– Доброе утро, сержант.
      Данте вошел в кабинет Морриса и поздоровался с ним за руку.
      – Джо, тебе еще рано выходить на работу, – заметил Ларри. – Разве врачи уже выписали «великого сыщика»?
      – Пока нет... Но моя правая рука уже совсем зажила. Где Лосада? Хочется увидеть ее...
      – Где-то здесь... Скорее всего, в раздевалке.
      Джо вышел из кабинета сержанта. Дверь в женскую комнату оказалась слегка приоткрытой, и детектив заметил через щель стройную фигуру напарницы.
      – Роза, к тебе можно?
      Та обернулась; глаза вспыхнули от радости, но тут же потухли.
      – Привет, Джо. Заходи...
      Данте подошел к Лосаде и стал наблюдать, как она роется в своей кабинке, перекладывая вещи с места на место. Наконец, не выдержав тягостного молчания, Джо спросил:
      – Не понимаю, какого черта ты здесь делаешь?
      – Вот думаю, оставлять мне банку с кофе или забрать с собой... Она почти пуста.
      – Что это значит?
      – Я собираю вещи.
      – Зачем?
      – Потому что меня переводят в другой участок, – безразличным тоном произнесла напарница. – Здесь от меня нет никакого толку.
      – Кто это сказал? Объясни все по порядку.
      – Я разговаривала с инспектором Либерманом. Он и сообщил мне о переводе. Это решение комиссара.
      Девушка продолжала копаться в своих вещах.
      – Роза, посмотри мне в глаза.
      Когда Лосада повернулась к Данте, и их глаза встретились, мужчина ободряюще подмигнул ей:
      – Нашла из-за чего переживать.
      – Просто я этого меньше всего ожидала.
      – И куда тебя переводят?
      – Либерман спросил, в каком бы участке мне хотелось продолжать службу... Я выбрала Шестой... Он больше, чем этот. Начальник – лейтенант. Может быть, хоть там подойду...
      Данте вспомнил, что названный участок находится всего в двух кварталах от его дома. При этой мысли он не удержался и улыбнулся.
      – Значит, все не так уж плохо?
      Лосада неопределенно пожала плечами:
      – Я очень долго схожусь с людьми... Здесь-то уже обжилась... Теперь придется все начинать заново.
      – А меня не переводят?
      – Ходят слухи...
      – Интересно, чья это идея?
      – Говорят, окружного прокурора... Он хочет, чтобы поимкой маньяка занимались другие детективы. Прокурор выступал в департаменте с речью... Заявил о своей скорби по поводу смерти Сэмми.
      – Ему-то какое до этого дело?
      – Он баллотируется на пост губернатора штата. Во всех газетах шумиха...
      – Гарри Рэнсом хочет стать губернатором? – удивился Джо. – Этот цыпленок ни на что не способен. Для должности прокурора и то слишком мягкотел...
      – Многие из городского правления поддерживают его. В том числе тесть нашего Бреннана.
      – А как к тебе относится Моррис?
      – Лучше, чем остальные... Особенно с тех пор, как я нашла «шевроле». Но в участке очень расстроены, что убийца ни разу не дал о себе знать. Это ожидание действует всем на нервы. Кстати, от нашего дела открещивается весь участок... Так что еще толком неизвестно, кому его поручат...
      – Давай-ка зайдем к Ларри. Мне нужно сказать ему пару слов...
      Лосада и Данте снова появились в кабинете сержанта.
      – Моррис, правда, что меня переводят? – спросил Джо.
      – Насколько мне известно, да, – невозмутимо ответил тот.
      – Почему же сразу не сказал об этом?
      – Зачем спешить? Ты сейчас в отпуске по состоянию здоровья. Когда срок истечет – явишься по всей форме и сдашь дела.
      – И куда меня?
      – Команды еще не было... А вообще-то Либерман поговаривал о направлении тебя в Академию. Не знаю только – в шутку он говорил или серьезно...
      – Послушай, Ларри, у каждого человека в жизни бывают черные полосы... То же самое сейчас и у меня... Мне очень жаль, что у нас с Лосадой ничего не вышло. Нам, действительно, чертовски не везло. Ты не должен обижаться ни на меня, ни тем более на Розу.
      – Все в порядке, Джо. Я ничего против вас обоих не имею; если откровенно, мне не хочется с вами расставаться. Только мне не нравится твоя самодеятельность, Джо. Вроде бы парень ты открытый... Но я никогда не знаю, о чем ты думаешь... А что касается указаний о вашем переводе... – он развел руками. – Я здесь ни при чем...
      – Моррис! Есть новость! – раздался крик из дежурки.
      Вскоре в кабинет вошел Мак-Дермот и взволнованно заговорил:
      – Позвонил какой-то мальчик... Говорит, видел из окна, как из гаража его дома выехала машина с вмятиной в передней дверце... Точь-в-точь, как описывали в газетах...
      – Куда она направилась?
      – Он не знает. Но говорит, что «БМВ»... Номеров не запомнил.
      – Когда он видел автомобиль?
      – Час назад.
      – Какого черта он сразу не позвонил?! Адрес!
      – На углу Двадцать второй улицы, между Девятой и Десятой авеню.
      – Нужно туда съездить и установить личность водителя. Может, наконец узнаем, где обитает наш убийца. Если мальчик ничего не напутал... Машину сейчас искать бесполезно, она уже далеко... На всякий случай сообщи всем постам...
      – Моррис, – произнес Данте, – мы с Розой посмотрим этот дом.
      – Лосада должна явиться с рапортом в департамент, – заметил сержант. – Она здесь, можно сказать, не работает...
      – Но меня-то пока еще не перевели, – продолжал настаивать Джо.
      Моррис пожал плечами.
      – Хорошо, – согласился он. – Вы в курсе дела... Опросите жильцов. Джо... думаю, ты знаешь, как действовать.

* * *

      Подъехав к дому на Двадцать второй улице, детективы отправились к гаражам. Из маленькой сторожки выглянул старикашка.
      – Эй! – крикнул он. – Вам нечего здесь шляться!
      Полицейские подошли к сторожу. От него сильно пахло виски. Джо показал ему свое удостоверение:
      – Меня зовут Данте. По нашим сведениям, в один из этих гаражей припарковывается черный «БМВ». Мы хотим знать, где это помещение и кто его хозяин.
      Старик с подозрением посмотрел на детектива. Он знал, как не любят владельцы гаражей, когда кто-либо расспрашивает об их машинах. Люди платят ему деньги, чтобы он поменьше болтал.
      – Один из черных «БМВ» находится в розыске. Мы не знаем его номеров, поэтому приходится проверять все автомобили такого же цвета и модели, – произнес Данте. – Проклятая рутинная работа!
      Фраза полицейского немного успокоила сторожа.
      – Есть черный «БМВ», – признался он. – Стоит вон в том гараже.
      – Мы можем его увидеть?
      – Идемте... Но хозяина вы сейчас не найдете. Старик заметил шрам на правой руке детектива и поморщился. Данте усмехнулся.
      – Точил косу, – поделился он. Преглупый случай... И кто же владелец «БМВ»?
      – О, это большая шишка – важно произнес сторож. – Стюарт Спрэг.
      – Он живет в этом доме? – невозмутимо продолжал полицейский.
      – Живет – не живет... Не знаю!
      – То есть как?!
      – Здесь имеется квартира на имя Стюарта Спрэга... Номер тридцать девять... Но большие люди не живут в таких домах.
      Старикан подошел к дверям гаража, набрал код внутреннего замка и нажал кнопку. Автомат открыл вход...
      – Наверное, хозяин куда-то уехал, – проговорил сторож, проводив детектива внутрь. – Но днем он обычно не трогает машину... Даже ума не приложу, почему сегодня ее нет на месте.
      Данте и Лосада осмотрели стены пустого гаража, на которых висело множество фотографий из порножурналов. Ничего подозрительного Джо не заметил и возобновил разговор со сторожем:
      – Когда мистер Спрэг использует свою машину?
      – Только ночью. Он, наверное, завел любовницу, – старик многозначительно подмигнул детективу. – Иногда возвращается лишь под утро.
      – Значит, это совсем не то, что нам нужно – произнес Данте. – Автомобиль, который мы ищем, замешан в инциденте, произошедшем в полдень на прошлой неделе...
      – Мистер Спрэг днем на прошлой неделе никуда не выезжал... Это я могу сказать точно.
      – Ну что ж... Извините... Напрасно потревожили вас, – проговорил Джо при выходе из гаража.
      – У вас своя служба, у меня – своя, – проворчал старик.
      – Думаю, мистер Спрэг будет недоволен, если узнает о нашем визите без его ведома. Не стоит ему говорить... Пусть это останется между нами, мистер...
      – Дилингем, Уолтер.
      – Спасибо, Уолтер.
      Старик пожал руку Данте, затем – Лосаде и побрел в свою сторожку. Полицейские решили подняться в квартиру Спрэга. На всякий случай нажали на кнопку звонка... Но, действительно, никого не оказалось дома.
      Они спустились вниз и направились к своей машине. Лосада заговорила первой:
      – Ричард Уэйкмен... Это и есть Стюарт Спрэг?
      – А я в этом и не сомневался... Слишком много совпадений: «БМВ» с вмятиной на дверце, выезжающий на ночные прогулки; дом в Лос-Анджелесе на чужое имя; бесследное исчезновение из города... Спрэг мог позволить себе купить «шевроле» и через пару дней сжечь его, как пустой спичечный коробок... Вся беда в том, что теперь мы играем совсем с другим противником... С большой шишкой, как сказал Уолтер. Чтобы арестовать его, нужны более веские аргументы... А именно, мы должны взять его на месте преступления... В противном случае, какими бы мы фактами ни располагали, Спрэг все равно отвертится. Для таких, как он, законов не существует! Одни дружки чего стоят! Рэнсом, черт его побери! Даже если Стюарта и арестуют и привлекут к суду, то наверняка оправдают... В конце концов, признают невменяемым. Он полгода посидит в психушке и начнет снова убивать людей, посмеиваясь над нами.
      – А если Спрэг больше не совершит никаких преступлений?
      – Не забывай, он – типичный параноик. Вся его конспиративная система доказывает его запрограммированность на убийства. Думаешь, Стюарт случайно «запряг» свою черную «лошадку»? Уверен, он давно уже соскучился по запаху крови и готовит нам какой-то новый сюрприз. Слава богу, теперь мы знаем, за кем следить и кого опасаться.

      – Данте! Лосада! Почему от вас никаких вестей?
      Услышав голос Морриса, Джо прервал разговор с напарницей и взял микрофон.
      – У нас все в порядке, Ларри. Мы на Двадцать второй...
      – Потом расскажешь. Со мной только что связался дежурный из Нью-Шор-Роуд. Постовые задержали подозрительный «БМВ». Участок 51, на границе с Коннектикутом... Поезжайте туда и узнайте, что к чему.
      – Вас понял, сержант... Только мы больше по рации не свяжемся. Далековато...
      – Ладно. Действуйте.
      Данте сразу завел мотор и направил автомобиль в сторону Ист-Сайд-хайвей. Вскоре стрелка спидометра дошла до отметки «80 миль в час»; к счастью, машину недавно заправили...

* * *

      Получив сообщение по телефону из Десятого участка, постовой Арт Лиггет передал информацию напарнику, Джеку Липински:
      – Черный «БМВ», вмятина в передней дверце, номер 7331, номер лицензии – 6010 AWA, владелец – Ричард Уэйкмен. Машина разыскивается нью-йоркской полицией. При обнаружении задержать и сообщить в Десятый участок.
      – Когда в Нью-Йорке что-нибудь случается, там всегда поднимают шум на всю округу, – скептически заметил Липински. – Сумасшедший город...
      – Нас это не касается – проговорил Лиггет. – Если автомобиль объявится в Нью-Йорке, его остановят на любом углу... До нас он не успеет добраться...
      – Как твоя жена, Арт?
      – Что я могу сказать? Пошел девятый месяц... Она очень боится. После обеда обязательно заскочу к ней. У тебя еще не возникают подобные проблемы?
      – Ну я же не женщина.
      – Идиот, – Лиггет усмехнулся и взглянул на дорогу. – Катит что-то черненькое...
      – Бьюсь об заклад, – «БМВ».
      – Сам вижу. Вот дьявол... Не хочется вылезать из машины.
      Постовые вышли на шоссе и приказали жестом водителю свернуть на обочину. Полицейские сразу же заметили вмятину, однако номера оказались другими.
      – Ваши документы, – потребовал Лиггет у водителя.
      Тот небрежно протянул ему визитную карточку. «Стюарт Спрэг», – прочел постовой вслух.
      – Ну и что это значит? – произнес полицейский. – Мне нужны ваши права.
      – Некогда, парень. Если тебе этого мало, – он указал на карточку, – можешь сообщить обо мне своему мэру или окружному прокурору.
      Липински, совсем молодой юноша, подошел к напарнику. Лиггет хорошо знал, кто такой Стюарт Спрэг, но его колебания оказались недолгими.
      – Я жду ваши права, – снова произнес он.
      – Оставил их в офисе, – невозмутимо проговорил мужчина. – Можете связаться с городом. Уверен, права лежат на столе в моем рабочем кабинете.
      – К сожалению, мистер Спрэг, вам придется проехать с нами в участок, – спокойно сказал Лиггет.
      – Какого дьявола?!
      – Небольшая формальность... Если вы забыли права, мы должны выяснить, действительно ли машина принадлежит вам. Это займет не более получаса.
      – Давай-ка я свяжусь с твоим начальством...
      – Мы сделаем это сами.
      Лиггет вернулся в патрульную машину и взял в руки микрофон рации.
      – Пятьдесят первый? Нами задержан подозрительный «БМВ», сейчас доставим в участок. Сообщите в Нью-Йорк, в Десятый, пусть приедут к нам. До связи...
      Полицейский понимал, что ему нужно тотчас арестовать Спрэга. Но он не решался сделать это. Зачем поднимать шум? Лучше поскорее передать этого типа в руки начальства. Пусть там делают с ним все, что их душенька пожелает.
      Тем временем Липински разглядывал салон задержанной машины.
      – Мистер Спрэг, – обратился он, – разве в вашем багажнике нет места для канистр? Нам нужно сделать досмотр автомобиля.
      – Досматривай.
      Стюарт вылез из «БМВ», выхватил давно заряженный «браунинг», выстрелил в лицо Липински и, повернувшись, прицелился в голову Лиггету. Тот только что закончил разговор с дежурным по участку. Заметив происходящее, полицейский успел бросить микрофон и выхватить пистолет. Пуля попала ему прямо в лоб, и постовой упал лицом на руль машины. Липински корчился в судорогах рядом с задними колесами «БМВ».
      Спрэг огляделся: никаких машин поблизости не было... Он затащил молодого полицейского в патрульную машину и, бросив его на Лиггета, захлопнул дверцу. Затем снова сел за руль своего автомобиля и включил зажигание.
      Продолжая намеченный путь, Стюарт тщательно взвесил все произошедшее. У него имелись права, но на имя Ричарда Уэйкмена. Показывать их? Нет, слишком неблагоразумно... Легавые просто надели бы на него наручники и отвезли в тюрьму. Кажется, тот, постарше, не успел сообщить в участок фамилии... Теперь они оба – мертвецы. Значит, ничего не слышали и не видели.
      Мужчина усмехнулся. Нужно поскорее рассчитаться с Бреннаном и избавиться от Рика-неудачника, который никак не может забыть свою Мэри. Пусть душа Уэйкмена сгорит вместе с его машиной и с телом его девочки. Когда от блондинки ничего не останется, Рик исчезнет навсегда, и можно будет спокойно вздохнуть.
      Посматривая на дорогу, Спрэг постоянно чувствовал за своей спиной три трупа: двоих полицейских в патрульной машине и падчерицы в багажнике. Это ощущение не доставляло ему особой радости.
      Стюарт решил думать только о Плежа-Бич и о художнике, которому он очень скоро укажет его истинное место.
      До дома Брайана Бреннана оставалось всего несколько миль.

      Данте и Лосада выехали на Нью-Шор-Роуд. Движения на дороге почти не было, и Джо вел машину на предельной скорости. Однако впереди, перед самым поворотом на Пятьдесят первый участок, полицейские заметили небольшое скопление патрульных машин. Наверное, авария или что-то в этом роде.
      Вскоре детектив остановился рядом со «скорой помощью», и напарники быстро вылезли из автомобиля. Санитары несли на носилках к машине двух полицейских. У одного перевязана голова.
      Джо подошел к сержанту и предъявил удостоверение.
      – Что здесь произошло? – спросил он.
      – Они долго не выходили на связь... Когда мы приехали, один уже умер: пулевое ранение в голову. У второго – тяжелая травма... Прострелена щека.
      – Кто это мог сделать?
      – Парни сообщили в участок, что доставят водителя «БМВ»... Но мы так и не дождались их. Скорее всего, убийца – сам задержанный. Нами оповещены ближайшие посты; где сейчас черная машина – пока неизвестно...
      Данте повернулся к Лосаде:
      – Едем... Нельзя терять ни минуты!
      – Куда?
      Они уже сидели в своем автомобиле. Джо включил зажигание и нажал на педаль газа.
      – Я все думал, какого черта Спрэг потащился в Коннектикут? – произнес мужчина. – Сейчас есть только одна версия... Бреннан рассказывал мне о своем конфликте со Стюартом... На Плежа-Бич приезжала Мэри, его падчерица; потом его жена... Быть может, у нашего «приятеля» свои счеты с художником. И потом... Ведь именно Брайан помог определиться нам с черным «БМВ». Спрэг вполне мог пронюхать об этом.
      – Ты так уверенно говоришь обо всем, будто «дружочек» поделился с тобой своими планами.
      – Нет, конечно, – усмехнулся детектив. – Но сейчас мне просто ничего другого в голову не приходит. А вдруг я окажусь прав? Тогда нам нужно успеть на Плежа-Бич раньше, чем маньяк перережет художнику глотку.
      – Я позвоню...
      Лосада взяла трубку радиотелефона, набрала код штата и затем – номер Брайана.
      – Молчит... – сообщила Роза.
      – Он никуда не собирался, – произнес Джо. – Хорошо, если Бреннан на пляже... Хотя и там небезопасно...
      Напарница попыталась дозвониться еще раз, но ответа не последовало. Обрывать телефон нет смысла – машина приближалась к дому художника, до которого оставалось около полумили.

* * *

      В полдень Чарли Фунг услышал настойчивый звонок в дверь своей квартиры в Сохо. Он поспешил в прихожую и посмотрел в глазок – Пенни Спрэг! Последнее время от нее просто житья не стало.
      Китаец открыл дверь. «Здесь нет вашей дочери!» – хотелось крикнуть ему, но вместо этого он предложил женщине пройти в гостиную.
      – Выпьете что-нибудь, миссис Спрэг? – спросил Фунг.
      – Где она?! – потребовала Пенни.
      – Простите?
      – Хватит меня дурачить! Куда ты спрятал мою дочь?
      – Не знаю... Вернее, я никуда не прятал... Почему вы думаете, что Мэри у меня?
      – Говори мне правду! Здесь ее тоже нет? Но вчера Мэри сообщила по телефону, что будет рисовать у тебя...
      – И потом она снова позвонила и сказала о вечеринке?
      – Да, именно так... Но оттуда Мэри должна была возвратиться ко мне...
      – Она что, до сих пор не вернулась домой?
      – Да... Помоги... – голос Пенни стал значительно мягче. – Ты ведь знаешь, где она?
      – Дайте подумать... Ага... Последней ее видела Диана.
      – Кто это?
      Чарли хотел напомнить Пенелопе, что натурщица позировала ему и Мэри в студии на Плежа-Бич, но потом передумал.
      – Диана вместе с вашей дочерью отправилась на вечеринку, – произнес Фунг. – Если хотите, я свяжусь с ней по телефону.
      – Да, пожалуйста... Только я сама поговорю.
      «Скорее всего, – подумал китаец, – Уэбстер уже добралась до Плежа-Бич». Он набрал код Коннектикута и номер Бреннана. Телефон долго не отвечал; наконец кто-то поднял трубку.
      – Слушаю, – послышался недовольный женский голос.
      – Диана? – воскликнул Фунг. – Очень кстати... С тобой хочет поговорить миссис Спрэг, которая ищет свою дочь.
      Чарли передал трубку Пенелопе.
      – Диана, вы вместе веселились на вечеринке, – без всяких предисловий начала Пенни. – Куда потом поехала Мэри?
      – Мы вышли из клуба в два часа ночи, – равнодушно промямлила спросонья натурщица, – потом поймали такси... Я уехала первой. Мэри собиралась сесть в следующую машину.
      – Ты видела, как она садилась в такси?
      – Нет... Но Мэри собиралась домой и, наверное, уехала сразу же после меня.
      – Моя дочь домой не явилась...
      – Может, Мэри вернулась в клуб и с кем-нибудь встретилась... Вечеринка только разгоралась.
      – Я уже побывала в «Мад-Клаб»; мою дочь там больше не видели.
      – Ничем не могу помочь... Если Мэри появится на Плежа-Бич, мы скажем ей, что вы ее разыскиваете.
      Пенелопа положила трубку и покачала головой.
      – Не знаю, что и думать... Остается обратиться в полицию.

* * *

      Диана приехала на вокзал Нью-Лондона около полудня, взяла такси и отправилась к Бреннану. В поезде девушка почти не спала, и сейчас с трудом подавляла зевоту. Через пятнадцать минут она уже расплатилась с таксистом и поднялась по ступенькам в дом художника.
      Брайан встретил ее в гостиной. Вопреки всем предположениям Дианы, он оказался абсолютно трезв. Скульптор всю ночь работал в мастерской и освободился только к утру. Бреннан успел искупаться и приготовить завтрак.
      – Как повеселилась в Нью-Йорке? – поинтересовался мужчина.
      – Отлично. Ты, наверное, обижаешься на меня? Оставила тебя одного...
      – Вовсе нет. Я люблю одиночество... Да и позаботиться о себе всегда сам смогу...
      – Жаль, что ты не обижен... Значит, ты меня, совсем не любишь?
      – Наоборот, я ждал тебя, даже завтрак приготовил...
      – Не может быть!
      – Пойдем на кухню. Я тоже еще ничего не ел...
      – А что у тебя?
      – Сейчас сама увидишь.
      Так, перебрасываясь фразами, они вошли на кухню. Стол оказался не очень богатым, но выглядел аппетитно: разогретые бифштексы, салат из помидоров, бутылка «Каберне». Диана радостно поцеловала художника, уселась на стул и взяла вилку.
      – Я думала, ты здесь с голоду умираешь.
      – Ну уж... Конечно!
      – Перешел на французские вина?
      – Как видишь.
      – Брайан, я хочу тебя, – заключила Диана. – Ты меня ужасно возбудил.
      – Я тоже хочу тебя... Но сначала позавтракаем. В нашем распоряжении масса времени...
      – Целую ночь я мечтала о постели... О постели с тобой...
      – На какой кровати будем спать?
      – Давай в комнате для гостей, на первом этаже. Ведь Данте больше не приедет?
      – Он ничего не говорил об этом... О'кей... Твое здоровье.
      Бреннан допил остатки «Каберне» и отправился в спальню. Диана тоже поднялась из-за стола и заторопилась в ванную комнату. Приняв душ, она вошла к Брайану и нырнула в кровать рядом с ним.
      – К черту покрывало! – проговорила девушка.
      Она сорвала простыню, которой укрывался художник, скомкала ее и бросила на кресло. Затем легла на грудь мужчины и медленно впилась губами в его губы. Бреннан стиснул пальцами ее плечи. Вдруг в гостиной раздался телефонный звонок. Натурщица прервала поцелуй.
      – Дома никого нет, – прошептала она.
      Но телефон не умолкал. Во всяком случае, явно отвлекал... Наконец Диана не выдержала:
      – Пойду отвечу.
      – Ну их всех к черту!
      – Может, твой Данте хочет сюда приехать...
      – Ну и что?
      Однако девушка поднялась с постели и отправилась в гостиную. Через минуту она вернулась.
      – Звонила эта курица, миссис Спрэг... Она у Фунга. Ищет свою дочь. Видите ли, Мэри не ночевала дома! Да с кем-нибудь развлекается...
      – Слава богу, что эта заботливая мамаша сюда не заявилась! Она ведь не ждет приглашений... Ну, иди ко мне...
      Как только Диана легла на кровать, телефон снова зазвонил. Бреннан простонал.
      – Это, наверное, Мэри, – с усмешкой произнесла натурщица, обняв Брайана за шею. – Теперь она ищет свою мамочку...
      – К черту! Больше отвечать никому не будем.
      Звонок звучал долго и требовательно, но любовники перестали обращать на него внимание. Они уже катались по широкой упругой кровати, бурно лаская друг друга. Никто на них не слышал шороха за окном спальни.