Олигархи Малого Урюпинска - Бизнес-блюз

      Следом за губернатором протискивается плотный мужчина лет пятидесяти. Он потеет, вытирает пот со лба и таращит глаза. Его лицо кажется мне знакомым.
      – Хочу представить вам будущего председателя правительства области, – указывает на него Макарыч. Это крепкий хозяйственник, как говорится, отличный семьянин, бывший директор областных электросетей. Его кадидатура уже утверждена, – Макарыч загадочно поднимает вверх указательный палец.
      Крепкий хозяйственник пожимает нам с Дальтоником руки. Мы с товарищем смотрим друг на друга и едва сдерживаем смех. Это тот самый порно-герой из видеоролика. Вот почему его портрет кого-то нам напоминал. Колька подмигивает мне. Наивный, он до сих пор не знает, что я сохранил все записи.
      Будущее сверкает перед глазами алмазными россыпями.
      Единственный свободный стул рядом со мной. Туда мы и помещаем нашего дорогого гостя. Будущий председатель правительства остается стоять. Пусть привыкает. Макарыч, как и положено боевому генералу, сразу берет быка за рога, он встает, выдает на гора пару пословиц и поговорок, острит и обязательно касается будущего России. Все дружно хлопают.
      Потом губернатор ставит нас всем в пример, как настоящих предпринимателей, честных и работящих и советует всем на нас равняться. Я точно знаю, что с этого дня буду открывать дверь районного начальства не иначе как размашистым пинком, а, может даже, буду приглашать их всех к себе на прием.
      Минут через двадцать губернатор уходит. Я провожаю его до крыльца, вместе со мной выскакивают на улицу Лариса и Вероника. Они поправили одежду и теперь все что нужно у них выступает наружу именно так, как надо. Они обе что-то бормочут и пытаются попасться генералу на глаза. Бесполезно это все. Я-то точно знаю, что сердце вояки занято.
      – Послушай, – в пол голоса говорит мне Макарыч, когда мы останавливаемся в двух шагах от машины. – В области полно нефти. Мне бы найти пару толковых ребят, чтобы ей по уму распоряжаться. Хотя бы в пределах госзаказа. У тебя нет подходящих кандидатур?
      – Мы справимся, – нагло говорю я.
      – Я так и знал.
      – Все-таки непривычно, ты и губернатор!
      – А знаешь, – он ставит ногу на порог автомобиля. – Скоро губернаторов будет назначать президент. Это уже точно известно, ждут только повода. Захотят, назначат, захотят, снимут. Все эти выборы итак – фикция. Вообще, посмотри вокруг! Одна эпоха заканчивается, и начинается совсем другое время. И что оно нам принесет, никто не знает.
      Он садится в машину и хлопает дверью.
      Я смеюсь. Все-таки Макарыч неисправим. Любит приврать. Где это видано, чтобы губернаторов назначали?! Они не посмеют.
      После того как джип уехал, и пыль осела, я не тороплюсь внутрь. Я набираю домашний номер.
      – Так тебя тошнит что ли? – интересуюсь я у жены.
      – Это бывает позже.
      – А что тогда?
      – Нервы, наверное.
      – Теперь тебе нужно беречь себя.
      – Ты уже что-то решил?
      – Да.
      – А не староваты ли мы?
      – На западе все так рожают.
      – Так то на западе.
      – И тебя отправим на запад. Тем более что ты – врач.
      – Не знаю.
      – Хочешь, я сейчас приеду?
      – Не надо. Побудь с гостями.
      – Я недолго.
      Разговор окончен. Я засовываю в рот сигарету и шарю по карманам в поисках зажигалки. Вместе с зажигалкой извлекаю на свет визитную карточку доктора Сенчилло. Секунд пять я думаю, потом подхожу к урне и бросаю ее в мусор.
      На крыльце стоят Вероника и Лариса, они курят и возбужденно обсуждают недавние события.
      Я вижу через стеклянную дверь, как в мою сторону направляется настырный кладовщик.
      – Девочки, быстренько, я опять забыл, как его зовут?
      – Дебильнур, – говорит Лариса.
      – Да, Дебильнур, – подтверждает Вероника.
      Парень подходит ко мне, и мы отходим в сторонку.
      – Дорогой Сергей Леонидович, – говорит он пьяным голосом. – Я ведь эмигрант. А вы меня пригрели.
      – Беженец, что ли?
      – Да, да, беженец.
      – А откуда ты бежал?
      – Из Киргизии.
      – Ты киргиз?
      – Нет, я – казах. А жена у меня – русская. Там такой национализм. Казахов ненавидят ужасно. И русских тоже. Сейчас везде национализм.
      – Наверное, – говорю я, потому что мне нужно что-то сказать.
      – Я столько натерпелся. Столько унижений. Меня везде обманывали. А вы меня взяли на работу. Деньги честно платите, полковник Спарыкин помог прописку сделать. Спасибо вам.
      – Не за что.
      – Я в вашем городе счастлив теперь. И я все буду делать как надо. Если надо для работы, то умру.
      – Умирать не надо.
      – Я когда сюда только приехал, на меня напали двое. Ночью. Шел по улице, выскочили из кустов, приставили ружье к виску и хотели застрелить. Националисты. Думали, что я – вьетнамец. Только им было все равно. Я кое-как убежал под пулями. Я думал, что тут как везде, хотел уехать в Казахстан, но жена не захотела. А потом встретил вас. Спасибо вам.
      «Вот так крендель», – думаю я и повнимательней присматриваюсь к казаху.
      – Я сколько лет уже скитаюсь, впервые встречаю такой хороший коллектив. И начальство такое замечательное.
      Он видимо изрядно выпимш. Вот-вот расплачется.
      – Сергей Леонидович, вы – самый хороший в мире человек!
      – Спасибо, Дебильнур.
      – Это вам спасибо! Я так рад, что с вами знаком. Мои дети уже вас боготворят, – он пытается встать передо мной на колени.
      Я с трудом удерживаю его, обнимаю за плечи и веду в зал.
      Там вовсю играет музыка.