Казарьянц и не рассчитывал, что Огородникова примет его предложение и согласится встретиться с Никулиным. Ему важен был, выражаясь на профессиональном жаргоне, «первый контакт». Он еще не вполне ясно представлял, как можно использовать Огородникову, чтобы нанести удар по Сычеву и Никулину, но понимал, что лучшего союзника ему не найти.
      Ровно через два часа после встречи с Оксаной он в сопровождении своего охранника спустился в пивбар с обыденным названием «Погребок», затерявшийся на одной из улочек на южной окраине Москвы. Там его ждал человек. Отправив сотрудника к стойке попить пиво, полковник присел за столик в дальнем углу.
      – Ну? – хриплым голосом спросил тот, чье лицо невозможно было разглядеть из-за плохого освещения.
      – Идет по плану. Передай, пусть Ваха не беспокоится. Я держу всё под контролем.
      – Ваха сам будет решать, беспокоиться ему или нет, – произнес голос с сильным кавказским акцентом. – У нас мало времени.
      – Я понимаю, – кивнул Казарьянц. – Делаю, что в моих силах.
      – Ладно, полковник. Но если этого окажется недостаточно – пеняй на себя, – посетитель встал и двинулся к выходу. Из-за соседнего столика поднялись еще двое и пошли за ним. Значит, в случае чего расклад сил был бы не в пользу полковника…
      Казарьянц заказал пива и раков. Настроение у него вновь упало. Он начинал жалеть, что связался с этими людьми. С богатыми «отморозками», у которых нет терпения. Когда они вышли на него и предложили 200 «штук» зелеными, первой его мыслью было вежливо отказаться. А, возможно, и взять этих типов в оперативную разработку. Но, подумав немного, Казарьянц решил, что в данном случае ему предлагают деньги за то, что он и так должен делать по роду своей службы. Ведь он обязан разрабатывать планы нейтрализации преступных группировок в масштабах области? Обязан. Так ведь чеченский «авторитет» Ваха просит от него того же самого. Только платить за это готов во много раз больше. А то, что вместо поверженных бандитов в город собираются нагрянуть другие – это проблема будущего. Кто знает, может, их к тому времени всех перестреляют уже…
      Двести тысяч действительно поступили на счет Казарьянца, открытый для него в швейцарском банке (и это, по утверждению эмиссара Вахи, был только аванс). Теперь надлежало отрабатывать полученные доллары. Полковник не ожидал, что его заказчики проявят такое нетерпение. В тонкой игре, которую он затеял, никак нельзя было торопиться.

* * *

       Павел Игнатьевич Никулин
      Головная боль не отпускала. Давила виски. Наверное, опять давление скачет… Две таблетки новейшего американского средства, по-моему, только ухудшили дело. Домой я приехал лишь к полуночи – как назло, проблемы в банке наваливались одна за другой. Диана уже готовилась лечь спать.
      – Паша, тебе звонили, – сказала она.
      – Кто?
      – Я не спросила.
      «Хоть кол на голове теши», – подумал я. Все понимаю – женщины глупее мужчин. Но не настолько же…
      Налив себе горячего чаю с лимоном, я устроился на кухне.
      – Ты спать не пойдешь?
      – Нет, я посижу немного.
      Она дернула плечами и ушла… Мне сейчас было совсем не до бабских фокусов и обид. Дочь уже вторую неделю не звонила из Москвы. А Диану я уже устал просить поднять трубку и набрать ее номер. Сам я так крутился почти круглые сутки, что не находил времени для обстоятельного разговора (отделываться двумя-тремя вопросами типа: «Как дела?» и «Что нового?» очень уж не хотелось). Дочь в последнее время вообще предпочитала полную самостоятельность. Конечно, я чувствовал возникшее между нами отчуждение. Виною тому был не только мой брак с Дианой – подругой ее покойной матери. Я в какой-то момент упустил что-то главное, без чего нельзя построить нормальные отношения в семье. Всё думал – вот, сейчас, еще немного, и заживу нормальной жизнью, как все. Как все… А получилось – как обычно. Вот Лена и решила для себя, что отцу ее важнее подковерные игры и бизнес, чем судьба собственной дочери. И я не могу назвать ее полностью неправой… Деньги и власть очень быстро превращают человека в мыслящую машину. Вся энергия направлена на то, как бы не подставиться, не прогадать, не дать себя унизить… А если бы нашелся кто-то, кто спросил меня: «Зачем? Ради чего ты пошел на это?», то мой ответ наверняка бы его удивил. Ни один из тех, кто знаком с нынешним Павлом Игнатьевичем Никулиным, ПИНом, как зовут меня порою за глаза, не смог бы докопаться до истинных причин, почему я посвятил свою жизнь неустанной погоне за благами. Я этого никогда и никому не говорил. Да и не поверили бы, зная меня. А все дело было в… женщинах. Я им был не нужен, пока был беден (хотя внешностью меня природа не обделила). Но, Боже мой, сколько их возникло вокруг меня, стоило мне разбогатеть! Так и хотелось крикнуть: «Погодите! Меня на всех не хватит!». Но они упрямо продолжали осаду моего кошелька. Блондинки и брюнетки, молодые и не очень, фригидные и страстные, миниатюрные и высокие… Я наслаждался всем этим пару лет. А затем твердо сказал и себе, и им: «Стоп!». Начался долгожданный этап мести. Мести безразличием и презрением. Если же какая-нибудь из них проявляла особенную настойчивость, то я, собрав все эмоции и вложив их в свой тон, отвечал: «А где ж ты, тварь такая, была, когда у меня в кармане ветер свистел, но я был молодой, здоровый и мог на сто процентов удовлетворить твою мерзкую похоть?!». Как правило, это работало – дамочка тут же исчезала с моего горизонта.
      Особое удовольствие доставляло мне чтение газетных объявлений в рубрике «Знакомства». Сплошные поиски спонсоров «с машиной, квартирой, обеспеченных, и т. п.». Ну как втолковать этим дурам беспросветным, что таких принцев на всех НЕ ХВА-ТА-ЕТ! Ни в какую не хотят они спать с обычными, молодыми интересными парнями. «Папиков» им подавай, мать их!.. Да ладно бы проявляли хоть принципиальность в этом своем стремлении к халявным «бабкам»! Так нет – при первой же возможности они этим «папикам» такие рога наставляют, что лосям впору позавидовать! Противно им, видите ли, делать ЭТО с жирными, старыми, волосатыми недомерками! А чем, спрашивается, ты раньше думала, стервоза?! Хотела и рыбку съесть, и чтоб хуже не было?!. Не выходит так в жизни. И хорошо, что не выходит, иначе б совсем обнаглели подруги наши ненаглядные. А их занудные оправдания, что, мол, не все же такие, я и слушать не хочу! С тем же успехом можно бить себя в грудь и твердить, что не все вьетнамцы малорослые. Ну да, конечно, можно при большом желании отыскать какого-нибудь двухметрового Нгуена. Но это уже будет патология.
      Взять хотя бы моих «боевых подруг». Диана – стерва первостатейная. Еще при жизни Риммы строила мне глазки, хотя была ее лучшей подругой. Деньги мои покоя ей не давали. Да и Римма, царство ей небесное, не по любви за меня пошла. Тоже от нищеты спасалась, от папочки-алкоголика. Нет, все они одним миром мазаны! И когда какая-то из них прёт еще и в бизнес – тут уж пощады от меня не жди!..
 
       Россия, областной центр. 2003й год
      – Снимите у него мешок с головы.
      Этот голос хорошо был знаком владельцу банка «Заря». Ибо принадлежал человеку, перед которым у него, у управляющего, были серьезные обязательства. Но он, владелец банка, их нарушил. Решил в какой-то момент, что всё, хватит, наворовал – пора и «линять» с благословенной родины. Готовился в тайне. Нашел даже покупателя на свой банк. И сделка вот-вот должна была состояться… То, что произошло дальше, было как в кошмарном сне – какие-то ребята бандитского вида подошли к нему на стоянке. Один попросил закурить, а другой… Что же сделал другой? Он помнил только огромную, потную ладонь, зажавшую ему рот, и острую боль, пронзившую шею. А потом – тьма. Его долго куда-то везли. По-видимому, на грузовике или микроавтобусе. Снаружи было тихо – похитители не переговаривались между собой. Это означало, что акция подготовлена ими заранее, и маршрут тоже был им хорошо известен. В первый момент, очнувшись, он подумал почему-то, что это – чеченцы. И ему стало страшно до безумия. Он ведь, как и все, смотрел телевизор и видел отрубленные головы и зловещие зинданы…
      Но реальность оказалась прозаичнее… и страшнее. От «чехов» можно было еще попробовать откупиться. А ЭТОМУ человеку его деньги были ни к чему.
      – Что ж ты, Фёдор Петрович – за дурака меня держишь? Работал, работал – и вдруг в кусты? На заслуженный отдых, значит? А банк – госпоже Огородниковой, на блюдечке? И на все обязательства нам с прибором положить, да?!
      Хозяин «Зари» покосился на двух амбалов, которые стояли по бокам, легонько поддерживая его за руки. Еще один (он знал это) находился сзади, за спиной, у дверей гаража. При тусклом свете единственной лампочки, свисающей с потолка, лицо собеседника казалось провинившемуся коммерсанту ликом какого-то демона из триллера Стивена Кинга.
      – Я… я… П-Павел Игнатьевич… Поверьте, я…
      – На колени, – процедил демон, сверля свою жертву немигающим взглядом.
      – Что? – опешил незадачливый владелец «Зари».
      – Я сказал – на колени!
      Маленький банкир задрожал; двое амбалов разом нажали ему на плечи, и он волей-неволей опустился ниц перед своим грозным деловым партнером. А тот сделал шаг вперед и с садистским наслаждением нанес удар в челюсть. Затем – еще один… Напоследок ударом каблука Никулин разбил несчастному лицо. Лежа на грязном полу, хозяин «Зари» услыхал последние в своей жизни слова – «Избавьтесь от этой падали!».

* * *

      Звонок застал Оксану в ванной. Забыв, что сына нет дома, она громко крикнула: «Андрей! Возьми трубку!». Но телефон всё продолжал надрываться, и Оксана, быстренько завернувшись в полотенце, прибежала в гостиную…
      – Алло!
      – Оксана, это ты? – тихо спросил мужской голос.
      Она замерла на секунду. Не может быть!..
      – Сашка! Сашка Жуковский! Ты где?!
      – Да здесь я, Оксан, в Москве. Стою вот под твоими окнами.
      – Ты что, в гости приехал, что ли?
      – Да не то, чтобы… В общем, вернулся я. Думаю, насовсем.
      – Постой. А Тамара?..
      – Я всё тебе расскажу. Не по телефону. У тебя найдется для меня время?
      – Саш, ты еще спрашиваешь! Конечно, заходи! Ты помнишь номер квартиры?
      – Помню, конечно. Я сейчас буду.
      – Код замка на двери – 676!..
      Оксана быстро, как метеор, понеслась в ванную, вытерлась, натянула на себя одежду. Заглянула в холодильник – пусто. Только остатки вчерашнего пирога да полбутылки шампанского. Неудобно, конечно, но она ведь не ждала гостей…
      Саша позвонил в дверь, и она пошла открывать. Он стоял на пороге с букетом ее любимых гладиолусов и большой коробкой шоколадных конфет. На нем был видавший виды джинсовый костюм. Длинные волосы с проседью доходили до плеч, а на щеках была многодневная щетина. Он всегда был таким – немного странным человеком из мира богемы.
      – А ты не изменился, – сама не зная почему сказала она.
      – Врешь, – спокойно сказал он. И протянул букет: – Это тебе.
      Она взяла цветы, улыбнулась, жестом приглашая следовать за собой. Он сел в большое кресло перед журнальным столиком. Спросил:
      – У тебя водки нет?
      – Очень надо? – уточнила она.
      – Очень, – подтвердил он.
      – Хорошо, погоди, я схожу к соседке, возьму. Заодно уж и закусить чего-нибудь…
      Через пару минут она вернулась с запотевшей бутылкой «Финляндии» и баночкой рижский шпрот. Он отвинтил крышку и наполнил рюмочки.
      – Помянем, – сказал он.
      – Господи, кого?.. – у Оксаны перехватило сердце.
      – Тамару, – вздохнул он и залпом выпил. Не закусил, налил ещё.
      – Она… что? Умерла?.. – прошептала Оксана пересохшими губами.
      – Катастрофа на шоссе. Водитель автобуса на встречной потерял ориентир…
      – Сразу?.. – спросила Оксана, чувствуя, как кровь отливает от лица.
      – К сожалению, нет. Ее пытались спасти.
      – Господи, Саша, это ужасно… Я ведь ее считала своей подругой…
      Оксана дрожащей рукой взяла свою рюмку.
      Он пригладил волосы; сказал, не глядя на нее:
      – Я слышал о Климовиче… В газетах писали.
      – Да, но он-то ведь сам, от сердца… Хотя теперь я в этом не уверена. Саша, ты извини, что я так…растерялась. Я этого действительно не ожидала. Кто угодно, но не Тамара!..
      – Смерть не спрашивает разрешения, Ксюш. Надо жить и все время помнить об этом. Ну ладно, хватит о грустном. Ты как? Бизнес процветает?
      – Да временами, как и у всех. Устаю очень. На Андрюшку нет ни секунды лишней. Сегодня вот случайно оказалась дома, хотела поговорить с ним по душам – а он ускакал куда-то. Взрослый уже. Недавно девушку приводил. Ничего, симпатичная… Ой, извини, Саш, я тут болтаю-болтаю, а у тебя, наверное, все мысли там…
      – Были, – сказал он. – Сейчас вроде полегче стало. Особенно когда уехал оттуда. Слава Богу, гражданство сохранилось, так что…
      – Неужели там так плохо?
      – Не в этом дело. Не в деньгах. Я себя человеком только в России чувствую.
      «Зачем же тогда уезжал?» – чуть не сорвалось с языка у Оксаны. Но она вовремя вспомнила, что причина отъезда Саши Жуковского имеет тесное отношение к ней самой. Вместо этого она тепло улыбнулась и погладила его по руке.
      – Ты, Жук, всегда был таким…
      – Каким это?
      – Да противоречивым. Персонаж из спектакля «Не хочу, но делаю». Бегаешь неизвестно за чем. А может, ты и прав. В жизни всего надо попробовать.
      – Это я раньше так думал, Ксюша. Жил на третьей космической скорости. Пытался переплыть океан и увидеть, наконец – что там, впереди? А горизонт-то всё отдалялся…
      – Где ты остановился?
      – Пока у друга. Помнишь Артемку Соколова?
      – Конечно. У него еще такой шрам на шее…
      – Да, в детстве с крыши упал. Он сейчас холостой – благоверную свою выгнал. Так что я его не стесню; а там посмотрим.
      – Ты мог бы пожить у нас. Лишних комнат аж целых две – выбирай любую.
      – Спасибо, конечно, но – нет. Я могу жить у женщины, только если она моя жена. Да и то…
      – Понимаю. Твой максимализм у тебя не отнимешь. Пирога хочешь? Я сама испекла.
      – Буду рад попробовать. Ты ведь печь любила?
      – В прошлой жизни, – усмехнулась она. – А теперь всё больше – разборки с мафией, с кагебешниками. Тут, Саша, не до пирогов…
      – Чем помочь?
      Оксана вдруг вспомнила, что совсем недавно полушутя-полусерьезно пожелала, чтоб рядом оказался Саша с его умом и знаниями.
      «Что ж, твое желание сбылось», – грустно подумала она.
 
       Флорида, США, 2003й год
      Доктор Кир Огородникофф жил на собственной вилле, на берегу океана. В силу возраста он уже почти не практиковал. Дважды в неделю он ездил на своем джипе в ближайшую больницу – для консультаций. А основное время бывший профессор Московского мединститута, а ныне – американский пенсионер проводил за компьютером: писал статьи по хирургии для научных журналов; в часы отдыха он выходил на веранду второго этажа и глядел на океан… Жил он один – жена Дженнифер умерла несколько лет назад, а детей у них не было. В своем завещании доктор указал, что все оставляет единственной дочери Оксане, проживающей в России. О судьбе девочки он знал очень мало: ее мать, лаборантка областного медицинского вуза, где он преподавал на полставки, узнав, что он ей изменяет, подала на развод и запретила ему даже приближаться к детям – Игорю и Оксане. Денежную помощь, правда, принимала. А вскоре, выйдя замуж за какого-то бухгалтера, перебралась в поселок городского типа и вовсе прекратила всякое общение с ним. Огородников знал только, что девочка носит его фамилию.
      Тяжелая депрессия посетила Кирилла Игоревича, и уже начала всё крепче сжимать его в своих удушающих объятьях – как вдруг последовало приглашение поработать в Москве. Оказалось, что одна из его научных работ, напечатанная в столичном медицинском журнале, привлекла внимание светил советской хирургии. С 1967-го по 1980-й год карьера областного врача шла по восходящей. Его не раз приглашали на симпозиумы и конференции; коллеги рангом постарше просили профессионального совета и затем в благодарность могли замолвить за него словечко в высоких кабинетах.
      В 81-м до него докатилась страшная весть: погиб в Афганистане сын Игорь. Его первенец, названный в честь деда – полярного исследователя Игоря Владимировича Огородникова. Кирилл вновь почувствовал, как земля уходит из-под ног. И лишь благодаря друзьям он удержался на плаву.
      «Да, – повторял он в те дни. – Я не крепкий человек. Мне необходимо знать, что со всеми всё в порядке, а иначе я просто не сумею быть в форме».
      Два брака распались один за другим, по схожему сценарию; молоденькие студентки, рассчитывавшие на спокойную жизнь под крылом маститого профессора, получали угрюмого, замкнутого, порою вспыльчивого супруга, который к тому же дико ревновал их ко всему, что движется. Не выдержав, они уходили. Не забыв, правда, взять денежную компенсацию «за загубленную молодость». Кирилла Игоревича всё чаще стали посещать крамольные мысли о суициде. Причем он хотел сделать это как врач – чисто, красиво и безболезненно. Но, к счастью, не успел: грянула перестройка, подули ветры перемен с Запада, и вот уже перед ним на столе – приглашение от одного из самых именитых медицинских университетов США. Недолго думая, доктор Огородников направился в ОВИР – заказывать заграничный паспорт…
      … Обычный, скучный вечер. Океанские волны тихо плещутся под Луной, накатывая на узкую полоску прибрежного песка. В придорожных зарослях заливаются сверчки.
      Владельцы нескольких дорогих вилл, в основном, старики выходят на веранды, чтобы полюбоваться красивым зрелищем. Правда, они уже к нему привыкли, но всё же… Океан манит их своей вечной загадочностью.
      На одной из таких вилл, тоже на веранде, в шезлонге дремлет пожилой мужчина в легком свитере. Он не слышит, как внизу, на первом этаже кто-то возится с дверным замком. Входят двое. Они в масках. Осторожно двигаясь в темноте, они направляются к лестнице. В руках у одного из них что-то поблескивает. Шаги пришельцев не слышны – сказываются многолетний опыт и тренировки. Одолев лестницу, они возникают на веранде, словно тени. Приближаются к спящему… Глухой, сдавленный вскрик никому не слышен. Через две минуты незнакомцы уже исчезают в ночи.

       Оксана Огородникова
      Сашка Жуковский… Жук… Невероятно, но факт: я снова вижу его. Тот самый Сашка Жуковский, с которым я девчонкой носилась по лужам родного поселка, ходила в походы; с которым ездила в Ставрополь – сдавать документы в институт. У которого была знаменитая выставка в Москве, в Доме художника, и я первая поздравляла его с небывалым успехом… Безнадежно влюбленный в меня Александр. Он стремился повсюду сопровождать меня по жизни, стремился стать для меня незаменимым. Был в курсе всего, что со мною происходит. Звонил мне в Москву. Потом уже, в начале девяностых, став относительно знаменитым, сам перебрался в столицу. Но там меня уже не было. Точнее, еще не было – я трудилась в областном центре, на фирме у Климовича. Мое второе пришествие в стольный град как раз совпало с международным конкурсом художников, на котором Сашка занял первое место – легко, играючи. Мы закатили по этому поводу классную вечеринку. Там он и познакомил меня с Тамарой. Молодой журналисткой, пишущей статьи на тему современной живописи. Странно, но я почувствовала нечто вроде ревности (хотя, если разобраться, какое я имела моральное право ждать, что Сашка будет сохнуть по мне до конца дней!). Всё-таки мы, женщины, все немного «собаки на сене».
      Несколько лет они с Тамарой жили гражданским браком, а затем она предложила ему зарегистрировать их отношения и уехать на ее историческую родину, суля при этом большие заработки и всемирную известность (несмотря на свои таланты, денег на Родине Саша зарабатывал не слишком много, а его поездки были, в основном, за счет спонсоров). Поразмыслив и посоветовавшись со мной (я тогда сухо заявила, что такие вопросы он должен решать сам, не маленький уже – до сих пор себя корю за тон, каким были сказаны эти слова!), Саша продал квартиру в Москве и укатил на Святую землю.
      И вот он снова здесь, подавленный тем, что стряслось с его Тамарой, а я… Да, я ищу его совета, его поддержки. Ведь он столько повидал, поездил по миру со своими полотнами, пару лет даже проторчал на Востоке, изучая их философию и что-то там еще… И я рассказываю ему мою историю. Новеллу о бизнесвумен, вступившую в борьбу с мафиози областного масштаба.

* * *

      – Значит, они решили наступать…, – задумчиво проговорил Жуковский, выслушав Оксану. – О том, что покрышки тебе порезали, в милицию заявляла?
      – Да какой толк, Саша – они же всё спишут на уличную шпану.
      – Тоже верно. Извини, я забыл на секунду, в какую страну вернулся. А этот банкир из «Зари»… ну, тот, что исчез… Не могло это быть простым совпадением?
      – Саша, у нас есть закон – если банкиры и исчезают, так только вместе с деньгами. А Федор Петрович Замятин моих денег получить не успел. И вообще, жена его говорит, что он все документы дома оставил – все до единого: паспорт, военный билет. Просто в один прекрасный вечер не вернулся с работы домой.
      – И ты подозреваешь Никулина?
      – Саш, я не следователь, чтобы подозревать. Мне нужно понять, как быть дальше. Если это война – то против кого? Против меня лично или все-таки против моего бизнеса? И нужно ли мне, по совету этого самого фээсбэшника, самой встречаться с Никулиным? Что это даст? Он ведь не признается мне, что похитил банкира. Или что подослал каких-то клоунов изрезать покрышки моего джипа. А то еще и посоветует обратиться к психиатру.
      – Я думаю, он ведет игру. Если всё, что я от тебя тут услышал, правда…
      – И ты еще сомневаешься?! – возмутилась Оксана…
       Оксана Огородникова
      – И ты еще сомневаешься?! – возмутилась я. – А ну как завтра он что-нибудь сотворит с Андрюшкой? Я ведь тогда не буду твоих умных советов спрашивать – найму какого-нибудь снайпера, да и грохну его за милую душу!
      – Не кипятись, – сказал он. – Скажи лучше – он имеет какие-нибудь основания тебя ненавидеть?
      Я пожала плечами.
      – В бизнесе все друг другу – волки. Говорят, что он – женоненавистник. И особенно не терпит баб, которые добились чего-то в деловой сфере. Он их открыто презирает – так я слышала. Да пусть бы и презирал себе на здоровье! Я ведь опасаюсь не его презрения, а конкретных действий.
      – Так, значит, ты ему нигде дорогу по-крупному не переходила?
      – Говорю же – нет! Он мне сто лет не нужен!
      – А Сычев?..
      – Что – Сычев? Сычев – уголовник. У него свои игры, у меня – свои.
      Саша задумался.
      – Есть у меня одна мысль… Хочу помочь тебе по старой дружбе. Только вот не знаю…
      – Ты просто скажи свое мнение. Я тебе всегда доверяла.
      – Одним мнением, Ксюш, тут не обойдешься. Чую, нарвалась ты на лютого зверя. А значит, нужен охотник…

* * *

      По своему обыкновению, Никулин явился в офис раньше всех – к половине восьмого утра. Секретарша Неля пришла где-то минут через двадцать. Павел Игнатьевич попросил чаю. А в 8:25 Неля вошла и доложила, что в приемной ждет посетитель.
      – Кто такой? – хмуро осведомился глава «Регион-банка».
      – В первый раз вижу, – развела руками Неля. – Похож на какого-то актера или художника… Постойте. Так ведь это же Жуковский! Точно – Жуковский!
      – Какой еще Жуковский?
      – Самородок из Ставрополья. О нем газеты писали. Тот, что выставку в Москву привозил. Я, кстати, была. Необыкновенные у него картины…, – секретарша на секунду прикрыла глаза, вспоминая свои впечатления от полотен. Голос шефа вернул ее с небес на землю.
      – Что за ерунду ты говоришь?! Причем тут картины? Я хочу знать, что от меня понадобилось этому… Рембрандту из провинции.
      – Извините, но он этого не сказал, – слегка обиженным тоном отреагировала Неля. – Так что ему передать? Вы его примете или пусть катится?
      – Следи за языком! – сделал ей замечание Никулин. – А художник… Ну, пусть войдет. Денег, наверное, просить будет.
      Жуковский вошел и лучезарно улыбнулся Павлу Игнатьевичу. То в ответ бросил хмурый взгляд на его потертый джинсовый костюм и знаком предложил занять свободный стул.
      – Слушаю вас.
      – Павел Игнатьевич, я сразу же хочу попросить у вас прощения за то, что отрываю вас от работы и занимаю ваше драгоценное время…
      – Короче.
      – Да-да, конечно… еще раз прошу прощения. Моя фамилия Жуковский, я только что вернулся из Израиля, где прожил несколько лет, и…
      – Ближе к сути дела, господин Жуковский. В отличие от живописцев, банкиры время ценят.
      – О! Вы даже знаете мою профессию… Я польщен. Так вот, я ведь не только художник. Я издал несколько повестей, разработал ряд компьютерных дизайнерских программ и даже поставил детский спектакль. И я хотел бы предложить вам свои услуги.
      – В какой именно области? Меня ничуть не интересуют ни детские спектакли, ни живопись. А дизайнеры у меня свои, и я ими вполне доволен. Дальше?..
      – Поверьте, у меня есть то, что вам нужно, – глядя Никулину прямо в глаза, сказал Жуковский.
      – Излагайте, я весь внимание, – Павел Игнатьевич своим любимым манером взялся обеими ладонями за углы своего широкого стола, как бы демонстрируя, кто здесь хозяин положения. На лице его застыло выражение глубочайшего безразличия. И Жуковский понял, что для него настал решающий момент…
      – Вам знакома женщина по фамилии Огородникова?
      Даже при всем своем фантастическом самообладании Никулин не смог скрыть реакции на эти слова нежданного посетителя: у него дернулась левая бровь. И Жуковский это заметил.
      – Как вы сказали? Огородникова? Да, я припоминаю эту особу. Одно время она пыталась развернуть крупный бизнес-проект в нашем городе. Потом уехала. Кажется, в Москву.
      – Не хитрите, Павел Игнатьевич. Вы гораздо больше знаете об этой, как вы выразились, особе.
      – Что вы себе позволяете? – повысил голос Никулин. – Вы в моем кабинете, и извольте об этом помнить. Если у вас ко мне всё…
      – Нет, не все, – улыбнулся художник. – Наше сотрудничество только начинается. Я ведь друг Оксаны. С самого детства. Мы вместе росли. Теперь понимаете?
      – Нет, не понимаю. Чего вам от меня надо?
      – Денег, конечно, – просто сказал Жуковский – будто попросил стакан воды.
      Никулин с задумчивым видом посмотрел на часы и нажал кнопку вызова охраны. Через несколько секунд в кабинет ввалилось нечто шкафообразное и с готовностью встало за спиною посетителя. Жуковский и ухом не повел.
      – Олежек, сделай одолжение – покажи господину художнику, где у нас выход, и побыстрее.
      – Ага, – радостно сказал живой шкаф и обхватил худощавого гостя за плечи…
      В следующее мгновенье «секьюрити» оказался на полу – вместе со стулом, на котором только что восседал Жуковский. Сам же художник теперь стоял перед банкиром, невозмутимо поправляя свою куртку.
      – Извините, – смущенно пробормотал он. – Просто я не люблю, когда меня трогают руками, особенно незнакомые люди.