Посвящается 302-й годовщине со дня рождения Санкт-Петербурга
      Однажды белый царь посадил сам себе дуб. Царь был большой, умный и злой, дуб посадил не просто так, а с приговором - кто царскому дереву навредит, тому счастья не видать самому точно, детям обязательно и внукам по возможности.
      Белого злого царя помнили долго, дубу вредить боялись. Рос он триста лет и знал триста бед, но не от людишек. И молнией его било, и ураган ветви срывал, и засуха томила - но человечья рука не трогала.
      А на триста первый год откуда ни возьмись прилетела к дубу стая бабочек. Стали они виться вокруг дуба и приговаривать: «Ах, какой миленький! Ах, какой стройненький! Дай отдохнуть, красивенький...» Дуб молчал. Тогда бабочки облепили его ветки и начали усиленно махать крылышками. Махали-махали, да вдруг крылышки взяли и отвалились. И тут у наших бабочек выросло тельце малое, мохнатое и рыло с огромным ртищем - глянь-ка, да это не бабочки, а гусеницы-плодожорки!
      И задвигали гусеницы челюстями, и пошли жрать дубовые листочки, и приятелям своим, червям-древоточцам, сигнал дали, чтоб те снизу подоспели на большую обжираловку. С утра до ночи трудятся гусеницы над царским дубом, а насытиться не могут. (У них сытости в природе нет, так уж эти твари устроены.)
      Триста лет стоял дуб, а такой беды не знал. И больно ему, и стыдно, а помощи попросить не может - не привык, очень уж гордый.
      Шел мимо из ближней деревни сердитый Судья. Сел под дубом, развернул платочек, где у него полдник был завернут, налил чарку и только собрался опрокинуть малым делом во имя Господа, как ему прямо в чарку шлепнулась гусеница - да такая жирная, такая наглая, что судья отродясь подобных не видал.
      – Это что такое! - строго сказал Судья, вынимая гусеницу из своего питья. Та извивалась да норовила кусить Судью за палец. - Это по какому праву? - строго спросил Судья. - Гы-гы-гы, - загоготала гусеница в ответ. Судья взглянул наверх и обомлел.
      Там наверху треск стоял от жора, и уже треть листвы съели ненасытные твари. Сколько ни возмущался Судья, чем ни грозил - все без толку. Гусеницы законов не читают и по судам не ходят. У них один закон: увидел жратву - открывай пасть.
      Шел мимо старый Священник. Присел отдохнуть под дубом, а тут ему гусеница прямо за шиворот свалилась.
      – Да, - вздохнул Священник, - вот ведь гадость ка кая, а тоже тварь Божья...
      Не успел он развернуть суждение по этому поводу, как на него еще и еще посыпалось - Божьи твари наели себе такое тело, что уже на ветках не держались. Посмотрел Священник наверх, а гусеницы половину листьев сожрали.
      – Ну-ка прекратите! - строго сказал старый Свя щенник. - Как вам не стыдно! Грех-то какой!
      А какой на них грех? Они что умеют, то и делают. На то они и гусеницы.
      Шел мимо ангел Божий из войска Михаила Архистратига. Он всегда по дороге из Царства Земного в Царство Небесное ложился соснуть возле царского дуба, потому что трудна эта дорога, и даже ангелы от нее устают. Прилег, значит, ангел. Божий из войска Михайлова, а никак не успокоиться - какой-то гул, треск, шипенье, и вместо прохладной сени -? солнце бьет прямо в глаза. Пригляделся ангел Михайлов и увидел, что почти всю листву сожрали гусеницы и нет больше благодетельной прохлады, только жирные мохнатые тельца всюду извиваются, ползают, ищут, где бы еще крошечку перехватить.
      Разгневался ангел Михайлов и ударил специальным Небесным оружием, которое землю и деревья не трогает, а живых тварей изничтожает. (У Михаила Архистратига много такого оружия изобретено, на случай если объявят Конец Света.) Зажарились гусеницы, попадали на землю, кончилась Большая Обжираловка. И тут ангел Михайлов услышал Главный Голос. - А и дурак же ты, мой солдатик, - сказал Голос.
      – Прости, Господи! - возопил ангел Михайлов. - Рази меня, только объясни, почему я дурак.
      – А вот почему, - сказал Голос. - Ты влез в земную жизнь, уничтожил гусениц, мешавших тебе отдыхать, - а откуда ты знаешь, может, это я их наслал на царский дуб покарать его за гордость и высокомерие? - А это Ты, Господи, их наслал?
      – Нет, не я. Но в принципе мог бы и я. Не суть. Вот ты думаешь, что дело сделал, а посмотри, кто там в чаще прячется? А там сидит разбойник с топором и пилой. Пока гусеницы грызли дуб, ему не с руки было рубить-пилить. А сейчас, только ты от дуба отойдешь, он в два счета управится. И пропал царский трехсотлетний дуб, пропал как не бывало. Ангел Михайлов заплакал. - Господи, вразуми, а что мне надо было сделать?
      – В этом году уже ничего нельзя было сделать. Пришлось бы просто предоставить тварей их судьбе. Они бы все сожрали на дубе и стали жрать друг друга, потому что они ужиться меж собой не могут - такой им предел положен. А ты бы лучше сбегал в деревню к старосте, чтоб опрыскали дуб от вредителей, да чтоб закон приняли - каждый год это обязательно делать до скончания времен, да другой закон - чтоб охрану поставить от разбойников, да пригрозить построже - чтоб исполняли. Следующей весной расцвел бы твой дуб краше прежнего.
      – Рассердился я, Господи,- прошептал ангел Михайлов.- Очень уж они, гусеницы, противные...
      – Самого тошнит, - согласился Господь. - Но надо же, мой солдатик, терпенье Божье иметь.
      – А что теперь? - спросил ангел Михайлов. - Как мне дело исправить, как мне дуб защитить?
      – Я тебе вот что скажу: ты не парься. Дуб кто сажал? Царь. Пусть он его и бережет. А у меня таких дубов - большие мильоны. - Жалко... -
      – Жалко - поплачь, - с досадой сказал Господь. - Я вообще не понимаю, ты что, без дела шляешься?
      Ангел Михайлов испугался и побежал восвояси. Дуб стоял обглоданный. Разбойник потирал руки, готовясь к порубке.
      Вот такая получилась сказка... Тьфу, даже читать противно. июнь

      При таком отношении к природе на ее милость расегшпывать не приходится
      Многие удивляются, отчего в России последнее время такая плохая погода, так я вам объясню. Да нет, я ни на что не намекаю - я именно про натуральную, обыкновенную погоду и собираюсь говорить. Ни Путин тут ни при чем, ни Матвиенко. (Я вообще не понимаю, они еще есть или матрицу уже перезагрузили?) Да, погода. Плохо с погодой-то. Погода, можно сказать, в коме. Дожди некстати, жара невпопад. Весны почитай что и не было: холодно, мерзко. Выпадет один хороший денек, и всё. Вот раньше, помню, хоть я отнюдь не бабушка русской революции, в начале апреля, бывало, сиживала на травке, на майские праздники в отдельных прудах даже и купалась. В дневнике юности описывала начало весны (март) - как распускаются листочки и упрямая колючая зелень пробивается сквозь асфальт в новостройках. А нынче март стал полным кошмаром и, подло изменив весне, примкнул к зиме. Даже в конце мая иные деревья голышом стоят. Ландыши в этом году продавали в июне! Господа, ландыши - классические майские цветы! Весна наступает нехотя - дескать, положено мне быть, ну, буду; лето стоит с отвращением - только строго положенный срок, ни часом больше.
      Что такое? Грехи наши тяжкие? Конец времен и прекращенье дней?
      Как у существа социально пессимистического, но биологически оптимистического, у меня другая теория, и вот она.
      Раньше, при советской власти, мы всю погоду худо-бедно делали сами и затем распределяли из центра по карточкам. Ленинграду, к примеру, полагалось 60 солнечных дней в году - посмотрите в старых календарях, там все нормы прописаны, - и он их получал. Негусто, конечно, но зато без перебоев. А если у области был боевой секретарь обкома, так он мог и еще десяточек солнечных деньков у центра добыть или выбить малость осадков сверх нормы - из стратегических запасов.
      Но вот развалилась социалистическая система, и пропала грубоватая и топорная, как все советские промтовары, но в чем-то весьма добротная и прочная социалистическая погода. Откуда же берется нынешняя, новорусская?
      Как откуда! Теперь мы, сырьевые паразиты, погоду импортируем - из Мексики, из Бразилии, из Австралии, кое-что дает Индия и Куба - за долги - и по старой дружбе Азербайджан (от Грузии всё, больше ничего не обломится). Погода поступает в Москву, откуда ее обязаны распределять по регионам. Ха-ха, заметим мы флегматически. Разумеется, за так Москва погоду регионам не отдает, ждет мзды, и потому в столице скапливается столько погоды, что начинаются катаклизмы: бури, ураганы, жары и потопы. Ветер, положенный всей Сибири на месяц, профукивают в Москве за два дня. Годовую норму дождя Средней Волги выливают за неделю. Питерские теплые дни, весь весенний запас, сжигают вообще за 24 часа. Когда срочно, к большому празднику, требуется погода - выясняется, что ее нет и надо срочно сдаваться на милость Матери-Природе. А Природа рада-радешенька над нами поиздеваться.
      Что тут возразишь, глядя на варварское истребление лесов, на загаженные реки, на пустынную русскую равнину, где уныло ползают редкие поселенцы - ты в своем праве, Мама. Особенно Природа невзлюбила почему-то кинофестивали и одно высокое должностное лицо: поливает все открытия-закрытия противным дождем, а про Лицо давно известно - как куда приедет, погода враз портится, это уже как народная примета просто. Так что, судя по всему, получается труба, питерцы, - австралийско-бразильской погоды нам не видать (может, кому-то ее и перепадет, но нам явно не достанется), а на милость Природы рассчитывать нечего; солнце, воздух и вода - наши злейшие враги. И поделом.
      Я живу сейчас в сорока километрах от города, в известном дачном поселке. Здесь есть старая жизнь и новая жизнь - обе смотрят друг на друга презрительно. Новые жители сидят за высоченными каменными заборами в своих замках. (Что они там делают, за заборами? Спиваются, что ли?) Старые жители качают головами: такая ли была жизнь раньше! Уланова ходила, Шостакович гулял... Фауны здесь уже нет, флора пока держится, но с трудом: люди не только говорят, но и гадят, особенно по берегам озера. Каждый вечер поселок сотрясается дикими звуками из ближней дискотеки. Конечно, существа, чьи головы обработаны этой «музыкой», не будут долго думать, куда им бросить пустую банку-бутылку. Напрасно им шелестят выжившие деревья и поют уцелевшие птицы...
      (Кстати: я всерьез требую принятия закона о защите слуха. В стране успешно ведется звуковой террор. Ужасные содрогания наполняют воздух - поистине музыкальная скверна! Каждая поганая харчевня, видишь ли, норовит обзавестись музыкантами, использующими усилительную аппаратуру. Поют мерзко, непрофессионально, и к тому же поют дрянь. Запретить аппаратуру! Пусть поют - но по лицензии и без микрофонов.)
      В этих условиях плохая погода - единственный способ хоть как-то уберечь Природу. В холод и дождь люди тоже гадят, но как-то уныло, по-маленькому и без вдохновения, посещающего их в погоду хорошую. Людей плохой погодой не изведешь, а размах обгаживания окружающей среды все-таки как-то сокращается. Стало быть, сохраняется и ресурс выживания. Плохая погода служит нам же на пользу, хотя мы и ропщем, это - надежный метод охраны жизни. И его применение будет только возрастать.
      Так что сколько ни сажай в тюрьму богатых молодых людей в очках, сколько ни дави старушек начальственными джинами, она (то есть погода) - не улучшится. июль

ИЛИ НАЧАЛО ОТЕЧЕСТВЕННОГО ДВИЖЕНИЯ

 

«СОЛНЦЕЕДОВ»

 
      Мы будем питаться воздухом и светом. И гто вы тогда с нами сделаете}
      Впервые я узнала о ней год назад из солидной газеты. Даже в названии этой газеты закреплено обещание правдивой и достоверной информации. Как сказал бы Михаил Булгаков - натурально, я взволновалась.
      Вообще-то я давно умею читать сквозь строки и отлично понимаю, к чему в каждом номере любой популярной газеты печатают сообщения о том, что мясо вредно, ужинать вредно, сладкое вредно и т. п. Но здесь мастера коммуникации забрали круче.
      В заметке речь шла о пожилой жительнице города Энска Зинаиде Р. Однажды с ней случилось происшествие, в общем, нередкое среди впечатлительных русских людей - ей было видение не видение, голос не голос, короче, Нечто. Это Нечто было неопределенно светлым и очень речистым. Оно сказало Зинаиде, что именно она, Зина Р., избрана передать людям знание о новом и окончательном пути богоподобной жизни. Для этого Зинаида должна перестать есть. Не существует никакого правильного и неправильного питания на Земле. На Земле существует единственное питание - органическое, и вот оно-то и губительно в принципе. От него земляне и мрут все без исключения. А следует перейти на новые источники питания: свет и воздух. Тело, построенное из света и воздуха, не будет знать ни болезней, ни старости, ни смерти. Выслушав речь духа, избранница немедленно покорилась его велениям и вот уже несколько лет обходится без жалкой земной пищи. Глаза ее постоянно сияют, а новое солнечно-воздушное тело не ведает боли и усталости. Сон ее короток и бестревожен, день велик и беспечален. Ученые что-то полагают, врачи разводят руками, а Зина, в полной красе, являет собой дорогу к счастью, которое доступно всем.
      Поскольку сообщение появилось год назад, в разгар споров о монетизации льгот, я сначала подумала было, что это отличный пропагандистский ход. Есть такой закон в пропаганде: давать тоном выше ожидаемого уровня. Пока пенсионеры гадают, хватит ли денег на хлеб и молоко, им надо подсунуть идею питания солнцем. Они, бывшие пионеры и комсомольцы, имеют застарелую слабость к утопиям и не смогут не поверить хоть на полпальца в светопереваривающую Зину. Правда, следовало бы хоть немного конкретизировать облик явившегося Зине духа. Не напоминал ли он кого четкостью формулировок и деловитой категоричностью? Не смахивал ли, к примеру, на президента России?
      Ладно. Проходит год. Закон о монетизации внедрен чугунной рукой, видимо не знающей креста. Заслуг перед отечеством более не существует. В июне 2005-го герои России и Советского Союза объявляют голодовку в знак протеста. У всех людей с минимальным окладом совести при этом известии начинается неприятное жжение в груди. Им опрометчиво кажется, что это конец, предел позора - голодающие герои. И тут в солидной газете вновь появляется наша Зина!
      Прошедший год ничем не омрачил ее небесное чело. Протестовать ей нет нужды и возмущаться ни к чему. Зина выиграла борьбу за существование, сделав самый сильный ход из возможных. Она по-прежнему бодра и весела. Солнце и воздух, чудесное бесплатное питание, поступают в ее ангелоподобный организм без перебоев. Более того: к Зине в гости, поделиться опытом, приехала товарищ из Германии - руководитель движения «солнцеедов» Эльза Г'.
      Эльза Г. покончила, оказывается, с окислением органики уже много лет назад. В свои семьдесят лет она выглядит на тридцать. Движение германских «солнцеедов» тем временем насчитывает в своих рядах около десяти тысяч человек. Все эти люди синтезируют белок из воздуха.
      То есть мы видим, что отечественную Зину решили сильно укрепить с помощью заграничного авторитета. Если у нас Зина рассветает в одиночестве, там, на родине орднунга, люди будущего уже построены в колонны. Нетрудно догадаться, из какой части Германии прибыла к нам солнцеедка Эльза. Мы эту часть Германии когда-то сами строили...
      Что бы это все значило? Год назад воздухожорка Зина указывала пенсионерам, основным читателям самой правдивой газеты, как решить проблему питания после закона о монетизации. Но о чем предупреждает нынешнее явление Эльзы с целой сектой германских призраков? Опять, что ли, наверху заворачивается поганка? Снова они что-то изобрели по части сокращения населения? Что они явно что-то изобрели - так это к гадалке не ходи, и осенью мы, конечно, узнаем подробности. Да только ничего у нынешних чертенят не выйдет. Население готовит ответный ход.
      И будет вам облом, господа, с такой хитроумной пропагандой. Дело в том, что вы, люди прожорливые, корыстные, живущие замкнуто, среди себе подобных, не знаете своего народа. Русский дух распутен, он хочет счастья немедленно и обожает утопии, которые считает руководством к действию. Все доморощенные целители, все самодельные системы оздоровления и осмысления жизни имеют у населения огромный успех. Одни посмеются, другие разозлятся (делать им нечего - чушь такую писать!), а третьи... Это самая страшная и самая непобедимая порода русских. Они начнут питаться воздухом и светом.
      Так держать, Зина! Мы идем к тебе! Мы будем пить дожди и кушать ветер. И что вы тогда с нами сделаете, за какой бочок ухватите? Да ни за какой. Над вашей вонючей и кровавой цивилизацией встанем мы, дети солнца. Зачем нам унижать себя работой? Для чего хлопотать о зарплатах и пенсиях? К чему содержать чиновных паразитов? «Газпром» нам зачем? Мы ничего готовить на газу не собираемся. Прощайте, пивные и мясные короли! Власти всех уровней и мастей, прощайте навсегда! Забыв о проклятых кухнях, с легкой котомкой за плечами мы пойдем по белому свету, и новый чистый мир отразится в наших сияющих глазах.
      Зина, мы с тобой! август

      Найти Басаева? Нажми три кнопки в Интернете и найдешь...
      Взрывы в лондонском метро, интервью Басаева по ABC и годовщина трагедии в Беслане неумолимо ведут к одной и той же проклятой теме. Что ж, приступим - прямо скажу, с отвращением.
      Не знаю, что говорил Басаев, но, конечно, окажись я у показывающего это экрана, пришлось бы смотреть. Да и все бы смотрели - это неизбежно. Ругаясь, рыдая, проклиная, ненавидя - смотрели бы. Однако изумляет не сам факт показа матерого преступника по ТВ - эфир и цинизм братья-близнецы, - но странное обстоятельство, о котором почему-то никто не говорит. Получается, что рядовой журналист и обыкновенная телекомпания знают то, чего вроде бы не знают разведки всего мира: а именно где находится объявленный в международный розыск и внесенный во все черные списки цивилизации террорист Басаев. Как это может быть?
      Перед Второй мировой, не имея и сотой доли нынешних технических средств, все главные разведки всё прекрасно знали, а сейчас, профинансированные выше крыши и оснащенные уже сверхъестественной аппаратурой, не знают? Журналист Бабицкий знает, а ЦРУ и ФСБ нет? Поверить в это нет возможности. «Удивительно, что ты удивляешься, - сказал мне один человек, с которым я обсуждала вопрос. - Найти Басаева? Нажми три кнопки в Интернете и найдешь...»
      Я лично верю в такую картину - допустим, она мне приснилась, и вот я вам ее опишу. Стоит на маленькой планете Земля международный террористический бизнес-центр, и двери его широко открыты для всех клиентов. Нет в нем никаких религий, никаких идей - а есть заказчики всех рангов и исполнители всех мастей. В числе исполнителей последнего звена действительно присутствует некоторое количество фанатиков и зомби, в качестве жертвенного мяса, но чуть шажок наверх - и никаким исламом и не пахнет. Этап террористической самодеятельности давно закончился, и заказчики более-менее держат этот бизнес-центр под контролем, ради сохранения некоего равновесия мировых сил. Но они сами, заказчики-то, постоянно наезжают друг на дружку с помощью все тех же исполнителей. А этим что, только плати: террор - это бизнес. Вот и получается некоторая путаница, и не просматривается единая воля в цепи терактов - Беслан заказал один, Лондон - совсем другой... «Клуб друзей», контролирующих террористический бизнес-центр, довольно обширен, и члены его рады-радешеньки воткнуть вилку в бок коллеге. Кто состоит в этом «клубе друзей»? Вам что, фамилии назвать? А вы сами подумайте. Да, вот те, о ком вы сейчас подумали, и состоят.
      Как вам кажется, заказчики допустят изловление и обнародование тех, кто знает источники заказов и суммы оплаты? А существа вроде Басаева знают много. Так много, что невольно начинают улыбаться при любом своем публичном появлении - до того им смешна бездна человеческой наивности...
      Напоминаю, что вышеописанное - изложение моего сна. А я человек нервный, литератор, питаюсь неправильно и сплю порывисто, какой с меня спрос.
      Человечество делится не на мужчин и женщин, умных и глупых, черных и белых - но на тех, кто ездит в метро, и на тех, кто в метро не ездит. И вот для них, для тех, кто в метро ездит, и сочиняются сказки про неуловимого бен Ладена и таинственную Аль-Каиду, исламскую угрозу и арабский фанатизм. В конце концов, это им взлетать на воздух в виде разрозненных частей тела. Пусть уж они это проделывают с правильной, убедительной картинкой в уме - вот ужасные террористы, враги рода человеческого, наполненные злобой и коварством, а вот изо всех сил борющееся с террором несчастное, чистое, как слеза младенца, правительство. Ах-ах, террористы так хитры - никак их не найти, ай-ай-ай. Правды им не вынести. Правда - отвратительна и непонятна.
      Ведь те, кто ездит в метро, в подавляющем большинстве своем добры. Я недавно посмотрела неигровую картину «Граждане Беслана». Скромная, непафосная лента, нет там никаких политических спекуляций, а есть рядовые жители, вспоминающие пережитое: две девочки-сестры, молодая учительница, мужчина средних лет - отец семейства... Ну, сидишь и ревешь, никак иначе получается. Достоевский писал о подлом чувстве удовольствия, которое испытывает обыватель, видя несчастья ближнего. Да, закопана в человеке и такая гадость, но есть и другое: почти рефлекторное сочувствие человеческому страданию. Есть в нас и это, особенно среди тех, кто ездит в метро. Граждане Беслана в роковые минуты вели себя мужественно и достойно - и, надо полагать, так повело бы себя население почти что любого городка Земли, где люди трудятся, берегут жизнь, дорожат близкими. Люди добры. Люди добры, вот в чем ужас-то. Люди добры - и беспомощны. Они не знают, что делать, столкнувшись с открытой черной волей, им даже не понять, что это такое, зачем и как так можно. Желание власти для них непостижимо - они живут обычной, прекрасной человеческой жизнью. Нам бы следовало вообще разойтись по разным планетам: агрессорам, желающим властвовать, распоряжаться, доминировать, - и мирным людям. Но никто не берется за такой сложный жилищный обмен - вот и вынуждены мы пребывать на одном клочке суши, мучая свои небольшие головы неразрешимыми вопросами вроде «зачем?», «почему?».
      Никогда в жизни те, кто ездит в метро, не поймут всех этих хитроумных демонических комбинаций, в результате которых они гибнут. Не понять им высших национальных интересов, предписывающих ложь без конца и краю, не постигнуть воли к господству. Их удел - фатум, судьба, рок.
      А потому я предлагаю изменить давний тост - «за тех, кто в море» - на другой: «за тех, кто в метро». Поскольку метро нынче опаснее моря, и те, кто в нем ездит, нуждаются в дополнительном благословении. Договорились? Тогда налили и выпили.
      За тех, кто в метро! сентябрь

      Невинный, вкусный, гестный колпак давным-давно стал жертвой дружной народной ненависти
      Как много в жизни простой, обыкновенной печали! Трагедии и драмы вершатся буквально под нашими равнодушными ногами. Об одной такой трагедии я вам сегодня расскажу, и вы поймете, что всегда знали об этом. Знали - но не осознавали, проходили мимо, не задумывались. А задуматься есть над чем.
      В таинственном грибном царстве существует такой гриб - колпак кольчатый, он же лесной шампиньон. Он широко распространен у нас на севере и по очертаниям своим действительно похож на классический шампиньон, только шляпка у него желтовато-мучнистая, с сизым налетом. Колпак кольчатый принадлежит к съедобным грибам высшей категории и по вкусовым качествам не уступает ни белому, ни тем более моховикам-маслятам. Особенно хорош свежеподжарен-ный. В обработке прост: не надо ни вымачивать, ни снимать кожицу, проверил на червивость - и в дело. Колпак растет, как правило, многочисленными семействами, и в сезон можно нарезать в бору целую корзину колпачного молодняка за каких-нибудь полчаса.
      Итак, все отлично! За короткий срок почти что в любом лесном уголке всякий может собрать изрядное количество превосходных съедобных грибов высшей категории. Колпак кольчатый есть во всех определителях. Его трудно спутать с чем-либо. В отличие от прочих народов мира, русские используют грибы без сакральных целей, просто так, в обыденную пищу, и приспособились переваривать их без проблем. Ну, так о нас вроде как позаботились - вот тебе, Ваня, колпак, кушай от пуза и веселись.
      Но нет на свете русского счастья. Нет - и все тут. Неизвестно от каких причин невинный, вкусный, честный колпак давным-давно стал жертвой дружной народной ненависти. Берут его только единицы, отщепенцы, которых не страшит презрение и смех народа, обнаружившего в вашей корзине «какие-то поганки». Колпак гибнет под ногами лесной толпы, его пинают и давят с особым каким-то наслаждением. Толпа не может спокойно пройти мимо непонятного гриба - нет, его сшибают, уничтожают, расплющивают, расшвыривают по лесу с неутомимой и неутолимой злобой.
      Но расправа над колпаком тщетна - его много, очень много. Если он всерьез пошел, то весь лес устлан, сколько ни сшибай, как ни глумись, его не истребить. Нет, люди продолжают топтать бедные колпако-вы головки каждый год, каждый раз, ведь не надоест и в ум не войдет - а хорошо ли я делаю? Нет и тени сомнения в своей правоте! Колпак ощущается массами как враг, мерзкая тварь, которую надо давить и плющить. Но почему?
      Колпак объективно всем хорош. (Скажем, в Латвии его издавна собирают, называя почему-то «курочкой».) Но прекрасным и замечательным качествам колпака никогда не пробиться через главное русское убеждение: ХОРОШЕГО МНОГО НЕ БЫВАЕТ. То, что растет в изобилии и как бы напрашивается на съедение, - наверняка подстава и провокация. За путным грибом надо гоняться и охотиться, выискивать его. Не может он стелиться под ноги, как дешевка. Даже те знатоки, что понимают ценность колпака, собирают его как-то нехотя, без вдохновения, чаще всего, когда других грибов нет или их выбрали. Множественность отбивает вкус охоты и соревнования. Странный факт, что съедобный гриб высшей категории позволяет себе плодиться в таком огромном количестве, - или генеральная ошибка его стратегии, или, наоборот, гениальная хитрость. Как посмотреть. Если все дело в простом сохранении и размножении вида - тогда изобильное существование колпака можно счесть лукавством, отпугивающим потребителя. Но если высшей ценностью жизни гриба является слияние с людьми (что весьма вероятно, а иначе зачем поганые грибы так хитро маскируются и мимикрируют под хорошие?) - тогда перед нами трагедия, господа. И очень русская притом.
      Это трагедия всего честно-хорошего, простодушно-искреннего, которое в наивности своей думает, что чем его больше, тем лучше. Я знаю таких людей - журналистов, которые пишут много и хорошо, депутатов, помогающих избирателям, режиссеров, делающих отличные спектакли, добрых женщин, воспитателей, медиков... да и вы их знаете. Они довольно густо устилают жизнь, при том, что думать и говорить о них не принято и замечают их редко. Это, так сказать, колпаки кольчатые. Кому они интересны, спрашивается? Вот сгрудиться вокруг мухомора, повозмущаться ложным белым или прочесать километры в поисках заветного боровика - это да. Хорошее трудно, редко, недоступно. Хорошее не может мозолить глаза в наивной надежде хоть кому-то пригодиться. Хорошее не может рассыпаться в дурном изобилии и доставаться почти даром, без траты времени и сил. Каждый, кто думает иначе и собирается радостно и откровенно изливать в русский мир свои прекрасные вкусовые качества,'направляется ПУТЕМ КОЛПАКА. В его трагедию.
      «По ведь я такой вкусный, такой хороший. Я буду работать еще больше, еще лучше, и меня примут и полюбят», - думает колпак в человеческом образе. И чем больше и лучше он, человекоколпак, работает, тем сильнее раздражает людей. Тем меньше его ценят и замечают. А опасность гибели от удара, от ненависти и презрения толпы все растет...
      Милые люди, воображающие, что на этом свете достаточно быть хорошим и поступать правильно, при случае отправляйтесь в лес и полюбуйтесь на героя русской трагедии, на лесного шампиньона, съедобного гриба высшей категории, никому на фиг не нужного. Не пинайте его, не топчите.
      Это брат ваш. октябрь

      Единый серый костюм России как-то не по росту
      Обозревая русский спектакль за четверть века, можно с уверенностью заметить: мы в город изумрудный идем дорогой трудной. Дорогой, прямо скажем, непростой.