Глава 4

Я – беглец

В воздухе таяла предрассветная дымка. Близость большого города ощущалась, как близость океана.

Машин на шоссе было мало. Иногда встречался дальнобойщик, просидевший ночь за баранкой в последнем рывке к вожделенной столице. Парочка «жигулят» проехала навстречу. Водители за рулем, позевывая, не спешили разгонять своих стальных коней на пустынной серой ленте шоссе. Слишком отчетливо еще помнил затылок мягкую подушку, а желудок ленился переваривать наспех схваченный бутерброд вперемешку с чашкой предутреннего крепкого кофе.

Я гнал микроавтобус, балансируя между ста двадцатью и ста шестьюдесятью километрами в час. Я мог себе позволить роскошь скорости вовсе не потому, что «какой же русский» и т. д. Просто, на мое счастье, в бардачке обнаружилась пухлая пачка стодолларовых купюр.

Тысяча семьсот баксов на мелкие дорожные расходы. Редкий в столь ранний (или поздний?) час гаишник рутинно принимал от меня очередной стольник и понуро махал полосатой палкой, не произнося ни слова. Стража дорог ничуть не смущал мой более чем странный вид, а именно – черное кимоно на голое тело. Пират шоссе видывал и не такое.

Забавно: будь за рулем не я, а кто-нибудь другой – все равно те же баксы из бардачка достались бы тем же гаишникам. Машина как бы сама за себя расплачивалась.

Город возник внезапно. Ощетинился частоколом панельных столбиков-двенадцатиэтажек, дыхнул перегаром смога и нехотя поглотил меня, одного из миллионов автокентавров. В бардачке осталось тысяча двести «зеленых». Для иных целое состояние, для других жалкая мелочишка.

Пора переодеваться. Кимоно на босу ногу в городе выглядит чересчур экстравагантно. Вы не пробовали покупать одежду в пять утра?

Я припарковался в стандартно-безликом дворе возле длиннющего жилого дома. Этакая Великая Китайская стена с окошками. Из домины-монстра нет-нет да и выходили один-два мрачных жителя. Ранние пташки спешат на работу.

Респектабельностью подобный народ не блещет. Трудящиеся побогаче еще нежатся в теплых постельках, а совсем уж преуспевающие, пожалуй, еще и не ложились.

Мимо моего микроавтобуса деловито дефилирует стайка мужичков. По всему видно, друг с дружкой незнакомых. Объединяет их лишь общий маршрут к станции метрополитена.

– Эй, мужики! – открываю дверцу. Голые пятки наружу, грудь нараспашку. – Мужики, на минуточку!

Стайка работяг замерла. Вид полуголого оболтуса в фордовском микроавтобусе того стоил.

– Мужики, тута такое дело, блин! Шофер я, блин! Приехал к бабе на хозяйской тачке, блин! Покатал ее, блин! Потом к ней, блин, пошли. Ейный мужик, блин, спортсмен, зараза! Она, сука, меня в евонные шмотки, блин, нарядила, а тута он, блин, вернулся, ну я, блин, еле успел смотаться, блин. Он, блин, каратист, блин!

Для собравшейся публики я пек блины достаточно складно. Поверили.

– Ну и че тебе надо? – спросил небритый детина с окурком сигареты, прилипшим к нижней губе.

– Мне ж, блин, к шефу нельзя ехать в таком виде! Уволит, блин! Во! – Я показал извлеченные из бардачка две сотенные бумажки. – Двести долларей, блин. Все, что есть, братки! Выручайте, продайте какую ни на есть одежонку поприличней, а, блин!

– Выручим! – На передний план выскочил маленький шустрый человечек. – У меня в дому шмотья немерено. Жди тута, ща принесу. Бабки давай!

– Не, принесешь, тогда дам.

– Догомонились! Жди…

Человечек шустро побежал к своей парадной. Остальные еще потоптались, покурили, да и пошли дальше, своим светлым путем.

Минут через десять я сидел за рулем угнанного «Форда», одетый в засаленный темно-синий плащ, размера на три меньше моего, в тесную желтую рубашку без двух пуговиц, галстук по моде 1973 года, с гигантским узлом, джинсы-варенки по щиколотку, писк весны – лета-85, и антикварные «фирменные» кеды китайского производства, растоптанные до полной безразмерности. Носков, к сожалению, не было.

– Красавец, – констатировал коротышка. – Кеды жалко. «Два мяча», фирма. Сейчас такие не купишь.

– За двести баксов купишь, – ответил я, прогревая мотор.

– Земляк! А может, меня до метро подкинешь? Все же, как ни крути, из-за тебя на работу опоздал, прораб башку оторвет!

– Извини, браток, спешу.

– Вот так зараза! Сделаешь человеку добро, а он…

Окончания гневной тирады я не услышал. Стесненный «секонд-хендом», я отчаянно крутил руль, вписываясь в тесноту дворовых дорожек.

Мой мини-слалом завершился в соседнем дворе. Здесь я безжалостно бросил железного коня, оставив в замке зажигания ключ с брелоком в виде черепа. Надеюсь, машину угонят достаточно оперативно. Кимоно было мною безжалостно порвано и брошено в мусорный бак близлежащей помойки.

Поймать мотор удалось лишь после того, как я догадался снять ядовито-зеленый галстук, поплотнее закутаться в плащ, скрыв от любопытных взоров канареечную рубаху и вооружив вскинутую в голосующем жесте руку стодолларовой банкнотой.

Водитель обшарпанного «Москвича» любезно согласился подбросить меня за сто долларов к дому госпожи Могилатовой. Купюрами более скромных достоинств, к вящей радости городского извозчика, я не располагал.

Дом Виктории Александровны Могилатовой даже с большой натяжкой невозможно сравнить с длиннющей многоквартирной громадиной, в которой обитал хозяин синего плаща и желтой рубашки.

Хотя оба сооружения и возводились примерно в одно и то же время, по схожим типовым проектам, но отличались они, как подлинник шишкинских «мишек» отличается от конфетного фантика с той же картинкой.

Девять этажей могилатовской башни притаились в тихом центре. Газоны, прилегающие к памятнику жилищной архитектуры эпохи позднего застоя, были заботливо ограждены, прополоты и дразнились клумбами. Раздражало отсутствие поблизости благоухающей помойки, и уж совсем выводила из себя чопорная чистота подъезда.

– Ты куда? – Бдительный консьерж в загончике возле лифта смерил меня презрительно-величавым взглядом. – Сюда нельзя, вали давай!

То, что я проник в подъезд, исправно набрав шестизначный (!) код, консьержа ничуть не смутило. Был он высок, могуч и носил, естественно, камуфляжную форму.

О великий Будда! Как мне надоели могучие, коротко стриженные особи в пятнистых костюмах!

– Послушай, парень, зачем ты вырядился в походно-полевую форму? Ты же в подъезде сидишь, а не на газонах прячешься. Объясни, будь другом.

Консьерж напрягся.

– Не понял…

– И не надо! Каждый одевается в соответствии со своим вкусом. Тебя, стражник почтовых ящиков, смущает мой плащик цвета южного неба и рубашечка цвета спелых бананов, так,да?

– Не понял я…

– Расслабься. Меня, как я только что объяснил, тоже смущает и, прости за откровенность, раздражает твой камуфляж, но…

– Слушай, ты! – Консьерж грубо вклинился в мой пространный монолог. – Закрой хавальник и вали отсюда, понял?

– Ну зачем же так грубо, дружок? А вдруг я тут живу?

– Такие, как ты, здесь не живут!

– Померли все, что ли?

– Не понял я…

Парнишка не на шутку завелся, засопел, полез за пазуху. Что там у него? Пистолет?

Так и есть, газовая пукалка.

– Убери ствол, родной. Насчет «померли» – это я сострил. На самом деле именно такие, как я, здесь и живут.

Жестом фокусника я развернул перед побагровевшей рожей веер стодолларовых бумажек.

– И живут не просто так, а с красивейшими женщинами. Позвони-ка быстренько Викуше Могилатовой в тридцать седьмую квартирку и доложи: пришел, дескать. Бультерьер.

Парень замешкался.

– Исполнять! – заорал я дурным голосом. – Быстро, лакей! Уволю! В дворники разжалую! Ты, блин, новенький, как я погляжу. Санек, твой сменщик, не гнушается мне двери открывать и лифт вызывать, а ты, блин…

Про Санька я говорил чистую правду. Гостевать у Могилы приходилось нечасто, однако некоторых привратников помню и знаю, как и они меня.

Парень убрал пистолет, схватился за облезлый телефон и, сверясь со списком жильцов, набрал номер квартиры. 37.

– Там автоответчик…

– Ладно, пойду в дверь звонить. А что касается прикида – внешность, она обманчива, дружок, запомни! Может, я с карнавала возвращаюсь и костюмчик мой называется «жертва перестройки».

Лифт, поскрипывая, домчал меня на нужный этаж. Заветная дверь открылась после десяти минут непрерывного прозвона.

Могилатова изрисовалась на пороге растрепанная, абсолютно без косметики, совершенно без одежды и без тени всякого смущения.

– Ты?!

– Я! Пройти можно?

– Что с тобой?!

– Сейчас все расскажу. Пойдем на кухню, кофе хочу.

Руки у меня мелко дрожали, лицо осунулось. Глаза дергались нервным тиком. Вообще я стан кардинально другим человеком, нисколько не похожим на нагловато-уверенного господинчика, минуту назад развлекавшегося с консьержем.

Кофе пришелся как нельзя кстати. Я выдул кофейник и съел под это дело полбатона колбасы с батоном хлеба. Хорошо!

Могила, облачившись в белоснежный махровый халатик, сидела напротив и терпеливо ждала.

– Извини, я все жру. Это у меня нервное. Я влип, Вика. Мне кранты.

– Можешь объяснить толком?

– Не могу. Не могу и не хочу тебя впутывать. Одно прошу – помоги. Мне нужно переодеться. Осталось у тебя от прежних мужей чего поприличней?

– Сейчас посмотрю.

Могила выпорхнула из кухни, в комнате захлопали створки шкафов.

– Семен! Иди сюда.

На диване в гостиной лежала груда мужской одежды.

– Выбирай.

И было из чего! «Армани», «Валентине», вовсе неведомое австрийское и новозеландское…

Я поспешил преобразиться из «жертвы перестройки» в «нового русского». Сборный костюмчик сидел как влитой. Бордовый пиджак, темно-коричневые брюки, кремовая сорочка, галстук за двести баксов. Отыскались и ботинки, чуть маловатые, правда. Неразрешимой по-прежнему осталась лишь проблема носков.

– Спасибо, радость моя! Теперь я пойду…

– Нет! Так просто ты не уйдешь. Изволь объяснить, что произошло. Мы, в конце концов, не чужие!

– Ах вот как… Ну ладно. Меня, детка, подставили, и я хочу ответить тем же. В этой голове, – я постучал себя по лбу, – лежит информация про некую похотливую вдовушку. Если я успею пересказать кому надо историю безутешной вдовы, возможно, останусь жив. Если нет… то нет. К сожалению, я плохо себе представляю, кому надо рассказывать сию историю. И вообще, что и как дальше делать…

– Я ничего не понимаю, Семен!

– Я сам ни хрена толком не понимаю. А понять очень хочется… Пока решил «уйти на дно», отсидеться пару недель в подполье. Есть одна квартирка, о которой никто из моих друзей-знакомых не знает. Там и затаюсь…

– Зачем же ты ко мне пришел?

– Во-первых, переодеться. Во-вторых, денег попросить. Дашь?

– Сколько тебе?

– Сколько не жалко.

– Пять штук хватит?

– Хватит. Только, если можно, часть валютой, часть деревянными.

– Не поняла.

– Объясняю. С документами у меня хреново. Паспорт… сгорел. Пойду в обменник баксы менять и…

– Послушай! – Могилатова вдруг необычайно оживилась. – Я могу сделать тебе ксиву!

– Каким образом? – заинтересовался я.

– У меня есть… ну, в общем, один знакомый. Друг покойного мужа. Ты же знаешь, супружник мой со всякими знавался… В общем, он, знакомый, хвастался как-то, что может сделать любые чистые документы…

– Ты не представляешь, как меня выручишь!

– Не перебивай. Понадобится твоя фотография.

– Это будет.

– Ну тогда все! Беги фотографируйся, а я пока позвоню…

– Стоп, Викуша, так не пойдет. И без того я тебя подставил, приперевшись сюда. Пока за мной «хвостов» нет, но я уверен – через пару часов меня обложат по всем правилам. Везде, где я бывал, будут ждать. Кстати, если кто спросит, не отпирайся, говори, приходил, требовал денег, переоделся. Можешь сказать, что я тебе угрожал, бил…

– А как же с паспортом?

– Позвонишь мне на квартиру…

– Домой?

– Дура!.. Извини. Нет, не домой, конечно. На ту квартиру, где я буду отсиживаться. Позвонишь, и чего-нибудь придумаем.

– Диктуй телефон.

– Нет. Телефон ты должна заучить наизусть. Запоминай…

Я несколько раз произнес семь цифр, заставил Могилатову повторить и успокоился. Запомнила.

Пришла пора прощаться. Вика подошла, положила руки мне на плечи и нежно поцеловала в губы.

– Все ужасно…

– Спасибо тебе, детка, – прошептал я в ответ. – Честное слово, не ожидал. Ты меня спасаешь, я совсем не рассчитывал и не знаю, смогу ли хоть как-то отблагодарить.

– Да брось ты. Бультерьер! Пойми, я, может быть, и выгляжу как избалованная шлюха, но ведь, в сущности, я обычная баба! – Могилатова всхлипнула. – Все. Иди. Отстранилась от меня, заговорила резко, громко:

– Возьми деньги. Черт, где моя сумочка? Вот! На. Здесь около четырех тысяч рублями. И вот. – Вика полезла в шкаф, порылась на полочке с бельем. – Вот пять тысяч баксов. Все! Я позвоню…

Уже в дверях мы еще раз поцеловались. На прощание.

– Учти, Вика, я с вашим консьержем побеседовал довольно по-хамски. На всякий случай минут через пять спустись, устрой истерику на предмет, почему он, предварительно тебе не дозвонившись, меня пропустил. Можешь поплакать.

– Это запросто, – грустно улыбнулась Виктория.

– Я серьезно. Дело говорю, слушай! Если потом будут разборки, конфликт с консьержем сыграет на тебя.

– Хорошо, Бультерьер, устрою истерику… Ну все, иди, не мучай меня больше. Прощай.

– Прощай, детка. И… спасибо тебе за все.

Лифт вызывать я не стал, спустился бегом по лестнице. Здоровяк-консьерж оглядел меня уважительно-удивленно.

– Ну что, дружище, как мой новый прикид? – улыбнулся я. – Между нами, зря ты не дозвонился госпоже Могилатовой. На самом-то деле я приходил, чтобы ее ограбить. Не веришь?

Консьерж промычал нечто неопределенное типа «шутить изволите, барин» и смущенно заулыбался.

Тут я ему и врезал кулаком в подбородок.

Существует миф о некоем мастерском боксерском ударе по кончику подбородка. Точное несильное касание под нужным углом – и человек теряет сознание.

Ну так вот, со всей ответственностью заявляю: к мифологии вышеупомянутый удар не имеет никакого отношения. Есть такой удар. И лучшее тому доказательство – несчастный консьерж с его безвольно упавшей на грудь глупой бычьей головой.

У консьержа я реквизировал газовый пистолет системы «вальтер», все личные деньги (чтоб злее был) и наручники с комплектом ключей к ним.

Впрочем, наручники я не совсем чтобы реквизировал. Я оставил одно кольцо на запястье консьержа, другое на трубе отопления. Парень очухается минутки через три, надеюсь, вызовет милицию. Если сам не вызовет, то его хозяева из охранной фирмы, стерегущей сей престижный домик, непременно перестрахуются, выкажут рвение.

А для пущего драматизма вскоре должна появиться госпожа Могилатова, бьющаяся в истерике, как ей и ведено.

Что ж, хочется верить, что милиция меня просчитает быстро и начнет искать. Последнее будет происходить из ряда вон вяло, однако это лучше, чем никак. Очень надеюсь, славные органы внутренних дел все же хоть чем-то сумеют досадить другим бравым сыскарям, коллегам покойного Пал Палыча.

Успели, интересно, пособники космических террористов обложить мое жилье согласно прописке? Если еще нет, то через пару часов сделают это непременно. Было бы здорово, явись менты по тому же адресу. Ну, если не менты, то ребятки из вышеупомянутой охранной фирмы хотя бы. Газовый пистолет как-никак зарегистрирован. Его вернуть бы надо. Да и за борзость в отношении своего сотрудника не грех бы меня наказать.

И уж кто точно меня пасет возле родного дома, так это Скелет. Само собой, не самолично, «шестерок» выставил с заточками, велел мочить моментально – и ждет.

Ну-ну, жди меня, родной, скоро я объявлюсь. Необычайно живой, здоровый и злой.

Ой! Чуть не забыл! Есть же еще ребята, опустившие в почтовый ящик судьбоносную открытку! Они ведь тоже меня пасут! Итого при хорошем раскладе набирается пять заинтересованных во встрече с Семеном Андреевичем контор. Нормальный ход!..

…Как должен чувствовать себя прилично одетый мужчина, оказавшийся холодным осенним утром в центре города без теплого пальто? Неуютно. И очень приметно. Если только мужчина без машины.

Я тормознул вполне приличную черную «Волгу». После недолгих торгов с шофером мы сошлись на том, что за сто долларов он полностью в моем распоряжении вплоть до двенадцати часов дня.

Первым делом я возжелал позвонить по телефону. Шофер добыл для меня горсть жетонов и высадил поблизости от уличного таксофона. Как он уверял, работающего. Акулов взял трубку после второго гудка.

– Алло, слушаю.

– Что ж ты, сука, меня подставил?

– Кто говорит?

– Бультерьер.

– Сема, в чем дело, я…

– Молчи, сука, и слушай! Ты, рыба, не жилец, понял?

– Семен, я…

– Я сказал «молчи». Ты не жилец, если сейчас же толково не расскажешь все о Пал Палыче, понял?

– Клянусь, ничего о нем не знаю, Сема!

– Тогда извини. Акула, ты труп.

– Но, Сема, падлой буду, не врубаюсь, чего ты на меня наехал, в натуре!

– Ай как мы заговорили! Ай как по фене заботали складно! Под авторитет косишь, гнида.

– Остынь, Сема! Сам должен понимать – в одних делах я авторитет, в других – «шестерка». Если ты вляпался, расскажи, во что. Смогу – помогу, не смогу – режь меня, может, и полегчает тебе от этого, а может, и нет.

– Гут! Я тебе все расскажу. Акула, только учти, ты сам согласился слушать. Соображаешь, о чем я?

– Не пугай пуганого. Трави, я весь твой.

– О'кей. Акула, слушай…

Я конспективно рассказал Акулову о вдове с секретного объекта, о террористической акции и о миллионе долларов. Не вдаваясь в подробности, поведал о своем побеге, умудрился обойти тему «живых и мертвых». Как я ушел и почему – для Акулова осталось загадкой. Убежал, и все.

Акулов слушал внимательно, не перебивая. Когда я закончил, он, выдержав паузу, спросил устало:

– Ты понимаешь, что спас мне жизнь?

– Нет, не понимаю.

– Пацан! При любом раскладе меня должны убрать, раз все так серьезно. Хотя бы потому, что я знакомил тебя с этим Пал Палычем. Грохнут на всякий случай, долго ли…

– Резонно, Акула, я почти что тебе верю.

– Да брось ты! Верит он, мать вашу, видите ли, почти!

Нам с тобой, Семен Андреич, нужно срочно встретиться и крепко подумать, как выпутываться будем. Ты где сейчас?

– Далековато, на окраине.

– Немедленно приезжай в клуб. Я там буду через час, не позже.

– Немедленно не получится. Нужно смотаться в одно место.

– Не вздумай домой соваться!

– Не мальчик, понимаю. Но то место, куда я еду, чистое. У меня там кое-какие делишки…

– Брось, Сема! Не рискуй. Если с деньгами или документами напряги – я помогу, обещаю.

– Я все понял. Акула. Жди в клубе, буду звонить.

– Но ты приедешь?

– Жди, я позвоню.

Я повесил трубку, вернулся к поджидающей меня черной «Волге».

– Долго вы, – констатировал шофер, заводя мотор. – Куда теперь?

– В ближайшую парикмахерскую.

Увлекательный у нас с Акуловым разговор получился! Будто и не Акула, а другой человек со мной говорил. Лексика другая, манера строить предложения, даже тембр голоса непривычный. Прекрасный актер Акулов, загубленный талант. Константин Сергеич Станиславский на моем месте непременно разрыдался бы, восклицая сквозь слезы: «Верю! Верю!»

«Волга» припарковалась возле неказистой, заштатной парикмахерской.

В «Салоне причесок» я оказался первым посетителем. Зевающая полная дама с бородавкой на носу вымыла мою потную голову, коротко подстригла и, главное, начисто выбрила ощетинившиеся щеки, шею и подбородок.

После парикмахерской я распорядился отвезти меня к ЦУМу. До открытия универмага оставалось еще сорок минут. Я уединился в прозрачной полусфере таксофона и набрал номер Кольки Малышева.

– Да, слушаю, – ответила трубка голосом Николая.

– Привет, мастер!

– Семен!!! Ну, знаешь! Ты знаешь, знаешь, ты кто?

– Хорош психовать, Николаи. Мне нужен выход на Скелета.

Однако мне пришлось все-таки выслушать десятиминутный монолог, изобилующий эпитетами и сравнениями. Николай обзывал меня столь витиевато, что я, признаться откровенно, даже позавидовал его фантазии, образному мышлению и знанию как русского, так и зарубежного фольклора.

Спустив пары, Коля на диво складно и коротко описал события, последовавшие за моим показательным выступлением в окрестностях и под сводами родного спортивно-оздоровительного клуба «Дао».

Урки приходили в себя довольно долго. Были они подавленны и злы. Каждый обещал совершить со мной развратные действия, а господин Скелет заявил, что готов добровольно стать жертвой изнасилования негодными средствами в случае, если самолично меня не изрежет ломтями в течение ближайших нескольких дней.

Впрямую на моих друзьях уголовники отыгрываться не стали. Тем более коллеги честно признались: дескать, сами не понимают, чего это вдруг на Семена Андреича нашло.

Однако господин Скелет потребовал у господина Коробова, директора клуба, мой домашний адрес и получил его. После чего включил Мише Коробову счетчик: каждый день моей со Скелетом разлуки стоит отныне клубу «Дао» одну тысячу американских долларов. Скелет уверен, что подобный материальный стимул подтолкнет сотрудников клуба на поиски Семена Ступина. Обнаружившему меня пинкертону надлежит немедленно связаться со Скелетом, позвонив ему на личный сотовый телефон.

Номер прилагается.

Во, дожили! Сотовые телефоны у прожженных зэков, каково! Представляете, лежит на нарах какой-нибудь Доцент и названивает в соседний барак некоему Косому. Комедия!

– Не дергайся, Коля, я сегодня же позвоню Скелету и закрою проблему.

– Алло, Семен! Ты чего?

– Але, але, я говорю, давай отбой поискам, сам отыщусь.

– Ты чего, сволочь, думаешь, мы тебя ищем, чтобы заложить?

– Что ты, Коля, и в мыслях нет! Хотя больше вам, как ни крути, ничего не остается.

– Гад ты, Сема!

– Не спорю. Ладно, спасибо за телефончик Скелета и пока.

– Погоди, не вешай трубку!

– Ну?

– Объяснить ничего не хочешь?

– Нет!

– И черт с тобой! Думаешь, я не врубаюсь? Я сразу понял, что вы со Скелетом уже где-то по жизни пересекались, да? Ты ему мстишь, да? За что?

– Отставить, Малышев. Мимо. Все на самом деле не так, и не строй из себя комиссара Мегрэ понапрасну.

– Не хочешь говорить – не надо. Помощь нужна?

– Спасибо, нет.

– Ну скажи хоть, как сам-то?

– Знаешь, как в том анекдоте про бомжа-самоубийцу, слышал?

– Не-а.

– Решил бомж повеситься в привокзальном туалете. Соорудил удавку, сунул башку в петлю, вдруг видит: бутылка портвейна недопитая в углу стоит. Вылез бомжара из петли, хлебнул портвейна и только по новой вешаться собрался, глядь – окурочек лежит, тлеет. Подобрал бомж окурок, курит и думает: «И чегой-то я вешаться собрался, жизнь-то налаживается…»

Николай заржал на другом конце провода, и я со спокойным сердцем повесил трубку. Мне пора, ЦУМ уже минут пять как открылся.

В универмаге я пробыл долго. Купил изящную дорожную сумку и упаковал разнообразными дамскими вещами. В сумке спрятались черные колготки в крупную сеточку, полусапожки дамские осенние тридцать девятого размера (большего не было), блузка-размахайка для полных, юбка миди, тоже не для худеньких, манто женское неопределенного формата, блондинистый паричок а-ля Мэрилин Монро, пара лайковых девичьих перчаток, бюстгальтер четвертого размера, набор косметики «Орифлейм», газовый шарфик и веселенький женский кошелечек.

Больше всего я стыдился приобретать бюстгальтер. Спасла девушка-продавщица.

– Мужчина, вы жене покупаете? '

– Не совсем…

– Тогда кому?

– Ну не себе же, девушка! Дочке хочу приятное сделать. К нам в Уренгой таких лифчиков не завозили.

Покосившись на мои голые щиколотки, продавщица впарила мне самый дорогой, изобилующий кружевами бюстгальтер.

В отделе для мужчин я оттянулся: купил приличный плащ стального цвета, ботинки своего размера и (счастье скитальца!) пару носков. Между прочим, с носками я снова чуть не пролетел: выскреб на их покупку практически последние российские рубли.

С сумкой через плечо, в новом плаще, ботинках и носках, я плюхнулся на заднее сиденье зафрахтованной до полудня «Волги».

– Шеф, гони в Ясенево!

– Куда там?

– Гостиница «Узкое».

Мотор взревел, я откинулся на сиденье и задремал.

Десантник говорил и говорил без умолку. Старик, напротив, внимательно его слушал. Десантник рассказывал о службе, о прыжках с парашютом, о новых видах оружия, о методах подготовки. Да мало ли о чем может рассказать солдат срочной службы!

Парня отпустили из части всего на несколько дней, похоронить мать. Она умерла тихо. Угасла, как свеча, после тяжелейшего воспаления легких. Даже дед ничего не сумел поделать. Ни травы, ни лекарства не помогли. Видать, пробил ее час. Судьба. Карма.

Молодой человек изо всех сил старался отвлечься от грустных мыслей и все говорил, говорил. А дед слушал. Дед все понимал и многое прощал.

– …Очень сложно приходится на занятиях по рукопашному бою. Инструктор из сверхсрочников, изгаляется как может. Один раз при всех меня избил. Я еле сдержался. Он начал по почкам лупить, я вижу все его «дырки» и… В общем, тяжело прикидываться полным неумехой, жутко трудно имитировать инстинкты обычного человека…

– Ты «имитируешь» – вот в чем твоя ошибка, – промолвил старик.

Молодой человек моментально замолчал, внимательно слушая.

– Ты не должен имитировать других, ты должен сам стать другим, понимаешь?

– Кажется, да.

– Вот именно, кажется. Тебе только кажется, что ты понимаешь.

Старик замолчал надолго, потом заговорил вновь:

– Искусство перевоплощения в другого человека называется гисо-дзюцу, оно является частью шичи-хо-дэ, методов достижения невидимости. Следует наработать для себя несколько масок и менять их в зависимости от обстоятельств. Скажи, как ты понимаешь принцип «мугэй-но-мумэй» – «ни приметы, ни имени»?

– Я так понимаю: нужно быть серой, неприметной, неинтересной личностью. Человеком, с которым другим скучно. Таким, о котором сразу же забываешь, который совершенно никому не нужен. Идеально, чтобы и внешность, и одежда, и жилище полностью соответствовали образу. В армии я и пытаюсь стать незаметным, слиться с толпой. Вот только инструктор по рукопашке, черт, задал мне трепку – и теперь я поневоле в центре внимания. Взъелся он на меня ни с того ни с сего…