Но ничего личного.
      Белла, привязанная к стулу, сидела смирно. Рот невольницы был залеплен широким скотчем, но глаза завязаны не были - стража либеральничала, позволив ей смотреть в огромный старомодельный телеящик, хотя, может быть, это была такая изощрённо-извращённая пытка - пытка старым елевизором. Еле-еле визором...
      На экране, - а Зотов имел такую возможность - наблюдать через плечо подружки то, что там происходит, пока молча развязывал тугие добротные узлы, красовался, почему-то без звука, сам Золотников.
      Губернатор был занят увлекательнейшим занятием - перекраской невысокого красно-бурого металлического забора в буро-красный цвет.
      Он был сосредоточен и деловит, руки его были по локоть в краске, на его голове покачивалась "наполеонка" - оригами из несвежего номера газеты "Труд" (нейро-лингвистичская фишка), а на лбу проступали блестящие, играющие всем световым спектром, эффектно снятые капельки пота.
      Скоро на эту благостную картину навалилась, стоящая за забором серая стена административного здания, - взгляд камеры пошёл по этой стене вверх и выскочил на голубое полотно безмятежно глупого весеннего неба, на котором в итоге вдруг тревожно загорелся жёлтый слоган:
      НЕ МЕСТО КРАСИТ ЧЕЛОВЕКА, А ЧЕЛОВЕК МЕСТО.
      Не поспоришь.
      Кстати, когда Зотов начал освобождать от пут ноги девушки, то обнаружил, что тату бабочки с правой её щиколотки каким-то диковинным способом переместилась на внутреннюю сторону левого бедра, но - удивляться некогда было.
      Только заметил себе, что почти догадывается, где он эту бабочку в следующий раз обнаружит.
      Верёвку между бойцами поделил Зотов поровну.
      Площадка перед подъездом, благодаря религиозно-мистическим испытаниям, которые провёл давеча мастер ракетно-ядерного удара, была погружена в кромешную темень, и только из той самой канавы сочилось, подрагивая, адское мерцание.
      И сверху падали звёзды.
      Нет, - от сигарет искры...
      Зотова пробило на озорство, переходящее в хулиганство. Он предложил мужикам за пятиминутное дельце сто баксов из выделенного Ириной представительского фонда, - и звериный оскал частного интереса цинично прервал работу, носившую общественно-значимый характер.
      Мужики воодушевлено (дело делать - это ж не работать!) согласились помочь "уезжавшему в полугодовую командировку" Зотову, и поволокли свои причиндалы на третий этаж, чтобы приварить стальную дверь к металлическому косяку в указанных "командиром" точках.
      Работали споро, и чисто из уважения к Вениамину Франклину (а электрические люди не могли не уважать одного из отцов унитарной теории электричества), они готовы были приварить в качестве бонуса все двери в этом подъезде. Зотов с трудом сдержал их энтузиазм. Он торопился, - Белла уже поймала мотор. Но никакая срочность, тем не менее, не помешала ему начертить на двери куском штукатурки знак Зорро.
      Садясь в машину, вспомнил, что оставил на месте боя полученный под расписку у заместителя начальника службы безопасности банка - смешного маленького отставника, похожего на сильно сдавшего дядьку Черномора - электрошокер.
      Рванулся к двери подъезда, но притормозил, вспомнив, что дверь-то в квартирку сам заварить приказал. Прощай, оружие! Чертыхнулся - не к ночи будет! - с горяча, да запустил, коль уж добежал, нагулявшегося "чубайса" в темный сырой подъезд чужого дома.
      И в русскую литературу.
      32.
      Поцелуи-провокаторы взорвали ситуацию: начали с нуля, но динамично, и пошло-поехало.
      Волнами.
      На гребне одной из них, к взаимному удовлетворению, обнаружили обоюдную склонность к греховному творчеству и открытость порочному эстетству, от того и кончили на статичных шестидесяти девяти.
      Сплелись в кружок ин-яня...
      Отдышавшись, кинули кулаки - выявить, кому идти кофе варить. Он выкинул "камень", она - "ножницы".
      Пока возбуждённая Белла колдовала на кухне, выпотрошенный Зотов, глядя на тени, которые метались по противоположной стене, задумался о феномене симпатии, что прокладывает путь от естественного отвращения к чужой телесности до принятия чужого тела, как своего.
      Интересно, где и как этот механизм запускается?
      Ведь не с каждой хочется, и не с каждой можется. Даже так: чем выше становится степень самооценки, тем уже делается круг потенциальных партнёрш. Весьма всё это интересно. Хотя...
      Хотя стоит ли подвергать холодному анализу набор тех качеств, который делает женщину симпатичной конкретно для тебя? Такой анализ отвратителен, как, впрочем, и цинично продуманный синтез в себе тех свойств, которые делают тебя желанным для какой-то одной твоей избранницы. Всё это должно быть выведено за грани нашего разумения, иначе не радость радостная, а мясорубка железная...
      А тем временем, в театре теней ставилась сцена беспощадной битвы двух омерзительных чудовищ. Они то сливались в саблезубой хватке, образуя единое безобразное, то взрывались изнутри, разлетаясь на рванные ошмётки. Целью их борьбы была собственно сама борьба, но бесцельность не делала её менее жестокой.
      Ночное движение автомобилей за окнами, дальний свет фар которых и был источником этого жуткого спектакля, делал бойню непрерывной. Правда, непрерывной лишь до первых петухов.
      До первых лучей.
      До первых сборщиков бутылок...
      На кухне зашипело. Кофе убежала. Знать, мысли Беллы были тоже где-то не очень здесь. Мысли о ком? О тех, Зотов, кто был до тебя? Или о тех, кто будет после?
      -- Зотов, а Зотов, ты будешь вспоминать меня, хоть иногда, в своём далёко? Белла вошла с обычным женским репертуаром и двумя чашечками кофе на подносе.
      -- Буду. И буду посвящать тебе свои стихи и песни, - ответил Зотов утвердительно, боясь быть обделённым или облитым горячим напитком. И почти сам поверил.
      -- А стихи-то настоящие? - не отставала настырная Белла.
      -- Лирические, - уклончиво ответствовал Зотов.
      -- А, например.
      -- Что? Прямо сейчас?
      -- А что - слабо здесь и сейчас?
      -- Ну... не знаю...не знаю ... ну, вот начну, если хочешь, как-нибудь эдак эротично, что ли:
      По капле
      в рюмку стекает свеча
      Пародия на утончённость,
      на изыск пародия,
      Но реальной дрожью ладони
      по коже плеча
      И подушечкой указательного
      нежно по родинке...
      И наворочу всякого такого, всякого, знаешь, пышного - рококо детальками обслащавлю и барокко лепнинкой распомажу. И закончу... Ну, и закончу как-нибудь так... как-нибудь закончу погорячее, что ли, да... наверное, с индексом три икса и закончу:
      И юркали руки
      ловкими ласками,
      Хвостами виляли,
      в излучины лазали.
      Луна из-за ширмы
      глядела с опаской,
      Качаясь на ветке,
      на наши фантазии...
      Я ещё поработаю, конечно, с этим полуфабрикатом... над содержанием, размером и рифмами... и подарю тебе, так и быть ... а кофе выдашь?
      -- Уже остыл.
      -- Я люблю холодное.
      -- Зато я закипаю.
      -- Не заставляй меня, Рипли.
      -- Не заставляй меня заставлять.
      И вновь припала она к нему, испытывав острый приступ тактильной недостаточности.
      Хотел он было отстраниться мягко, но попал во что-то тёплое-влажное-клокочущее - в средоточение её милостей попал...
      И бабочка затрепыхалась под его ладонью...
      И сразу захотелось лизнуть шершаво голую белизну её выбритой подмышки и... лизнул, а потом вошёл в неё осторожно, а затем... затем долго пытал её на ложе её, пока бесчисленные горячие дыхания женщины не перешли в те самые страстные сладкие стоны, которые в диком смятении пометались по комнате, потыкались в стены, поломились в двери, побились в окна, но всё же вылетели с шумом - фырх! в приоткрытую форточку и унеслись к далёким неведомым мирам с радостной вестью о наличии жизни на нашей сумасшедшей, сумасшедшей, сумасшедшей ... ах! какой сумасшедшей планете.
      У соседей двумя этажами выше на кухне сорвало кран.
      -- Зотов, женись на мне.
      -- Долго думала?
      -- Вообще, не думала.
      -- Заметно.
      -- Я тебе сыночка рожу. А, Зотов?
      -- А я думаю, в отличии от некоторых... вот тут у тебя в кровати лежу и думаю... Послушай, а что, если я - это никакой не я, а герой какого-то текста, написанного неизвестным мне автором... да, понимаешь, Белка, - текста, состоящего из различных по стилистике фрагментов, на поверхности семантически запутанных, но которые на глубине эксплицируют при помощи чётких мотивных связей, прослеживающихся по всему полотну этих фрагментов... И думаю ещё, что в моём начале действительно было Слово. Я - то самое Слово, которое и стало мясом... Тут ты права была. И Слово было Автором. И Автор есть... Если бы Автора не было, то кто тогда придумал бы слова, которые я только что произнёс. И в этом нельзя сомневаться, потому что если начнёшь сомневаться в этом, то тогда придётся сомневаться во всём остальном... Тогда начнёшь размышлять: если я герой текста, то откуда я помню - сам по себе помню, без посторонней подсказки как обжёг до волдырей вот эту свою правую ладонь, когда на морозе под сорок подстыковывал папу кабеля боевого управления к маме разъёма ша шестьдесят восемь в кабельной нише, так неудачно доработанной промыслами, что в перчатках там ловить было нечего, потому что ни хрена не подберёшься! Воткнуть ещё как-нибудь можно, а закрутить - не а! Только голой пятернёй и тогда моментально - белые пепельные пятна на коже...
      -- Я не очень поняла, что ты сейчас сказал, но догадываюсь - о чём ты промолчал.
      -- Молодец, Белка, я знал, что у тебя получиться, - я верил в тебя.
      -- Значит, - нет?
      -- Значит, нет. Знаешь, Белка, я за себя пока не в ответе, что бы за кого-то ещё ответить перед людьми и небом, которое, возможно, пусто.
      -- Перед людьми, глядящими на небо, которое возможно пусто... Красивые отмазки лепишь, Зотов.
      -- Прости за пыльный пафос, но мне... Мне действительно, Белка, мозги в кучу собрать нужно...
      -- А я не слезу с тебя, Зотов, так и знай...
      -- В каком смысле?
      -- Гад ты всё же, Зотов.
      -- Как все мужики?
      -- Да.
      -- Банально... Меня в этом городе каждые пять-шесть часов, с завидным постоянством, хотят не очень живым сделать, а ты, Белка, женихаешься. Вот, кончится война, тогда уж...
      -- А она кончится?
      -- Конечно... когда-нибудь... Все войны когда-нибудь завершаются, их причины забываются, результаты становятся не важны...
      -- А их герои?
      -- Героев чаще всего помнят только вдовы.
      -- Как грустно.
      -- Жизнь - штука грустная... и запутанная... и мне бы, Белка, хотелось бы определиться для начала - на чьей я всё же стороне-то воюю.
      -- Как, - на чьей? За нас или за "немцев"? На нашей ты, Зотов, стороне!
      -- На вашей?.. Ну, это, Белка, слишком примитивно...
      -- Прими...
      -- Вот скажи, если я на вашей стороне, то сохраняется ли баланс?
      -- Кислотно-щелочной?
      -- Ну... да... между правым и левым, светом и тьмой, тем и этим, мной и тобой... сохраняется ли гармония в этом чудаковатом мире? Тебе это не интересно?
      -- А тебе это так важно? Тебе так важно - всё понять и во всём разобраться?
      -- Желательно... Хочу, чтобы в итоге всего этого зазвучала мелодия, которая слух не режет... Это желательно... но не то, чтобы, конечно, смертельно... Я же понимаю, - мир устроен странно так, что как бы не старался я своими действиями не навредить, всегда найдётся кто-то, кому мои шаги во вред пойдут, но всё же хочется, что б этих "кто-то" как можно меньше было...
      -- Да, осторожная жизненная философия у тебя, Зотов. Это из какой же пьесы текст?
      -- Пьеса называется: "Семь дней из жизни Димы Зотова, в которого стреляли, да промазали"... оттого и осторожен, что жизнь - моя.
      -- Да брось ты! А если, допустим, цель благородна... и нет возможности быть щепетильным в средствах... и за твоей спиной те, кого любишь - тогда как? О гармонии будешь думать? О пяти-семи-пяти?
      -- Но у меня-то нет такой цели... благородной... да, и никакой нет цели, простите...или не осознаю я её... пока...
      -- А как же ты живёшь? Совсем бесцельно, что ли?
      -- Ага, Белка, живу простыми реакциями на текущие воздействия окружающей среды.
      -- Как амёба? Как инфузория-туфелька? Ну, это же - не жизнь получается, а существование какое-то!
      -- Не как амёба, Белка, а как Буратино. Повзрослевший Буратино...
      -- Всё. Приехали. Вылезайте - клиника.
      -- А - что? Славный парень был этот Буратино. Незамысловато отвечал на удары и вызовы судьбы и получил всё, о чём даже и не мечтал: и ключ золотой, и друзей, и новый кукольный театр, и девочку с синими волосами. Чего ещё нужно, чтоб достойно встретить старость?
      -- Странный ты, ей богу... ну, как жить без смысла...
      -- Вот попрошу, мадам, в один флакон не лить смысл жизни и цель её.
      -- А есть разница?
      -- Конечно, ведь движение к какой-нибудь, как ты говоришь - благородной, цели может оказаться абсолютно бессмысленным, и, в свою очередь, жизнь, наполненная глубоким смыслом, может оказаться бесцельной. Разве не так? А? Не так?
      -- Зотов, тебе не кажется, что кто-то сейчас заговаривает мне зубы, не желая отвечать на основной вопрос бытия - взять меня в жёны или нет.
      -- Нет, не кажется. Я же объяснил тебе, Белка...
      -- Объяснил... объяснил - джедай, первый бойскаут, последний герой, борец с Всемирным Злом...
      -- Как раз и не борюсь я ни с чем. Это тупо. Бороться нужно не с чем-то, а за что-то... Хотя... Глупость говорю. И борьба за и борьба против - всё это только в моей голове происходит... Нельзя бороться в четверг с собой, каким ты был в среду... Проблема вот в чём... Вот... Есть ситуации, когда предельно понятно что делать: стариков, детей, женщин в спасательные шлюпки первыми; сам погибай, а товарища выручай; раненых выноси, убитых хорони; первые ряды не занимай, - они для инвалидов; женщине место уступи - ей рожать; не стучи, на боль не жалуйся, пайкой с воли делись... Ну и прочая и прочая. Здесь как раз всё ясно и чётко, как в инструкции пожарному расчёту... Если ты мужик, то нет проблем... Да? А вот есть такие моменты, когда делаешь так - и хорошо, сделаешь абсолютно противоположное - и тоже хорошо... Или, такие дела, что поступишь подло - и подлецом считают, а поступишь благородно - всё одно подлецом считают. Вот тут и начинаешь лысину-то чесать, от всех сторониться и верить только папиному призраку... Для искусства эти вещи - питательная среда, а для нормальной жизни болото... И чуешь под собой ногами зыбь, а сердцем - Бездну...
      -- Посмотришь, вроде умный, а так - дурак какой-то!... Чего смеёшься?
      -- Всё, завязали. И не злись ты, Белка. Ещё всё будет.
      -- Неужели?
      -- Конечно, тем более что я - всего лишь твоя фантазия.
      -- А я?
      -- А ты - моя фантазия. Правда-правда... Мне не веришь, спроси у Кости Кастета.
      -- Не знаю никакого Кастета.
      -- Я знаю, значит, и ты знаешь. Просто забыла. Вспомни его, и он всё это подтвердит, что я - твоя фантазия, ты - моя, всё - ништяк...
      -- А мы?
      -- Что - мы?
      -- Ну - мы?
      -- Мы в смысле: я плюс ты плюс комплекс наших взаимоотношений?
      -- Мы в смысле - мы.
      -- Мы - плод фантазии кого-то третьего, кто нас придумал и сейчас рассказывает про нас кому-то четвёртому; и пока эта коммуникация осуществляется, мы существуем...
      -- Господи, что ты Зотов за человек?
      -- Да обычный человек, как все - недоделанный и не совсем цельный... точнее совсем не цельный, разваливающийся на свои чувства и эмоции, которые живут и проживают во мне свои странные и неуклюжие жизни... и я их проживаю вместе с ними... и вынужден... вынужден актёрствовать, лицедействовать как все... мы. Меняя маски...
      -- Но это же всё - чушь экзистенциальная!
      -- Ты о чём?
      -- О чём? Да я же уже слышу это жу-жу-жу, которое неспроста! О чём?! О вашем мужском сумасшествии, - о вашей бесконечной вере в множественность реальностей! Всё ныряете куда-то, подальше от самих себя, малодушно и бесстрашно одновременно. Зачем? К чему?
      -- А что - реальность одна?
      -- Конечно!
      -- Ты так считаешь?
      -- Вот скажи, если бы всё вокруг нас сегодня неожидано изменилось, и мы очутились внутри какого-нибудь нездешнего, не знаю там, - марсианского, потустороннего, виртуального, чёрт-знает-какого - пейзажа, ты полез бы меня спасать?
      -- Вероятней всего, - да, а какая, собственно, разница?
      -- Вот именно! - во всех ваших, так называемых, реальностях действуют одни и те же нравственные законы. А если мораль везде одинакова, то нет никаких других реальностей, а есть только одна - наша! И, кстати, изменение нравственного знака с плюса на минус лишь подтвердит это правило.
      -- Вот значит ты какая! Бегущая ты моя не по волнам, а по лезвию бритвы Охлакома... Сущности значит, по твоему, нельзя никому множить не то, чтоб без необходимости, а, вообще, - безусловно, нельзя. Да? Ты запрещаешь? Здорово... И как же этот твой вывод об абсолютности нашей реальности называется? Закон Рудевич? Парадокс Рудевич? Казус Рудевич? А? Чувствовал, ох, чувствовал же я, что в запрет и цензуру выльется квинтэссенция этих ваших гендерных заморочек... Предупреждал я тогда, в ту ночь с понедельника на воскресенье, Охлабыстина... Предупреждал, видит Бог!
      -- Смейся-смейся... но это же гораздо мудрее, чем создавать малокровные и малохольные реальности, - как в этом вашем калейдоскопе - по мере появленья зуда.
      -- Ого! Да ты девочка-то непростая. И про наш волшебный калейдоскоп знаешь... Может ты ещё и про наше магическое заклинание "мне без подливки" знаешь?
      -- Ещё бы!
      -- И много вас таких, умных, тёток в этом городе?
      -- Мало. Я, да Ленка Поддубная.
      -- То же жмур на лист?
      -- Теле.
      -- В теле?
      -- Тележурналист. Да только она в Австралию уехала. На пээмжэ.
      -- Ясно...
      -- Что тебе ясно?
      -- Всё.
      -- А то тебе ясно, что не хочу я быть твоей фантазией?
      -- А кем ты хочешь, Белка, быть?
      -- Твоей добычей.
      Резко сказала так, и ушла в ванную, сославшись на некие обстоятельства.
      А Зотов подошёл к окну.
      За окном шёл снег...
      Конечно, шёл когда-то в январе. А нынче месяц май стоял. Уж на дворе... Заметно набухли липким запахом горькие почки замурованных в асфальт тополей-инвалидов, которые рядились по обеим сторонам этой центральной улицы куда-то дальше и дальше - туда - через обязательный Сенной Базар или Крытый Рынок, вдоль тревожного Сивцева Вражка или Лысого Холма, и там уже - до неизбежной Плишкиной Слободы или Синюшинной Околицы.
      И мутнело за окном под одноглазым небом подлое время воров; злился на самого себя пограничный час надменного вермахта, - что ж, самое время порыбачить...
      И луна - челнок...
      Не отходя от окна, Зотов сообщил душевно и подробно вернувшейся в комнату Белле об увиденном и ожидаемом.
      О том, что луна - утлая плоскодонка - вдруг неожиданно качнулась, накренилась и зачерпнула своими низкими бортами набежавшую волну обнаглевших облаков, а уж зачерпнув их влажную тяжесть, совсем растерялась и опрокинулась, пе-ре-вер-ну-лась и ткнулась своими острыми рогами в пухлые мятые бока заспанного утра... и о том, что, в результате этого происшествия, до лучей теперь будет качаться-раскачиваться худой каркас неясных сфер, взбивая шаткое начало чего-то совсем непонятного, но такого для нас важного... и о том, что, когда всё это, наконец, угомониться, то, наверняка, почудоюдиться, что вот-вот в это едва наметившееся затишье снизойдёт на нас беспутных и непутёвых чья-то милость... и о том, что так уже было не раз... но всегда мимо...
      И всё это, господа, знаете ли, всё больше стихами, стихами...
      -- Белка, давай порыбачим.
      -- С ума съехал? Который час, знаешь...
      -- Самое оно, Белка. Будем рыбачить и кофе пить по-морскому, чтобы не уснуть.
      -- Это как же?
      -- Это просто: глоток тройного кофе, глоток солёной воды, глоток крепкого кофе, глоток ядрёной воды. Помнишь, как у старика Хэма, в его "Совсем старик и море бед"... А может - не там. А может - не у Хэма... Может у Маркеса, который полковника пишет... и петуха.... Короче, давай, - давай неси. Живенько! А я пока удочку смастырю. И... да! - ещё бутылку принеси - наживкой будет.
      Зотов сходил в ванную и стянул там бельевую верёвку. Ничего не понимающая в этих чокнутых играх Белла, воля которой была подавлена его яростным напором, принесла початую бутылку рома, но Зотов сказал, что это на наживку не пойдет, и послал за другой. Но ром оставил.
      В итоге незамысловатая снасть состояла всего-то - из бутылки пива, привязанной к верёвке.
      Зотов перекинул всё это бредовое дело в приоткрытую форточку и затаился. Белла принесла кофе, воду, соль и присела рядом.
      -- Зотов, а как звали ту... женщину? - вдруг неожиданно спросила Белла.
      -- Какую? - искренне не понял Зотов.
      -- Ту, которая ... до меня... была...
      -- А! Это тебе зачем? Ну... Её звали... звали её - Я Сегодня Не Могу, вот как её звали. Она была женой начальника клуба. И она играла на аккордеоне. Не-че-ло-веческую музыку...
      -- Ты любил её?
      -- Я её слушал...
      -- Холодно, - поёжилась девушка, на которой только и было, что накинутая на обнажённое тело - огромная для неё - чёрная футболка Зотова.
      -- Укутайся в одеяло, - посоветовал шёпотом новоявленный рыбак и начал готовить два суровых коктейля, - в свой стакан ещё и рома накапал.
      -- Дурацкое это занятие - рыбалка, - заявила Белла, не вняв его совету.
      -- Не скажи, рыбаки - они из первозванных... Твой Элиот называл Христа королём рыбаков. И вообще, так вот плохо говорить будешь , - никогда замуж не выйдешь, дура.
      -- Сам дурак.
      -- Что, - дурость уже передаётся половым путём? Нет, Зотов - не дурак, Зотов - умный. Спроси, хотя бы, у Кастета...
      -- Да кто это такой - Кастет, в самом деле? Что за упырь такой?
      -- Он - мой сенсей... а я - его. Чего-то поклёвки нет не фига... перезакинуть что ли...
      -- И чему он тебя учит?
      -- Не ори - рыбу распугаешь... ну, например, он научил меня перемещаться со сверхсветовой скоростью. Со сверхзвуковой я сам умел... В финчасть....
      -- Да ну!? Вперёд света можешь?
      -- Не веришь? Льюлис отдыхает!
      -- А ну, переместись.
      -- Всё.
      -- Что - всё?
      -- Переместился.
      -- Уже? Ну, ну ... и где ты побывал? Что видел?
      -- До перекрёстка метнулся и назад - там дед-бомж в скверике сирень ломает, прислонив свой велосипед к штакетнику.
      -- Врёшь ты всё.
      -- Я никогда не вру, иногда, правда, немного фантазирую.
      -- Значит переместился?
      -- Да.
      -- Что-то уж больно быстро.
      -- Милая, Большому Взрыву потребовалось всего десять в минус тридцатой степени секунд, что бы создать Вселенную, с границами в десять миллиардов световых лет. А тут, всего лишь, до перекрёстка...
      -- Ну, а ты этого своего Кастета чему научил?
      -- Я - его? Я его научил будущее предсказывать.
      -- Ты умеешь?
      -- Запросто.
      -- А меня научишь?
      -- Нет. Это самое простое отношение с будущим, когда всё знаешь наперёд. Эта та самая простота, которой хуже не бывает. Не рекомендую... Чревато... голодными обмороками. Незачем тебе. Давай я уж как-нибудь сам.
      -- Хорошо... А тогда... вот, скажи, что со мной будет через этак лет пятьдесят?
      -- Не спрашивай пророка, что будет через тысячу лет, но спроси, что будет завтра и проверь.
      -- Завтра что-то будет?
      -- Во-первых, завтра будет... и завтра... ты скажешь: "Как вам не стыдно".
      -- Я так скажу? Ох, я сейчас рассмеюсь! Ей Богу! Знаешь, что сказал по этому поводу упомянутый тобою выше старик Хэм?
      -- И что сказал по этому поводу упомянутый мной выше старик Хэм.
      -- А упомянутый тобой выше старик Хэм по этому поводу сказал, что не следует смешивать подлинный мистицизм с фальшивой таинственностью, за которой, собственно, не кроется никакой тайны и которая есть всего лишь... уловка бесталанного актёра. Вот поэтому, мой дорогой, и смешно мне.
      -- Ну, ну...Смейся, смейся. И пей свой кофе.
      -- Не могу больше - не вкусно и горько.
      Ну, раз горько... Зотов привязал верёвку за ножку стула, приобнял Беллу и нежно поцеловал.
      Ах, как трогательно...
      Верёвка в этот момент дёрнулась, снизу послышалось треньканье велосипедного звонка, которое слилось с трамвайным переливом.
      Зотов быстро-быстро втянул верёвку в комнату - вместо бутылки к ней была привязана вялая, но ещё живая веточка не до конца распустившейся сирени.
      -- За шугу зацепились, - объяснил он, и воткнул сирень в бутылку из под рома, предварительно допив его остаток. - Всё, клёва, похоже, не будет - конец рыбалке.
      -- Какая прелесть! - защебетала Белла.
      -- Ну, да, - согласился Зотов и добавил:
      первый трамвай а
      сборщик бутылок уже
      жатву закончил
      Зотов потянулся, по-собачьи стряхнул с себя невидимую воду и вдруг спросил, выбиваясь из контекста:
      -- Объясни-ка мне девица, что это за наезды такие на Ирину, что это за дела такие пакостные?
      -- Обычные дела...
      -- А можно, - поконкретней?
      -- Смотри, какой конкретный мужчинка... И знать всё хочет...
      -- Хочу всё знать.
      -- А если не скажу?
      -- ...
      -- Да ладно уж... Не дуйся... Слушай, Зотов... только из уважения к твоим сединам... Моя Иринка - владелец, как ты уже конечно понял, банка... небольшого успешного банка, которому благодаря умной кредитной политике, - а Иришка умница, что там и говорить, - удалось устоять после дефолта. А сейчас этот банк, который Ирина с мужем с нуля подняли...
      -- С мужем?
      -- С Лёней, он погиб. В авиакатастрофе. Несколько лет назад рейс на Москву упал под Городом... Никто не выжил...
      -- Да, я слышал...
      -- Ирина с той поры никогда не летает. Всё поездом. У нас тут вообще небо плохо самолёты держит... один за другим... уже два поколения журналистов на освещении авиакатастроф взращено...ну, да ладно. Для Ирины этот банк... для неё ничего кроме этого банка не существует. Понимаешь, для неё банк - это как памятник Лёне... вбила себе в голову... просто одержимая какая-то стала... не знаю...
      -- И что случилось?
      -- Сейчас её банк хочет одна гадина к рукам прибрать.
      -- Кто?
      -- Подружка нашего выдающегося губернатора, Людмила Пайкина. Но это формально, конечно. За ней, реально, кто-то или что-то, наверняка, ещё стоит... И губернатор... А у Ирины на Золотникова, понимаешь, что-то есть. Компр какой-то... где-то его не здесь хранила, берегла на крайний случай. За ним и ездила, чтоб отбиться, и с ним тебя - мур-мур-мур - привезла.
      -- И кто-то её сдал.
      -- Ты думаешь?
      -- Уверен, кто-то свой... и с потрохами. Её уже ждали и встречали...
      -- Вот гады!
      -- Что ещё расскажешь?
      -- Да что я знаю? Ирина со мной не делится, она, как партизан - всё в себе держит.
      -- Ну, ты же журналист...
      -- Я - всего лишь критик, а не репортёр криминальных хроник! Кстати, кстати, кстати... сведу я тебе завтра с одним своим знакомцем, вот он то нам всё и нарисует в лучшем виде... покровы с тайн сорвёт рукой умелой... но это только завтра, только завтра.
      -- Уже сегодня, - заметил Зотов.
      И пошёл в сторону кровати, но вдруг вскрикнул, наступив голой пяткой на что-то острое; наклонился и поднял с ковра заколку для мужского галстука.
      Она была сделана из металла, как пишут в протоколах, жёлтого цвета, и была выполнена в виде изящной миниатюры, которая изображала схватку двух животных: тупорылый лев с короткими крыльями и русалочьим хвостом вцепился намертво в холку заваленной им в противоестественную позу лошади.
      И золото скифов...
      И их же сюжеты...
      -- Я представляю, что ты сейчас подумал, но я не такая, - сразу стала оправдываться Белла.
      -- Знаешь, что я подумал? Я подумал, что производная от вещи бесполезной может быть весьма функциональна. Взять, допустим, галстук - деталь крайне не нужная, то есть даже не нужная абсолютно, а вот заколка для него - уже другое дело, она уже имеет практический смысл: прицепил, и галстук не елозит по салату. Во как! Так, наверное, и моя никому в общем-то не нужная жизнь... вещь в сущности пустая, хотя и пёстрая, но... но вот так вот подумаешь, а что если служит она основанием для производства от неё чего-то пусть маленького, но такого важного для выполнения Божественного Плана... вот... из этого исходя, становится понятным почему не имеем право мы прерывать свою жизнь самостоятельно... под страхом быть закопанным в землю за кладбищенской оградой... и, что еще важней, - под страхом лишиться права на жизнь вечную...
      Он осторожно положил заколку, находка которой привела его к столь спасительным выводам, на стол и с разбега по-молодецки прыгнул на кровать, где, зарывшись в холобайбер, начал, что-то там ещё, правда, бормоча, стремительно засыпать:
      -- Знаю, знаю: я - мужчина... да ложись ты... ложись рядом... тихо, наш мир на волоске... залазь под крыло... но только, пожалуйста, я тебя прошу, не смотри в глаза... там дорога... дорога ... и я - зверь на дороге... и моё дыхание - это дыхание зверя... и это - ярость... это - гон и запах... это - жажда обладать...и это, действительно, - страсть..
      -- Любовь? - прошептала женщина.
      -- Нет, нет - страсть... страсть - это когда не до гигиены... любовь - другое ... люболь... дорога... и устал... устал бежать... спать хочу... хочу... спать...
      И Зотов как-то удивительно быстро уснул.
      Так засыпают люди, которые устали смертельно и совесть которых, к тому же, чиста.
      Белла прилегла рядом и долго рассматривала его лицо. Неподвижно и почти не дыша, только один раз, когда Зотов во сне застонал, она побаюкала его - чи-чи-чи - за плечо. А потом... а потом и сама уснула.
      И снилось ей, как всегда, что она никакая ни Белла, а спящая бабочка. Бабочка, которой снится, что не бабочка она, а Белла, - та самая Белла, что видит себя во сне спящей бабочкой... И было не ясно: Белла она или бабочка...