- Да, - сдался Зотов.
      - Садись, карета подана!
      - А ты не пидор? - решил сориентироваться Зотов.
      - Что?! А! Нет, - это нет, - успокоил его извозчик.
      - Ну тогда поехали.
      Зотов обошёл машину (гораздо позже он как-то вспомнил, что руль в этом тарантасе был от чего-то правым), и устало упал на переднее сиденье. Заднее отсутствовало напрочь, как, впрочем, и большая часть обшивки. А лобовое стекло местами представляло собой сплошную паутину мелких трещин.
      Водила общего образа не портил, своим видом, полностью соответствуя состоянию этой боевой машины пехоты, под которой умерло, по меньшей мере, пять поколений автомехаников.
      Он принадлежал к тому архетипу, который сложился в конце 60-х и сгинул в середине 80-х, и мог бы классифицироваться, как "хиппи окультуренный", то есть относился к детям цветов, слегка удобренных биогумусом цивилизации. Помните, в одном из фильмов Антониони взрослые придурки в теннис играют без мяча? Вот, вот, вот, - такой же!
      Представители славного этого племени упорно и принципиально не желают разобраться в заявленных временем бинарных оппозициях: несусветное богатство/кромешная нищета, социальный статус/индивидуальная самобытность, общественный долг/личная выгода, острая необходимость/пустые понты.
      И в этих, и в прочих.
      В результате чего у посторонних постоянно возникают трудности с их идентификацией.
      Ведь любой из них равнозначно оказаться может и сторожем овощехранилища, и топ-менеджером нефтяной империи. В той же мере, как и та вещь с сединой на коленках, которую вы приняли за старые джинсы, может оказаться последней моделью от дома Roberto Cavalli, тянущей на пару "тонн" американских денег.
      - Ну, поехали, с Богом! - объявил седеющий хиппи. И как это не странно, сумел сдвинуть колымагу с места. - Зови меня Костей. А можешь, просто, - Кастетом. Подпольная кличка у меня такая - Костя Кастет.
      - Значит, Кастет, - Зотова неожиданно разобрало.
      Он начал смеяться, и не смеяться даже, а неприлично ржать. Хохотать до всхлипов. И остановиться не мог, - этот процесс не контролировался.
      Такое с ним случилось по жизни во второй раз.
      Первый, - когда ещё школьником был. Хоронили мать одноклассницы, он шёл в конце процессии, собирая весь женский плач на себя. Искусственно поддерживаемая похоронным маршем угнетающая атмосфера ужаса перед необратимостью произошедшего, являясь отражением естественного человеческого горя, подавляла и придавливала к земле. Отсутствие опыта поведения в подобных ситуациях сковывало и пугало. Было дурно.
      И вот тогда он неожиданно увидел суетливого рыжего муравья, который метался по ноге, по колготкам впереди идущей женщины. Муравью было всё до фени, Жизнь-то продолжалась.
      И психика восьмиклассника Зотова не выдержала: он сначала прыснул, потом рассмеялся и всё - отвязно захохотал до вот таких же нехороших всхлипов. Позже он узнал, что эта защитная реакция называется истерикой, и что право на неё во взрослой жизни нужно, порой, отстаивать с боями.
      Тогда и сегодня закончилось внезапно. Так же внезапно, как и началось. Костя-Кастет всё это время невозмутимо вёл свою развалюху сквозь, всё-таки рухнувший на Город, ливень. И эта его невозмутимость, не могла не вызывать уважения.
      - Костя, ты откуда взялся? - решил всё-таки выяснить успокоившийся Зотов.
      - Из дома.
      - Значит - из дома. Хорошо... А объясни, братела: кто тебе приказал меня отсюда забрать?
      - Шурик. И не приказал, а попросил.
      - Какой Шурик?
      - Шурик Найман, корешок мой. Друг детства... Он сейчас в Бельгии проживает.
      - И этот Шурик срочно прилетел из Бельгии, что бы отправить тебя за мной?
      - Зачем так сложно? Шурик полчаса назад позвонил из Афлигема, объяснил, где тебя найти, и попросил устроить на ночь.
      - А зачем?
      - Что зачем? Дима, я сам не очень в теме... Меня попросили - я сделал. Я попрошу - Шурик сделает. Дружба. Фернштейн?
      - А Шурику я зачем?
      - Зачем ты ему... Да на хрен ты ему не нужен! Ему мыло пришло. Тридцать три минуты тому... От партнёра... Шура - он шахматист. Его партнёр по шахматам и обратился с такой вот просьбой - тебя приютить.
      - Ну, а шахматиста этого, где и как найти? - начал злиться Зотов.
      - Да я почём знаю? Он же виртуальный партнёр-то... Кто ж его знает, где он обитает, чего он там моргает и как его зовут. Может зовут его - Морфеус, может Кокаинеус... Ты расслабься, Дима. Вид у тебя какой-то бледный. Видать тебе досталось сегодня. Ты бы отключил мозги-то на время.
      - А куда мы едем?
      - Куда едем? В студию. Домой нельзя, извини, - семья ночует. Так что, - в студию.
      Вокруг бушевала вода, и было её много, как в фильмах режиссёра, который видел ангела.
      И жёлтая подводная лодка Кастета уже полностью погрузилась в эту стихию, но её кэп уверенно держался избранного фарватера, и шёл курсом на родную гавань, избегая чужих фиордов.
      25.
      Какие навороты присутствовали в студии, - не увидишь. А унюхать - унюхаешь.
      Здесь душевно пахло: нагретым до готовности порваться пасеком; изжаренной на лампах древнего усилителя пылью; магнитной лентой, подклеенной вонючим ацетоном; застывшей на острие паяльника канифолью; кислым пивом, оставшимся со вчерашнего на дне бутылки; скинутыми на чёрный день в жестяную банку из-под лечо болгарского концерна GLOBUS бычками; туго натянутой на обручи барабанов кожей; и чем-то ещё, навязчиво-активным, смахивающим на одеколон "САША" - короче, убойно пахло прошлым.
      И этот эклектичный коктейль жестоко отбрасывал сознание в невероятные времена, когда мы ещё любили друг друга; когда слово "брат" не ассоциировалось со стрельбой зарядами из нарубленных гвоздей; когда хоккей не был в России новой бедой; когда дешевизна сигарет Newport равно кубинского рома Havana Club обеспечивалась высокими ценами на советскую нефть; когда БГ было паролем, а ГБ отзывом; когда звук был осязаемым виниловым бугорком, а не виртуальной последовательностью нулей и единиц; когда Смоки разрешалось перемотать только для того, чтобы поставить бабину с братьями Гибсон; когда последний звонок в школе по времени совпадал с первым приводом в ближайшее районное отделение; когда первая битва с головоломкой бюстгальтерной застёжки была проверкой перед первым походом рук в нежные девичьи тайны; когда всё, собственно, что было было первым... И, как обнаружилось в последствии, единственно настоящим.
      Такой вот ностальгией по затонувшей Атлантиде тюкнуло в подорванное последними событиями сознание Зотова, пока он находился в незнакомой знакомой пахучей темноте.
      Костя включил свет. Надо ли говорить, что студия нарисовалась именно такой, какой и представлялась?
      И Зотов тут же вычислил в углу старенький диван модели "мечта голодного клопа", а хозяин подошёл, с целью открыть, к единственному мутному оконцу, соединяющему этот уютный тёплый полуподвал с тревожным, и насквозь промокшим, внешним миром.
      - Как там? - спросил Зотов, свалившись на диван.
      - Волны мокрого шифера валом девятым рванули по городу.
      - А молний ломаные спицы присутствуют?
      - Присутствуют... и, вообще, впечатление такое, будто Фет с Тютчевым дерутся, оба в сиську пьяные.
      - Хорошо.
      - Ещё бы!
      - У тебя, Костя, извини за наглость, выпить чего-нибудь не найдётся? Чуть-чуть... пару капель...
      - Ты о водке? Брось, Димон - не пробьёт. Я тебе сейчас свой фирменный отвар сварганю. Отвар сказочный из трав волшебных.
      И Костя по-хозяйски засуетился: достал металлический электрочайник, добыл в него воду, но прежде чем включить в розетку, - плеснул водицу в керамическую плошку на какие-то светло-коричневые пятнистые камешки.
      - Живые камни, - пояснил он. - Вид - литопс лесли. Память о Карлосе нашем.
      - О Кастанеде?
      - Конечно. Специально за ними в Киев летал, - один дилер, по имени Кудря, их там толкает. Представляешь, до сих пор толкает... И, что интересно, - место у него притёртое, не без мистики место - брусчатка на Андреевском спуске, как раз напротив дома Михаила Афанасьевича.
      - Ну, и как камешки?
      - Брось, - пустое. И дорогие, и большое количество требуется. Не для внутреннего употребления содержу, - как память храню. О времени славном и бытие содержательном.
      - Понятно... Всё с вами понятно, гражданин Кастет.
      - Что - понятно? Понятно ему... Всё, Димон, уже в прошлом. Время ломает. Ломает... Ох, как ломает! Всё не то и всё не так... И ничего не понятно... Как пошатнулась в августе девяносто первого вера в славное учение дона Хуана, - ну, в то, что оно единственно верное, а потому - непобедимое, так и пошло всё сикось-накось - вырви- выбрось! Ломка началась страшенная! Разве не так?... Так!... А уж, когда в девяносто третьем, тогда - в октябре, сторонники потребления грибочков псилоцибе пересрались с приверженцами пользования кактусов лофофора, совсем худо стало. Ой, худо! Помнишь, как расстреляли теопанакатлисты пейотлистов из своих одноразовых танков, а в итоге - что?
      - Не помню, я в эти дни в карауле был.
      - А я помню! Они-то все при своей ханке остались, а мы Мексику потеряли! В душе и венах. Хлынули в страну долбанный героин, да грёбанный кокаин, и убили они на пару всю романтику в народе на хрен! Старики - те на ностальгию подсели, а молодёжь - на эту дрянь через скрученного в трубочку Беджамина Франклина, да общаковый шприц... С последними вообще худо. Совсем, согласись, худо. Жаль пацанов... И музыка у них какая-то сранная, и по жизни у них всё без тепла, но с вые... Как нормативно-то сказать?
      -- С немотивированными претензиями.
      -- Верно, амиго! Верно. Клубная культура, - твою мать! Хотя, может быть, это я просто пердуном старым незаметно для самого себя становлюсь. Время-то катится... И это моё возмущение суть старческое брюзжание... А? Два взрослых сына у меня... Ладно, амиго. Оставим это...
      - Разные они - пацаны-то... И по жизни сегодня всяко бывает... Просто раньше всё понятней было: в земле была нора, в норе жил хоббит...
      - Но кактусы-то были зеленей...
      - Костя, а Костя, - Зотов скинул свои новые мокасины и с блаженством вытянул ноги, - объясни мне, дураку, почему бедной Мексикой, где душно, потно и пусто, бредят все американские отморозки и наши постаревшие хиппари-умники?
      - Почему? Как - почему? Янки-урки, те - от закона бегут, а наши - считают, отчего-то, что Мексика ацтеков-майя - энергетический пуп всея Земли. Вот и тянутся... Опять же - романтика... Свобода скачет там, в соломенном сомбреро и аляпистом пончо на своём лихом мустанге con un verdadero barbudo, armado hasta los dientes! Скачет, понимаешь, от заката и до рассвета...
      - Положим, свобода если там и скачет, то от заутренней до всенощной. А от заката до рассвета там скачет кое-что другое.
      - Виноват, ошибся! Обшибся, обшибся...
      - Ошибся, говоришь... Ну- ну... Бежала Мексика от буферов... горящим, сияющим бредом...
      - ... и вот под мостом река или ров, делящая два Ларедо.
      - Там доблести - скачут, коня загоня, в пятак попадают из кольта, и скачет конь, и брюхо коня...
      - ... о колкий кактус исколото! Здорово! Да? Из кольта - исколото ... А почему, как думаешь, Владимир Владимирович не выбрал рифму "исколото - золото"?
      - А ты бы её выбрал?
      - Нет, наверное.
      - Банальней было бы. А он всё же гений.
      - Да, гений... Только не на ту лошадь однажды поставил.
      Костя беседы беседовал, но дело делал: включил чайник в розетку и достал из потаённых мест два кожаных мешочка: один синий - шуршащий, другой красный постукивающий.
      - А! Знаю- знаю, сейчас предложишь выбрать? - догадался прозорливый Зотов.
      - Ты, что, Димон, фильмов штатовских перекушал? Вот же приучили они весь мир, что метафизическую проблему борьбы Добра и Зла можно свести к технической какой провод - синий или красный - нужно перегрызть в тикающей бомбе...
      - Так точно, а проблему Выбора - к тому, какую таблетку - красную или синюю сожрать, не запивая.
      - А тебе, Димон, выбирать не придётся. Нет... И там и там - ингредиенты одного чудесного и неземного зелья. Выменял их в подножиях Восточных Саян у одного старичка-йерберо, тамошнего сборщика трав, на шведский фонарь и резиновые сапоги выменял... Действует, надо сказать, надёжно, - сначала отсюда извлечёт, где-то там поболтает, ну, а потом возвращает тебя к себе. Вернёшься, как концентрированный огурчик.
      - Консервированный?
      - Концентрированный! И ещё, скажу тебе, брат Дима, что фармакопея этого препарата проста до безобразия. Подглядывать нет смысла. Но если желанье есть валяй!
      Из красного мешочка Костя извлёк часть цветка, который Зотов уже видел и даже помнил где. В каком-то продвинутом журнале был помещён классификатор лекарственных растений, которые предлагал использовать Верховный целитель Владыка бериллового сияния в повседневной практике врачевания.
      Помнится, что на той иллюстрации из Атласа тибетской медицины это растение было изображено последним во втором ряду. А запомнил его Зотов оттого, что перед монитором компьютера, который стоял у них в штабе дивизиона, одна из штабных тёток приладила горшок с хавортией. Так вот, в Атласе было что-то подобное этой суккуленте, только не зеленое с бородавками, а белое с пупырышками. И Костя держал сейчас от такой же колючки веточку, которую на рассеянный взгляд вряд ли отличишь от ополовиненной и выцветшей клешни небольшого рака.
      Из синего же кисета он извлёк фашину коричневых прутьев без листьев, но с толстыми почками.
      Обломками "клешни" и надёрганными от сухих веток почками он наполнил зелёную от возраста и запущенности медную ступу, после чего принялся тщательно всё это толочь стеклянным пестиком. Толочь в порошок. Толочь и заговаривать.
      Покуда доморощенный бенефекатор Костя -Кастет сосредоточился на процессе, Зотов рассеянным взглядом попутешествовал по закоулкам студии.
      Особенно привлекли его две привлекалки.
      Во-первых, стенд с фотографиями девять на двенадцать в три ряда. Такие стенды - "ОНИ ПОЗОРЯТ НАШ КОЛЛЕКТИВ" - можно было увидеть в брежние времена на проходных всех советских учреждений. Но у этой доски был иной message. Над фотографиями было траурно выведено чёрной тушью: "ОНИ НЕ УГАДАЛИ С ДОЗОЙ".
      Зотов не был большим знатоком, но из этих, почти, тридцати портретов он узнал Джима Моррисона, Томи Болина, Джимми Хендрикса, Пола Коссофа, Дженис Джоплин, Брайона Джонса, Кейта Муна, и, кажется, Курта Коббэйна. В последнем он уверен не был.
      Между фотографиями было несколько, предусмотрительно оставленных пропусков. Зотов понял этот посыл, как то, что "в том строю есть промежуток малый, возможно это место для меня".
      Значит, во-первых, эти фотографии.
      Ну, а во вторых, взгляд Зотова приковала огромная чёрно-белая фотография одного из чудищ, охраняющих крышу собора имени Божьей Матери, что в городе Париже стоит. Ракурс был необычен - снято было сверху вниз, под углом градусов в шестьдесят, да ещё в сумерках. Странный ракурс придавал чудищу дополнительную жуть. Изображение было слегка размыто (видимо снимали с вибрирующего вертолёта), и создавалось впечатление, что с мифическим этим животным происходит очередная метаморфоза.
      - Химера, - отследив взгляд Зотова, отвлёкся Костя.
      - Почему она?
      - Икона двадцатого века, потому что.
      - Ты уверен?
      - Конечно! Химера - хитрая сущность, непрерывно меняющая свою форму и, даже, порой переходящая в иную сущность. Она же, Димон, - иллюзорная, несбыточная мечта, порождающая наивное желание поиметь счастья и, основанную на этом желании, глупую веру в то, что мир возможно обустроить каким-то справедливым способом... Согласись, сколько раз так уже было: мелькнёт, понимаешь, на горизонте очертания неясные - там, быть может, асфальт нагрелся и воздух горячий задрожал, а все уже поверили - вот оно счастье дармовое, и - ломанулись... Сначала один, потом второй, а за ними - толпа. И чем больше толпа, тем больше вера, а чем больше вера, тем сильней разочарование. Вот и пробегали весь век под номером двадцать. Пробегали на месте, то есть - вхолостую. Разве, не так?
      - А он горько пахнет тополиными почками.
      - Кто?
      - Нагретый асфальт.
      - Точно... А после дождя - перечной мятой.
      - Нет, я же, Кинстантин, согласен с теми, кто считает, что лучшим собирательным образом, если угодно - иконой, уходящего века послужил бы черный квадрат от Казимира-геометра.
      - Но это ж баловство, мутации искусства.
      - Костя, искусство есть квинтэссенция человеческого опыта.
      - А я думал, что философия есть эта самая квинтэссенция.
      - У них мама одна на двоих, её имя - Мистика.
      - Пожалуй, - Костя закончил с изготовлением порошка и засыпал его в шарообразный фарфоровый заварник, с безобразными васильками на борту, и пояснил: - Знатный чайничек, антикварный - внутри со стенок уже мумиё соскребать можно... Так что ты там про чёрные дыры-квадраты?
      - А то: человек думает про себя, Костя, что живёт он в трёхмерном мире, то есть, тот мир, который он видит, кажется ему трёхмерным. Так?
      - Есть такая ошибка.
      - А что является элементарной фигурой в трёх измерениях?
      - Куб, кубик, - Костя залил порошок кипятком. - Много кубиков. Много кубиков... в шприце.
      - Верно говоришь, - куб... А как, сожрав не потрошённого волосатого мамонта, рисовал человек на стенах своей коммунальной пещеры, окружающий мир, принятый нами для простоты пояснений за куб? Не поверишь, но в виде квадрата. Кривенького и плоского. Поскольку навыков не имел и перспективы не знал. Не геометрической, не исторической. Он жил, как дитя - здесь и сейчас. И было искусство примитивным... Но! Но пожил-потужил человек, синяков-шишек набил, ума поднабрался - образовалась у него История. И сделалось его искусство классическим. И куб нарисованный стал идеальным кубом. Геометрия - евклидовой, физика - ньютоновой... Ну, короче, организовалось тотальное единство и места, и времени, и действа-лицедейства. Но это не всё: пожил человек ещё немного, и проклюнулось у него его родненькое Я. Фиксированные нормы были разрушены, устоявшиеся формы были растоптаны. "Я так вижу!" - вскрикнул оборзевший человечек, педалируя на это самое своё Я, и каждый стал рисовать уже не куб, конечно, а своё... личное представление о кубе. Куб стал мало похож на себя. А Эйнштейн с Лобачевским маслица в этот огонь-то подлили... Но что с них взять?
      - А что с гения взять можно? Кроме...
      - Точно, - нечего. Но порезвились люди, порезвились и упёрлись в стену: то есть поняли, что нет таки у них никаких таких особых перспектив. Слезайте, граждане, приехали, - конец! И подвёл Казимир под всем этим делом кривую черту нарисовал, подобно первобытному своему предку, простой квадрат. Круг замкнулся... Вот и вся она - квадратура круга. Но поскольку весь опыт человеческий к двадцатому веку оказался негативным, замалевал Малевич свой квадрат чёрным колером... Тут и сказочке конец.
      - А мог оставить квадрат белым, но поместить его на чёрном фоне.
      - Но это было бы выражением отрицательного отношения к миру. У Казимира же именно отрицательное отношение к себе, точнее признание наличия Зла внутри себя, а так, я думаю, честнее. Не мир делает в нас дырки, мы сами друг в друга вбиваем гвозди и пули...
      - Этот мир, значит, внутри нас... Мир внутри, Бог пока снаружи... Куб вписан сферу... центр которой везде... Черный квадрат - это тень в нашей башке, которую отбрасывает мир... Короче, убедил, - каким мы мир умеем видеть в данный исторический момент, таким и изображаем, а по-другому, - рожей не вышли, - Костя перелил в большую чёрную кружку приготовленный настой и протянул Зотову. - На, Димон, готово. Похлебай, - и будет тебе счастье. А насчёт того, что чёрный квадрат - икона двадцатого века, может ты и прав. Хотя, смущает, что больно уж он смахивает на ещё не включенный телевизор. Какой же двадцатый век без телевизора...
      - Да, телевизор. Но уже выключенный. Мы его скоро выключим, поверь... Должен же сработать у человечества инстинкт самосохранения. Тут Казимир-вещун угадал...
      - Может, и угадал... только без телека скучно будет...
      - Настоящая жизнь - это скучная жизнь... Поэтому, я говорю: скука спасёт мир.
      - А не красота?
      - Это одно и тоже, - красота скучна. Нам интересно только патологическое... Анатомическое уродство, например...
      - Возможно... Мир в этом ящике вне Добра, к бабке не ходи... А удобная штука этот чёрный квадрат! Какая тема! И всяк увидеть может в нём всё, что захочет...
      - Это да! Ты сейчас вот сказал, и я увидел в нём, не поверишь, сразу двух знакомых женщин.
      - Женщин?
      - Да. Двух. Одну с чёрным саквояжем, другую с чёрным ящиком, - допивая горьковатое снадобье, промямлил Зотов.
      - Ну и ладненько. Буэнос ночес, тебе, амиго!
      26.
      И в тот же миг океан седого ковыля окружил бедолагу Зотова.
      И ничего вокруг больше не было.
      Только заполнивший собой и пространство, и время дрожащий ковыль.
      И не было неба, и земли не было, - только мягкий ковыль, только колючий ковыль. Гулял ковыль волнами, бил по ногам, качался над головой. И была непостижима природа этих приливов и этих отливов.
      Нет, не ветер был причиной этого дыхания - ветер невозможен там, где воздуха нет. И не тени создавали иллюзию того, что колышется шёлк дикой травы. Откуда им взяться там, где света и тьмы не существует. Волновался ковыль сам по себе.
      Как разумный океан Соляриса, отталкивающий своей таинственной безграничностью.
      Как пульсирующее безумное Нечто, притягивающее своей безграничной тайной.
      В этой качающейся и убаюкивающей белизне Зотов увидел (услышал? узнал? угадал?) крошечную белую точку. Она мгновенно (всё мгновенно там, где времени нет) обратилась в убелённого сединой старика.
      - Здравствуй, почтенный Сагаан Толгой, - обратился Зотов к нему.
      - И ты живи, Хурэн Хун, - вернул старик приветствие. - Долго ждал я тебя. Поднимался в Верхнюю Замби и опускался в Нижнюю. Книгу Судеб прочёл, ожидая тебя. И вот, наконец, ты пришёл. Пришёл из страны людей. Тех птиц, что, наевшись падали, теперь не могут взлететь. Знаю мысли твои. За кровь кровью хочешь ответить, за смерть - смертью. Знаю, зачем ты пришёл. Задай-шулуум нужен тебе для битвы с врагом. Ну, что же, батыр, укажу тебе Путь, в конце которого сможешь найти ты волшебный будал - камень, упавший с небес. Если найдёшь его, равных тебе не будет.
      - Спасибо тебе, почтенный Сагаан Толгой.
      - Не спеши благодарность ронять, - труден будет твой Путь и полон опасностей. И чтобы его облегчить, дам тебе я кувшин полный воды. Она будет нужна тебе, Хурэн Хун, но не для утоления жажды. И дам тебе тлеющий уголь из своего костра. С его помощью сможешь огонь разжечь, Хурэн Хун, но не для того, чтоб согреться. И дам тебе этот хабао - прут шерстобитный. Будет нужен он тебе, Хурэн Хун, но не для той работы, что привычна ему. Всё остальное, что нужно для завершенья Пути, ищи Хурэн Хун только в себе самом. Готов ли ты? Полон ли сил и решимости сделать свой первый шаг?
      - Да, я готов. Но не знаю, куда мне идти.
      --Выпей архи из этой стариной чаши. Выпьешь до дна, - увидишь звезду. Следуй за ней. Надеюсь, Хурэн Хун, что в Пути растеряешь, жгущее тебя изнутри, желание мести. И прощай! Всё, что хотел сказать, я сказал.
      Старик исчез, как и не было его, а Зотов залпом выпил из чаши что-то горько-тягучее.
      Белая муть, окружающая его, начала медленно (вот и появилось оно, ощущение времени) растворяться.
      Действительность проявилась, не торопясь, как изображение на фотобумаге, опущенной в проявитель.
      Он увидел, что стоит в долине, окруженной горной грядой.
      И небо над его головой было высоким.
      И в той высоте увидел он, как и обещал старик, яркую точку, от которой к его ногам спускалась линия, подозрительно похожая на луч лазерного прицела.
      Делать нечего, - нужно идти.
      Долго шёл... Так долго шёл, что успел состариться. И стал выбиваться из сил, но - о, радость! - неожиданно вышел к бронзовой юрте. В юрту вошёл, полог откинув, и увидел внутри юную девушку, красоты несказанной.
      - Не Агуу Ногон ли ты, милая, - спросил у неё.
      - Может быть, - смутившись, ответила девушка. - А я знаю, кто ты. Мне говорили об этом тамгу, - она нежно коснулась рукой его родинки на правой щеке. - Ты - Хашхи Бухэ.
      - Пусть для тебя я буду Хашхи Бухэ.
      - Вижу, как сильно устал ты, батыр. Выпей же молоко Звёздной моей кобылицы, и силы вернуться к тебе, - девушка протянула ему большую пиалу.
      Но осторожный гость кинул тлеющий уголёк старика на хворост, кучей лежащий на очаге. Жадный огонь быстро стал пожирать тонкие ветки, и Зотов плеснул на его языки молоко из пиалы. Оно вспыхнуло ярко, как АИ-95.
      - Ай, нехорошо, девушка, живёшь на дороге тридцати ханов, а мне молоко червивое подаёшь, - стал укорять девушку Зотов.
      Укоряя, коснулся её плеча шерстобитным прутиком. Исчезла девушка со своей юртой.
      Удивляться некогда, - нужно дальше идти.
      Долго шёл - дети успели состариться. Совсем изнемог-обессилел, но - о, радость! - нежданно-негаданно вышел к серебряной юрте. Полог откинув, вошёл и увидел внутри прекрасную женщину.
      - Не Анма Мэргэн ли ты, хозяюшка, - спросил у неё.
      - Может быть, - уклончиво ответила женщина. - А я знаю, кто ты. Я видела эту тамгу, - она ласково коснулась его родинки на правой щеке. - Ты - Гаагай Мэргэн.
      - Пусть для тебя я буду Гаагай Мэргэн.
      - Вижу, отдых нужен тебе, батыр после трудной и долгой дороги. Приляг на постель мою, и усни сном, возвращающим силы, - женщина махнула рукой на манящее ложе.
      Но осторожный гость вылил всю воду из кувшина старика на мягкие, тёплые шкуры. Едва коснувшись их, вверх поднялась вода облаком пара.
      - Ай, нехорошо, хозяйка, живёшь под тропой Семи аргамаков, а меня в пекло толкаешь - изжарить заживо хочешь, - возмутился Зотов.
      Возмущаясь, коснулся её плеча шерстобитным прутиком. Исчезла женщина со своей юртой.
      Делать нечего, - нужно дальше идти.
      Долго шёл - внуки успели состариться. Сил лишился совсем, но - о, радость! вышел внезапно на золотую юрту. Вошёл, полог откинув, и нашёл там старуху.
      - Не Манзан Гурмэй ли ты, бабушка? - спросил у неё.
      - Может быть, - прошепелявила старуха загадочно. - А я знаю, кто ты. Я помню эту тамгу, - грубо ткнула она сухим своим пальцем в его родинку на правом щеке. - Ты - Шобоол Бухэ.
      - Пусть для вас, бабушка, я буду Шобоол Бухэ.
      - Вижу, батыр, что боишься чего-то, что-то пугает тебя. Так знай: то, чего ты боишься, стоит сейчас у тебя за спиной.
      Осторожный Зотов резко повернулся назад, а бабка, с трудом дотянувшись, ударило его по затылку хэдэрггэ-кожемялкой.
      Интуиция подвела в этот раз Зотова: перепутал с Манзан Гурмэй-бабушкой Маяс-Чёрную старуху.
      "GAME OVER", - падая, подвёл он итог последней вспышкой угасающего сознания...
      27.
      Переход из той действительности в эту сопровождался негромкими гитарными переборами, - Костя мучил изящный акустический инструмент, шнур от звукоснимателя которого терялся в аппаратных дебрях.
      - Приветствую тебя, бесстрашный воин! - хозяин заметил пробуждение Зотова, ну, как, Димыч? До какого уровня?
      - До третьего.
      - Молоток! Я до третьего только со второго захода. И выше - ну, никак. Сколько не твержу себе: не верь старухе, не верь, - всё равно всякий раз оборачиваюсь, как придурок последний. И, естественно, заслужено получаю по балде.
      - А ты как-нибудь попробуй применить заклинание HEAVENLY LIGHT.
      - Ну-у, не знаю... Я такой, Димон, в этом деле тормоз, что, пока я со своим HEAVENLY LIGHT развернусь, костлявая кума уже всё, конечно, с помощью ENTERNAL NIGHT обкудрявит.
      - Тогда попробуй с ходу WIZARD EYE.
      - А это, что за беда?
      - Это тоже заклинание. Даёт возможность просмотреть не только те локации, куда попадёшь, но даже те, куда сроду не доберёшься. Сильная вещь. Нет, правда, Костя, ты попробуй. Рекомендую. Станешь человеко-богом.
      - Обязательно... Ну, а как тебе, кстати, графика?
      - Не плохо, но если честно, то бедноватая, - деталей маловато, а сюжетно что-то... по мотивам Рериха.
      - Рериха? Нет, у меня пожёстче, - на темы Рокквелла Кента. Но деталей то же мало, хотя по мне: фигня детали, - главное тенденции.
      - Это точно. В деталях бесы прячутся.
      - Верно, верно, - мелочи, мелочи гадкие! Вот эти мелочи и губят всегда и всё. На корню... А ты, Димыч, того, - давай кончай ночевать. Вставай, пройдись по бутербродам. Поковыряй колбасой в зубах. Найди там всё, на столе... И чай там...
      - Чай?
      - Да, сегодня просто чай.
      Пока Зотов проделывал зарядку для челюстей, Костя деловито продолжал подбирать какую-то неспешную мелодию.
      - Кошта, фы ноты жнаежь? - поинтересовался у него Зотов.
      - Есть немного.
      -- А математическое выражение гармоник? - проглотив кусок, продолжил тешить своё любопытство Зотов.
      - Не без этого, - политех же не зря осилил. Гармонию алгеброй поверить местами в состоянии
      - А подскажи тогда, как до-ре-ми в частотном ряду трактуются?
      - Легко! Единица, восемь девятых, четыре пятых. А что?
      - Один, девять, пять в знаменателе... Да так... А как же тогда колокольчик звучит в её волосах?
      - Колокольчик в её волосах?... Колокольчик звучит, приблизительно, так: две третьих в четвёртой степени умножить на четыре третьих также в четвёртой.
      - Замысловато звенит...
      - Дима, ты всегда с самого утра мозги впрягать любишь?
      - Да, нет... Это так, - чего-то навеяло.
      - Лучше, Дима, послушай. Я тут, пока ты воевал, набросал кое-что.
      И Костя, продолжая перебирать струны, неожиданно запел в микрофон, спускающийся откуда-то сверху на перекрученном шнуре.
      Из колонок, разбросанных по углам, донёсся его, по-шамански вкрадчивый, голос:
      Век прошёл, в котором
      из веры в веру нас обращали.
      Но в тридцать три
      уже не меняют привычек.