– А мне не по фигу? – засмеялся Саша. – Французы, англичане. Какая разница? Они пожали друг другу руки. Когда за оперативником закрылась дверь, Волин взглянул на часы. Начало третьего, а от Левы Зоненфельда пока ни слуху ни духу. Видать, нашел что-то, иначе уже объявился бы. Или хотя бы позвонил. Не поднимаясь, Волин дотянулся до стоящего рядом со столом кейса, положил его на колени и, открыв крышку, бросил в ненасытную «дипломатическую» утробу принесенную Смирнитским схему.
 

***

 
      До института Волин добрался только к половине четвертого. Не то чтобы слишком поздно, но день уже покатился под уклон и люди стали нервознее. Понимая скоротечность времени, торопились закончить начатое. Автобусы покатили чуть быстрее. Прохожие ускорили шаг и сомкнулись плотно, как солдаты в строю, плечо к плечу. Поглядывали в основном себе под ноги, но иногда и на идущих рядом – эй, кто там пытается вырваться вперед? Левой, левой, р-раз – два – три! Левой! Вечер, дождь и полетевший от туч тусклый бесформенный снег сделали свое дело. Город стал серым, мутным и холодно-надменным, как похмельное утро. Стряхивая с пальто снег, Волин толкнул стеклянную дверь института и нырнул в теплое фойе. У регистратуры небольшая, в пару спин, очередь. Гомонили, но ненавязчиво. Лоточки, палаточки, киоски, набитые книгами, журналами, косметикой, снедью какой-то экзотической. У дежурящего на входе обязательного охранника Волин выяснил, где находится кабинет директора, прошел к лифтам. Он очень надеялся, что процедура установления личности больной не займет слишком много времени. Хотелось бы. Время дорого. Бессонная ночь давала о себе знать. Волин ощущал ватность в коленях. От яркого света люминесцентных ламп рябило в глазах. Потому и шел он не слишком твердо. Как самоубийца по минному полю. У лифтов четверо врачей оживленно обсуждали между собой специфично-медицинские проблемы. То ли болезнь, то ли способ ее лечения. От обилия терминов кружилась голова. Волин остановился рядом, но чуть в сторонке. Деликатно. Подходили медсестры, молодые ребята – практиканты? – мужчины и женщины в возрасте и в халатах. Створки раскатились. Волин, а за ним и врачи вошли в кабину. Сколько нас народу, братцы? Не повезет ведь, зараза. Двенадцать? Тогда повезет. Кому какой этаж? А вам? И пятый нажмите, пожалуйста. Спасибо. Волина прижали лопатками к стене. Окруженный белыми халатами, он, в своем темно-сером пальто, чувствовал себя обычной вороной, затесавшейся ненароком в стаю ворон-альбиносов. Кабина мгновенно разгонялась до сверхзвуковой скорости и так же стремительно останавливалась. Волин бледнел и судорожно сглатывал. Врачи мило трепались, не обращая внимания на критические лифтовые перегрузки. Привыкли. Нужный этаж оказался на редкость ухоженным. Чистым до стерильности, похожим на тысячи других административных «лежбищ» в десятках тысяч госучреждений кастрированной страны. Кожаные кресла, темный импортный телевизор, вечнозеленые декоративные растения в пузатых бочонках по углам и медные, начищенные до прозрачной белизны таблички на дверях. Волин быстро отыскал нужную. Секунду постоял, отгоняя коматозное оцепенение, свойственное подавляющему большинству посетителей стоматологических заведений, затем решительно толкнул дверь. Директор – молодцеватый, улыбчивый мужик в шикарном костюме и невероятно элегантной сорочке – внимательно выслушал Волина, подумал, повернулся к стоящему на столе компьютеру, пробормотав:
      – Тэ-экс, посмотрим, посмотрим, – пощелкал клавишами. – Пародонтоз, говорите? Волин утвердительно покачал головой, завороженно глядя на мерцающий экран. Странно, в данную секунду он думал вовсе не о своей «подопечной», а о том, играет ли этот франт в «Тетрис» на работе. Наверное, играет. Зачем еще нужен компьютер в кабинете?
      – Ну вот, – сообщил директор. – Сорок две фамилии. Теперь отбросим мужчин. Двадцать восемь женщин лечили пародонтоз в последние три месяца. Нас интересуют девушки в возрасте до двадцати пяти лет. Так?
      – Совершенно верно, – согласился Волин. – Интересуют.
      – Тэ-экс. Таких восемнадцать. У нас два врача, специализирующихся на пародонтозе. Я запишу вам номера кабинетов. Медицинские карты в регистратуре.
      – Спасибо. Волин с некоторой дрожью подумал: выдержит ли он еще одно путешествие в местном лифте. Решил не рисковать и спустился по лестнице. Благо недалеко, всего два этажа. А там… прямо по списку и пойдем. Тот, кто отвечает за везение, видно, решил сжалиться. Первый же врач, к которому обратился Волин, посмотрев схему, кивнул:
      – Брюнетка. Лет двадцати трех, да? Высокая такая. Ну, как же, помню. Внешность потрясающая. Голливуд отдыхает, – он заглянул в бумагу, как в прошлое, и повторил: – Конечно, помню. Такие женщины запоминаются на всю жизнь. И захотите забыть – не получится.
      – Хорошо, что помните, – пробормотал Волин. Врач, продолжая крутить схему в пальцах, посмотрел на посетителя:
      – С ней что-то случилось?
      – Вообще-то случилось. Эту девушку убили несколько дней назад. Лицо врача вытянулось и застыло, словно его залили невидимым цементом.
      – Да что вы? – Дрогнули и опустились уголки губ, что, по-видимому, должно было означать сожаление. Он машинально принялся складывать схему. Сперва пополам, затем еще раз пополам, затем еще и еще, пока не остался крохотный неровный квадратик. – Надо же. Обидно-то как. В глазах врача появилась странная отрешенность. Такое выражение Волину приходилось видеть и раньше. У людей, которым довелось невольно прикоснуться к чужой смерти. Свидетельство того, что человек вспомнил о бренности бытия и слепом случае.
      – Надо же, – повторил врач. – Такая красавица, – вздохнул и добавил: – Была. Прямо в голове не укладывается. Неужели такое возможно?
      – Возможно, возможно, – ответил Волин жестче, чем ему хотелось бы. Он достал из чемоданчика фотокарточку: снятое крупным планом лицо убитой девушки. – Посмотрите внимательно. Это она? Врач несколько секунд вглядывался в залитое кровью, обрюзгшее лицо. Пальцы его все мяли и мяли схему. Наконец он медленно пожал плечами:
      – Черт его знает. Вроде.
      – Вроде или она?
      – Трудно сказать. Смерть так меняет человека…
      – Понятно, – Волин положил фотографию на стол. Здесь ему «не светило». Стоматолог, в общем-то, прав. Смерть меняет человека. Иногда до неузнаваемости. – Скажите, вы заносите в медицинскую карту фамилию, адрес, телефон?
      – Да, – рассеянно ответил врач и снова посмотрел на карточку. – Конечно. Заносим.
      – Мы можем посмотреть карту этой девушки? Врач шумно вздохнул, с удивлением посмотрел на схему, превратившуюся в неопределенного цвета шарик, перевел взгляд на Волина и пробормотал:
      – Извините.
      – Ничего, – Волин не без интереса наблюдал за ним. – Она мне больше не понадобится.
      – Да-да, – кивнул врач и поднялся. – Сейчас я принесу вам карту. – Он осторожно положил шарик на стол, пояснил: – Фамилия и инициалы есть в компьютере, а адрес и телефон заносятся только в персональную карту. За ней придется идти в регистратуру. Волин взял со стола шарик, тщательно расправил и спрятал в карман. Пока врач ходил в регистратуру, он осматривал кабинет. До чего же это не было похоже на стоматологию его детства. Попав сюда, сразу убеждаешься – наука сделала гигантский шаг вперед. Огромный. Тотальная коммерциализация общества коснулась и такой весьма далекой от коммерции области, как зубная боль. Врач вернулся минут через десять. Ему удалось взять себя в руки, и теперь он выглядел гораздо спокойнее.
      – Вот, – врач положил на стол пухлую карту.
      – С вашего позволения… Волин тщательно переписал в толстый ежедневник адрес, место работы, телефон и фамилию, значащиеся на первой странице. Он надеялся, что нашел именно ту девушку, которую искал. Врач наблюдал за ним, как безнадежный больной за гробовщиком. Волин убрал ежедневник в кейс.
      – Спасибо. У вас удивительная память.
      – У меня? – Врач усмехнулся с налетом мрачности. – Это профессиональное. Зубы, прикусы, пломбы. Уже во сне снятся.
      – Тем не менее.
      – Пожалуйста. Не за что.
      – Последний вопрос, – Волин постучал пальцем по карте девушки. – Эта девушка лечилась платно?
      – Да, – врач кивнул. – Платно. Мы не лечим пародонтоз в некоммерческих отделениях. У нас все-таки не районная поликлиника, а институт. Только если попадаются любопытные случаи, сопровождающиеся пародонтозом.
      – Лечение дорогое?
      – Для кого как. Для учителя или библиотекаря, конечно.
      – Спасибо. Это все, что меня интересовало, – Волин протянул руку.
      – Да ради бога, – пробормотал хозяин кабинета, отвечая на рукопожатие. – Но настроение вы мне испортили безнадежно. Волин не нашелся, что на это сказать.
 

***

 
      Вечеринка удалась. Честно говоря, Маринка думала, что будет хуже. Банковские празднества ассоциировались у нее с дешевыми плебейско-барскими замашками, с поведением «как в лучших домах», с шампанским – залпом, на выдохе, и икрой – ложками, братцы, ложками. С тарталетками – килограммами и хорошей водкой – но рекой, до нажора. Музыку – на всю. А ну, подать сюда тазик оливье, я буду падать в него мордой. «Как жизнь, Вася?» – «Удалась». Лососины!!! Ло-со-си-ны!!! Что-то такое из отечественных кинофильмов, изображающих разудалый нэповский угар. Нет. Было весело. Никто не потрясал бумажниками и не швырял в воздух крупные купюры. Посидели, выпили, закусили. Очень просто, по-домашнему, но с небольшой коррекцией в сторону сегодняшних финансовых перемен. Картошка, котлетки «по-киевски», салатики, колбаска, горы фруктов, зелени и море выпивки. Коммерческий директор, веселый, бородатый, довольно молодой и обаятельный мужик, одетый – подумать только! – в свитер и джинсы, играл на гитаре и душевно, с накатывающей ностальгией, пел каэспэшные песни. Кое-кто подтягивал. Маринка в том числе. Забавно, она-то думала, что «фрегат давным-давно утонул», ан нет, плывет еще, родимый, плывет. Застолье времен «кухонных» семидесятых, перенесенное вдруг в конец девяностых.
      – Ну как тебе? Мишка наклонился к ней. Он нетвердо улыбался. Выпито было уже изрядно, даже для стойкого Мишки. Маринка улыбнулась в ответ:
      – Здорово. Я боялась, что будет по 35 prime›шло.
      – Вот поэтому многие и решили обойтись без жен, – Мишка мотнул головой в сторону директората. – Женщины, понимаешь, выходят замуж за банкиров, а не за каэспэшников с физтеха. Банкирши, – он засмеялся тихо. – Высший свет, блин. Понимаешь?
      – Да, – кивнула Маринка. – Но действительно странно. Директор банка, поющий Визбора. По сегодняшним меркам это нонсенс.
      – Просто он уже настолько богат, что может позволить себе быть тем, кем хочется, – тихо сообщил Мишка. – Ты бы посмотрела на него пару лет назад. Еще шампанского?
      – «Он утром проснулся, достал сигарету и комнату видел сквозь сон, – пел тем временем бородач. – Губною помадой на старой газете записан ее телефон…»
      – Знаешь, у меня сумасшедшая идея, – прошептал нетвердо Мишка. – Полетели на юг, а? Прямо сейчас. Возьмем такси и в аэропорт. Сядем в самолет, два часа – и мы в Крыму. Говорят, море еще теплое. Можно купаться. Маринка едва заметно усмехнулась. Мишка был странным влюбленным. Доисторическим. Таких, наверное, осталось два на миллион. Розы и кофе в постель по утрам. Он старался сделать каждый день необычным, запоминающимся. Легко, с улыбкой, совершал сумасшедшие глупости. И не только когда выпивал. Чаще как раз наоборот.
      – Нет, Миш, – Маринка сжала его ладонь. – Не могу.
      – Почему? Он уже загорелся. Нельзя сказать, что идея была плохой. Но Маринка понимала: сейчас решения принимаются под воздействием алкоголя. Можно легко сделать что-то такое, о чем впоследствии придется сильно пожалеть. Неисповедимы пути господни.
      – Мне на работу нужно. Я же говорила.
      – Да брось ты эту работу, – горячо зашептал Мишка. – Нет, серьезно. – Разговор принял опасное направление. Единственным поводом для разногласий в их безоблачной жизни была именно Маринкина работа. – Ну зачем тебе вся эта головная боль?
      – Миш, не надо, ладно? – попыталась предотвратить рецидив Маринка. – Мы уже обсуждали данный вопрос.
      – Знаю, знаю. Когда Мишка выпивал больше определенной дозы, из него, как из рога изобилия, начинали сыпаться различного рода грандиозные идеи. И, если идеи эти отвергались – независимо от того, обоснованно или нет, – он становился агрессивным и дико высокомерным. Единственное утешение – происходило подобное не слишком часто.
      – Сейчас опять начнется вечная песня о независимости, да? – Мишка скривился. – Чем измеряется твоя независимость? Деньгами? Я лично буду платить тебе вдвое больше, чем ты получаешь на этой своей работе! – последнее слово он выдохнул едва ли не с презрением. – Или тебя помимо денег волнует что-то еще? Вот этого ему говорить не следовало. Год назад, когда Мишка предложил ей переехать жить к нему, Маринка поставила условие: аспекты ее работы обсуждению не подлежат, в том числе и нравственные. Она знала, что многие относятся к сексу по телефону примерно так же, как к проституции, хотя ничего общего тут не было. Тем не менее на своей работе Маринка научилась воспринимать многие вещи более терпимо. Ту же проституцию, кстати говоря. Тогда Мишка согласился, и ей казалось, что он все понимает правильно. Но потом разговор о ее работе стал «всплывать» все чаще и чаще. В основном, конечно, после застолий. Мишка то ли ревновал, то ли подозревал ее в чем-то.
      – Если ты немедленно не прекратишь этот разговор, я уйду. Маринка изо всех сил старалась сохранить самообладание.
      – Думаешь, я не знаю, чем вы там занимаетесь? – продолжал упрямо талдычить свое Мишка. – Я все знаю. Все. Поэтому ты и ехать не хочешь! Обычный пьяный треп. Хотя от этого он не становился менее обидным. Маринка подхватила сумочку, поднялась.
      – Мне пора. Мишка смотрел на нее снизу вверх, и в глазах его плавала дурная пьяная муть. Хорошо еще, что застолье в самом разгаре, никто не обращал на них внимания, не прислушивался к разговору. Пирушка достигла той стадии, когда каждый был занят собой и ближайшими соседями. Поэтому данный конфликт останется достоянием только двоих. Маринка не любила выносить сор из избы. Она прошла к выходу. В операционном зале горел ночной свет. Двое камуфлированных охранников трепались у дверей с директорскими телохранителями. Вряд ли они сильно радовались вечеринке. Чем дальше начальство, тем спокойнее. Маринка кивнула им, улыбнулась, хотя на душе у нее было погано. Стряхни смурь, подруга, сказала она себе. Необходимо настроиться. Клиенты не виноваты в том, что у тебя проблемы. Они платят деньги и вовсе не горят желанием беседовать с выжатым лимоном вместо женщины. Итак, улыбнемся. Плевать нам на ублюдочные коленца судьбы. Покажем «фатуму» фигу. Здоровенный такой кукиш. Суперкукиш. Кукиш-гигант. И скажем: «На-кася, выкуси». Чтобы понял: тут ему не светит. Зубы обломятся. Мы все равно сильнее, верно, подруга? Итак, переоденемся, приведем себя в порядок, выпьем кофейку – и вперед. Нас ждут трудовые подвиги! На улице было прохладно. Осенний ветер легко выдул из головы хмель. Маринка вдохнула полной грудью и шагнула в ночь. Фонари щедро изливали оранжево-сочный свет. На голых ветвях деревьев горели золотые нити иллюминации, что несколько сглаживало впечатление массового сиротства тополей. В ответ на поднятую руку причалило к бровке тротуара такси с веселым огоньком на крыше. Маринка забралась в салон.
 

***

 
      Боря проснулся от сладкого томления в груди. Пробуждение всегда давалось ему непросто. Он боялся услышать звуки прошлого и поэтому позволял себе несколько минут полежать с закрытыми глазами. Чтобы окончательно прийти в себя и убедиться: ему уже нечего бояться. Роясь в памяти, червивой, зиявшей черными дырами, Боря скользил по прошлому, приближаясь к тому дню. Самое яркое воспоминание детства, подчинившее себе все последующие годы Бориной жизни. Он помнил висящие в воздухе хлопья табачного дыма, омерзительный запах кипятящегося белья и тусклую вонь, идущую от засаленной обивки раскладного дивана. А еще он помнил запах алкоголя и пота, слышал нестройный гул голосов и густой, как сметана, смех. Сквозь щель между дверью и притолокой пробивалась узкая полоска света, в которой клубился душный дым. Звенели вилками по тарелкам. Ржали громко, в голос, усердно бряцали на ненастроенной дешевой гитаре. «По ту-ундре-е, по железной доро-оге-е…» С тех пор Боря ненавидел застолья, не ходил в рестораны, не выносил людных мест. Гул голосов, звон вилок и железное дребезжание гитарных струн вызывали у него неприятные ассоциации. В такие моменты он вновь ощущал себя маленьким перепуганным мальчиком, лежащим в темноте комнаты, сочащейся страхом. Тогда ему казалось, что от этого безграничного страха можно спрятаться, накрывшись одеялом по самую макушку, но, как выяснилось, это не спасало. Ни капельки. Боря резко открыл глаза и сел. Довольно. Все уже в прошлом. В далеком-далеком прошлом. Он абсолютно не помнил, куда положил вещи, хотя по опыту знал, что чаще всего они отыскиваются в шкафу. Бытовая рассеянность была для него нормой. Одежда мало интересовала Борю. Тем более что в связи с его «специфической деятельностью» вещи приходили в негодность слишком быстро. Оставив этот вопрос на потом, Боря направился в ванную. Обстоятельно умывшись и почистив зубы, пригладил мокрыми ладонями короткие волосы. В зеркале маячило размытое цветное пятно – его, Бори, лицо. Он был страшно близорук и, выходя на улицу, надевал очки, предпочитая их самым лучшим контактным линзам. Вернувшись в комнату, Боря первым делом полез в шкаф. Так и есть: джинсы, рубашка, свитер – все здесь. На нижней полке. Одевшись и подхватив со стола футляр для очков, он прошлепал в коридор. Натянул кроссовки и мешковатую кожаную куртку. Абсолютно не запоминающаяся одежда, делающая безликой внешность ее носителя. Оставались «рабочие детали туалета», а именно плащ-дождевик, резиновые перчатки и нож, но они были спрятаны совсем в другом месте. Боря не носил их домой. Однако вовсе не из соображений безопасности. Просто, когда придет время, все должны безоговорочно поверить: убийца тщательно заметал следы. Пока же… Он осторожно приоткрыл дверь и несколько минут стоял, прислушиваясь к тишине, царящей на лестничной площадке. До определенного момента никто не должен его видеть. Убедившись, что в подъезде никого нет, Боря выскользнул за дверь и аккуратно прикрыл створку. Кроссовки скрадывали его шаги. Спустившись на первый этаж, он оглядел улицу через стекло подъезда. Мимо прошла женщина с сумкой. Какой-то парень, беседуя сам с собой, нырнул в закуток, над которым красовалась вывеска: «Пункт обмена валюты». Чуть поодаль, слева, у овощной палатки, собралась короткая очередь. Боря несколько раз вздохнул, успокаивая дыхание, открыл дверь и вышел на улицу. От подъезда он решительно зашагал вправо. Может быть, в очереди стоит и кто-нибудь из жильцов их подъезда. А народ-то нынче любопытный и злой. Привыкаем потихоньку к капиталистическим джунглям, подумал Боря, засовывая руки поглубже в карманы и поднимая воротник. Он свернул за угол и перевел дух. Не потому, что боялся, просто не хотел торопить события. Все должно выглядеть безупречно. Чтобы ни у кого не возникло и тени сомнения в подлинности происходящего. Боря принялся насвистывать замысловатую мелодию, так, насвистывая, подошел к припаркованной неподалеку машине, отключил сигнализацию и забрался в салон.
 

***

 
      – Аркадий Николаевич, – окликнул Волина дежурный. Тот остановился посреди лестницы, повернулся, посмотрел на застекленное «гнездо» дежурного сверху вниз. – Аркадий Николаевич, тут к вам приходил этот… оперативник. Кудрявый такой парень. Лева Зоненфельд, понял Волин. Спросил:
      – Где он?
      – Ушел, – ответил дежурный. – Позвонил в отделение и сразу ушел. Там у них что-то случилось.
      – Он ничего для меня не оставлял? – поскучнел Волин.
      – Оставил записку. Спросил, звонили вы или нет, я сказал, что пока нет. Волин спустился к «дежурной части», остановился, навалившись локтем на узенький деревянный карниз. «Бардак, – думал он, пока дежурный рылся в столе. – Ну зачем, кому понадобилось такое «разделение труда»? Расследует следователь прокуратуры, а помогают «опера» из отделений. По идее, оперативники должны работать на данном деле и все, но если этот закон соблюдать беспрекословно, отделения завязнут в рутине. А в отделениях свое начальство, которому, понятное дело, приходится постоянно отчитываться перед вышестоящими. Ему, этому начальству, плевать, как движутся дела у родной прокуратуры. Ему, этому самому начальству, важны собственные показатели. А также погоны, звездочки, премии и должности. Вот и получается, что ни у тех нормальной работы, ни у этих.
      – Вот, – дежурный хлопнул на карниз несколько сложенных листов.
      – Спасибо. Волин взял листы, пошел к лестнице, на ходу пробегая изящные, совсем в духе Левы, строчки глазами. Четыре маленькие фирмы, занимающиеся «тату». В частности, татуируют бабочек. Работа шаблонная, не спецзаказ. Таких бабочек заказывают две трети из всех обращающихся девушек. Основные места нанесения татуировок: бедра, ягодицы и плечи. Отчетность в фирмах ведется плохо. По фотографии опознать девушку не удалось. Фамилии клиенток, сделавших соответствующие татуировки, Лева списал с многочисленных квитанций. Прилагается. Волин так и думал. Он развернул второй лист и, хмыкнув, качнул головой. Мелко, да в два ряда. Сколько же их? По самым скромным подсчетам, выходило, что никак не меньше полутора сотен. Волин поднялся в свой кабинет, первым делом бросил на стол сигареты, зажигалку. Присел, разложил листы, достал ежедневник. Закурил обстоятельно и, открыв собственные записи, принялся водить пальцем по испещренным фамилиями листкам, отыскивая нужную. Заглядывал в ежедневник, морщился, если дым заползал в глаза, поругивался тихо, когда пепел падал на стол, сметал его в пепельницу. Нужная фамилия располагалась примерно в середине списка. Та самая девушка. Та-а-ак. Волин отчеркнул ее красным маркером, откинулся на стуле. Отличная работа, что и говорить. Невероятно быстро и легко все получилось. Оставалось убедиться в том, что найденная девушка и та, чей изуродованный труп был обнаружен этой ночью в мусорной яме, – одно и то же лицо. Волин потянулся за телефонной трубкой, но в этот момент телефон зазвонил сам. Это был дежурный.
      – Аркадий Николаевич, – голос его звучал немного натянуто и растерянно, – срочный вызов.
      – В чем дело? По тону дежурного он уже понял, В ЧЕМ дело, но надеялся, что ошибается.
      – Труп молодой женщины. Похоже на вчерашнее убийство. «Да, – подумал озлобленно Волин, – этот парень зря времени не теряет». Удар был силен.
      – Где?
      – На улице Кедрова. Это рядом с метро «Академическая». Труп обнаружен на территории детского сада.
      – Кем?
      – Сторожем. Прибывший наряд задержал на месте происшествия троих подростков.
      – Понял, – Волин закрыл ежедневник, прижимая трубку плечом, раздавил в пепельнице окурок. – Машина где?
      – Я вызвал. У подъезда должна ждать.
      – Хорошо. Выхожу. Он быстро сложил листы, убрал их в несгораемый шкаф вместе с ежедневником. Сигареты и зажигалку сунул в карман. Постоял, растерянно озираясь. Мысли пустились в галоп, и тело просто не успевало за ними. Надо идти? Надо, конечно, но что-то пришло на ум, затормозило. Волин, как сомнамбула, двинулся к двери, рассуждая на ходу вслух, но шепотом, помогая мыслям:
      – Почему сегодня? Два убийства с разрывом в два дня – слишком часто даже для маньяка. С места в карьер? Почему? Должна быть какая-то причина. Это «почему» гудело в голове тревожно, словно набат. Что-то в нем было. Странное, едкое и… пожалуй, насмешливое. Словно бы убийца издевался над ними. Не успел Волин обрадоваться результатам поисков, как психопат подбросил им очередную жертву. Что там говорил психиатр: «Он ничего не делает просто так»? Если принять его слова на веру, то у столь скорой расправы тоже имеется свой скрытый смысл. Может быть, соревнование? Волин надел пальто, вышел из кабинета, закрыл дверь на ключ, широко зашагал по коридору. Соревнование? А что? Во всяком случае, это выглядело бы вполне логично. Я подкидываю тебе загадку за загадкой, не давая времени опомниться. Каждая минута твоего промедления – мой шанс и чья-то потерянная жизнь. Помни об этом и не разевай зря рот. Так? Возможно. А может, и нет, кто знает. Одно важно: третий день – новая жертва. По этой логике, еще через два дня их будет ждать третий труп. И… нет, не укладывается. Если он хотел, чтобы труп нашли, зачем прятал его в заброшенном дворе? Вниз по лестнице. Кто-то поднимается навстречу. «О, Аркадий, здорово». – «Привет». – «Что-то давно тебя не видно. Ты болел, что ли?» – «Да нет, не болел. Здесь я был, работал». – «А, ну слава Богу, а то я уж подумал… Ну и как?» – «Что «и как»?» – «Ну, работа твоя». – «Да хреново, откровенно говоря. Извини, старик, тороплюсь». – «Снова запарка, да? Ну, беги». Волин выскочил из подъезда и направился к черной «Волге». У них по старинке. Юстиция – дама незрячая, ей иномарка ни к чему. Она все одно этого не оценит. Водитель, сидя за рулем, читал затертый детективчик. Ему мало? Волин забрался на переднее сиденье, скомандовал коротко:
      – Поехали.
 

***

 
      Со второй жертвой он управился куда быстрее, чем с первой. Боря удивился, насколько легко все прошло. Большинство девушек, с которыми ему приходилось иметь дело, даже не пытались сопротивляться. Не отбивались, не звали на помощь. Дуры. Все они поголовно считали, что ему нужно от них лишь ЭТО. Идиотки, ДЕЙСТВИТЕЛЬНО полагающие, будто все счастье мира заключается у них между ног. Им казалось, мужчина может пойти на убийство ради того, чтобы завладеть их «драгоценностью». Два дергающихся потных тела. Мысль об этом не вызывала у Бори ничего, кроме омерзения и тошноты. Ну и еще, пожалуй, смеха. В своих мыслях, мечтах и желаниях они никогда не поднимались выше постели, хотя и пытались делать вид. В его понимании, женщины были похожи на безмозглых пресмыкающихся, чьи поступки направляются исключительно инстинктом. У подавляющего большинства одним: сексуальным. Или, как его стыдливо именуют «книжные черви», инстинктом размножения. Привлечь наиболее сильного самца – вот основополагающая их жизни. Даже перед лицом смерти они не могут думать ни о чем другом. Правда, пару раз Боре попадались более разумные жертвы. Они считали, что помимо ЭТОГО его интересуют еще и деньги. И, конечно, ошибались. Деньги Борю не интересовали тоже. Об этом он думал, паркуя машину на свободном месте, с торца дома. Ближе места не было. Как всегда вечером. Местные автолюбители жили по правилу: «задницу поднял – место потерял». Скоты. Каждый норовит приткнуть свой рыдван у самого подъезда. Боря скривился, затянул «ручник», взял с соседнего сиденья сумку-баул. В ней таился его самый большой секрет – дождевик, нож и перчатки. Они были перепачканы чужой кровью, и, прежде чем спрятать, их предстояло отмыть. Кроме того, в сумке бултыхались только что купленная бутылка водки «Смирновской» и банка маринованных болгарских огурчиков. Крепеньких, хрустящих, с перчиком и лаврушечкой. Маринованные. МАРИНованные. Марина. Ненависть вспыхнула в его мозгу молнией, разветвленной, как ствол баобаба. Рваная, зазубренная, словно лезвие старого, проверенного ножа, она вонзилась в его мозг, выдавливая глаза и сводя мышцы. Сердце захлебнулось черной протухшей кровью, забилось медленнее и, наконец, остановилось вовсе. В пустоте разлагающегося тела остались только ржавые мысли, нанизанные на сияющее отточенное лезвие безумия. Боря зажмурился от боли. Время бежит. Скоро, уже скоро придет и ее час. Осталось совсем немного. Успокойся. Боль улеглась так же внезапно, как и возникла. Сердце трепыхнулось жалко и забилось снова. Поначалу медленно, затем все быстрее и быстрее. Боря перевел дух. Лезвие в его голове провернулось с хрустом, кроша мысли на осколки, выскабливая их из памяти, как мертвый плод из чрева. И сразу стало легче. Боря открыл глаза и несколько секунд сидел неподвижно, прислушиваясь к собственным ощущениям. Похоже, и правда закончилось. Прошло. Он осторожно, страшась каждого движения, взял сумку и медленно выбрался из салона. Ничего. Действительно все. Уже бодрее захлопнул дверцу, включил сигнализацию и зашагал к своему дому. Поворот… Он невольно остановился. Возле подъезда, деловито забросив руки за спину, прогуливался милиционер. Принесла же нелегкая в такой-то час. Или… Или не нелегкая? Но ведь еще слишком рано. Он прокололся? Не может быть. Володя уверял его, что план гладкий. И Боря был убежден, что не допустил ни единой ошибочки. Все сделал, как оговаривалось. Гладко. Скрывая смятение, он поставил сумку у ног, снял очки и, достав из кармана бархатку, принялся протирать стекла. Милиционер – лейтенант или старший лейтенант? – теперь виделся ему бесформенным пятном. Пятно это, темно-серое, как грозовая туча, маячило на прежнем месте, у подъезда. Боря старательно прищурил глаза. Пятно обрело некие очертания, отдаленно напоминающие человеческую фигуру.
      – Это не за тобой, – произнес кто-то за спиной. Боря вздрогнул и обернулся. Это был Володя. Вероятно, гулял, ждал Борю, чтобы попасть в квартиру. Ключей-то у него нет. Володя жил вместе с Борей, был ему лучшим другом и единственным доверенным лицом. Володе Боря рассказывал все. О жертвах, о своем тщательно разработанном плане. Володя выслушивал его, хоть и с неохотой, но внимательно, отмечал промахи, если, конечно, таковые случались, иногда даже помогал разрабатывать детали. Он, несомненно, был умнее, тоньше и гибче Бори. В интеллектуальном смысле. Если бы не Володя, Борин план был бы совершенно иным. Более грубым, прямолинейным и… жестоким. При появлении приятеля Боря почувствовал большое облегчение.
      – Думаешь, не за мной? – спросил он, косясь на стоящего рядом Володю, исподлобья наблюдающего за лейтенантом.
      – Конечно, нет, – ответил тот. – Если бы тебя вычислили, то не стали бы «светиться», а устроили бы засаду в подъезде или в квартире.
      – Да, наверное.
      – Не наверное. – Володя не скрывал раздражения. – Не наверное, а точно. Оставь эту идиотскую манеру говорить «наверное». В жизни ничего не бывает «наверное». Рождаются точно. Умирают точно. Точные дни рождения, свадьбы и похороны. Твое «наверное» – обычное словоблудие. Пошли. Нечего торчать тут, как три тополя на Плющихе. Только внимание привлекаешь.