- Владыка Урус! Слишком много непонятного. Опять слишком много.
      - А так и будет. Так и будет всегда, - странно ответил старик. - И вдруг добавил: - Тебе надлежит сегодня же поехать в Раушен.
      - Зачем? - вздрогнул Симон.
      - Не спрашивай. Просто я знаю: ты нужен там.
      И Симон больше не спрашивал, безоговорочно приняв ответ. Приказы не обсуждаются. И тут же мелькнула новая мысль: "В какой момент он начал говорить мне "ты"? Очевидно, такой переход предполагает взаимность? Попробуем".
      - А помнишь, Владыка, ты обещал мне рассказать про убийства?
      - Обещал, - согласился Урус. - Рассказываю. Существует семь видов убийств, после которых Посвященный не может вернуться назад. Это не совсем так, если быть пунктуально точным, но многие верят в магию семи способов. Верят настолько, что действительно не могут вернуться. Итак, древние считали, что грешника должны погубить: семь пуль в правый глаз, семь ведер едкой кислицы, семь крючьев между ребрами, семь рваных ран от кошачьей лапы, разделение тела на семь частей, семь вервей, летящих вниз, и семь ударов ножом под лопатку.
      Вся эта информация показалась Симону ужасно несерьезной, почти смешной, так и хотелось добавить что-нибудь вроде: "А еще семь соплей в правое ухо и семь пинков под левую ягодицу". Но он сдержался, а зацепился лишь за одну деталь в первом способе:
      - А разве древние знали, что такое пуля?
      Старик широко улыбнулся. Было видно, что вопрос очень понравился ему.
      - Конечно, знали. Ты забываешь, друг мой, мы говорим о Посвященных. Мы говорим о тех Посвященных, которые были творцами Высшего Закона. Само понятие "время" - для них этакая милая и очень гибкая абстракция!
      Симон закрыл глаза и потер их кулаками, словно хотел проснуться, но это было просто от усталости.
      - Думаю, достаточно на сегодня, - совершенно в тон Владыке Урусу произнес чей-то новый голос.
      В трех шагах перед Симоном стоял весь в черном, как британский констебль, только без знаков различия, молодой человек приятной наружности, необычайно похожий на Великого Князя Федора Константиновича - не хватало разве бороды, эполет да благородного блеска в синих глазах. Урус болезненно скривился и теперь молча глядел на вошедшего, а Симон, впадая в панику, пытался сообразить лихорадочно, как же, как же он вошел так: и быстро и незаметно.
      - Действительно, хватит, - продолжал говорить похожий на Великого Князя, - вы уже и так превратили прокрустово ложе Высшего Закона в какое-то подобие безразмерного презерватива. Но уверяю вас, Владыка, презервативы тоже лопаются, если слишком долго надувать их. "Главная Заповедь, Главная Заповедь!" Вы демагоги цвета неба. Нет главных заповедей, есть Высший Закон - и точка. Это вредоносные толкователи придумали, будто перебежчики хуже трепачей. На самом деле с перебежчиками можно и нужно работать, а с трепачами всегда был разговор короткий - к стенке! Вот так-то, Владыка Урус. Окопались тут, сыплете с прогнивших трибун витиеватыми словесами, а на самом-то деле элементарно прохлопали утечку информации, и теперь, когда все покатилось к едрене-фене, вместо того чтобы нормально провести зачистку...
      - Помолчи, - вдруг тихо оборвал его Урус. - Ратуешь за полное неразглашение, а сам?
      - Из того, что я тут наговорил, этот жандарм не понял и десятой доли, ты же ему устроил ликбез - уже добрый час разжевываешь все, начиная с азов. Сравнил жопу с пальцем!
      - Да, разжевываю, - еще тише проговорил Урус, - поскольку считаю, что он - это возможный Номер Три.
      - Вот как? - удивленно-растерянно и как-то очень гаденько улыбнулся человек в черном. - Есть основания?
      - Есть.
      - Ладно, - сказал совсем уже попритухший "великий князь" в черном. Все равно на сегодня хватит. Стало быть, ты намерен пока его отсюда выпустить?
      - О, высшая мудрость, как ты меня утомил, Шагор!
      Странно прозвучало это имя, произнесенное до того, как показалось Симону, в каком-то исторически-каноническом аспекте. Жандарм Грай уже решительно ничего не понимал, но очень напрягался, чтобы поточнее запомнить и потом на досуге хорошенько обдумать все.
      - Ладно, не хнычь, - ворчал Шагор. - У всех свои слабости. Ты приводишь в Дом много лишних людей, а я привык задавать много лишних вопросов. Достать ключ от второй двери?
      - Нет, - язвительно улыбнулся Урус, - попробуй открыть ее глазами.
      - Дурацкие у тебя шутки, - обиделся почему-то Шагор, - я просто думал, ты проведешь его прежней дорогой.
      - Что?! Ты сам-то разве всерьез говоришь?
      - А что такого? Номер Три - так Номер Три. Заодно бы и проверил.
      - Сволочь, - прошипел, не сдержавшись Урус. - Доставай ключ.
      И пока черный Шагор, напрочь утративший в глазах Симона все свое великокняжеское благообразие, возился с кодами на сейфовой дверце в стене, Старик Урус, усталый, осунувшийся, словно постаревший вдруг на несколько лет за этот час, неожиданно повернулся к Симону и сказал:
      - Вот что, друг мой, я, кажется, понял, кто такая эта твоя Изольда. Она действительно из наших. Ее настоящее имя Анна, но это пока все, что я могу сообщить. Поезжай-ка в Раушен. И... удачи тебе!
      А после, очевидно, с помощью вышеупомянутого ключа в дальнем конце офиса с довольно громким шипением разверзлась стена. (Симон поклялся бы чем угодно, что не слышал этого звука, когда появился Шагор.) В образовавшемся провале было очень темно, и оттуда пахнуло сыростью. Дополнительных инструкций не последовало, поэтому Симон забрал свой диктофон и шагнул во мрак. С тем же шепением массивные плиты за его спиной сомкнулись, и, потрогав пальцами шершавый бетон, он так и не сумел обнаружить стык. Когда глаза пообвыкли немного, стал заметен слабый свет впереди слева. Метров через пятьдесят туннель поворачивал на девяносто градусов, а дальше, уже совсем близко, виднелся грязноватый бурьян и даже кусочек неба, исчирканный дождиком. И пока Симон покрывал расстояние в каких-нибудь двадцать тридцать шагов, старательно уворачиваясь от обязательных в таком уютном месте кучек дерьма разной степени давности, он успел подготовиться морально и практически к десятку самых безумных вариантов дальнейшего развертывания сюжета. Допустим, его там ждут: свои, бандиты, КГБ, британская разведка, разумные баклажаны с Тау Кита... Допустим, он окажется: в другом конце города, в другой стране, на другой планете... Допустим, прошло очень много времени: сутки, месяц, тысяча лет... Допустим.
      Он вышел на берег Прегеля примерно в полукилометре от Обкома. Далековато? Да нет, нормально. Никто не встречал его, кроме двух бездомных собак. С неба сыпался мелкий противный дождик, а электронное табло на Торговом центре высвечивало время и дату, в точности совпадающие с показаниями часов на его руке.
      - Отставить чудеса и сказки! - сказал себе Симон тихо.
      Потом подумал: "На сборы и звонки достаточно будет минут сорок. На дорогу - полчаса. Вперед, поручик! Или все-таки штабс-капитан?"
      Глава восьмая
      БЭТЭЭР У РАЗВИЛКИ
      Раушен... Р-ра-а-аушн - это шипит морская пена, это волна перекатывает мелкие камешки, это ветер шумит в листве над высоким берегом, и с лохматых обнажившихся корней вниз по крутому склону шурша осыпается песок, падает целыми пластами... А "rauschen" и означает по-немецки - шуметь, журчать, шелестеть. Какое точное слово! Когда-то в юности он прочел у Хемингуэя, что из всех слов "смерть" на разных языках самое мертвое - это немецкое "tod". Во всех известных Симону языках не было более шелестящего слова, чем "раушен". Какой точный язык! А "rausch", кстати, означает опьянение, хмель, а еще - упоение, страстную увлеченность чем-то. И такое было у него в Раушене. Было. И может быть, снова ждет. Нет, не пьянка, выпил он за минувшие два дня по меньшей мере двухнедельную норму, так что лучше теперь воздержаться. А предчувствовал, что ждет его как раз упоение, упоение тайной и страстью.
      Положительно Симон не узнавал самого себя. Когда он последний раз читал стихи? В школе? Ну, может быть, чуть позже - когда за Марией ухаживал. А когда он вообще-то последний раз читал? И вдруг такая поэзия из него поперла. Вот именно. Хорошо сказано: поэзия поперла. С чего бы это? А может быть, он - уже не он. Вернее - не совсем он. Как Посвященные - не совсем люди, а убийства их - не совсем убийства.
      Помнится, в Академии все они увлекались фантастикой. Как раз начиналась новая эпоха стабильности, когда человечество подводило жирную черту под всеми страшными катаклизмами минувшего века, и опять ясна была перспектива, и не нужно стало бояться завтрашнего дня, потому что в принципе он будет таким же, как сегодняшний, только лучше, и покатятся вперед годы и десятилетия. Не будет переворотов, мировых войн и иссушающей заботы о хлебе насущном - будет только забота о своей стране и обо всем человечестве. Жить в таком мире удобно, тепло и уютно - здорово, но писать и читать о нем - скучно. Вот почему опять резко поднялся рейтинг фантастических сочинений: космических опер, эзотерических триллеров, мудреных раздумий киберпанков и романтических фантазий современных сказочников. Симон изрядно наглотался тогда литературы об иной реальности. Наверно, и "черное солнце" вылезло из какого-нибудь бестселлера той поры.
      И вот сейчас ему в голову вошла не слишком оригинальная (для фантаста) мысль, что в его собственный мозг подселилось чужое сознание (инопланетянин, путешественник во времени, просто какой-нибудь местный колдун) и этот другой индивид, может быть, пока еще достаточно робко, начинает показывать характер. Симон попробовал проанализировать события последних двух суток в рамках такой бредовой гипотезы, а потом примерил свои выкладки к серии теперь уже не слишком загадочных убийств. Убийств Посвященных. Получалась в целом полнейшая чепуха, но раздвоение сознания у Анны-Изольды просматривалось довольно четко. Более того, если допустить, что в одном человеке может сидеть два, не был ли Посвященным и сам Золотых? Черт, как нескладно, что нельзя одновременно рулить и набрасывать свои догадки на листе бумаги! Да, выезжая, он думал о том, чтобы взять шофера тире охранника, по рангу ему вполне полагалось, но в специфику сложившейся ситуации посторонний человек никак не вписывался.
      А Симон ехал в Раушен по шести, как минимум, разным причинам.
      Во-первых, хотелось отдохнуть, подышать свежим воздухом и окунуться в море. Действительно хотелось. Вместе с тем для какой-то группы людей он как штабс-капитан Грай изображал отъезд в очередной отпуск. Легенда номер один.
      Для другой группы людей он (опять же как штабс-капитан Грай) ехал расследовать серию не совсем обычных преступлений, ниточки от которых так или иначе тянулись в Раушен, Кранц, Георгенсвальде, словом, на Взморье. Легенда номер два.
      Для третьей группы лиц уже как поручик Смирнов он мчался сейчас к морю, с тем чтобы во спасение великой России и всего человечества раскрыть зловещий заговор Посвященных. Легенда номер три. Да, это тоже была легенда, потому что и чекиста Смирнова уже успели перевербовать.
      И теперь в качестве "шпиона Владыки Уруса" он спешил в Раушен навстречу неизвестно кому и неизвестно чему. Но там на месте ему обещали объяснить. Он ехал, выполняя приказ (или все-таки просьбу?) старика, поскольку тот казался чем-то неуловимо симпатичнее и грубияна Шагора, и даже Микиса Золотых. Симон готов был работать на Посвященных. Легенда номер четыре? К сожалению, к счастью ли, но - да. И это - легенда.
      Потому что на самом деле он ехал в Раушен к Изольде.
      Он дважды звонил ей из машины, но телефон на Октябрьской, двадцать три, по-прежнему молчал. Симон ехал к ней, и это было важнее всех дел, важнее всего на свете. Но было бы странно не помнить, как тесно - уж слишком тесно! - связана Изольда со всеми вышеназванными делами-легендами.
      Так не была ли и это еще одна легенда, легенда номер пять, только теперь уже не для кого-нибудь, а для себя самого? И тогда настоящая правда - вернемся к началу - желание плюнуть на все и отдохнуть. Во, как хорошо он усвоил логику Посвященных! Только жаль, что в своих легендах девять уровней не наковырял, всего семь получилось. Дохленькая такая радуга в пять цветов, не считая неба. Китайский вариант. У них же в октаве пять нот, вместо наших семи, а господин Скрябин в свое время утверждал, что семь нот и семь цветов спектра находятся в буквальном соответствии друг другу. Бог мой, откуда я все это знаю? Ах да, это же не я - это некто, сидящий во мне!
      Симон улыбнулся. Стало вдруг удивительно легко и весело на душе. Свинцовые тучи растянуло поднявшимся ветром далеко-далеко, по разные стороны окоема, выглянуло солнышко, асфальт дымился, быстро высыхая. Белые полосы разметки, белые кольца предупреждающей краски на деревьях вдоль шоссе, белые аисты на столбах, поля, словно шахматная доска в желто-зеленую клетку, мокрые красные черепичные крыши хуторов, мокрые красные спелые яблоки в листве - все выглядело удивительно красивым и свежим каким-то. Будто весь мир только что проснулся, умылся и отправился...
      Симон не успел придумать, куда отправился весь мир, потому что у поворота на Раушен стоял бэтээр. Никогда у этой развилки никаких постов не было, даже полицейских. Подъехав ближе, Грай понял, что закрыт проезд на Пиллау - в Раушен путь свободен, но он специально проскочил поворот и остановился перед преградившим ему дорогу морским пехотинцем, державшим автомат на груди. Его напарник, прислонившись к броне, мирно грыз яблоко.
      - Документы, пожалуйста, - козырнул матросик.
      Симон, на секунду замешкавшись (в разных карманах лежали разные удостоверения), решил, что все-таки вернее будет представиться офицером ОСПО.
      - Проезжайте, - великодушно позволил автоматчик, удовлетворившись сходством лиц человека за рулем, не выпускавшего пластиковую магнитную карточку из рук, и Павла Сергеевича Смирнова на фотографии.
      Но Симон проезжать не стал, а, напротив, заглушил мотор и вылез из машины.
      - Старший наряда кто? - поинтересовался он.
      Кликнули старшего. Тот вылез из бэтээра слегка помятый (спал там, что ли?), тут же вытянулся по стойке "смирно" и преувеличенно бодро представился:
      - Фельдфебель Выдра, вашскородие! Служу царю и Отечеству!
      - Славная у вас фамилия, фельдфебель, - заметил Симон. - Доложите обстановку.
      - На вверенном мне участке происшествий не зафиксировано. Задержанных нет. Три легковых автомобиля со стороны Кенигсберга направлены мною обратно в город согласно приказу командующего об особом режиме патрулирования.
      - С чем связан особый режим патрулирования?
      - Не могу знать, господин поручик!
      - Вольно, господин фельдфебель...
      Ох как не понравился ему этот бэтээр на развилке! Стало быть, чрезвычайного положения еще не объявили, военного - тем более, но морскую пехоту уже привели в полную боевую. Значит, о чем-то таком очень неприятном доложила генералу Горелову военная разведка. О чем же? И когда успели? Ведь час назад даже Золотых ничего не знал об этом. Или просто не счел нужным говорить?
      Симон заметил, что теперь он совершенно машинально начал слабее давить на газ: до приезда хотелось еще слишком многое обдумать, а новая информация обрушивалась на него с яростью горного селя, опрокидывая и смывая все только что построенное с таким трудом.
      Когда, отчитавшись коротко о беседе в Обкоме перед Бжегунем и Котовым, он скачал на диск портативного компьютера необходимый для работы объем сведений и еще раз терпеливо послушал длинные гудки после набора номера Изольды, когда автоответчик, домашняя сигнализация, оружие, записывающая и прочая спецтехника были уже тщательно проверены, а папка с важнейшими документами и бумажник со всеми наличными деньгами уложены в переносной сейф, словом, когда оставалось только закрыть дверь и дойти до гаража, он все-таки решился и позвонил Микису. Уж если такой случай не считать исключительным, как тогда вообще работать?
      - А, это вы, Павел, - Золотых, очевидно, был не один, о чем давал понять, называя Симона служебным именем. - Слушаю вас очень внимательно.
      - Микис, тебе известны семь способов убийства Посвященных? Это из Канонических Текстов.
      - Да, конечно, - откликнулся Золотых. - Только я читал о них давно и в плохом переводе.
      "Читал?! Неужели действительно читал? Или все-таки слышал?"
      - Я скину тебе точный текст по сети вместе с другой важной информацией, а пока послушай вот что. Быть может, я не прав, Микис, но эту догадку мне не хотелось сообщать через Котова. Я проверил на предмет некоторых деталей три случая так называемых убийств двойников, добавил два последних и дурацкую историю с котом-живодером. Обрати внимание, Вайсмильх не в счет, Верд, естественно, тоже, ведь он же не двойник. И - ты представляешь? - все сходится, Микис. Они все Посвященные, они вернулись оттуда, и их всех отправили назад. А те, кто отправляет Посвященных на тот свет, как бы это сказать... еще "посвященнее", вот почему мы и не можем их поймать. Это показалось мне самым важным. Еще раз извини, если я не прав. Остаюсь на связи и выезжаю в Раушен.
      - Почему именно туда?
      - Там мой дом, Микис, там я провожу отпуск, и там живет наш окончательный ответ на все вопросы. Так мне кажется почему-то. Интуиция в нашем деле важнее логики. Цитирую по памяти.
      - Хорошо, - только и сказал Золотых.
      Неприятный осадок остался у Симона от того разговора. Так бывает, когда разоткровенничаешься со старым другом, ожидая от него сочувствия и ответного выворачивания души наизнанку, а услышишь только: "Ну ты даешь, старик, ну уморил!" Или что-нибудь вроде. Упорно не покидало Симона это странное ощущение, что растрепал он лишнее и совсем не тому.
      И вот теперь, за десять километров до побережья, Золотых вышел на связь сам:
      - А тебя трудно переоценить, Симон! - начал он, как обычно, с места в карьер. - Не представляю, где ты берешь информацию, ведь не Владыка же тебе такое сообщать будет, но едешь ты, брат, очень вовремя и очень туда. Я уже распорядился, чтобы Котов выслал вслед группу поддержки. Видишь ли, я тут основательно копнул эти древние тексты. Так вот, семь способов не так легко использовать. У них там сказано, что они сработают только в правильной последовательности, исполненные на ограниченной территории в строго определенное время и если линия, проведенная через точки совершения убийств, образует магическую фигуру. В общем, загогулина эта уже почти нарисована. Не хватает одной точки, ты помнишь - семь ножей кому-то под лопатку не терпится загнать нашим посвященнейшим, а сделать это им надлежит нынче ночью и, представь себе, именно в городе Раушен.
      - Может, ты мне еще и адрес назовешь, где наших убийц подкарауливать надо?
      Симон шутил, но это был юмор висельника. Ведь адрес он знал лучше, чем кто-нибудь. Больше того, готов был назвать имя новой жертвы.
      Но он боялся назвать это имя даже самому себе.
      - Адреса не скажу, - совершенно серьезно ответил Золотых. - Древние тексты - это все-таки не топографическая карта. Потому и высылаю группу поддержки.
      - Спасибо, но только мое обязательное условие: вся группа подчиняется мне, и только мне, безо всяких согласований с Котовым и даже с Хачикяном.
      - Конечно, Симон, я это уже учел, они будут подчиняться тебе, и только тебе, даже если противоречащий приказ отдаст Каргин, Золотых или сам Государь Император. Такова инструкция.
      - Красиво, - признал Симон. - Честно говоря, примерно об этом я и хотел просить, только наглости не хватило. Но правда, Микис, без предоставленных мне чрезвычайных полномочий невозможно поймать этих убийц.
      - А вот ловить-то их как раз и необязательно, - задумчиво проговорил Микис и, поскольку Симон не нашелся что ответить на это идиотское замечание, генерал прокомментировал сам после паузы: - Любезный нашему сердцу таинственный Ноэль, то бишь господин убийца из Обкома, будучи заключен в самую неприступную камеру нашего гэбэшного СИЗО, уже через сорок минут исчез из нее в неизвестном направлении и неизвестно каким образом. Так что ты, брат, ловить никого не торопись, а лучше побольше да повнимательнее наблюдай, слушай, по душам с ними поговори, у тебя, брат, я вижу, это получается... Вопросы есть?
      - Какие уж тут вопросы, шеф!
      К станции Раушен подходила электричка, и шлагбаум, отчаянно вереща, опустился перед самым носом граевского "росича".
      "Нервишки, однако! - подумал Симон. - Еще бы чуть-чуть - и помял крышу или капот. А ведь, казалось бы, куда спешить - до ночи-то еще далеко".
      Глава девятая
      ХРОНОС, ПОЖИРАЮЩИЙ СВОИХ ДЕТЕЙ
      Домик Симона Грая, так странно доставшийся ему в наследство от живой жены, стоял на улице Карла Маркса, в двух шагах от озера Тихого, то есть почти на углу Калининградского проспекта. Ах, Калининградский проспект, как привычно и мягко шелестел ты под колесами "росича" своей древней, кайзеровской еще брусчаткой! Начиная от станции Раушен и до самого автовокзала Симон наслаждался любимым звуком - вот еще и здесь оправдывал город свое название. Зато внутри старейшего курорта Восточной Пруссии все названия были исключительно советскими - от улиц с эпатирующими именами Маркса и Ленина до наискучнейших табличек типа Железнодорожная или Балтийская. В бурный период очередных и, хотелось верить, последних российских революций случилось так, что мэром Светлогорска оказался коммунист. Собственно, и не мэром, а начальником Светлогорска, ведь курорт еще с сорок шестого года считался вотчиной военных моряков, потом в период так называемой ельцинской демократии значительную часть пансионатов прибрали к рукам всевозможные фирмы и частные лица - "новые русские", оказавшиеся на поверку "новыми польскими" и "новыми немецкими". Ретивый адмирал Брыков ничего не имел против присутствия в родном его Светлогорске братских народов и рыночных отношений, но память о советской Родине, за которую по молодости лет он чуть было не отдал жизнь, старый вояка решил увековечить в топонимике. Коммунисты еще оказывали известное влияние на органы власти, и потому в процессе обвальных переименований по населенным пунктам Кенигсбергской губернии, в Светлогорске восстановили только историческое название города, а все московские, октябрьские и маяковского приобрели с годами особый шарм этакого заповедника социализма.
      Грай специально не сразу поехал к своему дому. Хотелось убедиться, все ли в порядке в благословенном городке, хотелось взглянуть на любимые улицы, романтичные спуски к морю, увитые диким виноградом стены коттеджей, старые деревья, красивые фонари. А еще показалось важным проверить, есть ли вообще такой адрес - Октябрьская, двадцать три.
      Он миновал станцию Светлогорск, где пестрая толпа вылезающей из пневмолифта пляжной публики растекалась шумно и весело по перронам и не затихающим допоздна торговым рядам, притормозил у Клуба военного санатория на Ленина, где его неприятно удивили вооруженные матросы возле дверей, ностальгически втянул носом запах дыма, долетевший из любимого ресторанчика "Хромая лошадь", и наконец повернул направо. Дом на Октябрьской существовал - угрюмый, некрашеный, потемневший от времени деревянный особняк с островерхой крышей, весь окруженный столетними корявыми соснами. Ему бы очень подошел для завершения картины глухой, высокий, в сибирском духе забор и устрашающая надпись "Осторожно, злая собака". Еще лучше "Осторожно, злой кот". Но не было ни надписи, ни забора. И вокруг никого не было, а свет в окнах не горел. Впрочем, со светом - это он махнул. Здесь, среди леса, конечно, сумрачно, но вообще ведь солнце только-только начало падать в море.
      Он представил, как сейчас отдыхающие собираются по традиции на лестничном спуске к морю - с детьми, с видеокамерами, с хорошим настроением - и стоят там, завороженные таким простым и таким волшебным зрелищем - зрелищем заката над большой водой.
      Скатившись еще раз вниз к озеру и вновь оказавшись на брусчатке проспекта, он вдруг со всей очевидностью понял, что именно здесь уже видел в заднее зеркальце роскошный спортивный "опель" вызывающе алого цвета и с ворсистыми шинами. Такая хамская слежка возмутила бывалого жандарма, он резко свернул, припарковался у аптеки и вышел, не доехав до дома каких-нибудь двести метров. Но пижонский "опель" повел себя странно: прибавил газу и чуть ли не с воем умчался вверх по проспекту. Хвост или все-таки случайность? Литовский номер машины засел в голове, как соринка в глазу. Сидели там двое мужчин. Полный круг за ним сделали, а ведь ехал Симон медленно... Впрочем, по Ленина через эти толпы слоняющихся гуляк быстро и не поедешь...
      На всякий случай связался с Котовым, сообщил о замеченном "опеле". Котов в ответ доложил - именно так: начальник доложил подчиненному - о полной готовности своей группы, то есть группы, приданной Граю. Все двенадцать человек были специалистами экстра-класса и работать собирались по принципу максимальной незаметности. Начальник отряда капитан Хомич мог вызываться по спецсвязи одной кнопкой в любой момент для консультаций и помощи. Симон был представлен ему как человек без имени и звания. Позывной - Док. И никаких сведений об общей цели операции, соответственно никакой инициативы со стороны Хомича, абсолютное и беспрекословное подчинение при любых обстоятельствах. В случае же экстренной необходимости задействовать весь личный состав Симону-Доку полагалось подать условный сигнал выстрелами из пистолета: два подряд и еще один после паузы.
      Симон выслушал это все с тоскою, обещал перезвонить чуть позже и отключился. Почему-то он не садился обратно в машину, а все ходил и ходил по набережной. Время убивал? Ну а действительно, что было делать? Звонить Изольде? Рановато. Идти на пляж? Поздновато. Разумнее всего было посидеть в каком-нибудь ресторане, перекусить, понаблюдать за людьми. И все-таки машину лучше загнать в гараж, да и в дом зайти было бы не лишним - вдруг там у него уже сидит какой-нибудь черный человек. Или черный кот. Нет, кот - это слишком тривиально. Черный паукообразный гиббон. Во!
      Симон еще раз перешел проспект и остановился перед "Хроносом, пожирающим своих детей". Хорошая скульптура.
      На самом деле никакой это был не Хронос. Раушен вообще славился обилием парковых и прочих скульптур, а здесь, у озера, на скромном постаменте возвышалась статуя девочки с маленьким ребенком на руках. Кто его знает, что хотел сказать автор, но двадцать лет назад, когда они вдвоем с Марией, непростительно молодые, гуляли по этим улицам и пытались издалека угадать, кому же это поставлен очередной раушенский памятник, у них на все находились свои веселые, шуточные ответы. "Смотри, - говорила Мария, указывая на симпатичную фигуру рыбака на углу жилого дома, - это, наверно, герой труда Алексей Стаханов". "А это Зоя с нудистского пляжа", - хохмил Симон перед скульптурой Брахерта "Купальщица", а "Симфонию любви" Фролова парящих в небе юношу с девушкой - сурово заклеймил: "Таких не берут в космонавты!" "Ой, а это кто?" - спрашивала Мария. "Сейчас скажу, - уверенно начинал Симон. - Ба! Ну конечно, Хронос, пожирающий своих детей". "Да ну тебя! - смеялась Мария. - Это же девочка". "Вижу, что девочка, - соглашался Симон. - Просто новое прочтение. Почему бог времени Сатурн, он же Хронос, обязательно должен быть мрачным бородатым стариком. Классический подход оставим Летнему саду, а у нас - девочка, шта-а-а гораздо современнее. Знаешь, как говорят художники: я так вижу!"
      Название "Хронос" прочно приклеилось к этой скульптуре, шутка понравилась тогда всем их друзьям и знакомым.
      Ладно, оборвал себя Симон, хватит воспоминаний. Пора за работу.
      Но воспоминания упрямо шли за ним по пятам.
      Дом оказался печально пустым, глухо закрытым, нетронутым. Ни тебе банальной засады, ни изобретательных посланников дьявола, ни страхового агента, поджидающего у крыльца. Даже в почтовом ящике было пусто.
      Скрип старой деревянной лестницы, прохладный сумрак комнат, пыль на столе и креслах, засохшие цветы в вазочке, мутноватые стекла окон. Грустно.
      На журнальном столике лежала маленькая книжица с пожелтевшими страницами - "Роман о Тристане и Изольде". Сюда, в загородный дом, они свезли много старых забытых книг, и в отпуске он любил полистать их, наудачу доставая с полки. Точно, в прошлом году он читал именно эту книжку. Не целиком - так, с пятого на десятое. Было почему-то любопытно. И еще было очень печально думать, что из них с Марией Тристана и Изольды не вышло.
      Ну, вот он и вернулся мыслями к Изольде. Взял в руки брошюрку, раскрыл наугад, выхватил глазом слово "убийцы" и прочел коротенький абзац: "Убийцы! - вскричала Изольда. - Отдайте мне Бранжьену, дорогую мою служанку! Не знали вы разве, что она была единственным моим другом? Отдайте мне ее, убийцы!"
      Бах! Вот откуда известно ему не слишком-то распространенное имя Бранжьена. В старинной легенде рабы пожалели служанку, да и хозяйка потом помиловала ее. В жизни Бранжьену жалеть не стали. Жутким способом выкинул ее из окошка зловещий монах Ноэль, проникающий через стены. Чей он раб? Неужели его любимой Изольды? Какой бред! Но ведь сегодня все именно так: чем бредовее, тем ближе к истине. Что, если эти провинциальные артисты, эти безумцы, посвященные черт знает во что, действительно разыгрывают сцены из классических мифов и легенд? С них станется.
      Симон схватил трубку и набрал номер.
      - Да, я слушаю, - ответил на том конце чуть испуганный женский голос.
      Ее голос.
      - Изольда?
      - Да, это я.
      - Где ты была, Изольда, я звоню тебе с самого утра!
      - А-а, Сим-Сим, - она узнала его. - Зачем ты пугаешь меня? Даже "здрасте" не сказал. Я была на пляже.
      - Почему на пляже? ("Господи, какой глупый вопрос!")
      - После обеда была классная погода: солнышко, ветер стих, и море такое ласковое. Ты только что приехал?
      - Да. ("Господи, откуда она знает, что я приехал?") Только что... Погоди, а утром, утром ты где была?
      - Фу, какой ты нудный, Симсимчик! Я сейчас обижусь, жандарм противный. Вот мы встретимся и тогда поговорим, хорошо?
      - Да-да, я сейчас приеду, то есть я сейчас приду, здесь два шага... ("Что ж ты так суетишься, дуралей? Стыдно за тебя, честное слово!")