Тилле опять поднял брови и обратился ко мне:
      - Слышали?.. Это называется партнеры по ЕС!.. Союзнички!.. Что Италия, что Франция!.. Он десять стран прошел, и никто на себя ничего брать не захотел!.. Конечно, зачем?.. Пусть немцы отдуваются!.. Вот как дело обстоит!.. Спросите его, почему он вообще с таким упорством сюда шел?.. Почему в Италии, Франции или Турции не остался? - уже раздраженно спросил он.
      Лунгарь шлепнул кепку на стол и почесал бороденку:
      - Турция - мусульманская страна, в ней жить невозможно без потери сознания. Противно их вой пять раз на дню слушать и на их толстые рыла смотреть. В Италии и Франции жизни нет совсем: шум, гам, гавканье, вонь, копоть и мотоциклы, полиция противная, нищие донимают, черноты курчавой больше, чем в Чечне. А Германия и Англия - это семена цивилизации, цветник в саду жизни. Поэтому прошу, чтобы меня временно оставили в этом зимнем раю!
      - В его положении быть таким разборчивым не пристало, - выключив микрофон, проворчал Тилле под нос. - Франция ему не нравится, в Италию он не хочет!.. Спросите, что ему вообще, по его мнению, грозит в случае возвращения на родину? И что значит "временно"?
      Лунгарь по-ленински сжал в кулаке кепчонку и потряс ею:
      - Грозит родной трибунал и срок, восемь и три за побег, вот и все одиннадцать. А почему временно... Вот тут раньше Гитлер был, крутил-вертел, как хотел, немцев разума лишил, на другие народы понатравил, костры подлые зажег и фашизм произвел. Но после войны немцы сумели измениться. Когда и у нас эта подлая клика уйдет от власти и придет новый Сталин, который порядок наведет и этот ублюдочный капитализм прихлопнет, тогда и я с удовольствием поеду назад, к жене и детям, мед семейный ложками кушать. Потому искренне прошу временно при жизни оставить, а там видно будет.
      - Сталина вспомнил!.. Долго ждать придется, - усмехнулся Тилле и включил микрофон: - Имеет он еще что-нибудь добавить?.. Есть еще какие-нибудь причины, по которым он просит политическое убежище?
      Лунгарь повторил просьбу, напирая на слово "временно" и на то, что в будущем он будет очень рад и особо счастлив выплатить все долги, "без договору нет разговору", и служить неописуемо преданно великой Германии. А Тилле уже перематывал кассету, готовя ее для отправки на распечатку. Потом подписал стандартный трехмесячный временный паспорт беженца и, передавая его через стол, с усмешкой сказал:
      - Итальянцы на две недели дали, а мы, конечно, сразу на три месяца. Спросите его, кстати, собирается ли он еще куда-нибудь бежать?
      Лунгарь сделал испуганные глаза:
      - Да ни боже ж мой - куда мне бежать еще?.. Я уже прибежал. Дальше для нас земли нету, как говорится. Никуда я бежать не хочу и только прошу и даже умоляю, чтобы мне спасли жизнь и не посылали в пекло на верную гибель. Ведь человек живет только один раз и не больше?.. Эх, что ни день - то короче к могиле наш путь.
      Помечая время в моем обходном листе, Тилле откликнулся:
      - Ну-ну, не так мрачно. Хотя и у нас в Германии есть поговорка: жизнь как куриный насест, коротка и закакана. Все не так просто, как кажется, - уже суше добавил он, передавая мне бумаги.
      А Лунгаря несло дальше:
      - Я слышал, что "азил"5 по-немецки значит "убежище". И я, будущий азиляндец, житель страны Азиляндия, обязуюсь не только кушать от ее кисельных берегов и пить из ее молочных рек, но и рьяно исполнять все приказы точно в срок, беречь имущество, чтить конституцию...
      - Зря стараешься. Он уже выключил микрофон, - остановил я его, ленясь переводить этот бред.
      Когда мы шли вниз на окончательные подписи-печати, он тихо спросил:
      - Как думаете, оставят?..
      - Трудно сказать. От разного зависит. И от человека, кто решает, и от общей ситуации, - ответил я, подумав, что все услышанное от Лунгаря может быть чистой правдой, а может - и полной ложью, и никакой он не прапорщик Лунгарь, а какой-нибудь Фомка Хромой, или беглый растратчик, или просто хитрый человек, которому все осточертело, он по путевке приехал в Германию, спрятал паспорт и теперь пытается внедриться в страну с черного входа. Все могло быть. И всего могло не быть. И мне стало ясно, почему следователи во всех людях видят лгунов, врачи - больных, а психиатры - сумасшедших.
      3. Добрые люди
      Дорогой друг, долго не писал, потому что по разным врачам таскался. К ухогорлоносу ходил из-за шума в голове, тут все по-прежнему неясно. Да и как можно лечить то, чего не видно, рукой не пощупать и скальпелем не разрезать?.. И что лечить: уши, мозг, сердце или душу - тоже непонятно. Ухогорлонос, похожий со своим зеркальцем на сумасшедшего марсианина, дал порошки и сообщил, что шум в башке от стресса может быть, а это значит, я - очень чувствительная и нервная натура, ибо у толстокожих этого шума, "тиннитусом" называемого, нет и быть не может. Это, конечно, приятно слышать, да делу мало помогает.
      После ухогорлоноса поволокся к поясничнику - что-то нерв защемило, когда ящики с водкой перетаскивали (к выставке готовились). С тех пор согнут, как Вольтер за богохульства. Плеврит, ишиас, люмбаго, поцелуй тещи, язычок дьявола, выстрел ведьмы, а может, и похуже что-нибудь, вроде смещения позвонков или выхода костного мозга из ямки. В общем, вскрытие покажет. Только правильно люди говорят: после сорока лет все болезни - хронические, так что и гавкать нечего. Рука ноет - скажи спасибо, что не живот. Живот болит - хорошо, что не рак. Рак обнаружили - отлично, что голову поездом не отрезало. Вот на таком балансе и висим. Вошли в минерально-каменный возраст: в костях - соли, в почках - камни, в мочеточнике - песок, во рту - металл, а в заднице огнедышащий клин геморроя.
      Поясничник таблетки дал от боли, с кодеином. Думаю, зачем лекарству пропадать?.. Таблетки растворил в воде и через кофейный фильтр пропустил, кристаллики остались, их и принял (водкой запив для лучшего растворения), так что могу уже перед телевизором сидеть, новости и "В мире животных" смотреть и с тобой мыслями делиться. А что жалуюсь на шумы, боли, кости и соли - так это ведь каждому мыслящему человеку приятно слышать, что у ближнего тоже что-то болит. И не от злобы, заметь, а из чувства справедливости: если у меня болит, то почему у ближнего не должно тоже болеть, что я, рыжий?.. Даже, говорят, Фома Аквинский - на что уж жалостливый и хороший человек был, - и тот рад бывал, когда к нему прихожане с подагрой или гангреной приползали. Он начинал им про свои болячки рассказывать - и тем вылечивал. И люди довольны, что не только у них, но и у такого человека, как Фома, тоже свои проблемы имеются. И нечего на Бога роптать, а лучше меньше алкоголя и соленого жрать. Блажная собака и на небо лает. Ну, не буду больше о болячках, надоело.
      Приехал в лагерь как всегда - в начале восьмого. Не успел бирбауха поприветствовать, как он мне с одобрительными ухмылками спешит время прихода отметить:
      - Все, ваше время затикало. Теперь можно не торопиться, счетчик пишет.
      В комнате переводчиков еще темно. Я зажег свет и сел за стол. Минут двадцать никого не было в пустых коридорах, потом появился невысокий юркий очкарик с нервным лицом и сообщил, что его зовут Марк, что фрау Грюн больна и он сегодня заменяет ее. Передав папку и сказав, что работать мне сегодня со Шнайдером, он пошел открывать "музыкальную гостиную".
      В тонкой папке - две бумажки: справка из полиции Дюссельдорфа и анкета с данными; на фото - угрюмое лошадиное лицо с короткой стрижкой.
      фамилия: Орлов
      имя: Потап
      год рождения: 1981
      место рождения: с. Семибалки,
      Ростовская область, Россия
      национальность: русский
      язык(и): русский
      вероисповедание: православный
      Я повертел в руках чистый бланк, куда надо было переносить эти данные.
      - Зачем вообще это все еще раз у него переспрашивать? - спросил я у Марка. - Беженцы сами эти данные дают?.. Зачем еще раз одно и то же спрашивать?..
      Марк сверкнул очками:
      - То, что в сопроводиловке, это наспех записано в полиции. А вот что он сейчас скажет и что вы запишете - это уже в дело и суд идет, окончательный вариант. Надо очень внимательно слушать. Все оговорки тут же фиксировать и сообщать коллеге, который ведет интервью.
      Потап Орлов - массивен, угрюм, прыщав, деревенский парень с грубым черепом, сонными глазами и большими кистями рук; неуклюж и медлительно-тяжел в движениях, будто каждый раз пуды перетаскивает. Одет в какие-то темные робы. Тупо смотрит в одну точку, руки держит за спиной.
      Пока мазалась краска и готовилась бумага, мы сели за стол.
      - Имя у тебя редкое, - сказал я ему.
      Он потупился:
      - От деда.
      Все данные были правильны, только пункт "вероисповедание" вызвал у него слабый протест:
      - Не православный я. Сектанты мы.
      - Какая секта?
      - По комнатам сидим - книги читаем, молимся. - Он говорил нехотя, односложно, неразборчиво, иногда скороговоркой.
      - Адвентисты? Субботники? Духоборы?
      - Не знаю. Убивать - грех. Воровать - грех. Молиться и работать.
      Он переложил по столу руки в заусенцах, мозолях, пятнах, с грязными ногтями:
      - Оружие держать - грех. Бог не велит. Нельзя.
      - Пишите "Свидетель Иеговы", - посоветовал Марк, узнав, в чем дело.
      Я сказал об этом Потапу.
      - Пойдет, - ответил он. - А вы кто?
      - Переводчик. Буду помогать тебе с немцами сотрудничать, - сказал я и подумал, что за подобную фразу в свое время и в своем месте нас обоих расстреляли бы без суда и следствия.
      - Понял, - сказал он и опустил голову, сжал кисти рук в большой кулак и молча ждал. Было в нем что-то покорно-рабское, молчаливое, гнетущее...
      - Спросите его, кем он был на родине? - обхватив двумя руками здоровенный палец, спросил Марк, начиная снимать отпечатки и опасливо отстраняясь от верзилы Потапа.
      - Мамке в огороде помогал, - флегматично ответил тот.
      - Как его зовут?.. Топ-тап?.. - переспросил Марк. - Иван - знаю, Андрей знаю, Борис - знаю. Топтап - не слышал.
      - Старинное имя, - пояснил я.
      - Чего немцу надо? - сонно исподлобья посмотрел на меня Потап. Он вообще предпочитал глаза держать полуприкрытыми.
      - Имя твое ему очень понравилось. Не слышал никогда. А родителей как зовут?
      - Отец Пров, один дед Демьян, другой Потап. Дядька Кузьма, а брат Феофан, - безучастно ответил он. - Обед здесь когда, не знаете?
      Я не знал, а Марк язвительно ответил, что об этом еще рано думать, сейчас на вопросы отвечать надо, а вообще обед с двенадцати до четырнадцати.
      Шнайдер встретил нас улыбкой и кофе. Его загорелое лицо казалось розоватым под седым серым бобриком, который он часто и ласково потирал и гладил.
      - Слыхали по телевизору: в Англии на вокзале пятерых румын поймали, с трехмесячным ребенком умудрились под поездом в каком-то отсеке для угля из Франции в Англию по Евротуннелю проехать. А поезд этот 300 километров в час мчится, между прочим, и сто раз перед отправкой осматривается... Кто это у нас сегодня?.. Дезертир?..
      Услышав знакомое слово, Потап кивнул и уставился в стол, за который сел с большим трудом: стол маленький, а он массивен и неповоротлив.
      Шнайдер цепко пару раз взглянул на него и сказал негромко:
      - Я думаю, нам предстоит выслушать тяжелую историю нежелания служить в армии. Понятно, кто же хочет?.. В молодости и я не хотел. А вы?
      - У нас в Академии художеств военной кафедры не было. Мне пришлось откупиться от военкомата, - сказал я.
      - Понимаю. Когда это было? В середине семидесятых?.. Тогда дисциплина в армии была уже ослаблена... Ну, надо начинать. Давайте впишем время, - он взял мой обходной лист, черкнул на нем цифры и принялся настраивать диктофон, я долил в чашку кофе, а Потап смотрел на свои черные кулаки, полузакрыв глаза и покачиваясь, так что Шнайдер осторожно спросил у меня:
      - Ему плохо?.. Может быть, он чем-нибудь болен?.. Спросите у него.
      Я перевел.
      - Нет, - отозвался Потап. - Что-то голова болит, в сон тянет. Я, когда мал был, на бахче упал, балдой прямо об арбуз. С тех пор болею.
      - А чем?
      - Болями болею. Несчастный человек.
      Шнайдер вздохнул:
      - Ясно. Здоровых и счастливых я еще за этим столом не видел, - и щелкнул включателем.
      Анкетные данные скупы и коротки:
      - В школу ходил... Учился плохо... Ничего не помню... Потом дома был, мамке помогал. Голова болит, сил нет... Народу в дому много, по комнатам сидят и молятся. Чего еще сказать?..
      Пока мы с ним вписывали в протокол имена всех братьев-сестер, Шнайдер выключил диктофон, вытащил лупу, атлас, поискал нужную страницу и углубился в нее.
      - Спросите у него, сколько времени надо было ехать от его села до Ростова?
      - Не знаю. Може, час, а може, боле. Забыл. Недалеко было.
      - Он часто ездил туда?
      - Чего мне там?.. Сатанское место. Это не для нас. Для нас - молитва и работа. Больше ничего. Бог не велит с людьми водиться. Не наше это.
      - Он сектант, - пояснил я.
      - Ах, вот как!.. Да, да, тут написано. Были у меня уже такие, с Украины. Сектант - всегда пацифист, этим все объясняется: Бог убивать не разрешает, поэтому дайте мне политубежище. Есть у него какое-нибудь образование, кроме школьного?
      - Нет, говорит, что после школы матери помогал. В огороде.
      - Огородников нам не хватало. Где он служил, когда призвался?.. Весь военный вопрос надо проработать особенно подробно.
      Потап односложно отвечал, что нигде не служил, от повесток прятался, не ходил в военкомат.
      - Конкретнее: сколько было повесток, сколько времени прятался? - Шнайдер приготовился записывать.
      - Повесток пять, може боле. Не знаю, мамка рвала. Год, може боле прятался, по родным спал. Потом изловили, иуды.
      Его поймали ночью, когда он пробирался на молитву (паспорт раньше у матери отняли). Избили и отвезли на сборный пункт, откуда через два дня в эшелоне отправили куда-то. Потап спросил у офицера, куда их везут, тот ответил: "В Чечню". И Потап выпрыгнул на ходу из поезда и лесами пробрался домой.
      Шнайдер скептически покачал головой и выключил диктофон:
      - Во-первых, уже давно таких юнцов эшелонами в Чечню не отправляют, там сейчас совсем другие войска орудуют. Во-вторых, никакой офицер не скажет просто так, куда везут солдат, если они правда едут в Чечню. В-третьих, перед отправкой молодежь проходит сборы, шесть месяцев. В-четвертых, вагон под охраной.
      Потап на все это ответил угрюмо:
      - Не знаю.
      - Где он выпрыгнул?.. Куда отправился после побега?..
      - Под Ростовом-городом.
      - Это значит, как сели, так офицер и объявил? - уточнил Шнайдер.
      - Да. Нет. Не знаю. Сказал просто - и все. Домой пришел. Потом мамка отвела к сеструхе и спрятала там в подвал.
      - Спросите у него, как ему удалось выпрыгнуть из поезда на ходу, да еще из вагона с новобранцами, который наверняка охранялся?
      - Попросился в туалет, там стекло такое, не пробить его, а я ботинком прошиб. А поезд тихо шел. Я и спрыгнул, лесом ушел, в какое-то село, а там у пацана малого попросил с ручного телефона родне сообщить. Они приехали, забрали, к брату отвезли. Устал я что-то. В балде гудит. - Потап расцепил свои кисти-клешни, почесал голову.
      - То говорит, что мать отвела к сестре, то говорит, что отвезли к брату, проворчал Шнайдер. - Пусть теперь расскажет, что дальше было и как в Германии оказался.
      - Сидел в подвале с полгода.
      - И что делал?
      - А ничего. Молчал. Молился. Потом мать пришла, зовет, ехать надо, говорит. В грузовик, за мешки и коробки. Семь суток ехал. Ничего не знаю. Ничего не видел. Привезли в лагерь - я и вошел, как в царство Божие.
      - В сопроводиловке написано, что он сдался в полицию, - удивился Шнайдер.
      - Не помню, може, и в полицию. Я ж по их языку немой, ничего не понимаю.
      - Откуда он выехал? Что за грузовик?
      - Ничего не знаю. Балда ноет. Все мамка делала. Я у сеструхи в подвале сидел, а мамка к авокату ходила, спрашивала, тот присоветовал...
      - Авокадо? - удивился Шнайдер.
      - Нет, это он слово "адвокат" так произносит.
      - Это адвокат ей предложил послать его таким образом в Германию?.. Ничего себе!.. - Шнайдер удивленно посмотрел на меня. - Такого я еще не слышал. Интересно. Дальше!
      Потап, прикрыв глаза, монотонно и покорно забубнил дальше:
      - Из погреба вывели, в грузовик загнали, коробками уставили, хлеба, воды, телогрей и банку для дерьма дали - и все.
      - А перед отъездом ему мать ничего не сказала?.. Куда он едет?.. Что он должен делать?..
      Потап как-то задвигался:
      - Как не сказать. Езжай, говорит, от греха подальше, куда привезут. Там добрые люди тебя примут и спасут. А не спасут - то Бог не оставит. Это только сказала.
      Он вдруг сморщился, напрягся, начал хлюпать носом, дергать головой, из глаз потекли слезы.
      - Они меня назад хочут послать? Я не поеду! Не поеду! - зарыдал он вдруг в голос, и вся его большая фигура задергалась на скрипящем стуле.
      Шнайдер налил ему воды:
      - Скажите ему, пусть успокоится. Никто его не отсылает. Дело еще будет разбираться. Детский сад. Еще ребенок. Я не понимаю - если его мать имеет деньги на адвоката, может оплатить нелегальный переезд в Германию, то не лучше ли было эти деньги заплатить в военкомате и откупить его?.. Это же возможно в Союзе?.. И раньше, и теперь?..
      - Конечно, - согласился я.
      - Ну и все. Он никаких преступлений не совершал, ему ничего не грозит, пусть его мать на месте его откупит - и дело с концом, - веско заключил Шнайдер, и по его глазам я понял, что он принял решение.
      Потап перестал плакать и вновь безучастно уставился в стол.
      - Спросите у него, как он себе представляет свое будущее в Германии, если его оставят?
      Этот вопрос несколько ободрил Потапа:
      - Сила есть. Работать буду. Пусть только оставят. Работать и молиться.
      - К сожалению, и так переизбыток рабочих рук. По каким причинам вообще он просит политическое убежище?
      Потап задумался.
      - Не знаю. Мамка сказала - добрые люди, помогут. Прошу добрых людей помочь и спасти.
      - Но как он считает, если сюда, в Германию, прибегут все, кто не хочет служить в армии, то что это будет? - резонно спросил Шнайдер.
      На это Потап пожал плечами и заворочался на стуле:
      - Не знаю. Сидю в комнате, никого не вижу.
      - В какой комнате?
      - Сидю тут, в комнату, на койку - и все. Про других ничего не ведаю. Обратно ехать не желаю.
      Шнайдер тем временем собирал бумаги, перематывал кассету, закрывал атлас и готовил для Потапа временный паспорт. Потом коротко позвонил куда-то:
      - Готовьте на отправку, - а мне пояснил, что надо будет внизу, у господина Марка, заполнить анкету для российского посольства об утере паспорта: если беженец приехал по визе и с паспортом, то в посольстве паспорт ему восстановят, и тогда отправить его назад будет несложно, если же паспорта нет - то дело затягивается, идет по инстанциям, потому что без паспорта его ни одна страна не примет. И тогда начинаются проблемы.
      - Потому во Франкфурте пограничники у трапов паспорта проверяют? вспомнил я.
      - Да. Но что это дает?.. Въезжающие или, лучше, влетающие рвут паспорта после контроля. Или прячут где-нибудь. Даже в землю зарывают. Был тут случай, когда вот за этим столом один беженец себя за большого диссидента выдавал, родину грязью поливал, а потом нагнулся шнурок завязать, а паспорт у него из кармана и выскользнул. И с визой, и совсем на другое имя, но с его фотографией. Чуть ли не дипломатом каким-то оказался. Разного насмотришься. Идите теперь с ним к Марку, а потом опять сюда, на обратный перевод.
      Марк уже ждал нас, дал бланк российского посольства об утере паспорта и вполголоса пояснил, что первый лист (где наверху по-русски написано, что это за бланк) лучше ему вообще не показывать, чтобы не испугать.
      - Что это, опять писать? - Потап сник и сидел на стуле косо, безвольно опустив между колен темную кисть левой руки, перевитую толстыми лиловыми венами. Другой рукой он подпер голову. - Устал я. Не могу больше. Чего опять царапать?
      - Анкета опять. Ничего, скоро кончим. Фамилия, имя, отчество?
      - Юрий Владимирович Соколов, - вдруг отчетливо произнес Потап, на секунду как-то выпрямился, но тут же обмяк и ошарашенно уставился на нас, мы - на него.
      - Какой Юрий?.. Тебя зовут Юрий?..
      - Что? Что такое? Юри? Юри? - всполошенно заверещал Марк.
      - Кто сказал?.. Я сказал?.. Не знаю... Не помню... Голова болит, начальник!.. - Потап обхватил череп двумя руками и потряс его так сильно, что Марк отскочил к окну, а я, усмехнувшись про себя, сказал ему:
      - Потап, что с тобой? Как это ты брякаешь такое, он же слышит?.. Что теперь будет?..
      А Марк, придя в себя и бормоча под нос:
      - Юри!.. Соколофф!.. Он устал, потерял контроль и правду сказал, приказал ему вынуть все из карманов на стол.
      - Зачем? - удивился я.
      - Возможно, у него документы какие-нибудь есть, бумажки, записки... Как он сказал: "Вла-ди-ми-ро-витш?". Это отцовское имя? У русских есть, я знаю. Очень неудобно: надо запоминать не только имя человека, но и его отца, которого я вовсе не знал и, может быть, знать и не желал бы. Пусть вынет все, что у него есть.
      Удивившись наивности Марка, я сказал Потапу, что он своими словами довел дело до обыска, и вот господин хочет узнать, что в карманах, может, там паспорт на имя Соколова Юрия Владимировича и виза немецкая. Но в пыльных карманах ничего, кроме грязной бумажки и монеты в 10 пфеннигов, не было. Марк шариковой ручкой опасливо тронул бумажку, повертел ее на столе, раскрыл:
      - Чек из магазина "ALDI"... У нас в городе этих магазинов нету... 20 ноября 2000 года... А сейчас скоро весна... - поднял трубку и сообщил Шнайдеру, что беженец называет себя другим именем, а в кармане имеет чек из магазина "ALDI" со старой датой, отсюда вывод, что он давно в Германии, а не три дня, как он утверждает, и вообще он, очевидно, совсем не та личность, за какую себя выдает.
      Потап сонно следил за Марком, потом сказал мне:
      - Чего он?.. Куртка чужая, в лагере одолжил, моя совсем никуда. А насчет Юрия... Так это меня мамка дома так звала. Она вообще хотела Юра назвать, а отец настоял, чтобы как деда. Вот и вышло.
      - Плохо вышло. Видишь, какой переполох?..
      - Что, назад отправят? - Потап зашевелился на стуле. У него опять потекли из глаз слезы, он стал их утирать подолом робы, сморкаться и стонать: - Не поеду назад!..
      Марк предпочел отойти от стола и с брезгливой осторожностью спросил от окна:
      - Что, он больной? Нервный?.. - а потом негромко сообщил мне, что Шнайдер считает, что все это уже не имеет принципиального значения.
      Я перенес данные из одного листа в другой, и Потап подписал бланки корявой закорючкой, не читая текста.
      - Хорошо! - обрадовался Марк. - Это он устал и контроль потерял. Это мы знаем. Скажите ему, что за пределы нашей земли ему выезжать запрещено. Если захочет куда-нибудь ехать, пусть нам скажет, мы ему временное дополнение к временному паспорту выпишем.
      Я перевел.
      - Куда ехать? - настороженно уставился на меня Потап, а потом, когда понял, то махнул мокрой клешней, которой утирал сопли: - Куда мне ехать?
      - К подружке, - криво пошутил Марк.
      - Какая еще подружка?.. Никогда не было!.. Молиться и работать - вот наше дело. Бог не позволяет. Добрые люди помогут.
      - И предупредите его, чтобы в лагере ни с кем не общался. Он молодой еще, а там всякие албанцы из Косово есть, с ними пусть не связывается. С кем он живет в комнате?
      - Три шриланка и я, - Потап сгреб со стола бумажку с монетой, засунул их в карман. - В молчанку играем.
      Вдруг Марк отпрянул, указывая на его ремень:
      - А это что у него?.. Что это?..
      - Что? - не понял я.
      Потап всполошенно и хмуро смотрел на него:
      - Чем еще немцу не угодил?..
      - У него хенди? - визгливо спросил Марк.
      На ремне у Потапа торчала какая-то пластмасса.
      - Не, это будильник, мамка дала. - Потап снял с пояса портативные часы, которые крепились наподобие хенди. - Я иногда засыпаю, на молитве или в огороде. Вот мамка и дала. Чего он разорался?
      "Что так испугало Марка?" - не понял я, но тот сам объяснил:
      - Если у него есть хенди, значит, можно по номерам узнать, куда он звонит и откуда получает звонки. И отослать по месту жительства. А теперь что с ним делать?.. Русские из посольства ответят - такого не знаем. Дальше?..
      - Можно идти? - сонно спросил Потап, ворочаясь на стуле и посматривая на часы. - Обед скоро.
      - Вы уже читали ему перевод протокола? Как, еще нет?.. - удивился Марк и опять позвонил Шнайдеру. - Протокол готов.
      Но когда я сказал об этом Потапу, тот отмахнулся:
      - Не надо. Не хочу протокол. Плохо мне. Устал. Балда лопается.
      - Ладно, это, в конце концов, его дело. Но подписать протокол он в любом случае должен. Давайте ваш обходной лист, я отмечу время. Полчаса денег вы потеряли, раз он не хочет слушать перевод. До свидания! Мы будем звонить, если кто-нибудь появится.
      - Лучше, чтоб меньше было, - отозвался я.
      - Что вы, что вы!.. Тогда нас закроют. Пусть больше будет!.. - засмеялся он.
      - Для нас лучше, чтоб больше, а для Германии - чтоб меньше, - подытожил я, надевая плащ.
      Все это время Потап встревоженно смотрел на меня, как собака на хозяина, не знающая, куда тот задумал идти, но готовая следовать за ним. На мое прощание он кивнул головой и пробормотал:
      - Доброго человека Бог спасет, а худого - побьет.
      И эта фраза вертелась у меня в голове, пока я шел к вокзалу через городок, где был в разгаре теплый весенний день, ездили машины, гуляли люди, ничего не зная о лагере, где сидит Юра-Потап с тремя цейлонцами и ждет, чтобы добрые люди спасли его.
      4. Щупляк
      Дорогой тезка, в последнем письме ты спрашиваешь, какие новости культурный мир волнуют, как в Европе светская жизнь протекает. Как же, есть. В изобилии. Ты, наверно, думаешь, раз Европа - то целый день о выставках, постановках, операх и балетах по всем каналам передают. Как бы не так. Оперы и балеты, конечно, есть, но, как говорится, из другой оперы, скорее балаган или театр марионеток, а то и вообще театр теней. Одним словом, цирк. Тут пресса по веками накатанной колее скользит: вначале журналисты намечают жертву, присматриваются, принюхиваются, выслеживают, панику сеют, ажиотаж создают, компромат выискивают и скупают. Наконец, накидываются, треплют, как могут, в помоях купают, в дерьме вываливают, с грязью смешивают, в перья наряжают, обнажают, раздевают, разоблачают, виртуально насилуют, топчут и высмеивают. Потом выжидают, смотрят, как жертва реагирует: если новые скандалы, факты, фортели, выходки, дебоши - очень хорошо, деньги рекой, эфирное время забито, гонорары в порядке. Если дело потуже вяжется: уходы с поста, увольнения, разорения, разводы, бегство - еще лучше, счета в Швейцарии открывать можно, фотографы пленками запасаются, к худшему (лучшему) готовятся, редактора журналов будущие барыши подсчитывают и новых папарацци нанимают. Если жертва не выдерживает: самоубийство, гибель, смерть, катастрофа, убийство, тюрьма совсем хорошо, на последних репортажах бабки сделали - и следующий объект присматривать.
      ...А что я? Я третьего дня опять ездил переводить - позвонили из лагеря и попросили приехать: "Молодая дама из Украины хочет, чтобы ее выслушали!". Хочет - выслушаем. Дам вообще интересно слушать, а в таком пикантном месте - и подавно. Из-за этого утром чуть не опоздал на поезд - проспал: всю ночь голые зечки в тюремных камерах мерещились. Ночи короче стали, светлеет раньше, людей как будто в поезде прибавилось. А солнца как не было - так и нет: европейская погода, будь она проклята.
      Сел у окна. Напротив - девушка-старшеклассница сидит. Короткая прическа, сережка в носу, глаза ясные, куртка, джинсы. Я ее уже встречал в прошлый раз. Она сидела на том же месте, о чем-то вздыхала про себя, теребила волосы, смотрелась в темное окно (где наши взгляды встречались), отводила глаза, ежилась, начинала тыкать пальчиком в карманный телефончик.
      Я представлял себе эту "молодую даму из Украины" и что я - не жалкий толмачок, которого при всяких заварухах первого в кипятке варят, а суровый и могущественный комендант большого лагеря и после отбоя каждую ночь привожу к себе какую-нибудь новую жертву; в моих руках и хлеб с мясом, и жизнь со свободой, а женщины голодны и жить хотят. Но я непреклонен, как Клеопатра, и каждое утро отправляю милую даму в печь, чтобы железно-золотое правило каждая - только на одну ночь - не нарушалось...
      В лагере фрау Грюн, яростно потрясши мне руку, сообщила, что надо ехать переводить в тюрьму. Какая еще тюрьма?.. Этого еще не хватало!.. А дама из Украины?.. А даму потом опрашивать будут, после 12 часов. С Марком поедете, он по дороге объяснит. От этого известия весь мой брутальный сентиментализм улетучился, и комендант лагеря в недоумении остался стоять посреди плаца, не зная, что ему делать: ни милых дам, ни лепета с трепетом, а вместо этого тюрьма, куда надо ехать с противным очкариком Марком.
      А Марк в кабинете уже собирается: переносной ящичек для снятия отпечатков, походный поляроид, стальной "дипломат" для бумаг и актов, сумочка для диктофона, перчатки, пенальчик для карандашей, точилок, резинок и ручек, разная канцелярская колбасня, в отдельные пакетики и специальные мешочки аккуратно завернутая и разумно разложенная. По дороге он объясняет:
      - Это тюрьма для тех, кто в Германии без документов задержан и подлежит высылке. И все эти бродяги, конечно, заявление на политубежище подают, чтобы время выиграть и что-нибудь недозволенное предпринять. Раньше хуже было: поймают такого побродяжку, отправят в тюрьму, а он заявление пишет, и его выпускают из тюрьмы, потому что теперь у него, видите ли, статус соискателя политубежища появился, пусть с ним это ведомство (то есть мы) разбирается. А что мы?.. Мы отказали, а дальше уже дело полиции и пограничников. Бродяги скрывались после нашего отказа, их опять ловили, и все повторялось. Хорошо, что теперь отпечатки пальцев ввели: если кто-нибудь два раза сунется - сразу узнаем и откажем, дважды подавать заявление запрещено. И хорошо еще, что теперь их не выпускают, а мы к ним в тюрьму, на дом, так сказать, приезжаем, там же опрашиваем и туда же отказ высылаем.