Василий Скопцов (№4) - Школа боя

...Паленый общался с Совой и Горынычем сам. Но очень недолго. Потом отошел в сторону, закурил. Сейчас он напряженно что-то обдумывал...

– Где у нас та приблуда, "красная"? – поинтересовался у одного из приближенных. – Хоть цела?..

– Да все на месте, Димыч! – откликнулся тот.

– Тогда мотнись, привези... Понадобится.

"Пацан" кивнул и выскочил из помещения. Самохин сидел в углу. Он чувствовал себя здесь лишним, ненужным, бесполезным. На него не обращали внимания, смотрели как на неодушевленный предмет.

Отъезжавший вернулся минут через двадцать. В руках у него был какой-то тюк, который он осторожно опустил на пол.

– Все здесь... – легонечко пнул ногой принесенное.

– Добряк, – кивнул Паленый.

Он склонился над тюком. А когда разогнулся, в его руках была серо-голубая пятнистая куртка. "Бригадир" развернул ее перед собой, встряхнул. Самохин с удивлением заметил нанесенную на спину надпись большими желтыми буквами: "ОМОН". Интересно, что же задумал Паленый?

Разъяснилось это очень скоро.

– Фархад – падла, – сообщил окружившим его "пацанам" "бригадир". – Его чурки отработали Бориса. Верняк. Мы должны с ним разобраться.

Все молчали – словам Паленого его люди верили безоговорочно. Прозвучал только один вопрос:

– Кто с тобой, Димыч?

– Кто?.. – Паленый медленно огляделся. Неожиданно взгляд его остановился на Самохине. – А вот он! Пусть отрабатывает свой "косяк"!

На лицах большей части присутствующих появилось недовольное выражение. Но спорить никто не стал.

– А этих... – коротко остриженный крепыш со сломанным носом кивнул в сторону Совы и Горыныча, забившихся в противоположный от Самохина угол, – куда девать?

– В Красную, – равнодушно отмахнулся Паленый.

Можно было подумать, что речь шла о каком-нибудь мусоре. – Они нам без надобности.

"Пацаны" грубо поволокли рецидивистов к выходу. А "бригадир" небрежно бросил в сторону Самохина скомканное обмундирование:

– Одевайся. Сейчас поедем.

– Куда поедем? – спросил Самохин, поймав летящий ему прямо в лицо камуфляж.

– Как это – "куда"?! – удивился Паленый. – Фархада, суку, мочить!

– Как мочить?! – Растерянность Самохина перерастала в панику.

– Легко. – Паленый уже натягивал форменные брюки. Неожиданно он остановился, подозрительно покосился на начальника службы безопасности. – Может, ты не хочешь? Так ты решай, с кем ты! С нами или...

Тут он коротко кивнул в сторону входной двери, за которой уже скрылись уводимые бандитами рецидивисты.

– ...или с ними.

Предложенный выбор был небогат. Вода в Красной и летом была изрядно холодна. А уж зимой...

– И куда же я денусь... – Тяжело вздохнув, Самохин начал переодеваться.

– Это ты правильно сказал! – Паленый уже застегивал куртку. – Ну, что?.. Пошли?..

Самохин несколько раз глубоко вздохнул и положил руку на рычажок открывания дверцы. Пальцы мелко дрожали.

– Ты бы автомат зарядил, – вроде бы и доброжелательно, но с небольшой долей металла в голосе посоветовал Паленый. – И запомни... Начнешь финтить – первая пуля чурбану, вторая – тебе. Уяснил?..

– Уяснил. – Самохин дослал патрон.

Они поднялись на крыльцо кафе. Паленый отбил короткую дробь на дверном полотне.

– Чиво?.. – Открывший дверь крепкий азербайджанец не успел договорить – тяжелый удар прикладом автомата в лицо швырнул его на пол.

– Вперед! – Паленый первым перескочил через недвижимое тело охранника. И Антону Дмитриевичу ничего не оставалось, как последовать за ним.

Они ворвались в зал кафе, где в окружении примерно десятка своих людей находился Фархад.

– На пол! На пол, бля, суки! Лежать! – хриплым басом ревел из-под маски Паленый, поводя стволом автомата из стороны в сторону.

– Всем лечь! Работает ОМОН! – вторил ему Самохин.

Они остановились около входа. У противоположной стены топтались азербайджанцы, неуверенно косясь в сторону своего авторитета. Подчиняться человеку в форме – это было у них в крови, заложено с детства, чуть ли не на генетическом уровне... Но в то же время, если они будут беспрекословно подчиняться местным ментам, всесильному авторитету это может не понравиться... Они решали этот крайне сложный для себя вопрос, одновременно прикрывая собственными спинами Фархада от пришельцев. И стрелять в него сейчас было просто невозможно.

Пауза слишком затягивалась.

– На пол, я сказал! – прохрипел Паленый.

Но в его голосе не было прежней уверенности. А азербайджанцы постепенно начинали приходить в себя, расправлять плечи, шевелить усами...

– Стрелять буду! – выкрикнул Самохин и поднял ствол автомата немного вверх, направив его в потолок над головами азеров. Честно говоря, он и сам не мог бы сказать, выстрелит сейчас или нет...

Патовую ситуацию разрешил сам авторитет. Встав с места, Фархад распорядился на родном языке:

– Делайте, как они сказали. Я с ними сам поговорю...

Азербайджанцы стали ложиться на пол, лицом вниз. Причем большинство делало это весьма охотно – они выполняли распоряжение своего авторитета. И в то же время не ссорились с ментами. Короче, все складывалось так, что и волки были сыты, и овцы оставались целы.

Дождавшись, пока все его охранники окажутся на полу, Фархад, грозно растопырив усы, обратился к двоим "камуфлированным" на хорошем русском языке:

– Вы знаете, кто я такой?! Да я!..

Наверное, должна была последовать какая-то угроза... Но азербайджанскому авторитету не дали договорить.

– Мочи, бля! – заорал Паленый, нажимая на спуск своего автомата. Автомат Самохина ударил с секундной задержкой.

Маленькие злые пули рванули дорогой костюм на груди и животе Фархада, отбрасывая тучное тело авторитета к стене. В отличие от Паленого, который с волчьим рычанием от живота поливал свинцом все вокруг, Самохин стрелял короткими, скупыми очередями. И более прицельно. Последняя, короткая очередь из трех пуль пришлась прямо в лицо азербайджанца...

– Уходим! – Паленый, расстрелявший все патроны, рванул Антона Дмитриевича за рукав. Тот, выпустив еще одну очередь над начинающими подниматься курчавыми головами, бросился следом за ним к двери.

Валявшийся на пороге охранник уже начал было приходить в себя, шевелиться... Но Паленый "успокоил" его, с разбегу, как заправский футболист, ударив ногой по чернявой голове.

Уже через несколько секунд "шестерка" сорвалась с места.

– Автоматы – за спинку сидений! – командовал Самохину сидевший за рулем Паленый. – Куртки и маски – туда же!

Антон Дмитриевич послушно выполнял указания "бригадира". Он сейчас ни о чем не мог думать – в голове стоял звон. Возможно, это были всего лишь последствия стрельбы в замкнутом помещении. Возможно, что-то другое...

"Шестерка", визжа покрышками, сделала один поворот, потом – еще один...

– Здесь! – Паленый уже выскакивал из машины. – Фули расселся! Уходим!

Вслед за "бригадиром" Самохин нырнул на заднее сиденье большой иномарки с наглухо затонированными стеклами, ожидавшей их на этом месте. Еще не успела захлопнуть дверца, а машина уже тронулась и, постепенно набирая скорость, покатила в сторону, противоположную той, откуда недавно прибыла "шоха"...

– Как там?.. – не оборачиваясь, спросил сидевший за рулем крепыш.

– Все ништяк, братуха! – довольно осклабился Паленый. – Все ништяк! "Черный" ответил по полной программе!

Широкая ладонь бригадира весьма ощутимо приложилась к плечу Самохина.

– И Антоха молодец! Вел себя как мужик!

Антон Дмитриевич невольно съежился под этим ударом. Оказывается, не так уж много и надо, чтобы тебя считали мужиком...

А отомстивший за старого друга Паленый пребывал в состоянии легкой эйфории. Вроде как небольшую порцию кокаина нюхнул или таблетку "экстези" употребил.

– Вот теперь, Антоха, ты точно наш! – весело улыбаясь, говорил он Самохину. – Свой в доску пацан...

Когда в кабинет Михайлова ворвался начальник УУР, тот как раз вместе с ребятами собирался выезжать для задержания подозреваемого в убийстве на еврейском кладбище.

– Да что же это такое! – с порога запричитал полковник. – Что здесь, в конце концов, происходит?

– Вы это о чем?.. – с некоторым удивлением поинтересовался Игорь. Трое оперативников из его отделения стояли молча. Только переглядывались между собой.

– О чем?! – Полковник разве что не плакал. – Это же Чикаго какой-то, а не нормальный российский город! Шагу пройти невозможно – то там, то тут на труп криминальный напорешься!

– Что-то случилось? – Игорь делал вид, что не замечает истерики начальника.

– Случилось! – выкрикнул тот в ответ.

– Что именно?..

– Полчаса назад из двух автоматов был расстрелян Фархад Муслимов! Убийцы с места происшествия скрылись!

– Оп-па! – Игорь даже на стул опустился, наплевав на субординацию. – Вон оно, значит, как оказалось!..

– Вы это о чем?.. – с некоторой настороженностью покосился полковник на Михайлова.

– Да так... – ответил тот. – О своем все, о девичьем... Что, убили его?

– Пока жив... В реанимации... Но состояние критическое, и до утра он скорее всего не доживет... Множественные проникающие огнестрельные ранения туловища и головы. С повреждением внутренних органов...

– От души постарались, – хмыкнул кто-то за спиной Игоря.

Они не были бездушными людьми. И к смерти, рядом с которой ходили каждый день, не привыкли. К ней привыкнуть невозможно. Но только каждый из них работал не первый год и прекрасно знал, кто такой Фархад Муслимов... Как и то, сколько смертей на совести этого человека.

– Короче, так! – Начальник наконец-то вспомнил, какую должность он занимает. – Приказ генерала – все на раскрытие этого дела! На место происшествия! Понятно?..

– Понятно! – послушно кивнул Игорь. Хотя насчет места происшествия у него было свое, несколько отличное от начальственного, мнение...

Как-то сам собой вспомнился разговор с Самохиным... Его реакция на слова Игоря о нерусских исполнителях убийства Лося... И очень быстрое исчезновение с места происшествия, которое не осталось им не замеченным...

– Ну, тогда вперед! – Полковник вышел из кабинета, даже не прикрыв за собой дверь. И еще какое-то время слышалось его удаляющееся бормотание. Что-то опять насчет Чикаго.

– Ну что, народ?.. – Михайлов оглянулся на своих подчиненных. – По коням?..

– На место происшествия? – тяжело вздохнул кто-то из ребят.

Игорь прекрасно их понимал – только что вернулись с места убийства Лося, где провели на морозе чуть ли не целый день.

– Нет, хлопцы! – отмахнулся Михайлов. – На месте происшествия и дежурной смены хватит. А нам с вами придется в другое место скатать...

Перед тем как покинуть кабинет, уже одетый для улицы Игорь набрал телефонный номер:

– Максим?.. Тут такое дело... У нас сыплет, как из рога изобилия. Труп за трупом. Так что придется тебе там выкручиваться самому. Со своим войском! Ты справишься?.. Ну, удачи!

Повесив трубку, начальник отделения торопливо выскочил из кабинета. Догонять ребят...

Максим Оболенский отключил сотовый, засунул его в карман куртки. Критически осмотрел сидящее перед ним "войско"...

На капитана с ожиданием смотрели совсем еще юная инспектор ОППН и пятнадцатилетний мальчик. И с этой компанией он сейчас должен будет отправиться на захват опасного преступника... Здорово!

Максим встал с места.

– Марина... Вы не могли бы пока посидеть здесь? Какое-то время... Пока ребята наши не подъедут. А мы с Георгием сходим, посмотрим подвал, где работать будем... Глупо туда вот так просто, с кондачка вваливаться... Мы договорились?

Марина торопливо кивнула головой – разумеется, договорились! И это ее безоговорочное согласие изрядно порадовало старшего опера. Значит, какое-то время девушка будет сидеть здесь безвылазно, ждать тех самых "наших ребят", которые сейчас выехали на другое происшествие в другом конце города.

– Нам идти далеко, Георгий? – спросил Максим у Кравченко.

– Да тут ходу минут пять, не больше!

– Тогда пошли.

– Вы... – На лице Гошки появилось сомнение. – Один пойдете?!

– А что?.. – равнодушно сказал Максим. – Нам нужен батальон с артиллерией?..

– Ну... – Мальчишка все еще сомневался. – Их ведь много там...

– Так мы внутрь и не пойдем. – Максим незаметно скосился в сторону прислушивающейся к разговору Марины. – Просто посмотрим...

Мальчишка не соврал – уже через пять минут они были на месте.

– Этот подвал?.. – спросил капитан у прижавшегося рядом с ним к стеночке пацана.

– Этот, – почему-то шепотом ответил тот. – Во-он та дверь.

– Понятно. Дверь обычно запирают?

– Ну... Когда как. По-разному бывает...

– Пошли. – Оболенский двинулся вперед. Гошка после некоторых раздумий подался за ним.

Дверь оказалась запертой.

– Какой-нибудь условный сигнал есть? – вполголоса спросил оперативник. – Ну, что свой пришел, не чужак...

– Постучать надо...

– Стучи, – коротко приказал Оболенский.

Мальчик еще раз с недоумением смерил его взглядом, но ничего не сказал. Подняв руку, отбил длинную рваную дробь на металлической двери.

Оперативник приложил палец к губам и прислушался. Там, внутри, явно кто-то был. Но этот "кто-то" не спешил гостеприимно распахнуть дверь...

"Еще раз", – жестом показал Максим мальчишке. Тот повторил условный стук, только на этот раз приложил немного больше усилий.

Послышался скрежет металла о металл. Дверь начала открываться, и тогда Максим коротким, но очень точным, можно сказать, экономным движением убрал стоящего перед ним Гошку в темноту, себе за спину. Сам неслышно шагнул вперед...

– Привет! – Оболенский дружелюбно улыбнулся стоящему за дверью мальчишке. – Мне командир нужен. Он здесь?

Мальчишка, растерянно оглянувшись назад, неуверенно пробормотал:

– Да, здесь...

– Так я пройду к нему? – Максим спрашивал для проформы, потому что он и так уже вошел в небольшое подвальное помещение, руками мальчишек переоборудованное в спортзал. Оперативник окинул подвал быстрым цепким взглядом...

Количество встречающих незваного гостя было крайне невелико. Проще говоря, всего один, очень маленький, мальчуган. Остальные столпились в углу. Из-за их спин Оболенский не мог видеть, что там происходит. Но хорошо слышал ритмичные глухие удары...

"Наверное, я вовремя..." – подумал он. А вслух спросил "швейцара":

– Так где командир?

– Вон там... – Не особенно чистый палец вытянулся, указывая на спины толпящихся ребят. И опять мальчишка посмотрел в ту сторону с каким-то почти мистическим страхом в глазах...

Максим подошел туда. Никто не оглянулся при его приближении. Тогда опер коснулся плеча того, что стоял перед ним:

– Пропусти.

Подросток растерянно оглянулся и, не сказав ни единого слова, послушно отошел в сторону. "Не такие уж они и крутые, эти бойцы", – улыбнулся про себя Максим и шагнул вперед.

То, что он там увидел, даже его, человека, которому через многое в этой жизни пришлось пройти, на какое-то мгновение ошарашило...

Очерченный белой краской круг. И там, и тут заметны пятна крови. В центре круга, на полу – двое. Один сидит верхом на другом, неподвижном. Хотя, как сразу отметил Максим, живом – тот еще пытается шевелиться. Но сил скинуть верхнего у него уже нет...

Да и у того, что сверху, их осталось не так уж много... Только все равно раз за разом, с методичностью строительной сваебойки, он поднимает кулак и опускает его на лицо того, что лежит навзничь.

И хотя лица обоих были окровавлены, разбиты, Максим с удивлением узнал в верхнем того самого парня, что недавно забегал к Михайлову. Кажется, его университетский приятель, Василий...

Очень сложно рассказывать о поединке рукопашников. Не об уличной драке, а именно о боевой схватке двоих, каждый из которых имеет определенную специальную подготовку и знает сильные и слабые стороны своего противника...

А если и попытаться... Получится нечто, похожее на обмен мнениями двоих мальчишек, только что посмотревших очередной "фильм-карате". "А он ему ка-ак даст! Н-на! А тот ему – дыц, дыц! А он – х-ха! Дук!" Ну, и так далее...

Или это будет сухой и совершенно непонятный непосвященному набор специальных терминов, которыми принято обозначать атаки, блоки и броски... Этакий судейский протокол спортивных соревнований...

Здесь же ничего этого не было. Сейчас сражались не за очки, присужденные рефери за удачное выполнение того или иного приема. Ставкой стала сама жизнь. Из этого круга должен был выйти только один...

– Ну, иди сюда! – Витос, хищно усмехаясь, поманил Василия жестом Брюса Ли.

– Иду уж... – Скопцов не улыбался. Не до смеха ему было. Он прекрасно знал, что сейчас вот этот парень, который ему всегда был симпатичен, постарается его убить. И есть только одна возможность выжить – стать убийцей самому...

Разминая кисти, Василий неторопливо шагнул в круг. Он не спешил начинать схватку. Не хотел он этого... Вот только его противник придерживался на этот счет другого мнения. Не дожидаясь, пока Василий изготовится к бою, Витос резко прыгнул вперед, намереваясь завершить схватку, даже не начав ее, одним ударом. Скопцов ожидал чего-то подобного и легко сместился в сторону, уходя с линии атаки. А потом понеслось...

И никакого жестокого "рубилова"... Ну, там жесткие блоки, каскад атак... То, что сейчас происходило в кругу, в большей степени напоминало танец. Противники смещались по кругу, время от времени пробуя друг друга "на зуб", но не увлекаясь... Успешно развивающуюся атаку опытный противник легко может превратить в начало поражения...

В фильмах – там ведь как?.. Сначала главного героя, хорошего парня, в финальном поединке злобный противник колотит и так, и сяк. И руками, и ногами, и иногда даже головой. Только сопли и слюни во все стороны... Избитый герой валяется на полу, а его антагонист скачет вокруг, как павиан, и машет руками зрителям, готовясь к последнему, финальному удару...

И тут герой либо видит большие глаза любимой девушки, либо вспоминает траву у дома... Это придает ему сил, он вскакивает на ноги, и теперь уже его противник ничего не может с ним поделать. Он, герой, неудержим...

Чушь свинячья. Поражение обычно начинается с того, что один из бойцов начинает пропускать удары. Один, второй... Они еще пока не делают погоды, не сбивают с ног... Но отнимают силы, сбивают дыхание, "встряхивают" голову, в какой-то степени ухудшая координацию движений и реакцию. То есть удары пропускаются еще чаще. А это уже поражение. И какие бы глюки тебя ни посетили, они не помогут...

Зная это, оба противника были предельно осторожны. Ни один из них не желал давать преимущества другому. Хотя... Все же они чем-то отличались друг от друга. Чем-то, что имело свои положительные стороны и только усиливало полученное ими от природы и развитое тренировками самое, наверное, опасное оружие – их собственное тело.

Скопцов был старше. И тут хоть тренируйся, хоть не тренируйся – природа свое все равно возьмет. Слабеет дыхалка, ухудшается координация, теряется резкость движений. Может, и ненамного, но вполне достаточно для того, чтобы более молодой противник чувствовал себя чуть-чуть уверенней.

В то же время ростом Скопцов значительно превосходил своего противника, а стало быть, его руки и ноги были длиннее, что помогало сохранять дистанцию, не позволяло Витосу войти в ближний бой...

Вот так они и "танцевали"... На лицах у обоих уже была кровь, губы разбиты. Скопцову довольно точный удар кулака рассек бровь. У Витоса опухал нос... Но этих повреждений было недостаточно для того, чтобы окончательно определить преимущество кого-то одного...

Между тем схватка продолжалась уже около пяти минут, и оба бойца стремительно теряли силы. Воздух вокруг густел, поединщики уже не дышали, а глотали его, в нем, как в гудроне, вязли наносимые ими удары... В них уже не было ни точности, ни былой силы. Лица обоих бойцов были залиты смешанным с кровью потом. И все это было на руку именно Скопцову. Схватка постепенно сама по себе сходила на нет, что вполне его устраивало – он не хотел убивать Витоса.

Вот только Витос стремился увидеть труп своего врага. Или того, кого он считал врагом. И, прекрасно понимая, что еще пара минут, и он просто физически ничего уже не сможет сделать, решил идти ва-банк.

Имитировав атаку рукой по верхнему уровню, он, резко согнувшись, начал проход в ноги, желая захватить лодыжки Скопцова и повалить его на пол. Ну а в партере приземистый, широкий и крепко сбитый Витос легко бы заломал худощавого противника.

Наверное, Василий ушел бы от этой атаки – слишком уж очевидной и прямой она была. Но сказалась общая усталость. Не успел он уйти... Но и повалить себя на пол тоже не позволил. И, сцепившись в объятиях, как два медведя, они тяжело затоптались на середине круга.

Забыты были все технические приемы борьбы, которыми оба владели на весьма приличном уровне. Сейчас они просто ломали друг друга. Более низкорослый Витос, уперевшись лобастой головой в грудь Василия, двумя руками сжимал его поясницу.

И хотя позвоночник немного похрустывал, да и дышать было тяжело, Василий, откинувшись назад до предела, старался руками отжать плечи Витоса. Неожиданно грудь прорезала острая боль... Витос в последнем, отчаянном усилии вцепился в тело противника зубами...

– Ах, ты!.. – прохрипел Василий.

Это уже шло вразрез со всеми правилами, и Скопцов больше не считал нужным церемониться. Последние колебания оставили его. Теперь все шло по отработанной много лет назад схеме. Ладонями по ушам... Витос зарычал, замотал головой – очень болезненный удар. Но хватку челюстей не ослабил, продолжая все глубже вгрызаться в тело противника.

Сейчас им руководила только нечеловеческая, ослепляющая ненависть... И ему было совершенно наплевать, что будет с ним самим. "Убей врага!" – все, чем он жил сейчас.

Тогда Василий обрушил локоть на ключицу противника, полностью вкладываясь в этот удар. Послышался отвратительный хруст ломающейся кости. Витос теперь взвыл по-настоящему, во весь голос, разжав зубы и мотая лобастой головой.

Скопцов уже не мог остановиться. Он работал, как на тренировке, и не видел перед собой человека. Так... мешок... Кулаком в левый бок, вторым в голову... Витос был вынужден отступить, скорее отшатнуться на несколько шагов. Василий попытался провести обратную подсечку – присев, крутануться в полушпагате на левой ноге, правой подбивая Витоса под колени. Прием удался только наполовину – до предела вымотанный Василий не смог сохранить равновесие и тоже упал, навалившись на сбитого с ног противника сверху.

Даже оглушенный падением и мучимый болью Витос все еще пытался ворочаться, сопротивляться, не желая смириться со своим поражением. И как-то отстраненно Василий подумал о том, что этот парень, наверное, был отличным солдатом в прошлом... А потом широко размахнулся и кулаком ударил лежащего в челюсть.

Если бы у него оставалось хотя бы немного сил, челюсть была бы сломана. Но сил уже не было... Это ведь только так кажется, что пять минут – очень мало. Для боевой схватки это немыслимо много. За это время выкладываешься весь, полностью, до последней капли вычерпывая все резервы организма...

Кулак Василия лишь скользнул по челюсти Витоса, не причинив ему особого вреда. Тот продолжал ворочаться, стараясь сбросить с себя противника. И тогда последовал следующий удар... За ним – еще один... И еще...

Потерявший над собой контроль, находящийся в полуобморочном состоянии, Василий продолжал наносить удар за ударом. До тех пор, пока чья-то сильная рука не перехватила его запястье в самой верхней точке.

Скопцов рванулся, пытаясь освободиться, но хватка была крепкой. Понемногу приходя в себя, журналист обернулся. Сзади над ним нависал чернявый парень с удивительно знакомым лицом. Вот только Скопцов не мог вспомнить, где же он видел его...

А знакомый незнакомец, обнажив в улыбке отличные зубы, спросил:

– Может, хватит с него?..

И после короткой паузы добавил:

– Теперь это уже наше дело...

Антон Дмитриевич Самохин сидел у себя дома, на кухне. Один на один с бутылкой водки... Пытался снять стресс привычным, еще с милиции проверенным способом. Только водка не брала...

Сегодня Антон Дмитриевич шагнул за ту грань, которая до сих пор все же отделяла его от обычного, рядового бандита. Теперь он был ничем не лучше тех, над кем раньше позволял себе посмеиваться и кого презирал. Сейчас он занял свое место в их рядах... И место это было не самым достойным...

Еще вчера Самохин мог позволить себе просто встать и уйти, если бы у него что-то не сложилось с Лосем. В этом случае он терял только деньги и не более того.

Сегодня он уже утратил эту возможность. Теперь дистанции между ним и бандитами не было вообще. Больше того. Попытайся он уйти от Паленого, неважно, по каким причинам, "Димыч" тут же отправил бы его в Красную, заниматься подледным плаванием. Вне бандитского сообщества Самохин становился опасным свидетелем...

Судьба, хозяином которой он до сих пор себя считал, сыграла с ним странную шутку... Она внезапно развернула его таким образом, что перед ним осталась одна-единственная дорога из многих. И та вела в тупик, к глухой стене, которую он уже отчетливо видел...

Антон Дмитриевич чуть было не заплакал от жалости к себе. Помотав головой, щедро плеснул в стопку водки. Выплеснул в рот, проглотил, не почувствовав ни вкуса, ни запаха. Не глядя взял что-то из закусок, стоящих перед ним, и сунул в рот...

Он и прожевать-то не успел, как вдруг громом среди ясного неба ударил дверной звонок... "Пришли!" – это было первой мыслью. Он не думал, кто пришел. Для Самохина в равной степени сейчас была опасна как та, так и другая сторона...

Но это была только первая реакция. Уже через несколько секунд Антон Дмитриевич сумел взять себя в руки. Ерунда! Бывшие коллеги ничего не могут знать – они с Паленым не "засветились". И в то же время Паленому нет нужды убивать его после того, как он отпустил его. Но кого там принес черт?!

Самохин, встав с места, направился к двери. Не глядя в "глазок" – а кого ему бояться?! – распахнул дверь. И замер...

На пороге возвышался Михайлов. Старый знакомый и когда-то даже приятель... За его спиной маячили еще двое, обладатели характерной как для бандитов, так и для оперов внешности...

– Ну, здравствуй, Антоша... – почти ласково пробасил майор. – Это мы...

Самохин вдруг почувствовал, что ноги его больше не держат. Это был конец. Сопротивление бесполезно. И пойти "в отказ" тоже не получится – он слишком хорошо знал Игоря...

Следствие, тюрьма, суд... И долгие, долгие годы, проведенные за колючей проволокой....

Обхватив голову руками, Антон Дмитриевич медленно сполз на пол.

Эпилог

– ...Да твою же мать! – беззлобно ругнулся Василий, выбираясь из-за компьютера. Нет, это же надо! Впервые за последние дни у него появилась возможность заняться своим делом, выполнить давно полученный заказ. И опять кто-то настырно ломится в дверь, нарушая все его планы...

...Журналист уже вторую неделю жил в своей квартире. Возвращаться к Татьяне пока он считал невозможным – боялся напугать Настеньку. Тогда, сразу после схватки, его лицо напоминало кусок сырого мяса. Витос приложил максимум стараний к этому...

Сейчас же, по прошествии некоторого времени, стало не лучше, а только хуже. Опухоли спали, но синяки и ссадины приняли жуткий, черно-багровый оттенок. И сейчас Василий, глядясь иногда в зеркало, видел перед собой страшную физиономию живого мертвеца из фильма ужасов. Татьяну, которая после работы забегала к нему, чтобы принести продукты, очень эта физиономия забавляла. Хотя Василий еще не забыл ее первоначальную реакцию... "Скорую" пришлось вызывать...

– ...Да иду я, иду! – заорал Скопцов еще с порога комнаты. Тот, за дверью, возможно, и услышал эти слова... Но кнопку звонка не отпускал.

– И какого?.. – широко распахивая дверь, довольно грубо поинтересовался Василий.

– Здорово, Васятка! – сгреб его в медвежьи объятия стоявший на площадке Михайлов. – Как ты тут?..

– Спасибо, ху...! – Василий прикусил язык. Потому что за спиной бесцеремонно ввалившегося в прихожую Игоря маячила очень молодая и весьма симпатичная особа женского пола. – Извините...

– Проходи, Марина! – Отодвинув Скопцова в сторону, Михайлов повернулся к девушке. – Он, когда в себе, на людей не бросается!

Девушка Марина, громко цокая высокими каблучками, прошла в прихожую, с неподдельным интересом оглядываясь по сторонам. Следом за ней в своей обычной манере – бесшумно, плавно, но в то же время стремительно – проскользнул волосатый Максим. Василий уже знал, что фамилия его – Оболенский, что он старший опер из отделения Михайлова и носит звание капитана милиции.

В прихожей стало очень тесно.

– Пошли в комнату, что ли... – предложил Василий. – Раз уж приперлись...

– Твое радушие, Васятка, никогда не знало границ! – балагурил Игорь.

Но все же Скопцов не мог не заметить какое-то напряжение в глазах старого приятеля. Стало быть, неспроста здесь эта делегация... Ох, неспроста...

Гости рассаживались в единственной комнате. Марина и Игорь дружно, рядышком, как два голубка, устроились на диване. Максим, по своему обыкновению, убрался куда-то в угол и просто слился с окружающей обстановкой. Вроде бы всегда здесь был, на этом самом месте. Скопцова поражала способность этого парня к мимикрии...