- Говорят, тебя кто-то подвез. - Тут же и подсказка.
      Юрий ответил вопросом:
      - Это что-то меняет?
      - Да. Разумеется! Кто тебя подвез, тот и задержал, и... и напоил. И мог такое сделать с комендантом.
      - Ах он злодей.
      - Не место!.. - Отец готов был вспылить, сдерживался еле-еле. - Не место и не время для иронии.
      И стал, загибая пальцы - это было любимое его занятие, прибрасывать на пальцах, - утомительно, дотошно доказывать, почему не время. И почему не место Юрию торчать здесь арестованным, в роли сообщника зверского избиения... Во-первых, просто потому, что это место не красит их обоих, особенно его, отца. "Тебе понятно, почему?!" Во-вторых, сколько он просидит под следствием, на столько отодвинется день возвращения домой - в срок службы ведь отсидка не войдет. А
      в-третьих...
      Юрий не выдержал:
      - Брось с пальцами хоть с этими.
      - Что?
      - Тот тоже показывал на пальцах. Гад.
      - Н-надеюс-сь, - голос отца задрожал от гнева, - мне за это голову н-не расшибут?
      - А я откуда могу знать...
      - Да ты просто становишься... гм... опасный человек.
      За дни на гауптвахте Юрий додумался до мысли, что так, наверно, кому-то надо, чтобы он всю оставшуюся жизнь свою работал за столовский комплексный обед. Сколько можно попадать в истории - в дерьмо?.. Опасным человек становится когда? Когда его печет, печет и допечет до ручки. Проймет, достанет до чего-то такого, что надо стать - стать опасным. Иначе дальше просто некуда и все настолько опротивеет, что стыдно самому, как будто наложил в штаны и ходишь. Да, вот именно тогда или становятся опасными героями, Аль Капонами и ужинают в кабаках, или пожизненно пашут за комплексный обед.
      - По диким... у-у-у... - замычал Юрий от своих мыслей, забыв про сидящего рядом, непривычно притихшего отца.
      - Так, - тут же подал он голос, - на чем я остановился? - Отец не мог, конечно, не доскрестись хоть до каких-то выводов, не наметить путей выхода из положения. - Что имеется в виду? А мы имеем либо увеличение срока, либо то, что было, но с ужесточением режима до конца службы. А это... - Отец опять прибрасывал, прикидывал и обмозговывал, словно разгадывал кроссворд. М-м... э... подписка о невыезде из города, отмена увольнений и, возможно, даже выходных... Ну, выходные, я, надеюсь, отобью. Как же без выходных?.. Увлекся, наверное, почувствовал себя членом трибунала. - Без выходных уж слишком!..
      А Юрий снова замычал:
      - По диким у-у... степям межрубежья, где бродят лишь дикие гру-у...
      - Какие еще гру?
      - Трудно, отец, понять. Может, государственные рецидивисты, уголовники. Хм... ГРУ. Чем хуже вашего ОПЦ?
      - Ты здесь с ума не спрыгнул?
      - Черт меня знает.
      Отец поднялся, собрал бумаги в папочку. Ушел... "Интересно, - подумал Юрий как-то отстраненно, будто не его касалось, - пришлет врача или нет? Может, на психическое расстройство станет давить? Тоже ведь - вариант".
      "...Сынок! Если ты во всем признаешься и назовешь этого изверга, тебе самому ничего не будет. Так говорит отец. А он знает, что говорит. Когда он, сынок, нас обманывал? Отец тебя любит так же, как и я. А может, даже больше. А ругает потому, что любит. Он даже плакал по тебе. Вчера мы с ним маленько выпили, поговорили. И вот поплакали.
      Что тебя лишат поездок твоих домой, то ты не очень отчаивайся. Мы к тебе будем ездить. А, сынок! Халда-то твоя все равно ведь не дождется. Сколько еще впереди - срок большой, а ей на передок без этого нельзя. Уж больно она на это слабая, сынок. Прости господи, как говорится.
      Шибко в голову ты все не бери. И веди себя хорошо. И скажи там, кому надо, кто мог такое с твоим начальником сделать. А там уж и увольнение твое не за горами, может, будет..."
      Мусоровоз...
      Да, заветная, несбыточная мечта... Юрий не сомневался, что коменданта ухайдокал так Иван Иваныч. И правильно. Но сейчас, здесь, в подвале, он частенько материл друга за это. Ведь получилось, пусть и по правилам мафии каменного века, справедливо, только ему, Юрию, вышло-то боком. Острым, колющим чуть не насквозь, боком-шилом...
      Но перемены к лучшему все-таки бывают: через неделю послабленье сделали. Вернули в общую казарму. Снова потекли дни то на строительстве коттеджей, то на заводе. Привычный, в общем-то, конвейер жизни. Но чтоб шаг вправо или влево - и речи не могло возникнуть. А Иван Иваныч как исчез или забыл о нем. И отец не появлялся. Короче, внешне полный штиль.
      Юрий работал, по вечерам ожесточенно, до сипения, горланил свои "ретро-римейки", в воскресенья плесневел во дворе части... Комендант, слухи доходили, оклемавшись и вставив зубы за казенный счет, куда-то перевелся. Новый комендант оказался не лучше - по крайней мере за Юрием следил, как за опаснейшим рецидивистом. Н-да, рецидивист...
      А через месяц вызвали к самому начальнику их альтернативной части. Отставной полковник, но при форме, встретил, сидя, и объявил сурово, словно приговор о казни зачитал:
      - Вам разрешен один раз в неделю свободный выход в город, а именно - в воскресенье. - И подчеркнул: - С семи утра до семи вечера. Вам ясно?
      - Да... Так точно... Благодарю.
      Начальник стал еще суровей:
      - Благодарите не меня, а другого... м-м... человека.
      Юрий не решился уточнять, какого именно. Получил в канцелярии справку и стал ждать воскресенья.
      - Ну что, явился? - вроде даже с неудовольствием встретил его друг и благодетель. - Долго ж ты с похмелья проболел. Коньяк-то в самом деле был неплох.
      "Что он, издевается? Или действительно - не в курсе?" Юрий растерялся, присел на стул. Молчал.
      - Я тебе, парень, - продолжал Иван Иваныч, - хотел бы предложить чего получше мусоровоза. Освободилось тут одно местечко...
      - Не надо.
      - Ну да, понятно. - Голос друга потеплел. - Проблемы у тебя, скажу... Тепло мгновенно переросло в иронию; Юрий чуть ли не криком перебил:
      - Проблем хватает!
      - Н-да-а, - сочувствующий вздох, - я в курсе. Но, думаю, проблемы такого рода укрепляют. Муху превращают в кое-что покрупнее... Ладно, добро, мусоровоз - валяй в мусоровоз. Это тоже должность, к тому ж тебе не должность здесь важна - хе-хе... Так, нет?.. Что же, тогда - о'кей.
      Маршрут через родную деревушку, путевка, груз. И, неофициально, список, куда что выгружать.
      Мусор был, как давно догадывался Юрий, довольно ценный. В бункер сперва загнали осторожно белые, из полиэтиленовых жил, мешки без маркировки. Затем - железные бочонки.
      - Отходы ликероводочного, - хлопнув одну из бочек, пояснил Иван
      Иваныч. - Не выливать же, в самом деле... - И так же, как бочку, хлопнул по плечу Юрия. - Счастливо!
      - Можно ехать? - он никак не верил.
      - Давай, давай, гони.
      Юрий ликовал. Хотелось петь - слова пропали. Лишь что-то такое:
      - Мы с тобой, как в бой... Всюду я за тобой... Иван Иваныч дорогой...
      Мусоровозы имели мигалку "опасный груз" и мимо многочисленных постов гаишных проскакивали безбоязненно. Или проскакивали не из-за мигалки, а благодаря договоренности в верхах? Черт разберет, нет - и черт, скорее, копыта пообломает в хитросплетениях бизнеса, мироустройства...
      Выкатывая очередной бочонок в очередной деревне - у обозначенных в списке ворот, - Юрий, не заметив, вспорол мешок. Посыпались желтоватые, похожие на пшено, только прозрачные, крупинки. Упали, запаръли на влажной от росы траве. К ним голодной стаей устремились куры.
      Пока Юрий вошкался с бочонком, закрывал люк бункера, куры тут же, где клеванули крупки, полегли.
      Через минуты, до деревни своей так и не дотянув, Юрий остановил машину. Его с кровью вырвало.
      5
      Мать бродит по дому осторожно и потерянно. На болезного сына ворчать не смеет. Да вроде и нет причин ворчать - парень торопится работать. Изголодался по хозяйству в своей альтернативке... Вчера на пару с халдой (прилипли, прям, друг к другу) притаранил с поля шампиньонов чуть ли не кузов домашнего "Зилка-бычка". Отец их мигом сдал скупщикам, но разве ж это деньги на зиму?! А с клубникой... с клубникой-то - беда... Душа зудит, требует ворчанья. Приходится выговаривать отцу:
      - Лампочки опять... Горят, как свечки. Ты б там, в своем-то пункте этом... Хоть лампочек наворовал бы. А? Торчишь-торчишь там, и без зарплаты... Все пускай польза лично нам какая-никакая от пункта этого... Ведь по миру пойдем!..
      Болезнь Юрия придавила, в момент состарила родителей. Совсем не так и не таким ведь они его ждали... Юрию больше жаль отца. Тот еще дерганее стал, пуще прежнего старается чего-то там везде успеть: и мать задобрить, и авторитет Опорного пункта не уронить. Но плохо у него выходит. И он делается все меньше, малосильнее, как будто усыхает, и только хорохорится заместо реальных достижений.
      Сегодня, в выходной от заседаний день, отец с утра, сменив отвальный плуг на плоскорез и борону, погнал их изржавевший, кособокий "Беларусь" на поле. Его инициативу мать не одобрила:
      - Пропало поле! Господи... А и взрыхлит - кому рассаживать? Там дел-то - до зимы спать не ложиться.
      - Поправим, - говорит с кровати Юрий (после вчерашних шампиньонов опять ему худо), истощавший, стриженный под ноль.
      - Кто будет править-то?
      - Что ж ты, мам, одного на свет произвела? Пахали бы сейчас тут табуном... Семь братцев-бугаев...
      - Так ведь и ели бы...
      Мать неожиданно приняла его слова всерьез. Присела, принялась с ним откровенничать.
      Отец-то, дескать, он же смолоду здряшной такой. Общественник... Где каша и где ложка, отличал, а где мешки пустые и сколько полных - не больно-то. Ему бы на соседей, мол, больше наработаться. Порядок навести. За всех, гляди ты, у него душа болит, а тут - хоть пропадай. Такой общественный - что делать? - человек. А общество в ответ... Ох-хо-х...
      "У каждого своя неправда", - вспомнилась Юрию услышанная когда-то где-то поговорка.
      Да, отчего-то, чем дальше, тем все меньше лично ему встречалось "правды". Правильности той, неоспоримой, в людях, которой хотелось бы.
      - Потом, сынок, я же думала, как лучше. И все так думали, сынок. Тогда же бедлам стоял - и страшно вспомнить! Здесь, в деревне, народищу: битком!.. Пруд летом кишмя кишел шпаной. Днем купались, пили под березами, а ночью на разбой. Огороды... что не унесут, то вытопчут. А попробуй сопротивляться избу сожгут и не подумают... Сейчас в сравнении - благодать, тишь прямо. Одни борзые сидят, других переубивали. Разве кто курицу спьяну когда утащит...
      - Да. Кислороду больше.
      - Только, - не унималась мать, - кому работать? Годили бабы все, годили, вот догодились.
      Она воспринимала жизнь с той колокольни возраста, где была сейчас сама. Вот они, люди старые, когда-то (да уж не за горами) перемрут. Поддерживать хозяйства уже и нынче некому. Хотя бы поле их клубничное. И так во всей деревне. Дома трухлявые, сараи рассыпаются, даже пастуха в общественное стадо, коров блюсти, днем с огнем не отыскать. И стадо-то - с десяток коровенок... Один сын, считай, у них на двоих - и что?.. Вот дождались служивого...
      Заплакала.
      - Ладно, мам. Сказал: поправим.
      - Ла-адно!.. А как опять запомираешь?
      - Чё ты, в самом деле! Отлежусь - и снова первый парень.
      Был, да уж, был первый парень. Хулиганил, конечно, помаленьку, от девок не оттащишь. Уж он бы мог поправить, табун бугаев наделать, конечно. Да сложится ли? А?..
      Пошла на кухню, щелкнула выключателем. Лампочка вспыхнула, одновременно легонько хлопнув, и погасла. И снова плачущий, негодующе-бессильный голос:
      - Ну вот - опя-ать! Ну ты гляди!.. Что булку в день купи, что лампочку... Ой-е-е-ей... Каким местом их только делают?!
      Примчалась Ленка, прилипла к Юрию банным листом.
      - Не боишься, - в который раз с каким-то странным удовольствием спрашивал он, - что и у тебя лохмашки твои повылезут?
      - Юр-р!.. Ну до чего же ты у меня зануда!
      Ленка его так сейчас любила, своего зануду, что на груди ее, как на наковальне, впору раскаленное железо молотом ковать - только брызги брызнут огненные. Какие там жалеть лохмашки? Чумной, действительно.
      - Юр, дунем нб поле?
      Мать шуганула кур из сенок на двор (те сразу же за гостьей - в гости), услышала слова халды, напряглась.
      - А как там с трактором? - продолжала та. - Поехал?
      Вот, скажи, ведь в курсе всех их дел, чуть ли не раньше их самих!..
      - Посмотрим, у? Отцу, может, поможем.
      Слова "отец" из ее уст мать уж выдержать была не в силах. Рванулась в комнатку, затараторила:
      - Куда ты опять его? Видишь, лежит! После вчерашних этих ваших шампиньонов... Беги куда, если не терпится!.. Дай ты ему покою!..
      - Теть Ань, - холодное, со спокойной наглостью в ответ, - я разве с вами говорю?
      - А?.. А я тут кто?!
      - Юр... - Халда будто не слышала этих задыхающихся вскриков. - Юрочка, теперь нам надо ходить-ходить на воздухе. Ты сам, наверно, это чувствуешь.
      И он, как зачарованный какой, стал подниматься.
      ...Халда одержала первую свою победу в этом доме тем, что однажды сумела предсказать, что вот сейчас поцелуй ее заставит сына не только открыть глаза - такое уже неоднократно было, - но даже улыбнуться и чего-нибудь сказать. В те времена он только ложке один-два раза в день рот открывал... Все получилось, как сказала. Он растворил глаза и брякнул: "Сучонка ты моя любимая". Все обомлели... С того момента в несгибаемом погляде на "самозваную невестку" у "будущей свекрови" появился легкий, почти что незаметный со стороны прогиб и некоторая неуверенность. И халда, почувствовав такое дело, тут же стала в их доме чуть не хозяйкой.
      - Ну хотите, можем еще грибов нарезать? - Из вежливости как бы лишь обратила она внимание на мать. - Там их пропасть. Сдадим опять. - Ленка закатала рукава, готовая хоть за руль, хоть к черту на кулички.
      - Отец аккумулятор взял для трактора...
      - Ох, вечно что-нибудь не так.
      - Всё б по тебе! - Тут как тут мать вздернулась.
      И снова нагловатое в ответ:
      - Неплохо бы.
      - В своей избе распоряжайся.
      - Юр... а? Пойдем?
      - Ну че ты его тянешь! Куда ты его тянешь-то! - уже им в спину вскрикивала мать. - Кого ты все!..
      К воротам мягко подкатила блестящая, большая, вся из себя машина. В их тупичок у пруда такие забирались редко. Разве что к березкам - к безлюдному чаще всего теперь общественному и стихийному, на воле, "ресторанчику" на берегу.
      Подкатила, остановилась. Стекла мутно-темные - людей внутри не разглядеть... Казалось, очень долго дверцы не открывались, мотор работал с тихим, угрожающим ворчаньем... Но вот неторопливо, с ленцой уверенных людей из нее полезли, вырастая, по мере того, как распрямлялись, трое. Широкие, здоровые, лобастые - быки. Тот бык, что постарше, двинулся к калитке.
      - Иван Иваныч! - в одно мгновение обрадовался и испугался Юрий.
      Из молодых один остался при машине, второй пошел за старшим. Иван Иваныч молча подал Юрию руку, а затем без приглашения прошагал в избу. Сел за кухонный стол. Молодой же уселся на лавку у сеней... Мать испуганно и бестолково металась со двора на кухню, из кухни в сенки и во двор... Ленка порхнула в огород. Вернулась с дыней.
      - Списали тебя там, значит? - спросил Иван Иваныч.
      Юрий кивнул, уставился глазами в стол.
      - Гм... Что дальше думаешь?
      - Что - что?
      - Что делать, чем заниматься... Чем, эт самое... ну - жить?
      Юрий пожал плечами:
      - Клубникой буду жить. Клубничкой...
      Иван Иваныч опять гымыкнул. Хотел, наверное, по своему обыкновению, что-нибудь такое сказануть, но удержался. Шутка сейчас бы прозвучала издевательством... Он сам прошел такое состояние, в каком здесь вот обнаружил Юрия, - оставшись без ступни и получив медальку и пенсию на хлеб без масла... Догадываясь, что за "клубничкой" скрывается нечто не совсем понятое им пока, переспросил:
      - А именно?
      Юрий пододвинул ему тарелку с нарезанными желтыми ломтями.
      - Да-а, дынька воняет восхитительно, зараза! - Иван Иваныч взял ломоть, куснул. - Значит, огородом кормиться думаешь? Ну-ну...
      - А что? Мы ж тут крестьяне.
      - Так-то так. Не в курсе? Земли ваши в частное владенье скоро отойдут. Вам будет компенсация, выбор других мест для жительства. В-во-от так...
      Юрий отвалился на спинку стула. Смотрел в лицо гостя с изумлением и недоверием. "Как это? - застучало в голове. - Как это так..." Однако Иван Иваныч, конечно, знал, что говорил. Захоронения отходов дальше за деревнями, куда ходили его мусоровозы, - дела его конторы. Как ему не знать? Насколько Юрий был несведущ во всех этих премудростях, но слышал, что те захоронения а главное, дорога к ним - дорогого стоят; и что захоронения планировали расширять. Строить какой-то комбинат для переработки, что ли... В целом понятна ситуация: дорога и земля вокруг станут собственной чьей-то, частной территорией, а это - не клубника, не поля, не пруд и не бор, но - денежка. Хм... Кому-то хорошая такая, безразмерная, надежная, что обозначается странной то ли буквой, то ли просто закорючкой - $.
      - Дай-ка вчерашнюю газету, - попросил Иван Иваныч, наверно, по-своему понимая молчание собеседника, думая, что тот ему не верит. - Там сообщение и сроки.
      Тут ожила, очнулась оторопевшая от сообщенья мать. Почти что прорыдала:
      - Да не выписываем мы! Откуда такие деньги?! И так ведь с копейки на копейку!..
      Иван Иваныч вздохнул, поднялся. Мать умолкла.
      - А что, отец не знает, что ли? Ничего не говорил?
      - Не говорил... - далеким эхом мать.
      Юрию было не просто жалко - конечно, и это тоже - и пруд, и деревеньку, домик... Просто действительно не верил. Он здесь родился, вырос, на клубничной каторге пыхтел с тех пор, как научился более-менее соображать. Проклинал это болотистое поле, клубничные усы, ящик с рассадой, но о поле тосковал, болел душой, к нему - к нему в первую очередь - стремился всю альтернативку...
      А кто?.. Кто покупатель-то?
      - Иван Иваныч, - позвал вслух, - может?..
      Иван Иваныч, как ожидал, понял с полуслова. С готовностью ответил:
      - Что это даст? Замочим одного-другого. Всех не перемочишь. - И дал понять: в конце концов замочат нас.
      Раньше Юрий, может, плюнул бы - до болезни, до возвращения сюда, до той поры, пока с Ленкой встречался так - сунь-высунь. Может, узнав об этом не здесь, на службе, конечно, побесившись, сотворив очередной какой-нибудь дебош, угон машины, в итоге бы упал на койку и сказал: "А, до фени, блин!" Но в том и дело, что теперь совсем, и всерьез, и, может, навсегда, ему стало - не до фени. Ему сегодня просто так не светит даже комплексный обед. Даже в чайной ему с его "регалиями": ни кавалера, ни лауреата, ни депутата, без костылей, не то что не нальют - на понюх к коктейлю и закуске не подпустят.
      "Как дальше?.. Что?.. Куда?.."
      Впервые лезли в голову (так настойчиво, всерьез) мысли, что касались, вернее, тормошили, донимали других всегда. Тех, взрослых, но беззащитных, вроде кладовщицы... И что же те - все они - все это время молча думали, вяло барахтались в тех рамках, что ограждают вроде бы дозволенность? Не взрываясь, не разевая пасть... За него, Юрия, думал, в основном, отец.
      Так. Отец. А он что же? С соумниками своими, с Опорным пунктом, так называемым, цивилизации? Кого и почему и от кого защищать, если задуматься? Какая опора? Где враг реальный, ощутимый? И как случилось, что так стало?.. Всегда так было? Нет, не всегда.
      Идиотизм какой-то: как - так, тык - мык, тырк - пырк...
      Он посмотрел на Иван Иваныча, как когда-то, когда пришел просить устроить на работу. Мусоровозчиком.
      - А в самом деле, как получилось-то? Что мы, действительно: идиоты, эти... мухи?
      - Кто - мы? - На лице друга прежняя ухмылочка.
      - Ну, я... - Юрий нашел глазами стоящих в ряд у печки мать и Ленку. Они?
      - Я понимаю, в смысле, что небогатые?
      - М-м... И это тоже.
      - А завтра можете стать: вооще! Все может измениться неузнаваемо... хе-хе... - Иван Иваныч прошелся по кухоньке, спросил сочувственно: - Хорошая клубника-то? Ну, в смысле урожая?
      - Тонн до тридцати в хороший год...
      - Тэк-с, тэк-с. - Остановился перед полочкой, потрогал корешки книжонок, в основном - стихи, истрепанные песенники, откуда Юрий черпал свои "ретро-римейки". - Все может очень даже измениться, - повторил гость, глядя по-прежнему на книги. - Но, понимаете, есть... назовем его как-нибудь... ну - дядя. Дядя из дядь. Дяде этому проще гонять с лужайки на лужайку стадо баранов, чем умных козлов, которые сами его могут погонять. Бараны бегут, куда велят, и стричься ложатся без особой волокиты. Но... Лужайки, которые бараны эти вытаптывают, выгрызают до предела, гораздо больше стоят в денежном исчислении, чем сами бараны. И если все эти лужайки взять да запродать - как ты, Юрок, считаешь? - ведь оченно шикарно даже можно жизнь прожить.
      Юрий не ответил. Слабую после болезни (да, может, и от природы) голову ломило, раскалывало просто... Иван Иваныч присел к столу и наслаждался дыней. Съел три ломтя, утерся. Досказал:
      - Я не могу поставить крышу здесь. Понимаешь, нет? Над всеми этими... баранами. Я в роли козла, который знает, где его место и куда надо и не надо совать рога... Ну, понимаешь?
      - Что тут не понять...
      - Пойдем маленько погуляем. По огороду, что ли. Можешь?.. Да и отлить бы не мешало - дыня у вас, что арбуз, хе-хе, таджикский.
      Обозревая волю - гладь воды под огородом, бор по ту сторону пруда, холмы, - Иван Иваныч дышал сочувствием к Юрию.
      - Жаль оставлять?
      - А как ты думаешь? - Кажется, начав догадываться, кто пусть, может, и формальный, но все же покупатель их земли, Юрий начал вскипать, даже вот на "ты" старшего друга и благодетеля назвал.
      - Угу... А знаешь, что вам предложат в виде компенсации? Семье вашей? Хм... Под городом тот замок, за который ты когда-то воевал. Он сейчас ничей... то есть...
      ну - не важно... С двумя гектарами земли. И с льготным освобождением на три
      года - от всяческих налогов. Для обустройства.
      - Да-а?.. И с Танькой той? - сдерживая злость не собственно на гостя, а на что-то большее, почти пропел Юрий. И тут же добавил, не определив и сам для себя, какой смысл вкладывает в усмешливо-горькую фразу: - Ну и шутки у тебя, Иван Иваныч!
      - Это не шутки.
      Новым известием, о злосчастном замке, Юрий был, конечно, ошеломлен, впрочем, не настолько и не так, как мог бы предполагать стоящий рядом виновник ошеломления. А тот, наверное, чтобы добить, обезволить, преподнес еще сюрприз:
      - Отец твой имеет вес по части распределения, то есть - купли и продажи... Он мог бы подписать - не подписать тот перечень земель, что предложили на аукцион. Но... я тебе не зря втирал там про баранов... Понимаешь, да? - И сам ответил: - Да. Отныне что ж, - Иван Иваныч старался быть по-прежнему любезным и справлялся с этим, - попадаешь под опеку и компетенцию моих ребят... хм... мусоровозчиков.
      Уж - не взыщи. Разумеется, как только там станешь жить. По принципу: "Закон - для законодателей".
      - Что ж, всего хорошего. - Юрий с трудом сдерживал себя, чтоб не толкнуть друга с берега. - Спасибо за благодеяния. За все...
      Иван Иваныч как бы виновато улыбнулся:
      - Не надо психовать. Будешь там со стариками и своей курочкой, как граф какой-нибудь... И двух гектаров для клубники - приемлемо вполне. Так что принимаю благодарность.
      Когда Иван Иваныч, чуть-чуть хромая, будто ему под ступню попал камушек, а снять туфлю и вытряхнуть его все недосуг, шел к машине решительно и зло, Юрий вдруг испугался довольно нелепой (а может быть, и лепой) мысли, что вот сейчас он возьмет и даст команду: "Курочку со мной!"
      Ленка в самый раз тут на глазах, как бы нарочно, и до ужаса такая аппетитная. Иван Иваныч миновал ее, не глядя, а бугай, что двигался за ним, прощупал взглядом раз, другой...
      Нет, все, мотор завелся, дверцы мягко хлопнули. Машина тронулась. И будто что-то обрубилось важное, большое, нужное. Юрий ушел под навес, где были клетки с кроликами, а в основном, давно пустые (случать их руки у отца не доходили), сел на ящик. Закурил.
      Кто спорит, Иван Иваныч, это - да. На своем уровне, конечно. Но и он, Юрий, не баран. Не овца безмозглая, чтоб так вот... Тьфу!.. Бараны, мухи, кролики, козлы... Башка готова лопнуть.
      Подсела Ленка. Обняла, прямо вжалась собой в него. Гладит волосы, глядит в глаза.
      - Так ощутить хочу, - в ответ мычит Юрий, - прям съел бы.
      - Вот она я.
      - Не так хочу. По-настоящему... Чтоб, знаешь... - Он не находил слов.
      - Как хочешь, Юрочка...
      Он оставался под навесом до ночи. Ленка, посидев, поласкавшись, убежала к себе доить козу. "Ага, козу", - от этой мысли у Юрия просеменили ледяной волной мурашки по спине. Старался не думать о важном, о том, что вскоре навалится на них, на их семью. О замке двухэтажном тоже старался не вспоминать. Но... конечно, лучше он во сто крат их домика, вот только... Что-то внутри, не в голове - в груди - твердило: нельзя, не то, не надо... Когда стемнело, взяла забота об отце и тракторишке. Поле клубничное сырое, не влез бы там их "Беларусь" по уши, протягивая плоскорез и борону через болотънки... Может, им с Ленкой завтра с утра, по холодку, рассадой все-таки заняться? Усы клубничные окрепли, дали корни - самая пора рассаживать... Бараны пусть они себе баранами, а поле - полем... Да кто кому дал волю, чтоб поле отбирать?! На этом поле вся вот его, Юрия, жизнь. То с ящиком рассады полуползком метр за метром, то с тазом, когда прет урожай... Тьфу ты, блин, опять про то же. Сказка про белого бычка... Не надо думать - все понятно... Да...
      Ему никак не представлялась картина: мать в замке. Мать с коровьим выменем в распухших пальцах, мать с вилами, с граблями, у печки - запросто, мгновенно. Мать в замке - у камина, в кресле, пледом обернутые ноги - нет, никак, никак.
      Для других, чужих ушей, наверное, еще неуловимо, а ему услышалось надсадно-предсмертное тарахтение их "Беларуси". Значит, у отца все слава богу... Отец... Правду ли сказал Иван Иваныч про отца - что не только в курсе, а сам почти... как сказать... инициатор переезда? Что, дескать, мог не подписать и подписал?.. Но мог ли не подписать?.. И почему тогда им с матерью ни словом?.. Решил оставить на потом, чтоб сразу перед фактом?.. А?
      Прибежала Ленка. Сумерки. Глаза ее светились, как два фонарика.
      - Ты здесь?
      - Да. - Юрий подвинулся на ящике. - Садись.
      Снова вжимается в него и шепчет:
      - Я так тебя люблю, так боготворю...
      Юрий чувствует, как от этих слов перехватывает дыхание, горло заваливает чем-то сладким, душащим. Вот бы сейчас, после таких признаний умереть. И все...
      - ...Все хороводятся, - привычно недовольно ворчит мать, вернувшись со двора в избу, начав собирать на стол к ужину и исподволь готовясь к тяжелому, рожденному визитом человека на блестящей и большой машине разговору с мужем. - Все голубятся... И неймется им. Тут скоро... черт-те чё, а тут... Халда она и есть...
      - Ты не мешай, - говорит отец, звеня штырьком рукомойника. - Дело молодое. Куда что повернет... Глядишь, она нам его выходит еще... И заживем. Так, мать, скоро заживе-ом!..