Николай Николаевич собрал бойцов в своем люксе и объявил, что сегодня вечером прибывает сам Хозяин.
      - Так, хорошие мои, почистите свои пушки - завтра утром может быть работенка, и наведите порядок у себя в конюшне. Ты, Витенька,- обратился старый хрыч к белобрысому бугаю,- старшеньким будешь. Да, и если сюда заявится сам Хозяин, не надо задавать ему лишних вопросов - целее будете,- добавил он.- А я поеду в аэропорт, встречу.
      - Ну что, старый, пасут вас здесь? - саркастически скривив губы и чуть надменно улыбаясь, спросил Хозяин Николая Николаевича, когда они шли к стоянке такси, спросил так, словно имел дело с каким-нибудь обделавшимся дебилом.
      - Нутром чую, пасут. Так вроде никакого глаза не видно, но спиной все время его ощущаю.
      - Пасут, пасут... Должны пасти. Ну, когда состав на полигон отправляют?
      - Завтра утром.
      - С бумагами порядок? - Хозяин впился взглядом в Николая Николаевича, словно пытаясь его загипнотизировать.
      - Все, как надо. Они бы уже давно состав на полигон отправили, да все ждали, хотели доукомплектовать, чтобы часть платформ порожняком не пускать.
      - Это хорошо, что ждали, это то, что надо.
      - Ну вот, а завтра, значит, конец...
      - Недельку уже жир нагуливаете здесь?
      - Почти недельку.
      - Контакты были с местными?
      - Да какие там контакты. С этим у нас строго: в город строем, в ресторан гуськом, как и было ведено. Да, хавали сначала в номере, а потом, после вашего звонка, в местный шалман "Белогвардеец" ходить стали,- с готовностью расписывал стручок, вполне довольный, что Хозяин почти не прерывает его доклада.
      - Ну и как?
      - Говядинка жесткая, а девочки кругленькие все, спеленькие,- заблеял, глотая горячие слюни, Николай Николаевич.
      - Да я тебя не о девочках, старый, спрашиваю,- презрительно усмехнулся Хозяин.
      -А-а,-неуверенно потянул "старый", не вполне понимая чего от него хотят,водочка тут - сучок...
      - И не о водочке, дурень! - теряя терпение, раздраженно сказал Хозяин.- Как там, в ресторане, есть кто-либо из интересующихся? В контакт кто-нибудь пытался войти?
      - Пытались, пытались. Так, местная шелупень. Но Павлик, есть тут один колпинский паренек, и Кореец пощипали их так, что пух да перья летели. Теперь местные поутихли.
      - А ты, старый, в конторе узнавал, кто-нибудь нашими бумагами на груз интересовался?
      - Нет, контору контролируем, склад тоже. Контейнер наш никому не вычислить. Днем ребята обычно парами по пакгаузу гуляют, а ночью вокруг ходят - мышь не проскочит. Да, мне Витенька сказал, что крутится под ногами какой-то очкарик, но он вроде грузчик. Да вот еще, пришлось конторщика уламывать, чтобы ребят не гнал из пакгауза. Он было кобениться начал, но я ему баксы в зубы сунул... Представитель полигона приезжал, но к нему не подступиться: важная птица. Я, говорит, ученый...
      - Это не твоя печаль, Николаич, ему уже заплачено.
      - Как заплачено? Кто?
      - Я тебе сказал, старый, не лезь не в свое дело!
      - А, ну-ну, и то верно...
      - Все,- хлопнул по плечу Николая Николаевича Хозяин, явно удовлетворенный отчетом,-сегодня вечером гуляем в вашем "Белогвардейце". Да, ты меня братве не показывай. Я тут инкогнито. Знаешь, что это означает? Вот-вот, старый... Хочу на них, на братву, сначала со стороны поглядеть. Если будет надо, сам к вам в гостиницу приду. Расслабьтесь сегодня, погуляйте немного. Чувствую, что соглядатай наш вечером объявится. Времени-то у него уже не остается. Да, Николаич, смотри, чтобы документы из конторы не пропали...
      Паша Колпинский сидел за круглым ресторанным столиком, подробно уставленным щедрого диаметра тарелками с жалкими закусками и сомнительными бутылками. На всякий случай он сказал "халдею", что живьем зароет его где-нибудь за городом, если в мясе окажется муха или таракан, а водка будет кавказского разлива.
      Нет, конечно, Паша никогда никого не стал бы зарывать в землю, тем более живьем, даже если бы эти так сладко улыбающиеся ему мазурики в бабочках и довели бы его до ручки - туалетной, естественно Он вообще, был против таких грубых форм насилия. Но после событий, которые сделали Пашу в глазах местных любителей помахать кулаками настоящим неформальным лидером, этаким терминатором среднего роста с приветливой улыбкой, сумевшим завалить самого Фантомаса, он был вправе требовать к своему желудочно-кишечному тракту соответствующего трепетного отношения, основанного хотя бы и на мифическом страхе быть зарытым где-нибудь на живописной лесной полянке...
      Привалясь к спинке стула, Паша лениво рассматривал гулящую публику. Все было как и во всех провинциальных городишках: дешевая дребезжащая музычка, сплошь изобилующая фальшью нехитрых музыкантов с начальным образованием; солистка с толстыми белыми ляжками, изо всех сил "канающая" под Пугачеву, уже вспотевшая от усердия и эксплуатации бесконечных "есаулов"; кудрявые разномя-сые девицы в коротких черных юбках в облипку и блузках, надсадно кричащих нашитыми блестками. Казалось, все эти девицы оделись во все самое лучшее, то есть самое "крутое", что имелось в их не ломящихся от шмоток гардеробах, и потрудились принести сюда на шеях, запястьях и в ушах всю свою неотразимо бряцающую бижутерию.
      Их кавалеры в джинсовых куртках, в малиновых и изумрудных пиджаках поверх шелковых почти хохломской пестроты рубашек, сигнализирующих окружающим о несомненно высоком благосостоянии их носителей, с блестящими красными лицами, громко кричали что-то неосознанно, словно фазаны в брачный период, пытаясь привлечь к себе внимание особ противоположного пола.
      Костистые пьяные парни, задирая друг дружку, словно морковку, выдергивали из-за столиков незанятых девиц в центр зала, где по-хозяйски облапав их вертлявые зады своими растопыренными ладонями, таскали их, порой отчаянно Упирающихся, по паркету, то и дело горячо и пьяно припадая к их ушам со своими пакостными пылкостями. Девицы фыркали и рдели от возмущения, неуловимо смешанного с удовольствием, или резко отталкивали их от себя, неудовлетворенные банальной близостью с подвыпившими местными казановами, уже до чертиков им надоевшими.
      Все местные девицы пялились на залетных, по "прикиду" и брезгливой холодности на лицах являвшихся наверняка столичными штучками. Но залетные не клевали, и девицам приходилось довольствоваться контингентом местных сердцеедов, весь репертуар которых, как репертуар областного драм театра, был известен наперед: сначала, так сказать, существо, а потом сразу, безо всякого перехода вещество, то есть - в койку. И все без единого комплимента...
      Паша лениво пережевывал резину шашлыка, вероятно приготовленного из какого-то двурогого долгожителя, и надменно разглядывал усердно колбасящихся всеми филейными частями девиц.
      Что и говорить, ни одна из них ну просто никоим образом не могла удовлетворить высокие Пашины запросы на женскую красоту: это были либо девицы еще молочно-восковой спелости со всеми сопутствующими сложностями - угрями на лбу и предельно глупым смехом, покрывающим собственную неуверенность, либо дамочки в той бархатной поре легкой перезрелости, за которой в одно прекрасное утро наступает старость. Похоже, в этом городе просто не существовало той золотой середины бабьего века, на которую приходится расцвет женщины.
      Кроме того, все свободные дамы были либо в необузданном теле, а значит, самопроизвольно выламывались из рамок Пашиного представления о красоте и гармонии, либо серы и настолько худосочны, что Паша сразу отводил глаза в сторону, чтобы не осквернить образ прекрасной дамы, трепетно носимый им в сердце.
      "Ну ни одной пропорциональной фигуры,- тоскливо констатировал он,- либо ноги короткие и толстые, как бутылки, либо такие кривые, что даже вечерние наряды не скрывают. Вместо плеч вешалка, зато во рту длиннющая сигарета. Нет, больше я тут ни дня не вынесу... А там, у стены, интересно, кто сидит? Ишь какая, всем отказывает. О, о, встала, отбивается от какого-то пьяного мужика. А она ничего себе будет! Ото, откуда здесь такие?.. Надо бы за девочку заступиться. А потом, что ж, будем брать, лучшего в этой дыре все равно не найти..."
      Паша медленно поднялся со стула и вразвалочку, высоко и гордо неся свою аккуратно подстриженную голову, двинулся в сторону намеченной цели, заранее обдумывая, что такое особенное он скажет девочке, чтобы сразить ее наповал.
      - Выйди отсюда и иди домой, ты еще уроков не сделал, - сказал он агрессивно завращавшему мутными глазами парню, еще несколько секунд назад пытавшемуся силой увлечь упрямую девчонку в центр зала.
      Паша, в любой момент готовый нанести свой сокрушительный удар в челюсть, держал его за шиворот. Несмотря на то, что парень был сильно пьян, история с Фантомасом была еще свежа в его ничем особо не отягощенной памяти.
      - А чего такого я сделал? - спросил он Пашу, чтобы уж не выглядеть совсем трусом, но девчонку все же отпустил и сел за свой столик.
      Паша улыбнулся девушке, которая ответила ему такой очаровательной улыбкой, что он неожиданно для себя очнулся от спячки и решил, так и быть, проявить свое врожденное рыцарство до конца, тем более что это не требовало от него никаких мускульных затрат, а выгод сулило предостаточно.
      - Я же сказал тебе, идти домой. Старших надо слушаться. Не умеешь вести себя в обществе - учи дома уроки.
      - Ну чего ты, мужик! Чего я тебе сделал! - парень выскочил из-за стола и начал пятиться, когда Паша Колпинский, как ледокол, раздвигая молчаливую публику, двинулся на него.
      - Пошел вон! - громко сказал Паша, довольно холодно улыбнувшись, и глаза его сузились.- Да, и по счету не забудь заплатить! - крикнул он вдогонку резво направившемуся к выходу клиенту.
      Когда Паша вывел свою "пугану" за дверь, Николай Николаевич все это время неотступно следивший за ним, быстро перевел взгляд в дальний угол, где в обществе двух девиц лицом к нему сидел за отдельным столиком Хозяин. Хозяин одним движением глаз позвал "старого", который, сказав Корейцу и белобрысому Витеньке, что пошел в туалет, обогнул танцующих между гипсовыми под мрамор колоннами и подошел к столику Хозяина.
      - Проследи за ним, старый. Только, чтоб как договаривались - без визга, понял?
      - Как не понять. Все будет ништяк!
      - Слушай, Николай Николаич, ты слышал о великом и могучем русском языке? Так вот, в нем без фени обходятся. Твою душу скоро на покаяние призовут, а ты до сих пор по-русски говорить не научился. Из тебя что, щипцами эту гадость вырывать надо или выжигать каленым железом? Ты же знаешь, я этого не люблю... Ладно, давай, смотри не упусти их...
      Паша шел по тихому ночному городку куда-то к окраине, то и дело поглядывая на идущую рядом девицу. Нет, она была определенно хороша эта принцесса, которую благородный принц вырвал из грязных лап злодея!
      Девица очень мило говорила о каких-то пустяках и совсем немного жеманничала, так, что это даже шло ей. Паша сам много острил и был почти в ударе. "Так, дело сделано, дело сделано!" - радостно думал он и потирал руки от удовольствия - мысленно, конечно.
      Девица была в меру скромной и в меру непредсказуемой, и это было очень хорошо для Паши, любившего побаловать себя различными приятными сюрпризами. Однако по дороге у него создалось впечатление, что кто-то следит за ними: крадется сзади и прячется за столбами и деревьями.
      - Да вы не бойтесь, Танечка! Со мной вы можете чувствовать себя в безопасности,- сказал он девице, когда та остановилась и тревожно оглянулась.-Это, наверное, тот самый нахал, который приставал к вам в ресторане. Если он подойдет к нам поближе, я его накажу. Не беспокойтесь, ничего страшного: пара ударов в область головы, и он поползет домой спать, если, конечно, ему не понравиться спать здесь, на свежем воздухе! И Паша засмеялся, довольный собой.
      - Я и не боюсь.
      - А где же ваш дом, Танечка? - ласково спросил сгоравший от нетерпения Паша, уже начинавший совсем немного беспокоиться.
      - В конце улицы. Во-он там.
      - Что, за этим заводом есть еще дома?
      - Есть. Далеко, конечно, а что делать... Паша с Танечкой вошли в густую тень, отбрасываемую мрачными заводскими корпусами на сумрачную дорогу, едва освещаемую медовой скибкой Луны, и девица тесно прижалась к своему герою плотным молодым телом, опустив ему на плечо пахнущую полевыми цветами голову.
      Сердце Паши Колпинского взахлеб забилось томительным предощущением разрешения тайных желаний, и он решил не откладывать до Танечкиного дома того, что задумал еще в ресторане. Крепко обняв Танечку за плечи, он начал нетерпеливо искать ее губы. И в тот момент, когда он наконец нашел их, в голове его вспыхнул яркий, как на торжественном заседании в Доме Союзов, свет, и страшно ударил Царь-колокол, а сам Паша вдруг осознал, что уже сидит на земле, вцепившись руками в сухую холодную траву...
      Бич Хмурое Утро, пристроившись в одном из углов портового пакгауза за грудой фанерных ящиков и контейнеров, грел на костерке, сотворенном с помощью трех таблеток сухого топлива, воду в консервной баночке, которую держал над синеватым пламенем за край крышки, аккуратно отогнутой в сторону. Вода скоро закипела, он всыпал четверть пятидесятиграммовой пачки индийского чая в бурлящую воду и, отставив баночку в сторону, погасил ладонью костерок.
      Затем бич извлек из пахнущего мазутом армейского вещмешка чистенький рудный мешок с провиантом, не торопясь, развязал узел и вытащил два сатиновых мешочка для геологических образцов, в одном из которых лежали галеты, а в другом пимикан - кусочки сушеной оленины. Немного подумав, он взял две галеты и один кусок пимикана, после чего упаковал мешочки в рудный мешок и с тяжелым вздохом спрятал его в армейский.
      Медленно, почти меланхолично пережевывая мясо и откусывая по маленькому кусочку от галеты, предварительно размоченной в горячем чае. Хмурое Утро думал о городе, который сегодня не просто неприятно удивил его, а самым натуральным образом потряс до глубины души.
      Конечно, Питер был, как всегда, шумен и резок, особенно в центре: визжал, скрипел и все время гнал куда-то без остановки. Конечно, молодежь, как всегда, со своей жеребячьей непосредственностью играла на его проспектах первую скрипку, партия которой навязчиво лезла в уши с намерением проникнуть в жаждущее тишины и гармонии сердце и разбить его вдребезги.
      Ну прибавилось идиотских лиц в общем людском потоке, ну молодые женщины стали двигаться острее, а одеваться агрессивнее, самым нешуточным образом выставляясь на обозрение всему свету и, ей-Богу, недвусмысленно предлагая себя в качестве любимых игрушек обуржуазившимся лимитчикам из Владикавказа, Грозного или Тамбова...
      Беда была не в этом. Хмурое Утро увидел, что из этого городского, на всех парах стремительно европезировавшегося мира ушел Мир, Мир в смысле духа и истинного предназначения человеческого общежития. И чувствовал бич, что мир этот ушел безвозвратно... Что-то главное, основополагающее сдвинулось с места и поползло куда-то под уклон, стремительно набирая скорость. После стольких лет отсутствия город с ходу врезался в сознание Хмурого Утра сразу тысячью кинжалов, смертельно раня его созерцательную умиротворенность...
      И тихая внутренняя сущность Безусловного Интеллигента северных широт мучительно отторгла этот невыносимый мир материка, этот душераздирающий крик большого города, нет, его утробный вопль.
      Но все по порядку.
      Сразу по прибытии сегодня утром в Питерский порт Хмурое Утро отправился к месту своего прежнего жительства, но не дошел до него нескольких кварталов: потянуло в любимые места, и он завернул к Дому писателей, где прежде числился заурядным членом писательской организации с незаурядными способностями к питию.
      И что же он увидел? Пепелище! Самое натуральное пепелище: обгорелые балки и пустые оконные глазницы... Ошарашенный, он побрел куда глаза глядят, и у Летнего сада его неожиданно окликнули:
      - Извините, можно вопрос?
      Перед бичом стоял бородатый великан в свободной шелковой куртке, светлых брюках и берете. В руках у него была кожаная папка. Брови бородатого находились где-то на лбу, что указывало на высшую степень удивления, переходящего в озабоченность.
      - Какой вопрос?
      - Хочу спросить вас...
      - Да о чем спросить-то? Хотя, можете, конечно...
      - Вы Третьяков, Иван Третьяков, да?
      - Нет. Теперь нет... а когда-то был им, точно был.
      - Вот те на - так вы же умерли! Я сам читал некролог в "Смене" и потом еще статью в "Вечерке". Я даже на ваши похороны прийти хотел!
      - А что же не пришли?
      - Не знал, где и когда...
      - И на том спасибо. А как некролог и "похоронка" в "Вечерке" на уровне были?
      - Да, на уровне. Все скорбели и сокрушались по поводу безвременной утраты такого таланта.
      - Ну и дураки. Я-то как раз жив остался, а они...
      - Что вы говорите? Что они?
      - Да ничего...
      - Значит, вы живы.
      - Значит, жив, но только это уже не я.
      - А, понимаю, понимаю... А вы меня не помните? Я ведь вам стихи свои носил как мэтру...
      - Нет, что-то не припомню. А бутылку вы с собой приносили?
      - Да нет вроде...
      - Ну и что я ругал, наверное, раз без бутылки?
      - Нет, хвалили, советовали в журналы почаще носить рукописи и в котельную устроиться, чтобы все время - днем и ночью - над стихами работать.
      - Устроились?
      - Куда?
      - В котельную, чтобы над стихами работать.
      - Нет, котельная не для меня. И сторожить не для меня. Я литературный клуб организовал, спонсоров нашел, начал литературный журнал выпускать, стал американских да французских поэтов в гости приглашать, потом поэтический фестиваль устроил понаехало отовсюду поэтов тьма тьмущая. Господи, откуда они берутся только и как их только земля-то носит! Ну и, значит, дальше пошло-поехало. Стали в Америку приглашать - лекции в университетах о русской советской поэзии читать. А что я знаю? Ну Маяковский, ну Светлов, ну Пастернак. А студенты у меня про Введенского спрашивают да про Олейникова. Я им говорю, что никаким Введенским у нас в советской литературе и не пахнет! Студенты как-то приуныли, а потом говорят, что им их профессор об ОБЭРИУтах рассказывал и все восхищался, а оказывается, их в советской литературе нет. Как же нет, говорю я, когда есть! Хармс, говорю, ОБЭРИУт. Тут они обрадовались, а лекция, слава Богу, закончилась... Ну, в общем, в Америку я больше не захотел ездить, стал кататься во Францию - за их счет, конечно, на всякие культурные фестивали. Ну, французы мне и говорят, отберите-ка нам русских поэтов человек десять, только самых талантливых, на ваш взгляд. Я и стал отбирать самых талантливых - мальчиков разных пушистых да девочек сладких, но только чтоб не талантливее меня, сами понимаете, не солидно как-то, если талантливее. Теперь французы, благодаря мне, хорошо знают русскую-советскую поэзию, а я у них первое место занимаю. Эх, я бы и вас тогда в список включил, если б знал, что вы живы! А теперь все. Теперь я кино снимаю совместное. Знаете, режиссером быть интереснее, чем поэтом, даже номер 1, как я. Я ведь неформальное или, как его еще называют, параллельное кино снимаю. Там навыков особых не требуется: вали в кучу, что умеешь, только понаглее и чернухи побольше, они в Европе это любят. Крутят у себя мои картины, обдумывают. А чего там думать, если я ни мысли, ни тем более сюжета в них не закладываю, а иду, так сказать, от естества, от самого грубого животного хотения. Такое физиологическое кино получается, что даже самому смотреть тошно. А сам я то на одном фестивале, то на другом, и все время фуршеты да поздравления, даже отдохнуть некогда. На всяких собраниях и приемах дамы пристают: вы тот самый, который у русских главный поэт сейчас? А я только плечами пожимаю: увы, увы, теперь больше не пишу, теперь больше снимаю. А они: ах-ах, а все же прочтите нам что-нибудь из последнего. Ну, завернешь им, лягушатникам, верлибром что-нибудь о половом акте на пианино и в потолок смотришь, а они: ах-ах, как изысканно, как современно. Я же знаю, что им всем надо!
      - Рад за вас,- ухмыльнулся бич.- Значит, я в вас не ошибся.
      - Да нет, ошиблись. Какой я, к черту, поэт! Насмешка одна и недоразумение, потому в кино параллельное и смылся: там они еще лет пятьдесят разбираться будут, что к чему, пока не поймут, что все это пустота и ведьминский шабаш, но я-то уже отойду в мир иной со всеми подобающими моей персоне почестями. Меня можно считать даже проходимцем - я не против, потому как это справедливо. И если мне выпало жить в это проходимское время, то зачем, скажите на милость, стараться быть Дантом или Микеланджело? Эпохе-то этого не надо: подлинных Данта с Микеланджело она отторгает, как инородное тело, ей нужны игроки и мистификаторы вроде Дали, да, искусные, да, изощренные, но по существу не настоящие, не от Бога, что ли, в общем, все тот же ведьминский шабаш. А современникам нравится. Правильно, потому что время такое. Потому-то настоящие таланты и загнивают: не ко времени пришли, не нужны, не требуются. Эх, им бы в девятнадцатом веке родиться... А теперь что?! Теперь время таких, как я понятливых и необременительных. Зачем нести массам какую-то правду, если им нужна ложь? Они Данта не любят, они Фрейда любят - и правильно, умнейший человек был: "Любовь апельсин, ты ушла-и я один". А? Что вы говорите?.. Я ведь вам, Иван Третьяков, все это рассказал только потому, что вас нет, ну совсем нет, и все тут... Знаете, так хочется иногда выговориться, очистить душу, да некому: не буду же я своей жене, француженке, которая, слава Богу, в Париже своих лягушек жрет, или любовницам такое говорить, ну, или там друзьям и почитателям? Не поверят, смеяться будут, чудаком называть. Нет, я не сумасшедший, я живу в этом мире и хочу еще пососать вымя этой неразборчивой дойной коровы под триединым названием Чванство, Лживость и Глупость людская. И ведь не я обманывал людей это они по собственной воле сделали из меня кумира. Им нужен кумир. Что ж, я не против... фу! - шумно выдохнул бородатый.- Кажется, полегчало! Прощайте. Там мой "мерседес"... И бородатый быстро зашагал через сад с папкой под мышкой вероятно, снимать очередной физиологический шедевр из жизни собственного желудочно-кишечного тракта.
      Исповедь бывшего желторотого птенца от поэзии, а теперь первейшего, по франко-американской мерке, российского поэта и замечательного неформального кинематографиста не слишком огорчила бывшего похмельного мэтра Ивана Третьякова, а ныне свободного от абстинентного синдрома и социальных связей бича по прозвищу Хмурое Утро.
      Все то же самое, или примерно все, он и сам представлял себе, просиживая бесконечными зимними вечерами с ураганными ветрами и вьюгами у жаркой топки в одной из котельных военного поселка на архипелаге. Удивила его лишь обреченность интонации, с которой этот бородатый исповедник, имени которого Хмурое Утро не помнил, говорил о своей грандиозной судьбе и рублевом месте под солнцем.
      "Смотри-ка, а ведь он еще живой, этот кинематографист. На таком хлебном месте больше полугода не задерживаются: смердеть начинают. А этот... Наверное, действительно когда-то ничего себе стишки писал, ишь, душа-то еще щенком пищит, шевелится. Ну и пусть попищит. Может, и повезет бедняге, поездом где-нибудь переедет его, или кирпич с крыши на голову брякнется: все останется, что Богу на покаяние из грудной клетки выпускать..."
      Хмурое Утро решил не идти домой: он побоялся, что там будет еще хуже. "Умер так умер!" - решил он про себя. Однако желание вкусить прежней питерской благодати, которой когда-то были буквально переполнены величественные порталы, грандиозные фасады и гранитные плиты, обрамляющие Неву, было настолько сильным, что он решил еще пройтись по любимым своим маршрутам и отыскать где-нибудь остатки прежнего величественного духа города, чтобы наконец утолить память сердца.
      Бич направился к улице Желябова, на которой когда-то в подвале одного из домов в условиях постоянных затоплений арендовал у крыс и кошек маленькую мастерскую его знакомый художник Саша, с которым Иван Третьяков любил, бывало, залить глаза до чертиков, обсуждая проблему личного бессмертия.
      На Конюшенной площади совсем рядом с бичом, отвыкшим от интенсивного уличного движения, беззвучно промчалась огромная серая машина с фирменным знаком "мерседес". Бич невольно отшатнулся и стал разглядывать машину, которая метрах в тридцати от него вдруг затормозила и задним ходом приблизилась к нему. Бич замер, спокойно ожидая, что последует дальше. Из-за открытой дверцы машины сначала показалась гривастая и бородатая голова гения неформального кино, который приветливо кивнул бичу, а затем хорошенькая женская головка с небрежно убранными назад роскошными каштановыми волосами.
      - Ваня, это ты? - спросила бича красивая молодая женщина, робко улыбаясь.
      - Нет, это не я,- улыбнулся в ответ Хмурое Утро и стал напряженно вглядываться в черты лица, показавшегося ему знакомым.
      - Ваня, Третьяков, значит, ты все-таки жив... Ну и кто ты теперь?
      - Никто,- сказал бич, улыбаясь. Теперь он узнал женщину. Это была Катя, его, Третьякова, верная подруга, преданная почитательница Ванькиного творчества и некоторым образом жена Катя, которая была с ним почти до того рокового момента, когда Третьяков решил уйти из прежней жизни, чтобы родиться для жизни новой...
      - Никто и звать тебя никак? - Благоухая дорогой французской парфюмерией, Катя подошла к бичу и, взяв за руку, посмотрела на него своими лучистыми голубыми глазами.
      - Нет, Катя, меня зовут теперь Хмурое Утро.
      - Как индейца? - спросила она, все так же грустно улыбаясь и пытаясь отыскать на его лице что-то только одной ей знакомое и родное.
      - Да, как индейца. Я тут последний из могикан.
      - Зачем, Ваня, зачем?
      - Незачем, Катя. Просто я от себя отказался в от всего прошлого тоже... А этот, он что, с тобой?
      - Да так...
      - Любовник? Деловой партнер? Спонсор?
      - Зачем ты так... А впрочем, это деловой человек от искусства, представитель победившего класса разрушителей. Слышал: новое поколение выбирает?.. Ну вот, кто "пепси", кто "сникерс", а он меня выбрал. Даже от кино своего отказаться может. Я при нем как ВДНХ - витрина его жизненных побед и творческих достижений.
      Из автомобиля с виноватой улыбкой выбрался поэт номер один и гений экранного воплощения деятельности желудочно-кишечного тракта.
      - Нравится моя тачка? - с грустной улыбкой, словно извиняясь, спросил он бича.
      - Я потрясен вашим размахом,- нарочито официальным тоном ответил бич.
      Бородатый исповедник скромно жевал резинку. Глядя на бывшего мэтра И. Третьякова, он то и дело надувал белый пузырь, который вдруг лопался, неприлично хлопнув.
      Бич перевел взгляд на Катю и покачал головой.
      - Наверное, я действительно умер, поскольку мое сознание уже не может вместить такого сюжетного поворота. Катя, скажи мне, я свихнулся?
      - Нет, это мы свихнулись, все. Пойми меня, ведь я женщина, ведь мне...
      - Что ты несешь? Зачем тебе ЭТО нужно??? Что с тобой произошло? Что произошло... со всеми вами?
      Катя, улыбаясь, вдруг начала беззвучно плакать одними глазами, и только плечи ее чуть-чуть вздрагивали.
      - Да, Ваня, он бесталанный, но не подлый, он очень добрый,- начала она, но бич прервал ее:
      - Брось, ты ведь сама себе не веришь! - Хмурое Утро разошелся уже не на шутку.
      В это время подал голос владелец "мерседеса": - Все, долли, нам пора. Поедем. Прощайте, господин призрак!
      - Где ты сейчас, Третьяков? Ну скажи мне, пожалуйста? Катя вцепилась в рукав штормовки бича.
      - Третьяков умер, Катя. Забудь о нем.-Он оторвал Катину руку от своего рукава и быстро пошел на другую сторону улицы.
      - А где ночует индеец, последний из могикан? - услышал он Катин голос, в котором пробивались нотки отчаяния.
      - В порту. За ящиками, если это имеет значение...
      "Домой, скорее домой - на остров, в тундру! Спасайся кто может!" панически заклинал Хмурое Утро, стремительно направляя свои стопы с Конюшенной площади в сторону порта и пришпоривая себя при этом почти бабьими причитаниями.
      Он просто боялся вновь заразиться лукавым духом города. Простота и естественность, как подкожный жир, нажитые им на архипелаге во время его почти животного существования там, начали таять. Он уже перестал ощущать настоящий, без подсаливания и подперчивания вкус жизни и понимать небо, болезненно ограниченное здесь фасадами и крышами. Он уже не чувствовал себя растворенным в окружающем мире...
      Нет, он совсем не желал вновь превращаться в язвительного умника Ивана Третьякова с 292 несколькими книжками горьких стихотворений, писательским билетом и однокомнатной квартирой, в которой теперь проживал его племянник, бывший студент, а теперь Бог весть кто. Даже если бы его у племянника ждали койко-место и бутерброды с сыром, все равно бич не выдержал бы там и ночи.
      Инстинктивно, из чувств самосохранения он стремительно шагал, нет, скорее драпал в порт, где ему, как сопровождающему важного груза с архипелага, разрешили перекантоваться на складе до переправки контейнера адресату.
      И в биче все ярче разгоралась искорка надежды: ему было известно, что то старенькое судно, доставившее в Питер контейнер, через некоторое время отправляется обратно на архипелаг на вечную стоянку. Хмурое Утро пока еще не знал каким именно образом ему удастся осуществить свое возвращение на архипелаг, но в том, что он вернется, не сомневался.
      "Хватит, вкусил цивилизации и будя; чуть не стошнило. Поеду к своим оленям и медведям, они как-то надежнее... Да, теперь из порта ни ногой до самого отправления судна на архипелаг, не то застряну где-нибудь у старых приятелей да и сдохну от тоски и бессилия. А тут у меня все есть: на неделю жратвы хватит".
      Хмурое Утро шел в сторону моря и думал: "Однако как быстро пришли иные времена! За какие-то несколько лет все переменилось.