Болевой прием

      – Я... наняли меня, – только и пробормотал наблюдатель.
      Я чуть усилила давление на глаз. Наблюдатель попытался вскрикнуть, но я ткнула его пальцем под горло, и он закашлялся. У меня мало времени, информацию же надо получить во что бы то ни стало. В это самое время совсем некстати запиликал мобильник наблюдателя. Я вторично отрубила моего пленника и взяла телефон сама.
      – Ты куда делся? – услышала я голос, очень похожий на голос одного из киллеров с последнего этажа. – Я тебя в окне не вижу.
      В самом деле, на площадке последнего этажа есть окно, из которого вполне видна скамейка. А вот заросли видно не очень.
      – Слушай, урод, – произнесла я, не придумав ничего другого. – Это та, кого вы ждете. Жить вам осталось двадцать секунд, если не хотите взорваться на хер, отвечайте, кто меня заказал!
      – А чего нам взрываться? – спросил мой киллер, сохранив при этом спокойствие.
      – А того, что площадка заминирована... И лифт!
      Далее я кратко, но внятно объяснила моему киллеру, во что одет он и его напарник, чем они вооружены, где лежит сорванный ими замок.
      – Убежать не успеете, все взорву немедленно, только кнопку нажму! Кто меня заказал?
      – Ладно... – киллер отозвался быстро, видимо решив, что оба они под моим видеонаблюдением. – Нас ты, может, и взорвешь, но от других не уйдешь, уж поверь, сеструха... Какая бы ты крутая ни была.
      Киллеры явно недооценили меня. Догадайся они прихватить с собой генератор помех, глушащий радиосигналы, а заодно бригаду саперов, сейчас у них было бы меньше волнений.
      – Гадюка болотная твоя сеструха! Считаю до двух!
      – Давай по-доброму! – поспешно залепетал киллер.
      Похоже, его основательно запугали насчет меня и, таким образом, сыграли самим себе дурную службу.
      – Тебя все равно убьют, – продолжил киллер. – Не мы, так другие. А заказало тебя твое начальство!
      – Какое начальство? – спросила я, желая напомнить, что я нигде не служу.
      – Сама знаешь, какое! Я подробностей не знаю, в лицо никого не видел, даже не пытай... разбирайтесь сами... Беги из Москвы, а если есть возможность, из страны... Лады, сестрица?
      Жить мой киллер хочет. И, самое главное, прекрасно понимает, что я уничтожу его без всяких зазрений совести. Поэтому сейчас он говорит правду.
      – Стойте на площадке десять минут! Я по радиосвязи отключу мины. Уйдете раньше, может произойти самоподрыв, – сообщила я и отключила связь.
      О чем еще говорить?!
      Стоять будут не менее двадцати минут. За это время я уже буду далеко.

Глава 3

      Вернувшись на съемную квартиру, я сумела наконец перевести дух. «Твое начальство тебя заказало... Подробностей не знаю, разбирайтесь сами... Сама знаешь, какое начальство...» Слова моего несостоявшегося киллера до сих пор стояли в ушах. Кто знал, куда я отправлюсь после получения задания?! Этого не знал даже Сократ Иванович. А вот догадываться мог! Так же, как могли об этом догадываться еще пара-другая посвященных офицеров спецслужбы... А вот где я снимаю очередную квартиру, я никому не докладываю, поэтому некоторое время могу считать себя в безопасности. На связь с генералом Прохоровым тоже не стоит торопиться, лучше для начала все хорошенько проанализировать и не включать до поры до времени собственный мобильник. Однако ничего путного в голову не шло. Одно ясно на все сто! Заказать меня мог кто угодно, но только не Сократ Иванович Прохоров. Он выдал мне полный расклад по похищению Шорникова, отправил на поиск, в путь-дорожку... А ведь вполне мог заманить на некий объект и там ликвидировать. Ведь я ему доверяла... Впрочем, доверяю и сейчас. Поэтому немедленно выйду с ним на связь! Или чуть погодить?! Меня заказал один из посвященных офицеров спецслужбы, который не хочет, чтобы я вышла на след Павла Шорникова. А я на него, по большому счету, так пока и не вышла. Сообщить об этом Прохорову, он проинформирует посвященный круг, у меня будет некоторая передышка... Нет, передышки не будет. Мой заказчик уже проинформирован, как я четко «сделала» его посланцев. Мой труп он жаждет лицезреть в самые ближайшие часы!
      Что же делать?!
      Не торопиться со звонком хотя бы минут двадцать...
      Тут к голове и груди подкатила тяжесть. Вот оно, вернулось. Стоит только на миг расслабиться, и эта мерзость полностью овладевает мною. Я не хочу верить, что ЭТО случится сегодня и сейчас, и ОНО пока не случается. Одним рывком я поднимаюсь на ноги, бойцовая стойка, пара ударов по воздуху. Затем блокирую удары воображаемого противника. Вновь бью, на сей раз ногою в голову... Уф, немного отпустило! Нельзя, нельзя расслабляться! Пока ноги носят – вперед и с песней.
      Полтора месяца назад, после очередного задания, я почувствовала заметное недомогание. Вроде ничего особенного, только слабость какая-то нехорошая, постоянная, ну, давление чуть выше нормы, и голову сдавливает точно тисками. Попросила генерала Прохорова устроить в госпиталь, проверить что к чему. Неделю там прообследовалась, а потом вдруг выписывают. Но не просто так, а с направлением в онкоцентр. И говорит мне бесцветным голосом флегматичный такой специалист, дескать, недолго вам, Евгения Федоровна, осталось ходить по земле этой грешной. Я поначалу не испугалась. Удивилась, а потом смирилась. В людей как-никак стрелять приходилось, пусть даже в очень плохих. А богу угодно, чтобы стреляли мужчины, а женщины дома сидели и детей рожали. Потому и решил прибрать меня... Через некоторое время злость и досада стали одолевать. Пошла в онкоцентр, там предложили повторное обследование, а я взяла и отказалась. Пусть забирает меня бог, раз ему так угодно. И, самое интересное, голову и грудь меньше сдавливать стало, и слабость уже с ног не так валила. Плевать на все, буду работать дальше. С тех пор я готова была хоть к самому черту в пасть. Прохоров и его зам полковник Губанов смотрели на меня как на чокнутую, задания тем не менее давали. Понимали, что велосипедист в седле, лишь пока крутит педали... А когда я была в онкоцентре, там со мной приключилась одна история. Я с медсестрой разговорилась, и та показала мне девочку лет пяти-шести. Беленькая, на меня в детстве похожая. Или так показалось мне, девочка та на ангела была похожа, а я ангелом никогда не была. Звали девочку необычно – Злата, и смотрела она на нас с медсестрой из-за толстого непроницаемого стекла. У нее был тот же диагноз, что у меня, только стадия была уже последней. За стеклом держали из-за ослабленного иммунитета, боялись любой инфекции. В изоляторе пусто, на полу игрушки, на стенах детские картинки. И то и другое тщательно стерилизовано. Хотя чего теперь было бояться? Ко всему прочему, какие-то идиоты прямо при девочке стали обсуждать ее состояние, и Злата узнала, что жить ей осталось немного. Может, месяц, может, два. Идиоты думали, она глупенькая, не понимает. А она поняла. И перестала разговаривать.
      – А можно мне с ней поговорить? – спросила я медсестру.
      Та лишь пожала плечами. Дескать, теперь все можно!
      – Здравствуй, Злата! – произнесла я в специальное переговорное устройство, так как стекло было слишком толстым.
      Девочка молчала, но в ее карих глазах появился интерес. Тетенька без белого халата, незнакомая, а почему-то здоровается и называет по имени.
      – Вот послушай... – начала я. – Знаешь, Злата, кто такие великаны?
      Девочка молча кивнула. Я поднесла к стеклу свою ладонь.
      – А знаешь, какая ладонь у великана? – спросила я.
      Девочка Злата вновь ничего не ответила, лишь пожала плечами.
      – Ладонь у великана очень большая, – ответила на собственный вопрос я. – Больше этого коридора, – кивнула я за свою спину. – Поэтому на ладони великана помещаются и пастух с коровами, – я указала на соответствующую картинку, висящую на стенах Златиного изолятора, – и мальчик с девочкой, – кивнула я на другую картинку, – и клоун с собачкой, – сделала я жест в сторону игрушек. – Вытянул великан ладонь, смотрит, любуется. И вдруг подул страшный сильный ветер. Еще немного, унесет и клоуна, и его собачку, и мальчика с девочкой, и пастуха с коровами. Сжал великан свою ладонь и...
      Я сделала паузу и отметила, что девочка приоткрыла рот, а глаза слово изнутри подсветили живым блеском.
      – И чуть всех не раздавил! – заключила я. – А теперь скажи мне, что сделать великану, чтобы ветер всех не сдул, но при этом их не раздавить?
      – Пусть он их в карман спрячет! – произнесла Злата. Тоже в переговорное устройство.
      Стоявшая рядом со мной медсестра аж присвистнула. И ободряюще хлопнула по плечу.
      – Правильно! – сказала я. – Сперва великан аккуратно накроет всех второй ладонью, – я показала, как он это сделает, – а потом бережно спрячет в карман. Молодец, Злата!
      Я вообще люблю сочинять всякие такие вот миниатюры, вроде сюжетов для мультфильмов. Про великана мне самой нравится. Такая идиллия на ладони, а тут то ветер, то сам невзначай всех раздавишь. Остается лишь в карман спрятать. И я тут же рассказываю Злате другую историю. Про двух мальчиков, один из которых сделал крылья и научился на них летать. А другой мальчик украл у него крылья, но взлететь на них не смог.
      – Отдай, пожалуйста, мои крылья, зачем они тебе? – сказал первый мальчик второму.
      А второй стал изворачиваться и врать, потому что он выбросил чужие крылья в глубокую реку. Первый мальчик сделал другие крылья, но взлететь уже не мог.
      – Это потому, что его друг предал? – спросила Злата.
      – Да, – кивнула я.
      – И он никогда больше не взлетит?
      – Я не знаю, – честно ответила я, поскольку финал к этой истории еще не придумала. – Но обещаю тебе подумать над этим. Когда к тебе можно будет прийти или позвонить? – указала я на мобильный телефон на Златиной кровати, тоже, видимо, тщательно стерилизованный.
      – Никогда, – вдруг ответила Злата.
      Ответила просто и буднично, без вызова и обиды в голосе. А ведь я совершенно случайно задела ее за самое больное.
      – Меня скоро не будет, – пояснила мне Злата.
      И опять без обиды, вообще без выражения.
      – Знаешь, Злата, почему я здесь? – задала вопрос я.
      – Почему? – спросила девочка, и в ее голосе вновь появился интерес.
      – Потому что скоро я, как и ты, окажусь в волшебной прекрасной стране! Мы отправимся туда вместе, понимаешь?
      Самое интересное, что сейчас я говорила чистую правду!
      – В волшебной стране? – переспросила Злата.
      – Конечно. Ведь ты сама сказала мне, что тебя скоро здесь не будет. Значит, ты будешь там, в самой красивой, самой доброй стране!
      И тут меня понесло. Я стала рассказывать, какие в этой стране замечательные дома, горы, реки, облака. Как там никто никого не обижает, какие прекрасные животные бегают там прямо по улицам... Я так разошлась, что медсестра робко толкнула меня в плечо и молча показала на часы. Дескать, нельзя переутомлять ребенка.
      – И в этой стране мы с тобой будем вместе! – закончила я и подмигнула Злате.
      В ответ девочка продиктовала мне свой телефон, и я сказала, что буду регулярно звонить. И вдруг Злата произнесла:
      – Приведи мне лошадку!
      – Какую лошадку? – переспросила я.
      – Живую, – объяснила Злата.
      Почти как в рассказе Куприна про девочку и слона. Не видела Злата ни разу живой лошадки. Ни разу...
      – Я постараюсь! – кивнула я, переглянувшись с медсестрой.
      – Ты не выдумала про волшебную страну? – произнесла Злата, видя, что я уже ухожу.
      – Нет. Мы скоро окажемся там, и ты сама все увидишь!
      Мы ТАМ окажемся. Скоро, совсем скоро... Тут я ни грамма не кривила душой.
      – Как здорово у вас получилось! – произнесла медсестра, пока мы шли по коридору. – Разговорить сумели, она прямо ожила.
      – Да перестаньте вы! – вдруг ни с того ни с сего осекла я девушку. – Просто людьми надо самим быть... И понимать!
      С тех пор я в онкоцентре не была ни разу, но регулярно звонила Злате, рассказывала ей всякие истории, а сама обдумывала, где бы раздобыть пони и привести лошадку в клинику. Там все равно стекла толстые, неужели врачи запретят показать девочке живую лошадь?!
 
      Двадцать минут все никак не пройдут. Слабость окончательно отступила, как только я вспомнила о Злате. Я не могу, не имею права оказаться в «волшебной стране» раньше нее. Кто тогда будет ей звонить, разговаривать?! Сейчас должен быть обход, позвоню девочке вечером... И тут я вспомнила про бумажный мусор, которым были забиты мои карманы! Я тут же разложила перед собой свою мусорную добычу. Бумажек немного, минут за десять-пятнадцать мне необходимо их изучить. Хоть это и вряд ли, но, может, удастся отыскать хоть какую-то зацепку за Шорникова?! Какие-то рецепты, чек из супермаркета, список, в котором одни продукты... Это отбрасываем в сторону, вряд ли пригодится. Изорванная открытка с крокодилом Геной, поздравление к 8 Марта. Так, а вот занятная бумаженция, почти целая. Почитаем. Итак: «Объяснительная студента Л... (вырвано безвозвратно). По поводу нарушения вечернего режима сообщаю следующее. В 20—00 ко мне в общежитие пришла любимая девушка Ира С., чтобы поиграть в шахматы. Мы знали, что гости могут оставаться в общежитии только до 23—00, но на 14-м ходу нашей партии Ира применила гамбит Фалькбеера и съела моего ферзя. Я был вынужден занять глухую оборону и отыграться батареей „слон плюс ладья“, заманивая таким образом Ириного короля в угол. Здесь Ира совершила ошибку и попалась на мат Легаля. Все вышеперечисленные маневры значительно затянули партию, и мы потеряли счет времени, хотя на часах уже было 00-2...» Дальнейшие строчки и подпись опять же были безвозвратно вырваны, но вряд ли сообщили бы что-то сверх того, что я прочитала. Передо мной не что иное, как некий шедевр студенческого фольклора, который можно сохранить для какого-нибудь юмористического сборника. «Занятия по истории религии прогуляли, бес попутал», – объяснительная из моей студенческой юности, из той же оперы. Гамбит Фалькбеера звучит не менее круто, чем хроническое хромосомное харакири...
      Впрочем, я отвлеклась. Итак, что мы имеем? Шедевр изящной словесности студента Л., крокодил Гена, как символ женского дня, рецепт, чек и список продуктов. Считай, даром в мусоре копалась. Ну-ка, взглянем еще раз на список продуктов. Грибы (опята или маслята), соевый кетчуп, булочки, круассаны с вишней, вода «Сенежская»... Напротив некоторых примерные цены. А вот что здесь в конце – П.Ш. в 20—00, звонить – (далее был многозначный мобильный номер, слава богу, написанный достаточно внятными цифрами).
      Итак – П.Ш.
      Это может быть ПЛАТЯНОЙ ШКАФ. Или полковничья шинель.
      Или Павел Шорников?!
      А ведь исчез Павел Владимирович именно вечером, около восьми – восьми тридцати... Я ухватила кончик?! В этом случае нужно звонить по указанному ниже телефону. Но что говорить?! В таких случаях лучше долго не раздумывать, а действовать по обстановке. Но при этом узнать, знают ли владельцы номера Павла Шорникова. На мой звонок почти сразу отозвался приятный женский голос.
      – Простите, Павел сейчас далеко? – спросила я женщину.
      – Какой Павел? – как и следовало ожидать, отозвалась женщина.
      – Павел, с которым позавчера была назначена встреча на восемь ноль-ноль, – ответила я, не торопясь произносить фамилию.
      – А вы кто? – вежливо поинтересовалась женщина, выждав короткую паузу.
      Надо же, меня не послали, не объяснили, что номер надо набирать более тщательно, одним словом, продолжили беседу. Теперь моя задача была максимально затянуть ее.
      – Помните гамбит Фалькбеера? – спросила я, вспомнив шахматный термин из объяснительной студента Л.
      – Как вы сказали? – переспросила женщина, и тут я отметила, что у нее имеется акцент, похожий на прибалтийский.
      – Ну как же вы могли забыть?! – изумилась я. – Ну, помните, когда мы на прошлой неделе встречались все вместе?!
      – Мы встречались с вами? – прибалтийский акцент обозначился уже весьма заметно, при этом невидимая собеседница отнюдь не была удивлена моим звонком.
      Выходит, что-то подобное ждала? Я, конечно, сейчас сильно рисковала. Не исключено, что невидимая женщина только что подала сигнал парочке невидимых мужчин, и через некоторое время они примчатся сюда, ко мне, вычислив местонахождение моего мобильника. Однако прерывать столь хорошо налаженную связь мне не хотелось. Три минуты у меня есть в любом случае, в Москве сейчас пробки... Смотать удочки успею, Бог не выдаст, кабан не съест.
      – Конечно, встречались, – ответила я. – Вас ведь зовут Марина?
      Я назвала первое пришедшее в голову распространенное женское имя. И ошиблась.
      – Нет, я Ольга, – произнесла в ответ женщина и тут же, как ни в чем не бывало, добавила: – А Марина убита!
      Вот так. В голосе при этом ни малейшего выражения. Ни горести, ни недоумения, ни скрытого торжества. Убита неизвестная мне Марина, и хрен с ней.
      – Когда? – спросила я таким же будничным, констатирующим факт тоном.
      – Еще до Павла, – ответила Ольга.
      – И Павел тоже?! – не сбавляя темпа, поинтересовалась я.
      – Конечно, – еще более буднично подтвердила Ольга.
      Кажется, эта Ольга – оперативный дежурный синдиката киллеров. При этом без всякого стеснения дает справки. Причем первому встречному.
      – Видите ли, Ольга, – собравшись с мыслями, начала я, – если речь идет о Павле Шорникове...
      – Простите, девушка, но его фамилия мне неизвестна. Знаю лишь, что он Павел, какой-то инженер. И его больше нет.
      – Это случилось очень не вовремя, – только и произнесла я, окончательно удостоверившись, что речь идет о разыскиваемом мною Павле Владимировиче.
      – Подождите полторы недели, – сказала Ольга, опять же как о чем-то само собой разумеющемся.
      – Вот ждать я как раз и не могу! – вновь пошла в наступление я.
      – А что вы хотите от меня?
      В самом деле?! Попросить эту дамочку воскресить Павла, а заодно неизвестную мне несчастную Марину?
      – Вы так в открытую говорите о таких вещах... – проговорила я, не в силах придумать что-то другое.
      – Сегодня попытаются убить меня, – заявила Ольга, не меняя тона, но убрав каким-то образом акцент.
      – Может быть, вам нужна помощь? – робко поинтересовалась я.
      Эта Ольга просто-таки стальная леди. Интересно, как она выглядит? Эдакая женщина-терминатор?!
      – Зачем? – в голосе Ольги появилось недоумение.
      – Вы хотите умереть? – вопросом на вопрос отозвалась я.
      – Нет, – не задумываясь, но опять же очень буднично ответила женщина.
      Все-таки не терминатор и не камикадзе.
      – Тогда я сейчас к вам подъеду, – решительно произнесла я. – Говорите адрес!
      – Хорошо, записывайте! – почти без паузы согласилась та.
 
      Такого не бывало даже в плохих боевиках. Ну уж слишком все, что называется, в лоб. Тем не менее интуиция подсказывала мне, что встретиться с этой словоохотливой Ольгой мне просто необходимо. Жила она, к слову сказать, на другом конце города от Шорникова. Пока я добиралась до ее дома, еще раз прокрутила в голове намечающуюся версию. Похитители знали, во сколько Павел Шорников возвращается домой, знали, что охранник никогда не провожает его до квартиры. Двое крепких тренированных ребят перехватывают Шорникова у лифта, отключают его профессиональными ударами или с помощью шприца, затем перетаскивают на чердак. С чердака переправляют в подъезд, из которого грузят вещи. Там уже припасен шкаф, в котором очень удобно располагается тело секретоносителя, который был среднего роста и телосложения... Таким образом, секретоносителя вынесли в чреве шкафа из соседнего подъезда. На глазах у водителя и охранника. Вынесли, не привлекая внимания, под прикрытием какого-нибудь высокого автобуса занесли за угол и погрузили в собственный автомобиль. С этим все. Следующий вопрос – кто похитители? Или, по словам этой Ольги, возможные убийцы? Нет, скорее все-таки похитители, убить Шорникова можно было в подъезде, в лифте... Зачем потом куда-то тащить труп? Итак – похитители! Это не иностранные шпионы. Это кто-то из наших, причем имеющих своего человека в спецслужбе... Так, вот эта улица, вот этот дом. Теперь дело за барышней.
 
      – Меня зовут Евгения Федоровна. Можно без отчества, – отрекомендовалась я женщине, отметив, что Ольга если и старше меня, то ненамного.
      – Можно какой-нибудь документ? – полюбопытствовала Ольга.
      Как ни в чем не бывало протягиваю ей ксиву прикрытия, пропуск, в котором я значусь старшим специалистом объединения «РОСС-МОСС». Что это за объединение, понятия не имею, Ольга тоже, как и все остальное население земного шара.
      – А ваши можно? – спросила я, как только Ольга вернула мне документ.
      Та протянула мне паспорт. Ластерлайнен Ольга Леонидовна. Фамилия финская, замысловатая, отсюда и едва заметный акцент. На пару лет старше меня... Сверив паспортную фотографию с оригиналом, я улыбнулась и вернула паспорт Ольге. Ольга Ластерлайнен оказалась молодой женщиной с типичной для представительниц финского племени внешностью – блондинка с бело-розовой кожей, со светлыми бровями и маленькими светлыми глазами. Немного оплывшая, но не потерявшая изящества фигура. Ухоженные руки, ухоженная шея, ухоженные плечи, прикрытые полупрозрачной тканью домашнего свитера.
      – Значит, вас должны убить? – сразу перешла к делу я, усаживаясь в предложенное Ольгой кресло.
      – А вас нет? – со сдержанным удивлением вскинула светлые брови та.
      – Полтора часа назад в том же месте, где исчез Павел, – честно ответила я.
      – Не может быть, – передернула бровями Ольга, без всякого удивления, но с выражением непонимания.
      – Почему?
      – Убивать нужно в разных местах, – ответила Ольга.
      Мне бешено захотелось пить. Я пытаюсь что-то выяснить, Ольга в свою очередь предельно откровенна, при этом все становится только непонятней и непонятней. Я попросила Ольгу налить мне минеральной воды.
      – Ольга, вы вот так спокойно пустили меня в свою квартиру, – отхлебнув из узорчатого стаканчика, продолжила я, – спокойно говорите о таких вещах... Никаких опасений не испытываете?
      – Раз вы в курсе, мне нечего опасаться, – как ни в чем не бывало ответила женщина.
      Нет, я точно отдаляюсь от истины все дальше и дальше... Или Ольга сумасшедшая?! По виду не скажешь. Обстановка и книжные стеллажи говорили о том, что Ольга является женщиной разносторонних интересов. Читает и классику, и исторические книги, и Маринину с Поляковой.
      – А если я убью вас? – отставляя в сторону стаканчик, напрямую спросила я.
      И посмотрела Ольге в ее светлые глазки, маленькие, ненакрашенные, почти бесцветные. Никакого выражения, ледяное финское спокойствие.
      – Убивать меня вы не будете! Это против правил! – после небольшой паузы Ольга всплеснула-таки красивыми, чуть полными, ухоженными руками.
      – Убивать людей вообще против правил, вы не находите?
      – Не понимаю вас!
      Час от часу не легче. Дамочка не понимает. Самое смешное, по ее виду не скажешь, что она сама способна кого-то не то что убить, а даже ударить. Разве что надоедливую муху?
      – Где Шорников?! – я решила резко сменить амплуа.
      Чуть приподнялась в кресле, положила правую руку на холеное запястье невозмутимой финки. Шутки для меня и для Ольги закончились.
      – Что вы грубите? – Ольга была заметно удивлена сменой моего настроения, попыталась вырвать руку, но я не дала ей этого сделать.
      – У вас тут людей одного за другим убивают, а ты... – я перешла с Ольгой на «ты», но что говорить дальше, не знала.
      Поэтому неотрывно смотрела в ее округлившиеся маленькие глаза, которые забегали по сторонам с заметным испугом.
      – Вы что, серьезно? – только и выговорила Ольга, вторично попытавшись освободить руку.
      – Где труп Павла? – с этими словами я притянула Ольгу к себе, второй рукой достав пистолет.
      Женщина тоненько ойкнула. Коротенькие брови поползли вверх, глаза округлились еще сильнее, но больше не стали.
      – Какой труп?! – пробормотала она. – Через полторы недели увидите своего Павла! Отпустите мою руку!
      Я ослабила хватку, Ольга вырвалась и отступила от меня на полшага.
      – Значит, Павел Шорников жив?! – спросила я.
      – Конечно. А вы что... всерьез приняли все мои слова?! Игра закончится, и он вернется... Вы же должны быть в курсе?!
      «А как же иначе, корова ты белесая!» – мысленно произнесла я. Сама же в ответ лишь молча передернула лицом. Вот и прояснилось. Выходит, этот «секретоноситель» играл в какую-то идиотскую игру?! А его охрана ни сном ни духом об этом не догадывалась?! Да, сейчас в моде всякие ролевые игры, всякий флэш-моб, вечеринки в духе «пиров Вальтасара и ночей со Сталиным»...
      – И каковы правила этой вашей игры? – спросила я примирительным тоном.
      – А у вас пистолет настоящий? – вопросом на вопрос отозвалась Ольга.
      – Это не важно, – убирая оружие, махнула рукой я. – Ну так...
      – Вы, наверное, жена Павла? – осведомилась женщина. – Или... Ой, извините... Подруга?
      – Подруга, – кивнула я. – Говорите правила игры и где теперь искать Павла, он срочно мне нужен.
      – Восемь человек, в том числе я и Павел, играем в наемных убийц. Каждый из нас получает заказ, и каждый при этом заказан сам. Друг с другом мы не знакомы, но имеем фотографию заказанного и его адрес. Наша задача его выследить и ликвидировать.
      – Как ликвидировать?
      – Из пистолета с краской.
      – Вы выслеживали Павла?
      – Да, но я делала это слишком долго, и руководитель игры лишил меня возможности убить Павла. Он сказал, что задача усложняется, я должна похитить его. А убить лишь после похищения. Игра, дескать, усложняется, причем по моей вине. Я ответила, что не знаю, как это сделать, тогда он сказал, что сам похитит Павла, а мне вместо него заказал Кирилла... В свою очередь я тоже кому-то заказана, но меня пока еще никто не выслеживал и никто не покушался. Вот жду со дня на день... Кстати говоря, заговаривать и входить в доверие к жертве по условиям игры запрещено.
      – А кто Руководитель игры?
      – Не знаю. Мобильный у него все время меняется... Себя он именует Графом. Носит бороду и темные очки.
      Чертовщина какая-то. Однако Ольга говорит правду, в этом я не сомневаюсь. Выяснять дальше?
      – Ольга, а зачем вам это было надо? Игра какая-то дурацкая, для пацанов? – спросила я.
      – Чтобы скучно не было...
      В самом деле! Эта Ольга – одинокая, скучающая барышня. Маринина с Поляковой надоели, захотелось самой поучаствовать в чем-нибудь эдаком... Но как на эту удочку мог попасться секретоноситель Шорников?! Впрочем, теперь это не мое дело. Я практически нашла Шорникова, точнее, нашла нить, за которую можно вытянуть все остальное. А это уже дело генерала Прохорова и его подчиненных. Пусть допрашивают эту Ольгу, ищут Графа, Кирилла, «убитую» Марину. А также пусть Сократ Иванович выяснит, кто заказал меня и кто из его коллег столь не заинтересован в успешном раскрытии исчезновения Павла Шорникова. Я же, как только сообщу все это генералу, буду совершенно свободна.
      – Оля, все это на самом деле несколько серьезней, чем вы предполагаете, – произнесла я довольно-таки банальную фразу.
      – А вы...
      – Я из ФСБ, – кивнула я, предвосхитив ее вопрос. – Подождите, я сейчас...
      Достав мобильник, я набрала телефон Прохорова. Личный номер генерала не отвечал. Тогда я набрала дежурный телефон штаб-квартиры. Мне ответил голос полковника Губанова, первого заместителя Сократа Ивановича, одного из немногих сотрудников спецслужбы, знавших меня в лицо и посвященных в наши совместные с генералом Прохоровым дела.
      – Евгения, где вы? Немедленно приезжайте к нам!
      Голос у полковника взволнованный, такой у опытных спецслужбистов бывает лишь в крайних ситуациях типа «Норд-Оста».
      – Где Сократ Иванович?
      – Он погиб... Два часа назад взорвался в собственной машине.

Глава 4

      Не прошло и часа, как я была в штаб-квартире. В кабинете генерала Прохорова, помимо меня, было еще трое. Полковник Губанов, майор Кириков и старший лейтенант Пирогов, тот самый полнеющий очкарик. Все трое были теми немногими посвященными, которые работали непосредственно со мной, кроме Сократа Ивановича. Существовало еще два офицера, но один сейчас находился в госпитале, другой недавно погиб. Таким образом, о моем существовании и выполняемых мною задачах знали в подробностях лишь эти трое.
      – Сел в личную машину, хотел на обед съездить домой... – Губанов смотрел на меня, но так, точно я была прозрачным стеклом, а он смотрел сквозь него. – Два квартала проехал – взрыв. По счастью, никто из посторонних граждан не пострадал.
      Некоторое время сидим молча. Можно сказать, чтим память, хотя ее полагается чтить стоя.
      – Евгения, вы начали работать по направлению, которое дал вам генерал? – нарушил затянувшуюся паузу Кириков.
      Майор Кириков среднего роста, коренастый крепыш, возрастом ближе к сорока. В прошлом служил в погранвойсках на таджикско-афганской границе, я называю его Пограничником. У него короткая армейская стрижка и выправка строевого офицера. Он, как мне кажется, немного недолюбливает меня, я плачу ему той же монетой.
      – Разумеется, – отвечаю я, еще не зная, стоит ли рассказывать обо всех подробностях, про Ольгу и дурацкую игру, в которую якобы играл Павел Шорников.
      – Доложите о результатах. – Пограничник строг по-казарменному.
      – Я не в армии, вы не старшина, – ставлю я на место Кирикова весьма нелюбезным тоном.
      – Не надо так, Евгения Федоровна, – голосом арбитра встревает в беседу полковник Губанов. – Считаете нужным что-то сообщить нам – сообщите, не считаете – не сообщайте.
      Губанов знает меня не первый год. И знает, что казарменный тон не для меня... И тут я решаю вызвать огонь на себя! Пусть знают про Ольгу и про то, что я сейчас немедленно отправляюсь к ней.
      – Может быть, вам нужна дополнительная охрана? – выслушав мою историю, спросил очкарик Пирогов.
      – А вы считаете, что Ольге что-то угрожает? – спрашиваю я.
      В ответ Пирогов лишь неопределенно качает головой, затем переводит взор на полковника. Антон Пирогов, скорее всего, какой-нибудь генеральский или полковничий сынок, недавно окончивший академию ФСБ. Однако то, что Сократ Иванович решил свести меня с ним напрямую, говорит о том, что этот Пирогов чего-то стоит. И тогда на пустыре Антон вел себя вполне достойно, вовремя ушел с огневой линии и даже сам в воздух пальнул. Его я буду называть топ-менеджер.