- Чего-то у меня нога разболелась, не ступить... вот он меня и повез. А утром уж никаких событий. Привез меня назад сюда, а мне Матвеевна и говорит, что Дмитрий Степанович перепил и помер...
      - Какая Матвеевна? - насторожилась я.
      - А такая, что с другого бока живет у Пестряковых. Я справа, а она слева. Она в тот вечер дома была, телевизор смотрела, эту самую "Санта-Барбару"...
      Я живенько поблагодарила ненужного мне более старичка за гостеприимство и скоренько туда, к Матвеевне. Однако и тут меня ждало разочарование. Полковничья вдова встретила меня с радостью. Потому что ей страсть как не терпелось пожаловаться, как же её обмишулили приезжие с Украины, двое мужиков, представившиеся специалистами по кладке печей, а оказавшиеся вовсе безрукими.
      - У них руки не с того места растут! - бодро причитала вдова. - Они аванс-то у меня успели выманить и скрылись! А печь сложили в один кирпич да кое-как да все и развалилось! Я с Молдавии мужика взяла. Тоже по дешевке взялся печь класть. И тоже руки у него из задницы растут! И тоже с авансом скрылся. Да что же это мне так не везет-то?
      Я её еле-еле вырулила на нужную мне дорогу. Солидная дама в пестром блескучем халате немедленно вышла из себя, едва услыхала слово "Пестряков":
      - Распустил и распустился! - заявила и даже, для вескости собственного суждения, притопнула тапочкой. - Распустил свою внучку Любочку! Все ей позволял! Она сколько раз с компаниями сюда являлась! Однажды, года три назад, смотрю, а ясным днем замок на даче сбивают какие-то парни. Я схватила ружье, окно распахнула в мезонине да как врежу им промеж ушей! Разбежались. Я сразу сказала Дмитрию Степановичу, что это люди не случайные, а те, кто "гудели" тут с Любой, музыку включали на всю мощь, чтоб все мы оглохли... Ведь нынешняя молодежь...
      Далее следовало действовать самым решительным способом, резать по живому, так сказать.
      - Я вам сейчас покажу одну фотографию, - перебила я даму, только-только взявшую разговорный разбег, - а вы скажите мне, знаком ли вам этот человек...
      И я вынула из сумки снимок рокового брюнета, "в миру Люсьена Дюпре"... И полковничья вдова взвилась как фейерверке, вся превратившись в бурную радость:
      - Да как же нет! Да это же наш Толик! Моего двоюродного брата сынок! Он одно время совсем нас, нашу линию, не признавал! К нам ни ногой! В большие же люди вышел! Со сцены в зале Чайковского поет! Но осознал, что не годится перед родней хвастать... Мало ли, что отец у тебя в университете профессор, а и мы не лыком шиты, не всякий солдатик в полковники выбивается... Гляжу - стоит! Как самый простой! Вон там, за калиткой! В джинсах и кремовой рубахе - красавец! "Я, - говорит, - тетя, к тебе... надо, тетя, родниться..." А я что? А я ничего. Я ему борща тарелку, котлету с макаронами...
      Только редкозубый заборишко отделял усадьбу Пестряковых от усадьбы полковничьей вдовы, только этот заборишко...
      - Небось, все девчонки, что вокруг, сразу повлюблялись в такого кабальеро? - плеснула я маслица в огонь.
      - А как же! - сейчас ж и загордилась она и руки в боки и прошлась павой туда-сюда. - И красавец, и любезный, и голосом как запоет... А у тебя откуда его фотография? - вдруг посуровела и насторожилась.
      Я смутилась как бы ужасно-преужасно и еле слышно молвила...
      - Очень он мне нравится...
      - Не целься! - потребовала. - Если не хочешь себе нажить беды. Хоть он мне и родня, но я по-честному говорю - с ним связываться не надо, а лучше бежать прочь от беды.
      - Но как же... если люблю...
      - Дурочка! Послушай меня, брось эту мысль, брось немедленно. Он же только со стороны хорош. А в жизни - одно идиотство. Если уж совсем начистоту, его первая жена от любви-измены в петлю полезла. Не успели вынуть. Третья, тоже молоденькая совсем, вены себе в ванне резала. Эту спасли. А взять пестряковскую Любочку... Ведь она тоже как увидала его, так и влипла, как банный лист в стекло...
      Не знаю, почему я не бросилась и не расцеловала громкоголосую даму в пшеничного замеса щеки! Но так хотелось!
      - И что с Любочкой? - пролепетала еле слышно, раскрывая перед наставницей широкие просторы для назиданий.
      - А то! - торжествовала она филигранную правоту своих взглядов и убеждений. - Он с ней погулял с недельки две, походил по здешним полям-лесам и испарился!
      - Но, может, в Москве они видятся?
      - Ну и что? Люба ведь невеста на выданье. Она хотела замуж. Я это всем сердцем чувствовала. А ему она - забава. Он и не таких обламывал. Вот и тебе мой совет: беги от него и не оглядывайся.
      Золото истинное вот такие дамы для всякого рода "дознавателей!. Надо лишь являть перед ними образ мало чего смыслящей персоны. Чтоб они могли всласть поучить вас уму-разуму.
      - А правда, - я подняла на полковничью вдову невинные, глуповатые очи, - а правда, что Любочка вдруг на этой даче от любви отравилась? Стала пить из какой-то бутылки и...
      - Ну наплетут же люди, ну наплетут, - не на шутку разгневалась дама. Ничего толком не знают, а язык узлом завязать не желают! Дед её тут умер! Дед! Писатель Пестряков! Пил, пил и умер...
      - Да вы что? Да как же это-то?!
      Таким женщинам, как моя собеседница, следует заказывать песни, что лично для них пел их любимый певец... От неё я ушла, узнав, что:
      1. Пестряков, конечно, не полный пьяница, но в вечер, когда нашли его труп, она, Капитолина Матвеевна, лично докрашивала свою калитку и видела, что писатель вошел на территорию своей дачи с неким нездешним человеком. Скорее всего, молодым. Вы черных брюках и серой рубашке. До этого он говорил, что собирается рамы менять, а то они совсем прогнили. Здесь все дачники то и дело приводят к себе кто печников, кто столяров, кто плотников. Дом же ухода требует, а то вовсе развалится. Вот почему она не придала особого значения тому, что сосед вернулся домой с посторонним человеком. Но никаких криков она из дачных окошек писателя не слыхала в тот вечер. И не видала, когда посторонний мужчина ушел. А вот когда Любочка объявилась - помнит. В синем свитерочке и серых брючках. Но пробыла на даче недолго. С полчаса всего. И ушла. С сумкой. Со спортивной, тяжелой. Она с ней часто ходила. Летом яблоки в ней носила. А что уж понесла весной - кто знает. Если у неё спросить... Вышла на улицу одна, ноне через калитку, а через дыру в заборе. Так быстрее выскочить на шоссе. Уже было около девяти вечера. Дед её не провожал. Хотя обычно стоял на крыльце, смотрел вслед. На Тихой и вокруг было очень тихо в этот светлый ещё час, и она, Капитолина Матвеевна, слышала шипение шин по шоссе, и как Любочкин голос сказал кому-то: "Ну ты и юморист..." И как хлопнула дверца машины. Тоже ничего особенного. У Любочки были кавалеры с машинами. А кто из них и почему "юморист" - ей, Капитолине Матвеевне, разбираться нет причины.
      - А мог это быть ваш племянник Анатолий Козырев? - спросила я так, на всякий случай.
      - А почему нет? В этой жизни все непредсказуемо, - был ответ. Анатолий, по моему мнению, и есть самый рассамый юморист. Заморочит девку и бросает. Хочешь хохочи, хочешь - плачь...
      Мысль нежданная, грубая: "А что если, все-таки, все-таки, Любочка со своей свирепой, роковой любовью к этому тенору виновата... мягко скажем... в смерти старика Пестрякова?"
      Но тогда... тогда рассыпается вся лесенка из предположений, что и детская поэтесса Нина Николаевна Никандрова, и драматург Семен Григорьевич Шор, и Д.С. Пестряков-Боткин были убиты, то есть отравлены, в связи с какой-то одной, общей для них причиной... Тогда листок с тремя их фамилиями на кресте могилы В.С. Михайлова - сущая ерунда, случайность, совпадение...
      Однако так просто расстаться с версией, что все трое погибли не случайно, не по разным причинам, - не хотелось, душа не велела. Душа настаивала: трагический конец трех старых писателей связан с какой-то злой, роковой тайной.
      ... Тарелочка луны с отколотым краем сияла с пронзительной яркостью, отчего, казалось, и цветущий куст жасмина под окном утраивал свой дневной аромат, отчего и в голову ко мне пришло простое, как мычание, и такое же конкретное, убедительное соображение: "Вдовица Михайлова плюс суперкрасавец-тенор плюс Любочка. Все они, выходит, как-то, для чего-то встретились... Как-то связаны-повязаны...
      Но как? Но чем? Но почему? Вот загадка...
      Люблю сидеть перед окном, распахнутым в теплую летнюю лунную ночь... Кажется, длись это долго-долго, ничего больше не надо... Но особенно уместно чувствуешь себя в этом чарующем мире в те минуты, когда точно знаешь, чем следует заняться завтра, с какой стороны ждет удача.
      Мне мнилось в лунном сиянии и жасминовом аромате, что завтра мы встретимся с Любочкой Пестряковой, и я смогу уточнить, почему она оказалась на даче своего дедушки именно в тот вечер, когда дедушка был убит и почему она сразу не сказала мне об этом... Какие причины замалчивать? Если ты не убийца... то чего там, договаривай до конца.
      Однако сорвалось. Я имею привычку раскрывать газеты сразу у почтового ящика и пробегать взглядом заголовки первой полосы... На этот раз мои глаза уткнулись почти сразу в черный набор букв: "Девушка в полете с восьмого этажа". Сердце окаменело. Предчувствие обдало жаром. Но Правда взяла нож и резанула по сердцу: "Любовь Пестрякова, искусствовед, упала сама или с чьей-то помощью с восьмого этажа гостиницы "Орбита". Там, в ресторане, проходила тусовка интеллигенции, связанная с рекламой нового ансамбля отечественных герлс под названием "Бархатные глазки". Здесь тусовались певцы, певицы, юмористы, киноактрисы и прочая. Рассказывают что девушка выпала из окна в тот момент, когда все умирали со смеха, глядя на известнейшего нашего юмориста Михаила Шаина: он показывал в лицах, как Билл Клинтон открещивается от взаимоотношений с барышней Моникой Левински, и как барышня Моника Левински демонстрирует все сексуальные позы, в которых они с Биллом находились, когда последний одновременно снимал телефонную трубку и отвечал государственным чиновникам на вопросы государственной важности...
      Врачи "скорой помощи" увезли тело в Склиф. Там были сделаны сложнейшие операции. Однако девушка до сих пор находится без сознания. От гибели её спасло лишь то, что она упала на крону тополя, которая спружинила, а не на асфальт."
      Я читала и перечитывала, упершись лбом в металлический холод почтового ящика, и мне было по фигу, что мимо, вблизи, прогрохотало яростное рычание местной "собаки Баскервилей", а точнее - криволапого урода питбуля, натасканного бритоголовым парнем для собачьих боев. Хотя обычно вся живность, и я вместе с ней, стремительно пряталась, когда "отморозок" с глазами, вырезанными из жестяного ведра, и его умственно увечная животина выбредали, так сказать, на прогулку. "Что, что могло быть причиной того, что красавица Любовь Пестрякова бросилась с восьмого этажа? Или что, какие нешуточные поводы заставили кого-то там из тусовщиков столкнуть её в пропасть?" - вертелось в моей голове.
      И был ещё один повод для раздумья - мое недавнее посещение семейства покойного писателя Пестрякова-Боткина, мои вполне конкретные вопросы, заданные и Михаилу Николаевичу, и Нелли Дмитриевне, и той же Любе...
      Я очень хотела ошибиться, но факт есть факт: "полет девушки" состоялся после того, как я побывала в ресторане-казино "Императрица" и на даче Пестряковых, где порасспрашивала соседей... Могло быть так: кому-то моя дотошность показалась весьма подозрительной и даже опасной, и кто-то решил, что для начала следует избавиться от Любови Пестряковой? Могло. Если, конечно, не она сама приняла такое беспощадное по отношению к себе решение.
      Обычно почему чаще всего люди кончают жизнь самоубийством? В наше время? Молодые люди? Во-первых, от неразделенной любви. Во-вторых, если запутались в каких-то темных делишках, связанных, к примеру, с бизнесом. И ещё - безработица, ущемленное чувство собственного достоинства, связанное с ней...
      Но это все - так, в общих чертах. Мне хотелось точности, аргументированности. И я полезла в шкаф, где лежали журналы, газеты, порылась, нашла один с размышлениями о праве человека на самоубийство, о том, почему необходимо остановить каждого, кто решился на последний шаг.
      Из этой статьи я узнала, что особенно много самоубийств среди подростков. Даже в благополучной Франции пытается уйти из жизни каждый двадцатый школьник, что одна из основных причин - "несчастная" любовь. И дело тут в неустойчивой психике переходного возраста...
      Но Любе-то целых двадцать пять! О какой неустойчивой психике говорить!
      Однако, вроде, вот намеки на отгадки чудовищного Любиного поступка: "Поводы для самоубийства могут быть самые разные - одиночество, неуверенность в себе, конфликты с близкими". Что-то из этого набора должно объяснить, почему девушка упала из окна?
      "А может быть, она не совсем здорова?"
      Впрочем, и на этот случай журнал давал ответ: "Когда-то считалось, что к самоубийству склонны люди с психическими отклонениями. И таких, действительно, немало. Но основной процент тех, кто решает добровольно расстаться с жизнью, - люди психически здоровые".
      И, все-таки, все-таки, "психиатры считают людей, посягающих на самоубийство, лишь условно здоровыми. Они могут страдать неврозами и депрессиями".
      Так кто такая Любовь Пестрякова с точки зрения медицины? Внятного ответа я не имела. Внятный ответ находился, возможно, в её медкарте...
      Однако и медкарта не поможет, если Люба вовсе не собиралась на тот свет, а её иуда отправил тот, кому она казалась опасной...
      Я сидела у стола, чертила машинально какие-то значки-паучки на листе блокнота и корила себя за то, что не сумела "раскрутить" Любу на более длинный, задушевный, внятный, чем он у нас вышел, разговор. Мне казалось, что если бы провела с Любой больше времени, если бы мы с ней прошлись по улице, посидели в сквере...
      А что, собственно, "то"? Человек всегда говорит тебе, приставучей журналистке, ровно столько, сколько хочет сказать. Разве что в подпитии брякнет лишнее... Но Люба - девушка молодец, с хорошей реакцией и умная. Из неё так просто никакие откровения не льются. Она, даже на первый взгляд, эдакий загадочный секретерчик со множеством ящичков, в том числе и потайных, и к каждому ящичку - свой ключик.
      Успокаивать-то я себя успокаивала, а толку от этого было мало. Марш-броском - на улицу после короткого переговора с Венькой Овсеенко, дружком университетским, а ныне режиссером-документалистом на телевидении. Мировой это зигзаг судьбы, когда то тут, то там, в наинужнейших местах обнаруживаешь своих девочек и мальчиков, готовых, во имя ностальгии по прошлому, помочь тебе по мере сил.
      Вот и Венечка, пухлявый такой усатый-полосатый парубок, любитель пива, оказался в нужный час на очень нужном месте - он, он сидел в аппаратной и монтировал документальную ленту со злополучной и незнамо до чего великосветской тусовки в гостинице "Орбита", посвященной на этот раз даже не свиным отбивным а ля Петр Первый, даже не количеству мужских одеколонов, коими пользуется Костя Райкин, а бери выше - рекламе нового отечественного ансамбля девиц под абсолютно убойным названием "Бархатные глазки".
      Венечка встретил меня в вестибюле, где можно при желании, поотиравшись часок-другой, подышать одним воздухом с массой заплесневелых от возраста и претензий и не очень "известных, прославленных", "пользующихся исключительным интересом публики"... И мне кое-чего отвалилось. В кудрях и блестках аккурат по фасаду того самого деликатного места на штанах в обтяжку, которое часто в обиходе называется фу как некрасиво, возникла на верхней ступени мраморной лестницы звезда эстрады, - в просторечии Ленчик, и сейчас же, с бешеной скоростью, сбежал вниз, обдав меня запахом крепкого одеколона и такого же крепкого пота. Видно, оттрубил свое на совесть в одном из здешних павильонов-студий. Через стеклянную стену отчетливо было видно, как он, весь в белом, сел за руль алой иномарки, длинной, как пароход.
      Венечка дружески обнял меня и, щекоча мою щеку усами-бородой, повел к себе в аппаратную. И там, на мониторе, то есть, попросту, на экране телевизора местного значения принялся показывать мне пленку, снятую на той самой тусовке, предупредив, однако:
      - Танечка, ничего особого. Обжираются-опиваются на халяву всякие особи как принадлежащие к разным полам, так и ни к одному из них. В изумрудах-бриллиантах, в костюмах от Диора-Шанели, а никакого окороту жрут, словно век ни свободы, ни еды не видали.
      Я вспомнила, что надо бы хотя бы приличия ради спросить, как ты, Венечка, сам-то живешь, прочны ли досочки под твоими ногами на этой неверной посудине под названием "Телевидение". И спросила. И он ответил, с ухмылкой прожженного пройдохи, которым он никогда не был, но хотел быть:
      - "Люди жили в тыкве и питались ею". Это про меня. Ничего кроме.
      ... А ведь сказочное, чудесное это дело - вернуть уже из небытия событие и людей, в нем участвовавших! Вруби монитор и... Все-таки, человечество быстро привыкает к проявлениям своей гениальности! Слишком быстро разучивается удивляться даже самому себе...
      Эта тривиальная мыслишка наложилась на медленное, торжественное продвижение по широкой просторной лестнице одетых по-бальному мужчин и женщин, которые, ясное дело, исключительно удачно вписались в наши криминально-рыночные отношения и теперь плывут высоко-далеко над миром мелких, будничных забот-хлопот всяких там убогих, рядовых, невезучих людишек.
      Голубой водопад ковра, падающий откуда-то сверху по белому мрамору лестницы, уже сам по себе особо выделял и облагораживал каждого, кто удостоился права ступить не него... Я не в силах была пренебречь нарядами женщин, уж больно хороши, изысканны они были. Прежде, помнится, нам, школьницам, казалось, что только у красавицы Элен из "Войны и мира" были такие красивые белые плечи и стройность стана, и прочее. Но тут, опершись как бы расслабленно, как бы суперженственно на руки мужчин в черном, десятки прелестных Элен восходили на вершину почета и славы. Я не успевала записывать в блокнот имена и фамилии гостей грядущего праздника, хотя и старалась. Не успевала и злоехидничать по поводу того, что среди истинно талантливых мастеров своего дела здесь пузырилось столько "пены" неизвестного происхождения, как неведомы были и пути, коими прибежал к ним, запыхавшись, их сказочный капитал...
      - Вот что, - вдруг сказал Венечка. - Чего это мы с тобой такие недогадливые? Пошли в киоск, купим кассету, и я тебе все это перепишу для домашнего пользования.
      - Венечка! Да ты разумник какой!
      - Спрашиваешь!
      Он приостановился вдруг и изрек:
      - Ты готова быть честна передо мной? Готова открыть, ради чего я суечусь до седьмого пота?
      - Готова, Венечка. Я хочу посмотреть, какая она, Любовь, ну девушка, что выпала с восьмого этажа на этой тусовке...
      - Писать чего-то будешь?
      - Если разберусь...
      - Зачем выпала? Так я тебе сразу скажу - с жиру! На этой тусовке одни жировальщики! Небось, жена какого-нибудь "нового русского". Они вовсю атакуют! Их мужики воткнули в золотую клетку и ни шагу в нормальную жизнь! Разучивается даже ходить! А если мужик бросит - в петлю лезет. Я двоих таких знал...
      - Эта девушка одинокая, - остановила я всезнающего Веню.
      Но он не остановился, успел поведать мне о том, что в древнем Риме и Греции к самоубийцам относились без должного уважения. Другое дело, если страдала честь. Тогда, значит, власти сами заготавливали сильный яд, который мог получить тот, кого допекли.
      Пока шла перезапись с его, казенной пленки на мою, личную, Венечка сумел обогатить меня ещё добавочным знанием:
      - Знаешь, какая самоубийца мне в кайф? Клеопатра! Это же все брехня, будто она из-за любви к Антонию сунула руку в корзину с ядовитыми змеями! На самом деле эта красоточка не смогла пережить того факта, что потеряла власть! Во характерец!
      Люблю своих собратьев по профессии, люблю их болтовню, за которой они, однако, не забывают о деле.
      Взяла кассету из рук Венечки, поцеловала его в щеку и понеслась домой как угорелая. Казалось, что едва просмотрю пленку с тусовкой, как сразу пойму что-то очень существенное, связанное с "полетом" Любы Пестряковой из окна ресторана при изобилии гостей...
      Но, очутившись дома, бросилась к телефону и принялась опять и опять набирать номер справочной Склифа. Однако, как и в прежние разы, ответ был скуп и грозен:
      - Состояние тяжелое.
      "Виновата ли я? Виновата ли я?" - нашептывала сама себе.
      И отвечала: "Чем? В чем? Да ерунда это! Ну при чем здесь я?"
      Но руки тряслись, когда вынимала кассету из сумки, но руки дрожали, когда вставляла её в дупло видака.
      Мне очень хотелось, чтобы пленка с записью тусовки в ресторане гостиницы "Орбита" ответила на неожиданные, опасные вопросы, очистила от подозрений и успокоила меня.
      Во-первых, я не присутствовала на той тусовке. Во-вторых, я не хотела ничего плохого Любе Пестряковой. В-третьих, разве можно все предусмотреть?
      Нажала кнопку. Первые кадры показались фруктовым ассорти в движении. Но все это были сгустившиеся в одном месте блондинки, брюнетки, шатенки, разноцветные платья, летучие шарфы, шляпки, оголенные плечи и так далее.
      Много, очень много народу тусовалось в тот вечер в ресторане... Сотни мужчин и женщин. И никаких примет скорой трагедии. Все пьют, все едят, кое-кто из молодых, отвязных корчит рожи в объектив телекамеры, кто-то алчно хватает с тарелки кусок пирога, на голубой ковер сыплются крошки, кто-то, закинув голову и энергично работая кадыком, пьет из бокала. А вон популярный чернявенький разговорник в черном фраке, как и все здешние мужчины. Он выразительно жестикулирует и забавляет окружающих говорком под Горбачева. А вон спекшийся "экономист" с лицом стареющего сома, с оттопыренными губами в кривой, многозначительной усмешке, который очень ловко в нужный момент сбежал в отставку и слинял в толпе. А вон и сами певучие девчаточки "Бархатные глазки" с наклеенными ресницами-веерами, в разноцветных париках... Они лихо наигрывают на гитарах и поют как бы вприпрыжку, а одна, как оказалось, способна ещё отбивать чечетку и попутно стучать в барабан. То ест все путем, все по делу сообразно сценарию...
      И певец-шестидесятник с наклеенным париком тут как тут. Вот он, выпятив грудь, вышел на сцену и, дергая за хвост свою явно дохлую ностальгию по прошлому, запел про "советскую страну", про её восходы и закаты. Хотя всем известно - в прежнее-то время ему бы ни в жизнь не отгрохать серебряной свадьбы с полумиллионом гостей и чтоб кругом серебряные скатерти, серебряная посуда и всякие серебряные штучки в качестве подарков этим самым гостям...
      Любу я углядела среди молодежи и остановила этот кадр. Мне очень не хотелось увидеть здесь, где-то поблизости, и рокового Анатолия Козырева, в которого она, несомненно, была влюблена насмерть... Не хотелось и все.
      Да нет, не так. Не хотелось потому, что тогда, крути не крути, слишком большая доля вины падает на меня лично... Тогда так и лезет формулировка: "Если бы ты не затевала свое "следствие", то..."
      Однако нигде, даже чуть-чуть, не мелькнул черногривый красавец-тенор. А уж если бы он там был, небось, оператор тотчас нацелил объектив на его колоритную, фантазийную фигуру. Рядом же с Любой стояли две девушки и два парня без особых примет, а так: блондин, шатен, блондинка, шатенка. Они могли быть молодыми певцами-певицами, музыкантами, актерами и вовсе "никем", а всего лишь родственниками знаменитостей, отдавших им свои пригласительные билеты. Да и внешне эти четверо были "никакие" - ни красавцы, ни уроды, средних внешних данных и среднего роста. Хотя один был повыше прочих и, пожалуй, поспортивней и чем-то походил в профиль на молодого Вячеслава Тихонова. Хотя не факт. Он слишком быстро повернулся к объективу "бетакама" спиной.
      Конечно, можно сейчас же и засечь сие действие, и дать ход своим подозрениям: "А случайно ли он, этот типчик, повернулся спиной? А не испугался ли телекамеры? А если испугался, значит, на то были у него свои потайные причины?"
      Но я решила не придавать значения тому, что некий молодой человек, который стоял в профиль, вдруг резко отвернулся и оставил на обозрение свой затылок, стриженный коротко, и свою широкую черную спину. Почему-то в тот момент мне больше всего не хотелось, чтобы Люба и Козырев были рядом, вместе, у всех на виду. И у меня отлегло от сердца, когда я увидела, что Люба с этими "серенькими", что у Любы улыбчивое лицо и красивое темно-розовое платье с глубоким вырезом, открывающее её покатые плечи, как на известном портрете Натальи Гончаровой. И очень ей к лицу длинные серьги и жемчужные бусы в два ряда. Скорее всего, поддельные, но смотрятся...
      - Ты сегодня что, голодать решила? - спросила мать за моей спиной. Ни суп не тронула, ни кашу...
      - Разве? Ах, да... Не беспокойся, досмотрю и поем...
      - Не обмани. Я ушла на дежурство.
      - Смотри за ними получше, за своими богатенькими Буратино, посоветовала я. - Чтоб никто их не тронул! Чтоб в целости-сохранности продолжали пастись на зеленых "баксовых" лужаечках!
      - Глупая, - отозвалась мать. - Смирись! Что ест, то есть... Консьержка - звучит не хуже, чем училка.
      Мы бы с ней, возможно, до чего-нибудь и доспорились, но зазвонил телефон. Я взяла трубку.
      - Татьяна! Ничего-ничегошеньки! Журнальчики разве.
      - Веруня! Ты, что ли? О ком это?
      - Как о ком? О нем! О твоем любимом раскрасавце Анатолии Козыреве! Ты что, не проснулась ещё или что? Ради чего тогда я бегмя бегала, если тебя этот фрукт больше не волнует? Ну ты, девушка, даешь...
      - Боже мой! Я и впрямь словно в сонной одури, если забыла о самом-самом! Прости, Веруня! Говори! Рассказывай! Библиофил? Библиоман? Ты сама не представляешь, как дороги твои сведения!
      - Сыпанешь горстку бриллиантов?
      - Само собой! Ну!
      - Не читает! - торжественно объявила моя самоотверженная в дружбе Веруня. - Почти не читает. Дома всего три полки с книгами. Старье. Классика. Я подослала к нему фотокора нашего. Снял роскошно, в белом костюме, на фоне этих самых книг. Красив, элегантен. Думаю, если будет случай поместить его на нашей обложке - Никита Михалков-Паратов тотчас вымрет от зависти. Но вот что почитывает регулярно, как признался фотокору, так это "Игрока" Достоевского. Пытается что-то постичь... Подчеркивает карандашом целые страницы. Фотокор схватил с листа, потом уточнила вот это: "... Голос её звучал как напряженная струна:
      - Слушайте и запомните: возьмите эти семьсот флоринов и ступайте играть, выиграйте мне на рулетке сколько можете больше; мне деньги во что бы то ни стало теперь нужны..." Вторая книга, которую читает и перечитывает, как ни странно, изыскания профессора Бурсова "Личность Достоевского". Фотокор обнаружил и на ней следы зеленого фломастера, особенно в тех местах, где речь о деньгах, об игре. Я не поленилась, сходила в библиотеку, взяла этого Бурсова и вот какие выписки сделала для тебя. Первая: "Для Достоевского проблема денег - одна из граней проблемы свободы, как в бытовом, так и в бытийном плане. При помощи денег он рассчитывал добиться независимости от угнетающих обстоятельств, погоня за деньгами загоняла его в ещё большую несвободу... Деньги принуждали Достоевского браться за перо. Но чтобы писать - требовалось вдохновение. И чем в большую зависимость попадал он от денег, тем настоятельнее требовал от себя вдохновения. Деньги давили на него, вдохновение поднимало, и поднятый вдохновением на вершину дарования - он сводил счеты с деньгами, преображался в грозного судию века торгашества и предпринимательства". Не уснула? Еще одна, последняя цитатка. В письме к своей жене он, Достоевский, криком кричит: "Аня, милая, друг мой, жена моя, прости меня, не называй меня подлецом! Я сделал преступление, я все проиграл, что ты мне прислала, все, все, до последнего крейцера, вчера же получил и вчера проиграл. Аня, как я буду теперь глядеть на тебя, что скажешь ты про меня теперь! Одно и только одно ужасает меня: что ты скажешь, что подумаешь обо мне?.. О, друг мой, не вини меня окончательно..." Остальные подробности - если придешь ко мне, если тебя издалека манит запах кофе. Мой "спонсор" не жадничает, притащил мешок кило на три...
      Она это все ещё проговаривала, а я уже искала босой ногой босоножку на низком каблуке, чтоб нестись было сподручнее...
      Веруня открыла мне дверь, едва я нажала на звонок. Я укорила ее:
      - В глазок не глядя? В наше-то время?
      - Так ведь только ты жмешь на кнопочку не переставая! Сирена скорой помощи! Бегу, оглушенная, лишь бы вернуть тишину!
      - Ой, как вкусно пахнет!
      - Бразильский! Высший сорт! На кухне или в гостиной? Под рондо-каприччиозо маэстро Паганини или под "Все бабы стервы" мадам... как ее... ну с попсового рынка?
      - В кухне, где, уверена, стол "качается хрустальный" и кресла обшиты чернобуркой, ибо так нравится твоему "спонсору"...
      У Веруни однокомнатная, но большая, с просторной кухней, после недавнего евроремонта, где почти все белое - стены, мебель, унитаз и так далее, и похоже все это усредненное роскошество на комфортабельный номер в гостинице средней руки. Но Веруня счастлива проживать на данной кубатуре, потому что её мамочка с папочкой, несмотря на звание докторов каких-то сугубо технических наук, как жили безвылазно в двухкомнатной на первом этаже хрущевки, так и продолжают жить. Им не светило богатство из принципа. Они в науке сидели с головой. Чего-то там открывали. Но привалила перестройка со всеми вытекающими, и их наука накрылась медным тазом. Дело по нынешним временам обычное, дело житейское... Но прозябать в комнатенке с родителями и не сметь свое суждение иметь по поводу сексуальных проблем, то есть ждать-пождать, согласно старообрядческой" теории мамы-папы, некоего прынца с хорошими манерами и приличной зарплатой, умненькая-разумненькая Веруня не стала. Хотя дань традиции отдала - только в последний год согласилась на "спонсорство" и покинула "пропахший иллюзиями" родительский дом...
      Солнце лезло в просторные окна со страшной силой, и мы тотчас раскрепостились до трусиков и босиком - в комнату, где можно плотными шторами цвета морской волны перекрыть дорогу уж слишком ослепительным солнечным лучам.
      - Значит, Анатоль Козырев - запойный игрок? Так надо понимать?