Андрей Сердюк
      Вложения Второго Порядка
      интеллектуально
      облегчённый текст
      для факультативного чтения
      Анонс
      Текст, который от уничтожения спас философ Александр Кончеев. А в
      общем-то, - интеллектуальный боевичок для чтения в метро через плечо
      соседа.
      Использование в тексте всех известных букв официального русского алфавита осуществлено концептуально.
      Все совпадения значений слов с их общепринятыми смыслами случайны.
      Отказ автора от копирайта мотивирован его глубоким убеждением в том, что кто-то до него уже складывал слова в таком порядке.
      Не умничай!
      Мак Сеннет.
      1.
      Вы не поверите, но до этого был апрель.
      2.
      И действительно, всё это произошло в конце мая, хотя теперь, по прошествии времени, не представляется возможным установить, - приключилось ли это всё тогда на самом деле...
      3.
      Если одним словом, то - обида.
      И широким плакатным пером, обмакнув его небрежно в чёрную густую тушь, из угла верхнего левого в нижний правый угол, а затем, так же размашисто, - из левого нижнего в правый верхний.
      Вот так вот. И на листе бумаги формата А-четыре. И на собственной жизни. И... да на всём!
      Обида, одним словом.
      Зотов лежал на верхней полке двухместного купе в позе кунсткамерного эмбриона. Пропахший корейской лапшёй поезд волок его по бескрайним просторам родины из ниоткуда в никуда. Из дали в даль вдоль электрических крестов...
      Вдох.
      Тупо наблюдая за маятниковой амплитудой алюминиевой вешалки, покачивающейся с мерзким дребезжанием в такт ламбадоподобному движению поезда, Зотов прибывал в гипнотической дрёме.
      Выдох.
      Вдох.
      Мозг настырно запускал сознание на очередной адский круг поиска ненужного ответа на праздный вопрос: отчего со мной так поступили? - и принципиально не желал засыпать.
      Выдох.
      Вдох.
      Выдох.
      Обида набухала.
      Обида на Мироздание, которое почему-то не рухнуло после всего произошедшего. Казалось, что равнодушное Слово вообще ничего не заметило. А что, собственно, для него, Безграничного, какой-то Дима Зотов? Неудачник, везущий свои обломы и провалы с востока на запад. И только? И только.
      Несомненно, если у Вседержащего есть продуманный план великих свершений, то в графу "Зотов" жирно вписано дьявольски аккуратным почерком дежурного ангела "выбыл".
      И... Да что там говорить!
      Будучи уже большим - тридцатичетырёхлетним - мальчиком, он прекрасно понимал, что из жизненной передряги, вывернувшей его на изнанку, не так уж и много выходов. Пожалуй, два.
      Два выхода.
      И два пути. Онтологических. Он-то-ло?... Ага, - мировоззренческих. Ну, в смысле, парадигмообразующих.
      Обозлиться на этот гнусный нехороший мир, посчитав его несовершенство за причину всех своих бед, и тут же, с ходу, обратить обиду в ненависть стенобитную машину, способную сокрушить всё живое и неживое; до пены обозлиться, и сгинуть в битве роковой, испив сполна сладостный разрушительный кураж! Это, выходит, - первый путь.
      А можно трусливо обвинить во всём себя, раскормить обиду - зубастого зверька, сидящего внутри, - в крысу огромного размера, и дать ей на съедение ту нежную субстанцию, которую непуганые апологеты Веры кличут душой. Сровнять себя. Лечь под каток. Стать нулём. И это, загибаем, - путь второй.
      Раз. Два.
      Раз-два. Два пути.
      И оба - два ведут в тупик.
      Н-да...
      Зотов, хотя и понимал умом, к какому саморазрушительному финалу такие размышленья могут привести, и как серьёзно может навредить его психике небрежение одним из полезнейших советов практического дзена - "живи, не оглядываясь", увы, не мог остановиться. Не получалось у него. Не выходило. И мучая себя таким манером и, даже - не побоимся этого слова - макаром, вдруг ярко и отчётливо представил он себе жирную, отвратную, омерзительную крысищу-крысяру с в-о-о-о-т такой жёсткой щетиной, торчащей из всех складок и фалд серых её телес.
      Представил. Явственно.
      И тут же - с пугающей натуралистичностью - улицезрел в своём индивидуальном кинозале, как этот, - пожалуй, самый гадкий, - инструмент инквизиторских пыток, смачно отобедав его розовой зефирообразной душой, растерзав бедняжку в клочья и зачавкав все её ошмётки без остатка, с сытой ленцой, не торопясь, цепляясь упитанными боками за неровные края отверстия, с трудом протиснулся в свою вонючую нору.
      Последовав за кровожадной тварью посредством (на беду - хорошо развитого и, что уж тут скрывать, чересчур богатого) воображения в притягивающую плотной чернотой и, - одновременно, пугающую своей неизвестностью, - дыру, Зотов моментально ощутил удушающую клаустрофобичность затхлого пространства, подземельную сырость и холод могильный. И запах слизи. И ещё этих... мокриц... убегающее шуршание...
      В общем, захотел обзавестись кафкианской норой, и, кажется, получилось удачно.
      Ну а потом замшелая тишина крысиной берлоги обволокла его со всех сторон; и там, в вязкой темноте, потеряв хвостатую мерзость из виду, он - наконец-то! пал в забытьё.
      4.
      Примерно всё так и было. Или пусть так будет. Пусть-пусть. Можно, конечно, и по другому начать. А смысла?
      И так всё ясно: вот себе едет молодой майор запаса в скором поезде дальнего следования и что-то худо ему. Муторно у него на душе. Нехорошо... Да, к тому же, мыши в голове гнездятся. И нет никого рядом, чтобы дератизацию провести.
      А проводник включил кондишен. А мужика уморили ментальные муки. А уснул он.
      Ну и пусть поспит солдатик, потому что скоро уже всё потихоньку, вразвалочку и начнётся... пожалуй.
      Кстати, а вы-то случайно не считаете, что смакование собственных обид является, хотя и патологическим, но удовольствием? Нет? Ну и, слава Богу. Тогда можете дальше буковки в слова складывать.
      И советую, как это делаю обычно я, продолжить, пролистнув, не глядя, первый десяток-другой страниц.
      Чтобы сразу в гущу жизни.
      А не юзом по её жиже.
      Хотя на вкус и цвет, - сами знаете.
      5.
      Разбудили Зотова сторонние звуки, подчёркнутые неподвижностью поезда. Суетливый до потности проводник, пуская (точнее было сказать, - спуская) похотливые слюнки, заселял в купе даму в красной шляпке и того же - вызывающего - цвета дорожном костюме.
      Даже спросонья было понятно - эксклюзивную дамочку заселял...
      И вот меньше всего хотелось Зотову иметь сейчас попутчика, а тем более попутчицу, и тем паче - в шляпке. Не то настроение, даже для минимального - на уровне "извините - ничего-ничего" - общения. А тут! Как там, у Зощенко-то, было: "Дама в шляпке, чулки фильдекосовые - не баба, а ..." Нужным продолжить.
      Но живот подобрал.
      И не только не высказал ни единым рецептором своей досады (тут навалились мамино воспитание и общая культура, - куда от них денешься?), но и с лицемерной готовностью помог определить на место чёрный пластиковый чемодан, изготовленный, судя по лейблу, на фирме Nicolay Pidario.
      А внутри-то, под шрамом у левого соска, уже начали расползаться кругами волны тревоги. Пошла, пошла лёгкая рябь волнения. Ещё бы!
      Тут такое дело: раз перед глазами красное на чёрном и чёрное на красном, то в ассоциациях: рок, фатум и судьбина, а также, чёрт возьми, - инферно, вамп и психо. Классика. Понятное дело...
      Но, впрочем, сказал себе: "Фиолетово!" - и отпустило.
      А дама, сняв шляпку, с места в карьер принялась рыться - в изготовленном всё тем же дезориентированным Николя - пухлом саквояжике. Начала она сортировать свои многочисленные бабьи аксессуары на "необходимые сейчас" и "те, что, может быть, понадобятся когда-нибудь потом". Пришлось Зотову выйти в коридор, предоставив ей возможность немного освоиться и переоблачиться в сообразное месту и времени одеяние.
      Там, в коридоре, разглядывая в иллюминатор уже пришедший в движение пейзаж страны бичей и офицерских жён, он отчего-то принялся рассуждать о превратном характере общественной морали.
      Ну действительно, кому в голову придёт мысль: подселить женщину в гостиничный номер к мужчине? Идиоту. Но то же самое действо в поезде - совершеннейшая норма.
      Девушка в трусиках на людном пляже - само естество. Та же девушка в тех же влажных трусиках в полупустом салоне трамвая - дичайший разврат.
      Странно как-то.
      Простому уму не дано понять давних истоков нынешних целомудренных запретов и не выступить с разоблачением пуританского фарисейства. Всё это - для наивного и не обременённого нравственными императивами ума - запредельно.
      А для ума integer vitae scelerisque purus - погибельная западня.
      В процессе возведения пустых сентенций раздражение почти рассосалось, а вместе с ним - и остатки ватной дорожной дремотности.
      Продолжая всматриваться в толстое, заляпанное неспешными провинциальными дождями, техстекло, он долгим и удивлённым взглядом проводил портрет Иосифа В. Сталина, любовно выложенный белым слюдянистым камнем на высоком, ни в чём не виноватом, косогоре.
      Под профилем дженералиссимуса и лучшего друга всех радянских физкультурников из таких же блескучих булыжников было - явно без всякого там второго смысла простодушно составлено:
      СЧАСТЛИВОГО ПУТИ!
      Ну что же, - большое вам спасибо.
      Без всякой там иронии...
      Но время вышло, и Зотов спартаковской морзянкой по пластику двери испросил высочайшего позволения на присутствие. Таможня дала добро. Зотов вернулся в логово, вознёсся и затих.
      Каждый кубический миллиметр купе уже был пропитан тревожным и в тоже время призывным ароматом откутюрного - как показалось Зотову излишне жёлтого парфюма.
      Всколыхнуло.
      Будучи голимым натуралом и, к тому же, пребывая в том славном возрасте, когда ещё волнует живо волнообразность женских форм, за время восхождения на верхнюю полку он успел заценить все впадины, холмы, изгибы и излучины прилёгшей на своё ложе соседки.
      И, не смотря на, в общем-то, не свойственный его природе, детерминизм дурного расположения духа, остался доволен кратким предварительным осмотром. Ровесница, аккуратная фигурка, ухоженные руки, короткая стильная стрижка баклажанновых волос, мягкие черты лица, умело - не крикливо - подчёркнутые дорогой (имеющей способность маскироваться под своё отсутствие) косметикой. И вот только...
      Взгляд серых глаз, которым она отбила его взор ярмарочного покупателя, был воистину стальным. Об такой взгляд, господа, можно в кровь порезаться! И услышать по себе перезвонницу.
      Осмысление новой - достаточно будоражащей и где-то даже возбуждающей визуальной информации слегка отвлекло Зотова от лилеяния, тетешкания и убаюкивания собственной обиды в область робких эротических переживаний, которые служат благодатной почвой для небогатой фантазии суровых русских мужиков.
      6.
      Через несколько минут, а может быть, часов, - ну, в общем, в тот момент, когда до той грядущей и судьбоносной драки на чужом перроне оставался по времени какой-то, право, сущий пустячок, - проводник осчастливил кипятком.
      И соседка наладила кофе.
      These selected beans are blended and specially roasted to give coffee rich and full-bodied taste, - так подло не по нашему было писано на её блестящих заморских пакетиках. Переведём же близко если и не к смыслу, то к сути: густой аромат колониального продукта способен растормошить уснувшую память.
      И Зотов вспомнил. Вспомнил, что уже сутки почти в клюве не было ни маковой росинки, ни конопляной крупинки. К тому же ноги-руки так затекли от прокрустова ложа, сконструированного то ли под заблудившихся в России пигмеев, то ли под кочующих с каким-то цирком лилипутов, что никакие потягушки-выростушки уже не помогали.
      По всему созрел культпоход в вагон-ресторацию, где он и отужинал вроде бы салатом и как бы котлетой, продезинфицировав их тремя колпачками дурного коньяка.
      И четвёртым.
      Контрольным.
      Но лишним.
      Возвращение в свой вагон сопровождалось воздействиями по тангажу и рысканию, в результате которых Зотов выстроил дли-и-и-нную, как железнодорожный состав длинную, вот какую длинную, цепь ассоциаций.
      В первом пункте этой вереницы он представлялся себе шейкером - серебристым сосудом для взбивания коктейлей - в руках гигантского метафизического бармена-проведения, а в последнем (через Гегеля с его "истинно лишь целое", в смысле неотделимости формы от содержания) обнаружил себя натуральным балбесом, который никак не мог вспомнить: кому - Заболоцкому или Багрицкому? - принадлежат строчки, содержащие вопрос о сущностной природе красоты. Тот самый: сосуд она, в котором пустота или, всё же, - огонь, мерцающий в сосуде?
      Помнится, что в нежном возрасте он постоянно путал жирафа со страусом, а сейчас - вот дожился! - заплутал в хрестоматиях известных отечественных пиитов.
      Если так всё пойдёт и дальше, то скоро сольются под коркой во что-то одно Гегель с Бебелем, пупковый пирсинг с вечерним фиксингом, фермуар с фероньеркой, уж не говоря о таких тонких - для различия на слух и вкус - вещах, как, к примеру, тыры и пыры, а тем более, - фигли и мигли.
      Свой вагон он не нашёл - вагона не было!
      Что за чёрт!? А?
      Что, - уже началось?
      Постоял, прокачал ситуацию. Прокачав, понял: шёл-то, оказывается, от вагона-ресторана не в ту сторону.
      Вот что значит, Зотов, жить цивильной жизнью - без курвиметра-то и компаса! Как-то неопределённо стало всё кругом без топографической карты с грифом "совсекретно". Расплывчато стало. Зыбко...
      Но - Р-р-равня-я-яйсь! Смирна! Кр-у-у-у-гом! - развернулся неуклюже, и упрямо двинул восвояси.
      И - во как странно вселенная-то устроена! - пока прошёл эти двести метров назад, вперёд проехал пятнадцать километров. Экая закавыка!
      А сколько в ней, во вселенной нашей, ещё всякого такого... готовит просвещенья дух...
      Шагал Зотов назад по затоптанным дорожкам разночинных вагонов, будто боцман по палубе фрегата, - балансируя. Да не просто так шагал, - не праздно, а вслушивался, как колёса поезда, выбивая традиционный ритм, настойчиво подсказывают ему какое-то нужное и, видимо, важное, по их мнению, слово, слово-ниточку для нанизывания будущих рифм.
      Напрягся и таки распознал, расслышал, расчухал, - и поколотил, и побарабанил совковой лопатой языка в пустой и гулкой бочке рта - грена-да, дада-дада, грена-да, дада-дада... Именно такой, испанский, вытанцовывался легированными колёсами поезда рефрен.
      Странно... Гренада. Правда, странно.
      Искренне удивился, - товарищ Светлов зачем-то вспомнился в компанию к Заболоцкому и Багрицкому. И почему это у него сегодня не Мандельштам, да не Пастернак с Северянином вспоминаются? Может потому, что четверг нынче? Неизбывный рыбный день. Или Северянин, Пастернак и Мандельштам ещё впереди?
      Ну и пусть Светлов. Что тут такого? Михаил Светлов. С убойным кавалерийским шлягером о гибели мечты целого поколения...
      Цигаль-цигаль, ай-лю-лю! "Михаил Светлов" - пароход и человек. А в детстве, когда он ещё Мишей Шейнкманом был, думал ли, что вот так вот, что пароходом... Трава молодая... Степной малахит. Ну и - Вива Испания! Испания - Россия. И связанный с ними по рифмованному цветаевскому смыслу Гарсия.
      И вдруг почувствовал Зотов, что вот прямо сейчас, под кастаньеты рельсовых стыков, выйдет у него импровизация а ля канте хондо в форме солеа или саэта, н-н-н... нет, - не солеа выйдет, и даже не саэта, а, конечно, сегирийя прощальный вздох уходящего поколения, печальный всхлип по затоптанному новыми обстоятельствами доброму времени, ноющее послевкусье на губах от той любви, что губила нас под иной луной и иным ветром.
      И - да! - за то время, пока он неверной иглой сшивал чужие вагоны, успел сочинить (а Зотов, ко всем остальным своим недостаткам, был к тому же поэтом, тоже поэтом, если, вообще-то, существуют живые поэты) такой вот заполошный манифест:
      Чем дышит кто, тем и беремен,
      Ай-Кю мою душу ети!
      В. Ленин - Д. Леннон - Пелевин
      Этапы крутого пути.
      Что нужно и что нам не надо
      Ответствовать я не берусь.
      Запала братишке Гренада
      И точит испанская грусть.
      Отряд не заметил потери,
      А он им - и парус и киль,
      А он им навешивал двери,
      А он им балконы стеклил,
      А он им из крынки водицы...
      Они ж его - гниды! - под зад.
      Ну, дяди, исчо возвратится
      В Болгарию русский солдат!
      И ещё шептал что-то он там, в продолжение к этому, но уже как-то не очень связно. Ну и кулаком погрозил - конечно - невидимому врагу - мол, ужо мы вам, к-а-а-злины неблагодарные.
      Вот так вот иногда мелкотравчатая личная обида оборачивается волчьим воем геополитического масштаба. Эх, как нас кидала молодость. Пьяный базар... Лохмотья времени... Обрывки пространства... Поезд...
      Давай, давай, Зотов, развлекайся пока своим советским бэкграундом (в Болгарию? за йогуртом? привет Цветане!), - скоро, где-то через пару авторских листов, когда сюжет под горку покатится, тебе уже не до этого будет.
      Нет, до своего вагона он всё-таки дошёл.
      Вот же! Вот! - всё тот же мужик в тамбуре стоит, нервно курит, являя собой яркую иллюстрацию к ещё никем не написанному жестокому дорожному романсу: "Судьба подряд играет мизера, а у меня горы три тыщи двести..." Разрешите. Пардон.
      Потом бычком и бочком добрался Зотов и до родного купе, а когда слегка шумнул роликами входной двери, то оказался невольным свидетелем тому, как соседка испугано закрыла нервным и неэлегантным движением пухлую голубую папку, содержимое которой осваивала в его отсутствии.
      Вот, вот, вот - с этих-то папочек всё всегда нехорошее и начинается...
      "Чего дёргаешься, подруга, - мысленно обратился подвыпивший Зотов соседке. У меня, милая, от своих дел голова чугунная, чтоб ещё в чужие расклады вляпываться". И ещё: "Все беды от баб". Тут он как в воду глядел.
      Короче, высказался, ну и залез наверх, - подальше от чужих энигм.
      Залез и набычился.
      Энд со, - мужчина и женщина. На одной территории. Значит, вместе. Друг другом не интересуются. Значит, нет. Нет? Нет. А почему же воздух наэлектризован? А? Отчего возникло такое напряжение в противоестественной тишине? Хотя, никакая, собственно, не тишина: в купе гул стоит, как в трансформаторной будке, - шум тока молодой беспокойной крови не оставляет в покое барабанные перепонки.
      Что за дела? Идёт из глубин неконтролируемое притяжение противоположностей, доказанное и передоказанное? Природное естество пробивает бетон общественной морали, подобно ростку, пробивающему дурно уложенный асфальт?
      Если так, то всё дело лишь в сроках и в стабильности предлагаемых обстоятельств. Ничего не меняй, - и всё непременно случится. Неизбежность консервативна.
      Как консервативна сама жизнь.
      А поезд тем временем трудолюбивым червяком, пожирая время и пространство, пересёк очередной часовой пояс. Закончился день. И случилась ночь.
      Зотов объявил по войскам отбой.
      И на тёмном окне, над фирменной хрустящей занавеской, ещё долго был виден оставленный торопливо взлетевшей луной неряшливый серебристый блик, - как след от долгого поцелуя на ночь...
      7.
      Сон Зотова, - тот самый сон, провидческий характер которого станет очевиден очень нескоро, да и то не всем, - состоял из образов, трудно переводимых на вербальный уровень. Какой-то... Какой-то беспредельный поезд с монотонным (а значит выводимым за скобки) грохотом бесконечно нёсся по нескончаемому железнодорожному мосту.
      Позиция наблюдателя сна было не ясна. Была она какой-то плавающей: то, вроде бы, находился он внутри вагона - вон, мелькают в окне стальные конструкции моста, усеянные могучими заклепками; то, будто бы, был он вне поезда - и пробегала по лицу за светом из окна междуоконная тень (во времена курсантской юности точно так же изображал осветитель в каком-то из их студийных спектаклей проходящий мимо состав: тень - свет - тень - свет - тень - свет направленным лучом из мощного прожектора по фигурам актёров, стоящих на условной линии "перрона").
      Ну вот, - а по крыше поезда в направлении противоположном движению бежал человек. И был он одет в момент включения, как будто бы, в смокинг (или фрак), а тут, вдруг, чики-пики, и уже - в полосатую робу. И выглядело всё поначалу как экс, как налёт на почтовый вагон, а зарябило на поверхности подсознания и уже замерещилось это суматошное действо побегом из вонючего арестантского жэдэ-зака. Сбежал человек. Бежал человек...
      И только Зотов (кто как не он) знал, что бегущий тот человек - никто иной, как (кто-кто? - кон в палто!) - тсс! - Сталин, Иосиф Виссарионович Сталин. И был Зотов в курсе, что сон его вовсе не сон, а секретная съёмка нового фильма, не блокбастера конечно (откуда такие деньги!), но B-movies. Не вестерна - истерна. Снящаяся такая съёмка. Да. По заказу Гостелерадио и Министерства тяжёлого приборостроения. Можете не верить, но товарищ Сталин (за кадром, но в рамках сна) прямо так и сказал: "Ви что? Думаэтэ товарищ Сталин сам ни в сас-таянии виполнить этот элэ-мэнтарный трюк?" А трюк включал в себя безрассудный - о, Господи! - прыжок в чёрную бездну, в пучину протекающей под мостом реки. Но нет, никто не возражал. Да, в общем-то, и некому было.
      И товарищ Сталин прыгнул. Прямо с крыши вагона прыгнул товарищ Сталин, но нарвался на сталь и свалился в мясорубку колёс, рельс и щебёнки. На тебе, сука! - за репрессированного деда...
      Со второй попытки угодил товарищ Сталин туда же.
      Но вновь восстал он из праха, благодаря 3D-технологиям активной фазы зотовского сна.
      Третья попытка - не пытка! - оказалась удачной. И вот он - уже летит, смешно ногами-руками машет... Монтаж кадров с трёх камер. Плюхнулся глыбой и вошёл в воду, подняв фонтан разнокалиберных брызг. Нет, Зотову не понравилось: брызг много - оценка низкая. Как-то ловко получилось у него перемотать плёночку назад. Стукнул хлопушкой: кадр такой-то, дубль сякой-то. Мотор! - и дал отмашку. Товарищ Сталин послушно оттолкнулся от крыши вагона, взмахнув руками, ловко пролетел между двух, стоящих андреевским крестом металлических балок, на одно мгновение завис в воздухе и, совершив тройное сальто вперёд, гвоздём - ноги прямые, носочки оттянутые - вошёл в воду. Вот теперь - то!
      Вынырнув, товарищ Сталин погрёб одной рукой - вторая-то сухонькая - супротив течения, то есть, зачем-то, совершенно вдоль реки, а ни как не поперёк. И тут:
      - Держись, Васианыч! - раздался с правого берега, пробиваясь сквозь сухое щёлканье винтовочных выстрелов и стрёкот пулемётных очередей, голос ординарца Петьки. - Врёшь - не возьмёшь!
      - Врёшь - не возьмёшь, - вторил Исаеву раненый комдив, геройски сражавшийся с золотопогоньем бело-мутного теченья и анархией зелёноватых волн.
      И вот - гребёт он... гре-бёт он... гре-бёт ... в холодной-то воде! Но силы тают уже. Уже на исходе силы Чапая. А вокруг него - льдины. И здоровой рукой вцепился в одну, а сам с головой под воду уходит. И тело уже коченеет. Совсем коченеет... Ноги судорогой свело... И всё, - соскользнула героя рука в холодную воду... И тут - "КОНЕЦ ФИЛЬМА"... Ну, а дальше, естественно, - титры...
      Жаль, - не успел увидеть Чапай, как с запоздалой помощью - эври найт ин май дрим - спешит на встречу ему ледокол "Фауст Гёте" (хотя, на самом деле, посильнее будет) - махина с атомным сердцем внутри.
      И уже никогда не увидеть герою, что на носу той махины двое стоят - Рабочий со своею Крестьянкой; в известной позе стоят, свои лица подставив хлёсткому ветру. И как прежде Небу грозят. Но Небу грозят отчего-то не как обычно молотом и серпом, а голубою папкой, которую толи держат вместе, толи вырывают друг у друга, - не понять, потому, как - остановись, мгновение, ты...
      И тенью... Огромною тенью вплывает громада на Красную площадь. У щербатой кремлёвской стены уже ждут её... Маршал... Блестящий Маршал - весь с ног до головы в орденах, аксельбантах, лампасах и эполетах - парад принимает на белом коне.
      Бьёт конь копытом в испуге по древней брусчатке... Заходится конь, встаёт на дыбы, да так, что кажется, вот-вот навзничь упадёт и всаднику грудь седельною лукой пробьёт. Но нет, удержался Маршал в седле, коня приструнил. Тут-то зверь левым передним копытом о камень как раз и прибил случайную бабочку. И ... да и только.
      Пыльца с её ярких, но нежных крыльев облаком, тихим облаком, словно споры из старого гриба-дождевика, разлетелась по древней площади.
      И взлетели, и взмыли ввысь мириады летучих пёстрых созданий, заполонив всеми цветами-переливами пространство безумного сна...
      8.
      Пробуждение, как всякий выход из пограничного состояния, ставит перед человеком окаянные вопросы: кто я? и - где я? А, при успешном ответе на первые два, третий - что мне с этим счастьем делать?
      С трудом определившись, Зотов обнаружил, что Красная Шапочка, шебурша своим невеликим скарбом, активно готовится завершить свой краткосрочный дружественный визит в его купе. Готовится унести в иные дали аромат цветка иланг-иланг.
      Что ж, представительница прекрасного пола с воза, - гужевому транспорту заметное облегчение. К сожалению...
      Ладно, проехали, вперёд, - полотенце на плечо и занять очередь.
      Ну ты, парень, даёшь! Долго спал-ночевал. Уже подъезжаем.
      Поезд со скоростью ползущей к смертному одру тартилы уже действительно въехал в санитарную зону грязно-серого Города, канареечный небосвод над которым зрел на сыром западе нутряным ячменём, засаливался и гнил, не потухая.
      Не имеющая начала замшелая стена хвойных пород ловко перешла в череду бесконечных унылых заборов, чья невзрачность перебивалась яркими проявлениями человеческого гения, выраженного заборными надписями. Из всех Зотову запали две.
      Одна разъярённо призывала:
      SOUL FOREVER
      ЧУБАЙС - MAZZOLATO!!!
      Эту, видимо, вывел очкастый умник, не сумевший свою грамотность использовать при дележе общенародной собственности.
      Второе граффити констатировало:
      ВСЁ КОНЧЕНО.
      Такое гнилое пораженчество мог проявить только действительно конченый пессимист, ибо умеренный (даже очень умеренный) оптимист на этом же месте и по тому же поводу наверняка радостно сообщил бы:
      Я КОНЧИЛ!
      Вид окраины погрязшего в весенней аритмии Города, - города, который находился в ожидании того, когда всё, что гнило до апреля под не стираным снегом, расцветёт, наконец, тяжёлыми, невнятного цвета ветками майской сирени, - грел сердце воинствующего урбаниста пейзажем из заводских цехов, обнимающих землю на фоне дымящихся труб, подпирающих небо.
      "Фабричные трубы - леса второго порядка", - всплыло у Зотова как родное чьё-то чужое. "Нет, трубы заводов - фаллические символы прогресса", - легко легло на дно как чужое своё. И озаботило: "Фаллический символ или символический фаллос, - кто матери-Истории более ценен?"
      Вот чем хорош был Зотов, так это тем, что скудность мысли компенсировалось у него её лихостью.
      И сублимация, конечно, - целый день ещё будет мстить ему - за трусливую пассивность - бездарно проведённая ночь.
      Общую картину городского хаоса не портила рассекающая ландшафт города река, невдалеке от берега которой приладился находящейся в стадии перманентного ремонта вокзал.
      Станция, кряхтя и охая, приняла поезд на третий путь. И пошла суета. Стоянка по расписанию. Не забывать свои вещи. И всё прочее. И всё такое. И - эй, женщина, пожалуйста, заберите свой билетик.
      Зотов вызвался добровольцем и потарабанил чемодан соседки на выход. Решил совместить неосознанное с полезным - поджентльменствовать и прикупить упаковку с йогуртом.
      А вот саквояж свой она осторожно, как молодой сапёр противотанковую мину, несла сама. Не доверяла. И не доверила.
      Зотов сопроводил её до входа в подземный переход, где - "Выход в город", и, получив в качестве чаевых "огромное спасибо", заспешил к ближайшему киоску, над которым висела несуразная, но исчерпывающая все смыслы, вывеска:
      "ПИЩА ДЛЯ ЕДЫ"
      Провожающие, приезжающие, встречающие и отъезжающие, выполнив каждый свою миссию, оттолкались на узкой полоске перрона. Куда надо залили крикливые тётки железнодорожную воду. Мужик с пафосом настройщика роялей обстучал длинным молотком колёса состава. Глухонемая мафия сняла свой навар с печатного продукта. Транзитные пассажиры прикупили прогорклые чебуреки и просроченное пиво. И проводники, наконец-то, радостно замахали октябрятскими флажками, приветствуя маралий рёв начальника поезда: "Хватай мешки! Вокзал отходит!" Пора. По коням!
      Зотов с охапкой кисломолочных продуктов уже собрался влезть в чрево вагона, когда чей-то вскрик остановил его.
      На свою беду он обернулся. И запеленговал умоляющий взгляд своей давешней соседки.
      Два обалдуя бортовали её, - грубо применив хоккейный приём "коробочка", - на том месте, где была она Зотовым оставлена. Видимо в этом городе ученицам младших (а тем более - старших) классов строго настрого запрещалось появляться на вокзале, особенно в часы, когда проходит электро-дизель поезд.
      Второй пункт кодекса чести пацанов дома N 17 по Второму Проезду Строителей требовал за девушку вступиться.
      По тому, как во рту появилась кислинка, спина над задницей вспотела, и ноздри зачастили, он понял, - за девушку вступится.
      А говорил, - фиолетово.
      Обманчива и ненасытна бездна, в которую падают наши первые порывы.
      Через пару мгновений он уже был на пяточке, где происходила вся эта нехорошесть.
      История приключилась банальная: мадам отчего-то не хотела расставаться со своим чёрным баулом, в котором, как догадывался Зотов, находилась заветная папочка, а красны молодцы настойчиво пытались его экспроприировать, - в общем, восемнадцатый год, первая волна эмиграции, погромы на российско-польской границе.
      Третье драгоценное мгновение ушло у него на рекогносцировку. Справа - поезд, спереди - идущие вниз ступени перехода, а слева - голые, как правда, рельсы.
      И по быстрому провёл кастинг: один гадёныш, с запавшими глазёнками, был явно для массовки - его откровенно глючило. А вот второй, крупный детина с монголоидным фейсом, потребует на свою нейтрализацию изрядное количество калорий. Но блокировки были сняты, код совпал, и подтверждение приказа на пуск введено в систему управления.
      Короче, отступать было поздно, - уже пошло трагическое время необратимых операций.
      - Господа, вам не помочь? - приступил к дипломатической фазе спасения Зотов.
      - Ходи, мужик, - не раскрывая рта, чревовещнул "монгол".
      - Слушайте, уроды! Видя в сколь затруднительное положение попала эта милая дама, я ведь могу и нарушить первый пункт кодекса чести двора, в котором провёл своё босоногое и бородавчаторукое детство, - выверив каждое слово, честно предупредил Зотов.
      - Какой бля на пункт йоп, - визгливо тявкнул уколотый.
      - Пункт номер раз: не бить первым, - объявил Зотов и принял стойку гунбу.
      - После чего положил ладонь левой руки на запястье правой и тут же - а чего ждать-то? - нанёс болезному с разворота удар правым локтём в чахоточную его грудину. "Лапа опускающегося дракона" называют промеж себя этот удар шаолиньские монахи. Паренёк, обречёно хлюпнув, отлетел метра на полтора, рухнул на зашарканный асфальт и затих. Забыл на время, как люди дышат.
      - "Передозировка", - диагностировал Зотов.
      - "Монгол" был поражён завораживающей красотой полёта подельника, - не без этого, - но быстро пришёл в себя и, свирепо зарычав, ринулся вперёд. Вот здесь Зотов, похоже, прочувствовал то же самое, что и троицкий инок Пересвет, когда на него ломанулся на своём вороном жеребце печенег Челубей. Басурманин не раздумывая, швырнул свой правый кулак в голову Зотова. Но - Бог нам щит! - тот, не меняя стойки, уже поднял левую руку вверх, и приготовил блок, расположив её спереди над головой. Когда волосатый кулак агрессора, на костяшках пальцев которого красовалось фиолетовое тату "МИТЯ", достиг угрожающей близости, он отбил его вниз...
      Кстати, проделывал Зотов все эти мёбиусы, как сказал бы брат Пушкин, автоматически.
      Тело-то его да, было здесь. Билось на смерть. Сошлось с врагом в рукопашной. А вот душа...
      Душой стоял он на освещённой обнищавшим осенним солнцем эстраде городского парка отдыха от культуры. Зрителей на давно не крашенных скамейках было немного. Какие-то старички-шахматисты, влюблённая парочка, мамаша с коляской на выгуле, две старушки-подружки, пьяный дембель... Действительно, не так уж и много было слушателей. Но, впрочем, Зотову это было и не важно. Совсем не важно...
      Он глядел, запрокинув голову, наверх, - на верхушки немолодых уже деревьев, которые, лопухнувшись, променяли в холодной темноте вчерашней ночи валюту на медь и в горе своём качают теперь головами. И раскачивая свой голос в такт движению их шершавых стволов, Зотов заунывно читал:
      Приманю своё счастье.
      Но поздно.
      Но поздно.
      Глаза не кричат. И губы глухи.
      Это кино. Это прибытие
      Поезда.
      Поезда.
      Всё уже было. Однажды.
      И эти стихи.
      Утро на озере. Лодка.
      Весло.
      И весло.
      Берег событий. И берег безтемья.
      Мне известны два гения.
      Мне повезло.
      Мне везло.
      Доктор Чехов - один.
      И другой доктор - Время.
      Что есть гений? Смесь
      Генов и спеси.
      Не смейся.
      Не смейся.
      В чём приманка не знаю,
      Но закон мне знаком:
      Рвётся ниточка,
      Ниточка,
      Ниточка, если
      Нечто такое
      Случилось
      В чём-то таком...
      Он закончил. И поклонился.
      Дембель хмыкнул. Старушки перекрестились. Ребёнок в коляске заорал. Влюблённые слились в поцелуе. Шахматисты согласились на ничью. Деревья вежливо зааплодировали, осыпая листву. И мир наполнился всяческим значением.
      Ну а в то же самое время...
      Не дожидаясь новой атаки, Зотов прыжком перевёл себя в стойку мабу, завёл левую руку под правый локоть и оттуда нанёс удар со звучным названием "Монах ударяет в колокол" в удивлённое лицо супостата. Тёзка свалился в партер.
      И тут чувство племени понесло на врага, - что не в жилу им, то нам в масть! Зотов, войдя в раж, схватил урну, стоявшую у распахнутых дверей перехода, зашёл за спину бугая и опустил чугунную, и приложил родимую к его хребту. Вражина прилёг и, видимо, надолго.
      Тонюсенькой иголочкой кольнула Зотова совесть, - он не знал: распространяется ли на этот город международная конвенция о запрещении использования в уличных драках мусорных урн, переплавленных в сорок восьмом из танков Гудериана.
      И как на это всё посмотрят гуманисты-гуманоиды из Парламентской Ассамблеи Совета Европы, - тоже не знал.
      Но точно знал, что в анналах шаолиньского монастыря нет названия этому приёму. Да и самого такого приёма сокрушающего нечестивых, честно говоря, тоже нет. По праву первоприменителя Зотов решил назвать его подобающе: "Обиженный тракторист опускает ржавый коленвал на голову вепря в тихую лунную ночь". Получалось витиевато, но, в общем-то, по сути.
      Не ведомо, какими артистическими способностями обладал "монгол", но показ коматозного состояния ему удавался. "Верю, верю", - наверняка сказал бы Константин Сергеевич, увидев его талантливый этюд, и простил бы полное отсутствие какой-либо сверхзадачи. "Актёр должен уходить от себя как можно дальше", - говорил, помнится, великий реформатор театра. Этот актёр ушёл от себя так далеко, что возникали сомнения - а вернётся ли? Полное погружение в образ. Но нет, - дышит.
      А тот другой, задозированный, выходя из шока, уже даже тихо постанывал. Правда, тихо-тихо так. И жалостливо. "Как лицемерны эти вечные ламентации болящих на врачующих", - с укоризной посетовал Зотов, покачав головой, и оценивающе оглядел поле боя.
      Враг был повержен и не был обращён в бегство лишь по причине внезапно наступившей у него тяги к родной земле.
      А хорошая драка вышла!
      Как у взрослых.
      Покидая место ристалища, пленных решил не брать.
      И, проходя через воображаемую Триумфальную арку, подумал гордо и заносчиво, что враг будет разбит всегда и неизменно победа будет за нами... если... если, конечно, за кулисами не будет стоять антрепренёр - пройдоха и плут.
      Тем временем, неожиданно быстро пришедшая в себя дамочка, не проявляя видимого участия в происходящем и обхватив одной рукой свою драгоценную ношу, второй прижимала мобильник к уху. И выговаривала в него что-то суровое кому-то неведомому.
      Это всё? Война закончена? Её исток забыт? Её итог уже не важен? Так, что ли? Вот тебе и раз! За что ж тогда боролись? Стоит в сторонке, как будто ни причем. Впрочем, чего ты, Зотов, ещё хотел? Бог с ней.
      Стоп, а где же поезд?
      Сколько времени прошло, сказать было трудно, но до отъехавшего поезда было уже на вскидку метров этак двести. И уже бесполезно было догонять состав, в котором без хозяина продолжали своё увлекательное путешествие на Запад вещи, деньги, документы, а самое главное - заброшенный в рабочий тамбур йогурт, продукт, так животворно влияющий на организм.
      И тут же мелькнула мысль-хабалка: "Ну, и на хрена мне всё это было нужно!" Правда, за очевидной неактуальностью - мачо не плачет! - была она моментально забита пинками в тёмный угол подсознанья.
      Но на лице Зотова всё же застыло выражение растерянности, густо замешанное на удивлении, и даже скупая мужская слеза хотела было пролиться, да заблудилась в трёхдневной щетине.
      Что поделать, судьба последовательно продолжала оставаться безжалостной сукой.
      9.
      Не только не умея объяснить словами связь между причиной и последствием происходящего, но и не имея возможности увидеть - в силу ограниченности своей более земной нежели небесной природы - хотя бы второе звено этой связи, бесстрашно бредёт по жизни человек.
      Бесстрашно, ибо не ведает.
      Но как не навредить, не видя и не ведая, естественному ходу событий? Как угадать мэйнстрим Божьего Промысла и оказаться не в самых худших Его учениках? На что уповать, когда Творец-хитрец врубает свой небесный лохотрон? Нет ответа. Но отсутствие ответа вовсе не означает отсутствия права задавать вопрос. Ведь если...
      - Как вас зовут? - вернула Зотова на грешную землю вызволенная, которая, как оказалось, никуда не ушла, не исчезла. И мало того, - подошла поближе.
      - В миру - Дмитрием, - удивлённо отозвался Зотов.
      - Спасибо Вам, Дима.
      - Не мне спасибо, а учителю Бодхидхарма, который стал великим, потому что не хотел быть великим, да Борьке Баркасу, который меня этим фокусам обучил, потому что хотел обучить меня этим фокусам.
      - Им тоже спасибо. Меня зовут Ириной. Ириной Эдуардовной. Возьмите, Дима, чемодан и идите за мной.
      Сказала голосом, не привыкшим к возражениям. Давала бизнес-леди. Мол, вот стою я перед вами - простая русская женщина. Мужем битая. Рэкетирами стрелянная. Живучая.
      Ну, и что оставалось делать Зотову - человеку без паспорта, без определённого места жительства, без жизненных целей и, в конце концов, без йогурта? Лечь на волны потока бытия равно отдаться ветру перемен в надежде, что куда-нибудь да вынесет? Реальный выход.
      - Идёмте-идёмте, Дима. У меня нет времени на общение с представителями органов правопорядка, - поторопила Ирина.
      - А у меня для общения с ними нет желания, - определился Зотов.
      Она, кстати, так и сказала - "органов правопорядка". Н-да... С этим её доводом, глядя на два лежащих и временно нетрудоспособных тела, Зотов не мог ни согласиться. Поэтому скоренько покатил вниз по ступенькам, вслед за всё уже решившей за него Ириной, дорожный чемодан, успевая, впрочем, с лёгким трепетом коситься на манящее движение её ладных бёдер.
      Сильная, нужно сказать, вещь. Завораживающая. Можно смотреть, не отрываясь, вечно.
      Как на огонь.
      И пропади всё пропадом!
      Ну, всё, - пусть события теперь сами крутятся, как связка ключей на пальце привокзального таксиста.
      На выходе в город к ним прыжками взволнованного кенгуру подскочил запыхавшийся яппёныш. С розовым букетом в зубах
      - Ирина Эдуардовна, простите, Бога ради. Пока цветы покупал, какой-то шакал колесо проколол, - заверещал оплошавший молодой человек.
      - Здравствуй, Виталий. Потом разберёмся. Знакомься. Это Дмитрий. Он сейчас очень меня выручил. И у него теперь из-за меня проблема. Он едет с нами.
      Когда загружались в вылизанное красное вольво, Зотов заметил, что запаска в багажнике, куда засунул он чемодан, закреплена канолевая. Абсолютно девственная. "Прокувыркался, видимо, парнишка с подружкой, - вот и припоздал децел", - решил про себя Зотов.
      - Куда? - спросил Виталий.
      - Сначала на двадцать девятый. Определим Диму. А после - в офис.
      - А правление?
      - Во сколько назначили?
      - В двенадцать.
      - Успеваем.
      По дороге все были при деле. Зотов с любопытством рассматривал Город, в который закинули его странноватые перипетии обезумевшей судьбы. Ирина отдавала Виталию распоряжения, - завтра она организует вечеринку для друзей по случаю своего рождения, и ей, - что вполне естественно, - хотелось, чтобы всё прошло на должном уровне. Виталий всасывал указания и старался соблюдать правила движения.
      Хорошо когда все при деле.
      Когда не все при деле, может случиться беспределье.
      И тогда может зазвенеть на пределе первой струной всё сущее...
      10.
      Райский уголок, куда привезли Зотова, представлял собой посёлок, состоящий из нескольких небедных коттеджей, расположенных на берегу, образованного рекой и лесом, залива.
      Один из особнячков предназначался Зотову.
      В качестве ночлега для бродяги? Постоялого двора для странствующего ваганта? Обители для одинокого монаха?
      Это уж, как фишка ляжет.
      В трёхэтажном доме с мансардой, множеством комнат, лоджией по периметру второго этажа, подземным гаражом, спутниковой антенной и прочим, входящим в обязательное меню подобного рода сооружений, не хватало нарисованного над входом герба, на котором Зотов предложил бы вывести девиз: "Всё как у людей". Waw!
      Впрочем, многого в этом доме не хватало.
      Ведь согласно "Корзине послушания", всякая хармия должна иметь: спальни, конюшни, башни, строения с одним заострённым верхом, склад, лавку, трапезную, этажное здание, аттик, пещеру, келью, помещение с очагом, кладовку с вечнозелёным помидором в глиняном горшочке, залу для сочинения уложений и залу для написания толкований, кухню, личные внутренние покои, помещение для прогулок, балкон для поедания мандаринов, закуток для чтения "СПИД-инфо", кладовку для хранения кисточек, каморку ожидания вдохновения, музыкальную шкатулку, вечный источник, встроенный шкаф для скелета, купальню с горячими ваннами, лотосовый пруд и павильон, из которого должны выходить четыре туннеля, с восьмью большими выходами и шестьдесят четырьмя дверьми в каждом. А ещё: на каждой стороне каждого из этих туннелей должно быть по сто одному помещению для воинов. А в каждом помещении должна стоять статуя обнажённой женщины. Так и где статуи? А?
      Виталий, который в качестве гида знакомил Зотова с пахнущим большими деньгами хозяйством, так пыжился от своей причастности к чужому богатству, что Зотов не удержался и спросил:
      - А павлины где?
      - Какие павлины? - удивился Виталий.
      - Птица такая румяная, с веером в заднице, - объяснил Зотов.
      - Нет, павлинов здесь нет, - смутился Виталий.
      - Значит, есть над чем ещё здесь поработать, - с видом знатока, покачал головой Зотов.
      Путешествуя по дому, они пару раз прошли мимо кабинета, где Ирина, сидя за столом, оснащённым всяческим оргжелезом, кому-то настойчиво телефонировала.
      Собственно, управились за каких-то полчаса.
      И когда ознакомительный инструктаж был закончен, а Зотов узнал главное - как запустить самурайский дизель-генератор, в случае аварии на электросети, прошли в гостиную - угоститься соком.
      Туда же спустилась и хозяйка.
      - Дима, вопрос решён, но нужно немного подождать. Ваш багаж прокатится в столицу. За ним присмотрят. Ну, а пока, я вас очень прошу, поживите в этом доме в качестве гостя, - "обрадовала" Ирина. - Вы не против?
      - Да, в общем-то, нет, - сдержал себя Зотов. - Всё лучше, чем в гостинице. Да и куда в открытый космос без скафандра.
      - Ну, и славно. Сторожа я предупрежу. Хозяйничайте и не скучайте. Поехали, Виталий.
      Знать, разостанюшки наступили. Зотов вышел проводить. Прощание было недолгим - его даже в щёчку не чмокнули. А жаль.
      "Я буду ждать тебя у отеля "Калифорния". Этой полночью. Ты слышишь, - этой полночью!" - крикнул он в сторону оседающего облака просёлочной пыли.
      Эх, как хорошо бы было, если б Виталий-бой уехал порожняком.
      Зотов был готов смиренно принять удивительною холодность Ирины, как предельную форму сексуальной раскрепощённости. Уж он бы очень постарался, и нашёл способ уткнуться в одну из её тёплых ложбинок, чтоб затаиться в ней, в ожидании сладостного забвения. А, дождавшись, - примириться со всем и вся.
      И примирить её.
      Хотя бы на время.
      Хотя бы на чуть-чуть...
      Но! - в России, как известно, секса нет, как нет его и выше...
      Впрочем, и без того всё радовало: запах смолы, фитонциды хвои, дробь дятла-самоубийцы. И золото на голубом. И эти бакланящие - туда-сюда, сюда-туда дурные чайки. И плеск воды, неудержимой в своём вечном желании размыть своей энергичной и перенасыщенной синевой одряхлевшие берега. И нагловатый ветер, загоняющий сардины облаков в записные книжки лысеющих графоманов. И воля, что означает лишь одно - я никому и ничего не должен.
      Ну так да здравствует фестиваль тотальной расслабухи!
      Зотов спустился к реке, вышел на самый край высокого дебаркадера и, схватившись одной рукой за кнехт, коснулся мутных вод. Желание побродить, яко по соху улетучилось. Арктика с Антарктикой! Пингвинизм дрейфующий!
      Но с любопытством дипломированного технаря, осмотрел шикарный катер, застывший на высоком лафете в ожидании желающих испытать силу мотора в битве с могучим течением реки - проверить, кто круче: дурные силы ума или слепые силы природы? Восьмиметровый "Four - чего-то там - 258" или полноводная сибирская река?
      При случае, может быть. Может быть..
      Когда вернулся Зотов в дом, в холле ему встретился мужик похожий на него, только с родинкой на правой щеке. Да фиолетовый принт на его футболке был уж совсем какой-то абракадабристый:
      ИАМИООМ
      Зотов, не задумываясь, показал незнакомцу средний палец.
      И в этот момент вдруг явственно ему почудилось, что где-то совсем рядом, чуть ли не над ухом, - усталый женский голос со вздохом тихо произнёс: "Как же я ненавижу эти зеркала... Они, лядины, множат сущности".
      Он огляделся, - никого. Только где-то что-то скрипнуло. Наверху будто ребёнок пробежал. Зановесочки вот так вот сделали своими крыльями... И сквознячком протянуло.
      Странно... Рано... Но...
      "Да брось ты, - сегодня хоть и пятница, но - восемнадцатое", - заставил он себя успокоиться.
      И развернулся к зеркалу спиной.
      Потусторонний клон тут же состроил ему рожу.
      Зотов этого уже, конечно, не увидел, и беззаботно направился в душ, где нагретая электротенами вода смыла с него дорожную грязь. И, заодно уж, - следы давнишних огорчений.
      Не обошлось без быта. Постирушки, - ой-ля-ля! Но здесь о низком мельком: с хозяйственной предусмотрительностью трижды холостяка Советского Союза, простирнул - пардон! - исподнее. Копайся, мол, теперь в моём белье любой, кто хочет. Моё бельё не грязно.
      Аккуратно развесил сушиться "все флаги в гости будут к нам", и ох как пожалел, что надел в дорогу подвернувшиеся под руку Lee, а не любимые Levi's. Ведь, когда натягиваешь штаны на голые - э-э-э-э - нервы, желательно, чтобы гульфик был на безопасных пуговках, а не на пугающей своим гильотинным свистом молнии. Ну, да ладно.
      И полегчало ему, Рыбе по горескопу, от воды. .
      Нахально развалившись на жёлтом кожаном диване в комнате для дорогих (sic!) гостей, ещё влажный Зотов потянулся к телевизионному пульту.
      Как-то пару лет назад его озарило, что в эфирно-эфемерном мире телевидения, где хорошие новости неликвидны, абсолютно не действуют законы диалектики - те, что со скрипом действуют в реальном мире. Который, впрочем, и существует, видимо, лишь для производства дурных breaking-news. Во всяком случае, за последние две тысячи лет здесь была только одна хорошая весть - Благая.
      С тех пор, как Зотов это понял, он и не ждал откровений от ящика. Но к пульту потянулся.
      По поводу этого общего места можно долго дискуссировать, но кто будет спорить, что один из философских законов в трёхцветном мире вакуумной трубки уж точно не фурычит: количество телевизионных каналов упорно не желает переходить в их качество. Хоть три тарелки подключи. Можно насиловать пульт до кровавых мозолей на большом пальце, но - ничего для души и для ума - ничего.
      Сплошняком - по всем сорока восьми (ста сорока восьми! тысяча ста сорока восьми!) каналам - информационный мусор, отделённый тонкими прокладками рекламы от бесконечных сериалов.
      Останкинское шило безустанно транслирует своё мыло. И эти ещё - через спутники.
      Хотя телевизионных дел мастера утверждают, что эстетика их продукта коррелирует со спросом.
      Им виднее.
      Они на башне.
      Правда, вот про зверюшек у них - это... да! И вот ещё этот японский канал, где по экрану все двадцать четыре часа плавают аквариумные рыбки...
      Читатель, не обращай внимания. Обычный белый шум. Между делом. Всякий из нас любит (белым шоколадом не корми) отметиться по поводу нищеты духа родного телевидения.
      Да что-то никто при этом телевизор свой постылый на помойку не выкидывает.
      А? А-а-а! А потому что боимся.
      Ох, как, на самом деле, все мы боимся остаться наедине со своими собственными мыслями. Пустыми мыслями. Мерзкими
      И глядим, смотрим... всматриваемся в это омертвляющее мерцание - прямую трансляцию Конца Света. Не из-за того, что там что-то интересное, а потому что мы сами себе стали неинтересны...
      А с широкого экрана телевизора уже дышал, разнежась и заголясь, жаркий июльский полдень - пора загара, канун покоса, самое время резать веники для банных экзекуций.
      Фатаморганил горячую взвесь неподвижного воздуха безмятежный пахучий денёк, что поднялся в розовой пелене утренней зари вместе с журавлиным клёкотом в безупречное родное небо, и теперь со своего высокого - взявшего ноту си диез зенита глядит с любопытством, по-кошачьи жмурясь от ярких софитов, на то, как устало шагает куда-то по звенящему налитому лугу до смерти уставший Зотов добровольный невольник-печальник среднерусской широты души и конституционной долготы перед Родиной. Воин Бездонного Окопа. Стражник Корявых Пределов. Защитник Всего, Чему Не Бывать. Солдат Всех Проданных Армий.
      Он именно шагал, а не шёл, ибо каждый шаг требовал от него усилий, и с каждым шагом - всё больших. Но всякий раз, тем не менее, он твёрдо ставил в траву кованные армейские ботинки, выбивая из её сочной зелени фонтаны брызг, состоящих из саранчи, кузнечиков, цикад и прочей попрыгучей дряни.. Что говорится, - шагал твёрдой поступью.
      Но промок здорово, - пот бежал по всему организму. А по желобу на спине, за которым зачехлён меч позвоночника, так вообще журчал в три ручья. До самого хвоста.
      Просто одет был Зотов явно не по сезону. Зачем-то в зимний камуфляж. А ещё вот что. На его спине, был прилажен неподъёмный, огромных размеров вещевой мешок, чем-то - сволочь! - туго набитый.
      Ну, а помимо этого мешка-горба, а также вёрст, звёзд, репейника и цветочной пыли, примостилось на Зотове и свисало со всех сторон, как с коренастой новогодней ёлки, всё то, что делало русского офицера непобедимым. А именно: противогаз в походном положении, полевая сумка, общевойсковой защитный костюм, фляга с водой, сигнальные флажки в чехле, фонарик на ремешке, бинокль в футляре, пистолет в кобуре, плащ-накидка на лямке, радиостанция Р-147 в комплекте, защитного цвета каска, танковый шлемофон, сапёрная лопатка и ещё торчал из-за пазухи - план личной работы на месяц о сорока восьми листах.
      В общем, сплошная портупея. Или сбруя? (Тут Гамлет угадал, что нам ещё придётся заглянуть в примечания.)
      Куда нужно идти, Зотов не знал. Поэтому решил - вон до той вот берёзы, что поникла в ожидании вечерней прохлады на холмике у перебегающего через овражек края луга - и баста! Хватит! Навоевались!
      И шаг за шагом... шаг, ещё шаг, ещё и... ещё - ну, вот и она - родимая. Как там, в песне-то, поётся: "А мне б колодезной водицы, сестрица, из ведра напиться; к берёзке белой прислонится, скатиться наземь и не встать". Вот именно!
      Зотов облегчёно, как тяжёлоатлет рекордного веса штангу, скинул мешок, присел у дерева, вяло отмахнулся от двух стыда незнающих стрекоз, пытавшихся трахнуться прямо на его носу, и вытащил флягу. Сделал несколько - кадык заходил - туда-сюда - как поршень насоса - жадных глотков. С трудом встал, скинул и снял с себя всё это бара... военное имущество, да обмуда... об-мун-ди-ро-ва-ни-е. И взял в руки сапёрную лопатку...
      Яма получилась не очень большой, но достаточно вместительной - достаточной, чтоб всё в неё поместилось, да ещё и место осталось. Присыпав свои армейские шмотки, весь этот скорбный скарб, землёй, он аккуратно пристроил на место вырезанный квадратами дёрн. Получился опрятный холмик. Холмик на холме. Сосок на сиське.
      И вот уже стоит Зотов абсолютно голый.
      Стоит голый Зотов в этом всеми богами забытом заповедье, где природа-дикарка не знает никаких имён. Стоит жалким детёнышем шалого века, который не жаловал и не жалел все их, продолжающих движенье на Зов, желающих во что бы то ни стало укутаться в шаль созвездия Загнанных Псов.
      Стоит, как Маугли, - в состоянии, которому нет названия. Стоит, задрав голову вверх, высматривая что-то, чему не придуман образ и не подобранна рифма. Стоит-олицетворяет, цветёт и пахнет, да вдруг - ой! - как взметнёт свою ручонку, другой срам прикрывая, к небу, да затрясёт кулачком, да завопит истошно так: "А ну - прекрати немедленно! Я - не такой!"
      А в ответ ему на лазурном полотнище неба вдруг вспыхнули огненные буквы: "Мне-то лучше знать".
      И тогда обиженный Зотов проорал, будто не в себе был: "И слова подбираешь ты рыхлые, и стиль твой неряшлив, и сам ты дурак!"
      А в ответ - огнём по небу - спокойно так загорелось: "Никому не дано писать так, чтоб всякая его фраза была вменена в качестве цитаты. Конец цитаты".
      Зотов очнулся, отвёл глаза от лампочки standby и включил телевизор.
      Концептуально остановился на местном канале: на провинциальных телекомпаниях денег крутится меньше, а значит меньше в их продуктах консервантов, ароматизаторов, красителей и прочих вредоносных медиадобавок. Понатуральней как-то. Пусть серенько и пресно, зато не траванёшься.
      Выбрал, - и концепт не подвёл.
      Передавали чёрно-белую запись драматического спектакля: по сцене, которую незатейливо украшал сухостой, стилизованный искусственными бумажными цветами под цветущую вишню, бродили три мужика в пыльных сюртуках начала века.
      Мужики вели неспешный диалог, - ту обычную российскую беседу, что можно слушать с любого места, прокручивать с конца и прерывать на середине:
      -- ...и всё скользко как, когда мысль лишь о голой пользе. Тотальный "Вишнёвый сад", какой-то, Митя.
      -- Да не вишнёвый был тот сад, Поликарп Егорыч, а вишневый. Плодоносил он. И плодоносит! А значит, варенье, варенье варить нужно. В сезон варить. И с банкой варенья на перевес уйти, к чёртовой матери, из Истории в Биографию! Уйти, как учил один могучий старик. Не услышали. Всё веруем, что главные мы здесь... Интеллигенция! Тьфу1 Прожектёры... Нет, не главные мы здесь, - последние!
      -- Что ж вы так жутко интеллигенцию-то не любите?
      -- А есть, за что любить? Жалкие рабы своей вялости, трусости и вековой лени. Боимся жизни и надеемся, что без пота и крови снизойдёт на нас благодать, лишь за смирение наше, чрезмерное умствование и боголюбие.
      -- Ну, вот и явились апостолы практической пользы...
      -- И со звероподобным усердием принялись за дела божьи.
      -- Считаете меня неправым?
      -- Кто мы, чтобы судить?
      -- Так к чему спорите?
      -- А мы и не спорим. Это вы, батенька, сами с собой спорите. Хотите через нас, себя в чём-то убедить... Шли мимо, шли. Мы рядом стояли. Заискрило... На всё воля божья.
      -- Не верю я.
      -- В бога?
      -- Богу.
      -- И на то Божья воля.
      Ну, всё ясно: двое, которые постарше (отцы), вяло оппонируют тому, что помоложе (детёнышу). Лишние люди...
      И эти, до мурашек на зубах вечно лишние, продолжали выдавать реплики на гора с мужеством шахтёров, оставленных в забое по решению парткома ещё на одну смену:
      -- Из пустого всё, да в порожнее... А ведь и нет иного пути, Митенька, как уповать на постепенное смягчение нравов людских... Лишь через богоискательство, лишь через возвышения духа человеческого... Только таким образом и возможно установление мира социального... На то и уповаем! Тем и промышляем... И в том видим своё подвижническое предназначение... А что не хочешь принять этого, так то - по горячности своей молодой, да максимализму, так свойственному неокрепшим в вере юным душам...
      -- И сколь же ждать? А, господа? Век? Три века? До Страшного Суда? А жизнь-то, господа, у каждого одна! Разве ж можно себя всю жизнь разговорами одними тешить... когда всё вокруг требует энергичности, практического риска, и хватки! Да, да, господа, - хватки! Ждать нового человека глупо, когда всяк может сам стать сим новым человеком. Упустим шанс, и посмеётся над нами...
      Тут на сцену из-за кулис бочком вышло ещё одно... действующее лицо - крепкий высокий мужичонка в малиновой народной рубахе, кушаком подвязанной, да полосатых штанах, по-простецки заправленных в начищенные до пошлого генеральского блеска сапоги. И окладистая бородка. И шапокляк на голове...
      В его зажатых движениях было что-то такое, что показалось Зотову знакомым. И в интонациях голоса (вспоминай теперь!) тоже:
      -- Я, господа, премного извиняюсь... я поблизости живу... Егор Кузьмич Клюквин - я... Может слыхивали? - Клюквин и братья... мясобойня на паях и... по торговой части... Я тут... как сказать... э-э-это самое... милостиво повелеть соизволил... Как же это... В общем, по всему выходит, я тапереча ваш, с позволения сказать, сосед... Прикупил, знаете ли, по случаю у вдовы статского советника Полушкина дом... Точнее... не буду лукавствовать, - за долги он мне отошёл...по закладной... с садом, знаете ли, и с лугом, и с лесом... до реки... Так, что уж...А что зашёл, так это... отсыпьте по-соседски соли четверть фунтика... с отдачей... знаете ли, с этим переездом...
      -- Вот, господа, смотрите! Живой пример моим словам. Пока мы тут заходимся в разговорах о судьбах отечества, народец дело делает. И пока люди нашего круга будут рассуждать о своём предназначенье, и плутать в трёх соснах нравственного поиска, этот народец всё скупит на корню - сады, леса, поля, горы, долы и даже эти самые три пресловутые сосны! И под себя выстроит жизнь общества, - такую жизнь, где не будет места не вам, не мне, не, к сожаленью, мадам Полушкиной. Задумайтесь, господа! Опомнитесь!
      -- Эй, - я что-то вас не понял, кексы... Вы мне что, - соли, что ли, не дадите?
      Кто предсказал, что всё главное начинается, когда опускается занавес? Тенеподобные мужики растворились - на экране, после душераздирающей отбивочки, образовалось голова. С лицом, конечно. И это лицо тоже показалось знакомым.
      Как сообщили титры, было это большое лицо маленького человека, лицом государственного мужа. Выходит, что не маленький был человек, а как раз большой. Шишка. И она напомнила согражданам о тех великих свершениях, которых добилась на посту губернатора за истекший срок. И завлекала их величайшими проектами, которым сбыться суждено, если, конечно, сограждане не будут раскрашивать носорога, а вновь проголосуют за неё достойную.
      Зотов припомнил. Вокзальная площадь. Огромный агитплакат. Фамилия губернатора (оказывается, - Золотников) объясняла дурацкий слоган в нижней части постера:
      МАЛ ЗОЛОТНИКОВ, ДА! ДОРОГ
      Он ещё подумал тогда, глядя на холёное, да мордатое, лицо этого карлика, о сомнительности использования двусмысленного понятия "дорог" в пропагандистских целях.
      Но, впрочем, никто не может быть назван дорогим, в монетарном смысле, конечно, как только по решению суда. Презумпция недороговизны - основополагающий принцип современного права. Права быть избранным. Так что: прочь, прочь, прочь грязные сомнения!
      Что радует? Радует то, что отработанной чертой человеческой коммуникации является способность человека выключаться из информационного процесса в одностороннем порядке, а в последние годы - выключаться дистанционно. Зотов спас себя от бесполезной информации, нажав красную кнопочку.
      Вот как легко нынче переключить внимание с внешней вселенной на внутреннюю! Если у кого есть она.
      Чёрная коробка SONY послушно затихла.
      Глядя в её чёрную бездну, Зотов лениво подумал, что пульт дистанционного управления, в некотором смысле, - символ абсолютной власти. Как президент иной сверхдержавы может вырубить шебуршание на этой планете нажатием пресловутой кнопки на ядерном пульте, так и всякий обыватель может кнопкой на своём пульте... А для начала - удачный маркетинговый ход! - делать бы пульт формой, имитирующей пистолет. Мужикам - "беретту", дамам - "люгер", детям... мороженное...
      Но эту мысль Зотов не додумал, потому что начал размышлять о том, что, судя по всему, наличие импортных телевизоров в каждом доме является единственным итогом российских реформ.
      Вся финансовая помощь Запада, за период от брошюры Александра Исаевича "Как нам Её обустроить" до брошюры спекулянта Сороса "Кто Её потерял" ушла на замену старого парка телеприёмников на новый тиви-парк.
      И к моменту, когда некто С.В.Кириенко объявил стране, что овсянка с кефиром гораздо дешевле, чем мюсли с йогуртом, дело, как казалось, было сделано.
      Уже можно было не суетиться, и не трясти своей мошной всяким хитромудрым международным организациям, всем этим вечно озадаченным инвестиционным портмоне, а просто показывать русским обломовым и маниловым сочную рекламную морковку в плюмаже на экране с диагональю в четырнадцать и выше дюймов - в надежде, что испытуемые сами зашевелятся.
      Наивные люди командуют на Западе!
      11.
      Часа через два по уникальному сочетанию ментальных и физиологических признаков, Зотов угадал в себе нарастающее желание выпить.
      Повода не искал, поскольку всяк знает, что пятница сама по себе является прекрасным поводом.
      Он спустился в гостиную, где предусмотрительно был оборудован на всякий (в том числе, видимо, и такой) случай небольшой бар. И легко убедил себя, что выпивка сегодня должна быть за счёт заведения.
      На полках за стойкой из красного дерева стояла пёстрая коллекция разнокалиберных бутылей всевозможных форм. Но напитков для поцарапанных жизнью мужчин, знающих в этом деле толк, было не много.
      Из крепких присутствовали: коньяк Philippe de Prelippe, - перегнанное за два приёма в традиционном шарантском кубе белое вино "фоль блажи"; виски Black Label от Johnnie Pizhonie, - отстоянный в дубовых бочках и разбавленный дистиллированной водой спирт из шотландского ячменя; текила Don Julio-Hulio, мексиканская самогонка из сока голубой агавы - ну, пожалуй, и... И всё.
      Остальные бутылки содержали в себе низкоградусную чушь для милых дам и нездешних эстетов.
      Но для любимого Зотовым коктейля "Окровавленная Машка", который отличается от "Кровавой Мэри" обратной пропорцией основных ингредиентов, всё это категорически не годилось. Нужна была родная русская пшеничная. Её не было.
      К Зотову пришло пронзительное осознание того, что совершенно случайно в этом доме он обнаружил, - нет, не следы, а глубокие необратимые последствия антирусского заговора.
      В поисках родимой побродил по комнатам.
      Пусто, пусто, пусто...
      Прав был старик Киплинг: нет ничего хуже, чем отсутствие живительной влаги, ведь мы ждём, что она сохранит для нас обманчивый смысл существования, и до сих пор она осуществляла это своё высокое призвание. А здесь...
      Подошёл к полкам с книгами - тоже ещё та трясина.
      Выковырял сборник стихов со смурным названием "33. Россия. Версия", стоявший между "Simulacra @ Simulation" и "Занимательной гинекологией".
      Открыл наугад:
      Пройдя, зажмурившись, искус
      У ближних что-нибудь оттяпать,
      Считаю главным из искусств
      Искусство пережить октябрь
      Зудит настырно мелкий бес.
      Его, мой ангел, урезоньте
      Пусть край земли и свод небес
      Сливаются. На горизонте.
      На зыбкой линии огня,
      Где молний ломаные спицы,
      Где грациозный круп коня
      Под Всадником засеребрится,
      Где трудно угадать луну
      Над озером, в листвы ажурье.
      Она утонет. Я тону.
      В листе. В пятне под абажуром.
      Час волка. И мои глаза
      Слипаются. Ничто не будит.
      Октябрь. Поздняя гроза.
      Ещё всё будет.
      Зотов не очень хорошо относился к глагольным рифмам, считая их низшим пилотажем. Поэтому, слегка напрягся и вытащил из себя другой вариант последних строк:
      Лизнула всполоха слеза
      Тумана пудинг.
      Октябрь. Поздняя гроза.
      Ещё всё будет.
      И поставил книгу на место. Он любил ставить книги на место. Впрочем, как мы сейчас увидели, - и их авторов тоже.
      А желание выпить не прошло, скорее наоборот.
      И тут ему вновь, как давеча перед зеркалом, показалось, что кроме него находится здесь, в этом чужом ему доме, кто-то ещё. Оглянулся - а! - так и есть! Монитор компьютера был повернут к нему своим экраном.
      Жалкий зародыш мозга, исполненный на кусочке кремния умельцами из Intel, обученный колдунами из Microsoft источать квазиразумные флюиды, и всунутый в IBM-совместимую голову профессора Доуэля - вот кто на него всё это время нагло пялился!
      Компьютер был включен. На экране висела заставка звёздного неба. Он сел за стол и тронул мышь. Экран ожил, в редакторе была набрана незаконченная статья:
      Белла Рудевич.
      Анализ принципа избыточности в поэтической практике.
      (Тезисы)
      Исхожу из двух посылок: а) русский язык избыточен на 30 % и б) поставлена гипотетическая задача - пропустить все художественные тексты через "чёрный ящик", работающий по принципу устранения избыточности (т.е. он отсекает в этих текстах 30% слов в произвольном порядке).
      Вопрос: каковы будут последствия этого странного эксперимента?
      Попробуем найти ответ.
      Итак, - язык есть логическое отображение всех фактов мира, а элементарное предложение есть отображение атомарного факта.
      Таким образом, прозаическое произведение, являясь простейшей формой речи, представляет собой последовательность логических высказываний, которые могут быть истинными или ложными.
      Сохранение первоначальной истинности или ложности текста является в прозаическом произведении основной задачей.
      Возможна ли смена логического знака при пропускании такого произведения через наш "чёрный ящик"? Маловероятно. Предложения в прозе так плотно подпирают друг друга, так основательно дублируют друг друга, что смысловой инверсии просто негде разгуляться.
      (Надо обязательно посмотреть материал о "глубоких истинах" Нильса Бора. Кажется, у него, "глубокая истина" - это истина, отрицание которой, введённое в определённый контекст, тоже истинно)
      Посмею предположить, что при заданной нами обработке, прозаический текст выстоит и не претерпит катастрофических изменений.
      Перед поэтическим произведением, как наивысшей формой речи, стоят иные задачи. И решаются они иным инструментарием.
      В отличие от прозы, где основной рабочей единицей является предложение, состоящее из слов, в поэзии такой единицей является само слово, впитавшее в себя смысловую нагрузку целого предложения.
      Слово в поэзии - это другое слово.
      Предложение - отображение. Оно пассивно.
      Живое поэтическое слово само выбирает предмет или явление для описания, а значит, является активным началом. Предложение обслуживает смысл, а слово в поэзии - само смысл.
      Значит, в поэзии каждое слово самоценно. Потеря любого и каждого - трагедия, ибо сказано: в начале было Слово, и Слово было Бог.
      Потеря Слова в стихотворении корреспондируется, таким образом, с потерей человеческой душой Бога. Ни больше, но и ни меньше.
      (не загнула ли я тут?)
      Структуру прозаического текста определяет сюжет, но и поэзия не аморфна: её структуру определяет ритм. Соединение звука и ритма в поэзии создаёт эффект, подобный тому, каким на человека, пробиваясь к его подсознанию, воздействует музыка.
      (найти тезу о том, что всякий вид искусства в наивысшей своей форме стремится стать музыкой)
      И если человек способен войти в резонанс с музыкой слова, происходит попадание в волшебные сети Поэзии. Утрата же одного (даже одного!) слова ломает ритм и разрушает Гармонию. И мы лишаемся возможности Озарения. Увы, навсегда.
      (не много ли трагического пафоса?)
      Смотрите, как удаляемся мы от подсознательного понимания базовых философских категорий, к которому подталкивает нас, раскрепощая наш разум своим поэтическим талантом, Томас Элиот, если в отрывке из его "Four Quartets" убрать 30% слов, в соответствии с числами выпавшими в третьем туре последнего розыгрыша "Вахнакского лото" (18, 46, 2, 84, 39, 23, 4, 12, 47, 83, 38, 24, 15, 32, 79, 6, 9, 16, 81, 14, 48, 29, 80, 10, 25, 49, 11, 26, 33).
      (объяснить, что в данном случае лотерейный тираж и является тем самым, необходимым для моего литературного эксперимента, "чёрным ящиком")
      Исходный фрагмент текста:
      Музыка слов движется
      Только во времени, но выше жизни
      Умеет быть смерть. Слова, отзвучав,
      Сливаются с тишиной.
      Формой и ритмом
      Стремятся слова достичь
      Спокойствия вазы китайской
      Вечного двигателя неподвижности.
      Не статичности скрипки в миг
      Звучанья последней ноты, но совмещенья
      Конца и за ним последующего начала.
      Конец и начало всегда существуют
      До начала и после конца.
      Всё всегда сейчас. А слова,
      С треском ломаясь под ношей,
      Поскальзываясь и падая,
      Не могут стоять на месте
      Им просто не устоять: визги и ругань,
      Грубая брань и насмешка
      Преследует их постоянно. Слово в пустыне
      Осаждают гласа искушенья.
      Плачет Тень в своём танце предсмертном,
      Громко рыдает и безутешно стенает Химера.
      Смотрите теперь, как разрушается ритм, как мы начнём вязнуть в болоте кастрированного текста, полученного путём обработки исходного материала "чёрным ящиком":
      музыка движется во времени
      выше жизни слова отзвучав
      стремятся слова достичь спокойствия
      неподвижности не статичности
      в миг звучанья но совмещенья
      конца и начала конец и начало
      всегда существуют всё всегда сейчас
      а слова, с треском ломаясь под ношей
      поскальзываясь и падая
      не могут стоять на месте
      им просто не устоять визги и ругань,
      грубая брань и насмешка
      преследует их постоянно Слово в пустыне
      плачет в танце предсмертном
      громко рыдает и безутешно стенает Химера
      Вы видите
      На этом месте текст прерывался, и только чуть ниже было набрано:
      Проба пера Проба пера Проба пера Проба пера и топора пора ets.
      Чудны дела твои, Господи! Одни для расширения сознания жрут мухоморы, другие - смакуют Элиота.
      Но славная, наверное, девочка, отличница. Вон, как пишет всякие слова умненькие про умненькие слова.
      Только разъяснить бы ей, что, на самом деле, основой великого и могучего являются, нет, не слова, а промежутки между ними.
      Перегляды-перемиги, похохатывания-покашливания, вздохи-предыхания - вот что выдаёт смысл, а не искусственные звуки, чья единственная цель - обман.
      Эх, взять, - где она? - да и втолковать бы ей натуральненько, что глубокомысленные паузы, многозначительная тишина, всеобъемлющее безмолвие и всё объясняющее молчание - вот, собственно, то, что выражает суть положения вещей, а вовсе не слова-погремушки, придуманные для сокрытия истины от другого!
      Зотов приписывал эту мысль себе, хотя во времена князя Вяземского её приписывали Тайлерану. Было же парадоксально сказано тем: "Речь есть искусство прикрывать свою мысль".
      Как известно, ускользающий от понимания смысл этого высказывания заключается в следующем... Хотя, чего ж тут разжёвывать, - в наше время этот парадокс стал общим местом. У нас уже давно слова впадают в ложь, как Волга в Каспийское море...
      А что касается собственно Элиота, то Зотов в необразованности своей, в своей темноте, не очень осознавал: к пониманию какой такой истины он, этот, в прошлом не очень удачливый банковский клерк, нас толкает?
      В этом препарированном отрывке только и уловил Зотов стремление западного широко образованного, но глубоко религиозного, человека совместить понятия интуитивно нащупанного дзена и христианские образы последнего искушения.
      Похвальное стремление.
      Но всё сведётся, как всегда, к повальному язычеству. И к свальному греху... Ну, в лучшем случае, к сжиганию автомобильных шин на берегу Темзы в ночь перед Ночью Всех Святых!
      Но, впрочем, источником всякой хорошей поэзии и является эта гремучая смесь, состоящая из каких-нибудь плохо совместимых обстоятельств.
      И потому-то настоящая поэзия - всегда взрыв. Всегда - акт индивидуального террора.
      Что же в отношении излишеств разнообразных и вычурных красот, то тут Зотов был нынче по-азиатски неукротим. Не удержался, - имея в последнее время непреодолимую тягу к малым формам - и, работая, как ятаганом, послушной мышью, быстро и кардинально сократил элиотовский текст процентов этак на девяносто, достигнув скупости древнекитайского афоризма:
      Стремятся слова достичь конца и начала до начала и после конца.
      Потом подумал, восстановил текст и предложил столь же короткий, но, как он посчитал, вобравший всё, что Элиот, собственно, и хотел сказать, вариант:
      Движется во времени и преследует их постоянно Химера.
      Стихам, как и водке не должно быть разбавленными.
      Удовлетворившись, Зотов оставил прибор и продолжил, прерванные на поэтические экскурсы, поиски.
      Кто ищет тот...
      8.
      Кто ищет, тот обрящет.
      Но.
      Как всегда не то.
      В одном из многоуважаемых шкафов Зотов обнаружил большой изящный коричневый пенал со значком Cosmi, а в нём - ружьишко.
      Titanium Model: откидной ствол из стали бёлер-антимит, ореховый приклад, восьмизарядный магазин внутри приклада - обалденная игрушка двадцатого калибра. Какая жалость, что нет при нём патронов!
      Ведь, если на сцену вынесли ружьё, оно всенепременно обязано бабахнуть. Какая жалость, что нет при нём ... хотя.
      Зотов покосился на сейф, закреплённый в углу кабинета. Сейф как сейф. Железяка с кодовым замком в специальной нише.
      Всего три цифры.
      Германну три карты открыла Графиня, Зотову три цифры - житейская логика. День рождения у хозяйки сейфа случится, как он краем уха слышал, завтра, а завтра девятнадцатое мая. И это означает: один, девять и пять. Попробовал. Смешно, - но дверка сейфа открылась.
      Ах, женщины, женщины! Как неудержимо тянет вас на QWERTY.
      Внутри, среди бумаг, он таки нашёл патроны и взял одну распечатанную пачку.
      И не удержался (рука-зараза сама потянулась) - вытащил вдогонку ту самую, простите, голубую папку, из-за которой, собственно, здесь тосковать и остался. "Сама сказала: хозяйничайте", - почти краснея, оправдал он своё глубинное, звериное, порочное, аморальное и безнравственное любопытство.
      И ещё немотивированное, к тому же.
      Во двор вышел, прихватив ружьё, папку и бутылку шампанского.
      Бутылку поставил на аккуратно сложенные под навесом и просушенные для банных услад поленья. Хотел вскрыть по-гусарски, но попал только с пятого раза и насмерть! Осколки и брызги оправдали игристый замысел бутылки.
      - Ты чего, родной? - спросил у него подошедший на шум какой-то старик в зелёном дождевике, судя по всему, местный сторож.
      - Тоскую я, - честно признался Зотов
      - Зачем?
      - Выпить хотца, а нечего.
      - Так мы это мигом. Тебя как кличут?
      - Зотов я, Дмитрий.
      - Меня Михаилом Парамоновичем, а по-простому - Парамонычем кличут. Я сторож местный. Будь, Дима, тут. А я за профессором сгоняю... Я мигом... Без него никак. Никак без профессора нельзя. А ты давай ходи в беседку... Ходи... Мы сейчас!
      И старик подался на всех парах.
      А Зотов прежде направился в дом за какой-нибудь снедью. Чем чёрт не шутит, может и на самом деле старик организует, - и закусить чем-то тогда будет нужно. Ведь так? Не ханыги какие-нибудь, чтоб без закуси лакать. Тем более что к тому часу тропинку в хозяйский холодильник он уже протоптал.
      12.
      Парамоныч не обманул, - действительно привёл какого-то высокого поджарого мужчину. Солидного. В летах. И престранно, кстати, одетого - в накрахмаленный до хруста белый халат. В длинный такой такой. До самых пят.
      Мужчина этот в одной руке держал походную корзинку и бутылку "Столичной" в другой.
      - Журавлёв Александр Михайлович, - первым представился он первым. - Ваш сосед слева. А вы, позвольте узнать, родственником Ирины Эдуардовны будете?
      - Буду, - нагло спрогнозировал Зотов и протянул Журавлёву руку. - Зотов Дмитрий Александрович, можно просто - Дмитрий.
      - Погостить приехали? - поставил аккуратно бутылку на лавку и крепко пожал протянутую руку Журавлёв.
      - Ага, вроде того... Отслужил в стратегических ракетчиках, теперь на пенсию вышел. Весь вышел... А здесь, у вас... проездом.
      - Такой молодой и на пенсию, - ахнул Парамоныч.
      - Бывает, - не удивился Журавлёв и начал выгружать содержимое корзины.
      - Ну, мужики, вы пока погуторьте, - у меня картошка доходит на плите. Сейчас доставлю, - поковылял в свою сторожку Парамоныч.
      - А вы отдыхаете здесь или постоянно живёте, - поинтересовался у Журавлёва Зотов для затравки разговора.
      - Я здесь работаю, Дима. У меня в подвале небольшая лаборатория имеется. Небольшая, но хорошо оборудованная.
      - Химия или биология?
      - И химия, и биология.
      - А что исследуете, если не секрет?
      - Да какой там секрет, но только ... Как бы так объяснить-то попроще... попонятнее-то, - задумался профессор, приступив, при этом, к разделке копчёной колбасы. - Ну, в общем, если вам так интересно, изучаю в данный момент то, какие цитогены дрожжей получаются в результате вариаций в экспрессии хромосомных генов, приводящих к альтернативным вариантам складывания полипептидных цепей. Ничтоже сумняшеся надеюсь, что это приведёт меня к пониманию новых молекулярных механизмов регулирования действия белков путём длительно сохраняющейся настройки их активности без изменения первичной структуры закодированных в ДНК генов... Приблизительно так.
      - Просто - песня какая-то, - Зотов давно не слышал такого количества новых слов одновременно. "Дрожжи" - было, собственно, единственным словом, которое он понял, поэтому покосился на бутылку и спросил: - А это случайно не самогонка?
      - Бог с вами, голубчик. Что ни на есть казённая. Мы с Парамонычем грустим по правилам. Ни какой катанки, палёнки и прочих самопалов. Только из магазина и только одну поллитру, если третьего разыщем.
      - Отчего такие самоограничения? - поинтересовался Зотов, нарушив вакуум упаковки с морскими гребешками.
      - Осторожное отношение к любой выпивке, - принялся серьёзно объяснять Журавлёв. - То есть, Дима, отношение к выпивке, как к действу сугубо сакральному, требующему особых знаний. Знаний, раскрывающих тайну Числа Зверя.
      - Ого! Прям таки, - Числа Зверя?!
      - Да, да. Слышали, Дима, что-нибудь о пророчествах Иоанна Богослова?
      - А как же! Конец света, Армагеддон, Брюс Виллис и Арнольд Шварценеггер.
      - Да, верно, Битва у города Магеддон, - кивнул Журавлёв. - И не знаю, как насчёт названных вами бойскаутов - числятся ли они в последнем воинстве или нет, - но про Всадника Апокалипсиса и про Число Зверя там, в Откровении, ярко сказано.
      - Странно, я уже сегодня... Всадник Апокалипсиса, говорите?
      - Ну да, - конь бледный, и на нём всадник, которому имя Смерть. Один из образов самого знаменитого пророчества.
      - И грациозный круп коня под Всадником засеребрится, - задумчиво продекламировал Зотов.
      - Может и засеребрится, - не стал спорить с этим утверждением Журавлёв. Он почти уже закончил раскладывать на одноразовой тарелке ловкие кружочки колбасы.
      Но не успел закончить он с этим блюдом, - помешал ему раздавшийся телефонный звонок. Зотов, озираясь по сторонам, не поверил собственным ушам, а Журавлёв спокойно достал со дна корзинки трубку сотового телефона:
      -- Алло, слушаю... А-а-а, Лёнь, привет! Что у тебя?... Что, говоришь?... Тушёнка. И сколько?... А цена?... А у нас-то она почём идёт?... Это белорусская?... Так... По всему, рубль шестьдесят с банки выходит... Минус жэдэ тариф... А сколько мест?... В вагон сколько банок входит, говорю?... Хорошо... Ну-ка, перемножь... Сколько?... Т-а-а-к... Пожалуй, будем брать... Да... А когда у нас будет, если сегодня отправят?... Послезавтра утром?... В воскресенье значит, - не очень, конечно... Но ладно... Хорошо. Ты вот что, - давай, пробей тариф, уточни по сертификатам, и пусть они договор по факсу скинут, - и если всё в порядке, то проплачивай. А потом на станцию смотайся - телеграмму о готовности принять вагон отбей, - не забудь... Да, и ещё - Николаю дай команду, пускай проработает вопрос реализации... Ну, там, конечно, как получится, но лучше, чтобы не разбивать партию, а прямо сразу, - вагоном... И мне потом отзвонись. Лады?.. Всё. Давай, трудись. Солнце ещё высоко.
      Журавлёв положил телефон обратно в корзину и пояснил, разведя руками, лукаво улыбающемуся Зотову:
      - Простите, Дима, но, как видите, наука нынче у нас на самофинансировании... Итак, на чём мы с вами остановились?
      - На Всаднике, чьё имя Смерть.
      - Ну да...
      - Вы хотели мне объяснить, профессор, какое отношение имеет видения, открывшиеся святому Иоанну, к такой прозаичной вещи, которой является водка, откупорил Зотов банку с маслинами, как оказалось, фаршированными - брр! анчоусами.
      - Да- да- да... Видите ли, Дима, я рассматриваю повествование о Последней Битве воинства Антихриста с воинами земных царей не как описание свершившегося или предопределённого в будущем, а как иллюстрацию к перманентно происходящему, то есть происходящему всегда и всюду, - всё же закончил Журавлев с колбасой и приступил к буханке "Дарницкого".
      - Не ждите Вечного Суда. Он происходит каждый день, - эхом отозвался Зотов.
      - Вы то же так считаете? - обрадовался такому совпадению мыслей профессор.
      - Это не я, - честно признался Зотов. - Француз один. Камю. Альбер. Но я с ним согласен.
      - Одними, значит, тропами мы от Сатаны все по жизни бегаем, - констатировал Журавлёв, пристроив ломти хлеба посреди стола. - Стараемся избежать искушения. Ибо устоять трудно... И зачастую, - невозможно. А вы, кстати, знаете, Дима, в чём главная хитрость Князя Тьмы?
      - В чём? - с характерным хлопком вскрыл Зотов банку с болгарскими крюшонами, неудачно облив, при этом, левый свой мокасин пахучим маринадом.
      - А в том, что он, в отличие от Всевышнего, не говорит: делайте так-то и то-то. Заповеди всякие - не его стиль. Н-е-е-т! Он в смущение вводит. В искушение. В состояние выбора. В каком-то смысле, он честен... Дьявольски честен. Он всегда предупреждает: вот вам плод - вкушайте, но не забывайте ребятушки, что лишитесь свой кормушки. Благости лишитесь. Выбирайте! И всё, что будет в результате выбора, - это ваши, ребята, проблемы... Но только ведь, Дима, согласитесь, человек и стал человеком, только когда появились у него проблемы. И если нам нравится быть людьми, в современном смысле этого слова, тогда мы должны быть благодарны и Господу нашему, создавшего нас по образу и подобию своему, и, прости меня, Господи, Сатане, предложившему нам альтернативу в качестве испытания. Так я думаю.
      - Ведь край земли и свод небес сливаются на горизонте?
      - Да- да, но тут всё дело... Я бы сказал, в ответственности, что ли... Точно... точно, ответственность - вот ключевоё слово! И тут уж... Если хочешь богатства несметного, власти абсолютной, славы всемирной, жизни вечной или какой другой дряни, - пожалуйста. Но только давай-ка вот тут, в накладной, черкани-ка собственноручно и лучше, образно говоря, кровушкой, да гони душу свою бессмертную, и всё - право имеешь! А то, что без неё, без души-то этой самой, надежда твоя и вера твоя, дружба и любовь твои... Да другие благолепия всякие, по жизни так... без которых, собственно, жизнь и не жизнь вовсе... обнуляться, на нет сойдут, - это твои, старичок, проблемы. Хочешь быть порядочным человеком, не подписывайся. Не хочешь, - вот тебе топор и вот тебе адресок старухи-процентщицы. Твой выбор: жить лучше или быть лучше? А может ещё пронзительней: вообще, - быть или не быть? В принципе... Понимаете?
      - Понимаю. Отчего ж... Вы, как и некоторые, считаете Сатану со-продюсером Создателя. Оно, может быть, и так, если, конечно... Если только не считать Люцифера частью самого Создателя, - ведь есть такие спецы, которые считают, что ада нет, поскольку нет такого места, где нет Бога, а значит, нет и отдельной такой персоналии как Дьявол. Но тогда... Всё, - я уже боюсь сейчас запутаться... Лучше помолчу.
      - Ад, - он в пояснице, Дима, когда дуют северные ветры. А, впрочем, может быть, весь ужас ада, и вправду, заключается в его невозможности...
      - А вы не боитесь, что кровожадные ортодоксы примут вас за сатаниста и закидают каменьями... или палками побьют?
      - Пустое... Не боюсь. Я не афиширую... - не понял иронии профессор. - И кто в глушь эту найдёт дорогу... Да и потом, Миша-Лом меня в обиду не даст... И кому я нужен, вообще-то говоря...
      - А кто такой Миша-Лом?
      - Михаил Парамоныч.
      - А почему - Лом?
      - Узнаете, Дима, - он сам расскажет.
      - Ясно... Значит, по-вашему так выходит. Если честно, Александр Михайлович, я читал, конечно, Откровение Иоанна, - вопрос об этом деле был в горкомовском перечне, когда я в комсомол вступал.
      - Вы в этом уверены, Дима?
      - Не знаю... Кажется был... Но не уверен... Впрочем, всё равно, я когда-то где-то читал этот текст, да только мало чего в нём, откровенно говоря, понял. Уж больно он перенасыщен различными образами и, прямо таки, кишит всяческими мифическими тварями, обозначающими невесть что.
      -- Это - да! Если прислушаться к Эху в том, что всякий хороший текст обязательно должен быть генератором интерпретаций, то послание Иоанна в этом отношении - своего рода, образец.
      -- Точно... Вот взять, хотя бы, этого молчаливого Всадника на коне бледном в одном месте имя ему Смерть, - так? А чуть позже вроде тот же по всем приметам Всадник, да только имя его уже - Слово Божье.
      -- Думаю, Дима, что это всё же разные Всадники. В первом случае это, видимо, всё же Сатана, а во втором, - архангел Михаил. Кстати, только вчера в вечерних "Вестях" передавали, что по своим повадкам они схожи, только вот внутреннее содержание их действий глубоко различно... Н да... А я вот сейчас подумал, что кооперация их проявлений почти полностью соответствует функционалу десятой аватары Вишну - Калки, чья пантеональная задача, если я точно помню и ничего не перепутал, в том как раз и состоит, что, сидя на белом коне, истреблять сверкающим мечом злодеев, восстанавливая дхарму и подготавливая грядущее возрождение...
      - Интересно... очень интересно... Всадник на коне белом... он же - Архангел Михаил, он же - Калки, он же - Воланд, он же - граф Монте-Кристо, он же Георгий Победоносец, он же - Георгий Жуков... он же - Сергей Доренко на вздыбленном мотоцикле... Прямо таки, эскадрон гусар могучих! Интересно. Очень даже интересно.
      - Всё может быть... Но, чтобы прояснить все эти вопросы, я бы рекомендовал, конечно, обратиться к специалисту - к более-менее толковому богослову. Без знатока теолога, без толмача, здесь, сами понимаете... Всё же, не нам дилетантам в толкования таких вещей пускаться. Тонкостей всяких много в этом деле... А люди всё это веками изучают.
      - Но, согласитесь, профессор, там, где появляется специалист, там ваш генератор интерпретаций не фурычит. Там всё однозначно. Там жизни нет...
      - Пусть так, но всё же я считаю, что во всём должен быть профессионализм... Богу - богово, как говориться, а слесарю - соответственно. Простите. Ну а вот, что касается различных чудовищ ползущих по всему повествованию Откровения... Знаете, Дима, не смотря на их мифичность и метафизичность, для меня, как для учённого, интересен тот факт, что в реальной природе действительно встречаются случаи, так называемого, мозаицизма. Это когда в тканях растений и животных присутствуют клетки с различной наследственной структурой. К примеру, химера частный случай такого изменения...
      - Химера? О, Господи!
      - Да, Дима, в биологии так и называют организмы, состоящие из наследственно различных клеток, полученные в результате естественных мутаций и нарушений в генных структурах. Хотя в настоящее время химеры могут быть получены, понятное дело, и искусственным путём.
      - Значит, вполне вероятно, что я могу однажды, чудным солнечным деньком, увидеть, как из волны и пены выползет на брег морской зверь о семи головах и десяти рогах, с лапами медведя и пастью льва?
      - Теоретически - да, конечно, - подтвердил вероятность такого факта профессор, и достал из корзинки три белых одноразовых стаканчика. - Мало того, есть вероятность, что при определённом стечении обстоятельств, вы сами можете превратиться....
      - Не надо!
      - Как хотите.
      - Да уж... Откровение... Лошадь моя белая, что же ты наделала. Что это за Всадник на твоей спине?
      - Что, Дима, говорите?
      - Да это не я. Это так ребята одни бедовые, рокеры из славного Градобурга, поют... И всё-таки, Александр Михайлович, какое отношение имеет водка-то к тексту Апокалипсиса?
      - О! - здесь мудрость. Кто имеет ум, тот сочти Число Зверя, это число человеческое, число его шестьсот шестьдесят шесть... Сатана, Дима, своими шестёрками, как собака кустики, пометил опасные для человеческой природы вещи. Вот возьмите, Дима, к примеру, золото - металл, за который люди гибнут. Учили, Дима, химию в школе? О Менделееве слышали?
      - Тесть русского поэта Блока. Ночь, улица, фонарь и, так сказать, аптека...
      - Да, но он, кроме своей дочери, ещё и периодическую таблицу родил. И в ней, как вы, наверняка, помните, раскидал все химические элементы по их атомным массам... Так, кажется, всё. Что-то Парамоныч тормозит, - Журавлёв выставил бутылку и взглядом художника, положившего последний мазок на холст, оценил приготовленную к трапезе "полянку". - О чём мы? Ну да! Атомная масса есть штука неизменная. Каким способом её не определяй, - используя ли закон Авогадро, метод ли Каннцаро, или закономерность Дюпона-Пти, - всегда получишь одно и тоже число, которое даёт элементу право на законное его место в упомянутой таблице. Так вот, Дима, атомная масса золота... Секундочку.
      Журавлёв достал из широкого кармана халата блокнот, что-то быстро написал синим маркером, и показал Зотову. На листе было аккуратно выведено:
      196,966
      - Хитро. Ну, и ...
      - А взять, к примеру, реакцию распада в чреве водородной бомбы.
      - Что и здесь без Лукавого не обошлось?
      - А как же! И здесь предупреждение... При превращении - прости, Господи, шести - не более шести, но и не менее шести - грамм-атомов водорода в гелий выделяется энергия составляющая, если взять в калориях... вот посмотрите.
      И Журавлёв вновь размашисто написал на чистом листе:
      11
      6,66 * 10
      - Ну, вы вероятно, как ракетчик должны про это знать.
      - Как устроена ракета, нам не нужно знать про это, - стратегическим гимном отшутился Зотов, не уточняя у профессора, почему это он взял для объяснения всей этой байды именно шесть грамм-атомов водорода, а не, к примеру, семь. - Здесь всё понятно, а насчёт водки что? И её Гость Непрошеный загадил?
      - А как же. Всё, всё пометил Лукавый, к чему человек ручонки свои шаловливые тянет. Вот, смотрите, формула этилового спирта...
      В блокноте профессора появилась новая запись:
      С2Н5ОН 26 46,096
      - Вот это вот - сумма атомных номеров элементов, составляющих этиловый спирт, известная химическая формула которого здесь мной воспроизведена, а рядом - сумма атомных масс. И вот они - все эти проклятые шестёрки.
      - Вот фигня-то! Умеете вы, учёные люди, всю малину огорчить, - театрально всплеснул руками Зотов.
      - Заждались? - появился Парамоныч с дымящейся картошкой в обгорелой кастрюле, и с ходу отдал приказ: - Р-р-разливай, профессор!
      - Как же её родимую кушать? - посетовал Зотов. - Она ж теперь, после вашей установочной лекции, в горло не полезет.
      - Вот тут, Дима, и надо соблюдать традиции. Только бутылку и только на троих! В полулитре русской сорокоградусной где-то грамм двести спирта. Так? Делим на троих. Получаем - шестьдесят шесть целых и шесть десятых на брата. Что составляет величину ровно в десять раз меньшую, чем Число Зверя. Вместо яда получаем вакцину. Прививочку от озверения. Что, собственно, и erat demonstrandun!
      Тут у Зотова мелькнула крамольная мысль, что сейчас он в очередной раз убедился в том, как легко и непринуждённо образованный человек способен под своё желание выпить подвести научно обоснованную базу. Но вслух произнёс только то, что произнёс:
      - Сатана, получается, своими метками знающему человеку спиться не даёт.
      - Конечно, ведь он - часть той силы, что вечно хочет зла, но вечно совершает благо.
      - Стремится Свет во Тьму, стремящуюся к Свету.
      - За это грех не выпить.
      - Хотя, и выпить за это - тоже грех.
      - Со свиданьицем, - резюмировал Парамоныч, прервав словесный пинг-понг своих шибко учённых собутыльников.
      Чокнулись. Опрокинули. Крякнули. Закусили. Журавлёв колбаской, Зотов маслинкой, Парамоныч рукавом бушлата.
      Помолчали... Хорошо так помолчали.
      Внутри потеплело. Колокольчики зазвенели. И теперь пришёл черёд Парамоныча. Журавлёв напрягся. Зотов понял, что сейчас услышит следующую часть ритуала: тысяча первую русско-народную историю о погубленной судьбе. И Парамоныч не подвёл:
      -- Вот вы о Зле говорите, о Добре, а я вот что вам сейчас расскажу... и
      Рассказал про то, как был дальнобойщиком
      Как груз гонял аж в саму Монголию
      И деньжищи имел немалые.
      Что жену имел раскрасавицу.
      Распрекрасную, разлюбимую.
      И что грустила она днями долгими
      Обошёл стороной их боженька:
      Ни сыночка не дал, ни доченьки.
      От тоски такой неприкаянной
      Завелись у неё два хахаля.
      Два брательника, братья Глыбовы
      Глыбов Глеб и Бориска Глыбов.
      Оба - пьяницы беспросветные.
      Сбичивала жена его милая,
      Превратилась в пьянчугу синюшную.
      Сколь не бился с ней, а всё - без толку.
      Не вернуть уже счастья прошлого.
      Был однажды он в рейсе сызнова,
      А вернулся - узнал про страшное:
      Шла от Глыбовых его жёнушка.
      Шла пьянющая ночью тёмную.
      Да упала лицом прямо в лужицу.
      Где её нашла её смертушка.
      Как узнал про то - сразу к Глыбовым.
      А в руках монтировка верная.
      Глыбов Глеб помереть сподобился,
      Был Бориска моложе - склеили.
      Прокурор просил десять строго.
      Дал судья только восемь общего,
      Знать учёл его членство в партии,
      Да ходательство коллективное.
      А в колонии пять добавили
      Там зашиб одного беспредельщика.
      Пригвоздил на повале ломиком.
      А как выше,л - не то здоровьишко,
      Руки слабые руль не выправят.
      Хорошо хоть Иришка Томилова
      Его к делу да приспособила.
      Знал её совсем ещё девочкой.
      За её, да не выпить за здравие?
      Люди понимающие собрались - выпить за здоровье Ирины Эдуардовны не отказались...
      Закругляться начали лишь тогда, когда природа стала подавать недвусмысленные знаки.
      Утомлённое призором за всем солнце, как огромный воздухоплавательный шар, в котором уже подстыл державший его до сих пор в подвешенном состоянии оранжевый воздух, начало плавное снижение, - верхушки деревьев на западной стороне горизонта дружно вспыхнули сигнальными кострами; бледные нетренированные животы потучневших облаков окрасились в нежно-розовые буржуйские тона; пичуги - датчики разлуки, чуя скорую мгу, защебетали в голос - тревожно, обречёно, прощально.
      И не было в этой последнем горячечном всплеске уходящего навсегда дня ничего, что сулило бы хоть какую-нибудь надежду. Напротив, всё вокруг шло к тому, что неотвратимо, где-то через полчаса, должно светило рухнуть в то потаённое место, откуда еженощно выбивает оно всей своей гигантской массой борца-сумоиста мерцающие брызги инфернального света давно не существующих звёзд...
      Расходились долго.
      Сначала профессора провожали.
      Потом он провожал Зотова.
      Рассуждали об изящных материях, о различных аспектах бытия, о принципиально новых возможностях для страны и для личности. Восхищались неисчерпаемостью природы в её новых проявлениях. Делали моральные выводы из несводимых в одномерную сентенцию житейских ситуаций. Давали ответы на проклятые вопросы: что делать? - а на фига? - ты меня уважаешь? Хвалили и ругали. Смеялись и плакали. И, конечно, тихоструйно спели а капелла про море тайги, о чём-то шумящем под крылом, уже много-много лет летящего над ней, самолёта.
      Но всему есть предел, - в конце концов, притомились.
      Зотов в дом не пошёл, а залёг на дне кратера - тьфу! - катера, подложив под голову папку, которую, как оказалось, повсюду таскал с собой. И обняв конечно же ружьишко. Так вот бессознательно срабатывает у служивых железобетонная привычка: в любых условиях обстановки помнить про сохранность боевого оружия и секретных файлов (приказ министра два нуля какой-то).
      И долго ещё лежал Зотов с открытыми глазами, удивляясь звёздному небу над собой. И погружался в сон с надеждой обнаружить при пробуждении нравственный закон внутри себя... И - ба! - удивиться ему.
      Нет, не кантовать.
      .
      13.
      Jeep нежно массажировал ночное шоссе шинами Bridgestone.
      Рулил худощавый бурят.
      Хотя европейцы и не способны определять возраст азиатов, но этому было около сорока. Или около сорока пяти. И что-то было в его обветренном лице такое, от чего черный английский костюм смотрелся на нём смешно. Неуловимое что-то. Пушкинские ли бакенбарды придавали ему глуповатый вид. Может быть. Излишняя ли расслабленность нижней губы, отчего та казалась слегка раскатанной. Может и так.
      Может.
      Важно ли?
      - А как съездил, Жека? - спросил бурят у пассажира.
      - Ништяк, - ответил румянощёкий здоровяк, достав из внутреннего кармана такого же чёрного с иголочки костюма, перетянутый резинкой рулончик сотенных купюр. - Паша, а прикинь, как хохлы позы называют?
      - Какие позы?
      - Ну, типа, эти ваши бурятские пельмени, - пояснил Жека и выкинул деньги в окошко, оставив резинку в руке.
      - Как?
      - Вареники.
      - Шутишь?
      - Бля буду... Во лохи-то, чисто конкретно. Да, Паша? - опустил хохлов Жека и собрал соломенные волосы сзади в хвост, закрепив резинкой.
      - Уроды нерусские, - согласился Паша Бурят.
      - Зацени, если не в падлу, - попросил Жека, закончив с причёской.
      - Ослабь резинку, глаза выпучивает.
      - Тупо шутишь, Паша, в натуре. Ну-ка, лучше тормозни, - отлить нужно. Туборг, зараза, назад просится.
      Паша аккуратно притормозил возле столба с каким-то дорожным знаком. Под него Жека и отструил.
      Знак освещался касательным светом фар, и Жеке было видно, что пластик разбит, а в образовавшеюся полынью всунут картон с маркерной надписью. "Welcome to the rout 666", - прочитал Жека.
      - Я не понял, что за знак-то был? - спросил Паша, когда они уже набрали крейсерскую скорость.
      - Добро пожаловать в ад.
      Водила вздрогнул, - об лобовое стекло разбилась огромная ночная бабочка. Брезгливый Паша, чертыхаясь, убрал её бархатные останки равнодушными дворниками.
      - Жека, ты знаешь, о чём я подумал, когда ты про позы спросил?
      - О чём, типа, подумать можно, если базар чисто конкретно о жратве.
      - Я о тёлках подумал.
      - А! Принять положение лёжа, ноги врозь, - типа такие позы. Встань звездой. Базара нет, то же - ништяк. Кстати, об этих позах, - как там Милка поживает? Папик её ещё не турнул под зад, курву жаренную?
      - Нет, у них с папиком любовь. Со страстями и... с пристрастиями.
      - Не бакланишь? Чтобы вот так вот из простых клафелинщиц-то приподняться, - и под папиком пыхтеть, и у Золотникова в первых ледях-бледях.
      - Гошу помнишь?
      - Метронома?
      - Ну.
      - Как не помнить, мы же с ним в прошлом году китаёз разводили на шанхайке. Без базара... Измучились тогда на хрен, -. им же пока что-нибудь по-русски втемяшил, - уже закарешился...
      - Схоронили Гошу... За два дня до твоего приезда.
      - Гонишь!
      - Гадом буду.
      - И как было? Мусора прихватили? Или кто из залётных учудил?
      - Не-а... Тут другое. Пацаны бакланят, что был он с папиком на Хуторах. Папик с важными хорьками из администрации на толковище в хате сидел, а Гоша и ещё двое поляну секли. Милка загорала, пузо своё блядское грела. И всё путём было... А потом Милка-дура в воду попёрла. Поплескаться у берега решила сука... А там же обрыв сразу... Пока пацаны то-сё, глядь, - Милки уже нет. Ну, Гоша в воду, Милку нашарил, на берег выволок. А та уже ласты клеит. Гоша давай ей в нос-рот дыхалку пробивать. Милка оклемалась, а тут папик вышел на крыльцо - почесать себе что надо. И видит папик такую картинку на бережку: Милка на спине, Гоша на ней. Дастиш фантастиш! Папику как серпом.
      - Так он же её типа спасал, в натуре.
      - А папик - что? Разбираться что ли стал? Ты же Мякиша знаешь! Вида не подал, а через два дня Гошу рыбачки выловили в камышах. Утонул, как бы, Гоша. Вот такая распальцовка...
      - Типа сразу насмерть?
      - А как можно утонуть не насмерть? Думай, что гундосишь.
      - Не грузи, а... Я-то за свой базар по любому отвечу... Эх, Гоша, Гоша... Правильный пацан был... А это... Я вот о чём. Помню, батя мне мой рассказывал, что типа у них на заводе, при Брежневе ещё, профсоюзники сорганизовали культурную поездку на Озеро. Чисто конкретно: бухалово, жорево, порево... активный отдых на всех парах. Автобус забашляли, с утра выехали всем шалманом. Два дня квасили, баб по кустам морзянили. Смотри, поворот не пропусти.
      - Не пропущу. Не нервничай.
      - Я не нервничаю... Так вот, два дня квасили, на второй, под вечер грузиться стали. Глядь, а одного баклана, из сборочного, нет ни хрена. Туда-сюда метнулись, только шмотьё нашли в кучку скиданное.
      - Утонул?
      - Вот и они всей кодлой решили: всё - отнырялся мужик. Ну, чё делать? Свернулись. Утром начальству пошли сдаваться, расклады рисовать. Типа, образовался, господа хорошие, в сборочном натуральный жмурик. Профорга за водолазами отправили, деньги на венки собрали, мамане в деревню телеграммку отстучали.
      - Ну, и?
      - Ну, что... Баклан этот в кустах дрых, под утро холодать стало, - проснулся. С бодуна не врубится: где и что. Вокруг не души. Шмоток нет. Кое-как до тракта голиком добрался. Там его гаишники подобрали. Мент тогда ещё не озверевший был, - до города довезли. Он после обеда на завод и припёрся. Извините, говорит, опоздал. Все так на жопу и сели.
      - Да, фигня, выходит, вышла.
      - Фигня, не фигня, но веночки-то пригодились. Когда он маманю на вокзале встретил, она на радостях и представилась, горемычная. Так-то. А вот Гошу жаль... Схоронили значит, говоришь... Косяк какой-то... И, замечу, блядь, - не в первый раз. Что-то, знаешь, - не нравится мне всё это... Гниль какая-то в последнее время от Мякиша попёрла... Ну... Перетереть бы эту темку с пацанами... А? Нужно-нужно... Я те говорю. Точно.
      А Паша промолчал. О своём подумал. И нет, не стал огорчать Жеку тем, что уже слышал эту его историю про псевдоутопленника от ста девяноста пяти человек. А он слышал эту историю именно от такого количества людей. Причём, сто девяносто из них говорили, что это произошло с их родственниками, друзьями и сослуживцами, а пятеро несчастных утверждали, что эта беда приключилась именно с ними, при этом били себя пяткой в грудь и зуб давали. Нет, Паша не стал огорчать Жеку. Лишь горестно и со значением вздохнул:
      - Да, такая вот с Гошей трагедия приключилась.
      - Фильтруй базар, - вдруг неожиданно завёлся Жека, - не говори при мне такого слова.
      - Какого?
      - Трагедия.
      - Почему?
      - Потому что - потому. В переводе с греческого, Паша, трагедия - козлиная песня.
      - Да ты что?!
      - А вот то! Греки своим богам козлов в жертву приносили, при этом песни-пляски всякие непотребные устраивали, - оттуда и пошло. В театр... А ты сейчас Гошу с этими козлами... Вот откинется он с того света, - за козла-то в момент ответишь.
      - Ну откуда же я знал-то. А ты, кстати, сам, откуда об этом знаешь?
      - Братками не рождаются...
      - Ясно... А ты, кстати, не знаешь, отчего у Гоши такое погоняло-то было?
      - Метроном-то?
      - Ну.
      - А он когда волновался, икать начинал. Причём, с постоянной частотой, рояль можно было по нему настраивать... Ты что, не замечал?
      - Не-а... Вот, значит, оно как... Смотри, подъезжаем.
      Свет фар высветил шлагбаум. Паша затормозил, Жека, прихватив кусачки с гидрорычагом, вышел из джипа. Поверженная цепь упала в дорожную пыль, и он отпихнул её ногой на обочину, как дохлую змею. Полосатая доска была тихо поднята вверх.
      Подъехали к объекту на цырлах. Двигатель глушить не стали, - всё планировалось по-тихому и по-скорому.
      - Паша, я туда, ты - на стрёме. Волыну приготовь на всякий.
      - Давай- давай.
      Пять-шесть минут - и Жека уже волочит, пыхтя, небольшой сейф. Из металлического этого ящика грустно торчали беспомощные культяпки крепежа. Приспособили добычу на заднем сидении. Аккуратно, чтобы обшивку не порвать. Вот и всё. Можно было чалить. Паша снял с ручника.
      - Стой, Паша, - прервал его манёвр Жека, и пояснил: - Кусачки в доме забыл, мать твою! Я сейчас. А ты пока развернись.
      - Зачем?
      - Так будет круче.
      Жека побежал назад, а когда вышел с инструментом, тут его и попытался остановить крик, раздавшийся со стороны реки: "Стоять!"
      - Кто там, бля, орёт? - наехал Паша на темноту.
      - Сон, летящий на крыльях ночи, - услышал Жека не совсем то, что ответила ему темнота.
      А дальше закалейдоскопило.
      Жека выстрелил на голос. На шум подтянулся Паша. В этот момент по ним вдруг лупанули из ружья. Они ответили в унисон из двух стволов. Придурок отозвался ещё два раза. И затих. Решили, что у гада подсос с патронами. Пашу дёрнуло подсветить. На свет пашиного фонарика неожиданно саданули тульским дуплетом с другой стороны, а потом вновь со стороны реки - немерено. Пашу переклинило. Что фонарь нужно бросить, он не врубался. Тогда Жека схватил его за полу клифта и, отстреливаясь, потащил к машине. Затолкал в салон, сам прыгнул за руль, и утопил педаль газа.
      - Что это было, - километров через пять, спросил Паша.
      - В смысле?
      - По мне стреляли раз десять и ... ни одной дырки... смотри, даже не царапнуло.
      - Бывает. Повезло тебе, Паша. Подфартило. Дело это рулеточное.
      - Нет, это - не повезло. Это по-другому называется. Останови машину.
      - Обалдел?
      - Останови. Гал Дулмэ предупредил меня. Всё, Жека, завязываю я.
      - С ума сошёл?
      - Наоборот. Всё! Всё...Это знак мне был. Аминдынш газар - алтан шара наран, шаража байна - ахманад дуунэршни хулеэже байна.
      - Чего?
      - Место смерти, Жека, - зольная пыль, место жизни греет золотое жёлтое солнце. Всё! К своим я возвращаюсь.
      - Кончай грузить. Ну налажали слегка, но не обсифлячились же. С кем не бывает? Чего ради соскочить-то решил?
      - Не понял ты ни хрена. Останови.
      - Эко как тебя, Паша, торкнуло-то! Хорошо, что дальше? - остановил Жека машину. - Что, Паша, люди-то скажут, когда узнают? Вон, скажут, идёт, скажут, Павел не пожелавший остаться Савлом. Вот что, Паша, люди-то скажут.
      - Плевать... Мне теперь всё равно. Передай папику и прощай, - Паша бросил ствол на сиденье, вылез из джипа, и зашагал в обратную сторону.
      - Так суками нас делает раздумье, и так решимости природный цвет хиреет под налётом мысли бледным, и начинанья, взнёсшиеся круто, сворачивая в сторону свой ход, теряют имя действия. Да к чёрту! - кинул ему в спину Жека и резко газанул.
      Машина послушно рванула на запах города.
      14.
      Зотову снился Великий Писатель Земли Русской.
      Писатель сидел, склонившись в сопящем молчании над чистым листом бумаги, за широким столом из морёного беловежского дуба. Его седовласая борода окладистой ниагарой пушисто падала под стол.
      Вэпэзээр время от времени опускал левую руку вниз, оттягивал бороду и оголял гладко выбритый вялый подбородок. Затем, в глубокой задумчивости своей, не замечая присутствия постороннего, отпускал он бороду на волю, и та с тугим шлепком возвращалась на место. "На резинке от трусов", - догадался Зотов.
      Писатель вдруг, медленно с трудом подняв свою тяжёлую, наполненную плодами многолетних раздумий, голову, остановил на незваном посетителе проницательный свой взор и хорошо поставленным гулким баритоном спросил:
      - Чего тебе, мой друг?
      - Автограф, если можно, - подрастерявшись, ляпнул Зотов первое, пришедшее на ум.
      - Можно, - ответствовал добрый Писатель.
      И обмакнул перо в чернила. Несколькими быстрыми штрихами на упомянутом чистом листе нарисовал он дверь, а на двери табличку, и ужо на ней - поставил подпись хитрым ажурным вензельком. Зотов с благодарностью, подобострастием и почтением принял протянутый ему лист. И тут же взглянул на рисунок. Не удержался.
      Рассматривая его, моргнул. И этого пустячка оказалось достаточно, чтобы очутиться в двухмерном пространстве хорошо выбеленного, пахнущего хлоркою листа перед нарисованной писателем дверью.
      Не устояв перед мощной волной любопытства, Зотов толкнул её. Она со скрипом приоткрылась. За дверью оказалась кабинет, всё пространство которого занимал широкий дубовый стол. За столом, склонившись над чистым листом, сидел Великий Писатель Земли Русской.
      - Чего тебе ещё, друг мой? - спросил Писатель.
      - Давно хотел спросить: чему нас может научить литература? - на этот раз нашёлся Зотов.
      - Не может ни чему, - ответствовал Писатель.
      - Но как же так?!
      - Что, друг, тебя смущает?
      - Но разве книги не должны учить?
      - Послушай, милый юноша, когда-то, - когда светило ярче солнце, - на свете жило племя мудрецов. В причины явного и скрытого они имели доступ, благодаря могучему пытливому уму. И, исчерпав действительность событий и предметов, предначертали Путь Свершений для будущих неведомых племён. Всю мудрость конвертировали в Книгу, где будничными ясными словами потомкам рассказали обо Всём. Но высказанная мысль правдивой быть не может. Слова теряют суть, а Книга смысл. И, обратившись к Ней, мы видим фигу, и тени толкователей Её, давно погибших в бесконечных смутах. Над Памятью владычествует Время. И в том безрадостный Истории итог... Там, под обложкой, милый юноша, лишь буквы...
      - Зачем же книги пишут?
      - По меньшей мере, это ритуал, традиция и дань Великомудрым, по большей жажда заработать денег. Ведь книга, не являясь ни водой, ни хлебом, не может утолить ни голода, ни жажды, а потому - есть роскошь. Излишество! А за излишества здесь принято платить. Чего лукавствовать, - писатель суть стяжатель.
      - Не более?
      - Не более того.
      - Но есть же те, кого смущает дух, кто мечется и пишет не за ради монеты звонкой?
      - Да, есть такие, кто пишет не за деньги, - за желанье хоть на мгновение, но избранным прослыть. Так разве же Тщеславие не входит во мрачный свод Грехов? Семи Грехов, семи падений смертных? Конечно, входит. В облике Гордыни. По мне, Тщеславие премного хуже обыкновенной жадности людской. Писатель элитарный помещает книгу в дурацкий Пантеон Понтов. И книга обращается в божка уродливого в Храме Крутизны. А это есть Добро? Вот то-то. Литература по сему - базар, а если нет, то - Ярмарка. Тщеславья. Нет, если уж писать, - писать за деньги! И чтоб их было больше, должно книге понятней быть для большего количества людей. Текст должен быть таков, чтоб мысли совпадали с суждением читателя его. Такое совпаденье вводит в паренье ум, в блаженство самомненье и душу заливает Дух елеем. Читатель начинает ощущать себя частицей Целого, вибрировать с Единым. И благодарностям его тогда не счесть числа... И в этом кайф, а...
      - Выходит так - великой будет книга, в которой все листы пусты, где авторской нет строчки ни единой, где всякий может написать своё? Такую книгу мог бы написать и... я?
      - Ты прав, конечно, друг. Ведь Пустота есть то, что жаждет наполненья, а, став наполненным, стремится к пустоте. И этот Путь имеет имя - Вечность. Иди, пиши. Когда напишешь, обложку фолианта под золото покрась.
      - Зачем?
      - Так будет круче.
      Зотов проснулся ровно за полчаса до "собаки" в полном здравии под идеально расставленными звёздами.
      Язык тёр наждачкой нёбо - рта небо.
      Страдающие бессонницей комары организованными эскадрильями заходили со стороны поросшего рогозом берега. Лягушек-перехватчиков на этом направленье явно не хватало...
      Лунный свет, с трудом продираясь сквозь дрожащие ветки деревьев, устало падал мозаичными пятнами на влажную траву.
      А плеск воды тревожил и манил на стремнину, как если бы ... Это что там такое?
      Чёрт возьми, возле дома кто-то нахальничал! И явно кто-то чужой.
      Ну-ка, ну-ка, как оно там, у предземшара-то было: "Усадьба ночью, чингисхань!"
      - Стой! Стрелять буду! - хоть суховато-хрипло, но в соответствии с уставом проорал Зотов, выпрыгнув с ружьём из катера.
      - Кто орёт? - полюбопытствовал наглец.
      - Твой самый страшный сон! Ужас, летящий на крыльях ночи!
      В ответ раздался выстрел, - пуля вошла в обшивку катера, бездумно испортив дорогостоящую вещь.
      Нехило!
      Вечер переставал быть томным.
      Зотов, блякнув, залёг - очко-то не железное! - и выстрелил в луну. Пуля пробила её круг где-то на двенадцати.
      Вражина ответил дважды. Зотов нанёс симметричный удар, взяв теперь чуть ниже, боясь, при этом, зацепить один из спутников нашей космической группировки. Хоп! Хоп! Хоп! Без свинга нет джаза! Ружьё дружески и ободряюще похлопывало прикладом по плечу. Здорово! Романтика боя, язык батарей! Только в рёбра больно упёрлась какая-то коряга. Откатился, - папа Карло учил, что воевать нужно с комфортом. В корягу угадила пуля. Ах, так! Ну, бля, сейчас я вам!
      И в этот момент, - как всегда до потешного некстати, - закончились патроны. За ними нужно было, совершив хитроумное телодвижение, нырнуть в катер. Кто бы прикрыл? И тут - слава яйцам! - от забора заухало тульское ружьишко. Знать, дядя Миша подоспел. Один с бодуна, другой - старик. А ведь скажут потом, что нас было четверо!
      А теперь - соло!
      Зотов, совершив прыжок Цухахары, перевалился за борт, нашарил в кармане куртки коробку с патронами, быстро снарядился и - не отдадим не пяди родных Фолклендских островов! - продолжил, уже не вылезая из катера.
      Бесцельный перекрёстный огонь вели они с дядей Мишей до тех пор, пока не услышали шума - погнали наши городских! - отъезжающей машины.
      Противник позорно спасся бегством.
      Похоже, счёт встречи: по нулям.
      Майор Зотов, стрельбу закончив (оружие разряжено и поставлено на предохранитель), возбуждённо продекламировал хайку, которым гордился:
      хрустнула ветка
      трясогузка вспорхнула
      и вновь тишина
      - Дмитрий, - живой? Ты как там? - озаботился, вылезая из подзаборных кустов, старик.
      - Протрезвел, дядь Миш.
      - А у меня, Дима, не поверишь, встал.
      - Что - встал?
      - Неудобно сказать-то, келдырь у меня встал, уж года три как того... ни того.
      - Поздравляю... стало быть, боец ты ещё, дядь Миш... Войско польско не сгинело! - подбодрил Зотов старика.
      Да только, что там не говори, а всё это было положительно отрицательно... Он же уже закопал портянки войны, чёрт возьми!
      А тут вновь - по ленд-лизу два смысла с оказией...
      Нет, нет, не пугайся мой читатель, - это Зотов где-то чем-то как-то проинтуичил, - то, что сейчас здесь произошло, произошло из-за того, что обзавёлся он не своими связями.
      Вот кисть-аллюзия и не в ту тушь слазила. И что там не рисуй теперь, а вокруг... а вокруг...
      А вокруг - Азия...
      15.
      Утром, в ожидании приезда Ирины, (а дядя Миша прозвонил о нападении Виталию сразу же), Зотов баловал себя вишнёвым йогуртом, тупо уставившись в экран телевизора, где мирно протекающий эфир утреннего канала периодически взрывался предвыборной рекламой.
      Вот и сейчас некто Деборов (псевдоним что ли? или партийная кличка?), максимально используя бесплатно предоставленное время, излагал свою выстраданную программу.
      Так энергично и напористо излагал, что впору было стенографировать за ним, и издавать сей манифест отдельной брошюрой под пошлым, но маркетингово точным, названием "My Struggle". Нет, вы только послушайте, что выплёскивал этот розовый поросёнок Деборов по утру на ещё не проснувшегося избирателя:
      "Человек рождается свободным! Кто имеет право ограничить его свободу? Никто! Почему же существующие властные институты пытаются встать над личностью? Почему они всё время стремятся отцепить "последний вагон" в составе человеческих свобод? Так диктуют интересы общества? Ха-ха-ха! Сначала они запрещают очевидное, потом менее очевидное, потом спорное, потом естественное, потом необходимое, и так далее, и так далее. Сколько бы "вагонов" вы не отцепили по их требованию, всегда будет находиться ещё один - последний, на который будет посягать пресловутый общественный договор! И так будет продолжаться до тех пор, пока у вас не останется ни единой свободы!
      Если так действует общественный договор - к чёрту такой договор! Естеству человеческих отношений - да! Лицемерию общественных институтов - нет! Нет, говорю я пошлой морали новобуржуазного мурлизма! И нет, - говорю я лживой морали социалистического быдлизма! Да, - говорю я чистой морали реальных отношений между конкретными людьми! Изберите меня, и я запрещу запрещать! Я расширю рамки закона до тех границ, где эти рамки уже не видны".
      У Зотова закончился йогурт, пришлось сбегать к холодильнику и найти ещё один стаканчик. Персиковый. Ням-ням-ням.
      Когда вернулся, Деборов продолжал своё шоу, корни которого явно тянулись в Париж и уши которого торчали из шестьдесят восьмого года, а посему не имело осмысленного отношения к выборам губернатора сибирской глубинки.
      Чтобы крики этого местного субкоманданте поимели такой же эффект, как там и тогда, нужно для начала завести в подкожье этой глубинки жировой слой из толстопузых бюргеров и толстозадых бюргерш, а потом уже заявлять обществу: "Если хочешь похудеть, спроси меня как".
      Но весело... Тридцать лет и три года понадобилось эху революции троечников, чтоб докатиться до снежных пустынь, и найти здесь свою фантастическую и бесполезную реализацию.
      И это кажется нереальным, невозможным. Не верите? Нет? Быстрей включите телек. На пятый канал. Быстрей! Видите? Чудила добрался и заходится, забрызгивая слюной камеру:
      "У ответственных за соблюдение общественного договора всегда находятся форс-мажорные и фарс-минорные обстоятельства, что бы он работал против тебя! Всегда у них найдётся закон, по которому ты - преступник. Ты считаешь себя преступником? Нет. Тогда пошли их законы к чёрту!
      Богатенькие хитрецы превратили нынешнюю цивилизацию в глобальный муравейник. Погляди в зеркало, разве ты - насекомое? Они учат тебя жить, а разве ты сам не в состоянии определить, как тебе жить? - что тебе пить? - с кем тебе спать? Это вопросы, ответы на которые ты знаешь сам. А подсказчику - два толстых за щеку!
      Хочешь быть свободным на своей земле - взорви это застывшее дерьмо, которое называется "власть"!
      Свобода - всё, что тебе нужно!
      Всё, что тебе нужно - это я! А мне власть нужна, чтобы превратить её в развалины изнутри.
      Молодёжь! Свобода лучше всякой дури! Нет кайфа круче отвязной свободы! Секс, свобода и рейву - рэп!!!
      Старики! Вы корячились на комиссаров всю жизнь за гроши, а и новые власти показали вам кукиш. Если уж руки чешутся и невмоготу как хочется голосовать, голосуйте за меня. Я ничего не обещаю! Не обещаю, значит, - не обману!
      Женщины! Ваши мужья колотятся в бессмысленном болоте. Я вытащу их из дерьма. Я подниму их с колен. И они встанут. И у них, наконец-то, встанет!
      Мужики! Спросите меня, на кой хрен мне это нужно? А хочу старость свою обеспечить. Ха-ха-ха! хапать буду, но я - не беспредельщик".
      "Вон дядя Миша теперь тоже знает средство против морщин; война и баррикады средство виагр покруче, но это же не повод", - подумал Зотов.
      А ещё подумал, что зря этот мужик так вот. Если ты умный, на самом деле умный, то делай вид, что веришь в это набитое соломой чучело - в государство, уж какое бы оно там не очень такое и было.
      Если ты, конечно, умный.
      Потому что если ты, умный, не будешь этого делать, тогда тем более не будут, глядя на тебя, в государство верить дураки. Тогда вновь: веселуха очередного демонтажа и кипеж нового структурирования. И при этом умные королевичи, как всегда, в дураках и в минусах, а иваны-дураки - в худшем случае остаются при своих, в лучшем - навариваются. Оно нам надо?
      Если ты умный, то начинай становиться мудрым. Только не мудри, а мудрствуй. Но не лукаво.
      А потом он, когда йогурт закончился, попытался себя догнать: "Чего это я сегодня такой государственник?"
      "Не выспался видно..." - так он решил, выходя из комнаты на звук подъехавшей к коттеджу машины. А вдогонку ему продолжало нестись сладострастные стоны политической мастурбации:
      "Я не за реакцию. Я не за прогресс. Я живу! Если это революция, то я революционер! Если это контрреволюция, то я - контрреволюционер! Называйте меня, как хотите, но не мешайте мне трахать соседку!
      Ты не хочешь быть свободным? - Жри свою овсянку без нас!
      Ты не хочешь быть свободным? - Подбирай чужие бычки!
      Ты не хочешь быть свободным? - Дружи со своим геморроем!"
      Ирина, конечно, жутко расстроилась, выслушав живописный рассказ дяди Миши, а затем и лично осмотрев место ночной битвы.
      Но заметно успокоилась, когда Зотов притащил голубую папку.
      - Вот, выпала, - протянул бумаги весь такой смущённый Зотов и поторопился заметить: - Я её не открывал.
      - А как вы, Дима, код подобрали? - спросила, улыбнувшись, чересчур проницательная баба. Вот же язва! Нет, чтоб сказать по простому: "Молодец, Димка, сукин сын! С меня бутылка".
      - А не надо вам было дату своего рождения кодировать. Девятнадцатый день пятого месяца. Кстати, поздравляю, и всех вам благ, - пробурчал уличённый в грехе излишней любознательности Зотов.
      - Спасибо, Дима, но я сегодняшнюю дату и не использовала вовсе, - рассмеялась Ирина. - Это случайность.
      - Не понял, а что тогда?
      - До, ре, ми.
      - Не понял.
      - До, ре, ми. Ноты. Первая, девятая и пятая соответственно... Первая, девятая и пятая гармоники... По частотам. А с датой совпадение, поверьте, совершенно случайное. Это я в детстве семь лет в школу музыкальную ходила... По классу китайской флейты.
      - Ну, ё, - удивился совпадению Зотов.
      - Что, Дима?
      - Да, вспомнил одно из определений семиотики.
      - Семиотики?
      - Да... Семиотикой, говорится в том определении, называется наука, которую изучающие её семиотики называют семиотикой. Я-то, дурак, думал, что выбор шифра был вами мотивирован, а здесь, оказывается, просто - мотивчик...
      - Действительно... забавно.
      - Жизнь полисемантична, как контур человеческого тела, обведённого мелом на полу... Послушайте, а кто спонсор сегодняшней ночной презентации? Может надо в мили...
      - Не надо, - как отрезала Ирина, - Милиция тут не поможет. А вот вы, Дима ... Вы мне сделали сегодня весьма, весьма, весьма дорогой подарок, сами того, впрочем, не предполагая... ко дню... И знаете что? Не пригласить вас на сегодняшнюю дружескую вечеринку по случаю моего рождения, было бы жуткой неблагодарностью с моей стороны.
      - С удовольствием, но, знаете, я тут джинсы порвал... в таком месте... И футболка вот потёрханная.
      - Эту проблему мы разрешим... по дороге. Собирайтесь, Дима. Жду вас в машине.
      Ирина решительно направилась к авто, но через несколько шагов остановилась и энергичным жестом поторопила Зотова.
      Господи, у каждой женщины должна быть тайна, у этой, по всему, тайнами заполнен был целый сундучок, стоящий в углу пыльного чулана. С этой женщиной да на... Ну, вы в курсе.
      Когда проезжали под поднятым шлагбаумом, к машине подошёл Парамоныч.
      Уважительный Зотов вышел попрощаться, а старик вдруг обнял его как сына родного, да так руками обхватил, что пришлось наклониться.
      - Всех благ, тебе Дима. Прощевай... Прости, коль что не так. А ежели кто тебя там, в городе, обижать надумает, ты скажи тому, что за тебя Эдик Хо слово сказал, - так напутствовал старик Зотова.
      - Спасибо на добром слове, дядь Мишь. Ты береги себя, Бог даст, - свидимся, так ответил ему растроганный Зотов. И глянул поверх седой головы старика, на то, как качает верхушки гигантских сосен радухарившийся к полудню заморский ветер.
      И заныло у Зотова в груди, и увлажнились глаза, потому что на лебедином крыле этого южного ветра он вдруг увидел тень кипариса, и угадал в ней пронзительный, отчаянный крик одинокой души - звук забытого мгновения, вплетённый майским светом в канву одичавшего пространства...
      16.
      И не зря заныло у Зотова сердечко от недобрых предчувствий. Потому что где-то рядом такое происходило... Если бы Зотов только знал.
      Впрочем, если бы даже и знал, - что толку-то? Чего сделал бы? А? А-а-а! То-то и оно...
      Заседание предвыборного штаба кандидата Золотникова проходило в узком составе. Присутствовали трое: Клешнёв, Перфильев и Карбасов.
      Председательствовал, конечно, Клешнёв. Как лицо наиболее приближённое к телу. (Интересно, как смысл этой фраза - лицо, приближенное к телу - переводится, к примеру, на французский).
      - Итак, господа, повестка дня стара как мир: "Текущее состояние рейтинга нашего кандидата и меры по его повышению", - сбогохульничал Клешнёв. - Кто - за? Кто - против? Воздержался? Единогласно! - продолжил он юродствовать. - Что мы, дорогой наш Марат Евгеньевич, на сегодняшний день имеем? Обрадуйте.
      - По последним опросам рейтинг устойчив, на уровне... шестидесяти трёх процентов поддержки, если бы... если бы выборы прошли в это воскресенье, то есть, завтра, - заглянув в бумаги, как-то не очень уверенно ответил председатель предвыборного штаба.
      - Так, значит, шестьдесят три дают опросы, проведённые по нашим заказам... Реально, значит, где-то пятьдесят три плюс-минус три процента статистической погрешности. Маловато будет. Этак плюхнемся во второй круг. Нехорошо... Нехорошо-с... Задача, надеюсь, помните, какая стоит - с первого захода всё закончить. Задача архиважная стоит. И какие у тебя, Марат Евгеньевич, предложения будут?
      - Реальные возможности повышения рейтинга практически исчерпаны, занервничал Перфильев. - Вся дальнейшая работа... будет направлена... на его... поддержание...
      - В висячем состоянии. Та-а-к, хреново, - Клешнёв с укоризной посмотрел на Перфильева, затем повернулся к третьему присутствующему. - А что нам по этому поводу скажет товарищ Карбасов?
      - Есть, конечно, ещё резервы, - не торопясь, как бы раздумывая, заявил тот, и выдержал паузу.
      - Не томи, Паша, не интригуй, все здесь свои - сейчас не до театральных дрючек, не гони пургу, - поторопил его Клешнёв.
      - Я тут вот ... посмотрел вчера данные, полученные методом семантического дифференцирования, - начал Карбасов дешёвую разводку, ткнув длинным пальцем в какие-то графики и таблицы. - И настоятельно рекомендую поработать над группой параметров, под условным названием "твёрдая рука".
      - Закон и порядок? Железная воля? Умение принимать жёсткие решения? Равняйсь - смирно! Шагом марш! Упал - отжался, если смог! Слуга - царю, отец - солдатам, пуля - дура, штык - молодец, - выпалил Клешнёв. - Так?
      - Ну, да... Правильно ты это, Герасим, уловил.
      - И что? Что? Не томи! Суть в чём?
      - Нужна, как всегда, маленькая победоносная война.
      - Как всегда с Албанией?
      - А с Албанией - это как всегда? Желательно... желательно... конечно, хотелось бы, - тихо произнёс Карбасов, подняв мечтательно глаза к потолку. - Эх, а кому не хочется - без объявления войны нарушить чей-нибудь суверенитет... Но увы-увы, мечты-мечты... Не реально это, к сожалению, в масштабе один к восьмидесяти девяти. Но ведь что-то в этом роде мы всё же можем...
      - А ближе к земле...
      - Ну, не знаю... наезд на местного олигарха какого-нибудь... Скандал громкий, шумный какой-нибудь скандал...
      - От тайги до британских морей... На богатенького кровопийцу наезд, говоришь... Так, так, так ...
      - Арест, обыск, богатыри в масках...
      - И жалкий вид буржуя в наручниках, и сопли на весь экран. Губернатор с обличительным пафосом... мол, не позволим Родину продать...
      - Ну, да. Электоральный люд такое любит.
      - Можно, конечно, но... нужен в жертву кто-нибудь, чьё имя-то на слуху.
      - Конечно, иначе эффекта - ноль.
      - Да, но, знаешь, у этих, которые на слуху, адвокатов свора, а это сучье племя такой вой поднимет - в Москве откликнется, уж точно. А как федералы отреагируют не угадать... тут риск большой. Да, и канитель эта долгая, ведь всё по судам покатиться - встречные иски, апелляции - брр! А у нас времени на это блядство нет совершено.
      - Ну, не знаю... Может тогда что-нибудь по уголовным сферам? Авторитета местного или ...
      - Уголовнички? Вот уголовнички - это лучше, здесь можно по понятиям всё отработать... подставу сделать... подлянку кинуть. Это - мысль... Уголовнички это гораздо, гораздо лучше... гораздо лучше... тут мы можем... это дело нам под силу... откажусь теперь едва ли...
      - Но акция, Герра, повторюсь, необходима шумная, - Золотников должен лично поучаствовать... Силовики как фон... А он - в камуфляже и чуть ли не под пули лично... Не знаю... Побег рецидивиста из изолятора, что ли... Или захват заложников... Решение на штурм... И пропиарить всё - до кровавого поноса...
      - Заложников, говоришь... Так, стоп! Слушали - постановили... Марат Евгеньевич, - Клешнёв развернулся к Перфильеву.
      - Слушаю, - Перфильев занёс ручку над блокнотом.
      - Готовьте к вечеру две съёмочных группы, сегодня этим мудозвонам будет информационный повод для работы. Заставим наших телемародёров снимать нашу местную маленькую войну, как образно выразился уважаемый Пал Леонидыч.
      - А она случится? - поинтересовался досужее Перфильев.
      - Марат Евгеньевич, ты главное не волнуйся, - потрепал его по плечу Клешнёв.. Здоровье береги. Твоё дело, чтоб это шакальё гиенное всё запечатлело, а войну я им обеспечу. Всё поняли, товарищ полковник?
      - Так точно, - отчеканил полковник.
      - Паша, послушай, я тут вдруг подумал, а народ-то всё это дело правильно схавает? - спросил Клешнёв у Карбасова, пробуравив его взглядом. - Не начнётся базар, типа: "До чего Золотников довёл - бандиты что хотят, то творят". Мол, не всё ладно в нашем Датском королевстве... А? Дело тонкое, может и в обратную сторону повернуться. Как мыслишь?
      - Ты, Герра, как первый раз замужем... - покачал головой Карбасов. - Ей, Богу. Забыл, что ли, про правило информационной войны номер два - появление отрицательного факта должно сниматься положительной интерпретацией, а значит не нужно забывать о правиле номер один - факт должен выбрасываться сразу с интерпретацией. Главное народу суть разжевать...
      - А суть они в песок... А если конкуренты начнут размусоливать это дело?
      - А у кого СМИ больше? Будем чётко аргументировать и, согласно правилу номер пять, аргументацию свою будем выстраивать, опираясь, конечно, на собственную интерпретацию факта, а не на сам факт... И факт-то комбинированный: появление проблемы и силовое её решение... Вкусно! Да не волнуйся ты, Герра, - всё будет нормально, - успокоил Карбасов впавшего в чрезмерные сомнения Клешнёва. - С утра из неё выпало: три, четыре, четырнадцать, а потом сразу пятнадцать и...
      - Три, четыре - Меркурий вышел из второго дома? - хмыкнул Клешнёв. - Хорошо, Паша, - я тебе верю... - А тебе, Марат Евгеньевич, задача точно ясна?
      - Так точно. В смысле, - да .
      - А чего тогда мнёшься? Ещё что-то?
      - Да, вот... Проплата... за ролик... Платёжку бы... подписать?
      - Какой ролик? Это тот, где шефа Томом Сойером изобразили? Этот?
      - Ну... вообще-то ... да...
      - Паш, ты видел? А? Ну, клоуны, ей Богу!
      - Видел... Слушай, сменим ты Золотникову эти его дурацкие галстуки из Санта-Барбары на такие... знаешь... со стальным отливом.
      - Хорошо, Паша, - учту. Марат Евгеньевич!
      - Я!
      - Платёжку - в задницу! Всё налом оплатить. Из фонда "Коробка из-под ксерокса". Я ж тебе, Марат Евгеньевич, говорил, что лишняя бумажка дополнительная головная боль. Уже проходили, теперь лечимся... Ну, чего ж ты... ... в тупого - ещё тупей-то играешь... Ну теперь-то - всё?
      - Так точно.
      - Свободен. А мы с Пал Леонидовичем ещё пошепчемся о своём - о девичьем. А то мне ещё на одно... подскочить надо...
      17.
      На квартиру Ирины, переодев по дороге Зотова в новую коттоновую пару (он из всех объединённых цветов бенеттона выбрал немаркий чёрный, - очень, по его мнению, удобный для скрытых перебежек с использованием тенистых складок местности), они добрались только часам к четырём.
      А там ещё пока никого не было. За исключением весьма аппетитной, стриженной под мальчика, рыжей девчушки, лет этак двадцати пяти, которая активно трудилась над организацией шведского стола.
      Она была...
      Да, а какой она, собственно, была?
      Та-а-ак... Сейчас... А - вот... Ну, как известно, согласно "Небесной империи благодетельных знаний", все женщины делятся на:
      А) принадлежащих не тебе,
      Б) сирен,
      В) пользующихся косметикой фирмы "Красная Москва",
      Г) сказочных,
      Д) ответственных работников,
      Е) чужих жён,
      Ё) проезжающих на красный свет,
      Ж) нарисованных тончайшей кистью из беличьего хвоста,
      З) стерв,
      И) сказочных стерв,
      Й) смеющихся невпопад,
      К) безнадёжно чужих жён,
      Л) впечатлительных,
      М) выглядящих из далека неплохо,
      Н) включённых в эту классификацию,
      О) майских утопленниц,
      П) не умеющих готовить люли-кебаб,
      Р) прочитавших все книги Абэ Кабо (не путать с Абы Кого),
      С) прочих,
      Т) Незнакомок,
      У) бегущих под дождём без жёлтого зонтика,
      Ф) случайных попутчиц,
      Х) бесприданниц Островского, пневматических гёрл Хаксли и греческих смоковниц Гётца,
      Ц) тех, которых поглотила ночь,
      Ч) сидящих топлесс на спине индийского слона,
      Ш) многоруких
      И ещё - Щ), Ъ), Ь), и, конечно же, - Э), Ю), Я).
      Но не под один из этих пунктов рыжая не подходила.
      Вот она какой была.
      И пахло от неё ранеткой.
      Женщина - яблоко?
      Нет, не совсем так, - женщина, которая одновременно и яблоко и змея.
      Гейне?
      Он.
      - Ребята, знакомьтесь. Я отзвонюсь, - самоустранилась Ирина.
      - Белла, двоюродная сестра Иры, - мило так улыбнувшись, она.
      - Дмитрий, временно исполняющий обязанности друга, - съёрничав, он.
      - Да-а? - оценивающе она ("Неплох", - в сторону).
      - Не в том смысле, - поясняюще он ("Хороша чертовски!", - тоже в сторону).
      - А-а-а, - с сомнением она.
      - Именно, - утвердительно он.
      - И к иному нет стремленья?
      - Куда стремленья исчезают наши,
      Когда все тени умирают тихо
      Ни оттого, что высоко светило,
      А потому, что нет его на своде.
      Жизнь перечёркнута оградой как наградой.
      На прутьях ворон. Между прутьев ветер.
      А зёрнышко на маленькой ладони
      И есть итожье наших устремлений.
      - Ваше? - заинтересовано она.
      - Бродского, - соврав, он. - Хотя, впрочем, Бродский сам говорил: всё, что знаешь наизусть, можешь считать своим.
      - Ну да... и Борхес как-то сказал, что прочитавший Шекспира сам становится Шекспиром...
      - Да, и Лао-Цзы однажды сказал, что следующий Дао, тождественен Дао.
      - Всё, стоп! Пусть будет Бродский.
      - Да, Бродский. Ранний... "Окончание отрывка". Помните? ... Вам же Бродский то, что надо.
      - С чего вы взяли?
      - Тот, кто иллюстрирует свои финтифлюшки цитатами из Элиота, не может пройти мимо Бродского.
      - А откуда...
      - Давно и с удовольствием слежу за вашими трудами.
      - Вы шутите?
      - А может, перейдём на "ты"?
      - Тогда бери консервный нож и штопор.
      - Вот так всегда в итоге...
      - Ага! В итожье.
      Минут через двадцать Зотов, активно поработав отмычками, передал полномочия подъехавшему с какими-то коробками мажордому Виталию и, ловким слаломистом минуя с парой пива прибывающих гостей, тихонько выбрался на просторную лоджию.
      Там он удобно расположился в плетёном кресле, скинув с него пачку печатного глянца. Кресло стояло под взрослой раскидистой юккой, с которой никто не удосужился с самого дня её покупки снять магазинный ценник, - так и стояла бедняжка окольцованной.
      В квартире стало шумно. Однокурсники и соратники, приятели и знакомцы источали елей и патоку.
      Прибыли с адресом и от губернатора. Вальяжный молодой красавец. Из новых, из тех, кто сумел поймать за хвост жар-птицу - капиталистическую парадигму, овладевшую страной. И он слова говорил, цветы дарил, в щёчку Ирину целовал.
      Глядя на экстерьерного парнишку через стекло, Зотов внезапно припомнил старую школьную примочку: "Комсомольский секретарь на верёвке смотрит в даль".
      К чему бы?
      Отхлёбывая пиво, Зотов, подобрал с пола один из журналов. Назывался этот глянец местного разлива - "Зонt".
      Позиционировал он себя двусмысленно: "Агрессивная журналистика для женщин, знающих себе цену".
      Решил полистать.
      Узнал много нового.
      "О самом главном":
      ... придя к пониманию, что жизнь - это только небольшая часть твоего секса, уже не сомневаешься, - надо что-то делать.
      Ну хорошо, спросишь ты, - что?
      Для начала, подруга, поставь реальную цель.
      Сколько раз ты имеешь его за неделю? Только честно. При всех твоих и его заморочках, в среднем, - два. А сколько раз кончаешь? М-м-м... А сколько раз хочешь кончать? Два.
      Итак, цель поставлена и она звучит так - "жизнь удалась, если испытала два оргазма за неделю".
      Идём дальше
      Рассмотрим секс, (не смейся!) как модель независимых испытаний с двумя исходами, вероятности которых не изменяются.
      В теории вероятности такая модель называется схемой Бернулли.
      Назовём один из исходов испытания "оргазмом" (О), а другой исход - "как всегда" (В). Если вероятность "оргазма" обозначить как - p, тогда вероятность "как всегда" равна q =1- p.
      Давай найдём вероятность желаемого события - два оргазма в неделю.
      Если у тебя за семь дней всего два секса, то возможны только следующие цепочки: ОО, ОВ, ВО, ВВ.
      Вероятность всей цепочки находится как произведение вероятностей составляющих её элементов. Зная по статистике, что вероятность (как это не печально) "оргазма" составляет 0,4 (плюс-минус копейки), "как всегда" соответственно 0,6, высчитаем:
      Р(ОО) = рр = 0,16
      Р (ОВ) = рq = 0, 24
      Р (ВО) = qp = 0, 24
      Р (ВВ) = qq = 0, 36
      Итак, вероятность события, которое нас интересует (ОО) равна 0,16, когда как вероятность испытать один "оргазм" (ОВ и ВО) равна 0,24 + 0, 24 = 0,48.
      Что делать?
      Во-первых, ни в коем случае не душить свой максимализм. На плохие шансы, как говорил великий комбинатор, мы не ловим. Не стоит соглашаться на яичницу, подруга, если заказала радугу!
      А во-вторых...
      Рассмотрим гипотетический случай, что ты имеешь три секса! за неделю.
      Каковы тогда варианты, и каковы горизонты?
      В этом случае возможны следующие цепочки: ООО, ООВ, ОВО, ВОО, ВОВ, ВВО, ОВВ и ВВВ. Удовлетворяют нас четыре первых, включающих как минимум два положительных для нас исхода.
      Находим вероятность получения двух оргазмов за неделю в "трёхактовой пьесе":
      Р = ppp + ppq + pqp +qpp = 0,064 + 0,096 + 0,096 + 0,096 = 0,352
      Вероятность достижения заявленной цели увеличилась более чем в два раза! Что вполне соответствует закону больших чисел: в схеме Бернулли при увеличении числа испытаний частота общего успеха приближается к вероятности успеха в отдельном испытании.
      У тебя выводы не напрашиваются, подруга? А?
      Ещё скажи, что он больше, чем два раза в неделю не может, потому что у него "напряжённый график"!
      Если он не может, может тогда поможет Он?
      Или для тебя ситуация "лежу со своим, тут мой приходит" чересчур радикальна?
      У-у-у, подруга, тогда ты не тот журнал читаешь!
      А в следующем номере мы поговорим о сексе на подвижных поверхностях - о сексе на заднем сидении движущегося авто, на палубе плывущей яхты, на водном матрасе и на других экстремальных площадках.
      Поспособствует ли теория вероятностей нахождению ритма в моделях, состоящих из двух связанных маятниковых систем?
      Читайте на этом месте.
      В следующий раз.
      Пролистнул дальше.
      "По прикиду":
      ... когда девочки вышли в моделях террористки от кутюр Лизы Лу. И уже не замолкал.
      И было отчего.
      Эти простенькие прямого покроя платья стрэйч, имеющие длину макси, натянуты были босыми хулиганками наизнанку.
      Строчки швов сразу же бросились в глаза. Кое-где были видны нарочито оставленные следы портняжного мела. И всё это - необработанные края, свисающие нитки, неаккуратная бахрома, - вся эта концептуальная неряшливость в первый миг вызвало волну раздраженья, - чего, видимо, экстремистка Лу и добивалась.
      Когда же фу-волна схлынула, стало понятно, - что именно эта, всегда поражающая нас девочка-проказница, - "детка с обгрызанными ногтями", как назвал её однажды Папа Батник, - хотела сказать показом своей новой шокирующей линии.
      Нет, это было не послание Ему, представителю той половины мыслящей материи, которая называет себя сю-сю-сильной.
      Это был настоящий вызов.
      Если раньше Она говорила: "Мне нечего от тебя скрывать, милый" (и это было враньём), то сейчас Он услышал: "Я ничего не хочу скрывать" (и это есть больше, чем правда).
      Да, я такая!
      И прими меня такой. Такой, какая я есть.
      Не хочешь?
      Тогда иди ты к чёрту!
      Ясно. Пролистал. Заглянул назад, где была рубрика переписки с читателями.
      "За ответом в карман":
      Как это не странно прозвучит, но среди наших читателей есть и мужчины. Одно-два письма в месяц и от них бывает.
      Прислал нам недавно письмо Онаний Анонимович (к сожалению, фамилию свою он не указал) с таким вот давно мучающим его вопросом: "Если я поимел жену ближнего своего, не возжелав её, - является ли это грехом?"
      Ну, что же, уважаемый Онаний Анонимович, нам есть, чем ответить Вам на этот вопрос.
      Это Зотов пропустил, поскольку ответ знал, и быстро пролистнул чуть вперёд. На литературную рубрику.
      "Слово за слово":
      "Врага надо знать в лицо", - слышу я. Я же говорю: "Врага надо знать изнутри".
      Что они читают?
      А читают они то, что они пишут.
      В издательстве "Западня" вышел тиражом в сто восемь штук новый роман Стаса Даундайка с претенциозным названием "Книга".
      Псевдо детективный сюжет романа не слишком оригинален.
      На всём его протяжении объёмного текста, автор насилует нас, с азартом импотента, тягуче написанной историей о том, как не очень молодой и не очень удачливый частный сыщик пытается выполнить заказ своего таинственного клиента. Перед героем поставлена задача, - найти некоего человека и передать ему некую книгу.
      В результате долгих и нудных поисков этот горе-сыщик начинает понимать, что ищет самого себя.
      Себя. Но другого себя. Того, кем он был до автокатастрофы, которая осталась где-то там, далеко за рамками романа.
      И всё это время автор неубедительно пытается запутать читателя. Так, чтобы не было понятно: вновь образующаяся личность героя - это результат воспоминаний, результат возвращения к старому "я", либо это формирование нового "я" под воздействием той самой книги, которую он должен был вручить, как уже выяснилось, самому себе, и которую по ходу действия, конечно, прочёл.
      И обычная, набившая уже оскомину параллельность повествований: и самого романа и книги.
      И коллизия, когда к ближе концу книга вытесняет собой героя, и сама становится главным героем романа.
      Ну и вся эта обычная каша с взаимоотношениями двух "Я".
      В общем, ничего нового, - сняв урожай с распаханной самурайскими мечами авторов-самоубийц темы "Я и весь остальной мир", они, наконец-то, доковыляли до следующей оппозиции - "Я и другой Я".
      Посоветовал бы им кто-нибудь снять с полки "Степного волка", и экстерном перейти в следующий класс: "Я и другие мои Я".
      Да только кому же хочется с ними лишний раз бесплатно общаться?
      Короче, безрадостно всё. Диагноз подтверждается: они уже безнадежно отстали в от нас в своём развитии...
      Но: чем бы оно там не тешилось, только б водку не жрало.
      И на других баб не глядело.
      Кстати, подписано было - Б.Р.
      Дальше читать не смог.
      Ночь была беспокойной, - сморило.
      И он оставил без присмотра все сорок девять триллионов живых клеток своего организма.
      Но знал, что ровно через пятнадцать минут проснётся и...
      18.
      Очнувшись через эти заявленные пятнадцать минут, стал Зотов случайным свидетелем разговора, который укрепил его в вере, что слова даны мужчине Небесами с одной единственной целью - ускорение процедуры обольщения женщины.
      Ведь всё, что начинается стихами, обычно кончается постелью. Не так ли?
      Рядом с Беллой стоял и стильно попыхивал "Парламентом" посол губернатора. Манкируя присутствием Зотова, он окучивал её в полную силу всего своего интеллекта:
      - Недавно прочитал, как Битов, переезжая из Нью-Йорка в Принстон, из окна электрички увидел на какой-то грязной стенке слово birdy, и так его это слово зацепило, что даже на стихи пробило. Представляешь, он впервые написал стихотворение по-английски, так что, прости, декламирую в собственном графоманском переводе:
      Было ветрено и птично.
      В пыль цветы заброшены.
      Рассвело. И не прилично
      Завтра вылезло из прошлого.
      А вчерашний был зарок
      Глуп. И как посметь
      Важный пропустить урок
      И последний - смерть.
      Правда, слово, какое непривычное - "птично"? Свежее словечко...
      - Не очень, - сорвалось у Зотова, не удержался он.
      - Простите, - повернулся к нему удивлённый сим нахальством вельможный порученец.
      - Не ново это слово, - из вредности начал вспоминать Зотов, - у Северянина в "Адриатике", помните:
      Наступает весна... Вновь обычность её необычна,
      Неожиданна жданность и ясность слегка неясна.
      И опять - о, опять! - всё пахуче, цветочно и птично.
      Даже в старой душе, даже в ней, наступает весна.
      А это, извините, тридцать второй год и, говоря ...
      --Ну, может... у Северянина, - стушевался, прервав его, посол.
      ... И всё бы ничего, да только в этот момент Зотов почувствовал, что снег, всё же попавший за отвороты сапог, начал подтаивать.
      Сидеть на сугробе с мокрыми ногами, когда и погода-то дрянь, когда метёт нечистая сила (и метёт остервенело!) - не дело конечно. Так чего доброго и пневмонию схватишь - и вся недолга! Только... Только вот смешно, право, о болезни-то за несколько минут до возможной смерти. Чего о теле-то печалится, когда душа вот-вот юдоль земную покинет? Снявши голову, да по волосам... Но скорей бы уже!
      Секунданты всё ещё продолжали вытаптывать в глубоком снегу площадку для дуэли.
      Скорей бы! Скорей бы уже кончить всё разом... Душа ныла, жаждая, торопя развязку... А гадко-то на душе как! Пока до места добрались, настроение испоганилось в конец... Непогоде подстать. И откуда что взялось-то? Экая круговерть!
      Раздраконенная ветром метель, проявив всю свою стервозность, взбивала хамскую пургу. Яростный ветер совсем взбесился, и диким зверем, с рычанием, каждый миг менял направление. И куда не повернись, - хлещет отовсюду, повсюду достаёт. Снег.
      Снег... Всё лицо исполосовал жестяными хлопьями. Исколол глаза до слёз тонкими иглами. Сущий хлыст! Наказанье Божье! За что? Зовёт куда-то, гонит. Куда? Свистит, визжит, завывая. Может быть, хочет непоправимое упредить? И визгом этим высекает из естества человечьего - из самого, что ни на есть нутра его - высокий голос пронзительной тоски.
      Но наконец-то! Позвали к барьеру...
      Нет, господа, примиренье никак не возможно, - и пистолет наобум из ящика... И туда, где угадывался смутный силуэт, силился не глядеть. Не глядеть!
      Носки совсем отсырели... Нет, нужно сейчас не об этом... О чём-нибудь надобно высоком, чтоб ежели и предстать перед Небесами, то уж в мыслительном полёте... На взлёте его... Хотя, что Небесам-то... Пустое... Весь как на ладони... Грешный... Вот и кончится сейчас всё ...
      Не смотря на мороз, жаром обдало. Наклонился, черпнул ладонью горсть снега, ссохшиеся губы с благодарностью приняли шершавую прохладу. Всё! Дали знак сходиться...
      Ну, что, мой чёрный человек, начнём, помолясь!
      И на четвёртом шаге услышал глухой звук выстрела - белёсая пустота зло выплюнула из себя долгожданную пулю. Зотов, будто на стену наткнулся, но, пробив её, всё же сделал положенный пятый шаг и тоже выстрелил. Мгновение ещё постоял, силясь рассмотреть что-то сквозь снежную пелену, но ничего так и не увидев, рухнул на спину.
      И всё вокруг вдруг стихло.
      И в этой тишине вся затаённая в нём, спрессованная в нём до невозможной плотности Вселенная с ощущаемым облегчением стала вылетать наружу - через рану в груди - к облакам, которые скрывало до этого мига белое марево. И с этим потоком животворной энергии туда - к облакам - устремилась и душа его - жизнь. К облакам... К облакам, ибо сказано было: сё придёт с облаками...
      И он ещё услышал, как к нему подбежали, и ещё сумел зачем-то прошептать-простонать: "Je suis blesse mortellement...", а уже как понесли его к саням чьи-то руки, с бесполезной заботой уложив на шубу, видеть ему было не дано.
      - Не всем дано помнить факультативное, - добавил в своё - никому не нужное оправдание посол.
      - А позже, - очнувшись от секундного полёта недисциплинированной фантазии, продолжил злостно мистифицировать Зотов, ревнуя и рифмуя, - встречается и у Мандельштама:
      Белый свет разлетелся к чертям
      скорлупою яичной
      Это новь адвокатствует
      на бесконечном суде.
      Бронзовеет под небом и птючно,
      а вовсе не птично,
      Даже осень, и та, равносильна
      в России судьбе.
      Это уже было контрольным выстрелом, а говорят, солдат ребёнка не обидит ведь только ребёнок мог не заметить, что последняя строчка второго отрывка точный клон последней строчки первого.
      - Филфак университета? - поинтересовался доверчивый посол.
      - Не-а, ракетно-ядерное училище, - признался Зотов, поймав на себе взгляд Беллы. И какой, дык, неравнодушный, понимаешь, взгляд!
      - Откуда же столь глубокие познания в изящной словесности, - начал раздражаться юноша, от которого не ускользнула неприятная для него заинтересованность девушки.
      - Не глубокие, а широкие. Я, княже, как Даниил Заточник, ни за море не ездил, ни у философов не учился, но был как пчела. Припадая к различным цветам, собирает она мёд в соты, так и я - со страниц многих книг собирал сладость слов и мудрость чужую. И всё это бесконечными часами боевых дежурств. Сидя у пресловутой красной кнопки в ожидании третьей мировой войны.
      - И как, преуспели? - задрожали в голосе оппонента злобные нотки
      - Не мне судить, - поскромничал Зотов.
      Белла засмеялась своему чему-то и ушла туда, - в облако музыки.
      Видит Бог, не хотел Зотов конфликта, но паренёк такой важный и надутый попался, что сильно хотелось его пободать.
      Да и не видел Зотов особого смысла в соблюдении политеса и тех норм приличия, которые стирают естественную непосредственность живых - не фильтрованных реакций.
      А он злится, паренёк-то. Высокооктановый паренёк оказался. Вон как с полтычка завёлся. Привык, по всему, парнишка быть в центре и "You're my намбер раз", ну, и чтобы в рот ему все глядели, конечно, а тут, понимаешь, какой-то сапог кирзовый чуханит его на раз, да ещё при даме. Такое потерпишь?
      - Покурим, - предложил парнишка.
      - Уже, простите, вылечился.
      - Хамишь?
      - Что вы! Констатирую, - избегал перехода на "ты" Зотов.
      - Давай-ка, дружок, всё же выйдем. У меня есть для тебя интере-е-снейшее предложение... От которого отказаться будет тебе весьма и весьма затруднительно..
      - Да что вы?! Боже мой! Предложение? Мне? Посмотрите, кто я и кто - вы... Вы - я же вижу - о-го-го! Вы - весы, на которых судьба взвешивает свои расклады. А я? Тьфу! Я - лишь пылинка на ресницах Будды.
      - Кончай придурятся, - пошли!
      - Пиписьками меряться?
      - Во, бля... Достал! Короче, слушай сюда, чтобы духу твоего возле Беллы не было. Это моя тема. Понял?
      - А если нет?
      - Я тебя урою.
      - Война?
      - Да, козёл!
      - Ты сказал.
      Зотов вскочил, но на лоджии появилась Белла.
      Что значит интуиция женская, да поведение подлое - сначала повод дать, потом подождать когда сцепятся и в самый последний момент нарисоваться с миссией миротворческой. Витаминами их не корми, - дай над мужиками поэкспериментировать.
      - Парни, прекратите грызню. Драку никто не заказывал.
      - Белла, мне пора. Ты со мной? - рванулся - весь на измене - паренёк.
      - Нет, Клешнёв, - твёрдо отрезала огнеупорная Белла, - я остаюсь.
      - Ну-ну... Звони, если что, - кивнул красавец, и на лицо его набежала тень.
      Он крутанулся волчком и стремительно двинулся на выход, через комнату, в которой во всю веселился беззаботный народ.
      - Он тебе кто? - спросил Зотов.
      - Он мне проблема, - ответила Белла.
      - А кто он по жизни?
      - Герра?
      - Да.
      - Заведует пресс-службой в "сером" доме.
      - Понятно.
      - Что понятно?
      - От чего важный такой. Молод, но преисполнен, - отчеканил Зотов и добавил:
      осень вороны
      та что выше взобралась
      каркает громче
      - Увлекаешься хокку?
      - Хайку... Делаю порой попытки остановить мгновенье, припадая к чистым родникам... Испытываю, понимаешь, Белла, в последнее время непреодолимую тягу к малым формам.
      - Просветишь?
      - Желаете, мадам...
      - Мадмуазель.
      - ...пройти ускоренный курс самурайской поэзии?
      - Хочу. В твоей версии... И, знаешь, что... милый.
      - Что, милая?
      - Давай сбежим отсюда.
      - Согласен. Не знаю как тебя, - меня здесь ничего, слава Богу, не держит. Я же сейчас, при всех раскладах, - голь перекатная... Я - ролинг стоунз, сегодня и форевер!... Хозяйке не до нас, так что - лэтгоу, детка... Уходим по одному... И хвосты отсекаем... Только вот что, - ты мне скажи на посошок, считали бы мы Пушкина нашим всем, если бы это... если бы он тогда всё же завалил Дантеса и стал убийцей?
      - Поэзия выше нравственности.
      - Кто сказал?
      - Пушкин.
      - ...?
      - Вяземскому.
      19.
      Стоял прохладный майский вечер, один из тех удивительных вечеров, благодаря которым всегда случайная в этих отнюдь не фильдеперсовых краях весна начинает самонадеянно, - но чересчур наивно, - считать себя вечной.
      Именно в такие вот пьяные, зацелованные любвеобильными, но непостоянными, ветрами вечера очередной (и всё тот же) год-удав обновляет свою дряблую кожу. И старый, до боли знакомый узор его, состоящий из вечных забот и неизбывных тревог, независящих ни от кого причин и вытекающих ни из чего следствий, чаянных встреч и неожиданных расставаний, обидных поражений и незаслуженных побед, - из всего того, чем до краёв наполнены наши суетливые дни и бессонные ночи, начинает блестеть обновлёнными, посвежевшими красками. А старая его кожа ненужными струпьями стыдных воспоминаний опадает в молодую набриллиантиненную зелень. В трын-траву. В траву-мураву. И всё же...
      Белая девятка Беллы была припаркована слева от подъезда. Белла села за руль, Зотов, естественно рядом.
      - Жду лекцию, - сразу же заявила Белла.
      - О хайку? - рассмеялся Зотов.
      - Угу.
      - Легко, - он опустил окошко на своей стороне, поелозил на кресле и, найдя положение поудобней, начал дурашливым менторским тоном: - Посмотри вон на ту рябину у подъезда. Видишь, ветки дрожат... Но, собственно, что означает это дрожание веток? Что скрыто за этим дрожанием? Мощные перепады давлений и температур, которые вызывают движение громадных воздушных масс? Но мы же не видим этих сил, вызывающих ветер. Видим только дрожание рябиновой ветки. Видим то, что японцы называют "югэн" - лёгкий намёк на непостижимую тайну. Одну из многих, многих тайн Бытия... Это и есть суть хайку - показать, не называя. Намекнуть тому, кто способен всё остальное домыслить. Вот послушай:
      бамбук задрожал
      и на том берегу и
      в руке рыбака
      Закрой глаза, представь, - видишь: река на рассвете, пар над водой, прибрежные заросли, одинокий старик с длинным бамбуковым удилищем на берегу... Подул ветерок - зашелестел прибрежный бамбук, клюнула рыба - дрогнула удочка в руках старика. Безжизненный ветер приводит в движение живой бамбук, а мёртвый бамбук приводится в движение живою рыбой. Усердно трудятся инь и ян - свершается Дао.
      Двигатель прогрелся, Белла тронула машину от дома, вырулила на проспект и направила её вниз - к мосту, перекинутому через успокоенную плотиной Реку. Наблюдая, как стройные ножки Беллы ловко управляются с педалями, Зотов заметил над правой щиколоткой под срезом её брюк маленькое тату - бабочку, расправившую в полёте свои крылья. Кольнуло нежностью, захотелось провести рукой по бедру Беллы... Весна - зараза...
      - Продолжай, продолжай, я слушаю, - усмехнувшись в ответ на его плотоядный взгляд, потребовала она.
      - Слушай, дорогая, слушай, - Зотова и без пришпоривания несло. - Хайку в своей кажущейся простоте содержат попытку понять - а есть ли на ней сегодня бельё? - сложные метафизические категории в их развитии и взаимосвязи. Понять, например, - если есть, то какого цвета? - соотношение и взаимопроникновение таких непостижимостей, какими являются Жизнь и Смерть. Как жизнь - как она отреагирует, если ладонь всё же на бедро ей положить? - выходит из Небытия и как Небытиём поглощается? Что происходит на границе этого перехода? Вслушайся:
      ах, бабочка
      мгновение - и пятно
      на лобовом стекле
      Слышишь: как хрупка жизнь, как неожиданна смерть, и как человек не способен...
      Они уже двигались по мосту, когда со встречной полосы на них, развернувшись поперёк дороги, вылетел грузовой фургон.
      Последнее, что увидел в этой жизни Зотов, машинально положив руку на бедро девушки, было красное пятно, сквозь которое проступал конь бледный...
      20.
      В тридцать три положено воскресать... А в тридцать четыре?
      Не вопрос!
      19-бис.
      А на город уже накатывался девятивальной волной немотивированной радости шикарный во всех отношениях вечер.
      И эта бесшабашная и бесбашенная радость, что переполняет собой любой из игривых вечеров уже созревшего мая, никого ни к чему не обязывает и потому прекрасна!
      За такие вечера и любима всеми (и ими, и нами) весна-самозванка, весна-сумасбродка. Да ещё, может быть, за то, что способна она легко - одной лишь энергией беременных тополиных почек - взорвать к чертям собачьим надуманную за долгую нудную зиму пыльную мысль о ничтожности человечьего существованья и бренности авитаминозного бытия. Бабах! - и в клочья! Вот так!
      Вот так всем нашим сомнениям показывает свой длинный зелёный листообразный язык лизунья-весна, наполняя захваченное пространство восторгом и... ароматом тепличных огурцов. И всё заново.
      Белая девятка Беллы была припаркована слева от подъезда. Белла села за руль, Зотов, плюхнулся рядом.
      - Жду лекцию, - тут же заявила Белла.
      - О хайку? - рассмеялся Зотов.
      - Угу.
      - Легко, - он опустил окошко со своей стороны. - Посмотри-ка на ту лужу возле клумбы. Откуда эта вода? А?... Снег растаял? Прошёл дождь? Дворик бросил свой шланг, не завинтив как следует кран? Мы можем лишь смутно о чём-то догадываться, глядя на это маленькое блюдце воды. Увы, - видит явление всякий, но в его суть может проникнуть лишь тот, кто достиг состояния "саби" - просветлённого одиночества. И... Так вот, - авторы хайку через скупые формы, окунувшись в печаль своей отрешённости, позволяют достойным проникнуть в душу предметов и явлений. А проникнув, - понять их Единство... Вот послушай:
      неужели и
      головастик в луже
      часть Его плана
      Ты слышишь эхо удивления автора хайку? Он с детской наивностью удивляется несоответствию величия грандиозного плана Создателя и ничтожества отдельных Его порождений?
      Прогрев двигатель, Белла тронула машину от дома, вырулила на проспект и направила её вниз к мосту, который, как хирургическая скрепка, стягивал брюхо города, безжалостно, кинжально, вспоротое блестящим жалом реки-шалавы, что бежала куда-то без оглядки по своим воровским делам и - наворотила дел.
      Наблюдая, скосив глаз, как изящные ножки девушки ловко управляются с педалями, Зотов заметил над правой её щиколоткой татуировку - маленькую белую бабочку.
      - Продолжай, продолжай, я слушаю, - ответив улыбкой на его взгляд, потребовала она.
      - Хорошо-хорошо, - слушай, - ответил Зотов, которому внезапно показалось, что всё это с ним однажды уже было. - Хайку в обманчивой своей простоте обращаются к самым основам Мироздания, заставляя нас задавать вопросы, - откуда такое ватное ощущение повтора? - на которые нет ответов. Но мудрые авторы хайку не освобождают нас от ответственности задавать эти вопросы снова - уже было или не было всё сейчас происходящее? - и снова. Поиск ответов на них и есть... наш Путь. Иначе... иначе сведётся жизнь лишь к материальному её проживанию, в конце которого упрёмся мы рогами в стену. Ведь всё материальное, согласись, преходяще, вечно - духовное... Не так ли? - нет, всё это, конечно, было со мною, и уже, пожалуй, ни одну сотню раз! - Останови машину!
      - Ты что? Здесь же нельзя - на мост въехали.
      - Останови немедленно! - заорал Зотов.
      Белла резко затормозила. Мимо, обматерив их протяжным сигналом за неожиданный манёвр, промчался серебристый "мерседес"..
      - Тебе что - плохо?
      - Нет, - прошептал Зотов, закрыв глаза.
      душа навсегда
      сколько ещё протянет
      твой шестисотый
      - Господи! - вскрикнула Белла.
      Обогнавший их "мерс" на безумной скорости врезался в борт вылетевшего со встречной полосы и развернувшегося поперёк дороги грузового фургона...
      С покорёженной от удара поверхности борта равнодушно наблюдала за кровавой человеческой трагедией белая лошадь - торговая марка шотландского бренда White Horse.
      21.
      Оставаться на мосту не стали, чтобы не свидетельствовать против покойников.
      Остаток пути проехали молча. Белла была подавлена, Зотов - задумчив.
      Но это было ещё не всё.
      Когда подъехали к дому Беллы, въезд-выезд во двор тут же перегородил "уазик" патрульно-постовой службы.
      Засада.
      Зотов каким-то шестьдесят шестым чувством догадался, что их клиент - он. Был уже внутренне готов к чему-то подобному.
      - По мою душу, - устало только и обронил.
      - Ну так беги! За мусорными баками дыра в заборе... Там пустырь, - наивно посоветовала реактивная девушка, которой - надёжный парень! - было собственно всё равно, что он там натворил. Что бы там ни было за ним, (а Зотов и сам не знал, что там было, точнее, знал, что ничего за ним не было) - она на его стороне.
      - Увы, не могу, - вздохнул Зотов.
      - Ну почему? - удивилась Белла.
      - Я - офицер, мне не положено, - ухмыльнулся Зотов.
      - Как это? - не поняла Белла.
      - Бегущий офицер в мирное время вызывает смех, а в военное - панику.
      - Но я так поняла, что ты бывший офицер, - попыталась Белла обойти жёсткие мужские принципы своей гибкой женской логикой.
      - Офицер не бывает бывшим, - он либо офицер, либо нет, - гордо отверг всякие там позорные возможности отхода Зотов. И открыл дверцу машины.
      К ним уже подошли. Старшой представился чин чинарём, попросил документики, именно у него, у Зотова. Зотов представил, как его документы подъезжает сейчас, наверное, уже где-то к станции Бичаробург-Пассажирский, а может, к Омоновсксити-Сортировочный, и развёл руками - мол, нет. Не захватил. Мол.
      Вежливо попросили проехать с ними. Ненадолго.
      Отчего ж с хорошими людьми не проехать. А? Можно и проехать.
      - Я так понимаю, что имею право сохранять молчание? - на всякий случай поинтересовался своими конституционными правами Зотов у старшого.
      Старшой кивнул.
      - А всё, что я скажу, может быть использовано против моих почек? - не унимался Зотов.
      Старшой опять кивнул.
      За его спиной стояли два рядовых не рядовой внешности - под два каждый, кулаки, будто на бахче росли, косая сажень у обоих распирала серость форменных курток. В общем, стояло два таких убедительнейших аргумента. Двое из ларца.
      В их ларец на колёсиках Зотов и пересел, успев подумать: "Ну вот, в западной прессе вновь будут клевать на предмет того, что, дескать, литераторы в России по-прежнему гонениям подвергаются".
      А старшой козырнув Белле на её "я это так не оставлю", тоже сел в "уазик", хлопнул раздолбанной дверцей, доложил по рации, что заказ отработан, и дал команду ехать.
      И они поехали.
      Короткая какая-то главка получилась.
      Но это ничего, ибо, как сказал однажды своему экзаменатору соискатель Цзу Юнь: "И дьин".
      Что означает: "Смысл исчерпан".
      Очко, в общем.
      22.
      Протокол о задержании должен был оформить в дежурной части ближайшего райотдела уставший хмурый (обострение геморроя) капитан.
      Суть вопроса сводилась к личности задержанного.
      Да, да - к личности - той ментальной начинке, в которой человек, порой, не в состоянии разобраться до конца своей долгой жизни, а родная милиция бралась выяснить за короткое, отведённое законом, время.
      Но с утра. Всё с утра. И протокол с утра. А пока - в "обезьянник", поскольку клиент на сотрудничество упорно не идёт, а несёт какой-то бред.
      Всё дело было в том, что атмосфера, конечно, соответствовала духу и букве учреждения, но противоречила естественной доброжелательности жизненного процесса, вектор которого задавался позитивной человеческой природой гражданина Зотова. Вот почему гражданин Зотов, попав в ситуацию нелепую, пытался довести её до полного абсурда.
      Он заявил, что является агентом Фронта Освобождения Маслины Из Мартини, засланным в страну с целью совершения широкомасштабной диверсии, а именно возвратить смещённый центр тяжести на исходное место во всех российских пулях калибра пять сорок пять. Но на просьбу дать ему возможность позвонить в приёмную ФСБ и сдаться, его затолкали в клетку, которая и без него не пустовала.
      Её уже обживали молодой стриженый крепыш и дядька за пятьдесят потухшего вида. Крепыш спал, широко раскинувшись на просторных нарах, а дядька, напротив, - метался неприкаянно по клетке.
      "После Кингс-Бенча хотел я видеть заключённых другого рода, а глаза мои, при входе, остановились на двух статуях, которые весьма живо представляют безумие печальное и свирепое", - такая вот цитата из эпистолярий русского путешественника Карамзина пришла зачем-то Зотову на ум, когда он оценивающим взором обвёл одно из тех мест, где, по мнению одного нашего нобелевского лауреата, недостаток пространства успешно компенсировался избытком времени.
      Не успел Зотов расположиться поудобней, как на него дядька накинулся.
      Со своею бедой и болью.
      Не понимал дядька - почто и доколи!
      Ковырялся дядька по случаю субботы в гараже, пронёсся над ним вихрь антитеррора, и парни в броне и масках нашли у него в машине ствол, про который он знать не знает, и слыхом не слыхивал. Скрутили его вертухаи, а участковый-гад подтявкивал: "Да это же старший брат Васьки Гвоздя!" Мол, всё ясно ему. А чего ясно? Разве ж брат за брата нынче в ответе? Вроде бы времена не те. Или - те? Василий-то с измальства сам по себе был и его в свои дела не втягивал. Да и ему не до братовых дел, - двух девок поднимать надо. Жена больна диабетом сахарным... Короче, если его на кичу определят, сгинут его девки, пропадут ни за что. И откуда только эта волына взялась, когда ключи от гаража у него в одной комплекции. Вот такая хренотень!
      Переживал дядька, не за себя переживал, - за девчонок своих. Правильный дядька. Но Зотов ни чем не мог ему помочь. Кто бы самому помог.
      И настроенье начало ржаветь.
      Двенадцати ещё не было, когда капитан решил съездить домой (тут недалеко), перекусить. Понятное дело, что не положено, поэтому и заинструктировал до слёз своего помощника - молодого сержанта на предмет: что кому отвечать, если дежурного спрашивать будут. И исчез, оставив его одного на телефонах.
      И пяти минут не прошло, как "стриженный" попросился на очко. Сержант не бычился, правда, - чего зверствовать, коль человеку приспичило, да ещё под самый аварийный клапан. Задержанный - не осуждённый. Презумпция!
      Сержант - не по ментовской части тебе бы такому душевному служить - вывел страждущего и довёл его по коридору до ватерклозета. Где-то там, за углом, через минуту раздался выстрел, а за ним крик. Или сначала крик, а за ним выстрел. Или раздались они одновременно. Но вот второй выстрел прозвучал отдельно, - это точно.
      С ума сержант сошёл, что ли?
      Но с пистолетом в руке вернулся не сержант, а "стриженный". Он вошёл в камеру, стеклянным взглядом посмотрел на Гвоздёва и выстрелил в него, практически не целясь. Гвоздёв отлетел, как будто сбил его КАМАЗ, и завалился на нары. Ну, а парень, как водится, хладнокровно проконтролировал его смерть вторым выстрелом.
      Безумие печальное было повержено безумием свирепым.
      Не зря Зотов обозвал его про себя "стриженным". Проинтуичил: у русских эти три звука - "эс", "тэ" и "эр", когда подряд идут, вечно к какой-нибудь гадости. Бойне или насилию... Стрела, стремя, стропа, острие... Если постригли, то в строй... Если ракетные, то стратегические... Если в острог, то под стражу... Если режим, то строгий... И если будет выстрел, то есть страх его ожидания.
      Зотов встал, - понял, что пришла его очередь. Шутки кончились, - задышала почва и судьба. Но "стриженный" стрелять не стал, а показал ему пистолетом на выход. Вышли в дежурку. Ублюдок взял трубку городского телефона и набрал номер.
      - Всё, - доложил он тому, кто ответил на другом конце, - Но неувязочка. Ещё один... Да... Нет... Нет... Хорошо. Просто отдельные лавэ. Всё. Пять минут. Время пошло.
      Он положил трубку и протёр её весёлого рисунка носовым платом.
      - Ну, братан, ты попал. Не в том ты, братан, месте оказался и не в то время, - растолковала стриженная жадная тварь.
      - Я тебя прощаю, - заявил напоследок Зотов.
      - Обойдусь, - отмахнулся душегуб, направил пистолет на Зотова и нажал на спусковой крючок.
      Но выстрела не случилось.
      "Ну, блин, с вами тут поседеешь!" - мелькнуло у Зотова. А парень ещё несколько раз дёрнул крючок. Но тщетно. И дело было не в осечке - пистолет, даже очень надёжный, без патронов стрелять не умеет. Тот, кто устроил ему на очке пункт бесплатной раздачи неучтённых стволов, снабдил пистолет, по каким-то своим раскладам, полупустым магазином.
      Жизнь обрела смысл в попытке избежать насильственной смерти.
      Зотов решил предложить альтернативное развитие событий: под эхо щелчков схватил он со стола дежурного увесистый графин (инвентарный N 237/4), кстати, тоже полупустой, и отвесил гниде, вложив в удар весь накопленный за последние минуты антагонизм. Как говорил дядя Коля Озеров: "Если не забиваешь ты, забивают тебе".
      Тёплая затхлая вода залила Протокол инструктивного совещания с работниками охранного агентства "Кудияр", а также План профилактической работы на май месяц.
      Фраер, которого таки сгубила жадность, свалился, даже не охнув, прямо на грязный пол. Грязный человек - на грязный пол. И Зотов не боялся, - а вдруг убил? - два нуля в его собственной фамилии предполагали наличие лицензии на отстрел негодяев.
      И пробежался по коридору.
      Сержантик был мёртв. Лежит на боку. Лужа кро... Не будем об этом. Полис лайн. Ноу кроссинг.
      "Гуй означает возвращение, возвращение в свой покинутый дом. Вот почему душа умершего называется Гуй", - вспомнил Зотов слова, кажется, Чжуан Цзы. "Гуй его знает", - тяжело вздохнул он, и закрыл парнишке глаза...
      Вернулся, нашарил на столе наручники и пристегнул ими подлюгу за ногу к трубе отопления. Пусть сука теперь объяснит: откуда его отпечатки на тёплом стволе. И на чьей совести две безвинно загубленные души.
      - Двенадцатое отделение! Двенадцатое отделение, говорит дежурной по ГУВД! Где доклад на два нуля! - внезапно запросили по громкоговорящей связи.
      - Будет у тебя сегодня докладов, будет - только корыто подставляй, огрызнулся Зотов.
      Нужно было уходить. Куда? И тут по городскому же аппарату раздался звонок. Вокруг никого. "Значит меня", - решил Зотов.
      Как вам такая логика?
      Не очень?
      А в вас самих давно пистолетом тыкали?
      Зотов, натянув рукав куртки на руку, взял трубку.
      - Зотов? - уверено спросили приглушенным голосом.
      - Допустим.
      - Выходишь налево. До угла. Переходишь улицу. Идёшь налево до перекрёстка. Справа - сквер с бюстом основателя. Садишься на скамейку и ждёшь. Тебе помогут.
      - Вы кто?
      - Зачем тебе знать кто я, если ты не знаешь кто ты. У тебя полторы минуты.
      В трубке пошли гудки отбоя, - надо было как можно скорее делать ноги из этого нехорошего чулана.
      И Зотов рванулся на выход, повторяя вслух: "В тридцать седьмом году одиннадцать апостолов получили по тридцать четыре года".
      23.
      Горбинка на носу создавала впечатление, что Ленин, которому был поставлен этот бюст, являлся, как минимум, кандидатом в мастера спорта по боксу.
      Зотов не знал и знать не мог, что на заре реформ нос отцу пролетарской революции отбил кирпичом подвыпивший студент, сильно жаждавший социальных перемен.
      Может быть, как раз тот самый, который десять лет спустя нацарапал на заборе надпись с требованием публичной казни отца российской приватизации. Любая революция всегда кукушка - она спокойно кидает своих детей, и не все дети безропотно могут с этим смириться.
      Какое-то время дедушка Ленин просуществовал тогда запущенным безносым сифилитиком. Скоро только сказка сказывается, да банальное чтиво читается. Но позже, конечно, была проведена пластическая операция, и нос восстановили, а горбинка, придающая профессиональному революционеру спортивный вид, осталась печальным следом тех давних событий.
      Все эти исторические коллизии в руках умелого адепта могли бы вылиться в философские аллюзии, где нос, сбежавший от коллежского асессора Ковалёва, нос, отбитый студентом от бюста самого человечного и отстрелянный спецназом нос Салмана Радуева являлись бы земными воплощениями какого-то базового, метафизического Носа - отвратительного Духа-До-Всего-Есть-Дело, непрошено сующегося в чужие жизни, - своего рода, суетливой материализацией любопытствующего небесного злыдня, который заслужил у людей недобрую славу, в отличие от своего нижнего, знающего куда и когда, брата.
      Но сварка метафизических конструкций - не наше дело, мы историю рассказываем.
      "Господи, где это я?" - Зотов представил себе огромный земной шар, на нём лоскутное одеяло Сибири, и где-то на срединном болотно-буром лоскутке - скамейку в сквере, на которой он сейчас сидел и чистил себя под Лениным.
      Правая штанина была извозюкана в казематной побелке, и он безрезультатно пытался её стряхнуть ходящими ходуном руками. Жить не хочется.
      Зотов поднял голову.
      - Жить не хочется, - громко шмыгая носопыркой, плаксиво причитал идущий по пустому ночному городу маленький мальчик. - Жить? - спрашивал сам себя малец и сам же себе отвечал: - Не хочется.
      - Пацан, слышишь, пацан, - позвал его Зотов. - Постой, пацан.
      Мальчуган остановился и посмотрел на Зотова печальными, всё уже видавшими глазами.
      - Пацан, ты того... Как бы тебе... В общем, пацан, ты это брось. Жизнь даётся только раз. И прожить её надо. Понимаешь?
      - Амбивалентно, - ответил мальчик.
      - Ты так считаешь?
      - Считайте вы: в машине ехали Джон, Эрн и Мери. Полисмен остановил машину и нашёл в ней пистолет. Джон сказал: "Он мой". Эрн сказала: "Он её". Мери сказала: "Он его". Чей был пистолет, если все полисмену соврали?
      - Мальчик, ты меня пугаешь. Это что, - коан?
      - Нет, что вы, Марь Васильевна говорит, что коан - это когда нужно понять: почему если есть я, то есть Вечность, но если есть Вечность, то меня нет. А это - просто так, задачка на логику, - пояснил мальчуган и, развернувшись, продолжил свой путь к перекрёстку, на котором светофоры дурачились жёлтыми вспышками.
      Зотов посмотрел на ночное небо, - над городом гоголевской тенью нависли майские тучи. Они с видимым трудом сдерживали молодую отвязную грозу. Ветер гнал по тускло освещённой улице мусор. Куда-то загород пугающей тенью неслась угрюмая стая ворон.
      Вороны постулировали собой невозможность неба. Но небо тоже было на месте! Небо было! Не смотря на наличие ворон. Что-то у Кафки там не сходилось.
      - Пацан, это был пистолет Эрн! - крикнул Зотов правильный ответ, не столько решив, сколько догадавшись. Ему не нравилось имя. И математика. Низшее из искусств, стремящееся к простому изображенью истин.
      Но мальчика уже не было. Перекрёсток переходил древний старик в драном пальто от Кучи и рваной ушанке от Худо Бомж, - вероятно, патриарх всех местных бездомных. Рядом с собой он катил пошарпанный, забытого цвета велосипед, увешанный (как лошадь Маккенны - кожаными мешками с золотым песком) холщовыми сумками с пустыми бутылками.
      "Фиаско" - "бутылка", - говорят венецианские стеклодувы, когда выходит у них на другом конце трубки что-то не то.
      Бутыль, бутылка, бутылочка... В бутылочку игра.... Игра в бутылочку... Русская рулетка... И судьба смотрит сквозь захватанное мутное стекло.
      Бутылка как Предел... Или, всё-таки, Начало? Когда от Начала Начал через Конец Начала и Начало Конца к Концу Концов. Залезть в бутылку. С дуру. Не дай, Бог!
      Старик-то - вот он. Катит свой верный велосипед, что-то ему нашёптывая. А где мальчик? Действительно, а был ли мальчик?
      Был.
      И где он?
      В замке Снежной Королевы - Марь Васильевны. Собирает из ледышек слово "Вечность"...
      "Господи, по этому городу косяками бродят безумные поэты", - успел удивиться Зотов, прежде чем его окликнули.
      24.
      Окликнули его гнусавым автомобильным сигналом.
      Напротив сквера, у обочины, стояла жёлтая двадцать первая "Волга". Неожиданная в затойотченном городе, как сдуру оживший мамонт. Водитель махнул рукой, - Зотов понял. Никуда со скамейки уходить не хотелось. Не хотелось, потому-то встал и пошёл.
      - Ты - Зотов Дмитрий, - не то спросил, не то подсказал хозяин реликта, чуть ли не по пояс, высунувшись из окошка.
      - Да, - сдался Зотов.
      - Садись, карета подана!
      - А ты не пидор? - решил сориентироваться Зотов.
      - Что?! А! Нет, - это нет, - успокоил его извозчик.
      - Ну тогда поехали.
      Зотов обошёл машину (гораздо позже он как-то вспомнил, что руль в этом тарантасе был от чего-то правым), и устало упал на переднее сиденье. Заднее отсутствовало напрочь, как, впрочем, и большая часть обшивки. А лобовое стекло местами представляло собой сплошную паутину мелких трещин.
      Водила общего образа не портил, своим видом, полностью соответствуя состоянию этой боевой машины пехоты, под которой умерло, по меньшей мере, пять поколений автомехаников.
      Он принадлежал к тому архетипу, который сложился в конце 60-х и сгинул в середине 80-х, и мог бы классифицироваться, как "хиппи окультуренный", то есть относился к детям цветов, слегка удобренных биогумусом цивилизации. Помните, в одном из фильмов Антониони взрослые придурки в теннис играют без мяча? Вот, вот, вот, - такой же!
      Представители славного этого племени упорно и принципиально не желают разобраться в заявленных временем бинарных оппозициях: несусветное богатство/кромешная нищета, социальный статус/индивидуальная самобытность, общественный долг/личная выгода, острая необходимость/пустые понты.
      И в этих, и в прочих.
      В результате чего у посторонних постоянно возникают трудности с их идентификацией.
      Ведь любой из них равнозначно оказаться может и сторожем овощехранилища, и топ-менеджером нефтяной империи. В той же мере, как и та вещь с сединой на коленках, которую вы приняли за старые джинсы, может оказаться последней моделью от дома Roberto Cavalli, тянущей на пару "тонн" американских денег.
      - Ну, поехали, с Богом! - объявил седеющий хиппи. И как это не странно, сумел сдвинуть колымагу с места. - Зови меня Костей. А можешь, просто, - Кастетом. Подпольная кличка у меня такая - Костя Кастет.
      - Значит, Кастет, - Зотова неожиданно разобрало.
      Он начал смеяться, и не смеяться даже, а неприлично ржать. Хохотать до всхлипов. И остановиться не мог, - этот процесс не контролировался.
      Такое с ним случилось по жизни во второй раз.
      Первый, - когда ещё школьником был. Хоронили мать одноклассницы, он шёл в конце процессии, собирая весь женский плач на себя. Искусственно поддерживаемая похоронным маршем угнетающая атмосфера ужаса перед необратимостью произошедшего, являясь отражением естественного человеческого горя, подавляла и придавливала к земле. Отсутствие опыта поведения в подобных ситуациях сковывало и пугало. Было дурно.
      И вот тогда он неожиданно увидел суетливого рыжего муравья, который метался по ноге, по колготкам впереди идущей женщины. Муравью было всё до фени, Жизнь-то продолжалась.
      И психика восьмиклассника Зотова не выдержала: он сначала прыснул, потом рассмеялся и всё - отвязно захохотал до вот таких же нехороших всхлипов. Позже он узнал, что эта защитная реакция называется истерикой, и что право на неё во взрослой жизни нужно, порой, отстаивать с боями.
      Тогда и сегодня закончилось внезапно. Так же внезапно, как и началось. Костя-Кастет всё это время невозмутимо вёл свою развалюху сквозь, всё-таки рухнувший на Город, ливень. И эта его невозмутимость, не могла не вызывать уважения.
      - Костя, ты откуда взялся? - решил всё-таки выяснить успокоившийся Зотов.
      - Из дома.
      - Значит - из дома. Хорошо... А объясни, братела: кто тебе приказал меня отсюда забрать?
      - Шурик. И не приказал, а попросил.
      - Какой Шурик?
      - Шурик Найман, корешок мой. Друг детства... Он сейчас в Бельгии проживает.
      - И этот Шурик срочно прилетел из Бельгии, что бы отправить тебя за мной?
      - Зачем так сложно? Шурик полчаса назад позвонил из Афлигема, объяснил, где тебя найти, и попросил устроить на ночь.
      - А зачем?
      - Что зачем? Дима, я сам не очень в теме... Меня попросили - я сделал. Я попрошу - Шурик сделает. Дружба. Фернштейн?
      - А Шурику я зачем?
      - Зачем ты ему... Да на хрен ты ему не нужен! Ему мыло пришло. Тридцать три минуты тому... От партнёра... Шура - он шахматист. Его партнёр по шахматам и обратился с такой вот просьбой - тебя приютить.
      - Ну, а шахматиста этого, где и как найти? - начал злиться Зотов.
      - Да я почём знаю? Он же виртуальный партнёр-то... Кто ж его знает, где он обитает, чего он там моргает и как его зовут. Может зовут его - Морфеус, может Кокаинеус... Ты расслабься, Дима. Вид у тебя какой-то бледный. Видать тебе досталось сегодня. Ты бы отключил мозги-то на время.
      - А куда мы едем?
      - Куда едем? В студию. Домой нельзя, извини, - семья ночует. Так что, - в студию.
      Вокруг бушевала вода, и было её много, как в фильмах режиссёра, который видел ангела.
      И жёлтая подводная лодка Кастета уже полностью погрузилась в эту стихию, но её кэп уверенно держался избранного фарватера, и шёл курсом на родную гавань, избегая чужих фиордов.
      25.
      Какие навороты присутствовали в студии, - не увидишь. А унюхать - унюхаешь.
      Здесь душевно пахло: нагретым до готовности порваться пасеком; изжаренной на лампах древнего усилителя пылью; магнитной лентой, подклеенной вонючим ацетоном; застывшей на острие паяльника канифолью; кислым пивом, оставшимся со вчерашнего на дне бутылки; скинутыми на чёрный день в жестяную банку из-под лечо болгарского концерна GLOBUS бычками; туго натянутой на обручи барабанов кожей; и чем-то ещё, навязчиво-активным, смахивающим на одеколон "САША" - короче, убойно пахло прошлым.
      И этот эклектичный коктейль жестоко отбрасывал сознание в невероятные времена, когда мы ещё любили друг друга; когда слово "брат" не ассоциировалось со стрельбой зарядами из нарубленных гвоздей; когда хоккей не был в России новой бедой; когда дешевизна сигарет Newport равно кубинского рома Havana Club обеспечивалась высокими ценами на советскую нефть; когда БГ было паролем, а ГБ отзывом; когда звук был осязаемым виниловым бугорком, а не виртуальной последовательностью нулей и единиц; когда Смоки разрешалось перемотать только для того, чтобы поставить бабину с братьями Гибсон; когда последний звонок в школе по времени совпадал с первым приводом в ближайшее районное отделение; когда первая битва с головоломкой бюстгальтерной застёжки была проверкой перед первым походом рук в нежные девичьи тайны; когда всё, собственно, что было было первым... И, как обнаружилось в последствии, единственно настоящим.
      Такой вот ностальгией по затонувшей Атлантиде тюкнуло в подорванное последними событиями сознание Зотова, пока он находился в незнакомой знакомой пахучей темноте.
      Костя включил свет. Надо ли говорить, что студия нарисовалась именно такой, какой и представлялась?
      И Зотов тут же вычислил в углу старенький диван модели "мечта голодного клопа", а хозяин подошёл, с целью открыть, к единственному мутному оконцу, соединяющему этот уютный тёплый полуподвал с тревожным, и насквозь промокшим, внешним миром.
      - Как там? - спросил Зотов, свалившись на диван.
      - Волны мокрого шифера валом девятым рванули по городу.
      - А молний ломаные спицы присутствуют?
      - Присутствуют... и, вообще, впечатление такое, будто Фет с Тютчевым дерутся, оба в сиську пьяные.
      - Хорошо.
      - Ещё бы!
      - У тебя, Костя, извини за наглость, выпить чего-нибудь не найдётся? Чуть-чуть... пару капель...
      - Ты о водке? Брось, Димон - не пробьёт. Я тебе сейчас свой фирменный отвар сварганю. Отвар сказочный из трав волшебных.
      И Костя по-хозяйски засуетился: достал металлический электрочайник, добыл в него воду, но прежде чем включить в розетку, - плеснул водицу в керамическую плошку на какие-то светло-коричневые пятнистые камешки.
      - Живые камни, - пояснил он. - Вид - литопс лесли. Память о Карлосе нашем.
      - О Кастанеде?
      - Конечно. Специально за ними в Киев летал, - один дилер, по имени Кудря, их там толкает. Представляешь, до сих пор толкает... И, что интересно, - место у него притёртое, не без мистики место - брусчатка на Андреевском спуске, как раз напротив дома Михаила Афанасьевича.
      - Ну, и как камешки?
      - Брось, - пустое. И дорогие, и большое количество требуется. Не для внутреннего употребления содержу, - как память храню. О времени славном и бытие содержательном.
      - Понятно... Всё с вами понятно, гражданин Кастет.
      - Что - понятно? Понятно ему... Всё, Димон, уже в прошлом. Время ломает. Ломает... Ох, как ломает! Всё не то и всё не так... И ничего не понятно... Как пошатнулась в августе девяносто первого вера в славное учение дона Хуана, - ну, в то, что оно единственно верное, а потому - непобедимое, так и пошло всё сикось-накось - вырви- выбрось! Ломка началась страшенная! Разве не так?... Так!... А уж, когда в девяносто третьем, тогда - в октябре, сторонники потребления грибочков псилоцибе пересрались с приверженцами пользования кактусов лофофора, совсем худо стало. Ой, худо! Помнишь, как расстреляли теопанакатлисты пейотлистов из своих одноразовых танков, а в итоге - что?
      - Не помню, я в эти дни в карауле был.
      - А я помню! Они-то все при своей ханке остались, а мы Мексику потеряли! В душе и венах. Хлынули в страну долбанный героин, да грёбанный кокаин, и убили они на пару всю романтику в народе на хрен! Старики - те на ностальгию подсели, а молодёжь - на эту дрянь через скрученного в трубочку Беджамина Франклина, да общаковый шприц... С последними вообще худо. Совсем, согласись, худо. Жаль пацанов... И музыка у них какая-то сранная, и по жизни у них всё без тепла, но с вые... Как нормативно-то сказать?
      -- С немотивированными претензиями.
      -- Верно, амиго! Верно. Клубная культура, - твою мать! Хотя, может быть, это я просто пердуном старым незаметно для самого себя становлюсь. Время-то катится... И это моё возмущение суть старческое брюзжание... А? Два взрослых сына у меня... Ладно, амиго. Оставим это...
      - Разные они - пацаны-то... И по жизни сегодня всяко бывает... Просто раньше всё понятней было: в земле была нора, в норе жил хоббит...
      - Но кактусы-то были зеленей...
      - Костя, а Костя, - Зотов скинул свои новые мокасины и с блаженством вытянул ноги, - объясни мне, дураку, почему бедной Мексикой, где душно, потно и пусто, бредят все американские отморозки и наши постаревшие хиппари-умники?
      - Почему? Как - почему? Янки-урки, те - от закона бегут, а наши - считают, отчего-то, что Мексика ацтеков-майя - энергетический пуп всея Земли. Вот и тянутся... Опять же - романтика... Свобода скачет там, в соломенном сомбреро и аляпистом пончо на своём лихом мустанге con un verdadero barbudo, armado hasta los dientes! Скачет, понимаешь, от заката и до рассвета...
      - Положим, свобода если там и скачет, то от заутренней до всенощной. А от заката до рассвета там скачет кое-что другое.
      - Виноват, ошибся! Обшибся, обшибся...
      - Ошибся, говоришь... Ну- ну... Бежала Мексика от буферов... горящим, сияющим бредом...
      - ... и вот под мостом река или ров, делящая два Ларедо.
      - Там доблести - скачут, коня загоня, в пятак попадают из кольта, и скачет конь, и брюхо коня...
      - ... о колкий кактус исколото! Здорово! Да? Из кольта - исколото ... А почему, как думаешь, Владимир Владимирович не выбрал рифму "исколото - золото"?
      - А ты бы её выбрал?
      - Нет, наверное.
      - Банальней было бы. А он всё же гений.
      - Да, гений... Только не на ту лошадь однажды поставил.
      Костя беседы беседовал, но дело делал: включил чайник в розетку и достал из потаённых мест два кожаных мешочка: один синий - шуршащий, другой красный постукивающий.
      - А! Знаю- знаю, сейчас предложишь выбрать? - догадался прозорливый Зотов.
      - Ты, что, Димон, фильмов штатовских перекушал? Вот же приучили они весь мир, что метафизическую проблему борьбы Добра и Зла можно свести к технической какой провод - синий или красный - нужно перегрызть в тикающей бомбе...
      - Так точно, а проблему Выбора - к тому, какую таблетку - красную или синюю сожрать, не запивая.
      - А тебе, Димон, выбирать не придётся. Нет... И там и там - ингредиенты одного чудесного и неземного зелья. Выменял их в подножиях Восточных Саян у одного старичка-йерберо, тамошнего сборщика трав, на шведский фонарь и резиновые сапоги выменял... Действует, надо сказать, надёжно, - сначала отсюда извлечёт, где-то там поболтает, ну, а потом возвращает тебя к себе. Вернёшься, как концентрированный огурчик.
      - Консервированный?
      - Концентрированный! И ещё, скажу тебе, брат Дима, что фармакопея этого препарата проста до безобразия. Подглядывать нет смысла. Но если желанье есть валяй!
      Из красного мешочка Костя извлёк часть цветка, который Зотов уже видел и даже помнил где. В каком-то продвинутом журнале был помещён классификатор лекарственных растений, которые предлагал использовать Верховный целитель Владыка бериллового сияния в повседневной практике врачевания.
      Помнится, что на той иллюстрации из Атласа тибетской медицины это растение было изображено последним во втором ряду. А запомнил его Зотов оттого, что перед монитором компьютера, который стоял у них в штабе дивизиона, одна из штабных тёток приладила горшок с хавортией. Так вот, в Атласе было что-то подобное этой суккуленте, только не зеленое с бородавками, а белое с пупырышками. И Костя держал сейчас от такой же колючки веточку, которую на рассеянный взгляд вряд ли отличишь от ополовиненной и выцветшей клешни небольшого рака.
      Из синего же кисета он извлёк фашину коричневых прутьев без листьев, но с толстыми почками.
      Обломками "клешни" и надёрганными от сухих веток почками он наполнил зелёную от возраста и запущенности медную ступу, после чего принялся тщательно всё это толочь стеклянным пестиком. Толочь в порошок. Толочь и заговаривать.
      Покуда доморощенный бенефекатор Костя -Кастет сосредоточился на процессе, Зотов рассеянным взглядом попутешествовал по закоулкам студии.
      Особенно привлекли его две привлекалки.
      Во-первых, стенд с фотографиями девять на двенадцать в три ряда. Такие стенды - "ОНИ ПОЗОРЯТ НАШ КОЛЛЕКТИВ" - можно было увидеть в брежние времена на проходных всех советских учреждений. Но у этой доски был иной message. Над фотографиями было траурно выведено чёрной тушью: "ОНИ НЕ УГАДАЛИ С ДОЗОЙ".
      Зотов не был большим знатоком, но из этих, почти, тридцати портретов он узнал Джима Моррисона, Томи Болина, Джимми Хендрикса, Пола Коссофа, Дженис Джоплин, Брайона Джонса, Кейта Муна, и, кажется, Курта Коббэйна. В последнем он уверен не был.
      Между фотографиями было несколько, предусмотрительно оставленных пропусков. Зотов понял этот посыл, как то, что "в том строю есть промежуток малый, возможно это место для меня".
      Значит, во-первых, эти фотографии.
      Ну, а во вторых, взгляд Зотова приковала огромная чёрно-белая фотография одного из чудищ, охраняющих крышу собора имени Божьей Матери, что в городе Париже стоит. Ракурс был необычен - снято было сверху вниз, под углом градусов в шестьдесят, да ещё в сумерках. Странный ракурс придавал чудищу дополнительную жуть. Изображение было слегка размыто (видимо снимали с вибрирующего вертолёта), и создавалось впечатление, что с мифическим этим животным происходит очередная метаморфоза.
      - Химера, - отследив взгляд Зотова, отвлёкся Костя.
      - Почему она?
      - Икона двадцатого века, потому что.
      - Ты уверен?
      - Конечно! Химера - хитрая сущность, непрерывно меняющая свою форму и, даже, порой переходящая в иную сущность. Она же, Димон, - иллюзорная, несбыточная мечта, порождающая наивное желание поиметь счастья и, основанную на этом желании, глупую веру в то, что мир возможно обустроить каким-то справедливым способом... Согласись, сколько раз так уже было: мелькнёт, понимаешь, на горизонте очертания неясные - там, быть может, асфальт нагрелся и воздух горячий задрожал, а все уже поверили - вот оно счастье дармовое, и - ломанулись... Сначала один, потом второй, а за ними - толпа. И чем больше толпа, тем больше вера, а чем больше вера, тем сильней разочарование. Вот и пробегали весь век под номером двадцать. Пробегали на месте, то есть - вхолостую. Разве, не так?
      - А он горько пахнет тополиными почками.
      - Кто?
      - Нагретый асфальт.
      - Точно... А после дождя - перечной мятой.
      - Нет, я же, Кинстантин, согласен с теми, кто считает, что лучшим собирательным образом, если угодно - иконой, уходящего века послужил бы черный квадрат от Казимира-геометра.
      - Но это ж баловство, мутации искусства.
      - Костя, искусство есть квинтэссенция человеческого опыта.
      - А я думал, что философия есть эта самая квинтэссенция.
      - У них мама одна на двоих, её имя - Мистика.
      - Пожалуй, - Костя закончил с изготовлением порошка и засыпал его в шарообразный фарфоровый заварник, с безобразными васильками на борту, и пояснил: - Знатный чайничек, антикварный - внутри со стенок уже мумиё соскребать можно... Так что ты там про чёрные дыры-квадраты?
      - А то: человек думает про себя, Костя, что живёт он в трёхмерном мире, то есть, тот мир, который он видит, кажется ему трёхмерным. Так?
      - Есть такая ошибка.
      - А что является элементарной фигурой в трёх измерениях?
      - Куб, кубик, - Костя залил порошок кипятком. - Много кубиков. Много кубиков... в шприце.
      - Верно говоришь, - куб... А как, сожрав не потрошённого волосатого мамонта, рисовал человек на стенах своей коммунальной пещеры, окружающий мир, принятый нами для простоты пояснений за куб? Не поверишь, но в виде квадрата. Кривенького и плоского. Поскольку навыков не имел и перспективы не знал. Не геометрической, не исторической. Он жил, как дитя - здесь и сейчас. И было искусство примитивным... Но! Но пожил-потужил человек, синяков-шишек набил, ума поднабрался - образовалась у него История. И сделалось его искусство классическим. И куб нарисованный стал идеальным кубом. Геометрия - евклидовой, физика - ньютоновой... Ну, короче, организовалось тотальное единство и места, и времени, и действа-лицедейства. Но это не всё: пожил человек ещё немного, и проклюнулось у него его родненькое Я. Фиксированные нормы были разрушены, устоявшиеся формы были растоптаны. "Я так вижу!" - вскрикнул оборзевший человечек, педалируя на это самое своё Я, и каждый стал рисовать уже не куб, конечно, а своё... личное представление о кубе. Куб стал мало похож на себя. А Эйнштейн с Лобачевским маслица в этот огонь-то подлили... Но что с них взять?
      - А что с гения взять можно? Кроме...
      - Точно, - нечего. Но порезвились люди, порезвились и упёрлись в стену: то есть поняли, что нет таки у них никаких таких особых перспектив. Слезайте, граждане, приехали, - конец! И подвёл Казимир под всем этим делом кривую черту нарисовал, подобно первобытному своему предку, простой квадрат. Круг замкнулся... Вот и вся она - квадратура круга. Но поскольку весь опыт человеческий к двадцатому веку оказался негативным, замалевал Малевич свой квадрат чёрным колером... Тут и сказочке конец.
      - А мог оставить квадрат белым, но поместить его на чёрном фоне.
      - Но это было бы выражением отрицательного отношения к миру. У Казимира же именно отрицательное отношение к себе, точнее признание наличия Зла внутри себя, а так, я думаю, честнее. Не мир делает в нас дырки, мы сами друг в друга вбиваем гвозди и пули...
      - Этот мир, значит, внутри нас... Мир внутри, Бог пока снаружи... Куб вписан сферу... центр которой везде... Черный квадрат - это тень в нашей башке, которую отбрасывает мир... Короче, убедил, - каким мы мир умеем видеть в данный исторический момент, таким и изображаем, а по-другому, - рожей не вышли, - Костя перелил в большую чёрную кружку приготовленный настой и протянул Зотову. - На, Димон, готово. Похлебай, - и будет тебе счастье. А насчёт того, что чёрный квадрат - икона двадцатого века, может ты и прав. Хотя, смущает, что больно уж он смахивает на ещё не включенный телевизор. Какой же двадцатый век без телевизора...
      - Да, телевизор. Но уже выключенный. Мы его скоро выключим, поверь... Должен же сработать у человечества инстинкт самосохранения. Тут Казимир-вещун угадал...
      - Может, и угадал... только без телека скучно будет...
      - Настоящая жизнь - это скучная жизнь... Поэтому, я говорю: скука спасёт мир.
      - А не красота?
      - Это одно и тоже, - красота скучна. Нам интересно только патологическое... Анатомическое уродство, например...
      - Возможно... Мир в этом ящике вне Добра, к бабке не ходи... А удобная штука этот чёрный квадрат! Какая тема! И всяк увидеть может в нём всё, что захочет...
      - Это да! Ты сейчас вот сказал, и я увидел в нём, не поверишь, сразу двух знакомых женщин.
      - Женщин?
      - Да. Двух. Одну с чёрным саквояжем, другую с чёрным ящиком, - допивая горьковатое снадобье, промямлил Зотов.
      - Ну и ладненько. Буэнос ночес, тебе, амиго!
      26.
      И в тот же миг океан седого ковыля окружил бедолагу Зотова.
      И ничего вокруг больше не было.
      Только заполнивший собой и пространство, и время дрожащий ковыль.
      И не было неба, и земли не было, - только мягкий ковыль, только колючий ковыль. Гулял ковыль волнами, бил по ногам, качался над головой. И была непостижима природа этих приливов и этих отливов.
      Нет, не ветер был причиной этого дыхания - ветер невозможен там, где воздуха нет. И не тени создавали иллюзию того, что колышется шёлк дикой травы. Откуда им взяться там, где света и тьмы не существует. Волновался ковыль сам по себе.
      Как разумный океан Соляриса, отталкивающий своей таинственной безграничностью.
      Как пульсирующее безумное Нечто, притягивающее своей безграничной тайной.
      В этой качающейся и убаюкивающей белизне Зотов увидел (услышал? узнал? угадал?) крошечную белую точку. Она мгновенно (всё мгновенно там, где времени нет) обратилась в убелённого сединой старика.
      - Здравствуй, почтенный Сагаан Толгой, - обратился Зотов к нему.
      - И ты живи, Хурэн Хун, - вернул старик приветствие. - Долго ждал я тебя. Поднимался в Верхнюю Замби и опускался в Нижнюю. Книгу Судеб прочёл, ожидая тебя. И вот, наконец, ты пришёл. Пришёл из страны людей. Тех птиц, что, наевшись падали, теперь не могут взлететь. Знаю мысли твои. За кровь кровью хочешь ответить, за смерть - смертью. Знаю, зачем ты пришёл. Задай-шулуум нужен тебе для битвы с врагом. Ну, что же, батыр, укажу тебе Путь, в конце которого сможешь найти ты волшебный будал - камень, упавший с небес. Если найдёшь его, равных тебе не будет.
      - Спасибо тебе, почтенный Сагаан Толгой.
      - Не спеши благодарность ронять, - труден будет твой Путь и полон опасностей. И чтобы его облегчить, дам тебе я кувшин полный воды. Она будет нужна тебе, Хурэн Хун, но не для утоления жажды. И дам тебе тлеющий уголь из своего костра. С его помощью сможешь огонь разжечь, Хурэн Хун, но не для того, чтоб согреться. И дам тебе этот хабао - прут шерстобитный. Будет нужен он тебе, Хурэн Хун, но не для той работы, что привычна ему. Всё остальное, что нужно для завершенья Пути, ищи Хурэн Хун только в себе самом. Готов ли ты? Полон ли сил и решимости сделать свой первый шаг?
      - Да, я готов. Но не знаю, куда мне идти.
      --Выпей архи из этой стариной чаши. Выпьешь до дна, - увидишь звезду. Следуй за ней. Надеюсь, Хурэн Хун, что в Пути растеряешь, жгущее тебя изнутри, желание мести. И прощай! Всё, что хотел сказать, я сказал.
      Старик исчез, как и не было его, а Зотов залпом выпил из чаши что-то горько-тягучее.
      Белая муть, окружающая его, начала медленно (вот и появилось оно, ощущение времени) растворяться.
      Действительность проявилась, не торопясь, как изображение на фотобумаге, опущенной в проявитель.
      Он увидел, что стоит в долине, окруженной горной грядой.
      И небо над его головой было высоким.
      И в той высоте увидел он, как и обещал старик, яркую точку, от которой к его ногам спускалась линия, подозрительно похожая на луч лазерного прицела.
      Делать нечего, - нужно идти.
      Долго шёл... Так долго шёл, что успел состариться. И стал выбиваться из сил, но - о, радость! - неожиданно вышел к бронзовой юрте. В юрту вошёл, полог откинув, и увидел внутри юную девушку, красоты несказанной.
      - Не Агуу Ногон ли ты, милая, - спросил у неё.
      - Может быть, - смутившись, ответила девушка. - А я знаю, кто ты. Мне говорили об этом тамгу, - она нежно коснулась рукой его родинки на правой щеке. - Ты - Хашхи Бухэ.
      - Пусть для тебя я буду Хашхи Бухэ.
      - Вижу, как сильно устал ты, батыр. Выпей же молоко Звёздной моей кобылицы, и силы вернуться к тебе, - девушка протянула ему большую пиалу.
      Но осторожный гость кинул тлеющий уголёк старика на хворост, кучей лежащий на очаге. Жадный огонь быстро стал пожирать тонкие ветки, и Зотов плеснул на его языки молоко из пиалы. Оно вспыхнуло ярко, как АИ-95.
      - Ай, нехорошо, девушка, живёшь на дороге тридцати ханов, а мне молоко червивое подаёшь, - стал укорять девушку Зотов.
      Укоряя, коснулся её плеча шерстобитным прутиком. Исчезла девушка со своей юртой.
      Удивляться некогда, - нужно дальше идти.
      Долго шёл - дети успели состариться. Совсем изнемог-обессилел, но - о, радость! - нежданно-негаданно вышел к серебряной юрте. Полог откинув, вошёл и увидел внутри прекрасную женщину.
      - Не Анма Мэргэн ли ты, хозяюшка, - спросил у неё.
      - Может быть, - уклончиво ответила женщина. - А я знаю, кто ты. Я видела эту тамгу, - она ласково коснулась его родинки на правой щеке. - Ты - Гаагай Мэргэн.
      - Пусть для тебя я буду Гаагай Мэргэн.
      - Вижу, отдых нужен тебе, батыр после трудной и долгой дороги. Приляг на постель мою, и усни сном, возвращающим силы, - женщина махнула рукой на манящее ложе.
      Но осторожный гость вылил всю воду из кувшина старика на мягкие, тёплые шкуры. Едва коснувшись их, вверх поднялась вода облаком пара.
      - Ай, нехорошо, хозяйка, живёшь под тропой Семи аргамаков, а меня в пекло толкаешь - изжарить заживо хочешь, - возмутился Зотов.
      Возмущаясь, коснулся её плеча шерстобитным прутиком. Исчезла женщина со своей юртой.
      Делать нечего, - нужно дальше идти.
      Долго шёл - внуки успели состариться. Сил лишился совсем, но - о, радость! вышел внезапно на золотую юрту. Вошёл, полог откинув, и нашёл там старуху.
      - Не Манзан Гурмэй ли ты, бабушка? - спросил у неё.
      - Может быть, - прошепелявила старуха загадочно. - А я знаю, кто ты. Я помню эту тамгу, - грубо ткнула она сухим своим пальцем в его родинку на правом щеке. - Ты - Шобоол Бухэ.
      - Пусть для вас, бабушка, я буду Шобоол Бухэ.
      - Вижу, батыр, что боишься чего-то, что-то пугает тебя. Так знай: то, чего ты боишься, стоит сейчас у тебя за спиной.
      Осторожный Зотов резко повернулся назад, а бабка, с трудом дотянувшись, ударило его по затылку хэдэрггэ-кожемялкой.
      Интуиция подвела в этот раз Зотова: перепутал с Манзан Гурмэй-бабушкой Маяс-Чёрную старуху.
      "GAME OVER", - падая, подвёл он итог последней вспышкой угасающего сознания...
      27.
      Переход из той действительности в эту сопровождался негромкими гитарными переборами, - Костя мучил изящный акустический инструмент, шнур от звукоснимателя которого терялся в аппаратных дебрях.
      - Приветствую тебя, бесстрашный воин! - хозяин заметил пробуждение Зотова, ну, как, Димыч? До какого уровня?
      - До третьего.
      - Молоток! Я до третьего только со второго захода. И выше - ну, никак. Сколько не твержу себе: не верь старухе, не верь, - всё равно всякий раз оборачиваюсь, как придурок последний. И, естественно, заслужено получаю по балде.
      - А ты как-нибудь попробуй применить заклинание HEAVENLY LIGHT.
      - Ну-у, не знаю... Я такой, Димон, в этом деле тормоз, что, пока я со своим HEAVENLY LIGHT развернусь, костлявая кума уже всё, конечно, с помощью ENTERNAL NIGHT обкудрявит.
      - Тогда попробуй с ходу WIZARD EYE.
      - А это, что за беда?
      - Это тоже заклинание. Даёт возможность просмотреть не только те локации, куда попадёшь, но даже те, куда сроду не доберёшься. Сильная вещь. Нет, правда, Костя, ты попробуй. Рекомендую. Станешь человеко-богом.
      - Обязательно... Ну, а как тебе, кстати, графика?
      - Не плохо, но если честно, то бедноватая, - деталей маловато, а сюжетно что-то... по мотивам Рериха.
      - Рериха? Нет, у меня пожёстче, - на темы Рокквелла Кента. Но деталей то же мало, хотя по мне: фигня детали, - главное тенденции.
      - Это точно. В деталях бесы прячутся.
      - Верно, верно, - мелочи, мелочи гадкие! Вот эти мелочи и губят всегда и всё. На корню... А ты, Димыч, того, - давай кончай ночевать. Вставай, пройдись по бутербродам. Поковыряй колбасой в зубах. Найди там всё, на столе... И чай там...
      - Чай?
      - Да, сегодня просто чай.
      Пока Зотов проделывал зарядку для челюстей, Костя деловито продолжал подбирать какую-то неспешную мелодию.
      - Кошта, фы ноты жнаежь? - поинтересовался у него Зотов.
      - Есть немного.
      -- А математическое выражение гармоник? - проглотив кусок, продолжил тешить своё любопытство Зотов.
      - Не без этого, - политех же не зря осилил. Гармонию алгеброй поверить местами в состоянии
      - А подскажи тогда, как до-ре-ми в частотном ряду трактуются?
      - Легко! Единица, восемь девятых, четыре пятых. А что?
      - Один, девять, пять в знаменателе... Да так... А как же тогда колокольчик звучит в её волосах?
      - Колокольчик в её волосах?... Колокольчик звучит, приблизительно, так: две третьих в четвёртой степени умножить на четыре третьих также в четвёртой.
      - Замысловато звенит...
      - Дима, ты всегда с самого утра мозги впрягать любишь?
      - Да, нет... Это так, - чего-то навеяло.
      - Лучше, Дима, послушай. Я тут, пока ты воевал, набросал кое-что.
      И Костя, продолжая перебирать струны, неожиданно запел в микрофон, спускающийся откуда-то сверху на перекрученном шнуре.
      Из колонок, разбросанных по углам, донёсся его, по-шамански вкрадчивый, голос:
      Век прошёл, в котором
      из веры в веру нас обращали.
      Но в тридцать три
      уже не меняют привычек.
      Метёлкой ударник
      пройдётся нежно по чарли.
      Сыпучий саунд
      проникнет в тысячи нычек.
      Второе пришествие
      миссия проникновения.
      (Текила латиносу,
      но самураю - саке).
      А хрупкая бабочка
      через одно мгновение
      Кровавая каша
      на лобовом стекле...
      Зотов вздрогнул. Он изучающим взглядом посмотрел на Костю, который продолжал наигрывать проигрыш.
      В тексте песни угадывался знак чего-то, что уже произошло в прошлом или должно произойти в будущем.
      А может, это только так казалось, что произошло или произойдёт. Но уж больно как-то качественно и добротно казалось...
      Настойчиво завертелся в голове Зотова поцарапанный диск, насажанный на стальной штык какого-то нешуточного совпадения.
      - Ты чего? - ткнувшись в стекло его взгляда, насторожился Костя. Он отбросил медиатор и напоследок, на автопилоте, шершавым пальцем ласково потеребил (как тот самый нежный женский бугорок) первую струну на немыслимо глубоком аккорде, после чего гитара, протяжно и сладко простонав, затихла.
      - Матрица дала сбой.
      - Какая матрица?
      - Та самая.
      - "Той самой" матрицы нет. То Самое Место есть... Другие матрицы есть, а вот "той самой" матрицы нет.
      Здесь автор должен честно предупредить, что далее, до слов Зотова: "Костя, где здесь у тебя телефон?", идёт кусок текста, который никакого отношения ни к развитию сюжета, ни к раскрытию образа заглавного героя не имеет; и который сам бы автор ни за какие коврижки читать не стал; и который вообще не понятно каким образом (видимо, по халатности редактора) оказался не стёртым; и который Минздрав рекомендует, не задумываясь, пропустить.
      - Какая, говоришь, есть?
      - Не какая, а какие.
      - Какие?
      - Есть Scattering Matrix, и есть Holographic Matrix, других не знаю.
      - Да? А эти две, что означают?
      - Непременно знать хочешь?
      - Почему бы и нет?
      - Нет, ты что? - всегда любишь, Дима, по утру мозги напрячь. Это что у тебя, - такой своеобразный интеллектуальный опохмел, что ли?
      - Не издевайся, но объясни... Никуда не торопишься?
      - Да ради Бога! Пожалуйста, сегодня воскресенье - законный выходной. Святое дело... Семья ещё спит... Да только к чему тебе это? Искренне не понимаю. А?... Чего смотришь странно?... Ну, ладно-ладно, так и быть... Ты, вижу, человек не без начального образования - может, и поймёшь чего.
      - В лоб хочешь?
      - Ну, хорошо. Сначала об S-матрице... Есть, Димыч, такие штуки - элементарные частицы, из которых наш мир построен; они взаимодействуют друг с другом, как ханурики в пивной "На дне", что в Марьиной Роще, то есть, взаимодействуют хаотично. Ну и, что вполне естественно, реагируют друг на друга. В смысле частицы, хотя ханурики тоже, наверное. Второй сигнальной...
      - Стой. Ты сейчас вот... Ты о частицах сказал, а у меня перед глазами бабочки... Знаешь, поэт Аронзон называл бабочек неба лёгкими кусочками, которые всем своим бесчисленным множеством образуют тело Бытия...
      - Он не ошибся бы, если всё это сказал и об элементарных частицах. Мне продолжать?
      - Конечно! Прости...
      - Ну, так вот, набор вероятностей для всех возможных реакций с участием элементарных частиц, физик Гейзенберг - был такой - решил в сорок третьем году свести в единую матрицу. Немец этот, Вернер Гейзенберг, будучи мужчиной продвинутым, считал наш мир не миром объектов, а сложным переплетением событий, в котором различные взаимодействия могут чередоваться друг с другом, накладываться друг на друга, определяя, таким образом, текстуру целого. Отсюда и главная фишка теории его S-матрицы: перенос акцента с объектов на события. Въезжаешь, Дима?
      - Пока не очень. Ну, собрали все реакции в таблицу. А зачем?
      - Собрали не реакции, а их вероятности. Собрали для того, чтобы над ними помозговать. И вокруг этого дела целую теорию развели, главная цель которой заключается в том, чтобы свести структуру особенностей S-матрицы к трём общим принципам. Всего к трём, - но их, возможно, будет достаточно для исчерпывающего описания всех свойств S-матрицы, а значит и всех свойств элементарных частиц. Другими словами, для описания всего Сущего... Представляешь масштаб задачи?! То-то... Хочешь, Димыч, эти три принципа узнать?
      - Не знаю зачем, но хочу.
      - Сто баксов с тебя за ван вей тикет... Значит, первый принцип, Димыч, следствие теории относительности; и он гласит, что вероятности реакций элементарных частиц не зависят от расположения в пространстве и времени экспериментального оборудования и того худосочного очкарика, который его использует. Это ясно?
      - Да, - это я понимаю. И что-то вспоминаю из общего курса...
      - Давай, давай - напрягайся! Второй принцип - следствие квантовой теории; и он гласит, что исход той или иной реакции можно предсказать только в терминах теории вероятностей.
      - В том смысле, что сумма вероятностей всех возможных исходов должна равняться нулю?
      - Нет, - единице, включая тот случай, когда взаимодействие частиц вообще не происходит.
      - Чёрт, ну, конечно же, единице! А принцип номер три?
      - И третий - это принцип причинности: частица может возникнуть в результате одной реакции и исчезнуть при другой в том случае, если последующая реакция происходит после предыдущей. Вот такие три принципа. И тот, кто сумеет создать модель S - матрицы, удовлетворяющую всем трём, тот перевернёт всё вверх дном. Вот так-то, брат Дима.
      - Это мне всё более-менее понятно, но... Всё это так, только где здесь человек и куда смотрит Бог?
      - Куда Создатель смотрит, не знаю, может в твой, Дима, чёрный квадрат, кидая при этом игральные кости, а вот человек... Понимаешь, если структура взаимодействия частиц определяется только тремя этими принципами, то это значит, что структура физического мира, в конечном счёте, определяется только нашим взглядом на мир. Отсюда следует, что все наблюдаемые нами предметы и явления в окружающем мире есть порождение нашего затюканного, но всё ещё пытающегося измерять и классифицировать, сознания.
      - Вот те раз! Значит, лишний раз подтвердиться, что всё... что все элементы вещного мира - ни что иное, как сплошная иллюзия, то бишь, густая майя. Так?
      - Ага. И тогда результатом деятельности всей фундаментальной физики будет сдача в плен принципу "Всё во Всём" и возвращение к толкованию гексограммам при помощи Книги Перемен... А процесс познания, наконец-то, обратится от бессмысленных попыток объяснить мир к попытке его понять... До некоторых уже доходит... Весь этот кипеж был, кстати, зафиксирован академиком Ландау, который как-то мудро подытожил: "Мы, наконец, поняли то, чего не можем представить".
      - Да, а Чжуан Цзы говорил: "Как это мелко: знать только то, что известно"... Между фундаментальной наукой доведённой до логического предела и мистическими практиками, похоже, нет чёткой границы? С нейтральной полосой... видимой... вспаханной...
      - Нет, - и научные исследования за пару сотен лет своего существованья выродились в мистические практики... точнее, возвысились до них...
      - Возвысились в попытке достичь Нирваны с помощью научной методологии и путаной терминологии различных научных школ?
      - Угу, - Нирваны, Благодати, Прозрения, Буддовости, Просветления, Вдохновения, Эврики, Инсайта...
      -- Йогурта...
      - ... и Йогурта, хотя я предпочитаю более точное русское слово - Вруб... Тут, брат, правда, возникает одна непреодолимая проблемка: Нирвана, она же, как переборчивая блядь, - все в округе про неё всё знают, да не всякому она даёт. Такая вот неувязочка... И как это разрулить, - я не ведаю. Если даже каждого учёного через Тибет прогнать, - никаких гарантий... А так всё, в общем, сходится... Вот, собственно, у меня и всё ... и тут, как видишь, тупичок...
      - И от чего всё так? Почему?
      - Потому что... Потому что, сдаётся мне, - все беды науки оттого, что после Ньютона из неё Бога или, если хотите, - Исходную Причину изгнали, тем самым, загнав себя в тупик. Пылесос сделать можем, Хиросиму взорвать можем. А устройство мира объяснить - ни хрена! Так-то, брат.
      - И это - всё?
      - Да, Дима, - всё. Операция закончена. Всем спасибо. Все свободны.
      - Нет, ты о двух матрицах говорил.
      - Димыч, ты злостно превышаешь свой статус гостя, я могу....
      Что он такое может, осталось тайной, потому что в этот момент раздался телефонный звонок, и Кастет под его настойчивые трели всё же откапал в кучи хлама телефонную трубку:
      - Слушаю... Привет, коль не шутишь... Вычислил, вычислил. Не бось, всех моих домашних на ноги в такую рань поднял... Ну, уж конечно! Что там у тебя?...Вагон тушёнки?... Так... Так... Так... Ну, Николай, и по чём он у вас?... По сколько я её возьму? Во-первых, с чего ты решил, что я её возьму, а во вторых, - ну, ты, Коля, и хитрец! Ты мне вашу цену скажи, а я прикину... А как ты думал!... Эка вы загнули!... Она же, говоришь, белорусская, а у нас она не очень котируется, - ты же сам знаешь. Военные не возьмут, лесозаготовители тоже, - придётся через розницу. Это месяц-полтора выйдет... Да понимаю я, всё я прекрасно понимаю... Ну и что? Вы скиньте копеек семьдесят, может всё заберу... Знаю, что не ты решаешь. Уточни... Здесь или дома... Да, давай... Звони. Такие вот, брат, дела, - это уже Кастет к Зотову обратился, - чем мне тебя гостюшка дорогой ещё развлечь?
      - Давай, не жлобись - неси знания в массы. Про вторую матрицу-то...
      - Да что ты пристал ко мне с этой космогонией? Что за интерес такой бубновый? Нет, чтобы о бабах...
      - Русская проза должна быть длиной и нудной.
      - Но в жизни-то люди не разговаривают, как в книге.
      - Это, смотря какая жизнь и какая книга...
      - Повезло тебе, что добрый я нынче, и что сегодня воскресение... Ну, есть, есть... есть ещё такое понятие - Х-матрица. И если с самого начала, то... Короче, если поверить результатам исследований Элайна Аспекта и его группы, то реальный мир перестал существовать в одна тысяча девятьсот восемьдесят втором году.
      - Чего-чего?
      - Да, именно тогда они обнаружили, что при определённых условиях элементарные частицы способны мгновенно сообщаться между собой.
      - Как - мгновенно?
      --Да-да, это открытие нарушает постулат Эйнштейна о предельной скорости распространения частиц, которая равна...
      - Скорости света.
      - Садись. Пять.
      - Спасибо.
      - А, ты, Димыч, представляешь, какой вывод напрашивается, если постулат Эйнштейна не работает?
      - Какой?
      - А такой, что реальной, той, которую мы знаем, действительности нет. А есть что?
      - Густая майя...
      - ...в виде огромной, красиво прописанной в деталях голограммы - трёхмерной проекции какой-то неведомой нам голографической матрицы. И в этом фантомном мире всё связано со всем, настоящее и будущее существуют одновременно, каждый элемент содержит информацию о Целом, как и положено в настоящей голограмме. И человеческий мозг, Димыч, как часть голограммы, изначально содержит всю информацию о мироздании. Его, мозга, задача - научиться извлекать эту информацию, а не долбиться об стену, бесполезно расчленяя мир и изучая его составные части. Ведь основное свойство голограммы: сколько её не расчленяй, получишь то же самое, но меньшего размера.
      - Матрёшка.
      - Что - матрёшка?
      - Сколько её не расчленяй, получишь то же самое, только поменьше.
      - Соображаешь! Ну, вот такой вот вывод напрашивается из открытия Аспекта. Хотя есть ещё один вариант.
      - Какой?
      - Такой, что это наш мозг - голограммное устройство. А вот с чем отлично голограмма справляется, так это с кодированием и декодированием частот. Она чётко превращает бессмысленный набор частот в связанное изображение. И тогда, Димыч, рисуется следующая картинка реальности: предметного мира нет, а есть бесконечный океан частот, и мы, то есть - наши мозговые аппараты суть устройства, улавливающие частоты и преобразующие их в красивый фантом физического мира.
      - Мозг как гетеродин, - так?
      - Ну, вроде того.
      - Тогда, в общем, понятно... правое полушарие, допустим, - катушка, а левое конденсатор. Хряпнул водочки али дури какой нюхнул - ёмкость изменилась или там индукция в мозговом колебательном контуре, ну, и, стало быть, параметры изменяются, полоса частот на приём соответственно, и - картина мира преображается... Лови, братишка, новый глюк. Я правильно понял?
      - Абсолютно в тютельку. И столбы заговорят.
      - Я всё же склонен видеть деревья там, где ты видишь столбы.
      - В твоём мире ты в праве.
      - Значит всё - враньё... Фуфло от мадам Тюссо?
      - Значит.
      - А почему, Костя, тогда вот здесь порой бывает так больно?
      - Вот здесь?
      - Да.
      - Не знаю, Дим...
      - А потому, Костя, что вероятно, боль - единственный признак реальности. Необходимый.
      - Но не достаточный... Послушай, знаешь, чем мы с тобой последние полчаса занимаемся? А? Не знаешь?... А я тебе скажу. Мозги мы свои трахаем. Вот мы чем с тобой занимаемся
      - Ты хотел сказать - медитируем посредством обмена информации...
      - Ну да, я ж и говорю - мозги свои трахаем.
      - Не согласен... Потом, если я сейчас буду не об абстрактных вещах размышлять, а об конкретных трупах, то... В беседу с тобой канализирую ужас своей реальности... Прости... Я тут тебя внимательно слушал... И всё это интересно, но... как ты думаешь, а почему это люди, и мы с тобою в их числе, в последнее время, - в последние этак лет триста, да и в последние полчаса, в частности, - всё больше тяготеют к теориям, трактующим мир, как плод работы их собственного мозга? А? Только лишь оттого, что доказать существование какого-то другого, чужого, разума логически ещё никому не удавалось? Только лишь из-за этого?
      - Проще говоря, ты спрашиваешь, - почему в моде солипсизм?
      - Можно и так...
      - Армянское радио отвечает: хэзэ! ... хотя, думаю, сейчас мир обнаружил себя настолько противоречивым и страшным, что человек: первое - не справляется с его цельным восприятием, и второе, - остаться человеком в нём не в состоянии. А что может быть проще победы над проблемами-монстрами, если они всего лишь продукт жизнедеятельности твоего мозга? Ритуально обставленный акт суициды или просто корявый полёт с балкона и... всё - отомстил всем козлам... Знаешь, даже сама такая возможность уже как-то заметно жизнь облегчает. Душу греет...
      - Или испепеляет?
      - Или испепеляет. Но держит дверь к запасному выходу всегда открытой.
      - Чего мы такого все натворили, что морочит нам голову эта мысль: как бы ополчась на море смут, сразить их противоборством. Умереть...
      - И главное же запросто... Как телевизор выключить...
      - Правда, без права включить снова ...
      - Вот это-то и... жутковато, конечно. А к чему, собственно, ты этим всем вдруг озаботился?
      - Думаю... думаю, что кто-то должен же быть в ответе за все эти наши сны.
      - Знаешь, у меня знакомый был... наркодилер, который всё время, до самой смерти, мучился тяжёлым нравственным вопросом: "В ответе ли мы за тех, кого приучили?" Моральное чистоплюйство, понимаешь, рядового пехотинца армии Зла... Продавца больных снов... Да... А на "золотой укол" он ушёл, тем не менее, совсем по другой причине, - не сумел найти ответ на старую теософскую загадку: "Сколько ангелов могут поместиться на одной игле?" Сошёл с ума на этой теме и...
      - Покончил с собой?
      - Да. Убойной дозой кокса... А, знаешь, в последнее время, меня самого пугает мысль о смерти, правда, меньше всего - о своей... Близкие, дети... Понимаешь? Хотя и самому пожить тоже ещё хочется... И чем дольше живу, тем, надо сказать, больше хочется. Наверное, всё же европейцы мы, - азиаты, говорят, так смерти не боятся...
      -- Европейцы, конечно... И в европейской традиции, скажу тебе, друг, по секрету - практиковать для борьбы со своими проблемами другой, отличный от суицида, я бы сказал, мудрый, способ, который заключается в том, чтобы описать своего врага - не обязательно конечно человека - сомнение, фобию, комплекс (мало ли что ещё может быть смертельным врагом) - и тут же этот образ и уничтожить вербально. Сколько, согласись, таких вот текстов: "Жил-был плохой человек имярек. Он делал всем говно, и очень плохо было всем от него. А потом он умер". Психиатрами-клиницистами рекомендуется именно этот способ. Из него, кстати, и родилась великая европейская литература. Вся лучшая беллетристика Старого Света. Борхес, кстати, утверждал, что всякий европеец - писатель. Читай - потенциальный самоубийца ... Преувеличивал слепой поджигатель, конечно, но что-то в этом есть... Сочинять, вместо того, чтобы... Подменять жизнь фантазией, вместо того, чтобы торопливо обменивать её на смерть... Это ли не выход?
      - Эх, беллетристика-эквилибристика... Так значит, литература, говоришь, - это и есть способ жизни после жизни? Помыслю об этом на досуге... Я, кстати, сам тоже писать пытался, роман... Грешен... Но с первой строчки... э-э-э... как там у меня было-то... "В пахнущей гарью темноте было видно, что уголке её губ трогательно блестела застывшая капелька спермы"... Написал, и сдвинуться не смог дальше... Как бы вся событийность этой первой строчкой исчерпывалась... Не вышел из меня романист... Да... Но, послушай... Писать то они, конечно, все пишут, только почему-то всё равно лезут в петлю, сняв номер в "Англетере". Среди самоубийц, заметим, не малое количество писателей.
      - И что?
      - Не знаю... Ничего... А может, связь и обратная, - вот что... И это само писательство приводит к мысли о том, что смерть нужно поторопить... Слушай, о чём мы сейчас, вообще?
      - Чёрт его знает! Но, может быть, уже пронесло?
      - Зря так думаешь, - почтальон звонит дважды.
      - Сиди, - я сам открою... И чего пристал? Я уже сам не помню, чего мы тут утюжим... Только понимаю, что сказать должен: среди самоубийц ещё больший процент тех, кто при жизни употреблял в пищу огурцы. Процентов, думаю, девяносто. Не является ли тогда употребление огурцов основной причиной самоубийств? Где чему в нашей жизни причина и что чему следствие...
      - Сразил... тоже мне... слабо и неубедительно. А я говорю - и пишут, и гибнут от этого!
      - Это разве не моя реплика?
      - Нет, моя.
      Тут Костя потряс над головой,- наверное, в знак того, что действительно пишут и действительно гибнут, а также в подтверждении, что эта реплика была действительно его, - какой-то книгой в серенькой обложке, невесть откуда появившейся у него в руке. Потряс, чтобы все присутствующие убедились, после чего ловко метнул её на заставленный стол.
      "В. Ропщин. "Конь бледный"", - прочёл Зотов на обложке этого явно репринтного издания и поёжился.
      Он открыл томик и прочитал в предисловии, сложив подслеповатые буквы в чужие слова: "... вся его террористическая деятельность, вся его кипучая комиссарская деятельность на фронте были в своей последней, метафизической сущности лишь постановками каких-то лично ему необходимых опытов смерти. Если Савинков и был чем-нибудь до конца захвачен, то лишь постоянным самопогружением в таинственную бездну смерти".
      "Это больше, чем жизнь, это - литература", - подумал Зотов и спросил:
      - Костя, где здесь у тебя телефон?
      - На, - держи, - ответил хозяин, и протянул ему жёлтый аппарат, трубка которого была перемотана чёрной изолентой.
      Зотов уверено набрал номер, в котором не был уверен.
      - Алло, слушаю вас, - отозвался хорошо знакомый голос на том конце линии.
      - Это я, Зотов, - представился он.
      - Дима, где вы? Вы мне срочно нужны. Беллу похитили, - подтвердила взволнованная Ирина его тревожные и доселе неясные опасения.
      - Еду.
      И Зотов засобирался. Уточнил у Кости дорогу и твёрдо отказался от его услуг:
      - И так тебя напряг... Спасибо тебе Костя за приют. За лекцию о матрицах. И...
      - О каких матрицах? - удивился Кастет.
      - Как - о каких? О тех, - о которых ты мне рассказывал.
      - Я тебе о матрицах рассказывал?
      - Ты что, Костя?
      - Прости, у меня так иногда бывает - здесь помню, здесь - нет... Болел я... Теперь у меня проблема - недержание воспоминаний...
      - Это ничего, Кастет. У меня с ними тоже проблема... Я перестал им верить...
      Автор убеждён, что найдётся хоть один читатель, который уйдёт за горизонт прочитанного, - искать подтекст.
      И больше его никто не увидит.
      Ни его.
      Ни подтекста...
      28.
      Зотову пришлось немного потомиться, пока охрана банка куда-то звонила и что-то выясняла, - короче, честно отрабатывала свой чёрствый хлеб. Когда всё, наконец-то, было выяснено, его провели в приёмную Томиловой.
      Девушка-секретарь или, может быть, референт, а, в общем-то, - помощник, предложила ему подождать и указала где это нужно делать.
      Зотов в душе конечно повозмущался, - мол, если у тебя сестру украли и тебе срочно помощь нужна, то, какого рожна эту помощь в предбаннике держать. Но тут для него включили телевизор, и он приглушил свой внутренний диалог, потому что в местной новостной программе рассказывали такое, от чего у Зотова отнялся дар даже внутренней речи.
      А диктор прочувственно и эмоционально вещал следующее:
      -- ...расследование. И как мы уже сообщали в экстренном выпуске нашей программы сегодня ночью, около полуночи, произошёл захват заложников в помещении двенадцатого районного отделения внутренних дел. Как удалось выяснить нашим корреспондентам, задержанный за незаконное хранение оружия Гвоздёв Алексей Иванович, уроженец Города, пятьдесят второго года рождения, обманным путём завладел табельным оружием помощника дежурного по РОВД старшего сержанта Усачёва. После чего, он, хладнокровно расстреляв Усачёва, вышел на связь с дёжурным по ГУВД и объявил, что взял в заложники несколько человек, которые в тот момент находились в здании отделения. О чрезвычайном событии сразу же был проинформирован губернатор. Фёдор Золотников немедленно прибыл на место трагедии, и лично вступил в переговоры с преступником. (На экране телевизора появилась картинка, иллюстрирующая происходящее - камера наехала на Золотникова: губернатор-коротышка в окружение должностных лиц, энергично разрубал ночной воздух одной рукой, другой сжимал трубку телефона, как гранату). Преступник выдвинул свои требования, которые заключались в следующем: освобождение из-под стражи его брата Василия Гвоздёва - известного рецидивиста по кличке Вася Гвоздь, находящегося в СИЗО за покушение на убийство; предоставление возможности им обоим беспрепятственного выезда за пределы страны; выдача им одного миллиона долларов США. Губернатор Золотников, прекрасно понимая, что нужно сделать всё возможное для спасения заложников, запросил у Гвоздёва время на выполнение этих требований, а затем попытался отговорить преступника от его намерений. И даже предложил обменять себя на заложников. Но в этот момент у Гвоздёва, по всей видимости, произошёл психологический срыв. Он стал требовать, чтобы все его требования были выполнены немедленно. В противном случае, как заявил преступник, все заложники будут расстреляны. После этого, в знак своей решимости, Гвоздёв расстрелял одного из заложников. Получив от оперативных работников подтверждение этой информации, губернатор незамедлительно принял решение. Принял единственно верное и мужественное (учитывая возможные последствия этого шага и полноту ответственности за его принятие) решение - освободить заложников штурмом. Бойцы спецподразделения провели операцию молниеносно. (На экране - клубы дыма, фигуры в камуфляже, лица в масках, автоматные очереди и хлопки взрывпакетов). В ходе штурма преступник был убит. (На экране - бездыханное тело ни в чём не виноватого Гвоздёва). Остальные заложники не пострадали. Губернатор выразил глубокое соболезнование родственникам погибших.
      И что-то там ещё вещал дяденька диктор.
      Убеждённо так рассказывал. И верил в то, что рассказывает. В кино это называется вложения второго порядка, то есть показ рассказа героя о событиях, которых на самом деле не было. Хотел Зотов удивиться всему услышанному, но затем передумал - если билеты на матч были проданы, то матч должен был состояться обязательно.
      И - при любой погоде...
      Он пододвинул к себе лист из стопки на столе, взял из псевдочернильницы ручку и начал спокойно марать бумагу, - мол, плевать я хотел и на это конкретное безумство, и на всякое иное безумствование, сопряжённые с попытками расширить рамки нормы до такой степени, чтобы рамки патологии стали гораздо уже рамок этой самой нормы.
      И начал спокойно марать бумагу.
      Дрожащей рукой.
      А диктор не унимался:
      -- ... что вчерашняя ночь не обошлась и без ещё одного трагического происшествия. Погиб известный политик, лидер областного отделения Партии Абсолютной Свободы, кандидат на должность губернатора области, Илларион Венедиктович Деборов. Автомобиль "Мерседес", в котором ехал Илларион Деборов, проезжая по Старому мосту, врезался в грузовик, вылетевший на встречную полосу движения. Водители обеих автомобилей доставлены в реанимацию, и находятся в тяжёлом состоянии, Деборов же получив травмы не совместимые с жизнью, скончался на месте. В правоохранительных органах не склонны связывать это происшествие с предстоящими губернаторскими выборами. Илларион Деборов, несмотря на неоднозначность своих идей и убеждений, был ярким и самобытным политическим деятелем, который...
      "Так вот кто, значит, был в том спешащем мерсе, - осознал Зотов. - Расширил он всё-таки границы своей свободы до той самой степени, что перестал их видеть. Только я здесь при чём? Я кто? Я - поэт. Скажут, что это я убил второстепенного героя, оправдывая убийство эстетической целесообразностью. А я отвечу, что не причём. Да и, вообще, никто не причём. Потому что очевидно - пассионарность".
      И продолжал спокойно марать бумагу.
      Дрожащей рукой.
      А девушка-секретарь в телевизор не смотрела и на посетителя не смотрела, она звонила по телефону.
      Юными натуралистами давно подмечено, если в помещении есть женщина и есть телефон, то её к нему обязательно тянет. И желание дотянуться до него и попользоваться им - это, безусловно, базовый её инстинкт. Именно он туманит сознание, заставляет прикрывать глаза и покусывать пухлые губки. Именно он увлажняет её лоно тёплой истомой. Именно он...
      Девушка-секретарь дозвонилась таки до подружки:
      -- Эльвирочка, милая, ты уж меня прости, но не смогу я сегодня приехать наша сегодня аврал объявила... Нет, не знаю... наверное, не получится. Чего-то стряслось - не знаю, но она даже Херманна зачем-то в воскресенье пригласила... Как - какого? Ну, Борю Херманна... помнишь, который уже на пятом курсе учился, когда мы поступили... Ну, красавчик Боря, гордость факультета. Со Славкой моим дружил. Ну, он ещё к нашей Любочке клеился... Помнишь, Любочку - сиротку? Да, да, да... та, у которой бабка в спортлото выиграла бешеные деньги... Ага, по тем-то временам ... После этого Боря к Любочке и воспылал... Ну, да! Потом, правда, бабка ненормальная все эти деньги в какой-то фонд мира перечислила... Да - все, до копейки! И прошла любовь, испарилась куда-то ... И сам он испарился. Бросил он Любочку, помнишь? Пропал куда-то на несколько лет. А у неё, бедной, на нервной почве выкидыш случился, - она ещё академку брала... Ты не знала? Ну, даёшь! Об этом же все знали, только и разговоров было... А три года назад, на встрече выпускников, представляешь, Боря нарисовался. И сразу к Любочке. И чего уж там у них произошло, что уж он ей там такое наговорил, - не знает никто, но уехали они вместе. И поехали к Любочке... Да - ужас! Мой рассказывает, что ночью, после Любочки (ну, понимаешь, да?) пробрался он в комнату к её бабке парализованной, и вроде угрожал ей, требуя открыть тайну тех шести цифр. Мол, ты уже древняя совсем, помрёшь скоро, так открой же мне тайну, - облегчи душу, старая. Небось, говорит, не случаен был тот твой выигрыш и не без помощи Нечистого всё обошлось. Вот ужас-то... Да, да, да ... Да, что ты! Несчастная бабка-то возьми и помри с перепуга... Да... Да... Там такое было! В день бабкиных похорон Херманн нажрался, ну, как свинья. Мой Славка его домой отвозил с поминок. А потом уже Херманн Славке рассказал по большому секрету, что той ночью старуха к нему приходила... Ага, покойница, представляешь, ужас какой! Пришла во всём белом, сама белая, - жуть! Подошла к Борису, и говорит, что хоть пришла она не по своей воле, но если он на Любочке женится, то смерть свою ему прощает. И ещё говорит, что велено ему открыть те шесть заветных цифр. Ну, вот, значит, и начала, было, старуха ему цифры перечислять, - только первую назвала, как тут внизу, у подъезда, автосигнализация чья-то сработала... Что? Исчезла, конечно!... Цифра? Тройка... Ага! Боря мало что поседел, так сам не свой после той ночи стал с этой самой тройкой. Каждый вечер в казино ездил, и всё на тройку ставил. Всё, что было у него, - в рулетку просадил. И что на книжке было, и машину, и гараж, и мебель - абсолютно всё! А потом квартиру продал, и все деньги вырученные поставил в один вечер - и все на тройку. Да, да, да. Ну, конечно! А... Да нет, зеро выпало. И он, представляешь, выходит весь такой в отчаянье из казино, а на выходе какая-то бандитская разборка и - вдобавок ко всему! случайная пуля летит ему прямо в сердце! У-у-ужас! Хорошо, что у него во внутреннем кармане пиджака сотовый лежал - пуля в нём-то и застряла, как раз в кнопке "три". Представляешь, как ему повезло... Конечно - чудо... Да нет, он сразу в монастырь ушёл... Квартиры-то не стало...Нет, нет, не постригся - как оказалось, каким-то завхозом, что ли, при келаре... Ага, а тогда, знаешь, у церкви-то послабления какие были по акцизам, - очень наш Боря на этом деле приподнялся. Весь спирт голландский "Рояль", в Польше сделанный, к нам в город через него шёл... Ага, очень приподнялся. Фирму открыл, половина городского опта под ним была, но потом, правда, когда в налоговую новый шеф пришёл, у Херманна дело резко захирело. Наезд был по полной. Но он не растерялся, - в политику подался.... Ага, он сейчас возглавляет областное отделение попы... Да, нет, что ты, это расшифровывается как Партийное Объединение Правой Альтернативы... Да, получается - ПОПА. Мы его на губернаторских выборах спонсируем. Ты чего, - не слышала? Ну, ты и тундра! Надо мне почаще тебе, Эльвирочка, звонить, а то совсем ты, подруга, от жизни отстала. Это что ж такое-то! Ну, всё, Эльвирочка, созвонимся. Что? Вагон. Уже здесь? А чья тушёнка?... Белорусская. И почём? Тринадцать пятьдесят - это с эндээс? Ладно... Слушай, а всё за наличку или есть варианты? Ну, хорошо, Эльвирочка, я всё записала ,и своему обязательно передам. Ну, всё - целую! Пока - пока.
      И в то же самое время - кстати, хорошего секретаря-референта отличает умение прерывать левый разговор в нужное (то же самое) время - из кабинета вышел высокий, приятно располневший, с живописно поседевшими висками красавец-брюнет уверенный в себе и в жизни дорогостоящий "пиджак".
      Его римский подбородок - несложная и накатанная трасса для слалома бритвенного станка - имел самые благородные формы. Его нос был великолепен, обладателю такого носа одна дорога - дорога в Сенат. А рот - подстать носу, который всегда по ветру - чувственен и на замке. Уши - эти благородные мясистые волосатые раковины были аккуратненько прижаты к породистой голове.
      О, у этого надменного профиля были все задатки и шансы ожиреть и стать надменно-величавым.
      Только вот глаза - ох, уж эти глаза! - подводили: бегали они. Бегали, что тут поделаешь, - паразиты! Ах, как это не комильфо! В наше время широких форматов и крупных планов, обладатель таких глаз - увы - обречён на политический неуспех. Только он этого не догонял. А подсказал бы кто, - не поверил.
      Сдержано кивнув референту на её "до свидания, Борис Натанович", человек с бегающими глазками быстро прошёл через приёмную и - был таков.
      Зотов подумал о том, что если фамилия этого человека всё же Германн, а вовсе не Херманн, то, как же эта девушка подзывает голубей, чтоб дать им хлебных крошек - как в её устах звучит эти ласковые звуки: "гули-гули". Он было представил, но тут его пригласили.
      Проходя мимо секретаря, Зотов наклонился к ней, и нежно прошептал, щекоча своим горячим дыханием её розовое ушко:
      -- Позвольте узнать, а вы сильно будете заняты сегодня вечером?
      -- Я... я... сегодня вечером я как раз свободна, - ответила, конечно, тоже шёпотом девушка, смутившись и скромно потупясь.
      -- Прекрасно. Тогда, я вас очень попрошу сегодня вечером прогуляться в нижний город и найти там сапожника Сердюка, - пусть нашим передаст, что полная экспансия ведёт к абсолютной энтропии.
      Он отошёл от заворожённой его таинственными словами дамы, открыл дверь в кабинет и добавил с порога:
      -- Так и передайте: к абсолютной энтропии.
      И вошёл в кабинет.
      Девушка тем временем зарумянилась, взор её затуманился, она, опутанная колдовскими чарами нездешних слов, укутанная в облачко неясных предчувствий, сама не своя заходила по приёмной.
      Подойдя к столу, за которым сидел минуту назад Зотов, она взяла в руки лист, плотно им измалёванный. На стандарте а-четыре застыл - где застала его команда "море волнуется - три" - целый рой не очень симметричный бабочек разного размера. Бабочки располагались вокруг небольшой таблицы, которая была озаглавлена так:
      СМЫСЛ ЖИЗНИ.
      И ниже было в ней расположено следующие вымученные странным посетителем соответствия:
      ИИСУС в спасении через любовь
      БУДДА в спасении через Нирвану
      ЛАО-ЦЗЫ в спасении через Дао
      ДОСТОЕВСКИЙ в постижении мировой гармонии
      ЧЕХОВ в борьбе
      МАКАРЕВИЧ смысла немного
      НИЦШЕ смысла жизни не существует
      ХАББАРД в избежание страданий
      БЕРЕЗОВСКИЙ в экспансии
      ЗОТОВ в жизни смысла?
      Девушка осторожно сложила листок вчетверо, подумала - и свернула ещё вдвое, после чего, поцеловав его, осмотрительно спрятала на груди.
      В поведении Ирины волнения совершенно не чувствовалось - она мужественно держала себя в руках. Доклад её был по военному чёток:
      -- Всё происходило, Дима, как в дешёвом боевике. Ровно в девять ноль-ноль мне позвонил на сотовый неизвестный человек, который сообщил деловито и бесстрастно, что Белла Рудевич, моя двоюродная сестра, похищена. Позвонивший мне человек, назвавший себя посредником, предложил принять участие в судьбе Беллы и обменять её на ряд финансовых документов...
      -- Из голубой папки?
      -- Да, Дима, - из голубой папки. Я сразу же приехала сюда, в офис и обнаружила вот этот факс, - Ирина протянула Зотову бумагу. Сообщение гласило:
      ЗОТОВА К 11.00 ВРЕМЯ МСК.
      Послано сообщение было, судя по автоматическим реквизитам - FROM и так далее - из городской публичной библиотеки города Питсбург.
      -- А сколько сейчас? - спросил Зотов.
      -- Пятнадцать пятьдесят девять, - ответила Ирина, посмотрев на часы.
      -- Так...ёханый бабай... вот значит как... ну зачем такая страсть, - ну зачем девчонку красть, если можно её так уговорить...
      -- Что?
      -- Извините, это из песни... из пионэрской... простите, немножко нервничаю.
      И в этот момент раздался телефонный звонок.
      -- Это меня, - подскочил со стула Зотов и поднял трубку.
      -- Я тут, Вячеслав, подумал и понял, что ты прав, - грамотно написанный художественный текст должен сам определять пути своей профанации, - забубнили из трубки.
      -- Это точно, только вы номером ошиблись, - огорчил невидимого абонента Зотов и положил трубку аппарата.
      Но в этот момент включился селектор, и секретарь удивлёно сообщила, что пришёл факс для какого-то Зотова.
      На этот раз сообщение содержало интернетовский адрес:
      WWW.LIVECAM.SPB.RU
      "Почему вы все стараетесь гнать меня по ветру, словно хотите загнать меня в Сеть?" - вслух удивился Зотов и добавил: "Гамлет. Третий акт, сцена вторая..."
      Ирина, не отреагировав на его реплику, оживила компьютер. Браузер вывел на экран вид на речку Мойку, что протекает в городе-герое Ленинграде.
      От монитора потянуло сыростью.
      Живое видео бесстрастно показало, что на этом берегу реки к парапету были припаркованы несколько ладных (заморского производства) машин округлых форм, а на том - прямо у застывшей на миг (точнее до очередного обновления информации) речушки - дома старинные стояли в ряд.
      Было там по-утреннему пустынно и безлюдно. Только вдоль машин шёл-стоял одинокий воскресный прохожий-стоялец. А больше ничего там не происходило... В такую-то рань...
      Зотов ткнул пальцем в фасад одного из зданий, который был прикрыт огромным рекламным щитом. Изображена была на постере миловидная девушка. Она заучено улыбалась и многообещающе подмигивала, вероятно, имея в виду надпись:
      СТРАННЫХ СОБЫТИЙ 23/15
      Не смотря на то, что портрет девушки был обработан художественным эффектом "психоделика", - в нём легко угадывались черты Беллы Рудевич.
      -- Что, - есть такая улица? - спросил Зотов.
      -- Да, минут пятнадцать на машине, - ответила очень удивлённая всем происходящим Ирина.
      -- Может в милицию? - предложил Зотов, и по ответному взгляду Ирины понял, что опять предложил очевидную глупость. - А ваша служба безопасности?
      -- Я, Дима, как затравленный зверь сейчас, - любой шорох и начнут палить. Не могу я своих людей задействовать, долго объяснять, почему.
      -- Значит - я, - решил за неё Зотов, звонко хлопнув ладонями по своим ляжкам. - Ну, что ж, вызывайте такси... Мы верим в мужество отчаянных парней! И это... На включение в программу защиты свидетелей я не рассчитываю, но если вдруг не вернусь, считайте меня умеренным консерватором...
      Ничего Ирина ему не сказала, только в глаза посмотрела - как у нас здесь водиться - со значением.
      Объяснимся.
      Имеющий уши, да отними ты от них свой сотовый телефон и услышь, ибо к тебе взываю!
      Истинно говорю тебе: если и есть что-то стоящее на этом белом свете, то это необходимость оставаться всегда и всюду, во всех пределах и вывертах, во всех весях и нострадамусах порядочным человеком. То есть, - человеком, следующим установленному, не знаю кем и когда, порядку вещей. Человеком, который не пытается изменить на свой лад и на кой ляд все эти великие постоянные, благодаря уникальному сочетанию которых и есть мы в этом Хаосе.
      Тот наивный человек, который не тужиться изуродовать хотя бы одну из них, даже самую пустяшную, даже в каком-нибудь незаметном сто десятитысячном знаке после запятой, а, наоборот, всячески поддерживает её мораль на пределе своих слабых сил, - и есть порядочный человек.
      Ибо только в этом обеспеченном им, пусть тревожном, но постоянстве, в этой удержанной его зубами нравственной константности и может существовать любовь, бесконечная, как число "пи".
      Вот, собственно, такова она, центральная мысль этого банального чтива, размещённая автором как раз где-то в центре или, если хотите, посередине текста.
      Спасибо за внимание.
      Когда Зотов вышел... да, секундочку - вы, конечно, скажите, что автор морализирует избыточно... Скажите, скажите, - чукча сам читатель, - знает... Только если книжка сюжетная пишется, значит должна быть в ней мораль сей басни такова. Без этого мы никак не можем, - все же из шинели вышли. Кто-то из гоголевской, кто-то - из майорской...
      Ладно, дальше поехали.
      29.
      Город, по рытвинам и ухабинам которого везли Зотова на совершение подвига, вряд ли знал о существовании каких-то правил организованного передвижения в пространстве.
      Все друг друга подрезали и обгоняли из неправильных рядов, скорости, при этом, не сбрасывая на виражах, - атмосфера была нервной. Добавляли свою долю в этот хаос и пешеходы, перебегающие полотно проезжей части, почему то, не по прямой, а зигзагами, а то и вовсе - не поперёк, а вдоль.
      По этой причине, помимо мысли о неоднозначности последствий вступления России во Всемирную Торговую Организацию, Зотова заботила сейчас и другая мысль, - как бы здесь живым остаться?
      И чтобы хоть как-то отвлечься, Зотов (как тот пёс Шарик до того как стал человеком Полиграфом) начал вчитываться в разного рода вывески, пытаясь постичь вложенные в них слои смыслов.
      Вот, к примеру, господа, слева на неокрашенных воротах коричневый суровый трафарет:
      ПРИЁМ ЛОМА
      А ниже корявое - кистью неизвестного мастера конца двадцатого века выведенное - объявление:
      НЕТ ПРИЁМА
      Это как помыслить? Как наглый и вызывающий намёк на неспособность властей навести порядок на чёрном рынке цветных металлов и на цветном рынке чёрных? Мол, против приёма лома нет приёма. Так? Да?
      Или такая вот загадка на выставленной раскоряке:
      АВТО-СЕРВИЗ
      Что это? Шутка халтурщика или шуршащий привет от бабочки Брэдбери?
      А как не обмишурится с вон тем развесёлым на обшарпанной стене:
      ГОРЯЧИЕ ПОЗЫ.
      Пельменная или всё же - бордель? Или не то и не другое? Или то и другое? Сомнения берут. Вдруг, в правду, лупанарий?
      Да и как тут не засомневаться, когда под вывеской, у обочины, будто живописной иллюстрацией, пульсировала пёстрая стайка девиц, живущих от себя.
      Проводил их Зотов взглядом, - заинтересовали, стало быть, его эти десятидолларовые кокотки и маркитантки, королевы придорожного минета, смело вышедшие на очередной променад, на свою рисковую вахту. Ещё бы не заинтересовали! Эхма, - сонечки мармеладовы...
      Но, знаете ли, Соня Мармеладова - это, конечно, Соня Мармеладова, да только никому, даже великим, не удастся развеять стойкое - и где-то даже костное убеждение Зотова, что не нужда приводит этих девиц сюда, а патологическая лень и дикая неспособность усвоить пару простых ясных истин, о коих сейчас умолчим.
      Заметим лишь, ради справедливости, что Зотов зря упускал из виду то обстоятельство, что именно на этих девиц ложится тяжкая функция снижения накала сексуальной агрессии в обществе. Ну и его понять можно, - если можно просто, за деньги, то зачем нужны все эти его стихи?
      Но пусть их.
      Проехали.
      Тем более какой с них несчастных спрос, если рядом справная и солидная неоновая вывеска, изувеченная всего лишь единственной куртуазной поломкой, позволившей вытечь инертному газу из нужной буквы, приглашает в загадочный и манящий небывалыми наслаждениями
      МИР ЕБЕЛИ.
      Увы, окружающее никак не вдохновляло, а тут ещё - по пути следования взгляд, как на мину нарвался на показывающий куда-то в сторону безапелляционно указующий перст-стрелка, с очень, надо сказать, характерный для наших национальных традиций подписью:
      РАЗБОРКА
      Вырванный из авторемонтного контекста этот знак вызывал зудящее желание узнать: кто в натуре и кому эту чисто конкретную стрелку забил и закончится ли мочиловкой эта разборка?
      Притормозили у светофора.
      -- Послушай, а почему улица так смешно называется - Странных Событий, спросил Зотов у молчаливого водителя.
      -- Почему? Да потому что во время путча наш тогдашний предоблисполкома не поддержал ГКЧП; он демократом натуральным был, то есть по природе своей правильным - мама с папой таким, видать, воспитали... в детстве. Кстати, потом его те, для кого демократия стала бизнесом, сожрали с потрохами. Шакальё блатное! Ну, а тогда, в том августе, слух по народу прошёл, что командующий военным округом направил танки, чтоб власть в области оприходовать и что, дескать, они уже катят по улицам... уже чуть ли не по Пятьдесят Восьмой Советской - тогда она так называлась. Вот. Ну наши доморощенные демократы собрались на защиту "серого" дома...
      -- Сто мучеников за демократию.
      -- Да каких там сто! Их человек сорок всего-то набралось, даже круговой обороны не получилось... Правда, штакетник поломали и наорались от души... А когда вернулись их лазутчики-разведчики, то огорчили: нет никаких танков и нет никаких маршевых рот. Испарились странным образом. Так и назвали: улица Странных Событий, хотя сперва хотели в Пятьдесят Восьмую Антисоветскую переименовать, но потом вот так.
      -- А почему, интересно, не Августовских Событий?
      -- А суть же не в том, что дело было в августе, а в том, что было странно.
      -- Логично.
      Водителю надоело болтать (хоть и заплатили ему пятихатку, но лясы точить не нанимался), и он включил приёмник.
      Сзади, из колонок, послышались, как на последние аккорды энергичной мелодии запрыгнул игривый тенорок диджея:
      -- Вы по-прежнему находитесь на волне радиостанции Достоевский Фэ Эм и с вами я, ваш Диджей Радион. А у нас, тем временем, звоночек в студию. Алло, я слушаю. Говорите.
      -- Алло, это вы со мной...
      -- Да-да, говорите, вы в эфире
      -- А... Здравствуйте, Радион.
      -- Привет. Как вас зовут?
      -- Зовут? А... Петя...Петя... нет... Алексей меня зовут.
      -- И что вы, Петя-Петя-Алексей хотели бы послушать? Или хотите передать привет?
      -- А... я спросить...
      -- Спросить? Пожалуйста! Я вас слушаю. Говорите.
      -- А... это... Вам не кажется, Радион, что та песня, которую вы нам прослушали... ну, которую, в смысле, мы...а... прокрутили сейчас... до этого... ну... это... плевок в вечность. Вот!
      -- Однако! А что, по-вашему, Петя-Петя-Алексей есть такое вечность, что в это самое плюнуть-то нельзя. Может быть, вы думаете, что это тазик с компотом? А, Петя-Петя-Алексей? А может это всё же старая тёмная деревенская баня с паутиной по углам? Алло! Алло! Всё, критичный радиослушатель растворился в кислотных волнах нашего эфира. Но надеюсь, что он услышит ремикс хип-хоп группы "Отпетые монашенками" на известную песню из саундтрека к фильму "Последний Демиург". Текст Вавилена Татарского, мелодия Виктора Башкирского. Композиция "Что? Такое?". Оставайтесь с нами, оставайтесь на нашей волне!
      И зазвучал речитатив нестройных мальчишечьих голосов под изнасилованную компьютером старинную мелодию:
      Что такое вечность - это банька,
      Вечность - это банька с пауками.
      Ё-Ё!
      Если эту... та-ту! та-ту! баньку,
      Позабудет Манька,
      Что же будет род иной динамить.
      Ё-Ё!
      -- Прибыли, - вдруг, зарулив в какой-то двор, объявил водитель, как раз, когда радиоволна, перескочив джингл, ушла на рекламу.
      -- И, слава Богу, - обрадовался Зотов.
      -- Ждать?
      -- Забудь про деньги, девушка дзёро.
      -- Что?
      -- Не надо. Ждать не надо.
      -- Ну, я поехал?
      -- Будь осторожен, друг, на трассах худо.
      -- Ещё бы.
      -- И знаешь что...
      -- Что?
      -- Ешь колбасу, всё остальное - радио.
      30.
      Адекватный мужчина в предложенных обстоятельствах - это Зотов в засаде за роскошно-корявым доминошным столом во дворе облупленной пятиэтажки. Свой среди среды, но чужой среди населяющих эту среду персонажей.
      Материя в обозреваемой панораме обнаруживала себя неструктурированной, а нравы тех, кому дана была она в ощущение, отталкивали обнажённой суровостью, притягивая при этом неизлечимой простотой, доведённой на практике до алгоритмной скелетности.
      Заниматься украшением незамысловатой картинки блудливыми ассоциациями Зотову было лениво - просто зырил, как народ оживлял декорации лишённой тайных смыслов обыденности.
      А народ у первого подъезда занимался привычным делом: долбил добротно уложенный асфальт, сковыривал наст и сваривал ржавь безнадёжных труб струёй карбидовой вони.
      А ещё народ, в лице репрезентативного своего представителя - обветренного работяги в старых джинсах с чебурашкой на жопе и линялой рубашке в линейку-надпись "миллион пудов кубанского риса - Родине", застёгнутой под кадык на все пуговицы из обсосанного перламутра, шёл со стороны гаражей с ведром, из которого торчали три литра солёных огурцов, обложенных морковью и свеклой, чтоб банка не гуляла об борта.
      "Домой идёт, - зацепился за него Зотов, - сейчас мазуту отмоет, пяток котлет в себя забросит, двести накатит под наблюдаемые огурчики, дочку-соплюшку в макушку, сыну - пендаль за фофан по черчению, и на диван, и в ящик, и уснёт под Миткову, жена растолкает - застелит, а когда сама сподобится, он её аккуратненько, но душевно - ходи сюда, и снова на бок, и без снов, и до будильника... Вот оно - счастье!"
      Мужик неизбывной походкой отработавшего гегемона подошёл к подъезду и вдруг заорал лавиноопасно:
      -- Семён! Семён, твою мать! Семён!
      -- Чего тебе, Вань? - свесилась с балкона на втором этаже деклассированная рожа.
      -- Семён, ты когда сотку вернёшь?
      -- Вань, ты это... того ... не гони, а? С аванса, как часы...
      -- Семён, знаешь что? Ты, Семён, не долг мне не вернул. Ты, Семён, веру мою в человечество убил.
      -- Ваня, ты чего, ну...
      -- А того!
      -- Ты ж меня знаешь, Вань.
      -- То-то и оно.
      Иван сплюнул, переложил ношу в левую руку, а правой размашисто рванул дверь, как меха саратовской гармошки, и, чуть не наступив на ломанувшееся во двор рыжее истошное мяу, вошёл по хозяйски в подъезд.
      Через минуту Зотов поймал себя на том, что напевает, пробивая ритм пальцами по ребру столешницы, ремейк навязчивой мелодии:
      Что такое вечность - это банка,
      Вечность - это банка с огурцами.
      Если эту банку,
      Позабудет Ванька,
      Что же будет с Родиной и нами.
      Но тут - стоп машина! - рекогносцировка стала давать плоды.
      К подъезду подъехал чёрный круизёр, клеймёный рогатым знаком японской фирмы "Тойота". Из этого чёрного сундука (тут важно запомнить, что круизёр был именно чёрным) выскочило двое бравых пацанов: чёрные кожанки - затылки в крутую складку - лбы слегка обозначены - знают что делать, не знают зачем.
      Один сразу в подъезд вошёл, другой двор осмотрел и прежде чем успел он встретился взглядом с Зотовым, тот успел свести глаза в кучу, уронить безвольно подбородок, повесить голову на бок, затрясти ею, и приготовиться пустить слюну.
      Увидев такого дебилушку, боец прикрытия хмыкнул и последовал за первым.
      Через пять минут из дома вышли двое таких же: знают что делать, не знают зачем - лбы слегка обозначены - затылки в крутую складку - на плечах чёрные кожанки.
      Сменившиеся с поста нырнули в сундук и - в дальние страны, где множится горечь седин, увозя на задней двери зачехлённую запаску восходящего солнца.
      "А в Японии сейчас суши дают",- подумал Зотов.
      И эта завистливая мысль швырнула его в ветхую лачугу, усадив на старую циновку в тёмной сырой комнате, где он, впав в меланхолию, обнаружил перед собой на полу бледное пятно света.
      Он плавно обернулся к его источнику и за мятой шторой на окне увидел косую тень сломанной ветки.
      Такая вот окаянная картинка в оконном проёме: сломанная ветка на переднем плане, на среднем плане белый песок, и белый песок на дальнем плане, за которым - где-то в полутора ри от хижины - лишь угадывалась размытая полоса, возможно разделяющая берег и море.
      Зотов сфокусировал свой взгляд на сухой ветке, затем на облаках цвета прогорклого майонеза, потом снова на ветке, потом вновь на облаках и снова на ветке. Картинка запульсировала - пространство, окружающее Зотова задышало и мир, обретя ритм, ожил. Ветка качнулась. Каркнула взлетевшая, но невидимая в раме окна - как без неё! - ворона, и только тогда он, засовывая озябшие руки в широкие рукава влажного кимоно, неторопливо подошёл к открытому окну.
      Рядом с домом скрючилось чёрное шершавое дерево, воздух между корявыми лысыми ветками которого вдруг залило что-то серое.
      И само дерево превратилось в серое бумажное пятно, и поползло вверх, и вверх, и вверх, оставляя за собой тонкую струйку-нить выцветшей туши; - всё выше и выше, пока не скрылось за облаками, поглощенноё омерзительной высью.
      Всем остальным под медленными и по штатски не единообразными облаками были уставшие волны сухого, целлофанно шуршащего песка. Его горбы-дюны бежали вяло-вяло, как будто кто-то натужно катил шары под огромным бледным ковром. Но бежали они в такую даль, что Зотову захотелось завыть.
      Он отшатнулся от окна, отошёл на три шага, чтобы за мятой шторой вновь стала видна лишь только одна косая тень сломанной ветки.
      И решил: "Напишу когда-нибудь книгу о том и о сём, о всяком таком, про первые попавшиеся дела - всё за ради только трёх этих вздохов и выдохов:
      за мятой ширмой
      качнулась косая тень
      сломанной ветки
      Прошептал, будто трижды кистью взмахнул...
      И диковинно, но не было в этом его видении ни единого мотылька. Будто негде отложить в русской душе традиционную личинку бабочке-японке? Глупость какая...
      А в нейросетях его головного мозга происходил, тем временем, головоломный процесс: анимированная и озвученная картинка А, которую он так живо вообразил, переводилась в ровные столбики иероглифов, а затем иероглифы прочитывались и представлялись в виде некоторой А', которая было проекцией исходной А.
      Но эти две картинки, два образа, в зоне стереоскопичности которых он находился, отличались на некоторую дельту, которая зависела от суммы искажений, вызванных плавающим качеством перевода визуального ряда А в закорючки-иероглифы и искажений, порождённых плавающим качеством воображения по созданию визуального ряда А', при их прочтении.
      Эта "дельта" была источником раздражения, обусловленного глупым домыслом-саморезом, ввёрнутым в каждый наивный мозг, что существует в природе некая окончательная истина, которая к тому же может быть точно воспроизведена.
      Это было похоже на то, когда тебе предлагают найти десять отличий на двух рисунках, а ты не в состоянии найти ни одного, притом что видишь - рисунки различны, и таки доводишь себя до отупения, исступления и полного нервного истощения.
      Самым удивительным было то, что за рамками создания этого мыслеобраза, Зотов не имел ни малейшего представления о жучках-иероглифах, но внутри этого процесса он сумел, тем не менее, заметить ошибку: вместо знака "коку" - "чёрное" был в столбик вписан иероглиф "тако" - "бумажный змей". Значит, какой-то участок мозга постоянно и усердно контролировал работу другого.
      Но ещё диковинней, что каким-то специальным участком (набоковским "последним наблюдателем"?) он услышал, что внутренним своим голосом произнёс "коку" как "кокю", что испокон означало "состояние особой внутренней наполнености самурая" (близкий эквивалент - "боевой дух"), и это было принято им за фрейдистскую оговорку, поскольку...
      31.
      Поскольку стемнело, наступило что-то, напоминающее сумерки, и зажгли через раз фонари, - пришла пора переходить, наконец-то, к активным боевым действиям. Как они там говорят в информационных сводках: "Операции перешла в заключительную фазу".
      Кстати, вы запомнили, что их машина была чёрной? Так вот, - забудьте. От греха подальше.
      А воевать не тянуло.
      Чтобы хоть как-то укрепить себя и поднять этот самый свой "боевой дух", решил обратиться с просительной молитвой, но поскольку канонов не ведал, почёл какую-то отсебятину:
      Господи,
      Прокляну Скорсезе и Иуду,
      Поверю в чудеса Иисусовы,
      Горькую больше пить не буду,
      А если буду, то стану закусывать.
      Возлюблю ближнего, а заодно и далёкого,
      Не буду рифмами злить дураков,
      Врать не буду и читать Набокова.
      Ныне. Присно. Во веки веков
      Только позволь мне, Господи, дело сделать, да при этом никого не загубить и самому погибель не принять.
      Впрочем, не моя воля, но твоя да будет.
      Аминь.
      Чтобы проверить действенность прошения, взглянул пристально на виселицу ближайшего фонаря, и силу великую в себе почуял, - лампа за грязным стеклом вдруг вспыхнула ярко-ярко и разлетелась с хлопком. Где-то очень далеко облегчёно вздохнула Братская ГЭС. Матёрые мужики-сварщики разразились ненормативщиной, после чего грязно заматерились.
      Получилось. Готов. С Богом! - и направился решительно в подъезд. Проходя мимо всё ещё богохульствующих мастеровых, поинтересовался:
      -- В чём проблема, добрые люди?
      -- А проблема в том, мил человек, что жизнь аналогова, а сознание дискретно фигня выходит, - ответил пролетарий, сидящий (как Папанин на льдине) на огромном ломте выдранного асфальта.
      -- А что поделать, сколь ещё лугов некошеных, - развёл Зотов руками и вошёл в подъезд чужого дома.
      -- И то, - согласился пролетарий, подтолкнув его в спину взглядом.
      В подъезде, чтобы, вероятно, ничто не отвлекало от раздумий, царил полумрак, а Зотов действительно слово за слово = ступенька за ступенькой размышлял.
      О том, как это так сумеет он, - человек с такой тонкой душевной организацией, человек с таким глубоким внутренним миром, человек с такой насыщенной интеллектуальной жизнью, человек, который, в конце концов, плакал, когда умерла мама оленёнка Бэмби, - как он вот такой пушистый сумеет сделать сейчас кому-то больно, хотя бы и по острейшей жизненной необходимости?
      Не хорошо это. Неправильно как-то...
      Так он думал про себя про себя, ну, то есть, - о себе не в слух. А в ответ топ, топ, топ - сверху на встречу ему спускался белобрысый мальчик с огромным чёрным пакетом мусора.
      -- Здравствуй, - поприветствовал его Зотов.
      -- Добрый вечер, - ответил мальчик.
      -- А что - немцы-то в городе есть? - негромко спросил у него Зотов.
      -- Семья-то большая, - так же негромко ответил мальчик и пожал плечами.
      -- А пистолет был Эрн, - на всякий случай вспомнил Зотов.
      -- Возможно, - не стал спорить мальчик, пытаясь бочком обойти его вдоль стены.
      -- Н да... нет, как-то всё-таки неправильно мы все живём, - посетовал, пропуская мальчика вниз, Зотов.
      -- Знаете, хотя мама и требует от меня... никогда не разговаривать с неизвестными, но я должен вам заметить, что в словаре божественных символов нет таких понятий - "правильно - неправильно", - вдруг огорошил его мальчик, уже было сбежавший вниз на полпролёта.
      -- Почём знаешь? - удивился Зотов.
      -- Отец, слышишь, рубит, - открыл тайну мальчик и поскакал вниз.
      А Зотов двинул вверх - не хочется, а надо.
      Надо, - исходя из того принципа (справедливость которого, кстати, в последнее время оспаривается и практический смысл которого неочевиден), что детей, стариков и женщин нужно спасать, даже в ущерб удачно подобранной рифме.
      Дверь нехорошей квартиры оказалось трусливо-стальной. Звонить-стучать только тревогу поднять; Зотов приоткрыл дверку защитного автомата: электросчётчик показывал сорок три тысячи пятьсот восемьдесят четыре киловатт-часа пробега по России.
      Не долго думая, он остановил движение диска-надсмотрщика, опустив одним энергичным движением оба рубильника в положение ОКТЛ - ещё один вздох облегчения раздался из турбинного зала Братской ГЭС.
      Ожидание было недолгим: замок в двери щёлкнул, дверь бесшумно приоткрылась, из темноты на него уставились два белых удивлённых кружка.
      -- Опаньки! Ты кто? - ещё ничего не понял обречённый троглодит.
      Зотов хотел, было, сказать, что принёс журнал для ихнего мальчика, но почему-то вслух заканючил:
      -- Здравствуй, добрый человек, пришёл я вывести тебя из темноты на свет показать путь, где, пройдя эволюцию, в процессе которой, через сорок три тысячи пятьсот восемьдесят четыре вида жизни в круговороте рождения и смерти, обретёшь ты форму совершенного сознания, вольёшься в состав Полного...
      -- Не понял. Чё те надо? - перешёл на конкретику бойчуган.
      -- Целого... небольшое пожертвование на строительство Белого Храма могло бы стать первым шагом на этом пути...
      -- Да пошёл ты нах...
      Зотов ткнул его в шею электрошокером - парень не рухнул, а сполз по стене коридора.
      И в этот миг, где-то в этом городе, у пожилой и не совсем здоровой женщины кольнуло тонкой иголкой тревоги в дряблое и больное сердце.
      Да не беспокойтесь вы так, мамаша, - всё в этот раз с вашим непутёвым сыном обойдётся. Правда, вот за будущее - не ручаюсь.
      А из темноты послышался озабоченный голос его подоспевающего напарника:
      -- Тебя там что - током ё...
      И у этого электропроводимость оказалось высокой, - он тоже шандер-мандер-выбивандер - свалился, но по другой стеночке.
      Зотов вернул рубильники в исходное положение и направился в глубь пещеры, переступив через временно парализованные тела, - через два этих неподвижных организма, раскинувших безвольно свои щупальца и ложноножки.
      Проходя над ними, он подумал, что возникновение некоторых элементов природы нельзя объяснить ничем, разве только эстетической извращённостью источника их возникновения.
      Но ничего личного.
      Белла, привязанная к стулу, сидела смирно. Рот невольницы был залеплен широким скотчем, но глаза завязаны не были - стража либеральничала, позволив ей смотреть в огромный старомодельный телеящик, хотя, может быть, это была такая изощрённо-извращённая пытка - пытка старым елевизором. Еле-еле визором...
      На экране, - а Зотов имел такую возможность - наблюдать через плечо подружки то, что там происходит, пока молча развязывал тугие добротные узлы, красовался, почему-то без звука, сам Золотников.
      Губернатор был занят увлекательнейшим занятием - перекраской невысокого красно-бурого металлического забора в буро-красный цвет.
      Он был сосредоточен и деловит, руки его были по локоть в краске, на его голове покачивалась "наполеонка" - оригами из несвежего номера газеты "Труд" (нейро-лингвистичская фишка), а на лбу проступали блестящие, играющие всем световым спектром, эффектно снятые капельки пота.
      Скоро на эту благостную картину навалилась, стоящая за забором серая стена административного здания, - взгляд камеры пошёл по этой стене вверх и выскочил на голубое полотно безмятежно глупого весеннего неба, на котором в итоге вдруг тревожно загорелся жёлтый слоган:
      НЕ МЕСТО КРАСИТ ЧЕЛОВЕКА, А ЧЕЛОВЕК МЕСТО.
      Не поспоришь.
      Кстати, когда Зотов начал освобождать от пут ноги девушки, то обнаружил, что тату бабочки с правой её щиколотки каким-то диковинным способом переместилась на внутреннюю сторону левого бедра, но - удивляться некогда было.
      Только заметил себе, что почти догадывается, где он эту бабочку в следующий раз обнаружит.
      Верёвку между бойцами поделил Зотов поровну.
      Площадка перед подъездом, благодаря религиозно-мистическим испытаниям, которые провёл давеча мастер ракетно-ядерного удара, была погружена в кромешную темень, и только из той самой канавы сочилось, подрагивая, адское мерцание.
      И сверху падали звёзды.
      Нет, - от сигарет искры...
      Зотова пробило на озорство, переходящее в хулиганство. Он предложил мужикам за пятиминутное дельце сто баксов из выделенного Ириной представительского фонда, - и звериный оскал частного интереса цинично прервал работу, носившую общественно-значимый характер.
      Мужики воодушевлено (дело делать - это ж не работать!) согласились помочь "уезжавшему в полугодовую командировку" Зотову, и поволокли свои причиндалы на третий этаж, чтобы приварить стальную дверь к металлическому косяку в указанных "командиром" точках.
      Работали споро, и чисто из уважения к Вениамину Франклину (а электрические люди не могли не уважать одного из отцов унитарной теории электричества), они готовы были приварить в качестве бонуса все двери в этом подъезде. Зотов с трудом сдержал их энтузиазм. Он торопился, - Белла уже поймала мотор. Но никакая срочность, тем не менее, не помешала ему начертить на двери куском штукатурки знак Зорро.
      Садясь в машину, вспомнил, что оставил на месте боя полученный под расписку у заместителя начальника службы безопасности банка - смешного маленького отставника, похожего на сильно сдавшего дядьку Черномора - электрошокер.
      Рванулся к двери подъезда, но притормозил, вспомнив, что дверь-то в квартирку сам заварить приказал. Прощай, оружие! Чертыхнулся - не к ночи будет! - с горяча, да запустил, коль уж добежал, нагулявшегося "чубайса" в темный сырой подъезд чужого дома.
      И в русскую литературу.
      32.
      Поцелуи-провокаторы взорвали ситуацию: начали с нуля, но динамично, и пошло-поехало.
      Волнами.
      На гребне одной из них, к взаимному удовлетворению, обнаружили обоюдную склонность к греховному творчеству и открытость порочному эстетству, от того и кончили на статичных шестидесяти девяти.
      Сплелись в кружок ин-яня...
      Отдышавшись, кинули кулаки - выявить, кому идти кофе варить. Он выкинул "камень", она - "ножницы".
      Пока возбуждённая Белла колдовала на кухне, выпотрошенный Зотов, глядя на тени, которые метались по противоположной стене, задумался о феномене симпатии, что прокладывает путь от естественного отвращения к чужой телесности до принятия чужого тела, как своего.
      Интересно, где и как этот механизм запускается?
      Ведь не с каждой хочется, и не с каждой можется. Даже так: чем выше становится степень самооценки, тем уже делается круг потенциальных партнёрш. Весьма всё это интересно. Хотя...
      Хотя стоит ли подвергать холодному анализу набор тех качеств, который делает женщину симпатичной конкретно для тебя? Такой анализ отвратителен, как, впрочем, и цинично продуманный синтез в себе тех свойств, которые делают тебя желанным для какой-то одной твоей избранницы. Всё это должно быть выведено за грани нашего разумения, иначе не радость радостная, а мясорубка железная...
      А тем временем, в театре теней ставилась сцена беспощадной битвы двух омерзительных чудовищ. Они то сливались в саблезубой хватке, образуя единое безобразное, то взрывались изнутри, разлетаясь на рванные ошмётки. Целью их борьбы была собственно сама борьба, но бесцельность не делала её менее жестокой.
      Ночное движение автомобилей за окнами, дальний свет фар которых и был источником этого жуткого спектакля, делал бойню непрерывной. Правда, непрерывной лишь до первых петухов.
      До первых лучей.
      До первых сборщиков бутылок...
      На кухне зашипело. Кофе убежала. Знать, мысли Беллы были тоже где-то не очень здесь. Мысли о ком? О тех, Зотов, кто был до тебя? Или о тех, кто будет после?
      -- Зотов, а Зотов, ты будешь вспоминать меня, хоть иногда, в своём далёко? Белла вошла с обычным женским репертуаром и двумя чашечками кофе на подносе.
      -- Буду. И буду посвящать тебе свои стихи и песни, - ответил Зотов утвердительно, боясь быть обделённым или облитым горячим напитком. И почти сам поверил.
      -- А стихи-то настоящие? - не отставала настырная Белла.
      -- Лирические, - уклончиво ответствовал Зотов.
      -- А, например.
      -- Что? Прямо сейчас?
      -- А что - слабо здесь и сейчас?
      -- Ну... не знаю...не знаю ... ну, вот начну, если хочешь, как-нибудь эдак эротично, что ли:
      По капле
      в рюмку стекает свеча
      Пародия на утончённость,
      на изыск пародия,
      Но реальной дрожью ладони
      по коже плеча
      И подушечкой указательного
      нежно по родинке...
      И наворочу всякого такого, всякого, знаешь, пышного - рококо детальками обслащавлю и барокко лепнинкой распомажу. И закончу... Ну, и закончу как-нибудь так... как-нибудь закончу погорячее, что ли, да... наверное, с индексом три икса и закончу:
      И юркали руки
      ловкими ласками,
      Хвостами виляли,
      в излучины лазали.
      Луна из-за ширмы
      глядела с опаской,
      Качаясь на ветке,
      на наши фантазии...
      Я ещё поработаю, конечно, с этим полуфабрикатом... над содержанием, размером и рифмами... и подарю тебе, так и быть ... а кофе выдашь?
      -- Уже остыл.
      -- Я люблю холодное.
      -- Зато я закипаю.
      -- Не заставляй меня, Рипли.
      -- Не заставляй меня заставлять.
      И вновь припала она к нему, испытывав острый приступ тактильной недостаточности.
      Хотел он было отстраниться мягко, но попал во что-то тёплое-влажное-клокочущее - в средоточение её милостей попал...
      И бабочка затрепыхалась под его ладонью...
      И сразу захотелось лизнуть шершаво голую белизну её выбритой подмышки и... лизнул, а потом вошёл в неё осторожно, а затем... затем долго пытал её на ложе её, пока бесчисленные горячие дыхания женщины не перешли в те самые страстные сладкие стоны, которые в диком смятении пометались по комнате, потыкались в стены, поломились в двери, побились в окна, но всё же вылетели с шумом - фырх! в приоткрытую форточку и унеслись к далёким неведомым мирам с радостной вестью о наличии жизни на нашей сумасшедшей, сумасшедшей, сумасшедшей ... ах! какой сумасшедшей планете.
      У соседей двумя этажами выше на кухне сорвало кран.
      -- Зотов, женись на мне.
      -- Долго думала?
      -- Вообще, не думала.
      -- Заметно.
      -- Я тебе сыночка рожу. А, Зотов?
      -- А я думаю, в отличии от некоторых... вот тут у тебя в кровати лежу и думаю... Послушай, а что, если я - это никакой не я, а герой какого-то текста, написанного неизвестным мне автором... да, понимаешь, Белка, - текста, состоящего из различных по стилистике фрагментов, на поверхности семантически запутанных, но которые на глубине эксплицируют при помощи чётких мотивных связей, прослеживающихся по всему полотну этих фрагментов... И думаю ещё, что в моём начале действительно было Слово. Я - то самое Слово, которое и стало мясом... Тут ты права была. И Слово было Автором. И Автор есть... Если бы Автора не было, то кто тогда придумал бы слова, которые я только что произнёс. И в этом нельзя сомневаться, потому что если начнёшь сомневаться в этом, то тогда придётся сомневаться во всём остальном... Тогда начнёшь размышлять: если я герой текста, то откуда я помню - сам по себе помню, без посторонней подсказки как обжёг до волдырей вот эту свою правую ладонь, когда на морозе под сорок подстыковывал папу кабеля боевого управления к маме разъёма ша шестьдесят восемь в кабельной нише, так неудачно доработанной промыслами, что в перчатках там ловить было нечего, потому что ни хрена не подберёшься! Воткнуть ещё как-нибудь можно, а закрутить - не а! Только голой пятернёй и тогда моментально - белые пепельные пятна на коже...
      -- Я не очень поняла, что ты сейчас сказал, но догадываюсь - о чём ты промолчал.
      -- Молодец, Белка, я знал, что у тебя получиться, - я верил в тебя.
      -- Значит, - нет?
      -- Значит, нет. Знаешь, Белка, я за себя пока не в ответе, что бы за кого-то ещё ответить перед людьми и небом, которое, возможно, пусто.
      -- Перед людьми, глядящими на небо, которое возможно пусто... Красивые отмазки лепишь, Зотов.
      -- Прости за пыльный пафос, но мне... Мне действительно, Белка, мозги в кучу собрать нужно...
      -- А я не слезу с тебя, Зотов, так и знай...
      -- В каком смысле?
      -- Гад ты всё же, Зотов.
      -- Как все мужики?
      -- Да.
      -- Банально... Меня в этом городе каждые пять-шесть часов, с завидным постоянством, хотят не очень живым сделать, а ты, Белка, женихаешься. Вот, кончится война, тогда уж...
      -- А она кончится?
      -- Конечно... когда-нибудь... Все войны когда-нибудь завершаются, их причины забываются, результаты становятся не важны...
      -- А их герои?
      -- Героев чаще всего помнят только вдовы.
      -- Как грустно.
      -- Жизнь - штука грустная... и запутанная... и мне бы, Белка, хотелось бы определиться для начала - на чьей я всё же стороне-то воюю.
      -- Как, - на чьей? За нас или за "немцев"? На нашей ты, Зотов, стороне!
      -- На вашей?.. Ну, это, Белка, слишком примитивно...
      -- Прими...
      -- Вот скажи, если я на вашей стороне, то сохраняется ли баланс?
      -- Кислотно-щелочной?
      -- Ну... да... между правым и левым, светом и тьмой, тем и этим, мной и тобой... сохраняется ли гармония в этом чудаковатом мире? Тебе это не интересно?
      -- А тебе это так важно? Тебе так важно - всё понять и во всём разобраться?
      -- Желательно... Хочу, чтобы в итоге всего этого зазвучала мелодия, которая слух не режет... Это желательно... но не то, чтобы, конечно, смертельно... Я же понимаю, - мир устроен странно так, что как бы не старался я своими действиями не навредить, всегда найдётся кто-то, кому мои шаги во вред пойдут, но всё же хочется, что б этих "кто-то" как можно меньше было...
      -- Да, осторожная жизненная философия у тебя, Зотов. Это из какой же пьесы текст?
      -- Пьеса называется: "Семь дней из жизни Димы Зотова, в которого стреляли, да промазали"... оттого и осторожен, что жизнь - моя.
      -- Да брось ты! А если, допустим, цель благородна... и нет возможности быть щепетильным в средствах... и за твоей спиной те, кого любишь - тогда как? О гармонии будешь думать? О пяти-семи-пяти?
      -- Но у меня-то нет такой цели... благородной... да, и никакой нет цели, простите...или не осознаю я её... пока...
      -- А как же ты живёшь? Совсем бесцельно, что ли?
      -- Ага, Белка, живу простыми реакциями на текущие воздействия окружающей среды.
      -- Как амёба? Как инфузория-туфелька? Ну, это же - не жизнь получается, а существование какое-то!
      -- Не как амёба, Белка, а как Буратино. Повзрослевший Буратино...
      -- Всё. Приехали. Вылезайте - клиника.
      -- А - что? Славный парень был этот Буратино. Незамысловато отвечал на удары и вызовы судьбы и получил всё, о чём даже и не мечтал: и ключ золотой, и друзей, и новый кукольный театр, и девочку с синими волосами. Чего ещё нужно, чтоб достойно встретить старость?
      -- Странный ты, ей богу... ну, как жить без смысла...
      -- Вот попрошу, мадам, в один флакон не лить смысл жизни и цель её.
      -- А есть разница?
      -- Конечно, ведь движение к какой-нибудь, как ты говоришь - благородной, цели может оказаться абсолютно бессмысленным, и, в свою очередь, жизнь, наполненная глубоким смыслом, может оказаться бесцельной. Разве не так? А? Не так?
      -- Зотов, тебе не кажется, что кто-то сейчас заговаривает мне зубы, не желая отвечать на основной вопрос бытия - взять меня в жёны или нет.
      -- Нет, не кажется. Я же объяснил тебе, Белка...
      -- Объяснил... объяснил - джедай, первый бойскаут, последний герой, борец с Всемирным Злом...
      -- Как раз и не борюсь я ни с чем. Это тупо. Бороться нужно не с чем-то, а за что-то... Хотя... Глупость говорю. И борьба за и борьба против - всё это только в моей голове происходит... Нельзя бороться в четверг с собой, каким ты был в среду... Проблема вот в чём... Вот... Есть ситуации, когда предельно понятно что делать: стариков, детей, женщин в спасательные шлюпки первыми; сам погибай, а товарища выручай; раненых выноси, убитых хорони; первые ряды не занимай, - они для инвалидов; женщине место уступи - ей рожать; не стучи, на боль не жалуйся, пайкой с воли делись... Ну и прочая и прочая. Здесь как раз всё ясно и чётко, как в инструкции пожарному расчёту... Если ты мужик, то нет проблем... Да? А вот есть такие моменты, когда делаешь так - и хорошо, сделаешь абсолютно противоположное - и тоже хорошо... Или, такие дела, что поступишь подло - и подлецом считают, а поступишь благородно - всё одно подлецом считают. Вот тут и начинаешь лысину-то чесать, от всех сторониться и верить только папиному призраку... Для искусства эти вещи - питательная среда, а для нормальной жизни болото... И чуешь под собой ногами зыбь, а сердцем - Бездну...
      -- Посмотришь, вроде умный, а так - дурак какой-то!... Чего смеёшься?
      -- Всё, завязали. И не злись ты, Белка. Ещё всё будет.
      -- Неужели?
      -- Конечно, тем более что я - всего лишь твоя фантазия.
      -- А я?
      -- А ты - моя фантазия. Правда-правда... Мне не веришь, спроси у Кости Кастета.
      -- Не знаю никакого Кастета.
      -- Я знаю, значит, и ты знаешь. Просто забыла. Вспомни его, и он всё это подтвердит, что я - твоя фантазия, ты - моя, всё - ништяк...
      -- А мы?
      -- Что - мы?
      -- Ну - мы?
      -- Мы в смысле: я плюс ты плюс комплекс наших взаимоотношений?
      -- Мы в смысле - мы.
      -- Мы - плод фантазии кого-то третьего, кто нас придумал и сейчас рассказывает про нас кому-то четвёртому; и пока эта коммуникация осуществляется, мы существуем...
      -- Господи, что ты Зотов за человек?
      -- Да обычный человек, как все - недоделанный и не совсем цельный... точнее совсем не цельный, разваливающийся на свои чувства и эмоции, которые живут и проживают во мне свои странные и неуклюжие жизни... и я их проживаю вместе с ними... и вынужден... вынужден актёрствовать, лицедействовать как все... мы. Меняя маски...
      -- Но это же всё - чушь экзистенциальная!
      -- Ты о чём?
      -- О чём? Да я же уже слышу это жу-жу-жу, которое неспроста! О чём?! О вашем мужском сумасшествии, - о вашей бесконечной вере в множественность реальностей! Всё ныряете куда-то, подальше от самих себя, малодушно и бесстрашно одновременно. Зачем? К чему?
      -- А что - реальность одна?
      -- Конечно!
      -- Ты так считаешь?
      -- Вот скажи, если бы всё вокруг нас сегодня неожидано изменилось, и мы очутились внутри какого-нибудь нездешнего, не знаю там, - марсианского, потустороннего, виртуального, чёрт-знает-какого - пейзажа, ты полез бы меня спасать?
      -- Вероятней всего, - да, а какая, собственно, разница?
      -- Вот именно! - во всех ваших, так называемых, реальностях действуют одни и те же нравственные законы. А если мораль везде одинакова, то нет никаких других реальностей, а есть только одна - наша! И, кстати, изменение нравственного знака с плюса на минус лишь подтвердит это правило.
      -- Вот значит ты какая! Бегущая ты моя не по волнам, а по лезвию бритвы Охлакома... Сущности значит, по твоему, нельзя никому множить не то, чтоб без необходимости, а, вообще, - безусловно, нельзя. Да? Ты запрещаешь? Здорово... И как же этот твой вывод об абсолютности нашей реальности называется? Закон Рудевич? Парадокс Рудевич? Казус Рудевич? А? Чувствовал, ох, чувствовал же я, что в запрет и цензуру выльется квинтэссенция этих ваших гендерных заморочек... Предупреждал я тогда, в ту ночь с понедельника на воскресенье, Охлабыстина... Предупреждал, видит Бог!
      -- Смейся-смейся... но это же гораздо мудрее, чем создавать малокровные и малохольные реальности, - как в этом вашем калейдоскопе - по мере появленья зуда.
      -- Ого! Да ты девочка-то непростая. И про наш волшебный калейдоскоп знаешь... Может ты ещё и про наше магическое заклинание "мне без подливки" знаешь?
      -- Ещё бы!
      -- И много вас таких, умных, тёток в этом городе?
      -- Мало. Я, да Ленка Поддубная.
      -- То же жмур на лист?
      -- Теле.
      -- В теле?
      -- Тележурналист. Да только она в Австралию уехала. На пээмжэ.
      -- Ясно...
      -- Что тебе ясно?
      -- Всё.
      -- А то тебе ясно, что не хочу я быть твоей фантазией?
      -- А кем ты хочешь, Белка, быть?
      -- Твоей добычей.
      Резко сказала так, и ушла в ванную, сославшись на некие обстоятельства.
      А Зотов подошёл к окну.
      За окном шёл снег...
      Конечно, шёл когда-то в январе. А нынче месяц май стоял. Уж на дворе... Заметно набухли липким запахом горькие почки замурованных в асфальт тополей-инвалидов, которые рядились по обеим сторонам этой центральной улицы куда-то дальше и дальше - туда - через обязательный Сенной Базар или Крытый Рынок, вдоль тревожного Сивцева Вражка или Лысого Холма, и там уже - до неизбежной Плишкиной Слободы или Синюшинной Околицы.
      И мутнело за окном под одноглазым небом подлое время воров; злился на самого себя пограничный час надменного вермахта, - что ж, самое время порыбачить...
      И луна - челнок...
      Не отходя от окна, Зотов сообщил душевно и подробно вернувшейся в комнату Белле об увиденном и ожидаемом.
      О том, что луна - утлая плоскодонка - вдруг неожиданно качнулась, накренилась и зачерпнула своими низкими бортами набежавшую волну обнаглевших облаков, а уж зачерпнув их влажную тяжесть, совсем растерялась и опрокинулась, пе-ре-вер-ну-лась и ткнулась своими острыми рогами в пухлые мятые бока заспанного утра... и о том, что, в результате этого происшествия, до лучей теперь будет качаться-раскачиваться худой каркас неясных сфер, взбивая шаткое начало чего-то совсем непонятного, но такого для нас важного... и о том, что, когда всё это, наконец, угомониться, то, наверняка, почудоюдиться, что вот-вот в это едва наметившееся затишье снизойдёт на нас беспутных и непутёвых чья-то милость... и о том, что так уже было не раз... но всегда мимо...
      И всё это, господа, знаете ли, всё больше стихами, стихами...
      -- Белка, давай порыбачим.
      -- С ума съехал? Который час, знаешь...
      -- Самое оно, Белка. Будем рыбачить и кофе пить по-морскому, чтобы не уснуть.
      -- Это как же?
      -- Это просто: глоток тройного кофе, глоток солёной воды, глоток крепкого кофе, глоток ядрёной воды. Помнишь, как у старика Хэма, в его "Совсем старик и море бед"... А может - не там. А может - не у Хэма... Может у Маркеса, который полковника пишет... и петуха.... Короче, давай, - давай неси. Живенько! А я пока удочку смастырю. И... да! - ещё бутылку принеси - наживкой будет.
      Зотов сходил в ванную и стянул там бельевую верёвку. Ничего не понимающая в этих чокнутых играх Белла, воля которой была подавлена его яростным напором, принесла початую бутылку рома, но Зотов сказал, что это на наживку не пойдет, и послал за другой. Но ром оставил.
      В итоге незамысловатая снасть состояла всего-то - из бутылки пива, привязанной к верёвке.
      Зотов перекинул всё это бредовое дело в приоткрытую форточку и затаился. Белла принесла кофе, воду, соль и присела рядом.
      -- Зотов, а как звали ту... женщину? - вдруг неожиданно спросила Белла.
      -- Какую? - искренне не понял Зотов.
      -- Ту, которая ... до меня... была...
      -- А! Это тебе зачем? Ну... Её звали... звали её - Я Сегодня Не Могу, вот как её звали. Она была женой начальника клуба. И она играла на аккордеоне. Не-че-ло-веческую музыку...
      -- Ты любил её?
      -- Я её слушал...
      -- Холодно, - поёжилась девушка, на которой только и было, что накинутая на обнажённое тело - огромная для неё - чёрная футболка Зотова.
      -- Укутайся в одеяло, - посоветовал шёпотом новоявленный рыбак и начал готовить два суровых коктейля, - в свой стакан ещё и рома накапал.
      -- Дурацкое это занятие - рыбалка, - заявила Белла, не вняв его совету.
      -- Не скажи, рыбаки - они из первозванных... Твой Элиот называл Христа королём рыбаков. И вообще, так вот плохо говорить будешь , - никогда замуж не выйдешь, дура.
      -- Сам дурак.
      -- Что, - дурость уже передаётся половым путём? Нет, Зотов - не дурак, Зотов - умный. Спроси, хотя бы, у Кастета...
      -- Да кто это такой - Кастет, в самом деле? Что за упырь такой?
      -- Он - мой сенсей... а я - его. Чего-то поклёвки нет не фига... перезакинуть что ли...
      -- И чему он тебя учит?
      -- Не ори - рыбу распугаешь... ну, например, он научил меня перемещаться со сверхсветовой скоростью. Со сверхзвуковой я сам умел... В финчасть....
      -- Да ну!? Вперёд света можешь?
      -- Не веришь? Льюлис отдыхает!
      -- А ну, переместись.
      -- Всё.
      -- Что - всё?
      -- Переместился.
      -- Уже? Ну, ну ... и где ты побывал? Что видел?
      -- До перекрёстка метнулся и назад - там дед-бомж в скверике сирень ломает, прислонив свой велосипед к штакетнику.
      -- Врёшь ты всё.
      -- Я никогда не вру, иногда, правда, немного фантазирую.
      -- Значит переместился?
      -- Да.
      -- Что-то уж больно быстро.
      -- Милая, Большому Взрыву потребовалось всего десять в минус тридцатой степени секунд, что бы создать Вселенную, с границами в десять миллиардов световых лет. А тут, всего лишь, до перекрёстка...
      -- Ну, а ты этого своего Кастета чему научил?
      -- Я - его? Я его научил будущее предсказывать.
      -- Ты умеешь?
      -- Запросто.
      -- А меня научишь?
      -- Нет. Это самое простое отношение с будущим, когда всё знаешь наперёд. Эта та самая простота, которой хуже не бывает. Не рекомендую... Чревато... голодными обмороками. Незачем тебе. Давай я уж как-нибудь сам.
      -- Хорошо... А тогда... вот, скажи, что со мной будет через этак лет пятьдесят?
      -- Не спрашивай пророка, что будет через тысячу лет, но спроси, что будет завтра и проверь.
      -- Завтра что-то будет?
      -- Во-первых, завтра будет... и завтра... ты скажешь: "Как вам не стыдно".
      -- Я так скажу? Ох, я сейчас рассмеюсь! Ей Богу! Знаешь, что сказал по этому поводу упомянутый тобою выше старик Хэм?
      -- И что сказал по этому поводу упомянутый мной выше старик Хэм.
      -- А упомянутый тобой выше старик Хэм по этому поводу сказал, что не следует смешивать подлинный мистицизм с фальшивой таинственностью, за которой, собственно, не кроется никакой тайны и которая есть всего лишь... уловка бесталанного актёра. Вот поэтому, мой дорогой, и смешно мне.
      -- Ну, ну...Смейся, смейся. И пей свой кофе.
      -- Не могу больше - не вкусно и горько.
      Ну, раз горько... Зотов привязал верёвку за ножку стула, приобнял Беллу и нежно поцеловал.
      Ах, как трогательно...
      Верёвка в этот момент дёрнулась, снизу послышалось треньканье велосипедного звонка, которое слилось с трамвайным переливом.
      Зотов быстро-быстро втянул верёвку в комнату - вместо бутылки к ней была привязана вялая, но ещё живая веточка не до конца распустившейся сирени.
      -- За шугу зацепились, - объяснил он, и воткнул сирень в бутылку из под рома, предварительно допив его остаток. - Всё, клёва, похоже, не будет - конец рыбалке.
      -- Какая прелесть! - защебетала Белла.
      -- Ну, да, - согласился Зотов и добавил:
      первый трамвай а
      сборщик бутылок уже
      жатву закончил
      Зотов потянулся, по-собачьи стряхнул с себя невидимую воду и вдруг спросил, выбиваясь из контекста:
      -- Объясни-ка мне девица, что это за наезды такие на Ирину, что это за дела такие пакостные?
      -- Обычные дела...
      -- А можно, - поконкретней?
      -- Смотри, какой конкретный мужчинка... И знать всё хочет...
      -- Хочу всё знать.
      -- А если не скажу?
      -- ...
      -- Да ладно уж... Не дуйся... Слушай, Зотов... только из уважения к твоим сединам... Моя Иринка - владелец, как ты уже конечно понял, банка... небольшого успешного банка, которому благодаря умной кредитной политике, - а Иришка умница, что там и говорить, - удалось устоять после дефолта. А сейчас этот банк, который Ирина с мужем с нуля подняли...
      -- С мужем?
      -- С Лёней, он погиб. В авиакатастрофе. Несколько лет назад рейс на Москву упал под Городом... Никто не выжил...
      -- Да, я слышал...
      -- Ирина с той поры никогда не летает. Всё поездом. У нас тут вообще небо плохо самолёты держит... один за другим... уже два поколения журналистов на освещении авиакатастроф взращено...ну, да ладно. Для Ирины этот банк... для неё ничего кроме этого банка не существует. Понимаешь, для неё банк - это как памятник Лёне... вбила себе в голову... просто одержимая какая-то стала... не знаю...
      -- И что случилось?
      -- Сейчас её банк хочет одна гадина к рукам прибрать.
      -- Кто?
      -- Подружка нашего выдающегося губернатора, Людмила Пайкина. Но это формально, конечно. За ней, реально, кто-то или что-то, наверняка, ещё стоит... И губернатор... А у Ирины на Золотникова, понимаешь, что-то есть. Компр какой-то... где-то его не здесь хранила, берегла на крайний случай. За ним и ездила, чтоб отбиться, и с ним тебя - мур-мур-мур - привезла.
      -- И кто-то её сдал.
      -- Ты думаешь?
      -- Уверен, кто-то свой... и с потрохами. Её уже ждали и встречали...
      -- Вот гады!
      -- Что ещё расскажешь?
      -- Да что я знаю? Ирина со мной не делится, она, как партизан - всё в себе держит.
      -- Ну, ты же журналист...
      -- Я - всего лишь критик, а не репортёр криминальных хроник! Кстати, кстати, кстати... сведу я тебе завтра с одним своим знакомцем, вот он то нам всё и нарисует в лучшем виде... покровы с тайн сорвёт рукой умелой... но это только завтра, только завтра.
      -- Уже сегодня, - заметил Зотов.
      И пошёл в сторону кровати, но вдруг вскрикнул, наступив голой пяткой на что-то острое; наклонился и поднял с ковра заколку для мужского галстука.
      Она была сделана из металла, как пишут в протоколах, жёлтого цвета, и была выполнена в виде изящной миниатюры, которая изображала схватку двух животных: тупорылый лев с короткими крыльями и русалочьим хвостом вцепился намертво в холку заваленной им в противоестественную позу лошади.
      И золото скифов...
      И их же сюжеты...
      -- Я представляю, что ты сейчас подумал, но я не такая, - сразу стала оправдываться Белла.
      -- Знаешь, что я подумал? Я подумал, что производная от вещи бесполезной может быть весьма функциональна. Взять, допустим, галстук - деталь крайне не нужная, то есть даже не нужная абсолютно, а вот заколка для него - уже другое дело, она уже имеет практический смысл: прицепил, и галстук не елозит по салату. Во как! Так, наверное, и моя никому в общем-то не нужная жизнь... вещь в сущности пустая, хотя и пёстрая, но... но вот так вот подумаешь, а что если служит она основанием для производства от неё чего-то пусть маленького, но такого важного для выполнения Божественного Плана... вот... из этого исходя, становится понятным почему не имеем право мы прерывать свою жизнь самостоятельно... под страхом быть закопанным в землю за кладбищенской оградой... и, что еще важней, - под страхом лишиться права на жизнь вечную...
      Он осторожно положил заколку, находка которой привела его к столь спасительным выводам, на стол и с разбега по-молодецки прыгнул на кровать, где, зарывшись в холобайбер, начал, что-то там ещё, правда, бормоча, стремительно засыпать:
      -- Знаю, знаю: я - мужчина... да ложись ты... ложись рядом... тихо, наш мир на волоске... залазь под крыло... но только, пожалуйста, я тебя прошу, не смотри в глаза... там дорога... дорога ... и я - зверь на дороге... и моё дыхание - это дыхание зверя... и это - ярость... это - гон и запах... это - жажда обладать...и это, действительно, - страсть..
      -- Любовь? - прошептала женщина.
      -- Нет, нет - страсть... страсть - это когда не до гигиены... любовь - другое ... люболь... дорога... и устал... устал бежать... спать хочу... хочу... спать...
      И Зотов как-то удивительно быстро уснул.
      Так засыпают люди, которые устали смертельно и совесть которых, к тому же, чиста.
      Белла прилегла рядом и долго рассматривала его лицо. Неподвижно и почти не дыша, только один раз, когда Зотов во сне застонал, она побаюкала его - чи-чи-чи - за плечо. А потом... а потом и сама уснула.
      И снилось ей, как всегда, что она никакая ни Белла, а спящая бабочка. Бабочка, которой снится, что не бабочка она, а Белла, - та самая Белла, что видит себя во сне спящей бабочкой... И было не ясно: Белла она или бабочка...
      Но обе они спали...
      33.
      Бар Дома Журналиста, в общем-то, ничем таким не отличался от бара любого другого заведения - какого-нибудь Дома Не Журналиста или, скажем, Не Дома Журналиста. Ничего специфического.
      В полумраке зала было не людно и хорошо пахло кабуллетскими кофейнями.
      Белла махнула кому-то рукой и уверено потянула Зотова к одному из столиков, за которым располагался в глубоком одиночестве, а точнее сказать, в уединении, кучерявый брюнет лет тридцати восьми - сорока. Его кудри уже были тронуты сединой, а по смуглому бородатому лицу, в рамке ласкового ленинского прищура, блуждала добрая, но лукавая усмешка, которой голливудские режиссёры любят наделять латентных маньяков.
      Товарищ журналист тянул с утра тёплое шампанское.
      "Шипение шампанского - шёпоты шаманские", - тут же сложилось в голове у Зотова и отлегло в запасники.
      -- Что, Гриша, празднуем? - спросила Белла у сидящего.
      -- Материал сдал, - пояснил бородач, жестом приглашая присаживаться .
      -- Тогда всё понятно. Познакомься, Дима, - это Гриша Тронов. Гроза мафии и лакировщик действительности.
      -- Гроза мафии - это понятно, а почему - лакировщик действительности? Что пишет лапидарно, подобострастно и верноподданнически? - спросил Зотов.
      -- Да нет, это не профессиональное. Просто водку обычно пивом лакирует, объяснила Белла.
      -- Водку с пивом - это же не молочное с мясным... Правильно? А потом, - кто здесь не пьёт? Скажите, кто не пьёт? - встрепенулся бойцовским петухом и забренчал шпорами Гриша. - Да и как тут, господа, не пить? А? Если не пить, то можно с ума сойти! Кипит мой возмущённый идиш копф ...
      -- Подожди, Гриша, познакомься - Дмитрий Зотов. Поэт и Буратино. Прошу, если уж и не любить, то, хотя бы, жаловать.
      -- Буратино? Буратино - это здорово... Буратино, насколько я помню, правильный человечек, следует своему Дао и не жужжит. От того-то и трудно его огорчить, потому, как он понимает, что всё изменяется и всё - неизменно... Он-то, Буратино, это прекрасно понимает, не то, что некоторые... всякие...
      -- Ты, Гриша, нынче многословен, а это значит, что чем ты, Гриша, здорово взбудоражен? - поставила диагноз Белла. - Где поцарапался?
      -- Я не взбудоражен, я, Белла, поражён... Поражён тем обстоятельством, - что легко способен человек своей неадекватностью аккуратненько пробурить невообразимую бездну для собственного падения.
      -- Это ты о своей новой статье? - догадалась Белла.
      -- Ну да! Очерк... Читала?
      -- Нет. В застенках была... ладно, это я потом как-нибудь расскажу... И что там у тебя?
      -- Поведать?
      -- Валяй, - с тайным умыслом согласилась Белла.
      -- О, ну это... - Гриша отхлебнул шампанское прямо из бутылки. - Представьте, господа, некоторое научно-исследовательское учреждение ГорДор - чего-то-там Проект, а в учреждении этом - проектное бюро, в котором начальником служит некто, допустим, Добчин. И в этой же конторе, под его началом, служит ведущим конструктором некто, допустим, Бобчин - его институтский закадычный кореш. Знают они друг друга тридцать лет и три года - вместе водовку кушали, одних и тех же тёток пользовали, одним и тем же там и самиздатом глаза себе портили... Так вот... Контора их в последние годы, в период пореформенного перфоменса, само собой, была в полнейшем загибе. Но вот года два тому назад что-то зашевелилось, заказы пошли. А заказ - это, господа, деньги. А где, господа, деньги, там, сами понимаете... На верху сразу зашевелились - выделили их контору в отдельное структурное подразделение, а потом и акционировали. Сразу же появились мальчики в галстучках. Как они себя скромно называют - топменеджеры! Красиво - да? Утопменеджеры! В общем, добровольные контроллёры финансовых потоков с не завуалированным меркантильным интересом в сытых глазах... И понеслось! Они же не просто приходят, они ещё с собой приносят всякие умные схемы повышения эффективности труда и увеличения прибыльности, в основном, правда, путём минимизации штатов. Короче, предлагают Добчину сократить Бобчина - сократить к такой-то матери, причём, в недельный срок. Рассчитать кореша! Попереть без выходного пособия! Вы можете себе это представить? Вы - можете. Рынок, господа! Что поделать - рынок! В том числе и рынок рабочей силы... Вам-то понятно капитализм скалиться и щерится... А вот Добчин никак не мог понять, чего от него хотят, а когда понял - ужаснулся. Как это он кореша своего пригласит к себе в кабинет и под зад его коленом? - ему от одной только этой мысли дурно становилось. Как это он ему в глаза глядеть-то будет?... и как вообще язык-то повернётся... ну, в общем... Короче, - заказал Добчин Бобчина.
      -- Как это - заказал? - не поняла Белла.
      -- Как! Как! Как обычно - киллеру. Заказал, понимаешь, улучив моментик, когда Бог покурить вышел. Заказал, дабы, понимашь, не испытывать душевного дискомфорта при увольнении корешка. Предпочёл испытать скорбь и печаль на его похоронах.
      -- И что? Убили? - пытала Гришу Белла.
      -- Да не совсем. Сделал заказ человеку, который не совсем в специализации. Вася Гвоздь хотя и рецидивист, но...
      -- Вася Гвоздь? - поймался на знакомое имя Зотов.
      -- Что - слышали? - повернулся к нему Тронов.
      -- С братом его встречался. Вчера.
      -- Вчера? - удивился Гриша. - Так, так, так... Ох, чувствую, что это ваше жу-жу-жу, как часто заявляет Белла, не спроста. Что-то знаешь про вчерашнее? Расскажешь?
      -- Сначала ты, - потребовала Белла.
      -- Про Васю?
      -- И про Васю, и про кое-что ещё, - утвердила Белла.
      -- Хорошо... Про Васю, так про Васю... Ну, есть такой деловой. Он при Советах по сберкассам специализировался. Брал без шума и пыли, и, заметьте, ни одного при этом убийства. Когда последний раз откинулся - отпустили его по амнистии помирать от туберкулёза на волю - страна уже другая. Даже сберкасс нет. А в банках, сами знаете, такие службы безопасности, что любого, кто косо в камеру слежения посмотрит, в асфальт закатают. Гвоздю податься некуда - брата он сторонился, а у блатных тоже великий передел произошёл - молодняк старых воров извёл почти всех. Плевать они хотели на кого-то Гвоздя, - чтоб там подогреть его, как раньше-то принято было. Ну, вот Вася и взялся Бобчина уделать за три штуки вечно зелёных. До мокрухи Вася опустился с голодухи. Пошёл резать, да не выдержал - человека убить, как известно, не всякому по силам. Дрогнула рука в последний миг. Остался Бобчин жив. Гвоздя взяли. А там и на Добчина вышли.
      -- А брата его вчера убили, - сказал Зотов.
      -- Слышал, видел - бред какой-то. Расскажешь? Нюхом чую, - что-то знаешь
      -- Расскажет, только и ты ему кое-что ещё разъяснишь, - тормознула его Белла. - Поможешь?
      -- А что ещё вам нужно-то?
      -- Что за еврейская манера - вопросом на вопрос!
      -- Таки скажите мне, мадам, а какие ещё манеры могут быть, я вас умоляю, у старого еврея, помимо еврейских? Обрадуйте, мадам, - устройте мне гешефт!
      -- Гриша, мне нужно немного информации о проблемах Ирины Томиловой. Знаешь такую? Вижу, - знаешь. Любопытствую, в связи с чрезвычайными обстоятельствами. Конечно, в части касающейся, - быстро пояснил Грише Зотов.
      -- Не вопрос, - согласился Гриша, - есть такая тема.
      -- Мальчики, я вас тогда оставлю ненадолго. Мне в редакцию нужно смотаться,стала отпрашиваться Белла. - Хорошо?
      -- Нет! А если снова тебя выкрадут, - что тогда? - воспротивился было Зотов.
      -- Уже не украдут, смысла нет - Ирина отдала документы в работу Германну, чтобы он через свои структуры ход им дал, - объявила Белла, с утра уже видимо переговорившая с Томиловой.
      -- Это плохо, - покачал недовольно головой Зотов.
      -- Почему? - удивилась Белла.
      -- Потому что реализованная угроза - уже не угроза, - объяснил Зотов. Хорошо - езжай, только первое такси пропусти.
      -- Ты что забыл - я же на своей машине.
      -- Да, помню я, помню. Просто будь осторожней.
      -- У-у-у, ребята, не знаю о чём вы, но чувствую, как у вас всё запущено, встрял в разговор с репликой Гриша.
      -- Ну, всё - целую, через час буду, - Белла сорвалась на выход.
      Оставшиеся без присмотра мужики посмотрели друг другу в глаза - и всё друг про друга поняли. Гриша нырнул под стол к своей сумке и вытащил оттуда кандидатский минимум и два пластиковых стакана. Разлил по первой.
      -- Первый тост за тобой - ты гость, Дима, - поторопил Зотова Гриша.
      -- Запросто, - согласился Зотов, приподнял стаканчик, нюхнул - чё там? - и произнёс:
      русская водка
      вновь потеряно утро
      что б хайку сложить
      -- Мудрёно, но согласен, - одобрил Гриша.
      Быстро чокнувшись, выпили. Зотов, помня про своё недавнее обещание - отныне закусывать, вытянул из пакетика три фисташки. Один орешек оказался не расщеплённым. Это было принято им за добрый знак.
      Гриша тут же разлил по второй и дал отмашку
      -- Давай, знаешь, за что, - Гриша поднял стаканчик, задумался на долю секунды и вдруг произнёс, подрожая голосу Левитана:
      Внимание! Внимание!
      Говорит Германия!
      Сегодня под мостом
      Поймали Гитлера с хвостом!
      Зотов одобрительным чоком, принял эту человеколюбивую новость и... выпил залпом. После чего, взяв разгон, рассказал Грише о том, что же на самом-то деле произошло той незабвенной ночью в приснопамятном отделении милиции. И, кстати, назвал номер телефона, который хорошо запомнил, благодаря несчастным монахам, получившим, по его милости, в тридцать седьмом году по тридцать четыре года.
      -- Вот это номер! - ахнул Гриша.
      -- Что, - номерок знакомый? - спросил Зотов.
      -- Ещё бы! Это номер пресс-службы губернатора, - пояснил Гриша и разлил остаток. - Давай, - за победу.
      -- За нашу победу, - согласился Зотов.
      И только успели выпить, как к их столику подошёл лысый гражданин в голубых пролетарских джинсах и в демократичном светлом свитере.
      -- Добрый день, господа, - обратился лысый к присутствующим.
      И голос его оказался лысым. И Зотов узнал этот лысый голос. И лысый понял, что Зотов узнал. И Зотов понял, что лысый понял. И ничего - мир не перевернулся.
      -- А! Ваше пиарство! - дурашливо поприветствовал Зотов лысого. - Дима, знакомься - Павел Леонидович Карбасов, вождь местных политтехнологов. А это, Паша, Дима - просто хороший человек
      -- Очень приятно, - кивнул Карбасов Зотову, тут же сунув ему свою визитку, которую, словно фокусник, - что твой Гудини! - поймал в воздухе. А затем, присев, спросил у Тронова:
      -- Гриша, ты сделал то, о чём договаривались?
      -- Нет, - отрицательно мотнул бородой Гриша.
      -- Почему? Ты же обещал!
      -- А я передумал.
      -- Ну, знаешь...
      -- Да всё я, Паша, знаю, но только... мараться не хочу. Даже за большие ваши бабки.
      -- Ты, посмотри, какая цаца! Можно подумать, что все мы не из одной конюшни!
      -- А что - из одной? Хрен тебе, - из одной! - начал заводиться уже охмелевший Гриша. - Мы, журналисты, конечно, те ещё свиньи... и слив через нас идёт, и заказные статьи, и... властям, бывает, задницу мы лижем, и... да, что там говорить, - всякое бывает! Да, только, нам и стыдно за это бывает, - пусть иногда, пусть не всем... Мы, журналюги, понимаешь, хотя бы хоть в каких-то нравственных координатах елозим, - в тех, где по вертикали - Добро и Зло, а по горизонтали - Ложь и Правда. Мы хотя и гадим, но всё же с оглядкой на этот крест. А вы... вы выше всего этого. Вы выше всех законов божьих! Вы сами стали как боги. Тьфу, на вас!
      -- Гриша, ты пьян, - будто прозрел Глебкин и начал вставать. - В таком тоне я разговаривать не намерен. Разрешите откланяться, господа.
      Чего, собственно, хотел? Не понять, да только встал и спешно, спешно ретировался из зала.
      -- Пиарщики, как дети, - убьют и не заметят! - продолжал кричать ему в след не на шутку разошедшийся Гриша, чёрная борода которого раскрылась, словно боевой самурайский веер. - Есть ли пиар на Марсе? А? Почём опиум для электората?! Пиар во время чумы - Волтосаров пиар!
      Зотов с интересом и хладнокровием стороннего наблюдателя оценил всю эту эмоциональную сцену.
      Когда Карбасов окончательно удалился из зала, он прочитал на визитке, под логотипом, в виде изогнувшейся в букву-цифру О змеи:
      ФОНД
      АФФЕКТИВНОГО К.
      Карбасов Павел Леонидович
      Президент
      Дальше шли обычные реквизиты; а вот на обороте Зотов обнаружил надпись, сделанную от руки:
      ХУДМУЗЕЙ 16.00
      "Интересно, что значит это аффективное "ка"? И всем ли посторонним можно туда "вэ"?" - подумал Зотов.
      Ка... консультирования? коммуникирования? кризисного управления? констатирования? культивирования? комментирования? крышивания? кока-колы охлаждения? ко... Правильно, - коровы!
      - Нет, ты видишь, - президент! Ого-го-го! - никак не мог успокоиться Гриша. А представляешь, с чего начинал?
      Зотов не представлял.
      -- Когда в стране всё это бедуинство разрешили, - принялся стучать хмырёнку на хмыря Тронов, - начал Паша журнал издавать... как же его там? Чёрт.. А! "Дискурс в контексте".
      -- Не самое плохое название, - согласился Зотов.
      -- Ещё бы! Очень популярный журнал был среди чиновников.
      -- Читали?
      -- Писали! Очень хорошие были у него гонорары, просто сказочные были гонорары!
      -- За счёт тиража?
      -- За счёт миража! Ага, шутишь?... Слушай, вот если надо, допустим, тебе лицензию на что-то получить, или ссуду выхлопотать, или тендер выиграть, ты с конвертиком к заведующему тем или этим дельцем чиновнику идёшь. Так? Так. И столоначальник вопрос твой, в силу своих полномочий и в соответствии с твоей суммой, решает. Так? Везде так. Да только не у нас. У нас, - прямо с порога своего кабинета чиновник тебя с твоим конвертом в редакцию журнала "Дискурс в контексте" направлял, где ты этими деньгами оплачивал исследование, статью или, просто, рекламное место. И на этом месте в очередном номере появлялась умная статейка за фамилией означенного чиновника, которую на самом деле написал лет пять-десять тому назад какой-нибудь Салли Дибб или Генри Чармэссон. Но, гонорар в кассе журнала получали, естественно, не они, а наш родной чиновник из нашего родного депортамента.
      -- А зачем всё так сложно, - не до конца понял Зотов.
      -- А ты попробуй в этой схеме кого-нибудь на взятке взять! Идеальная схема взятка превращается в законный гонорар! И ты свой вопросик хозяйственный разрешаешь безболезненно, и слуга народа получает мзду без всякого страха.
      -- А что Карбасову в этой схеме перепадало?
      -- Как что? Ну ты даёшь! Десять процентов он свои с каждой суммы имел, плюс связи, связи, связи... А в последние годы он вот на выборах подвизается, - всех подряд консультирует, без всякого разбора. И выходит у него это, надо признать, неплохо...Слухи ходят, что он, чуть ли, не с Кремлём напрямую работает... Но, я думаю, что враньё всё это - он же сам про себя эти слухи и распускает... Это они умеют...
      -- А чего ты с ним не поделил?
      -- Да есть тут у нас с ним одна не закрытая темка... Обещал я ему кое-что, но только голос мне недавно был, что дьявол, для грязной работы вызванный, никуда потом не уходит, а остаётся с нами... И так мне что-то боязно стало... А Паша... Да, Бог с ним! Давай лучше по пивасику! А?
      -- Тебе возьму, но сам не буду - у меня тут ещё, по всему, мероприятие намечается, так что я - пас, - обозначил свою позицию Зотов, а Паша пожал плечами - мол, как хочешь.
      Зотов заказал две бутылочки местного сорта "Барон Юнгерн" и, когда кельнер выполнил заказ, напомнил Грише об обещании рассказать про незадачи Томиловой. Он торопил Гришу, боясь последствий понижения градуса. Но Гриша начал из далёка:
      -- Вот скажи, Дима, что делать, если мужчина любит женщину, которую, как это не прискорбно, любит и его закадычный друг? А?
      -- По Маркесу или по Борхесу?
      -- А всё равно!
      -- Со скалы её, наверное, сбросить, чтоб не мельтешила мультяшка.
      -- Суровое решение, но верное... Да только тут закавыка, - это смотря какая баба... Вот есть здесь у нас известный предприниматель и меценат, а точнее, бандитствующий авторитет, по кличке Мякиш, и любит он до потери памяти некую даму - Людмилу Васильевну Пайкину. И есть, опять же, у Мякиша друг детства, по совместительству - губернатор нашей области Федя Золотников, который от этой самой Люды тоже без ума. Имеем мы, значит, в наличии такой вот любовно-экономико-политический, с позволения сказать, треугольник... И, думается, в нём, в треугольнике этом, каждый из мужиков себя считает вершиной, да только не ошибусь, если сделаю предположение, что на самом деле, ими обоими и Мякишем, и Золотниковым - эта самая Люда рулит...
      -- Что ж, истории известны такие случаи... Лиля Брик, например, замечательно с двумя - Осей и Вовой - хороводила. Ничего, - справлялась. Правда, один потом не выдержал.
      -- Что ж, история - дама без комплексов... и ей всё равно. А нам? Когда усилиями наших двух молочных братьев, с использованием криминального и административного ресурса, на базе этого танго втроём стала выстраиваться промышленно-финансовая группа, многие на этой территории любви застонали и кровью умылись...
      -- Что, - хорошо попёрли?
      -- Как на дрожжах! Немного энергетики, немного металлургии, немного леса, немного того, немного сего... Выстроили. А во главе всего этого победоносного шествия Люда Пайкина - председатель совета директоров. И вот сейчас они созрели, наконец, до того, что нужен им для обслуживания внутренних операций свой банк, ну, чтобы информация лишняя не уходила и, вообще, удобно это во всех отношениях... Но... С нуля сейчас банк создавать - дело хлопотное. Вот и попала под этот каток Томилова. Решили они её банк на себя переоформить. Сначала хотели по-хорошему, но Томилова рогами упёрлась - ни в какую! Тогда пошли проверки на неё волнами - и налоговая, и КРУ, и казначейство, и управление ЦБ - ну, всякие её проверки организовали с их подачи; даже и по мелочам - ментов вон засылали проверить: надлежащим ли образом служба безопасности банка оружие хранит. Да только, знаешь, как-то отбивалась она до сих пор, и даже огрызаться стала... По моим источникам, есть у неё компроматик на Золотникова. Он, понимаешь, когда впервые избирался, счёт кандидата открыл в банке Томиловой, и, видать, финансирование его предвыборной кампании не очень чисто шло, - уж то, что был перебор средств, ограниченных законом, - это точно. Наверняка, и ещё что-то противозаконное было... Конечно, компроматик не ахти какой, но с учётом, что может он всплыть в момент предвыборной кампании... Знаешь, начнёт кто-нибудь копаться в том, - а кто его в прошлый раз финансировал и что за это потом получил? А чистыми ли были те денежки? А уплачены ли с них налоги? А не в коробке ли из под ксерокса их из конторы выносили? Сейчас дай только зацепиться... Тем более, что Москва как-то вяло к этим нашим выборам пока относится, - не понятно кого поддержит. Вот наша гоп-компания и боится лишнего шороха... У них же все планы под эти выборы рассчитаны, - хотят они за четыре последующих года закрепить и развить свой невероятный успех... Новый-то губенартор...губенатор...тьфу, чёрт... губер-натор сможет назад всё отыграть. И наверняка отыграет! У нас же частная собственность пока только на приватизации власти держится...
      -- Хотелось бы фамилии, явки, пароли узнать, - промямлил Зотов, но потом ещё раз взглянул на визитку Карбасова и решил по-другому, - хотя... уже, кажется, и не надо... А потом этакая что-то гнусность у меня, Гриша, на душе от твоих рассказов... Противно это всё звучит... как глагольные рифмы...
      -- А потому что - правда... А правда никогда не стремиться себя покрасивей поцинировать... позицировать...
      -- Позиционировать...
      -- Вот, - точно!
      -- Да ты, Гриша, уже того... кондишен
      -- Ого, да вы братцы уже тёпленькие, - подтвердила диагноз вернувшиеся Белла, которая, из-за своего отсутствия, не смогла удержать товарищей от недостойного поступка. - Как вам не стыдно!
      -- Белла, всё под контролем, - успокоил её Зотов.
      -- Он тебе хоть чем-то помог? - спросила, присаживаясь, Белла.
      -- Да, конечно... Всё, как я себе и представлял, - подтвердил Зотов, - Ирина в пылу романтической отваги ринулась в последнюю венту карбонариев.
      -- У, Григорий, - креста на тебе нету! - опять взъелась Белла на Тронова.
      -- Таки какие, Белла, могут быть кресты после обрезания? - засмеялся Гриша, и его борода вновь растопырилась как веер, на этот раз - в виде дамского театрального. - Будто ты не знаешь.
      -- Это ты о чём? - возмутилась Белла.
      -- Я - об исполнении процедур, связанных с принадлежностью к церкви предков, - пояснил Тронов, - а ты - о чём подумала?
      -- И я о том же, - выкрутилась Белла, - Зотов, а на тебе крест есть?
      -- Нет, будто ты не знаешь, - ответил ей Зотов.
      -- Это ты о чём? - вновь возмутилась Белла.
      -- О том, что я придерживаюсь натурфилософских взглядов, и не вступал покуда в лоно ни одной из церквей, - пояснил Зотов. - Что там у тебя-то в редакции получилось?
      -- Редактор парит, не хочет материал о моих злоключениях в номер ставить, вернее хочет, но боится... звонит куда-то... согласовать пытается... противно смотреть... ничего святого... будто Бог, в которого ты не веришь, нас покинул... - огорчённо произнесла Белла и пошла к стойке заказать кофе.
      -- А ты что, Дима, и впрямь неверующий? - вдруг встрепенулся поникший было Гриша, и пододвинул к себе пепельницу.
      -- Вопрос не очень корректный, да ещё под кабацкий трёп, - ответил с полупьяной задумчивостью Зотов, - но отвечу.... Верить-то, конечно, я верю, потому что никуда от этого не деться - физиология... Но я верю в Бога, который синоним Природы... синоним Первоначала Всего... а вот, что касается веры в вашего живого Бога... отношусь к этому с пониманием и уважением, только, знаешь... ваш Бог - это же такая кантовская тонкая игра, где, если ты принял правила этой игры, то тогда Бог есть, существует... А если не принимаешь этих правил, то для тебя Бога нет, и ты лишь с доброй иронией или скрытой завистью наблюдаешь со стороны на блаженную радость добровольно вовлечённых в эту игру...
      -- Ты, значит, пока не принял этих правил, - догадался Тронов.
      -- Не всё сразу... Не сразу... ведь верить в существование Бога, ещё не значит верить в то, что Бог существует, - верно? - отозвался Зотов. - Я же, Гриша, офицер... Хоть уже и запаса... И я же, Гриша, наверное коммунистом воспитывался... Как ты думаешь... Я же не могу так сразу... как эти, бывшие секретари обкомов - вчера воинствующий атеист, а сегодня концепция сменилась, и - бац! - уже в церкви впереди всех остальных прихожан стою с толстой свечкой в руках и крестами себя осеняю... я так не могу... мне-то кому врать?... себе?... зачем?
      -- Это точно, - понял его Тронов, и спросил у подошедшей подруги: - Белла, а ты Нику Конова помнишь?
      -- Который в столицу умотал, в "Угольке" обозревателем трудиться?
      -- Уже оттрудился... он, Белла, крышей подвинулся, как будто в Том Месте останавливался, - сообщил Гриша. - И что характерно, - на религиозной почве тронулся...
      -- Да ты что! - удивилась Белла. - Он же таким непробиваемым всегда был.
      -- Был, был... и шалуном был, и шалопаем, и провокатором, - согласился Тронов, и попытался закурить, нервно чиркая зажигалкой. - Да только случилось, что написал он статью, которая что-то в его жизни надорвала... и надо же было ему... надо же было ему эту скользкую тему-то взять... Поднял он, понимаешь ли, вновь этот вопрос... что моральные нормы человеческого общежития должны, мол, встраиваться в механизм прогресса, должны постоянно подвергаться ревизии, подстройке... что здоровый цинизм и прагматизм приносят больше пользы на пути человечества к счастью, чем всё это, как он выразился, религиозное занудство...
      -- Ну, не он первый, не он последний, - прокомментировал Зотов.
      -- Это да... да только он, собака, талантлив чертовски... - продолжил Тронов, так и не сумев прикурить сигарету, - он так пишет здорово, что сам потом верить в это дело начинает... может и в тот раз поверил... поверил в то, что оглядки на заветы Моисеевы, да на тезисы, в Нагорной проповеди изложенные, - не отвечают магистральным интересам развития человечества... Короче, вывод у него там, конечно, ницшеанский вышел: нездорово это, мол, что Бог есть, потому что, ведь, если Бог есть, то ничего же нельзя... а как же тогда всё это?... Как человечка-то, к примеру, клонировать, если Бог есть? И тому подобное... Понимаете, о чем это я?... Вернее, он, - Ника...
      -- О невозможности разрешить противоречия между множеством моральных кодексов и уникальностью Нравственного Абсолюта, - объяснил, пьяно чеканя каждое слово, Зотов.
      -- Да... Вот... А тут ещё... Мало того, что он это дело опубликовал в "Угольке", так он ещё и в передаче у Белобоковой, - в её ток-шоу "Глаз народа" на эту тему в дискуссии поучаствовал...
      -- И что с того? - спросила Белла.
      -- Да может и ничего, - ответил Гриша, - но только... когда он на машине из "Останкино" возвращался, слетел с дороги и - в столб бетонный. Да так, что двигатель его "Опеля" в салоне оказался... Сидит он зажатый и перебитый, кровью истекает, выбраться сам не может, а мимо машины потоком - и никому дела нет... никому никакого нет дела ... Но тут, правда, красные "Феррари" притормозили, а там - сама госпожа Белобокова. Окошко опустила, на Нику глядит, из машины не выходя... До-о-о-лго так глядела на то, как он мучается, и вроде слышал Ника, как она сказала ему: "Неужели, Ника, ты и впрямь считаешь, что в обстоятельствах нашей жизни нельзя найти оснований, чтобы считать себя обязанным делать добро? А? Неужели это так? Ох, и не прост ты, Ника, - как Пруст". А потом рассмеялась вышедшему каламбуру - и по газам! А мимо по-прежнему машины потоком - и никому дела нет... нет никому никакого дела... Но тут, правда, чёрный "Чероки" притормозил, а в нём - попик, который в телепередаче Нике оппонировал. Сидит довольный, краснощекий, сытый, с девками непотребными в придачу. Видать, успел куда-то заехать, - игорный дом или кабак освятить. Поглядел попик на Нику, ухмыляясь, и вроде как сказал ему: "А что, Ника, раб божий, ты и действительно в том убеждён, что не Бог есть мерило Добра и Зла, но волеизъявляющий субъект? А? Действительно так считаешь? Ну, ты, Ника, и даёшь!" И вроде как засмеялся попик, пощипал за ляжки девок, которые ему под рясу лезли, и водиле приказал дальше ехать. А мимо машины потоком - и никому дела нет... нет никому никакого дела ... И всё: подумал Ника - помер уже... да только тут его такая боль пронзила, что очнулся он и заорал: "Неужели и Тебе, Господи, до меня дела нет?!" Сжалился над ним Всевышний, и прислал дорожный патруль со спасателями... и вытащили его... Распилили машину, правда, - и ноги... пришлось ему... того... отпилить... Да... Вот так вот наш Ника стал верующим... Но головой тронулся, - стал на своей инвалидной коляске по всяким госучреждениям ездить со своим диким предложением... ещё и письмами стал заваливать их канцелярии. А предложение его такое: всякому-каждому младенцу при рождении, прямо в роддоме, ампулу под мышку вшивать с ядом, реагирующим на неверие. Чтоб, как только перестаёт человек в Бога верить, тут ему и смерть, - таким образом, на земле останутся, по мнению Ники, только одни верующие. И настанет Рай земной...
      -- Как она сказала? Ну и крут же ты, как Воннегут? - спросила Белла.
      -- Нет, она сказала: "Не прост, как Пруст".
      -- Врёшь ты всё, Тронов, - заявила Белла.
      -- Чтоб мне никогда в "Идиш цайтунг" не трудиться! Чтоб Ларри Кинг забрал подтяжки, которые мне на Рождество подарил! - божился Тронов. - Почему, мать, не веришь? Чудо свершилось и человек преодолел кризис веры... У всех бывает... Правда, у всех по разному. И со мной недавно было... Ей Богу! Сидели мы как-то в субботу с Петькой Гольдфарбом, - ну, выпивали, гонорар его за приключения оранжевого шишка пропивали... Торопливо пропивали, надо сказать, не без этого... И разговор ближе к ночи у нас постепенно съехал, как водится, с "ты меня уважаешь" до "а кто тебя вообще уважает"... И тут Петька достаёт спичечный коробок, старый такой, с этикеточкой, знаете, - пожарник в каске и лозунг "Берегите столбы линий электропередач от возгораний!" А внизу разные маленькие буковки, и среди прочего напечатано: П.О. Гольдфарб. Пётр Осипович Гольдфарб, то есть. В общем, сразил меня Петька тогда. Ага... А на утру я прикуриваю спичкой из этого коробка. Смотрю, а там... Где петькино фамилиё было, написано ПО Гомельдрев. Производственное объединение... Гомельская древисина. Я даже опохмеляться не стал, - так поражён был! Ну, разве не чудо это?
      -- Пить меньше надо, - заземлила чудо Белла, взглянув на часы.
      -- Да ладно ты, мать... Ты же помнишь... - начал о чём-то Тронов.
      -- Только не надо сейчас нам рассказывать ту кровавую историю про мальчика, который случайно удалил папку с именем "Бог-файл", - сразу осадила его Белла.
      -- Ну, он не совсем удалил, - напомнил ей Тронов, - он её в корзину отправил...
      -- Вот, вот... Не надо... Сто раз уже слышали... - упрямилась Белла.
      -- Ладно, не буду... А скажи мне, мать, который час? - решил сориентироваться Гриша.
      -- Два сорок, - ответила Белла и заторопилась. - Мне бы ещё в редакцию... Тебя, Гриша, домой завести?
      -- Какой - домой! Я тоже в редакцию - габототь, габотать, и ещё газ габотать, - с неожиданной бодростью сказал Гриша, и указал ленинским жестом на выход.
      -- Дима, а ты куда?- вопросительно заглянула Зотову в глаза Белла. - Может быть, тут меня подождёшь?
      -- Да нет, я лучше по городу поброжу, - одному по чужому городу хорошо бродится, - не посвятил её в свои планы Зотов.
      -- Ладно. Только, когда нагуляешься, прозвони мне на сотовый.
      Они, что характерно - расплатившись (правда не политкорректно - Гриша за всех), вышли на улицу. Белла направилась к машине, а Тронов задержался.
      Пожал протянутую на прощанье Зотовым руку, и выговорил:
      -- Есть предложения - дружить отныне ретроспективами.
      -- Есть встречное предложение - дружить реминисценциями, - хлопнув Тронова по плечу, изрёк Зотов.
      -- Интересная мысль, - согласился Гриша Тронов и рассмеялся, потом из бесчисленных кармашков своей сумки достал очки с толстенными стёклами, нацепил их на свой знатный семитский нос и, наконец-то, увидел Зотова.
      34.
      Собственно, хотелось Зотову не столько прогуляться, сколько где-нибудь присесть, - привести в порядок в режиме нулевого стиля разбегающиеся в разные стороны мысли.
      Совсем невдалеке нашёл он уютный дворик. Обычный тихий городской дворик с обязательной детской площадкой: подкрашенные качели, песочница, длинная лавка под пожилой - цветущей по случаю конца мая - дикой корявой жерделиной.
      В песке копались двое малышей; следящие за ними бабульки восседали на скамейке, - на солнечной её половине. Обычные овнучанные бабушки, пахнущие всеми этим делами: кипячёным молоком, сдобой, ванилью и валерьянкой, из-за которой трутся постоянно возле их ревматических ног пройдохи коты.
      Зотов присел на другой конец лавки, - куда падала мягкая узорчатая тень от старого дерева.
      Бдительные бабки оценивающе покосились на него, - он это боковым зрением заметил, только сделал вид, что не заметил, а потом и повернул голову так, чтобы бабки оказались в мёртвой зоне. Но они, видимо, ничего в его облике пугающего, подозрительного и настораживающего не обнаружили, потому и продолжили прерванный появлением незнакомца-чужака разговор:
      -- Андреевна, а ты сегодняшние Файненшл Таймс читала? - спросила видимо та, что одета была попроще, - шерстяная юбка, вязаная кофта, трогательный цветастый платок - впрочем, может быть, и другая, та что одета была с гораздо большей претензией - серая твидовая юбка, образующий с ней костюм жакет, небольшая круглая шляпка в тон, на руках перчатки, в руках длинный зонт в сером чехле, абсолютно не нужный при нынешних погодах (хотя ненужность вещи как раз и создаёт ауру утончённости).
      -- Да некогда мне было, Леонидовна, - ответила другая (а, может быть, Зотов-то не видел - и другая) - Нина нынче во вторую, так я в кассу с утра компенсацию выправила, да за одно уж договор по срочному вкладу пролонгировала... Потом опять же в клинику зашла на четверг на зубы записалась и... Что ещё? А, за телефон же оплатила... Так до обеда и пробегала. Не до газет было. А что пишут-то?
      -- Так насдак вчерашними торгами на сто семнадцать пунктов упал!
      -- Да ты что! Господи Иисусе! То-то я всю ночь промаялась... от бессонницы. Только под утро и уснула. И сон же снился такой... будто птица я, а взлететь не могу, разбегаюсь будто, - а никак! Оно вот, стало быть, к чему...
      Зотов вместо того, чтобы подстегнуть свои мысли, напрячь их, направить в аналитическое русло, размяк от бабкиных воркований, вытянулся в эмпирее угодливого тепла, расслабился на этом остравке спокойствия. Да только не надолго.
      Где-то совсем рядом вдруг застукало и забрякало. Сквозь ленивый кошачий прищур Зотов увидел, как мимо - в сторону двух металлических гаражей, стоящих поодаль, пробежал мужик в спецовке и резиновых сапогах. На плече мужика висела офицерская сумка, из которой торчал кой-какой инструмент, - мужик похоже был местным сантехником. А, судя по тому, что в правой своей руке он судорожно сжимал большой разводной (газовый) ключ, - он действительно был сантехником.
      Заполошный мужик, испуганно озираясь, быстро шмыгнул в щель между гаражами и там затаился. И, кажется, затаился вовремя, - через какое-то мгновение во дворе с диким - поднявшим жирных ленивых городских голубей ввысь - гиканьем появилась ватага дворовых пацанов. Они, пугая воображаемого врага своим игрушечным китайского производства - вооружением, пронеслись через дворик, заметно искривив своим энергетическим вихрем его пространство. И скрылись за углом дома. И больше не появлялись. Сантехник тоже.
      -- Ребятня опять Потапова гоняет, - объяснила всё произошедшее одна бабка.
      -- Судьба у него такая, - промолвила другая.
      -- Небось, опять школу-то заминировали, вот уроков и нет.
      -- Да пусть себе гуляют, - ещё своё оттерпят-отпечалят...
      -- Да-а-а, своего ещё хлебнут... Пусть уж... лишь бы войны не было.
      -- Лишь бы...
      Зотов, осознав, что сиеста его окончательно нарушена, встал. Отряхнулся. Потянулся. Решил пройтись. Любимый мой дворик, ты очень мне дорог, - я по тебе буду скучать...
      Эх, заплутать бы!
      Да только в этом городе лишь угадывались стёртые черты лабиринтов диковинных и путаных переплетений улиц, улочек, проулков, переулков и тупиков, которыми пытался наделить его при строительстве основной его архитектор коллективное бессознательное.
      Новые времена лишили город способности ловить в свои паутины приезжего зеваку. Сколько Зотов не старался заблудиться - всё на какое-нибудь бойкое место выходил, где встречные трафики толпы, где снуют офисные - чёрный низ, белый верх - мальчики и девочки, где ....
      -- Молодой человек! Молодой человек, можно к вам обратиться? Дело в том, что наша российско-канадская компания... - это оказывается к нему, к Зотову, какой-то развязный вьюноша, похожий костюмом больше на западного проповедника, чем на коммивояжёра, - объявила распродажу. Вашему вниманию предлагается уникальный комплект "Антилох", приобретение которого даст вам возможность сохранить свои сбережения. В комплект входит изящно выполненное кожаное портмоне и металлический браслет. Вот, смотрите... Одеваю... Принцип действия устройство заключается в следующем: браслет выполнен из ферромагнитного материала, из металла той же полярности выполнена специальная рамка, вшитая в портмоне можете пощупать - и как только вы рукой, на которою надет браслет, пытаетесь залезть в портмоне за деньгами, то чувствуете отталкивающий эффект. Это даёт вам возможность задуматься над тем, - а стоит ли совершать покупку и тратить деньги? Вот видите, чтобы деньги достать, нужно определённое мышечное усилие... Молодой человек, подождите, комплект продаётся со стопроцентной скидкой... Всего за пять сольдо... К тому ж, совершено бесплатно вам, в случае покупки, будет подарен вечный фона...
      И что уж там этот юноша такого увидел в глазах Зотова, - может быть ненависть и ярость Сашки Аверцева, который в ноябре сорок четвёртого в бою под Будапештом лёг со связкой гранат под прорывающийся через его окоп "тигр"; а может быть боль и непонимание комсомольца Алексея Михайлова, которого зимой тридцать восьмого обливали на пятидесятиградусном морозе в лагере на Колыме водой из пожарного крана обозлённые вертухаи; а может быть страх и восторг старлея Юры Гагарина, которого в консервной банке зашвырнули с Байконура в неизвестную черноту, не особо надеясь на его возвращение; а может безнадёжную тоску парикмахера с Таганки Алёши Акишина, который в чреве погибшей подводной лодки, лежащей брюхом на глубине сто десять метров, чувствовал, как, не торопясь, но бесповоротно, надвигается на него Вечность; а может... - кто его знает, чего он там увидел, да только побледнел он вдруг, вскрикнул, бросил пакет с названным в честь древнегреческого героя прибором, развернулся и побежал, расталкивая руками встречных прохожих.
      Он бежал от увиденного им ужаса, а Зотов всё ещё стоял возле какого-то гостранома, огороженный фасад которого подвергался косметическому ремонту.
      У ступеней, ведущих к его входу, сидел на раскладном стульчике христарадничавший инвалид. Его разбитые церебральным параличом ноги жили своей жизнью, он - своей. Зотов подал каких-то денег в пластиковую миску.
      -- Спасибо, - поблагодарил инвалид.
      -- Тебя как зовут? - спросил Зотов.
      -- Борисом.
      -- И как дела, Борис?
      -- Ничего, - шевелимся. Только вот выселяют. Директор евроремонт затеял, говорит, что в интерьер я теперь не вписываюсь.
      -- Ничего... образуется как-нибудь. Пожалеет инвалида-то...
      -- Кто знает... Это я раньше инвалидом был, а теперь я человек с ограниченными возможностями... и помогать теперь мне можно... ограничено...
      -- Образуется... Всё проходит... Экклезиаст гарантирует... А скажи, Боря, как к музею художественному пройти?
      -- Гоу срайт элонг зис стрит, тэйк зэ сэконд торнинг он ё райт, - махнул рукой вдоль по питерской Боря, - только, когда То Место проходить будешь - не останавливайся.
      -- Спасибо, Боря. Пойду я.
      -- Ну счастливо.
      Зотов развернулся и тут вкусил картинку, на которой: сидящая в припаркованной рядом машине "Тойота" знойная креолка подкрашивает коралловые губы, используя зеркало заднего вида.
      Если ваши взгляды встретились в зеркале, можно ли считать, что вы обменялись взглядами в действительности? Или вы переглянулись только в отражённой реальности? И будем считать взгляды в зеркале - ненастоящими взглядами? Или настоящими взглядами живущих в зеркале фантомов.
      Обычно мы смотрим в чужие глаза, чтобы увидеть свои, отражённые в них. Когда через зеркало наше отражение смотрим в отражение чужих глаз, мы отражённо видим в них отражённое отражение своих отражённых глаз. А в этих четырежды отражённых своих глазах мы видим зеркало, в котором.... Так, - стоп! Уже - отторжение...
      В уголке зеркала молодой рабочий, который стоял на высокой стремянке и что-то замазывал над вывеской гастронома, вдруг, потянувшись кисточкой к ведёрку с краской, потерял равновесие и, как кошка - на четыре точки, свалился на асфальт.
      Стремянка накренилась и ударила по стеклу витрины, - отражённая в ней улица со звоном разлетелась на большие и мелкие осколки. Как пишут в хрониках, по счастливой случайности никто не пострадал.
      Зотов оценил момент и запечатлел мгновение, тоже разбив в своём сознании улицу. Вернее её образ. Точнее образ образа:
      улица летит
      от разбитых витрин
      в зеркальце у лица
      А из гастронома вышел, с нехорошей улыбкой на очень местном лице, хмурый по своей сути мужик. Странного вида мужик. В новых чёрных блескущих галошах, но старой и рваной (вата кусками сквозь дыры) телогрейке. Достав из бездонной бизоньей борсетки увесистую связку ключей, он втиснулся в свою "Тойоту", разбудил её двигатель и увёз креолку в бензиновую лазурь своих заасфальтированных фантазий.
      35.
      Зотов уже целый час пилигримил по музею, - ничего не происходило.
      Музеев он не любил. А художественных не понимал. Выставлять столь разнообразные картины в одном месте и в таком количестве - не есть правильно. Художественное восприятие от даже самого достойного полотна в музее нивелируется (глаза-то разбегаются, когда надо бы в кучу), и в итоге главным творцом здесь обозначает себя не художник, а составитель каталога.
      Да, это только с точки зрения высоколобых сторонников актуального искусства произведением этого самого искусства считается только то, что попало на выставку (по их разумению выходит, что искусство равнозначно кэшу без вариантов, то есть, было яичко простое, а попало в концептуальную галерею, - стало оно золотое), а вот с точки зрения простого обывателя Зотова, это далеко не так.
      Ну никак не хотелось ему уравнивать писсуар, инсталлированный некогда Марселем Дюшаном, с тёплой душевной мазнёй Давида Бурлюка под названием "Деревня", которую он в данный момент с наслаждением созерцал.
      Ах, как бы хорошо смотрелся этот крутой коктейль из красно-тёмного краплака, да жёлтого и лимонного кадмия, да зелёно-голубого хром-кобальта, да охры светлой, да марса коричневого, да кобальта синего, да белил цинковых, да сажи газовой, обрамлённый багетом работы неизвестного столяра середины двадцатого века (ага, - искусство только тогда становиться ходовым товаром, когда оно ограничено известными раками, то бишь - форматом), в отсутствии других работ! Яснее бы читалось послание маляра: мир, братцы, не красочен, а аляпист - и тем прекрасен. Эту бы развесёлость, да на финские обои!
      Нет, всё же музей да галерея есть для картин погост да кладбище.
      И не спорьте.
      Вот видишь, читатель, как примитивен в храме изящного случайный филистёр, неспособный оценить тот факт, что - в результате заговора критиков-шаманов жест, поза и концептуальный транс автора уже давно создают тот мутный контекст, в пучине которого наличие самого художественного произведения есть вещь факультативная. Или как говорят сами шаманы: "Автор обязан придавать своей работе в огромной степени профетическое и проектантское значение, тем самым, пытаясь внедриться в жизнь если не реальным, то, хотя бы, концептуально-магическим способом".
      Но это всё сказано, конечно, для верхних людей, а не для приматов, - не для Зотовых, с их тупым - "красиво - некрасиво".
      Всю эту ботву, чьё сознание уже - слава тиви! - подсажено на ширялово клиповой культуры, нужно ставить на роликовую доску и быстро-быстро катать туда-сюда вдоль стены с картинами, иначе их корчит, иначе они начинают понимать, что им впаривают лажу - так и лавэделательный процесс (читай - прогресс) недолго остановить!
      А что Зотов... Нет, он конечно что-то такое мог с чужого плеча вякнуть про черный квадрат, про всё такое... Но сам левее такого вот бурлючного пейзажика, ничего душой не принимал. А любил он аллегории всякие, такие всякие штучки со множество мелких деталей... чтобы не бессмысленные пятна, и чтобы не в лоб медведем на опушке, а с подтекстом, с подсмыслом чтобы... Брейгеля там, всех Брейгелев, ну Филонова, и летающих мужиков Шагала, ещё вот этого... Александра... не помнил фамилию... у него ещё такая вещь есть "Девочка-карусель"... девочка стоит, а у неё вокруг шеи жабо такое... не жабо, а карусель... ярмарочная такая карусель, с лошадками... крутится.
      Вот и ему самому, кстати, в последнее время кажется, что вокруг него точно такая же карусель с лошадками крутится, - вроде, как будто и в центре событий он находится, а только нечего от него не зависит... не сам он её, карусель эту, запускает...
      А пятна все эти, мазки, кляксы - нет, увольте... Хотя авангард нынче и в королях ходит, но не удивляет и не греет.
      И горячо жалел Зотов, что тот мальчик, который мог объявить этого самовлюблённого короля голым, вырос, написал бестселлер "Моими устами", разбогател, обуржуазился и стал вести кулинарное шоу на телевидении...
      Загрустив, Зотов перешёл в зал восточного искусства, где на глаза ему сразу же попался, стоящий в центре, постамент с каменным чудо-юдой: голова была у животного львиная, хвост от жирной змеи, а с поджарых боков имелось по широкому драконьему крылу.
      Сильно смахивала эта животина на ту, на нотр-даммовскую химеру, что висела у Кастета в студии. Только не сидит она как на фотографии, а лежит, и ещё: у этой твари имелись кое-какие аксессуары. Часть гривы у неё заплетена была в тугую косу и прихвачена обручем, а щербатый хвост в одном месте был обёрнут широкой полосой. В этой полосе по кругу была вырезана цепочка овалов, каждый из которых был внизу и вверху разорван, так, что можно прочитать этот орнамент как повторяющуюся букву X:
      XXXXXXXX
      Зотову захотелось приласкать бедного мутанта, он провёл рукой по холодному выгнутому хвосту.
      -- Молодой человек, экспонаты руками трогать запрещено, - в зал с группой посетителей вошла жердеобразная дама-экскурсовод.
      -- А, скажите, пожалуйста, у вас есть такое же, только без крыльев?
      -- Нет.
      -- Жаль, будем искать. А скажите, это Химера?
      -- Нет, молодой человек, это - не Химера. Это - Гуйму.
      -- Хуйму?
      -- Гуйму. Богиня Гуйму.
      Дама-экскурсовод подвела свою группу поближе, расположила зевак полукругом и затараторила заученный текст, тыкая с атеистической бессовестностью в богиню эбонитовой указкой:
      -- Изображение богини Гуйму, культ которой существовал у ряда скифских племён, найдено десять лет назад при раскопках кургана в районе посёлка Даль-Куда. Это высокохудожественное произведение древнескифского искусства изготовлено из красного песчаника и датировано 1 веком нашей эры... Подойдите, товарищи, пожалуйста ближе... Богиня Гуйму, согласно дошедших до нас преданий, создала небо и землю, а также является матерью бесов, которых рождает с утра и поедает вечером. Образ Гуйму аналогичен многим женским божествам народов Сибири и Центральной Азии. Все они являются покровительницами жизни и смерти, а также являются вместилищами человеческих душ, которые из них выходят, а после смерти в них возвращаются. Например, функционально, к Гуйму очень близки буддийская богиня Гуйцзыму - мать бесенят, а также Гурмэй-бабушка - главный персонаж бурятских улигеров. Интересен тот факт, что аналогичный крылатый лев со змеиным хвостом был найден при раскопках древнего буддийского монастыря в индийском штате Уттар-Прадеш. Считается, что это мифическое животное является стражем, который был призван охранять ступу-часовню - это такое, товарищи, культовое сооружение, где монахи совершали свои молитвенные обряды. Индийские учёные относят эту находку к периоду Кушанов...
      -- Видимо экскурсовод была тайным адептом Гиндера и Бэндера, иначе и не объяснишь, как ей удалось так грамотно изменить своей монотонностью состояние сознания Зотова, усталость которого дополнительным форсажем создала благоприятные условия для того, чтобы из зала всех выдуло каким-то чудным макаром. Оп! - и Зотов стоит, озираясь, один-одинёшенек среди покинутых всеми экспонатов.
      -- Any body home? - на всякий случай спросил он, что бы заглушить невольный испуг.
      -- Довольствуйся эхом, - так ему в рифму ответила огромная чёрная тень на дальней стене, взмахнув тенью указки.
      -- Эй, тётя! Так и до инфаркта...
      -- Стой тихо, и слушай. Власть...
      -- Тётя, не пугайте меня.
      Но тень продолжала:
      -- Слушай и знай: богиня Гуйму, чьё величье бесспорно - хранительница того элемента, что мы называем Властью. Власть здесь, там и везде - не есть порождение жалких людей, а есть то, что было, что есть, и что будет. Рождается человечество и умирает, но Власть бессмертна. Приходят цивилизации и уходят, но Власть остаётся. Возрождается дух и падает в бездну, лишь Власть неизменна... И богиня Гуйму уже тысячи лет, со дня сотворения Тьмы и с ночи создания Света, стережёт её от недостойных и алчных... и алчных... и алчных притязаний. Но только... Но только материя Власти... слишком груба, чтобы быть заботой богов, но... и слишком... слишком... воздушна, чтоб отдать её мелочным людям на откуп ... Пройдёмте... неизвестного автора... конца... артефакт... нет... Ах, да! Вот, - край земли... край земли... свод небес... сливаются на горизонте... потому и приходят Они... приходят Посланники...
      - Я, тётя, пожалуй, пойду, - попытался остановить шарманку Зотов. Но тщетно,
      -- ... чья миссия являть одну из её ипостасей, ту, которую желает увидеть народ: сильного и могучего Льва, за грозным рыком которого они могут спрятать свой Страх; или ласковую тёплую Козу, дармовым молоком которой они могут утолить свою Жадность; или холодную и изворотливую Змею, которая усыпляющей ложью возвеличит непроходимую их Глупость...
      Зотов усилием воли сбросил оцепененье, вызванное диковинным наваждением, и уверено двинулся на тень, успокаивая себя тем, что не так страшна Тень без кого-то, как Кто-то без тени.
      А буйствующий призрак музея, тем временем, продолжал отрабатывать свой хлеб:
      -- Если бы не было Посланников, как бы люди поняли, - чего они хотят; если бы не было их, - кто бы дал людям иллюзию того, чего они хотят...
      Зотов подошёл вплотную к стене и дотронулся ладонью до колышущейся, словно чёрное полотно на ветру, тени.
      Стена, как и положено ей, была холодной и шершавой.
      И в тот же миг коварный фантом больно ткнул ему в бок своим копьём.
      Зотов - парень не промах, отпрыгнув чуть назад, и схватился за конец указки. Тень потянула её к себе, - Зотов не сдавался. Она к себе, - он то же. В конце концов, палка не выдержала бескомпромиссности противостояния и хрустнула как раз в том месте, где выходила из стены. Зотов по инерции шлёпнулся на пол.
      Сзади тотчас послышался нарастающий хриплый животный свист - и что-то яростное налетело на него сверху, прижав солидным весом к давно неполированному паркету.
      Зотов особо не удивился, когда увидел перед своим лицом слюнявую клыкастую пасть анимированного чудовища, а просто крепко вцепился левой рукой в его горло, - вцепился судорожной, железной, отчаянной хваткой.
      Зверь захрипел, забил крыльями и, уже сам энергично отбиваясь, прижал их к лицу сопротивляющегося человека.
      Тот стал задыхаться не столько от недостатка воздуха, сколько от непереносимой козлиной вони...
      Понимая, что пришла хана, что наступил конкретный и обстоятельный кердык, Зотов в отчаянии просунул обломок указки, который всё ещё сжимал в правой руке, под крыло твари и ткнул в натянутую перепонку, - что, сука, сожрать хотела кадрового офицера РККА, пусть и запаса?!
      Раздался резиновый хлопок и сквозь образовавшуюся дыру с криком проступило и обожгло морозной свежестью ночное небо, на безмятежной черноте которого лениво мерцали ожиревшие звёзды.
      Беззаботные светила, обнаружив, что за ними уже наблюдают, перестали скучать и закружились в огненном хороводе, образовали спираль, в буквальном смысле головокружительное вращение которой стало постепенно замедляться, замедляться, замедляться... и, наконец, совсем прекратилось.
      Центр застывшей спирали выпал бесшумно вниз, слегка подражал и успокоился, завершив превращение звёздного неба в пыльную люстру из искусственного хрусталя, подвешенную в музейном зале, где все - лицемеры! - делали вид, что никуда не исчезали, а продолжали погружаться в исторические экскурсы под водительством своей энергичной атаманши, которая продолжала:
      -- Известно, что кочевое скифское племя Кушанов, которое китайцы называли юэ-чжи, в первой половине первого века вторглось в Северную Индию, свергло всех правителей местных государств: греков, парфян, шаков и, с течением времени, образовали огромную империю Кушанов. Империя, просуществовавшая с двадцатого по двести двадцать пятый год, включала в себя большую часть Средней Азии, Афганистана и Индии. Нужно сказать, что, хотя кушаны и покровительствовали северной ветви буддизма - махаяна, но никогда не препятствовали распространению иных религий и верований в своей разноплемённой империи. Для строительства культовых зданий кушаны выписывали лучших мастеров Малой Азии, а для создания антропологического образа Будды привлекали греческих скульпторов, которые, возможно, и перенесли черты изображения Хуйму на родину, где они трансформировались и визуально совместились с образом Химеры - тератоморфного существа, опустошающего, согласно эллинским мифам, их страну. Отсюда, возможно, и невероятная схожесть изображений Хуйму и Химеры, хотя точно утверждать это никто, как я думаю, не возьмётся..
      Экскурсовод сверху вниз, с высоты своих каблуков, посмотрела на Зотова, видимо ожидая вопросов. Почему-то именно от него. Вопросов не последовало. Она хмыкнула и погнала стайку своих подопечных в следующий зал, подгоняя их, по пастушьи взмахивая оставшимся от указки обломком.
      "У него было много знакомых женщин и даже одна женщина-экскурсовод", примерил к себе Зотов.
      -- Молодой человек, подойдите, пожалуйста, - раздался старческий шёпот у него за спиной.
      -- Зотов вздрогнул, уж не богиня ли Хуйму вновь снизошла к нему? Обернулся на шипящий звук. В уголке зала, у крайнего окна, слившись с тяжёлой пыльной шторой, затаилась на стульчике не замечаемая им раннее бабулька-смотрительница. Зотов подошёл, бабуля протянула ему пакет.
      -- Приказ или донесение? - спросил заговорщицки Зотов.
      -- Сказано - ничего не сказывать, передать велено, - сказала бабуля и вновь впала в анабиоз.
      Выйдя из музея на оживлённую спешащим с работы народом улицу, решил, что пора позвонить Белле.
      36.
      В пакете, который они с Беллой доставили на квартиру Ирины, оказалась кассета к видеокамере.
      На плёнке не было ничего особенного.
      Без всяких режиссёрских изысков была запечатлена немая сцена, где в тиши и полумраке китайского ресторана господин Германн непринуждённо вёл сепаратные переговоры с господином Клешнёвым.
      И переговоры увенчались успехом, - убедил всё-таки своего не очень сопротивлявшегося собеседника пресс-секретарь губернатора, и господин Германн торжественно передал ему пресловутую голубую папку, после чего стороны обменялись крепкими рукопожатиями.
      Без комментариев.
      Только заметим, что поступок Германна, без всякого сомнения, должен претендовать на включение в Энциклопедию мировой низости.
      Ирина, женщина дела, после просмотра фильмы сразу потянулась к телефонной трубке, и дозвонилась без проблем:
      - Руслан Владимирович, это я. Добрый вечер. С завтрашнего дня все счета Германна заблокировать... Да, да, да... и по Правой Альтернативе всё тоже самое. Технические проблемы будут? ... Вот и хорошо. А юристов я завтра подключу... Если будут вопросы, звонки, угрозы и прочее, включайте дурака и ссылайтесь на меня. Всё. Спасибо. До свидания... Руслан! Руслан Владимирович! Подскажите номер нашей службы безопасности... Спасибо.
      Ирина набрала новый номер:
      -- Алло, здравствуйте. Это Томилова... Запишите, будьте добры, моё распоряжение... Готовы?... Так, с двадцать первого ноль пятого сего года Германн Борис Натанович не является клиентом банка, его пропуск в операционный зал аннулируется. Допуск этого господина в офис банка запрещён. Всё. Подпись моя. Записали?... Хорошо, и пусть мне Калмыков с утра позвонит. Всё. Да... Всего доброго.
      Ирина подумала, и набрала ещё один номер. Там было занято, но она поставила на дозвон. И дождалась.
      -- Владимир Петрович, добрый вечер, дорогой... А?... Ну да, у вас в столицето ещё день. Как здоровье?... Верочка как?... Ну и, слава Богу. Владимир Петрович, я вот по какому вопросу звоню, - у меня проблема. Всё получилось, как вы и предполагали. Зажали со всех сторон. А?... Да, и это тоже. Я вот что предлагаю: мой человек в Москве фирму зарегистрирует, счёт откроет у вас, а я возьму у вас межбанковский кредит... соразмерный с собственными средствами моего банка, и прокредитую всей суммой эту левую фирмочку - деньги придут обратно к вам, на счета вашего банка...Да, под ваш контроль. И пусть эта мина до поры полежит. Если меня вышибут, то фирмочка сразу исчезнет, а вы предъявляете счета тем, кто придёт после меня и потихоньку их банкротите. А там посмотрим. Как вы на это смотрите? Для вас же такая сумма - пустяк сущий... Да, конечно, если всё нормально будет, - если отобьюсь, то деньги назад прокрутим. Что?... Да, да, уводом наиболее ликвидных активов я уже занимаюсь... Не девочка... Ну конечно! Значит, принципиальное согласие вы, Владимир Петрович даёте?... Спасибо, я знала, что смогу на вас рассчитывать. Да?... Документы подготовлю. Спасибо... буду держать в курсе. До свидания. Верочке большой привет.
      О чём-то вроде этого разговор был. Благо беллетристика освобождена от терминологической точности. Белый билет у неё на это дело. По плоскостопию...
      Зотов из всего услышанного понял, что врагу не сдаётся наш гордый варяг, и что пощады никто не желает, - и в случае чего, кингстоны действительно будут откупорены. И капитан сойдёт с корабля последним. А новым владельцам достанется один лишь спасательный круг, на котором, толкая друг друга, будут ютится тощие корабельные крысы.
      Да, впрочем, по любому, не долго этим местечковым придуркам золотниковым-мякишам на полянке резвиться осталось, - скоро придут сюда вертикально-горизонтально интегрированные промгруппы.
      Уже слышна, слышна их железная поступь.
      И вот это, действительно, - волки!
      Короче, огромные рыбы всё равно пожрут маленьких. Питер Брейгель. Кажется, одна тысяча пятьсот пятьдесят шестой...
      Однако уже вечерело.
      Ирина предложила и ему, и Белле остаться заночевать.
      Белла отказалась, а вот Зотов... А Зотов решил остаться. И когда он сообщил об этом своём спонтанном решении, Белла вспыхнула.
      Как отдалась она ему прошлой ночью - красиво, искренне, не задумываясь, с ходу (при этом, умудрившись не утерять ни капельки собственного женского достоинства), вот так же и сейчас, ничего не умея скрыть, - всё-всё моментально отразилось на её милом неискушённом личике - огорчилось смертельно от такой его жестокой и неожиданной измены.
      Тем не менее, заметим, что, не смотря на пронёсшийся в её душе опустошающий ураган горестных чувств, ни слова грубого она ему не сказала - умница!
      Во истину, не стоит мужское предательство - сколько их там было, сколько их ещё будет - ни унизительных слов, взывающих к жалости, ни гневных слов упрёка. Пусть щёчки вспыхнули от обиды, пусть глазки - ресницы - хлоп-хлоп - сразу увлажнились, наполнившись слезами. Но губки - чтоб не тряслись - прикусила, но дыхание задержала, чтобы не разреветься. Сумочку схватила и быстрей, - бегом из квартиры. Бедное сердечко - как ему больно!
      У Зотова у самого сердце разрывалось - не зверь же! Только своё стойкое мнение имел на этот счёт (может быть и превратное), что чем дольше длишь отношения, не имеющие ясной перспективы, то есть перспективы общеизвестной, перспективы быть этим отношениям зафиксированными в книге регистрации актов о заключение того, что вершиться на небесах, тем больнее будет потом, - при неизбежном расставании. Не мальчик уже - чувствами жить. Но всё же, всё же, всё же...
      Не так она всё поняла.
      И заметался Зотов в диапазоне от простонародного "поматросил и бросил" до рафинированного "не обещайте деве юной любови вечной на земле". Негодяем себя почувствовал. Хотя и обещаний вроде никаких не давал. А вы говорите сексуальная революция! Душу воротит. Грустно. Без обид никогда не получается. Без чувства вины никак не выходит.
      Хотел уже было рвануться вслед за ней - может, действительно, плюнуть на всё, остаться в этом дурацком городе, взять Белку в жёны, летом варить варенье в огромном тазу, зимой лепить про запас пельмени-лопухи, детишек нарожать, укрепить осмысленным бытом обветшалые связи времён, - счастье-то, оно по проторенным дорожкам ходит...
      Только подожди, стой, не горячись, не гони, подумай, - а нужен ли ты ей, Зотов? Что ты ей предложить-то можешь? Тот ли ты, кого она представила себе? Не завоет ли она от такого счастья через полгода? А?
      Ну, всё, - если сомнения пошли, не стоит судьбу под гору в спину толкать. Лфы ще - нфы ще, - как говорят латыши. Как есть - так есть. А что будет, то будет...
      Плюсуй сюда, читатель, свой горький личный опыт.
      Ирина, зачерствевшая от своих собственных забот, ушедшая в свои внутренние расклады и размышления по поводу разнообразных финансовых схем, будто и не заметила ничего.
      Что впрочем, конечно, простительно.
      Она сидела молча на диванчике, отрешённо уткнувшись взглядом в стену.
      А Зотов ходил-бродил по её огромной квартире, хорошо отремонтированной, но не уютной, не обжитой какой-то - нет, в таком помещении не живут, в таком помещении может быть - иногда - ночуют. Гостиничный номер какой-то...
      Бродил он туда-сюда по этой жилой, но не живой, площади бесцельно. И мысли приходили к нему бесцельные, необязательные. Приходили они обрывками, кусками. Приходили и складывались, склеивались, рифмовались, как попало, в бесконечный селевый поток, который мял, комкал, разрывал полотно привычного бытия, в житейском его смысле:
      ...значит вот как - шмыг и дверью хлоп... ну, подруга...ушла, значит... подруга... "подруга" - откуда слово-то такое? "друг" не имеет женского рода...от "друг" - дружить, а от "подруга" - подружить? - во, как! - это значит временно дружить, что ли... дружба от и до... с перерывом на обед и санитарный день... так не бывает... да... нет, женщины не для дружбы созданы, а для любви... дружить им не дано, женщина очаг стережёт, ей рядом другая женщина не нужна... другая - соперница... мужчины - другое дело, вечно в походе, на войне, на охоте, покоряет новые земли... надёжное плечо друга - необходимость... друг... или не друг... или друг оказался вдруг... Германном... вот же сучара!... друг - это тот, кто подставит тебя последним?... а у женщины может быть друг - мужчина?... наверное, может, если есть причины, по которым он не может стать её любовником... а она ушла... унесла аромат своих ложбинок... и эти кружочки маленькие кратеры первых прививок... скорее всего больше и не увидимся... а мне?... самоедство? совесть наизнанку?... шинель в скадку... тошнёхонько и темнёхонько... сын Наива, ты, Зотов, а не Логоса... лучик хиленький между хмарями...ушла, убежала... но - вольному воля... Воланд валандался вдоль Патриарших... вольному воля... а тут ещё и долг... долг, бесноватый, но долг...отстраниться? забыть? закрыть глаза? опечатать душу, как... что - как?... сравнивать бесполезно... слишком тонка материя, слишком грубы инструменты... материя... уж так ли объективна та реальность, мой друг Горацио (рацио?), что нам дана с тобою в ощущенье?... поматросит и бросит... попоэзит и слезет... жизнь жестока... как Поэзия... когда сказать нечего, а говоришь - это и есть Поэзия?... и грешны мы... а если, подобно отцу Сергию, отрубать палец на всякий призыв греха?... давно бы без пальцев на руках ходили... и на ногах... грешен, батюшка!... как и где, сочетаются любовь и порок?... вот тебе Бог - вот тебе порок... порог... за порог и - нет её... куда ж ты, боженька, смотришь?... оставил нас... да что там Бог, - Небог и тот в страхе отсюда ноги сделал... холодно, холодно... свита Воланда... холодно, ах, как холодно - Бог нас покинул, брошены души... дальше куда? - в пустоту вопрос... чёрные дыры - седьмая часть суши... SOS!... или Mayday?... SOS - это когда морзянкой, а Mayday, Зотов, - это когда голосом... речью... словом... словом, слово борется со своим смыслом... или слово словит свой смысл, и многословно славит или условно славословит или злословит, словно ... майский денёк, а на самом деле - спасите нас, Бога ради! ...вышла из мая летящей походкой и скрылась из глаз... как это - из глаз? ...скрылась с глаз, скрылась из виду... с глаз долой - из сердца вон... кто-то сглазил?... ничего, забудет... пройдёт... закончится май... что ж так прохладно... ладно... уже ночь почти... дверь на балкон прикрыть... юкку отодвинуть... скуксилась совсем... земелька-то сухая... на тебе - из лейки... водицы... напиться... и лейка есть, и вода в ней есть, а полить - некому... кто тебя польёт, если Бога нет... если Бога нет, то - можно всё... всё можно? ... но если Бога нет, кто тогда меняет воду в аквариуме... Аквариум... старые песни... старые песни - взгляды вчерашние - в зеркале тролля... Воланд валандался вдоль Патриарших - вольному воля... Фергус с Друидом не столковались - дело пустяшное... самая тютелька, самая малость - пруды Патриаршие... Ирина всё сидит... всё молчит... всё кручинится... жалкое, слабое племя русских банкиров чуть в гору пойдут, уже совестно им, уже начинают финансировать всякую дрянь... революционеров... или этих, как их там?... ну, этих...из ПОПЫ!... бегаю по квартире... как тигр в клетке...клетка пошла искать птицу... клетка всякому нужна, чтоб на части не развалиться... клетка всякая важна... вот и Ирина себе клетку смастерила... или тюрьму? ... да только кто я, чтоб судить?... а, вообще, судьи-то - кто?... как - кто?... конь!... а на нём - сеньорита Кокто... зверь иноходью, не зная дорог... четыре копыта, а спереди - рог... за Всадницей Всадник - Непрошеный Гость... и конь его бел, как слоновая кость... откуда это у меня?.... где стащил?... у кого?... Уолтер де ла Мар!... "The Horseman"... перифраз из Откровения... привет химику Журавлёву... и я взглянул, и вот конь бледный, и на нём всадник... I heard a horseman ride over the hill ... а точно hill? или там был hell? - холм или ад?... Нет, конечно, холм...
      Я Всадника слышал,
      Съезжавшего молча с холма.
      Сияла луна - он был её выше.
      И ночь была страха полна.
      Его шлем был серебрен,
      Мертвецки был бледен Гость,
      И лошадь его была
      Бледна как слоновая кость.
      -- Что вы, Дима, сказали? - неожиданно спросила Ирина, (он, оказывается, произнёс эти чужие стихотворные строки вслух и, видимо, достаточно громко).
      -- Луна, говорю, - ответил Зотов, обнаружив себя стоящим перед окном, за которым уже плескалась и куражилась очередная майская ночь.
      -- Тусклая она у нас, - заметила Ирина.
      -- Как-то не обращал внимания, - удивился Зотов.
      -- Потому что - алюминиевая.
      -- Что, - не серебряная?
      -- Может где-то и серебряная, может где-то стальная, а у нас - алюминиевая.
      -- Почему это?
      -- Такова специализация региона.
      -- Понятно... А я читал, что все луны делаются в Гамбурге хромым бочаром - и там было написано, что делаются прескверно... Ирина... Ира, давно хотел у вас... у тебя спросить, почему... Вот ты местную фронду возглавляешь, с губернатором в контрах, а с этим его Клешнёвым у себя на дне рождения... Принимала его... любезничала. Не пойму - зачем?
      -- Ах, милый, Дима, - наивная душа! Да потому что... вот займёшься ты, Дима, не дай Бог, бизнесом, заработаешь свой первый миллион и обнаружишь вдруг, что совершенно спокойно общаешься с теми людьми, к которым, при других обстоятельствах, никогда и близко не подошёл бы...
      -- Во, значит, как...
      -- Дима, я вот что... Дима, а может, вы останетесь у нас? Что-нибудь для вас придумаем. Вы такой правильный... настоящий... такой... такой надёжный...
      -- Да нет, я не могу. Меня мама ждёт, друзья - ответил он не очень уверенно и вдруг понял, что она плачет. - Ира, ты что?
      Он подошел к ней, приобнял за плечи и начал что-то неумело нашёптывать. А она уткнулась в его плечо и заревела - уже в голос.
      Всё правильно. Женщина плачет - мужчина женщину утешает. Всё правильно. А как же иначе? Так и должно быть. Так что - всё правильно...
      Просто, считал Зотов женщин такими же людьми, как и мы. Они чувствовали это. И тянулись.
      А что тут такого?
      37.
      Нет, он с ней не спал.
      38.
      Он напоил её молоком тёплым, - с мёдом; слова нашёл нужные, убаюкал, усыпил. И это - всё.
      Ирина прямо там, на том диванчике, и уснула, свернувшись калачиком. Зотов раздобыл где-то шерстяной плед, укрыл её. Постоял рядом. Спит.
      Они были ровесниками. Но она была старше его на целую смерть...
      Зотов сходил на кухню, соорудил себе двойную "Окровавленную Машку", отломил буржуйской колбасы и - ваше здоровье!
      Спать решил на балконе, в знакомом кресле, под звёздами и под верблюжьим одеялом.
      Ночь оказалась темнее своего названье.
      И последним, что случилось с ним той ночью - было всплытие из глубин заминированной памяти старого стихотворения времён юношеского пубертатного томления, и вытекающего из него байрогамлетизма:
      Мы о многом промолчали
      И не ведали - о чём.
      Нет восторга. Нет печали.
      Что ж, сначала всё начнём.
      Божий раб. Рабыня божья.
      Что сулит злосчастный Рок?
      Между правдою и ложью
      Только эта пара строк.
      Лес растёт. Дорога вьётся.
      Стих ложится на листок.
      Ночь не спит. Вино не пьётся.
      Дуло тычется в висок.
      Ты сама себе пророчишь,
      Иль печалишься о ком?
      Иль кого увидеть хочешь
      За распахнутым окном?
      Окна б ты позакрывала,
      Моя девица-краса
      Вороньё уже склевало
      Его мёртвые глаза.
      И всё.
      Нет, ещё было: "не помню, - свет на кухне выключил или нет?"
      И ещё грустные глаза того улыбающегося парня с фотографии на стене, которому всегда
      будет тридцать... ведь воскресать возможно только в тридцать три.
      И всё.
      И всё было ясно ему сегодня, потому что...
      Потому что - не нужны никому эти чёртовы вопросы на эти чёртовы ответы.
      Потому что - незачем постоянно доставать друг друга достоевскими вопросами.
      Потому что - ни к чему нам - не наше это дело! - разбирать на шестерёнки и пружинки
      механизма мирозданья.
      Потому что - нечего постоянно ныть - всё, мол, не то: Цель - не та, Путь - не тот. Пережёванные переживания... Фигня это всё! Нет за ними ничего, кроме пустой холодной лавочки имени Толстого на последней его железнодорожной станции...
      А человечку всего-то и нужно - кого-то любить и чтоб его кто-то любил - живой и тёплый.
      Записывайте, я повторю: всего-то и нужно человеку - любить кого-то и быть любимым.
      И всё.
      Теперь точно - всё.
      Уснул.
      39.
      Встал он утром омерзительно поздно.
      Была у него такая привычка. С тех пор, как перепутали его в роддоме, и забрали вместо настоящего Димы Зотова. Много баловали. Жалели чужого. Всё от этого... И армия потом не справилась, не сумела порок исправить. Двадцать четыре призыва дневальных с ним мучились, поднимая на смену.
      Но вот что удивляло - почти никуда не опаздывал.
      А сегодня, впрочем, ещё и дополнительное обстоятельство: при переходе из реальности в реальность кто-то в серебряном плаще буднично, но безапелляционно потребовал пароль. И пока припомнил...
      На кухонном столе нашёл он золотой ключ, железнодорожный билет, кредитную карточку и записку:
      "Дима, вещи у начальника вокзала, он предупреждён. На карточке гонорар за помощь - 5 т. у.е. Код ты знаешь. Квартирой пользуйся, - это ключ от верхнего замка, нижний заблокирован. Спасибо за всё. И.Т."
      Всё предельно ясно.
      Пора в путь-дорогу, дорогу дальнюю, дальнюю...
      Да только было у него в этом городе ещё одно дельце. Он достал из кармана визитку Карбасова, прочитал адрес его конторы и вызвал таксо по телефону.
      40.
      Зотов прошёл в просторное помещение, где было много воздуха и избыточного пространства, но не было окон, а обстановка была по-спартански скудной.
      За последние дни он уже устал удивляться, поэтому стоящая на белом кубе посреди офисного зала каменная богиня Гуйму не впечатлила, хотя из-за потока света, падающего на неё сверху столбом, смотрелось она, конечно, магически. Но, правда, одно престранное обстоятельство всё же Зотова умилило: на её левом крыле был наклеен крестом медицинский пластырь.
      Но да ладно - тук-тук-тук - кто-кто в теремочке живёт?
      За обычным компьютерным столиком, расположенном у стены с права от входа, сидел удивительно прикинутый юноша - имелась на нём какая-то экзотическая тюрко-язычная кацавейка, а на голове плотно сидела обшитая мехом островерхая малахайка, с пришпандоренным к ней волчьим хвостом.
      Всё это смотрелось на нём эффектно, благодаря контрасту с его европейской мордашкой и узкими модными очками на веснушчатом носу.
      Юноша быстро ткнул "паркером" в направлении плетёного кресла-качалки и стеклянного журнального столика. Этот его жест в сторону эклектичной пары дачного и офисного Зотов понял как предложение чего-то подождать.
      Юноша не стал контролировать, принял ли предложение гость, поскольку был весьма и весьма занят.
      Там, где у нормальных людей располагается компьютер, у него на столе размещалось несуразная конструкция: в стальной хайтек квадратной рамы закреплена была медная (а может быть, и бронзовая, но по виду - очень старинная) фигура змеи, извернувшейся в страстном желании цапнуть себя за кончик хвоста.
      Сделать мазохистский укус мешал гадюке стеклянный шар, зависший между её хвостом и пастью.
      Шар парил в воздухе - вопреки Ньютону - сам по себе и, при этом (что удивляло уже меньше), вращался.
      Основное свойство стекла, за которое мы его собственно и ценим, позволяло видеть, что сфера заполнена некоторым количеством белых и чёрных шариков, которые время от времени вываливались из него в известном только им самим (да ещё, конечно, - иррациональному Случаю) порядке.
      Выскакивали они через предусмотрительно сделанное внизу шара отверстие прямо в пасть змеи и проходили, весело постукивая, по всему её нутру. И пройдя полный круг, точнёхенько попадали в дырку, сделанную в стеклянной сфере и на северном её полюсе.
      На каком принципе работал этот генератор случайностей, было не ясно, но пищеварительный цикл земноводного выглядел натурально, тем более, что кусок змеиного тела, в нижней его части, - ровно на семь диаметров перевариваемых шариков - был с фронтальной стороны аккуратным образом вырезан, и их движение в различных последовательностях было наглядным.
      Не вызывало сомнения, что чередование этих чёрно-белых комбинаций и было предметом пристального интереса юноши.
      Вся это конструкция представляла, без всякого сомнения, некий вид логической машины из ряда тех, которые, по мнению Великого Слепого, в качестве инструмента философских исследований являются нелепостью, и годятся лишь в качестве инструмента сугубо поэтического творчества.
      Н-да...
      Через некоторое время, необходимое на то, чтобы оно прошло, вращение шара прервалось, а вместе с ним и звуковой зуд, который был неслышен, пока существовал, и обнаружил своё существование, лишь прекратившись.
      Юноша сладко потянулся, почесал ручкой голову под шапкой, встал из-за стола и молча направился к статуе скифской богини.
      Оказалось, что нижняя половина его худосочного туловища была обряжена ещё удивительнее: шорты из старых обрезанных ливайсов и резиновые пляжные сланцы на босу ногу. Юноша, не торопясь, прошаркал к культовому экспонату и присел на корточки.
      "Неужто время молебна? - испугался Зотов, - Ну как начнёт сейчас медитировать, камлать-шаманить, в транс войдёт, забьётся об пол. Блин, не хватало ещё стать свидетелем падучей!"
      Не был Зотов злым, просто дико боялся стать свидетелем эпилептического припадка. Проходили уже. Вспомнился Ваня Жуков, сокурсник, которого не понятно как медкомиссия в училище пропустила (может оттого, что сиротой был), - у того каждый день жуткие припадки случались. Регулярно. Перед построением на зарядку. Не дай Бог.
      Но нет, юноша не ударился в обрядовые выкрутасы, а потянулся к белому кубу, на котором располагалось мифический зверь, и дёрнул за невидимую ручку передняя панель оказалась дверкой, скрывающей камеру холодильника. Из которого очкарик и вытащил для себя баночку колы.
      Зотов подумал о йогурте. Было бы неплохо...
      Чтобы было чем скрасить затянувшееся ожидание, он взял из лежащей на столике стопки лист. Оказалось - пресс-релиз. Довольно странный. Обычно, такие документы составляют, чтобы что-то разъяснить, а этот... На одной стороне помимо эмблемы скрюченной змеи и реквизитов было напечатано:
      Вы сделали главное - определились.
      И не трудно представить себе, как это трудно - представить себя.
      Мы вам к.
      И больше ничего.
      Что за дурацкая такая привычка заканчивать фразу на полусло...
      Обратная сторона бумаги была заполнена какими-то непонятными толи рекомендациями, толи правилами, толи... А, чёрт его знает, чем:
      ДВАДЦАТЬ ОДНА ОСТАНОВКА В ПУТИ.
      1. Всё ускользает
      2. Явное скрыто, но я так не думаю.
      3. Шестнадцатый камень - за пазухой.
      4. Подумай о том, как это глупо - думать.
      5. Плохая новость: есть хорошая новость.
      6. Истина приводит к утере заблуждения, дававшего утешение.
      7. Форма - это и есть содержание.
      8. Никто не в ответе за истину.
      9. 4,5,6 зачёркивают 2,5,8.
      10. Мне весело наблюдать за тобой, пока ты смеёшься над тем, за кем
      наблюдаешь в тот миг, когда он, улыбаясь, наблюдает за мной.
      11. Время - для непосвящённых.
      12. Мири миры римом.
      13. Ритуал в постоянстве.
      14. Удивительно, сколько хаоса в порядке.
      15. Двух много, но четырёх мало.
      16. Не нами сказано: лира больна.
      17. И: суеверный страх суверенен.
      18. Выбор способа - твоя работа.
      19. Искренность не действует.
      20. Ещё не конец.
      21. Ли Ю сказал: нет ничего лучше.
      Посланники хреновы!
      И вот здесь, вероятно, опечатка: мири миры ритмом, а не римом.
      И Зотов сделал из листка самолётик. СУ-27. С израильской авионикой и самарским двигателем.
      И отпустил его в полёт.
      И бумажный лайнер, гордо описав круг по всему залу, упал к ногам Карбасова.
      Карбасов вышел, будто из стены. У, шайтан! Нет, конечно, - просто дверь, из которой он вышел, механическая, выдвижная, под стену была замаскирована особым образом. Очень секретно-потайная была это дверь.
      Карбасов жестом пригласил пройти за ним.
      Ну пошли, коль не шутишь!
      Зотов думал, - будет обычный V.I.P.- кабинет. Но ошибся.
      Что-то несуразное было. Вроде лоджии или балкона застеклённого. Хлам какой-то кругом валялся. В углу стояла пара лыж. Странная пара. Лыжа с отломленным концом - "Фишер", другая - детская, "Мукачево"... Ещё какой-то ящик... Да жардиньерка пустая... грязная... По полу раскиданы шахматные фигуры... На столике стояла опустевшая к схожему на ядерную зиму эндшпилю доска. Белые: король на "эф" семь, слон на "же" семь, конь на "же" четыре. Одинокий чёрный король был зажат на "аш" семь. Правда, он не совсем так уж одинок был: на его кумполе, на белом бумбончике, спала, сложив крылья, вульгарная капустница.
      Что ж, - есть такая партия! Ага! - белые наивно полагают, что конём на "эф" шесть - шах и мат! - весь банк возьмут. Хрен там! Руки прочь от Мавроди! Ход-то чёрных... Зотов это не знал, но Зотов это ведал!
      Вот сейчас чёрные начнут и, преодолев рыхлость перспектив, станут... белыми. Лао-Цзы. Ничего не делай. Не суетись. Всё уже сделано за тебя. Пат. Ничья. Гармония... или хаос, сиречь - китайская ничья...
      И тут у Зотова мелькнула одна малахольная мыслишка. И рука уже потянулась...
      Но вдруг что-то механическо-электрическое зажужжало, и стеклянный кабинет-лоджия неожиданно пополз вверх. Чёрт возьми, он ещё, к тому же, вынесенным пассажирским лифтом оказался!
      Проплыли вниз тусклые окна дома напротив, вынырнули и тут же утонули невзрачные крыши близстоящих зданий, и показалась на несколько впечатляющих мгновений невесёлая панорама городских окраин - всего того неприглядного, что любой город старается стыдливо вытолкнуть за свою черту: путаницы щербатых дорожных развязок; вонючие заправочные станции; бесконечные лабиринты складов, баз и хранилищ в ржавом обрамлении подъездных железнодорожных веток; неопрятные грузовые порты; смердящие болота очистных сооружений; несанкционированные воровские свалки; пилорамы, пожароопасно заваленные всякой древесной всячиной; захламлённые площадки навсегда замороженных строек; и посёлки, посёлки, жалкие посёлки самодельных дачных халуп на грозно наползающих пределах мусорных полигонов; а ещё - мобильные стаи вечно голодного воронья над этими гниющими остатками чужого пикника на случайной - да, к сожалению, уже нашей - обочине.
      Но и это всё хозяйство плавно ушло из вида, - лифт вошёл в нависшее над городом белое марево. Будто выдавил кто из баллончика на плотный вонючий воздух, которым наполнено пыхтящее внизу пространство, густую пену вязкого тумана и рыхлых облаков, - и город исчез.
      Исчез несуразный город, про который и сказать-то нечего, кроме: "А зато люди здесь у нас, знаете, какие замечательные живут", да, может быть, ещё: "Проезжая через наш город, Антон Павлович Чехов купил в лавке купца Хабибуллина пару новых галош".
      Исчез несуразный город.
      Только в одном месте торчит, продырявив смесь отработанного пара и вчерашних сливок, верхушка крайне некрасивой телевышки, - безнадёжного гадкого утёнка из уродливого семейства эйфелевых башен.
      А так, в принципе, уже ничего: снизу белое, сверху голубое, посередине мы... со своими чугунными тазиками, как метко однажды на лекции по политэкономике выразился о перспективах выхода на внешний рынок советских предприятий лёгкой промышленности диссидентствующий полковник Чернов с кафедры научного коммунизма.
      Но всё же, зачем так высоко забрались? К чему? Может быть, хозяин намекает, что предметом беседы будет некая высокая материя? Нет-нет, наверное, имеется в виду, что предстоящий разговор изначально поднят на должную высоту. Гадать не хотелось. Напряжение требовало разрядки, - хотелось сунуть кому-нибудь в морду.
      Когда подъём прекратился, Карбасов, стоявший как-то боком (будто пытался скрыть от чужого взора застывшую в левом ухе пену для бритья), обратился к Зотову так, словно только что его увидел:
      -- Здравствуйте, Дмитрий Александрович. А я вас ждал.
      -- Не сомневаюсь, - ответил Зотов. - Вы ждали - я пришёл. Куда деваться-то пришёл... Но пришёл, собственно, с одной только целью - узнать, ради чего всё это безобразие было... Хочется мне, понимаете ли, узнать ответ, дабы голова больше не пухла от всех этих ваших кроссвордов. И ещё... И всё... А морды кому-нибудь здесь набить (не буду показывать - кому) - это так, между делом. Не люблю, знаете ли, когда меня имеют не по любви.
      -- Не горячитесь, многоуважаемый Дмитрий Александрович. Никто вас, как вы выражаетесь, не имел, а, скажем так - были вы включены... в некоторую несложную систему воздействий на местную политическую реальность. И с ролью своей вы прекрасно справились, может, как раз благодаря тому, что не знали всей подоплёки происходящих событий.
      -- Вот это-то мне и не нравится!
      -- Что именно?
      -- Быть объектом чьих-то манипуляций.
      -- Прекрасно! Просто замечательно! Это именно то, что хотел я от вас, Дмитрий Александрович, услышать. Об этом я и хотел, собственно, с вами поговорить. У вас найдётся немного терпения или сразу начнёте крушить мебель и бить мне морду?
      -- Ну, это-то сделать я всегда успею...
      -- Вот и прекрасно! Замечательно. Давайте тогда поговорим спокойно... Дмитрий Александрович, вот вы говорите, что очень вам не нравиться то, как вас... нет, скажем так: как в тёмную использовали некоторые ваши способности. Но может быть вас утешит то обстоятельство, что дело, в котором вы приняли посильное участие, было направлено на благо той страны, в которой мы с вами имеем удовольствие проживать. Простите, если я сейчас буду местами использовать высокие слова и политологические термины, но вас они угнетать не будут. О вашем характере и интеллектуальных способностях я осведомлён. Благо была, как вы понимаете, такая возможность. Иначе бы с вами, собственно, сейчас и не беседовал. А обсудить же я хочу с вами...
      -- Как член партии с членом партии?
      -- Как неравнодушный человек с неравнодушным человеком.
      -- Неравнодушным к чему?
      -- К судьбе страны, скажем.
      -- Ага, то-то меня, господа присяжные, давно волнует эта злободневная тема: "Дмитрий Александрович Зотов и его роль в строительстве Российского государства"!
      -- Вас это смущает?
      -- Не смущает, но смешит.
      -- Зря.
      -- Нет, вы это что, - на полном серьёзе?
      -- Вполне.
      -- Ну-ну.
      -- Дмитрий Александрович, скажите, вы знаете кто я?
      -- В общих чертах да, конечно, догадываюсь. Вы, как я понял, - консультант, имиджмейкер, политтехнолог, пиармэн, чёртик за пазухой... Или вам больше нравится - Бог из машины?
      -- А что вы скажите, если всё это, пользуясь сленгом спецслужб, - моя легенда прикрытия?
      -- Ага, а на самом деле вы - Санта-Клаус, счастье которого состоит в том, чтобы забрасывать под Рождество петушки на палочке в чужие дымоходы, в остальное же время вынужденного морщить лоб и надувать щёки!
      -- Вы, Дмитрий Александрович, взрывоопасно наполнены иронией. Это не всегда продуктивно.
      -- А может вы - шпиён?
      -- Нет, Дмитрий Александрович, как раз наоборот, - я принадлежу к группе людей, которые хотят привнести в страну элемент порядка и придать ей импульс осмысленного развития.
      -- Хорошо сказали! Осмысленного развития... Слова приятно знакомые, где-то их слышал недавно... Ну-ну, и что же за группа такая - орден? партия? масонская ложа? Секта благочестивых? Вавилонская Компания?
      -- Это не важно... Для вас пока не важно - каково самоназвание этой группы, важнее то, что нам надоело осуществлять интеллектуальное посредничество между потенциалом власти и людьми, которые властными полномочиями наделяются. Отрицание существующей системы... Нет, не так... Чтоб всё было понятней, давайте, пожалуй, будем исходить из природы самой власти. Вот, Дмитрий Александрович, как вы, например, её природу понимаете?
      -- То есть, я должен вам сейчас сходу ответить, что есть такое власть? Всего лишь? А звонок другу? - Зотов на пару мгновений задумался. - Ну... я, конечно, не этатист... Чего уж там... Да по всякому я её понимаю: иногда, когда я придаюсь абстрактным размышлениям, думаю, что власть - это механизм, регулирующий выполнение общественного договора, а, иногда, когда телевизора накушаюсь, мне кажется, что власть - это ресурс, который покруче нефти замечательный в своей неисчерпаемости ресурс для обогащения...
      -- Пусть так... Вы, Дмитрий Александрович, здесь в чём-то по обывательски очень точны, очень - особенно в том, что касается произошедшей коррозия власти, её вырождения в примитивное освоение финансовых потоков. Власть, в том числе и в нынешней её демократической ипостаси, прогнила насквозь.
      -- Да бросьте вы! Люди как люди, только процедурный вопрос испортил их. Немного... Но ведь демократия... - тут Зотову что-то подсказало, что надо бы вписаться если и не в эстетику, то хотя бы в стилистику своего собеседника. Демократия - это, конечно, мутный механизм, механизм с коэффициентом полезного действия в пять процентов, но ведь до нас ещё сказано, что остальные механизмы власти гораздо хуже и, что главнее, - опасней.
      -- Да, Дмитрий Александрович, говорили и говорят, не учитывая и не желая понять, что уже существуют отработанные технологии работы с общественным сознанием. Ведь Черчилль, которому эту сентенцию приписывают, - позвольте вам это напомнить, - абсолютно ничего не ведал о замечательных свойствах и преимуществах телевизионного вещания и новейших информационных технологий. Простите, вы помните какое у нас сейчас столетие на дворе? Ныне, в эпоху открытого мира, когда преобразование собственного сознания стало для человечества актуальным бизнесом...
      -- А космические корабли бороздят просторы космоса!
      -- ...почему бы нам ни приступить, наконец-то, к построению новой - более эффективной - формы общественного устройства...
      -- Мы здесь ещё и демократию выстроить никак не сподобились, а... Хотя я лично, наверное, предпочёл бы даократию, как новую форму правления государством... Как там у Лао Цзы в его бессмертном трактате "Что не делать" было-то: управлять государством легко, как повернуть ладонь... А демократия...
      -- Демократия?! Чушь! Послушайте, бессмысленно создавать то, что в современных условиях не работает или работает отвратительно! Демократия - это, собственно, что? В чистом виде это - управление на основе интегрированного жизненного опыта социума и адекватно реагирующего на события общественного мнения.
      -- Люто сказано... Ну, да, если по-людски - система управления с обратной связью... Зацикленная вещь, закольцованная, как... во! - как эта ваша змея...
      -- Но если это всё так, то, что делать, когда в новых ежеминутно, ежесекундно меняющихся реалиях нашего постиндустриального мира, эта система, - как вы точно заметили, - с обратной связью постоянно запаздывает и выдает реакции на воздействия, которых уже нет. Холостой ход! Бег на месте! Бесполезная трата людских и материальных ресурсов! И времени! Мы не успеваем, - быстродействие микропроцессоров растёт каждый год в геометрической прогрессии! Глупо... Глупо же - не видеть это... Глупо не видеть, что совокупный жизненный опыт общества, который использует старую память, уже не работает, - история ничему не учит, потому что она, на самом-то деле, что бы там не говорили глупцы, не имеет свойства повторяться... А общественное мнение... Господи, если бы вы знали, как оно легко формируется за небольшие, в общем-то, деньги. И о каком выполнении, как вы говорите, society order речь может идти, когда в политике властвует Хам хам с большой буквы, который забился во все щели властной машины, тупо ворует и, что самое опасное, ни на что не способен, как только на воспроизводство этой ненормальной ситуации!
      -- Ну и ну! - Зотов офонарел от такого поворота. - Ну, знаете, дяденька, мне очень странно слышать обличительный пафос этой вашей речи, зная, что именно вы колдуны, авгуры, жрецы, друиды и... и... и шаманы приводите повсеместно этого самого Хама на трон за хобот.
      -- Это... Нет, вины за это с нашего цеха я не снимаю... Оправдываться и обелять себя - было бы, без сомнения, глупо. Только одно скажу: всё же, применяя свои технологии, мы, по большому счёту, имели в виду перевод общественных конфликтов из реальной жизни в виртуальную, туда - подальше от смертоубийства, от большой крови... То, чем мы были заняты, - так это, всего лишь, заземлением опасного напряжения, накапливающегося в обществе. Но, к глубокому нашему сожалению, эти технологии стали применять всякие подонки, и с этим нужно покончить... Хотя понятно, как трудно будет реально загнать раздухарившегося джина назад, в кувшин... но сделать это нужно, безо всякого сомнения...
      -- Браво! Бес всякого сомнения - не худший бес. Это хорошо и правильно, детям спички не давать... Только как вы это, позвольте узнать, сделаете?
      -- А зачисткой! Да-да, зачисткой, в пробном этапе которой вы, Дмитрий Александрович, приняли, того не ведая, непосредственное участие. Но это только лишь начало, лишь этап большой кропотливой работы...
      -- И в чём же суть этой работы?
      -- Дискредитация в общественном сознании самой процедуры выборов, путём доведения идеи выборности до полного абсурда. Вот как в этот раз у нас эффективно получилось, загибайте пальцы: Диборов трагически погиб... Скажем так, споткнувшись о вашу, Дмитрий Александрович, мощную карму...
      -- Откуда вы про это знаете?
      -- Тогда выпало: сорок восемь, четырнадцать, пятьдесят пять, девять... ну и там ещё... Сейчас не об этом.... Итак, Диборов погиб... Германн, в свою очередь, разоблачён и будет лишён... нет, уже лишён всяческого финансирования. К тому же Томилова через одного суперактивного и суперпринципиального гражданина нашего славного города передаст сегодня в избирком копию купчей на некую недвижимость, оформленную на имя жены Германна и стыдливо не внесённую в декларацию... И у меня нет никаких сомнений, что Германн будет с позором снят с предвыборной гонки. А Золотников... впрочем, вы всё уже сами о трагическом псевдозахвате райотдела милиции Тронову поведали, и Гриша, выполняя свой журналистский долг, как бы это не было ему противно, но пока он в профессии - работать ему на нас, выпалит завтра статьёй в местном выпуске одного бойкого московского издания. И материалом этим, в свою очередь, непременно заинтересуется генпрокуратура и моментально учинит проверку... Золотникову придётся подстраховаться и уйти в отставку - от греха подальше - по состоянию внезапно ухудшившегося здоровья, и, по той же самой уважительной причине, снять свою кандидатуру с предстоящих выборов. И у меня есть серьёзное основание утверждать, что именно так, как я вам это рассказываю, всё и произойдёт, уж поверьте... Так что, как видите, кандидаты на пост губернатора растворяются на глазах... Нет, вру, ещё же от коммунистов кандидат остался, но...
      -- Но о коммунистах либо хорошо, либо никак?
      -- Да нет, дело в том, что действующее законодательство не предусматривает безальтернативных выборов, и процедура выборов будет запущена заново. И снова будет, уж поверьте мне, неудачной. И ещё раз, и ещё раз... До тех пор, пока народ не взбеленится... Пока ему всё это не надоест... Пока не станет он сыт по самое горло нынешними выборными процедурами.
      -- И тогда вы - тут как тут... Посланники... С этой вашей властью вечной, с этой вашей химерой-хуйму, которую хлебом не корми, а душами людскими... Да уж... печально это всё как-то... Вы, господин хороший, ведь считаете народ быдлом, да? Быдлом, не способным хоть в чём-то мало-мальски разобраться, - не так ли?
      -- То, как я считаю... Знаете, а я скажу, как я считаю: вот вы, Дмитрий Александрович, помните, как в начале горбачёвской перестройки разрешили избирать директоров заводов? Помните?... И знаете, кого избирал народ?... А тех, Дмитрий Александрович, кто обещал зарплату в четыре раза увеличить, при этом, особо не напрягая за нарушения трудовой дисциплины. А вот и сейчас, скажите пожалуйста, как в мэры городов и городков выходит всякая шваль, всякие безответственные субъекты, своим безоглядным воровством и непрофессионализмом доводящие всё до глубочайшего кризиса с невыплатой зарплат и разморозкой труб? Процедурно и законно, заметьте, выходят! Вот в результате и перевозит чрезвычайный министр спецрейсами в десантных самолётах трубы и сварщиков из одного конца страны в другой... Да если бы народ в массе своей был разумен, то при нынешних технологиях можно было легко внедрить систему непредставительной демократии, когда всякий мог бы по любому вопросу высказать своё мнение немедленно! Только как можно решить какую-нибудь проблему... да хотя бы такой вопрос: брать в следующем году кредиты на внешнем рынке или нет? - как можно его решить коллегиально, если девяносто девять целых и девяносто девять сотых процентов населения не знают, что такое еврооблигация? Не надо питать иллюзий по поводу российского плебса, Дмитрий Александрович, как, впрочем, и по поводу всякого другого... Ну а посему, из всего сказанного следует, что раз разделение на вождей и подчинённых, как писал Фрейд Эйнштейну, является естественным и даже врождённым свойством людей, то естественным же является положение, при котором подчинённые (а ими является подавляющие число людей) просто нуждаются во власти, которая принимает за них решения и которой они всецело подчиняются. То бишь, есть креативные люди и... остальные... А раз это так, то требуется обратить большее, чем раньше это делалось, внимание на воспитание и привод к власти высшего слоя самостоятельно мыслящих, не поддающихся к запугиванию, стремящихся к истине людей, которые давали бы направление несостоятельным массам. Вот так, почти дословно, - и значит... Значит просто нужно называть вещи своими именами.
      -- Как-то одна маленькая девочка, попавшая в Зазеркалье, задавалась вопросом - а хватит ли у вас слов для того, что бы назвать ими все вещи?... Не-е-е-т, вы всё же держите народ за быдло. Не мера всех вещей для вас, азазелей, человек, но стройматериал.
      -- А вы, Дмитрий Александрович, что? - не считаете народ быдлом? А? Только честно.
      -- Да нет, я так не считаю, - непринуждённо, в охотку, врал, как принято врать чужому человеку, Зотов, - хотя... хотя и чувствую, что не всё здесь так просто... Но есть такая штука - сермяжная правда. Вот на ней, на сермяге этой, всё и стоит. И не посланники её хуймовые хранят, а есть она продукт жизнедеятельности народа... Выдыхает он её, а может отрыгивает или... Это не важно, а важно, что живая она, эта сермяга народная! А вот вы народ этот, серьмягоноса, за быдло держите, за совсем убогого, и берётесь, значит, попечительствовать бескорыстно, - да? Берётесь, значит, умных и честных вождей для этого, по вашему мнению, третьесортного люда воспитывать и к власти приводить? Утопия какая-то! По тому же вашему Фрейду - утопия! Или антиутопия... очередная... несостоятельный бред!
      -- Нет, не утопия, и не бред, у нас пока ещё есть такой реальный шанс сформировать интеллектуальные и организационные ресурсы, которые смогут столкнуть эту несчастную страну...
      -- Под откос... А, только, кто вам, братцы, дал такое право? Кто вас, скажем так, уполномочил?
      -- Вы о легитимности? Я отвечу... Необходимость, наша воля и Божественное Проведение - вот три источника и три составляющих части нашего мандата. Если хотя бы один из этих элементов будет отсутствовать, - ничего, собственно говоря, и не выйдет...
      -- Вот, значит, как...
      -- И не иначе. А потом, известно ведь, - сам факт прихода к власти уже является легитимирующим актом.
      -- Хорошо, пусть всё у вас сработает, и власть станет эффективной-эффективной? Но... эффективность-то эффективностью, а как с нравственным, с моральным, так сказать, аспектом быть? За скобки его? За кавычки?
      -- Не понял... Вы хотите сказать, что эффективное не может быть нравственным? Что высокий забор не может быть зелёным? По мне, как раз эффективное и есть синоним нравственности. Это как у хирургов: пришёл, вылечил, ушёл. Отсутствие жалости - высшая степень сострадания
      -- Ну да, ну да... Пришёл, вылечил, ушёл. Это девиз, знаете ли, не хирургов, а киллеров... По всему, будут жертвы, и ещё какие, - уж больно келейные, никому неподконтрольные у вас механизмы задуманы... Изначально. Может оно конечно и эффективно, только как же... только, как же тогда быть, например, с теми двумя трупами в ментовке? А? Издержки эффективности? Щепки летят? Лес рубят виртуальный, а кровавые щепки летят от живых буратин! Тогда, может быть, ну её к чертям собачьим эту вашу самую эффективность!
      -- Это как раз, Дмитрий Александрович, пример того, как Хам доводит до глупости, до полной инверсии, любую идею. Хотя, если по-честному, мораль... нравственность - такая эта скользкая категория, а когда решаются вещи принципиальные...
      -- Можете не продолжать, дальше знаю: я не старуху убил, я принцип убил... Я не в тебя стреляю, а во вредное нашему делу донесение... Господи, а как всё весело и мило когда-то начиналось - "Как завоевать друзей и оказать влияние на людей"!... Я, может, чего и не понимаю, но мораль - это как тормозная колодка: без неё ваша... Да чего там банальности-то прописные жевать... Есть Добро и есть Зло, товарищ партегеносе, и не надо делать вид, что мы их не различаем. Или вам, для того, чтобы отличить сокола от цапли, нужно ждать южного ветра?
      -- Дмитрий Александрович, дорогой, человечество за всю свою историю не смогло разрешить некоторые нравственные парадоксы, а уж...
      -- Потому что незачем всему человечеству решать эти вопросы: убить - не убить? обмануть - не обмануть? Ответы на эти вопросы - не прерогатива всего человечества, слава Богу! Понимаете? Это каждый сам для себя решить должен, - в масштабе одной штатной человеческой единицы, а не масштабе всего многоликого человечества. Вы решаете, я решаю, он решает - свободные люди в свободной стране... Личная ответственность, а не общественная. По Веберу, а не по Дюркгейму.
      -- Дмитрий Александрович, вы, как мне кажется, стали копать куда-то в сторону. Суть же того, что мы предполагаем осуществить, проста, как дверь: исключить из процесса реального управления так называемые демократические процедуры, а осуществлять его посредством таких информационных воздействий на сознание масс, которые будут вызывать необходимые продуктивные реакции. И всё! При этом сама демократическая форма в каком-то виде и какое-то ещё время может сохраняться, - ради Бога! - но содержание из неё нужно постепенно выхолащивать. При этом потенциальная энергия, заложенная в этом содержании, должна быть использована для ускоренного развития страны.
      -- Я понимаю, - приватизируете не саму власть, а менеджеров её реализующих. Они тут всё организуют, вы же сами - в Лондоне... Совинформбюро...
      -- Приватизация менеджеров? Хорошо... Пусть так. Но вопрос в том, - каких менеджеров. Вопрос в качестве! Ключевой вопрос всего задуманного... Ведь ясно же, что к власти нельзя допускать всякого... Право быть избранным вообще должно быть ограничено высокими требованиями к соискателю, и свод этих требований должен содержать никак не меньше четырёх тысяч трёхсот шестидесяти двух пунктов, а правом избирать должны быть наделены не более тридцати пяти человек в стране... Список этих людей нами подготовлен...
      -- С ума схожу, иль восхожу к высокой степени безумства... Знаете, а я вам вот что скажу как системотехник системотехнику:
      пустое ведро
      в него заглянул - а там
      холод колодца
      Продекларировав и продекламировав этот срез мгновения, Зотов вдруг взял и, внезапно для самого себя, отключил в пространстве звук, - прервал дуплексную связь. Очень надёжно и продуктивно сработали защитные реакции живого его организма... Организм устал.
      Нет, какие-то слова до него доходили, - но это были уже даже не сами слова, а их бледные тени, и в их блёклый смысл вдаваться стало скучно. Казалось, что кто-то за добротной стеной сталинской постройки торопливо говорит по-фински. И пусть.
      Белый шум, - чего в него вдаваться.
      А Карбасов продолжал фонтанировать уже на каком-то новом уровне: "информационное сообщество... вторая природа... комплексное обеспечение рейтинг-технологий... практика остракизма... системная оппозиция... управляемая демократия... масс-медиа как семиотическая машина... властный ресурс пиарократии... сравнение соотношений цена-затрата предложенных идеологем... продление как эвфемизм абсолютной власти... цивилизованный демонтаж... и демократия, как её понимал Руссо...".
      Всё это уже казалось Зотову явным перебором и потерей чувства меры, с эстетической точки зрения, конечно. Ну, подурачились словами - и буде! Да и, к тому же, по его мнению, не так нужно организовывать информационный поток, как это делал кот учёный Карбасов.
      Зотов считал, что между блоками передаваемых сведений должны вставляться маркеры, какие-нибудь специальные служебные сигналы-взбадриватели, шокеры, не дающие мозгу-приёмнику блокироваться. А то уснуть можно, ей Богу! Поэтому надо...
      Ну, например, хотя бы так (почему бы, собственно, и нет?): "...элементы стабилизационного мифотворчества в рамках масс-медийного пространства... Бля!... информационная блокировка внесистемных сил для достижения социального консенсуса... Бля! Бля!... институционализация новостийной информации для дальнейшей виртуализации общественной жизни... Бля! Бля! Бля!... в виду практической неустранимости дифференциации всякого продвинутого общества с точки зрения политического различения... Бля! Бля! Бля! Бля!"
      Можно так, - это в интеллигентном кругу, а для масс - можно и круче. Ногой по яйцам после каждой фразы. И нужный эффект - привлечение внимания потенциального слушателя - достигается подручными средствами, без всяких дополнительных капиталовложений.
      Хотя, - всё равно ничего никому не понять. Экзистенциальный кризис антропогенеза в свете гипотезы техно-гуманитарного баланса, в общем...
      Зотов покосился на своего душевнобольного - интересно сумасшествие привело его в политтехнологию или политтехнологические практики сделали его сумасшедшим? - собеседника, - может быть, уже закончил?
      Но нет, - какой там! - Карбасов, как одинокая золотая рыбка в своём аквариуме, всё ещё живо шевелил губами. Мимика его лица, хотя и отставала от слов, была напористой, да и руками своими холёными помогал он себе энергично. А глаза... О! В глазах его виден был горячечный блеск, болезненный лихорадочный жар, - пламя безумия убеждённого в своей правоте преобразователя мирозданья.
      Такой зачищающий пыл Зотов уже однажды видел.
      Когда их полк - бог ты мой, всего лишь год назад! - принял новый командир (как оказалось в военной карьере майора Зотова последний), так, по началу, тоже у подполковника глазки вот так вот горели. Всё пытался он к уставу всех привести, особенно тылы шерстил - авгиевы конюшни наших войск, то-то шороху стояло! И уже казалось, близка была победа, да только вдруг принеприятнейшее известие - инспекция Главкома! И всё, пошёл командир на попятную: розовощёким и белобоким комиссарам из столицы и стол накрыть надо было, и свозить по баням-девкам. Да и с собой им гостинцев сибирских, омулька-бруснички там в туесок положить на дорожку нужно? Нужно! Святое дело! Гости же дорогие! Да, опять же, четвёрка по боевой и политической подготовке - кровь из носа! необходима была, чтоб не подвести родную гвардейскую дивизию. Жуть как надобно было ту четвёрку получить! До полковничьих погон - вот как надобно было! А где средствами на всё это дело перекредитоваться-то? То-то! И - не его вина - спёкся парень: подмахнул левую ведомость начвещу, и начпроду липовую накладную, и начгэсээму фиктивный акт на списание соляры - коготок увяз, пропала птичка... Потух глаз.
      Жизнь на земле - она сурова, любую идею приземлит. А чётвёрку... Что ж, получили тогда четвёрку, а сержант Лялькина (по прозвищу Мисс Потерна) за ту проверку ещё и медаль заработала, - не дала она пройти сквозь подземный бетонный переход, остановив своей вертушкой с педалью, московскому полковнику Ивушкину, самому главному полковнику по режиму. Всю московскую комиссию на боевую зону пропустила, а полковника Ивушкина, согласно им же разработанных инструкций, не пустила, потому что ошиблась штабная машинистка, и вместо "Ивушкин" напечатала в списке "Ивышкин".
      И сколько полковник Ивушкин не разорялся, а всё без толку, надёжно прикрыла Родину своей дородной грудью, точнее двумя, сержант Лялькина и вышла ей за то медаль. Только не нужна ей была медаль, не хотела она медаль - она замуж хотела.
      Да... Дела...
      А командир полковника получил... Досрочно. Только и ему уже это в радость не было. Пить стал и дурковать. Напьётся, бывало, в усмерть, в кабинете своём запрётся и песни строевые дурным голосом петь начинает. А потом орёт непонятное: "Полюбите нас чёрненькими! Беленькими-то нас всяк полюбит! Да, а вы нас чёрненькими полюбите!"
      Беда...
      Разочаровал Карбасов, ох как разочаровал... Думалось - тайна... Мистерия... А тут - тьфу! - маньяк с бредовой идеей и немалыми, вероятно, по местным меркам ресурсами. Мышь, пытающаяся родить гору!
      Хорошо ещё, что в определённых масштабах на всякого такого вот чудака всегда найдётся такой же, но с противоположной идеей. Самонейтрализуются - даже суетится не стоит. Аннигилируют...
      Но - разочарование...
      И разочарование, кстати, тоже знакомое.
      Как-то в далёком детстве, Русик Хуснутдинов, приехав под осень из деревни, прославился во дворе тем, что залихватски перевирал рассказ своего старшего брата, который умудрился - до шестнадцати же лет! - в деревенский клуб на "Фантомаса" проникнуть. Вот же сказка была - жуть как интересна! Да каждый день с новыми яркими подробностями и неожиданными поворотами сюжета. А когда, через пару десятков лет, посмотрел таки эту французскую фильму Зотов - боже ж мой! до чего это было жалкое подобие эдькиных россказней. Полное разочарование...
      К чему это о Фантомасе?
      А! - Карбасов-то лысый, да и это: "Скоро вся Вселенная будет у моих ног! Ха-ха-ха!"
      Но пора закруглять это грязное дело. Хватит. И читателю второго уровня пора идти искать иные смыслы, да и нам, остальным, пора уже на воздух.
      И Зотов резко прервал затянувшийся монолог Карбасов прямым вопросом:
      -- Скажите, если нейрохирург будет операцию на чужом мозге делать, в тот момент, когда ему самому такую операцию мастырят, - что из этого выйдет?.. А ведь вы будете находиться внутри этого вами запущенного процесса. Не боитесь, что обратной волной зацепит?
      -- Я понимаю, о чём вы - об адекватности, да?
      -- Ну, да, - управлять системами, моделирующими реальность, очень легко и удобно, а главное - сухо, но за ними реальные люди, как об их реальности не забыть?
      -- Вот, для этого-то, Дмитрий Александрович, нам и нужны такие люди как вы, которые будут осуществлять нашу связь с действительностью, корректировать и давать поправку, так сказать, на ветер. Ну, чтоб, в самом деле, не получилось и узок наш круг, и далёк он...
      -- Представляется мне, дяденька, что, как существуют несовместимые с жизнью травмы, так существуют и несовместимые с жизнью идеи. Одна из них - ваша. Знаете, в нынешнем нашем государственном устройстве, - может быть, и весьма дрянном, - конкуренция между элитами - мотив для улучшения жизни граждан. Аа что таким мотивом будет служить в предлагаемой вами схеме, где будет царить одна единственная элита - информационная? Для чего ей нужно будет исправлять свои ошибки в условиях отсутствия оппонентов? А? Сложная система хороша, когда она саморегулируется, - постоянного же тестирования внешней логикой не выдерживает ни одна система.
      -- В том-то и дело, что систему надо упрощать, - наступил порог её сложности, за которым крах... Да, это - процесс. Процесс минимизации... Но ошибок не будет... Не должно быть...
      -- Ну да, конечно... Ваше слово против моего...
      -- Не будет ошибок, если вы, и подобные вам, согласитесь с нами работать... на благо страны.
      -- Возможность внести личный вклад в общее дело служит огромным стимулом в трудовой деятельности, учат мыслить масштабно, по государственному, - так сказал в своей проникновенной речи Генеральный секретарь ЦэКа Ка Пэ эС эС Леонид Ильич Брежнев на двадцать пятом съезде партии.
      -- Почему бы и нет? - вскинул бровь Карбасов.
      -- Ваша доброта смущает меня, монсеньёр, - ответил ему Зотов, - но позвольте мне быть с вами откровенным. Всё дело в том, что все мои друзья находятся среди мушкетёров и гвардейцев короля, а враги, по какой-то непонятной роковой случайности, служат вашему высокопреосвященству, так что меня дурно приняли бы здесь и на меня дурно посмотрели бы там, если бы я принял ваше предложение.
      -- Вы член "Клуба Дюма"?
      -- Нет, просто люблю, чтоб над водою иногда, как песня, прозвучало: "Один за всех и все..."
      -- Да?... Странно... Ведь этот ваш парень был коварней Ришелье: он манипулировал друзьями.
      -- Но рисковал с ними наравне...
      -- Ну, да ладно. Вы, стало быть, намекаете этой цитатой, что отказываетесь от моего предложения...
      -- Да я, собственно, и не намекаю, а прямо и откровенно отвечаю - нет.
      -- Но почему бы вам...
      -- Never! Нет. Не хочу. Наконец, - не же-ла-ю!
      -- Чего вы не хотите?
      -- Не хочу быть субъектом ваших странных манипуляций. Не хочу козлёнка варить в молоке его матери... Не посильно мне это... Мы столько лет за то и страдали, чтобы Му-му можно было не топить, - какие бы обстоятельства по сценарию не случились, и какие бы выгоды это необременительное душегубство нам не сулило...
      -- Ну, батенька, да вы - того... и субъектом, как вы выражаетесь, манипуляций не хотите быть и их, извините, объектом. А так не бывает! Либо уж то, либо уж это, - такая вот жёсткая задана схема. За рамками этой схемы - Ничто...
      -- И я, получается, - Никто в этом Ничто? Да?
      -- Да, конечно!... Эх, Дмитрий Александрович, Дмитрий Александрович, почему вы так упорно хотите остаться Никем?
      -- Чего вы заладили - ничто и никто... нада у нади... Обидно слышать это, дяденька. Тем более, я-то знаю, кто я есть... В системе вывернутого наизнанку Бытия.
      -- И кто же вы там? Интересно полюбопытствовать.
      -- Я, знаете, кто? Я... того... вы не поверите, но я - трещинка в правом верхнем углу на холсте "Чёрного квадрата" Малевича, в которую проваливаются смыслы. Только не такая трещинка, в которую смыслы проваливаются, а ей всё равно, а такая, в которую проваливаются-то смыслы, а стыдно - почему-то - ей...
      И тут механизмы кабинета-лифта зажужжали, хотя Карбасов опять ничего не нажимал, - и всё устройство плавно, без рывков, поползло вниз. Видимо разговор подошёл к концу.
      Картинки за стеклом прокрутилась в обратном порядке. Они вышли в зал.
      -- Хорошая копия, - кивнул Зотов на статую.
      -- Да вы что, Дмитрий Александрович, побойтесь Бога, - копия в музее. У меня подлинник... Для общего антуража стоит, для создания, так сказать, рабочей обстановки - отозвался Карбасов , и в его голосе прозвучали нотки похвальбы. - У меня и упомянутый вами "Чёрный квадрат" Малевича, кстати, тоже где-то есть, только белый. И много ещё чего...
      -- Понятно, - сказал Зотов, кивнув на богиню - А, знаете что... нам ведь всем нужно по капле, по капельке жениха Иштар из себя выдавливать.
      -- Что? - сначала не понял, а потом засмеялся Карбасов. - Да, это точно. А вот, кстати, познакомьтесь, - мой референт, зовут Петей. Ну-ка Лёша поприветствуй Дмитрия Александровича.
      Камер-юнкер привстал, боднул головой, шаркнул ножкой, щёлкнул каблуками, и затем быстро вернулся, с верой в чудо, к своим уделам.
      Подошли к выходу. Он же вход. Выход там, где вход, - это вам ничего не напоминает?
      Зотов остановился. Вроде о чём-то думал. Или вспоминал что-то. Потом вдруг, не обращая никакого внимания на бормотания хозяина "ну, вы подумайте-подумайте над моим предложением", спросил у Карбасова напрямую, то есть в лоб:
      -- А вы знаете, как притягивает к себе чёрная дыра, засевшая в дуле пистолета?
      -- Нет, - ответил удивлённо Карбасов, ни в чём коварном гостя не подозревая. - А что?
      И Зотов ударил его.
      Пнул кулаком ему в живот.
      Пнул в его мягкий, неспортивный живот.
      Пнул от всех тех, кто по эту сторону экрана, всем тем, кто по ту, вложив в удар всё: и обиду, и удивление, и непонимание, и усталость, и - поучайте лучше ваших паучат... А ещё и око за око, и зуб за зуб, и прощание, и, конечно, прощение...
      Потом плечами так повёл, и сказал задумчиво, вроде как смущённо, вроде как никому, вроде как уронил: "Пойти, что ли, подлинности взыскать?"
      Сказал и вышел тихонько...
      В плэй-офф...
      Вот посмеялся Зотов в душе над Карбасовым, над его безумием. А это хорошо? Разве виноват несчастный в том, что его трижды пришельцы на тарелку забирали и присосками своими в него тыкали? Нет, конечно. Не виноват.
      Неужто, забыл ты, Зотов, как сам от зелёненьких человечков по триста пятому сооружению бегал? Что, - запамятовал? А тот случай в восемьдесят девятом, когда у старшины третьего дивизиона Жежулько инопланетяне спёрли в одночасье всю тушёнку, - уже не помнишь? Не вагон, конечно, телепортировали мудаки галактические, - гораздо меньше, - но, всё равно, обидно было... Помнишь?
      Так что, добрее к людям надо быть. Терпимее. Толерантнее.
      А он взял и кулаком в живот! Зверь!
      Хотя, с другой стороны, а что такое есть толерантность? Любого биолога спроси, хотя бы того же профессора Журавлёва, и ответит биолог, что толерантность есть дисфункция, то есть нарушение нормальной работы иммунной системы. То бишь, она - есть признак очень больного, слабенького организма.
      Да уж, пойди теперь разберись, как иной раз поступать... Толи в проблемы чужие вникай, толи защищай свою самость... А?
      Нет гармонии в мире.
      Такие дела.
      41.
      А Карбасов постоял, согнувшись, но не долго.
      А потом, улыбаясь, разогнулся. И, присев в глубокий книксен, вдруг неожиданно исполнил русско-народный плясовой кренделёк с хлопками по груди, бёдрам, голенищам и пяткам. Затем, не выходя из образа, чуть ли не в присядку, вихляя всеми членами - эх, залётные! - подошёл к креслу-качалке.
      Регент Петя-Алексей, резко вскочив, быстро направился к нему, проделал над головой круговые пассы руками, что-то там прошептал - и Карбасов рухнул в кресло, как подрубленный.
      Его ноги вытянулись сохнущими пожарными шлангами, руки его повисли безвольно, как плети. Стал он похож на резинового ёжика с дырочкой в правом боку, по которому проехал каток и выдавил из него весь воздух. Тряпочка... Ветошка... И... да ладно.
      А пунктуальный и ловкий Петя-Алексей успел вернуться к прибору, как раз в тот момент, когда в прорези последовательность: белый - чёрный - белый - чёрный чёрный - белый - белый была сменена четырьмя подлетевшими по гадюшному пищеводу шарами на новую: чёрный - белый - белый - белый - белый - чёрный - белый.
      Камер-юнкер, тревожа дух Лейбница, на специальном бланке, где уже до этого значились числа 18, 46, 2, 84, 39, 23, 4, 12, 47, 83, 38, 24, 15, 32, 79, 6, 9, 16, 81, 14, 48, 29, 80, 10, 25, 49, 11, 26, аккуратно вывел 33.
      Сунул заполненный бланк в дырокол, щёлкнул, и подшил в папочку со скоросшивателем.
      И авторы "Цу-зин", чьи имена стёрты жерновами веков, перевернулись в своих могилах... Дважды.
      42.
      Дважды Зотов обошёл административное девятиэтажное здание, обвешанное там и сям коробками кондиционеров, но никакого вынесенного лифта-кабинета не обнаружил.
      Ну, - на нет и суда нет! Огляделся - куда дальше податься? Чем убить постылое время? И, вообще, сколько это всё ещё продолжаться будет? И когда всё это, наконец, кончится?!
      Только тут всё и началось...
      Подломились какие-то невидимые и неведомые подпорки, и висящий на них туман рухнул на дно города. Сделалось близоруко. И видимости - ноль.
      Вот же, любит иной автор напустить тумана, чтоб вынуть.... Но не только ножик из кармана, но ещё и ёжика суматошного, который всё бегает чего-то, и кричит, и кричит: "Лошадка! Лошадка!"
      Только трудно найти в белом тумане лошадь белую, если, к тому же, нет её там.
      Но туман - это хорошо, это как мамкина утроба... туман.
      Да, - в тумане всегда уютно и покойно, как в мамкином животе. Потому и модель Небытия - туман.
      Как из Небытия появляемся мы, чтоб, слегка помироедствуя, в Небытие и раствориться, так и из тумана выныриваем, чтоб вновь в него нырнуть.
      Вот также, как эта - тук, тук, тук, тук, тук - девушка, спешащая на первое свое свиданье, вышла тут себе, показалась, пробежала на своих тонких высоких каблучках летящей походкой, и - тук, тук, тук, тук, тук - исчезла. Дай Бог тебе мужа непьющего!
      А за ней худой неторопливый брюнет в длиннополом чёрном кожаном плаще и шотландская собака колли рядом - были и не были. Только хвост собачий задержался, смешно торча и виляя из белой стены. Но чернокожий позвал: "Коля, ко мне!" - и хвост убежал.
      А потом появился мужик импозантный, продефилировал, бросил бычок некультурно на асфальт и исчез. Всё как в жизни - окурок ещё дымится, а человека уже нет.
      А вот что не как в жизни, так это вот что:
      -- Здравствуй, Дима, - откуда-то - из тумана конечно! - возник Виталий-бой. Как дела?
      -- Спасибо, менее более, - промямлил Зотов, вздрогнув от неожиданности. Устал слегка - всё утро прошло, понимаешь, в думах о судьбе России. Ну, а ты как думаешь, Виталий?
      -- О чём?
      -- Ну, как дальше жить? Во что верить?
      -- Не думал. Не знаю.
      -- Это хорошо, что не знаешь.... Это славно. Однако это, как было справедливо замечено в записках покойника, не избавляет нас от жестокой необходимости жить дальше... А ты, собственно, чего материализовался? Не спроста же?
      -- Ирина прислала.... Ирина попросила в одно место - тут недалеко подъехать.
      -- Очень просила? - уточнил зачем-то Зотов, Виталий утвердительно мотнул головой. - Ну, поехали, коль так.
      И никого здесь не осталось.
      А минуту спустя прошаркал старик со своим велосипедом, прилип отшипевший окурок к лысой шине - и вовсе ничего не осталось.
      Ничего не осталось.
      И понял автор, что неудачно написал эту главку. Хотел, было, всё исправить, да подумал, что стремление к совершенству как раз всё и портит.
      И оставил, как есть.
      43.
      "Того, что произошло, он никак не ожидал", - как часто эта фраза попадалась нам в разных книгах, хотя и не написана ни в одной из них. Так, хотя бы, в этой.
      Того, что произошло, Зотов никак не ожидал.
      Виталий неожиданно втолкнул его в квартиру, дверь которой открыл своим ключом, а сам остался на лестничной площадке, подперев дверь снаружи.
      Заманили демоны!
      Что советовал делать в подобных ситуациях Муслихиддит Абу Мухаммед Адаллах ибн Мушрифаддит по прозвищу Саади? В таких ситуациях простой парень Муслихиддит Абу Мухаммед ибн Мушрифаддит по прозвищу Саади, вторя мистику и автору "Беседы птиц о царе птиц Семурге" Фаридаддину Абу Талибу Муххамади бен Ибрагиму Аттару, советовал не суетится.
      Зотов осмотрелся: двухкомнатная квартира-распашонка, - слева справа по комнате, по середине кухня, дверь в которую была чуть приоткрыта.
      Сквозь матовое дверное стекло было хорошо видно, что на кухне находится человек. Точнее - мужчина. Прислонившись задом к столу, он разговаривал по телефону и, при этом, нервно постукивал рукояткой пистолета по столешнице. Разговаривал он резко и громко, поэтому его не только было видно, но и слышно. По той же причине он, вероятно, и появления-то жертвы не уловил. Зотов, соображая - что делать, хорошо слышал, как стоящий на кухне удивительно знакомым голосом, грамотно отбивается от пустого наезда:
      - Ваха, нет, ты чего меня грузишь? А? Чего ты меня с этой тушёнкой грузишь? Ты меня вчера что спросил? Что, сколько и почём. И всё. Я тебе ответил: тушёнка, вагон, шестнадцать пятьдесят. Так?... Так чего ж ты меня сейчас лечишь?... Нет, тормози... Тормози, - говорю... Слушай сюда, - я тебе предложил, ты согласился. Твои абреки бабки привезли, мои - тебе на склад вагон доставили. В чём проблема-то?... Чего - Коран?... Ну, Коран... Подожди, я откуда знал, что она свиная? Я что пробовал её? У меня, Ваха, ещё с армии от тушняка изжога. Не пробовал я её... Ага, давай-давай, - у вас всегда гяуры во всём виноваты, а вы всегда дартаньяны... Какие бумаги, ну, какие бумаги? Я её за старый долг у торгаша одного подмёл, обнулил ему счётчик... Только не бери меня, Ваха, на понял! Понял?! Ты сам же говорил, что братьям своим тушняк этот камазами доставлять соби... Не ори! Она ж при такой доставке, при таких раскладах, у тебя золотой станет, а не свиной, если по бабкам смотреть. Не оскоромятся, или как там у вас... Не визжи... Всё, Ваха, этой темы больше нет. А вот по казино нам перетереть кое-что нужно... Чего-чего?... Да я знаю, что казино ваше, только земля под ним наша. Так, что, Ваха, кончай базар, иди лучше там, у себя, проводку проверь и индивидуальные средства пожаротушения... Огнетушители говорю иди в казино проверь... Всё. Увидимся... Всё, - я сказал. Я сказал всё.
      Зотов решил всё же прорываться через правую комнату - резко ломануться, что-нибудь в окно швырнуть, и, прикрыв голову руками, прыгать. Правда, третий этаж. А что делать?
      Он осторожно стал поднимать стоящую в углу под вешалкой напольную вазу, но... Не удержал, - слишком уж аккуратно хотел, слишком уж старался.
      Как она разбилась, он не увидел, - невольно закрыл глаза. Зато сквозь грохот разлетающегося фарфора и выписанного на нём дракона чутким ухом уловил тихий щелчок предохранителя.
      Когда глаза-то открыл, в дверном проёме кухни уже увидел человека изготовившегося к стрельбе. Но киллер чего-то медлил. И тут...
      -- Дзот, ты что ли? - спросил бандит, опуская пистолет, и Зотов не поверил своим ушам, услышав своё училищное прозвище.
      -- Не может быть... Жека? - не только ушам, но и своим глазам не поверив, уточнил Зотов.
      И десять лет не видевшие друг друга однокурсники обнялись. Жека радостно заколотил Зотова по спине рукояткой пистолета и запричитал:
      - Да охранят нас ангелы Господни!
      Ещё б чуть-чуть, мой друг, и я б тебя отправил
      Бродить по весям царствия теней.
      -- Убил бы?
      -- Убийство гнусно по себе, но это было б
      Гнуснее всех и всех бесчеловечней,
      Убить того, с кем начал восхожденье
      В печальную, но честную юдоль.
      Уж если это не назвать Небесной карой,
      Тогда не знаю что...
      - Возможно что - безумье,
      А впрочем, зря ты, друг мой, причитаешь
      Мне жизнь моя дешевле, чем булавка.
      И что б ты смог с моей душою сделать,
      Когда она бессмертна? Зря себя коришь.
      - Блажен, кто верует - тепло ему и сухо,
      Но впрочем, прав ты - скотское занятье:
      Раздумывать чрезмерно об исходе!
      Жить нужно, с благодарностью приемля
      Гнев и дары судьбы, и все её пределы.
      - С тобой согласен, и на том закончим... об этом,
      Поскольку я хочу услышать, и не медля,
      Печальную историю о том,
      Как тот, кто был распределеньем послан
      Исполнить долг свой в дальние края...
      -- Сказал бы я - окраины.
      -- ... Вдруг очутился здесь
      За столько вёрст от туда?
      -- Да чего, Дима, рассказывать-то? Ты помнишь, - меня же в Луцк отправили, я там, в ремонтной базе начальником расчёта подвязался. Когда хохлы незалежность объявили, они сразу же безъядерным статусом поцеловали Европу в попу - дивизию нашу под нож пустили, народ - под сокращение. И - последний поцелуй, стакан горилки - вернулся старший лейтенант Баскаков в родную, но безбрежную Сибирь! Эх, бля, угораздило же нас родиться в империи в период её полураспада...
      -- И дожить до эпохи нулевых полётных заданий.
      -- Эт-точно!
      -- Чего ж ты себе там справную хохлушку хохотушку-то не сыскал? Кушал бы сейчас у хате борща с пампушками, картошку со смальцем, та горилкою здоровье своё поправлял. И горя б не ведал.
      -- Ну, да: хиба ж рэвут волы як ясла повны? Только ты погляди, - где я и где та женитьба. Да ты и сам такой же. Ставлю сто к одному, что не женат.
      -- Угадал.
      -- Ну вот... Я ж говорю... А дальше... вернулся, Дима, я сюда, к родителям, на дембель... сижу и кумекаю: работать не могу (убеждения не позволяют), могу только служить... ну, и пошёл в драмтеатр актёром - зря, что ли мы с тобой на репетиции в студию курсантами бегали. Приняли меня... Роли стали давать: то кушать подам, то за солью на сцену выскачу - это уже со словами! А сейчас вот роль Годо дали - текст зубрю...
      -- Я по телеку видел, как ты это "милостиво повелеть изволил" отсебячивал...
      -- Ну ты же помнишь, книга об Остапе у нас на четвёртом курсе настольной была... Слушай, а ты-то как? До майора дослужился?
      -- Да, зам по боевому управлению в дивизионе - последняя моя должность... по сто двадцать суток боевого дежурства в год... Но всё - отслужил, контракт со мной новый подписывать не стали...
      -- А чего? Толковые майоры Родине уже не нужны?
      -- А Родине сейчас, Жека, действительно, дешевле вместо толкового майора шлагбаум поставить. Ну, если серьёзно, вышла у меня там история скверная... Ну, в общем... Как сказать-то?... Остался, короче, как то раз на ночь ответственным, ну, ты представляешь - всё как всегда: дагов из каптёрки выкурил, пошёл по злачным объектам - котельная, там... пожарка... всё вроде спокойно, а с пилорамы возвращаюсь - слышу орёт кто-то истошно! Оказалось, пьяный зам по тылу новую повариху в баню тащит - та орёт, отбивается, а он ей, понимаешь, ручонки скрутил... Вступился я за девицу... А на утро - знаешь, против его сломанной челюсти мне крыть было нечем - кухаварка та, насмерть перепуганная, щебечет, что спала всю ночь, как убитая, и слыхом ничего не слыхивала... Ну, словом, голяк. Но замяли это дело... Не стали из избы мебель выносить, а у меня, как раз, выслуга подоспела (тут же вам не хохляндия - год за полтора идёт) - и на пенсию чинно меня, значит, спровадили... Сертификат жилищный в зубы и пшёл вон! Вот и я тоже, - к своим еду.
      -- Да, дела...
      -- Дела... Слушай, а тебя на Украину не тянет - всё же пять лет там прослужил...
      -- Тянет, слегонца ... Да я был там недавно... по делам нашим скорбным деньги отвозил.
      -- Понятно, - чёрный ворон летит с чёрным налом против ветра над степью волчьей... Слушай, Жека, ты мне зубы-то заговорил, а, скажи, как ты бандитом-то вдруг заделался?
      -- Эх, Дима! Дела давно минувших... Понимаешь, завертело как-то, закрутило... Ладно... Тебе можно... Мальчонку тут у нас из театрального училища зарезали, студентика... Чацкого всё играл в учебных спектаклях, вдохновенно так играл надежды большие подавал... И вот шёл он вечерком как-то после занятий, прицепились к нему на беду два чмошных гопника ... Покурить, видать, спросили или ещё чего... Кто знает? А он им... А что он им, если у него в голове: "Карету мне! Карету!" Порезали они его - до дома не дошёл, истёк кровью... Я этих козлов раньше милиции нашёл, - старичок один, ночной велосипедист, наколочку дал... Поставил я их, значит, под ствол и спрашиваю, тихо так спрашиваю: "Любите ли вы театр? Любите ли вы его так, как люблю его я?" А только чего им ответить... Не-че-го! И представил я, что этих нелюдей ждёт по жизни... Ну, в общем, освободил я их бессмертные души от необходимости иметь дело с их дебильными телами... При помощи доведённого до ума бутафорского пистолета и освободил это, как бы, Театр осиротевший сам им отомстил... В метафизически разрезе... Вот так! А после... Бандиты меня раньше милиции нашли. Деловары-ирокезы! И, стало быть, предлагают: или, зёма, с нами, раз ты такой умелец, или - сдаём тебя ментам. Подумал я: ну, что ж, раз переступил - возврата, значит, нет. Да и старики мои вряд ли суд бы пережили... Такие дела... Только условие поставил братве, что время на спектакли и репетиции - это святое... Вот так... Ладно, проехали... А ты помнишь, как на третьем курсе Борька Жидков и Вадик Евреинов, которые себя однофамильцами считали, на том комсомольском собрании, когда Борман заснул...
      Много чего приятели могли ещё тут друг другу порассказать, о многом могли вспомнить, да только на пороге объявился вооружённый и выпавший из контекста Виталий.
      Он абсолютно ничего не понимал, оттого-то и уранил удивлёно вслух: "Не понял!"
      То, как Виталий поднимает пистолет, Зотов почувствовал спиной.
      Стало душно и тарантинно.
      Выстрелы грянули одновременно. Жеке, оттолкнувшему Зотова в сторону, пуля пробила мякоть правого плеча и ушла в холодильник. Виталий упал, схватившись руками за коленку левой ноги, - жекина дура угодила ему прямо в чашечку. Разнесла её вдребезги. Виталий выл, - больно конечно. Зато и с мениском проблем теперь не будет.
      Зотов притащил полотенце из ванной, - зажать Жеке кровотечение. Виталию, этому казачку засланному, перетянул ногу висящим на вешалке собачьим поводком. И только потом спросил:
      -- Жека, где трубка?
      -- Зачем?
      -- Врача.
      -- Нет, нам с Виталиком человечьих врачей никак нельзя. Попалимся. Я сам сейчас нашего ветеринара вызову. Ты не дёргайся... Блядь, больно-то как... И как это мы с тобой лажанулись-то... А?... Ты помнишь, нас же в студии учили, выстраивая мизансцену следите, что бы актёр не оказывался к зрителю спиной... Помнишь?
      -- Помню.
      -- А мы как стояли?... Слушай, а в пятницу ночью не ты у Томиловой на даче меня по огороду гонял?
      -- А то кто же.
      -- Понятно... Бережёт нас Бог, в которого мы с тобой не верим, от братоубийства, стало быть ... Слушай, а может пойдёшь к нам? Я рекомендацию дам...
      -- Это в бандиты что ли? Нет, Жека, уволь... Не пойду.
      -- И правильно. Нечего к сладкому привыкать... Только тебе сваливать из города нужно... Тебя же сразу из трёх мест заказали, - так что, Дзот, ты давай... сваливай...
      -- Завтра с утра поезд...
      -- Вот и ништяк.
      -- А тебя из-за меня Мякиш твой...
      -- Ты Дзот не бзди, у меня всё схвачено... Папик буреть в последнее время стал не по делу... Пацана одного нашего завалил по дури своей... и вообще... недолго ему...недовольных много... чёрная метка ему... А ты давай-давай, Дзот, вали... Живы будем, - свидимся. Только ты в Том Месте того... уж ты постарайся... не тормози...
      -- Жека, слушай, а может Бог есть? Может пора нам, как всем нормальным людям...
      -- Кончай, Дзот, - не могу я в их Бога верить... Понимаешь, не могу я верить в Бога, у которого есть имя, пусть и зашифрованное... Если у него есть имя, значит есть и задница... А я не могу верить в Бога, у которого есть задница... Давай, Дзот, вали... Вали!
      Зотов крепко пожал Жеке левую руку, оттащил скулящего Виталика от двери и вышел.
      Постоял немного в подъезде, к чему-то прислушиваясь, но зря, - ничего не услышал, зато успел подумать в полумраке притихшего парадного о том, что странная это штука - жизнь, где все повинны и никто не виноват, в которой все вокруг что-то совершают в ужасе не успеть, а, успев, - ужасаются, глядя на результаты своей спешки.
      Но что уж тут поделать...
      44.
      У подъезда поджидал какой-то жлоб здоровенный. Кулаки с голову. Но - фу! поджидал не Зотова, - в кустиках у него болонка писала. Смешно. Ему бы трёхголового Цербера выгуливать с такими-то габаритами. Но малый славный оказался, этот хозяин болонки, - показал, где остановка трамвая. Сказал так: "Вон там, у сворота, однёрка на вокзал" Но Зотов понял. Он его уже не боялся.
      И действительно, чего бояться-то? Кругом наши советские люди...
      45.
      Народу в вагоне трамвая было совсем мало.
      Бабка-пенсионерка сидела, не допроданную рассаду с рынка везла. Два первокурсника-двоешника шушукались. Да три пролетария на задней площадке с работы возвращались. Ну и Зотов.
      Один из мужиков громко (по другому не умеем) рассказывал корешам:
      -- Во-во, моя тёща тоже огородом своим заманала! То ей вскопай, то посади, то выкопай, то, теперь, сена накоси, - козу она, вишь, завела. Ага, сейчас! Делать мне нечего, после того как неделю в цеху наломаешься! Я ей в этот раз ребром и заявил: ты, мол, давай двенадцать тысяч на культиватор, тогда буду горбатить у тебя на даче. Ну, а если нет, - Бог помощь, вам, мамаша. Так она знаете, что учидила? Вышла на тракт давешней субботой спозаранку веники берёзовые дачникам проезжающим сторговывать, и вдоль дороги сто двадцать сотенных купюр насобирала! С ума сойти! Я когда сказали, не поверил по первости... А потом при мне пересчитали, - ровнёхонько двенадцать штук - бумажка к бумажке! Это ж надо! прямо на травке насобирала. Дурдом и весёлка! И-и-и... Везёт же ведьме! А? Скажи, ну... А тут бы хоть десятку найти когда на "Жигулёвское"! Так нет!
      -- Ёп, да что там найти! Тут бы кровное получить, - вскинулся второй мужик. Слышь, мне Сан Саныч апрель-то всё путём закрыл, я ещё и за Митьку два раза выходил, так он сказал, что оплатит, мол, не волновайся. Я и не жужу, прихожу сегодня в кассу со всеми вместе, чин чинорём, в очереди оттолкался, голову в окошко сую, а в ведомости напротив меня нуль. Голяк! Маринка-кассирша меня посылает... в бухгалтерию. Я туда, что ж вы курвы делаете, говорю. А? А эти, мамзели пахучие, бумажками пошелестели, говорят, что бухгалтер Адинэс, видите ли, ошибся у них. Я говорю: давайте мне этого Адинэса сюда, буду ему нюх чистить. А бабы ржать начали, коровы...
      -- А потому что евреи кругом сидят, - заявил третий мужик, потом подумал и добавил: - И татары... ещё.
      И понеслось! Оторвались мужики на инородцах. А Зотов слушал их и думу думал.
      О том думал, что если бы можно было сделать так, - если был бы такой волшебный способ, - чтобы к энергии, которую затрачивают иные на разоблачение несуществующего в природе мирового заговора, присовокупить солидные средства, которые тратят участники этого заговора на дезавуированние предположений о его существовании, да направить все эти чудовищные денежно-энергетические ресурсы на обустройство какой-нибудь барахтающейся в неудачах страны, то великая бы ей приключилась от этого польза.
      Трамвай тем временем вразвалочку добрался до какой-то остановки. В вагон вошла юная, очень красивая девушка в мокром купальнике. Мужики замолчали, студентики хихикнули, а бабка, проявляя релятивистский ко всему подход, заявила: "Конец света". И как в воду глядела.
      Трамвай только тронулся и сразу умер. Душа его - электроток, издав затухающий, прощальный, звук, устремилась вЫсоко высОко высакО. "Уздец, приехали", - проконстатировал очевидный факт кто-то из пролетариев. Бивис и Бадхет - дебильно загоготали, и один другому: "Тут, значит, свет погас. Она сунулась и - гы-гы! - ой, что это? Конец, Света, - говорю. Гы-гы! Ну, тут точно конец света настал! Гы-гы! Прикольно, да?"
      Нет, господа, Конец Света отменяется. Вместо него сегодня дискотека. Так что, все на склад - отоваривать талоны на семечки!
      Зотов знал, что над каждой трамвайной дверью есть такая специальная эрогенная точка. Был у него такой опыт. Только нажми вот здесь и свободен. Сказано сделано. Система выпустила пневму, двери распахнулись, - он вышел вон.
      И пошёл по плитам, между рельсами туда, куда надо. Ведь между рельсами шагай - не заплутаешь. Иди себе и иди. Он и пошёл. Да только тут...
      46.
      Истерично взвизгнули чьи-то тормоза. Запахло жжёной резиной. Грязные брызги рваным павлиньим хвостом лизнули туфли.
      Зотов ничего этого не заметил, - да хоть бы рядом бомбу взорвали, он бы всё равно ничего не заметил, - его взгляд прилип к висячим на столбе квадратным уличным часам, точность хода которых... точность хода... точность... не было никакой точности, потому что не было никакого хода! Потому-то его взгляд и застыл, замер остекленевший, загипнотизированный взгляд, как замерла, чуть подражав, минутная стрелка.
      Взбунтовавшееся Время перестало питать собой Вечность. Время больше не хотело бегать по чёрному квадрату часов. Почему-то больше не хотело оно - неуловимое вышагивать по квадрату.
      Умерло уставшее Время, но, правда, не надолго - навсегда...
      Уже почти час никто не стрелял, никаких событий не происходило, - и времени нечем было питать себя.
      Прощайте...
      Но нет, нет, нет! - Оно воскресло, реанимированное никуда не девшимся Пространством, и... и...ну!.. и - пошло, пошло, пошло по кругу!
      Стрелка сорвалась, стрелка рванулась, стряхнув с себя Гарольда Ллойда, дав отмашку чему-то совершенно новому. Абсолютно новому, но, будьте уверены, - всё тому же.
      Зотов огляделся по сторонам и искренне удивился обыденности окружающей обстановки в этот (без всякого сомнения) Торжественный Миг Повторного Начала Великого (не смотря ни на что) Пути.
      И подумал: "Странное это место, какое-то".
      Только это, - ни какое не это место было, а, представьте себе, То Самое...
      А Зотов, не осознавая этого, прислушался к чему-то и вдруг рассмеялся, бормоча: "Умерло уставшее Время, но, правда, не надолго - навсегда... - ну, блин, он и пишет! Ну кто же так, ё-моё, пишет!"
      И заржал взахлёб.
      Тотчас и подлетел этот трамвай, поворачивающий по новопроложенной линии с Ермолаевского на Бронную. Повернув и выйдя на прямую, он внезапно осветился изнутри электричеством, взвыл и наддал.
      Зотов испуганно обернулся на шум, и не заметил, как вляпался в разлитый растяпой Аннушкой йогурт. Нога неудержимо, как по льду, поехала по мутно-серой луже, другую ногу подбросило, и Зотова выбросило с рельс.
      Стараясь за что-то ухватиться, Зотов упал навзничь, несильно ударившись головой об асфальт, и успел увидеть в высоте, но справа или слева - он уже не сообразил, - позлащённую луну, на фоне огромного круга которой летел стариквелосипедист.
      Он хотел подтянуть ноги к животу, но не успел. Трамвай накрыл их. И к пивному киоску на той стороне выбросило два цилиндрических предмета.
      Это были отрезанные ноги Зотова.
      Ну, что, Зотов, - как теперь поползёшь на вокзал?
      Да нет, конечно, ничего подобного не произошло. Просто автор на Зотова обиделся, за его неуместный смех обиделся, жеребячий и пустой. И тоже поюморил. Шутканул. По чёрному.
      А на самом деле ничего такого страшного не было.
      Только плиты выродились в шпалы...
      47.
      Всем романтикам, нечуждым вечернего эдвенчера, то есть живущим вне расписаний, хорошо известно, прекрасно известно, до мозолей известно, что хождении по вяленым спинам индифферентных шпал - крайне утомительное и архи не импозантное занятие. Почему? Докладываем: потому что испокон мохнатых веков вредители-шпалоукладчики расстояние между двумя соседними шпалами рядили чуть короче общечеловеческого неспешного шага, а расстояние через шпалу - чуть длиннее того шага, который отмеряет человек, идущий как хозяин, скажем так, необъятной родины своей.
      Вот так.
      Приходится либо прыгать, словно жаба по болоту - с кочки на кочку, либо убого семенить, что, вероятно, со стороны ещё прикольней - этакий бредовый клоун бродячего цирка бредёт по ночному Бродвею, Чарли Чаплин недоделанный!
      И пусть бы простил шпалоукладочный бог эту неумную месть шпалоукладчиков всем прошлым, нынешним и будущим топтателям шпал, если бы не вот ещё какое обстоятельство: вначале добротные, крепкие, хорошо пропитанные смолой шпалы вдруг стали какими-то ненадежно трухлявыми, и Зотов, чертыхаясь, то и дело проламывал их прогнившую древесину; да и подружка-луна, которая до этого весело бежала в накат по отполированным рельсам, всё чаще и чаще стала спотыкаться об ржавые пятна на стальных перилах.
      Зотову надоело.
      Зотов остановился.
      Зотов разул глаза и огляделся.
      Луна высветила отгадку: трамвайное полотно, которое прежде мирно тянулось, пересыпанное серым щебнем, промеж городского асфальта, оказалось поднятым на высокую насыпь и превратилось в старую заброшенную железную дорогу, по обеим сторонам которой, открылась Зотову пустынная, бесплодная равнина, щедро покрытая слоем лёгкой на подъём пыли и усеянная грубыми камнями, никогда не знавшими ласки морского прибоя.
      Вот так вот: паровозная двухколейка... равнина... камни... пыль...
      Правда, кое-где в эту пыль были воткнуты вверх щетиной пучки серо-жёлтого сухого безлистого кустарника, усыпанного откровенными шипами. Да ещё: пейзаж местами украшен был огромными - в четыре (а то и выше!) человеческий роста кактусами-кривляками. Уроды уродами, но на их колючках-дрючках обворожительно красиво висели шары - звёзды.
      Зотова пробил озноб.
      Si, como no?
      Да, да - оно: к арматурной сетке, сплетённой из линий, проведённых от звезды к звезде, присобачена была эта мексиканская сельва-мечта, - эта песчанно-бежевая муть, наполненная горькими песнями, слетевшими с высохших губ давно сожжённых трав, - эта ночь-тоска, цвета подлого шороха-предателя, отражённого в осколке из-под джозе куэрво, - эта колкая невидаль, чьи не целованные трещины омыты слезами мескалевого червя, настоянными на палёной шерсти тенеоборотня...
      Madre de Dios!
      Por que?
      Por que?
      Зотов хотел развернуться и убежать.
      И бежал бы, если бы не удержало его идейно невыдержанное небо - родное небо.
      Небо родины...
      Из-под этого-то неба уже не убежать.
      Да и зачем бежать, когда на небе такие звёзды? К чему, амиго, бежать тебе... как раз сейчас... бежать от себя...
      Смотри!
      Справа, метрах в ста от дороги, начиналась и тянулась вдоль неё, почти параллельно, до самого горизонта, точнее - до широкой тёмной полосы, где всё сливалось воедино, невысокая каменная гряда. И там, внизу, в тени первых её камней-истуканов, Зотов увидел тревожные всполохи сиротливо дрожащего в этом безлюдье огня.
      Нет, не просто огня (сам по себе огонь неинформативен), - но огня костра. Как речь, которая всегда содержит нечто и всегда обращена к кому-то, что бы там не говорил Сорокин, так и костёр - требует ответа.
      Зотов, царапая свои новые туфли об щедро рассыпанный щебень, невольно ускоряясь к концу добросовестно крутой насыпи, сбежал с полотна дороги вниз. И едва не упал там, внизу, цепляясь за всякие крючки и петли натуральных МЗП, развёрнутых в пыли каким-то пакостным мексиканским чёртом-фортификатором. И наступил на обглоданный белый череп какой-то крупнорогатой скотины, треснуло...
      У костра ждали. В человеке, который поджаривал в плазме огня насажанную на металлический прут тушку небольшого зверя, Зотов без особого удивления узнал себя.
      Да, это был он, Зотов, только казался чуть постарше и одет был, хотя тоже во всё чёрное, но кожаное - штаны из уже потёртой чёртовой шкуры и куртка не джинсовая, а что-то вроде косухи и дранная. На ногах - ковбойские сапоги со стоптанными каблуками, на боку на широком ремне, - висел в лоснящейся кобуре старый кольт, рукоятка которого желтела в темноте инкрустированной костяной пластинкой.
      В ярких отсветах пламени было хорошо видно, что лицо Зотова, не по-весеннему загоревшее, было покрыто недельной небритостью. Он хмуро ухмылялся.
      Зотов тоже улыбнулся.
      "Садись", - мотнул головой Зотов, и швырнул ему старенькое пончо. Зотов накрыл им один из валунов, лежащий поближе к костру, и сел на него, сверху, как на круп лошади.
      А Зотов, тем временем, вытащил из-за голенища сапога занятный нож, смастыренный, видимо, умелыми зеками из стального осколка паровозного клапана, и отрезал от туши солидный кусок мяса, после чего достал из мешка холодную маисовую лепёшку, положил на неё порцию и протянул всё это Зотову. Почувствовав зверский аппетит, Зотов с благодарностью принял сэндвич.
      И пока Зотов ел, обжигаясь, сладковатое мясо, Зотов молча курил какую-то недорогую вонючую сигаретку.
      -- Тебе объяснения нужны, - спросил вдруг Зотов.
      -- Не-а, - ответил Зотов, вытирая перемазанные жиром руки об сухую траву.
      -- Это хорошо, а то, знаешь, - не люблю я болтать.
      -- Знаю... мне, наверное, не нужно было тормозить в Том Месте.
      -- Это факт.
      Они помолчали.
      Зотов достал из мешка серебристого металла флягу, сделал несколько глотков и швырнул её Зотову. Зотов поймал, и отхлебнул из неё, не подрассчитав. Воздуховод опалило напалмом.
      Откашлявшись, он сказал зачем-то:
      -- Знаешь, а я хотел бы быть похожим на тебя... Сильным, решительным, энергичным, без всяких дурацких комплексов...
      -- Загнул... тоже мне... на меня похожим ... хотел бы... Ага, щас!.. А я вот на тебя - не хрена... Тебе вот твоя рыжая нравится, а мне эта... тёмненькая... Да и характер у тебя... Фантазируешь чересчур, рефлексии много не по делу, в слова играешь...
      -- Ну извини... Что поделать, люблю я слова ... Слова - это ведь тоже сила, и не всё с ними так просто... Знаешь, философы-стоики утверждали, что однажды произнесённое слово живёт в мировом эфире вечно.
      -- Слово не воробей... Слушай, а ты сам-то знаешь это Слово?
      -- Какое?
      -- Как - какое! Которому жить вечно.
      -- А... в этом смысле... Ну... Думаю, что это слово - "любовь"... тут, мне сдаётся, без вариантов.
      -- Ну да... ну да. Я это... может и не к месту... Знаешь, а прочти что-нибудь новое.
      -- Новое?... можно... для того и пишу.... Прочту тебе новое, но, только, извини, про старое.
      Зотов вытер рот, и продекламировал, не вставая:
      Сверхчокнутый цокал, мненье имея,
      Что вычурен вечер и что - не глупи-ка!
      Из-за штакетника веяло феями,
      Плесенью цоколя, смятой клубникой.
      Солнце чесалось о ветки шелковицы,
      Я мучил Скотта в дешёвом издании,
      И
      Было неведомо - чем успокоятся
      Эти... на небе... ну... вечные странники!
      Но
      Ниже: тревожные ласточки- ножницы
      Или стрижи (я в этом не очень-то)
      Влёт распороли небесную кожицу,
      Вывалив сумерки - сумерки отчие.
      Буквы расквасились. Взглядом касательным
      Тронул котяру - клубок электрический...
      Всё.
      Всё остальное необязательно
      Скрипнул ничтожно калиткой величества...
      -- Не плохо... Можно сказать, что даже хорошо... А, знаешь, я помню тот вечер, и ту шелковицу помню... я тогда у деда нож спёр... в ствол метал его, пока разноцветные пластинки наборной рукоятки не разлетелись... В корнях той шелковицы я его остатки и прикопал... Боялся - влетит....
      -- В тот вечер отец читал какую-то книгу... вслух....
      -- Про басмачей, про клинок бухарского эмира, - на нём схема была, где сокровища искать.
      -- А я не помню... помню только голос...
      Зотов замолчал, - из темноты раздался жутковатый звериный вой. Когда он затих, всё ощущалось уже немного иначе.
      -- Койот? - спросил Зотов.
      -- Наверное, чанчо, - пожал плечами Зотов, встал и вытащил кольт из кобуры.
      Но из-за камней, осторожничая шагом, вышла худая дворняга, в генеалогическом древе своём имеющая, видимо, восточно-европейскую ветвь. Псина - зверь, опасалась огня, но... запах жареного мяса...
      Зотов спрятал кольт, и швырнул собаке кость побольше. Пёс отскочил, лёг в позу сфинкса и гордо отвернул морду. Но всякая гордость имеет границы...
      И было хорошо: потрескивали пожираемые огнём коряги, навалившись на костомаху, урчал пришлый пёс, шуршали в жухлой траве бессонные ветры, на дне ночи шелестели показушные звёзды, - и плыли поднятые дымом ввысь воспоминанья...
      Зотов, бывший в последних двух своих прошлых жизнях последовательно птицей кондор и тибетским пастухом, не мог ни оценить всю красоту этой редчайшей мелодии доставшегося на халяву момента.
      Не мог ни посмаковать.
      Да, - было хорошо.
      Но вдруг псина, получившая по рождению возможность, в отличие от людей, видеть вещи такими, какими они являются на самом деле, напряглась, навострила уши, ощерилась, и звонко, - честно отрабатывая кормёжку, - залаяла на стремительно накатывающиеся облако пыли, которое в близи оказалось всего лишь грязным старым внедорожником-пикапом.
      За рулём притормозившей машины сидел жгучий латинос с выцветшей банданой на голове. Рядом с ним - его спутница, может, красавица, а может, нет, - её лицо скрывал защитный треугольник когда-то пёстрого платка. В кузове стояли ещё двое - тёмненьких, в широкополых шляпах, с недобрыми лицами, - причём оба с карабинами.
      В каждом взгляде четырёх пар горящих мексиканских глаз читался вопрос.
      Зотов встал, и во второй раз за ночь вытащил кольт, - дружно, в унисон щёлкнули затворы боевых карабинов.
      Но Зотов швырнул оружие на землю и объявил всем присутствующим, вытянув вперёд безоружные руки: "За меня Эдик Хо слово сказал".
      В ответ - молчание.
      Молчание, как губка, впитывало время.
      Молчание вытянуло ночь в тонкую звенящую струну.
      Молчание наполнило сердце тревогой, но - не отчаяньем.
      "Эдик Хо, - повторил Зотов, - Comprende?"
      "Si", - тихо ответил на этот раз вожак и завёл мотор.
      Девушка махнула рукой, парни опустили стволы и ночной патруль, безбожно пыля, продолжил свой дозор в иных пределах.
      "Теперь ты понял, какое слово имели в виду философы школы стоиков?" - задал риторический вопрос Зотов и поднял свой пистолет. Стряхнув с него пыль, он подошёл к костру и выстрелил в него восемь раз.
      И огонь погас.
      "Мне туда, - сказал он, махнув в сторону, где железная дорога врезалась в горизонт, потом махнул в сторону дохло мерцающих городских огней, - а тебе туда". Потом присел на корточки, и сказал трущемуся об его ноги псу, потрепав за холку: "А тебе - не знаю куда". Псина, обдав смрадным запахом из пасти, лизнула его шершавой лопатой в нос.
      И каждый пошёл своею дорогой.
      Пёс повертел, ничего не понимая, башкой туда-сюда. И рванулся со всех лап за Зотовым, помогая себе изо всех сил своим волчьим хвостом.
      Каждый пошёл своею дорогой...
      Да только одним путём...
      И заметил кто-то, что кольт - семизарядная пушка.
      А кто спорит?
      Только такие вот неточности и делают фильм культовым, - ну и чего ради тогда исправлять?
      48.
      Получилось у Зотова всё как-то автоматически.
      Здорово.
      Ни одного лишнего телодвижения.
      Зашёл к дежурному по вокзалу, расписался в каких-то бумагах, получил свои вещи, снёс сумку в камеру хранения, перекусил пиццой в станционном буфете, нашёл место в зале ожидания и затаился.
      Рядом сидели два приятеля, два уже созревших во всех отношениях мужика. Худой и толстый. Высокий и низкий. Брюнет и ... А! Нет, - толстый коротышка был лыс!
      В командировку они намылились. Отдохнуть от жён, детей и начальства.
      Кто сказал: "И любовниц"?
      Никто не говорил.
      Худой - спокойный как слон - читал, толстый - дёрганный как суслик - по сторонам пялился.
      И оба пиво пили.
      Пили-пили, да тут видимо толстому скучно стало.
      -- И зачем ты этот бред всё время читаешь? - стал он доставать худого.
      -- Метод хочу познать, - отмахнулся от толстого худой.
      -- Метод чего?
      -- Мышления, конечно.
      -- Тьфу, тьфу, тьфу... Ты разве не знаешь, Глебушка, что мышлением нельзя утвердить своё существование, - своё существование можно утвердить только действием.
      -- Что, Борисушка, бессмысленным?
      -- Как минимум, Глебушка. Существование не есть наш имманентный признак, а потому логически недоказуемо. Можешь закрыть свою книгу. Это всё пустое.
      -- А что, Борисушка, существование требует утверждения?
      -- Это и составляет смысл нашей жизни, Глебушка! А ты думал, вероятно, что обмен веществ? Да? Кстати, там, где я сказал "смысл нашей жизни", конечно, стоит гиперссылка. Ты же понимаешь.
      Худой хотел как-то ответить, но вокзальный диктор, что-то такое выдала в эфир, не вынимая печенья изо рта.
      -- Чёрт, опять на сорок минут задерживают, - перевёл толстый и заныл: - Чего они хвост по частям рубят... Сказали бы через часа четыре подъезжайте. А пиво-то, Глебушка, закончилось.
      -- А кто, Борисушка, пойдёт?
      -- А не знаю, Глебушка.
      -- А давай, Борисушка, разыграем.
      -- Согласен, Глебушка. А во что? Как всегда, - в определенья?
      -- Ну, давай. Мы же не обезьяны какие... Только, какой же термин на сей раз препарируем?
      -- Мне всё равно.
      -- Мне тоже. Спроси вон у парня. Для объективности.
      -- Друг, извини, - обратился толстый к Зотову. - Скажи, будь любезен, какое-нибудь слово... существующее... существенное... существительное. А?
      -- Какое? - пожал плечами Зотов
      -- Ну, не знаю... Чего тебе по жизни не хватает, например?
      -- Реальности.
      -- Спасибо друг, - поблагодарил толстый и обратился к худому: - Слышал? Начинаешь ты, - я в прошлый раз начинал.
      -- Только давай договоримся, реальность определять не через действительность, а через иллюзию, - предложил худой.
      -- Не вопрос! - согласился на это условие толстый. - Начинай.
      -- Так. Реальность - это иллюзия, состоящая из набора нереферентных знаков, не заставил себя долго ждать худой.
      -- О, а что такое нереферентный знак?
      -- Знак, отсылающий к другим знакам.
      -- Ясно... Тогда. Значит так, реальность - это качественное, стандарта хай-фай, "кажется", то есть иллюзия последнего поколения, где нет проблем со звуком и изображением, где можно всё попробовать на ощупь, при этом сомнений не возникает... Короче, реальность - это иллюзия, лишённая сомнений.
      -- Ага, так значит... Тогда вот тебе, - реальность суть иллюзия, в который твой социальный статус выше.
      -- Всё?
      -- Всё.
      -- То-то психушки наполеонами забиты... Ладно, я тоже готов... Реальность это иллюзия, которой мы не в состоянии управлять, это иллюзия, которая подмяла нас своими законами. Пойдёт?
      -- Терпимо... Тогда так... Реальность - это иллюзия, за которую её продюсер ответственности не несёт.
      -- Чё-то, как-то слабенько... Ладно, - пока принимаю. Реальность... значит, реальность... это такая иллюзия... Вылетело... Мужик, подскажи-ка... А? Будь другом... определение реальности какое-нибудь, - толстый фамильярно похлопал Зотова по ноге.
      -- А разве реальность можно определить? - удивился Зотов.
      -- Ага! Сенкью вери мач тебе, добрый человек... Реальность, Глебушка, - это иллюзия, которая не поддаётся определению, - тут же подхватил толстый.
      -- Ни хрена! Подсказка зала, - упёрся худой.
      -- А кто сказал, что нельзя?
      -- Ах, так! Тогда, - реальность - это иллюзия, которая переросла известную степень терминологической точности.
      -- Ты бы ещё сказал, что реальность - это наиболее удачно позиционированная иллюзия!
      -- А что?
      -- А то, что ты уже в прошлый раз определял искусство, как науку, переросшую известную степень терминологической точности.
      -- Ну и что?
      -- А то, что одними и теми же, Глебушка, заготовками пользуешься! Так нельзя!
      -- А помощь зала, - можно?
      Мужики заспорили.
      За пивом никто не пошёл
      Худой замолчал первым и вновь взялся за книжку.
      Толстый надулся, но тут ему на радость уборщица включила шваброй висящий под потолком телевизор.
      Новости были так себе, - как всегда унылые и как всегда не особо радостные.
      Губернатор, бедняга, захворал. Снялся с насиженных мест. Германн уличён и избирком его мурыжит и, сдаётся, домурыжит. Гвоздь сбежал из изолятора, зарезал политтехнолога Карбасова, был пойман и снова направлен в изолятор. Круговорот гвоздей в природе.
      -- Ни хрена себе! Ну мы с мужиками и попали! - вскинулся, тыча в телевизор пальчиком-сарделькой, толстый. - Ну мы по-па-ли!
      -- Чего там у тебя? - оторвался от книги худой.
      -- Видишь, мужика зарезали.
      -- Знакомый?
      -- Я тебе, помнишь, рассказывал, как чёрные полковники у нас в гаражном кооперативе власть захватили? Помнишь? Ну, я ещё называл тебе - Гэ Хэ Чэ Пэ, Гаражная Хунта Чёрных Полковников, - помнишь?
      -- Ну, что-то такое...
      -- Они же, эти отставники краснозвёздые, совсем оборзели. На последнем собрании председатель, этот, как его... Перфильев, - у него "Победа" ржавая, сроду я не видел, чтоб он на ней из бокса выезжал, - а председатель! Так вот он вдруг и заявляет, что взносы с иномарок будут в два раза выше, чем у отечественных. Бес-пре-дел! Он, правда, беспредел этот социальной справедливостью обзывал. Но мы ж терпеть-то... Мы ж с мужиками свою сходку собрали. Решили Перфильева переизбрать, да только голосов у нас не хватает... Вот один из наших и привёл этого, - толстый кивнул на телевизор. - Сказал, что мужик деловой и что проблемку нашу он порешает... Мужик точно, - гадом, говорит, буду... Губернатора, говорит, если надо будет, сниму к ебени-фени, а порядок у вас в гаражном кооперативе номер пятьсот восемьдесят три наведу. Обнадёжил... И по триста баксов с каждого руля собрал... Прикинь, двести два руля по триста баксов... Не хилый гонорар! Как считаешь?
      -- Считаю, что этих денег вам теперь не пересчитать, - худой был жесток. Вам дешевле было печать левую вырезать. Или эти деньги Перфильеву сунуть.
      -- Пробовали. Не берёт. Коммунист.
      -- Сказали бы, что на нужды партии.
      -- Да ладно, уже, похоже, проехали. Само рассосётся... - решил толстый, но сделалось ему всё же и он замолчал.
      Толи от всего услышанного, а, скорее всего, пицца несвежая дала о себе знать, но у Зотова закололо в боку. Пошёл минералочки испить. Когда вернулся, мужиков уже не было. Уборщица прибирала пустые пивные бутылки.
      На том кресле, где худой сидел, лежала позабытая впопыхах книга.
      Зотов прочитал на синей глянцевой суперобложке:
      ИММАНУИЛ ТАНК
      "КРИТИКА ЧИСТО КОНКРЕТНОГО РАЗУМА"
      Открыл там, где было заложено зубочисткой, - на разделе "О ТРАНСЦЕНДЕНТАЛЬНОЙ СПОСОБНОСТИ ВАЩЕ" и без особого интереса начал читать.
      Если Рассудок (такое погоняло у способности столбить понятья) на сходняке поставлено смотрящим, то - чего ж бакланить? - пусть сам и держит мазу. И на нём тогда разводка по понятиям всего и всех.
      Ну и не в падлу Общей Логике ради понтов пустых кукожить кипеж и совершать наезды на Рассудок?
      В натуре, - к чему все эти заморочки, к чему батон крошить, сорить креветкой, когда она по жизни не тянет тему, и ей (по масти) солидно быть не при делах. Не фраериться б ей, и не мутить кругляк Рассудка, а типа отстегнуть - нет, не лавэ - Абстрактные Понятья для всякого конкретного базара и левых перетёрок. Ну, а самой же, не роняя слюни, общак держать бы. Самое оно.
      Базара нет, когда она кашмарит, ну, типа, парит, Рассудок кинув, показать, как всех грузить и разводить края, - рамс не проходит. Подобная предъява не канает. В натуре, - Понятья в тёмную ей на кидалово никак не подсадить. И это по любому. Ну, а слажает, ждёт её непруха, то бишь кердык: забили стрелку, и всё в мясню захороволили на раз.
      Понятья же конкретны потому, что они и есть голимые понятья. И только. А посему такой расклад имеют, чтобы Рассудок их покрышевал.
      Но только тут своя типа задрочка: хотя Рассудок не лох какой, а деловой, то есть пацан серьёзный, но тоже по Понятьям должен жить, иначе - беспредел.
      И беспредел в уме имея, каждый фуфлыжник въезжает быстро, - отчего Рассудок имеет такое погоняло. Ведь чмо борзое, чьим бы оно не было семейником, зёмой или шихой, не станет никогда смотрящим, хотя б очко порвало от напряга на портянки.
      Коль Кумом не дано тебе поляну сечь и подминать Понятья, как впаривать их будешь братве, козлам и лялькам? И здесь такая по жизни распальцовка: если уж голяк, то голяк конкретный, всё остальное - базар пустой.*
      * Когда Рассудок пошёл на очередную ходку, приходиться жить в полном беспределе, поскольку начинает Глупость быковать. Тут главное не ссучиться и (поскольку ни один лепила не отмажет от такого глюка) терпеть, пока Рассудок не откинется или не спрыгнет с тёмной зоны.
      Не успел Зотов дочитать ссылку, как дикторша, запив печенье чаем, пообещала, что его поезд прибудет на всё тот же третий путь второго перрона.
      Зотов закрыл книгу, положил её аккуратно туда, откуда взял, и двинул в камеру хранения.
      49.
      На перроне сто пятьдесят азербайджанцев провожали одного азербайджанца.
      Зотова никто не провожал.
      Поднимаясь по ступеням в тамбур вагона, он обернулся, чтобы в последний раз взглянуть на... И увидел меж брюнетистых шевелюр шумливых азеров девушку с голубыми волосами.
      -- Покрасилась? - спросил он у Беллы, спрыгнув на перрон.
      -- Парик, - ответила девушка и, помолчав, спросила: - Всё же уезжаешь?
      -- Да, Белка, уезжаю. Надо ехать.
      -- И что ты там в своём далёко делать будешь?
      -- Не знаю... Может книжку напишу.
      -- Ты умеешь?
      -- Я алфавит знаю.
      -- А о чём будет эта книга?
      -- Ты же знаешь, что главное не "что", а - "как"... А сюжет...Из всех тридцати трёх существующих что-нибудь, да выберу... Какой точно, пока не знаю. Только знаю, что будет книжка заканчиваться словами: "И, как сказал один малоизвестный поэт, всё ещё будет". Вот так... А это хорошо, что ты пришла.
      -- Что, - тянет?
      -- Это обязательно, - он притянул её к себе и поцеловал в нос. - У меня к тебе просьба. Выполнишь?
      -- Постараюсь.
      -- В домике обходчиков, это у тупика за багажным складом, найди бригадира Вениамина. Забери у него пса.
      -- Пса?
      -- Да не бойся ты, - он славный пёс... Кобель, кличут Артистом. Отвези его дяде Мише. Скажи, что от меня. Сделаешь? Всё старику веселей там, на отшибе, будет.
      -- Ладно, Дима, отвезу.
      -- И ещё, - Зотов достал из кармана кредитную карточку и протянул Белле, Сними отсюда деньги, найди вдову Гвоздёва-старшего, отдай ей. Код - один, девять, пять. Запомнишь?
      -- Один, девять, пять. Как в средней строчке магического квадрата. Запомню.
      -- Какого квадрата?
      -- Ну, как какого? Магического. Того, что увидел однажды император У на спине белой лошади, вышедшей из Чёрной реки.
      -- Та-а-к... Во-первых, император не У, а Ю; во-вторых, не на спине белой лошади, а на панцире черепахи; в-третьих, не из Чёрной реки, а из Жёлтой и, наконец, в-четвёртых, - в этом квадрате пятёрка стоит по середине, в центре.
      -- Да? Как интересно... Ну, хорошо, я тогда запомню по номеру своей машины.
      -- У тебя же номер - ноль ноль пять.
      -- Ну, да... Видишь как легко - плюс один, минус один, и пять не трогать.
      -- Матерь Божья! Чтоб я так мыслил. Ладно, и ещё, - Ирине передай, что, как я понял, у неё всё теперь должно быть относительно спокойно. До поры до времени, конечно.
      -- Она уже знает. И это всё?
      -- Вроде всё...
      -- Всё!?
      -- А что ещё?
      -- А что ты мне должен сказать?
      -- Ты имеешь в виду то, что я... тебя... лю...
      "Уважаемые пассажиры, займите свои места в вагоне! Наш поезд отправляется!"
      ... и будет это слово жить вечно...
      49.
      Поезд потихоньку-полигоньку выбирался за черту залитого солнцем города.
      Выбирался он с перестуком на простор, - на даль, на ширь да на приволье, туда, короче, где день весь день, от зари и до зари, в облаках, придурком носится. Помните? За клином журавлиного клёкота. Иногда, правда, шугаясь летящего к луне дракона. Того самого, с львиной пастью, на спине которого сидят в обнимку отныне и на века Гвоздёв-старший с сержантом Усачёвым.
      А в остальном, да-да - веселье на раздолье...
      Но и остающейся на своих холмах-ветрах и при своих бобах кидай-город и город-капкан, растолкав свои тени по углам, по шкафам распихав свои скелеты, радовался теплу и свету, на которые расщедрился сегодня тот жадюга, который заправляет доходным этим делом - распределением погод.
      И равнодушно наблюдал разомлевший этот город за суетой, которую неутомимые, деятельные и глупые человеки-человечки развернули в его неумытых - однако наполненных, пусть и рваным, но тоже небом - границах...
      И такая там у людей...
      "Ваш билетик, пожалуйста!"
      Пожалуйста...
      Да, - и такая там у них, у людей суета, так всё запутано у них и запущено, что уже и не понять, - где правда, где ложь, где чужой, а где свой.
      Вот вам крест, - не понять.
      Не-а, не понять.
      Впрочем, надо ли?
      Ведь если плыть, так плыть по воде. А если жить, то тогда уж - по совести. Ведь это тем, которые под Смоленском падали, уже всё равно. А нам пока ещё Божий Промысел. Да, Божий Промысел, а не чей-то умысел. И не смущай ты нас, Гость Непрошеный!
      За стеклом - облака назад ветер уносил... Если клин уйдёт в закат, небо будет брошено...
      Зотову было отчего-то - будто непонятно отчего - грустно.
      Он устало откинулся на подушку и затылок натолкнулся на что-то твёрдоё.
      Под накрахмаленной наволочкой офицер обнаружил похожего на жирный знак вопроса белого шахматного коня. Благодарностям проводницы не было конца: "А девочки смену сдавали, - обыскались. Пропал и всё тут. Даже в рапорте пришлось пометить, что не хватает белого коня".
      "Только белого коня нам и не хватает", - ощутив знакомое чувство нарастающей тревоги, подумал Зотов.
      Он не успел дойти до своего купе. "Бабочка! Мама, смотри, бабочка!" - вдруг радостно закричала на весь вагон маленькая девочка.
      Ах, детка!
      Но по коридору на самом деле летела бабочка...
      И Зотов дёрнул рычаг стоп-крана...
      50.
      А потому, что сегодня вечером пройдёт дождичек, а, значит, завтра будет сопряжённый с ним опытом нескольких поколений рыбный день четверг. И, в общем, как сказал один малоизвестный поэт, всё ещё будет...