– ...Он что, совсем сумасшедший, этот чеченец?! – Фархад с яростью отшвырнул от себя привезенные Мамедом листки. – Нет, ты посмотри, что он пишет! "Тротил – 1200 граммов"! О Аллах! Он что, ГЭС собрался взорвать?!

Мамед молча стоял рядом, скорбно глядя на шефа. Да, он полностью согласен с тем, что говорит авторитет: чеченец этот – полоумный. Это сразу заметно каждому мало-мальски понимающему человеку. И зря горячо любимый шеф с ним связался... Аллах свидетель, он, Мамед, предупреждал – хлебнут они еще горя с этим диким горцем!

– ...Автоматы, гранатометы, пистолеты, патроны!.. – продолжал возмущаться Фархад. – Можно подумать, скоро здесь начнется война!.. Он, наверное, весь город вырезать хочет! Еще бы танк заказал!

Впрочем, как бы Фархад ни возмущался вслух, в глубине души он прекрасно понимал, что томящемуся в загородной резиденции полевому командиру придется кинуть какую-нибудь кость. Дать что-то из того, что он просит...

– А если его... – позволивший себе высказаться Мамед весьма красноречиво провел большим пальцем руки у себя под подбородком. – ...И больше никаких проблем с ним не будет...

Какое-то время Фархад обдумывал сказанное. Конечно, предложение чертовски заманчивое, спору нет... И даже не надо превращать труп в "подснежник". Наоборот, пусть его опознают! Скорее всего, этот тип в федеральном розыске еще со времен первой чеченской войны. Вот и будет подарок властям... И никто не будет искать убийц...

Нет! Этого делать не стоит. По крайней мере пока... У авторитета намечалась крупная сделка. Можно сказать, сделка века. Ему выпал шанс, который выпадает один раз в сто лет.

Земляки, обитающие в Мирном, вышли на руководителя красногорской этнической группировки с предложением купить партию необработанных алмазов. Уж где они их раздобыли – неизвестно. Но явно не на рынке... Такими вещами открыто не торгуют даже в славящейся своими алмазами столице Якутии...

Получалось, что сделка "черная"... Фархад тщательнейшим образом, через свои столичные контакты, "пробил" продавцов и выяснил довольно интересные, на его взгляд, детали...

Во-первых, земляки эти никакого отношения к серьезным криминальным сообществам не имели, жили торговлей... Скорее всего, алмазы эти они где-то случайно сперли – рискнули один раз, все поставив на единственную сделку. Или выступали посредниками, намереваясь "наварить" какой-то свой процент и с покупателя, и с продавца. В любом случае им просто повезло... И то, что они получили, не было плодом долгой и кропотливой работы.

Во-вторых, их никто не знал в столице и за ними не стоял какой-нибудь солидный клан на родине. Обычные горные овцеводы, которые приехали в Россию "впаривать" "дорогим россиянам" гнилые яблоки и бананы.

Следовательно, Фархад их мог совершенно безбоязненно "кинуть"... Вообще-то он бы получил солидный доход и при обычной перепродаже. Но зачем удовольствоваться малым, если можно взять все?! Сунуть продавцам чеченский "фальшак"... Главное, чтобы они его взяли в руки... А потом, когда придут выяснять отношения, еще и изобразить негодование. Дескать, я вам дал нормальные баксы, а вы теперь начинаете свое кроить, пытаетесь меня обмануть...

За этих баранов никто не "впряжется"... Сами его достать они не смогут... А получаемая прибыль такова, что можно вообще удалиться на покой где-нибудь подальше и от России, и от Азербайджана...

Никого из своих приближенных Фархад в эти планы не посвящал. Придется делиться... А это ни к чему... Одному этих денег будет в самый раз, а вот даже двоим... Уже как-то маловато... Того человека, который свел Фархада и покупателей, уже не было в живых. Несчастный случай... А ведь такой молодой, да!.. Был...

Именно поэтому стоящий рядом Мамед был удивлен, когда прокричавшийся авторитет совершенно спокойно сказал:

– Ладно... Ты поезжай к нам... Ну, знаешь куда. И посмотри, что там есть по этому списку... Автоматы, пистолеты, гранатометы... Отвези ему. Пусть играет... Скажи, что остальное – позже...

Помимо оружия и взрывчатки, в списке Даудова были еще и план-схемы дома, а также офиса Лося.

"Совсем глупый", – думал Фархад о чеченском полевом командире. Собрался штурмовать квартиру или офис русского авторитета. Да там их всех и положат, рядышком, одного к одному! Но это и к лучшему... Меньше хлопот...

А вооружить... Да пусть вооружается! На здоровье! Все равно он не начнет акцию до тех пор, пока из Чечни не вернутся с баксами его люди... Конечно, Фархад обещал поддержку... Только он предложит не своих людей, а тех русаков, что продолжали вести наблюдение за Лосем. А те – не бойцы. Заточку в спину воткнуть могут. А дай им в руки гранатомет...

Да и вообще, чеченец производит впечатление слишком опытного боевика, чтобы безоглядно надеяться на чужих и практически незнакомых ему людей. Тем более что он не видел их в деле... Нет, без своих, проверенных бойцов он акцию не начнет... А Фархаду это только на руку...

Довольный собой авторитет почесал вспотевший живот. Нет, как все же ловко он все это продумал!.. Знали бы безголовый Мамед или самодовольный Эльчин, как делаются настоящие, большие дела!..

Невысокий, но широкоплечий молодой мужчина вошел в подъезд, огляделся... Исцарапанные, обшарпанные стены, с панелей, когда-то имевших небесно-голубой цвет, свисают отслоившиеся лоскуты масляной краски. Безграмотные надписи уведомляют всех проходящих, что такой-то – "лох конченый", а такой-то вообще вытворяет нечто непотребное и совершенно противоестественное. Это окраина большого города...

Здесь не увидишь неоновых букв рекламы и ярко освещенных, сулящих праздник витрин бутиков. Здесь не прогуливаются празднично наряженные прохожие, а какой-нибудь шикарный автомобиль заезжает сюда раз в год, да и то по ошибке. Здесь даже лампочки в уличных фонарях не горят. Единственный на округу телефон-автомат, пристроенный на стеночке возле входа в опорный пункт милиции, раскурочен с завидным тщанием. Участковый – он ведь тоже человек... Трудно одному за всем уследить... И ему иногда спать надо...

Здесь лучше не появляться на улице в темноте. Запросто можно лишиться дорогой шапки, дубленки или часов. Или просто получить "по репе"... Нравы здесь простые и безыскусные. Ты свой, местный?.. А кого знаешь?.. Ну, есть такой, есть... Слыхали... Подходи, накати "соточку"... За все хорошее... А чужой... Так чужие здесь не ходят! А если и ходят, то очень недолго...

Дома старые, ветхие, постепенно приходящие в негодность. В основном – коммуналки... Не те, киношные, послевоенные, веселые, где все желали друг другу добра... Общая кухня, постоянно скандалящие растрепанные женщины в рваных халатах, орущие благим матом дети, ругающиеся – просто матом – пьяные мужики...

Тоска и безысходность, лютая ненависть ко всему, что находится дальше собственной улицы, дальше собственного дома, "зона", туберкулез, ранняя старость и смерть – вот тот удел, что уготован местным жителям...

Впрочем, вошедшего в подъезд мужчину вся эта лирика мало волновала. Он пришел сюда не размышлять о бренности бытия... Его привело сюда вполне конкретное дело...

Не спеша, осторожно выбирая на выкрошенных ступенях место для ноги, молодой человек поднялся на третий этаж... Осмотрелся... Но номеров квартир в почти кромешной темноте было не разглядеть. Чертыхнувшись, пришелец стукнул в первую попавшуюся дверь, выбрав ту, за которой громыхала музыка. Шансон... "Не пожелаю и врагу пятнадцать строгого режима " А кто тебя туда посылал, урод?! Родина-мать?!

Наверное, стучащему повезло... И не только потому что его услышали, сделали музыку чуть тише и открыли дверь. А еще и потому, что на вопрос: "Леха Скобелин здесь живет?" – ответили утвердительно.

– А вы, наверное, мама его?.. – уточнил молодой человек у открывшей ему женщины. Неопределенного возраста, ярко и вульгарно накрашенная, пьяненькая Насколько знал мужчина, сегодня отмечали день рождения ее сожителя, Лешкиного отчима. Отмечали уже третий день...

– Че хотел?.. – качнувшись, спросила женщина.

– Мне бы мужа вашего... – парень изобразил что то похожее на доброжелательную улыбку. – На пару слов.

– Щас! – Еще раз оглядев незваного гостя с ног до головы, женщина шатко убрела туда, к музыке и звону бокалов... Дверь не закрыла, но и внутрь зайти не пригласила. Впрочем, парень и не стал бы заходить.

...Вообще-то старший никогда не осматривал своих воспитанников. Не имел такой привычки. У членов клуба была весьма непопулярна манера вмешиваться в чу жую личную жизнь. Дом, улица, школа или "фазанка" – это одно... Там они были другими... Обычными мальчишками, в меру хулиганистыми, в меру разгильдяистыми... Такими же, как все...

А вот клуб... Это уже совсем другое дело! Здесь в этих стенах, мальчишки превращались в бойцов в хищных и беспощадных ночных охотников, в защитников своего Отечества...

И сегодня старший вошел в раздевалку, где пацаны меняли свой уличный прикид на строгий форменный камуфляж, совершенно случайно. Что-то ему надо было срочно спросить у Дрына, одного из командиров групп... Наиболее приближенного и доверенного воспитанника. Вошел – и замер на пороге...

Прямо перед его глазами была худенькая костлявая мальчишеская спина, вдоль и поперек исполосованная багровыми рубцами. Следы то ли от ремня, то ли от еще чего-то такого, что не в меру ретивые родители любят использовать в "воспитательных" целях...

Старший осторожно коснулся плеча подростка:

– Кто тебя так?..

Воспитанник испуганно вздрогнул и оглянулся. Леха Скобелин, тринадцатилетний мальчишка из соседнего микрорайона...

– Да так... – он старался бодриться. – Ерунда...

– Я спрашиваю – кто тебя так? – Старший, чувствуя, как тяжелой волной нарастает внутри горячая черная злоба, позволил себе чуть повысить голос.

– Отчим... – мальчишка потупился. На глазах блеснули слезы.

– За что?

– Пьяный... День рождения у него... Что-то не понравилось... – пацан беспомощно развел руками.

– Дрын! – не оборачиваясь, позвал старший.

– Да, командир?.. – Помощник, за ходу застегивая куртку, подскочил откуда-то сбоку. Бросил короткий взгляд на спину Лехи, но ничем своего отношения к увиденному не выразил. Такое для него не было чем-то из ряда вон выходящим.

– Проведешь занятия и поверку без меня... – еле сдерживаясь, чтобы не заорать от переполнявшей его ярости, бросил тот, кого называли "командиром". – Я отлучусь... Ненадолго...

– Там двое новеньких... – осторожно напомнил Дрын.

– Завтра, все завтра... – Командир чувствовал, что если он задержится здесь хоть на секунду, то просто сорвется и разнесет все.

Застегнув меховую куртку под горло и низко, по брови, натянув черную вязаную шапочку, командир вышел в ночь.

Адрес Лехи он знал на память. Как и адреса всех своих питомцев. Одна из составляющих безопасности всего дела... А дорога до дома Скобелина не заняла много времени...

– ...Че хотел?.. – Из квартиры на площадку вышел мужик. Высокий, мордастый, пьяный... Но в меру пьяный. Не шатается и не падает, речь внятная. Надо понимать так, что весьма крепок телесно. Оно и к лучшему... – Ты хто?! – Вышедший, лениво почесывая волосатую и густо татуированную грудь под несвежей рубахой, пытался разглядеть лицо пришедшего к нему незнакомца. Впрочем, без особого успеха – вышел из освещенной комнаты на темную лестничную площадку.

– Слышь, ты за что Леху избил? – тихо спросил командир.

– Че?! – вскинулся мужик. – Ты хто такой, тля?! Ты че, пришел сюда права качать?!

– Я спрашиваю... – сейчас старший шипел, как рассерженная змея. – Ты за что Леху избил?

– Мой сын! – подбоченился мужик. – Че хочу – то и делаю! Как хочу – так и воспитываю! Чтобы человеком стал! Поал, ты?!

– Слушай сюда... Во-первых, ты ему не отец. А во-вторых... Если ты еще когда-нибудь, хоть разочек, хоть пальцем!.. – Старший уже еле сдерживался. – То я...

– Да че ты сделаешь?! – растопырил покрытые узорами татуировок пальцы отчим Скобелина. – Ты хто? Нихто, во! И вааще, пшел на фуй отсюдова!

Бум! Звонкий щелчок... Старший больше не мог сдерживаться – он ударил. Ударил головой, лбом в переносицу противника. Как бы ни был здоров "воспитатель", но от этого отработанного, хорошо "поставленного" удара он тут же "поплыл"... Тем более что затылком крепенько приложился к находящейся за его спиной стене. Глаза его разъехались в стороны, он зашатался... Но не упал.

Старший удержал его в вертикальном положении, нанося короткие сильные удары снизу вверх. Левой, правой, опять левой... Печень, селезенка, снова печень... Солнечное сплетение... Челюсть...

Старший работал бесстрастно и деловито, подобно машине. Согнутые в локтях руки резко ходили вперед-назад в очень хорошем темпе, и сейчас командир был чем-то похож на старый, еще довоенный, локомотив. Такой же мощный и неуязвимый, готовый смести все, возникающее на его пути...

Судя по всему, в квартире было довольно много людей, но никто из них не поспешил на помощь гостеприимному хозяину. Негромкие хлопки ударов и жалобное похрюкивание обрабатываемого отчима не были слышны, растворялись в звуках, издаваемых магнитофоном...

Наконец-то старший счел возможным остановиться. Придержав норовившего сползти на пол "воспитателя" левой рукой, он правой несколько раз легонько хлопнул его по щекам. Дождавшись, пока в глазах появилось более или менее осмысленное выражение, тихо сказал:

– Если ты, мразь, еще раз... Леху... хоть пальцем... Я вернусь, понял? И тогда лучше сам вешайся, скотина!

В качестве завершающего воспитательный процесс штриха старший крепко приложил отчима своего воспитанника затылком к кирпичной стене. После чего разжал руки, позволив обмякшему телу безвольно сползти на холодный бетонный пол.

С удовлетворением оглядев дело рук своих, старший поправил шапочку и направился к лестнице, напоследок бросив вполголоса:

– С днем рождения, пидор...

Уже на первом этаже, открывая дверь подъезда, старший услышал истошный женский вопль:

– Убили! Ой, Мишку уби-или!..

Старший невольно усмехнулся. Зря они так... Никого не убили. Просто произвели некоторую коррекцию внешности и личности одного отвязного индивидуума... Надо полагать, этот урок пойдет ему на пользу...

Подняв воротник курточки, старший не спеша пошел в сторону дороги. И уже через несколько секунд бесследно растворился в метели.

– ...Здравствуйте...

Если это и была тетушка Бергмана, то годы никоим образом не отразились на ее внешности. Наоборот, судя по всему, она еще и помолодела, причем изрядно помолодела...

– Привет! – Открывшая дверь вертлявая полненькая блондинка лет двадцати окинула Василия откровенно оценивающим взглядом. Вроде бы уже в следующую минуту собиралась если уж не выйти за него замуж, то хотя бы упасть в его постель. И теперь соображала, а стоит ли игра свеч... Ну, не ждет ли ее разочарование... – Ты к кому?..

– А мне бы хозяйку квартиры... – неопределенно, не называя ни имени, ни фамилии, попросил Василий.

– Значит, ко мне! – широко ухмыльнулась девица. – Заходи!

Словно бы боясь, что этот мужик сорвется с места и убежит, она ухватила Скопцова за руку. Ладошка у нее была влажная, а от самой дамы здорово несло "свежачком". Чувствовалось, что она совсем недавно добросовестно "причастилась". А из-за открытой двери тянуло тошнотворным запахом застарелой, многодневной пьянки – водочным и табачным перегаром, чем-то кислым. Тошнотворное амбре...

– Да мне бы не хотелось... – Василий осторожно снял цепкую лапку со своей руки. – Времени нет, знаете ли...

– Вот так всегда! – капризно надула губки девица. – Ни у кого нет времени! А у кого есть...

Тут ее кукольное личико перекосила гримаса отвращения... Но только на миг – похоже, это создание старалось во всем происходящем видеть только хорошее.

Воспользовавшись небольшой паузой, Скопцов задал еще один вопрос:

– Скажите, а вот Альбина Трофимовна... Горная... Она тут что, больше не живет?

– А она тут и не жила! – небрежно отмахнулась девица.

– Позвольте?! – удивился Скопцов. – А вы не ошиблись?! Как мне сказали, раньше, лет десять-двенадцать назад, она тут жила с племянником!

– Наврали! – "Милую даму" немного качнуло, и она, чтобы сохранить равновесие, была вынуждена опереться о косяк. – Тут всегда я жила! Я эту квартиру купила!

– И давно?.. – уточнил журналист.

– Че "давно"? – переспросила девица.

– Купили квартиру давно?

– Давно-о!.. – помахала в воздухе рукой прелестница. – Месяц назад...

Что-то тут было явно не то... Нестыковочка в сроках... Получалось, что девица либо врет, либо напилась настолько, что полностью потеряла ориентацию в пространстве и во времени.

Пока Василий размышлял, как же ему быть дальше, из глубины жилища послышался еще один хмельной голос. Хоть и хрипловатый, но принадлежал он явно женщине:

– Нинка, кто там?..

– Мужик! – громко отозвалась стоящая на пороге девица. – Симпатии-и-ишный!..

– Гони его на фуй, блядь такая!.. – посоветовала невидимая дама. – Скоро наши придут, и мужику этому, и нам с тобой – всем звиздюлей подвесят!

Да уж... Слов тут не было...

– Извини, парень... – Нинка скорчила скорбную рожицу. – Приходи завтра, с утра... А сегодня – низ-зя!..

И, зачем-то погрозив Скопцову пальцем, длинный ноготь которого был покрыт ярким, но уже облупившимся лаком, захлопнула дверь перед самым его лицом.

Пытаться продолжать этот беспредметный разговор Василий не собирался. Да и вообще... Не подряжался он заниматься розыском пропавшей старушки.

Спускаясь вниз, Василий решил – завтра он встретится с Бергманом, объяснит ему, что и почем... Если немец захочет, то пусть занимается розыском сам, когда выздоровеет. Обращается в милицию. Или нанимает частных сыщиков... В конце концов, он, Скопцов, не мальчишка. И, может быть, хватит уже искать приключений на свою задницу?..

Забравшись в машину, Скопцов подумал, что сейчас ему надо ехать домой... Но не в свою однокомнатную квартиру. Дом – это не просто четыре стены и потолок, снабженные крепкой дверью. Дом – это то место, где тебя ждут, где ты нужен... Василий вспомнил Татьяну. Ее голос, улыбку, глаза... На душе стало сразу как-то теплее.

"Надо будет заскочить домой, взять денег, дать Татьяне на хозяйство... – думал Василий, запуская двигатель своей машины. – И обязательно купить торт-мороженое... Раз уж Настенька так его любит..."

Глава 9