И приходит время, и проходит время,
      и уходит оно безвозвратно,
      и слишком велики для нас «крУги его»,
      и новые воплощения, наступающие на одни и те же грабли
      в течении времен и цивилизаций, не такое уж и утешение, для тех, кто живет теперь,
      для тех, чье время сейчас.…
      А все эти хлопки рукояткой грабель по лбам, в сумерках эпох, на глазах Всевышнего, довольно таки комичное занятие, комичное и однообразное.…
      Вряд ли творец заинтересован в подобном зрелище.
      Но мы — то живем сейчас, теперь…
      и умираем тоже теперь
      тут же…
      Моя война окончена,
      она окончилась постепенно сведенная на нет необходимостью жить,
      я обзавелся семьей, у меня родились дети,
      Мир, обнял меня, и показал другую сторону жизни…
      Осталась ненависть,
      ненависть питаемая жизнью, ненависть, уже не вызывающая желания убивать,
      и оттого, еще более страшная…
      я сроднился со своей ненавистью, как люди сродняются с привычками.
      Я не боюсь ее, она не боится меня, и мы вполне нормально существуем совместно…
      И только глаза, смотрят на Мир вокруг, не давая, успокоится,
      успокоиться и жить,
      быть непричастным….
      Когда-то, я пришел на Мемориальный комплекс,
      там, у огромного памятника павшим,
      Горит вечный огонь, перед вечным огнем стеной стоят изваяния наших солдат…
      была дождливая зима, и слякоть хлюпала под ногами,
      и день был серым, и серая тишина вздыхала негромкими порывами ветра.
      У вечного огня, стоял старый человек, в потрепанной хламиде,
      явно брошенный под колеса стремления к улучшению жизни, брошенный, и попавший под них,
      казалось бы, чего тут такого уж нового и необычного…
      Он стоял у вечного огня, в руках его была палка, на ней — прикрученная проволокой какая- то жестяная банка, он кипятил воду,
      стоял у вечного огня, и кипятил на нем воду.
      Подошла группа людей, ну знаете, не запоминающаяся такая кучка, дети, женщины, мужики, такие группки часто вываливаются на улицы с дней рождений, свадеб, банкетов, так вот, кто-то из этой подвыпившей, и в общем-то, счастливой группы, заорал на старика, мол, как ты смеешь, они же погибли за нас…
      Старик промолчал, и только, когда криков стало очень уж много,
      Он повернул голову, и произнес, желающим заступиться за честь погибших наших защитников —
      «Я воевал тут, вместе с ними»…
      И было понятно, что он говорит правду.
      И все,
      все, что досталось выжившему — это возможность вскипятить воду на вечном огне,
      то, что смогли дать своему другу, мертвые…
      А мы, живые, не смогли ничего, нет,
      не Родина, МЫ…
      Мертвые щедрее живых, мы ходим, жуем, бегаем, и нам не нужны неубитые старики, ни к чему они нам,
      Но горит вечный, вечный огонь…
      А значит, на нем всегда можно вскипятить воду…
      Грязную воду в найденной на помойке жестЯной банке…
      Если заслужил, конечно…..
      И остается ненависть,
      ненависть питаемая жизнью,
      ненависть, уже не вызывающая желания убивать,
      и оттого, еще более страшная…
      И печатает шаги почетный караул в Александровском саду,
      И пылает там вечный огонь.
      Я видел многих, что вершат наши судьбы, с каждым днем мужская их половина солиднеет, а женская молодеет,
      речь их все более связна, а вид все более безгрешен.
      Они правят нами.
      мертвые не позволили бы им кипятить воду на вечном огне…
      Жаль, вот только, что сами правители,
      так об этом и не узнают.
      И все грезится нам, что есть на свете места, где мы были бы уместны,
      более того, счастливы,
      все мы хотим счастья, хотим, что бы однажды, все обстоятельства сложились в нашу пользу,
      и соленые брызги моря, искрились бы на солнце, в своей всепобеждающей кратковременности…
      И, что бы покой был счастливым, а обязанности,
      да и само небо было бы радо твоему счастью…
      А между тем, у каждого все это было…
      и понимаем-то мы, что хорошо там, где нас УЖЕ нет, только потом,
      а попытки составить обратно кубики судьбы, не приводят ни к чему,
      Слишком многое мы узнаем,
      слишком многие меняются, да и море возвращает раздувшиеся трупы…
      А ведь было, было,
      и понимаешь вдруг, что не так уж и плохо проходит твоя жизнь,
      если есть право понять — ты был счастлив,
      ты УЖЕ был счастлив…
      А значит — обязательно будешь еще…
      Потому, что все зачем-то,
      только вот это зачем-то, не нами задумано, и не для нас…
      Видишь? Там на небесах, свои трагедии и свои интриги,
      видишь?
      Они используют нас,
      Они думают, что мы просто материал в их, несомненно, величайших деяниях…
      И не понимают они, в своей привычке демиурга играющиеся кирпичиками, что человек, который был счастлив, уже сам по себе вселенная…
      Ни те, что на небесах, ни те, что на строительстве…здесь, рядом,
      денно и нощно строят рай на Земле…
      Возомнившие себя скотниками строят рай для скотины…
      Успевшие первыми к уходу Творца, далеко не решающая сила в Мире созданном Им…
      Потому, что ты был счастлив.
      Ты был счастлив. И значит жив.
      Ведь смысл не в безгрешии,
      смысл в том, что бы грехи совершались сознательно,
      и то, ради чего их совершают, должно стоить такой цены,
      цены греха,
      греха перед собой, перед своим счастьем…
      И если ты убивал, то принял цену своего греха…
      И тоже был счастлив…
      Дело не в адреналине, дело в решенности…
      Наше счастье приходит с возможностью решения, или с отсутствием вопросов…
      Творец ушел…
      Он сотворил Мир. Он счастлив.
      и именно в этом мы подобны ему…
      Лучше всего о смысле жизни думается на кладбище и, возможно, не только живым…
      А еще, я видел, как солнце катится с гор прямо на меня….
      И тишина давит на уши не хуже пятиметровой глубины….ничуть не хуже….
      Роса очень быстро исчезает с камней,
      и кажется, что не было никогда промозглого холода,
      так же, как ночью не верится в полуденное пекло…
      Потому, что за все приходится расплачиваться…
      Те, кто втоптал нас в землю получат свое, во всех смыслах…
      Когда — то, я подарил папаху другу…хорошую черную папаху…
      Друг сидел на броне первой рванувшейся по мосту в захваченный город…
      Выстрел из гранатомета пришелся прямо в него…
      Он страшно обгорел, погибли еще двое.… Один, владелец огромного мраморного дога, всеобщего любимца, превратившегося с гибелью хозяина в издерганное и страшное существо…
      другой, просто хороший человек,
      Ведь на войне, все хорошие,… а кому охота остаться в памяти таким, каким был,
      если можно — таким как хотел…
      Друг был убит, и то, что осталось от него не поддается описанию,…
      но ведь уже все равно, разве то, что остается от умерших в собственной постели,
      после того, как пролежит в Земле дней двадцать поддается описанию?
      Папаху подобрали пацаны…
      Одного из них, застрелил снайпер…
      Одна папаха две смерти…
      Два единственных ребенка в семьях… в семьях,
      где детей больше родить не смогут.
      Физически не смогут.
      Мы променяли не родившихся детей, на призрак комфорта и карьеры,
      когда — нибудь потом, карьера не сможет помочь нам,
      выброшенным с работы очередным кризисом,
      А комфорт не присядет рядом на больничную койку, и не скажет…
      «Держись, все будет хорошо…»…
      нет, не присядет….
      Так стоило ли менять сутолоку в квартире, неугомонность детей, на возможность спокойно посидеть в персональном сортире?
      Время покажет…
      Ведь лучше всего о смысле жизни думается на кладбище, возможно не только живым…
      Разве только высокие идеалы станут плакать на вашей могиле…
      разве только они…
      А еще, я помню прекрасного парня, Володьку, мы пили с ним вино на броне,
      И он смеялся над анекдотом.
      Потом мы ушли, а он остался,
      Через несколько дней, он был поставлен опознавать мертвых.
      Их свозили в рефрижераторах, и укладывали во дворе госпиталя,…
      а он опознавал,
      и тех с кем пил, и тех, с кем рос… Я не узнал его, когда мы встретились,
      живые в его голове перепутались с мертвыми…
      он престал смеяться, а каждый стакан проглатывал, словно последний,
      я не знаю, что с ним было потом, но, думаю, ничего хорошего,
      потому, что очень трудно не узнавать, что люди, которых ты хорошо знал, погибли,
      а именно опознавать…
      И Мир не рухнул, а мне все казалось — вот- вот…
      Зато, я видел людей такими, какими они могли бы быть, если бы не мирное время,
      Самое страшное происходит, когда приходит мир…
      Ведь он всегда не такой, каким мы его ждем…
      А еще, я узнал, что из роз варят варенье, а голубцы, можно заворачивать в виноградные листья…
      Эх, знать бы как все будет, я бы выбросил папаху в реку, и попросил бы реку,
      бежать, не переставая…
      И не слушать шутки, про откормленных раков под мостом,
      Такие простые и уместные шутки…
      Потому, что ради себя…
      Все, ради себя…
      Даже трусость…
      А теперь мне уже почти все равно…
      Ах, какая была теплая осень в Тбилиси…весь Мир летел в тартарары, а осень была теплая и ласковая, да и не было её, осени-то…
      После уже зимней Москвы, на нас обрушилось лето, лето, пахнущее виноградом и пылью, чинары были большими, и удивление тоже, удивление, не покидавшее меня с первых шагов по этой земле, и до последних, связанных с развеселым погружением в самолет, перемежавшимся робкой попыткой расстрела…
      Удивление, оказывается, может быть очень многоликим, мы даже и представить себе не можем, насколько…
      Удивительным было все, но очень по разному…
      Итак, волею судЕб, мы оказались в Грузии во время краха, краха всего и вся…
      Никогда не забуду, как Гурамыч вез своей родне кусок сливочного масла за тысячи километров, до сих пор не знаю, на чей счет отнести сей казус, то ли на пережитки старого режима, то ли на достижения нового….
      Мы ехали по прекрасному и такому чужому городу, поражало всё, и узкие дороги, и
      Пятиэтажки, как будто распухшие вширь, и горы над городом…
      Больше всего поразил способ движения на автомобиле по дорогам, уже позже, когда Георгий вез нас в сторону Мцхеты, он открыл мне великую грузинскую автодорожную истину,
      Когда по одностороннему узкому шоссе, навстречу нам, на предельной скорости мчал автомобиль с включенными фарами и высунувшийся(!) из окна водитель орал что-то неразличимое в шуме моторов,
      Гия спокойно уступил дорогу, и изрек ту саму правду —
      «Спешит человек, значит — надо ему…»
      И вообще, не раз убеждался, что светофоры служат не более чем, украшением улиц, при всем при этом, любые столкновения, не приведшие к тяжелым последствиям, заканчиваются вовсе не разборками, а совместным курением, или распитием, если вообще обращают на себя внимание эти столкновения, как сказал представитель нарождающихся спецслужб Грузии —
      «Машина для человека, а не человек для машины», после коих слов бросил свое новенькое авто, с закипевшим радиатором не запирая дверь посреди подъема, и отправился с нами пешком, показывать могилу Грибоедов….
      Ну да эр отдельный разговор, долгий, и достойный если не пера Гашека, то уж пера Сенкевича, несомненно.
      В тот же вечер, я был поражен радости, с которой нас встретила родня Гурамыча, я был накормлен, я был напоен, сыт и счастлив, причем, под окнами стреляли, а в доме пели…
      С братом Гурамыча, мы остались пить вино уже после того, как все разошлись, когда закончилось вино (во что я вообще не поверил, однако это правда),
      была принесена чача в хрустальном графинчике, не желтая, а белая, сладкая, и очень крепкая чача, мы пили, и разговаривали, и казалось, что, чуть ли не в этом, и заключается жизнь, такая, какой ее задумал Творец.
      Я никогда не думал, что смогу столько выпить, выпить, и совершенно не опьянеть,
      с тех пор я знаю, что пить можно не только «в меру», или «беспробудно»
      Но и «в радость», именно в радость.
      Ну а дальше пошли самые, что ни на есть веселые приключения.
      Взорвался с большим шумом приватизированный грузинами у ЗАКВО эшелон с боеприпасами, и мы, конечно же случайно оказались невдалеке от места событий, и, конечно же, как лица «некавказской национальности» были задержаны, и препровождены, допрос окончился не начавшись, как только узнали, что двое из троих в Грузии первый раз, допрос превратился в обширнейшую экскурсию по утреннему, дневному, вечернему и ночному Тбилиси, с посещением злачных и исторических мест, с тостами, и разговорами о политике.
      Только грандиозный праздник помешал нам съездить к мятежным гвардейцам на Тбилисское море, ну да многие из них сами приехали.
      И страшно неуместной была перманентная война против Гамсахурдии
      перед домом правительства на проспекте Руставели,
      неуместной, как и любая война на этой Земле навевавшей очарование доброй сказки.
      Я помню, парня, который с горячностью доказывал, что Грузия оккупирована,
      и что как только Русские войска уйдут, вот тут и наступит настоящая свобода,
      и настоящая жизнь, его сожгли потом, живым, в Южной Осетии,
      Я помню тост, поднятый в память жертв 9 апреля,
      в память погибших за Свободу и процветание Грузии,
      когда его произносили, отчего-то четче и слышнее стали автоматные очереди
      за окном дома правительства, и тогда я спросил —
      Думаете, стоило?
      А в ответ — промолчали.
      Я помню памятник Георгиевскому трактату, по которому Грузия присоединилась к Росси, памятник был измордован,
      Другого слова и не подобрать. Косые взгляды, были,
      были злобные косые взгляды…
      Но ведь было и другое —
      Таксист, не взявший с нас деньги, только потому, что мы Русские,
      Серега, наоравший на людей повесивших свои пиджаки
      на оградки могил Русских офицеров у церкви, да много чего было,
      и хорошее, гораздо весомей плохого.
      И стояла там, у дороги церква,
      и каждый проезжающий, швырял мелочь в приоткрытое окно, каждый.…
      А еще я рвал виноград с лозы…
      И дед Гурамыча, откопал вино, которое он поставил, еще, когда уходил на фронт…
      И сказал — «Боюсь, что больше тебя не увижу»…
      Он умер и Гурамыч, так его больше и не увидел,
      Старые люди знают,
      старые, спокойные люди, прожившие жизнь не зря,
      воевавшие, победившие, их тяжело увлечь лозунгами
      и захрипшие глотки, никогда не докажут им, что еще кого-то надо убивать…
      Жаль, что они умирают…
      Я видел храм, парящий в воздухе!
      Еще хватало электричества, и храм парил над древней столицей Грузии,
      самый древний и, казалось,
      вечный…
      Даже и крест,
      крест, что принесла Грузии Святая Нино, состоял из двух виноградных лоз,
      скрепленных ее косами.…
      А теперь, там остался только виноград, виноград и растерянные,
      не понимающие, зачем все это люди…
      Растерянными, нормальные, не оголтелыелюди выглядели уже тогда…
      в год гибели Державы,
      А после, после были плоды свободы, горькие и окровавленные…
      И бежали люди из Абхазии,
      и горели дома в Южной Осетии,
      а все потому, что кому-то очень хотелось власти,
      то одному, то другому,
      А сколько их уже выдрали свои клоки, а, сколько еще
      пьет силы из Земли Сакартвелро….
      Я люблю Грузию, я люблю ее народ.
      Я люблю тех, кто несмотря ни на что, помнит, что мы родились в одной стране.
      А для того, что бы умереть в одной стране,
      многие отдали свои жизни…
      Потому, что когда приходит время править, освободившись,
      те, кем ты собрался править, тоже задают вопрос «почему»…
      и те, кто дает неправильные ответы, умываются кровью,
      Своей и чужой…
      Эту цену платят за государственность?
      Нет.
      её платят просто так.
      А я видел Храм, парящий в небесах.
 
      И пусть во все времена не все было в порядке…
      разве это означает, что — нибудь, кроме того, что мы не знаем, как нам быть теперь?
      И дым, заволакивающий город скрывает тишину…
      настоящую, звонкую тишину неба…
      Того самого неба, на которое мы так редко смотрим,
      да и от чего бы нам часто смотреть на него?
      Он не знал дороги к дому.
      Он был молод, он хотел жить,
      он ничего не боялся, и собирал с мертвых золото,
      он был хорошим парнем, надежным другом,
      он даже спасал беженцев и возил продукты, оставшимся без крова,
      не стеснялся расстрелять пленных после разговора с ними.
      Он многое смог бы в жизни,
      да, что там, он и так многое смог.
      Он ходил по даче некоего известного поэта, и, декламируя наизусть «Вандею», стихи этого самого пребывающего ныне в Америке поэта…
      пинал высокими Ботинками валяющиеся на полу книги…
      — Зачем ты пинаешь книги? Спросил я…
      — Ну, как же, как же, я же не должен выпадать из образа…
      «Вандея- это ремесло, глотать мятежников живыми»…
      А потом, усевшись за рояль, несколько часов играл,
      Бетховена, Вагнера.
      И Вагнер был уместен в этих комнатах разбитых и разграбленных,
      и автоматы прислонились к роялю, и слушали.
      А мы с друзьями пили вино из огромной бутыли, и тоже слушали.
      Казалось, что весь Мир замер,
      и Война, повернув свое прекрасное лицо к слабому огоньку горящего в гильзе фитилька,
      слушает Вагнера, и вспоминает.
      И ей есть, о чем вспоминать, и о кого оплакивать.
      И Мир открывался нам, какими-то невиданными ранее гранями, и был прекрасен,
      наше оружие было с нами.
      Наше оружие слушало Музыку Вагнера.
      И Китаец был не здесь, не на Земле, не с нами,
      Он как будто нашел то, что не мог найти до этой Музыки то, что искал, не зная сам.
      Дорогу к дому.
      Его пальцы летали над клавишами,
      и становилось слышно, как шумит море, когда он на время замолкал.
      А Китаец просто жил, просто жил.
      Как жил всегда,
      и когда перевернулся автобус, и он спасал детей, вытаскивая их из огня,
      так и не успев спасти свою девушку…
      и когда расстреливал пленных,
      и когда собирал с мертвых золото.
      И когда искал дорогу к Дому…
      Он хорошо стрелял, и прекрасно «тер базар»,
      он хотел переспать с одной известной певичкой, и переспал бы,…
      когда надо было мстить — мстил. И пил, когда хотелось…
      Его знали и уважали.
      И убили тоже уважительно,
      в висок из автомата, приоткрыв стекло в автомобиле и быстро умчавшись…
      Его обложили сухим льдом, и увезли хоронить.
      Никто не может сказать, что видел его мертвым.
      Даже те, кто хоронил его.
      Таким уж он был.
      Он смеялся, глядя в небеса, чему-то своему, понятному одному ему.
      Может быть, мы зря так редко смотрим на небо.
      «Владыка сущего, прими его, и укажи ему дорогу домой».
      Для гуманизма, тоже нужны предпосылки.
      Для того, что бы создать гуманизм, необходимо выжить, отчего это все втайне считают, что наскальные росписи, удивительные в своей незамысловатой прекрасности, создавали осиянные вегетарьянцы в снежно белых одеждах…только и думавшие о благе для всех и сразу?
      А разве сытый плотью врага, или проштрафившегося соплеменника, дикарь не мог быть автором? мог,
      Да и был, чего уж…
      И тот, кого съели, возможно, тоже был талантлив, но, скорее всего, он был чужим,
      Или стал чужим, по тем или иным причинам…
      И что изменилось?
      Люди стали слабее, люди стали бессловесным стадом, с идеалами, навязанными нам сбоку…Мир, в котором враги выдаются за друзей, а извращенцы не просто поощряются,
      А превалируют среди «властителей душ», такой Мир изменится.
      Он вернется к старым настоящим принципам,
      через большую кровь, кровь, смывающую идеалы и народы, ненужную и липкую.
      Вернется, как возвращаются, невзирая на препятствия лососи в реки, где они когда-то проявились на свет…что бы умереть.…Появились на свет, что бы умереть…
      И придет время понятных и честных истин…. Время несложных идеалов и предельно простых решений.
      Будут друзья и враги, свои и чужие…
      И когда появится убогий, кричащий о равенстве и братстве, он умоется своей жидкой кровью…просто так, без объяснения причин…
      Поскольку крики такие, слишком недешево обходятся народам и государствам.… _За Свободу, равенство и братство платят болью и безысходностью, дикой, звериной предсмертной тоской…
      Когда к вам в дом приходят, приходят, что бы изощренно убить, за идеалы…
      Во имя гуманизма. И убивают.
      А еще страшнее, когда битва идет за справедливость. Тогда уж бомбы и ракеты валятся на города как снежинки. Потому, что люди равны, потому, что идеалы плохо усваиваются…
      Наверное, проще было дать убогому по лохматой голове, по кривым глазам его, еще тогда,
      Еще каменным топором.
      И погибали бы убогие.
      Не народы, а те, «кто знает как надо»…
      Туда им и дорога.… Пусть придумывают богов для себя. Пусть убивают для них друг друга
      Ведь благородство, не в произнесении, благородство в силе.
      Для гуманизма нужны предпосылки…сытость и сила, так нужно ли все запутывать?
      И все грезится нам, что есть на свете места, где мы были бы уместны,
      более того, счастливы,
      все мы хотим счастья, хотим, что бы однажды, все обстоятельства сложились в нашу пользу,
      и соленые брызги моря, искрились бы на солнце, в своей всепобеждающей кратковременности…
      И что бы покой был счастливым, и обязанности, да и само небо было бы радо твоему счастью…
      А между тем, у каждого все это было…
      и понимаем-то мы, что хорошо там, где нас УЖЕ нет, только потом, а попытки составить обратно кубики судьбы, не приводят ни к чему,
      Слишком многое мы узнаем,
      слишком многие меняются, да и море возвращает раздувшиеся трупы…
      А ведь было, было,
      и понимаешь вдруг, что не так уж и плохо проходит твоя жизнь, если есть право понять — ты был счастлив, ты УЖЕ был счастлив…
      А значит — обязательно будешь еще…
      Потому, что все зачем-то,
      только вот это зачем-то, не нами задумано, и не для нас…
      Видишь? Там на небесах, свои трагедии и свои интриги,
      видишь?
      Они используют нас,
      Они думают, что мы просто материал в их, несомненно, величайших деяниях…
      И не понимают они в своей привычке демиурга играющиеся кирпичиками, что человек, который был счастлив, уже сам по себе вселенная…
      Ни те, что на небесах, ни те, что на строительстве…здесь, рядом денно и нощно строят рай на Земле…
      Возомнившие себя скотниками строят рай для скотины…
      Успевшие первыми к уходу Творца, далеко не решающая сила в Мире созданном Им…
      Потому, что ты был счастлив.
      Ты был счастлив. И значит жив.
      Ведь смысл не в безгрешии, смысл в том, что бы грехи совершались сознательно, и то, ради чего их совершают, должно стоить такой цены, цены греха, греха перед собой, перед своим счастьем…
      И если ты убивал, то принял цену своего греха…
      И тоже был счастлив…
      Дело не в адреналине, дело в решенности…
      Наше счастье приходит с возможностью решения, или с отсутствием вопросов…
      Творец ушел…
      Он сотворил Мир. Он счастлив.
      Именно в этом мы подобны творцу.
 
      Кто-то называл их маргиналами, кто-то сильными личностями,
      кто-то извергами,
      кто-то пассионариями, кто-то народными заступниками.
      А по сути, это не более чем дегенераты,
      Дегенераты, заливающие Мир кровью и соплями.
      Я часто вижу этих людей.
      Я вижу их на проходных заводов
      шмонающими работяг, вытягивающихся в струнку при виде начальства,
      тайком плюющими вослед и тем и другим,
      Я вижу их в телевизоре, протестующими против памятника,
      или за памятник,
      Их часто показывают на отдыхе.
      Излагающими глубокие мысли.
      Я видел их в советское время на фотографиях в кабинетах,
      потом, во главе демонстраций за Свободу (мать её)…
      Они всегда одинаковы, они всегда готовы отвернуться,
      и в глазах у них — гамно.
      Одни и те же люди делали революции и перестройки,
      поворачивали реки, и выводили под корень,
      не ожидали милостей от природы и били в спину,
      они вообще, любят бить.… Одни и те же… и не важно, во что они одеты сейчас,
      и что у них в руках, в этих руках одинаково опасны и бумага, и мотыга, и автомат.
      Одинаково опасны для всех нас.
      Разве не под чутким руководством бывших антивоенных активистов бомбили Югославию?
      Разве не шли во главе колонны демократов генералы КГБ и члены политбюро?
      Это у них наследственное.
      Бывает.
 
      Они шастают по всему Миру, добиваясь своего,
      убивая и умирая, они утоляют свои комплексы кровью других.
      Мы и есть эти другие.
      Они считают себя буревестниками, волками, и страшно удивляются, когда их валят рядком возле сточной канавы,
      Я до сих пор помню удивление в этих глазах полных гамна…
      Это хорошее воспоминание.
      Я ненавижу этих людей, они заставили меня быть похожим на них,
      Они пытались заставить меня искать себе оправдания.
      Но я не стал.
      Их существование,
      вот лучшее оправдание необходимости их убивать.
      Они вбивают в стул гвозди, прямо в сиденье, а мне неудобно сидеть.
      Вот и все оправдание.
      Гвоздям, не место в центре сиденья, там место заднице.
      С чем Вас и поздравляю.

ПИСЬМО КОТУ.

      «Даже эпоха тирании достойна уважения, потому что она является произведением не людей, а человечества, стало быть, имеет творческую природу, которая может быть суровой, но никогда не бывает абсурдной. Если эпоха, в которую мы живем, сурова, мы тем более должны ее любить, пронизывать ее своей любовью до тех пор, пока не сдвинется тяжелая масса материи, скрывающей существующий с ее обратной стороны свет».
      «Куда идет мир?» Вальтера Ратенау.
      - Не следует слишком рассчитывать на Бога: может быть. Бог рассчитывает на нас… (Предсмертные слова отца Луи Повеля, одного из авторов «Утра Магов».)
      Мир многолик, и Мир это не Эдем…Мир это даже не борьба черного и белого…
      Можно сказать — «кто любит Империи, тот трус» (предварительно приведя прекрасные рассуждения о роли церкви) - это утверждение правомерно…
      Я тоже могу, предварительно пустившись в рассуждения о вреде наркотиков, к примеру, сказать — «кто любит демократию-тот пидар», и сослаться на Ламброзо…
      НО,
      Я не скажу так, я не желаю путать понятий…
      Да, «у каждого Русского Бог за пазухой», а при чем тут трусость тех, кто любит империи,
      Костя- Люди, убившие Имперскую Россию, и люди убившие Империю Советскую, суть люди антихриста,
      Те, кто убивает упорядоченноеи есть люди хаоса,
      Если угодно, апологеты Энтропии, или антихриста…
      Есть упорядоченное — Империя со строгой иерархией, с внешним врагом(!) это очень важно! Почему понятно- Мировая пародия на империю и есть антихристово единое государство «свободы, равенства, и братства».
      Есть желание перекроить, закрепить кровью, и принести всем счастье, вопреки их (всех) воле.…Это сродни болезни, вся эта Революционно- демократическая мразь — больные психически люди, люди Антихриста…
      Они ломают сущностьгосударств, но государства сопротивляются, есть такое понятие-
      «сопротивление материала»- так и тут, все уродливые облитые кровью «царства счастья»- которые на самом деле царства гильотин и чрезвычаек, все равно— возвращаются к нормальномусостоянию — к Империи…
      Энтропия и гомеостаз.… Приходят Робеспьеры и Ленины, Мараты и Троцкие, Жирондисты и левые эсеры…. Приходят и проливают кровь.… И для того, что бы вернутся к норме, кто-то должен стереть в кровавый понос всех этих носителей общечеловеческих ценностей.… Ну и чем перестройка так уж сильно отличалась от Октябрьской революции?
      Количеством жертв? — сомневаюсь…Большей правдивостью заявленных целей? Ну-ну.
      Никто и не говорит, что в СССР все было хорошо, вопрос в другом-
      Вот так вот надо ли было.… Стоило ли менять шило на мыло (никуда не годное мыло)…и гордится этим,
      А чем вам Китай плох, я их хвалить не буду, но имеющий глаза, да увидит.… Такие же, а зачастую, люди с той же кровью (родственники) подонки, как и
      Убившие Империю царскую, убили империю Советскую.… Исполняя, кстати говоря, и задачу превращения народав «больное человеческое варево»
      Подонки всегда принимали обличье благодетелей…
      Подонки всегда давали кускитем, кто без кусков обойтись не смог бы…
      Подонки всегда убеждали, что все в порядке…
      Подонки отворачивались от крови, когда их просили исполнить свой долг…
      Долг, который в понимании обычных людей, должны исполнять правители…-
      «Беречь, заботиться и защищать», а ведь это обычные Имперские ценности,
      НЕУЖЕЛИ ТРУДНО ПЕРЕСТАТЬ, КАК ПАВЛОВСКАЯ СОБАКА реагировать на слова-индикаторы, если я люблю Империю, это не означает, что я люблю Бухарина, или Ленина.… И уж никак не означает, что я люблю Гайдара или Ельцина-
      ЭТО ЛЮДИ ОДНОГО ПОРЯДКА и ОДНОЙ ЦЕЛИ…
      Понимаешь, Костя,
      «Это в аду демократия, а на небе — ЦАРСТВО!»