Закон бумеранга

Игорь Корж

Закон бумеранга

Памяти моего папы посвящается…

Все события данной книги являются плодом моего воспалённого воображения. Любые совпадения с реальными фактами или людьми случайны и не могут служить основанием как для судебного, так и для другого юридического преследования.

Это – для закона.

А теперь – для моих дорогих читателей.

События романа «Закон бумеранга» вымышлены, но вполне могли бы произойти, потому что основаны на самой жизни.

Персонажи также вымышлены,

но некоторые очень похожи на реальных людей.

от автора

Прошу ни в коем случае не отождествлять меня с главным героем романа!

Артур Смоленский – 100 % выдуманный персонаж.

Я его создал.

Да, через него мне хотелось поделиться некоторыми своими мыслями, взглядами, мироощущением и жизненной философией…

Да, я вложил в его биографию кое-что из своей…

И всё же – мы разные!

Хотя, возможно, я и хотел бы им быть…

от автора

Не изменяй себе!

Не изменяй судьбе!

И не пытайся примерить чужую жизнь.

Ты проживи свою!

Кто ты – пойми в бою!

С честью пройди все дороги, что

суждены!

Из песни «Не изменяй себе» Авторы Игорь Корж и Алексей Савченко

Я скачу, но я скачу иначе, —

По камням, по лужам, по росе.

Бег мой назван иноходью – значит:

По-другому, то есть – не как все.

Из песни Владимира Высоцкого «Бег иноходца»

Всем критикам, которых я разочаровываю, я хотел бы раз и навсегда сказать, что я с ними совершенно согласен. Я тоже не прочь, чтобы мои книги были лучше!

Фредерик Бегбедер

Пролог

Украина, Харьков. Декабрь 2006 года.

К вечеру стало совсем холодно. Градусов 19–20. В «девятке» не работала печка. То есть она издавала звуки, гнала воздух, но температура в салоне была не намного выше той, что на улице. Двое молодых людей в тёплых куртках и низко, на самые глаза, надвинутых шерстяных шапочках курили, ёжились от холода и соревновались в многоэтажности матерных выражений. Сначала они бурчали «непереводимый» русский фольклор каждый себе под нос. Наконец пассажир не выдержал:

– Не, ну в натуре, Болото, ты, бля, чухонец… Где ты такую тачку отстойную? Такой фуфломицин надыбал, а? – прорычал он, подтверждая своё негодование характерными жестами «пальцы веером».

– Клевер, бля буду, я чё, знал по ходу? Как я мог прокнокать, что у этой, бля, телеги ни хера не пашет. Ну, в натуре, на ней что – написано? Ты как сказал? «Ёбни тачку неприметную, лучше девятеллу, погрязнее», так? – оправдывался водитель.

– Ладно, харэ… Приехали…

– Здесь падаем? – Он притормозил у арки, ведущей в один из дворов по улице Мироносицкой.

– Нет, бля… Прямо во двор охраняемый зарулим. В натуре… – Клевер, который явно был в этой паре за старшего, приоткрыл дверь, выбросил окурок и смачно, со злостью плюнул. – На хуй я с тобой связался!

– Теперь уже не развяжемся, кореш, – ухмыльнулся Болото.

– Кончай базар. Спокойняком идти надо. Если дело завалим – и нас завалят. Сто пудов, – Клевер полез в карман куртки, и большая, испещренная наколками с малолетки, рука нащупала «беретту». Холод оружейного металла чуть успокоил… – Всё, пошли! Ни пуха…

– Стрёмно мне, брателло…

– Повторяю для чухонцев: проехали! Заднюю уже не включишь… Поздно пить боржоми, – Клевер двинулся в тёмную внутренность двора. Болото последовал за ним…

* * *

Бэла, маленькая и худенькая, вся такая аккуратненькая брюнетка лет под шестьдесят, вошла в гостиную. На подносе она принесла чай в антикварном фарфоровом заварнике и несколько кусочков торта наполеон. Её муж Натан сидел за столом, курил и изучал через лупу здоровенный бриллиант. Натан Шапиро был известен в городе как антикварщик и по совместительству ювелир Натик. Немудрено, что, занимаясь этим всю жизнь, к пенсионному возрасту Натик окружил себя сплошь антикварными вещами. И стол, за которым он сейчас сидел, и вообще всё в квартире было предметами истинной эксклюзивной роскоши.

– Натанчик, я чаёк принесла, – сказала Бэла так, как говорят только с любимыми людьми. Да, они не утратили это чувство на четвёртом десятке лет совместной жизни.

– С наполеончиком? – сквозь кашель спросил муж.

– Ты бы не курил так. Ну, сколько можно говорить? Всё талдычу, талдычу… Куда?! Кому?!

– Ну, не ворчи, мамочка. Ну, такой я шлемазл…[1] Ну шо тут скажешь?…

Бэла поставила поднос на стол, чмокнула супруга в курчавую седину и вышла из гостиной-музея. Натан курил в этот вечер больше обычного. Потому что нервничал. Ну а как? Как не нервничать, если ты – педант: всё у тебя разложено по полочкам – и вещи, и действия… а тут? А тут внесён странный и не вкладывающийся в нормальный ритм происходящего хаос.

Несколько дней назад на дисплее мобильника Натана появился входящий вызов с незнакомого номера. Звонивший представился полковником УБОП и сообщил, что готов помочь Шапиро в деле его сына. У еврейского папы ёкнуло сердце. Их сын Славик сначала лишился бизнеса, а затем вынужден был уехать из страны, иначе его ждала бы тюрьма. Некий милицейский начальник оказался для него прямо-таки злым гением. Он, как бультерьер, вцепился в Славика и не собирался отпускать. И вот звонит серьёзный товарищ и говорит, что дело против его сына сфабриковано и он, полковник УБОП, может помочь его закрыть. Закрыть это липовое дело, и тогда Славику удастся вернуться из Израиля. Натан просто чуть дар речи не потерял от счастья. Звонивший спросил, может ли господин Шапиро оказать ему ответную услугу. Небольшую. Так, пустячок… Конечно, он может, о чём вопрос?! Просьба полковника оценить стоимость одной древней иконы на условиях полной конфиденциальности и впрямь выглядела «таким себе мелким вопросиком», что Натан, хитрый и битый жизнью делец, предположил, что это так, для затравки. Проверочка какая-то на вшивость…

Остальные просьбы или приказания поступят позже. Непременно поступят. Короче, он пообещал, что выполнит всё с радостью и с надеждой на возвращение сына. Полковник ответил, что благодарен и наберёт Натана, когда будет нужно это сделать. Пожилой антикварщик молил Бога, чтобы это случилось не сегодня. Не любил он смешивать важные дела в кучу. Да и зачем, спрашивается, было бы нужно, чтобы люди из органов пришли к нему именно сегодня, когда Натану всего на один день, для дальнейшей отправки в Россию, привезут из Голландии, с бриллиантовой биржи, камней больше чем на миллион евро?

Камни привезли после обеда. Натан тщательно их рассмотрел, посмаковал, поцокал языком и спрятал в сейф. Ближе к вечеру расслабился и захотел полюбоваться еще раз, решив, что сегодня полковник уж не позвонит. Как только он об этом подумал, звоночек и прозвучал.

– Добрый вечер, Натан Иосифович. Извините за беспокойство, узнали?

– Да, Владислав Сергеевич, здравствуйте!

– Я по поводу своей просьбы. Помните?

– Ну да, ну да, конечно…

– Спасибо. Вещь только подвезли. Можно мои архаровцы подъедут к вам, если это удобно, конечно?

– А на завтра никак? Нельзя… ну, перенести? – произвёл попытку Натан.

– Что ж, если вы не можете – очень жаль. Мне надо именно сегодня, – тон полковника резко изменился. Стал жёстким и отстранённым.

– Нет, нет, Владислав Сергеевич! Что вы? – спохватился антикварщик. – Надо сегодня – будет сегодня…

– Вот и славно. Где-то через часок и подъедут…

Натан дожёвывал последний кусочек наполеона, когда позвонили в дверь.

– Я открою! – крикнула с кухни Бэла. Она подошла к экрану монитора у входной двери. Два мужских силуэта. – Кто там?

– От Владислава Сергеевича, здравствуйте.

Женщина отперла два замка и уже через секунду оказалась в тисках здоровенных лап Клевера и с приставленным к ее голове стволом.

* * *

Пару минут ехали молча. Болото вёл машину дергано и всё время шмыгал носом.

– Ты чё, кокос надыбал где-то? – спросил Клевер.

– Да откуда? Где бабки на кокос?..

– Теперь будут бабки. Только Фургон запретил. Сказал: «Узнают хозяева, заасфальтируют сразу». Под коксом люди разговорчивые сильно становятся… А носом чё тогда шмыгаешь?

– Да я не только носом… У меня и глаза, и рот, и руки… Мы чё щас наделали, а? Мы теперь же всё… пиздец теперь, а? – Болото явно истерил.

– Да, теперь пиздец. С этой подводной лодки уже никуда не деться. Пока мы будем нужны – будем жить. А когда тема у них закроется – нас спишут… Но ты только вайдос не поднимай, как бикса, которую драть везут на баню… Мы же вместе гривами кивали, типа согласны… Вот и хавайте, шо заказывали…

– Не, ну хату поставить – то понятно… Грохнули мы их зачем? На кой хер? Обоих…

– Слушай, угомонись в натуре! Ты думаешь, мне такой расклад по кайфу? Думаешь, я не кипишую, что мы теперь смертники по ходу? Но всё уже… Приказ был – мы сделали… Получим лавэ, и скажут, чё дальше делать… Всё, базарить не о чем…

– Но зачем убивать? А?

– Я думаю, для того, чтобы, во-первых, следов никаких; ну, и ужас навести. Ну, а может, хозяева наши – антисемиты. Жидов не любят, – ухмыльнулся Клевер.

– Я, может, тоже жидов не люблю… Но стрелять-то их зачем?

– По ходу, это только начало… – пробурчал Клевер.

– Нахер мы сюда влезли?..

– Всё, Болото, заткнись. Напряги свою бестолковку и вспомни, как чё было…

Три месяца назад они висели на «Холодной горе»[2], и самая радужная перспектива выглядела примерно так: по «пятёрке» усиленного режима на брата. При более жёстком раскладе можно было уехать и на «семерик», притом не исключено, что на «строгую». Но, совершенно неожиданно, к ним в гости, прямо в СИЗО, заявился давний знакомец Алик Фургон. Болото и Клевер чалились с ним по первой ходке. Фургон объявил, что есть серьёзные люди, которые готовы вытащить их отсюда, даже дела позакрывать. Они же предоставят двум корешам еще и высокооплачиваемую работёнку. Болото с Клевером, чётко уяснившие по жизни, что халява, по концовке, дороже обходится, в такой «козырный прикуп» не поверили. Чем за благодеяния расплачиваться? Но Фургон объяснил, что «серьёзным людям» нужны надёжные пацаны для ответственной работы.

– А с каких делов именно мы? – спросил Клевер.

– «А с каких делов»? – передразнил Фургон. – Потому что я рекомендовал вас как «реальных» и «надёжных». Не шпану какую, а конкретных пассажиров. Боевых, спортивных, которые дело не просрут, не обфоршмачатся.

– А шо, на воле таких нет?

– Может, и есть. Но я знаю именно вас. А потом, вами управлять легче. У вас же выбора, по сути, никакого. Перспективы ясны – «семерик» на «строгой»…

– Ну, это ещё неизвестно… – вмешался Болото.

– Тебе, Болото, может, и неизвестно. А люди, которые меня прислали, если захотят – так вы и по «десятке» получите, а можете и со шконки ночью спикировать. Так что соглашайтесь не раздумывая. И бабло будете получать хорошее. Но! Любой косяк или попытка уйти в отказ – сразу же возврат героев на Родину, то есть сюда. Врубаетесь? На вас же всё-таки не кража чипсов из ларька. Вооружённый грабеж, по-взрослому… Слышь, Клевер, а ты, говорят, звездой по стрельбе был до малолетки? Хорошо стреляешь, прицел не сбился?

– Так, а чё делать надо будет? Вальнуть, што ль, кого? – уже серьезно поинтересовался Клевер.

– А если и вальнуть. Что, обхезаетесь?

– Так а чё это за люди? Мусора, што ль?

– А какая тебе, нахер, разница? Мусора, не мусора. Вы вообще дупля не отбиваете? Сидите тут в полной жопе, без всяких шансов по жизни. «Семерик» корячится, а вы понты колотить вздумали. «Мусора – не мусора. Хотим – не хотим»!.. Задрали, в натуре. Сгниете, бля, на зоне – и пиздец!

– Не, ну не кипятись, Алик. Очко просто играет, ну, сам подумай. Ты ж знаешь закон кичи – «не верь, не бойся, не проси». А ты нарисовался, предлагаешь тут шоколад с мармеладом. В халяву-то не особо верится…

– А где здесь халява? Говорю же, вы для дела нужны.

– Так может, нам кого-то зафугасить поручат, а потом сразу назад, только еще с мокрухой. А то и закопают как терпил, по-быстрому.

– Объясняю последний раз. Во-первых, вас вытаскивают не для одной, не для разовой работы. Так что как минимум годик жизни в шоколаде гарантирован, если не накосячите, конечно. А здесь год прожить ещё суметь надо. Думаете, вас что здесь ждет? Респект и уважуха? По второй ходке, правильная статья, да? Так я могу ещё одну тему рассказать. Годика полтора назад заява на вас была по «групповухе»[3] с телесными средней тяжести. Вы там откупились, замяли. Но кому-то это не понравилось. Могут дельце-то и поднять. Срок к «десяточке» подтянется, а вместо уважухи – что за изнашку? Сами знаете.

– Короче, вариантов у нас, типа, нет.

– Правильно, Клевер, маракуешь.

– Ну, а люди-то хоть серьёзные?

– А вы как считаете? Вот я с воли так, «спокойняк» к вам зашёл. Чайку попить. Вертухайчики[4] меня провели по-кентовски. Вы чё, прикалываетесь? Короче, кончаем базар и слушаем, чего делать надо.

Далее всё происходило именно так, как и обещал Фургон. Уголовные дела развалились. Обнаружились ошибки следствия, какие-то нарушения, недостаточность улик. Свидетели, словно сговорившись, отказались от своих прежних показаний. И очень скоро Клевер и Болото вдохнули воздух свободы, оказавшись по другую сторону тюремных ворот. А ещё через некоторое время Фургон объяснил схему работы. Он является посредником между хозяевами и исполнителями. Приносит задания и производит расчёт. Следит за тем, чтобы Болото с Клевером не привлекали к себе внимание. Чтобы у всяких любопытных не возникало вопросов.

С этой целью бойцов даже оформили в какое-то ЧП на работу. А потом поступило первое задание. Жёсткое и конкретное. Которое они только что выполнили…

* * *

Клевер втолкнул Бэлу в гостиную, Болото направил второй ствол на Натана.

– Брюлики давай. Открывай сейф, – спокойно и твердо скомандовал Клевер.

Шапиро сразу всё понял. Старый. Битый. Не стал пререкаться.

Потом, когда камни были уже на руках, Клевер выстрелил в голову Бэле. Посмотрел в онемевшие глаза Натана и дважды выстрелил в него…

* * *

В глубине улицы Чубаря они увидели Land Cruiser Фургона.

– Слышь, Болото, ты с хавиры ничё не тяганул?! – напористо спросил Клевер.

– Не, братан. Ты чё?

– Точняк?

– Гадом буду!

– Смотри, заполируют в асфальт заживо.

– Блядь, жаба давит, пиздец как. Столько там этой канители антикварной, реально косарей на сто только всяких прибамбасов! А тут такой замес… Ну, чё не взять пару-тройку досточек или ещё чего-нибудь?

– Фургон сказал: «Почистить сейф и шкатулки с финдикоцами». Всё – аллес! Больше ни-че-го! Отдали ему, лавандосом подогрелись – и на дно. Лежим ровно, не блатуем. На барахле антикварном спалиться – на раз. Все фармазонщики, Натана этого кенты, знают, чё там в хате… Где чё засветится – в секунду прокнокают.

Алик Фургон, крупный полноватый мужчина за сорок, курил, опершись о капот своего джипа.

– Всё в поряде? – поинтересовался он у подошедших наёмников.

– Да, всё ровно. Как ты сказал, – обыденно ответил Клевер.

– Точно? Никаких нежданчиков? Свидетелей? Не столкнулись в подъезде ни с кем?

– Да всё спокойняк. Ты чё? Не веришь?

– Почему не верю? Тут – «хоть верь, хоть не верь». Завтра всё цыганская почта разнесёт по городу. Просто – это наше первое общее дело. Оттого и напряжно. Чё да как…

– Зашли, плётку[5] бабе к башке приставили, барыга этот сейф без кипиша открыл. Болото в сумочку всё упаковал. Я их захуячил обоих. Потом спальню обшмонали, взяли шкатулки и валить. Всё.

– Ну, годится. Где сумка?

– А где бабки? – парировал Клевер.

– Ты чё, прикалываешься? Вот… – Фургон вытащил из куртки свёрток. – Только не блатуйте сильно. Баблом не швыряться. Широко не гулять. Бухайте, баб ебите… Но – по-тихому… Шмаль нужна будет – я подгоню. Сами никому не звоните. За кокс или герыч узнаю – пиздец вам!

– А кто такой этот Владислав Сергеич, от которого мы, типа, пришли? – влез со своим пятаком Болото.

– Да не было никакого Сергеича. Это я с левого телефона звонил, – ответил Алик.

– А всё-таки, кто хозяева? Мусора?

– Слышь, ты, Болото! Умник! Много будешь знать, копыта откинешь раньше срока! Ещё один такой вопрос – на ноль помножу! – взорвался Фургон.

– Ладно. Всё, всё… Херню он спорол, – Клевер протянул сумку, взял свёрток и, кинув «маяк» офонарело мигающему подельнику, побрёл к машине…

ГЛАВА 1

Но однажды ночью с молодым ковбоем

стройную креолку он увидел на песке…

«Танго» из к/ф «Двенадцать стульев»

Украина, Харьков.

Год спустя.

8 декабря 2007 года.

– Всё, на сегодня хватит, – объявил Денис, забив очередной гол, и направился к раздевалке.

Переобувшись в зимние ботинки, он накинул куртку прямо на мокрый (от пота) спортивный костюм. Не мешало бы, конечно, принять душ и сменить одежду, но обшарпанные стены институтского спортзала вызывали у Дениса Смоленского брезгливость. Любое действие в некомфортных условиях раздражало.

Вообще-то люди его круга играли в футбол в других залах. В спорткомплексах со сверкающими чистотой душевыми и прочими приятными атрибутами. Да и компания собиралась иная – исключительно бизнесмены. Не в том смысле, что только владельцы магазинов там или, к примеру, фирм строительных… Сейчас просто время такое… Время ударников капиталистического труда… Все бизнесмены. Каждый по-своему. Кроме бизнесмена от коммерции – классика, так сказать, первозданный вид – бывает бизнесмен от политики, от власти, от структур в погонах (все они нынче на верхушке рейтинга) и даже от искусства – редко встречающаяся и тем уже интересная особь. Раньше, помнится, в моде был еще и бизнесмен от криминала. Теперь же он на грани вымирания (как амурский тигр), и большинство представителей этого вида перекочевало в вышеперечисленные группы. Сохранив, правда, привычный стиль ведения дел…

Но играть в футбол в их компании Денису не нравилось. Собственно, футбола как такового здесь было мало – все больше бизнес. Даже партнёров по команде выбирали не по игровым качествам, а, скорее, по интересам – кто с кем хотел чего порешать. А какие казусы во время самой игры случались! То, что игроков разных команд приходилось разнимать – это за положняк. Но однажды Денис оказался в команде с одним боссом из областного суда и каким-то крутым милицейским начальником. Те, по ходу, друг друга сильно «любили»… В паре моментов, когда судья выходил на ударную позицию у чужих ворот, полковник тупо не давал ему пас, хотя имел для этого все возможности. После очередной такой неудачной атаки судья не выдержал: «Ты чё, бля, не видишь, что ли?!» «Да иди на хуй», – отмахнулся мент. Тот, понятное дело, оскорбился, принял грозный вид и надвинулся на полковника: «Что ты, бля, сказал? Еще раз повтори – я тебе в ебало дам!..» Стоит заметить, что инициатор разбора был лет на десять моложе, да и крупнее порядком. Драться с ним полковнику представлялось не с руки, терять лицо тоже не хотелось, поэтому он отступил на шаг и тихонько повторил: «На хуй иди». Тут-то судья и зарядил ему в челюсть. Сильно.

Что началось! Любой желтый журналюга с радостью заложил бы душу за возможность лицезреть такое шоу. Короче, матч был остановлен, а чиновники потом ещё долго воевали друг с другом…

Такие истории положительных эмоций не добавляли. Поэтому Денис предпочитал гонять мяч с простыми ребятами в захолустном районе Пятихатки и почти каждую субботу приезжал в институт со сложнопроизносимым названием. Его здешние товарищи по команде были влюблены в футбол. Их не смущала необходимость рано просыпаться в выходной и добираться на окраину города общественным транспортом, иногда с кучей пересадок – собственных машин почти ни у кого не имелось.

Только здесь, в неухоженном спортзале на окраине города, Денис получал настоящий кайф от игры. Но как только она заканчивалась, сразу становилось неуютно. Всё же его мир был там. Среди «крутых». И начинался он уже во дворе института, где хозяина дожидался серебристый Mercedes CLS-500…

У лестницы его догнал Дима, с которым Денис как-то сблизился на футбольной теме, всегда играл в одной команде и даже иногда вне поля общался…

– Ты домой? В центр подкинешь?

– Не вопрос.

– Я только переоденусь, я быстро…

– Ага, давай в темпе, тороплюсь…

День стоял просто фантастический. Мороз и солнце. Привет от Александра Сергеевича! Денис щелкнул брелоком – «мерс» в ответ мигнул фарами. Он был вымыт и отполирован, словно только что съехал с подиума Гамбургского автосалона – заботливый хозяин перед футболом зарулил на мойку.

Смоленский сел в машину, отхлебнул из бутылки родниковой воды Vitel и затянулся сигаретой. В машине он курил только в режиме «паркинг», обязательно приоткрыв стекло…Одна затяжка, вторая…

Хорошо…

Волевой подбородок, крупный с небольшой горбинкой нос, живые карие глаза, вьющиеся волосы. Плюс к этому высок и неплохо сложен. Денис был из тех мужчин, которые нравятся слабому (спорное во многом понятие) полу.

А если прибавить социальный статус, то понятно, почему он пользовался успехом у самых привлекательных и модных девушек города. Хотя в ранней юности бывало комплексовал, сравнивая себя со старшим братом – признанным красавцем с репутацией плейбоя. Но это было давно. Теперь ему двадцать шесть, и у него все о’кей.

Дима юркнул в машину, и Денис, включив «драйв», вырулил на шоссе. Пятилитровый мотор сыто зарычал, и CLS рванул в направлении центра. Через пару секунд с обочины снялся чёрный, весь в грязи, Audi и двинулся следом. Но Денис этого не заметил – Дима заваливал его вопросами:

– Как твой брат? Выпустил новый альбом?

– Да, ещё в прошлом месяце. – Он нажал кнопку на мультируле[6] и из мощных динамиков зазвучал «Осенний дождь», последний хит его брата, звезды российского шоу-бизнеса Артура Смоленского.

– Слышал эту песню?

– Ну конечно! И клип видел. Всё время по телику крутят.

– Скоро проведу у себя в клубе презентацию альбома для харьковской публики.

– А попасть можно будет как-нибудь? – Вопрос, конечно, подразумевал «попасть бесплатно». Билеты на концерт такого артиста в ночном клубе были Диме абсолютно не по карману.

– Да не проблема. Попадёшь. Без места, правда. На баре повисишь…

– Спасибо. Слушай, а я вот статью недавно в журнале прочитал, что Артур состоял в какой-то суперкрутой бандитской группировке в Москве. А из Харькова сбежал, потому что находился в розыске за убийство…

– Вспомнила баба, як дивкою була, – усмехнулся Денис. – Все эти истории сто раз перетёрты и двести раз забыты. Как говорится, это было давно и неправда…

– Так правда или нет? – не унимался дотошный Дима.

– В чём-то да, в чём-то нет. Но это, на самом деле, очень давние расклады, и в нашей семье не любят говорить о тех временах.

– Ёще пишут, что он до сих пор связан с самым крутым вором в законе по кличке Цезарь.

– Слышь, никогда не произноси вслух это имя, – Денис сделал музыку громче, давая понять, что тема закрыта.

* * *

За тридцать лет службы в органах подполковник Кравченко приобрёл множество чисто профессиональных привычек и то, что именуется «ментовской чуйкой». Именно она позволяла предвидеть ход событий и, по его собственному выражению, «жопой чувствовать потенциальную опасность».

Вот и сейчас Сергей Петрович подспудно ощущал беспокойство. Начало этой истории пару дней назад невольно положил он сам.

Кравченко приехал в «Райфайзенбанк-Аваль» внести ежемесячный платёж по кредиту за автомобиль Nissan Murano. На стоянке у входа в банк не было ни одного свободного места, и подполковнику пришлось припарковаться на прилегающей к торцу здания улице. В зале для ВИП-клиентов он, как всегда, одарил обслуживавшую его девушку коробкой конфет Ferrero Rocher и облегчил бумажник на полторы тысячи долларов. Разворачивая машину, Кравченко едва не столкнулся с выруливавшим из ворот частного дома «мерсом». Свет упал таким образом, что подполковник, несмотря на зеркальную тонировку стекол, узнал сидевшую рядом с водителем женщину. Это была Юля, жена его шефа. Вот тут-то Сергей Петрович и почувствовал неладное.

С шефом – полковником Маковым его связывали не просто служебные или дружеские отношения. Они были партнерами по бизнесу. Очень непростому бизнесу… Такому, который каждую минуту мог стоить обоим свободы, а то и жизни. Такому, который сплетает покрепче любых других уз, требуя при этом максимального внимания и осторожности. Контакты всех близких находились под тщательным контролем.

Ну а жена патрона – вообще особый случай. Их безопасность в первую очередь зависела от её отца – большой шишки в МВД, одного из непотопляемых – тех, кто остаётся на плаву при любой власти.

Кравченко тут же пробил номера машины. Владелец – Денис Смоленский, директор развлекательного комплекса «Мираж». Подполковник набрал номер Макового:

– Олег, извини за нескромность, но где сейчас твоя жена?

– В смысле? Не понял…

– Ну, где она сейчас, ты в курсе?

– Да хер её знает. Может, на работе, может, в спортзале, в бассейне, на массаже… А что? Случилось что-то?

– А ты позвони ей, спроси. А потом перезвони мне, и сравним информацию. Только не подай вида, что ты чем-то озабочен. Самый обычный звонок, типа: «Как дела, ты где?..» Про ребенка что-нибудь спроси.

Несколько минут спустя шеф перезвонил. В данный момент Юля направляется к своей маме забрать дочь. Кравченко рассказал полковнику об увиденной им только что картине и вскоре уже сидел в кабинете начальника.

Маковой, которого за глаза именовали не иначе, как Бешеный, был просто вне себя. Кравченко даже не понял, чего больше бурлило в полковнике – ревности, оскорблённого самолюбия или чувства опасности. Впрочем, это его не особо и волновало. Главное, он сам ощущал беспокойство. А без причины с ним такого не случалось.

Именно поэтому в сегодняшнее субботнее утро, позаимствовав у младшего сына свою старую, не особо приметную машину, Кравченко был вынужден лично «вести» Смоленского.

К собственному удовольствию бывший образцовый опер отметил, что не потерял квалификации: четко держался на достаточном расстоянии, не выдавая себя, и при этом полностью контролировал объект.

Хотя в данный момент интрига слежки была весьма условной. Всё и так понятно – Смоленский направляется домой.

Закурив сигарету, подполковник принялся анализировать ситуацию.

Его шеф имел потрясающую способность наживать врагов. И чем выше поднимался по службе, тем беспечнее их заводил. И тем круче был статус этих врагов. Амбиции полковник имел непомерные, страдал манией величия и вовсю упивался властью, которую давали родственная связь и служебное положение. С чувством полной безнаказанности Маковой присваивал чужие деньги и чужой бизнес, используя угрозы, шантаж и просто грубую силу. Впрочем, нельзя сказать, что небо над его головой всегда было безоблачным.

Проблемы периодически возникали, и тогда он с царскими подарками падал к ногам могущественного тестя. Подавал свою версию событий, где всегда выглядел жертвой… И вопрос закрывался…

Потеряй Маковой этот спасительный плот – всё, труба, начнут рвать на части. Ну и Кравченко, как самый близкий к нему человек, конечно, тоже под замес попадёт.

К тому же и момент сейчас особый. Они решили закрыть свой самый опасный проект. Закрыть триумфально, обезвредив давно орудующую в городе банду. Можно будет ехать к родственничку, в Киев за повышением. И тут – на тебе… Такая непонятка с Юлей…

В принципе, этого следовало ожидать. Подполковник знал, что в последнее время отношения шефа с женой разладились окончательно. Она не скрывала своего раздражения. Нет, даже отвращения. И уже пару раз заикалась о разводе. Маковой сам жаловался ему, что порой с трудом сдерживается, чтобы не врезать Юле. Кравченко невольно улыбнулся – представил, что безумно любящий папаша сделал бы с полковником, вздумай тот распустить руки.

Но на самом деле не до улыбок, конечно…

По ходу, у Юли любовная интрижка. Кто знает, к чему она может привести, не станет ли катализатором окончательного распада семьи. Смоленский парень видный, не женат… Надо всё выяснить и понять, что можно предпринять в этой ситуации. Ему, подполковнику Кравченко, есть что терять и что защищать. Рядом с Маковым он обрёл влияние в городе и стал богатым человеком. Пусть и вынужден был это скрывать (например, взял в кредит кроссовер Nissan Murano. Хотя мог, не напрягаясь, купить за наличные какой-нибудь Maibach). В случае приближения катастрофы Кравченко готов из кожи вон лезть, чтобы её предотвратить. Вот почему он отправился лично следить за Смоленским и дал задание (неофициальное, естественно) тихонечко установить спецаппаратуру в интересовавшем его доме на Шатиловке (элитном районе в центре Харькова, застроенном старыми частными домами и новыми особняками от «лимона» и выше). Предположительно, именно здесь и наставляли рога его шефу…

* * *

Денис жил в новой свечке-высотке в центре Харькова. Просторная гостиная-бар, совмещённая с кухней, спальня, кабинет, огромная ванная комната, тренажёрный зал – эту квартиру на одном из верхних этажей купил совсем недавно. Он давно мечтал жить близко к облакам. С тех самых пор, как впервые побывал с братом в Америке. И теперь из его окон открывался замечательный вид на парк имени Горького и прилегающие районы, включая часть Сумской – центральной улицы города.

Денису доставляло удовольствие предвкушать, как летом, когда всё расцветет, он сможет выйти на балкон и, попыхивая сигаркой, обозревать окрестности.

Точно как тогда, в юности. На «чёртовом колесе». В этом самом парке. Да, как в юности.

А сейчас…

Сейчас он уже мужик…

В свои двадцать шесть вполне состоялся как личность.

Грамотный, умеющий руководить людьми бизнесмен. Он успешно управлял развлекательным центром «Мираж», совладельцем которого был его брат Артур. Денис получал зарплату на уровне топ-менеджера крупной компании, плюс определенный процент от прибыли. Кроме того, имел доли в двух заправочных станциях и периодически, благодаря своим обширным связям (наработанным за время директорства в «Мираже»), участвовал в различных бизнес-проектах. Так что вполне мог позволить вести безбедную жизнь. Что и делал, окружая себя комфортом и красотой во всем.

Ездил на дорогих машинах, одевался в «имена», ну и немало тратил на девушек…

Денис легко расставался с деньгами, относился к ним без трепета и благоговения… Как к субстанции, позволяющей обеспечить достойную жизнь. «Деньги не цель, а средство», – именно так говорил всегда его старший брат – беспрекословный авторитет во всём.

Приняв душ, Денис быстро оделся. Завтракать придётся на работе, сейчас нет времени даже на чашку кофе – он опаздывает на встречу с региональным боссом одной из крупнейших в стране алкогольных компаний. Ребята хотят предложить хорошие деньги за то, чтобы их торговые марки (бренды, если по-модному) рекламировались в «Мираже» как основные. Заключить выгодный контракт – всегда интересно.

Только разобраться бы с этим поскорее, чтобы больше времени провести с Юлей… Она не может задерживаться допоздна. Конспирация, твою мать…

Мобильный заиграл узнаваемую мелодию Vertu. Мама. Вот блин! Он же обещал съездить с ней в мебельный салон…

– Привет, мамуль. Как дела?

– Нормально всё. Как ты поиграл в футбол? Без травм хоть сегодня, слава Богу?

– Да, всё в порядке. Лечу на работу, важная встреча…

– А во сколько поедем мебель смотреть?

– Мам, давай завтра, а? Сегодня такой дурдом…

– Понятно, для матери у тебя времени уже нет…

– Ну что за глупости? Просто сейчас важные переговоры, могут затянуться.

– Я думаю, ты просто слишком увлечён своей новой девушкой. У меня такое ощущение, что ты как в прострации последнее время. Будто приворожённый…

– Мам, ну что за бред, а? Поедем завтра, не горит же.

– Конечно, не горит. Это же мне нужно, а не твоей красавице. Хорошо, завтра с утра. После обеда у меня планы.

– Конечно, моя родная. А с Юлей я тебя скоро познакомлю. И ты сама поймешь, какая она классная…

– Угу. Пускай в семье своей сначала разберётся, а потом будешь знакомить.

– Опять ты начинаешь. Я уже жалею, что рассказал. Дурная привычка делиться с тобой… Вроде уже взрослый, а никак не могу от неё избавиться.

– Ладно.

Денис ехал на работу, размышляя о разговоре с мамой. Кое в чём она все же права. Он болен Юлей. Все его мысли поглощены ею. Чем бы он ни занимался, в голове звучал сигнал. Что-то вроде не выключенного будильника. «Юля, Юля… Где она? С кем? Что делает?» Как там, у великих? «Любовь – последняя и самая тяжелая детская болезнь!» Последний раз что-либо подобное он испытывал давным-давно.

Сейчас-то всё по-другому…

Управляя «Миражом», Денис порой ощущал себя прямо-таки «султаном в гареме». Модное заведение посещали все красавицы города. Многие из них были не прочь «зароманить» с молодым, симпатичным директором комплекса, обладавшим к тому же дополнительными возбуждающими факторами: толстым бумажником и старшим братом – настоящей мега-звездой эстрады.

Смоленский-младший пользовался бонусами своего положения, не обременяясь серьёзностью отношений, и наслаждался жизнью. Как вдруг…

Юлю он встретил в начале осени и практически сразу осознал – это не просто увлечение. Попал… В тот вечер Денис по обыкновению обходил свои владения. День был нетусовочный, вторник. Полупустое казино, то же самое в дискотеке и в ресторане. Лишь в боулинге, как всегда, многолюдно…

И вдруг увидел её… Она, стройная, грациозная, с роскошными светлыми волосами, ниспадавшими к узкой талии, и с таким выразительным лицом, играла в компании двух подруг. Он присел за стойку бара и стал разглядывать незнакомку, потягивая Black Label со льдом.

Девушка выпила (залпом, как полагается) пламенеющий «Б-52», длинными пальцами грациозно достала из пачки Vogue сигарету. И, к немалому удивлению Дениса, двинулась прямо на него.

– Зажигалку позволите? – улыбающийся взгляд глаз цвета морской волны. Чарующий голос. Денис настолько опешил от неожиданности, от этих глаз, этого голоса, что сразу не понял суть вопроса и отреагировал с явным замешательством:

– Зажигалка? Ну да, конечно. Где-то была…

– Она на стойке перед вами, рядом с сигаретами. Я увидела её и поэтому подошла.

– Я сегодня какой-то невнимательный, – слегка смутившись, улыбнулся Денис и поднёс огонь.

– Вам не говорили, что некрасиво так бесцеремонно разглядывать незнакомых девушек? – Она затянулась сигаретой, чуть наклонив набок голову.

– Во-первых, я разглядывал не девушек, а одну конкретную девушку. Во-вторых, обычно я так не делаю, только в экстренных случаях. – Он уже пришёл в себя и был вполне готов к наступлению.

– И что же экстренного произошло на сей раз?

– На этот раз я встретил вас! Рифма.

– Вы стихами разговариваете?

– Это у нас семейное. Извините. Если серьёзно, я увидел вас и забыл, куда шёл…

– А куда вы шли?

– Да так, прогуливался. Вы нечасто здесь бываете. Раньше не встречал…

– На самом деле крайне редко. Но вас здесь видела. Завсегдатай?

– Если бы! – засмеялся Денис. – Я работаю в этом рассаднике культуры. Или в храме разврата, как вам больше нравится.

– Вы не только поэт, но и прозаик. А в «Мираже» вы кем? Поэтом или прозаиком?

– Кем-то вроде охранника, – он подмигнул улыбавшемуся бармену.

– Да… Вот это уровень заведения, – девушка непринуждённым жестом отвернула лацкан его пиджака. – Охранники носят костюмы от Armani, туфли Paciotti и часы… – Её пальцы легли на его руку, чуть приподняв рубашку на запястье. – …и золотые часы Hublot Big Bang… Сколько получает у вас охранник? Пятьсот долларов в день? Тысячу? Свободных вакансий нет случайно? Я занималась джиу-джитсу…

– Редко встретишь красивую девушку с таким чувством юмора. Меня зовут Денис.

– А фамилия – Смоленский, да? Понятно. Я о вас слышала. Юля.

– Что же вы обо мне слышали? Надеюсь, ничего ужасного? Впрочем, хорошо у нас говорят только о покойниках. К тому же дурная слава лучше, чем никакой! Не верьте сплетням.

– Да ничего ужасного. Вы – директор «Миража», родной брат Артура Смоленского и законченный бабник…

– Последняя характеристика неверна. Я не бабник. Просто ещё не нашел ту, единственную, – Денис лукаво улыбнулся. – А может, уже нашёл? Только что. Хочешь ещё «Б-52»?

– Мы перешли на «ты»?

– Предлагаю выпить за знакомство и перейти.

– На брудершафт здесь как-то неудобно. Людей многовато…

– Можно переместиться в ВИП и поужинать…

– Нет, сегодня я не могу.

– Завтра?

– Может быть. Оставь номер телефона, я позвоню. Но учти: нас никто не должен видеть. – Она улыбнулась. – Я секретный агент…

– Йес, миледи. Всё, что пожелаете…

Весь следующий день Денис был сам не свой. Не мог ни на чём сконцентрироваться, то и дело поглядывал на телефон. Сколько раз он заставлял девушек томиться в ожидании обещанного звонка, и вот теперь сам оказался в подобной роли! А вдруг не позвонит? Свой номер она не оставила. Что тогда делать, где искать? Просто паранойя какая-то. Или приход наркотический. А может, уже ломка? Рановато…

Но Юля позвонила. Они шикарно поужинали, и, когда Денис забросил насчёт продолжить вечер, она согласилась. Правда, наотрез отказалась ехать к нему: новая элитная высотка, можно наткнуться на знакомых, да еще консьерж-охранник – исключено. (Вообще, на мой взгляд, наличие консьержа – действенное противоядие от адюльтера. Способствует реализации принципа «не гуляй там, где живёшь». И наоборот, не способствует получению нового материала для анекдотов на тему «пришёл к жене любовник/привёл муж любовницу…».) Он повез её в дом, где вырос. Дом теперь принадлежал брату. Артур перестроил его, сделал ремонт и останавливался здесь во время частых приездов в родной город (город, в котором жили мама, брат, сестра. К тому же и бизнес не ограничивался только долей в «Мираже»). В остальное время дом пустовал, ключи были у Дениса.

Юля перевернула его жизнь, ворвавшись в неё со скоростью урагана (простите за избитость фразы, но недаром же им дают женские имена). Денис потерял голову, сошёл с ума. Он влюбился в её глаза, улыбку, смех, голос. Влюбился в волосы, кожу, ноги, бёдра… В секс с ней, в разговоры обо всём и ни о чём. В её аристократизм и чувство стиля – умение одеваться в безумно дорогие вещи и при этом не выглядеть кричаще…

Их отношения развивались стремительно, несмотря на необходимость тщательно конспирироваться. Конспирироваться по-взрослому. Юля была замужем. И не просто, а замужем за одиозной личностью, полковником милиции, которого многие считали полным отморозком. Похоже, она придерживалась того же мнения и постоянно предупреждала Дениса, что муж способен на всё. И если узнает об их связи, его реакцию даже страшно предположить. Её-то он тронуть не посмеет – слишком зависим от Юлиного отца, а вот бойфренд может оказаться в реальной опасности. Смоленский понимал это, но воспринимал как нечто второстепенное. На первом плане была она. Денис испытывал постоянную необходимость видеть её, прикасаться к ней. Судя по всему, то же самое переживала и Юля. По прошествии месяца, проведённого в любовной эйфории, они стали говорить о будущем, в котором хотели быть вместе…

Задумавшись, он на автопилоте подъехал к «Миражу». Вошел в свой кабинет, вслед за ним вбежала секретарша:

– Доброе утро!

– Привет, Линочка. Новости есть?

– Никаких. Суббота.

– Ну да. И то неплохо. Я позавтракать не успел. Закажи мне что-нибудь вкусненькое.

– Что именно?

– Ну, я не знаю. Капучино, само собой. Тосты какие-нибудь. С икрой, может… Сырка пусть нарежут. Да и всё, пожалуй… Хватит этого… Только быстро. У меня ж встреча с водочниками. Придут топ-менеджеры, а я сижу, жру тут… Лучше не звони на кухню, а сходи сама проконтролируй, быстрее будет.

Денис включил ноутбук – посмотреть электронку – и набрал Сашу – совладельца «Миража». Они с Артуром были равными партнёрами в этом бизнесе.

– Здорово, Саня! Как ты?

– Нормально. Шляемся по Парижу. Скукотища… У вас там как?

– В общем, всё ровно. Был легкий кипеш с МЧС-никами. Я позвонил генералу. Порешали. Надо накрыть ему поляну на концерте Артура. Так, чтоб красиво было…

– А что с концертом, кстати? Всё нормально? Дату согласовали? Артур успеет из Штатов прилететь?

– Да. Все о’кей.

– Можно рекламу давать?

– Я уже дал, дней-то понты осталось… Хотя реклама так, чисто для пиара. Аншлаг будет точно. Только на клиентской базе полный зал соберём. Песни из нового альбома везде, клипы по всем каналам. Цены мы поставили реальные, так что…

– Ну, хорошо. В понедельник уже буду в городе. Давай, удачи. Обнимаю!

– Тебе хорошо отдохнуть. И клёвого шопинга.

На дисплее Vertu появился запечатанный конвертик – СМС. Юля. Ну, слава Богу. «Любимый, доброе утро! Встречаемся, как договорились. Через час. Целую». Он улыбнулся и поцеловал экран телефона.

На пороге появилась секретарша:

– Все готово, уже несут. Буквально три минуты…

– Очень хорошо.

– Денис Эдуардович! Тут к тебе Дарья Петровна с утра рвётся. Я ей сказала, что ты очень занят. Но она не отвязывается. Говорит, что на одну минутку, что это очень важно…

– Подожди, подожди. Кто?! Какая Дарья, э-э-э?..

– Петровна, уборщица наша.

– А что ей надо? Случилось что-то? Ты в курсе?

– Нет, даже понятия не имею. Я её пытала. Давайте, типа, объясните, в чем дело, я передам. Ноль на массу. Говорит: «Личное»! И всё.

– О господи! Всё же нормально, вроде. Зарплату платим хорошую, вовремя… Чё ей надо? Ну, зови…

Петровна, как чаще называли в офисе уборщицу, была аккуратной бабушкой чуть за семьдесят. У нас таких принято называть дебильным словосочетанием «чистенькая старушка»… Как можно так именовать живого человека?!

Работала добросовестно, не ворчала, всегда излучала доброжелательность, и сотрудники «Миража» относились к ней соответственно. Петровна робко, словно тень, вползла в кабинет Дениса.

– Присаживайтесь, – он привстал с кресла в знак уважения к её возрасту. Женщина уронила свое хрупкое сутулое тело в кожаное кресло, её глаза покраснели. Заблестели слезинки.

Было видно, что она с огромным трудом сдерживается, чтобы не разрыдаться… Выпив принесённой секретаршей воды и немного успокоившись, Петровна рассказала, что её правнучке нужна срочная операция на почке. Вопрос жизни и смерти. Операция дорогостоящая, для их семьи – просто запредельно, да ещё и огромное количество денег уходит на лекарства. Общими усилиями удалось собрать почти всю сумму. Распродали, что могли. Поддержали родственники, кое-кто из знакомых. Но все равно не хватает…

– Больше не к кому обратиться, – Петровна всё-таки заплакала. – Если бы хоть какая надежда другая, я бы никогда не посмела вас… беспокоить. Но если не собрать остаток, – плач перешёл в рыдания, – всё будет… впустую-ю… она умрёт, моя Катенька. Умрё-ёт!

Смоленский подошёл к Петровне и положил руку ей на плечо.

– Успокойтесь. Вот воды ещё глоточек…

Она вцепилась в него обеими руками:

– Денис Эдуардович, мы всё отдадим! До копеечки! Внук на вторую работу устроился. Отдадим! Помогите, Христом Богом прошу!

– Подождите, Петровна, сколько денег нужно?

– Триста, триста долларов… Мы всё отдадим, всё до копеечки, помогите… – затараторила уборщица.

– Хорошо, хорошо. Только успокойтесь, – остановил её Денис. Он достал из внутреннего кармана куртки бумажник и протянул рыдающей женщине купюры. Она взяла их дрожащими пальцами и, резко подавшись вперёд, попыталась поцеловать его руку…

– Стоп, стоп, стоп! – Денис заорал так громко и неожиданно, что Линочка с испуганными глазами без стука влетела в кабинет. Смоленский жестом отправил её за дверь. – Вы это бросьте. Лечите вашу правнучку, надеюсь, она поправится…

– Денис Эдуардович, спасибо вам. Я знала, что вы – человек! Спасибо! Мы всё отдадим. Как только…

– Ничего отдавать не надо. Сколько лет вашей девочке?

– Четыре… четыре годика…

– Как её зовут?

– Катенька…

– Пусть она выздоравливает и будет счастлива. О деньгах забудьте…

Понятие «субботнее утро» было любимым для Юли. Лилечке в школу не идти, домработница приходит только к двум, и Юля сама готовила роскошный завтрак. Конечно, в последнее время обстановка в доме сильно изменилась, счастливая семья канула в Лету. Но даже необходимость общаться с супругом за утренним столом не могла окончательно испортить субботнего удовольствия…

А сегодня всё сложилось и вовсе удачно – Макового не было дома. Юля колдовала у плиты в превосходном настроении: блинчики с чёрной икрой, салат из сёмги с авокадо, шоколадно-творожный пудинг… Лилечка сидела за столом, болтая в воздухе ногами, и потягивала через трубочку апельсиново-морковный фреш.

– Ну вот, всё готово. Сейчас будем завтракать, – Юля улыбнулась дочурке.

– Ура-а! Я так проголодалась.

– Поможешь мне накрыть на стол?

– Конечно, мамочка. И будем пировать, да?

Кухня и столовая представляли собой единое пятидесятиметровое пространство пастельно-кобальтовых тонов. Сверкающая супернавороченная бытовая техника идеально вписывалась в интерьер. Мебель, дымчатое стекло, модные ткани, хромированные элементы – все подчеркивало стиль хай-тек…

Короче, отличная дизайнерская работа. На самом же деле почти всё придумала и выбрала сама Юля. Чем, кстати, весьма гордилась…

– Приятного аппетита, доченька!

– Спасибо, мамочка! И тебе тоже! А папа с нами не будет завтракать?

– Нет, родная. Он уехал на работу.

– А-а. Понятно. Я-то думала, что он еще со второго этажа не спускался. А он, оказывается, на работу… А мне сегодня не нужно на мою работу…

– Ешь давай. Остынет всё…

Лиля уплетала, что называется, за обе щеки. Попросила добавки.

– Мне так вкусно, мамочка, – она вымазала блинчиком растёкшуюся по тарелке сметану. – Ты так здорово готовишь!

– Спасибо, моя хорошая. А что вам вчера в школе на завтрак давали?

– Ой, мама, мне кажется, нас кормят одними спагетями… ну, мне так кажется…

– Чем, чем? – засмеялась Юля. – Нужно говорить не спагетями, а спагетти. Это итальянское слово. Оно не склоняется.

– А по-нашему макароны? Да, мам?

– Ну, в принципе, можно и так сказать. Слушай, так я не поняла. Вас что, плохо кормят? За такие-то деньги…

– Нет, кормят не плохо. Просто макароны очень часто…

– Ладно, я поговорю с директором…

Ребёнок тяжело вздохнул и отодвинул тарелку:

– Мамочка, я больше не могу. Всё, уже не влезает.

– Хорошо. Беги, одевайся. Поедем к бабушке.

Хищное изящество и комфортабельность кроссовера Infinity соответствовали Юлиному вкусу, а мощь и маневренность – манере езды. Она была агрессивным водителем и уверенно чувствовала себя за рулём машины-акулы. Въехав в элитный поселок (мама жила здесь, папа – замминистра МВД приезжал только на выходные, и то изредка), Юля позвонила:

– Мы уже здесь, мам.

– Сейчас Петя выйдет.

– Не балуй там её слишком. И уроки сделайте, у неё всё с собой.

– Между прочим, бабушка меня и не балует, – чуть надув нижнюю губку, заметила девочка. – И уроки делать мы с ней никогда не забываем!

– Ну конечно, а то я не знаю. Беги давай. Опаздываю по делам.

– А куда ты, мамочка? – обернулась Лиля, уже распахнув дверцу.

– Ой, моя хорошая. Машину помыть, массаж там, и всё такое. К тёте Ане заскочу, надо с ней поболтать…

– Тогда привет от меня тёте Ане, – Лилечка, смеясь, побежала навстречу вышедшему за ней охраннику.

– Петя, привет! Как дела?

– Ждём нашу принцессу. Бабушка с утра готовится.

«Не балует она. Ага. Как раз тот случай», – улыбнулась Юля. Выбравшись на основную дорогу, она резко утопила педаль газа. Джип замер на долю секунды, как спринтер на линии старта, а затем рванул вперёд. Юля опаздывала на свидание с Денисом, и это напрягало. Они встречались в условиях жесткой конспирации, и непунктуальность одного автоматически доставляла неудобства другому. Надо перезвонить. Со своего обычного мобильника она с любовником не разговаривала… Хорошо знала мужа – тот вполне способен проверить звонки и СМС на её номере. Да и на прослушку может запросто поставить.

Юля достала из бардачка мобильник, о котором никто не знал. Она пользовалась им исключительно для общения с Денисом:

– Привет, любимый. Как ты?

– Привет, зайка. Соскучился нереально, ты где?

– Я немного опаздываю. Минут на пятнадцать. Подъеду – позвоню.

– Буду считать мгновения.

– Я тоже. Постараюсь побыстрее.

– Только аккуратно. Сильно не гони.

– О’кей, целую!

Юля проскочила светофор на мигающий зелёный. На следующем горел красный. Она посмотрела по сторонам и, не увидев помех, пронеслась, лишь немного сбросив скорость. Спустя несколько секунд её настигла грязно-белая «девятка», из окна которой выглянул полосатый жезл гаишника.

– Что за уроды, – раздражённо пробормотала Юля. – Номера, что ли, не видят? И, как всегда, в самое неподходящее время…

Остановилась…

– Добрый день. Старший лейтенант Серпухов. Областное управление ГАИ. Ваши документы, пожалуйста, – услышала она, опустив стекло. Ни фига себе, гаишник! Нормально питается. Морда – хоть прикуривай!

– У вас со зрением неважно, а, лейтенант? Так вроде до пенсии еще далековато. Вы номера мои видели?

Номера на Юлином Infinity были и впрямь серьёзными. Серия «МИ» при трёх нулях – принадлежность к высшему эшелону власти. Конечно, не так круто, как «ВР», но…

Старлей взглянул на передний бампер и, желая, видимо, сохранить лицо, выдавил:

– Ну, всё-таки на красный вы очень уж резво проскочили…

– Хорошо, я сделаю выводы, – Юля нажала кнопку стеклоподъемника и вновь утопила педаль газа. Подрезав на одном из поворотов вишнёвый «Опель» и чуть не оборвав боковое зеркало о встречную «Мазду», она долетела до «Миража». Зарулила в бокс автомойки и, оставив менеджеру ключи, направилась к ближайшему перекрестку, где в машине ждал Денис.

– Ну наконец-то, – он прильнул к её шее.

– Прости, котенок. Я мчалась, как могла.

– Ты выглядишь просто невероятно. Я наблюдал, как ты шла. У людей шок. Такие красивые, с такими роскошными волосами и в таких ослепительно белых шубах по улицам просто так не ходят. Тем более здесь… Они, наверно, решили, что ты инопланетянка.

– А я просто снегурочка. Или не просто, – Юля игриво улыбнулась.

– Снегурочка моя! Хочу тебя. Сильно. Очень…

– Чего мы тогда ждём? Поехали…

«Мерс» помчал по улице вверх, чёрно-грязный «Ауди» пристроился чуть поодаль. Внимания на него вновь никто не обратил. Мужчина и женщина были поглощены друг другом. Им хотелось одного – как можно скорее добраться до постели…

Шторы плотно задёрнуты, в спальне полумрак, на прикроватной тумбочке бутылка шампанского Moet & Chandon, бокалы…

– Еще шампанского?

Юля кивнула. Денис плеснул в фужер благородного напитка и протянул ей.

– У тебя это эстетично получается. Так по-мужски. Даже сексуально, я бы сказала…

– Спасибо. Я подсматриваю за своими барменами, – он лукаво улыбнулся. – Был бы это сухой Martini, я б мог сказать: «Меня зовут Бонд. Джеймс Бонд»…

– Ты и есть Бонд. Мой Джеймс Бонд. Такой же красивый, мужественный и сексуальный… – Она приподнялась, опершись на локоть, и нежно поцеловала его.

– Очень вкусно, – Денис облизнул верхнюю губу. – И прохладно, – он провел пальцами по её мягким густым волосам. – Мне так хорошо с тобой, любимая…

– И мне очень хорошо.

– Я хочу, чтобы так было всегда. Чтобы ты всегда была со мной…

– Я тоже буквально каждой клеточкой чувствую, как хочу этого… Прикури мне сигарету, пожалуйста…

Здесь вставьте: щелчок зажигалки, ароматный дым, длинная пауза в разговоре…

– Надо что-то решать, кисуль, – задумчиво произнёс наконец Денис. – Зачем тянуть?

– Да, ты прав, – она глубоко затянулась. – Но как решиться? Я не представляю, как сказать обо всём Лилечке. И что за шоу устроит мой муженёк. Для него потерять меня – в смысле моего отца – катастрофа. Он успел нажить столько врагов и сделать столько мерзостей, что его сожрут на раз-два-три…

– Да уж. Это точно.

– Он дёргается. Понимает ведь прекрасно, что ходит по лезвию бритвы. Не знаю, милый. Не знаю, что делать. Он псих, способен на всё. Да ещё и пьёт сутками… И под наркотой я его не раз видела. Тебе нужно быть очень осторожным…

– Я понимаю…

– Ни хера ты не понимаешь! Он способен на всё. Вообще на всё. Поверь мне…

– Я понял, понял. И всё-таки, что ты думаешь делать?

– Не решила ещё. Хочу с отцом посоветоваться. Расскажу ему всё, а там видно будет…

* * *

Оперативное совещание в кабинете полковника Макового подходило к концу. Олег Анатольевич распекал подчинённых за нерадивость и недостаточную жёсткость. Делал он это, как всегда, при помощи трёхэтажной ненормативной лексики.

– Как так не колётся, бля?! Чтоб к концу дня дело было закрыто к ебаной матери!!! Иначе, Капустин, пойдешь участковым в самый убитый район, понял?! Возьми этого пидора за жопу, чтоб у него глаза, сука, вылезли. Мне тебя что – учить, а?! Короче, ты всё понял. Ладно. Дальше. Что у Заварзина?..

В этот момент у Макового зазвонил мобильник – Кравченко подъехал с записью.

Полковник встал с кресла:

– Совещание окончено. Заварзин, зайдёшь позже, доложишь…

– Но, Олег Анатольевич, мне нужно согласовать оперативные мероприятия…

– Нехуй по двести раз согласовывать. Работать надо, бля, как следует! И башкой своей думать… Потом доложишь. Всё. У меня срочные дела…

Подчинённые привыкли к крутому нраву шефа и к его своеобразной манере общения… Но сейчас напряглись. Что-то не то. Маковой категорически не в духе. Явный перебор…

В кабинет вошёл Кравченко. Полковник провёл его во внутреннюю комнату… На столике между креслами красовалась едва початая бутылка Hennessy.

– Выпьешь?

Кравченко кивнул. Маковой налил коньяк в пузатые бокалы:

– Ну, рассказывай…

– Я пас Юлю от дома. Она отвезла Лилю к бабушке и поехала на мойку.

– В «Мираж»?

– Ну да. Оставила машину и пошла пешком.

– Пешком?!

– Угу. Пешком. Это у них, типа, конспирация. Смоленский ждал её на углу. Посадил в машину и повёз в дом своего брата. Они провели там почти три часа. Я подождал и «снял» запись.

– Ты смотрел?

– Нет, конечно. Это твоя жена, чего я буду смотреть? – Кравченко соврал. Он хоть и бегло, но просмотрел «кино». Порнуха с участием жены начальника его не интересовала, а вот разговор…

– Ладно, тогда оставь пока меня одного. Я посмотрю это блядство и перезвоню. Спасибо…

– О’кей, шеф, – Кравченко залпом допил остатки коньяку и вышел, думая о том, что удовольствие от просмотра полковнику гарантировано.

Маковой вставил диск в плейер и нажал кнопку пульта. В правой руке он сжимал бутылку, машинально поднося её ко рту. Вскоре в ход пошла следующая. Она опустела одновременно с окончанием «фильма». Лишь тогда полковник дал волю гневу. Страшный, похожий на звериный, рёв вырвался из его груди. Маковой запустил бутылкой в экран телевизора. Оглушительный звон пронзил коридоры управления…

ГЛАВА 2

Любовь к себе – это начало романа, который может продлиться всю жизнь.

Оскар Уайльд

Романтического эгоиста можно определить следующим образом: это лего из эго.

Фредерик Бегбедер

Разум дан человеку, чтобы понять – жить одним разумом нельзя.

Эрих Мария Ремарк

Интервью звезды российской эстрады Артура Смоленского журналу «Gangster’s».

2007 год (США. № 11, ноябрь)

«Gangster’s»: Ваш последний альбом называется «Иноходец». Почему выбрано такое название?

Смоленский: Так называется заглавная песня. Это произведение Владимира Семёновича Высоцкого. Я понимаю, насколько велика ответственность – позволить себе перепеть его творчество. Но мне очень хотелось это сделать. Надеюсь, что получилось неплохо.

«Gangster’s»: Почему именно эта песня из огромнейшего репертуара Высоцкого?

Смоленский: Во-первых: это одна из двух моих любимых песен Высоцкого, наряду с «Балладой о детстве». Во-вторых: образ иноходца близок мне по духу, по мироощущению.

«Gangster’s»: Не является ли обращение к творчеству Владимира Высоцкого возвратом к шансону, с которого вы когда-то начинали?

Смоленский: У меня такое ощущение, что Высоцкого пытаются перепевать все, кому не лень. Другое дело – не у каждого это получается. Как по мне, так получилось только у Лепса и у Кемеровского. А по поводу шансона – в чистом виде я его никогда не исполнял, хотя элементы «шансоновской» музыки у меня всегда присутствовали. Но если разобраться… То эти элементы как были в звучании половины песен советского периода, так и по сей день используются в современной эстраде. Привести пример? Чтобы далеко не ходить – песня «Надежда» Анны Герман на музыку Пахмутовой – стопроцентно «шансоновское» построение…

«Gangster’s»: В своих интервью вы без всякой политкорректности говорите о засилье на эстраде мальчиков, похожих на девочек. Вы настолько нетерпимы к проявлениям гомосексуализма? Ведь в шоу-бизнесе это весьма распространённое явление.

Смоленский: В стиле, в котором я работаю, им точно нет места. Моя музыка – это самовыражение стопроцентных натуралов. Основная тема – влечение мужчины к женщине. А насчет геев в шоу-бизнесе… Вы знаете, есть две категории. Люди, не скрывающие своей ориентации, эпатирующие этим. Они, зачастую, довольно талантливы. Многие заслуживают уважения. Есть великие: Элтон Джон, Фредди Меркьюри и другие. А вот те, кто строят из себя мачо и плейбоев, устраивают фиктивные браки и даже детей заводят, чтобы убедить публику в том, что они мужчины… А на самом деле… К этим я нетерпим.

«Gangster’s»: Средства масс-медиа говорят, что Артур Смоленский тесно связан с криминальным миром…

Смоленский: Вы оправдываете название своего журнала? Везде ищете гангстеров? (Cмеётся). У меня настолько загруженный рабочий график, что на криминал просто времени не остаётся.

«Gangster’s»: Хорошо. Поставим вопрос иначе. Вы были связаны с этим кругом когда-то? Ведь вас даже в убийстве обвиняли.

Смоленский: У нас часто обвиняют людей в том, чего они не совершали. Даже в тюрьмы сажают. Но со мной такого не случилось, славу Богу. До тюрьмы не дошло… Все обвинения были сняты. Так что – презумпция невиновности…

«Gangster’s»: Есть ли у вас «патроны» – меценаты, спонсирующие деятельность, или ваше состояние начато «с нуля» и «нажито непосильным трудом»?

Смоленский: В творчество на профессиональную сцену я пришёл, будучи довольно успешным бизнесменом. Так что «с нуля» не начинал. И слава Богу! Могу позволить себе нарушить один из законов нашего шоу-бизнеса. Могу быть полностью самостоятельным. Сам себе патроном и меценатом. А сильные мира сего, рядом с которыми меня часто видят – политики, бизнесмены, – это просто мои друзья.

«Gangster’s»: Что вам больше сродни в творчестве: просто поймать одну свою удачную волну и по ней успешно плыть дальше всю жизнь без изменений или необходимы эксперименты, постоянное движение и поиск нового?

Смоленский: Я ведь творец, а не ремесленник. Без движения и поиска творчество априори невозможно. На мой взгляд. Если остановился на достигнутом – неминуемо откатишься назад. Потому что ни жизнь, ни конкуренты не стоят на месте. Взгляните на Мадонну – образец для подражания на все времена. Постоянный поиск, новые идеи, новые смелые ходы, которые затем диктуют моду. Она – кутюрье поп-музыки. Всегда первая, всегда на шаг впереди всех. А есть и обратные примеры. Какая-нибудь группа, создавшая один-единственный хит во времена, когда Майкл Джексон ещё был чёрным, а после этого – сплошной отстой. Но они говорят: «У нас хит есть». Ну есть, а дальше-то что? Почему в футболе у команды, выигравшей чемпионат мира, всегда наступает спад? Потому что уже победили, поиск прекращается. Наелись! А «сытые», я имею в виду сытые успехом, не создают великого! А другие землю роют, что ещё такое выдумать, чтобы на вершину забраться. Неудовлетворённость – двигатель прогресса! Так что постоянно ставьте для себя новые цели и поднимайте планку всё выше и выше. Вот сейчас слегонца блесну интеллектом и процитирую Шиллера: «Человек вырастает по мере того, как растут его цели».

«Gangster’s»: Вы занимаетесь творчеством ради денег, ради славы или для самоутверждения?

Смоленский: Отвечу по порядку. Деньги можно зарабатывать и более легко. И в большем количестве. Слава и самоутверждение – одного поля ягоды. Они просто обязаны присутствовать. В моём понимании это составляющие понятия «амбиции», без которого вообще ничего нельзя добиться. Но самое главное – это получение творческого оргазма от того, что ты делаешь. От сцены, от работы на студии. Когда из ничего получается хорошая песня. Если пережил это ощущение раз, без него уже нельзя.

В музыке, в искусстве нельзя «работать». Им можно только «служить». Служить людям, нести им свою душу, свои мысли. И, в конце концов, – свою душу!

«Gangster’s»: Перейдём от оргазма творческого к физиологическому. Понятно, что вниманием поклонниц вы не обделены. Однако ваша личная жизнь находится вне зоны доступа масс-медиа. Известно лишь, что вы были женаты и у вас есть дочь. Есть ли сейчас претендентка на ваше сердце, в смысле официального брака?

Смоленский: Касательно официального брака, то знаете – существует мнение, что в том виде (классическом, в котором мы привыкли его воспринимать) – этот институт вообще скоро исчезнет. Ну, посмотрите, что происходит: кто раньше знал о таких вещах, как гостевой брак или раздельное проживание? Относительно меня… Вниманием я действительно не обделён. Всё в порядке. Но официальный брак сейчас для Артура Смоленского вряд ли актуален.

Да и потом, встречаться с девушкой – это одно, даже полюбить… А вот создать семью – это совсем другое. Одно дело – замечательно проводить время. Может быть, клясться в вечной любви. Мечтать о чем-то вместе. И абсолютно иное – просто жить друг с другом каждый день. Есть гениальная фраза, правда, сейчас не помню, кто сказал: «Счастье бывает только в предвкушении счастья».

Мечтаешь о том, как здорово было бы то-то и то-то… А потом получаешь это вожделенное и думаешь: «Ё-моё, а что теперь-то делать с этим счастьем?». Бойтесь своих желаний – они имеют свойство сбываться!

Правда, хочется сына…

Вот примерно так, если коротко…

«Gangster’s»: Так, конкретной претендентки пока нет. А насколько просто секс-символу российской эстрады склонить девушку к сексу?

Смоленский: Секс-символу? Спасибо, конечно, но давайте без этих приколов. Я же скромный человек и вообще считаю, что склонять не нужно. У нас почему-то рассуждают так: если мужчина проявил даже минимальное внимание к женщине – значит, он хочет её, как вы это сказали, склонить. Даже если на чашку кофе пригласил, да? Не согласен. Визуально, например, меня могут заинтересовать сто эффектных девушек. А при ближайшем рассмотрении и коротком разговоре продолжения я захочу лишь с одной… (закуривает, улыбается)… ну, с двумя…

А ещё знаете, как бывает, и глазами нравится и умом понимаешь – хороша! Но не чувствуешь ни фига. Блютуза нет! Химии нет! Не цепляет! Не ёкает ничего…

А вообще… Реальность, как правило, сильно уступает фантазии. Иногда лучше на фантазии, на флирте и остановиться. Чтобы не испортить ощущение…

Кстати, зачастую людям сложно сталкиваться с реальностью во всех её проявлениях. А творческим людям особенно. Они ведь обретаются в своем иллюзорном мире, где всё так, как им хочется. Как они это придумали. Всё красиво. И возвращаться в банальную действительность неприятно. Иногда даже больно и страшно…

«Gangster’s»: Понятно. Но вернемся к личному. Вообще говорят, что вы очень любите женщин…

Смоленский: Ну и слава Богу! Л вы хотите, чтобы говорили, будто я люблю мужчин или животных?.. Или что я импотент?!

«Gangster’s»: У вас есть постоянное место проживания? Не в смысле прописки, а определённый город? Или вы гражданин мира, колесящий по свету?

Смоленский: В принципе, есть. Москва. Но думаю, что меня можно назвать и гражданином мира. Русскоязычного мира.

«Gangster’s»: Вы разносторонняя личность: автор текстов, мелодий, исполнитель. Продюсер – у вас несколько своих проектов. Совладелец нескольких модных и престижных клубов в разных странах. И это далеко не полный перечень направлений деятельности Артура Смоленского. Что же именно привело вас на сцену – это была мечта детства?

Смоленский: На сцену пришёл спонтанно. Но творческое начало всегда в себе ощущал. Ходил в музыкальную школу, играл на гитаре, постоянно сочинял пародийные песни. А позже, повзрослев, на всех днях рождения отбирал хлеб (смеётся) у ресторанных музыкантов. У меня какая-то особенная память на тексты песен и интонирование. Знал пару тысяч, наверное…

«Gangster’s»: Вы общительно-коммуникабельный с коллегами по цеху? Тусуетесь по определённому поводу или откликаетесь на любые приглашения?

Смоленский: Наверное, правда не в ногах, а где-то между. Посередине. Шутка.

«Gangster’s»: Может, вы – творец-аскет-затворник? Что больше по душе во время работы: шум или тишина вокруг?

Смоленский: Ну, не аскет, так точно. Я стопроцентный гедонист. Люблю жизнь, красоту. Стараюсь этим себя окружать. А вот когда пишешь – лучше уходить в себя. Шума и весёлых компаний хватает на гастролях и тусовках всяких.

«Gangster’s»: Какими способами пользуетесь, дабы поднять себе настроение в случаях, когда оно падает?

Смоленский: Главное – чтобы ничто другое не падало (смеётся). Самый лучший способ – общение с красивой девушкой. Ну, и немного хорошего виски…

«Gangster’s»: Каких правил или принципов вы придерживаетесь в работе и в обычной жизни?

Смоленский: Всё очень просто. Нужно жить с понятиями. Знаете, «понятие» – это не бандитское слово. Это осознание человеком, что есть правильно. Во многом оно основано на высших заповедях. Ну, и многовековой опыт добавлен. В наше время жить «по чести» очень сложно. Я бы даже сказал – не модно. Но иначе я не могу. Что ещё? Важно не создавать вокруг себя негатив! Ну, и вообще, мудрым надо быть. Мудрым! Человек, добившийся чего-то в этой жизни, просто обязан быть мудрым. С него спросу больше.

«Gangster’s»: А что в вашем понимании «мудрость»?

Смоленский: А вот здесь мне совсем просто ответить. Мой друг Алексей Савченко – банкир и певец одновременно, кстати, очень талантливый и как банкир, и как певец, оказался еще и серьезным философом. И недавно вывел свою формулу: «Мудрость – это ум, помноженный на опыт»!

«Gangster’s»: Что категорически не приемлете в отношениях людей вообще и в отношениях близких людей в частности?

Смоленский: Не терплю лжи, закулисных интриг, необязательности. Что поделать – я старомоден. Например, основополагающим принципом считаю – «уговор дороже денег». Отец так воспитал – до сих пор придерживаюсь.

«Gangster’s»: И ещё вопрос, пусть довольно банальный. Что для вас счастье?

Смоленский: Отвечу словами из стихотворения еще одного моего друга – Жени Кемеровского:

«Счастье – это просто ты в себе.

И от этого – несчастье или счастье»!!!

Что к этому можно добавить? Счастье – это жить своей жизнью. «В ладу с собой и этим веком», как поется уже в моей песне.

«Gangster’s»: А в чём для вас смысл жизни?

Смоленский: В том, чтобы жить. Быть достойным человеком. Не изменять себе, никому не завидовать. Не пытаться примерить чужую жизнь. Ну, как-то так. Если коротко… И в свободе. Мыслей, поступков. В свободе делать то, что хочется.

«Gangster’s»: Полная свобода – это опасно. Легко перейти границу вседозволенности, а это может привести к полному пренебрежению обществом, социумом…

Смоленский: Свобода и вседозволенность – разные вещи. Меня многое раздражает в социуме, но куда деваться?.. В классические бунтари, противопоставляющие себя обществу, не собираюсь… «Я согласен бегать в табуне – но не под седлом и без узды…» Опять же Владимир Семёнович, опять же «Иноходец»! Не могу и не умею прогибаться. Так что две основные составляющие свободы для меня – это творческая профессия и материальная независимость. Никому не подчиняться и ни от кого не зависеть. А насчёт вседозволенности, то её как раз хватает. К большому сожалению. В эпоху нашего феодального капитализма вернулось понятие индульгенции. От всего можно откупиться. Даже если ты пьяный за рулём сбил насмерть ребёнка, всё зависит от связей и количества денег!

«Gangster’s»: А что тогда для вас деньги? На что тратятся гонорары?

Смоленский: Деньги очень важны. Это – Независимость. Свобода опять же. Возможность располагать своим временем. Заниматься собой, здоровьем…

Тем более в наше время, когда «бабло побеждает зло». Есть деньги, и ты принадлежишь сам себе – можешь проснуться в любое время, побегать в лесу или поплавать в бассейне. Нет денег – подъём в 6 утра и на работу. Но для меня они всегда не цель, а средство. А гонорары трачу на обеспечение нормальной комфортной жизни.

«Gangster’s»: Но вот вы сказали: «Делать то, что хочется». Вы эгоист?

Смоленский: Конечно! Романтичный такой (смеётся)! А если серьёзно, то все – эгоисты на самом деле. У кого-то эго больше, у кого-то – меньше. У меня, например, большое. Очень. Но важно не это. По-моему, просто есть две разновидности эгоистов. Одни, стараясь для себя, делают окружающим плохо. Их от этого прёт. А другие тоже делают всё для себя, но их прёт, когда окружающим, особенно близким, хорошо, понимаете? То есть делая хорошо себе, они и другим делают хорошо. Просто первая категория заряжается негативом и равнодушием, а вторая – позитивом и душевностью. Я, к счастью, отношу себя ко второй! Да, есть ещё и третья. Это те, которым всё абсолютно пофиг. Кроме них самих. Но это уже эгоисты в квадрате… Гиперэгоисты… Эгоисты в абсолютной степени. Они живут по принципу «ничего не брать в голову». Знаете, а мне интересно с людьми, которые любят брать в голову, анализировать, искать… Мой любимый актёр Аль Пачино в одном из интервью сказал: «Будущее за людьми, которым не безразлично».

«Gangster’s»: Причисляя себя к людям, «которым не безразлично», вы не можете не интересоваться болезнями нашего общества. Или, может быть, вы считаете, что общество здорово?

Смоленский: Не считаю. Главная болезнь – деградация. К моему огромному сожалению, приходится констатировать, что вокруг полно недоумков. Окончательно и бесповоротно деградировавших в эпоху доступности, в смысле дешевизны, как крепких, так и слабоалкогольных напитков. Конечно, в первую очередь я имею в виду водку и пиво. Эти люди мало того, что ставят крест на себе, они еще и портят жизнь окружающим. Особенно страдают дети. Отдельная тема – пивной алкоголизм среди подростков. Это вообще кошмар. На ТВ сплошь идёт реклама, где пиво подаётся просто как освежающий напиток. Это же беспредельный обман. Я сам люблю иногда выпить пивка. Но я взрослый человек. И делаю это под настроение или закуску. Но присаживать на пивную зависимость молодёжь?! Не должно пиво продаваться несовершеннолетним и стоить дешевле молока. А игровые автоматы? Особенно в маленьких городках. У Ильфа и Петрова в уездном городе N были только парикмахерские и погребальные конторы. А у нас сплошные игровые автоматы. Я, опять-таки, не имею ничего против игорного бизнеса, но должна же быть какая-то пропорциональность. Вы поинтересуйтесь – библиотека хоть одна в таком городишке работает?

«Gangster’s»: Ну и для финала несколько блиц-вопросов. В повседневной жизни вы одеваетесь настолько же стильно, как и на сцене?

Смоленский: А я вообще органичный такой пацан. На сцене сам себя играю.

«Gangster’s»: Звезду популярной музыки, наверняка повсюду узнают, но всё же… Когда вас последний раз задерживала милиция и за что?

Смоленский: В прошлой жизни.

«Gangster’s»: Артур Смоленский чего-нибудь боится?

Смоленский: Я же не робот.

«Gangster’s»: Вы не будете вечно молодым. Каким видите себя в старости – где и как хотели бы её провести?

Смоленский: Здоровым, жизнерадостным, богатым. Хочу сидеть на террасе где-нибудь в Каннах или в Майами. Чтобы красивая женщина рядом, чтобы внуки в гости приезжали… Ну и, потягивая «мохито», писать книги. О жизни…

США, Нью-Йорк.

Яркий луч света навязчиво бьёт в глаза. Да ещё этот дым. Бред какой-то. Им же всем тысячу раз говорили, что дым мешает работать. От него першит в горле. Страдают связки.

А связки для певца что? Правильно, ВСЁ! Они ж постоянно в деле… И потому с ним хронические проблемы! Ещё, блин, печёнка колет. Или селезёнка. Впрочем, какая разница? Хрен редьки не слаще. Отчего ж оно, падло, болит, а? Виски? А может, кокс? Говорят, влияет на печень. Особенно вместе с алкоголем. Нет, ну это ж несерьёзно. Раз в две недели, не чаще. Это так, баловство одно, а не кокс. А вот с вискарём, может, и перебор…

Так, а какая там у меня следующая песня? Да, кстати, я сейчас пою. И не в караоке там, где-нибудь, а на сцене театра Millennium в Нью-Йорке, перед забитым до отказа залом. Пою, что называется, «на автомате», а как иначе? Одни и те же песни практически через день. Меняются страны, города, концертные залы, а песни по программе. Ну, с небольшой корректировкой: «плюс-минус» одна, две. «Плюс» не в том смысле, что под «фанеру», пою-то я как раз вживую. Даже не под «минусовку», а с реальными музыкантами, которые играют так же, как я пою – не задумываясь. Как такое возможно? Ну, вот вы, ведя, например, машину, не думаете же всё время о том, как крутить руль и нажимать на педали? Размышляете о чём-то постороннем? Наверняка. А иногда можете доразмышляться до того, что проскочите нужный поворот. Вот так примерно и я. Голосовой аппарат издаёт звук, тело двигается, а мысли летают где-то…

И иногда теряется ощущение текущего момента…

Итак, я стою на сцене Millennium’а. Харизмы немеряно. Красиво очерченный профиль. Ямочки на щеках (типа как у Пирса Броснана). Тёмно-каштановые, чуть вьющиеся волосы. Рост метр девяносто, в меру подкачан. Загар (солярий на смуглую и без того кожу). Модная лёгкая небритость. Порой говорят, что я похож на Тома Форда[7]. Не полностью согласен. Согласен, но не полностью. У меня глаза светлее, и вообще… Ну, если только в смысле образа и моего латинского типажа. Даже кличку Итальянец в прошлой жизни носил. Хотя на самом деле во мне течёт совершенно дикий шейк из еврейской, греческой и украинской кровей. Впрочем, поскольку Форда многие считают самым стильным и ништяковым чуваком в мире, то я, в принципе, и не против. Я тоже в тренде. Тоже «весь на гламуре». На чёрном велюровом пиджаке Ermenegildo Zegna, на белой рубашке Paul Zileri, расстегнутой так, что видно волосатую грудь и все эти цепочки с ладанками. Ещё на мне голубые рваные джинсы Dolce & Gabbana, ремень Zilli и лакированные туфли Sergio Rossi.

Вот только от Тома Форда ничего. Стоп, забыл. А парфюм от кого?! Короче – чистый мачо!

Блин, какая же все-таки следующая песня? А, уже пора прощаться, ё-моё! Так. Ничего не забыть. Хвалю публику, представляю коллектив, ещё раз о спонсоре, всем пока!

Да, последний вискарь в антракте был лишним – во рту немного вязко. Зачем я его выпил?

– Спасибо! Спасибо за аплодисменты, за эту потрясающую встречу! Время пролетело незаметно, и я только сейчас понял, что наш вечер подошёл к концу, – благодарю я зал. Нью-йоркская публика считается самой зажравшейся, и потому на самом деле приятно ощущать, как зал «ведётся» на мой поставленный голос с фирменной «простуженной» хрипотцой. И я продолжаю заигрывать с аудиторией. – Среди некоторых артистов бытует мнение, что в Нью-Йорке самая тяжёлая публика, но я в очередной раз убеждаюсь, что это неправда. А плохому танцору, сами знаете, что мешает, – народ смеётся. Я говорю о спонсоре, поддержавшем мой тур по Америке, и плавно подвожу к финальной песне. Сейчас пойдёт вступление, и я представлю свой коллектив. Каждый музыкант отзовётся короткой импровизацией.

– Итак, дамы и господа, прошу любить и жаловать. Коллектив Артура Смоленского. На клавишных и саксофоне для вас играет заслуженный артист России, мультиинструментальщик Анатолий Кришталь, вообще очень важный у нас человек, аранжировщик почти всех композиций. Ваши аплодисменты… Соло-гитара – Андрей Воронцов, виртуоз и любимец девушек! Не жалеем рук, хлопаем, дамы и господа!

Ну, и так далее, продолжаю по списку… Бас-гитара, труба, барабаны, звукорежиссёр, естественно. И, конечно, девочки на бэк-вокале. Все три – красотки «с телом». Группа «ВИА Гра» в лучшие годы… Правда, мои не особо поющие, но зато картинка – загляденье! Просто супер!

На финальной песне, как обычно, не отпускают. Исполняю ещё две на бис и ухожу, что называется, под шквал оваций. И заваленный цветами…

Гримёрки в Millennium расположены в цокольном этаже, за сценой. Спустившись туда, сразу же попадаю в объятия дяди Гриши (корифея, или, как его часто называют, крёстного отца русского шансона) – Григория Санько. Дядя Гриша – «последний из могикан», единственный певец из мегазвёзд русской эмиграции, не вернувшийся в Россию. Он так и остался жить в Нью-Йорке…

– Вышак, сыночек! Просто вышак! Ты им дал два часа, не вынимая! Какие аранжировки, какой музон! А тёлочки! – Голос у дяди Гриши хоть и хриплый, но резкий и отрывистый, очень живой для человека, которому хорошо за семьдесят. Это при том, что он по сей день поёт ещё более легко и моложаво, нежели разговаривает. – Давай, сыночек, за твой успех! – В руках у Санько бутылка Jack Daniels и пластиковые стаканчики. – Ты водку-то не пьёшь, вот и приходится не в юном уже моём возрасте менять привычки. А заполируем кофейком. – На столике уже несколько стаканчиков, только с красочными эмблемами какого-то фастфуда. Они наполняют комнату кофейным ароматом. – Америка, блин. Тут, в театре, вообще пить нельзя. Курить тоже, но это хорошо как раз. Ты же знаешь, я дыма не переношу с 80-го года. Ну ладно, заряжаем… – Дядя Гриша наполняет пластик вискарём, и видно, как в его глазах начинают играть озорные огоньки…

– И за удачное начало тура! – В гримёрную входит Маринка, мой директор. Моя правая рука. Она большая умница. Блестяще умеет вести переговоры с клиентами, особенно мужского пола. А мужчины, естественно, составляют большинство среди заказчиков «корпоративов» – основной статьи дохода артиста. Так что её дар использовать женские чары для разведения «сильной» половины человечества на денежные знаки просто незаменим.

– На тебе, доченька, стаканчик. Хлебни вискарёчка. – «Сыночек» и «доченька» – любимые обращения дяди Гриши к поколению тридцатилетних. К тем, кому около двадцати, он обращается «внучек» и «внученька».

– Мариш, позови ребят. Всех, – до чего ж устало звучит мой голос. Связки подсели прилично. – Только через десять минут, хорошо? Я переоденусь.

Вскоре в двадцатиметровую комнату набивается толпа. Становится тесно и шумно. Пожалуй, пора линять. Причём по-английски. Иначе проводы будут нескончаемы. Я подаю знак Марине, и она вслед за мной выныривает в коридор…

– Я свалю технично. Вещи заберёшь, ладно?

– Ты сразу в гостиницу? А ужинать? В номер закажешь?

– Да нет. Какой ужин? Устал я сильно. Выложился. Поеду к Игорёне. Завтра он меня привезёт. А народ пусть послушает дяди Гришины байки. У него в арсенале их много… Может, жизни малехо подучатся. В общем, разберись тут сама…

– Понял. Езжай отдыхай. Всё будет нормально…

Я выхожу со служебного входа и в считаные секунды ощущаю пронизывающий холод зимнего ветра. Игорёня, мой друг детства, уже ждёт за рулём огромного тюнингованного Hummer. Как он всё-таки любит джипы. Впрочем, он очень органично в них смотрится. И чем больше джип, тем органичнее. Ну, а на чём ещё ездить, если комплекция, как у игрока в американский футбол? Завязавшего, типа, с профессиональной карьерой и набравшего килограмм двадцать… Я, в принципе, тоже парень не маленький, но большие классические внедорожники (не путать с кроссоверами!) не люблю априори. Нет, ну всё понятно: дороги у нас – что в России, что в Украине – фуфло. Зимой заносы, гололёд. Джип – это удобно, надёжно. Но не тащусь я на эту высокую посадку, и вообще… Да к тому же и зимы нынче не те. Глобальное потепление, мать его!..

– Ну, концерт – просто бомба, Арчик! Нет слов! – Игорь хлопает меня по плечу. – Ты разорвал нафиг этот зажравшийся бомонд! Супер вообще!..

– Спасибо, друг. Да, я почувствовал, что клёво получилось. Народ протащился. – В очередной раз отмечаю, что Игорёня похож на Мэтта Дэймона. Располневшего…

– Поехали, поужинаем.

– Нет. Не хочу. Поехали спать. Тем более, пока доберёмся, – я реально устал. Первый концерт в туре. Да и боли эти в боку…

– Так что? На голодный желудок спать?

– Ну, чайку попьём. У тебя бутербродик найдётся?

– Смеёшься?! Да у меня можно жить автономно… Неделю из дому за жрачкой не выходя! – раскатистым басом смеётся Игорь.

– Вот и здорово. Чайку, потрындим малехо – и спать. Тяжёлый был день. Я как воздушный шарик, из которого весь воздух выпустили…

– Как тебе тачило? – спрашивает мой друг.

– Товар! – отвечаю я, отчаянно сражаясь со сном. «Как он всё-таки любит джипы…» С этой мыслью и отключаюсь.

Пока я сплю, Hummer выруливает на знаменитый мост Веррезано-Бридж, связывающий Бруклин со Стэйтн-Айлендом. Затем на «девятую» дорогу, и минут через сорок, ввиду отсутствия пробок, мы уже в Мальборо, штат Нью-Джерси – элитном районе, где живёт Игорь с семьёй. Я открываю глаза и вижу мелькающие рождественские огоньки на роскошных особняках. Почти возле каждого – маленькие олени из лампочек. Нас встречает жена Игоря – Инна. Она улыбается и говорит, как рада меня видеть.

Но я-то знаю, что это не совсем правда. Как не совсем искренна и её улыбка. Инна боится, чтобы Игорь не ускользнул из-под её влияния. И в этом смысле друзья представляют «прямую и явную угрозу». Я, похоже, в особенности. Так было всегда. (Они ведь вместе уже, как говорится, всю жизнь.) Она считает, что я могу сбить её супруга с пути истинного. Мол, возле меня крутится много тёлок. А Игорь – парень хоть куда, да и равнодушием к женским чарам никогда не страдал. Инна слишком умна, чтобы сомневаться в желании мужа забежать куда-нибудь подальше после стольких лет жизни в Америке в режиме «работа-дом-работа»… Не жизнь, а бессрочная каторга, короче…

Вообще-то мне снят роскошный люкс в отеле Marriott Marquis в самом центре Манхэттена. Я люблю сей отель, особенно вид из него. Организаторы тура, зная об этом, заранее забронировали ВИПовский номер с видом на Таймс-сквер и Бродвей. Но сегодня хочется просто окунуться в атмосферу харьковской юности. Ради общения с другом детства (А то! Мы с 9-ти лет вместе!) я даже готов отказаться от многолетней привычки заниматься сексом перед сном. (Есть у меня такая заморочка – не трахнувшись, плохо засыпаю.)

Итак, мы располагаемся в просторной кухне.

– Красивый дом. Очень, – я многозначительно поджимаю губы, подтверждая этим свои слова. Игорь вселился сюда меньше года назад, и я тут впервые.

– Завтра посмотришь весь. Сейчас дети спят. Не хочу шуметь. Вискарика под чаёк? У меня есть Blue Label.

– Бомбастер вообще. А лёд имеется?

– Ну, холодильник же работает… Значит и лёдогенератор…

– Хотя дорогой виски со льдом – это лошизм. Наливай чистый…

– А как насчёт косячка?

– Надеюсь, не гидропоник?

– Нет, а что?

– В нем повышенное содержание тетрагидроканнабинола.

– Чего повышенное содержание?

– Блин, не издевайся! Думаешь, это просто выговорить?!! Тетрагидроканнабинол… Основной алкалоид конопли…

– Как ты это запомнил?

– Ты же знаешь, память хорошая… Ну и профессиональное, артиститиццкое[8] типа… Так что за травка?

– Хорошая тема, с Ямайки. Лайт. Уже забитый…

– Класс, но что-то я не помню, чтобы ты увлекался ганджубасом…

– Да я и не увлекаюсь. Так, иногда… На воздух только выйдем, чтоб запах в дом не шёл…

– Само собой…

Выходим на бэкъярд[9].

– Слушай, что Инка в напряге таком? – затягиваюсь ракетой с марихуаной. – Всё боится, что собью тебя с пути истинного?

– Да послушай… Всё это понты для приезжих… Хочу слетать в Харьков. Не был десять лет… Так у неё истерики.

– Понятно. Ну, так полетишь или нет?

– Да конечно полечу!

– Кстати, я отсюда рвану в Харьков на несколько дней. У мамы день рождения, у меня концерт. Давай вместе, а потом поедем в Москву, ко мне. Оторвёмся так… Ты себе даже не представляешь!

– Годится. Это вариант.

Мы пьём виски, чай, едим бутерброды с сырокопченой колбасой и шоколадно-вафельный торт. Чисто харьковский, знаменитый на весь мир (где живут эмигранты из совка), торт. Раньше, в эпоху нашего детства, он назывался «Делис». Теперь носит незатейливое, зато патриотичное название – «Харювський». Перебивая друг друга, вспоминаем свою весёлую беспечную юность. Друзей. Девчонок. Всякие прикольчики… В те годы не было понятия «мажор». Ни в филологическом смысле, ни по сути. Мы были просто детьми из богатых семей, но при этом и близко не имели того апломба, того ощущения безнаказанности, которые выпирают из сегодняшних «мажоров». Кроме того, в семнадцать-восемнадцать лет мы уже сами зарабатывали деньги. Ну, а вечерами, конечно, тусовались по-чёрному. У обоих имелись авто – самые модные по тем временам «девятки», и мы катались от одного злачного заведения к другому. Жизнь казалась праздником. Потом всё резко кончилось… Для меня…

– Куда мы едем? – спрашиваю я, разглядывая пейсатых обитателей Южного Бруклина. На улице полдень.

– Я же тебе сказал – завтракать. У моего приятеля кафе на Кони-Айленд. Вкусно так – уши заворачиваются!

– О’кей! Только уши мне ещё нужны. Завтра концерт в Чикаго.

– А я думал, на концерте тебе нужен голос, – громко, как всегда, смеётся Игорь.

– Но уши тоже…

– Какие планы вообще?

– В отель поеду. Пообщаюсь с коллективом. Организаторы звонили, хотят перетереть что-то… Может быть, устрою себе, типа, сиесту. Лёгкий вкусный обед. На десерт сладкая девушка. А вечером можем куда-нибудь сходить. Как ты?

– Слушай, нас сегодня пригласили на новоселье. Съездим на часок-другой?

– У кого новоселье-то?

– Тёщины друзья. Ну, я с ними так, постольку-поскольку… Инна с тёщей просят, чтоб ты с нами тусанулся там. Очень хотят засветиться с суперзвездой…

– А что? Давай сделаем людям приятное.

– Годится. Так, а кто у тебя на десерт?

– Да есть тут одна девочка Ксюша. На Манхэттене недалеко от Центрального парка живёт! Красотка. Из профессорской семьи… Такие все интеллигентные, ну просто нахуй некого послать, а развратная – нереально!.. Страстная такая! А, как говорится, «страстные женщины хороши до безобразия, во время безобразия и после безобразия»!

– А я думал, ты с этой, которая клон Памеллы Андерсон… – с нескрываемым восхищением произносит Игорь.

– Машенька? Машенька – супер! Только почему «клон»? Похожа, это правда. И волосы покрашены так же, и тату в стиле. Но сиськи-то, самое главное, свои. Да и всё остальное очень даже на месте. Слушай, она бомба. Но на работе, тем более такой, как у меня… интриги начнутся – «то, сё»… Разок, конечно, было. Давно ещё… В Австралии с голодухи… Там все тёлки на кенгуру похожи, вот и не сдержался… Но потом всё ей обьяснил. Предложил забыть, чтобы работать дальше в одном коллективе… А вообще она, конечно, – улет! Все стандарты соблюдены!!!

Тут я позволю себе небольшое лирическое отступление.

Давайте знакомиться поближе – Артур Смоленский, секснаркоман. В каком смысле? Всё очень просто на самом деле. В двадцать первом веке каждый на что-то подсажен. Кто банально на бухло, кто на ганджубас, кто на кислоту, кокс или герыч (не дай Бог). Кто на казино, кто на виртуальную херню какую-нибудь… Перечислять можно до бесконечности. А есть и такие, которым категорически всё похуй… Кроме денег! Как в том старом анекдоте, когда у председателя клуба похуистов спрашивают:

– А вам правда всё похуй?

– Правда!

– И женщины похуй?

– Похуй!

– И бухло похуй?

– И бухло!

– И ганджубас?

– И ганджубас!

– И деньги похуй?

– Не, деньги нам не похуй!

– Так это же противоречит вашим принципам!

– А вот это нам – похуй!!!

Про подобных персонажей часто говорят, что они, мол, думают головой (ну, как по мне – это не жизнь, а существование, пускай даже обеспеченное…). А про таких, как я: «Не тем местом думает»! Не спорю. Моя страсть – женщины! Когда вижу реально обалденного человека – просто дрожь по телу… Что значит «реально обалденный»? Объясняю. Девушка должна соответствовать моему стандарту красоты и сексуальности. К счастью, жизнь сложилась так (в этом удалась точно), что я всегда имел возможность и право выбора! Итак, представляю противоречивую философию гурмана (трахаю только то, что очень нравится) и обжоры (не могу никак натрахаться) одновременно.

В моём восприятии все женщины делятся на две основные категории: сексуальный объект и не сексуальный объект. К первой отношу тех, кто в формате. С ними я хотел бы заняться сексом (можно и немного зароманить – у творческого, пишущего песни человека без лёгкой влюблённости не бывает ни сумасшедшего секса, ни вдохновения. Без неё получается просто спорт какой-то. Типа биатлона. Видишь мишень, прицеливаешься, стреляешь… Не мой фасон…). Все остальные относятся ко второй. С ними можно дружить, заниматься бизнесом… Но секс с представительницами не «моего формата» мне не интересен. Впрочем, как видимо, и им со мной. Примерно так. Да, ещё бывают ситуации, когда и «форматных» как объект воспринимать нельзя. Это когда девушка с твоим другом или просто хорошим приятелем – такой «косяк» даже секснаркозависимостью не оправдывается!

Что же такое формат? Да очень просто всё! Пожалуйста!

Породистая самка! Фейсконтроль: овал лица, глаза, скулы, нос, губы – всё имеет значение, всё должно волновать! Соблазнительный-манящий взгляд. Раскованная-порочная-игривая улыбка – куда ж без этого? Грудь не меньше третьего и обязательно упругая (ну на крайний случай – «двойка», но полная и высокая, стремящаяся к «третьему»). Тонкая талия. Прокачанный живот, красивой формы бёдра и попа. Ноги стройные, с правильно очерченными икрами. Будоражащая воображение соблазнительная походка. Кожа бархатная (или атласная, не знаю, какое сравнение точнее) и всё такое. Ещё очень важна пластика, прогиб – чтобы как у дикой кошки… Волосы должны подчёркивать женственность (желательно длинные – это всегда стимулирует и цепляет).

Короче, включаете DVD «Playboy Video» или просто какой-нибудь фильм с СальмойХайек-ХоллиБерри-АнджелинойДжоли – это как раз формат и есть. Столбняк с первого взгляда гарантирован.

«Банально!» – скажет кто-то. Возможно. Но я и не претендую здесь на оригинальность. Мой вкус достаточно прост, как у Черчилля – всё самое лучшее!

«Примитивно!» – добавит кто-то ещё. Почему бы и нет! Не терплю примитива ни в музыке, ни в литературе, ни в жизни… А в выборе сексуального объекта? Почему бы и нет?! Бой феминисткам!!! Наш ответ Чемберлену (в смысле Оксане Робски и её клонам/последовательницам): «Женщина с зашкаливающим IQ, конечно, хорошо. Но, как с мужской точки зрения, – смазливая мордашка со стоячим четвёртым и круглой упругой попкой всё же лучше»!!! (А если дамочка при этом ещё и с мозгами, то хорошо совсем. Жаль, такая комбинация редко выпадает!) Но совсем тупые у меня тоже, конечно, в игноре. Среди «смазливых» их немеряно…

Мне друзья забавный случай рассказывали. Дело было в Киеве. В августе месяце. Одному чуваку подсуетили телефон тёлочки. То ли просто честной шлюшки, то ли праста, не помню… Короче, он звонит, договаривается о встрече возле гостиницы «Славутич», ну и когда дамочка спрашивает, как она его узнает, он решает пошутить. Говорит классическую фразу из «Места встречи…»: «На мне будет драповое пальто, кепчонка ратиновая, в руке журнал „Огонёк”». Знаете, как она отреагировала? Спросила: «А вы что, будете без машины»? Нормально вообще?! То, что она не знает классику и не обладает чувством юмора – это ещё куда ни шло. (Хотя отсутствие чувства юмора – проблема. Общаться «не в жилу».) Но драповое пальто в разгар лета её не удивило; зато озадачило, что пассажир без машины. На фига такой нужен?

К основной теме. Вот вы – обвиняющие меня в банальности. Мне кажется, что где-то там, в глубине души вы мечтаете о таких же женщинах. А некоторые из вас (кто помоложе) онанируют на их фото в различных журналах. (Если воображения хватает, конечно.) Только боятся в этом признаться.

Ханжество… Политкорректность (мать её!)… Или такая удобная, типа, позиция – презирать то, чем не можешь обладать…

Так что – формат и ещё раз формат!

Как по мне, так трахать некрасивых, бесфигурных баб ещё более отстойно, чем жить в голимой квартире или жрать чё попало. То хоть бывает от безысходки, а в этом случае лучше уж представить себе чувственно-соблазнительную и безбрежно-томную Монику Беллуччи (№ 1 моего рейтинга) в «Малене»[10] и подрочить.

Прекрасно понимаю, что подобная философия далеко не всем по душе, но ничего страшного… Это жизнь, дамы и господа! Желание всем нравиться – самое глупое из всех человеческих желаний!

Но вернусь к своим предпочтениям.

Следует заметить, что среди красивых женщин очень много таких, у которых, при внешней сексуальности, внутренняя отсутствует напрочь. Эта опция просто не предусмотрена. Ну не тащатся они от этого дела по-настоящему. Другое в голове. Особенно в последнее время. В эпоху 100 % товарно-денежных отношений.

Всё больше —

шмотки, цацки, денежные знаки…

Доллары и евро – их главные афродизиаки!!!

(Вау! Хип-хоп попёр!!!)

У меня и тут своё ноу-хау присутствует. Ещё в юности поймал фишку – как по некоторым характерным признакам (взгляд, голос, интонации, жесты) распознавать, что ж там внутри – бесчувственная кукла или реальная бомба? Просто кусок свежего молодого мяса или настоящий деликатес? Чуйка такая, короче. Пока не подводила…

Ну и как вы уже поняли, помимо секснаркомании я ещё и законченный перфекционист-максималист. Такой себе придурок, постоянно находящийся в поиске совершенства. Мне б комп, как у Аль Пачино (мой самый любимый, кстати, актёр. Ещё с «Крёстного отца») в фильме «Симона». Ну, такую штуковину, с помощью которой он мог собирать женщину, как в конструкторе «Лего». Только как её оживить до вышеуказанной чувственной кондиции? Вот вопрос для будущего науки!

А если серьёзно, то понятно, что контингент с наличием всего перечисленного встречается не часто. Да какое там – «не часто». Просто уникален! Даже у нас, где плотность красивых девушек на квадратный метр в сто раз больше, чем в среднем по планете… Потому и дрожь, потому и стараюсь не упустить достойных. Потому и не трахаю каждый день новую (хотя мог бы, толпы поклонниц вешаются). Потому и гурман…

Вот эту самую философию я и объясняю Игорёне.

– Понятно, ты ж у нас секс-символ российской эстрады! – ёрничает.

– Да какой, в пизду, секс-символ?! Секс с левой тёлкой – фонарь! Чистый бред…

– Философ, бля… – резюмирует Игорёня.

Кафе называется «Обжора». Заправляет здесь колоритнейший одессит Филипп. Лет пятидесяти, смуглый, как мавр, с ухоженной седой шевелюрой (верняк каждое утро с феном у зеркала) и неподражаемой речью. Хозяин встречает нас, как дорогих гостей, и сразу усаживает за столик:

– Не, ну я рад вас видеть, конечно. Тебя, Игорь, и твоего знаменитого друга. Но шо ж вы так быстро приехали? Фирменная яичница от шеф-повара ещё не готова… Я туда зашвырнул только половину ингредиентов.

– А сколько их всего? – удивляюсь я. – Это ж яичница, а не…

– Молодой человек, я ж вас таки не учу за то, как петь, да?

– Яичница от Филиппа – шедевр! – вступает бас моего друга. – Ты такого не пробовал.

– Да, её приготовить – это сумасшедший дом, – самодовольно произносит «одесский мавр». – Ну, так что? Солёности и по соточке? Для разминки, типа?

– Утро на дворе, ребята… Вы чего? – На этот раз я уже не удивляюсь. Просто тихо хуею.

– Ну, так я ж и не предлагаю по пол-литра. Так, для аппетита. Я бекицер, мусчины, пошёл шуршать столом!

– Арчик, мы тут привыкли к такому жизненному графику. Не богема, бля, – Игорь кивает Филиппу, мол, давай неси. – Встаём рано. Часов в шесть. Пока с Нью-Джерси сюда докатишь… С восьми уже по бизнесу (Игорь держит парк лимузинов, сдаёт их почасово). Туда-сюда, страховка, банк, техобслуживание… А к двенадцати, как правило, уже можно курить… Так что это только так называется – завтрак. А по ходу – чисто обед…

На столе появляется блюдо с солёными помидорчиками, огурчиками, перчиком и чесночком. Бутылка «Русского стандарта» из морозильника. Пока мы выпиваем под витиеватый тост (не люблю водку, но чисто из солидарности, а то скажут – «зазвездился»), приносят кулинарный шедевр. Фирменная яичница оказывается сантиметров в семь высотой и занимает огромную сковородку. Сверху она густо посыпана мелко нарубленной зеленью.

– Мд-а-а-а, а планировал слегка перекусить, – говорю я, хотя уже понимаю, что живым отсюда вряд ли выпустят…

– А ты шо, на диете? – вскидывает на меня глаза Филипп.

– Артист, и это очень прискорбно, на диете всегда… – с сожалением цокаю языком.

– Да ты вообще худой. В телевизоре ты больше раза в полтора.

– Так в том-то и фишка. Люди ж меня видят в основном по телику. А эта падла плюсует кило шесть, а то и десять… Оптический обман!

– Не, ну обжираться нам в твоей «Обжоре» точно нельзя. Сегодня ещё на новоселье идти… – включается Игорь. – Надо оставить место.

– Это, братанчики, святое. Я, если иду к кому на день рождения там или на свадьбу, нахавываюсь от вольняшки.

Надо ж за подарок отбиться, – смеётся Филипп, разливая ледяную водку по стопарям.

– Ну шо? Лэ хайм!

Мы выпиваем, а «мавр», пережёвывая колбасно-балычную начинку, продолжает:

– И где новоселье?

– Манхэттен-Бич.

– О-о, а где они раньше жили?

– На седьмом Брайтоне, кажется…

– Вау, у кого это такой крутой подъём? Он шо, ёбнул-таки банк?

– Это приятели моей тёщи. Он учился, учился, блядь, лет двадцать. И стал наконец крутым доктором…

– Молоток! Теперь у семьи нью левел[11]. И потому выпьем за успех. Лэ хайм!

Как вы понимаете, поллитровка уже близится к своему логическому завершению. Мы принимаемся за еду, но любопытный, как все одесситы, Филипп больше минуты молчать не может:

– А где они хавчик на торжество заказывали?

– Филя, ну я откуда знаю? – с набитым ртом отвечает Игорь. – В ресторане, наверное…

– Слушай, я понимаю, шо не на заправке. Интересует, в каком. Ты где думаешь? Во всех кабаках прилично готовят? Щас! Я тебя умоляю! Хавчик надо заказывать в «Татьяне». Вот это товар! Класс!! Топ!!! Я на прошлой неделе был там, на одной свадебке. Родители молодожёнов обошлись без этой жидовской экономии. Так если вы меня спросите, я вам отвечу – такой себе баландец[12]! Такие навороты из морепродуктов! За остальной репертуарчик вообще молчу! Короче, шоб вы понимали – на столе не было разве шо мамы и папы!.. Но, если хорошо присмотреться, так и они там были. Поэтому я, чистокровный одесский еврей, всегда говорю: «Ебен рот, жиды, не экономьте на заварке!»

Возможно, колоритный монолог хозяина и шеф-повара в одном лице продолжался бы ещё долго, но его отвлекла пожилая дама за столиком в углу, начавшая возмущенно отчитывать официантку. Филипп встал из-за стола и пошёл выяснять суть конфликта.

– У вас в варениках одно тесто и вода. Пишете, шо они с вишнями, и где вишни? – с таким же брайтонско-одесским, как и у большинства русскоязычных обитателей Южного Бруклина, прононсом сетует дама.

– Тихо! Ша! Мамочка моя, послушай сюда ушами! Посмотри в окно! Такое прекрасное утро, а у тебя кисляк на е… на лице! – Он красноречиво разводит руками. – Шо нам осталось жить? Понты… Лет шестьдесят! Так я тебя спрашиваю, оно надо тратить нервные клетки за каких-то вареников, а? Мало в них вишен? А ты шо, ведро хотела за пять долларов?

Мы пьём кофе и выслушиваем ещё несколько «историй из жизни»…

– Что вы думаете, Одесса-мама тоже теряет колорит речи! Зэхеры исчезают, как крабы с Привоза… «Никто уже не ботает по фене!»… Вот у меня был сосед дядя Жорик. Вот тот базарил – мама дорогая!.. Цимес! Пальчики оближешь и за добавкой побежишь!.. Как-то раз, я тогда был ещё пацаном, иду себе модный до делов… Навстречу дядя Жорик… «Как дышите, Филипп? Ровно?» «Всё ажурно, дядь Жор! Иду прогуляться в город». Так он выдаёт мне наставление: «Правильно… Ты молодой, красивый, икру скинуть надо…

Кинь по барам петелечку… Только я тебя умоляю, как родного, – не лови гавы и не свети своим болтом…» А на мне была печатка с сапфиром, так дядя Жорик говорит дальше: «Ты шо думаешь – или у меня такого нет? Есть! И в пять раз больше! И цепь есть шо на бульдога! Так я снял. Оно мене надо, чтобы меня в моей родной Одессе за мой рижик и убили?! И с детей поснимал! Так они подняли гвалт… А я им говорю: «Пускай лучше с вас снимет родной папа, чем не родные таки бандиты!» Один тут герой, шо зовётся Борей, на днях имел мозги прогуляться ночью в районе Дерибасовской с такой себе кралей… Подошли трое, с понтом спросили или есть закурить, подпортили ему пробор, раздели, разули… И шо ему щас, хорошо?» Вот такой монолог!

В запасе у Филиппа масса историй. Но мы наконец рассчитываемся и уезжаем… Игорёня отвозит меня в отель.

Люкс в Marriott, действительно, что надо. Организаторы не пожлобились (ещё бы, хорошие бабки на мне поднимут). Я наполняю джакузи и устраиваюсь в нём с банкой холодного пива из мини-бара. Оживает мобильный. Директор.

– Как дела, шеф? Ты где? – голос Марины звучит очень бодро. На позитиве. Обычно он такой, когда есть какие-то новости. Хорошие…

– В номере у себя. В ванне валяюсь. Ты как?

– Порядок. Слушай, у нас заказ на частный концерт в Нью-Йорке.

– На какое число?

– Девятнадцатое.

– Не получится. Я не успею к маме на день рождения.

– А ничего нельзя придумать?

– Например? – Пиво в банке закончилось. Вот фигня! Почему взял одну? Теперь вылезать из горячей воды… – Ты предлагаешь мне не полететь к маме на день рождения?

– А попросить перенести празднование нельзя? Ты же знаешь, от работы артист отказываться не должен. Это не…

– Знаю, знаю, непрофессионально и всё такое… Но я обещал, что буду на дне рождения и не хочу её расстраивать. У меня, слава Богу, достаточно концертов. Одним больше, одним меньше…

– Как скажешь. Но когда певцы начинают отказываться от работы, это заканчивается плохо, – тональность голоса моего директора меняется. Я представляю, как изменилось выражение её лица.

– О’кей! Подумаю… – Я выключаю телефон. Выбираюсь из ванны, вытираюсь махровым банным полотенцем с символикой отеля и закутываюсь в такой же «символический» халат. Достаю из мини-бара банку холодного Heineken и пачку фисташек. Фисташки очень вкусные. Как там они называются? Надо запомнить.

Нет, ну я понимаю. Конечно, Марина, в принципе, права. До фига есть примеров, когда успешный артист начинал перебирать: «Сюда поеду, а туда не хочу…» Потом наступали времена, когда он уже готов был ехать всюду, а не звали…

Мораль сей басни такова – не гневи Бога. Если он даёт работу, бери с благодарностью. Да и деньги не лишние… Заказничок Марина продаст как надо. Это она умеет. Рублей[13] за тридцать. Тоже на дороге не валяются. При моих-то расходах. А ну-ка, какие суммы только на ротацию клипа этим бандитам с телевидения… К тому же есть коллектив. Супер-коллектив, который нужно сохранить. То есть платить хорошо и своевременно. А денежки-то ребята получают сдельно: кто по двести пятьдесят, кто по триста за концерт. Значит, если хозяин от работы отказался – у них в семьях недостача…

Набираю номер маминого мобильника.

– Привет, мамочка. Как ты?

– Всё в порядке, что у тебя?

– Да всё о’кей! Вчера дал первый концерт. В Нью-Йорке. Аншлаг. В общем, хорошо всё прошло.

– Слава Богу, – мама очень трепетно относится к моим успехам.

– Слушай, мам, а ты где собираешься отмечать? У нас в клубе?

– Вообще собиралась в ресторане. В «Галерее», может… А что?

– Понимаешь, у меня тут работка вырисовывается. Не хотелось отказываться, коллектив огорчать. А что, если отметить на день позже, прямо на моём концерте? Денис распорядится, сделают спецменю там, и всё такое…

– Ну, вообще-то можно, конечно. Я, правда, на двадцатое всех ориентировала. Но ничего страшного, если надо – перенесу.

– О’кей! Хорошо. Как бабуля? Как Дима? – Я не очень-то и праздную маминого бойфренда Диму, но главное, что ей нравится.

– Всё как всегда. Нормально…

– Ладненько, целую. Скажи Денису, чтобы всё организовал, я потом ему сам позвоню. Пока.

Перезваниваю директору. Обрадуется. Очень. Она квартиру в новостройке почти в центре Москвы (впрочем, сейчас всё, что ближе Текстильщиков, – «почти центр») инвестирует. Скоро очередной транш. Деньги нужны. А продаст заказничок – десять процентов на базу… Вообще, неплохая у неё работенка. При таком, как у меня, плотном концертном графике десять процентов – нормальный доход. Да к тому же и расходов почти никаких. Большую часть времени Марина проводит на гастролях – там система «всё включено»: транспорт, отели, рестораны. Так что денежки можно смело класть в «тупичок»…

– Мариша, ты где?

– У себя в номере.

– Зайди ко мне.

Маринка очень симпатичная. Такая миниатюрная брюнетка с цепким взглядом. Одевается дорого и вызывающе («А что? – любит повторять она. – Мужикам нравится, когда приличная девушка одета как дорогой праст»). Обычно излучает жизнерадостность, но на этот раз выглядит озабоченной. Уж очень хочется продать «корпоратив» и получить своё.

– Какую цифру ты им назвала? – Я, похлёбывая пиво, полулежу в удобном глубоком кресле перед здоровенной «плазмой». Закуриваю чёрную сигарету. Sobranie. Я люблю их. Ну, такие с золотым фильтром.

– Никакой не называла. Сказала, что не имеет смысла пока. У нас нет свободных дат, и всё такое… – Она тоже закуривает.

– Мариш, разведи этих заказчиков. Скажи, что я наотрез упираюсь, хочу улетать. Но ты, в принципе, можешь меня уговорить… Если цифра будет тридцать пять, к примеру. Короче, ты всё сама знаешь. Нам не надо девятьсот – два по двести и пятьсот!

– Понял.

– Не для себя стараюсь. Пятерку возьмешь и устроишь шопинг. Сама прибарахлишься и коллектив оденешь. Это мой новогодний подарок. Дополнительный!

Глаза директора сияют.

Через полчаса она созванивается с заказчиком, а ещё через час ей в номер привозят гонорар артиста – тридцать пять тысяч долларов США.

ГЛАВА 3

…И главное – людей убивают,

режут почем зря…

Из к/ф «Место встречи изменить нельзя»

Украина, Киев.

12 декабря.

Самолёт был полупустым, так что Юле даже не пришлось засовывать свою луивуитоновскую сумку в этот жуткий ящик для ручной клади. Сумка провела весь недолгий полёт на соседнем кресле. Приземлившись в «Борисполе», Юля одной из первых покинула салон, «вышла из самолёта, убедившись в наличии трапа»[14].

В багаж она ничего не сдавала, летела без вещей. Вечером – назад. Ей просто надо поговорить с отцом. Вернее, не просто. Разговорчик предстоял ещё тот. Она не питала особых иллюзий по этому поводу. Но оттягивать его уже не могла. Да и не хотела.

Анатолий, человек, уже бог знает сколько лет возивший её отца, встречал Юлю в зале терминала «А».

– Здравствуй, Юленька! Ты так быстро… я только подошёл. А где вещи твои?

– Я налегке. Потому и быстро. Те, кто с багажом, ещё ждут. Но я же вечером домой, в Харьков.

– Даже на один денёк не останешься? Расстроится Виктор Владимирович.

– Не расстроится. Я его предупредила. Как у вас тут дела? Как папа?

– Всё в порядке. Генерал работает с утра до ночи…

Они вышли на воздух. Холодно, мелкий снег… Сели в машину. Выезд со стоянки был настолько обледеневшим и заснеженным, что даже полноприводной 221-й «мерс» вырулил не без проблем.

– Город, наверное, стоит? – поинтересовалась Юля.

– Ещё бы! В такую погоду. На Южный[15] можно и не соваться. Часа два простоим. Это в лучшем случае.

– А по Харьковскому шоссе тоже нехорошо. Там можно у Института химии намертво застрять, – Юля продемонстрировала осведомлённость в особенностях киевского дорожного трафика.

– Это точно, – с нотками усталости в голосе произнёс водитель. Последние дни он спал часов по пять в сутки, а почти всё остальное время за рулём находился. – Самый приемлемый вариант – это… увидишь, в общем.

Юле хотелось курить. Жутко хотелось. Но при Анатолии она не могла. Отец не знает о курении дочери. И не дай Бог, чтобы узнал. Нет, водитель, может, и не скажет ничего, даже наверняка не скажет, но ей неудобно, даже стыдно при нём. Её в дрожь бросало от одной мысли, что Анатолий поймёт – она обманывает отца. Лучше уж потерпеть-помучиться.

В том месте, где на проспекте Бажана начиналась самая-самая пробка, они свернули на проспект Григоренко, оттуда на улицу Княжий затон и просочились на Днепровскую набережную. По Днепровской доползли до моста Патона и с такой же черепашьей скоростью форсировали Днепр.

– Можно ещё через Березняки, но, в принципе, это один из самых оптимальных маршрутов, – произнёс водитель. – Час сорок. Нормально, в принципе.

Потянувшись ещё с полчаса, они подрулили, наконец, к зданию Министерства на улице Богомольца. Когда Юля вошла в огромный отцовский кабинет, генерал, импозантный, с жёсткими чертами лица мужчина около пятидесяти, нешуточно злясь, орал в трубку:

– Да не хер мне звонить, понятно?! Им погоны надевали, чтобы они службу несли, людей защищали, а не грабили! Нет, ни за кого я просить не буду! Не буду! При чём здесь честь милиции? Тех, кто марает честь милиции вот так… с говном её смешивает, надо не спасать, а уничтожать! Так что никакие «своих не сдаём» здесь не проходят! Под суд и в тюрьму! Всё, крапка, как у нас руководство страны говорит. Всего доброго!

Он швырнул мобильный на стол, сделал большой глоток воды прямо из стеклянной бутылки «Боржоми» и, подняв налившиеся кровью глаза, увидел дочку.

– Юленька, жизнь моя! Добрались, наконец! А я тебя жду всё утро, жду! Эти пробки дурацкие, сколько времени из-за них теряется.

Юля утонула в объятиях и поцелуях отца, боготворившего свою дочь.

– Привет, папуль! Кто это тебе нервы треплет с утра?

– Да пошли они! Дай-ка лучше на тебя посмотрю! Какая ты красивая! Давай я за тобой поухаживаю… – Он помог ей снять длинную шубу из стриженой норки цвета горячего шоколада. Усадил в кресло у журнального столика. На Юле был строгий, но обтягивающий (приталенный пиджак и узкая, до колен, юбка) и оттого чертовски сексуально выглядевший на её стройной фигуре чёрный костюм от Chanel. Под ним белая блуза Maxmara, на ногах замшевые сапожки Baldinini на шпильке. Волосы туго затянуты в узел, что подчёркивало очертания скул, глаза и высокий лоб. Лёгкий и изысканный макияж.

Виктор Владимирович по внутренней связи попросил принести кофе и печенье.

– Может, бутербродиков или потерпишь немного и поедем куда-нибудь пообедаем нормально?

– Потерплю, пап.

Вошла секретарша. Принесла поднос. Расставила на журнальном столике чашки с ароматным кофе и вазочки с печеньем и конфетами.

Примечания

1

шлемазл (идиш) – несчастливый, без счастья. Здесь – рассеянный, беспечный.

2

«Холодная гора» – Харьковская тюрьма, СИЗО (следственный изолятор). Пересылка.

3

групповуха (слэнг) – здесь: групповое изнасилование.

4

вертухай (слэнг) – тюремный надзиратель.

5

плётка (слэнг) – пистолет.

6

мультируль (автомоб.) – в большинстве дорогих автомобилей последних моделей рулевое колесо (рулевая колонка), в которое вмонтированы кнопки управления работой аудиосистемы, кондиционера и др.

7

Том Форд (Tom Ford) – культовый дизайнер мира моды.

8

артиститиццкое (ирон.) – артистическое (отсыл к Аркадию Райкину).

9

бэкъярд (от англ. backyard) – задний двор.

10

«Малена» (кино, 2000 г.) – кинодрама режиссера Джузеппе Торнаторе. В ролях: Моника Беллуччи, Джузеппе Сулфаро, Лучиано Федерико и др. Фильм – номинант на премии всемирных международных кинофестивалей.

11

нью левел (от англ. new level) – новый уровень.

12

баландец (слэнг) – баланда, лагерная похлёбка.

13

рубль (слэнг) – тысяча долларов США.

14

намек на несуразность в правилах для пассажиров компании «Аэрофлот» времен СССР.

15

Южный (геогр.) – Южный мост через Днепр в Киеве. Основная магистраль, ведущая из аэропорта «Борисполь» в центр города.

Конец бесплатного ознакомительного фрагмента.