- Вот, идут! - сказал начальник и -нервно встал.
      На пороге кабинета выросли запыхавшийся Семенов и его напарник.
      - Ну, где проба? - чуя недоброе, почти шепотом спросил начальник полигона.
      - Там человека убили! - сказал Семенов, вытаращив глаза.
      - Где??? Кто???
      - У той платформы, где мы брали пробу. Кто-то нож бросил из-за вагонов.
      - Как нож? Кого убили?
      - Не знаю, в первый раз его вижу.
      - Не вашего ли оппонента? - спросил начальник полигона блондина, бросая на него острый взгляд.
      Светловолосый встал и нервно спросил вошедшего:
      - Как он выглядит?
      - Обыкновенно: вот такого роста - Семенов поднял ладонь себе до лба,- лет сорока, в дорогих штанах и обуви, но в железнодорожной спецовке.
      - Вроде на вашего оппонента не похож,- сказал начальник полигона блондину.Но кто же он?.. Семенов, а где проба?
      - Да какая там проба! Человека убили! Скоро и нас всех тут...- запричитал Семенов.
      - Надо срочно захоранивать, вы слышите меня? - Блондин стал энергично прохаживаться по кабинету, что-то обдумывая. Это все из-за него, из-за контейнера. Кто-то не желает, чтобы мы его захоронили. Посудите сами; тот, кто говорил, что в контейнере опасный мутаген, куда-то исчез, как только вы отправили людей брать пробу Теперь это убийство.. Мой совет вам: срочно захоранивайте!
      - Семенов,- подумав, спросил начальник полигона своего подчиненного,--ты пробу взял или нет?
      - Взял.
      - Ну и где же она?
      - Наверное, там осталась, но я туда больше не пойду...
      - И я тоже,- подал голос из-за двери напарник Семенова.
      - Ты хотя бы скажи мне, что там было? Порошок или что другое? - настаивал начальник.
      Семенов на мгновение замялся, напряженно смотря на блондина в черных очках и с министерской внешностью, лицо которого словно застыло, и как-то нехотя произнес:
      - Не, там что-то в гранулах было. Агрохимия какая-то...
      В легкой дымке Счастливчик увидел над собой сначала недвижные еловые лапы, потом синие лоскуты неба, еще освещенного солнцем. Наконец действительность целиком выплыла из тумана и, дрогнув, как на зеркальной глади воды, застыла. Он лежал в мягком теплом мху со связанными руками, и голова его в который уже раз за последние сутки лопалась от боли. Во рту у него была какая-то сухая тряпка, достававшая ему до гортани и больно давившая на небо и язык. Счастливчик едва дышал через нос.
      "Чем так получать по башке, лучше уж наконец навсегда отмучиться,- думал он, негодуя на собственную глупость.- Надо же, только на минуту расслабился, воспарил, понимаешь, от чувств, как прыщавая девица, и тут же провалил все дело. Теперь без меня, они, боюсь, могут и не проверить порошок. Тот министерский чин уболтает их, и они преспокойно захоронят мутаген. И что за птица этот, в черных очках? Что ему тут надо? На бандита он что-то совсем не похож... И костюмчик этот я уже где-то видел. Где я его видел? Где?.. Ага. на станции, когда мы с Ксюшей документы похищали. Интересно... да ничего интересного. Все плохо !
      Так тебе и надо, трепачу такому, гению хреновому! Ох, лучше б они тебя теперь убили!" - сокрушался Счастливчик.
      Рядом с терзавшимся муками совести Крестовским безмолвно сидел Кореец и смотрел на него. Вдруг кто-то свистнул. Из кустов вышел худощавый старик, тот самый Николай Николаевич, который, по словам Паши, должен был теперь неминуемо загрызть Крестовского.
      - Все, Кореец, укатал я Павлушку нашего. Эх, не дали ему голову отрезать, унесли его куда-то... Вот только ножичка моего заветного жаль; если б ты, сынок, знал, сколько я с ним доброго людям (в этом слове бывший старожил учреждений строгого режима ставил обычно ударение на последнем слоге) сделал, сколько ссученных порезал, сколько скурвившихся поучил. Ах, жаль ножичка заветного, каленого-точеного...
      - Ас этим что будем делать? - холодно спросил Кореец "учителя".
      - С этим подожди, сынок, подожди. Там сейчас наш контейнер заховают. Сначала пойдем посмотрим, а потом вернемся сюда и закопаем этого юнната, но не глубоко.- Николай Николаевич ласково посмотрел на Счастливчика.- Рот землицей забьем ему под завязку и - под землю его, под мох да коряги, чтобы даже не мычал, но все слышал и так еще пожил. Ничего, он здоровый, он у нас не сразу умрет, дней десять послушает птичек-то, помучается. Ты, сынок, давай-ка муравейник присмотри где-нибудь. С муравьями-то ему веселей будет...
      "Значит, они все же захоранивают контейнер! Нет, лучше мне сейчас же умереть!" - подумал в отчаянье Крестовский.
      Кореец поднялся с земли, ткнул носком кроссовки Счастливчика в бок, словно шофер, проверяющий надежность колеса, и они со стариком пошли куда-то вниз, где, вероятно, должны были захоранивать порошок...
      Счастливчик все так же лежал во мху, широко раскрыв влажные, ничего теперь не видящие глаза. Ему хотелось, чтобы те двое поскорее вернулись и сделали свое дело. Павел был мертв. Зря он не послушался его, Крестовского, и не спрятался в лесу. Видимо, с этими людьми ни ему, ни даже доблестному Паше никогда не справиться. "За ними стоит зло как реальная сила, действующая в мире,- думал Крестовский,- зло, которое уже давно победило в мире и лишь прикрывается овечьей шкурой, рядится в белые одежды. Или я забыл кто Князь мира сего?! Но я ведь знал это... Знал, но по гордыне решил, что я, такой замечательный и справедливый, сам, в одиночку могу с ним справиться. Вот и Пашу затянул в это дело, затянул и погубил... А Оксана? Только бы у нее хватило ума не искать нас здесь и ехать домой. Хотя, как ехать? Где деньги-то? Да, Крестовский, всех ты обманул и погубил... А надо было еще в Питере настойчивей стучаться в кабинеты чиновников, надо было, наконец, даже объявить голодовку или еще что-нибудь... Так нет же, сам захотел все сделать: и зло победить, и злодеев наказать... А зло, выходит, человеческими силами не победить. Ему лишь по мере сил сопротивляться можно..."
      Кто-то склонился над Счастливчиком, пытаясь вытащить у него изо рта кляп. Крестовский закрыл глаза. Он понял, что пришел его час, но эти последние свои минуты на земле он не собирался осквернять лицезрением злобного торжества победителей. В любое мгновение он ожидал получить удар ножом в грудь или пулю в голову, но при этом ничто в нем не сжималось от страха. Напротив, ему хотелось только одного: чтобы поскорее.
      - Вы победили,- глубоко вздохнув, тихо сказал Счастливчик,- но сия победа Пиррова. Вы уже обречены...
      Крестовского с силой перевернули на живот и стали развязывать ему ноги. Наконец он услышал голос:
      - Поспешите, милостивый государь, к котловану. Там уже захоранивают ваш смертоносный мутаген.
      Счастливчик узнал этот голос. Это был голос того энергичного блондина в черных очках и дорогом элегантном костюме.
      "Ну нет!-подумал Счастливчик, с трудом поднимаясь на ноги и пытаясь освободить за спиной руки, веревки на которых были только лишь ослаблены неизвестно откуда взявшимся освободителем.-Это несправедливо! Я должен, должен умереть! За все хорошее: за глупость, за самомнение, за эту безмерную гордыню! Мне и так слишком долго везло!" - кричали его мысли, пока он все более ослаблял на запястьях веревку и, набирая скорость, бежал к котловану, рядом с которым суетились рабочие и работал кран.
      Счастливчик был уже свободен. Головная боль прошла, сердце трепетало от одной мысли, что теперь надо успеть остановить их всех там, у котлована, остановить или умереть.
      - Стойте! - закричал он издалека, видя как тот самый контейнер, качаясь на стропах, уже начал опускаться вниз.-Остановитесь!
      Но контейнер уже ухнул куда-то вниз и кран направил стропы к следующему грузу. В котлован опускались ящики и другие емкости, поднимая облака пыли.
      Когда Счастливчик с вытаращенными глазами подбежал к месту захоронения, уже работали бульдозеры, закрывавшие котлован грунтом.
      - Идите отсюда, вам тут нельзя. Здесь запретная зона, - один из работников гнал прочь Счастливчика, на губах у которого, как заезженная пластинка, все вертелось "Не надо, не надо..."
      Отойдя от котлована в сторону, он сел на землю и заплакал. Он уже не боялся ни Корейца, ни страшного старика, теперь они для него не существовали. И его собственная жизнь уже ничего не стоила.
      Недалеко от себя он увидел милиционеров, которые разговаривали к кем-то из рабочих полигона. Счастливчик поднялся и сделал несколько шагов к ним, но вдруг остановился: где-то в городе его ждала Ксюша. Нет, милиция его уже не отпустит и не поверит ни одному его слову. Крестовский повернулся и, сгорбившись как старик, поплелся в сторону леса, ни от кого не прячась.
      И это последнее обстоятельство спасло его. Милиционеры при всем желании не могли заподозрить в тот медлительном человеке преступника, поисками которого они здесь занимались уже пятнадцать минут. За двоими подозрительными уже гнался наряд, а этот был похож на местного доходягу.
      - Да ходят сюда бичи, шакалят потихоньку,- сказал Семенов милицейскому лейтенанту, когда тот спросил о подозрительном человеке, который отправился в сторону леса.- Не трогайте его. Он насквозь радиоактивный, наверно...
      Хмурое Утро, пристроившись к широкому лучу света, пробивавшемуся сквозь отверстие под потолком просторного складского помещения, читал Апокалипсис.
      Эта книга - Новый Завет и Псалтирь - досталась ему в наследство от геолога Славы, который весь полевой сезон пробовал читать ее, но у него из этого так ничего и не вышло.
      - Нет, не могу. Не цепляет. Ничего не понимаю... Вот уж воистину: много званых да мало избранных. Не могу я. Хмурое Утро, Библию читать: все мысли рассеиваются, разлетаются куда-то. Читаю одно, а думаю совсем о другом, о какой-то гадости. Вот от детектива оторваться не могу, хотя и понимаю, что дрянь читаю. А это ведь - великая книга, боговдохновленная, а не могу... Возьми ты ее себе, что ли. А мне от нее толка нет никакого...
      Бич тогда спрятал Евангелие в карман просто так, на всякий случай, все же книга... Но когда открыл и начал читать Евангелие от Матфея - оторваться уже не смог. Читал он в
      КАПШе при свете керосиновой лампы, и ему все время казалось, что кто-то еще здесь присутствует, стоит рядом. Он даже несколько раз откладывал книгу в сторону и резко оборачивался, но в КАПШе никого, кроме него, не было... И все же был кто-то, Хмурое Утро ощущал это... Позже он понял. Кто это был...
      Тогда же бич, задыхаясь от радости, побежал рассказывать Славе о своих ощущениях: он рассказал о своих открытиях, о вдруг изменившемся, нет, не то,просветлевшем взгляде на мир. Да, он сам писал когда-то книжки, и его за них даже хвалили, но все это было не то. Книжки эти были суетны: его собственная душа металась там в потемках и, все время натыкаясь на какие-то невидимые углы, никак не могла найти себе выхода. Почему он пил тогда? Да от этой самой душевной неустроенности, а точнее - теперь Хмурое Утро знал это точно - от бездуховности. Нет, конечно, он всегда был задушевным человеком, приятным собеседником и собутыльником, но разве знал он прежде, что значит Дух?..
      - Слава, у меня там,- Хмурое Утро приложил ладонь к левой стороне груди,открылось. Даже сам не знаю как. Что-то теплое, нет, скорее горячее. Легко-то как!
      А Слава тогда, отложив в сторону какой-то роман Чейза, грустно улыбнулся и сказал:
      - Вот видишь. Хмурое Утро, я же говорил: много званых... А ты как раз оказался избранным. Что ж, поздравляю,- И он, махнув рукой, ну, мол, иди-иди, вновь уткнулся в свой детектив...
      Кстати, перед отъездом сюда, в Питер, бичу кто-то рассказывал о его бывшем начальнике. Слава неожиданно бросил свою геологию и за какие-то полгода вышел в люди. Он и два его товарища открыли магазин дамского платья и наладили прямые поставки шмотья из Парижа. Слава по-хорошему округлился, заматерел, стал ходить, по-хозяйски подав вперед немного нарочитый живот свой, и наконец приобрел завершенность образа: у него появился "мерседес"...
      "...знаю твои дела; ты носишь имя, будто жив, но ты мертв",-прочитал бич и надолго задумался.
      В помещение склада вновь зашли, важный господин в очках и таможенник. Они вполголоса переговаривались.
      Таможенник что-то горячо пытался объяснить важному господину, который солидно кивал головой и все время говорил: "Ну что же тут особенного? Ничего страшного в этом нет!" А таможенник, взопрев, все говорил и говорил о каких-то трудностях, о большом риске и о том, что будет с ним и, главное, с его семьей, если только все откроется. Таможенник хватал себя двумя руками за горло, словно показывая, что именно будет с ним, его женой и двумя малютками, если только все откроется...
      - Ладно, все, хватит! - веско, но без тени раздражения произнес солидный господин.- Я все понял. Сколько же вы хотите?
      - Пять.
      - Пять? Ну и аппетиты у вас, ну и аппетиты,- господин покачал головой и задумался.- Значит, за пять никакой заминки у нас не будет, и все пройдет гладко?
      - Никакой, гарантирую...
      - Да что вы можете гарантировать, молодой человек... Ну ладно, пять ток пять! Но чтобы...
      - Ни-ни! Я же сказал, гарантирую,- уже внятнее произнес таможенник.
      - Значит, только за пять таможня дает добро? - усмехнулся важный господин и похлопал повеселевшего таможенника по плечу.
      - Только за пять! - отчеканил таможеник. - А где ваш контейнер?
      - Вот он.
      - Ах до, вспомнил... А тот, с агрохимией, Вроде тоже ваш?
      - Не мой, моей фирмы. Им, голубчик, без меня заниматься будут.
      - А третий? Ах да, третий - с архипелага. Говорят, адмиральский... Да, вот что, Эдуард Львович, надо бы ваш контейнер покрасить. Это последнее наше требование. А то, знаете, неудобно как-то: за границу - и такой обшарпанный. Его ведь на палубу поставят...
      - Я думаю, что за такие деньги вы и сами...
      - Хорошо, хорошо...
      - Это с каких это пор ты, Леня, Эдуардом стал? - Навстречу важному господину и оторопелому таможеннику шел отставной адмирал дядя Петя в кителе с орденскими планками, широких брюках и фуражке.
      Важный господин отпрянул от таможенника, оттолкнул его и пошел навстречу адмиралу, широко улыбаясь и разводя для объятий руки.
      - Ну, так скажи мне, Леонид Михайлович, с каких это пор ты - Эдик? спросил адмирал товарища после того, как они поцеловались.
      - Эх, Петя, да что говорить об этом! А ты чего к нам? В отпуск, что ли?
      - Да какой отпуск, я теперь на пенсии. Флоту больше не нужен. Ленька, ты что, за кардон бежишь? Значит, как крыса с тонущего корабля?
      - Значит, как крыса, Петя...
      - А в контейнерах, выходит, грехи твои? Почки, печень, селезенки младенцев невинных, а? Да, накопили мы с тобой грехов...
      - Не в контейнерах, а в контейнере.
      - Брось, Леня,- улыбнулся адмирал,- я же слышал ваш разговор. Оба контейнера твои. Просто вон тот с какой-то фигней.
      - Эх, адмирал-адмирал, нехорошо подслушивать чужие разговоры,- посетовал Леонид Михайлович со сдержанной улыбкой, как бы предлагая сменить тему.
      - А чего плохого! Вон ты даже имя поменял. А просто так имена не меняют. Меняют обычно те, кто от закона скрывается... И паренька этого, таможенника, небось купить хочешь. Я-то знаю, ты Ленька такой, шустрый!
      - Да тише ты! - Леонид Михайлович схватил адмирала за китель, довольно холодно посмотрев ему в глаза.-Тебе-то какое дело?
      - А, может, ты, Леня, контрабанду везешь, какой-нибудь оружейный плутоний? Все вы, демократы, теперь мастаки стали насчет того, чтобы империю грабануть. Места себе в Америке да Европе давно приготовили. А? Верно я излагаю?
      - Да успокойся ты,- смягчился Леонид Михайлович.- Чего заводишься? Ну, отправляю я контейнер со своим добром. Не хочу, понимаешь, чтобы шмонали его. Там ведь у меня живопись, иконки, бабушкино колечко... Ну, в общем, ты понимаешь, кусочек родины будет там, на западе.
      - Родины??? До вы эту родину обсосали со всех сторон и продали! Продали, о теперь разбегаетесь по норам!
      - Ладно, ладно, Петя, успокойся. Я вижу ты совсем потерял чувство юмора. С пол-оборота заводишься... Лучше скажи мне, что везешь в своем контейнере? Леонид Михайлович в знак примирения положил свою руку на плечо адмирала и повел его к выходу из пакгауза, оглянувшись на таможенника, который озабоченно тер лоб, стирая выступившую испарину.
      "Ах, вот это кто! - подумал Хмурое Утро.- А я и не узнал его сразу. Действительно, это тот самый дядин Петин друг, который приезжал на архипелаг с компанией поохотиться... Смотри-ка, даже имя сменил. Хлопотно это - имя менять, если не монах, конечно... А этому-то зачем? А что, может, дядя Петя и прав насчет того, что этот Леня от закона скрывается..."
      "Знаю твои дела; ты ни холоден, ни горяч; о если бы был ты холоден или горяч! Но как ты тепл, а не горяч и не холоден, то извергну тебя из уст Моих. Ибо ты говоришь: "я богат, разбогател и ни в чем не имею нужды"; а не знаешь, что ты несчас тен и жалок, и нищ и слеп и наг. Советую купить тебе у Меня золото, огнем очищенное, чтобы тебе обогатиться, и белую одежду, чтобы одеться и чтобы не видна была срамота наго ты твоей, глазною мазью помажь глаза твои, чтобы видеть..."
      Грязный и оборванный Крестовский только к середине следующего дня вошел в город.
      Он искал Оксану Николаевну. Верней, не искал, а просто пытался встретить ее где-нибудь... Конечно, сначала нужно было бы пойти в горСЭС к тому чиновнику, которого Ксюша должна была отыскать и привезти на полигон, но он забыл, где находится здание, а спросить об этом кого-либо у него уже не осталось душевных сил.
      Крестовский шел через весь город, ничего не видя перед собой, шел, не реагируя даже на светофоры, как идет обычно горький пьяница, не имеющий ни рубля за душой на опохмелку, той последней стадии богооставленности, когда человек уже готов к небытию.
      Было еще светло, и водители дважды пощадили его, лишь покрыв для острастки матюгами. Видя, что пешеход немного не в себе, они с поспешностью уезжали.
      Крестовский медленно шел мимо гостиницы, гастронома, ресторана... Это был "Белогвардеец".
      Его вдруг непреодолимо потянуло в ресторан. Нет, ни есть, ни пить он давно уже не хотел: он вообще забыл, что это такое. Но какая-то сила против воли влекла его туда, где еще позавчера вечером так блестяще началась задуманная им операция "Троянский конь", главная роль в которой отводилась женщине - его дорогой Ксюше... Ксюше, за которую он теперь с радостью отдал бы свою суетную и уже ни на что не годную жизнь.
      Швейцар - молодой парень, жующий резинку,- не хотел впускать Крестовского. Он встал в дверном проеме, уперев руки в косяк и качая головой, мол, ну а ты, бычара, куда лезешь? Крестовский с разгона уперся швейцару в грудь, и швейцар брезгливо оттолкнул его от себя, после чего стал ладонями счищать с лацканов грязь, которая якобы должна была обязательно прилепиться к нему после столь неприятного столкновения.
      Словно не понимая, что впускать его сюда не собираются, и по-звериному доверяясь только собственному чутью, Крестовский вновь пошел на швейцара, даже не изменившись в лице. Выплюнув жвачку и стрельнув глазами по сторонам, швейцар ударил идущего на него доходягу кулаком в лицо, и доходяга упал. Швейцар, усмехнувшись, уже собирался закрыть двери, но поднявшийся с земли доходяга в третий раз, и на этот раз совершенно не изменившись в лице - разве что утерев кровь, струйкой побежавшую из носа,- попрел на него.
      Швейцар зло хохотнул и собрался хорошенько проучить доходягу, встав у двери в боксерскую стойку. Когда тот был уже на расстоянии вытянутой руки, швейцар, ухнув, бросил вперед свое тело с вытянутой рукой... и попал в пустоту. Пытаясь удержаться на ногах, он сделал шаг вперед и повернулся, ища доходягу. Но никого не увидел, потому что из глаз у него брызнули искры и внезапно пришло ощущение, что он летит вниз головой с Останкинской телевышки.
      Переступив через лежащего швейцара, Крестовский вошел в вестибюль ресторана, где на него со страхом посмотрел гардеробщик - свидетель разборки. Публика, которая наблюдала поединок с улицы, осталась стоять, дожидаясь, чем это все кончится: а вдруг повезет, и она станет свидетелем криминальной разборки с человеческими жертвами. Те, кого теперь должны были убить или, на худой конец, примерно отволтузить, в глазах зевак людьми не считались. Действительно, кто из честных людей в наше время будет по ресторанам ходить? Ну, а на тех, кто ходит, уличной публике было ровным счетом наплевать. "Во-во,- рассуждали зеваки,- пусть поскорей переубивают друг друга, воздух без них чище будет!"
      Крестовский остановился в центре ресторанного зала и стал озираться по сторонам. Все сидящие в зале повернулись к нему и стали говорить тише или совсем замолчали. Два официанта выскочили из зала в вестибюль и через несколько секунд вернулись, тихо переговариваясь. Третий ушел в кухню... Через несколько секунд из кухни вышел бритоголовый гигант, вероятно работавший здесь вышибалой, и, грубо раздвигая стулья с сидевшими на них гостями, пошел на незваного гостя. Но странный доходяга вовсе не собирался нападать или защищаться. Казалось, смотрит он не на огромного вышибалу, а как бы сквозь него, словно это был не грузный мешок тренированного мяса, а прозрачный призрак.
      Обескураженный таким взглядом, вышибала не стал бить Крестовского, а только схватил его за шиворот.
      - Оставь его! - хрипло сказал кто-то из зала. Держа Крестовского за шиворот, вышибала оглянулся и сразу же отпустил его. Из-за столика у стены поднялся двухметровый парень, мрачно глядя на вышибалу.
      - Это ко мне... Иди к себе на кухню. Вышибала молча повиновался. Двухметровый жестом пригласил Крестовского к себе за столик. Крестовский подошел и сел, вглядываясь в двухметрового. Нет, он не знал его...
      - Посидите тут с ним. Я щас,- сказал двухметровый двум своим приятелям примерно таких же внушительных размеров, как и он сом, и быстро вышел из зала.
      - Куда это Фантомас пошел?
      - А кто его знает...
      - Ведь вы Счастливчик, так? Фу-у! Вам надо срочно в больницу. Очень срочно...
      Взволнованный и вновь пробудившийся к жизни Крестовский ехал в "волге" рядом с тем самым черноусым шофером, который вез их с Пашей на полигон.
      - Моя мать работает в больнице,- рассказывал черноусый.- Вчера вечером с полигона привезли человека в тяжелом состоянии. Сначала санитары думали, что он умер, и повезли его в морг, но когда стали в машине вытаскивать из его спины нож, он застонал. Привезли в больницу и сразу - на стол. Залатали его с двух сторон, сделали переливание крови и ожил покойничек... Когда мать мне это рассказала и описала его, я почему-то сразу понял, кто это. Мать сказала, что он все время зовет какого-то Счастливчика... Ну, пришел я из любопытства в палату к нему, поглядел на него: точно, тот самый, который тут у нас в терминаторах числится и которого я вез на полигон... Кстати, врачи на него жалуются: у него правая рука в кулак сжата. Они хотели разжать - ничего не выходит, словно окостенел, даже во время сна не поддается...
      - Так, может, это судорога?
      - Да мать говорит, что он сам кулак сжимает и все бредит Счастливчиком. Я подумал, что это вы. Фантомасу сегодня утром обо всем рассказал: и о том, как вез вас на полигон, и о больнице. Когда вы вошли в ресторан, он сразу догадался, что вы тот самый Счастливчик и есть. Ведь вы тут чужой. И хотя видел он вас в первый раз, даже не сомневался... Кричит мне в трубку: уверен, мол, нашел того Счастливчика; он, говорит, сейчас сидит за столиком в "Белогвардейце". Ну я сюда и приехал, и не зря - попал в самую точку.
      - Надо же,- Счастливчик впервые за последние сутки улыбнулся,- и я ведь в ресторан не по своей воле вошел, даже швейцара грохнул...
      - И правильно, наглый тип этот Дима.
      - Какая-то непреодолимая сила меня буквально в шею толкала туда,- продолжал Счастливчик.
      - Ей-Богу, есть над нами что-то такое, что-то справедливое,- улыбнулся черноусый.
      - Верно, есть. Только не что-то, а Бог... Теперь уж я точно это знаю,сказал Крестовский, улыбнувшись: по крайней мере, Паша был жив.
      - А как ваша секретная миссия? - спросил черноусый, и видя как сразу помрачнел пассажир, закрыл рот и стал смотреть на дорогу.
      - Вот мама, привел тебе Счастливчика,- сказал черноусый, заглянув в ординаторскую.
      - Не мне, а больному,- сказала властная женщина в халате и белоснежной шапочке.- Пойдемте, я проведу вас к нему в реанимацию, обратилась она к Крестовскому.
      - Как он? - тревожно спросил Счастливчик.
      - Как ни странно - хорошо. Здоровья на троих хватит. Завтра будем его в общую палату переводить. К нему уже два раза следователь приходил, но я не пустила: слишком слаб...
      В реанимационной палате, кроме Паши, лежало еще двое больных с капельницами и иголками в венах. Эти двое были без сознания.
      - Ну как ты, Павлик? - спросил Крестовский, склонившись над бледным Пашиным лицом.
      Паша медленно открыл глаза и улыбнулся,
      - Ну что, Счастливчик,-еле слышно спросил он Крестовского,- захоронили они контейнер?
      Крестовский молча кивнул головой, потом спросил:
      - Кто тебя?
      - Не важно... Думаю, старый постарался.. На, держи. Паша вытащил из-под одеяла сжатую в кулак руку и разжал ее. На ладони Паши Колпинского лежал небольшой бумажный пакетик.
      - Что это, Павлик?
      - То, что было в контейнере... Проба. Крестовский взволнованно развернул пакет в нем были какие-то гранулы.
      - А где же порошок??? - закричал он еще больше волнуясь.
      - Нет порошка... В контейнере была... мочевина,- выдохнул Паша и, блаженно улыбаясь, закрыл глаза.
      - Подожди, подожди! - заорал вдруг в голос Счастливчик, отмахиваясь от врачихи, пытавшейся угомонить его.- Я, кажется, понял, понял! Павлик, дорогой! Еще не все потеря о! Мы победим, ты понял? Мы победим!!!
      - Понял, не кричи. Я спать буду... Счастливчик, не помня себя от радости, бежал по коридору к лестнице. Он еще не знал точно, что будет теперь делать, но в том, что он обязательно что-нибудь придумает,- нисколько не сомневался.
      - Да, сюда приходили двое каких-то молодых людей, интересовались, где лежит пострадавший с полигона. На друзей они не очень-то походили, если судить по их лицам!- крикнула ему вслед мать черноусого.
      Хмурое Утро больше не мог читать: света стало мало. Наверное, наступила питерская летняя ночь - бледная, туманная, с серым бескровным небом, зябко стоящим в свинцовом зеркале гранитных каналов. Бич с сожалением отложил Евангелие и полез в мешок за галетой.
      "Слава Богу,- думал Хмурое Утро,- уже завтра сухогруз уходит на архипелаг. Больше мне здесь делать нечего. Дядя Петя уже в Питере;
      Думаю, придет скоро, увезет контейнер своей людоедке. Эх, адмирал-адмирал, съест она тебя, съест! Не сразу, конечно. По кусочку отъедать будет: иди на поклон к этому, выпей водки с тем... Ей ведь не человек - положение его нужно. Перспектива роста благосостояния и... власти. Да, именно власть ей и нужна. Не тепло и покой домашнего очага, не заботы о близких,- вот ведь она даже детей не пожелала,- а мишура и вращение в высших сферах. Видите ли, от этого вращения у нее кровь в жилах закипает, как у цыганки с бубном у костра... Сделала ставку на дядю Петю и промахнулась. Думала: вот перспективный офицер, настоящий моряк, морской волк, с таким можно и потерпеть пяток лет Заполярье, а оказалось настоящий-то и не нужен. Настоящего под сукно засунули... Эх, дядя Петя, лучше б ты утонул на своей подводной лодке, чтобы только не знать всего этого. Будешь теперь по инстанциям бегать да в академии пристраиваться на почасовую. Хорошо, если возьмут тебя в военкомат душами прокуренных да испитых призывников распоряжаться, а то ведь найдется место лишь на военной кафедре какого-нибудь гуманитарного вуза, где девицы одни, или, не приведи Господь, в школе, где нагловатые безжалостные подростки будут над тобой безбоязненно издеваться и называть тебя "дубом", а ты, адмирал в отставке, будешь в бешенстве кипеть, пуская пар из-под фуражки, истончая аорту...
      В пакгауз кто-то вошел и стремительным шагом направился к контейнерам. Сумерки не позволили бичу рассмотреть вошедшего, но, судя по всему - по прямоте осанки, пружинистому уверенному шагу и развевавшимся полам длинного плаща,- это был молодой человек. Он по очереди подошел сначала к одному, потом к другому и, наконец, к третьему контейнеру.
      Бича удивило, что на незнакомце были черные очки. Длинная прядь светло-русых волос падала ему на лицо. Молодой человек шумно дышал, словно весь путь сюда, на пакгауз, бежал.
      Но вдруг он перестал дышать и замер, прислушиваясь к тишине. Бичу, тихо сидевшему за ящиками, стало не по себе. А молодой человек начал метр за метром осматривать помещение. Потом подошел к ящикам вплотную и замер, всматриваясь в сумрак.
      Бичу стало страшно. Во всей этой ситуации ничего страшного быть просто не должно было, не могло: он, бич, на вполне законном основании сидел тут, всего лишь исполняя свои обязанности... Но ему было страшно, было, было, и неизвестно почему.
      Потеряв самообладание. Хмурое Утро хотел уже было кашлянуть или, выглянув из-за ящиков, вежливо поздороваться с незнакомцем и тем самым снять напряженность, но что-то удержало его.
      Молодой человек медленно шел вдоль штабелей ящиков, то и дело останавливаясь на несколько секунд и принюхиваясь, а бич не мог даже пошевелиться. Он словно оцепенел. Страх сковал его члены и плотно сомкнул губы.
      Наконец человек в черных очках остановился в пяти метрах от бича - как раз напротив. Хмурое Утро видел его тонкий профиль и не мог понять, почему он, краем глаза обязательно видевший теперь его в проеме между ящиками, молчит и бездействует. Молчание человека стало невыносимым, и бич уже собрался вскочить на ноги и поздороваться, но тело онемело, и он лишь, по-рыбьи немо разинув рот, пытался сделать выдох. Сдавленный хрип уже пополз по гортани бича, намереваясь родить звук в мертвой тишине противостояния, но в этот момент человек шумно выдохнул и, повернувшись спиной к бичу, быстро пошел к выходу.
      "Так видел он меня или нет? - в смятении размышлял Хмурое Утро.- Видел, конечно. Просто не мог не видеть... Но почему тогда он ничего не сказал, не сделал? Почему??? Страшный человек. Не по-человечески страшный и не по-звериному. Что-то в нем мистическое есть от ночных страхов и кошмаров..."