Русские навсегда

Вдруг пришло понимание.

С рабочим местом все в порядке. Что-то не то с самим Калугиным. Какое-то странное чувство. Будто… он прощается со всем этим. Уходит, чтобы никогда уже не вернуться.

«Бред, – подумал Владимир Дмитриевич. – С чего бы?»

Он встряхнулся и направился к кабинету шефа, по пути пытаясь разобраться в себе.

«Вот скажут сейчас, заявление на стол… По собственному, за былые заслуги…»

Нехорошее чувство приближающейся беды.

Он открыл дверь.

– Звали, Антон Михайлович?

– Звал, звал… – Битов рассматривал какие-то листки, только-только вышедшие из принтера. – Закрывай дверь. У тебя новостей нет? Командировочные твои что-нибудь дали?

– Нет. Ответа жду с минуты на минуту…

– Не жди. – Битов махнул рукой. – Я, в общих чертах, уже все выяснил.

«Плохой признак… Если прыгать через голову начальника – плохой тон, то когда начальство скачет через твою голову – это плохой признак. Ой-ой…»

– Вернутся, ты взгрей их по первое число. Работнички. А я, в свою очередь, региональному отделению пропесочу. Лодыри…

– Что случилось, Антон Михайлович?

– Не видел никто Лаптева в тех краях, более того, про его родственников нет никакой информации. А я знаю! – Битов поднял палец вверх и повторил с нажимом: – Я знаю! Что он там. Только эти наши… – Он запнулся. – Не важно, в общем. Знаю и все. Так что, Володенька… скатайся-ка и ты в край суровый, таежный. Так надо. И с собой возьми Иванова. Телевизор смотришь?

– Н-ну… Да.

– Про Севастополь знаешь. А я тебе расскажу про другое. Учения в Прибалтике помнишь?

– Да.

– Так вот, сегодня утром произошел инцидент на границе. Группа солдат перешла границу России. При попытке задержания – открыли огонь и ушли назад. Как это называется?

У Калугина запершило в горле.

– Война…

– Нет! Не угадал. Это называется недоразумения в ходе прохождения маневров. Пограничные недоразумения. Намеки. Понимаешь? Отвлечение внимания. Что-то важное назревает. Потому и на югах шухер, и прибалты наши осмелели. А самое интересное знаешь что?

– Что?

– В пограничном районе близ мест, где отдыхает сейчас жена гражданина Лаптева, которую, кстати, наши сотруднички проворонили, произошло нарушение воздушной границы. Чуешь?

– Ну, само по себе…

– То-то и дело, – перебил Битов. – Что не само по себе. Пограничный наряд обнаружил следы десанта. Обнаружил и потерял. Там буран, погодные условия сложные… В общем, потеряли. Оно и понятно, те, кто десант высаживал, под погоду рассчитывали.

– Погодите… Там же только Китай… Китайцы? – Калугин почувствовал, что в голове все путается.

– Хрена. Китайцы заняты Тайванем. Им скормили независимый островок в обмен на некоторую близорукость ПВО. Или за помощь в организации… Сам знаешь, какая инженерная база сейчас у азиатов. Самолетик-то неопознанный… В общем, не важно это. Геополитика, м-мать! Факт тот, что на место надо тебе лететь. В подмогу тебе будет Иванов…

– А если… – Калугин не договорил.

– На этот счет не беспокойся. Вызовешь подкрепление. Там неподалеку десантнички… Как это нынче модно выражаться, маневрируют. На всякий случай. Учения у нас, – с нажимом повторил Битов. – Учения.

Он принял из принтера еще один листок, сложил его с остальными и передал Калугину.

– Вот, все документы, которые тебе понадобятся. Вплоть до позывных и списка частот. Билеты на самолет, спецрейс через полтора часа. Что-нибудь неясно?

– Все ясно.

– Но… – Битов погрозил Володе пальцем. – Без надобности пушками не тряси. Аккуратно там…

69.

Утром встали рано.

Сергей даже не сразу сообразил, сколько времени. Вроде бы утро, а темень… После светлой городской ночи он никак не мог привыкнуть к этой темноте, где нет света улиц, муравейников-домов и бесчисленной рекламы.

– Вставай, вставай, скоро выходим, – похлопал Сергея по плечу Михалыч. – Вещи собрал?

– Еще вчера. – Голос спросонья был хриплый, будто простуженный.

– Давай, давай… Мы с тобой припозднились, остальные завтракают уже…

Но, несмотря на опасения Михалыча, вышли вовремя.

Михалыч, Гриша и Сергей двигались в середине небольшого каравана. В авангарде был Петр Фадеевич, замыкал группу отец Федор. Местный священник, несший на плече старенькую двустволку-вертикалку.

Шли на коротких, широких лыжах, без палок, просто переставляя ноги по снегу.

Сергей вспомнил, как собирались вчера в дом к Петру добровольцы. Рассаживались не торопясь, с достоинством. Внимательно слушали Петра.

– Такая история, братцы. – Петр Фадеевич развел руками, давая понять, что история закончена. – Мое предложение вы знаете, уйдем в Вилки, там окопаемся, и хрен нас оттуда выкуришь. За деревню я не боюсь, тут, на случай чего, остается Фрол с братьями.

– А дальше? – задал кто-то резонный вопрос.

– Дальше… – начал было Петр Фадеевич, но Михалыч его перебил:

– Мне нужно время, чтобы связаться с единственным человеком, которому я могу в такой ситуации доверить диски. Запрос я послал. Но уйдет время.

«Когда успел?» – удивился Сергей и переглянулся с Гришей. Тот коротко кивнул, правда, мол.

– Ну, коли такое дело, то и вопросов нету, – пожал плечами коренастый мужичок со шрамом во всю щеку. – Просидим столько, сколько надо будет.

– Может быть, придется не только сидеть… – тихо сказал Михалыч.

– Ну, коли такое дело, – мужичок снова пожал плечами, – что ж поделать-то?

Выставили на стол здоровенную бутылку.

– Ну, раз с официальной частью покончено… – Петр Фадеевич потер большие, крепкие ладони. – Пора переходить к… неофициальному банкету.

Все задвигались, зашевелились На столе появилась закуска.

Выпили первую. Вторую.

От выпитого в голове зазвенело. Сергей быстренько прикончил мясо с вареной картошкой и подложил себе добавки. О коварных свойствах местного самогона он уже был наслышан от Михалыча. «Ешь много, пей как хочешь. Но главное, кушай побольше… Иначе смерть».

Сергей и ел. Однако чувствовал, что проигрывает схватку с алкоголем. Медленно, но верно сдавая плацдармы, оставляя бастионы и крепости. Самогон оказывал удивительное воздействие, хотелось расслабиться, улыбаться и… петь. Такого эффекта от водки у Сергея не случалось.

По всей видимости, что-то подобное испытывали все сидящие за столом. Если в дом входили серьезные и даже суровые мужики, то сейчас лица переменились. Люди улыбались, весело разговаривали, вспоминали какие-то забавные истории. Кто-то на охоте испугался барсука, приняв его за медведя, кто-то, наоборот, медведя принял за барсука, стрельнул мелкой дробью, а потом не знал, куда деться.

– Братцы, – громко пытался убедить кто-то. – Ну не верите вы мне, так дайте я правду расскажу, ну, хоть Антону!

– Ой, да ладно заливать!

– Слышали мы уже… – прозвучало со всех сторон.

– Ну, правда же была! Правда! – Рассказчик махнул на всех рукой и, обращаясь к Михалычу, продолжил: – Иду я на лыжах. Зима. Погода, ну, как сейчас.

– Да холода были, под сорок! – поправил кто-то.

– Ну, под сорок, – согласился рассказчик. – Я не спорю. Иду на лыжах. Далеко ушел. А зверя нет! Ни следочка! Ну, хоть тресни, хоть разорвись!

– Да не бывает так, ну, – хохотали вокруг.

– У вас, может, и не бывает, а у меня было! И долго шел, за балку… Потом краем болота, ну, где Корытина корова утопла в позапрошлом году. Жуткие топи. Там и зверья и людей… Страшные места. Гиблые. Ей-богу, в самые лютые морозы воду не схватывает. Оттого, что мертвые снизу греют…

– Как же так? – воскликнул Сергей.

– Ну так… – Мужик развел руками. – Физика…

Интересно было то, что история про незамерзающее болото возражений не вызвала. Видимо, было что-то… Одно слово – тайга.

– Так вот, иду краем. Уже чертова горка показалась. Лысая, значит. А в тех местах завсегда разная чертовщина. И вдруг раз! Из лесочка, там березнячок такой хиленький, гляжу – на меня идет.

За столом кто-то прыснул в кулак.

– Ладно вам! Не мешайте! – возмутился мужичок. – Идет на меня кто-то в черном!

– Поди, сам черт! – в притворном ужасе всплеснул руками Петр Фадеевич.

– Ну. – Рассказчик покачал головой. – Я врать не стану, но поначалу сам так и подумал. А он шустро так шпарит. На лыжах. Снегоходы, точь-в-точь мои. А сам-то… Не совру, ну как пингвин.

– С клювом?! – опять воскликнул Петр Фадеевич.

– Да каким там клювом?! – отмахнулся мужичок и погрозил пальцем неведомо кому. – Во фраке!

Люди, уже не в первый раз слышавшие эту байку, захохотали так, что стекла затряслись.

– Во фраке, я вам говорю! Черный, фалды развеваются! А на голове…

– Ой, не могу…

– А на голове цилиндр! Я так и обмер. Ну, думаю, вот он, черт. Или смерть моя…

– А с чего смерть в цилиндре-то? – сквозь смех спросил Петр Фадеевич.

– Вот у нее и спроси, а я зазря врать не стану. Сказал – в цилиндре, значит, в цилиндре. И как мы с ним поравнялись, он на меня зыркнул так, косо, мол, шляются тут всякие, и шапку свою приподнял Учтиво так. Здравствуйте, мол.

– А дальше? – спросил Михалыч.

Рассказчик пожал плечами.

– Ну… Я в свою сторону, он в свою. Поздоровались и разошлись… Но зверя…

Окончание рассказа потонуло в хохоте. Сергей тоже смеялся, рассматривая эти простые, честные лица, пышущие внутренним, настоящим здоровьем. В какой-то момент он пересекся взглядом с Петром Фадеевичем. Хозяин дома сидел во главе стола, будто Илья Муромец, огромный, сильный и по-доброму настроенный ко всему живому. Ухмыльнулся и хитро подмигнул. Сергей улыбнулся в ответ. На душе было легко, спокойно. Так, как давно не было… Вокруг сидели люди, с которыми было надежно и легко.

– А правда, – неожиданно для самого себя обратился Сергей к сидевшему рядом отцу Федору. – А правда, что у вас шаман живет на горе?

– Правда, – согласился отец Федор, солидно кивая. – Из местных, старых. Таких, как он, и не осталось больше.

– Вы с ним, наверное, враждуете?

– С чего бы? – Удивлению священника не было предела.

– Ну… – Сергей неожиданно понял, что не может точно ответить на этот вопрос. В голове крутилось дурацкое: «Представители соперничающих культов». – Ну… Он же шаман.

– А я – поп. С чего бы нам враждовать? Аргыска мужик хороший.

– Кто?

– Аргыска… – Федор, видя недоумение на лице Сергея, пояснил: – Ну, Аргыс его звать. Спутник, поихнему. А по-нашенски, чтобы язык не ломать, Аргыска.

– Звучит как-то…

– А чего? Хорошо звучит. Он не обижается. Сам иногда себя так называет. Вот, мол, Аргыска сказал. – Отец Федор на мгновение задумался, а потом пояснил: – Ну, то есть это наши мужики думают, что он так про себя говорит. В третьем лице.

– А на самом деле?

– А на самом деле, это он так про своего духа-помощника. – Видимо, у Сергея была совершенно обалдевшая физиономия, потому что священник покачал головой и ударился в пояснения: – У каждого шамана должен быть дух, который ему помощник. В путешествиях. Ну, про Нижний мир, Верхний мир слышал?

– С-слышал…

– Ну, так чего ж ты мне тут морды корчишь?

– Да странно как-то…

– Чего же?

– Ну, вы же священник?

– Он самый.

– А про шаманские дела рассуждаете.

– Ах, вот оно что… – протянул отец Федор. – Так это, милый мой, ерунда. Я много про что могу рассказать. Что ж ты думаешь, раз человек коммунист, то и про капитализм он ничего не знает?

– Но вы так говорите, будто бы уверены… То есть, я хочу сказать, будто бы знаете, что это существует. Ну, там, Нижний мир… Духи-помощники…

– А почему бы и нет? – Отец Федор пожал плечами. – Если шаман опускается в Нижний мир, ну к примеру, видит там разных духов, разве это противоречит Писанию? Если мы возьмемся разбирать, например, небесную иерархию, разве не увидим там разных существ духовного плана? Вера, сама по себе, не отрицает шаманства. Вот, скажем, атеизм, да. Какие тут духи, раз и души нет? Душа – она основа всего. Убери душу! И не будет тебе ни ангела, ни беса, ни Нижнего мира, ни Верхнего. Одна только нефть, уголь и прочие природные ископаемые. А верни человеку ее, душу-то… И смотри сразу, как заиграл красками мир, как все дышит, живое… Во всем это божье начало. И раз уж старик Аргыска бьет в бубен и видит духов, то почему я должен его осуждать? Ничего дурного он не делает, против законов мирских и духовных не идет. Есть у него смелость с духами говорить, хорошо. Пусть. Лишь бы душа была… Плохо без нее. Без души-то.

– Но ведь сказано, что… – Сергей порылся в памяти. – Да не будет других богов… Перед чем-то там… Забыл. Извиняюсь.

– Эх. – Отец Федор вздохнул. – Да не будет у тебя других богов перед лицом моим. Так и сказано.

– Ну.

– Баранки гну, – добродушно прогудел священник. Голос у него был низкий, потому гласные растягивались, звучали глухо и архаично. – Перед лицом моим, понимаешь? А перед лицом его и нет других богов. Это как масло не масляное или там вода не мокрая. Не бывает.

– А духи? Он же не христианин!

– Да большая часть всей Земли не христиане! И что же нам теперь, крестовые походы учинять? Бона, к югу, Китай, сколько там народу? И почитай все – не православные. Что ж мне делать-то?

– А как же миссионерство?

– Да уж домиссионерились… Так всем поперек горла встали, что народ семьдесят лет безо всякой души жил. К Христу прийти надо, а не тащить крест туда, где его не ждали, да и не нужен он. Жизнь, она же разная везде. В Африке какой-нибудь или вот в Сибири… Везде по-своему… А духи… Что духи? Ну, духи… Что ж им теперь, и не жить совсем? – Глядя на озадаченное лицо Сергея, отец Федор засмеялся. – Ну, даешь ты, в самом деле! Попа ущучить захотел?!

– Да, ну… Ведь язычество это! Ересь там…

– Где ересь? – удивился священник. – Аргыска-то?

И отец Федор захохотал, держась за живот.

– Ну, уморил! Позабавил! Аргыска – еретик! Ой, не могу!

– Да я серьезно не понимаю, – возмутился Сергей. – Как может священник рассуждать о всяких штучках этих шаманских?

– Ну, так ведь не я ж с бубном-то скачу, – снова засмеялся тот и, скорчивши забавную физиономию, вдруг забубнил какую-то тарабарщину, подпрыгивая на одном месте, видимо, подражая Аргысу. И после этого залился новым приступом хохота.

Удивительно. Но на такое поведение отца Федора никто внимания не обращал. Все попривыкли к веселому нраву местного священника. Да и выпили уже порядком.

– Ересь, братец, – это атеизм. Бездушие – вот ересь, страшная к тому ж. А шаманство, что ж в нем страшного? Шаманство – это не вера, это метод! – Федор поднял указательный палец вверх, подчеркивая значимость сказанного. – Так-то. За каким шутом мне бороться с тем, кто утверждает существование души, да и вообще мира нетелесного?

– Но ведь… – Сергей припомнил неистовую тарабарщину, исходящую из уст разного рода «божьих людей», на разных сайтах, форумах и чатах. – Но ведь… грех…

– О, это ты юродивых наслушался. Есть такие. Молотят, сами не знают чего. Болтать, оно не мешки ворочать. Еще же думать надо…

– Оригинально… – пробормотал Сергей.

– И не говори. Я за эту оригинальность уже по шее получал. Потому и сижу тут, не рыпаюсь. Так-то. Давай-ка, нальем еще по одной… – Отец Федор потянулся к бутылке.

– А как же так, – не унимался Сергей. После выпитого страшно тянуло на разговор. – Вот вы священник, а идете с нами…

– И что же? – удивился Федор.

– Ну, как… Ведь стрелять придется. Может, и убить кого…

Отец Федор резко посерьезнел.

– Хоть и нехорошо… Но… Да нет… Неправильно говорю. Хорошо или нет, даже говорить нечего. Плохо. Убивать плохо, жизнь ведь она не просто так дается… А ты его пулей. Но во сто крат хуже, когда из-за страха и боязни Родину предаешь. И Христос на крест идти не хотел. А пришлось. Крест он у каждого свой. Легким он не бывает. И нести его надо до самого конца. Не ронять. Предать Родину – это бросить свой крест. Если я не пойду, еще кто-то не пойдет, греха побоится. Да так и получится, что мы все чистенькие в сторонке, а Россия наша… в крови да в гадости. Потому священник ты или мирской человек, а Долг перед предками своими, перед землей, он на первом месте. Иначе нельзя. Каждый мужик русский это знает. А если позабыл, то и напомнить не грех. А как еще напоминать, если не своим примером? Как же я буду людям в глаза смотреть, если в стороне отсиделся, когда они под пулями были? Как может священник в армии не служить? Ну, к примеру… Есть же целое движение, чтобы священников в армию не брать. Я против! Как так не брать?! В первую очередь! Негоже, я считаю, божьему человеку от испытаний бежать! Наоборот, в первых рядах должен быть. Иначе как же? Кто он такой иначе, как смеет к людям слова обращать? Ведь каждый православный должен следовать своим пастырям духовным. Церковь опорой должна быть для Родины. А не гнилыми мостками через болото…

Он помолчал немного, а потом вдруг спросил:

– Я смешно, наверное, говорю?

– Почему смешно? – удивился Сергей.

– Ну, Долг, Родина… Вам, молодым, это непонятно, может быть? Другие ориентиры в жизни?

– Какие?

– Шут его знает, деньги, может быть, задница, прости господи, своя, – он улыбнулся. – Или не своя…

– По-разному бывает… – ответил Сергей. – По-разному.

Они замолчали.

– Федор! – перекрывая своим голосом разговоры и шум, сказал Петр Фадеевич. – Хватит мальчишке голову забивать! Давай-ка… Ну, знаешь, как люблю…

– Ладно, ладно, – проворчал отец Федор. Налил себе стакан самогона, лихо выпил, отдышался, а затем хлопнул донышком о стол. – Сейчас…

Он вдохнул поглубже и низким, раскатистым голосом завел:

Черный ворон, черный ворон…

Остальные подхватили чуть тише:

Что ты вьешься надо мной?

Ты добычи не добьешься,

Черный ворон, я не твой…

За столом стало тихо, прекратились разговоры.

Только низкий, громкий голос отца Федора вел:

Полетай ты, черный ворон,

К нам в далекий дом родной…

Мужская песня. Настоящая.

70.

…Теперь священник шагал позади всех, оглядываясь и прислушиваясь, серьезный и сосредоточенный. И не было в нем ничего от вчерашнего весельчака. Словно оставил он эту одежду дома, взяв вместо нее тяжелое ружье да полностью заполненный патронташ…

Снег под лыжами хрустел коротко и солидно. На третий час хода Сергей обратил внимание, что уже не замечает мороза. Через каждый час Петр Фадеевич командовал привал. И на пятнадцать минут тайга переставала двигаться, уходя куда-то за спину. Непривычный к такому долгому ходу Сергей вымотался уже в самом начале и теперь шел на автомате. В какой-то момент ему показалось, что это не он идет, а окружающий их лес движется. В голову отчего-то пришел Льюис Кэрролл, хотя у его Алисы все было наоборот. Там девочка и королева бежали, а пейзаж оставался недвижим. Но в мозгу застряло это нелепое сравнение…

Несмотря на то что ног Сергей уже не чувствовал, а спина, казалось, разламывается, он не утратил способности удивляться. Деревьям, высоким, огромным, отодвигающим небо далеко-далеко, снегу, такому пушистому, яркому, каким он никогда не бывает в городе, бесконечным звериным следам – вот параллельно тропе пробежали маленькие копытца, вот какой-то мелкий грызун что-то волок в свою норку под сосной, а вот кто-то крупный, следы, словно у собаки… Так это же…

Сергей посмотрел на Михалыча, который шел рядом.

Тот кивнул.

– Волки шли.

– Волки?

– Да, наверное, трое. – Михалыч проводил взглядом цепочку следов, уходящих в сторону от тропы. – Только они так могут, след в след…

А еще Сергей удивлялся людям. Которые жили здесь, в такой невероятной дали от всякой цивилизации, от вещей и понятий, которые некогда казались такими важными, а теперь совершенно ненужными, лишними.

– А кто это там, за Петром идет? – вполголоса поинтересовался Сергей у Михалыча. – А то вчера вроде пили, а я никого не знаю.

– В голове-то не шумит?

– Нет. Даже странно. А я навеселе был, основательно.

– Вот то-то… – непонятно сказал Михалыч. – Травы, они… В общем, хороший самогон. А за Петром идет Саша-тихоня.

– Это хорошо, что тихоня… – пробормотал Сергей, глядя в спину Александру. Тот не многим уступал по телосложению Петру Фадеевичу. Был широк, толст, но не жиром. Мышцы да широкая кость. Небогатая курчавая бородка и удивительно голубые, почти синие глаза.

– Это точно. Удивительный человек. Здоровущий! Как-то раз коня на шею взвалил и нес. На спор. Если бы я своими глазами не увидел, то и не поверил бы. Жена у него зато тростинка тростинкой. И заботливая. Ты бы видел, как заботливо она ему воротник поправляет… На цыпочки становится, а он внаклонку и басит, да ладно, мол, Люда, не померзну, чай… Смешно. Силищи немереной человек.

– А тот, что справа?

– А это Димка Кожемяка. Он в соседнем доме живет, от Фадеевича. Бобылем. Я сколько его помню, все без бабы. Не сложилось у него как-то.

Сергей присмотрелся к Кожемяке, тот был безбород, с черными, коротко стриженными волосами. Глаза… странные это были глаза. Будто полынья ледком подернулась. Мертвая вода.

– Хорошо, а дальше?…

– Дальше, тот, что по левую руку, Егорка Малашкин. Он молодой самый тут, ну, кроме тебя, наверное. Тридцатник. Он рыбак хороший. В позапрошлом году вытащил сома. Тут запруда есть… – Михалыч замялся. – Если выживем, то покажу.

– Так серьезно?

– А ты еще не догадался? Я уже раз сто пожалел, что сразу не сдался властям. Ну, срок бы дали, и черт с ним… Не надо было меня, дурака, слушать. Это привычка гэрэушная, выпутываться до последнего. Я привык один работать, а тут… В общем, ты меня прости, Сережа, если что. И запомни, если… в общем… отдашь им диски. И хер с ними…

Речь эта получилась скомканной, неискренней какой-то.

– Ты чего, Михалыч? С лавки ночью упал? – поинтересовался Сергей. – Поздняк теперь диски отдавать. Теперь только или пан, или пропал. Или мы их, или они нас. Третьего не дано. Так что если помирать, то всем кагалом. Это ты переутомился чего-то…

– Да, – тихо сказал Михалыч. – Наверное.

– Удивительное дело. Я ведь раньше таким не был. Мне жить хотелось, чтобы всего много. Деньги, бабки, игрушки всякие, цацки электронные. Я ведь всю эту бодягу закрутил потому, что денег жалко стало и труда, конечно, но в первую очередь – денег. Это потом уже стало ясно, что во мне все переменилось. Я когда этого Карасика все-таки встретил, когда сидели мы в том ресторане злополучном, ведь не знал, чего делать, не потому, что убивать его было жаль или еще что-то. Я не соображал, чего же мне от него надо. Деньги чтоб вернул? А потом что? Вроде как-то мелко получается… Сижу и думаю, а чего же теперь? Вот отдаст он мне бабки… Елки-палки, когда Карасик в бутылку полез, я поначалу растерялся, а потом, представляешь, обрадовался. На какой-то очень краткий миг, пока шобла эта из «Батута» не набежала. Обрадовался! Тому, что дело продолжается. Тому, что есть куда идти дальше… А то вроде бы раз – и кончилось. Зато знаю теперь, что самое сложное в мести.

– Что же?

– Закончить ее. Увидеть, понять, что вот сейчас, в этот момент, после этого действия, она кончается. Переходит в разряд дел свершенных. Это, оказывается, очень трудно.

Михалыч неопределенно хмыкнул.

– Ладно, кто там у нас дальше?

– Дальше, – Михалыч кивнул на бородатого, черноволосого с глубокими карими глазами мужика, исключительно сурового вида, – Миша Самойлов. Если Егорка поболтать любит, ну как всякий уважающий себя рыбак, то Мишка – он молчун. И охотник хороший. Стреляет… Ну, как положено, белку в глаз и навскидку. А еще, помню кто-то рассказывал, как он неделю медведя стерег. Терпение адово.

– Хорошо… А тот, седой весь?

– Это Сашка Рогаткин. У него два года назад жена на пожаре погибла. За одну ночь поседел. Мы сначала думали, что пеплом присыпало, а потом… Вот. Он тоже молчун. Сам понимаешь. В лесу пропадает сутками. Двор весь порос лебедой… С Аргысом дружбу водит.

– С шаманом?

– С ним, родимым.

– Интересно. Я вчера с отцом Федором парой слов перекинулся. Так он с вашим шаманом чуть ли не на короткой ноге. Странно…

– А чего странного? Федор он у нас прогрессивный мужик. С понятием. Для него вера – это не то, что в книжках написано, заучил и талдычь бездумно. Для него все смысл должно иметь. А если это, скажем, для жителя пустыни писано, да еще черт знает в какие дикие годы… На кой черт сибиряку эта песчаная премудрость? Библия, она ведь что из себя представляет? Свод понятий, по которым можно жить, если нет под рукой ни учителя, ни наставника. Кодекс выживания, но не личного, а, скажем так, некоего сообщества людей. Потому и не убий, и не укради… А кое-где и око за око. В нее все заложено. И духовные понятия, и чистая физиология. Ну, скажем там. – Михалыч наморщил лоб. – Если женщина нечиста, то должно ей… чего-то там… отдельно жить и питаться. Как-то так. Это ж понятно, что для пустынников писалось, у них водичка – на вес золота, а тут, понимаешь, физиология. Потому все эти предписания такие строгие и прописаны так четко. И вот какой-нибудь деятель от большого ума зазубрит эту «мудрость» и давай бубнить. А все, что не по его, то суть ересь. Федор он не такой. И слава богу. Хоть поговорить есть о чем.

– И то верно.

– А вот тот, что в шапочке черной…

– Это которому Петр говорил надеть капюшон?

– Ага. И не надел, кстати. Это Костя Егоров. Костян. Десантура бывшая. У него всегда тельняшка надета. Жара, холод – плевать. Все одно, полосатый. И берет в кармане, голубой. Обязательно. Может, увидишь еще.

– Надо же…

– Какое-то темное прошлое у него. Я не расспрашивал. Но за что-то его из армии турнули. В какой-то очередной точке горячей он то ли не сдержался, то ли еще чего. В общем, каких-то военнопленных, важных, он до штаба не довез… Скандал был громкий, кстати, оттого он все бросил и в тайгу подался. Тут у него когда-то родичи жили. А тот, что сзади, вместе с Федором, – это второй наш «силовик». Василь Кулебякин. Если бы не он, то, может быть, Кольку… Ну, помнишь, братовья нас встречали, Коля да Семен?

– Помню, как такое забыть…

– Вот, если бы не Вася, то Кольку бы медведь задрал напрочь. С тех пор у Кулебякина щека изодрана и на груди такие следочки, что в бане лучше вместе не париться, кошмары будут мучить ночью.

– Хорошенькая компания подобралась. Да плюс мы… Я прямо беспокоиться перестал.

Шедший рядом и прислушивающийся к разговору Гриша согласно что-то промычал.

– Не расслабляйтесь, – усмехнулся Михалыч. – Я вас уверяю, против нас… если кто и будет, то тоже далеко не подарки. Хотя компания действительно неплохая. Большинство неженатые. Мужики в лесу, как дома. Охотой живут… Да и возраст. Подходящий.

– Для чего?

– Для войны…

– Стой! – раскатисто крикнул Петр Фадеевич. – Привал. Не переведя духу, дальше ворот не убежишь…

Он отошел назад, прислушался и подозвал Михалыча к себе.

– Чего, Петр Фадеич?

– Догоняют нас… – пробасил тот.

– Кто? – С плеча Михалыча начала сползать винтовка.

– Да ты не волнуйся так. – Петр усмехнулся. – Не спеши, коза, все волки твои будут… Эти догонщики по твоей части. Как решишь, так и выйдет.

– Не понял…

– А смотри. – Петр указал рукой в варежке назад. Там из-за поворота дороги бодрым ходом шла женщина…

– Машка, – ахнул Михалыч. – Етить твою… Куда ж ты поперла, мать?! Ты что?… Ты?!

Тут его осенила догадка.

– С детьми что? – ахнул Михалыч.

– Да нормально все, – отмахнулась его жена. – Я их у Жуковых оставила еще на недельку. А еще я с тобой пойду.

– Чего?!

– Вопрос решенный, – рубанула Маша ладонью. – Вы и так уже половину дороги прошли. Стемнеет скоро… Ты же не отправишь жену ночью в одиночку через лес?

– Ты… Ты вообще соображаешь?! Ты ошалела совсем, женщина?! – Михалыч раскраснелся, таким его Сергей ни разу не видел. – Детей сиротами оставишь!

Его крики разносились далеко по заснеженному лесу. Гриша с интересом наблюдал скандал, остальные мужики отводили глаза и отходили подальше.

– Машка если чего в голову вобьет… – пробормотал Петр Фадеевич, тихо улыбаясь. – Жена не сапог, с ноги не скинешь.

– Не кричи, – оборвала Маша своего мужа. – Я с вами пойду. Лишней не буду. Как стреляю, сам знаешь. А если что, то я себе всю жизнь не прощу, что ты без меня… В общем, решено.

Она обошла Михалыча и заняла свое место в колонне.

– Ну, без жены, как без шапки, – решил Петр Фадеевич. – Чего расселись! Двигать пора!

– Едрит твою налево… – вздохнул Михалыч. – Вот уж не было печали…

– Да ладно. – Сергей ткнул его в плечо. – Уж как-нибудь убережем.

Михалыч ничего не ответил. Только еще раз вздохнул.

71.

– Вилки, – сказал Петр Фадеевич и махнул рукой куда-то вперед.

Обалдевший от бесконечной дороги Сергей, замерзший, согревшийся и снова замерзший, окончательно переставший чувствовать ноги, поднял слезящиеся глаза.

За последние километры он перестал разговаривать, отвечал на вопросы односложно, в основном просто мычал, давая понять, что живой и все еще может идти. Сначала болели ноги, потом спина, потом все тело, а через некоторое время болевые ощущения пропали. Вместе с остальными ощущениями. То, что называется: ни ног, ни рук… В нашем случае еще и «ни спины».

Но он все-таки дошел.