Духи безвременья

      – Ты чегой-то так рано вернулась? – недовольно спросил он.
      – Ах, на работе убили кого-то, – беспечно ответила Риточка.
      – Аааа… – протянул Стасик и вновь скрылся на кухне.
      Тем временем Риточка надела домашний халатик и тоже оказалась на кухне, где принялась разгружать сумки. Параллельно она рассказывала мужу про очередь в магазине, в которой к ней пристал какой-то мужик. Потом она поведала про толкотню в метро, где двое парней глазели на нее всю дорогу и пытались протиснуться сквозь кучу народу, чтобы стоять рядом с ней. Когда же у них это получилось, один из них начал грязно трогать ее руками за бедра, а другой как будто случайно провел руками ей по груди. Ну, конечно он возмутилась, что заметил стоявший неподалеку мужчина, который вышвырнул хулиганов из вагона, а потом вышел с Риточкой на "Юго-Западной" и довез на своем автомобиле до дома.
      – Он так просил телефон! – Вздохнула она. – Но ты же знаешь, я всем говорю, что замужем и безумно люблю своего мужа.
      Стасику было настолько все равно, что рассказывает жена, что половину ее рассказа он пропустил мимо ушей, методично разжевывая жаренные яйца. Вообще-то, когда они только поженились, каждый косой взгляд на его жену вызвал у него неадекватную реакцию. Естественно, друзья предупреждали его, что с такой женщиной ему придется нелегко, но Стасик, погруженный в свои чувства, только отмахивался от них. И вот, столкнувшись с проблемой, что называется, лоб в лоб, он и не знал, что толком делать. Пару раз он дрался, когда при нем к Риточке кто-нибудь начинал домогаться, но потом начал воспитывать в себе силу воли. Делать это было сложно, вполне возможно, так как Риточка действительно не давала никаких поводов для ревности. Всех ухажеров она отшивала с порога, не давая им и рта открыть. Но потом Стасик, видимо, так увлекся совершенствованием своих волевых качеств, что подзабыл, ради чего, собственно, все это затевалось. Проще говоря, его собственная жена стала ему безразлична. Не сказать, что он ее разлюбил, просто как-то притупились чувства и все тут. Ничего не поделаешь…
      Итак, выслушав очередную историю, счет которым шел уже на сотни, ибо каждый выход Риточки из дома сопровождался чем-то подобным, Стасик лишь устало зевнул и уткнулся в свежую газету, только что принесенную женой. Первым делом он прочитал статью, посвященную убийству Василисы, и тут же сделал свои выводы:
      – Ну, ясно дело, чего эту вашу бабу грохнули.
      – Какую бабу? – Не поняла Риточка.
      – Ну, Пирогову эту вашу, – уточнил Стасик.
      – Зачем ты так о ней говоришь – она не баба никакая, да к тому же ее убили! – обиделась за коллегу Воробьева.
      – Ладно, ладно тебе. Не придирайся к словам. Женщину, так женщину. Так вот я говорю, что знаю, чего ее убили.
      – И почему же? – с деланным любопытством поинтересовалась любящая жена.
      – Ну, ясно почему – из-за денег, – с умным видом произнес Стасик.
      Вообще, у Стасика была одна черта, которая Риточку сначала очень раздражала, а потом даже стала веселить. Любую банальность Стасик произносил так, будто это его открытие. При том Риточка прекрасно видела, что муж явно не самого высокого мнения об ее умственных способностях. Это ее обижало и задевало. Но, ввиду того, что мужа она действительно любила, то просто закрывала на это глаза, давая ему возможность почувствовать себя умнее себя.
      – Да, пожалуй ты прав, Стасик.
      Стасик самодовольно ухмыльнулся.
      Риточка забрала у него грязную тарелку, сполоснула ее, а затем налила себе чай.
      Сев за стол, она решила тоже просмотреть статью, посвященную гибели Пироговой.
      Газета лежала на другой стороне стола, где до этого сидел Стасик, который к этому времени удалился в комнату. Потянувшись за газетой, Риточка сделал неловкое движение рукой, и чашка, полная чая, слетела со стола, разбившись на множество мелких частичек.
      – Опять чего-то разбила? – послышалось из комнаты.
      – Чашку.
      Удовлетворенный ответом Стасик решил больше ничего не говорить. Он вновь уставился в телевизор, подумав, что его жена не только не большого ума, но еще и бесхозяйственная.
      Риточка собрала осколки, выкинула их в помойное ведро и снова уселась за стол.
      Но на сердце у нее стало как-то неспокойно. Что-то изменилось вдруг – так, по крайней мере, ей показалось. Она огляделась вокруг. Все было по-прежнему. Та же до боли знакомая кухня, тот же запах, все тоже самое. Но что-то изменилось.
      Стасик,поперхнувшись чем-то, судорожно закашлял. И в эту секунду Риточка впервые почувствовала, что ей неприятно его присутствие рядом, что он ее раздражает. Такого с ней не было никогда. Ей всегда казалось, что она любит своего мужа и так будет всегда. Но чувство неприязни все нарастало в ней с каждой секундой все больше. Стасик все продолжал чем-то давиться.
      – Ты можешь уже там заткнуться или нет? – вдруг заорала Рита.
      – Чего? – от неожиданности кашель прошел у Стасика сам собой.
      – Заткнись. – Твердо повторила Воробьева и налила себе еще одну чашку чая.
 

***************************

 
      Илья покрутил удостоверение в руках и вернул его Паклину.
      – Ну, теперь Илья Андреевич, я думаю, вы не будете отказываться от сделанного вам предложения?
      Илья не знал, что и сказать. Уж больно неожиданно повернулось дело. Еще несколько минут назад он считал Паклина убийцей, а теперь надо было утвердиться в мысли, что он, наоборот, так сказать, страж порядка.
      – Ну, так что, Илья Андреевич? – Повторил свой вопрос Паклин.
      – Василиса знала, на кого она работает? – почему Илье стало очень интересно это узнать.
      – Нет.
      – Почему вы ей не сказали?
      – В этом не было необходимости. Она до поры до времени прекрасно справлялась со своими обязанностями. Работая в "Российских новостях", она собирала для нас всевозможную информацию, а параллельно писала заказные статейки.
      Внезапно Илье в голову пришла странная мысль. А зачем надо было вот так подставлять Василису, а теперь еще и его? То есть, к чему вся эта история с заказными статьями? Почему нельзя просто собирать информацию, в тихую? Это он и спросил у подполковника.
      – Ну, это ведь очень просто. Неужели не догадались сами? Ну, если вы, светлая голова, не догадались, то за легенду можно быть спокойным. – Паклин аж рассмеялся от радости.
      – И все – таки? – настойчиво повторил свой вопрос Илья.
      – Бортковский должен считать меня частным лицом. Он должен думать, что я всего лишь выскочка-доцент, который когда-то получил шальные деньги и сумел сколотить на их основе небольшой капиталец. Он должен считать меня мелкой рыбешкой, политиком провинциального уровня. В этом-то вся соль. Вообще-то, и вы должны были бы так думать обо мне, но смерть Василисы Петровны все изменила. Пришлось раскрывать карты. Но, это даже к лучшему – теперь, хотя бы, все честно.
      – И все-таки я не совсем понимаю… – Илья отхлебнул чайку из кружки Паклина.
      – Что именно?
      Ну, допустим, есть такая легенда, что вы – это бизнесмен, давний враг Бортковского. Он так о вас и думает. И все окружающие так думают. Но ради чего все это затеяно?
      Паклин удивленно посмотрел на Далекого.
      – Затеяно это все ради блага нашей общей с вами Родины, Илья Андреевич.
      Илья окончательно терял связь с реальностью. Теперь ему казалось, что он не в американском, а в самом, что ни на есть советском фильме. В старом фильме про шпионов. Слова типа Родина звучали как-то диковато для него. И не потому, что он не понимал, что такое Родина, не потому, что он не любил свою страну, а совсем по другим причинам. "Родина" в сознании Ильи девальвировалась, как и у многих других граждан. Он и рад был бы ощутить ее, потрогать руками, наполнить ей сердце, но не мог найти ее. Родина осталась где-то в прошлом, в детстве. То, что окружало его теперь, было просто жизнью в определенном географическом пространстве. Он любил это пространство, но никогда не называл его Родиной.
      Слишком громко, что ли, это звучало…
      Была и вторая причина, почему Далекому казалось полной нелепостью то, что происходит. Перед ним стоял человек, прошлое которого вызывало очень и очень большие сомнения. Ну, проложим, история с продажей здания института была довольно хорошо известна. Всплыла она, когда Паклин как раз вел очередную предвыборную компанию. Тогда она довольно сильно подмочила его репутацию как политика, но выборы он выиграл. И дело замялось как-то само собой. Теперь Илье становилось понятно почему. Но кроме института в жизни Паклина было много и других не самых приятных фактов, которые уж никак не вязались с образом человека, который печется о благе своей Родины.
      – Если ради Родины, тогда, видимо, у меня нет выбора… – Илья смотрел в окно, за которым небо затягивалось тучами, обещающими дождь.
      – Выбора, в общем-то, конечно нет. Просто хотелось бы, чтобы вы понимали, что поставлено на карту, ради чего ломаются копья, так сказать. И хотелось бы, что бы вы стерли из своей памяти мой прежний образ. Естественно, способ общения остается прежним. Но уровень доверия – другим.
      – Да, я понимаю, – Илья закачал головой, продолжая невидящим взглядом смотреть в пустоту.
      – Вот и хорошо. Значит, продолжаем работать по нашему плану. Вы устраиваетесь в "Российские новости" и начинаете потихонечку прощупывать там обстановку, накапливать кое-какую информацию. Наша задача раскачать эту лодку, выбить почву из-под ног Бортковского. Сделать так, чтобы он задергался, начал делать глупости.
      И тогда у нас появится повод взяться за него всерьез. А пока, увы, никаких прямых зацепок нет.
      – Что, совсем ничего? – Илья, наконец, вышел из оцепенения.
      – Совсем. И налоги, вроде, исправно платит… – Паклин призадумался.
      – Ну, раз налоги нормально, тогда, конечно…
      – Да – да, то – то и оно… А вот чего в газетенках, да журналах своих про страну нашу пишет… Ладно, Илья Андреевич, мы удаляемся, а вы готовьтесь к завтрашнему дню. Думаю, завтра вам, наконец, повез с трудоустройством. И спасибо за чай.
      – Ну, что вы, – Илья встал из-за стола и проводил всех троих до двери.
      Попрощались по-мужски, обменявшись крепким рукопожатием. В душе Далекого как-то само собой родилось уважение к человеку, которого еще сегодня утром он ненавидел больше всех живых существ на Земле. Вот так оно и бывает…
 

**********************

 
      Утром следующего дня Илья проснулся раньше обычного, несмотря на то, что накануне долго не мог заснуть, ворочаясь с бока на бок. Мысли тараканами расползались по голове, не давая ему уснуть. Илья в подробностях вспоминал разговор, состоявшийся с Паклиным, размышлял о своих перспективах. Ему теперь было куда спокойнее. Во-первых, он узнал, что Василису убил вовсе не Паклин. Во-вторых, Паклин оказался не каким-то там проходимцем, а подполковником ФСБ. Лучше бы, конечно, думалось Илье, что бы он был полковником, но подполковник тоже ничего.
      В третьих, Далекий знал, что теперь находится под постоянной охраной, а это значительно снижает риск быть отправленным на тот свет.
      Но не все было столь безоблачно. Все же Василиса мертва, а это значит, что кто-то ее убил. Конечно, возможно ее смерть не имеет вообще никакого отношения к делам, которые у нее были с Паклиным. И это было бы совсем неплохо. Но верилось Илье в это слабо, а точнее почти совсем не верилось. В голове была какая-то уверенность того, что это убийство напрямую связано с Бортковским…
      Проснувшись, Илья принял душ и засел на кухне. Есть отчего-то не хотелось, а потому он просто попил пустого чая. На улице стояла отличная погода, которую вчера было предсказать просто невозможно. Тучи куда-то испарились, и на девственно-голубом небе сияло ослепительное солнце. Илья сидел, пил чай и все отчетливее понимал, что впереди его ждет важный день, возможно, самый важный в его жизни. Он копался в своей душе, пытаясь разложить все по полочкам, чтобы определить причину того душевного волнения, которое его так внезапно охватило.
      Ну, конечно, сегодня ему предстоит устроиться в одну из крупнейший газет страны, и, почти на сто процентов, туда его возьмут. Чем не причина для волнений?
      Причина. К тому же теперь он работает на Контору, что так же могло поднимать уровень адреналина в крови. Но все это было не то. Что-то другое вселилось в его душу. Но что, он понять не мог.
      Из дома Далекий вышел раньше, чем планировал, так как сидеть без дела было уже просто невыносимо. Хотелось хоть какого-нибудь движения, элементарного развития событий. Первым делом он заехал на заправку и залил почти полный бак, хотя особой нужды в этом не было. Потом становился возле киоска "Табак" и долго выбирал сигареты, хотя обычно курил одну и ту же марку. Сделав, наконец, выбор, он вновь сел в машину, и какое-то время курил, глядя на улицу сквозь лобовое стекло. Перед ним лежала улица, заполненная автомобилями, везущих своих владельцев в самые разные места этого города. А по тротуарам шли люди, спешащие куда-то. Илья наблюдал за этим движением, и ощущение счастье вновь и вновь охватывало его. Он действительно был счастлив. Возможно впервые за долгое время.
      Еще недавно он хотел умереть, он даже почти сделал то, что хотел. Еще недавно его жизнь была полным кошмаром, а теперь все начало выправляться. Все становилось на свои места, на места, предназначенные временем. Илья отчетливо осознал, что любое торопливое движение может стать последним, роковым. В лучшем случае оно ничего не изменит, в худшем изменит все. Ему стало так радостно от того, что он жив, что чертова веревка оборвалась, что впереди еще целая жизнь.
      Наконец стрелка часов доползла до половины десятого, а это значило, что пора начинать двигаться в сторону редакции "Российских новостей". Илья неспешно покатил в сторону центра, включив радио. Пощелкав по радиостанциям он наткнулся на музыку, которая целиком и полностью соответствовала его внутреннему состоянию.
      Это были Oasis со своим бессмертным "Don't look back in anger". "Не оглядывайся в гневе назад" -пели британцы, и Илья полностью был с ними согласен. У него не было больше причин проклинать прошлое, таить зло на него. Было и прошло. Главное, что впереди.
      Припарковавшись у входа в здание, где располагалась редакция, Илья поздоровался с уже знакомым ему охранником и направился прямиком к кабинету Компотова. Возле кабинета столпилась небольшая очередь и, как понял Далекий, это все были люди, которые не смогли попасть к главному редактору вчера. Он занял очередь и начал терпеливо ждать. Дабы развлечь себя он листал старые номера газеты, которые лежали на столике. Пролистав очередной номер и вскользь просмотрев его, Илья остановил свой взгляд на странице экономического обозрения, где его привлекла статья, связанная с развитием дел на одном из предприятий Бортковского. Далекий быстро прочитал его, и внезапно что-то кольнуло ему прямо в сердце. Ему даже показалось, что сердце просто перестало биться. Он не понял, что произошло, пока вновь не пробежавшись глазами по статье, не остановился на имени автора, напечатанном в самом конце. Стоило ему прочесть его, как сердце вновь заколотилось с бешеной силой, а потом будто остановилось. Имя ему абсолютно ничего не говорило. Ровным счетом ничего. Статья была написана некой М.
      Воробьевой.
      Илья отложил газету и усмехнулся про себя таким странным метаморфозам своего организма. Правда в то же время ему в голову пришла тревожная мысль: а не шалит ли сердце? Может ко врачу сходить? Но, как бы там ни было, долго поразмышлять на эту тему ему не удалось, так как подошла его очередь, и он оказался в приемной Компотова.
      Первое, что он увидел, войдя во внутрь, были чьи-то шикарные ноги. Медленно подняв глаза, Илья увидел и обладательницу этого сокровища. Ей оказалась секретарша Компотова.
      – Добрый день,…эээ – Илья специально затянул приветствие.
      – Елена, – улыбнулась секретарша, – Добрый день. Присядьте, вас сейчас примут.
      – Спасибо, – улыбнулся в ответ Далекий, и в голове его скользнула мысль, что эта Елена и является тем неясным радостным предчувствием, которое его мучает с самого утра.
      Ждать долго не пришлось, и буквально через пару минут Елена попросила проследовать визитера в кабинет. Илья довольно хорошо представлял себе Компотова чисто внешне. Он сто раз видел его и по телевизору, и в газетах. И вот теперь он впервые в жизни увидел этого всемогущего главного редактора вживую. Прямо скажем, особо сильного впечатления этот человек на Илью не произвел. Скорее даже, первое, что почувствовал Далекий – это легкое отвращение. Уж больно прилизанный, ухоженный и слащавый был этот Компотов.
      Илья присел на предложенное ему кресло, стоявшее напротив редакторского стола и начал выжидать, пока хозяин кабинета, наконец, обратит на него внимание.
      Компотов же, тем временем, что-то изучал, глядя на лежащие перед ним бумаги поверх непонятно для чего сидящих у него на носу очков. Так прошла почти минута.
      Затем главред лениво поднял глаза, теперь уже глядя поверх очков на Далекого, и изрек:
      – Я не музейный экспонат, так сказать. Вы сюда пришли на меня посмотреть что ли?
      – Я просто ждал, пока вы освободитесь, – растерялся Илья и вдруг вспомнил, что даже не поздоровался.
      – Что вы хотели? – Компотов вновь опустил глаза к своим бумагам.
      – Я по поводу трудоустройства. Я должен был прийти вчера утром, но… – договорить ему не удалось.
      – Ааа, ээээ…Дальний?
      – Далекий, – поправил Илья.
      – А, ну да, Далекий… Ну, так сказать, хотите у нас работать? – Компотов причмокнул и облизнул губы.
      – Да, – коротко ответствовал Илья, так как каков вопрос, таков и ответ.
      Компотов, в конце концов, отодвинул от себя листки, которые изучал, и в его глазах появилось что-то похожее на заинтересованность. Он внимательно посмотрел на Далекого, сначала поверх очков, потом сквозь них, кашлянул, причмокнул, снова кашлянул.
      – Можете приступать с завтрашнего дня. Леноч…то есть, так сказать, Елена введет вас в курс дела.
      – Что, так сразу? – Илья не ожидал, что все разрешится так скоро и просто.
      – Да, так сразу. Василиса Петровна дала вам хорошие рекомендации. Успела дать.
      Вы должны быть ей благодарны, – он чуть помедлил. – Да, вы, так сказать, на похороны идете?
      О похоронах Илья как-то и не подумал. Да он вообще как-то позабыл о Василисе!
      Настолько ему было хорошо, настолько радостные чувства захлестывали его, что плохого просто не существовало. Но Компотов вернул его к реальности.
      – Да, конечно, но я не знаю когда, где?..
      – Завтра, в девять утра…остальное узнаете у Лены…, то есть, у Елены, так сказать. Она же вас и оформит, бумаги, так сказать, все заполнит. А, впрочем, на похороны не ходите…
      Этой последней фразой Компотов дал понять, что разговор окончен. Он в последний раз взглянул на Илью поверх очков, снова причмокнул и уткнулся в стол. Далекий встал с кресла, попрощался и, так и не дождавшись "до свидания" в ответ, покинул кабинет.
      Лишь дверь кабинета закрылась за его спиной, Илья вновь почувствовал прилив позитивной энергии. Про себя он связал это с секретаршей, которая мило улыбнулась ему, медленно закидывая ногу на ногу. Илья решил, что у него есть отличный повод начать с ней разговор, так как сам Компотов направил его к ней.
      – Елена, я хотел бы уточнить у вас некоторые детали, – начал Илья.
      – Всегда пожалуйста, но чуть позже…минут, скажем, через тридцать. Я буду здесь.
      – Договорились! – Илья неожиданно для самого себя подмигнул секретарше, на что та в ответ одарила его улыбкой пухлых силиконовых губ.
      Оказавшись в коридоре, Илья некоторое время еще покрутился около приемной, а потом решил пойти что-нибудь перекусить, так как, наконец, почувствовал себя голодным. Вспомнив, что припарковываясь он видел какое-то небольшое кафе прямо напротив редакции, новоиспеченный сотрудник "Российских новостей" решил двинуться в этом направлении. Быстро спустившись по широкой лестнице на первый этаж, Далекий вспомнил, что совсем забыл доложить Паклину, как все прошло. Он достал мобильный, нашел в записной книжке его номер и нажал зеленую трубку вызова. Паклин взял не сразу, но встретил Илью радостным приветствием:
      – Ну, Илья Андреевич, можно вас поздравить?
      – Можно, – отрапортовал Далекий жизнерадостно, – можно, товарищ подполковник.
      – Мы же с вами договорились! – Тон Паклина резко изменился.
      – Ой, Игорь Аркадьевич, совсем забыл! – Жеманно извинился Илья и свободной рукой постучал себе по голове, как бы подтверждая, скорее для себя, собственную забывчивость.
      – Ничего, ничего, но старайтесь так больше не делать, – голос подполковника смягчился. – Когда приступаете к работе?
      – Завтра, после похорон Василисы Петровны.
      – Ах, да, похороны. К сожалению, не смогу быть, сами понимаете. – Паклин выдержал многозначительную паузу.
      – Конечно, конечно, Игорь Аркадьевич, как не понять, – верноподданнически отозвался Илья. – Я тоже не пойду ведь.
      – Вот как? Ладно, все, конец связи. Приступайте к работе. Звоните, если будет что-то сверхординарное, а так я сам с вами свяжусь. Всего доброго.
      Илья попрощался и нажал на красную трубку отбоя. Теперь можно было со спокойной совестью отправляться завтракать.
      Выйдя из здания редакции, он пересек улицу и вошел в довольно просторное кафе, которое, как ему сразу стало ясно, было чем-то вроде столовой для сотрудников "Российских новостей". Илья сел за свободный столик и стал дожидаться официантку. Затем он сделал заказ и принялся рассматривать посетителей. Среди них были самые разные люди – кто-то явно зашел сюда случайно, возможно в первый раз. Но было много и тех, кто сидел за своими столиками вольготно, словно дома перед телевизором, похлебывая горячий кофе в прикуску со свежевыпеченными пирожками. Это-то и были журналисты. Чуть нагловатые, развязные – журналисты "Российских новостей".
      Пошарив по ним глазами, Илья вдруг заметил за одним из самых дальних столиков человека, с которым он уже давно мечтал познакомиться. То был Илларион Сигезмундович Лавочкин – руководитель отдела культуры в газете, где Илье теперь предстояло трудиться. Лавочкин был седовласым старцем с козлиной бородкой.
      Облачен он был в летний легкий костюм серого цвета и выглядел в целом весьма респектабельно. Илье безумно хотелось хоть с кем-нибудь поговорить, так как до встречи с Еленой оставалось еще почти двадцать минут. И лучше кандидатуры, чем Лавочкин, и придумать было сложно. В свое время, будучи еще студентом, Илья зачитывался его статьями и рецензиями, во многом ориентировался на его вкус, который почти никогда не подводил. Конечно, Далекий знал, что теперь Лавочкин работает в "Российских новостях", но уж никак не ожидал столкнуться с ним так близко.
      Встав из-за стола, Илья направился в его сторону, придумывая на ходу, как бы получше подойти к своему кумиру. Никаких дельных и оригинальных мыслей в голову ему не пришло, а потому, поравнявшись со столиком Лавочкина, Далекий, не мудрствуя лукаво, просто представился:
      – Доброе утро, Илларион Сигезмундович. Меня зовут Илья Далекий, я новый политический обозреватель. Извините, что так нагло нарушаю ваш покой, но позволите присесть с вами?
      Лавочкин оторвался от своей чашечки кофе и снизу вверх посмотрел на Илью голубыми глазами, которые показались Далекому совсем молодыми.
      – Присаживайтесь, присаживайтесь, молодой человек. Рад знакомству. Молодые лица всегда приятно видеть. Так, значит, говорите, вы наш новый политический обозреватель?
      – Да, с завтрашнего дня приступаю, а сегодня вот последний вольный денек.
      Документы оформляю.
      Лавочкин маленькими глазами принялся отпивать кофе, внимательно рассматривая своего собеседника. Взгляд у него был пристальный, изучающий, отчего Илье стало немного неловко. Наконец, корифей прервал молчание.
      – Не на самое, как бы это получше сказать, спокойное место вы пришли работать, Илья.
      – Что вы имеете в виду, Илларион Сигезмундович? – Илья подчеркнуто вежливо прибавил к вопросу имя-отчество Лавочкина.
      – Я имею в виду завтрашние похороны, к примеру, – коротко ответил старец.
      – А причем здесь завтрашние похороны? – Деланно удивился Илья. – По-моему Пирогова уже довольно давно ушла из газеты.
      – Вы действительно считаете, что не причем? Тогда вам лучше подыскать другое место, молодой человек – на политического обозревателя вы не тяните.
      Илья покраснел от макушки до кончиков пальцев. Заметив это, Лавочкин затрясся в каком-то подобии смеха, от чего его козлиная борода запрыгала вверх-вниз.
      – Да, ну что вы, ей Богу! Я же пошутил. Вот, вы только пришли, а я вам настроение порчу. Не мне же судить о ваших талантах и способностях! Раз взяли вас, значит вы самая подходящая кандидатура. А что касается этой смерти, то просто мой совет – будьте поосторожнее. Грязи сейчас много кругом.
      – Спасибо за предупреждение, – поблагодарил старика Илья. – И все же я думаю, что честному журналисту нечего опасаться, где бы он не работал.
      Илья начинал понимать, что Лавочкин сможет стать первым завербованным им агентом в лагере Бортковского. К старику надо было найти правильный подход, не спугнуть его. Пока Далекий размышлял, с какой стороны получше начать с Лавочкиным разговор на более щекотливую тему, нежели его новое место работы, Илларион Сегизмундович все сделал сам.
      – Скажите мне, пожалуйста, Илья, – обратился он к Далекому. – Как вы думаете, только честно, почему меня никто не убивает, а Пирогову убили?
      Я думаю, – сходу ответил Илья, – что дело в том, что вы работаете, скажем так, в разных сферах, разных областях.
      – То есть, вы хотите сказать, что я пишу про то, за что убить, как бы и нельзя?
      Так я вас понимаю?
      – Совершенно верно, – согласился Далекий.
      Лавочкин рассеяно посмотрел по сторонам, поставил чашку на стол и приблизился к Илье почти вплотную. Так близко, что его борода защекотала его собеседнику щеку.
      – Я вам вот что скажу, – зашептал он.- Если есть у вас такая возможность, то забирайте свои документы и ищите другую работу.
      От этих слов Илье стало неприятно. Во-первых, к Лавочкину он подошел совсем не для того, чтобы слушать всевозможные запугивания и предупреждения, а чтобы просто познакомиться с кумиром своей юности. А во-вторых, никакой возможности не устраиваться на эту работу у него не было.
      – Спасибо, Илларион Сегизмундович, – ради приличия сказал Илья. – Но, я думаю, что вы зря за меня так беспокоитесь. Я намерен просто писать о политических событиях и ничего больше. Так делают сотни журналистов и, вроде, пока все живы.
      – Ну, поступайте, как знаете. – Лавочкин отодвинулся от Ильи и откинулся на спинку стула, придав своему лицу выражение полной отрешенности.
      Илья смотрел на него и видел испуганного старика, который теперь сидит и притворяется, будто ни с кем только что не разговаривал, который суетливо оглядывается по сторонам, ловя на себе каждый взгляд. Дальше находиться за этим столиком смысла не было: о культуре теперь поговоришь вряд ли, а все остальное Лавочкин уже сказал. Собственно, ничего нового для себя Далекий не услышал.
      Отстреливают журналистов, как зайцев – это ясно и без Лавочкина. Ясно и за что отстреливают… Внезапно у Ильи родился вопрос, который до этого как-то и не приходил ему в голову.
      – Илларион Сегизмундович, извините, но у меня к вам последний вопрос: а почему ушел предыдущий обозреватель – тот, на чье место я пришел?
      Лавочкин нервно заерзал на месте, взяв в руки салфетку, которую тут же начал рвать на мелки кусочки, образуя перед собой на столе бумажную горку. Он снова огляделся по сторонам, а потом молча залез в свой портфель, стоявший у него в ногах и извлек оттуда ручку. После этого на еще не изорванном клочке салфетки он накарябал номер телефона и имя. Еле заметным движением руки он пододвинул салфетку Илье.
      – Спросите все у него сами. Я не уверен, что чего-то добьетесь, но рискните. И всего вам доброго.
      Лавочкин резко поднялся со стула, подхватил портфель и бойко зашагал к выходу.
      Илья аккуратно сложил обрывок салфетки и сунул его в карман рубашки. Часы показывали назначенный ему Еленой час, а, следовательно, пора было возвращаться в редакцию. Илья расплатился за свой кофе с бутербродом, к которым он так и не притронулся, и вышел из кафе.
 

*************************

 
      Риточка сидела в своем отделе и пыталась сконцентрироваться на статье. Но настроение у нее было совсем не рабочее. Крики на мужа обернулись страшным скандалом, который, впрочем, не причинил ей никаких душевных мук. Она скандалила легко и непринужденно. Без какого-либо гнева и остервенения. Нужные слова в адрес Стасика слетали с ее губ сами собой, ей даже не приходилось обдумывать чтобы такое сказать. Завершилась ссора тем, что муж хлопнул дверью их общей до этого дня спальни, осыпав штукатурку, и начал собирать свои вещи, дабы перебираться к маме. Риточку это лишь повеселило, так как обычно к маме собираются женщины. Но эту свою забавную мысль она решила не озвучивать, чтобы окончательно не разбивать сердце все же пока еще своего мужа.
      Собирался Стасик долго. Тщательно укладывал свои галстуки, носки, носовые платки.
      Долго возился с рубашками, пытаясь сложить их так, чтобы они помялись как можно меньше. С брюками управился быстрее. Наконец сборы были завершены, и добровольный изгнанник со скорбным видом вышел в коридор. В глазах Стасика застыла неподдельная грусть. Он искренне не понимал, что такое произошло.
      Несколько лет он жил со своей женой и ни разу она не повышала на него голос, не говоря уж о том, чтобы оскорблять его. Сегодня же он услышал из уст своей благоверной слова, которые, по его разумению, она и знать-то не должна была. А, оказывается, знала.
      Итак, выйдя в коридор, Стасик сиротливо встал у входной двери, выжидая, не одумается ли Риточка и не попросит у него прощения. Своей вины он не чувствовал и считал, что конфликт может быть исчерпан лишь в том случае, если Рита извинится перед ним. Но Рита ничего такого делать не собиралась. Наоборот, в те минуты ее переполняла уверенность в правильности сделанного ей шага.