Узор мечты

      В элегантном костюме оливкового цвета Слай был неотразим. Пожалуй, он выглядел даже привлекательнее, чем Годри. Конечно же, не так безупречно – никакого галстука, пиджак небрежно распахнут, – но, может быть, именно эта небрежность казалась Анжеле привлекательной.
      Если бы Слай Хэмптон относился к женщинам чуть более чутко, он был бы их кумиром, мелькнуло у нее в голове. Этакий мрачноватый демон, окутанный терпким, чуть горьковатым ароматом соблазна. Этот аромат по-прежнему казался Анжеле необычным. Она была уверена: по этому запаху Слая Хэмптона можно узнать с закрытыми глазами.
      – Да, верно, о своем, – согласилась она, принимая бокал из его рук. – Вы оказались правы, здесь действительно ужасно скучно. Эти писатели – просто сборище снобов, признающее только себе подобных. Честно говоря, когда я ехала сюда, то представляла этих людей совершенно по-другому. А сейчас у меня такое ощущение, что они только и могут снисходительно смотреть друг на друга и сыпать гипертрофированносложными фразами.
      Слай расхохотался, услышав это « гипертрофированно», которое Анжела произнесла с особым придыханием.
      – А вы умеете язвить. Наверное, не очень-то приятно попасться вам на язычок.
      – А вы еще не почувствовали этого?
      – На самом деле, далеко не все писатели такие снобы, – сменил тему Слай. – Но большинство из них не приезжает на такие… гм… мероприятия.
      – О чем это вы? – послышался рядом голос, напоминающий звук бьющегося блюдца.
      Анжела повернулась. Перед ними стоял невысокий плотный мужчина с бокалом шампанского в руках. Его взгляд выражал заинтересованность, но Анжеле показалось, что эта заинтересованность была несколько наигранной. Похоже, этому человеку просто не терпелось поговорить с кем-нибудь.
      – Привет, Боуи, – несколько натянуто улыбнулся Слай. – Я не сразу тебя узнал. Наверное, твой гонорар скоро вырастет, – скептически усмехнулся он. – Знакомься, это Анжела Алмери, начинающая писательница. А это, – кивнул он Анжеле, – Боуи Морчер. Думаю, его имя тебе знакомо.
      Разумеется, подумала Анжела. Боуи Морчер – скандально известный писатель, прославившийся тем, что на презентации одной из своих книг он станцевал перед гостями голышом на столе под одну из песен Элтона Джона. Это оказалось отличным рекламным трюком: вскоре пресса трубила о «подвиге» Боуи на каждом шагу.
      Анжела пыталась прочесть его книгу «Сидящий на подоконнике», но ничего нового для себя не открыла. Книга была написана человеком, пытающимся эпатировать публику, но ни вкуса, ни динамичного сюжета, ни каких-то особенно интересных мыслей в ней не было. Анжела прочла только половину книги. Зачем тратить время на то, что тебе не интересно? Даже если эта вещь пользуется популярностью…
      – Да, – вежливо ответила Анжела. – Мало кому незнакомо это имя.
      Боуи Морчер деловито кивнул: мол, слава – привычное для меня дело, и улыбнулся Анжеле.
      – Не думал встретить здесь старину Слая. Обычно он избегает нашего общества. Наверное, его присутствию мы обязаны вам, Анжела, – то ли спрашивал, то ли утверждал Боуи. – Слай решил вывести в свет свою протеже…
      Вся эта тирада звучала как-то пренебрежительно и по отношению к ней, и по отношению к Слаю. Анжела нахмурилась. Кажется, Боуи Морчер один из тех, кого поймала в свои сети звездная болезнь. Но если он думает, что его скандальная известность дает ему право обливать остальных презрением, он ошибается.
      – Я не протеже Слая, – холодно улыбнулась ему Анжела. – Он друг моего жениха. Но на «Музыке слога» я действительно впервые. И, честно говоря, ожидала большего. Как от самой атмосферы мероприятия, так и от людей, которые здесь собрались. Кстати, именно об этом мы говорили, когда вы… подошли с вопросом.
      Слай посмотрел на Анжелу, затем на стушевавшегося Боуи. Он с удовольствием бы поаплодировал ответу Анжелы, но это было бы слишком вызывающе. Впрочем, довольно было и того, что покрасневший Боуи пробормотал что-то невнятное и поспешил ретироваться. Когда он ушел, Слай позволил себе рассмеяться.
      – Браво, Анжела! Вам удалось спровадить самого навязчивого человека на вечеринке. Боуи Морчер – эталон зануды. Несмотря на эпатаж, которым он себя окружает, более навязчивого, занудного и тщеславного человека я не встречал. На вечеринках этот тип ищет себе компанию, как комар жертву. А когда находит, то уже не отстает. Зрелым писателем, получившим известность, он совершенно не интересен. А вот молодым, неоперившимся с ним приходится нелегко. Боуи корчит из себя мэтра и сыплет на головы несчастных тонну наставлений, поучений и прочей ереси, которая на самом деле значит не больше, чем инструкция по пользованию очистителя для унитаза. Вы первая, кто дал Боуи достойный отпор. В основном, начинающие авторы смотрят ему в рот, удивляясь, как он добился такой известности, и даже пытаясь ему подражать.
      Анжела пожала плечами. Тонкая лямочка на платье немного съехала, обнажив красивое покатое плечо, отливающее в искусственном свете серебром. Слай залюбовался причудливой игрой света на ее плече. Но потом почувствовал, что Анжела смотрит на него, и перевел взгляд на ее лицо. Ему стало неловко, хоть девушка, кажется, ничего не заметила.
      – Я читала половину «Сидящего на подоконнике». Мне кажется, кроме попытки удивить читателя в этой книге ничего нет… Так чего же ради я буду смотреть в рот человеку, который только и может, что эпатировать публику в присутствии репортеров?
      – Вы умная девочка, Анжела, – посерьезнел Слай. – Очень умная и рассудительная. Может быть, пройдет еще день, и я скажу, что рад за Годри. Хотя совсем недавно мне казалось, что я никогда не произнесу этих слов…
      Анжела скривилась. Похвала Слая звучала пафосно, и ей были неприятны его слова. Очень ей нужны его похвалы! Рад за Годри… Лучше бы он вообще ничего не говорил.
      – Мне нужно испытывать гордость? – ехидно усмехнулась она. – Благодарить вас за доверие и просить стать крестным отцом нашего будущего ребенка?
      Лицо Слая изменилось. Его глаза, превращающиеся из ярко-зеленых фонариков в осколки нефрита, уже не удивляли Анжелу.
      – Я не рвусь в крестные отцы вашего ребенка, – сердито ответил он. – Но мне бы не хотелось, чтобы жизнь Годри была испорчена так же, как моя…
      – Не стоит примерять на всех свой костюм. Не знаю, что там было в вашей жизни, Слай, но думаю, что давно пора об этом забыть. И продолжать жить…
      Глаза Слая стали еще темнее. Анжела увидела в них пучину разъяренного океана, готового проглотить ее всю, без остатка. На мгновение ей стало страшно – по обнаженной коже пробежали мурашки. Но Слай опустил глаза.
      – Я возвращаюсь к себе в номер, – глухо произнес он, словно сдерживая приступ боли. – Надеюсь, вы проведете этот вечер лучше, чем я.
      Он поставил на столик недопитый бокал с мартини и пошел прочь. Анжела заметила, что он идет чуть-чуть согнувшись, как будто на его плечи давит тяжелая ноша.
      Анжела не хотела обидеть его… Ведь она сказала чистую правду: нельзя жить прошлым и нельзя переносить свою боль на других… Неужели это прошлое въелось в душу Слая настолько сильно, что нет средства для того, чтобы ее отмыть?

6

      Ее губы прикоснулись к его губам… Нет. Слишком уж просто… Ее губы коснулись алой полоски его губ, и ей показалось, что она уходит за горизонт. За горизонт своей мечты…
      Анжела оторвалась от экрана ноутбука и откинулась на подушку. Горизонт мечты… Где это? Близко или далеко? В этой реальности или в другом измерении? Откуда она может знать, когда ее единственная мечта не сбылась, не исполнилась. Она не полюбила… Ни разу за свою жизнь…
      Общение со Слаем Хэмптоном сказалось на Анжеле крайне отрицательно. Она была уверена в том, что именно по вине этого человека потихоньку впадает в депрессию. Не было ни одной мысли, которая не угнетала бы ее: мысль о возвращении, мысль о подготовке к свадьбе, о самой свадьбе… Все это представлялось Анжеле огромной сетью, которая тащит ее, как рыбу из океана. Из океана под названием Мечта…
      Анжела вздохнула. Ей даже есть не хотелось. Почти весь день она просидела в номере, выбираясь только для того, чтобы выпить холодного чая или искупаться в бассейне отеля «Берроуз». И стоило ли для этого ехать в такую даль?
      Слай, судя по всему, тоже не выбирался из своего номера. Во всяком случае, Анжела его не видела… Фестиваль закончится завтра, и Анжела чувствовала, что торопит время отъезда. Но и возвращаться ей не хотелось…
      Анжела не знала, вернулся ли из поездки Годри. А ей так хотелось побыть одной и как следует подумать о том решительном шаге, который она собирается сделать. С Годри это было бы невозможно. Лаской и своим неотразимым обаянием он добился бы от Анжелы того, чего хотел. А она была совсем не уверена в том, что готова к этому… И чувство неуверенности с каждым днем, проведенным вдали от него, росло.
      Анжела не понимала, почему решение, принятое уже давно, вдруг начало вызывать сомнения? Почему их с Годри планы вдруг стали такими ненужными, неважными, неинтересными? Она отдавала себе отчет в том, что эти сомнения могут оказаться блажью, временным явлением. Но их причина была ей неясна…
      Может быть, все потому, что она впервые оказалась вдалеке от Годри? Ведь никогда раньше она не уезжала от него так далеко. В другой город, с другим человеком…
      Кстати, насчет другого человека… Возможно, и без Слая Хэмптона не обошлось… Могло ли случиться так, что Слай передал ей частичку своего женоненавистничества, только в перевернутом варианте? И то, что Слай испытывал к женщинам, Анжела испытывает теперь к мужчинам?
      Анжелу насмешило такое предположение, и она улыбнулась. Нет, конечно. Слай мог заразить ее своим мрачным настроением, вызвать в ней бурю негативных эмоций, заставить ее злиться, кусать от досады губы и язвить. Но заставить ее ненавидеть мужчин – вряд ли… И потом, разве у нее были причины ненавидеть Годри?
      Анжела вспомнила его безукоризненно красивое лицо, серые глаза, подернутые томной поволокой. Всегда идеальную прическу, волосок к волоску. И запах, исходящий от него… Запах, который она почему-то не любила…
      А вот запах Слая… Каждый раз, когда она вдыхала его, то чувствовала какую-то тоску. Нет, не тоску… Скорее, щемящее волнение охватывало ее изнутри. Странный, непонятный жар, обжигающий тело…
      Анжела отложила в сторонку ноутбук и встала с дивана. Сегодня она вряд ли напишет что-нибудь еще. А вот прогулка под звездами ей не помешает. Кто знает, может быть, под светом ярких звезд к ней спустится долгожданная муза?
 
      Когда-то в детстве отец рассказывал маленькой Анжеле, как разглядеть на небе, усыпанном бисером звезд, Большую и Малую Медведицу. С тех пор Анжела любила смотреть на звезды, хотя так и не стала их знатоком. Ей нравилось просто любоваться этими серебряными застывшими каплями, этими мотыльками Вселенной, этими волшебными огоньками, прожигающими синее полотно неба. Она видела в звездах отнюдь не небесные тела и не судьбы людей. Она видела красивую картину, которая никогда не надоест, всегда будет радовать глаз и вызывать восхищение.
      Иногда Анжела фантазировала о том, как было бы здорово взобраться на крылатого коня и, воспарив в поднебесье, приблизиться к этим холодным немым точкам. Перескакивать с одной на другую и слушать, как звенят в темноте копытца коня, бьющиеся о серебряные шарики звезд…
      А когда не стало отца, Анжела смотрела на небо просто для того, чтобы разглядеть в этом огромном океане его лицо. Она была уверена, что отец где-то там, среди серебряных звезд. Что он смотрит на нее и подмигивает ей их загадочным мерцанием…
      Вот и сейчас Анжела вспоминала об отце и вглядывалась в синее полотно неба. Ей было немного грустно, немного страшно. И она так надеялась получить подтверждение тому, что поступила правильно, ответив «да» настойчивому Годри… Но подтверждения не было…
      – Забавное совпадение, – раздался позади нее голос.
      Анжела обернулась и увидела Слая Хэмптона.
      На Слае был тонкий свитер из темно-коричневой шерсти и синие джинсы. В темноте он выглядел мрачновато, но Анжела уже привыкла к его угрюмому облику. Вначале она удивилась, увидев его, но потом вспомнила, что место, которое она выбрала для прогулки, было самым безлюдным в окрестностях отеля. Очевидно, Слай Хэмптон руководствовался теми же соображениями. И просчитался…
      Сердце Анжелы забилось сильнее. Она почувствовала себя смущенной. Так, будто вторглась на чужую территорию, хотя это совершенно не соответствовало действительности.
      – Да уж, – улыбнулась Анжела, пытаясь сделать вид, что совершенно спокойно относится к этой встрече. – Но, подозреваю, что вы ему не очень-то рады.
      – Бросьте, Анжела. – На лице у Слая появилась ответная улыбка, что опровергало догадки Анжелы. – Я не такой уж монстр, чтобы злиться на вас за то, что вы оказались в этом чудном местечке раньше меня. Здесь тихо и уютно. Сюда почти не доносится шум, которым наши уважаемые собратья по перу наполняют отель. Поэтому нет ничего удивительного в том, что мы оба здесь оказались. Удивительно то, что мы вообще приехали в Шэдоу, – иронично заметил он. – Кстати, я все-таки предполагал, что вы вольетесь в местное общество. Молодая красивая девушка, которая запирает себя в номере, а по вечерам смотрит на звезды – редкое явление…
      Даже в тусклом свете звезд Анжела видела, какие яркие у него глаза. Два блуждающих зеленых огонька, сбивающие путника с верного пути. Она почувствовала, что Слай не был огорчен, увидев ее, и это было ей приятно. Значит, он уже забыл о том разговоре, который заставил его уйти с вечеринки… Впрочем, какое это имеет значение сейчас, когда они оба пытаются убежать от одиночества. Когда ты чувствуешь такое, то забываешь обо всех обидах и огорчениях, которые причинил тебе человек, такой же грустный, как ты.
      На секунду Анжеле показалось, что под темными силуэтами деревьев, под усыпанным бриллиантами полотном неба их только двое: она и Слай. Это чувство было странным, пугающим и приятным одновременно. Словно она смогла разделить с кем-то свою печаль. Словно она смогла пустить кого-то в свою душу и этот кто-то, утешая, погладил ее нежной, бархатной ладонью…
      Вдруг она очнулась от грез и почувствовала на себе пристальный взгляд Слая. Анжела поняла, что ей нужно сказать что-то, хотя бы из вежливости, ответить ему.
      – Ну почему же редкое явление? – спросила она Слая, в очередной раз пытаясь справиться с непонятными чувствами, охватившими ее. – По-моему, многие любят смотреть на звезды…
      – И отказываться от общества? Вначале вы не показались мне замкнутым человеком. Но потом, приглядевшись к вам, я понял, что мы чем-то похожи…
      – Я вовсе не замкнутый человек, – возразила Анжела. – Скорее наоборот, слишком общительный. Но сейчас… Не знаю, что на меня нашло. Просто я… – Она запнулась, не зная, как продолжить.
      – Пытаетесь решить какие-то проблемы? – закончил за нее Слай.
      – Что-то вроде, – благодарно улыбнулась ему Анжела. Ей было приятно, что Слай сумел закончить ее мысль и сделал это тактично, чтобы ей не пришлось пускаться в объяснения. – Точнее, разобраться в себе.
      – Может быть, пройдемся? – предложил он ей. – Раз уж мы оказались здесь вместе?
      Анжела кивнула, и они пошли вдоль аллеи, засаженной разросшимися тополями. Серебряный глаз луны глядел на них с неба и был гораздо ярче света фонарей, изогнувшихся над аллеей вопросительными знаками.
      Поначалу Анжела чувствовала себя не очень уютно. Она не знала, чего ожидать от Слая, потому что он постоянно менялся. Но, с другой стороны, именно эта черта привлекала ее в нем. Она постоянно открывала в Слае что-то новое, то, чего не замечала раньше. Вот, например, его неожиданная чуткость. Еще несколько дней назад она никогда бы не поверила в то, что Слай Хэмптон может быть деликатным и понимающим…
      – Вчера мне хотелось уехать… – неожиданно бросил Слай, глядя себе под ноги.
      – И что вас остановило? – поинтересовалась Анжела.
      – Я обещал Годри, что привезу вас сюда и доставлю обратно. Пожалуй, только это…
      – Честно говоря, не понимаю, зачем это понадобилось Годри… – нахмурилась Анжела. Она попыталась найти ответ в лице Слая, но оно было непроницаемым. – Мне обидно, что он считает меня маленькой девочкой, – озвучила она одну из своих догадок. – Досадно, когда в двадцать семь лет к тебе относятся как к подростку…
      – Думаете, дело только в этом?
      – Не знаю. Может быть, в недоверии… Но я никогда не давала Годри повода не доверять мне.
      – Мужчина по природе – собственник, – заметил Слай. – Он хочет, чтобы женщина принадлежала только ему…
      – Уже наслышана, – поморщилась Анжела. – Между прочим, мне тоже хочется, чтобы мой мужчина принадлежал только мне. Надеюсь, Годри примет это в расчет, когда мы поженимся…
      Слай как-то странно покосился на нее. Ей показалось или это сочувствие? А может, этот его взгляд померещился ей в обманчивом свете фонаря?
      – Но я хочу, чтобы он был моим не потому, что я собственница, – на всякий случай объяснила она Слаю.
      – А почему же?
      – Любовь – это единство двух сердец, а не коммуна, где все могут воспользоваться тем, что есть у тебя… Невозможно любить двоих. Потому что счастливым сделать можно только одного человека…
      – Значит, вот как вы видите любовь? – задумчиво произнес Слай. – Вы, та, что пишет о любви…
      В его словах Анжеле послышалась ирония, но, приглядевшись к его лицу, она поняла, что он серьезен.
      – А что вы ожидали услышать? Что я сторонница свободных отношений?
      – В двадцать семь лет это не было бы удивительным. Скорее, удивительно слышать от вас такие вещи…
      – Да какие же?! – не выдержала Анжела. – По-моему, я всего лишь озвучила то, чего хочет большинство людей…
      – Не спорю. Только едва ли большинство людей получает желаемое. То, чем приходится довольствоваться им, пошло и обыденно: жена, наставляющая рога, быт, от которого хочется бежать за тридевять земель, и тоска… Вот чем оборачивается ваша прекрасная сказка, Анжела… Будьте реалисткой.
      Слай улыбнулся ей. Улыбка была скорее грустной, чем ехидной, но Анжелу почему-то ужасно задело то, что он сказал. Как будто по ее мечте прошлись огромным катком и сравняли с землей.
      – Послушайте, Слай, – резко ответила она. Ее голос звенел, как сталь, ударившаяся о камень. – Может быть, вы считаете меня наивной дурочкой, но я верю в эту прекрасную сказку. И знаю, что если не мне, то кому-нибудь уж точно повезет. Это бесценный дар – любовь. И он дается только тем, кто чист душой и способен принять этот подарок…
      Слай остановился и пристально посмотрел на Анжелу. Свет фонаря падал на его лицо, и Анжела смогла прочитать изумление, написанное на нем. Может быть, ему показалось диким то, о чем она только что говорила?
      – В чем дело? – недоуменно спросила она. – Почему вы так на меня смотрите?
      – Вы сказали, что вам не повезло. Так вы не любите Годри, Анжела?
      Зеленые глаза смотрели на нее без иронии, без злобы, скорее с удивлением и с какой-то непонятной Анжеле грустью. Но она не могла ответить на вопрос…
      – Анжела? – напомнил о себе Слай.
      – Простите, мне нехорошо, – только и смогла выговорить Анжела и двинулась в сторону тополей.
      Она не очень хорошо понимала, что делает. Наверное, Слай считает ее полной идиоткой, ну и пусть. Главное, ей не придется отвечать на его вопрос. Анжела остановилась у тополя и прижалась к его толстому шершавому стволу. Пусть Слай думает, что ей стало плохо. Может быть, ему станет неприятно и он уйдет, оставит ее одну?
      Но Анжела ошиблась в расчетах. Слай не ушел, напротив, через несколько минут он подошел, чтобы поинтересоваться самочувствием девушки. Нельзя сказать, что ей стало легче от его заботы. Наоборот, теперь к ее волнению прибавился стыд за то, что она обманула Слая. Извинившись, Анжела поторопилась вернуться в номер. Слай даже проводил ее, не забыв напомнить о том, что завтра в одиннадцать они уезжают. Анжела только устало улыбнулась и кивнула.
      Когда она зашла в номер и посмотрела на себя в зеркало, то поняла, почему Слай поверил в то, что ей стало дурно. Ее лицо было очень бледным. Как будто кто-то слизнул с него весь румянец…
 
      Утро отъезда выдалось не слишком веселым. За окном накрапывал мелкий дождик, облака летели по небу, как смятые клочки серой бумаги…
      Анжела с тоской выглянула в окно отеля. И в эту погоду ей придется возвращаться… С большим удовольствием она осталась бы в мягкой теплой постели и провалялась бы там весь день. Читая книгу и потягивая горячий чай…
      Кроме моросящего дождя и затянутого свинцом неба Анжелу ожидал еще один сюрприз. Когда она, натянув на себя вязаное платье и плащ, постучала в номер Слая, ответа не последовало. Интересно, куда он мог подеваться? Анжела не на шутку разволновалась. Ведь из-за его отсутствия они могли опоздать на поезд…
      Анжела постучала еще раз, более настойчиво. Но из номера Слая по-прежнему не доносилось ни звука. Вот так сюрприз! Недоумение Анжелы постепенно перерастало в тихое негодование. А ведь Слай Хэмптон сам напомнил ей вчера о том, что поезд из Шэдоу уходит в одиннадцать часов. Как будто она могла об этом забыть… Но забыл, по всей видимости, он.
      Анжела вспомнила, сколько ей пришлось ждать Слая на вокзале перед их отъездом в Шэдоу. От этого воспоминания ее злость усилилась. Ну надо же быть таким безответственным человеком!
      Она постучала в номер еще несколько раз. Безрезультатно. Анжела стояла перед закрытой дверью и чувствовала себя полной идиоткой. Что ей делать теперь? Как себя вести? Может быть, плюнуть на Слая с его выходками и уехать из Шэдоу одной? Но вдруг дело не в его безответственности, а в том, что с ним что-нибудь случилось?
      Эта мысль испугала Анжелу. Конечно, Слай Хэмптон никем ей не приходится, но все же… Это подозрение заставило ее разволноваться. Впечатлительная душа тут же воспроизвела ряд смутных картин, от которых у Анжелы все внутри покрылось ледяной корочкой.
      Она оставила чемодан возле номера Слая и опрометью бросилась к лифту. Может быть, портье видел Слая?
      Конечно, все мои волнения могут оказаться напрасными, думала Анжела, быстрым – насколько ей позволяли высокие каблуки – шагом направляясь к стойке портье. Скорее всего, так и есть, успокаивала она себя. Слай Хэмптон наверняка скоротал вчерашний вечер с бокалом виски… И сегодня всего-навсего страдает от последствий этого вечера… А она, как ненормальная, стучится в его номер и носится, сломя голову, по отелю…
      Уж лучше бы все было именно так. Конечно, она будет чертовски зла на Хэмптона, но ее волнения на этом закончатся…
      Портье несколько удивленно посмотрел на запыхавшуюся девушку с растрепанными волосами темно-фиолетового цвета. Ее щеки горели лихорадочным румянцем, а в глазах мигали тревожные огоньки.
      – Слай Хэмптон, – повторила Анжела, нервно постукивая пальцами по стойке из темного дерева. – Вы не видели этого мужчину сегодня утром?
      Портье недоуменно пожал плечами.
      – Поймите, мисс…
      – Алмери. Анжела Алмери.
      – Поймите, мисс Алмери, – произнес портье с ноткой усталого равнодушия в голосе. – В «Берроуз» много номеров. И очень много гостей. Тем более, когда проходят такие крупные мероприятия, как «Музыка слога»… И, естественно, портье не могут запомнить имени и лица каждого из них…
      – Я понимаю, – вымученно улыбнулась Анжела. – Но у нас поезд в одиннадцать. А в его номере, кажется, никого нет…
      – Хорошо, – сжалился над ней портье. – Я посмотрю, не уехал ли он.
      – Номер тридцать шесть, – произнесла Анжела с ноткой надежды в голосе. Может быть, портье прольет хотя бы какой-то свет на отсутствие Слая Хэмптона…
      Портье раскрыл журнал и нашел запись о Слае. Он посмотрел на Анжелу и пожал плечами.
      – Мистер Хэмптон не выезжал из отеля. Может быть, он у кого-то из приятелей? Такое часто бывает, когда писатели собираются вместе. Они кочуют из номера в номер в поисках шумных и веселых компаний…
      Это не о Слае, подумала Анжела. О ком угодно, но не о нем… Мистер Хэмптон и шумные компании – это что-то несовместимое. Только вот как объяснить это портье?
      – Вряд ли… – неуверенно произнесла Анжела. – И потом, наш поезд… Может быть, вы попробуете открыть его номер? Наверняка у вас есть запасной комплект ключей…
      Портье окинул ее таким выразительным взглядом, что Анжела поняла: ее идея показалась ему безумной.
      – Послушайте, мисс Алмери, – вкрадчиво произнес он, как будто имел дело с сумасшедшей. – У нас не принято это делать. Номер, снятый гостем «Берроуз», – частная собственность. Разумеется, пока за него платят. Поэтому вторжение в номер будет… э… несколько незаконным… Честно говоря, я не имею права этого делать. Уверен, с мистером Хэмптоном все в порядке. Скорее всего, вчера он зашел к кому-то из друзей и провел ночь в другом номере… А о поезде, возможно, забыл… Вам ли не знать – все творческие люди немного рассеянные личности…
      В таком случае, Анжела не имеет ничего общего с творческими людьми. Она не опаздывает на поезд и никого не подводит…
      Дальнейший разговор с портье не имел никакого смысла. Этот парень вряд ли мог ей хоть чем-то помочь. Да и вряд ли хотел… Анжела поблагодарила портье и отошла от стойки, раздумывая над тем, что ей делать дальше.
      Еще десять минут – и об одиннадцатичасовом поезде можно забыть… Когда из Шэдоу уходит следующий поезд, Анжела не знала. Будь проклят тот день, когда она согласилась на дурацкое предложение Годри! Будь проклят Слай Хэмптон, с которым никогда не знаешь, чего ожидать…
      Кстати, о Годри… Анжела вытащила из сумочки мобильный телефон и набрала номер жениха. Это по его милости она попала в такую нелепую ситуацию. Вот пусть он и решает ее проблемы. Но, к ее удивлению и разочарованию, гудков в телефоне не было. Холодный голос Годри, записанный на автоответчик, сообщил ей, что в этот момент связаться с обладателем этого голоса невозможно. «Позвоните, пожалуйста, позже»… Эта фраза окончательно выбила Анжелу из колеи.
      Она еще раз набрала номер Годри, но результат не изменился. От досады Анжеле захотелось швырнуть мобильник на кафельные плиты, которыми был выложен пол «Берроуз». Но она удержалась. Связь ей еще пригодится…
      Что же, у нее есть два варианта. Первый: попробовать достучаться до Хэмптона. И второй: забрать чемодан и уехать без него. Анжела выбрала первый. Ее не на шутку встревожило отсутствие Слая.
      Поправив растрепавшиеся волосы, Анжела направилась к лифту. Однако голос портье заставил ее остановиться:
      – Ведь это вы Анжела Алмери из пятьдесят пятого номера? – окликнул он ее.
      Анжела озадаченно кивнула. Неужели этот тип все-таки захотел помочь ей?
      – Вас просят к телефону, – объяснил портье. – Подойдите, пожалуйста, к стойке.
      Анжела поспешно подошла к стойке, пытаясь угадать, кто ей звонит. Может быть, Годри получил сообщение о ее звонке и решил позвонить в «Берроуз»? Но голос, раздавшийся в трубке, уж точно не принадлежал Годри. И не принадлежал никому, кого знала Анжела…
      – Здравствуйте, – прогудел в трубку мужской бас. – Вы Анжела Алмери?
      – Да, – удивленно пробормотала Анжела. Голос показался ей неуверенным, нервным и потому сразу же насторожил ее.
      – Это хорошо, – одобрительно прогудел голос. Кажется, ответ Анжелы позволил человеку на другом конце провода почувствовать себя более уверенно. – И вы – приятельница Слая Хэмптона?
      – Можно и так сказать, – произнесла Анжела, все еще надеясь на то, что Слай не попал в переделку. Однако остатки ее уверенности таяли с каждой минутой. А волнение все росло и росло, окружая Анжелу забором мрачных предчувствий.
      – Это замечательно, – вновь обрадовался гудящий голос. – Слай Хэмптон сейчас… не может встретиться с вами. Но время, когда вы его увидите, зависит от вас. Только от вас… Понимаете?
      Анжела не понимала. Она ничего не понимала, но все же ей было чертовски не по себе… Мужчина, разговаривавший с ней по телефону, явно чего-то хотел, но вот чего? Что значит: «зависит только от вас»? Что Слай еще придумал? Что означает весь этот телефонный цирк? Единственное, что она понимала сейчас: Слай Хэмптон все-таки не в своем номере… Но где он? И что за странный тип говорит с ней?
      – Кто вы и чего вы хотите? – спросила она, чувствуя, как сердце начинает биться все сильнее и сильнее. – И где Слай?
      – Слишком много вопросов… – прогудел мужчина. – Мистер Хэмптон рядом со мной. Информация для непонимающих: мне нужны деньги. Если, конечно, вы хотите увидеть его еще когда-нибудь…
      Что за дешевый детектив?! – возмутилась про себя Анжела. Может быть, Слай решил ее разыграть, узнав о том, что она пишет? Эта мысль показалась Анжеле вполне логичной. Зная о странноватом чувстве юмора Хэмптона, можно ожидать всего, чего угодно. На несколько секунд она испытала облегчение.
      – Бросьте дурачиться, – холодным тоном произнесла она. – И передайте мистеру Хэмптону, что своей идиотской шуткой он только утвердил себя в роли человека с искаженным чувством юмора…
      – Вы сильно заблуждаетесь, – ответил ей голос. Его обладатель был явно не рад такому повороту дел. – Это не розыгрыш. Мне нужны деньги, и в ваших интересах мне верить…
      Тон, которым были произнесены эти слова, заставил Анжелу усомниться в ее предположении. Что, если Слаю действительно грозит опасность? Она так часто описывала похищения в своих романах, что теперь ей было сложно поверить в реальность происходящего. Одно дело, когда герои терзаются страхом на листе бумаги, и совсем другое, когда это происходит с реальными людьми…
      Сердце Анжелы сжалось. Она не знала, что ей ответить человеку, который только что воплотил в реальность сюжеты ее романов. Человеку, который угрожал расправой Слаю… Анжеле показалось, что она сходит с ума… Белый потолок отеля с огромными люстрами поплыл куда-то в сторону от нее.
      Анжела! Анжела! – позвала она саму себя. Сейчас не время падать в обморок. Лучше возьми себя в руки и спроси о деньгах. Может быть, ты сможешь раздобыть эту сумму?
      Анжела облокотилась на стойку и поэтому смогла удержать равновесие.
      – С вами все в порядке? – спросил напуганный портье.
      Она заставила себя кивнуть и махнуть рукой, чтобы портье не влезал в разговор. Не хватало еще, чтобы его услышал похититель…