Относительно чисто. В последнее время мне и в худших помещениях жить приходилось. А это вполне даже ничего. Вдоль стен старенькие диванчики стоят, стол большой посередине. Стулья. Под потолком даже старая люстра. Не иначе как забытая дворницкая комната. Приходилось мне изредка такие видеть. Дворники когда-то любили такие оборудовать. Дворники люди странные, у них свои причуды. Барахла в своё время много на улицу выбрасывали. Квартирки какие-то после смерти одиноких старичков оставались с мебелью, которую даже в описи включать не хотели. Всё равно дворников заставляли выносить потом. Вот они что попригодней и стаскивали в такие подвальные резиденции. Иногда очень даже ничего "дворцы" себе оборудовали.
      А чего? Можно было получку коллективом отметить. И без шума. Отсюда хрен чего слышно наверху. А из таких подвалов и подавно. Дом "Сталинский", не хрущоба какая. В этих домах и квартирки не чета нынешним. Если, конечно, крутые в расчёт не брать.
      Сел я на диванчик такой, в уголочек. Решил не дразнить, не раздражать бандитов своим видом. Они сейчас вроде как в горячке. Кровь на них. Сами раненые. Тем более - охранника в доме убили. Если это мент был - совсем худо дело. Менты, если найдут, брать будут предельно жёстко.
      За мента и порешить могут. Так что им есть о чём подумать. А мне тоже. Только лучше всего сделать это не нервируя их.
      Сел я, прикрыл глаза, почти что уснул. И сразу увидел выскочившего на крыльцо из подъезда охранника, мальчишку совсем, который что-то кричит, и стреляет, и падает, головой вперёд, и кровь вокруг головы натекает, черная, смертельная кровь. И Костыль падает, тоже в крови весь, и шофёр "вольво" пулю в лицо получил. И телохранитель, здоровенный мужичище, поднимается, поднимается, и стреляет, стреляет, и в него стреляют. И у Слона кровь на спине, и Блин захромал, и телохранитель, ещё и ещё раз простреленный, всё тянется и тянется к пистолету. И мальчик, которого пытаются оторвать от матери, и падающая красивая женщина, кровь из горла которой льётся на дорогое платье. И мальчик, мальчик.
      И машины мчатся за нами, веером рассыпались, и сирены, и это не за "джипом" нашим они гонятся, это они за мной гонятся, а я бегу и бегу по голому полю, всему перерытому, в ямах и колдобинах. А машин всё больше и больше, они уже сплошной стеной надвигаются на меня, а передо мной огромный овраг. И я опускаюсь на колени, и наклоняю низко голову, чтобы не видеть, как меня сейчас будут вдавливать в грязь эти ряды машин, злобно сверкающих сиренами. И утыкаю я лицо в разрытую землю, и вдруг слышу над собой выстрелы.
      И я поднимаю голову и вижу, что рядом со мной стоят Слон и Блин, и стреляют, стреляют, стреляют по машинам. А машины горят, загораются одна от другой. И их так много, что они не могут даже никуда вы ехать. И люди не могут выскочить из кабин. И они страшно кричат, и машут обугленными руками из машин.
      И я хватаю бандитов за руки, пытаюсь вырвать у них оружие, кричу им, что в машинах горят люди, что у них нет оружия, что нельзя убивать людей. Живых людей. А Слон кричит мне, что эти люди приехали в этих машинах, чтобы убить меня и их тоже.
      А Блин суёт мне в руки оружие и кричит прямо в ухо:
      - Убей их! Убей! Или они убьют тебя!
      И показывает мне пальцем на надвигающиеся следом за горящими машинами другие, воющие сиренами ряды грозных машин. Я отталкиваю оружие. И тут начинают стрелять из машин. И меня толкает в плечо. Я вскрикиваю.
      И просыпаюсь. Надо мной стоит Блин.
      - Чего орёшь? - неприветливо спрашивает он. - Не нравлюсь? Или сны дурные снятся?
      Я принимаю его вопросы как риторические, а он и не настаивает на другом толковании. Лицо у него осунулось, он тоже потерял немало крови, пока перевязал рану. Вообще-то, если по уму, надо бы раны как следует обработать и желательно почистить.
      Об этом я и сообщаю. Блин молча выслушивает меня, но по лицу его видно, что думает он совсем о другом.
      - Пойдём, посиди с нами, - отмахивается Блин от моих советов.
      Я пожимаю плечами. Моё дело предложить. А Блин и не ждал ответа. Он повернулся и идёт к столу. Я следую за ним. Поспал я прилично. А мне казалось, что я только на минуту закрыл глаза. На столе уже навалом лежат какие-то пакеты, свёртки, банки с консервами, теснятся бутылки с водкой, вперемешку с пластиковыми бутылками с минералкой и кокой. Кто-то уже сгонял в магазин. За столом сидит Слон. Лицо у него тоже беловатое.
      Я хотел ему повторить советы, которые щедро выдал Блину, но наткнулся на его взгляд и передумал. Я словно не на взгляд, а на кулак натолкнулся.
      Серьёзный мужчина этот Слон. Надо поосторожней с ним. С ними со всеми надо сейчас поосторожней. Они ранены и взвинчены. Губа куда-то исчез. За столом его нет. Скорее всего, он ходил за продуктами и теперь поехал отгонять машину подальше.
      Судя по всему, появится он не скоро. Они не дураки, и машину близко не бросят.
      - Садись, чего вылупился? - ласково рычит Слон, тяжелым взглядом опуская меня на свободный стул.
      Я сажусь. Передо мной на тарелках нарезанные толстыми ломтями ветчина, сыр, шейка, карбонат, что-то ещё из этого репертуара. На другой тарелке лежит уже разломанная на куски копчёная курица, здоровенная, как будто её готовили в лошади, крупно порезанный хлеб, чёрный и белый.
      Всё нарезано ломтями толщиной в два пальца, не меньше. Щедро изволят кушать господа бандиты. У меня даже слюна набежала. Я такие деликатесы последние два-три года только на витринах наблюдаю.
      Вот помню, месяца четыре назад, где-то в октябре, затащил меня бомж по кличке Таракан на свалку. Меня тогда ветром качало. И голова от голода кружилась. Я пропился сильно. И жрать было не на что. Тем более, что и делать я ничего не мог. Я тогда на "аптеку" сильно присел. Таракан со мной в одном подвале ночевал. Пожалел он меня.
      Говорит, надо тебе, мужик, обязательно чего-то пожрать. А не то сгоришь изнутри. Сожжешь желудок всякой гадостью. И потащил меня на городскую свалку.
      Валерий Соколов, БОМЖ.
      Где-то на краю Москвы. Городская свалка.
      Октябрь прошлого, 1997, года.
      Как мы туда добирались - это отдельная песня. Но кое-как добрались. И ведёт он меня через горы мусора, в которых роются призрачные фигуры. Это похоже на фантастический фильм. И я начинаю сомневаться: а жив ли я? Так всё вокруг не похоже на правду.
      Гигантские кучи мусора беспрерывно дымятся. Сплошной туман висит над всем этим, очевидно, от смрадных испарений. Воздух настолько тяжёлый, что буквально сгибает плечи, наваливается, пригибает к земле. И возникают из тумана какие-то люди в живописных лохмотьях, одинаково безликие, со странными в этом месте предметами в руках. С вёдрами, корзинами, мешками.
      Где-то что-то жгут, постоянно подъезжают машины, вываливают очередную порцию своего смрадного груза, и тут же уезжают. Глухо рычат моторами несколько грязных бульдозеров. Бродят в оранжевых комбинезонах рабочие свалки, совершенно не обращая внимания на роющихся в мусоре оборванцев. В одном месте вспыхивает жестокая драка, которая поражает меня своей молчаливостью. Хотя дерутся отчаянно: железными крючьями, прутьями, колами. Льётся кровь, но криков, свирепой брани, таких обычных для русской потасовки, нет. Приглушённая ругань.
      - Чего это они? - спрашиваю я Таракана. - Чего не поделили? Что тут-то делить?
      - Территория, - пожимает он плечами, не обращая внимания на эту драку.
      - На такой огромной свалке и борьба за место?
      - А ты как думал? Тут знаешь, какие "жирные" места есть? О-го-го! Тут чего только не находят. И радиодетали, и цветные металлы, и серебро выплавляют, и золото. Да мало ли чего ещё! Сюда и за антиквариатом приезжают. Тут Клондайк! Эх, Джека Лондона бы сюда! Он на Диком Западе такого не видел, вот бы написал он про нашу жизнь пару романов...
      Мы всё идём и идём. Голова у меня кружится. Я давно ничего не ел, только пил и глотал "колёса". В желудке у меня тяжёлые спазмы. Я останавливаюсь, и меня долго выворачивает зеленью, желчью. Во рту горький привкус. Меня качает, как пьяного матроса в шторм.
      - Ничего, ничего, - сочувствует мне Таракан. - Потерпи немножко, скоро уже придём.
      И мы приходим. На куче мусора, который дымится, как и всё вокруг, сидят существа в жуткой рванине, застывшие все в одной позе, одинаково уткнув головы в колени, терпеливо чего-то ожидая. Только один из этой компании поднимает навстречу нам голову.
      - Кого ведёшь, Таракан?
      - Хороший мужик, Филин. Наш человек. Совсем плох. Его покормить надо. Друган мой, загнётся, если не похавает чего, я его только на один раз привёл.
      - Если на раз - ладно, - соглашается Филин, заросший седой неряшливой бородой. - Сегодня Гуля не пришёл. Да и грех не покормить человека.
      - Опять кого-то кормить, - подаёт голос горбатая старушка, подняв сморщенное лицо, с трудом оторвав его от острых колен.
      Я смотрю на эту старуху, на сморщенное это лицо, на безобразный горб, на седые космы, которые выбиваются из-под солдатской шапки-ушанки, смотрю ей прямо в беззубый, шамкающий рот, смотрю на грязный платок, укрывающий худые плечи под грязной бабьей кофтой, и нет во мне жалости. Есть во мне злоба. Злоба и ненависть к этой жадной старухе с визгливым голосом.
      - Ты на Петюню не обращай внимания, - бормочет мне Таракан. - Он молодой ещё, и глупый. Он в Грозном в психушке лечился, инвалид детства, а как началась вся эта заваруха, психушку разбомбили, а он сбежал. Прибился к беженцам, каким-то чудом до Москвы добрался. Тут ему менты на вокзале зубы выбили. Да ты не сомневайся, еды хватит, и будет всё так, как Филин скажет, он тут главный.
      А чего мне было беспокоиться? Я уже ни о чём не беспокоился. По смотрел ещё раз на этого Петюню, который и обликом и голосом больше напоминал старуху. Сел молча рядом с Филином, уткнул голову, как и все они, в колени, и куда-то провалился.
      Разбудил меня толчок в бок. Это Таракан меня толкнул. Остальные уже суетились возле подъехавшей машины, угрюмый водитель которой в грязном белом халате поверх спецовки, открывал борта.
      В машине стояли ящики, в которых была колбаса. Целые батоны колбасы, я даже глазам своим не поверил. Но водитель хлопнул безжалостно бортом и кивнул головой толпящимся в нетерпении в сторонке:
      - Чего встали? Мне некогда, шевелитесь, мыши серые, быстро разгружайте!
      И все бросились к машине. Как видно, народ был сплочённый, каждый знал своё место. Кто-то сразу же полез наверх, кто-то остался внизу. Филин посмотрел на нас с Тараканом, остановил какого-то доходягу, который лез вверх, велел ему остаться, а мне лезть в машину. Доходяга что-то проворчал, но подчинился, а я так и не спорил. Мне было всё едино. Я сам был такой же деревянный, как ящики с колбасой.
      Я таскал эти ящики по дну кузова машины, у меня их принимали внизу и оттаскивали в сторону, сортируя по команде Филина. Колбаса дурно пахла, вся была густо покрыта белым налётом и слизью, но это была колбаса. Я с трудом сдерживался, чтобы не вцепиться в неё тут же зубами, и дрожал от нетерпения.
      Как я продержался до конца разгрузки - не знаю. Знаю только, что с машины я не спрыгнул, а вывалился, как стоял, так и упал, лицом вниз хорошо ещё, что в мягкий мусор.
      Я сразу же бросился на подгибающихся ногах к заветным ящикам, но оказалось, что спешил напрасно. Меня, как новенького, заставили зачем-то идти за кипятком, вместе с Тараканом и Петюней. Мы шли к маячившему вдалеке вагончику. Там нам навстречу вышел мрачный мужик в оранжевом грязном комбинезоне, молча вынес корыто и два ведра, Таракан отдал ему смятые купюры, тот ушёл в вагончик, и вернулся, волоча за собой шланг, который он тщательно пережимал посередине. Он наклонил шланг и гаркнул на меня:
      - Чего вылупился?! Ведро подставляй!
      Я засуетился, подсунул ведро под шланг, мужик разжал пальцы, и брызнул из шланга крутой кипяток. Я не успел вовремя отдернуть руку и мне попало на кисть, но боли я не почувствовал, только с удивлением смотрел на вздувающийся прямо на глазах волдырь. Всё моё воображение, все чувства были парализованы ящиками с колбасой. Выше этого моё воображение не залетало. Так же молча, не отвечая на какие-то слова Таракана, которые не доходили до моего сознания, я тащил ведро кипятка в сторону оборванцев, копошащихся возле ящиков с колбасой. И в голове моей стучало:
      - А вдруг съедят?
      Хотя прекрасно понимал, что не может эта хилая компания сожрать такое количество колбасы. Но кто его знает? А вдруг...
      За нами, не поспевая, визгливо и шепеляво ругаясь, бормоча что-то на тарабарском диком языке, хромал, подпрыгивал и гремел корытом Петюня.
      Когда мы подошли, поджидающие нас уже развели костерок, кто-то жарил кусок колбасы нанизав его на палочку. Колбаса шипела, роняя вытекающий жир на угли, запах сводил с ума.
      Филин молча указал нам, куда поставить вёдра, дождались Петюню, вылили вёдра в корыто, двое других пошли ещё раз за водой, а мы остались. Мы сидели и смотрели, как колбасу из отставленных в сторону ящиков высыпали в корыто, в кипяток, в который добавили марганцовки, потом эти батоны колбасы вылавливали прямо из кипятка голыми руками и тогда я понял почему у всей этой компании руки красные, как варёные раки.
      Тем временем вымыли тщательно несколько пустых ящиков и в эти вот ящики кладут вымытую колбасу, и относят эти ящики к Филину, который сидит вместе с двумя мужичками на мусоре, и быстро выхватывает из ящика очередной батон колбасы, переламывает его пополам, смотрит, и бросает в пустой ящик, или же за спину, на кучу мусора, к оставленным там побитым ящикам, из которых разложили костёр, греют на нём воду и жарят куски колбасы, нанизывая на палочки. Я отчаянно завидую, но сам не решаюсь поступить так же.
      Делается всё почти бегом. Быстро. А вокруг собирается призрачный народ. Как я понимаю, изгои этого Клондайка. Одиночки, не сумевшие прибиться к стае. И здесь, на свалке, среди отбросов еды и человечества своя иерархия. И здесь есть свои изгои, свои отверженные. Мне становится страшно, и я стараюсь не смотреть на тех, кто стоит вокруг. А они всё придвигаются и придвигаются, непроизвольно, как змея выползает из мешка на звуки флейты заклинателя. Они обезумели от голода. Они превратились в сомнамбул. Это уже не люди. Они живут одними инстинктами. Учуяв съестное они движутся на запах, и только страх держит их на расстоянии. Но запах манит. И эти зомби придвигаются, как покойники в фантастических фильмах. Ничего не видя, только ощущая.
      Мы работаем всё быстрее и быстрее. А из окружающей нас толпы выскакивают несколько потерявших человеческий облик фигур и бросаются к отброшенным ящикам. Они хватают колбасу, рвут её зубами, даже не вытерев слизь. Хватают и убегают обратно.
      Кто-то бросается отогнать их, но Филин останавливает.
      - Пускай.
      - Это же отрава!
      - Пускай дохнут, - равнодушно отмахивается Филин. - Хотя бы подохнут сытыми.
      И мы ещё быстрее спешим закончить. Вот уже всё. От корыта исходит смрадный запах, но несколько ящиков полны половинами колбасных батонов. И Филин кричит:
      - Поджигай!
      Петюня с радостным визгом бросается к горе отброшенных в сторону ящиков и колбас, поливает всё это чем-то из непонятно откуда взявшейся банки, по острому запаху я узнаю керосин, потом он поджигает, костёр загорается сразу. Словно это не колбаса, а сухие дрова горят.
      Вскоре поднимется смрадный и тяжёлый дым, но мы поглощены своими делами. Мы нанизываем кусочки колбасы на палочки, суём их в костёр, ломаем батоны крупными кусками и бросаем их в кипящую воду. А я, не в силах дождаться, пока колбаса отварится, ем её, слегка ошпарив кипятком.
      Я ем и ем, а сам не в силах отвести глаз от прыгающих вокруг другого костра фигур, которые лезут прямо в огонь руками, выхватывая оттуда куски колбасы, обгорелые батоны.
      Таракан отбирает у меня сырую колбасу и суёт мне в руку варёную. Ещё совсем горячую. И ещё он всовывает мне в другую руку мятую консервную банку, в которой горячий отвар. И я ем колбасу, не чувствуя вкуса, запивая отваром. Солёным и горячим. И пытаюсь вспомнить - когда же я ел горячее?...
      А потом, когда все наелись, делят оставшееся, я в дележе не участвую. Я - приблудный. Я не из стаи. Накормить меня накормили, а всё остальное не положено. А я и без этого доволен, я так давно не ел ничего горячего!
      Каждый распихивает свою долю по мешкам и сумкам, а мы с Тараканом идём к выходу. У него сегодня образовалась какая-то халтура, наверное, поэтому он и взял меня сюда, чтобы немного подкормить на халяву. Я ему нужен в помощь.
      Посреди свалки идёт торг и рынок. Тут царит обмен. Меняют всё на всё. Таракан обменивает часть колбасы на какие-то консервы, сигареты, на яркие, неизвестные мне, пакетики. Потом он увлёкся торгом, а я отошёл в сторонку, чтобы не путаться под ногами. И тут замечаю немного в стороне скрюченный труп оборванного старика, ввалившийся рот его весь в зелёной пене. И я с ужасом думаю о том, что он, возможно, нажрался отброшенной нами колбасы.
      Я оглядываюсь по сторонам, но никто не обращает внимания на труп. Я направляюсь к Таракану. Нахожу его в толпе и тяну за рукав:
      - Там старик мёртвый...
      - Ну и что? - вылупился Таракан.
      - Как ну и что?
      Тут я замечаю, что на труп надвигается ножом бульдозер, который планирует кучи мусора. Я машу руками водителю, который на мои сигналы никакого внимания не обращает, потом бросаюсь к нему, чтобы остановить грозящий подмять гусеницами тело, бульдозер, но меня ловит за локоть Таракан:
      - Ты чего - охренел?! Тут каждый день знаешь, сколько таких чудиков помирает?
      - Надо же вызвать какую-то перевозку, отвезти в морг... Надо же похоронить.
      - Да ты что - с ума сошёл? Ну отвезут его в морг, понаедет сюда ментов, а что дальше? Нам весь день поломают, служащих дёргать будут, те нас гонять начнут. А толку? Ты хотя бы знаешь, сколько сейчас гроб стоит? Кто его хоронить будет?
      Я в растерянности останавливаюсь и с ужасом наблюдаю, как подцепив ставшее тряпочным тельце, бульдозер отгребает его в гору, катит ножом в сторону огромных куч горящего, смрадно тлеющего мусора, как заваливает это тельце другим мусором, сгребая его по сторонам, зарывая им маленькое тело...
      Валерий Соколов, БОМЖ.
      Город Мытищи, Московская область.
      Подвал восьмиэтажного "Сталинского" дома.
      Пятница, 27 февраля.
      11 часов 07 минут.
      Я вспоминаю всё это, смотрю на изобилие закуси на столе, и наливаюсь тихой ненавистью к этим бандитам, которым никогда не приходилось жрать вонючую, плесневелую колбасу на свалке.
      Но вида не подаю. Я должен терпеть. Они ранены и взвинчены, повторяю я сам себе. Сам-то я, пожалуй, уйти смогу,а Славка?
      Ладно, подождём, посмотрим.
      - И что ты себе думаешь? - спрашивает Слон, не спуская с меня тяжёлого взгляда.
      Вряд ли тебя обрадуют мои мысли. Но я не спешу их излагать, пожимаю плечами неопределённо, всем своим видом показывая, что тут есть кому за меня думать. Слон на мои ужимки плохо покупается. Взгляд его становится совсем нехорошим.
      - Ну что, Блин, - спрашивает он у напарника. - Может, пора его кончать, раз он говорить с нами брезгует?
      - А что? - расплывается в улыбке Блин. - Он своё дело сделал, водила нам больше не нужен, гонок не предвидится, а без гонок нас и Губа отвезёт с одной рукой.
      И он засовывает в рот здоровенный кусок курицы.
      - Ты в своём "Витязе" до каких чинов дослужился? - задаёт странный вопрос Слон.
      Нет у меня желания излагать им свою биографию. Но и молчать, не отвечая, только сердить их.
      - До офицерских, - ворчу я.
      - Иди ты! - с интересом смотрит на меня Блин.
      Он даже курицу в сторону отложил.
      - Не врёшь? - после паузы спрашивает недоверчивый Слон.
      - А зачем? - безразлично отвечаю я вопросом на вопрос.
      - Тоже верно, - после паузы соглашается Слон.
      Потом подвигает мне стакан, наливает в него водку под завязку. Блин толкает в мою сторону тарелку с курицей. Я охотно отламываю кусок. И тут понимаю, что жрать хочу зверски. К тому же у меня несколько улучшилось настроение, раз поят и кормят, значит убивать не спешат. А это уже хорошо.
      Я поднимаю стакан, рука предательски дрожит. Я с большим трудом останавливаю её взглядом. Поднимаю голову и вижу заинтересованную морду Слона.
      - Ты чего - телепат?
      - Да нет, почему? Это, в принципе, каждый может. Это называется аутогенная тренировка.
      - Какая? - встревает Блин.
      Но я вливаю содержимое стакана в горло, ни разу даже не сглотнув. Это меня научил один алкаш пить. Он всякую гадость жрал и не морщился. А я тогда только начал аптеку потреблять. Мне ещё противно было и тяжко. Вот он и научил меня не глотать, а вливать жидкость в горло, не успевая распробовать.
      Вот и сейчас этот фокус сработал. Он всегда в пьющих компаниях срабатывал. Уважают у нас на Руси тех, кто пить умеет. Я поставил стакан на стол и заметил одобрительные и потеплевшие взгляды бандитов.
      Закусывать я не стал спешить. Я посидел, опустив веки, слушая, как побежала застоявшаяся кровь по жилам. Мои непрошеные собутыльники не прерывали молчания, и я наслаждался. На меня накатывала приятная теплота, проходила скованность и напряжённость. Что ни говори, а для снятия стресса лучше родимой нашей горькой водочки ничего нет.
      Посидел я так, потом разлепил веки и потянулся к тарелке с курицей. Взял ножку и стал с удовольствием грызть. Курочка была что надо!
      - Аппетит у тебя хороший, - похвалил Слон. - Ты ешь и слушай сюда, слушай и делай выводы. Только не бесись, а вникай. Вникай - как курицу жуёшь - не спеша. Понял?
      Я покивал головой. А чего мне - жалко, что ли, выслушать? Пускай расскажет, что там у него наболело. Послушаем.
      Антон Круглов, по прозвищу "Слон".
      Город Мытищи, Московская область.
      Подвал восьмиэтажного "Сталинского" дома.
      Пятница, 27 февраля.
      11 часов 10 минут.
      А ничего этот мужик держится. Школа. Только что-то у меня от него душа не на месте. Ой, не нравится он мне. Нет, не то чтобы он мне совсем не нравился. Мужик он крепкий, я таких люблю. Но что-то есть в нём опасное. Он же с нами боролся в своём "Витязе". И как он нас по переходу раскидывал, я тоже помню. К тому же сам сказал, что офицер. Правда, бывший, но всё же.
      Хотя, время сейчас такое, что офицерство тоже разное. Спешить мы, конечно, с ним не будем. Нам в любом случае лишняя "мокруха" ни к чему, тем более - не оплаченная. У нас такая профессия, что любая кровь может потом лечь на приговор последней точкой. По мне - так и вовсе никого бы не кончать.
      Наливаю я второй стакан этому Соколову, и начинаю медленно и неспешно излагать ему свою точку зрения на то, что произошло с ним, а то, похоже, он сам до конца не понимает.
      - Значит так, - говорю я ему. - Я тебе расскажу, что произошло, а ты следи за мыслью. Усёк?
      Он кивает. Делает вид, что ему всё до фени, а сам глазами так и стреляет. На лице ни одна жилочка не дрогнет, только глаза зырк да зырк. Ну ничего - пускай позыркает. А я продолжаю, словно и не замечаю его бегающих по сторонам глазок. Пускай думает, что он тут всех умнее.
      - Значит, такой расклад получается. Сегодня утром совершено вооружённое нападение на семью некоего богатого коммерсанта. В результате нападения убиты или тяжело ранены водитель, телохранитель, и жена этого коммерсанта, а так же охранник дома, в котором проживает этот господин со своей семьёй. Взят в заложники, а попросту говоря - похищен, сын коммерсанта.
      Во время преследования нападавшим удалось оторваться и захватить другую машину, а своей перегородить тоннель подземного переезда под железнодорожной насыпью. Во время попытки милиции оттащить эту машину и освободить себе проезд, она была подожжена, и взрывом убиты, или тяжело ранены, по крайней мере, два милиционера, если к ним ещё не добавились гражданские лица, находившиеся поблизости.
      Таким образом, мы имеем, - я сделал вид, что считаю, - шесть трупов, или тяжело раненых. Среди них одна женщина, три сотрудника охранных организаций и два милиционера.
      Что из этого следует? Из этого следует, что теперь нападавших будут брать, в случае если найдут, особенно жёстко. Как правило - в таких случаях стараются не брать, а кончать на месте. Далее, в случае поимки и ареста, почти всем участникам нападения при таких раскладах грозит вышка.
      Я замолчал и смотрел на Валеру. Он, гад, делал вид, что его это не касается. Хотя, опять же, по глазам было видно, что это его очень даже колышет. Оооочень. Ну-ну, пускай повыпендривается, посмотрим, что он дальше скажет.
      Я его щадить не собирался и продолжил:
      - А одним из участников нападения был не кто иной, как Валерий Соколов, бывший офицер элитного спецподразделения "Витязь", ныне - бомж и пьяница, который сидит передо мной и ест бандитскую колбасу и курицу, запивая водкой.
      Я сделал паузу и опять посмотрел на него. Он сидел прищурясь, сжимая в кулаке стакан. Сидел и молчал.
      Ладно, ладно, помолчи, голубчик, помолчи. Я тоже помолчу. Посмотрю на тебя, как у тебя мозга ворочается под шевелюрой, как до тебя доходит. Доходит, судя по тому, как глаза поскучнели. А то больно нехорошо они блестели. Не люблю я такого блеска. Одни неприятности от такого взгляда. Так-то оно лучше. Меньше будешь думать о том, как вырваться отсюда. Подумай лучше, как и куда ты вырываться собрался.
      И чтобы укрепить его сомнения, я выкладываю на стол документы, которые ночью изъял у него из карманов. Потрёпанный, с почти оторванной обложкой паспорт, военный билет и ещё какие-то удостоверения и справки в полиэтиленовом грязном пакете.
      - Вот видишь, что у нас есть? Я у тебя взял на всякий случай, надо же было знать, кого с собой в разведку берём. Так что ты подумай, если смываться соберёшься. В случае чего - ты нам не родной, всё что можно будет - на тебя повесим. Так-то вот.
      - Значит, вы меня обманули?
      - Зачем обманули? - откровенно издеваюсь я.
      Ничего, пускай понервничает. Он наши нервы испытывал, вот и я его попытаю.
      - Мы тебя не обманули. Бабки, какие положено, ты получишь, деньги я чужие не беру. Заработал - получи. А насчёт того, чтобы отпустить - я лично тебе ничего не обещал. Да и ты об этом позабыл договориться, пока с нами торговался.
      Я, конечно, откровенно издевался, но его надо было поставить на место. Надо было показать, с кем он дело имеет, надо было сломать его, подавить волю.
      Кажется, до него постепенно доходило. И с кем он связался, и что его ждёт в смысле перспективы.
      - Ну так как - прояснил я тебе твоё будущее? Или у тебя другое мнение по поводу своего будущего имеются?
      - Прояснил, - отвечает. - Только я не думал, что ты по карманам у меня лазить будешь.
      - Да что ты говоришь? А ты думал, что я тебе заплачу что положено, пожму руку, объявлю благодарность, и отпущу на все четыре? А ты, сука, тут же к ментам побежишь - нас закладывать? Ну уж нет. Теперь ты десять раз подумаешь, прежде чем решишь так поступить. Ты теперь с нами повязан накрепко. Вот что я тебе хотел тебе объяснить. Теперь всё понятно?
      - Теперь всё понятно, - потянулся он.
      Крепкий, гад! К нам таких мало попадает. У нас больше вроде Костыля обретаются.
      - Ну и что же тебе понятно, интересно знать? - наклонился через стол Блин.
      - А чего тут непонятного? - в лицо ему ухмыляется Валерка.
      - Ты с нами или нет?
      - А что - у меня есть варианты?
      - Нет у тебя вариантов, - мотаю я головой. - Отпустить тебя я могу хоть сейчас. Ты для нас не опасен. Ты теперь знаешь, что если пойдёшь к ментам - пацана порешим. И если хоть один из нас жив останется - он тебя замазать не забудет. Так что нам теперь один одного держаться надо.
      - А зачем я вам? - валяет он дурака. - Машины больше нет, пацан у вас. Или боитесь, что украдут его?
      - Ты Ваньку не валяй, - останавливаю я его. - Ты сам понимаешь, что у тебя опыт есть, который в нашем деле пригодиться может. И потом - что-то у нас тут неладное получается, нам самим, может, и не разобраться, твой совет нужен будет.
      - Валяй, спрашивай, - вроде как даже заинтересовался он. - Я советы давать люблю. Особенно когда за эти советы хорошо и во время платят.
      - А вот с этим мы погодим. Вернётся Губа, тогда все вместе и потолкуем. Он ещё должен кое - куда заглянуть, кое - куда позвонить. А ты не суетись, не спеши, успеем наговориться. Ты пока вон пей, ешь, расслабляйся и получай удовольствие от жизни.
      - Сомнительное удовольствие по подвалам отсиживаться, на драных диванах спать.
      - Лучше, наверное, чем в переходе подземном на полу дрыхнуть, - уел его Блин.
      Валере ничего другого не оставалось, как только молча развести руками. Он замолчал и налёг на еду, а я отошёл и присел на диванчик. Болит бок. Хорошо, что рана сквозная. Надо Зубу, сволочи, счёт выставить дополнительный. Хотя ему, пожалуй, выставишь. Он за рупь глотку перережет.
      Ох и муторно на душе. Ох и муторно. Подставил нас Зуб, круто подставил. Ментов ещё, главное, мочить пришлось, а это уже совсем хреново. Как ещё Губа съездит, и что ему теперь Зуб скажет. Как с пацаном решать. Нет, надо завязывать и отрываться. Сейчас срубим бабки - да надо будет слинять по быстрому. Зуб нас второй раз подставляет. Он же не дурак. Не оставит он нас за спиной после этого раза. Понимать должен, падла, что подставил нас по крупному, что мы это так не оставим, значит будет свои меры против нас принимать. Что-то тут нечисто, с самого начала любому ясно было.
      Ладно, дождёмся Губу и будем решать. Но надо уходить из этих сволочных игр. Бабки кое-какие припрятаны на чёрный день. Я не Костыль - всё по ветру пускать. И Блин тоже мужик хозяйственный - наверняка что-то про запас прикопил. Губа тем более при деньгах, ему вообще под пули лезть не резон. Он и в этот раз на дело без особого желания шёл. Жадность. Но жизнь ему всё же дороже. А уж если срываться придётся - каждый ствол на счету будет. Нам ещё надо с Зуба бабки получить - это в любом случае. Вот тут нам этот наш спецназовец бывший очень даже поспособствовать может, Зуб просто так, за здорово живёшь, с деньгами не расстанется...
      Как же бок болит проклятый! И слабость непривычная. Подремлю малость, пускай Блин с Валерой этим треплется. Он это дело любит - за жизнь поговорить. Особенно - когда вмажет. Интересное дело - мужик здоровый - а пить совсем не умеет. Впрочем, я тоже не очень большой спец. Спорт к этому делу не приучает.