Василий Скопцов (№4) - Школа боя

Этот, чувствовалось, был сделан из того же теста, что и подельники. На пальцах синели перстеньки-"мастюшки", да и держался он соответствующим образом... Окинув пришельцев цепким, понимающим взглядом, поманил к себе:

– Слышь, пацаны, подойдите на минутку...

Когда Сова с Горынычем приблизились, спокойно, вполголоса, продолжил:

– Пацаны, вы, короче, попутали малость... В этом подъезде не воруют... Ищите другое место...

– Не, я не понял! – Сова, почуяв в этих словах нечто родное, попытался "загнуть пальцы". – Это ты че, вору хочешь запретить воровать?! Не по понятиям такие "терки", брателла!..

Но мордастый поставил его на место в два счета.

– Это ты, что ли, вор?! – презрительно скривился он. – Ты крадун чмошный! И он мне еще что-то про "понятия" жует!.. "Брателла"!.. А ну-ка, пошел на фуй!

Для одного дня это было уже слишком, и Сова собрался было ввязаться в драку, как заговорила рация в кармане охранника:

– Макар, че там у тебя?! Че за "терки"?! Помощь нужна?

– Да тут нарисовались два баклана... – Макар чуть наклонил голову. – Сладких, бля, ищут...

– Гони их в шею на фуй! – порекомендовал кто-то невидимый. – Ща мы спустимся, поможем!

– Все-все! – Сова отступил на пару шагов и поднял руки с открытыми ладонями на уровень плеч. – Мы уже уходим!

– А то оставайтесь! – ухмыляясь, предложил Макар. – Ща пацаны спустятся, ты им про понятия жеванешь... Если будет чем...

Подельники общаться со спускающимися пацанами не пожелали и в завидном темпе отправились восвояси...

Но и в этот раз заказчик остался вполне доволен проявленной ими инициативой. Опять назвал молодцами и клятвенно обещал пристроить их к "настоящему делу". Конечно, после того, как они закончат выполнять это задание...

Самое же интересное заключалось в том, что ни Сова, ни Горыныч не знали даже имени человека, на которого сейчас работали! Ну, кавказец и кавказец... Называться он не стал, а спрашивать... Как-то не до того было... Обстановка не располагала... Асам Фархад, осторожничая и не желая залезать в это дело слишком далеко, не счел нужным представиться. И в его планы вовсе не входило использовать уголовников после этой акции.

Они должны были покинуть сцену вместе с чеченским полевым командиром...

Конечно, Фархад мог бы задействовать для подготовки этой акции и кого-нибудь из своих людей. Но он не желал предавать свое сотрудничество с чеченскими боевиками широкой огласке. Рано или поздно информация все равно уйдет на сторону, а вот тогда на него и насядет ФСБ. Может, ничего и не сделают, но нервы потреплют... Проще говоря, излишнее внимание спецслужб чревато для азербайджанского авторитета существенными финансовыми убытками.

Кроме того, задействуй он своих постоянных бойцов, непременно произойдут накладки. Он ведь и раньше догадывался, что и офис, и квартира Лося хорошо охраняются. А теперь знал это точно. И мог представить себе такую картину – охранники день за днем наблюдают непонятные перемещения хлопцев, обладающих характерной кавказской внешностью...

В конце концов кто-нибудь подойдет и спросит: "А что ты здесь делаешь, гардаш?" Лось деньги за охрану зря платить не будет, и его люди работают. И что сможет ответить "гардаш" на такой простой вопрос?.. "Я тут гуляю"? Ну, здесь вариантов второго вопроса масса... "Разве здесь рынок?" или "С каких это пор здесь проходит дорога в Баку?".

А скорее всего, прихваченный с поличным соглядатай-кавказец начнет рвать на себе рубаху, колотить себя двумя руками в грудь и кричать, что он не просто чурка приблудный, а ближайший друг и соратник САМОГО Фархада... И не потому, что боится... Из обычного, свойственного большей части кавказцев бахвальства...

И вот здесь уже не надо большого ума, чтобы провести некоторые параллели, за которыми всенепременно последует "предъява" со стороны "лосевских" и "стрелка", на которой азербайджанскому лидеру придется оправдываться и что-то объяснять...

А эти русаки... Они ведь безлики... В меру пьяные, в меру "исколотые"... Таких в этом городе тысячи. И при этом у них нет совершенно ничего общего ни с самим Фархадом, ни со всей азербайджанской группировкой в целом. "Левак"...

Так что пусть делают свое дело. А вот потом... Фархад даже знал, кому именно из земляков он "сдаст" замышляемый теракт... Пойдет захват, во время которого чеченца, скорее всего, убьют. А двоих этих русских... Да кто их слушать будет, с их судимостями и "послужным списком"!

Фархад, глядя в темный потолок своего кафе, даже причмокнул губами от удовольствия. Нет, все же не зря он стоит во главе всех азербайджанцев этого города! Кто еще из этих глупых торгашей, которые умеют только деньги считать, может похвастаться подобной изворотливостью ума?!

Больниц Василий не любил. Медицинские учреждения подавляли его стерильностью стен, халатов персонала и специфическим, присущим только им одним запахом. Казалось, стоит только попасть сюда совершенно здоровому человеку, как "люди в белых халатах" тут же отыщут у него сотни болезней...

Но сейчас он позабыл все свои страхи и испытываемую к больницам неприязнь. Последние дни его терзал комплекс вины – не сорвись он тогда и не выгони Ваню-Иоганна в ночь, все было бы нормально... И если сейчас он может что-нибудь сделать для того, чтобы хоть как-то загладить свою вину, то это должно быть сделано.

Разумеется, Василий заскочил по дороге в один из гипермаркетов, которых сейчас много развелось во всех районах города. Пробежавшись вдоль полок с продуктами, купил различных соков, фруктов... Потолкался у колбасного ряда, но ничего не купил – а хрен его знает, что врачи разрешат Бергману, а что нет.

Добравшись до больницы, некоторое время потратил на то, чтобы убедить дежурную медсестру пропустить его в палату. Да и то, более убедительным оказался не сам Василий, а лечащий врач Бергмана, случайно оказавшийся внизу.

– А, это вы... – пробормотал он, увидев Скопцова. – Если не ошибаюсь, Василий Арсеньевич?..

– Точно так, – ответил журналист. И не удержался от того, чтобы не подпустить легкую шпильку: – Вы ведь можете подтвердить мою благонадежность?.. Надеюсь, вас проинформировали?..

– Ну, да... – врач недовольно скривился. – Было что-то такое...

И повернулся к сестре:

– Ладно, пусть он пройдет... Это мирный индеец...

Пока сестра искала халат-накидку и тапочки для Василия, врач отправился в отделение, явно не желая путешествовать с журналистом в одном лифте.

Немец – Василий так и не мог заставить себя считать этого мужика русским – лежал в отдельной палате. Голова – в коконе белоснежных бинтов... Лицо – немногим темнее... Глаза полуприкрыты...

Василий осторожно, на цыпочках, чтобы не потревожить покой раненого, подобрался поближе к его кровати. Присев на стоящий рядом стул, начал извлекать из пластикового пакета с символикой гипермаркета свои покупки и выкладывать их на тумбочку. Наверное, шорох пластика и разбудил Бергмана. А может, и не разбудил, а просто привлек его внимание.

– Это вы, Василий... – голос слабый, прерывистый.

– Да, это я... – вынужден был признать Скопцов.

– Как вы здесь?..

– Да вот... – Василий неловко развел руками. – Узнал, что вы в больнице... Решил навестить... Что с вами произошло, Иоганн?.. Кто это сделал?..

– Не помню... Шел по улице... Ночь, мороз... Искал свой дом... А что потом – не помню... Голова... болит...

Скопцов закусил губу. Почему у него все время вот так получается?! Вроде бы и правым себя чувствует, а на душе все равно погано. До такой степени, что хоть волком вой... Ведь не хотел же он, чтобы вот так все случилось...

– Ну, тут вот соки, фрукты... – Скопцов ткнул рукой в сторону тумбочки. – И вообще...

– Спасибо... – даже больной Бергман оставался немцем, дисциплинированным и вежливым.

– Иоганн, я могу вам чем-нибудь помочь?.. – все же осмелился спросить Василий. – Может, что-нибудь сделать надо?.. Ну, семье сообщить?.. Или еще что?..

Какое-то время Бергман лежал молча, прикрыв глаза. Василию даже показалось, что он уснул. Или потерял сознание... Журналист уже хотел потихонечку покинуть палату, как вдруг веки больного затрепетали, а губы зашевелились. Нагнувшись пониже, Скопцов услышал свистящий шепот:

– Тетю... Найди тетю... Горная Альбина Трофимовна... Жила...

Для того чтобы уловить номер дома и номер квартиры, пришлось нагнуться еще ниже. Сейчас Василий почти касался своим ухом губ больного.

– Хорошо, Иоганн! – сказал Василий, разогнувшись. – Я найду твою тетю! Обещаю!

Оставаться здесь больше не было смысла. Василий встал со стула, неловко потоптался возле кровати... Но на этот раз Бергман, кажется, действительно уснул. Так же осторожно, как и пришел, Скопцов покинул палату.

Не собираясь откладывать дело в долгий ящик, Василий сразу же, прямо из больницы, отправился по тому адресу, что дал ему Бергман. Правда, и ехать оказалось не так уж и далеко. Несколько кварталов.

Старая пятиэтажка... Чистенький подъезд, никаких следов присутствия собак или кошек... Лампочки на каждом этаже...

Перед нужной ему дверью Василий остановился.

Интересно, а что он скажет этой совершенно незнакомой ему женщине, которая давно похоронила племянника? Как у нее со здоровьем?.. Может, вместо того, чтобы принести радость, он убьет ее?..

Скопцов помотал головой. Ладно, сначала он поговорит с этой самой Альбиной Трофимовной, ничего толком не объясняя. Посмотрит, как она себя чувствует, насколько стара... В случае необходимости, если не будет уверен в том, что радостное сообщение не причинит ей вреда, договорится с медиками, чтобы были рядом... А уже тогда...

Приняв решение, Василий протянул руку и надавил кнопку дверного звонка. За тонкой дверью послышалась заливистая, долгая трель... Но открывать никто не спешил...

Скопцов позвонил еще раз и теперь подержал палец намного дольше. Может, спит... Пожилой человек как-никак... Но и на этот раз ответом ему была тишина...

"Ладно, – решил Василий. – Вечером еще раз загляну. Может, в магазин пошла или к соседке поболтать..."

Развернувшись, он медленно направился вниз по лестнице.

Впервые со времени своего прибытия в Красногорск Салаутдин смог заняться делом. Причем делом, в котором он разбирался, знал толк. То, что он сейчас делал, называется "планированием боевой операции". Впрочем, талантливый самоучка, полевой командир столь умных слов не знал. Возясь со схемами и корявыми записками, он просто искал уязвимые места своего "кровника"...

Дом отпадал сразу и однозначно. Охрана... Патруль на лестнице, пост наверху... Скорее всего, бронированная дверь, оборудованная множеством хитрых замков и приспособлений...

Вообще-то и дверь, и все "хитрушки" – это только иллюзия безопасности. Существует масса способов проникновения внутрь нужного помещения и помимо самого очевидного. Те же окна – можно спуститься по веревке или подняться с помощью специальной техники. Можно, в случае крайней необходимости, просто проломить стену, пол или потолок из соседних квартир... Тоже вариант.

В крайнем случае небольшой заряд взрывчатки сработает лучше любой отмычки – вынесет и дверь, и все, что к ней прилагается, в две секунды... Но только тут встает проблема шума и времени...

Салаутдин исходил из того, что вся его команда будет составлять не больше трех человек, включая самого командира. Задача охраны авторитета – просто связать нападавших боем, втянуть в перестрелку, лишить возможности свободного маневрирования. От них не требуется совершать подвиги... Это большой город, прекрасно телефонизированный, и уже через пять минут после начала стрельбы возле подъезда будет несколько милицейских экипажей, СОБР, ОМОН и еще что-нибудь с таким же непонятным названием, но чрезвычайно пакостное по своей сути...

И тогда возьмут Даудова в три счета. При всем своем неуважении к русским Салаутдин не мог не признать того, что их силовики умеют работать. Запустят тех же собровцев, в броне, с пуленепробиваемыми щитами в руках... И тогда выбор станет небогатым – сдаться или умереть. Но, что самое главное, цель не будет достигнута. Только много бестолкового шума...

Офис – то же самое. Охрана, масса служащих, у каждого из них телефон. И не только служебный – в принципе проводную линию можно "вырубить". Отыскать провода и порезать их ножиком... Но вот одновременно "вырубить" пару десятков сотовых телефонов...

Особенно если учесть, что все "сотики" на разных фирмах... Это нечто из области фантастики...

Все эти корты и клубы для "крутых" также отпадали. Такие места обычно тщательно отслеживаются все той же милицией – не дай бог, что-нибудь случится с VIP-персонами!.. Плюс собственная служба безопасности, плюс охранники гостей... Набирается целая армия. Да, они не бойцы... Но их много, и они – с оружием. А пуля – она ведь дура, это всем известно. И рассчитывать на голое везение – глупо...

Применять маскировку, как в боевиках?.. Дескать, шел случайный прохожий, забежал на огонек, а потом выхватил пистолет и всех завалил?.. Ну-у, это вообще несерьезно! Это при его-то ярко выраженной кавказской внешности?! Если он и может под кого-то замаскироваться, так только под кавказского бандита! Другое не прокатит... И даже если его впустят внутрь нужного помещения, то за ним сразу же начнут бродить двое-трое нервных охранников, ни на секунду не выпуская из поля зрения. Тут уже не до того, чтобы кого-то там валить – самому бы уцелеть...

Фактически остается один вариант – перехватить авторитета во время его продвижения по маршруту дом – офис. Или, наоборот, офис – дом... В принципе ничего сложного. Ну и что с того, что ездит этот индюк на бронированном "Мерседесе"?!. Выстрел из обычного "РПГ-7" прожигает танковую броню. А уж эту немецкую жестянку... Да легко!

Так что можно не выеживаться, а просто устроить засаду на пути следования Лося и где-нибудь на перекрестке ударить с трех точек "мухами". И все, привет котенку. Хоть один выстрел да попадет в цель... Этого уже хватит. Минута делов. Одно движение указательного пальца – и как минимум десять минут паники, во время которой исполнители смогут легко затеряться в лабиринте городских улиц и переулков.

Наверное, это могло подойти как вариант... Но только в том случае, если уж никак по-другому не получится. Дело в том, что Салаутдину хотелось заглянуть врагу в глаза перед тем, как тот умрет. В полной мере ощутить его страх, ужас, безысходность... Без этого, как считат полевой командир, его месть будет неполной, ненастоящей. Не принесет должного удовлетворения.

Так что вариант с "мухами" – это на самый крайний случай, когда будут полностью исчерпаны все другие возможности. А пока что их надо искать, продумывать, разрабатывать...

Салаутдин с головой опять погрузился в работу.

Выстрел снайпера тоже не подходил. И все по той же причине... Враг не будет знать, что его убивают, что он сейчас, сию минуту умрет. Просто удар в голову или скорее в грудь – без Сереги Даудов не решился бы стрелять в такую небольшую мишень, как голова авторитета, – а потом темнота...

Получалось так, что приблизиться к авторитету невозможно... Но не может такого быть! В любой, даже самой лучшей охранной системе все равно присутствует брешь! Маленькая, может быть, почти незаметная, но присутствует непременно! Люди – не боги, люди могут и должны ошибаться! И ему надо только найти эту ошибку, эту лазейку!.. Просто мыслить в этом случае необходимо несколько нестандартно, не по шаблону...

Салаутдин, откинувшись на спинку кресла, прикрыл глаза. Вспоминал ту информацию, какую только что впитывал и обдумывал. Так... Здесь – нет... Здесь – то же самое... Здесь... Стоп! А вот здесь может и получиться! Только необходимо будет получить кое-какую дополнительную информацию!

Салаутдин открыл глаза, взял листок бумаги и начал набрасывать список оборудования и инвентаря, необходимого ему для подготовки и проведения акции возмездия.

Уже через несколько минут список был готов. Получился он достаточно обширным, на двух страницах. Помимо оружия, боеприпасов и "ВВ", сюда вошли дополнительные вопросы по квартире и офису авторитета, по его машине... Много чего было в этом списке... "Ничего, пусть посуетится азер, пусть попрыгает!" – про себя усмехнулся Даудов.

Полез в ящик письменного стола, сидя за которым работал, отыскал там чистый конверт. Аккуратно сложив свой список, положил его внутрь конверта, тщательнейшим образом запечатал.

Спустился вниз, вышел на крыльцо.

– Мамед! – громко закричал Салаутдин. – Ай, Мамед!..

За углом послышался скрип снега под ногами идущего человека, а еще через пару секунд в поле зрения полевого командира появился и сам искомый азербайджанец.

– Чиво арошь?! – недовольно поинтересовался он. – Галава ударыл, да?!

– Держи. – Даудов бесцеремонно воткнул в его ладонь-клешню конверт. – Вот это надо доставить Фархаду. И чем скорее, тем лучше. Понял?..

Начальник охраны авторитета громко засопел, недовольно зыркнул глазами. Обнаглел гость, начал вести себя как хозяин... Надо бы поставить его на место...

Но пока Мамед думал, как бы это правильно сделать на русском языке, с которым он с самого рождения был не в ладах, Салаутдин взял его за плечо и легонечко подтолкнул в сторону гаража:

– Давай, не стой на месте! Это нужно отвезти срочно! Знаешь такое слово, нет? Срочно! Все, вперед! Фархад ждет!..

С этими словами полевой командир развернулся и вошел в дом, оставив растерянного Мамеда у подъезда.

Поднявшись на второй этаж, Салаутдин остановился на середине комнаты и посмотрел в окно. Жутко недовольный, оскорбленный в своих лучших чувствах Мамед возился возле гаража, из которого выгонял темно-синюю "шестерку". Свою собственную машину...

Время от времени начальник охраны бросал гневные взгляды в сторону окон тех комнат второго этажа, что занимал Салаутдин. При этом его роскошные усы шевелились – видимо, он вслух давал оценку личности "гостя". Причем, надо понимать, в выражениях далеко не лицеприятных... Но в то же время и ослушаться не смел. Конечно, он позвонил авторитету, пожаловался на "борзость" чеченца. Фархад, даже не дослушав жалобу до конца, коротко распорядился:

– Вези сюда! Я в кафе! – и отключился.

Перед тем как забраться в свою машину, Мамед еще раз долгим и злобным взглядом посмотрел на ненавистные ему сейчас окна. Но стоящего в глубине комнаты Салаутдина видеть он не мог. Так что весь заряд ненависти, уготовленный чеченцу, пропал зря...

Хлопнула дверца "шестерки", кто-то из подручных главного охранника широко распахнул ворота, и автомобиль выскочил в метель.

"То-то же!.." – этот жирный ишак уже порядком надоел Салаутдину. Но пока приходилось терпеть.

Вернувшись к письменному столу, Салаутдин вытащил свой сотовый телефон, тот самый, что купил сразу же по прибытии в Красногорск. Включил эту красивую игрушку и, удерживая сам аппарат в правой руке, начал неловко и неумело тыкать указательным пальцем левой в панель, набирая текст SMS-сообщения...

Глава 8

– Здорово! – Василий протянул руку переодевающемуся Витосу.

Тот пожал ладонь журналиста, но вместо приветствия недовольно бросил:

– Опаздывать изволите, уважаемый!

– Ну, не очень я и опоздал!.. – Василий чуть коснулся пальцем стекла на часах. – Три минуты – это мелочь!

– Вот как раз с мелочи все и начинается! – Сегодня спарринг-партнер явно был чем-то недоволен.

"Не с той ноги встал, наверное", – подумал Скопцов. А вслух спросил:

– Что все-то, Витя?..

– Все! – упрямо набычился тот. – Разруха, предательство... Все!

– Ладно, убедил! – Сейчас у Василия не было абсолютно никакого желания продолжать этот беспредметный спор. – Больше такого не повторится!

На этот раз Витос промолчал. Затянул шнурок на поясе свободных "тришек", несколько раз легко и неслышно подпрыгнул, охлопал себя по бокам руками. Направился к двери спортзала, на ходу разминая плечи и кисти рук. Уже почти у входа обернулся к раздевающемуся Скопцову:

– Я – в зале...Жду...

Василий кивнул головой, продолжая переодеваться.

Выходной день... Василий не был шибко обременен работой, но так уж сложилось – основная масса любителей собиралась в спортзале по выходным дням. И ему приходилось подстраиваться под остальных. Среди недели у каждого свои заботы и хлопоты. А в выходной можно позволить себе расслабиться, выпрямить спины, которые всю неделю были согнуты над письменными столами, над станками или над клавиатурой компьютера.

Пройдя в зал, Василий немного размялся, разогрел мышцы, растянул связки... Просто побегал, поотжимался от пола... Поработал на тренажерах, в основном дав нагрузку на плечи и грудь... С "железа" перешел к мешкам и "грушам", где занялся постановкой ударов и основных "связок" – комбинаций из нескольких следующих одно за другим атакующих и оборонительных движений. И, наверное, последним несколько увлекся, так как остановился только после громкого хлопка в ладоши, прозвучавшего сзади.

Оглянувшись, Василий увидел Витоса, который уже стоял в центре нарисованного на деревянном полу круга радиусом около шести метров. Заметив, что Скопцов обратил на него внимание, Витос осуждающе покачал головой и жестом предложил журналисту войти в круг – подошло время спаррингов...

...В спортзал Василий начал ходить относительно недавно. Просто в один далеко не прекрасный день он вдруг понял, что былая отличная спортивная форма как-то сама собой сходит на нет. Замедлилась реакция, удары стали не такими резкими и точными, и, самое главное, куда-то пропали крепкие мышцы брюшного пресса, а им на смену начал появляться дряблый отвислый животик!

Василий тут же прокатился по городу в поисках места, где он мог бы немного подтянуться. Для своего любимого вида спорта, баскетбола, он уже был вроде как староват... Идти куда-либо в секцию того, что сейчас называют "восточными единоборствами", Василий не хотел. Конечно, их сейчас существует много, самых разнообразных стилей и направлений... Но в то же время большинство доморощенных сэнсэев делают упор на дыхание, посредством которого ученики должны получать какую-то сверхъестественную энергию непонятно откуда... Ну а еще такой вот наставник не забывает собрать плату за эксклюзивность преподавания...

Этот зал он обнаружил, можно сказать, случайно. И ему понравилась царящая здесь атмосфера, возникшая в результате смешения самых разных стилей, направлений и видов спорта. В основном здесь собирались бойцы. Можно сказать, "люди с прошлым", о котором, как правило, никто сам особо не распространялся и не спрашивал другого.

Здесь не дышали "по системе" и не концентрировали энергию космоса в области пупка – народ тут был попроще. "Русбой", система Кадочникова, рукопашка... Сам Василий работал в том стиле, который ему "ставили" еще в армии. Покойный Марков потратил немало времени для того, чтобы чему-то научить своего сержанта.

В очень похожем стиле работал и Витос. Без лишних изысков и формальных телодвижений, без ненужного сопения – все предельно рационально и жестко, все для того, чтобы уничтожить противника, оставшись при этом в живых.

Разумеется, работали не в полный контакт. Берегли друг друга. Ведь не на войне же, в самом деле...

Сегодня Василий был несколько рассеян. Вчерашний и начало сегодняшнего дня поставили перед ним множество вопросов, на некоторые он пока еще не знал ответа...

Поэтому журналист быстренько "нахватал плюх" и, подняв руки, вышел из спарринга. Витос только рукой махнул и направился в раздевалку. Для него этот день прошел зря.

Уже в гардеробе, после душа, Витос подошел к тому месту, где переодевался Василий:

– Слушай, да что с тобой происходит?! Ходишь, как вареный!

– Да так... – отмахнулся Скопцов. – Мелочи...

– Проблемы?.. – нахмурился Витос. – Может, тебе помощь нужна?..

– Нет, Витя, не нужна, – усмехнулся Василий. – Хотя, конечно, спасибо за заботу...

– Да не за что...

Спарринг-партнер развернулся, чтобы отойти, но Василий остановил его:

– Подожди, Вить... Помощь мне не нужна... А вот совет...

Витос, вытирая большим банным полотенцем коротко остриженную голову, присел рядом со Скопцовым.

...Так уж получилось, что война резко разделила жизнь Скопцова на две половинки – "до" и "после". И во второй половине старым приятелям и друзьям не нашлось места... Не потому, что они стали хуже относиться к Василию. Они-то как раз остались прежними! Изменился он сам... невозможно пройти через войну и остаться таким, каким был до нее. И теперь между ним и его старыми знакомыми пролегли даже не годы – века...

Тех людей, кого он считал своими, сейчас рядом не было. Штырь – в Германии, Глаз – вообще неизвестно где... Остальные ребята, закончив службу, разъехались по домам. Первое время еще как-то поддерживали связь, перезванивались иногда... А потом, под грузом повседневных забот и проблем, "потерялись"... Да и многим из тех, кто выжил на той бессмысленной войне, не очень хотелось, чтобы кто-то или что-то напоминали о ней...

А в этом молодом, по сравнению с Василием, человеке он инстинктивно чувствовал что-то свое, близкое и понятное... Именно поэтому он и выбрал Витоса как человека, которому собирался если не исповедоваться, то хотя бы просто рассказать о мучивших его сомнениях. Ведь иногда нужен рядом человек, способный разделить тяжесть не только физической ноши...

Тщательно подбирая слова, Василий рассказал спарринг-партнеру историю появления в его жизни некоего господина Бергмана. Витос молча слушал, не позволяя себе каких-либо комментариев по ходу повествования. Дождавшись, пока Скопцов закончит свой рассказ, спросил:

– И я не понял, чего ты тут паришься?..

– Ох, Витя!.. – вздохнул Василий. – Совесть, сука совесть покоя не дает!

– Ерунда! – отмахнулся Витос. Сейчас на его лице было жесткое сосредоточенное выражение. – Здесь нет никакой проблемы. Ты все сделал совершенно верно... Кроме, конечно, одного...

– Это что же я сделал неправильно? – удивился Скопцов.

– То, что поволокся в больницу, потащил соки и прочую дребедень! – Витос стукнул кулаком по колену. – Я бы его покормил, суку! Ты правильно сказал – этот парень предатель! И получил по заслугам! Даже, наверное, мало!

Отодвинувшись немного, Витос посмотрел на Скопцова как-то по-новому, что-то изменилось в его взгляде.

– Слушай, я давно хотел тебя спросить... – он на какое-то мгновение замялся. – Ты в армии служил?..

– Служил... – усмехнулся в ответ Василий.

– Понятно...

Витос больше ни о чем не спрашивал. Встал с места, подошел к своей сумке, порылся в ней... Через минуту он вернулся к Василию.

– Вот, держи... – спарринг-партнер протянул журналисту косо оторванный из блокнота листок бумаги, на котором небрежно был написан какой-то адрес. – Мы там каждый вечер, после восьми... Заезжай... Я думаю, тебе будет интересно...

Василий повертел бумажку в руках, глянул на корявые буквы... Дом находился на одной из окраинных улиц. Ни номера квартиры, ни телефона на листке не было.

– Это в подвале! – поспешил пояснить Витос. – Вход с торца дома, дальнего от дороги! Постучишь, скажешь – ко мне... Приедешь?..

– Заскочу как-нибудь... – неуверенно ответил Скопцов.

– Заскочи! – Витос как-то загадочно усмехнулся. – Я думаю, не пожалеешь!

Крепко и как-то со значением пожав руку Василия, парень встал с лавки и направился к тому месту, где лежала его одежда.

– Слушай, Витя!.. – Скопцов неожиданно вспомнил еще кое-что.

– Да?.. – остановился Витос.

– Помнишь, мы с тобой блатняков шуганули?.. Ну, тех, что на мою знакомую наезжали...

– Помню, конечно! – охотно ответил Витос. – Ты, кстати, там хорошо все сделал. Красиво... Молодчик!

– Дело вот в чем... Ты там у одного черта дубиночку отмел... Маленькую такую... – для большей наглядности Василий показал ладонями размеры дубинки. – Текстолитовую... Помнишь?..

– Ну, помню... – И опять что-то изменилось в Витосе... Появилось какое-то напряжение в голосе, чуть заметно напряглись мышцы... Впрочем, занятый своими мыслями Скопцов на это внимания не обратил.

– Слушай, а куда ты ее дел?.. – спросил он у спарринг-партнера.

– Куда дел?.. – переспросил Витос. – Выбросил... Зачем она мне...

– А куда выбросил? Не помнишь?

– В помойку... Куда же еще... А что?

– Да так... – неопределенно ответил Скопцов. – Ничего особенного... Не забивай себе голову...

Витос молча пожал плечами и пошел одеваться. Василий тоже приступил к облачению, думая о своем...

Мнение, что было высказано Витосом по поводу Бергмана, Скопцов не считал таким уже авторитетным. Да и если честно говорить, он не искал совета. Просто иногда необходимо выговориться, выплеснуть наружу то, что долго копится внутри...

Ну а в поступках Скопцов привык больше полагаться на свой личный, внутренний кодекс, от которого старался не отступать.

Такой свод личных правил есть, наверное, у каждого человека... Только кто-то, подобно английским джентльменам, может несколько изменить правила игры в своих интересах при определенных обстоятельствах... Василий правил не менял. Да, он многим не нравился. Да, он частенько наживал себе врагов там, где мог бы промолчать и отойти в сторону. Да, он не всегда был в ладу с самим собой...

Но в то же время он никогда не пытался обмануть себя, придумывая неубедительные объяснения тем поступкам, что шли вразрез с положениями его кодекса...

– ...Саид! – в жарочную заглянула худенькая официантка Лариса.