- Что ты сказал? - вскричал Стил, охваченный разочарованием и на мгновение позабывший о дисциплине. - Тревалин, ты явно чего-то не понял! Остальные рыцари отряда, сгрудившиеся вокруг командира, были с ним согласны. - Мне это нравится не больше, чем вам, но это приказ! - ответил Тревалин. - Мы должны сосредоточить силы в бывших Драконьих ловушках и, не вступая в битву, ждать дальнейших распоряжений. И, - Тревалин обвел всех суровым взглядом, - мы должны молчать об этом приказе. Сказавшего хоть слово о нем кому-нибудь вне отряда ждет смерть.
      - Нас наказали, - предположил один из рыцарей.
      - Чем мы заслужили немилость повелителя? - спросил другой.
      - Удрать по-тихому и спрятаться в темноте, как трусливые овражные гномы!
      - О наших товарищах сочинят песни, доблесть...
      - И будут петь о нашем позоре!
      - Довольно, господа! У меня приказ лично от повелителя Ариакана! - мрачно оборвал их Тревалин. - У него есть план. Наше дело - не задавать вопросы, а повиноваться. Если у кого есть возражения, обращайтесь непосредственно к нему.
      Протесты прекратились, по крайней мере вслух их больше не произносили. Рыцари хмурились, мрачно, недовольно переглядывались, но молчали. Для сохранения тайны Тревалин отвел отряд в казарму, подальше от основной массы рыцарей. Он посмотрел в окно. Солнце начало наконец садиться. Оно сверкало у самого горизонта, как будто медлило, боясь пропустить грядущую битву. Защитники Башни готовились отразить следующую атаку тьмы, которая сползала с гор и накапливалась у подножия стен. Среди живых теней появились демоны-воители, и во тьме теперь были видны их глаза. Только глаза - красные, сверкающие, ужасные, как сама смерть. Причастность к Делу позволила каждому рыцарю получить знания о природе живых теней и демонов-воителей и способах сражения с ними в тот же миг, как они стали известны Ариакану. Теперь воины готовились к бою: рыцари снаряжали драконов, жрецы благословляли именем Такхизис доспехи, щиты, оружие; серые маги собирали необходимые волшебные компоненты, повторяли заклинания. А отряд Тревалина готовился к отходу.
      - Нам пора двигаться, - неохотно произнес наконец Тревалин. - Я не спрашиваю, есть ли у вас вопросы. Ответить на них я все равно не смогу, даже если они у вас и есть. Мы должны переместиться на нашу новую позицию расположения не позднее чем через час. Поскольку необходимо соблюдать строжайшую тайну, отправитесь туда по одному или по двое разными маршрутами.
      Рыцарь Светлый Меч вам подскажет. Воины мрачно готовились к переходу на новое место.
      - В подземелье вместе с женщинами и детьми, - горько заметил один из них, понизив голос, чтобы Тревалин его не услышал.

* * *

      Стил, как и все прочие, был вне себя от мысли, что они пропустят битву, но после первой вспышки гнева хранил молчание. Его восстановили в звании, и теперь он снова был вторым после Тревалина командиром в отряде. Как рыцарь и офицер, он, безусловно, должен был помочь Тревалину обеспечить выполнение приказа. Стил организовал перемещение рыцарей отряда. Каждой группе он давал свой маршрут и, слушая их недовольное ворчание, старался приободрить, на ходу выдумывая версии о "внезапных ударах" и "особых заданиях". Когда последний из рыцарей был отправлен, Стил направился к Тревалину с докладом.
      - Ты был не так уж далек от истины, - заметил Тревалин, когда они, в свою очередь, направились в Драконьи ловушки. Как я понял, нас держат в резерве для выполнения какого-то важного задания, которое дала Ариакану сама Владычица. Я слышал от одного из телохранителей Ариакана, что он встречался с Ее Величеством в Гнезде Зимородка. Телохранитель видел, как повелитель поднялся туда в одиночестве, а потом там разговаривали двое. Причем женский голос был звучен, как колокол судьбы. Когда Ариакан сошел вниз, он был бледен и его трясло.
      Вскоре после того я и получил этот приказ.
      - Почему же ты не сказал об этом остальным? - улыбнулся Стил. - Они чувствовали бы себя сейчас гораздо лучше.
      - Потому, что наше дело - повиноваться приказам, а не рассуждать о всяких там чувствах! А кроме того, я ведь поделился с тобой только своими соображениями на эту тему, не более, - терпеливо объяснил Тревалин. Он улыбнулся и пожал плечами. - Другими словами, я не могу ничего сказать официально, но ты вполне можешь передать этот разговор, Светлый Меч. "Владычица сама выбрала нас!" - восхищенно сказал самому себе Стил, открывая бронзовые двери Драконьих ловушек. Поддерживать в себе гордость и душевный подъем от своей избранности в обступившем его непроглядном мраке оказалось весьма затруднительным. К тому же тяжело было отделаться от мыслей, что его товарищи уже сейчас вступили в смертельную и решающую схватку. Рыцари стояли и сидели в тишине, которая вскоре была нарушена звуком трубы, зовущей в битву. Зов, повиноваться которому они не имели права. Стил заставил себя успокоиться и терпеливо дожидаться приказа. Он с неодобрением посматривал на некоторых рыцарей, нетерпеливо ходивших по помещению, а потом приказал им сесть и не расходовать зря силы. Весь первый час он провел, чистя и полируя меч. Он восхищался своим мечом, мечом отца, его поражало мастерство, с каким тот был исполнен. Мастер, изготовивший его, был на голову выше любого из лучших оружейников, работавших на повелителя. Ариакан однажды сам признался, что лучшего меча ему не доводилось видеть. Меч не нуждался в чистке, Стил и так относился к нему крайне бережно, но полировка клинка скрашивала Стилу ожидание и в то же время давала хоть какое-то занятие. Он поймал себя на том, что думает об отце. Вспоминает истории, которые он слышал о его воинской доблести. Его мысли скользнули дальше по шкале времени, минуя годы жизни отца. Он размышлял обо всех рыцарях, с честью и славой носивших этот меч. Интересно, собрались ли они вместе, все Светлые Мечи? Выстроились ли они все за Паладайном, готовые мчаться в битву? Все предки Светлого Меча сражались на стороне Паладайна, а он - их единственный живой потомок - был на стороне Такхизис. Сейчас это не беспокоило Стила: свет и тьма - две стороны одной медали. Он представил себе битву, что разыгрывается в Бездне. Богов, объединившихся для борьбы с Хаосом.
      Владычицу Тьмы во главе легионов мертвых воинов, ведущую их к победе. Сердце его трепетало от гордости и восхищения. Он вознес горячую молитву Такхизис, моля ниспослать ему малую толику ее великой доблести. Он почти завидовал тем мертвецам, идущим на битву рядом с ней. За мечтами, мыслями и работой первый час ожидания пронесся незаметно. Второй он провел, сидя на полу, и, вытирая обильный пот от ужасной жары, проникающей даже в глубины Башни, внимательно прислушивался к звукам идущей наверху битвы. Звуки были неразборчивы и смазаны, время от времени все покрывал грохот, сотрясавший Башню до основания. Слышны были звуки труб, тяжелые удары таранов. Время от времени отчетливо доносился далекий, но ужасный, пронзительный вопль - предсмертный крик дракона. При этих звуках рыцари молча опускали головы и разглядывали пол под ногами. Время шло, а никаких приказов не поступало. Не спешил по ступеням запыхавшийся гонец, не приносил им приказ садиться на драконов и нестись в битву. Наступил третий час ожидания. Внезапно все звуки стихли. Наступила жуткая тишина. Все предположения о происходящем наверху исчерпали себя. Все замолчали. Тревалин подошел к бронзовым дверям и мрачно уставился на них. Стил не мог больше спокойно сидеть или даже стоять, он нервно ходил, периодически сталкиваясь с другими рыцарями.
      Внезапно он ощутил, как что-то капнуло ему на лицо. Он машинально вытер каплю и посмотрел на пальцы.
      - Эй, кто-нибудь, принесите факел! Быстро! - хрипло приказал он. Принесли несколько факелов, и вокруг Стила столпились взволнованные рыцари. Тревалин тоже направился к ним.
      - В чем дело? Что у вас там случилось? Дайте пройти!
      - Посмотри сюда, бригадир, - обратился к нему Стил. - Посветите! Один из рыцарей опустил факел: на полу была видна свежая лужа, которая постоянно увеличивалась. В наступившей тишине ясно слышался звук падающих капель.
      Тревалин встал на одно колено и погрузил пальцы в лужу. Он поднес их к свету.
      - Кровь, - тихо сказал бригадир и перевел взгляд на потолок.
      - Я иду наверх, - объявил он, и несколько рыцарей радостно бросились к дверям.
      - Прекратить! - зло приказал Тревалин. - Всем быть готовым к бою, но оставаться на местах. Светлый Меч, пойдешь со мной. Рыцари зашевелились, радуясь, что надо хоть что-то делать, даже если это всего лишь приказ достать меч из ножен. Стил проводил Тревалина до двери.
      - Если я не вернусь, командиром будешь ты. - Тревалин замолчал, но не уходил, а несколько раз взглянул на оставшихся рыцарей, на дверь и снова на них, как человек, который хочет что-то сказать, не будучи уверен, что это стоит делать.
      - Светлый Меч, - произнес наконец Тревалин, понижая голос. - Ты не заметил ничего странного? Чего-то с самим Делом? Стил медленно кивнул.
      - Я надеялся, что это только со мной, командир, - тихо промолвил он.
      - Со мной ведь всегда было не все в порядке.
      - К сожалению, не только, - вздохнул Тревалин. - Я не ощущаю его больше, как ни стараюсь. А ты?
      - Нет, командир.
      - Я нарушаю прямой приказ. -Тревалин покачал головой и натянул перчатки.
      Но без чувства Дела, которое подсказало бы мне... Что-то случилось. Возможно, мы сумеем это исправить. Жди меня, я ненадолго. Тревалин отодвинул тяжелый засов и, отворив дверь, вышел. Стил стоял на пороге, наблюдая за движением огонька его факела. Вот он скрылся за углом. Некоторое время был виден его отсвет, но и он скоро пропал. Стил продолжал стоять перед раскрытой дверью, пытаясь что-нибудь расслышать. Постепенно к нему присоединились другие рыцари, образовав полукруг за его спиной. Все стояли тихо, только иногда раздавалось тихое клацание доспехов. Через некоторое время вдали появился отсвет далекого факела, а затем и сам факел. Огонь дрожал, как будто рука, держащая его, была слаба. Шаги казались неуверенными и шаркающими. Стил увидел Тревалина. Тот медленно шел по коридору, держась за стену. Дойдя до двери, Тревалин остановился и посмотрел на рыцарей пустыми глазами, как будто не узнавая их и не понимая, что они тут делают. Его лицо было мертвенно-бледным. Факел выпал из руки и теперь дымил на полу, но никто не сдвинулся с места, чтобы поднять его.
      - Командир? - спросил Стил. - Что там? Что происходит?
      - Ничего, - слабо ответил тот. Они все... мертвы. Все молчали, послышалось только несколько судорожных вздохов.
      - Повелитель... Лицо Тревалина скривилось как от боли, слезы текли по его щекам. - Повелитель... мертв! - Он почти рыдал. Тревалин обвел рыцарей покрасневшими глазами. - Мертв! Понимаете? Все мертвы! Мертвы... Все...
      Мертвы... Колени его подкосились, и он тяжело осел на пол. Стил поддержал его:
      - Командир, ты ранен! Где? Помогите мне снять доспехи...
      - Не стоит, - остановил его Тревалин, взяв за руку. Оно... Он сглотнул.
      Оно ударило меня... со спины. Тревалин нахмурился, он был удивлен и разгневан.
      Трусы... всегда бьют... в спину... Я не видел... Не мог сражаться спиной...
      Бесчестно...
      - Командир... Там враги? Сколько? Тревалин кивнул головой. Он пытался говорить, но не мог. На губах его пузырилась кровь. Он прислонился к стене. Его рука, сжимавшая руку Стила, разжалась. Стил еще несколько мгновений подержал ее, а потом бережно положил мертвому на колени.
      - Ушел к Такхизис, - тихо проговорил он. Он видел ужасную рану, что-то пробило черный доспех с такой легкостью, как будто тот был бумажным. Края страшной рваной раны обуглились.
      - Нанесена как будто когтем, - мрачно заметил один из рыцарей.
      - Если так, то это был огненный коготь, - сказал Стил, медленно поднимаясь на ноги и глядя на дверь.
      - В чем же заключался приказ?
      - Теперь это не важно, - сказал один из рыцарей. - Каковы будут твои приказы, командир? До Стила дошло, что теперь командующим был он. Он был предводителем своего отряда и, если Тревалин верно оценил обстановку, начальником всей Башни Верховного Жреца. Стил изгнал из головы эту кошмарную мысль, - Тревалин, конечно, ошибся. Он был тяжело ранен. Все не могли погибнуть! Стил принял решение.
      - Вы двое уложите бригадира здесь. Прикройте тело плащом. Все остальные - мечи из ножен и за мной! Если Башня пала, враги, возможно, не знают, что мы здесь. Попытаемся застать их врасплох. Идем без света. Не шуметь! Погрузив пальцы в лужу крови Тревалина, Стил окропил ею черные браслеты, которые носил на руках, как другие носили ленту цвета своей дамы. Он вынул из ножен меч - меч отца - и пошел вперед. Один за другим, отдавая последний салют павшему, Черные Рыцари двинулись за ним.

      Стил медленно пробирался коридорами Башни. В такой жуткой тьме увидеть что-либо было невозможно. Он не предполагал, что снаружи окажется так темно, и, чтобы исправить свою ошибку, послал несколько человек назад за факелами.
      Опасность переломать ноги в темноте представлялась ему менее предпочтительной, чем любая вражеская засада. Странное, упрямое солнце наконец село, и ночь пришла, но очень уж странная это была ночь. Стил не видел ни света двух лун, ни даже звезд. Ожидая, пока посланные вернутся с факелами, Стил подошел к окну и выглянул наружу. Сначала он решил, что засуха наконец кончилась и небо заволокли дождевые тучи. Но небо было чистым и пустым. И в чистом и пустом небе сверкали молнии. Без лун, без звезд. Стил до боли в глазах вглядывался в черное бездонное небо, пытаясь разглядеть хоть что-нибудь. Бесполезно. Он отошел от окна, запретив себе даже думать о том, что все это может означать. Подошли рыцари с факелами, и отряд продолжил путь. Стил следил, чтобы никто из рыцарей не подходил к окнам. Он приказал всем внимательно смотреть вперед. Конечно, скоро они узнают правду, но к тому моменту он, может быть, уже поймет, с чем они столкнулись. По мере продвижения наверх им все чаще попадались следы битвы.
      Стены были обожжены и обуглены, местами в камне виднелись проплавленные дыры.
      Груды упавших камней перегораживали коридор, затрудняя их путь. А потом начали встречаться тела, многие со следами страшных ожогов. Они наталкивались на кучи пустых доспехов, печальные груды серых одежд, а рядом с ними по полу были рассыпаны предметы для заклинаний, черные рясы жрецов, на которых лежали священные символы Владычицы Тьмы. Время от времени Стил приказывал остановиться и прислушаться. Воины чутко вслушивались, надеясь распознать звуки приказов, победные крики, стоны раненых или проклятия пленных. Ничего не было слышно.
      Ничего, только вой ветра над развалинами сильнейшей крепости Ансалона. Рыцари, держа строй, продвигались вперед, и лица их становились все мрачнее и мрачнее.
      Они вышли в крепостной двор. Тело огромного красного дракона почти целиком заполняло его собой. Свет факелов отразился в разбитых чешуях, осветил жуткие рваные раны на теле, порванные и переломанные крылья. Дракон умер от неисчислимых ран, и его кровь залила весь двор. Рыцари скользили по мокрым камням.
      - Разойдитесь, - приказал Стил. Он начал понимать, что его людям ничего не угрожает, но и надеяться им тоже не на что. Поищите, может, хоть кто-то выжил.
      С докладом вернетесь сюда, я буду здесь. Рыцари разбились на группы по двое, по трое и пошли на разведку, держа в руках обнаженные мечи. Стил воткнул факел в кольцо на стене и подошел к голове дракона. Рядом с драконом лежал повелитель Ариакан. Должно быть, он вступил в свой последний бой на красном драконе. Они сражались до тех пор, пока тот не рухнул во двор, и тогда Ариакан продолжил битву пешим. Его холодная рука сжимала покрытый кровью обломок меча, как будто Ариакан продолжал сражаться им и после того, как меч сломался. Вокруг него не было тел врагов, но невдалеке Стил заметил обгорелые студенистые комочки. Перед его глазами встала картина: Ариакан поражает мечом демонов-воителей, и те под его ударами превращаются в пламя. Он преклонил колени перед телом своего господина, человека, отыскавшего Стила, возведшего его в рыцарское достоинство.
      В его душе живо вспыхнуло воспоминание о том памятном дне, когда Ариакан пришел к нему, двенадцатилетнему мальчику, и оценивающе окинул его взглядом своих темных глаз. "Я предлагаю тебе тяжкий труд, суровую, беспокойную жизнь, без удобств. Ты не получишь личной выгоды. Самое большее, чего ты можешь добиться, - это уважение товарищей по оружию. Ты откажешься от любви, семьи и друзей.
      Вместо всего этого будут сражения, слава, честь. Примешь ли ты такой жребий, юный Стил?" - Я принимаю, повелитель, - повторил Стил вновь слова, произнесенные когда-то. Трудно было сказать, какая из многочисленных ран Ариакана послужила причиной его смерти. Лицо его исказила гримаса не боли, а неизбежности гибели. Он храбро сражался до самого конца. Лезвие меча сломалось, но мужество не оставило его. Стил понял, почему Дело погибло. Оно умерло вместе с создавшим его человеком.
      - Прими его душу, Владычица. Стил молился прерывающимся от волнения голосом, слезы текли по его щекам. Он закрыл Ариакану глаза, постарался придать лицу спокойное выражение. Потом нашел обломки лезвия и положил их поперек груди Ариакана. Затем медленно поднялся.
      - Ныне, повелитель, ты бьешься вместе с Владычицей. Ты сражался с честью.
      Стоя с опущенной головой в крепостном дворе, Стил размышлял о том, что же ему теперь делать. Враги победили. Башня Верховного Жреца пала. Но неприятеля не интересовало завоевание как таковое, ему не нужны были крепости, города, земли, имущество. У него была одна цель - уничтожение всего живого. Сильнейшая крепость Ансалона пала, ее гарнизон - самая мощная на Кринне военная сила - полностью истреблен. Основная цель была выполнена, и враги двинулись дальше, неся кровь, смерть и ужас.
      - Мы единственные, кто уцелел, - подвел итог своим размышлениям Стил. - Ну и что же нам теперь делать? Дела больше нет, но я уверен, его можно возродить!
      - Он поднял взор к пустым небесам и широко раскинул руки. Владычица! Скажи мне, что делать? Направь меня! Шаги, легкие шаги обутых ног, быстро приближались к нему.
      - Кто там? - окликнул он. На свет вышла женщина, одетая в синие рыцарские доспехи. Ее курчавые черные волосы были коротко подстрижены, она улыбалась Стилу загадочной чарующей улыбкой. Стил опустил меч. Он был совершенно уверен, что Владычица услышала его. Теперь он получит ее приказ. Китиара подошла к сыну. Увидев кровь на его доспехах, она с беспокойством спросила:
      - Ты ранен, Стил?
      - Нет, это кровь моего командира, он погиб, защищая Башню. Лицо Стила пылало от позора. - Я не принимал участия в сражении, мать. Мой отряд получил приказ быть в резерве, спрятаться...
      - Я знаю, - отмахнулась Китиара. -Я сама отдала этот приказ.
      - Ты?! - Стил уставился на нее в полном изумлении. - Ты приказала мне прятаться во время битвы! Моя честь...
      - В Бездну это дерьмо! - фыркнула Китиара. - Ты разоряешься о чести ну в точности как этот дубоголовый кретин, твой отец. Слушай внимательно, Стил, у нас мало времени. Китиара вплотную приблизилась к нему. От нее веяло холодом.
      Казалось, мороз проникает сквозь тело до самых костей, стало больно дышать. Ее слова, минуя уши, попадали прямо в мозг.
      - Битва проиграна. Война тоже. Легионы Хаоса оказались слишком сильны.
      Владычица собирается спасаться бегством, пока это еще возможно. Она покидает мир и берет с собой самых верных. По моему настоянию, ты, мой сын, среди избранных. Пойдем со мной!
      - Пойти с тобой? - Стил растерялся. - Пойти с тобой - куда?
      - В другой мир, сын! - нетерпеливо ответила Китиара. -В иной мир. Править.
      Завоевывать! Ты примешь участие в победоносном шествии наших сил. Мы будем вместе, ты и я.
      - Ты говоришь, война проиграна? - переспросил Стил, полный сомнения и беспокойства.
      - Мне что, повторить? Поспеши, сын. Давай быстрее.
      - Моя богиня не станет спасаться бегством, - заявил Стил, отодвигаясь от матери. - Ее Величество не отвергнет, не предаст тех, кто сражался с ее именем на устах и погиб за нее...
      - Погиб за нее? - рассмеялась Китиара. - Ну конечно, они погибли за нее.
      Это было их право. Она им ничего не должна! Она ничего не должна миру. Пусть он будет разрушен. Возникнут иные, новые миры! Их чудеса, их богатства - все это будет твоим. Но сначала, однако, ты должен снять эту глупую эльфийскую побрякушку, что ты носишь на шее. Избавься от нее. Стил посмотрел на тело Ариакана, на древнего и могущественного красного дракона, ныне лежащего мертвым. Он подумал о Тревалине, вернувшемся к отряду, несмотря на смертельную рану. Свет факела ослеплял его. Стил подался назад, прислонился к стене, он с трудом дышал. Ему почудилось, что стена подается назад под его тяжестью. Мир, казавшийся ему таким прочным и незыблемым, внезапно зашатался и начал ускользать из-под ног. Предан и отвергнут. У него ничего не осталось: Дела больше нет и, оказывается, вовсе не потому, что Ариакан перестал его видеть.
      Оно просто перестало существовать. С неба упали звезды...
      - Пойдем, Стил! - резко повторила Китиара. - Почему ты растерялся? Снимай камень.
      - Нет, мать, - спокойно ответил Стил. - Я не иду с тобой.
      - Почему? Не будь дураком!
      - А почему бы и нет, мать? - горько поинтересовался Стил. - Похоже, я был дураком все эта годы. Все, во что я верил, - ложь.
      - Что ж, - сказала Китиара, внимательно глядя на сына. Глаза ее были глубоки и темны, как беззвездное небо над ее головой. - Похоже, и я ошибалась.
      Я думала, что годы сделают из тебя настоящего воина. Битва! Победа! Сила!
      Власть! Это все. В этом все! Поступай, как твой отец, - и ты умрешь один, отвергнутый и преданный, как он. Вышвырнешь свою жизнь из-за чертовой ерунды.
      Ты не сможешь победить один, Стил! - Китиара почти шипела. - Не сможешь выиграть!
      - Ты права, мать, - холодно согласился Стил, - но я и так уже проиграл. Я потерял Богиню, Повелителя, Мечту. Я потерял все. - Он вытащил из-под доспехов цепочку, и его рука сомкнулась на Камне-Звезде. - Осталось только то, что внутри меня.
      - То, что у тебя внутри, пришло от меня! - Китиара была в ярости. Стил склонил голову, чтобы не видеть этого. Внезапно настроение ее изменилось, она заговорила мягким, заботливым голосом.
      - Ты скорбишь о потерях, Стил, оплакиваешь павших. Я была не права, пытаясь заставить тебя принять решение в такой миг. Подождем. Подумай о моем предложении, сын. Новый мир. Новая жизнь... Китиара ласково посмотрела на Стила и... исчезла. Стил закрыл глаза и в изнеможении оперся на стену, снова ставшую твердой и надежной. Он чувствовал себя так, как будто его долго били и пинали, а потом бросили одного в темном тупике. Бросили умирать. "Почему я должен умереть? Новые миры... Чудеса-Завоевания... Слава... Почему бы и нет? Почему, черт побери, нет? Мать права. Этот мир обречен. Меня здесь ничто не держит!"
      Стил ощущал в душе ужасающую пустоту. Подобно огненному дыханию дракона, предательство Владычицы выжгло его душу, оставив только пустую оболочку. Почему бы и не наполнить ее войной, яростным упоением битвы, радостью победы, удовольствием от трофеев. "Я не хочу больше сражаться во имя богов. Я буду драться только для себя. Я стану заботиться только о собственной выгоде!" Стил стиснул рукой Камень-Звезду.
      - Она солгала... послышался голос. Другой голос, звучащий одновременно и изнутри, и извне. Стилу было все равно.
      - Не пытайся остановить меня, отец, - проговорил Стил, не открывая глаз. С этим миром покончено. Битва закончена, мы проиграли.
      - Китиара обманула тебя. Битва продолжается: Паладайн и другие боги сражаются против Хаоса. Их дети, покровители магов - Лунитари, Солинари и Нуитари возглавляют магический бой. Саргонас поклялся биться до конца. Чемош поднял мертвых и повел их в атаку. По всему Кринну кипит бой, люди сражаются без надежды на победу. Никто не помышляет о бегстве.
      - Что это им даст, отец? - горько поинтересовался Стил. Он подумал о погибшем Ариакане, лежащем бок о бок с мертвым драконом. - Кто вознаградит их?
      Кто споет песни, прославляющие их подвиги?
      - Ты, Стил! - ответил отец. - Ты будешь славить их каждый день своей долгой, долгой жизни. Стил не ответил. Он сжимал в руке драгоценность, но не мог решить, что же делать: то ли сорвать и отшвырнуть ее, то ли спрятать назад под доспехи.
      - Чего хочешь от меня ты, отец? - с презрительным отчаянием спросил он наконец. Хаос невозможно победить.