Виталиий Листраткин
      Знак Зверя
      Пролог о снах
      ...Жара. Песок мгновенно превращался в противно скрипящую на зубах пыль. За спиной раздался давно знакомый и оттого не пугающий звук разрыва гранаты. Дело обычное - зачистка кишлака в самый что ни на есть полный оперативный рост. На этаких сабантуях мы никогда не жалели гранат: экономить выходило себе дороже. Но иногда было приятным и дразнящим нервы прощупать объект вручную, с одним автоматом. В таком случае работа походила на игру, на единоборство, на вызов.
      Я осторожно шагнул во двор, огороженный глиняным забором, повел стволом автомата по сторонам - если кто и был, тех уже нет. Уже собрался идти дальше, когда откуда-то сверху раздался отчаянный крик ротного, старшего лейтенанта Ефремова:
      - Ах, твою мать! Слева! Дух слева!
      Я успел упасть на правый бок, в падении развернуть автомат влево и нажать на спуск.
      Вовремя. Как раз вовремя. Вооруженный здоровенным тесаком дух напоролся на длинную очередь свинцовых смертей и рухнул на меня, придавив всей массой немаленького и вонючего тела.
      Ефремов спрыгнул с крыши сарая, подбежал ко мне и отвалил в сторону мертвое тело афганца.
      - Как ты, нормально?
      Я сплюнул в сторону вязкую слюну и зачем-то посыпал пылью разгрузку с автоматными рожками, насквозь промокшую чужой и теплой кровью.
      - Нормально...
      Лейтенант заторопил:
      - Тогда вставай! Времени - в обрез.
      Я поднялся, сменил опустевший магазин и дернул затвор. "Калашников" смачно глотнул патрон.
      Вперед! Я воин, я солдат, я покажу всем этим трусливым афганским сукам, что, где, почем... Опасное состояние. Пролитая кровь всегда заводит, а это сейчас совсем некстати. Суетиться нельзя. Ни суетиться, ни заводиться - иначе потеряешь контроль и получишь пулю. В живот или сразу в сердце - одинаково неприятно.
      Вдохнул до отказа, медленно выдохнул... Сосредоточился... Все нормально! Обычная операция по зачистке самого обычного афганского кишлака. Сколько их было? Это я поначалу считал, а потом сбился... Смерть стала обыденной и привычной.
      Эта война, помимо пушечного человеческого мяса, пожирала горы боеприпасов, медикаментов и продовольствия. В качестве ложек были грузовые автоколонны, содержимое которых очень полюбили местные аборигены.
      В придорожной "зеленке" этих паразитов водилось превеликое множество. Паразиты даже выработали свою, паразитскую тактику: первую машину колонны подрывали заранее заложенной миной, последнюю - из гранатомета, живую силу уничтожали свинцом, а уцелевшее в бою барахло забирали для своих нехитрых душманских нужд.
      Практика подобных засад превратилась в самое настоящее национальное хобби. Действительно, зачем напрягаться, взращивать чего-то там такое, когда продовольственную проблему можно решить с помощью гранатомета и десятка автоматных стволов? С таким хобби нужно было что-то срочно решать. И штабные крысы выдумали способ.
      Конвой спецназа. Мы огнем и мечом прожигали дорогу по пути следования транспортной колонны. Результат получался с такой же процентовкой, как спирт: практически все караваны стали доходить до места назначения. Такой простой трюк, а боевая эффективность действий рядовых армейских подразделений возросла многократно.
      Все, остался последний двор. Я не стал гусарить, а просто бросил туда гранату. А когда она там рванула, разнося в клочья непонятно что, тут же бросился в пыльную неизвестность, на ходу дав длинную, во весь рожок, очередь по опасному пространству. Это называется профилактика, после которой только и возможен порядок. Армейский такой порядок, по уставу.
      Поднятая взрывом и выстрелами пыль понемногу рассеивалась, оседая вниз и на меня самого, а я все еще настороженно прощупывал взглядом подозрительные углы. И чутье, и опыт, и глаза говорили только одно: в этом пыльном дерьме никто бы не выжил. Никто живой.
      Я опустил оружие и уже было собрался покинуть отработанный двор, когда мою шею в крепком захвате зажали чьи-то очень сильные и беспощадные руки. Я захрипел, хватаясь за эти скользкие щупальца, что было сил пытаясь отодрать, оторвать их от своего горла, но они продолжали сжиматься, медленно и неумолимо.
      А когда трепещущее тело сожрало все остатки кислорода, сознание стало проваливаться в черноту, озаряемую кроваво-красными вспышками... Последняя мысль: как это просто, оказывается, заглянуть в глаза смерти, еще мгновение - и я окажусь в ее холодных объятиях....
      Но руки внезапно отпустили. Обессиленный, я упал на землю, жадно хватая легкими раскаленный воздух. В глазах все еще мерцали красно-черные круги, но я уже мог слышать голос незнакомца, такой глухой и безразличный ко всему на свете:
      - Я отпущу тебя сейчас, парень, но за мою милость тебе придется заплатить и, возможно немало... Ты согласен?
      Я тщетно пытаюсь что-то сказать, возразить, выяснить наконец, но... Мне почему-то казалось, что я нахожусь на борту самолета, меня куда-то везут, утешающе гладят по щеке и что-то такое говорят, безумно ласковое и теплое... И я снова проваливаюсь в серую обволакивающую негу этих удивительно мягких рук...
      Мне прикладывают к вискам что-то такое металлическое и холодное, но очень скоро этот холод начинает пульсировать чем-то нервным и электрическим.
      Я слышу чьи-то голоса:
      - Он уходит... Приготовьте электрошок...
      - Есть! Готово.
      - Проверьте, как он.
      - Он... - голоса обрываются.
      Я. Не знаю. Что значат эти слова и почему я чувствую этот холодный электрический пульс? Я не знаю... Глава 1. Погружение в Ад
      ...На этом месте я всегда просыпался. Просыпался в полной уверенности, что не впервые вижу этот сон. А самое обидное, что я никогда не успевал толком что-то ответить, приходя в себя под одеялом смятой постели.
      Маршрут на кухню. Три или четыре часа ночи, кухонный стол, блевотно-горький чай и сигареты, одна за другой... Я каменным истуканом сижу за этим самым столом и занимаюсь крайне неблагодарным занятием - жру самого себя.
      Самодиагноз - всегда очень жестокое и болезненное занятие. Но я пробую, с упорством маньяка пробую разобраться в самом себе, своей боли и страхе, постоянно пытаясь ответить на один-единственный нехитрый вопрос: почему небо синее, вода мокрая, а моя жизнь так и продолжает оставаться такой странной и бессмысленной пьесой...
      Уже ближе к вечеру я отправляюсь в маленький бар в подвале, куда ведут несколько ступеней, выщербленные пьяными ногами тысяч посетителей. Я не был здесь добрые пару лет и мне сейчас крайне интересно, что там, внутри.
      Я открыл его давным-давно, еще в пору студенческой юности, и с тех пор оставался его постоянным посетителем. Слава богу, здесь не менялось ничего. И пять, и десять лет назад все было точно так же, по-совковому серенько и уютно.
      Когда-то в этом баре собирались ветераны всевозможных войн и локальных конфликтов. Поначалу это была классическая афганская тусовка, в которой временами попадались самые невероятные раритеты. Вьетнам, Куба, Сирия, Египет, Афган... Складывалось такое впечатление, что наши бравые парни как-то очень незаметно, но успели облазить весь мир. Совсем немного, пара кружек пива, грамм сто водки, и начинался проармейский базар-вокзал, густо перемешанный болью, воспоминаниями, грязью окровавленных бинтов и выхлопом перегара, придавленного дымом дешевого табака.
      Темы для разговоров, как правило, избирались в двух направлениях: какие-то конкретные эпизоды пережитых операций и общетехнические базары об искусстве убийства. Смешно, но мы до хрипоты спорили, как круче убивать, разрезая горло противника армейским штык-ножом или ломая захватом шейные позвонки.
      Упаси бог, если кто-либо из залетных бродяг смел вякнуть одному из нас что-то поперек! За столиками этого бара было негласно принято не путать рамсы. А неученых учили очень жестоко.
      Однажды на моих глазах одному чересчур заборзевшему чуваку отхватили ножом мизинец, пригрозив отрезать и яйца, если этот мизинец он сам же не сожрет. В итоге чувак глодал свою собственную плоть до тех пор, пока его не вырвало прямо на столик. Побелевшего чувака малость повозили фейсом по блевотине, перетянули тряпкой кровоточащую руку выше локтя и выкинули за дверь.
      Заканчивались эти посиделки всегда одинаково: мы надирались до последней невозможности, разбивали пару кружек и затягивали хором какую-нибудь замшелую песню...
      В этом месте было невозможно не надраться. Каждый раз заходя в бар, я клял себя последними словами, но что-то тянуло меня в эту пьяную пустоту, где в пылу беспредметных споров, ругани, драк, воспоминаний и пьяных слез я как будто возвращался туда, в тот ставший болезненно родным мир промозглой сырости окопов и неутихающей стрельбы.
      И лишь тяжким похмельным утром я вспоминал, что давным-давно не в горах и мне не нужно сиюминутно вздрагивать в ожидании выстрела с ближайшей высотки, что сейчас я студент, нормальный советский студент...
      - Какие люди! - приветствует меня голос из самого темного угла. - Как говорится, один, без охраны и, что характерно, до сих пор на свободе!
      Это Петрович. Я помню его. Самый гадский и занозистый завсегдатай заведения, бессмертный и неспивающийся Петрович. Он встретил меня так, как будто мы расстались только вчера:
      - Пить будешь?
      Я молча пододвигаю свою кружку, он так же молча добавляет туда изрядную дозу водки.
      Ерш. Петрович никогда не изменяет своим привычкам. Одна из них: "Пельмени посуху не ходят..." Выпили, поморщились, выдохнули, закурили. Вот сейчас Петрович полезет под кожу...
      - Давненько тебя не было...
      - Давно...
      - У тебя, слышал, неприятности?
      Полез, зараза... Откуда он все знает?
      - У меня всегда неприятности.
      - Это точно. Между прочим, сам всегда нарываешься. Зачем руки-то ломал? Дал бы просто по репе, и все было бы пучком.
      - По репе? А замочил бы?
      - Ax да! - вспоминает Петрович. - Ты же этот... Вас же не учили просто по морде... А чтоб сразу, в могилу! Вот теперь и хлебай дерьмо.
      Тут я начинаю звереть:
      - Я-то расхлебаю... Ты сначала в своем дерьме разберись, старый хрыч!
      Петрович ржет. Эта скотина специально меня заводит, чтобы заглянуть в "глаза зверя", как он это называет.
      -Ух, каков волчонок! Молодца... Не теряешь хватку, не теряешь. Давай-ка еще по одной...
      Дали. И еще раз дали. В голове зашумели двигатели неопознанных аэропланов, а язык потянуло на откровения:
      - Я тебя, Петрович, убью когда-нибудь за твои поганые выходки.
      Тот жутко рад моей неподдельной злости:
      - Вот так, просто тупо возьмешь и убьешь? Одобряю! Давно пора. Сам бы полоснул бритвой по венам, но боюсь, старый дурак, боюсь!
      - Ты что, серьезно?
      Петрович еще плеснул водки, его руки заметно дрожат:
      - Более чем... Вот возьми себя. Думаешь, ты действительно нужен кому-то? Фигу! Если ты, предположим, завтра подохнешь, уже послезавтра тебя никто и не вспомнит, кроме, конечно, доблестных работников морга.
      - А родственники, друзья?
      Петрович цинично зевает:
      - Поплачут недельку, да и перестанут... Ты разве не знаешь? Живым, как гритца, живое!
      Он алчно вгрызается в насмерть просоленную рыбу неопределенной породы. Казалось бы, что там грызть? Одна костлявая соль. В народе Петрович слывет философом, и я никогда не упускаю возможности попытать его на тему бытия:
      - И что делать?
      - Н-ну... Откуда я знаю? Попробуй оставить на свете что-нибудь свое... Одно. Уникальное. Ферштейн?
      - Ребенка, что ли?
      - Пять баллов тебе! За наивность. Хе-хе...
      - Книжку написать?
      Вот тут он неожиданно взбесился:
      - Слушай, я как будто со стеной говорю! Что ты все время несешь? Что за пошлые банальности? А еще умным себя считаешь, небось?
      Поскольку я промолчал, мы хлопнули. На этот раз чистой водки. Покурили, повторили, запивая огненную воду омерзительно теплым пивом. А вместо закуски -еще одно пьяное откровение:
      - Знаешь, чем ты мне всегда нравился? Глупостью своей. Умничают-то все одинаково. А ты вот сглупи, да сглупи так, чтобы землю тряхнуло. Вот это и будет твоя память.
      Он икает и пытается по дурному громко запеть:
      - Ве-ее-чная па-аа-мять....
      Не допев, бухается мордой в тарелку. Все как всегда. Петрович был невыносим в своих пьяных нотациях, хотя в чем-то этот законченный алкаш был прав... Не знаю, как там насчет философских измышлений, но гадский Петрович в одном определенно прав: сам всегда нарываюсь. И как правило - по пустякам.
      Правда, последний раз я вляпался особенно круто. Заваруха началась как обычно - с сущего пустяка. Я зашел к своей знакомой в общагу политехнического. Моя старинная боевая подруга Танька была дома плюс еще ее подружка Нинка, разбитная деваха с этажа ниже.
      Как раз в этот момент Нинка очень эффектно стрелялась от своего очередного ухажера:
      - Ка-аа-кой, ка-аа-зел, а? Таньк? А с виду путевый...
      За чаем и шутками я выведал всю подноготную. Нинок зацепила его на автобусной остановке. Точнее, не совсем верно, что зацепила. Грудь навыкат, боевая стойка обнаженной ногой вперед, и чувак зацепился сам, однозначно клюнув на вполне доброкачественного живца.
      Жертва блистала весьма многообещающей прослойкой нетрудового жира: "мерс" средней руки, приличный костюмчик в троечном оформлении и, разумеется, достаточной ширины и представительности морда.
      Эта самая морда на втором перекрестке купила Нинке цветы, на третьем шоколад, а на четвертом предложила взять выпивку и пришвартоваться у хозяйки торжества, то бишь - у Нинки.
      Пили они вместе. Опытная Нинок умело избежала опьянения, ловко спаивая свой собственный кактус, а вот товарищ не выдержал и поплыл... Но плыть один не
      захотел, с непринужденно-пьяной откровенностью предложив собутыльнице переместиться в койку.
      Нинон, безусловно, девушка нравов очень даже свободных, но чтоб вот так, сразу... В общем, она бросила своего кавалера в комнате, смылась к Татьяне и сейчас усиленно плакалась о загубленных перспективах.
      Я сочувствовал как мог, легкомысленно обещая всестороннюю помощь и поддержку. Вдоволь нахлебавшись чаю, мы как-то незаметно перешли к спиртным напиткам. Как следует поддав и осмелев, Нинка попросила сходить с ней, попроведать ее гостя.
      - А чего одна не идешь?
      - Боюсь... - вздохнула она. - Уж больно Владимир Евгеньевич пьяные...
      - Он что, так и представился?
      - Ну...
      - Вот хохма... - я уже опаздывал, но все же согласился охранить ее от прилипчивого ухажера. Чего только не сделаешь ради непутевой подруги своей собственной подруги! - Ладно, иди к себе, а я скоро подойду.
      Скоро не получилось. Процедура прощания заняла минут сорок. Все-таки Татьяна была дьявольски привлекательна, а я так чертовски неутомим... Словом, когда я подошел к двери Нинкиной комнаты, внутри творилось нечто невообразимое. Крики, звон бьющейся посуды... Кошмар. Ужас!
      Я хладнокровно постоял под дверью, покурил, развлекаясь звуками вполне семейной ссоры.
      - Ты хам и негодяй!
      - Кто? Я? А куда ты смылась, зараза? Куда?
      - К подруге!
      - К какой еще подруге? Я тебе сколько шампанского споил? А цветы, шоколад? Убью!
      Нинка нешуточно визжит. Это сигнал: пора. Я с разбегу выбил плечом хилую дверь, влетел внутрь и увидел потрясающую картину, достойную дерзкой кисти художника: "Владимир Евгеньевич, разрывающий лифчик на дебелых грудях Нинки".
      Он обернулся и тут же заработал удар ребром ладони под горло. Рискованный фокус! Я мог запросто убить его таким ударом. Но, к счастью, все обошлось. Как говорится, доброй свинье все впрок.
      Враз протрезвевший, он долго сидел, кашлял, пыхтел и отпивался чаем, мигом сваренным сердобольной Нинкой. Интересный бабы народ! Еще минуту назад она истошно верещала и звала на помощь, а Владимир Евгеньевич увлеченно рвал с нее трусы. А теперь поди ж ты! Она так хлопотала вокруг него, ничуть не стесняясь столь нескромного распаха халата, а Володя так трагически стонал, что я стал чувствовать себя третьим - и само собой - лишним. А это несколько задевало. Это как так? Это кто же тут, едрена шишка, царь, бог и вселенский спаситель? Я возмущенно засопел, и наконец-то на меня обратили внимание.
      - Ой! Извини... А мы тут...
      Захлопотались. Понятно. А я, типа, третьестепенный герой из "Санта-Барбары". Доблестный Круз спасает абсолютно левую подругу и, как всегда, оказывается в круглых дураках.
      Я молчал, Нинка тоже, а Владимир Евгеньевич самозабвенно упивался чаем. Для порядка выкурив сигарету, я решил потихоньку выскользнуть за дверь, но этот идиот увязался следом. Несмотря на то, что я выше его ростом и даже внешне сильнее, он все равно пытался смотреть на меня сверху, с этаким превосходством закоренелого руководителя, пусть даже в хлам датого. Он же начальник! А стало быть - неподсуден. Но вот беда, я-то был не в курсе.
      Владимир Евгеньевич пока еще вежливо и культурно пытается меня залечить:
      - Слышь, братан... Ты, как я посмотрю, шибко крутой и вообще...
      Я пока молчал, ждал, чего он еще ляпнет, а он ошибочно принял мое молчание за знак искреннего коленопреклонения:
      - Да ладно! - он выглядел чудо как великодушным. - На первый раз... В виде исключения.
      От закипающей ярости у меня перехватило дыхание. Он меня прощает?! Меня? Ах ты гадина, щенок...
      - Иди, чего ты, не бойся...
      Большего он уже сказать не успел. Я резко выбросил вперед правую руку, кулак вошел под ребра, в аккурат до самого позвоночника. Он что-то невнятно хрюкнул, потянулся слабой ручонкой навстречу, я ее тут же перехватил и повел на излом. А поскольку противник от болевого шока молчал, я докрутил прием до конца, до хруста ломающихся костей.
      Я аккуратно уронил Владимира Евгеньевича на пол. Нинка была в ступоре. Она смотрела на меня открыв рот, и в глазах явственно читался мой приговор: "Псих!"
      Ну и пусть. Мне наплевать. Псих так псих. Но каким бы я психом ни был, я всегда обеспечивал своей заднице прикрытие. Я сурово сомкнул брови, поиграл скулами и выдвинул челюсть вперед, превратившись в одного из устрашающих персонажей героической коллекции Ламброзо.
      - Сиди тут. Пока я не вернусь. Поняла?
      Нинка сумела лишь хлопнуть в ответ глазами. Она немного в курсе, кто я такой, и в глубине своего слабого женского организма меня побаивается. Вернее побаивалась. Сейчас своей беспредельностью я вселяю в нее ужас. Это хорошо. Потому что в этом случае без дураков сделает то, что я сказал.
      Обрядив бессознательное тело Владимира Евгеньевича во все его шмотки, я нежно взял его на руки, отнес до перехода со второго на первый этаж и отпустил на волю...
      Подзащитный с негромким шлепком упал на ступеньки и, медленно переваливаясь с боку на бок, подкатился прямо под ноги ошалевшей от сюрприза бабушки-вахтерши.
      Я благодушно отряхнул руки - дело сделано. Бабуля, малость поохав, стала названивать в "03", дескать, такая случилась неприятность, незнакомый дядька в пьяном виде свалился с лестницы и наверняка чего-то там себе повредил...
      Я честно дождался появления машины "скорой помощи" и очень даже благородно помог медикам уложить тело поверженного врага на носилки. В самый ответственный момент погружения тела во внутренности медицинского катафалка тело вдруг вздумало попытался воскреснуть, но я умудрился незаметно пережать ему сонную артерию, и Владимир Евгеньевич так же незаметно погрузился обратно в забытье.
      Все складывалось как нельзя лучше. Я поднялся наверх к девчонкам. Нинка, естественно, уже обо всем наябедничала Татьяне. Та, безусловно, знала, что я малость сдвинутый, но, очевидно, даже не предполагала, что настолько....
      Я выпроводил недовольно шипящую Нинку и приготовился к трогательному объяснению. Татьяна выглядела угрожающе серьезной:
      - Так, так... Может, ты все-таки объяснишь, к чему был весь этот зоопарк?
      - Какой зоопарк?
      - Ты сам прекрасно знаешь, какой.
      Я искренне не врубаюсь:
      - Ты про Нинкиного хахаля? Да?
      Она угрюмо молчит, а меня пробивает на смех:
      - Ну ты даешь! Подумаешь, левому баклану кости слегка поправил... Заживет! А ему - впредь наука: пусть знает, как борзеть с незнакомыми людьми.
      Она:
      - И ты об этом так легко говоришь? Уж не хочешь ли ты сказать, что если тебя серьезно заклинит, ты и мне шею свернешь?
      Трудный вопрос. На него надо или откровенно врать, или... Но это будет похоже на самоубийство. А впрочем... В омут, так в омут.
      - Да. Сверну наверное.
      Она смотрит на меня целую минуту и, естественно, принимает верное решение:
      - Больше ко мне не приходи. Понял? Никогда!
      Я как бы равнодушно пожал плечами и демонстративно громко хлопнул дверью. Ушел, что называется, красиво и навсегда. Да и черт с ней. Глава 2. Подлость как искусство
      Вот в чем я крупно ошибся, так это в предположении, что один пустяковый эпизод с одним не в меру пьяненьким Владимиром Евгеньевичем пройдет для меня даром.
      У меня была работа, причем вполне такая непыльная - я инструктировал по тактике выживания в свинцовых средах одну частную инкассаторскую службу. Платили не бог весть что, но на хлеб с пивом хватало. Тем большую скорбь во мне вызвало извещение директора этой самой службы о моем увольнении. Причем без права на возвращение.
      До истины я докопался с превеликим трудом. А каких нервов мне это стоило лучше не спрашивайте. Гораздо интереснее узнать, кто действительно спровоцировал мое увольнение. Этим "кто-то" оказался разобиженный Владимир Евгеньевич. Он не стал жаловаться в ментовку, но по каким-то своим каналам сумел разнюхать обо мне и отомстить...
      Но я не собирался разгадывать эти загадки: выдать мог кто угодно. Я собирался сдать сдачу с этакого выходного пособия, и не моя вина, если она окажется грязнее размениваемого предмета.
      Подлость - это тоже своего рода искусство. А мастерская подлость - это еще и талант от бога. А бог, или кто-то еще свыше наградил меня всевозможными дарованиями поистине с царской щедростью. Каждое великое дело нужно начинать только свежим и только отдохнувшим. Жизненное наблюдение: результат получается круче.
      Выспавшись до звона в ушах, я тщательно побрился, разгреб на столе залежи пивной тары и приступил к составлению плана битвы. Не то чтобы я хотел закопать его в землю... Но отравить жизнь этакому засранцу было крайне необходимо и даже полезно. Если бы только подзащитный мог догадываться, какой вулкан он пробудил своей глупостью... Он бы сразу застрелился, ей-богу. Еще один решительный перекур... Я готов. В атаку!
      Первый номер программы начался в редакции газеты, где я разместил одно маленькое объявленьице на тему: "Продается неважно что, но очень дешево". Телефон в объявлении был указан вражеский. Сей номерок я добыл с помощью приятеля, который работал в ЖЭКе.
      По итогам первого акта - телефонная линия начала раскаляться. Для пущего восторга все тот же номер телефона был помещен во всевозможные бегущие строки всех телеканалов как номер абонента, продающего самый натуральный "славянский шкаф", что характерно - очень недорого.
      Процесс, как говорится, пошел. На стенах всех окрестных заборов были развешены листовки об открытии нового и совершенно бесплатного дегустационного центра местного ликеро-водочного завода. А центр был где? Правильно, на квартире Владимира Евгеньевича Соколова.
      Какой русский не любит халявы... Да нет таких. Народ рванул на бесплатный выпивон прямо-таки неудержимым валом. Издыхающий от шквала звонков телефон и неукротимый поток халявщиков не давали покоя злосчастному Владимиру Евгеньевичу.
      А когда он перестал открывать дверь, наступил момент мне лично взять в руки подручный инструмент. Этим инструментом я перерезал провода электрического звонка и закоротил их понадежнее, после чего звонок стал работать непрерывно. Вот это был кайф! Адреналин, балдеж и все такое... Но я не стал останавливаться на достигнутом. Шестое чувство одновременно радостно-похоронно вздыхало - еще немного, и этот парень просто не жилец.
      Я подписал его на услуги девочек не слишком тяжелого поведения. Но эти девочки приезжали только в случае подтверждения адреса и телефона клиента. Заминка с телефоном была решена путем использования сотового аппарата и легендой о новом районе, где якобы совсем нет телефонов. Домофон был временно выведен из строя обрезком металлического уголка в проеме двери. А когда было все готово, господину новому русскому бизнесмену были заказаны многочисленные платные поклонницы, с периодом появления минут этак двадцать. Всю ночь он провел между кроватью и входной дверью, где далеко не дружелюбно настроенные посетители не рекомендовали с ними шутить.
      Но самый проверенный полигон для подлостей - это автомобиль. Свой "мерседес" жертва неосмотрительно оставляла на ночь во дворе. Как у всякого нового русского, у Владимира Евгеньевича сложилось совершенно ошибочное мнение, что пока его "пепелац" занимает свое отстойнейшее место под окнами, хозяин может спать спокойно. Вниманию всех владельцев автомобилей, оставляющих свое любимое авточадо под окном! Это неправда! Вместо спокойного, здорового сна можно запросто получить серьезное нервное расстройство.
      Итак, чтобы гарантированно отправить свою жертву на прием к психиатру, потребуется: длинный тонкий капроновый шнур, авоська и обычный воздушный шарик. Шарик следует наполнить водой, засунуть его в авоську, привязать авоську к шнуру, забраться на крышу дома и метнуть сие изделие на поверхность вражеского агрегата. Если руки растут оттуда, откуда их рост спрогнозировала мать-природа, раздастся громкий шлепок, и сработает автомобильная сигнализация. Дабы не оставить отягчающих улик, изделие следует поднять вверх для последующего использования.
      Мне удавалось вызывать Владимира Евгеньевича "на бис" по нескольку раз за час. Он выбегал на улицу, осматривал автомобиль, лазил по салону, матерился и ничего не мог понять. Пока он тщетно пытался въехать в неожиданный автосигнализационный психоз, я просто валялся по крыше дома от беззвучного хохота. Вволю наматерившись, Владимир Евгеньевич уходил, а через некоторое время кошмар повторялся вновь.
      Столь интенсивная работа автосигнализации не могла пройти незамеченной среди местного гражданского населения. По донесениям разведки, утром на капоте иностранного самовоющего чуда был замечен кирпич, коим была прижата записка с требованием немедленно убрать машину как предмет, мешающий спать.
      "Кирпичный" намек был вполне понят. Владимир Евгеньевич с этого дня никогда не оставлял своей агрегат на ночь. Но он имел дурную привычку заезжать домой обедать, хе-хе... Этим нельзя было не воспользоваться.
      При помощи металлической цепочки и маленького китайского замка вражеское транспортное средство среди бела дня было закреплено к мусорному контейнеру. Материальных убытков никаких, но сколько было произведено шуму, истрачено водительских нервов и доставлено радости прохожим...
      Противник сопротивлялся как мог. А мог он мало. Его фантазии хватило лишь на то, чтобы упрятать подальше свой любимый "мерс" и ездить отныне на служебной "Волге" с бдительным водителем. Но разве такие мелочи могли сдержать поток моего подлого вдохновения?
      Никогда... Вы слышите? Никогда я не оставлял свою жертву на полпути между прелестями рая и ада.
      За полчаса до прибытия вражеской "Волги" из телефона-автомата был произведен звонок в службу "02", сопровождаемый выкриками на тему угона транспортного средства на глазах хозяина. Все возникающие вопросы о номерах кузова и двигателя немедленно пресекались новыми выкриками о том, что документы "уехали" вместе с машиной. А затруднений с госномером, моделью и цветом не было. Трубка устало, но чутко пообещала принять меры...
      Меры, очевидно, были приняты. Вернулся Владимир Евгеньевич уже поздно вечером на такси и был весьма подавлен и грустен. Состояние грусти продлилось целых пять дней.
      Я ликовал, как школьник. Враг был прочно поставлен на колени, еще пара десертных блюд, и его лопатки соприкоснутся с землей. В качестве десерта был предпринят поистине убийственный ход. Я уговорил одного своего приятеля изготовить небольшим тиражом некую листовку, в коей значилось: "За совершение особо тяжкого преступления разыскивается....". И фейс подзащитного в мрачных таких, тюремных черно-белых тонах. Хо, вот это был прикол! После расклейки сего изделия на пресловутые заборы Владимира Евгеньевича арестовывали по пять раз на дню. Он похудел, осунулся, стал нервным, подозрительным и очень похожим на обшарпанного подвального кота.
      После каждого ареста листовки исчезали, но я не забывал их своевременно восстанавливать. В итоге рожу моего оппонента наизусть выучили буквально во всех близлежащих отделениях милиции.
      Я уж собрался закончить свои проделки, но милицейская тема подтолкнула меня к идее последнего удара, немного небезопасного для меня и психики подзащитного, но я уже не мог сдержаться, предвкушая последствия этакого техничного апперкота.
      Под покровом темноты перед вражеской дверью, на лестничной площадке, мелом был нарисован человеческий силуэт, а поверх рассыпаны несколько стреляных гильз. Завершал сие безобразие слой разбавленного кетчупа, должного олицетворять пролитую кровь. Ну а сам лестничный пролет был празднично украшен красно-белой полосатой лентой, украденной мною на ближайшей стройке.
      Сам не видел, но захлебывающиеся от восторга очевидцы рассказывали, как Владимир Евгеньевич ранним утром выглянул, возбужденный нетипичным для такого времени гулом народного негодования перед его дверью. Реакция жильцов на его появление была неописуемой...
      Какие могут быть сомнения? Это была победа, победа чистым нокаутом, безо всяких там уверток и судейских прений. Глава 3. Бар. Продолжение
      Петрович безвозвратно ушел в аут, поэтому до требуемой организму кондиции я доходил уже в одиночестве. Я с трудом убил в себе желание чего-нибудь спеть и медленно поплелся на выход.
      Восхождение по скользким и отчего-то качающимся ступеням бара по сложности очень походило на покорение Монблана на коньках. Но я победил их, все восемь проклятых ступенек, сделал шаг на тротуар, с наслаждением затянулся ночной сыростью и тут же получил удар, сильнейший удар резиновой темнотой прямо под солнечное сплетение. И еще раз, тем же, но уже по позвоночнику. Я почти теряю сознание, фырчит клапанами ментовский "бобик", на меня надевают наручники и суют в утробу этого вонючего транспортного средства.
      От сюрприза я заметно трезвею, приобретая некоторую способность соображать. В "бобике" жуткая холодина, поэтому, когда меня доставили в отделение я уже был скорбно прохладен и практически трезв.
      Меня без лишних проволочек отвели в кабинет к дежурному, мордатому капитану лет тридцати, в правой руке он сжимал резиновую дубинку, а левой все еще держался за телефонную трубку.
      Капитан очень неразборчиво представился, а еще неразборчивей предъявил обвинение. В чем суть - толком не помню, но отчетливо уловил, что дело касалось моих хулиганских выходок, сопряженных с нанесением тяжких телесных повреждений такой уважаемой личности, как некто Соколов В.Е.
      Капитан красочно живописует ужасы, какие со мной произойдут, если я немедленно не покаюсь, внушительно бьет дубинкой по столу и грозно орет:
      - Чего глазами хлопаешь? Ты знаешь потерпевшего?
      Отвечаю. Кратко, но исключительно не по делу:
      - Дай закурить!
      От моей наглости он шизеет и дает напрокат целую пачку сигарет с зажигалкой. Я по-идиотски простодушно благодарю, обстановка значительно теплеет.
      - Че я должен сказать? - по-родственному наивно спрашиваю капитана. - В чем сознаться? Кто там чего потерпел?
      - Гы, гы... - захлебывается смехом ментяра. - Знаешь, чо почем у нас...
      Знаю, ох знаю... Любой бандит, хулиган и вообще залетевший сюда по трагической случайке человек должен помнить одно: у нашей бравой милиции в арсенале есть только то, что подзащитный про себя сам и наговорит. Как правило, опера начинают талдычить какой-нибудь хлам типа: "Тебя посадят, если ты не сознаешься... Ты должен сознаться, а не то...". Только это все вранье. И уж если говорить начистоту, когда кто-либо отказывается говорить с нашей доблестной милицией, то обязательно получает по морде, и очень даже зачастую ногой. Но все-таки это гораздо лучше, чем получить статью и получать по морде уже каждый день. Так что правосудие отдыхает достаточно часто, особенно когда имеет дело с опытными прохвостами вроде меня.
      А я именно такой. Гад, сволочь и подонок. Кэп просто не в курсе. Но я ему сейчас это обязательно докажу, обязательно докажу.
      - А без протокола можно? - робко вопрошаю я.
      - Валяй! - начальственно разрешает он.
      - Без протокола - ты гавно. Полное гавно!
      Поначалу капитан яростно мычит и потно тискает свою дубинку, преодолевая желание немедленно врезать мне по физиономии, но сдерживается, решая пока обождать, растянуть удовольствие.
      - Это почему же?
      Все ясно. Решил обождать. Растянуть.
      - Потому что работаешь на козла. Сколько он тебе платит? Скажи... Только честно.
      Он лыбится. Отмечаю: весьма довольно. Значит, отстегнули нормально.
      - Да уж послал малость... С вас-то, алкашей, чего возьмешь?
      - Да уж, - охотно соглашаюсь я. - Кроме нервов, взять нечего.
      - Ну ладно... Значит, русского языка ты не понимаешь и на контакт по-хорошему идти не хочешь... - глубокомысленно напрягается капитан.
      Опа... Кажется этот бык готов перейти прямо ко второму акту спектакля процедуре физического воздействия на задержанного. То есть - на меня.
      - Встать! - командует он отрывисто и серьезно. Я встаю и мгновенно получаю несколько ударов по почкам. Их вполне можно держать, но по правилам игры мне должно быть очень больно. Я не стал расстраивать капитана, мешком осел на грязный линолеум, картинно высунул язык и застонал...
      - Больно? - проникновенно спрашивает он.
      Надо быть честным с добрым дядей милиционером:
      - Очень.
      - Еще хочешь?
      - Не-а!
      - Говори.
      - Так ведь нечего!
      До капитана наконец-то доходит, какого размера ваньку я перед ним валяю, он нешуточно звереет и продолжает неустанно махать дубинкой. В самый разгар экзекуции хватает меня за рукав рубашки, рукав отрывается, и он изумленно смотрит на мое плечо.
      - Что это?
      - Картинка! - пытаюсь придуриваться сквозь разбитые в кровь губы. - В Афганистане сделали.
      Капитан значительно успокаивается:
      - Так ты афганец, что ли?
      - Ага!
      - Десантник, наверное?
      И этот туда же! Раз Афган - значит, десантник.
      - Да не... - цирк продолжается. - Так, при кухне тусовался.
      Капитан убирает дубинку в стол и говорит уже совсем по-ментовски, веско и нормативно:
      - Вот что, клоун. Мы с тобой разберемся. Никаких иллюзий. Виноват сознаешься. Это я тебе говорю! А пока - в камере посиди и подумай. Над смыслом жизни и вообще...
      Он снова орет, но уже по направлению коридора:
      - Семенов!
      Из коридора материализуется прыщавый Семенов и молча ведет меня в однокомнатные апартаменты. Апартаменты сырые и холодные, но зато здесь была вода, чтобы умыться, и не было гнусной хари продажного капитана.
      Смывая кровь, я тихо матерился про себя. Сволочь... Падла. Знал бы он, крыса поганая, как мне досталась эта татуировка...
      Во время последней военной операции меня здорово контузило, и я долго лежал в госпитале, оздоровляясь, так сказать. Нормальное состояние возвращалось очень медленно. Я долго учился видеть белый цвет простыней, потом различать стеклянную колбу капельницы, слышать булькающие голоса врачей: "Ну вот видите! Сегодня получше, уже получше..."
      Может, оно где-то и получше, но у меня начались чудовищные головные боли. А самое поганое, что эти самые боли и начинались, и заканчивались всегда внезапно. Когда головная боль отпускала, я пробовал вспоминать, что же со мной случилось тогда, в кишлаке. Воспоминания были короткими и отрывочными, напоминая сюжет незнакомого и малобюджетного фильма с плохим финалом, в котором я почему-то оказался главным героем.
      ...Вот я стою посредине кишлака с дымящимся пустым автоматом в окружении безжизненных трупов в идиотских чалмах, халатах и полном вооружении.
      ...Я ору и настолько вдохновенно потрясаю оружием, что для того, чтобы его отнять, ко мне подкрадывается целое отделение, одна половина которого ласково уговаривает, а другая так и норовит дать мне по башке, лишь бы я не перестрелял своих.
      Бредятина воспоминаний прерывалась одним и тем же - землистой рожей моего первого убитого духа. Только сейчас его лицо обретало жизнь, но не плотскую, а удивительно странную и страшную жизнь духа провидения, которого невозможно ни прогнать, ни убить, как бы этого порой ни хотелось. Он знал об этом и поэтому не просто смеялся, он откровенно ржал мне прямо в лицо поразительно глухим и безразличным ко всему смехом: "Думал, убил меня? Хах-ха... Ты такой же, как я, только я уже мертв, а ты еще можешь ходить... Ничего! Мы встретимся, мы скоро встретимся, превратившись в одно, единое целое..."
      Когда видение заканчивалось, я всегда долго приходил в себя, обливаясь холодным потом и безуспешно гадая, насколько правдоподобен мой текущий глюк.
      Но медикаменты делали свое светлое дело, и мой далеко не старый организм начал понемногу оживать. Пройдя через определенный критический порог, я стал набирать силы с невиданной быстротой. Признаки выздоровления первой уловила дежурная медсестра отделения. Вера Евгеньевна, как обычно, присобачивала к вене капельницу, деловито склонившись надо мной распахом белоснежного медицинского халата. А под халатом-то не было ничего... И сама она очень даже вполне... И бюст номер три с половиной... Само собой, простыня у меня между ног начала подозрительно бугриться, а я - краснеть. Она приладила иглу капельницы, случайно коснулась образовавшегося возвышения, как бы ничего не заметила и сказала:
      - Солдатик, кажется, выздоравливает...
      Мне бы, дураку, просто краснеть и молчать, но и в этой ситуации я нашел что отмочить:
      - Только благодаря удивительному фасону вашего халатика, сестричка!
      Она улыбнулась. По канонам жанра, я, вероятно, должен был ее соблазнить, но разочарую: этого не произошло. Хотя отношения, действительно, сложились весьма и весьма дружественные, как это часто и бывает между двумя людьми, хранящими одну, пусть даже пустяковую тайну.
      На следующий день я уже поднялся с койки, а еще через пару - вовсю резвился по просторам отделения.
      Через палату от меня лежал худенький паренек, десантник. Мой земляк, кстати. Его звали Игорем. В нашей среде считалось хорошим тоном похвастать, сколько духов каждый вальнул самолично, причем высшим шиком было убийство голыми руками или ножом.
      Как выяснилось, Игорек зарезал девятерых. Де-вя-те-рых! Это много. Это слишком много! Только в голливудских боевиках киношный герой может убивать врагов сотнями, но на реальной войне смерть выглядит несколько по-иному...
      Двух-трех пулей - это может сойти за правду, но девятерых ножом... Такое просто физически надо суметь!
      В итоге ему не повезло. Игорь попал на противопехотную мину, ему оторвало ступни, а когда началось заражение крови, армейский хирург, не задумываясь, оттяпал ему обе ноги выше колена.
      Свой собственный прикол он нашел неожиданно и случайно, обнаружив в себе талант к созданию искусных татуировок. Для этого он сам придумал и изготовил некий приспособ из старой электрической бритвы.
      Однажды его посетила оригинальная идея:
      - Слушай... Ты парень видный, с языком...
      - Ну?
      - Выпроси у Верки спирта!
      Из меня мгновенно выскочил глупейший вопрос:
      - Зачем?
      - Нажраться хочу! - прямо ответил он. - Понимаешь, каждую ночь думаю, как я домой вернусь...
      Я попробовал догадаться:
      - У тебя есть девушка?
      - Есть.. Была... - бормочет он. - Откуда я знаю? Сейчас я калека.
      - Плюнь! - от всей души посоветовал я. - Если любит - примет и поймет.
      - Во-во... Если любит... - пробормотал он. - Так ты идешь к Верке или нет?
      - Да иду, иду! Только пообещай мне кое-что...
      - Что? - Игорь насторожился.
      - Во-первых, выкинь из головы всю погань насчет повеситься.
      Он усмехнулся:
      - Ладно. А еще?
      - А еще сделай мне портачку, но не стандартную, а какую я захочу.
      Вот тут он удивился:
      - Ого! И что тебе набить?
      Изо дня в день глядя на его работу, я уже подумывал, что бы такое мне хотелось изобразить на своем теле. Итогом раздумий стал этакий сюжетец на тему оскаленной волчьей морды.
      Я вкратце ознакомил Игорька с идейным планом предстоящей композиции и пошел клянчить спирт, на ходу изобретая для Веры Евгеньевны наиболее благовидные предлоги. О том, что было дальше, скажу кратко: мы нажрались в полный дрободан. Но мне кажется, он стоил того.
      Эскиз наколки получился что надо! Игорь нарисовал черную волчью голову со злобно ощеренной зубастой пастью. Глаза волка, по идее, должны были гореть неугасимо красным огнем.
      - Ну как? - спросил он, уже заранее зная ответ.
      Как, как... Круто! И в тему. С утра мы взялись за претворение нарисованного проекта в жизнь. Игорек малость похмелился, а я не стал. Все должно быть по честному, безо всякой анестезии. И эти два часа боли, которые предстояло мне вытерпеть, тоже должны быть честными. До конца честными. Глупо конечно, но... Таков мой принцип по жизни.
      В моем случае Игорек превзошел самого себя. Он сделал не просто татуировку, он сделал живую татуировку. Уж не знаю, что это была за краска, но ему действительно удалось сделать волку поразительно живые и жаждущие крови глаза. Они действительно смотрели, реагируя на малейшее напряжение мускулов под кожей...
      Но стоп. Что за ерунда! Стоит немного побыть в шкуре одиночества, как в голову лезут воспоминания, заваливая и напрягая сознание совсем не нужной болью и чепухой... Лучше вернуться к текущей действительности и подбить бабки.
      Имеется: один номенклатурный щенок, возомнивший себя крутым, имеюсь я, возвратившийся блудный сын своего города, без единой копейки в кармане.
      Плюс номер раз: щенок не знает, с кем связался.
      Второе: этот баловень судьбы до отказа набит монетой.
      И третье: я выжму его, как лимон. А потом махну в Гондурас и заделаюсь самым натуральным гондурасским плантатором.
      Перспектива руководить тропическими несмышленышами меня очень даже позабавила. А что? Чем это я не тяну на плантатора? Сижу это я, ребята, на красочном таком, песчаном берегу залива... В гамаке... Под сенью пальм... Слева аборигенка ко мне ласкается, справа абориген навытяжку стоит - дескать чего изволите, господин хозяин? А я такой и говорю...
      В дверях камеры забрякал ключ. Я даже сплюнул с досады. Такую мечту испортили, свиньи...
      - Задержанный, на выход!
      На выход... Только вдумайтесь, насколько это двояко звучит для заключенного! На выход из камеры или вообще из каталажки? Вопрос... Впрочем, ответ я уже знал. Глава 4. Игра. Начало
      Случилось самое обыкновенное чудо - меня отпустили. Причин две: моя врожденная скромность и отсутствие даже малейших доказательств на невнятное обвинение.
      Из ментовки я вышел голодный, злой и помятый. Все! Теперь шутки в сторону и начинаем работать по-настоящему. Могу даже объявить принародно: Владимиру Евгеньевичу Соколову кранты!
      Я твердо впечатывал шаг в асфальт, а в голове зрел коварнейший план. Еще в камере у меня мелькнула одна маленькая мысль, наметочка предстоящего сценария, оперевшись на которую, я оттолкнусь в исполнении своего дьявольского замысла.
      Этот парень собирался жениться. Дело хорошее. И девушка его - тоже. Сам не видел, но наслышан изрядно. Впрочем, это меня ничуть не пугало. Я отродясь не боялся женщин, а они соответственно - меня. На этой маленькой детали и завязывалась игра.
      Ее домашний адрес было узнать достаточно просто. Одна маленькая задушевная беседа с всезнающими бабушками из двора Владимира Евгеньевича, и я уже знал то, что не видело и не знало даже недреманное око ФСБ.
      Процедура знакомства была обставлена всеми атрибутами случайности. Ночь, фонарь, аптеки нет. Была черная, как сто тысяч негров, арка проходного двора, она возвращается от подруги, я как бы случайно с ней сталкиваюсь.
      Вообще-то такое вполне правдоподобно. Иногда с каждым бывает. Хочешь разойтись с человеком и начинаешь зеркально повторять его движения: ты влево он влево, ты вправо - он вправо. Мы три или четыре раза метнулись навстречу друг другу и, обоюдно плюнув на возможность разойтись, вместе вышли под ближайший фонарь.
      - Ну же! - возмутилась она. - Вы мне дадите пройти спокойно мимо или нет?
      Я посмотрел на девушку, уже было хотел ей что-то ответить, но... Поразительно! Я не нашелся сразу с ответом. Обычно я никогда не терялся в разговоре с женщинами. Обычно...
      Нет, вы только представьте! Девушка лет примерно двадцати, с чуть волнистыми каштановыми волосами, собранными сзади в скромный пучок. Большие, чуть наивные синие глаза в окружении пушистых ресниц, обалденная фигурка, состоящая из фантастических по своей длине ног и сногсшибательного бюста. Завершали картину полные губы, в улыбке открывающие вид изумительных по своей белизне зубов.
      Красавица, настоящая красавица! Но даже не это главное. Она была настолько живой, естественной и настоящей, что у меня перехватило дыхание и жестоко заломило где-то под сердцем...
      Она заметила это:
      - Что с вами? Вам плохо?
      - Нет, все хорошо... Уже хорошо. Скажу более: все отлично! И только благодаря вашим очаровательным глазам!
      Она улыбнулась понимающей улыбкой настоящей женщины. О, Джоконда... Королева... В синей глубине ее прекрасных глаз я неожиданно обрел силу и уверенность для себя самого.
      - Это не будет величайшим секретом, если вы добровольно и без применения пренеприятнейших пыток скажете, как вас зовут?
      Она звонко рассмеялась:
      - Нет, не будет. Меня зовут Катя.
      - Я знал, я так и думал!
      Теперь мы смеялись уже вместе, легко и согласно. Еще пара моих фирменных шуточек, и мы болтали уже так, как будто были знакомы целую вечность.
      По правилам игры я обязательно должен был задать следующий вопрос, задать небрежно и как бы между прочим:
      - Скажите, Катя, вы случайно не замужем?
      Она приняла игру и мягко улыбнулась:
      - Случайно нет... А вы?
      - Я есть разведен, если вас это не смущает. Не смущает?
      - Нет, не смущает. Это ваше дело.
      Мелочь, но как одернула!
      - Но все же я ничего не понимаю: вы не замужем, сейчас второй час ночи, а вы одна?!
      - А мне показалось, что я уже не одна. Или только показалось?
      - Что вы, мадемуазель! - я изогнулся в галантном поклоне и смешно возмутился. - Как вы могли такое подумать?!
      - А я и не думала, - сказала как отрезала. - Я так почувствовала.
      Разумеется, я проводил ее до дома, а прощаясь, не стал выспрашивать номер ее телефона и квартиры. Зачем? Если потребуется, и так узнаю. Если потребуется... А я уже знал: потребуется.
      Сегодня ночью я впервые заснул легко и спокойно, как ребенок. Мне снилась зеленая лужайка, беспородно-желтые цветы и, конечно, она... В общем, полный детский сад.
      Обычно, просыпаясь, ни фига не помнишь. Но утром я помнил свой сон до малейших деталей. А вспоминая, улыбался, крошил пеплом сигареты куда попало, разбил чашку... Все клинические признаки ясно указывали на то, что я влюбился, и влюбился не на шутку.
      С одной стороны, все это совершенно некстати, а с другой - существенно облегчит мою роль патологически влюбленного соперника. Я уже предвкушал, какие раритеты смогу затребовать с Владимира Евгеньевича за переуступку сердца этакой красавицы. Ax, какой красавицы! Я его вполне понимал.
      В такой игре нужно действовать классическими приемами. Женщины по своей сути более консервативны и обожают всякие замшелые ходы типа старомодно-трогательных серенад. Как ни накладно, я начал с роз. Здоровенных букетов алых роз. Она принимала эти самые розы с артистическим равнодушием, но я-то видел: впечатление производило.
      Я неустанно сыпал шутками, анекдотами и прикольными байками. Она смеялась, мой рейтинг рос как на дрожжах.
      Следующий этап. Нужно войти, пробраться в ее жизнь, став пусть малой, но неизменной и стабильной частью.
      Я стал ежедневно встречать ее на институтском крылечке и на машине подвозить до дома. Это было круто. И в первую очередь - в глазах ее сокурсниц. Еще бы! Взрослый дядька с озорным огоньком в глазах, культурный, под юбку не лезет, матом не ругается... Я прекрасно видел, как они украдкой облизывались на меня. В другое время... э-ээ... быть может, но сейчас... Дело есть дело, и я не позволял себе сиюминутных шалостей.
      Время шло, а я не уставал подогревать ее интерес к себе тщательно отмеренными фактами из своей собственной удивительной биографии. Все-таки в двадцать лет трепетная и наивная юность всегда ждет героя, и я понемногу становился этим героем, рыцарем на белой "десятке".
      Последним ударом было мое признание в своем прошлом солдата и убийцы, сделанное дрожащим и волнующимся голосом. Признание подкреплялось демонстрацией удостоверения ветерана. Мы оба почти что всплакнули...
      В этот момент я понял: все! Образ создан. Отмечу: вполне достоверный, но сколько порой требуется сил и нервов, чтобы люди поняли, что дело обстоит именно так, а не иначе!
      Для проверки образа был предпринят следующий лакмусовый тест:
      - У тебя есть кто-нибудь еще, кроме меня?
      На что она ответила:
      - Да так... Но это не серьезно.
      Вот... Вот! Вполне ожидаемая реакция. Я нежно беру ее ладони в свои:
      - У тебя руки холодные...
      И что она мне отвечает?
      - Зато сердце горячее!
      Господи! Как сладко это слышать, как сладко! И дело не в игре и деньгах, а просто слышать и все... Я чувствовал себя последним негодяем, ибо уже стал разрываться между желанием получить деньги и стремлением к сердцу этой девушки. Как всегда, мне хотелось невозможного - и того, и другого.
      А что? Может, правда, объегорить всех да и взять ее с собой в качестве королевы на мое побережье? Занятная мысль, но я обдумаю ее после. Мне уже пора делать один из самых важных ходов в моей игре, пора...
      Уже как всегда, забрав Катю из института, я проехал мимо офиса Владимира Евгеньевича, аккуратно подгадав момент, когда враг готовился к погружению в служебную "Волгу".
      Его харю надо было видеть. Самые экстравагантные полотна Пабло Пикассо ничто по сравнению с тем зрелищем, которое я наблюдал из открытого окна своего автомобиля.
      Как он выжил после таких корчей? Непонятно. Владимир Евгеньевич кривился с такой яростью и желчью, как будто разом подавился целым вагоном замечательных таких лимонов. Весьма, доложу я вам, незрелых лимонов. Я вполне понимал его расстройство. Это ж надо! Я искалечил его физически, сломав его руку, а теперь забирался в святая святых - его душу.
      Я искоса посмотрел на Катю и понял, что она знает, что я знаю. Она была несколько ошарашена, взволнована, прелестно кусала губки, но стоически не говорила ничего.
      Я тоже молчал. Зачем нарываться на ложь? Лучше объехать ее тремя молчаливыми кварталами вокруг. По крайней мере, так будет честнее и правильнее. Мы не обмолвились ни единым словом об увиденном.
      Забыли - проехали. И расстались также, привычно-скромным поцелуем в щечку. Все в общем, как всегда. Как всегда... Я не часто оперирую этим словом?
      Но не будем о грустном... Вечером по обыкновению я валялся в горячей воде, курил и размышлял.
      Пока Владимир Евгеньевич не среагирует на мой хамский выпад, у меня не было хода. Нужно ждать. Ждать, что он такое сможет придумать в отместку. Опасное, но крайне увлекательное в своей непредсказуемости занятие - ждать... Глава 5. Трактат о любви
      Прошло целых два дня, прежде чем я дождался пресловутого хода. Немудреного хода, скорее попытки ввести в игру новую фигуру.
      Вечером на околоподъездной скамейке меня ждали. Ждали долго и упорно, судя по огромному количеству разбросанных вокруг окурков "Парламента".
      Мусорили Владимир Евгеньевич Соколовы-с собственной персоной-с, на пару с незнакомым хмурым субъектом в короткой кожаной куртке. Субъект был лыс, как отборная селекционная репа. Поодаль стоял уже знакомый "мерс". Рядом - новенькая "Тойота".
      Я встретил их более чем радушно:
      - Ба, какие люди в Голливуде! Вован, сколько лет, сколько зим! Обнимемся, друг!
      Владимир Евгеньевич несколько нервно уклонился от объятий, лысый грозно засопел.
      - Прекрати ломать комедию...
      Я изобразил искреннее непонимание сути вопроса:
      - Какую комедию, Вова? О чем ты?
      Какая в его глазах тоска! Ну просто нар без дозы...
      - Да все о том же... Оставь Катю в покое!
      - Ути-пути...Батюски... - откровенно издеваюсь я. - А то чаво будет?
      - А то... - он напрягается и оглядывается на лысого.
      Но лысый неожиданно занимает нестандартную позицию по отношению к моей персоне:
      - Володя, нам лучше уйти.
      - Чего?! - изумляется тот.
      Лысый непреклонно суров и насуплен:
      - Я узнал его. Он работал в бригаде Гоши Паритова. А когда Гошу закрыли, этот тип свалил в Москву. Помнишь Гошу?
      Судя, с какой скоростью месье Соколов хлопает ресницами - помнит. Я тихо балдею. Да, Гошу Паритова, действительно, очень трудно забыть. Особенно тому, кто имел неосторожность оказаться его врагом. А я был его другом. Следовательно, мой недруг автоматически являлся недругом самого Гоши.
      Есть такой факт в биографии: поработал на бандитов. От всей души, можно сказать, поработал. И теперь слава этой банды работала на меня. Еще бы! В послужном списке этих живодеров было все: от банально отрезанных ушей до взорванных самолетов. Гоша тогда и сел, вероятно навсегда, даже при полном отсутствии живых доказательств. Правосудие-с... Остатки команды разбежались. Я не был исключением, благополучно смывшись в первых рядах.
      Но сейчас я вернулся. Вернулся, чтобы взять свое, завоеванное по праву, и уехать ко всем чертям на теплое побережье Гондураса. Ах, побережье... Там сейчас, наверное, тепло, песок, море и пальмы... Вот бы просто сидеть там в шезлонге, смотреть на играющих в волейбол девчонок, потягивать пиво и не думать абсолютно ни о чем...
      - Да при чем тут Паритов! - мерзкой слизью из теплых грез вынырнул голос Владимира Евгеньевича, он что-то доказывал лысому. - Кому он нужен? Сейчас другое время, и вообще...
      - Ты ошибаешься, Володя! - мягко убеждает лысый. - Гоша и тогда был фигурой, а сейчас - тем более. Он в системе. И в экономической, и в политической. Ты что, хочешь неприятности на свою голову?
      - Заткнись! - капризно отвечает мальчик Вова. - Ты только глянь на этого...
      Он тычет загипсованной рукой в мою сторону, я дружественно улыбаюсь.
      - Он же последний негодяй, ты посмотри на мою руку, посмотри! - теперь он демонстрирует свой гипс лысому. - А все его хулиганские выходки! Я до сих пор на улицу не могу спокойно выйти, на меня каждая собака косится! А Катя? Как он ей мозги запудрил, а? Она теперь меня и видеть не хочет! Это бес, а не человек, ей-богу!
      Но лысый остается тверд и благоразумен:
      - Тем более! Я с бесами не борюсь, это не моя компетенция.
      Владимир Евгеньевич подбоченивается и встает в независимую и гордую позу:
      - В таком случае... Ты уволен!
      Я с любопытством смотрю на лысого. И лысый не подкачал. Зевнул, расслабился и подчеркнуто равнодушно ответил:
      - Как угодно. Я без работы не останусь.
      Я делаю шаг вперед и подаю лысому руку. Лысый демонстративно крепко ее жмет, садится в "Тойоту" и уезжает. Владимир Евгеньевич так растерянно смотрит вслед удаляющемуся автомобилю, что мне даже становится его немного жалко.
      Искренне пытаюсь утешить:
      - Плюнь, не расстраивайся! Поскреби баксы по сусекам и найми себе нового бойца, делов-то!
      Утешения не получилось. Он смотрит на меня с каким-то странным выражением злобной тоски. Такие глазенки бывают у подвальной крысы, загнанной дворовой шпаной в угол.
      - Ты! Животное!
      Это он мне такое говорит! Каково? Хам.
      - Ты даже не животное, просто какой-то механизм, не способный любить!
      Он бы еще кому-нибудь об этом рассказал....
      - Даже не думай, что я оставлю тебя в покое, я доберусь до тебя, обязательно доберусь!
      Ой, как страшно... Боюсь, боюсь...
      Нагрузив меня всей этой мешаниной и галиматьей, он с трудом забирается в "мерседес". Машина обдает меня облаком выхлопных газов и шустро удаляется. Я смотрю ему вслед и медленно вытягиваю сигарету из пачки.
      Нет! Все-таки он не прав, этот сукин сын, тысячу раз не прав! Я сумел испытать это болезненное чувство, которое неизвестный хитрец так безопасно обозвал "любовь". А между тем история была стара, как мир: она была замужем, а я считался другом ее мужа. Мне даже кажется, что она догадывалась о том, что я к ней неравнодушен. Я сходил с ума от одного только ее взгляда, тщательно скрывая свои чувства показной небрежностью, временами, возможно, даже обманывая самого себя. Да-с! И вот этак бывает...
      Дело доходило до того, что вечерами, взяв бинокль, я ехал к ее дому, забирался на крышу многоэтажки напротив и подолгу наблюдал за ней, как она ходит в своем коротком халатике по квартире, что-то делает на кухне, читает, смотрит телевизор...
      Я не мог слышать звуки, но видеть-то я все видел... Как она встречала его после работы, а он ей что-то говорил, озабоченно и устало. Судя по виноватому фейсу - оправдывался, почему так поздно, отчего, и все такое... А потом валился на диван к телевизору, а она хлопотала вокруг него...
      С одной стороны, я прекрасно понимал, что это подло и грязно, подглядывать с крыши в окна чужой квартиры... Фу! Мерзость. А с другой... Я ничего не мог с собой поделать. Ведь именно в эти минуты я был почти счастлив, бывая с ней совсем рядом, порой совершенно забывая, что нас разделяет добрая сотня метров.
      Сквозь линзы бинокля она казалась такой близкой, такой доступной, казалось, только протяни руку... Иногда объектив внезапно застилала туманная пелена, и, оглянувшись по сторонам, я вдруг понимал, что уже давным-давно льет дождь и сам я вымок до нитки.
      В итоге случилось то, что рано или поздно должно было случиться. Однажды, изрядно отметив чей-то день рождения, я случайно встретил ее, и воспользовавшись удачным моментом, выложил ей все, как на духу. Я рассказал ей все, всю свою жизнь, от собственной храбрости у меня перехватывало дыхание и дрожали руки.
      Я был смел, как тигр, наивно полагая, что эти признания хоть что-то изменят... Как я ошибался! Она продуманно предпочла сделать вид, что ничего особенного не произошло. Ровным счетом ничего. Все, что она смогла сказать: "Ты знаешь, мне кажется, ты все это придумал".
      Сначала я взбесился. Но потом успокоился и оценил всю глубину ее женской мудрости. В конце концов, у нее отличный муж: всегда вежливый и спокойный, как мамонт. Со временем он станет замечательным отцом ее ребенка, пусть даже они оба окажутся несколько скучноваты... Но это, как нынче говорят, издержки производства.
      А я... Что я ей мог предложить? Свихнувшийся ветеран с кучей недостатков плюс законченный эгоист... Да, мне это попросту не дано! Не дано и все тут. Кроме того, я боялся, что весь мой семейный ад повторится заново, сначала, а к этому испытанию я был не готов, совсем не готов.
      Как знать, быть может, именно она и могла все изменить в лучшую сторону. Быть может... А может, и нет. Жить в ожидании счастья и любви тяжело. Очень тяжело. Так зачем тратить драгоценное время и энергию, гоняясь за несбыточными химерами?
      Это оказалось самым важным, поворотным решением для меня, хотя мне казалось, что я опять совершил убийство, на это раз в самом себе. Я убил в самом себе желание любить и быть любимым.
      В тот день я жутко напился. Один, за кухонным столом. Моим единственным собеседником был стакан, которому я что-то невнятно бормотал до утра. Я так и уснул за этим столом. А проснувшись, увидел среди сигаретного пепла и разлитого вина шатающиеся строчки стихов, написанных прямо на серой пластмассе столешницы:
      Любимая, прости меня,
      Что я звоню тебе так поздно.
      Мне не хватило света дня
      И света глаз твоих бездонных.
      "Не отрекаются любя... "
      Я смел отречься. Каюсь, каюсь!
      Хотя... Наверно, это зря,
      Зря говорить с тобой пытаюсь.
      Тебя, наверно, ждет другой.
      Гадает, кто звонит подруге.
      Прости, нарушил ваш покой...
      Поверь... Ты... Ты у трубки?
      Я помню все: твое дыханье,
      Вкус губ и аромат духов,
      Твой бархат рук, твое лобзанье...
      Хотел забыть... Увы! Не смог.
      Еще жетон. Он был последним,
      Надул проклятый автомат...
      Последний луч из мира тени
      Твой голос... Как я виноват!
      Надеюсь, ты простишь меня,
      Что я звонил тебе так поздно.
      Мы не увидим никогда
      Друг друга... Да и слава богу!
      Прочитав все это, я просто обалдел. Вряд ли стакан сумел бы такое состряпать самостоятельно. Следовательно, это сделал я. Поразительно. Ведь я никогда даже не пробовал писать стихи! Я не силен в поэзии, но эти строчки казались рожденными неким дыханием души. Нет, все-таки удивительно, как это вообще могло произойти.
      Жутко болела голова. Верный знак необходимой экстренности опохмелки и грядущего решения на тему, как жить дальше. Быстро сбегав за парой бутылок крепкого пива, я жадно высосал одну и понял, что головная боль отступила, сменяя настроение на расслабленное и спокойное. Следующая бутылка была выпита прямо в горячей ванне, за сигаретой и размышлениями.
      А в общем... Плевать. На щедро политой пивом почве разочарования взошла свежая идея, которой я незамедлительно увлекся. Увлекся настолько, что тут же выскочил из ванной, побрился и прямо перед зеркалом поклялся отныне не прикасаться к бутылке.
      Я решил добиться невероятного успеха на каком-нибудь денежном поприще, желательно повалютнее. И тогда она поймет, какой шанс она упустила, я докажу, я всем докажу, черт их всех дери!
      В ошалевшей от алкоголя и фантазий голове возникали грезы, одна дурней другой. Все кончилось тем, что я опять сходил за вином и опять в "последний раз" напился в совершеннейший дрызг.
      Так длилось полгода. Технологию этого занятия стоит описать, настолько она занятна и проста. День следует начинать с крепких напитков, а к вечеру добавляться более слабыми, но (очень важно!) усиливающими эффект предыдущих, например - крепким пивом. Рекомендуемый сорт - "Балтика". Это не реклама, а признание фирме за отлично сваренное средство душевной анестезии, в результате употребления коего появляется совершенно реальное ощущение, что ты, как минимум, пришелец из космоса.
      Как правило, это ощущение обманчивое, но по приобретении его можно хотя бы просто заснуть, с тайной надеждой не проснуться никогда...
      Но пока наступало неизбежное утро. "Эври факин дэй...". Причем, как ни грустно, "форевер". Я просыпался. Для чего, зачем? Наверное, уже просто по привычке...
      А на самом пике своего вдохновенного пьянства я встретил ее, ту самую, ради которой я в свое время самоотверженно мок на крышах.
      Встретил очень нехорошо. Я не брился уже дней десять, а на повестке дня особенно остро стоял вопрос о крайней необходимости опохмелки. Судьбоносный вопрос весьма энергично решался при поддержке двух незнакомых корешей, в изобилии водящихся в любом магазине около витрин с винно-водочной благодатью.
      Сначала она меня не заметила, прошла мимо. Но мои вкрученные кореша не смогли пропустить такое зрелище без комментариев, в основном касаемых длины и стройности ее ног. Она гневно обернулась...
      На мгновение мне показалось, что пол магазина превратился в раскаленную сковородку, на которой меня собираются поджарить дикошарые поддатые черти.
      Она увидела и узнала меня... На ее лице отразилась сложная гамма чувств - от жалости и удивления до крайнего отвращения и разочарования.
      - Ты?!
      Брезгливая гримаска.
      - Я, - отрицать бесполезно.
      Я невольно залюбовался ею. Повзрослела, похудела, стала еще женственней и грациозней... И как она картинно красива своей холено-ухоженной красотой, даже в этой брезгливой гримаске!
      - А я так и думала, что ты этим закончишь! - сказала она с интонацией некоего злорадного восторга.
      - Я тоже, - вздохнул я ароматами вчерашнего перегара.
      Она сморщила свой очаровательный носик, подарила мне еще один презрительный взгляд, фыркнула, круто развернулась и ушла.
      - Кто это? - спросили меня кореша. - Жена?
      - Нет, - ответил я. - Это, наверное, была любовь...
      - Вот стерва! - искренне посочувствовал один. - Нет чтобы мужику на бутылку дать...
      Я посмотрел на него так, как будто он был тем самым афганским духом, который когда-то душил меня в почти уже забытом кишлаке. Еще мгновение, и я бы сломал ему челюсть: один удар чуть сбоку, чуть снизу - и он бы долго ничего не мог говорить.
      Я крепко схватил его за отвороты драного плаща, затуманенным яростью взглядом раздирая зрачки его вдруг сразу обмочившихся глаз. Тварь! Какая-то поганая тварь смеет судить ее и мои чувства? Ах ты...
      - Ты это... - залепетал он быстро и умоляюще. - Братан! Я же не хотел, не знал!
      Я медленно остывал, а остывая, еще раз основательно тряхнул кореша за слабую грудку:
      - Нет, это ты гони бабки на бутылку! Слышишь?! Ты, двоечник!
      Кореш засуетился, вытаскивая из карманов смятые бумажки, зачем-то пытаясь их сортировать. Я вырвал эту смятую кучу у него из рук, ехидно поблагодарив:
      - Спасибо за гуманитарную помощь ветерану, "братан". Родина тебя не забудет!
      Ну вот. Проблема похмелья снята. По крайней мере, на текущие сутки. А придя домой, я сделал то, что проделывал каждый божий день: открыл вино, сел в кресло, слева пепельница, справа стакан, в руках Джек Лондон.
      Когда комната погрузилась в вечерний полумрак, я отложил книгу и просто сидел, уставясь взглядом в одну точку. Курил сигарету за сигаретой и вспоминал...
      Вот дерьмо-то... Я точно сошел с ума, и время отказалось меня лечить. Случилось то, чего я всегда ждал и боялся: я навечно остался там, с ними, моими друзьями, отдавшими свою кровь и молодые жизни всепоглощающей афганской пыли.
      Помнится, лейтенант Ефремов говаривал: "Жизнь, парни, штука занятная, но уж больно дешевая. Высший шик - самому назначать за нее цену. Главное - не продешевить, но упаси Бог зарваться..."
      Я где-то слышал, что один раз побывав там, за гранью дозволенного, двадцать из ста остаются жить там, в том мире и даже готовы платить любую цену за этот билет в один конец, ибо там все прямо, просто и понятно...
      Он был прав, этот сумасшедший лейтенант, узнавший все о превратностях жизни и смерти. "Прав, прав, прав..." - стучало в висках вино. К тому моменту, когда заканчивалось вино, мои воспоминания понемногу начинали переплетаться со своими собственными фантасмагорическими грезами. Это я расценивал как сигнал "пора спать" и нетвердой походкой начинал пробираться к смятой постели.
      И вот этак было каждый день. В аккурат до того момента, пока мне не стало скучно в своих страданиях. Я понял, что мне нужно срочно бросить пить и попробовать обзавестись свежими впечатлениями.
      Эта совсем юная, с иголочки, мысль, разумеется, была щедро обмыта. И естественно - не молоком. И как следует поддав, я уже, как обычно, клялся самому себе, что это и был тот самый последний и решительный раз, когда я держал в руке стакан... Словом, все как всегда.
      И тем более удивительно, что тогда я свои пьяные клятвы сдержал. И именно тогда принял решение познакомиться с Гошей Паритовым.
      Знакомство состоялось. Я просто пришел к нему в офис, представился, сказал, что на войне убил шестерых и теперь пламенно желаю на него, Гошу, работать. Специальность? Произвольна.
      Я умел все. Спецназовец. Как-никак это всегда звучало гордо. Мне было глубоко плевать на то, что конкретно требовалось исполнять. Мне нужны были деньги и статус. Деньги - непременно твердой валютой, а статус - непременно крутого бандита.
      Все люди во все времена уважают деньги и силу. Настоящий бандит олицетворяет и первое, и второе. Он крут - и этим все сказано. Он выше серого большинства, морали и глупых законов, придуманных этим самым серым большинством. Он плюет на все. Вообще на все.
      Гоша был настоящим бандитом. Но при этом разительно отличался от своих собратьев по стволу. Он не носил тяжеленных золотых цепей и малиновых пиджаков, предпочитая замызганную потную футболку, не ездил на крутейших иномарищах, перемещаясь на драной "восьмерке", у него даже не было портачек. Единственное, что внешне выдавало принадлежность к его своеобразной профессии - это прическа. Вернее, полное отсутствие таковой.
      Но боже упаси того, кто посмел бы усомниться в его криминальных качествах и талантах! Исключительно интересно было наблюдать за теми идиотами или храбрецами, которые осмеливались попробовать на зуб Гошино долготерпение.
      Он молча выслушивал ерепенящегося оппонента, зевал, подчеркнуто равнодушно глядел на часы, вдруг неожиданно поднимался и уходил. Безо всяких комментариев, просто вставал и уходил.
      Оппоненты шизели от таких выпадов. Но мало кто осмеливался проверить обоснованность этакого невежливого и невнятного поведения. А кто если и осмеливался... Такие придурки, как правило, куда-то пропадали, причем отчего-то бесследно.
      Но меня это ничуть не расстраивало. Пока я не стал принимать некоторое участие в подготовке этаких таинственных исчезновений. Первое задание -доставить из Приднестровья кое-что из вооружения.
      Справился. И весьма успешно. Два аккуратно упакованных в скотч гранатомета "Муха", надежно укрепленные под предпоследним вагоном товарного состава удачно проследовали мимо всяких там осмотров. Таможенных и просто профилактических.
      Один из гранатометов пристреливали на одном из военных стрельбищ, второй уже по зданию областной мэрии. Без особой цели на то, так, для куражного понта, дескать вот мы какие крутые, нас голыми руками не тронь!
      И точно. Менты не трогали. Зато конкурирующая организация от зависти не придумала ничего лучше, как завалить двоих наших. Без хитростей, банально так из обрезов.
      Гоша тогда звереюще посуровел, и я вновь отправился в "командировку" для пополнения арсенала.
      Незаметно это стало моей специальностью. Оруженосец. Человек, который выступает в роли эксперта при закупках оружия, следит за его состоянием, пристреливает новые приобретения, своевременно сообщает о недостатках в боеприпасах....
      М-да... Оруженосец. Мать меня... Обалдеть. Какая ботва... И почему я до сих пор не могу забыть о ней? Ведь знаю: нельзя жить прошлым. Нельзя! Равно как и будущим. Прошлое - оно не более чем отпечаток того, что уже было, прошло и никогда не повторится, как бы этого ни хотелось. Да и хотелось ли... Вопрос, как говорится, изрядно философический. А будущее... Тоже не выход. Оно всегда изменчиво и туманно. И нельзя расслабиться. Только, бывало, сонно зевнешь, успокоишься, а те раз по лбу! Молотком... Или кувалдой, не дай Бог. Так что жить следует настоящим. А посему отвлекусь от воспоминаний для подведения текущего итога.
      А текущий итог неплох, очень даже неплох... Евгеньич? Побежден. Навсегда и безвозвратно. Катя? Со мной. Без далеко идущих планов, но со мной. Работа? Фигня! Найду. По-любому. Разве я мало умею или у меня мало знакомых и друзей? Всего порядком. Так что все нормально. Все нормально.
      Глава 6. "Стреляли..."
      Да, действительно, случился неприятный факт: я стал врать самому себе, изобретая всевозможные предлоги для откладывания финансового разговора с Владимиром Евгеньевичем. Впрочем, кое-какие предпосылки были. Жизнь действительно стала понемногу устаканиваться, я вновь поступил на очередную непыльную и денежную работу, встречал Катю из института, иногда по вечерам мы ездили в кафе, где очень даже премило проводили время.
      Но если мне приставить нож к горлу и спросить: "О чем ты говорил с ней?" - я не отвечу ничего. Ей-богу, просто не помню. Три, четыре часа сливались в одно легкое и неощутимое мгновение. Мы разговаривали обо всем и одновременно ни о чем, но темы разговоров оказывались действительно общими и интересными нам обоим.
      Что любопытно, я не чувствовал разницы в возрасте. То ли она взросла не по годам, то ли я до сих пор ребенок... Не знаю. Опять не знаю.
      Я трогательно привыкал к ней, а она ко мне. Я выдумывал всякие маленькие и смешные сюрпризы, устраивая неожиданный поход в какой-нибудь потрясающий своей экстравагантностью клуб или даря смешную безделушку типа игрушечного котенка. Она восторженно смеялась. Я тоже восторгался... Ею. Мне кажется, если бы она вдруг попросила достать луну с неба, я бы вывернулся наизнанку, лишь бы только сделать это.
      Но... Тише едешь - дольше будешь. Я не форсировал события в своем стремлении захватить ее сердце. А поэтому вы, надеюсь, поймете мое изумление и мгновенное троекратное учащение пульса, когда Катя, прощаясь со мной у двери своей квартиры, неожиданно поцеловала меня прямо в губы.
      Обалдевшим и ослабевшим от такого счастья придурком я вывалился из подъезда, когда нечто злое и быстрое разрезало воздух надо мной, хлопнув сухим треском о подъездную дверь. Я мигом упал на землю и перекатился под скамейку, по ходу пьесы пытаясь вычислить траекторию выстрела.
      Стрелок промахнулся. В тот момент, когда он нажимал на спусковой крючок, у меня выпала зажигалка, и я наклонился за ней. Повезло. Сам удивляюсь, насколько хладнокровно говорю: "Повезло". Вместо того чтобы продырявить мне шкуру под левым соском, девятиграммовый кусочек раскаленного металла сумел лишь только испакостить дверь.
      Траектория не вычислялась. Я осторожно переполз под кусты акации, потом под заросший неизвестным, но крайне колючим дерьмом заборчик и потихонечку слинял с линии огня. Кто, что, зачем, откуда - невелика загадка. Я сразу догадался, с какой стороны дует ветер. А поэтому немедленно поймал тачку и направился в один из самых обыкновенных спальных районов, к одной из самых обыкновенных серых девятиэтажек.
      В моем кармане уже не первый год грелся ключ от подвала этого серого дома. Расплатившись с водилой, я извлек на свет божий тот самый, заветный, ключ.
      Слава богу, замок тот же и на месте. Я спускаюсь в подвал, источающий водопроводную гниль и вонь линялых кошек. За почти забытым углом нахожу лопату и начинаю копаться в песке.
      Спустя минут десять интенсивного физического труда лопата стучит о нечто деревянное. Я осторожно разгребаю слежавшийся сырой песок и обнаруживаю то, что сам сюда и запрятал.
      Длинный деревянный ящик армейского образца, когда-то в нем хранился гранатомет. Я отдираю лезвием лопаты наглухо приколоченную крышку и вижу своих старых промасленных друзей.
      Короткий "Калашников", пара гранат наступательного назначения, "Макаров", "ТТ", глушители к ним и вполне приличное количество боеприпасов ко всему арсеналу. На самом дне ящика хранилась еще одна крайне полезная фишка бронежилет.
      Я немедленно надел бронежилет под куртку и проверил сохранность вооружения. Время не властно над вечными ценностями, особенно когда они хранятся в оружейной смазке. Да и вообще железо гораздо чаще оказывается крепче людей.
      В банду Паритова я был взят не за красивые глаза. Красоту оных, конечно, не отнять, но имелась одна причина, вернее предмет, в котором я разбирался досконально. Оружие. Еще в армии я влюбился в него сразу и навсегда. Ощутив эту холодную серьезную тяжесть в своих руках, я понял, что это мое. Мое! Волнение, которое я испытал, впервые взяв в руки автомат, быть может, сравнимо лишь с трепетом безнадежно влюбленного юноши перед первым свиданием с предметом своего обожания. Идеальная законченность форм, линий, пружинистое движение затвора, маслянистая дружность патронов в магазине - все это вкупе производило поистине невероятное впечатление.
      А сам факт свершения выстрела! Когда автомат непокорно-упруго бьется в твоих руках, выбрасывая опасные граммы свинца в сочетании с облаком сгорающих пороховых газов... Фантастика!
      Уже сама опасность оружия внушала мне как владельцу смертоносного чуда уважение и трепет. "Черт возьми, - взволнованно думал я. - Я держу в своих руках не просто автомат, а чью-то жизнь, которую могу забрать в любой момент".
      Я чувствовал оружие, как опытный муж чувствует настроение жены, всегда зная, когда именно нажать на спусковой крючок, безошибочно улавливая момент, когда цель оказывалась в зоне поражения.
      Мое самозабвенное увлечение не могло пройти незамеченным мимо офицерского состава, а точнее, мимо ротного, старшего лейтенанта Ефремова.
      Лейтенант Ефремов был странный тип и живая легенда. Ходили слухи, что он пошел в армию добровольно уже будучи подающим немалые надежды аспирантом какого-то крутющего вуза.
      Как-то на стрельбище ротный неслышно подошел сзади и долго стоял, наблюдая за результатами. Меня всегда бесило, когда за спиной кто-то находился, а поэтому тут же прекратил стрельбу и обернулся.
      Понимающе улыбнувшись одними уголками губ, Ефремов спросил:
      - Стрелять любишь?
      - Угу, - согласился я.
      - А ведь ты должен не просто стрелять, сынок! Ты должен стрелять, чтобы убить. Убить врага или того, кого считаешь своим врагом. Вбей себе в башку, что он чужой, он просто мишень, цель, а иначе ты не сможешь сделать это. Если ты это не сделаешь, то он такого шанса не упустит. Если ты подаришь ему этот шанс, он отплатит тебе поездкой домой. Только вот поедешь ты к маме в цинке, грузом "двести". А она будет писать в бригаду письма с глупыми вопросами, почему дескать, ротный Ефремов не сберег ее сына.
      - Но мы-то не на войне, - посмел я напомнить лейтенанту. И зря, потому что лицо Ефремова сразу исказилось психованной судорогой:
      - Ты уверен? Тогда какого хрена ты здесь?
      Я молчал.
      - Мы всегда на войне, сынок. Всегда. Даже если ты сейчас чудесным образом окажешься в Кисловодске, в горячей ванне с грудастой красоткой. Я знаю вас лучше, чем вы сами себя. Мы псы войны и не можем жить как-то иначе. Кому-то это дано, кому-то нет... А ты такой. Такой, как я, как те, кто непонятно за что и зачем гибнет где-то...
      - Как за что? - неуверенно вякнул я. - За Родину...
      - Ты дурак! - лейтенант быстро оглянулся по сторонам и понизил голос до полной конспиративности. - Какую еще Родину, придурок? Ты должен воевать за себя, чтобы уцелеть и выжить - вот и все дела!
      Ефремов выпрямился и сказал уже громко и непререкаемо уверенно:
      - А стреляешь ты пока неважно... Хотя любишь, не спорю, не спорю.
      Я был несколько обескуражен. К этому моменту у меня сложилось достаточно высокое мнение о собственных стрелковых способностях, а тут услышать такое...
      Он словно проглотил язык.
      - Представь, что перед тобой твоя цель, и от одного удачного попадания зависит все твое будущее. Если ты этого не поймешь, тебя легче будет убить сейчас, чем брать с собой, а потом вытаскивать тебя на себе под огнем, врубаешься?
      - Врубаюсь.
      - Молодец. Кто и что твой бог? Отвечу сразу: твоя винтовка и твой второй выстрел.
      - Почему второй?
      - Потому что для первого удачного выстрела нужно родиться с затвором в зубах. Так что если после первого выстрела цель присядет, это уже неплохо. В зависимости от его опыта и психики то оцепенение, в которое ты его вводишь своим первым неудачным выстрелом, длится около пяти-шести секунд. Но второй раз нужно обязательно попасть. Это не так уж трудно: на его грудь легко ложится круг радиусом в десять сантиметров -это гораздо больше разброса твоей винтовки на пусть даже приличной дистанции. На этом рубеже тебя может достать только такой же стрелок, как ты. Твоя пуля при удачном попадании обычно разворачивается и летит задницей вперед, разрывая ткани. Но в глубине организма она теряет свою силу, передавая ее телу уже мертвого от страха духа. Разрыв тканей - сильнейший. Причем при прохождении через сплошные органы - легкие или печень она разрушает их полностью. Так что твоя задача - просто попасть. Представь, что с интервалом в две секунды в духа попадают две-три такие пули, они так раскачают его дерьмо, что оно само разорвет тело изнутри! Поэтому запомни, сынок: первое - прицельная планка обычно мечется на цели - это нормально, но колебания должны снижаться за несколько мгновений до выстрела. Второе: устойчивое положение винтовки, возможность ее перемещения при наводке и удобство самой наводки обеспечат принятое тобой положение для стрельбы. Есть еще одна проблема - отдача. Удерживай ее. За счет правильного положения и снижения колебаний ты сможешь увеличить точность прицеливания в шесть раз при стрельбе из положения лежа или сидя. Так что у тебя есть вариант уехать домой героем, сынок! А для этого тебе потребуется умение воевать и желание выжить. Все!
      Я недоуменно смотрел на него. Что он несет? Ша! Никто никуда не ехал! Лейтенант понял мой взгляд и ответно усмехнулся:
      - Да, забыл сказать еще об одном. Никогда не жалей себя. Других - можно, себя - никогда... Смотри.
      Он достал тяжелый армейский нож и мгновенно, без доли волнения и раздумий воткнул кончик лезвия себе в бедро. Неглубоко, но тем не менее все же воткнул, воткнул да еще и повернул...
      Меня чуть не вывернуло наизнанку от зрелища развороченного человеческого мяса и крови. А Ефремов лишь снисходительно улыбался:
      - Привыкай, сынок. Пойми, если ты не всадишь пули в противника в течение первых десяти секунд, ты вообще не сможешь в него выстрелить. А я хочу в тебя верить. Нас обоих ждут дома, - лейтенант ободряюще похлопал меня по плечу.
      "Во псих!" - подумал тогда я. Лишь спустя годы выяснится, что старший лейтенант Ефремов окажется гораздо менее сдвинутым, чем я сам, в ином случае я бы не стал работать на Гошу.
      Бизнес Гоши Паритова был прост и многообещающе вековечен: рэкет, проститутки, алкоголь и наркотики. Но Гоша был еще дьявольски умен. Срубленную криминалом капусту он крайне удачно запускал в легальный оборот торговых и производственных предприятий, праведным путем приумножая неправедно добытое... Проще говоря, бабки делали еще большие бабки. И все абсолютно законно.
      Баксы, бабки, тугрики, юани... Сколько их надо человеку для полного счастья? Изберите любого отдельно взятого индивидуума, задайте ему этот вопрос и сами убедитесь, как будут расти его аппетиты, по мере продолжительности размышления.
      Человеческая натура отличается сверхъестественной жадностью и неуемной страстью к пресыщению. Мера? Что такое мера? Человечество всегда жрет все подряд, до отказа, пока запредельно набитый желудок не откажется переваривать сожранное.
      Эту фишку я просек быстро. А поэтому не стал светиться в учредительных документах подзащитных контор, а наоборот, старался под всевозможными предлогами увиливать от участия в наиболее кровавых операциях. Гоша это заметил:
      - Слышь, оружейник... Халявишь!
      - Кто? Я? - как мог преданнее возмутился я. - Да я, блин, за всю нашу бригаду один всех порву!
      - Ну, ну... - недоверчиво хмыкнул Гоша.
      Да уж. У Гоши Паритова работа была такая - никому не верить. Абсолютно никому. И я учился этой необычной специальности исправно и прилежно, пока не выучился... Глава 7. "Стреляли..." (часть вторая)
      Я направился прямиком к месье Соколову. Один, без сопровождения и посредников. Сейчас я нахмурен и суров: предстояла решающая раздача карт в партии.
      По донесениям уличной разведки, в настоящий момент Владимир Евгеньевич весьма плодотворно справлял поминки по моей несостоявшейся гибели в отдельном кабинете одного из третьеразрядных кабаков.
      Бык на входе меня узнал сразу. А узнав, не стал портить себе день внеплановым фонарем под глаз. Сиживали мы тут когда-то с Гошей, сиживали... Эх, все-таки веселые были времена!
      Я уже поднимался по лестнице, ведущей к кабинетам на втором этаже, когда бычок окликнул меня:
      - Извините...
      Я не остановился, но значительно сдержал шаг:
      - Чего тебе?
      - Вы уж, пожалуйста, поаккуратней там, с мебелями...
      Я понимающе усмехнулся:
      - Не боись, Коля! Мебель будет в полном порядке.
      Коля-бык вздыхает и улыбается. Хороший парень. Нормальный такой, хороший парень. Помнит меня. И я его - тоже.
      Я вхожу на этаж. Тут полумрачно темно, но из-под проема одной из дверей пробивается слабая, как надежда, полоска света. На всякий случай достав "Макаров", я сильным пинком открываю дверь. А открыв дверь, незамедлительно открываю и рот.
      Удивительное дело! Он ждал меня. Ей-богу, ждал! Стол сервирован на двоих, но он не прикоснулся ни к рюмке, ни к блюдам, ожидая кого-то. И теперь совершенно очевидно: меня.
      Он смотрит на меня, мой пистолет, вздыхает и грустно улыбается:
      - Присаживайся... Посидим, выпьем, поговорим...
      Я сажусь за стол и демонстративно осторожничаю, укладываю оружие справа и как бы невзначай распахиваю куртку. Владимир Евгеньевич с интересом разглядывает мою амуницию.
      - А я знал, что ты придешь, - самоуверенно заявляет он.
      - Откуда? - спрашиваю я, передвигая поближе всевозможные ассорти из салатов.
      Владимир Евгеньевич задумчиво улыбается и крайне беспардонно обходит мой вопрос стороной:
      - Ты знаешь, я сегодня встречался с Катей, говорил с ней...
      - О чем? - зло обрываю его. - Как ты меня не ухлопал?
      - Не злись. Ну не ухлопал же? А мне только на днях гипс сняли. Так что мы квиты.
      Я дернул подряд две дозы "Мартини Бьянко", приправил итальянскую кислятину салатной катавасией и продолжил столь необычно начатую тему:
      - Так о чем ты с ней говорил?
      Он опять улыбается:
      - Да знаешь... Ни о чем. О погоде, о природе... Но я кое-что понял. А когда понял, сразу успокоился.
      - И что ты понял?
      Владимир Евгеньевич с трудом прикуривает сигарету. Пальцы его дрожат.
      - Да не нужны мы ей. Ни ты, ни я. Она ищет что-то другое, но... Самое обидное, знаешь что?
      Он бесит этими томительными паузами, и я начинаю заводиться:
      - Да что, в конце концов!
      Его губы кривятся, обнажая ровные, холеные зубы, но все же нервно и зло выплясывают безумный танец не менее безумных слов:
      - Она найдет. Обязательно найдет...
      Он плачет. Плачет беззвучно и скупо, окурок догорает в его руке, обжигая кожу, но он даже не обращает на него внимания...
      Молчу. Я понимаю, насколько я глуп и нелеп в этой ситуации, обряженный в бронежилет, с оружием наготове... Клоун. От кого обороняться? От него? От себя?
      Я почти стыдливо убрал пистолет в кобуру. Пора уходить. Владимир Евгеньевич сидит, обхватив голову руками, и что-то пристально разглядывает в кальмарах.
      Я уже было открыл дверь, но обернулся:
      - Слушай, Володя...
      Он поднимает покрасневшие от слез глаза.
      - Ты заказал стрелка, чтобы меня убить или просто попугать?
      Ответ следует мгновенно:
      - Убить.
      Я закрыл дверь. Вот сейчас он мне нравился. Молодец! Мужик! Хотя бы уже в том, что прямо и честно сумел показать себя в этакой хитрой ситуации, найдя в себе мужество подарить мне самый натуральный карт-бланш.
      Вроде бы и победа, но радости я отчего-то не испытывал. Отчего? Наверное, оттого, что датые речи Владимира Евгеньевича оказались немного созвучны моим собственным мыслям... На тему любви и ощущения пребывания в таковой. Есть ли она... Нет ли... Кто знает, кто докажет?
      Лично я не собирался никому ничего доказывать. Доказал уж разок, хватит. Еще сопливым, хотя и мордатым пацаном. Что двигало тогда мной, я и сам толком не понимал. Возможно, лавры Александра Матросова не давали покоя, а может, издержки воспитания на искренней вере в высокие идеалы и светлые цели причудливо переплелись с подленьким чувством честолюбия, подсказывавшего, что и как будет нужнее в дальнейшей жизни и будущей карьере... Наверное, все это вместе и подвигло меня на решительный поступок, никак не укладывавшийся в голове моей бедной родительницы.
      Когда я впервые публично обнародовал свое решение, маму чуть было не хватил инфаркт, а папу - инсульт.
      - Сынок, - жалостливо спрашивали они. - Ты хочешь нашей смерти?
      - Нет, не хочу, - честно отвечал я, завершая свое сотое отжимание на отбитых костяшках кулаков.
      За три месяца до призыва я стал методично осаждать кабинет военкома. Осада велась по всем правилам военной науки. Под всевозможными предлогами я отпрашивался из школы, с восьми утра занимая пост у двери кабинета.
      Военком понемногу начинал меня ненавидеть:
      - Чего тебе еще от меня надо?
      -Хочу в десант! - до безобразия однотипно отвечал я, а военком мгновенно свирепел:
      - Да сколько можно повторять одно и то же! Ты медкомиссию прошел?
      - Прошел.
      - Ну и как?
      - Все нормально.
      -Так какого... - он едва сдерживался, - тебе еще надо?!
      - Дайте письмо, направление или еще что-нибудь в этом роде - словом, похлопочите!
      На этом месте он обычно разъяренно хрипел, круто разворачивался и удалялся в свое военкомовское логово. Я тоже уходил, но в отличие от военкома, полный сознания выполненного долга.
      Я рассуждал так: вода точит камень, а военкома - его собственная армейская дурость, а когда я отвечу на эту дурость еще более твердолобой, я выиграю.
      Прошло чуть больше месяца, и мой нехитрый план, действительно, сработал. Внеплановой повесткой я был вызван в военкомат, где в торжественной обстановке бог знает из какой норы выкопанный военкомовский ветеран по бумажке зачитал радостную весть. Весть заключалась в том, что юноша, то есть я, вернет всевозможные долги Родине не на каких-нибудь стройках генеральских дач, а именно в спецназе внутренних войск. Крепко пожав вялую доисторическую руку ветерана, я хриплым от волнения голосом искренне поблагодарил его.
      Уже сидя в плацкартном вагоне среди себе подобных, угловатых, но крепко сбитых природой товарищей по будущей службе, я все еще тупо улыбался, не веря до конца своему счастью.
      Краповые береты! Легендарный спецназ, я буду там служить и получу тот самый, знаменитый, берет!
      Задремывая под монотонный стук колес, я предавался мечтам и иллюзиям, где был суровым спецназовцем, с разрисованной маскировочной краской физиономией, весь увешанный гранатами, с автоматом наперевес...
      Иллюзии исчезли, впрямую соприкоснувшись с реальным армейским бытом. Соприкосновение происходило в казарме, аккурат после отбоя. Трое бравых дедов-сержантов выстроили нас, угловатых новобранцев в необмятой, омерзительно пахнущей химчисткой форме, вдоль ряда двухъярусных коек для введения в реальный курс молодого бойца.
      - Короче, салаги, - начал держать тронную речь один из дембелей. - Слушать сюда и запоминать. Вы сейчас в армии, а значит, будете жить по ее законам. Порядок такой: во всем слушаться старших, и не только по званию. Если я говорю: идти драить сортир зубной щеткой - значит, надо идти и драить. Если дедушка часа в три ночи захотел хлебнуть пивка - умри, но достань. И вообще слово деда закон, и не хрен спорить.
      Дедуля выбрал самых борзых с виду новобранцев и немедленно перепоручил юные души воспитанию своих товарищей. Незрелые души долго хрипели и стонали, созревая до нужной политической кондиции под профессиональными ударами в неслабые грудные клетки.
      Сержант радостно улыбался. В этот момент он был счастлив, по-настоящему счастлив, как может быть счастлива амеба, только что поглотившая своего ближнего. Показательная экзекуция закончилась напут-ственным словом этого законченного дедушки:
      - Вот такая у нас кухня, салаги. Полгода летаем, как цуцики, потом понемногу заставляем летать других, а кто самый умный... Тот сам дурак.
      Изумительная по своей краткости и глубине интеллекта речь была окончена парой нецензурных эпитетов, сопровождавших команду разойтись. "Добро пожаловать в армию!" - подумал тогда я, укладываясь под колючее армейское одеяло.
      Но в общем-то все оказалось не так уж плохо, как пророчила моя бедная мамочка. Обычная армейская рутина: строевая, физподготовка, огневая, подворотнички (ненавидел), рукопашка, полоса препятствий, кроссы, наряды. Но иногда казалось, что некие злодеи в офицерских погонах специально выдумывают самые разнообразные ужасы, лишь бы свести молодых бойцов в могилу.
      А чего, например, стоит изобретение неизвестного садиста из продовольственной службы! Оказывается, солдата для поддержания боевого духа можно и нужно кормить таинственным порошком, разведенным кипятком. После долгих расспросов знающих людей я выяснил, что этот омерзительный порошок не что иное как высушенная и перетертая в пыль картошка. Право, очень экономно!
      Но были и удовольствия, своеобразные и простые. Выклянчить у повара лишнюю пайку масла - это считалось высшим достижением изворотливости и армейской смекалки. Увильнуть от наряда, удачно затариться в ларьке - вот слагаемые нехитрого солдатского счастья.
      Да, дела... Вот были времена, нравы и все этакое такое...
      Я только было собрался сесть в машину, как за спиной раздался чей-то негромкий и уверенный голос, вроде бы даже чем-то знакомый:
      - Слышь, друг! Тормозни...
      Я вздрогнул и незаметно ухватился за теплую рукоятку пистолета...
      Самое простое - взять человека в спину. И если я сейчас был под прицелом, но жив - убивать меня вряд ли собирались. Тем не менее я очень медленно повернулся, а увидев обладателя голоса, сразу обмяк и повеселел. Рыжий, старина Рыжий, как я его давно не видел! Мы тепло приветствовали друг друга, даже обнялись, профессионально незаметно обнаружив друг у друга оружие. Посыпались уместные для такого случая вопросы: "Ты как? Ты где? Как вообще?"
      Его никто никогда не звал по имени. "Рыжий" - и все дела. Основная ударная сила банды, знавшая немеряный толк в использовании клюшек и утюгов, нынче приобрела отменно респектабельный вид: отличный костюм, огромный перстень на руке, в ней же неизменный атрибут "нового русского" - сотовый телефон.
      Похоже на то, что Рыжий, в отличие от меня, оказался нa высоте, сумев отхватить преизрядный кусок Гошиного пирога. Но это его дело - преуспел так преуспел. А вот лично мое - выжить самому и уберечь Катю, мою Катю от возможных неприятностей.
      Я не верю в случайность встреч с такого рода знакомыми, но все же позволил заманить себя под сень зонтика летней забегаловки.
      Мой собеседник аппетитно уплетает мороженое, прожевывая слова пополам с холодной шоколадной сладостью:
      - Тут слушок один проехал... Очень непонятный, но из очень компетентных источников.
      - Что за слух?
      Рыжий перестает жевать и мнется, не зная, как бы это поточнее выразиться. М-да... С речью у него всегда были проблемы.
      Наконец он разрождается следующим тезисом:
      - Да так... Ерунда какая-то. Что ты, дескать, не ты.
      - Чего? - изумляюсь я. - Как это, я - не я?
      - Да я и сам толком не въехал, - честно признается Рыжий. - Хаббард какой-то, еще какая-то ученая муть... Бред, короче. Но меня не это беспокоит, меня беспокоит источник этого бреда. Уж больно он серьезный. Очень даже...
      - И что ты мне предлагаешь?
      Рыжий как бы задумывается, хотя я прекрасно знаю, что он не умеет думать, ему давным-давно заготовили все его мысли:
      - К Гоше тебе надо сгонять. В зону. Малость потолкуешь с ним, и всем все станет на свои места.
      Ишь ты, к Гоше...
      - Я так понимаю, мне уже назначены и место и день встречи?
      - Ну типа да, - соглашается Рыжий и протягивает мне маленький клочок бумаги, так называемую "маляву", послание из зоны.
      Текст: "Студент! Надо пообщаться. Безо всяких". Подтекст: безо всяких возражений. С моей стороны, естественно. Глава 8. "Студент"
      "Студент". Это очкастое погоняло я получил в тот момент, когда Паритов узнал о моем незаконченном высшем.
      А дело было так: еще шагая по вокзальному перрону, не по сезону новогодне украшенный дембельскими прибамбасами, я уже точно знал, что и как мне делать "на гражданке". Весь жизненный план настолько четко отпечатался у меня в обоих полушариях мозга, что я ни на секунду не сомневался в себе и своей удаче. Пропуск наверх у меня лежал в кармане, и в этом пропуске, рядом с моим фотографическим фейсом стандарта три на четыре, черным по белому значилось: "Воин-интернационалист".
      Пропьянствовав неделю с друзьями и стремительно набежавшими на халяву родственниками, я собрал все свои документы, напялил парадку и направился в приемную комиссию экономического вуза.
      Какого черта я решил поступать именно в этот институт? Наверное, чтобы доказать всем и себе, что мои корочки "афганца" пока кое-что значат.
      В помещении приемной комиссии увлеченно сплетничали три симпатичные второкурсницы. Именно второкурсницы. Еще на подступах к институтскому крыльцу я успел разобраться в премудростях здешней иерархии. Первый курс - все равно что школьницы, стройные, худенькие зубрилки с романтическими искорками в глазах. Третий и выше - опытные матроны, сполна хлебнувшие всех прелестей общажной жизни. Второй - некий симбиоз первого и второго примеров, уже не девочки, но еще не прожженн ые институтские мегеры.
      - Привет, девчонки! - блеснул я благоприобретенной наглостью, медалями и прочими атрибутами отличия.
      - Приветик... - тихо ахнули они, обалдев от сверкающей гусарской мишуры.
      И с надеждой:
      - К нам?
      - Ну, не знаю... - небрежно отозвался я. - Может, на планово-экономический?
      - Тогда к нам... - сладко вздохнули они. - У нас таких нет...
      - Будут! - самоуверенно заявил я. И в свою очередь поинтересовался:
      - А какие у вас есть?
      - Да уж такие... - многозначительно ответила самая сексапильная из трех. Сами увидите.
      Она оказалась права. Чуть позднее я, действительно, увидел все без прикрас и понял, что если бы не мое удостоверение, форма с медалями и апломб "афганца", я бы никогда не поступил сюда при конкурсе один к пятнадцати.
      Не скрою, они бесили меня, маменькины сыночки, не знающие кислый запах сгоревшего тротила, которым все дано уже по рождению, дано абсолютно все, кроме одного - способности чувствовать, страдать и любить.
      Вступительные экзамены я преодолевал легко, весело и "под мухой" - рядом был гастроном, в гастрономе - рюмочная, а в рюмочной - кислое вино на разлив и развеселое студенческое общество.
      Что интересно, это самое общество сразу приняло меня как своего. Никто не верил, что я даже не студент - первокурсник, а так, абитуриент.
      - Да ты гонишь! - компетентно утверждали они. - Если взял академку, так и скажи.
      Наверное, я казался им слишком взрослым, им, моим ровесникам. А что мне было объяснять? Что таким меня сделала война? Более чем абстракция. Кто не был - не поймет. Никогда не поймет.
      Относительно благополучно сдав экзамены и прочитав свою фамилию на доске почетно зачисленных, я переместился в другое кафе, где собирались такие же рыцари плаща и шпаги, как и я сам.
      Так называемое "афганское" кафе. Именно тогда я к нему и присох. За прикольными пьянками совсем незаметно подкрался сентябрь. Время, когда абитура традиционно выдвигается в колхоз. Первое почетное задание Родины вчерашним солдатам и школьникам - разборка с картофельными плантациями.
      Шесть часов на поезде, еще час тряски в дряхлых "пазиках", и уже поздней ночью мы прибыли на место дислокации.
      Общага - это всегда не сахар, но колхозная, деревенская общага... Полный отстой. Ну ладно я, за годы армии в грязи повалялся изрядно. Дело, можно сказать, привычное. Но ведь среди абитуры было много девчонок... Им-то как? Тюремные двухъярусные нары, полное отсутствие отопления и горячей воды, наконец, дворовые удобства.
      Взять бы этого гада из ректората, который посмел дать согласование на этот добровольно-принудительный ад, да и сунуть его лощеной мордой в сырую картофельную грязь... Я знаю, что он скажет, этот научно-хозяйственный тип в строгом костюме, даже слышу его голос, начальственный и суровый:
      - А вы не правы, молодой человек! Не правы, не правы... Вы, кажется, побывали в армии? Да-с... Тогда вам, как никому другому, надо знать, что это есть необходимое испытание, которое должен пройти каждый студент-первокурсник. Я его тоже прошел, кстати.
      Его сурово-насупленный вид внушает непоколе-бимую веру во все, что только ни исходит из его уст, но для непосвященных поясню: он врет. Ничего он не проходил. Стопудово отделался липовой справкой и протирал штаны где-нибудь при кафедре, симулянтище. Но зато сколько державного апломба в его картинном повороте прочно посаженной на плечах так красиво седеющей головы...
      Да, впрочем, хрен с ним, с подонком. Пусть это вранье и слезливые причитания навсегда останутся на его мелкой, как дно канализации, совести.
      Интересно другое. В этом ощущении гадливости к подобного рода субъектам мы с Гошей Паритовым были весьма схожи. Наверное, он и ходил в вечно драной одежде, чтобы подчеркнуть свое отличие от них, законодателей бытия, а если учесть его реальную власть и влияние... Контраст, действительно, получался весьма резкий.
      В этом контрасте даже присутствовал некий кайф. Все эти деятели так снисходительно разговаривают с тобой, поминутно косясь на твои штопанные джинсы, а ты им так искренне подыгрываешь, в то же время прекрасно зная, что можешь стереть их в абсолютный порошок, а методов - уйма... Хха... Бодрит!
      Но вернемся к реалиям. Что там у нас? Ах да, Гоша. Идея занятная, в чем-то даже прикольная. Я только сейчас понял, насколько я соскучился по нему, по его извечному напрягу и сосредоточенности. В дорогу я собрался мгновенно. Да и что мне собирать-то? Права в зубы и за руль.
      Паритова до сих пор держали в следственном изоляторе. Следствие по его одиозной фигуре зашло в полный тупик. Абсолютный такой тупик. Доказательной базы на все его подвиги на первый взгляд было с избытком, но вот реальных свидетелей, готовых аргументировать эту базу фактами... Уже не было. Причем кое-кого - в живых.
      Свидания с подследственным Георгием Паритовым я добился удивительно легко и быстро. Настолько легко, что окончательно убедился: действительно, ждали.
      Меня препроводили в специальную комнату для свиданий: серая, грубая штукатурка, крохотное зарешеченное окно, стол и два стула. Вся мебель насмерть привинчена к полу.
      Я сажусь за стол и закуриваю сигарету, стряхивая пепел прямо на пол. Сами виноваты: зачем пепельницу не предусмотрели, скупердяи?
      Тяжело лязгнула дверь. Привели Гошу. Или он притащил с собой конвоира? Похоже - второе, уж больно вошел он уверенно, по-хозяйски. Властным жестом отпустив конвоира, Паритов уселся напротив.
      Я вежливо поздоровался:
      - Привет.
      - Здорово, - он быстро окинул меня взглядом. - Рукав подыми.
      Я закатал рукав рубашки вверх, обнажая то, что Гоша и хотел увидеть: мой личный знак, моего персонального волка.
      Паритов наклонился вперед, внимательно вглядываясь в татуировку. Вдоволь насладившись красочным зрелищем, он удовлетворенно откинулся на спинку стула.
      - Ну-с... Как дела?
      - Нормально.
      Мы пару минут просто оценивали друг друга, кто и как изменился. Не знаю, как я, но Гоша стал значительно сильнее, даже взгляд стал жестче. В определенном смысле тюрьма пошла Гоше на пользу: он стал настоящим авторитетом. Настоящими и крутым, безо всяких там левых дураков.
      Второй вопрос:
      - Что у тебя там вышло с Соколовым?
      - Да так... - уклончиво отвечаю я Паритову. - Из-за девочки повздорили.
      - Хоть бы посмотреть на эту девочку, - ехидно подкалывает Гоша. - Из-за кого ты чуть по балде пулей не схлопотал...
      - Да, - легко соглашаюсь я. - Есть на что глянуть.
      Но Гоше внезапно строжеет:
      - Забудь о бабах хоть на секунду! Вспомни о правилах моей команды: "Вход рубль, выход - два!" А ты до сих пор на меня работаешь, понял?!
      Вот так всегда. Фирменный трюк Паритова - взвинчивать себя до крика, до предела, вызвать ответную реакцию в собеседнике и тут же остыть, вбивая в его расшатанные нервы деловито-спокойные вопросы.
      - Что делать думаешь?
      Я равнодушно пожимаю плечами:
      - Ничего.
      - Ничего? Совсем ничего?
      - Совсем.
      - А зря, между прочим. Тебе нужно провернуть одно крайне важное и нужное дельце...
      - Какое?
      - Пустяк... Укокошить Владимира Евгеньевича Соколова. Способ - на твое усмотрение, для меня гораздо важнее результат.
      - Но зачем?!
      - Как зачем? Ты что, кофе с утра не выпил?
      - Выпил. А что?
      - Мало, наверное... Соображаешь туго. В тебя стреляли?
      - Да.
      - Значит, стреляли и в меня. В первую очередь - по моему авторитету. А здесь, в тюрьме, это первая вещь...
      Он немного помолчал.
      - Тут про тебя пургу прогнали, что типа ты не ты, растут цветы... Но мне плевать. Убей Соколова, и все встанет на свои места.
      - А если... нет?
      - А если нет, хлопнут вас обоих. Сначала его, потом тебя. И все будет четко: месть врагов и все такое.
      Умирать не хотелось. Действительно, а что тут такого? Одним больше, другим меньше... Я твердо знал, сколько у меня трупов за плечами, а скольких еще случайной пулей, шальным осколком гранаты... Кто знает, кто их считает? Господь бог, наверное, да и то, через раз.
      - Ладно, - соглашаюсь я. - Убью.
      - Фурнитура есть?
      Имелось в виду: ствол, нож или термоядерная бомба, к примеру.
      - Все есть...
      - Вот и славненько. Времени у тебя на все про все - неделя. Вопросы?
      - Кто будет оплачивать операцию?
      - Рыжий. Ему же сообщай о ходе дела. Что-то еще?
      - Все. Больше вопросов нет.
      - Значит, договорились. Будь здоров!
      Мы пожали друг другу руки и расстались. Расстались, чтобы встретиться вновь: мое прошлое, как злой рок, не оставляло меня. Вот дерьмо... А только вроде все наладилось, так нет! Вечно что-нибудь всплывает: либо Гоша, либо Афган, либо все сразу. И по башке. И конкретно. В свете последнего разговора скажу даже так: "чисто конкретно".
      Домой я возвращался с распухшей от дум головой. С одной стороны, следаки не дураки, мгновенно распутают мотив убийства, но на другой чаше весов - Гоша Паритов и его не вполне понятный приказ.
      Плюс: если меня возьмут менты (а при таких раскладах они обязательно возьмут!), у меня будет шанс вывернуться, о тюремном авторитете я уже не говорю: "братан", в сосиску свой.
      Минус: если я пошлю Гошу на... то мне уже точно не придется никому ничего доказывать, да и адвокаты могут смело ехать отдыхать на Кипр.
      Вывод: Соколова надо мочить.
      Пока добрался до дома, я выпил, наверное, литра полтора минералки на три таблетки анальгина. Пытался строить какие-то планы, но они упорно не строились. Открыл бутылку вина, рюмка, две...
      Внезапно я понял, как должен действовать. Соколов должен умереть сам. И не дома. А где-нибудь в государственном учреждении пенитенциарного характера. Я возбужденно орудовал карандашом, поминутно затягиваясь сигаретой и прихлебывая вино.
      Сценарий вырисовывался хоть куда: я найду подзащитному девочку не слишком тяжелого поведения, она с ним трахнется, а потом сбросит в ментовку заяву, дескать, так, мол, и так, изнасиловал да еще и угрожал, сволочь такая! Сто семнадцатая, СИЗО...
      Дальше - больше. Через Паритова я пущу слух, что подследственный Соколов не кто иной как самый натуральный голубой, причем откровенно пассивного свойства.
      Поток желающих поиметь такую "тетю" можно будет выставить на такой планке, что ему самому придет мысль о самоубийстве. Вовремя подброшенный шнурок... И дело сделано. Хитрый, но грязный ход. Но что мне оставалось делать? Глава 9. План. Исполнение
      От Рыжего я получил аванс - пять тысяч долларов. На расходы и гонорар. Меньше расходов - больше гонорар. Больше гонорар - больше проблем. Вывод: не надо экономить на "плане".
      Прошло несколько дней, прежде чем я нашел подходящую девочку. Она скромно тусовалась около телефона-автомата, но кто она такая было ясно за километр.
      Блядь-любительница. Денег дадут - хорошо. Не дадут... Ну что же? Сойдет и просто нормальная выпивка. Я остановил машину рядом с ней, опустил стекло. Она сразу завертелась, низом живота почуяв развеселую вечерину и легкие бабки. Симпатичная, но на такую лахудру Соколов не клюнет, хотя бы уже в силу ее потасканности. А впрочем... Если отмыть... Сойдет. Так даже прикольней.
      Я только поманил ее пальцем, как она сразу шмыгнула в машину.
      - Как звать?
      - Лена.
      - Минет почем?
      - Сто.
      Вот такая лавка, где все четко и конкретно. Но по пути я учинил начинающей актрисе что-то типа допроса:
      - Реально тебе сколько лет?
      - Девятнадцать.
      - Не ври!
      С виду она тянула на матерую тридцатилетнюю тетку.
      - Ну.. Хи-хи.. Шестнадцать.
      - Трахаться умеешь?
      - Хи-хи... Проверьте.
      Отлично. Просто великолепно. Впаяем подзащитному еще и растление малолетних до кучи. Первая остановка в модном салоне красоты. Я за руку провел ее внутрь. Она энергично жевала жвачку, изумленно пялясь по сторонам.
      К нам подлетела менеджерша с бэджем "Раиса. Консультант".
      - Здрасте, Рая. Сразу предупреждаю, я не Ричард Гир из "Красотки", но эту мымру, - я тряхнул Ленкину руку, - нужно разодеть по последнему слову техники. Бабок не жалеть!
      Ричардом Гиром я не стал, но зато сразу переквалифицировался в Джеймса Бонда. Рая мне даже подмигнула, дескать, сделаем, шеф, как надо!
      В глазеющую Ленку вцепились еще три менеджерши и без проволочек утащили в примерочную. Потом сауна, массаж, визажист...
      Процедуры шли уже четвертый час, за это время я успел проглотить немеряное количество кофе, пролистал все модные журналы от корки до корки и вдоволь натрепался с верховной менеджершей Раисой. Та просто сгорала от любопытства, искренне не врубаясь, зачем я трачу такое количество денег на такую шваль. Я только загадочно улыбался: "Да, есть определенные обстоятельства...".
      Наконец-то ее вывели на свет божий. М-да... Как можно изменить человека за восемьсот двадцать долларов... Однако... Даже не верилось. Особенно визажист постарался, так наложить грим, умело скрыть столь явную глупость взгляда... Ма-ла-дэц.
      У самой Ленки от этаких перемен вообще крыша поехала. Она так влюбленно и преданно смотрела на меня, что, кажется, была готова начать рассчитываться натурой тут же, в салоне.
      Не надо! Я крепко взял ее под руку и вежливо поблагодарил коллектив салона, они тоже искренне порадовались за меня. Ох, вечером бойфрендам будет что рассказать...
      Я проводил новорожденную красавицу к автомобилю, даже открыл перед ней дверцу. Она не знала что и сказать:
      - Ты.. Вы... Прям как в кино!
      - Жвачку выплюнь, дура. В кино не жуются.
      Она сплюнула и послушно уставилась на меня.
      - Садись в машину.
      Села. Голосоуправляемый робот, хе-хе... Вместо бензина жрет бабки или водку, на выбор. Здорово, да?
      Мы поехали ко мне домой. Она должна немного прийти в себя, а я - научить эту куклу, что она должна делать и говорить. Бабушки со скамеек чуть не сожрали меня взглядами. Еще один честно заработанный минус в моей и так уже паршивой репутации...
      Ее глаза просили вина, но я приготовил кофе, прокомментировав свои действия:
      - Не фиг! Успеешь еще нажраться.
      - Ну хоть сигарету...
      Отравы не жалко. Я снабдил ее целой пачкой ментоловой бурды.
      - Фу... Они кислые, слабые...
      - Ничо... Потерпишь денек.
      - Денек?
      - Не больше. Тебе придется сыграть в одной маленькой пьеске... По моему сценарию.
      - Чо делать?
      - Что делать, я тебе скажу. Но для начала учти, что я уже извел на тебя кучу бабок и еще намерен сунуть кое-чего тебе в зубы...
      Ее грудь возбужденно завздымалась....
      - Но! За все надо платить.
      Она сделала попытку раздеться, которую я тут же пресек:
      - Тихо, тихо! Не здесь и не со мной.
      - А с кем?
      - Для тебя это имеет значение?
      Она немного подумала:
      - Да в общем... Нет.
      - Вот и нечего спрашивать. А дело будет такое: я отвезу к одному типу. Позвонишь в дверь. Он тебе откроет. Спросишь, Володя ли он. Он хлопнет глазами и скажет: "Да". Ты скажешь, что ты подарок. Повтори.
      - Я подарок.
      - Правильно. Дальше. Он спросит что-нибудь вроде: "Чей? От кого?". Ты удивишься и тоже спросишь: "Не поняла... Это дом семнадцатый корпус второй?". Удивляйся.
      Она так удивилась, что я чуть со смеху не помер. Вот, е-мое... Аж до слез. Просмеявшись, я стал обучать ее, как надо грамотно удивляться. Не сразу, наверное, с десятой попытки, но стало получаться.
      - Ладно, сойдет. Поехали дальше. Он тоже удивится, поверь, гораздо лучше тебя, а ответит, скорее всего, шепотом: "Нет... Это четвертый корпус". Ты: "Так я ошиблась...". В этот момент он должен огорчиться, а ты - внимательно посмотреть в его глаза и тихо сказать: "А ты красивый...".
      - Он вправду красивый? - перебила Ленка.
      - Правда, - успокоил я ее. - Он сделает тебе ответный комплимент, что-нибудь насчет твоего великолепия. Опусти глаза в пол, сделай шаг назад, потом полтора вперед и не поднимая глаз шепотом спроси: "Может... Я все-таки не ошиблась?".
      Ленка смотрела на меня открыв рот:
      - Вот блин! Класс! А дальше?
      - А дальше ты программу знаешь. Он скажет, что ты не ошиблась, что такого подарка он ждет еще с яслей, поцелует тебе ручку, проводит тебя в комнату, вино, гармонь, кровать...
      - Ух... А кто будет платить? Он?
      - Ты же подарок, забыла? Платить буду я.
      - Понятно.
      - Будешь у него всю ночь. Утром устроишь скандал. Погромче, чтобы соседи слышали и видели. И тебя, и его. Научить, как скандалы делаются, или сама сумеешь?
      - Сумею, - Ленка плотоядно щелкнула зубами.
      - Тогда приступим к репетиции.
      Сцену отрабатывали часа два. По тексту она играла неплохо, но когда начались вариации, стала путаться. Кроме того, Ленка постоянно забывала, что она должна вести себя уже не как дешевая любительница, а как высокооплачиваемая валютная дама.
      За окнами сгустились сумерки, когда я прекратил репетицию. Сойдет. Здорово попахивало колхозной самодеятельностью, но... Сойдет.
      Объясню, почему. Есть такой тип мужчин, которые даже при бабках, власти и фотогеничной внешности всегда и всюду боятся женщин. Слабость и неуверенность вот их комплекс, который они маскируют вымышленным списком своих "побед". Если они женятся, то женятся случайно и глупо, если снимают телку, то распоследнюю шлюху. Они только думают, что думают, чего-то там такое анализируют, на самом деле они хватаются за малейшую веточку, малейший шанс выглядеть в своих собственных глазах полноценным мужчиной.
      А я, подлый я, намеревался подсунуть ему Ленку в качестве той самой веточки, шанса, спасательного круга.
      К соколовскому дому мы добрались уже в полной темноте. Ленка волновалась, хрипло дыша ментоловым перегаром:
      - Блин, неужели у меня получится?
      - Получится, - заверил я ее. - Еще не у таких получалось. А ты... Ого-го!
      Он попыталась согласиться, нервно вырвала у меня окурок "Кэмэла", жадно затянулась и задала давно грызущий ее вопрос:
      - Слушай, а на фига вообще все это надо?
      - Это секретное задание, поняла? Тайна...
      -А-аа... - она конспиративно понизила голос. - Как в кино, про шпионов?
      - Точно.
      - А вы значит...
      Я сделал суровую морду лица:
      - Да. Оттуда. И хватит трепаться. У тебя важная работа. Деньги и дальнейшие указания получишь позже. Вперед!
      - Есть! - чуть ли не по уставу ответила она и мгновенно покинула салон.
      Я проследил взглядом как Ленка вошла в дом, и расслабленно откинулся на спинку сиденья. Сейчас лично от меня ничего не зависело: я сделал все что мог. Конечно, можно было сгонять домой и поспать по-человечески, но эта игра была слишком серьезной, чтобы находиться вне зоны видимости таковой. Поэтому я решил остаться ночевать в машине. А что? Сигарет полно, даже термос с кофе имеется. Решено. Погрузимся в дремоту ожидания и подумаем о чем-нибудь приятном, о Катерине, например... Глава 10. О крови и любви
      Дай мне губы твои, любимая... Они так нежны... Дай мне руки твои, теплые и спокойные, чтобы вот так, просто, ладонь в ладонь... Как чуден твой взгляд, то грустный, то веселый, которому я могу отозваться, как чудно твое тело, хранящее бесконечное желание и будущую жизнь! Как великолепны твои густые волосы, твоя кожа, всегда пахнущая истомой и свежестью...
      Ах, королева... Я могу говорить этак часами, лишь бы это было вам хоть чуточку нужно... Полувзгляд, полузнак, и я у ваших ног, подобно преданному цепному псу. Что может быть приятней, нежели служить вашему божеству, быть неизменно-преданной табуреткой где-то чуть справа от трона, жадно ловить секунды, мгновения, когда на меня снизойдет ваш царственный взгляд...
      Как странно... Я до сих пор помню глаза всех женщин, которых я когда-то любил. Серые, зеленые, карие...Цвет неважен, важно то, можешь ты их чувствовать или нет.
      Ей-богу, я чувствовал ее! Иногда даже ощущал, насколько она рядом - десять, сто метров, тысяча, миллион...
      Любовь - кровь... Самая простая, до сблева, до отвращения избитая частотой применения рифма. Но по жизни они действительно стоят совсем рядом. Я сам не раз видел "цинки", в которые упаковывались тела тех, кто не смог пережить свершившегося факта замужества доармейской подруги. Не все из них действительно стрелялись, некоторые просто начинали бездумно лезть в самое пекло, откровенно желая смерти, играя с ней... И почти все находили.
      А я стал играть по приказу. Как сейчас помню, из недр ротной канцелярии выкатился вполне уверенный слух, что всю нашу бригаду практически целиком отправят в Афган. Там, видимо, дела обстояли совсем уж говенно, раз в ход пошел последний аргумент - элитный спецназ.
      Но лично я к слуху отнесся вполне спокойно, даже с необычно-восторженным интересом. "Вот классно! - сказал я сам себе. - Пришло время доказать, на хрена вообще существуют армия и я", хотя где-то глубоко в душе я прекрасно понимал, что мое восторженное настроение - не более чем пацанство, желание поиграть в войнушку. "Тра-та-та! Вовчик, ты убит!"
      Но в Афган мы попали не сразу. Сначала две недели напряженных тренировок в лагере под Ташкентом. Для акклиматизации к сухому и жаркому воздуху, научно говоря. Но скоро мы вновь грузились на транспортный борт.
      В этом полете я поймал себя на мысли, что опять повторяюсь в иллюзиях, которые я питал, сидя в плацкартном вагоне совсем еще зеленым призывным салагой.
      И действительно, настоящий Афганистан неприятно огорошил меня своей серой заунывностью. Жара, пыль, грязные засаленные афганцы, болтающие на непонятном и оттого подозрительном языке - все это вкупе здорово напрягало.
      К тому моменту, когда колеса шасси нашего самолета коснулись аэродромной бетонки, бойня уже достигла той стадии, когда практически любой местный афганец рассматривался как дух, в любой момент готовый подсунуть тебе гранату и на твоих же глазах вырвать кольцо. Эта патологическая ненависть нагнеталась и поддерживалась во всех людях одетых в армейском хэбэ советского производства. И для аборигенов мы стали врагами номер раз, интервентами, посягнувшими на их бесплодную гадскую землю.
      Я всегда, э-ээ... мягко говоря, недолюбливал мусульманских догматиков за их тупую упертость, но это были наши, родные, советские... А настоящий задвинутый исламист... Просто маньяк. За прикольную сказку о пребывании в царстве Аллаха этот маньяк отдаст все: семью, друзей, самого себя и свою собственную жизнь. Самые натуральные зомби. Нас учили ненавидеть этих зомби, и я старался быть добросовестным учеником.
      Всего несколько дней отдыха, совмещенного с проведением тренировочных засад и нам уже поставили боевую задачу: обеспечить безопасный проход транспортной колонны. Снабжение боеприпасами, медикаментами и жратвой считалось делом наиважнейшим. В горах на пустой желудок и рожок автомата много не навоюешь, а на "вертушках" много не взять.
      Группы высаживались с брони, прямо на ходу, блокируя участки вероятного обстрела и пробуя опередить засады противника в тех местах, где "зеленка" опасно приближалась к щебню горной трассы. В такой игре наша первая карта изначально должна быть битой.
      Первый выстрел прозвучал неожиданно и почти беззвучно - та самая убойная карта. Пуля, посланная опытной рукой воина Аллаха, попала в одного из молодых. Войдя в тело немного правее правого соска, она вышла через левую лопатку, раздробив кость ко всем чертям. Молодой сразу побелел и скатился с каменной глыбы, на которую только что так шустро взобрался.
      Все сразу залегли, афганский снайпер сделал еще несколько выстрелов. Просто так, для острастки. Пауза: карабин перезаряжает. За короткое течение этой паузы спецназовцы рассредоточились за беспорядочным каменным нагромождением, отделяющим трассу от виноградника, в недрах которого и засел снайпер.
      Я шел в паре с Ефремовым, сразу за головным дозором, в состав которого и входил раненый боец. При звуке выстрела мы тоже упали, не став отставать от коллектива, но все же ползком подобрались к истекающему кровью молодому. Он был еще жив и цеплялся, царапался за жизнь скрюченными судорогой пальцами. Я осторожно перевернул его лицом к себе и понял, что парню не жить. И действительно, не прошло и минуты, как он умер, умер тихо и быстро, успев лишь прошептать обветренными губами:
      - Мама... Как больно-то...
      Я впервые увидел смерть так близко. Растерялся, испугался, тряхнул бойца, все еще не веря, что этого здоровенного парняги уже нет. Навсегда нет...
      Кто-то положил мне руку на плечо. Я оглянулся: Ефремов. Лицо лейтенанта каменело холодом и ненавистью. Он сказал всего три слова, но сказал предельно ясно и жестко:
      - Пойдем. Убьем его.
      Я посмотрел ему в глаза и понял, что его настроение полностью совпадает с моим собственным. Да! Именно так! Я поднялся, клацнул затвором автомата и ответно скривил губы в гримасе нервной злости:
      - Убьем!
      Снайпер опять выстрелил. Пуля звонко щелкнула неподалеку от нас. Ефремов отрывисто скомандовал и все подразделение обрушило на виноградник целое море разнокалиберного огня, под прикрытием которого мы с Ефремовым нырнули в заросли виноградника.
      Приблизительно определив траекторию выстрела, я понял, как он будет уходить из зоны обстрела. Самое удобное место - проход в камнях на противоположной стороне виноградника. Я пригнулся и перебежками двинулся внутрь, в глубину виноградных зарослей.
      Откуда-то слева короткие автоматные очереди Ефремова. Он тоже просек фишку отхода и теперь гнал духа туда, в проход. Под ногами хрустела ботва прошлогодней лозы, я старался ступать осторожно, ни на секунду не выпуская из виду треугольника в каменной стене. А еще надо было смотреть и по сторонам - кто знает: что там внутри этих поганых колючих зарослей.
      Но дух все-таки умудрился появиться внезапно. Я чуть было не пропустил это зрелище, а поэтому начал стрелять еще от бедра, по ходу стрельбы поднимая автомат к плечу. Дух немного замешкался, оступился, одна из пуль попала ему в лодыжку, он упал на колени, опираясь на карабин. "Калашников" неожиданно захлебнулся, опустев магазином, я мгновенно сменил рожок, вскинул автомат, поймал живую мишень скрещением мушки и прицела, он обернулся... Мы встретились с ним глазами, и он понял, что сейчас неминуемо умрет.
      Три секунды, четыре, пять... Он смотрел прямо на меня, я видел сквозь прицел его расширенные зрачки, серая кожа подергивалась судорогой нервного тика, он ждал. Восемь, девять секунд...
      Дух криво ухмыльнулся и стал подниматься, по-прежнему опираясь на карабин.
      Десятая секунда - как команда. Я сжал челюсти одновременно со спусковым крючком автомата. Пули автоматной очереди мгновенно разорвали ему грудь наверное в десяти местах, но я продолжал разряжать рожок до тех пор, пока пыль, поднятая выстрелами не скрыла и каменный проход, и сам труп, бессильно-мертво сползающий вниз.
      Все. Я убил его. Именно я - и никто другой. За что? За то, что он убил молодого. И не убил меня. И Ефремова не убил. И еще бог знает кого. Спас. Я. Один.
      В раю мне уже не бывать. Это ясно, как божий день. А вот ад мы устроили вечером, когда Ефремов притащил откуда-то празднично блестящую пятилитровую канистру спирта. Но кроме канистры этот психопат приволок еще и тело убитого мною духа.
      Теперь этот мертвый дух лежал за палаткой, уставясь в темнеющее облаками небо, все еще открытыми глазами. Его землистое лицо хранило на себе печать насмешливой и даже ехидной злобы.
      Я смотрел на свою первую жертву, и чем больше смотрел, тем больше мне становилось не по себе. Что-то странное и страшное было в чертах его лица, даже не азиатского покроя, а скорее европейского. На мгновение мне почудилось, что его глаза внимательно наблюдают за мной, сквозь зрачки забираясь прямо в душу, уже что-то ощупывая холодными скользкими руками...
      Голова закружилась. Стремительно и до тошноты. Я даже как будто услышал его голос, такой размеренный и спокойный:
      - Вот так, дружок. Познакомились. Теперь я навсегда поселюсь в твоих мозгах, чтобы продолжать жить, жить вместе с тобой...
      Над головой откуда-то из недр сгустившихся туч грянул гром, сверкнула молния... Я упал на колени, захлебываясь в своей собственной блевотине и дождевой влаге... Голову вело, еще пара мгновений, и я потерял сознание...
      А очнулся от равномерных сильных ударов по щекам. Попробовал открыть слипшиеся веки глаз: Ефремов. Лейтенант не просто дубасил меня пощечинами, вдобавок он еще и громко орал:
      - Ты, щенок! Очнись, проснись! Он мертв, просто мертв...
      Во дворе кто-то чем-то громыхнул, я действительно очнулся. Взгляд на часы: шесть тридцать две. Надо же, заснул! Ну да ладно, в запасе еще минут сорок. Я на славу хлебнул кофе из термоса, неоднократно покурил и уже только тогда вспомнил о деле.
      Пора, пора! Ленке давно уже пора выйти из вражеского логова. Я ей даже немного завидовал: вот небось оттянулась-то в полный рост...
      Оп... Я настороженно собрался - во двор угрюмо вполз ментовский "бобик". Где-то под желудком неприятно екнуло плохое предчувствие. И действительно, "бобик" остановился аккурат у соколовского подъезда. Менты еще не успели выйти, когда с другой стороны подъехала машина "скорой помощи". Образовавшаяся бело-мышиная куча народа степенно и уверенно вошла в дом.
      Вот гадость-то! Это не могло быть случайностью... В квартире Вовы Соколова явно что-то произошло. Я отогнал "десятку" за угол, надел вязаную шапочку-бомжовку, очки в толстой роговой оправе и промасленную спецовку, которая без дела валялась в багажнике. Для пущей достоверности даже мазнул лицо гарью с глушителя.
      Вот-с... Образ дяди слесаря с распространенной фамилией Замухрыгин готов. Я сгорбился, захромал поближе к подъезду и аккуратно ввинтился в быстро образующуюся толпу зевак. Зеваки над чем-то весело хихикали.
      Я бесцеремонно ткнул в бок самого веселого дедулю в шлепанцах на босу ногу:
      - Слышь, отец! А чего случилось-то?
      Дедуля радостно обернулся, чуть не выпав из своих шлепанцев:
      - Да вот... Это... - он чуть не лопался от смеха. - Анекдот... Гы... Мужик на бабе помер, представляешь? Гы, гы...
      - Да ты что?!
      - Вот те и то! А ведь молодой ешшо... - в голосе дедули прозвучало явное пренебрежение к обсуждаемому предмету. - Тридцати пяти небось нету...
      - Да, - согласился я. - Не та нынче пошла молодежь... На бабу влезть и то толком не умеют.
      - Но! - компетентно согласился дед. - Вот я, бывало...
      Он мгновенно съехал в суть собственных юношеских переживаний, но я прислушивался только к своим собственным. Мне стало гораздо легче. Убивать занятие все-таки не из приятных. Можно быть равнодушным, забывая о самом факте произошедшего, но каждый труп тебя неминуемо догонит, догонит неожиданно и внезапно, и ты проснешься в горячечном сне от его крика, его глаз - и все это страшно мертвое, вонючее, укоряющее...
      Я не довел свой план до конца, но тем не менее он умер. И не совсем оттого, что лично я убил его, убило, скорее, провидение, беспощадно жестокая судьба...
      - Гля, несут! - возбужденно тряхнул меня за рукав дед.
      Действительно, выносили труп бездыханного Владимира Евгеньевича Соколова. Несмотря на плотную толпу сопровождающих, я сумел разглядеть, насколько причудливо сочетались на его лице такие противоположные чувства, как дикая боль и пароксизм страсти, экстаза, во время которого Соколов и умер.
      А следом за носилками шла Ленка, дрожащая Ленка в окружении невероятно сердобольных ментов. Труп засунули в "скорую", Ленку - в "уазик".
      Так, так... Дяде слесарю Замухрыгину, да и мне, кстати, тоже надо срочно сваливать. В кобуре у меня уже висел гарантированный срок, а дома валялся и не один. Ее привезут в отделение, начнут крутить, она кольнется про мою роль в этой истории, один поверхностный обыск, и кранты. Мне кранты, разумеется.
      Нужно срочно убирать все вооружение туда, где оно и лежало, благо заветный ключ под рукой. Я тут же поехал домой, в спешке сложил в сумку все свое вооружение, оставив при себе один лишь бронежилет. На память, так сказать, и всякий случай.
      И опять гонка. Гонка до девятиэтажного серого дома. Ключ, подвал, лопата, ящик и песок. И обратно. И только отдышавшись на дне своей холостяцкой берлоги, пока еще трезво оценил обстановку.
      А обстановка, между тем, складывалась очень даже путевая: Соколов удачно мертв, я тоже крайне удачно не при делах, оружейный компромат в подвальном песке, Ленка в ментовке, словом - полный компресс! Глава 11. Три визита
      В дверь громко постучали. Еще раз окинул взглядом пыльные недра квартиры косяков вроде нет. Нет косяков и нет сомнений: за мной пришли друганы в аккуратной такой, мышиного цвета форме. И явно не для того, чтобы пожелать мне навек нержавеющего здоровья. Сейчас позвонить адвокату или потом? Ладно, трубку в сторону, потом.
      И только посмотрев в глазок, я понял, что ошибся. Это был Рыжий. Сытый, веселый и довольный. Я только открыл дверь, как он шумно ввалился внутрь, благоухая ароматами страшно дорогого парфюма.
      - Т-ты д-даешь, Студент! - он даже заикался от восторга. - Так грамотно все сыграть, а? Уважаю... Никогда тебе этого не говорил, но сейчас скажу: уважаю!
      - За что это?
      - Откуда ты узнал, что у этого клоуна с сердцем нелады?
      - Оттуда.
      - М-да... Не поймешь тебя... Но все равно - молодец. Я так Гоше и скажу, мол молодец Студент, и все тут!
      Лечи, лечи... Я знал, за чем он пришел - за баксами, теплой зеленью гревшими мой карман. И действительно, его харя приобретает озабоченно-деловое выражение:
      - Слушай, у тебя деньги-то остались?
      - Конечно, остались. Вернуть?
      Рыжий делает на собой невероятное усилие и отвечает, нехотя и сквозь зубы:
      - Нет. Не надо... Гоша велел: все, что останется, отдать тебе. Честно говоря, я был против, но Гоша... И все-таки ты мастер, Студент! Никогда тебе такое не говорил, но...
      Опять погнал все сначала. Я кое-как вытурил его за дверь, не став расстраивать Рыжего, кого я действительно жду.
      Вытурился. С трудом, но вытурился. И опять тягость ожидания - чемоданного, как на вокзале. Я бесконечно курил и проигрывал сцену, как будут входить менты, чем будут меня грузить, что я буду лепить в ответ...
      И ждал, и был готов, и все равно этот звонок прозвучал неожиданно. И я так же снова ошибся.
      Вторым визитером после Рыжего была Ленка. Я молча провел ее в комнату и налил полный стакан портвейна.
      Она сглотнула вино в два приема, в два глотка по сто грамм. Чуть сморщилась, по мужски шумно выдохнула и полезла за сигаретами.
      Первые слова сквозь первую затяжку:
      - Я им ничего не сказала... Ничего.
      - Конкретней, мисс!
      - Они спрашивали о тебе.
      - Да ты что? И что же они спрашивали?
      - Ну... Не знакома ли я с тобой, и все такое....
      - И что ты ответила?
      - Ответила, что знакомы, но весьма шапочно.
      - А они?
      - А что они? Составили протокол. Я его подписала, и меня отпустили.
      Я добавил ей портвейна. А после некоторых колебаний плеснул и себе. Выпили, вздохнули, закусили рукавом.
      - Откуда такое благородство? - спросил я ее.
      - А понравился ты мне...
      - А ты мне - нет, - откровенно парировал я такой резкий подкат. - Бери бабки и мотай отсюда.
      Она жадно смотрела то на меня, то на початую бутылку вина:
      - А можно я еще немножечко посижу?
      Черт меня дернул согласиться! Но в ином случае, наверное, не случилось бы того, что случилось потом.
      - Ладно. Сиди, пей, кури... Я сейчас пойду в душ. Но когда я вернусь - ты уйдешь.
      - Уйду, уйду. Не волнуйся!
      Когда я вышел из душа портвейна уже не было, а Ленка уже пьяно щурилась с дивана.
      - Тут тебе звонили...
      - Ты взяла трубку?
      - Я сказала, что ты занят, что...
      - Отвечай... - моя речь стала непроизвольно отрывистой, я как будто выплевывал слова. - Отвечай! Кто? Мне! Звонил?
      - Девушка. Картавит немножко.
      Ленка захрипела - я мгновенно взял ее за горло:
      - Что она сказала? А ты ей? Отвечай, ты, сука!
      - Д-да... Н-нничего... Т-тебя... Спросила... И все...
      Сейчас мне могла звонить только Катя. И как мне объяснять все это дерьмо? Как? Где найти такие слова, чтобы доказать, что я не предатель, что это пусть дикая, но случайность... Где?
      Я сразу возненавидел Ленку. Ух, мразь... Я отпустил ее горло, она сразу плюхнулась на диван, перевела дыхание и немедленно ухватилась за сигарету.
      - Хха.. - хохотнула она. - Бонд. Джеймс Бонд...
      - Чего, чего?
      - Да ничего... Обмануть меня хотел? Меня, бедную невинную девушку? Как же "оттуда"... Я вашего брата насквозь вижу, "кру-ты-е". Небось под сто семнадцатую хотел Володечку подвести?
      У меня чуть волк с плеча не упал. Просекла, зараза! И сейчас пойдет вполне деловой разговор, на тему, какие романсы поют мои финансы... Ну что же... К такому повороту событий я готов.
      - Сколько ты хочешь?
      - Э нет, милый. Мне уже не деньги нужны.
      - Не нужны? А что тогда? Может медаль тебе дать?
      - Нет милый, лучше. Ты мне отдашь себя самого.
      Я не поверил своим ушам:
      - Ну мать... Ты точно опухла!
      - Да ты не ершись...- Ленка совсем по-хозяйски развалилась в кресле и прошлась взглядом по пыльным углам. - А квартирка-то, вполне... Ничего... Эх, заживу!
      - Сильно не заживись...
      - Угрожаешь?
      - Предупреждаю...
      - Ну и зря. На этот раз ты действительно сам попался, Джеймс Бонд, хе-хе...
      В борзости ей не откажешь. Один мой знакомый крестил подобные ситуации так "попадалово". И правда, действительно "попадалово". Эта стерва права - я действительно влип, попал, крепко-накрепко и всерьез. Поскольку менты уже провели четкую параллель между мной, Ленкой и незапланированной гибелью Соколова, я не мог ее и пальцем тронуть. Но идти на поводу у этой сучки я и не собирался:
      - Значит так, коза щипаная. За деньгами тебе прямая дорога в город Обломинск, мы с тобой в принципе незнакомы и вообще... Двигай отсюда!
      Как она оскалилась! Чуть сигаретный фильтр не перекусила. Но быстро опомнилась и злобно зашипела:
      - Ты хорошо подумал?
      - Я - да. А ты?
      Она пьяно раздвинула ноги:
      - За меня вот что думает...
      Дальше я стал поступать очень нетактично: ухватил ее за шкварник и поволок к дверям. Ленка попробовала заорать, но тут же заработала здоровенного леща. Я выкинул ее за дверь, но еще долго не мог успокоиться, взять себя в руки.
      Тут же позвонил Катерине, но она, услышав мой голос, сразу бросила трубку. Где-то под желудком холодело - сбывались мои самые паршивые прогнозы. Катя сейчас на взводе, я тоже, лучше переждать пока этот огонь перегорит, превратится в пепел. Я открыл новую бутылку портвейна и щедро угостил себя самого.
      Нет, ну какова зараза эта Ленка! Подобрал, блин, на свою голову... Дубина из дубин - надо было сразу выставить ее взашей, не сидел бы, не мучился, не грыз самого себя. А Катя что сейчас думает? Что я... Нет, лучше не продолжать - это ужасно.
      Я же почти прикончил бутылку, когда в дверь опять постучали. Встал со стула - заметно шатнуло. Не слишком твердым шагом подошел к двери:
      - Кто?
      - Откройте, милиция!
      Вот уж, действительно - Бог троицу любит. На третий раз в дверях действительно оказались менты. Как и положено - с постановлением на обыск, понятыми, криками: "На пол! Руки за голову! Ноги шире! Еще шире!".
      Для весомости аргумента один удар тяжелым армейским "берцем" в область детородных органов. Весомо! Очень весомо! Окажись удар чуть сильнее, о перспективе иметь детей мне можно было бы смело забыть навсегда.
      Обыск разумеется не дал абсолютно никаких результатов, но на меня все же нацепили наручники и повезли в отделение.
      Я только посмотрел на офицера, который должен был меня оформлять и сразу понял что к чему. Это был тот самый мордатый капитан, который принимал меня в первый раз, в аккурат после моих хулиганских выходок относительно ныне покойного мистера Соколова.
      Капитан, между прочим, был заметно рад:
      - Попался, гусь лапчатый! Теперь не отвертишься!
      - Это почему это?
      - Потому что теперь ты действительно сядешь, а статья у тебя... Гы, гы... Очень даже невеселая...
      - Да ну! Это какая же?
      Он взял в руки смятый листок бумаги:
      - Тут одна гражданочка только что заявление на тебя написала, что ты из чувства ревности попытался ее изнасиловать, а когда она тебе не дала, причинил ей телесные повреждения средней тяжести, убить угрожал...
      - Ого! И к кому это я так круто приревновал?
      - А знакомого своего, которому ты всякие пакости делал, помнишь?
      - Не помню, командир. Память отшибло.
      - Не помнишь? Ну, ну... Амнезию-то как раз у нас и лечат... Снимай трусы.
      - Зачем?
      - На экспертизу.
      - Круто! А с нее трусы тоже сняли?
      - Пошути еще у меня! Забыл, как я тебя в прошлый раз по печени отоварил?
      Такое хрен забудешь. Не вдаваясь в полемику, я избавился от предметов нижнего белья и был помещен в камеру этого отделения милиции.
      Как это скучно - опять камера. Хорошо хоть, что ни та самая, в которой уже был. Хоть какое-то разнообразие. Правда внутри уже сидело какое-то грязное мурло, которое вместе "здрасте", мгновенно начало клянчить сигареты. Мурло было одарено сигаретой и категоричным требованием больше не доставать, в противном случае... В общем, оно поняло.
      В зарешеченном пыльном оконце вовсю веселилось полнолуние, а я все не мог уснуть. И вовсе не из-за того, что лежал на плохо оструганных нарах. Как-то уж слишком уверенно звучало это самое слово - "экспертиза", как будто капитан нисколько не сомневался в ее результате: хреновым для меня, твердогалочно-нерушимым - для него.
      Мурло, тем временем, мирно посапывало, свернувшись калачиком в углу. Оно походило на большого подвального кота, которому, в принципе, плевать, где хавать свою законную миску похлебки. Иногда я даже чуть-чуть завидовал подобного рода субъектам: чем живут, как живут - непонятно, но ведь живут же! А я все чего-то ищу, мучаюсь, пробую, экспериментирую сам над собой... Зачем? Наверное, просто не могу иначе. Не могу. Да если честно - и не хочу. "Движение - все, цель ничто", вот настоящая истина. Так пусть это движение будет хотя бы необычным и прикольным, а цель-то у всех одна - двухметровый спуск в сосновом ящике под смешной такой памятник с размытой фотографией. Вот такой детектив получался.
      Но во всех детективах есть хорошие и плохие парни. Хорошие пацаны неминуемо побеждают, а плохим дают по ушам. А вот в моем личном детективе не было хороших парней - все подонки, ничуть не лучше меня самого. Но поскольку мною лелеялась мечта всем правдами и неправдами встать на сторону хороших парней, я был готов для начала стать супермерзавцем, обмануть, продать, купить всех и вся, и уже только потом уйти в какой-нибудь теплый темный угол, чтобы без помех зализывать раны.
      Внезапно мурло громко захрапело и я от души двинул его ногой по ребрам. Оно тут же заткнулось. Вот так бы просто все проблемы решались! Глава 12. СИЗО. Гоша. Катя
      На следующий день мне назначили следователя. Сухощавый блондинчик с бегающими вокруг да около глазками скороговоркой ознакомил меня с курьезным обвинением - изнасилование.
      - Мощно! - по достоинству оценил я поворот чей-то буйной фантазии. - И кого это я этак?
      - Гражданка Гаврилова, Елена Федоровна. Знаешь такую?
      - Прикольно, начальник... Доказательства-то хоть есть?
      - Может и будут... - туманно отвечает следователь. - Ближе к вечеру результаты экспертизы покажут.
      - Вы уж побыстрее, - душевно советую я следаку. - Осталось всего два дня, а потом придется меня выпускать...
      - Это мы еще посмотрим, выпускать или нет, - хладнокровно парирует следователь. - Ты иди, пока отдохни, а там видно будет.
      Я только пожал плечами. На что он надеялся? Экспертиза? Глупо. Свидетели? А откуда они возьмутся? Не баронесса, небось, заяву писала. И уже через три часа меня опять сдернули в кабинет следователя.
      Следак быстро мне показал какую-то бумагу с размашистым росчерком:
      - Теперь я официально помещаю тебя под стражу. Прокурор уже санкцию дал.
      Прокурор дал, прокурор взял. Прямо как бог!
      - Что, повод появился?
      - Появился, появился... Экспертиза дала положительный результат, а эксперт однозначно подтвердил - ты ее трахал.
      - Дурак твой эксперт.
      - Не груби! - устало огрызается он. - Дурак, не дурак, но...
      - Бабки гребет нормально, - закончил я глубоченную мысль следака.
      Он сразу заткнулся и принялся разглядывать меня. Изучать. Как музейный экспонат. Редкий, но иногда попадающийся.
      - Знаешь, что я обычно говорю своим подопечным?
      - Что?
      - Что тюрьма их исправит. Но в твоем случае... Вряд ли. Ты там просто сдохнешь.
      - Ну и слава Богу!
      На том и расстались. Еще одна ночь бок о бок с вечно дрыхнущим мурлом и утром меня уже грузили в "автозак", для исполнения прокурорской воли -помещения под стражу. Серьезную такую стражу.
      Следственный изолятор - это уже нечто совсем другое, нежели просто кутузка рядового отделения милиции. В СИЗО уже вовсю действуют свои законы, понятия, практически воровского уклада. Изолятор - это своего рода буфер, транзит, на котором человек пробивается на прочность, эта самая проверка и определяет его дальнейшее положение в тюремной иерархии.
      Пробивание началось с самого порога шестиместной камеры. Неслыханная роскошь - рядовая шпана обычно сидела в десятиместных номерах, доверху набитых полусотней потных отморозков. Примерно половина из них - случайные лохи, в основном по пьянке. Еще четверть - наркоманы и мелкотравчатое жулье, залетевшие сюда по собственной глупости. Но надо быть честным - сюда я попал отнюдь не от переизбытка ума.
      Я еще толком не успел присмотреть себе местечко на нарах, как ко мне подвалил крепкий такой мужичок без майки, зато с куполами церквей во весь торс.
      - За что сидим?
      - За дело.
      - Тут все не бесплатно...- уже по боксерски разминал плечи мужичок. - А дело-то, небось, по мохнатке было?
      Население камеры оживилось в предвкушении халявного цирка. Я расслабился, опустил руки, правую ногу поставил чуть вперед.
      - Ты что, не знаешь, как менты подставляют?
      Мужичок вихляющейся походкой начинает приближаться:
      - Знаю. А ты знаешь, что с такими козлами как ты, у нас делают?
      Все, он на расстоянии удара. За мгновение до атаки я поднял правое колено вперед и отправил стопу мужичку прямо в пах. А когда тот отчего-то тонко вскрикнул, я опустил правую ногу, развернул корпус и стопой левой ноги сделал очень сильное бо-бо ему прямо по склонившейся морде.
      Мужичок осел, согнулся в три погибели, старательно хлюпая кровью. Камера возмущенно загудела, кое-кто даже оторвал задницы с нар, но откуда-то из темноты угла раздался чей-то простуженный голос:
      - А ну сидеть всем!
      Все послушно сели обратно. Ко мне навстречу лениво поднялся красномордый ворюга, с абсолютно седой шевелюрой. Поднялся, осмотрел поле битвы, натянуто зевнул и ушел обратно в свой угол, как медведь в берлогу.
      И уже оттуда:
      - Свой это пацан... Нормальный. С Гошей Паритовым контачит.
      Камера вмиг успокоилась, лишь ушибленный мной мужичок что-то там бурчал этакое, невразумительно-недовольное. Но, похоже, седой ворюга и фамилия "Паритов", здесь пользовались непререкаемым авторитетом.
      Я без лишних эмоций уселся на нары. Сто семнадцатая традиционно не в почете, но чтобы так сразу, даже не тюрьме, не в колонии, а в СИЗО... Седой определенно действовал по приказу. Неужто Гоша что-то разыгрывает? Или менты...
      Испытание временем - наиболее сильное испытание в тюрьме. Кажется, что все тебя забыли, даже "органы". Но это не так. Тюремная атмосфера обманчива, я знал об этом и повторял сам себе: "Следствие намеренно делает так, чтобы у меня сложилось впечатление, что я забыт всеми".
      Действительно, меня редко вызывали на допрос к следователю. Казалось, оперативный процесс совершенно не нуждался в моем личном участии, а Ленку кто-то явно обрабатывал - уж больно быстро толстела папка уголовного дела.
      Заключение будет долгим... Это я уже осознал и принял как данность, которую не в силах изменить. И я посвятил время забытья самому себе. Оглянулся на прошлое, заглянул в будущее, причем все совершенно спокойно: спешить все равно некуда. Возможно, что этот период спокойной жизни - единственный, что остался у меня.
      Буквально на ровном месте мне грозил нешуточный срок. Мне бы занервничать, испугаться, но мне отчего-то лень было это делать. Отчего? Наверное, от того, что знал: именно мое дело до суда не дойдет, развалится в определенный момент. Я особенно не сосредотачивался, не грелся: тот объем информации, который у меня был, давно переработан, ничего нового нет - нужно ждать подвижек.
      Но я не ждал милостей от правосудия, а потому изучал Уголовно-процессуальный кодекс. Прикола для, сразу же написал жалобы прокурору, в управление юстиции, депутатам всех уровней, в Генпрокуратуру... Везде, короче. Систему нельзя бояться, ей нужно сопротивляться, именно такая борьба поддерживает, не дает опуститься душой и телом.
      И вот он настал, этот долгожданный момент. Поздно ночью меня навестил Паритов. Дверь камеры распахнулась, медленно и тихо, как по волшебству, конвойный проводил нас в укромный уголок под лестницей и предупредил:
      - Двадцать минут.
      Гоша равнодушно кивнул и повернулся ко мне:
      - Ну-с... Как тут тебе? Никто не обижает?
      - Да нет, все нормально.
      - Смотрел я твое дело... Все никак в толк не возьму, как ты с этой телкой просчитался-то? У тебя такой опыт и на тебе...
      - Всяко бывает.
      - М-да... Точно. Ну да ладно. Возьмем тебе классного адвоката и все будет чики-буки. Но эти хмыри стоят денег... В том числе и работа над девочкой... Все придется отработать.
      - Как?
      - Есть одно дельце... На сто тыщ. Зеленых...
      Плевать! Хоть на миллион Мне нужно было выйти отсюда, по одной-единственной причине - за решками я абсолютно бессилен.
      - Хорошо. Но у меня есть три условия.
      - Ишь ты! - изумляется Гоша. - Условия! И какие, позволь полюбопытствовать?
      - Первое - полная свобода действий, в том числе и в подборе команды для исполнения, если таковая потребуется.
      - Годится.
      - Второе - четверть выбитых бабок лично мне. Как гонорар.
      Вот тут он призадумался.
      - Четверть... Двадцать пять тысяч... Но тогда ты полностью отвечаешь за операцию. Головой своей. Собственной.
      - Отвечаю. И третье, самое главное условие - по окончанию операции мне нужна свобода. От всех и всего. Абсолютная, то есть. Вы должны забыть, что я когда-то на кого-то вообще работал. Меня не будет.
      Паритов совсем плотно задумался, очевидно взвешивая, что важнее, оставить меня на крючке или снять моими руками приличные бабки.
      Перевесило второе:
      - Ладно, будь по твоему. Но тогда получишь за исполнение только десять штук.
      - Пятнадцать!
      - По рукам.
      Действительно ударив по рукам, мы разошлись по камерам. Каждый по своей. У него - шикарная одиночка с телевизором и холодильником, у меня - шестиместный особняк с неисправным сортиром. Но я ничуть не обижался: табель о рангах - вещь незыблемая, а уж Гоша-то точно заслужил все свои привилегии. Мне было интересно: к чему конкретно были все эти прогоны, не скрою, я не очень-то поверил в легенду о выбивании "ста тыщ зеленых". Все это я расценил как проверку, еще одну зачем-то понадобившуюся проверку.
      Но Гоша не соврал. Адвокат разбомбил мое обвинение буквально за два часа и меня тут же выпустили на свободу пока под подписку. Все шмотки я оставил сокамерникам - примета такая, ничего нельзя забирать на волю.
      Прямо у ворот изолятора меня ждал джип. В джипе -Рыжий. Мы проехали несколько кварталов и остановились на обочине. Рыжий сунул мне пачку "Кэмела", зажигалку и незамедлительно стал вводить меня в курс дела:
      - Раскрутили мы одних падл. Работали они так. В офис областного инвестиционного фонда приходил импозантный такой дядька из Кургана, представлялся начальником отдела сбыта ликеро-водочного завода...
      Рыжий отчего-то горько вздохнул и продолжил:
      - Так вот. Эта сука грузила так...
      Не буду дословно повторять все непечатные обороты Рыжего, попробую передать его рассказ более человеческим языком. Суть его такова: курганец лечил инвесторов продуманной байкой о том, что его заводу удалось заключить договор с одним "ОАО" на поставку по смехотворно низкой цене уникальной линии по розливу безалкогольных напитков. Линия должна была мгновенно окупиться, но вот беда нужно срочно оплачивать заказ, а нечем. После артистических ахов-вздохов жулик уговаривал фонд проплатить счет заказа. Погашение долга обещалось начать прямо сейчас, сразу, молниеносной поставкой партии свиной тушенки, и разумеется, по дармовой цене. Инвесторы, понятное дело, менжевались, но жадность неминуемо брала свое. Остальное, как говорится, было делом техники. В Пермь доставили договоры между вышеупомянутым "ОАО", мясокомбинатом, ликеро-водочным заводом и неким предпринимателем, а также, для полной убедительности, железнодорожную накладную на "свинину консервированную", которая была "уже отгружена".
      Устоять перед столь убедительными материалами было крайне сложно, инвестиционные придурки не устояли и перечислили очень даже кругленькую сумму на счет "ОАО" в провинциальном филиале одного столичного банка. О том, что все документы являлись фальшивыми, пермяки и не догадывались. Это выяснилось позднее, гораздо позднее...
      Дальше они занялись обналичкой переведенных денег. Пришлось изрядно потрудиться над оформлением поддельного письма от имени господина верховного инвестора, а также удостоверения и доверенности от внешнеэкономического объединения с оборонной абрревеатурой, которое якобы санкционировало дальнейшие действия предъявителей. Всю эту липу привезли в банк вместе с единственным подлинным документом - счетом на видеоаппаратуру из екатеринбургского АОЗТ "Квадро".
      Жулики надеялись незаметно отоварить деньги в этой крупной фирме: на фоне солидных торговых оборотов, вожделенная сумма, кочующая со счета на счет, не привлечет особого внимания. И надежды полностью оправдались. Банк, препятствовавший прямому обналичиванию денег, не имел оснований помешать безналичному переводу - и эта самая круглая сумма ушла на счет "Квадро".
      Команде курганца оставалось лишь получить импортные телевизоры, плейеры и видеокассеты, что и было сделано, разумеется - с использованием фиктивной доверенности. Аппаратуру перевезли в соседнюю область, где и продали, тем самым превратив абстрактную цифру во вполне конкретные купюры...
      Рыжий закончил свой рассказ и горестно вздохнул.
      - В чем дело? - спросил я его. - Чего вздыхаешь?
      - Эх, Студент... Ты просто не в курсе... Мы и были этими самыми инвесторами...
      Я не сумел сдержаться и заржал. Не засмеялся, а именно заржал. Это же надо, жулик жулика кинул!
      - Так в чем проблема-то? Убейте курганца и всех дел!
      - Проблема такая: бабки надо вернуть, уж больно сумма приличная. На рублевый курс переведи, сколько выйдет?
      Перевел. Выходило очень даже неплохо.
      - Так-то. Замочить мы его всегда успеем, нам баксы свои надо выжать.
      - А если в оборот взять?
      - Брали. Не говорит ни хера, а только выпустили - сразу в "шестой" отдел плакаться побежал. Пришлось даже одного хорошего парня ментам отдать на посадку.
      - А я-то что могу сделать?
      - Обмани его, Студент. Надуй его, уж не знаю как, но заставь его отдать бабки.
      Обмануть... Интересная операция... Уж если такой мастер как Гоша не смог выпытать у курганца, где кубышка...
      - Может у него денег-то и нет вовсе? Не он играл?
      - Он, - убежденно отвечает Рыжий. - Наши пробили - он уже в Штаты визу оформляет, когти рвать готовится. Если опоздаем - плакали наши денежки!
      - Не плачь, - успокоил я его. - Успеем.
      Но Рыжий все равно торопился, как голодный пожарник:
      - Когда займешься? Дело, сам понимаешь, горящее.
      - Завтра приедешь ко мне в час дня. Я скажу, что мне потребуется.
      - Лады! - Рыжий лихо утопил педаль газа в пол.
      Джип с шиком доставил меня прямо к подъезду, в очередной раз дав прискамеечным бабушкам пищу для нездоровых размышлений относительно моей персоны.
      - Завтра? - переспросил Рыжий.
      - В час, - подтвердил я. - Дня, разумеется.
      Горячая ванна, около литра кофе и я уже сидел за столом, вдохновенно кропая план своей очередной великой авантюры. План ваялся, по чуть-чуть, но все же ваялся. Но часам, наверное, к трем ночи, я слепил его полностью. И только тогда пошел спать.
      Спал, как ни странно - без снов, спокойно и умиротворенно, как ребенок. А проснувшись, как следует надрался кофе и еще раз перепроверил сценарий плана. Поправив кое-какие детали, я понял - все готово. Все готово и при правильной постановке дела - сработает. Обязательно сработает.
      Рыжий появился ровно в час, задав один-единственный короткий вопрос:
      - Итак?
      Я молча провел его на балкон:
      - Итак, мне потребуется солидная тачка, но не "Мерс" и не джип, желательно черного цвета. На тачке должны быть левые номера и правильное разрешение на синюю мигалку.
      - Сделаем.
      - Потом нужно снять приличную дачу в пригороде, без понтов, но чтобы все было цивильно. Дача должна быть оборудована чем-то вроде контрольно пропускного пункта.
      - Снимем.
      - Еще мне потребуется четверо ребят. Крепких, но не слишком. И чтобы умели строгий костюм носить, с галстуком. Есть такие?
      - Обижаешь! Конечно, есть. Что еще?
      Я протянул ему список:
      - Ну и тут всякие мелочи...
      Рыжий пробежался глазами по списку:
      - Ну это совсем не проблема... Отдохни после тюряги пару дней, потом я тебе позвоню - осмотришь реквизит.
      Мы достаточно тепло попрощались. Настолько тепло, что проводив Рыжего я ощутил некое чувство ностальгии по безвозвратно канувшим в лету временам. Пьяным, веселым и беспредельно-безголовым временам... Но все изменилось. И я бы не сказал, что к худшему.
      Эти два дня я потратил на попытки объясниться с Катей. Именно попытки большего по значению слова и не подобрать. Весь мой актерский дар ушел непонятно куда, я пытался говорить с ней - она не хотела меня даже слушать.
      - Нам нужно расстаться, - говорила она. - Ничего хорошего у нас больше не будет.
      А я, по наивной дурости своей, тоже решил стать на принцип. Ну и ладно, дескать, начнем жизнь заново, в который раз, да и в общем-то, не привыкать. И каким же было сюрпризом то, что я понял - привыкнуть жить без нее мне не удастся.
      Первый день - еще туда-сюда. Но на второй меня стало самым натуральным образом ломать. Да, да! Именно ломать! Как годовалого наркомана под ханкой! Я неожиданно понял, что не смогу жить без нее, чтобы не видеть ее глаз, обнимать, целовать ее, делиться с ней всякой своей ерундой... Нет, не смогу. Просто не смогу.
      Ей-богу, просто невыносимо... Хоть стреляйся. Я пробовал заглушить тоску вином - бесполезно, никакой напиток не брал - даже крепленый. Все бесило особенно днем, когда народ куда-то озабоченно спешит, а ты один-одинешенек праздно дышишь перегаром.
      А ближе к ночи я подался на проспект. Без цели, без дела, без маршрута просто пошел куда глаза глядят. Я шлялся по лужам и бесплодно строил гипотезы на тему исследования такого загадочного предмета, как любовь. Исследование хоть медленно, но уверенно шло вперед.
      Первый сделанный вывод: сама по себе любовь - штука крайне приятная, но и столь же опасная. Большинство народа взращивают, культивируют это чувство искусственно. Они знакомятся со своими сужеными на работе, дискотеках, институтах, провожают до дома, что-то хрипло бормочут родителям, постепенно начинают дарить дешевые цветы и лепетать невнятный хлам на тему: "Я это... Самое... Тово... А ты меня?".
      Откуда я весь этот отстой знаю? Да сам прошел через нечто подобное. И сам, действительно, выбирал свою избранницу согласно общепринятым критериям: до сблева верная, до беспредела порядочная - что еще надо почти приличному человеку? В моем случае прошло всего полгода ахов вздохов и я сделал очень ненужный и неосмотрительный поступок: на косвенное предложение прогуляться до загса, имел неосторожность ответить согласием. Не надо было этого делать. Не на-до! Об этом первым меня известил задремавший на моем плече волк.
      Он проснулся. Мой выколотый на плече зверь проснулся, злобно открыл свои огненно-красные глаза и взвыл, жадно требуя охоты, жертвы и терпкого вкуса крови. Настоящий волк, попадая в капкан, перегрызает зажатую капканом лапу, лишь бы только уйти на свободу. А вот мне оказалось нечего грызть, кроме как самого себя.
      Еще один благоприобретенный постулат: любовь и потребность в таковой разительно отличные друг от друга понятия. А когда начинаешь подменять одно другим, рождается третье чувство - жалость, на которой бессмысленно строить что-либо. Я мучил ее и мучился сам, пока истеричные прелести семейного счастья не достали меня вконец. Вот тогда я разорвал все и сразу.
      Досталось, конечно, по полной программе: "ах какой ты подлец, как ты посмел меня обмануть!" - это супруга, "чем она хуже других?" - это теща, "ты просто полоумный придурок, не въехавший в свое счастье!" -это уже все остальные, как бы друзья и наподобие их.
      Да! Пусть придурок, подонок, кретин и все такое, но этакого счастья я не понимал и не принимал.
      - Ведь живут же другие! - убежденно говорила она.
      Сначала я пробовал что-то объяснять, но вскоре понял - бесполезно. Другие... Какие другие-то? Которые всю неделю ходят на работу, отбывая срок с восьми до пяти, вечерами спят на диване с газетой (мы устали-с!), а по субботам методично напиваются с дружками в абсолютную стельку... Это такие, что ли, другие? Нет уж! Не был, не состою и не буду состоять в касте этаких роботоподобных козлов.
      Однажды она позвонила мне и как обычно, начав с сущего пустяка, постепенно завела меня до предела. Психанув, я послал ее к черту. Она долго молчала, сумев лишь вымолвить в ответ:
      - Ты дьявол... Сущий дьявол! Чтоб ты сдох!
      - Спасибо, любимая! От всего сердца спасибо! Я постараюсь, правда-правда. И чтобы как можно побыстрее, - поблагодарил я ее и положил трубку.
      Как все запущено-то, а? Это вам не хухры-мухры. Это уже клиника. Психиатрическая. Стационар. Причем - всерьез и надолго. Все было бы действительно смешно, если бы не настолько грустно.
      М-да... Что я для Кати? Игрушка... Прикольная такая. Шевелится, бормочет чего-то там такое смешное. Очередной обожатель, спелым плодом свалившийся к ее ногам, таким прелестным и таким безумно красивым ногам...
      Красота действительно страшная сила. Обладатель этого дара настолько привыкает к нему, что у него вырабатывается привычка играть без шлема, обращаясь со своей удивительной наградой как солдат-первогодок на стрельбище с автоматом -легко и бездумно, направляя оружие куда попало. Но еще страшнее любовь к обладателю сего дара. Помнится, Катя рассказывала одну историю, когда совершенно незнакомый человек подарил ей восхитительно чудную игрушку.
      Киса. Я сам ее видел. Сам! Мягкая плюшевая киса, нажав на животик которой, можно было услышать веселую мелодию одной песенки...
      История этой игрушки вкратце такова: Катя стояла на автовокзале, дожидаясь автобуса, к ней подошел прилично одетый мужчина лет сорока, с ходу предложив ей выйти за него замуж.
      Что она должна была ответить? Наверное так: "Вы с ума сошли?". Как бы то ни было, мужик мигом испарился. А когда она уже сидела в кресле "Икаруса", за окном скрипнули тормоза "Паджеры". Из джипа вышел этот самый мужчина, неся в руках большой сверток. Он зашел в автобус, отыскал взглядом Катю, приблизился к ней и молча положил этот сверток на колени. Тут же повернулся и ушел... А в свертке и была та самая игрушка.
      Она со смехом рассказывала, как в глазах этого мужчины стояли самые настоящие и неподдельные слезы... Я понимающе хохотнул вместе с ней, не сумев сдержав скрипа отчего-то сжавшихся челюстей. Для любой другой девочки эта игрушка была бы счастливым и незабываемым подарком, но в ее случае... Закономерность. И не более того.
      Господи! Как это больно, осознать и принять эту самую закономерность... Не. То. Не то! Иллюзии, которые я сам себе внушил, даже близко не валялись с реальностью.
      Она слишком зациклена на своей исключительности и красоте: ежеминутные признания мальчиков, юношей и взрослых дядь неимоверно вскружили ей голову и она восприняла меня за нечто среднее, похотливо увлеченное ее бюстом и великолепием ног. И скорее всего, не способна пройти со мной мой сдвиг до конца, до самого конца... Грустно, более чем грустно - тоска...
      Тоска... Подступила, навалилась - не выгонишь, не сотрешь, ничем ее не возьмешь, ни широченным купеческим разгуляем, ни вдохновенным блядством с безымянной потрепанной красоткой, ничем! И то и другое дают только одно похмелье, физическое ли, душевное, неважно.
      Любовь... Я со стыдом вспоминаю рожи моих совсем еще недавних корешей, как они огульно и легко распинали ее: "Лубовь? Кака така лубовь-морковь? В койку, вот те и вся лубовь! Ха-хах-ха....".
      Любовь... И все-таки, есть ли, существует она на свете? На себя я давным-давно взгромоздил твердокаменный крест, окончательно решив, что мне этого не дано свыше. Бывают же люди без слуха и голоса, так и мне не дано чувствовать это.
      Но... Может я ошибаюсь? Как сладко это сомнение... Ведь столько слов, бумаги и нервов извело человечество на эту тему, умудрившись сделать ее практически вечной. И что, выходит, все зря?! Не может быть!!!
      Когда я думал о ней, мне становилось тепло и уютно. Тепло от одной той мысли, что такое чудо просто есть, существует на свете. А уютно от того, что нашел в себе силы и смелость не растревожить ее спокойную жизнь своим скандальным присутствием.
      Вот дьявол... И так всегда. Так стараешься сохранить, уберечь тоненькую ниточку отношений, пусть даже чуть наметившуюся... Для чего, зачем? Наверное, чтобы просто сохранить. И боишься, и трусишь любого шага к укреплению той самой ниточки. Только бы не спугнуть, не разорвать эту тонкую струнку.... И молишься на нее, гоняешь что-то свое в закипающей от переполнения чувств голове...
      Как больно и странно... Вот налетит этакий ясный сокол на белом "Мерседесе" с фигурой слегка ожиревшего борца и прессом баксов в кармане и поминай как звали красавицу... Можно конечно, тряхнуть заначкой, вспомнить слова о "чисто конкретном посиделове" в раскрутющем кабаке, но... Мне такое надо?
      Это, - увы! А может к счастью? Но не любовь.
      Это магазин, касса, заслуженно отбитый чек и равнодушно-тупой взгляд продавца:
      - Что-то еще брать будете?
      Брать... Ну до чего мерзкое и поганое слово! "Брать любовь..." И почем, интересно? Сто баксов, тысяча, миллион? Я даже представил эту сценку, как я торгуюсь...
      "Что вы, это дорого!" Как бы даже возмущаюсь я. "За такой товар мне, как самому постоянному покупателю в мире полагается скидка!". Продавец как бы думает, мнется и в итоге соглашается: "Без базара! Пять процентов скинем!".
      Тьфу, какая чепуха сегодня в голову лезет... Забудем! Забудем, что я только что сказал! Она не такая. Просто не может быть такой. Не может - и все тут.
      Не помню на каком километре, но до меня стало постепенно доходить, почему каждую ночь бессонным медведем шатался по ночному холоду, жадно дыша промозглой сыростью улиц - я действительно сравнивал и теперь окончательно понял, что никакая моя бредовая фантазия никогда не сможет сравниться с реальным запахом осенних увядающих листьев, нудным стукотком дождя в стекла погасших витрин.
      Ночь медленно начинала светлеть, прорастая характерными приметами рождения нового дня: повеяло сырой предутренней прохладой, зашмыгали под ногами притихшие после ночного ора взъеро-шенные коты, беспорядочно одиноко, но уже уверенно зажигались окна многоэтажных муравейников, а я все еще мерил нервными шагами насквозь промокший асфальт, куря сигарету за сигаретой и немилосердно вгрызаясь в самые потаенные уголки собственной темной души.
      Я ведь ей понравился, чем-то понравился, я видел, я читал это в сказочной синеве ее чудесных глаз и лукавом изгибе губ, не первый день, слава Богу, на свете живу. Но мне нужно было так мало для того, чтобы суметь прожить свой следующий день - всего-навсего несколько ее слов: "Ты хороший, ты правда хороший. Ты самый-самый замечательный, я люблю тебя!".
      Клянусь - свернул бы горы и оправдал все и вся ради таких простых и искренних слов, ибо они и давали тот самый искомый смысл и жажду к жизни... Так почему бы их не сказать? Почему???
      Я внезапно остановился, стремительно ослепнув влажным туманом слез... Боже, как я давно не плакал, как давно... Не в силах сдержаться, я уткнулся лицом в прутья арматуры забора и зарыдал, по возможности глухо и сдержанно...
      В сознание проник тоненький детский голосок:
      - Мама, смотри! Дядя плачет. Почему он плачет?
      Я повернулся на голос и сквозь пелену слез увидел бог знает откуда взявшихся в такую рань молодую женщину с дочкой. Мы встретились с этой женщиной глазами, она окунулась взглядом в мою пустоту и бессилие и все поняла, поняла без лишних и порой таких ненужных слов...
      - Пойдем, доча... Дяде больно...
      Они уходили, крепко взявшись за руки, я смотрел им вслед, из глаз по-прежнему текли слезы и я не сдерживал их... Зачем? Мне ведь и правда больно. Правда... Глава 13 "Генерал"
      Не знаю, как бы я прожил третий день, если бы не позвонил Рыжий.
      - У нас все готово, подъезжай ко мне в офис.
      Хоть какой-то способ отвлечься от самого себя.
      - Скоро подъеду, - сипло пообещал я ему.
      - Ты что, - забеспокоился Рыжий. - Заболел?
      - Да нет. Так, простыл немного... Ерунда...
      - Аспирина выпей! - Рыжий был чудо как заботлив - что значат денежки-то!
      - Выпью. Ждите, скоро буду.
      В офисе, кроме Рыжего и потрясающе длинноногой секретарши, меня ждали четверо здоровенных каннибалов с бычьими шеями, с непривычки натертыми воротничками белоснежных рубашек.
      При виде меня они дружно поднялись с кожаного дивана.
      - Ну как? - гордо поинтересовался Рыжий. - Куем кадры?
      Я медленно прошелся вдоль каннибальского строя. Они профессионально холодно смотрели сквозь меня. Одному из каннибалов я слегка поправил галстук и отметил качество товара:
      - Неплохо... Смотрится.
      Рыжий тем временем вывалил на журнальный столик три стопки фотографий.
      - Коттеджи нашли. Целых три: этот, этот и этот. Выбирай!
      Покопавшись в фотках, я выбрал самый удачный вариант. Рыжий тут же отзвонился, застолбил аренду коттеджа. Дальше вывалились ксивы. Целый набор всевозможных удостоверений, разрешений и прочих грозных бумажек. Я внимательно проработал каждую - подделки выглядели безупречно.
      Но Рыжий все равно волновался:
      - Ну как? Годится?
      - Все путем. Где актер?
      - Тут рядом, пивком поправляется.
      - Веди меня к нему.
      Да, в этой операции должен был участвовать самый настоящий профессиональный актер, которому любой образ по зубам. Мы с Рыжим немедленно прошли в соседнюю комнату. В комнате грустно надирался пивом пожилой субъект с угрюмо похмельными мешками вместо глаз.
      Я было поморщился, но Рыжий убеждающе заговорил:
      - Ты не смотри что он этак... С утра. Андрей Андреич свое дело знает.
      Субъект громко икнул и протянул мне узкую тонкую ладонь:
      - Андрей Андреич.
      Я очень осторожно пожал его лапку. Рыжий сдержанно хихикнул. Я тоже улыбнулся:
      - Андрей Андреевич, вы хоть понимаете, что вы не в бирюльки собрались играть? Наша контора покруче будет, чем МХАТ, так что провал бенефиса исключен.
      Субъект хладнокровно сделал солидный глоток прямо из горлышка бутылки:
      - Я все прекрасно понимаю... Вы есть отпетое жулье, а я законченный алкаш. Вам нужен мой талант, и я его вам с удовольствием или без, но... Продам. Это работа, и более - ничего.
      - Вот и отлично. Тем, более, что ваша роль будет вполне классической, что-то вроде свадебного генерала, правда в погонах ФСБ.
      - Что я должен играть конкретно?
      Я вынул из кармана сложенный вчетверо листок бумаги и протянул актеру:
      - Вот ваш текст.
      Тот быстро пробежался глазами по тексту:
      - Тэк-с... Ага! М-мм...
      - Что, есть вопросы?
      - Нет, вопросов нет... Я могу забрать эту бумагу?
      - Да. Но потом не забудьте ее уничтожить.
      - Конспирация! Понимаю... - Андрей Андреич заулыбался. - Сожгу, причем всенепременнейше в пепельнице. В какой срок требуется освоить роль?
      Я немного подумал.
      - К послезавтра. Хватит времени?
      - И даже останется.
      Я опять пожал его вялую лапку и проследил взглядом, как он уходит, икая и покачиваясь. А вот нам с Рыжим раскачиваться было некогда - впереди было кошмарно много работы.
      Мы осмотрели коттедж, всласть потренировали быков на предмет исполнения сцены, потом навестили магазин военторга, где приобрели один забавный костюмчик как раз под рост Андрея Андреевича...
      Я показывал свой план Рыжему кусками, понемногу, но и от этих кусков он был в полном восторге. Не скрою, этот восторг меня даже забавлял. Всегда приятно быть профессионалом, пусть даже в пакостях.
      Спустя сутки мы были готовы. Цель - курганец, которого мы взяли самым ранним утром. Мы долго паслись возле его дома и допаслись таки: цель вышла из дома и, безмятежно зевая, направилась к автостоянке.
      Я дал команду, "Ауди" рванула вперед и лихо затормозила справа от остолбеневшего курганца.
      Я солидно вышел из машины, а со мной один из быков.
      - Гражданин Снегирев?
      В его глазах мелькнул страх. Я прекрасно знал корни этого страха: все люди всегда жутко боятся этого официального обращения - "гражданин". А еще больше боятся красных корочек. Просто красных. Особенно, если герб на ксиве окажется побольше, позолотистее.
      - Так точно, Снегирев.
      Я сунул ему под нос "фээсбешное" удостоверение. Он едва успел разглядеть печать, как ксива тут же захлопнулась:
      - Я подполковник федеральной службы безопасности. Моя фамилия Григорьев. И вам, гражданин Снегирев, придется проехать с нами.
      Он сразу выдал на гора типично глупый вопрос:
      - Зачем?
      Я дал знак, один из быков профессионально быстро обшарил Снегирева, обнаруженный бумажник с документами протянул мне.
      - А то вы не знаете, гражданин Снегирев... - многозначительно намекнул я ему на бог знает какие неприятности.
      Тот сразу переменился в лице и затух.
      - В машину его!
      Бык ухватил курганца за шиворот и аккуратно запихал на заднее сиденье "Ауди". Курганца понемногу начала бить мелкая дрожь. Я сел на переднее сиденье, машина плавно тронулась с места.
      В дороге все молчали. Господин Снегирев интенсивно грелся. Температура в его мозгах уже стала достигать крайней точки кипения, причем именно в тот момент, когда наш экипаж свернул на выход из города.
      Я повернулся к нему:
      - Гражданин Снегирев! Вы приглашены в загородную резиденцию ФСБ для разрешения некоторых деликатных аспектов вашей деятельности. По окончанию данной оперативной встречи, вы подпишите документ о неразглашении содержания беседы и вас отвезут домой. Все понятно?
      Курганец кивнул и расслабился, а я отвернулся, скрывая улыбку.
      Вот этак вот. Туманно, загадочно и все абсолютно секретно. Так и должно было выглядеть: просто и естественно. Клиента не должны терзать всевозможные сомнения, почему, дескать, мы едем не в управление, а куда-то за город... Каждый шаг подзащитному нужно толково объяснять, и тогда у него не возникнет никаких там сомнений.
      "Ауди" свернула на проселочную дорогу. Еще несколько километров и мы подъехали в воротам "резиденции". Ворота предупредительно распахнулись, колеса прошелестели по гравию ухоженной дороги, машина аккуратно припарковалась напротив входа.
      Мы вытащили бледного Снегирева из машины и провели в дом. Нам нужно было подняться на второй этаж, он чуть было не упал с лестнице, благо позади оказались заботливые быки.
      В уютной мансарде курганца ждал суровый сюрприз - самый натуральный генерал ФСБ, при мундире, погонах, орденах и прочей мишуре, в миру отставной актер драматического театра, а ныне "генерал", которого я предварительно научил, как и что нужно будет говорить клиенту.
      "Генерал" орлиным взором окинул курганца:
      - Итак, гражданин Снегирев, мы пригласили вас для беседы, которая должна дать определенные плоды, причем в обязательном порядке.
      - Какие еще плоды? Пригласили... Сунули в тачку, как котенка в мешок!
      - Уж извините... Кости, ребра целы?
      - Да.
      - Тогда вам нет смысла на нас обижаться.
      - Да ладно, какие дела... - смягчился Снегирев.
      - Вот и я так же думаю... Прошу! - "генерал" радушным жестом пригласил подзащитного присесть.
      Курганец плюхнулся в кресло. "Генерал" устало устроился напротив. Я стою справа от "генерала", по-армейски навытяжку - верный порученец, ни дать, ни взять.
      - Ну-с, голубчик... - начал вступительную прелюдию "фээсбэшный чин". Чайку, быть может?
      - Нет, - наотрез отказался курганец. - Лучше сразу к делу.
      - Зря, - Андрей Андреич удрученно вздохнул. - Этот благородный напиток весьма освежает мысли... И память...
      - Память?
      - Да, уважаемый, именно память!
      - В смысле?
      - В смысле ста сорока семи тысяч триста пятнадцати долларов США, которые вы прикарманили из одного инвестиционного фонда... Припоминаете, какого?
      Снегирев мгновенно собрался, превратившись в задиристого такого, бойкого петушка:
      - Какого черта? Меня уже допрашивали по этим окаянным тысячам! Нет никаких доказательств! Нет, не было и не будет!
      - Вы не в ментовке, гражданин Снегирев! - сразу осадил курганца "генерал". Вы в разведке! Мы не будем искать явную доказательную базу на все ваши проделки. Мы просто знаем, что это ваших рук дело. Все знаем: и мы, и вы.
      - Ничего я не знаю... - упрямится курганец.
      "Генерал" постепенно начинает твердеть голосом, повышая общий тон полудружеских увещеваний:
      - Вы что, действительно думаете, что мы пригласили вас для того, чтобы добиться от вас каких-то вшивых показаний?
      Курганец молчит.
      - Нет! - вдохновенно продолжает врать "генерал". - Мы вам хотим предложить... - Пауза. Почти по Станиславскому. - Сотрудничество!
      Курганец изумленно открыл рот:
      - Чего-чего предложить?!
      - Да-с! Именно так! Сотрудничество с разведкой! Своеобразное отпущение грехов, и... Кстати! Индульгенция на все грядущие паскудства.
      Снегирев понемногу начинает сходить от счастья с ума:
      - То есть мне можно будет делать все? И ничего за это не будет?
      - Нельзя только убивать. Остальное - пожалуйста! - окончательно прояснил обстановку Андрей Андреич.
      Курганец поначалу молчит, потом лезет в карман, я показательно напрягаюсь, но он обезоруживает наивно-глупой улыбкой:
      - А курить у вас можно?
      "Генерал" снисходительно кивает, и я отвечаю:
      - Курите, гражданин!
      Снегирев долго курит и думает. Думает и курит. И вот он уже приходит в себя, сейчас пойдут вопросы... Осмысленные и конкретно по делу.
      - А вам-то с меня какой прок?
      Все. Пошел процесс: клюет рыбка, маленькая, большая и просто здоровенная!
      "Генерал":
      - Прок будет такой. Первое: работаете под нашим контролем, то есть ставите в известность о всех готовящихся махинациях, а мы будем проводить экспертную оценку мероприятий. Второе: десять процентов полученной прибыли перечисляете на тот счет, который мы вам укажем. Возражения есть?
      По глазам подзащитного уже было ясно, что он согласен. Нормальная такая бандитская схема русского рэкета.
      "Генерал" глубокомысленно кивнул и продолжил:
      - И третье. Потребуется вступительный взнос.
      - Сколько?
      - Сто тысяч.
      - Сколько?!
      - И не рублей, долларов.
      Снегирев окончательно потерял дар речи. А он как думал! Не в шарашкину контору попал, в безопасность. Федеральную такую... А за такую дружбу, на взгляд, и ста тысяч баксов маловато будет.
      - Мне можно будет подумать? - курганец пытался взять тайм-аут.
      - Нельзя. Отвечайте сразу: "да" или "нет".
      - Вот так сразу? - пугается Снегирев.
      - Именно сразу. Сейчас. Немедленно! - в голосе Андрея Андреевича зазвучал несгибаемый металл.
      - Да! - сдается курганец. - Согласен...
      - Разногласий по пунктам соглашения нет?
      - Нету...
      - Отлично, - похвалил "генерал" курганца. - Вы сделали правильный выбор, иначе...
      - Чего иначе? - насторожился курганец.
      - Иначе у нас есть право решения нештатных ситуаций совершенно неординарными методами... - опять пауза и уже понижая голос, - Вплоть до физического устранения.
      Снегирев вздрогнул. Не виню его за страх, но этакая наивность... Он что, действительно думал, что натуральные чекисты имеют добела отмытые руки? Дурачок...
      - Подполковник! - это уже ко мне. - Дайте гражданину Снегиреву бланк соглашения.
      Я мгновенно подал бланк агентурного соглашения. Уникальная, между прочим, вещь! Сам сочинял. Даже навтыкал туда всяческих казенных выражений, типа: "разглашение, или даже косвенное упоминание...", "государственная тайна..." и, разумеется - "карается". Крайне жестоко карается...
      Снегирев подписал соглашение, даже не читая. Да впрочем, если бы и подписал, толку-то? Никакого. У него не было богатого выбора и он знал это.
      "Генерал" забрал подписанную бумагу, взамен протянул визитную карточку:
      - Вот визитка, завтра свяжетесь с нами. Обсудим детали сотрудничества.
      - Понял.
      - Кстати! Отныне при любых, вы слышите? При любых неприятностях, казусах и случайностях вы должны звонить по этому номеру. Не в ментовку, не в скорую, не пожарным, а только по этому номеру, понятно?
      -Да, мне все понятно...
      Про бабки - ни звука. И это правильно. Первое правило охотника: не следует проявлять перед дичью свое хищное желание ее завалить - тогда точно завалишь.
      По общему настроению Снегирев понял - пора сворачиваться.
      - Э-ээ... Может я это... Того... Пойду, а?
      Андрей Андреевич величественно взмахнул рукой:
      - Вас отвезут.
      Снегирева увезли на той же "Ауди", а мы с "генералом" вышли на балкончик мансарды. Закурили. Я счел своим долгом похвалить его:
      - А вы молодец, Андрей Андреич! Так четко просечь фактуру роли, безукоризненно вжиться в образ...
      "Генерал" морщится, пыхает дымом:
      - Бросьте, молодой человек! Третьеразрядная пьеска без антракта и более ничего! Ничего особенного...
      - Да нет же! Все было сделано классно!
      Андреич коротко сплевывает:
      - Знаете что, товарищ дорогой... Вы никогда ни задумывались о том, что за все ваши пакостные подвиги вам придется рано или поздно отвечать?
      - Да? И где?
      - Да хотя бы на том свете!
      - На том свете, "святой отец", я уже был. Еще в Афгане. Смею заверить: там жутко скучно, ни вина, ни девочек...
      - М-да... Понятно... - мычит Андрей Андреевич. - Вот, стало быть, в чем смысл вашей жизни...
      - А вы сомневались?
      - Немного... Вы так похожи на обычного человека, без этих бычьих пальцовок...
      - Обычного? Ошибаетесь, любезный! Это все маскировка, камуфляж: я никогда не работал на государство и никогда не буду работать. Я живу так, как того желает мое сердце.
      - И чего оно желает?
      - Свободы, Андрей Андреевич. А чтобы быть свободным, надо всего-навсего этого захотеть и будет все, все слагаемые ее: деньги, власть, неуязвимость, неуловимость, если хотите...
      Андрей Андреевич сделал последнюю глубокую затяжку и закинул окурок далеко вниз, на клумбу:
      - "Если хотите..." Да нет, пожалуй не хочу.
      - Ваши проблемы.
      - Мои-то что... А вот по вам давно клиника плачет...
      - Знаю даже какая, - оборвал я его проповедь. - Вам пора, спасибо за службу, и... До свидания!
      - До свидания... - пробормотал Андрей Андреевич, дал задний ход в глубь мансарды, где его подхватил один из быков.
      Я закурил новую сигарету, наблюдая с балкона за удаляющейся "Волгой" с актером на борту.
      Вот так, между прочим, всегда. И с чего, спрашивается, они взяли, эти серые мыши, что они могут, вот так, походя, судить меня, клеить ценники, ярлыки и все такое прочее? С чего? Да и вообще... Как могут мыши судить кошку за то, что они их жрет? Это просто голод, утоляющийся голод Зверя, моего выколотого волка... Вот и все. Глава 14. "Вилка" для кроликов
      Отдаст иль не отдаст? Вот в чем вопрос... В смысле Снегирев, безусловно бабки. Легенда преподносилась уж слишком фантастическая, чтобы обычный, нормальный, в здравом рассудке и уме человек в нее сразу поверил. Но это все пустяки. Твердокаменно обосновать любую ерунду - это как раз по моей части. И это, наверное, настоящий смак и кайф, в такой работе.
      Засунуть подзащитному паяльник в задницу - проще простого, а вот сделать так, чтобы он сам, САМ, бабки приволок, да еще и униженно благодарил за оказанную милость... Это, действительно, героическая задача!
      Я решил эту задачу классическим, но все еще исправно работающим методом: так называемой "вилкой". Это когда подлая "мафия" нападает на беднягу клиента, но потом она же, то есть я хотел сказать: "ФСБ"... Хе-хе... Его же и отбивает.
      Итак, нападение. Оно было организовано сразу же по прибытию гражданина подзащитного на место работы, едва он успел сесть в свое роскошное кожаное кресло.
      Трое шустрых пацанов с серенькими, не запоминающимися лицами в одинаковых кожаных куртках лихо вырубили охранника, оборвали телефонные провода и уложили на пол персонал снегиревского офиса.
      Двое остались держать публику под стволами, а третий отправился исповедывать курганца. Тот со страху забился в узкую щель между шкафом и стеной, надеясь, таким образом спасти свою особо ценную шкуру.
      Парнишка без лишних церемоний ознакомил висок подзащитного со стволом "АКСУ":
      - Колись!
      - Как это?
      - Конкретно! Где бабки?
      Снегирев дрожащей рукой протянул ключ от сейфа. Но пацанчик был вполне опытный и ученый:
      - Нее... Сам открывай!
      Сейф открылся со второй попытки, обнажив внутренности, доверху набитые кипами бумаг. Пацанчик долго смотрел сначала в сейф, потом на курганца:
      - А где бабки?
      - А нету, - ответствовал тот.
      Пацанчик без размаха, коротко врезал ему ногой в живот. Курганец упал, загнулся, захрипел.
      - Запомни, сука! - шипел пацанчик в лицо подзащитному. - Времени у тебя мало осталось... Собирай бабки и сдавайся Гоше по хорошему... А не то...
      В кабинет заглянул один из соратников пацана:
      - Колян, уходим!
      Колян медленно спрятал автомат под куртку. Курганец все еще корчился на полу.
      - Мы уходим, - Колян что-то выколупывал из кармана. - Но мы вернемся, обязательно вернемся, запомни это!
      Он что-то бросил под Снегирева и быстро вышел из кабинета. Это "что-то" громко хлопнуло. Курганец рассмотрел то, что подкатилось ему под живот, похолодел и позорно, тонко-кастрированно завизжал...
      Визжал он, наверное, минуты три. А может четыре. Или пять. И только потом прекратил это дурацкое занятие и более внимательно осмотрел предмет, лежащий в опасной близости от его желудка, почек и печени.
      Это была граната. Наступательная такая. У которой взорвался запал, но отчего-то не подорвался основной заряд. Учебная, наверное, хе... Сколько было нервов изорвано в клочья... Ужас.
      Я вполне представляю его состояние. Но если честно - сам бы купился на таком фокусе. Купился, однозначно. Только на сей раз не я, а Снегирев. Вот он наверное валялся под столом, жадно глотая воздух пересохшей глоткой, гадая, повезло ему или нет... Это гадание дало минут десять форы пацанам для ухода - тоже надо учесть.
      Еще минут пятнадцать-двадцать ушли на ахи-вздохи и развязывание персонала. А освобожденный персонал, небось еще четверть часа уговаривал Снегирева накапать в милицию... А время на тяжкие колебания и раздумья...
      В общем, пацаны вполне успели доехать до дачи, доложиться о проделанной работе, перекурить и устроиться отдохнуть во дворе. И только тогда зазвонил телефон.
      Я взял трубку. Это был Снегирев, нервно орущий прямо в ухо:
      - Товарищ подполковник!
      Ишь ты, как запел... А гусь свинье, между прочим, не товарищ! Но так я только подумал... Отвечал же совсем по другому:
      - А-аа, гражданин Снегирев! Что там у вас?
      - Обижают! Пацаны паритовские наехали, дескать, гони бабки и все тут!
      Эти самые пацаны как раз этот момент не на жизнь, а насмерть сражались во дворе в нарды.
      - Ясно. Вы откуда звоните?
      - Из дома.
      - Вот там и оставайтесь. Ни в коем случае никуда не выходите, а мы немедленно выставим пост наружного наблюдения и приступим к розыску этих самых "пацанов".
      - Спасибо!
      Да всегда пожалуйста. И все-таки, разводить этаких кроликов, как курганец, это в кайф! В подобных операциях я всегда испытывал потрясающий подъем адреналина, как при прыжке с парашютом, но не в тот момент, когда основной купол уже раскрылся и ты, как елочная игрушка, висишь над землей, а именно тогда, когда все еще находишься в свободном падении, а небо, облака, воздух, стремительно и быстро пролетают мимо тебя, сливаясь в одно серое, влажное, упругое неразборчивое нечто...
      Я сразу засек время, дав самому себе три часа на поиск "пацанов". Во время этого напряженного поиска я проделал массу всевозможных важных дел: чудно вздремнул, перекусил, поплавал в бассейне и только тогда звякнул подзащитному:
      - Товарищ Снегирев?
      - Да, это я. А вы...
      - Да, тот самый.
      - Ясно. Что мне делать?
      - Ваша проблема решена. Мы сейчас за вами заедем.
      Он жутко обрадовался:
      - Как? Уже?
      - Уже. Наша контора слово держит.
      - Жду!
      - Ждите.
      Впереди была финальная сцена. И как бы ее обозвать? М-мм... Наверное, этак: "Кровь в карьере". Точно!
      Я с трудом оторвал от игры не на шутку увлекшихся пацанов:
      - Эй! Хорош фишки мутить! Все по машинам - клиент ждет.
      Народ засуетился, нарды долой. все рассаживались по машинам: трое в куртках и двое в "тройках" сели в "Волгу", а я с двумя парнями в строгих костюмах в "Ауди". "Волга" поехала прямиком на место финальной сцены, а я к господину, пардон - товарищу! Снегиреву. Домой.
      Он видимо дежурил возле окна, потому что выскочил из подъезда раньше, чем я успел открыть дверцу автомобиля. Он открыл ее сам, мигом пролез внутрь, как клоп под кожу. И сразу напористо так, как в лавке за колбасой:
      - Здрасте! Неужели нашли?
      - Нашли.
      - Здорово! Вот это оперативность! Впечатляет...
      Еще бы! На это и было все рассчитано.
      - И что теперь?
      - А теперь вы их должны опознать.
      - Уж я-то опознаю...
      - Надеюсь, - я легонько толкнул водилу в плечо. - Поехали!
      Мы немного помотались по городу, проехали городские окраины, цыганский поселок, состоящий из кривобоких домишек и полуразрушенных заборов, облепленных грязной цыганской ребятней.
      - А куда это мы едем? - Снегирев наконец набрался смелости спросить.
      - В карьер.
      - В карьер? В какой еще карьер?
      - В нормальный такой карьер, где щебенку добывают.
      От такой информации Снегирев начал стремительно бледнеть:
      - Зачем в карьер? Не надо в карьер!
      Но я был жесток:
      - Надо, гражданин Снегирев... Надо!
      Он сразу заткнулся. Далее дорога шла густым перелеском, круто в гору. Даже трехлитровый движок "Ауди" вытягивал подъем только на второй скорости. Еще немного, еще чуть-чуть, последний бой, он самый...
      Хопа! Мы выбрались на вершину подъема, перелесок расступился, открыв вид ровной площадки, сплошь усыпанной гравием. На площадке стояла "Волга", парняга, из тех, что в галстуках и костюмах. Мы вышли наружу и осмотрелись...
      Зрелище было еще то... Прямо под нами отвесным обрывом начинался огромный затопленный карьер. До воды было примерно метров пятьдесят, а под водой, по слухам, все сто.
      Я оглянулся на Снегирева. Того заметно трясло - каменные джунгли произвели на него свое мрачно-величественное впечатление. Эта площадка была самой высокой точкой, с нее был виден не один, а добрый десяток затопленных, или все еще работающих огромных индустриальных ям...
      - А где... - начал было Снегирев.
      Где эти проклятые расхитители капиталистической собственности? Я молча подвел его к краю обрыва и показал вниз. Снегирев пошатнулся, я крепко ухватил его за одежду.
      Все трое болтались прямо под нами, намертво привязанные под мышками кольцом альпинистского каната. Морды пацанов были серьезно разбиты.
      - Ну что? - равнодушно спросил я. - Они?
      - Они самые... - отчего-то шепотом ответил курганец.
      Я громко окликнул висящих внизу пацанов:
      - Эй, ребята, слышите? Он вас опознал!
      Ребята подняли головы вверх, увидели рожу курганца и хрипло, в унисон зарычали, что-то такое нехорошее и матерное.
      Снегирев тут же отпрянул назад, послав мне испуганный взгляд. Я поймал этот взгляд и ответно успокоил бедолагу клиента:
      - Не бойтесь...э-эээ...товарищ Снегирев. Открою вам одну маленькую тайну все дерьмо, которым они вас попытались нагрузить, было последним в этой жизни...
      Тот не понял:
      - Как это?
      - Да очень просто!
      Я протянул руку назад, один из парней вложил мне в ладонь приличных размеров тесак, которым я с одного удара перерубил все три каната, удерживающие пацанов на скале.
      Снизу раздались дикие крики, глухой удар о камни... Снегирев нервно хрустнул пальцами и сглотнул слюну, до сих пор не веря в то, что только что видел:
      - Скажите...
      - Что?
      - Они... Мертвы?
      - Мертвее не бывает.
      Снегирев опять взволнованно дернул кадыком. Пора его убирать отсюда.
      - Садитесь в машину, вас отвезут домой.
      - А вы?
      - А я останусь. Сами понимаете, тут нужно все убрать, подчистить...
      - Понимаю...
      Он медленно направился к машине какой-то вялой, ватной походкой. Сел в салон, хлопнул дверцей, но тут же снова ее открыл:
      - Один вопрос...
      Я подошел поближе:
      - Что такое?
      - Да нет, ничего... Просто я хотел сказать... Спасибо вам!
      Похоже, бедняга был всерьез тронут моей заботой. Но я ведь такой прагматичный "гэбист":
      - Да на здоровье! Но одного "спасибо" маловато будет...
      Он соображал секунды три:
      - Завтра. Завтра я привезу деньги.
      - Хорошо. Утром вам позвонят, скажут куда привезти, - я сам с силой захлопнул дверцу машины.
      "Волга" стала разворачиваться по площадке, а я прикурил сигарету своеобразный таймер, во время уничтожения которого, машина с господином Снегиревым на борту, должна была отъехать на безопасное расстояние.
      Докурив, подошел к обрыву и негромко сказал вниз:
      - Все, хорош, ребята! Цирк уехал.
      Вот Снегирев-то этого не видел! Пацана были закреплены на скале страховочными веревками, а весь полет у них занял не более полуметра. Мы сбросили им веревки с карабинами, которые они перецепили на свои "беседки", надетые прямо поверх бандитской амуниции.
      Подняв пацанов на площадку, мы все вместе долго хохотали, вспоминая обстоятельства дела. Нас веселило все: и размазанный кетчуп на физиономиях пацанов и обалдевшая рожа Снегирева, смоделированные крики "умирающих" и удары бьющихся о камни тел...
      Приятно быть победителем-хитрецом, объегорившим всех и вся, очень приятно. Дело оставалось за малым - завтра поутру забить с господином Снегиревым стрелочку и забрать свое честно заработанное лавэ. А потом - сво-бо-да! Глава 15. Победа!
      Утром Снегиреву позвонили. Не я, один из парней Рыжего, у которого оказался самый хрипато-конспиративный голос.
      Стрелка была забита классически: под мостом кольцевой развязки. А чтобы все было донельзя шпионажно, я обложил развязку людьми с радиостанциями, которые периодически бормотали в эфир всякую чепуху, типа: "Первый, первый, все чисто... Второй на связи... Третий тоже...Там же..."
      На Снегирева это хриплое бормотание действовало весьма успокаивающе. Он перестал оглядываться и открыл багажник, извлекая оттуда оговоренное нечто вступительный взнос.
      Вступительный взнос для вхождения под крышу ФСБ тоже был привезен классически: в черном "дипломате". Я открыл "дипломат" - денег там было полным-полно и все отчего-то мелкими купюрами. Фильмов, наверное, насмотрелся, засранец. И весьма препаршивых, надо отметить, фильмов. Но я очень тщательно пересчитал всю наличность - надо быть аккуратным и сквалыжным в глазах клиента, больше уважать будет.
      А пересчитав, одобрительно хлопнул Снегирева по плечу:
      - Вот теперь все в порядке!
      Тот даже порозовел:
      - Вы действительно так думаете?
      - Действительно... Думаю.
      Я врал. В этот момент я думал только об одном: как побыстрее избавиться от навязчивого курганца. Но тот никак не хотел уходить, волновался и хватал меня за пуговицу рубашки:
      - Я могу быть спокоен за свое будущее?
      Все-таки у него было немало всевозможных косяков, раз он так пекся о собственной безопасности, то есть - шкуре. Но отвечал я весьма твердо и убеждительно:
      - А то как же! Можете быть совершенно спокойны. Идите, отдыхайте.
      Я кое-как распрощался с господином кроликом...э-эээ... то есть я хотел сказать - Снегиревым, и поехал к Рыжему в офис. По дороге остановился у киоска купить сигарет, заодно отцепил свои законные двадцать пять тысяч и спрятал их в багажник, под запаску.
      Уже на подъезде к офису меня тормознул гаишник. Сам виноват: забылся, задумался и вот результат - превысил какую-то поганую скорость. Медленно прижимаясь к обочине, я взвешивал шансы. "Ауди" в угоне, но документы безупречны, плюс - мой поддельный статус подполковника безопасности.
      Машина плавно остановилась. Гаишник так же неторопливо приближался. Он уже был рядом, когда я принял решение: ва-банк!
      Я быстро и решительно вышел навстречу гаишнику, на ходу распахивая пиджак и как бы случайно засвечивая наплечную кобуру с газовым пистолетом - точная копия "ПМ", даже рукоятка такая же, светло-коричневая. Гаишник напрягся, а я так же нагло и уверенно предъявил свои левые корочки и сухо скомандовал:
      - Ваши документы, сержант! Немедленно!
      - А в чем дело? - он как будто стал ниже ростом.
      - Дело в том, - компетентно объясняю я. - Что уже месяц в этом районе пасется шайка жуликов, выдающих себя за сотрудников ГАИ... Короче, ваши документы!
      Он растерянно протянул мне свое удостоверение. Я самым внимательнейшим образом его проработал. В этой сцене сбывались мечты каждого автоводилы поставить инспектора ГАИ в стойку модели "раком".
      Я проверил у него все, что только мог: от удостоверения до наручных часов. И только тогда разрешил ему расслабиться:
      - Все в порядке... Вы свободны, сержант!
      Он удалился, скромно и виновато. А я продолжил свой путь в офис Рыжего. В офисе меня ждал потрясающий сюрприз. И звали этот сюрприз - Гоша Паритов. Сюрприз хлебал кофе, Рыжий - водочку. По огурчики венгерские, маринованные. Я тоже не стал отставать от коллектива, соорудив себе дикий коктейль из перемолотых кофейных зерен, сахара и двух чайных ложек коньяку. Добавил кипятка, размешал, попробовал, прикурил сигарету и только тогда спросил Паритова:
      - Ты же вроде в тюрьме?
      Но Гоша только снисходительно улыбался. Он жутко любил удивлять окружающих своим всемогуществом:
      - Конечно в тюрьме. На нарах лежу. Разве незаметно?
      Я бросил "дипломат" на стол, буркнул:
      - Нет, не заметно. Даже совсем не заметно... Вот деньги.
      Паритов удовлетворенно засопел и открыл чемоданчик.
      - Отлично, Студент! Чистая работа. Свое, как я вижу, ты уже взял...
      - Угу, - согласился я. - Вроде как в расчете?
      - В каком? - ухмыльнулся Гоша.
      - Я свободен? Во всех смыслах?
      - Во всех... Гм... - От нас - да. От себя - вряд ли...
      Сегодня я что-то туго соображал:
      - Как это?
      - Узнаешь еще... Будь здоров!
      - Буду, - клятвенно пообещал я Паритову и отправился на свежий воздух.
      Криминальную "Ауди" я бросил во дворе, за пару кварталов от своего дома. Добыл из под запаски сверток с деньгами и дальше пошел пешком, медленно и устало.
      Итак, победа. Полная и повсеместная. Я свободен, при бабках, но... Не при делах. Но дела - вещь самообразующаяся, если только есть ради чего, ради кого...Я сразу вспомнил ее, которую попытался забыть в горячке разводок - Катю.
      Завтра. Завтра я начну и буду биться за нее, как тигр, и пусть только попробует кто-нибудь встать поперек дороги! А пока я шел домой по одной единственной причине: утро вечера мудренее.
      Еще поднимаясь по лестнице к своей квартире, я услышал заливающийся трелями телефон. Я рванул, как в армии, на краповый. Быть может, это звонила Катя? Открыл дверь, но телефон все еще продолжал верещать и я поднял трубку:
      - Слушаю.
      - Это Юля, - у нее всегда был очень характерный тембр голоса, чуть глуховатый и одновременно разбитной, я вспоминал его... Юля, Юля... Юля?!
      - Юлька, ты?!! - я почти вскрикнул, но тут же осекся - когда-то это имя для меня значило слишком много.
      Я с трудом совладал с собой, задавая простой и обычный для такого случая вопрос:
      - Как у тебя дела?
      - Нормально. А у тебя?
      - Потихоньку.
      - Ты сейчас стал таким... э-ээ... крутым, вроде?
      - Да, есть такое дело.
      Мы замолчали. Я был застигнут врасплох ее звонком, растерян, сбит с толку и совершенно не знал, о чем говорить.
      - Ты знаешь... - прервала она затягивающуюся паузу. - Я развелась.
      Я молчал.
      - Ты что, не слышишь? Я развелась!
      Я даже представил себе ее взгляд, полный неуверенности и тоски. И опять я виноват. Вселил, понимаешь, в ее слабое женское сердце массу надежд и разочарований, успел упасть и подняться над обстоятельствами, а теперь коварно отваливал в сторону, по-подлому забыв, что было... Да и было ли? До сих пор не знаю.
      - Не молчи... Скажи хоть слово. Ты же всегда находил, что сказать, так скажи...
      А вот не скажу. Голоса из прошлого - всегда болезненная и очень ненужная вещь. А я не могу быть предателем настоящего. Ужасно грубо и нетактично, но я отключил телефон. Все, для всех меня нет.
      Стоп. А если Катя... Вдруг, а? Нет, я все прекрасно понимал, насколько это ботва: ждать у моря погоды. Нужно идти самому, падать на колени, каяться, что-то доказывать, хоть что-то, но делать... Но все же... Вдруг?
      В общем, я включил аппарат обратно. И он тут же, как по волшебству, вновь ожил бодрыми трелями. Я радостно схватился за трубку, но услышал там баритонистый такой голос:
      - Здорово!
      - Привет.
      - Хочешь приколоться?
      - Валяй.
      - Что там у тебя на правой руке?
      - Синяк. Вчера подружка укусила.
      - А ты?
      - И я ее тоже. Только не в руку, а гораздо ниже. Продолжать, извращенец?
      Голос заметно напрягся:
      - У тебя на руке татуировка волка, а человек, который делал тебе эту татуировку, умер сегодня ночью.
      Мне сразу как-то расхотелось шутить:
      - Как, почему, отчего?
      - От цирроза печени. А почему... Потому, что его время вышло. Жаль, что твое пока нет. Пока нет...
      - Кто ты?
      - Ты знаешь, кто я. Помнишь, как я лежал за палаткой?
      У меня что-то случилось с дыханием:
      - Что?!
      - То самое. И помни - я приду за тобой. Завтра. В афганском кафе, ровно в двенадцать.
      Он положил трубку.
      Вот те раз! Какой, однако, сегодня день на сюрпризы! Причем телефонной природы.
      "Вот те два!" - шепнуло нехорошее предчувствие. "То ли еще будет... ". И я согласился с ним. С предчувствием, то есть. Глава 16. Откровения
      Всю ночь я честно пытался заснуть, но... Не мог. Две мысли грызли меня: что там с Катериной и как победить моего личного демона, то есть самого себя, в себе. Кое-как дожив до утра, я долго пил кофе и приводил нервы в порядок. А когда мне показалось, что привел, взял машину и рванул к Кате домой.
      Я летел к ней как на крыльях, выжимая из мотора все, что только возможно, абсолютно наплевав на красный свет светофоров и опасность разбиться на виражах. На заднем сиденье теснились алые ряды роз, пьяня одним своим ароматом, я вез эти стройные ряды ей, только ей, в знак своей любви и признательности за одно только ее существование.
      Уже скоро. Еще поворот... Газу, газу! Кыш все с дороги - я еду! К ней еду! Последний поворот, я влетаю во двор. Бегом в лифт и вот я уже вовсю трезвоню в дверь. Открывает ее мама, сочувственно сообщает, что Кати нет, что он ушла туда-то...
      Я еду "туда". Обшариваю все и вся, расспрашиваю людей, но... Мимо. Ее там уж не было. Как заколдованный круг, мне давали новые адреса, я мчался туда, искал, расспрашивал, но везде опаздывал, где на двадцать минут, где на пять...
      Я начинал психовать, заводиться. И как следствие - делать ошибки. А как только я понял, насколько взвинчен, сразу прекратил поиски. Я не хотел, чтобы она увидела меня таким: разбитым и дерганым. Очень не хотел. А поэтому, развернул автомобиль и поехал на загадочную двенадцатичасовую встречу.
      Никогда не носил часов, но на встречу в "афганском" кафе умудрился прибыть ровно в двенадцать ноль-ноль. Случайность или судьба? Внутри было пусто, если не принимать во внимание двух все еще зевающих официанток и улыбающегося за столиком алкаша Петровича.
      Я сел к нему:
      - Ты тут чего делаешь?
      - У тебе здесь, кажется, встречка назначена?
      Я уже не удивляюсь его всезнанию - настолько устал после бессонной ночи, что мне все по фигу:
      - Ну?
      - Ну, ну... Баранки гну! - весело отвечает он. - Я тебе и разжую, что к чему.
      - Разжевывай... Я тоже поем.
      Я заказал пиццу и колу. Петрович беспрестанно улыбался, но его улыбка становилась все более и более напряженной:
      - Удивляешься?
      - Не-а.
      - Вот это правильно. Только договоримся сразу - безо всяких там глупых драк и преждевременных инфарктов, хорошо?
      - Хорошо. Но не тяни кота за хвост.
      - Не буду. Ты знаешь, кем я работаю?
      Я задумался. А ведь действительно! Я даже не знал, чем этот жук промышляет по жизни.
      - Ну и кем?
      - Я судмедэксперт.
      - Ну и..?
      - И давным-давно работаю на Паритова.
      - Ах вот как... - я сразу забыл о еде, откинулся на спинку стула, разглядывая серьезную физиономию Петровича.
      Старина Паритов оказался на высоте: так грамотно подставить меня на левой телке и так четко разыграть попавшую ему в руки козырную карту мог только он. А инструментом во всей этой сложной комбинации послужила липовая экспертиза "мэйд ин" Петрович.
      Одно только не ясно:
      - Петрович, ты на кой черт мне все это рассказываешь?
      Тот хмыкает, тянется за сигаретой:
      - А ведь хороший, просто отличный вопрос! Помнишь медсестру? Там, в госпитале?
      - Веру Евгеньевну?
      - Да. А ты откуда про нее знаешь?
      - А учились мы вместе.
      Как тесен мир! Иногда даже слишком...
      - И что она тебе рассказала?
      - А то, что ты ей сам и рассказывал: про духа, который влез тебе в мозги, про татуировку и про все прочее такое...
      Вот черт... И кто просил ее трепаться про все дерьмо, которым я поделился, поделился с ней как с другом, но друг воспринял мой рассказ как прикол, еще один неудачный прикол... Но это все было очень давно. Давно... И, как говорится неправда. Так что Петрович жестоко обломается, пытаясь поймать меня на этой фишке.
      Я перехожу в наступление:
      - Ну и что? Мало ли у кого какие глюки спьяну? Только не ври, что тебе твои покойники не снятся.
      Петрович не отрицает:
      - Раньше снились, бывало. Но я быстро выучился лечить эти сны так же как и ты, водочкой.
      - Я уже давно не пью.
      - А кто пьет-то? Никто не пьет! Просто каждый находит себе свой собственный сдвиг, чтобы занять мозги. Когда он один - с этим еще можно существовать. Но когда их целый букет, как у тебя... Это...Мрм-м... - он долго пытался подобрать нужное слово и наконец нашел. - Клиника!
      - Ого! А примерчик можно?
      - А запросто! - у него в голосе понемногу прорезались мефистофельские нотки. - Ты что, всерьез думаешь, что Катя тебя... В смысле действительно встречается только с тобой?
      Я хорошенько подумал:
      - Вряд ли. У нее тысяча поклонников. А среди них иногда попадаются действительно интересные типы.
      - И ты об этом так спокойно говоришь?
      - А что тут такого?
      - Э-ээ... Ничего...
      Заткнулся, слава Богу. Я хладнокровно продолжил трапезу: аппетитно и неторопливо прикончил пиццу, обильно политую острым кетчупом, в довершение запил кока-колой.
      Петрович наблюдал. Он слишком явно хотел меня зацепить, вывести из себя, чтобы я схватил его за отвороты пиджака и как следует тряхнул, заорал: "Ты врешь, гадина! Ты все врешь!". И чтобы посетители кафе с пугливым интересом обернулись на нас... Но этот фокус не прокатит. Точно не прокатит.
      Я очень благодушно улыбнулся ему и полез в карман за сигаретами. Но вот досада - курева на месте не оказалось. Хм, странно... Вроде было... А впрочем, обронил, наверное где-нибудь. Я не долго думая похитил сигарету из пачки Петровича. Тот не возражал. Прикурил, выкашлял дешевый дым советского "Бонда":
      - Так зачем ты меня сюда пригласил?
      Петрович изумляется:
      - Кто? Я? Я тебя никуда не приглашал.
      - Недопонял? - я действительно его не понял.
      - Чего тут непонятного? Я просто зашел сюда пожрать после ночного дежурства.
      - И все?
      - Конечно все, - Петрович обеспокоенно смотрел на меня. - Слушай, Студент, ты плохо выглядишь... Очень плохо. Нервный какой-то, дерганый... Что-то случилось?
      - Ты зачем раскололся-то?
      - Я же тебе говорил, Студент, нравишься ты мне. А поскольку Гоша тебя отпустил, я и отдал тебе все расклады.
      Я уже вообще ничего не понимал. Но все равно сделал вид, что полностью разобрался в ситуации. Зато Петрович не делал вида всезнающего идиота - он просто удивлялся:
      - Ты зря принимаешь меня за какого-то монстра, Студент, - мягко укоряет он меня. - Я тебе друг, помни это... А тебе обязательно нужно отдохнуть. Съезди куда-нибудь... Море, пляж, девочки, то, се...
      - Угу, - соглашаюсь я. - Ты извини, если что...
      - Да все нормально!
      Я пошатываясь вышел из кафе. Быть может мне вообще все приснилось: Афган, Гоша, Катя, это дурацкий звонок? Тогда что есть правда? Отец как-то сказал, что я балбес. Правда, наверное. И не просто балбес, балбес свободный, поразительно свободный - от всего, всех и вся.
      Я нарезал на машине пару кругов по городу и неожиданно для самого себя свернул на трассу. Проехал около десяти километров до указателя и остановился на обочине. Направо пойдешь... Налево... Гм, налево... Да в общем-то один хрен. Мимо с ревом проносилась многотонная дребедень, воняющая соляркой и немытыми дальнобойщиками, а я все еще сидел в машине, разглядывая здоровенный синий щит с белыми стрелками направлений.
      Внезапно мне в голову пришла забавная мысль. А что есть вот прямо сейчас, взять и рвануть по указателям, найдя свое новое пристанище, вот этак, случайно? Эта мысль мне очень даже понравилась. Начать новую жизнь... И все снова... Как знать, быть может на этот раз мне повезет?
      Я даже выжал сцепление и включил передачу, но что-то остановило меня. Посмотрел назад и понял, что именно: розы, алые, как кровь, розы... Вернее, их аромат. Пока я метался по горячему городскому асфальту, они увяли, опустили свои чудные, туго спеленутые природой головки. Они должны были принадлежать ей, но раз так...
      Я вышел из машины, достал это букетище и положил на обочине. Отошел в сторону, заценил - прямо как у подножия постамента... Дьявол... Этот постамент уж больно смахивал на надгробный.
      Ненавижу такие постаменты: слишком много их было в моей жизни. И они до сих пор мучили меня, как и эти цветы. Цветы...
      Я раздобыл в багажнике пластиковую бутылку из-под газировки, стравил с патрубка бензонасоса около литра бензина и вылил все это дело на букет. Спичка...
      Букет вспыхнул мгновенно. Алый цвет роз поначалу еще пробивался сквозь языки пламени, но лепестки очень скоро обуглились, а пламя тоже стало желтым и коптящим.
      Я не стал досматривать процедуру казни до конца. Завел машину и решительно развернул агрегат по направлению к городу. Был ли у меня план? Не знаю, наверное... Какая-нибудь ерунда всегда есть.
      Итак, я возвращался домой. Я уже забыл сколько дней не спал, а в голове бродила такая мешанина... В которой я окончательно запутался. Окончательно и бесповоротно, как в вязком и нескончаемом болоте.
      Завтра. Все будет завтра... Если будет. Глава 18. Грызть себя
      Когда ты победитель и победил, это видно сразу. Извне. В такое время кто-нибудь тебя непременно похвалит, ласково гладя по шерстке: "Хороший песик, хороший... Не лаешь, не кусаешь, кушаешь хорошо...".
      А вот беспричинно тяпнуть бы такого зубами по горлу, а потом прислонить слабой спинкой к теплой стенке и проникновенно спросить:
      - Где же ты был, сука, когда я, подыхая от тоски и отчаяния, в полном одиночестве бился головой о стену, не видя ни малейшего намека на выход?
      Вот просто из спортивного интереса - что бы он ответил? Но наверняка: "Ах, мы не знали, не видели..."
      Вранье! Все видно, причем достаточно ясно и понятно. Помнится, в период жесточайшей депрессухи, когда я входил куда-либо, то сразу привычно ловил на себе взгляды людей, своей нездоровой заинтересованностью похожие на тот, которым провожают похоронную процессию.
      Ох уж эти люди... Они чувствуют, они все чувствуют, подобно паукам, цепко удерживающим тебя за концы обнаженных нервов, чутко прислушиваясь к колебаниям паутины, сдох ты, или пока еще в силах шевелиться...
      Удача, равно как и неудача, имеет свои особые флюиды, ауру, которую ты распространяешь вокруг себя. Потеряй хоть на миг равновесие, оступись, закачайся над пропастью - этот выброс адреналина не пройдет незамеченным для окружающих. Они тут же отвернутся и распнут тебя на кресте обстоятельств, мгновенно позабыв тебя и номер твоего телефона.
      Но если уж судьба попадает на светлую полосу, эти крысы, эти поганые крысы, только было сбежавшие с тонущего корабля опять спешат вернуться назад, к закромам славы и денег.
      С тобой вновь начинают здороваться, причем иногда даже совершенно незнакомые люди, телефон вновь обрастает бесконечными звонками, ты нужен, ты востребован... Но никогда никому нет никакого дела, что ты прошел ради этой пресловутой востребованности, этакое полное троюродное наплевать...
      Прошла целая жизнь, и во имя чего? Досыта настрелявшись, навоевавшись с целыми полчищем ветряных мельниц, наконец, заработав уйму денег, обретя славу и известность, пусть даже самого мерзавного характера, я вновь ощутил пустоту. Пустоту, которую оказалось нечем, абсолютно нечем заполнить. Мне опять стало омерзительно скучно и обрыдло...
      Первопричина, которую я сумел, смог отыскать для оправдания своего настроения - война... Да, действительно, эта сволочь умеет высасывать до мозга костей, до последнего нерва, но тем не менее она помогла понять многое, но самое главное - сумела отнять веру в собственное бессмертие и безнаказанность совершенного зла.
      Вообще человеку, чтобы отдать концы, требуется до смешного мало - оружием может послужить любая фигня - осколок стекла или даже карандаш. Но на войне понимаешь, что оружие дает исключительное право пьянящей власти над местными кишлаками, которые ты можешь снести одним шальным залпом. В частном случае легко можно столкнуться с ситуацией, когда ты будешь полностью владеть правом казнить или миловать выловленного с оружием духа. И никого нисколько не удивит, если ты выйдешь за рамки раз или два, просто, чтобы убедиться, удастся тебе это или нет. И, если ты это сделаешь, ты обязательно подсознательно будешь стремиться потом расширить пределы своего всевластия, пока не натолкнешься на крепкую стену, границу, установленную самой судьбой, которая одна лишь способна заставить тебя остановиться.
      Вообще, судьба немного похожа на снайперскую винтовку: как только попадаешь на прицел - ты уже не принадлежишь самому себе до конца. В знак предупреждения начинаешь получать мелкие неприятности. Затем, не вняв предупреждениям, натыкаешься на прочную стену, которая дает только один выбор - либо жить в установленных стеной границах, укрывшись от предназначенной судьбой пули, либо преодолеть стену и умереть свободным. Главное - вовремя понять, что ты уже достиг своего дна, познал предел дозволенного господом предела... Некоторые достигают этой черты и не преодолевают ее, или пару раз перешагнув ее и вернувшись, не справляются со страхом за собственную проявленную дерзость.
      Но вот иные переступают эту грань по нескольку раз в день, хмелея от чувства свободы, вседозволенности и постоянной угрозы наказания за проявленную дерзость.
      Иногда мне кажется, что у каждого, любого человека есть свой собственный снайпер, по каким-то своим законам отмеряющий пограничную меру человеческой удачи и наказывающий за жадную попытку откусить от жизни больше, чем можно съесть реально...
      Он ждет, мой снайпер, терпеливо ждет, когда прольется последняя капля из опрокинутой чаши с удачей и везением. Ждет... А дождавшись, хладнокровно берется за винтовку, пялясь на тебя такими мертвыми и безразлично пустыми глазами...
      Но ведь только все это ерунда. Война, братва - какая чушь! Я сам подставил себя и свою любовь. Сам... И нечего выдумывать всякую ерунду.
      В этот момент я принял три решения: первое - сегодня я непременно напьюсь, устроив своего рода поминки по самому себе, второе - разберусь со своим зверем, который до сих пор (Петрович прав!) жрет меня изнутри и третье - завтра я все-таки отсюда уеду. Уеду к чертовой матери и навсегда. Чтобы начать все... О, господи! Сначала.
      И вот я сижу на балконе со стаканом в руке, уставившись невидящим взглядом прямо пред собой. Сгущались сумерки, вечер незаметно обратился в ночь, а черный квадрат балконного окна стал казаться мне проекцией меня самого, всей моей дурацкой жизни.
      Я очень хотел напиться. Как когда-то, до потери пульса и сознания, но - увы! Получалось из рук вон плохо: сделав пару глотков, я застыл в своем черном квадрате, продолжая гонять что-то свое о своем собственном созданном идиотизме...
      Что-то я не рублю в этой жизни, какую-то фишку не просекаю... Но какую, какую?
      "Какую, какую..." - эхом зазвучало у меня в голове. "Такой большой дядька, а до сих пор не сообразил?". От неожиданности я выронил сигарету. Наклонился, попробовал поднять - не вышло. Пальцы не слушались, дрожали, сведенные непроизвольным импульсом страха.
      "Что, пальчики дрожат?" - ехидно спросил голосок. "Я же тебя предупреждал, что она сволочь и предательница, как и все вы, люди."
      Онемевшие губы едва слушаются, но я отвечаю:
      - Ты! Заткнись...
      "А с чего ради? Чем это я не прав?" - продолжает ехидствовать голос. "Сколько раз ты пытался меня убить, а? За что? За то, что я не боюсь говорить, что жизнь - дерьмо? Только за это? Тогда ты просто трус и я зря нянчусь с тобой!".
      - Я... Я не трус! - отвечаю я, но сигарета никак не хочет идти обратно в руки. - Я убил тебя живого, убью и мертвого!
      А голос-то балдеет... Сегодня он на коне, и знает это. Но я тоже знаю, верю, что все-таки он не прав, но как это доказать... Я не знаю. Не знаю! И это убивает больше всего. Неожиданно я умудряюсь подобрать сигарету. Получилось, черт возьми, получилось! Такая мелочь, а радуюсь беспредельно и как-то даже по-детски.
      Но стоп, эмоции в сторону. Что я тут только что молол? "Убивает?" Убивает, убивает... Я лихорадочно затягиваюсь сигаретой, решение где-то тут, рядом, близко...
      Я должен его убить - это факт. Но мой психоз живет во мне и за счет меня. Он существует до тех пор, пока существую я. Следовательно, если... И я содрогнулся. Я понял, до чего я додумался и мне стало страшно.
      Но с другой стороны... Плевать. Какой смысл? Лучше одним ударом покончить со всеми своими напрягами, а в качестве предлога выступит уничтожение этого дерьма, поселившегося в моих мозгах. Я даже улыбаюсь, честно-честно. Ну-ка, дерьмо, что ответишь?
      "Да ничего. Ты трус и не сможешь этого сделать. Был бы смелым, убил бы всех: Соколова, Снегирева, Гошу, Петровича и ее, само собой".
      Ха, убил... Нет уж! Кончились эти игры. Я никого не хочу убивать. Разве что кроме его, моего личного внутричерепного дьявола. "Акела промахнулся..." Я всегда любил Киплинга, но я никогда не любил промахиваться. Дремлющий на моем плече волк должен уснуть. Добровольно и навсегда. Ему незачем больше открывать свой кровавый взгляд - врагов больше нет... Впрочем, и друзей тоже. Один, я остался один, повторяя смысл своей случайно-пьяной татуировки, неожиданно оказавшейся знаком принадлежности и судьбы, только вот взамен не досталось ничего, кроме...
      Мой призрак возник прямо передо мной, хромой и ухмыляющийся. В потасканной военной форме без знаков различия. Я не верил своим глазам - возможно именно так сходят с ума? Возможно... Даже наверняка.
      -Это... Ты?!
      - Я, - насмешливо отвечает он. - А ты думал кто, господь Бог?
      Он ожил, реально ожил, мой дьявол, мой призрак!
      - Время умирать, старина...
      Кто это сказал, он или я? Неважно... Уже неважно. Я вытащил из под кровати изрядно запылившийся наградной пистолет, извлек обойму - там был один-единственный патрон. Хватит, мне вполне хватит для исполнения последнего плана.
      - Может не надо цирка? - проникновенно шепнул мой дьявол, но его полудохлый шепот лишь только придал мне сил. Я знал, если я поддамся, откажусь от своего замысла, это говорящее дерьмо поглотит меня целиком, сожрет без остатка. А если я буду продолжать стоять этаким трусливым истуканом, именно так все и произойдет.
      Да! Точно! Ждать нечего. Я закрыл глаза и вложил холодный ствол пистолета себе в рот. Надо чтобы все было наверняка, чтобы сразу, чтобы затылок вместе с пулей, по стенке... Дрожащий палец лег спусковой крючок... Металл кажется раскаленным и отчего-то влажным. Черт подери... Как это оказывается непросто убить себя. И своего двойника, который уже не ухмыляется, теперь он жалобно просит:
      - Брось! Глупо! Мы сможем выжить!
      Че-го, че-го? Мы? Выжить? А вот хрен! Моя текущая боевая задача - умереть, и именно ее следует придерживаться. Я полностью выдохнул воздух из легких и начал сгибать палец на спуске... Спусковое механизм пистолета преодолевает тугое сопротивление пружины...
      ...Очнулся я от ощущения чего-то теплого и яркого. С трудом разлепил веки: это было солнце, нормальное такое, рассветное солнце, разбудившее меня своими лучами. "Вставайте, граф! Вас ждут великие дела!" Где я это читал? Или слышал? Ничего не помню...
      Прямо под у меня под ногами валялся пистолет. Я поднял его, дернул затвор. Патрон вылетел на пол, покатился куда-то под кресло. Я долго его искал, а еще дольше рассматривал - боек "Макарова" ударил точно по центру капсюля, но выстрел... Его не произошло. Осечка. Но эта осечка навсегда убила мой страх, моего призрака.
      Я медленно поплелся на кухню, за сигаретой и трехлитровым глотком воды. И первое, что там увидел - стихи, как когда-то, криво выцарапанные на столешнице:
      Предельно все - слова, любовь и мысли
      Поступки, действия, вино...
      На кой мне все мои корысти?
      Вот дьявол... И стакана дно.
      М-да... Как паршиво все сложилось!
      Так близко были: губы, нежность...
      Но... Зеркало разбилось.
      Не собрать.
      А впрочем... Если продолжать
      Я буду ждать, надеяться и верить
      Что все вернется... И она...
      Моя... Одна...
      Я тупо таращился на строчки стихов, не вполне понимая откуда они взялись. В голове заверещали три тысячи склочных чертей, но я успокоил их похмельным остатком вина. А заодно тут же, мгновенно изменил свой первоначальный план.
      Ничего не поздно! Я вернусь, я все равно вернусь! В себя, свою жизнь, к моим приключениям и моей Кате. Я ей расскажу, все расскажу, она поверит и поймет, не может не понять, королевы, на то они и королевы, что все понимают...
      Чего ждать? Я мгновенно оделся, вышел на улицу и обалдел: какое было утро! Чудесное, совершенно свежее, новое летнее утро... И почему я никогда раньше не замечал, насколько свеж этот теплый утренний воздух? Эта свежесть пьянила голову почище всякого вина. В голове плыл блаженный туман, я сделал шаг с тротуара, услышал визг тормозов, мгновением позже увидел набегающую на меня глазастую морду "шестерки" и поймал удар радиатором по коленям.
      Машина остановилась. Меня закинуло на капот, я прокатился по гладкому вишневому железу, ударился затылком и упал на асфальт - опять коленями. Смутно слышал, как хлопнула дверь "шестерки", кто-то подошел ко мне. Я попробовал поднять голову, рассмотреть его, но он коротко замахнулся и хлестко врезал мне прямо по лицу, чем-то тяжелым и длинным, чем-то... Глава 19. P.S.
      Как-то одним скучным вечером, дежурный врач травматологического отделения с самой обычной фамилией Сергеев, развлекался тем, что листал журнал с описанием состояния недавно поступившего больного.
      Клиента подобрали на улице: серьезное сотрясение мозга, многочисленные ушибы и глубоко рассеченная бровь. Кто-то со "скорой" сказал, что парня вроде как сбила машина. "Вроде как" - потому что никто ничего толком не видел. Документов у пострадавшего не оказалось, сам он был без сознания, так что его личность установить не удалось. И даже когда он пришел в себя, не ответил ни на один вопрос, отделываясь коротким: "не помню".
      Загадка... А еще загадочней были фразы, которые он произносил, пока находился в бессознательном бреду, его необычная наколка на правом плече и руки, ухоженные аристократические руки. Эх, загадка... Вот бы ее разгадать... Где-то глубоко в докторской душе прятался сыщик.
      Скрипнула дверь служебного входа и доктор Сергеев мгновенно позабыл как дышать. Да и надо ли, дышать-то? Просто увидеть такую девушку - уже счастье. А она вошла к Сергееву в отделение. Поздним вечером. Одна. И почему-то со стороны служебного входа. Абсолютно проигнорировав молодецкую личность дежурного, она решительно направилась по коридору отделения.
      Сергеев остановил ее:
      - Вы куда это, леди?
      Девушка наконец-то заметила его:
      - Скажите, к вам в отделение поступал человек, сбитый на улице машиной?
      Дежурный врач совсем недавно окончил институт, но изо всех сил старался быть солидным, строгим и основательным:
      - К нам постоянно кто-нибудь да поступает. Как его фамилия?
      - У него на плече выколота волчья морда.
      У Сергеева что-то радостно екнуло в желудке. Вот он, ключ к разгадке его загадочного пациента!
      - Как его фамилия? - как смог суровее переспросил он.
      Но девушка ответила вопросом на вопрос:
      - Мне можно к нему пройти?
      Сергеев замялся:
      - Приемные часы, знаете ли...
      Она подошла ближе, топя доктора ласковой синевой глаз:
      - Мне нужно к нему пройти.
      Он попытался что-то возразить:
      - Так я же... С пяти до семи... Вечера...
      Но не выдержал напора этой красоты и сдался:
      - Двенадцатая палата...
      Она кивнула и уверенно пошла по коридору. У доктора сложилось такое впечатление, что она уже заранее знала, и номер палаты, и куда идти.
      Девушка исчезла в двенадцатой, а Сергеев так и остался наедине со своим дурацким журналом. Но уже через двадцать секунд он начал ерзать на месте от все более и более грызущего любопытства. А еще через десять - он уже не выдержал и стал осторожно пробираться к полуоткрытой двери палаты.
      Шаг за шагом, он подкрался к двери и заглянул внутрь. Она сидела на табуретке около больничной койки и что-то тихо говорила пациенту, а тот так же тихо отвечал. Сергеев навострил уши и поймал обрывок разговора:
      - Ох, и дурак же ты...
      - Да, самый настоящий, каких свет не видывал. Но я все-таки нашел тебя.
      Даже в темноте было заметно, как она улыбнулась:
      - Жалеешь?
      - Да, - он тоже улыбался. - Что не нашел тебя раньше.
      - Наверное, раньше бы ничего не получилось.
      - Хм... Наверное...
      Половица под ногой Сергеева предательски скрипнула, они обернулись и сразу увидели его, по-мальчишески прячущегося за дверью.
      - Эй, док! - хрипло окликнул Сергеева пациент. - Иди сюда.
      Врач робко вошел в палату.
      - Как тебя зовут?
      - Вадик... - совсем уж по-детски пискнул Сергеев.
      - Вадик... - повторил пациент, внимательно разглядывая доктора. - Слушай, Вадик, мне нужно выйти отсюда. Поможешь?
      Он не колебался ни секунды:
      - Да. Конечно.
      - Найди мне какую-нибудь одежду. Сможешь?
      - Пять секунд! - доктор почувствовал себя игроком, важным игроком в незнакомой, но очень интересной игре. Он быстро сбегал до кладовки и притащил оттуда чьи-то ветхие шмотки: широченные брюки, майку и тапочки. Соединенными усилиями они напялили на мужчину одежду и проводили на улицу, через служебный выход приемного покоя.
      Прямо у дверей приемного покоя стояла машина. Девушка села за руль, загадочный пациент - рядом. Они обменялись какими-то фразами и прощально помахали Сергееву. Тот тоже было поднял руку, но машина резко взвизгнула колесами по асфальту и стремительно ушла в темноту. Доктор Сергеев достал сигарету, прикурил и скорбно выдохнул в темноту горький дым.
      Приключения! Игра! Игра без конца, цели и остановок... Быть может он зря стал врачом? Он белой завистью завидовал своим случайным знакомым. Эх, вот у них жизнь... Очень интересно, наверное. И весело. Доктор грустно вздохнул, выкинул окурок и сделал шаг к дверям приемника.
      И тут же наткнулся на живот незнакомого здоровяка, незаметно подобравшегося сзади. Здоровяк положил Сергееву на плечо свою тяжеленную ручищу и ласково улыбнулся металлическим оскалом коронок:
      - Здорово, доктор! К тебе тут вроде одного парня привозили? Которого машина сбила, помнишь?
      Сергеев опять вздохнул. Он все помнил. Все.