергей боялся, что как-нибудь этот совсем уж буйный человек отпустит обе руки, и машина, предоставленная самой себе, таки въедет в дерево или пень. Однако за общим весельем Семен нисколько не забывал о безопасности и до откровенной дурости не опускался. Ему было, наверное, лет сорок, крепкий, широкоплечий, в шубе, пахнущей чем-то домашним. Несмотря на сумасшедшую езду, он понравился Сергею. Что неудивительно, сильный человек не может не нравиться.

Ехали долго и неровно. Где-то снегоходы шли не торопясь, медленно, а иногда неслись скачками, стремительно преодолевая заснеженные поля. От рваного этого ритма Сергей совершенно перестал ориентироваться в пространстве, весь мир сводился теперь к чьей-то спине, за которую надо было держаться замерзшими в тонких городских перчатках руками. И когда снегоход вдруг сбавил обороты и, накатом пробежав Несколько метров, встал, Сергей некоторое время не Мог сообразить, в чем дело. Наконец он отцепился от Семена и огляделся.

– Вот она, родимая, – сказал тот, указывая куда-то вниз.

Снегоходы остановились на вершине горки. Где-то далеко внизу, в нескольких километрах от подножья виднелись дома. Солидные деревенские срубы. К голубому высокому небу поднимался дымок и слышался лай собак. Где-то далеко-далеко маленькие фигурки людей. И только сообразив, что это люди, Сергей понял, на какой высоте они находятся сейчас. От понимания того, что сейчас произойдет, остро сжалось внутри.

– Держись крепче, – выдохнул Семен и толкнулся ногой.

Снегоход скользнул вниз в оглушающей тишине. Только шелест снега под лыжами, только свист ветра в ушах и нарастающее, страшное ощущение падения, когда сердце поднимается к самому горлу и бьется там испуганной птицей.

Что-то восторженно орал Семен, подняв одну руку вверх и сжав кулак.

Тяжелая машина неслась, только ветер в ушах… Сергей, шалея от собственной смелости, выглянул из-за плеча Семена и увидел стремительно приближающиеся дома и какой-то забор. Зажмурился, сжался и заорал вместе с Семеном что-то невразумительное и замолчал только, когда снегоход, толкнув настоящее цунами снега, лихо остановился с разворотом перед самой околицей.

– Эх! Хорошо! – воскликнул Семен, выпрыгивая из седла. – Ну как? Под себя не наделал?

И он засмеялся радостно, весело, заразительно и необидно. Так, что Сергею тоже сделалось смешно, и все напряжение дороги вышло из него вместе с неостановимым, раскатистым хохотом.

– Я уж… Думал… – пытался проговорить Сергей через приступы смеха. – Что… Все… Приехали… Забор наш!…

– А он и был наш, пару раз, – радостно сообщил Семен. – Эту околицу обязательно кто-то чинит зимой. Нет-нет да въедет снегоходом. Когда Колька на ноги становился, чуть к Евдокии в гости не зашел, через стену. Чудом сумел вывернуться.

– Так ведь погиб бы…

– Ну, – Семен развел руки в сторону. – Я ж тебе говорю, воздух у нас такой, никто не болеет, либо сразу в гроб, либо здоров, как бык. После того как медведь его порвал, он сказал – или встану, или сдохну. Ну и… встал. Он ведь раньше круче меня со снегоходом управлялся. Да и сейчас не хуже… Ну как вы?

Последнее относилось к Михалычу и Грише, которые, качаясь, сползли на снег. Сергей даже не заметил, как финишировал второй снегоход.

– Ну тебя к черту, Семен! – выдохнул Михалыч. – С развлечениями твоими. Я пару раз думал, что вот-вот кончусь! Неужто лошадку нельзя было прислать с санями? Любишь ты эффекты!

– Да ладно, лошадку ему… На этой лошадке тащились бы полдня.

– Зато бы красотами полюбовались. Я вон Сереге обещал дупло показать, где я летом застрял… Помнишь?

– Как такое забыть? – воскликнул Семен и снова засмеялся. – Всей деревней тащили! Тоже мне, репка!

– Ладно… – Михалыч заворчал. – Кое-кто меня тогда подначивал, мол, да там мед, да ты такого и не пробовал, ой, лесные пчелы, ой, медок…