Мастер тату

– Он просто выгуливает собаку. Кто выгуливает собаку с "Калашниковым"?

– Всякое бывает, – ответил Михалыч. – А собака какая?

– Колли.

– А вот этот свидетель – он кто по профессии?

– Да это же не важно... Ну военный в отставке...

– Все важно, – назидательно сказал Михалыч. – Собака собаке рознь. Но если хозяин – военный, если собака – не болонка, не такса... Я думаю, что стрелять нужно в собаку, потому что она попытается защитить хозяина. Военный – он, наверное, дрессировал ее, обучал самым простым командам. Чтобы дисциплина была, как в армии.

– То есть в собаку? – переспросил Львов.

– В нее, – кивнул Михалыч.

– Понятно...

Львов снова представил: аллея, человек с собакой... Он поднимает руку с пистолетом, а собака бросается вперед... Бац, бац. И собака оказывается за кустами. Каким макаром она там оказывается? Перепрыгнула из последних сил, с двумя пулями в теле? Вряд ли.

Еще раз: аллея, собака, человек... Он поднимает руку, собака бросается... Она же быстро это делает, она шустрая, сука... Человек промахивается – он не привык стрелять по движущимся мишеням, он боится этой собаки. Он промахивается, и собака уже совсем рядом, она прыгает...

Львов инстинктивно выставил вперед согнутую в локте левую руку.

– Чего это тебя скрючило? – поинтересовался Михалыч.

– Бац, бац, – сказал Львов, сгибая указательный палец правой руки. И поморщился как от боли, встряхнув левой рукой. Собака не сбивает человека-стрелка с ног, потому что две пули уже сидят в ней. Она лишь по инерции цепляется за него, виснет, рвет передними лапами одежду... А хозяин собаки тем временем спешно поворачивает назад и бежит. И если у стрелка достаточно сил и злости, он отшвыривает подыхающую собаку так, что она летит через кусты, и начинает палить в спину пенсионеру. Тот бежит медленно и получает три пули. Падает и умирает.

– Вот оно как, – задумчиво произнес Львов, рассматривая свою левую руку.

– Ты свой цирк иди в другом месте устраивай, – посоветовал Михалыч. – Ты вообще в курсе, что в городе творится?

– Пожар в винном магазине? – предположил Львов.

– Это уже тухлая новость. Вчера зарезали директора ювелирного магазина, содрали у него с груди кусок кожи. А сейчас передали – женщину на Каланчевской улице убили, прямо в квартире. И тоже кусок кожи срезали. Маньяк работает, однозначно...

– Это тебе Киря Иванов про маньяка нажужжал? – подозрительно посмотрел на дежурного Львов.

– Это я сам догадался. Только дурак не догадается, что это маньяк...

– Дурак – маньяк, – вздохнул Львов. – Хорошая рифма. У тебя есть ориентировки насчет этого ювелира? И вот эта, последняя?.. Я просто посмотрю. Любопытно.

Глава 10

Отъезд Тиграна Тевосяна в Белогорск был воспринят как еще один спланированный скандал – уж если человеку вздумалось искать уединения и покоя, то со своими деньгами он мог бы без проблем купить маленький островок в Тихом океане, а не тащиться в российское захолустье. В московских художественных кругах удовлетворенно потирали руки и говорили что-то насчет неизбежности возврата к корням. Хотя на самом деле вопрос о корнях полуармянина, полурусского, большую часть жизни прожившего в Западной Европе, мог считаться открытым.

Но если кто-то ожидал, что в Белогорске Тевосян начнет писать родные пейзажи с березками, заснеженные равнины и портреты заслуженных работников сельского хозяйства, он жестоко ошибся. Тевосян по-прежнему не писал ничего. И он даже не шокировал больше общественность, возможно потому, что в Белогорске не водилось супермоделей и киноактрис, а дикторши местного телевидения, в принципе готовые их заменить, Тевосяном упорно игнорировались. Корреспонденты столичных глянцевых изданий поездили-поездили в Белогорск да и перестали. С их точки зрения, с Тевосяном не происходило ничего интересного, и они поторопились выплеснуть свои ощущения в виде статей с заголовками типа "Провинциальное болото поглотило великого мастера эпатажа".

Вероятно, они переборщили. К тому же составить верное представление о тогдашнем состоянии художника мешал его замкнутый образ жизни. Купив у вдовы недавно застреленного "нового русского" особняк на окраине Белогорска, Тевосян оборудовал его надежной системой сигнализации и покидал свой новый дом весьма редко.

Тем не менее Диана Шверник сумела уговорить его на проведение небольшой выставки ранних работ в художественном колледже. Она же разговорила его на сдержанное интервью, первое за последние несколько месяцев.

Кажется, именно это послужило началом процесса, который сам Тевосян назвал в интервью: "Выползти из бочки на белый свет". Он появился на паре местных светских мероприятий – один, молчаливый, неприветливый. Затем Тевосян возобновил знакомства с какими-то друзьями детства и даже приглашал их к себе в дом. Он также навестил своего первого учителя рисования, и тот предложил Тевосяну, раз уж тот не хочет больше творить сам, учить творить других. И порекомендовал молодого человека по фамилии Рукавишников. К всеобщему удивлению, Тевосян согласился на это предложение.

С этого момента в доме Тевосяна стало бывать все больше и больше людей, а по городу поползли неизбежные слухи о массовых оргиях, наркотиках, растлении малолетних и сатанинских обрядах. Телевизионные дикторши загадочно улыбались и ничего не отрицали. В Белогорск снова потянулись столичные журналисты и журналистки, некоторые из них зависали в доме Тевосяна на недели. Один из репортеров умер от сердечного приступа в день своего возвращения в Москву. Ему было двадцать семь лет, и причины скоропостижной смерти выглядели неясными, однако следствие не успело куда-либо двинуться, потому что 15 января Тигран Тевосян покончил с собой. Этому событию предшествовала ссора с Рукавишниковым, закончившаяся полным разрывом отношений. Также имело место некое письмо, пришедшее Тевосяну, прочитанное им и сожженное в камине...

Кирилл отодвинулся от монитора – устали глаза. Да и сама бурная жизнь Тиграна Тевосяна порядком утомила его. Кирилл мог только удивляться, что до последнего времени он и понятия не имел об этой бурной жизни, докатившейся в конце концов и до тихого Белогорска. Как-то не пересекался до поры до времени мир, в котором буйствовал Тигран Тевосян, с тем миром, где существовал Кирилл Иванов. А потом пересекся... И жутковатым получилось это пересечение.

Он снова подвинулся к экрану и щелкнул клавишей, прогоняя текст вверх. Тут было описание похорон... Скорбные лица родственников (их было всего двое, дядя и двоюродный брат), плотные ряды местной общественности, заместитель мэра с траурным венком... И снова слухи: в гробу не было тела. Тело Тиграна Тевосяна исчезло из морга, куда было доставлено для установления причины смерти. Официально это не подтверждалось, и все положенные речи над закрытым гробом были произнесены. Однако три разные газеты наперебой сообщали своим читателям, что тело было украдено – то ли Рукавишниковым, то ли каким-то безумным поклонником, примчавшимся аж из Парижа, то ли сами родственники ночью вынесли труп, чтобы нелегально вывезти его из России вопреки завещанию. В качестве источника информации называли сотрудника похоронной фирмы, а также ночного сторожа морга. Однако последний оказался чуть ли не шизофреником, поэтому веры его словам быть не могло... И все же следователь из прокуратуры считал само собой разумеющимся, что в могиле Тевосяна отсутствует его тело. Если это был и миф, то хорошо укоренившийся в умах жителей Белогорска.

В большинстве же публикаций проскальзывала неизбежная мысль: неужели Тевосян действительно ничего не написал за последний год своей жизни? Кто-то из журналистов, самый циничный, предположил, что на самом деле картины есть, просто родственники Тевосяна прячут их, придерживают, что взвинтить до небес аукционные цены.

Журналист называл такое поведение неумеренной жадностью, потому что после смерти Тевосяна цены и так рванули вверх. "Даже сейчас, – читал Кирилл, – появись на рынке произведение, равное по силе "Портрету неизвестного", оно могло бы быть продано за триста-четыреста тысяч долларов..."

– Триста-четыреста тысяч "зеленых" за картину, – повторил вслух Кирилл. – Допустим. Но ведь татуировка – это тоже своего рода рисунок. Маленький рисунок. Наверное, и его можно продать. Не на аукционе "Сотбис", но можно... Если все продается и все покупается... Если есть спрос...

– Ты чего тут бормочешь? – Лика встала за его спиной. Вид у нее был утомленный, в руке она держала чашку кофе. – Крыша поехала?

– Еще нет, но уже скоро, – пообещал Кирилл. – У тебя есть что-нибудь?

– Кое-что. Но я еще не закончила. А ты?

– Мне еще пахать и пахать, – признался Кирилл и потянулся, распрямляя согнутую спину. – Не отвлекай меня, пожалуйста...

– Ого! – удивилась Лика. – Ты, кажется, и вправду втянулся...

Кирилл бегло посмотрел "Рецензии" – какая-то искусствоведческая чушь, а дальше были "Новости", и Кирилл снова подумал, что это какой-то бред или ошибка программиста – какие могут быть новости о покойнике? На всякий случай Кирилл подогнал курсор и щелкнул клавишей.

На мониторе высветилось: "Новости. Что происходит с наследием Тиграна Тевосяна после его смерти. 26 марта в Лондоне состоялся аукцион по продаже предметов искусства, организованный фирмой "Кристи". Основными лотами являлись произведения русского авангарда начала двадцатого века плюс четыре картины Тиграна Тевосяна. Именно картины Тевосяна вызвали наибольший интерес, и первоначальная цена была превзойдена в среднем в 5 – 6 раз. Самая высокая цена была уплачена неизвестным коллекционером за картину "Люцифер над Нью-Йорком" – семьсот пятьдесят тысяч долларов".

– Нормально, – сказал Кирилл. – Так вот посидишь тут и решишь, что быть художником – это еще круче, чем продавать героин. Нужно только вовремя повеситься...

"30 марта, – сообщал монитор. – Объявлено об очередном аукционе картин Тиграна Тевосяна, там будут выставлены шесть его картин со стартовыми ценами от двухсот до четырехсот тысяч долларов. Ожидается, что эти цены будут легко перекрыты участниками аукциона. 5 апреля. Интернетовское голосование, проведенное на официальном сайте Тиграна Тевосяна, выявило, что поклонники ставят его в тройку лучших художников двадцатого века наряду с Дали и Пикассо, а двадцать четыре процента принявших участие в голосовании считают Тевосяна лучшим художником двадцатого века".

"14 апреля. Дмитрий Фридкес, двадцатисемилетний корреспондент русского издания журнала "Пентхаус", скончался от сердечного приступа в декабре прошлого года на платформе Павелецкого вокзала в Москве, вернувшись после поездки к Тиграну Тевосяну. Только сейчас стало известно, что Фридкес в поезде успел набросать фрагменты будущей статьи, которая из-за смерти автора никогда не была завершена и никогда теперь не будет опубликована. Помимо прочего, Фридкес упоминает, что в доме Тевосяна он заметил коробку из-под японских травяных красок, используемых для нанесения татуировок. Это вызвало у него предположение, что Тевосян перешел от рисунков на бумаге и холсте к рисункам на человеческом теле.

17 апреля. Сообщение о том, что Тигран Тевосян, возможно, овладел в последний год жизни искусством нанесения тату, вызвало значительный интерес. Профессиональные искусствоведы сходятся в том, что было бы просто любопытно на это взглянуть. Торговцы произведениями искусства заявляют, что данные работы не имели бы коммерческой ценности – ведь они находятся на человеческой коже. Впрочем, они же говорят, что наверняка найдутся частные коллекционеры, готовые оплатить пересадку кожи для обладателя татуировки, чтобы только получить уникальную работу Тевосяна. Впрочем, все эти разговоры носят чисто гипотетический характер. Никто пока не признался в том, что Тигран Тевосян сделал ему тату, а в доме Тевосяна не были обнаружены рисунки на кальке, которые обычно делаются перед нанесением рисунка на тело. Вероятно, что все это – еще один миф из многих мифов, появившихся после трагической гибели талантливого художника".

– Пересадку кожи? – спросил Кирилл у монитора. – Черта с два! Они кое-что другое оплатят! То есть уже оплатили...

Монитор ничего ему не ответил, и Кирилл заорал, обращаясь уже к Лике:

– Как это распечатать?!!

Глава 11

Мертвый брат явился перед рассветом, в самую темную и глухую пору ночи – самое время для призраков, чтобы пробираться в сны и действовать людям на нервы.

На этот раз мертвый брат был как-то по-особенному печален.

– А ведь у тебя ничего не выходит, – сказал он Молчуну. – Это я тебе по-родственному правду-матку режу. А то ведь кто еще скажет, кроме меня. Бегаешь, суетишься, а ничего у тебя не выходит. И сам-то ты чего добился? Все госпожа удача тебе подыгрывает, подкинет то газетку, то дневничок... Любит госпожа удача дурачков вроде тебя, да только не вечна эта любовь. Уйдет она к другому дурачку, а ты останешься с разбитым корытом. В смысле, со Стасом. Который хочет посмотреть, как ты из всего этого выпутаешься. А ты не выпутываешься, ты еще больше запутываешься.

– Я знаю, – сказал Молчун. – Я много чего знаю: 15 января, ТТ, карты Таро.

– Ну да, – печально произнес мертвый брат. – Это все равно что дать обезьяне серу, селитру, соль и ждать, что она сотворит из этого порох.

– Я не обезьяна, – сказал Молчун. – Я разберусь, что к чему.

– Сваливал бы ты из Москвы, – посоветовал мертвый брат. – Задавят тебя тут. Не Стае, так кто-то другой. Ехал бы ты домой...

– Я не могу, – твердо сказал Молчун. – И ты знаешь, почему.

– Да уж... Так ты что же – все поставил на кон с этими девчонками? Сам посуди – у тебя ни дома, ни семьи... Ни даже старшего брата. В Ростов тебе ходу нет, а в Москве тебе Стае кислород перекроет. Придется тебе и вправду разобраться с этими январями, картами и пистолетами...

– ТТ – это не пистолет, – уточнил Молчун. – Это инициалы. Инициалы того мужика, который делал наколки Миле. Я разберусь, понимаешь? Понимаешь?!

Мертвый брат то ли кивнул, то ли просто развалился на части, и Молчун обнаружил себя сидящим на постели, всего в поту и тревоге. Сон больше не шел, да и в гробу Молчун видал такой сон, от которого просыпаешься с волосами дыбом. Даже если это такие короткие волосы, как у Молчуна.

От многократного повторения некоторые вещи Молчун затвердил как таблицу умножения: в Белогорске у Милы был знакомый художник с инициалами ТТ, он сделал ей на ногах наколку шестой карты из колоды Таро "Любовники", но не одобрил ее желание стать моделью в Москве, поэтому его смерть 15 января Мила восприняла с удовлетворением. Однако карьера ее даже после смерти ТТ не заладилась, деньги у нее кончались, и разочарованная Мила согласилась на иной вариант продажи своего тела – в конторе Гоши, дорого и солидно, под крышей" Стаса.

Вот до этого момента все складывалось более-менее понятно. Теперь оставалось объяснить, за каким чертом вдруг явились два психа, отыскали в огромной Москве Милу, зарезали ее и содрали с ног татуировки. Видимо, таким же образом чуть раньше они обошлись с художником-оформителем Андроном Красновым. "Между прочим, тоже художник", – подумал Молчун. Он плохо себе представлял нравы и обычаи в среде художественной интеллигенции, помнил лишь, что кто-то из великих живописцев от большого вдохновения отрезал себе ухо. А отсюда недалеко и до художественного вырезания по телу.

С Милиной тетрадкой под мышкой Молчун отправился завтракать в блинную рядом с метро. Он вяло ковырял вилкой в третьем блине, когда Милина тетрадь вдруг полетела с края стола на пол.

– Мля, – с неудовольствием сказал Молчун в адрес крутобедрой девушки в синих джинсах, прошедшей мимо. Одно из крутых бедер и врезало по тетрадке. Девушка замечание Молчуна не расслышала, хладнокровно уселась за ближний столик, раскрыла сумочку, достала оттуда какую-то книжку и принялась читать. Молчун добавил по поводу случившегося еще пару крепких выражений – про себя, – вылез из-за стола, поднял тетрадку и положил ее на место. Сам он на место не сел – замер, увидев обложку книжки, которую читала вредная девушка с крутыми бедрами. Книжка называлась "Введение в Таро", и Молчуна уже было не остановить.

– Девушка, – сказал Молчун неожиданно дрожащим голосом. – Можно мне на минутку это? Это, – он ткнул пальцем в обложку. – На минутку.

У девушки были такие же глаза, как и у того бедняги в метро, у которого Молчун отобрал газету "Криминал-Экспресс". Глаза эти говорили: "Ну почему же это случилось именно со мной?! Почему этот псих выбрал именно меня?!"

– Я не псих, – сказал Молчун. – Я просто хочу посмотреть книгу. Я отдам.

Девушка смотрела уже не на Молчуна, а за спину ему – оттуда появился спутник девушки, которому положено было вступиться за подругу. Парень доходил Молчуну до плеча и, когда понял, что речь идет лишь о несчастной книжке, согласно закивал.

– Спасибо, – сказал Молчун. Он прочитал это место в книге, не отходя от столика, где сидела нервничающая парочка.

"Шестой Аркан, Любовники или Влюбленные. На соответствующей карте обычно изображают двоих молодых влюбленных, одетых либо обнаженных. Также могут присутствовать сверхъестественные силы, обозначающие необходимость выбора. Вообще, Любовники – это намек на союз противоположностей внутри человека. Понимая и примиряя разные черты собственной натуры, человек должен стать единым целым и лучше понять себя. Выпадение этой карты в раскладе означает в положительном смысле: гармония, союз, любовь; в отрицательном смысле: провал, плохой выбор, несчастье, нереальные и незрелые планы".

– Спасибо, – сказал Молчун и положил книжку на стол перед притихшей парочкой. "Провал, незрелые планы, несчастье. Он сказал мне: "Ничего у тебя не получится, Мила. Ты сама увидишь". Я уверена, что это было какое-то проклятие или что-то в этом роде..."

В этом роде, Мила, в этом роде. 15 января, когда умер ТТ, ничего не изменилось, потому что проклятие заключалось не в словах, оно было на твоей коже. Таро – гадальные карты, каждая карта в раскладе что-то означает. А если карты намертво прикрепить к человеку, то...

За те секунды, что Молчун возвращался к своему столику, он вдруг пропитался пылающей ненавистью к этому козлу по кличке ТТ, который имел наглость навешивать на людей пожизненные ярлыки в виде карт. А потом, наверное, смотрел, что получится – скажется ли наколка на судьбе этого человека... Экспериментатор хренов! Впрочем, что-то его все же свело в могилу 15 января... Что-то или кто-то...

Тетрадь, сброшенная со стола крутым бедром, раскрылась где-то посередине, так ее Молчун и кинул обратно. Тетрадь лежала неровно, и именно поэтому Молчуну бросилась в глаза длинная строчка маленьких букв, написанная поперек тетрадного листа, вблизи пружин. Строчка, написанная карандашом и обреченная на то, чтобы быть стертой, – она попалась на глаза Молчуну именно сейчас, не раньше или позже...

В тетради было записано: "Насчет интервью о ТТ – Дима Фридкес". И рядом – номер московского телефона.

Господи, про этого ТТ еще и интервью берут! И дают... Молчун набрал записанный карандашом номер через пять минут – как только нашел автомат.

– Але, – сказал он в трубку со своей обычной неуверенной интонацией.

– Да, – солидно отозвались на другом конце провода. – Что вы хотели?

– А-а-а... Дима Фридкес?

– Что вы хотели? – упрямо повторили в трубке.

– Одна девушка давала вам интервью насчет ТТ... – отчаянно выпалил Молчун. Эта фраза звучала довольно бредово, однако Молчун надеялся, что Фридкес – именно тот человек, который сможет перевести бред на обычный язык. Ведь кто-то должен был знать. Кто-то должен был понимать, что происходит.

– Насчет... – голос замешкался, но затем все стало на свои места. – А, насчет Тиграна Тевосяна...

Молчун улыбнулся. Тигран Тевосян. Надо же, оказывается, есть человек, который знает смысл вещей, имена и названия, человек, который может объяснить... Молчун не мог больше ждать.

– Дима, – заторопился Молчун. – Ведь это вы – Дима Фридкес?

– Да, – сказал голос в трубке. – Это я...

– Я хотел бы с вами переговорить...

– А вы кто?

– Знакомый той девушки, которая давала интервью... Ее убили! И больше того – татуировка у нее на ногах...

– Все, я понял, о чем вы, – сказала трубка. – Действительно, нужно переговорить. Нужно встретиться. Приезжайте ко мне на квартиру.

– Сейчас?

– Немедленно! – жестко сказал голос в трубке. – Дело очень серьезное. Сами знаете...

– Знаю, – счастливо выдохнул Молчун. – Хорошо, Дима, я сейчас приеду. Сейчас...

К метро он не шел, он бежал.

Глава 12

После нескольких часов сидения за компьютером у Кирилла болела спина, болели глаза и даже указательный палец правой руки утомился от бесконечного щелканья "мышью".

– Сравним наши списки? – предложил он Лике, которая также выглядела усталой.

– Сравним, – согласилась она. – Ты первый.

– Хорошо... Номер один – Евгений Рукавишников, ученик Тевосяна.

– В моем списке он тоже есть, – кивнула Лика.

– Номер два – Шароватов П. Д., художник, учитель Тевосяна в пору безмятежного детства. Он посоветовал Тевосяну взять Рукавишникова...

– Вот и все общение. Нам же нужен близкий круг Тиграна... Хотя ладно, пусть остается. Кто еще?

– Номер три – Марина Лагинская, организатор выставки Тевосяна. Она же готовила издание буклета, она же, как пишут, уговаривала Тевосяна сделать наброски декораций для спектакля местного театра... Активная женщина, работающая в сфере искусства.

– Дальше?

– Диана Шверник...

– Эта не считается, ее уже нашли и обработали, – сухо сказала Лика. Кирилл удивленно поднял брови – слишком уж это жестоко звучало: нашли и обработали. Впрочем, так оно и было на самом деле...

– Андрон Краснов. Это художник, который вместе с Тевосяном учился в Питере, но в гении не выбился, прозябал здесь, в Белогорске... Вроде бы он заходил к Тевосяну, когда тот вернулся в город.

– Будет номер четыре, – отметила Лика. – Все?

– Спонсор выставки Тевосяна, а также коллекционер его работ – директор ликероводочного завода Хамакулов. Я думаю, что если уж он был спонсором, да еще коллекционером, то не мог не общаться. Правда, я не очень понимаю, что он мог коллекционировать, если картины Тевосяна стоят по полмиллиона долларов. Никакой водкой не заработаешь на такое хобби...

– Давай запишем, а потом разберемся, – решила Лика. – У тебя все? Значит, теперь мои. Рукавишников, Шароватов – эти у меня тоже встречаются. Лагинская – тоже... А еще есть такая дама по фамилии Колокольни-кова, она утверждает, что была первой любовью Тевосяна еще во втором классе, а когда тот вернулся, у них снова вспыхнуло светлое чувство... Есть такая женская газета, "Ярославна" называется, так она там целые мемуары развернула...

– Номер пять, – согласился Кирилл. – Все?

– Я все больше боюсь, что убийца окажется не сумасшедшим, а нормальным, умным и расчетливым человеком, который таким образом зарабатывает деньги. У сумасшедшего может быть притуплён инстинкт самосохранения, а этот сделает все возможное, чтобы не попасться... У меня было такое ощущение, что там, возле дома Молочкова, кто-то смотрит на нас из темноты. – Лика поежилась. – Ты же говорил, что Игорь был еще теплый. Это значит, что мы разминулись с убийцей на несколько минут. А может, он еще даже и не успел выбраться оттуда, но он не выдал себя, не выскочил стремглав... Он все сделал неторопливо и без суеты. – Она вздохнула. – Как ты думаешь, Игоря уже нашли?

Кирилл посмотрел на часы – восемь вечера. Пора бы уже...

– Думаю, что да, – сказал он и не ошибся. Более того – к этому времени нашли также и госпожу Колокольникову.

И даже Мурзика.

Глава 13

Он просто не поверил своим глазам, когда увидел это. На всякий случай отошел назад, поставил чемоданчик на пол, достал из кармана записную книжку и открыл нужную страницу – там был только адрес, ни имени, ни фамилии. Номер квартиры совпадал. Он подумал, не выйти ли снова на улицу и не проверить ли номер дома, но спохватился – чего проверять, три раза посмотрел, прежде чем войти. Это уже паранойя какая-то получается...

Тем не менее дверь была закрыта и – что, собственно, и повергло его в шок – опечатана. Господи, да что же это случилось?

Он растерянно покружил по лестничной площадке, потирая подбородок и пытаясь сообразить, что же теперь делать. Наконец нетерпение перевесило здравый смысл, он прекратил кружения, встал перед дверью соседней квартиры, почему-то вытер о половичок ноги, откашлялся и нажал кнопку звонка.

Дверь ему не открыли. Прокричали изнутри:

– Чего надо?

– Извините, пожалуйста, – сказал он. – Я приехал, чтобы навестить своего родственника, он живет в соседней квартире. Бахтияров Марат. Вы не могли бы пояснить, что с ним случилось?

– Ха-ха, – сказали из-за двери. – Родственник, черта с два. Пожилой человек, а все туда же...

– Простите, куда туда же? – спросил он, переминаясь с ноги на ногу.

– Наркоман хренов! – рявкнули из-за двери. – Пошел вон отсюда, пока милицию не вызвали!

– Я родственник... – голосом обиженного в лучших чувствах интеллигента сказал он. – При чем здесь милиция? И где Марат?

– Нету твоего Марата, – злорадно ответили ему. – Был, да весь вышел!

– Не понимаю... – беспомощно проговорил он.

– Замочили твоего Марата! Это ты понимаешь? Или совсем уже по-русски ни бум-бум?!

– Как – замочили?! – Интеллигентность на миг слетела с него как шелуха. От злости он пнул дверь ногой. – Скажите толком, что там случилось!

– Ты, гнида, еще раз тронешь хоть пальцем мою дверь, – пообещали ему, – будешь в инвалидном кресле кататься остаток жизни! Менты твоего Маратика замочили! Потому что наша милиция нас бережет! А наркотиками торговать у нас запрещено! Хотя бы соседям мог бесплатно подкидывать иногда... Так нет, жадничал – вот его бог и наказал! И квартиру у него еще обыскали, и то, что нашли, забрали! Так-то, дед! Не светит тебе здесь...

Он подавленно опустил голову, отступил назад, сгорбленный и растерянный. Милиция в его планах не была учтена, тем более – рейды по борьбе с наркотиками. "Придурок, – сердито подумал он в адрес покойного Мурзика. – Не мог найти себе работу поприличнее, поспокойнее, чтобы с девяти до пяти на работе, а с половины шестого – дома. Чтобы всегда можно было найти человека..."

– Ну хорошо, – сказал он, снова приблизившись к соседской двери. – Марата убили... Когда это случилось?

– Когда надо... Неделю назад.

– То есть Марата уже похоронили?

– Нет! – заржали за дверью. – Забальзамировали и положили в мавзолей!

"Неплохая идея, – подумал он. – Это могло бы спасти ситуацию".

– Понятно, – сказал он вслух. – А где похоронен Марат? На каком кладбище?

– Я ему цветочки на могилку носить не собираюсь, а потому без понятия...

Вернувшись в гостиницу, он дал отдохнуть ногам, выпил таблетку нитроглицерина, собрался с мыслями, а эти мысли привели его к адресной книге, лежавшей возле телефона. Его интересовал ближайший хозяйственный магазин. А в магазине его интересовали лопаты, желательно небольшого размера, чтобы не привлекать внимание.

Ну а еще само собой нужно было вычислить кладбище. Вероятно, в Белогорске не было справочной службы, которая могла бы сообщить, где именно похоронен тот или иной гражданин. А жаль. Большое упущение в работе городских служб.

Пришлось снова браться за адресную книгу и выписывать оттуда всех Бахтияровых. Люди – братья, а все Бахтияровы – родственники. Уж кто-нибудь из них да в курсе дела...

Бахтияровых в справочнике оказалось одиннадцать человек, так что обзвон не занял много времени. Он говорил в трубку не своим голосом, а так, как, по его мнению, должен был разговаривать дальний родственник Бахтияровых, приехавший черт знает откуда – то есть с сильным акцентом, по два раза повторяя каждый вопрос и едва ли не крича в трубку.

– Але, але, – говорил он. – Квартира Бахтияровых? Бахтияровых квартира? Это я, – тут он скороговоркой произносил какое-то непонятное, но явно нерусское имя. – Я это! К Маратику на похороны приехал, опоздал только... Где похоронили-то? Похоронили-то где? Бедный, бедный Маратик...

В трех случаях ему сказали, что он ошибся номером и никакого Маратика здесь не знают. Два номера не отвечали, зато следующая попытка оказалась успешной. Он еще не закончил причитать по поводу бедного Маратика, как услышал ответные всхлипы и понял, что попал в точку. Женщина на том конце провода ревела как белуга, а он все повторял, иногда всхлипывая для поддержания разговора:

– Где похоронили-то?

Потом женщина, видимо, все же расслышала его вопрос и сквозь слезы сказала:

– Так... Так ведь нигде не похоронили!

– Э? – сказал он удивленно, а когда женщина объяснила ему, почему такое произошло с бедным Маратиком, он бросил трубку и от отчаяния вцепился в свои редкие волосы. Ему хотелось выть, бить посуду, выбросить из окна телевизор и швырнуть об стену мерзкий телефон, принесший кошмарную весть.

Но тут телефон внезапно зазвонил, и он спросил спокойным уравновешенным тоном:

– Алло.

Убить бы того гада, который придумал телефоны с автоматическим определителем номера! Это звонила та самая женщина, с которой он только что плакал на два голоса. Она предположила, что их случайно разъединили, и хотела выяснить – плохо было слышно – это дедушка Рафик звонит? Почему дедушка Рафик до сих пор не зашел? Может, Магомед сейчас подъедет за дедушкой на машине...

– Плохо слышу, – с трудом сдерживая ярость, сказал он и бросил трубку. А затем тут же снял ее и положил рядом с аппаратом. А то эта дура будет звонить всю ночь и искать своего дедушку Рафика...

Некоторое время он молча переживал свои неприятности, а потом решительно взялся за телефонную трубку и сделал один междугородный звонок.