МИХАИЛ ВЕЛЛЕР
      ПОСЛЕДНИЙ ТАНЕЦ
      Под фонарем, в четком конусе света, отвернув лицо в черных прядях, ждет девушка в белом брючном костюме.
      Вспыхивает музыка.
      Адамо поет с магнитофона, дым двух наших сигарет сплетается над свечой: в Лениной комнате мы пьем мускат с ней вдвоем.
      Огонек волнуется, колебля линии картины.
      - А почему ты нарисовал ее так, что не видно лица? - спрашивает Лена.
      - Потому что она смотрит на него, - говорю я.
      - А какое у нее лицо, ты сам знаешь?
      - Такое, как у тебя...
      - А почему он в камзоле и со шпагой, а она в таком современном костюмчике, мм?..
      - Потому что они никогда не будут вместе.
      Щекой чувствую ее дыхание.
      Мне жарко.
      Лицо у меня под кислородной маской вспотело. Облачность не кончается. Скорость встала на 1600; я вслепую пикирую на полигон. 2000 м... 1800, 1500, 1200. Черт, так может не хватить высоты для выхода из пике.
      Мгновения рвут пульс.
      Наконец я делаю шаг. Почему я до сих пор не научился как следует танцевать? Я подхожу к девушке в белом брючном костюме. Я почти не пил сегодня, и запаха быть не должно. Я подхожу и мимо аккуратного, уверенного вида юноши протягиваю ей руку.
      - Позволите - пригласить - вас? - произношу я...
      Она медленно оборачивается.
      И я узнаю ее.
      Откуда?..
      - Откуда ты знаешь?
      Я в затруднении.
      - Разве они не вместе? - спрашивает Лена.
      - Нет - потому что она недоверчива и не понимает этого.
      - Ты просто ос?л, - говорил Лена и встает.