-- "...темные очки-светофильтры..." "наулицебылотемноилюдейсовсемневидно..."
      -- "...Значок американской выставки, эмалированный с надписью "иЗА-59".
      "мыуженаездилиоколошестирублейаденегнебы л осовеем..."
      -- "...Записная книжка в ледериновой обложке..." "мыобэтом договорил исьещевдаугавпилсе..."
      -- "...железнодорожные билеты Даугавпилс -- Москва..."
      "яположилножврукавпиджака..."
      -- "...нож хозяйственный с металлической ручкой длиной 16 см..."
      "таксисгпобежалпоулицеистрашнокричалвсеврем я..."
      -- "...на стойке и стекле водительской двери затеки и капли крови".
      -- Правильно все? -- спросил капитан. Я кивнул.
      -- Тогда напиши внизу: "Записано с моих слов верно", -- и распишись. Готово? Ну, все. Собирайся, поедешь в Москву...
      * ЧАСТЬ ВТОРАЯ. Возмездие *
      Евгения Курбатова
      Сон был стремительный, шумный, как поезд в туннеле метро, и промчался он так же, как поезд, бесследно, оставив в голове тяжелый звенящий гул. Я открыла глаза и пыталась вспомнить, что мне снилось, но все расплывалось, просачивалось, уходило неуловимо быстро. Только два лица еще слабо маячили перед глазами, и, уже почти вдогонку, я узнала их -- Лакс и Юронис. И хотя сон не припомнился, я теперь точно знала, что эти два лица все время присутствовали во сне и были все время неподвижны, потому что я видела не живых людей, а только фотографии.
      Я встала, пошла в ванную, долго, со вкусом чистила зубы, потом умылась холодной водой, причесалась, но ощущение разбитости, какого-то надсадного утомления не проходило. Из комнаты рванулась, в голос завопила джазовая мелодия. Это пришел с работы отец и принес очередную эстрадную пластинку. На все свободные деньги он покупает пластинки и накручивает их на радиоле без остановки. Это его хобби. Сейчас стало модным иметь хобби. Правда, в данном случае не папа следует за модой, а мода -- за ним. Он, помнится, любил джаз даже в те времена, когда считалось, что квакающую музыку могут любить только тунеядствующие стиляги, а маленькие человеческие привязанности еще не назывались хобби. Я помню, меня всегда смешили статьи, где джаз был обязательным атрибутом времяпрепровождения папенькиных сынков. Потому что папа и тогда любил джаз, а я не знаю более работящего и трудолюбивого человека.
      Я вошла в комнату. Отец сидел в кресле с сигаретой в руках и с мечтательным выражением слушал музыку. Он приложил палец к губам и сказал шепотом:
      -- Это классические вариации Телониуса Монка...
      Я пожала плечами, села за стол и стала писать запросы в иногородние органы прокуратуры. Писала долго, потом незаметно потеряла мысль и стала прислушиваться к музыке. Ах, как хорошо играл пианист! Уж на что я ничего в этом не понимаю, и то дыхание захватывало. Стремительными аккордами уходил он от оркестра и вел мелодию сам, широко и решительно. Он будто боялся, что оркестр догонит и поглотит мелодию, которую он придумал один, и мелодия исчезала в хрустальном, прозрачном, но почти непроходимом лабиринте импровизаций, а от оркестра выходил с ним на поединок, рассыпая громадные звенящие шары, саксофон, но ему было не справиться с этой мелодией, сильной и светлой, и тогда саксофону помогали кларнет и тромбон. И контрабас пытался остановить ее, вбивая колышки контрапункта. И все вместе они ее тоже не одолели, мелодия вырвалась, запела...
      Я тряхнула головой и стала писать дальше, но почему-то не ладилось, и не хотелось думать о смерти и убийцах, когда на свете есть такая красота и доброта. Что-то растравил меня сегодня мой старик. Я старалась сосредоточиться, но не могла, пока не кончилась пластинка. Отец долго молчал, затем спросил:
      -- Жека, ты работаешь?
      Я посмотрела на него с улыбкой и серьезно сказала:
      -- Не-а. На велосипеде катаюсь.
      -- Грустная ты сегодня, Жека. Хоть и шутишь с отцом непочтительно.
      -- Загрустишь. Дело очень плохое у меня.
      -- Трудное? Не получается?
      -- Да нет, вопрос не в этом.
      -- А в чем?
      -- Не могу я объяснить своего настроения, но это дело ужасно угнетает меня. Двое ребят убили молодого парня -- шофера такси. Вот и все.
      -- И вы не можете поймать их?
      -- Да что ты! Их уже взяли, сегодня привезут в Москву. Но завтра их отправят в тюрьму, в Матросскую Тишину, а таксиста похоронят на Даниловском кладбище. В один миг пропало три молодых человека. В один миг...
      Зазвенел телефон. Я сняла трубку:
      -- Слушаю.
      -- Товарищ Курбатова? Арапов говорит. Из МУРа. Привезли ваших ребят...
      -- Хорошо, спасибо. Я скоро буду, Владимир Павлович.
      Я стала собираться. Отец задумчиво смотрел на меня.
      -- Жека, я понимаю, о чем ты говоришь. Но ведь они преступники...
      -- А ты думаешь, я им мандарины и шоколадки сейчас повезу?
      Отец встал и посмотрел мне в глаза:
      -- Но тебе их жалко, Жека.
      -- Мне их не жалко. Они убийцы. Но убийцами они стали не в тот миг, когда вогнали таксисту нож в спину. Они дозревали до этого долго. Вокруг было много-много людей. И никто им не мешал. А в тюрьму этих паршивых сопляков буду сажать я. Вот в этом и дело...
      Альбинас Юронис
      Меня вели по каким-то коридорам, переходам, бесконечным лестницам. Несмотря на поздний вечер, по коридорам ходило много людей. В штатском и милицейской форме. Я подумал, что меня привезли в тюрьму. Ведут в камеру. Сначала я все волновался, что люди, которые шли навстречу, будут останавливаться и глазеть на меня. Ведь не каждый день увидишь человека в наручниках. Но никто не обращал на меня внимания. У всех были озабоченные, безразличные или усталые лица. Все они, по-видимому, были заняты своими делами. Сначала это радовало меня. А потом стало обидно, что я всем так безразличен. Ведь, можно сказать, жизнь моя кончалась в этот момент. А всем вокруг хоть бы хны. И от этого хотелось плакать.
      -- Куда меня ведут? -- спросил я конвоира на всякий случай. Хотя знал уже наверняка, что меня ведут в камеру. Тюрьма была не такой страшной, как я ожидал.
      -- К следователю, -- сказал конвоир. -- Давай, давай, шагай быстрее.
      Я не успел даже обдумать его ответ, как меня ввели в комнату. После сумрака коридора я зажмурился от яркого света большой лампы под потолком. Потом огляделся и увидел девушку с красивой рыжей прической. То есть волосы у нее были не рыжие, а как старая тусклая медь. Года двадцать три -двадцать четыре ей на вид было, не больше. А глаза серо-голубые, как у рыси, и злые. Она сидела сбоку от стола. Положила ногу на ногу и, покачивая в воздухе лаковой туфлей, читала какие-то бумаги в тонкой картонной папке. Я понял, что конвойный наврал мне. Никакого следователя не было. Но он почему-то гаркнул над ухом так, что я вздрогнул:
      -- Юронис. Вызывали?!
      Не поднимая глаз от бумаг, она кивнула. Потом внимательно посмотрела на меня. Будто припоминая мое лицо. Хотя припоминать ей нечего было. Мы ведь раньше не встречались.
      -- Здравствуй, Юронис. Моя фамилия Курбатова. Я старший следователь прокуратуры Ждановского района и буду вести ваше с Лаксом дело.
      Я просто обомлел. Не обманул, значит, конвойный.
      Вот уж, когда не повезет, так до конца. Я еще от Ваньки Морозова слышал, что хуже следователей, чем бабы, не бывает. Они самые дотошные. А эта еще молодая в придачу. Она особенно будет выпендриваться. Когда же это она старшим следователем успела стать? Вот чего непонятно. На улице за студентку принял бы. Ну, она теперь мне даст жизни! Потом вспомнил, что я уже сам все рассказал. Эх, перетрусил тогда, не стоило так раскисать. Да теперь уж нечего, назад не попрешь. Я сказал:
      -- А мне все равно. Старший, младший, вы или другая...
      Она усмехнулась:
      -- Тебе-то все равно. А мне -- нет. Я с тобой буду разбираться долго и всерьез. И ты мне не хами. Ты со мной вежливо разговаривай. Понял?
      Я кивнул головой и тихо сказал: "Понял". Потому что глаза у нее потемнели, потяжелели, как свинцом налились. Я почувствовал в этой девчонке что-то такое, что спорить с ней и грубить сразу расхотелось. А она как ни в чем не бывало сказала:
      -- Ну, вот и познакомились. Садись, Юронис. Я осторожно уселся на краешек табурета. Она снова усмехнулась. Я заметил, что пугаюсь ее усмешки.
      -- Ты уж садись как следует, прочно. У нас разговор не минутный,
      Она взяла ручку, обычную школьную ручку с перышком "86", и я увидел, что на указательном пальце у нее синяя клякса. Ручку в чернильницу она так и не обмакнула. Подержала, подержала и, видно позабыв, что собиралась писать, положила снова на стол. Она задумчиво смотрела в распахнутое, четко расчерченное решеткой окно. Там догорал поздний летний закат. А я для нее не существовал, как будто я испарился. Потом резко обернулась:
      -- Ты знаешь, где находишься сейчас? Я кивнул:
      -- В тюрьме.
      И снова она усмехнулась:
      -- Нет, это не тюрьма. Тюрьма тебе еще только предстоит. Ты сейчас в МУРе, на Петровке, тридцать восемь. Слышал о такой организации?
      -- Слыхал.
      -- А про музей имени Пушкина слышал? Или про консерваторию?
      Я пожал плечами.
      -- Не слышал?
      Я осторожно промолчал. Она, наверное, какую-нибудь пакость мне готовит. Что-нибудь в музее этом сперли, так она мне пришить хочет. А я там сроду не был. И не слыхал про него.
      Но она как будто забыла свой вопрос и внимательно смотрела мне в лицо.
      -- Сколько тебе лет?
      -- Семнадцать.
      Не заглядывая в бумаги, она поправила:
      -- Семнадцать лет, десять месяцев, двенадцать дней. Это ведь немало, а?
      -- Да, немало, -- сказал я.
      -- А ты понимаешь, чувствуешь, что вы с Лаксом натворили?
      -- Понимаю, но я не хотел, я ведь не думал, -- уныло забубнил я, боязливо посматривая на нее. Я хотел сообразить, что ей надо: чтобы я каялся, что ли?
      А она замолчала и смотрела на меня спокойно и строго. Я испугался ее взгляда. Будто она меня на рентген брала. Она долго молчала, потом спросила:
      -- Ты к Лаксу хорошо относишься?
      -- Конечно. Он же мой друг.
      -- А вот представь себе, что кто-то воткнул ночью Володьке в спину нож. Тебе его было бы жалко?
      И я сразу почему-то увидел, как Володька, обливаясь кровью, бежит со страшным криком по пустынной ночной улице. Я даже глаза закрыл и сказал быстро:
      -- Не надо, не надо. Конечно, жалко, -- и понял, что она меня поймала. Но она ничего не стала записывать. Вообще, не такое у нее было лицо, будто она меня подлавливает.
      -- Жалко... -- сказала она, все глядя на меня и вроде решая: верить мне или нет. -- А ведь у Кости Попова было очень много друзей. Ты ведь и в них всадил свой нож...
      Евгения Курбатова
      Он сидел на краешке стула, испуганный, наглый и злой. И мне было ясно, что он плохо осознает масштаб случившегося. Я спросила:
      -- Скажи, Юронис, вы зачем взяли нож с собой, когда уже убили Попова?
      Он подумал, помялся, потом сказал:
      -- Не знаю... Так...
      -- Что значит "не знаю"? Ты можешь не знать, почему я взяла сюда свою сумку. А зачем вы взяли нож, ты наверняка знаешь.
      Юронис пожал плечами, тряхнул длинной челкой:
      -- Не знаю. Все равно не знаю.
      -- Тогда я тебе помогу. Взять ножи вы могли только по трем причинам. Первая -- забыли, что они у вас с собой. Вы забыли?
      -- Да, забыли, -- охотно сказал он.
      -- И, забыв, ты долго мыл свой нож под краном на кухне? Так?
      Он заерзал на стуле, промолчал.
      -- Значит, все-таки не забыли, а взяли сознательно. Вторая причина -вы хотели скрыть орудие убийства. Говорили вы с Лаксом об этом?
      -- Нет, мы вообще об этом не думали, -- сказал Юронис,
      И я охотно поверила ему. Они действительно не думали даже об этом. Мне пришло в голову, что они вообще очень мало думали обо всем связанном с убийством. До и после. Мне кажется, они не понимают, что убийство человека влечет за собой громадные моральные и юридические последствия.
      Тогда я спросила:
      -- Значит, ты взял нож, чтобы использовать его еще раз, или еще несколько раз -- уж как там придется?
      Он молчал долго, потом кивнул:
      -- Да. Как там придется...
      Я допрашивала его не меньше двух часов. Он подробно рассказал снова, как все произошло, и говорил устало, ничего не скрывая, обстоятельно, и у него был вид человека, которому ужасно надоело без конца рассказывать одну и ту же скучную историю.
      Потом спросил:
      -- А вы учтете, что я сам во всем признался? И я вместо ответа сказала:
      -- Тебе Костю Попова жалко? . Юронис пожал плечами:
      -- Ну, жалко. Может, он был неплохой парень. Но так уж получилось...
      Так получилось. Я механически рассматривала вчерашнюю "Вечерку", забытую кем-то в кабинете. Как много событий происходит за один день!.. Эстафета журналистов прибыла в Злату Прагу... "Сегодня они стали инженерами" -- группа уже немолодых людей, застенчиво улыбаясь, смотрит в объектив. Они защитили дипломы в вечернем металлургическом институте на Люблинском литейно-механическом заводе... "Американские агрессоры применяют напалм", -сообщает корреспондент ТАСС Евгений Кобелев из Ханоя. Гастроли Венского бургтеатра начались в Москве. Летнему цирку "Шапито" требовались шоферы, а в кинотеатре "Варшава" шел фильм "Он убивать не хотел"...
      Так получилось. Почему, почему же получилось так, что он не защищал в этот день аттестат зрелости, чтобы через несколько лет написали: "Сегодня он стал инженером"? И не пошел в военкомат проситься добровольцем против агрессоров, применяющих напалм. И не попробовал устроиться в цирк "Шапито" шофером. А вечером не захотел пойти на спектакль Венского бургтеатра. И не смотрел кино, в котором кто-то не хотел убивать. А вот он-то убил. Так получилось...
      И в этих безразличных округлых словах чувствовалось такое равнодушие к чужому горю! Юронис действительно жалел, что так получилось. Но он жалел, что так получилось с ним, а вовсе не с Костей Поповым, который мертв, навсегда мертв и завтра будет похоронен. Юронис жалел -- я видела это по его лицу, -- что окончена его жизнь, его былая привольная жизнь без забот и обязательств, и пока еще он совсем не думал о конченной навсегда жизни Попова. Ему совсем было не жалко Костю Попова. И от этого меня стала разбирать злость, неистовая, палящая.
      Этот совсем маленький еще человечек, Юронис, жалел только себя. И в его сожалении о случившемся тоже была только жалость к себе. Сейчас уже вышло из употребления это понятие, но по-другому я бы и сказать не смогла: он совсем не чувствовал, что взял страшный грех на душу... И теперь самое главное для меня -- понять, как все это произошло.
      Владимир Лакс
      Еще в Дзержинске я твердо решил ничего не скрывать и рассказать все, как было, потому что твердо знал: если я вытащу все из себя наружу -- станет легче. Из-за того, что мысли обо всем происшедшем, испуг и сожаление, все, что надо было скрывать от всех, грохотали в голове с такой силой, что я боялся -- разлетится череп. И следовательно я тоже рассказал все подробно: как мы решили это дело окончательно, как взяли на Таганской площади такси, как ездили по Москве и шофер нам рассказывал разные истории об улицах, где мы ездили, как объезжали тамбур на Рабочей и как виднелось сзади бледное Альбинкино лицо, про быстрый блеск ножа и страшный крик...
      Но легче все равно не становилось, не проходило напряжение, может быть, потому, что я не могу объяснить ей самого главного, а она все время задавала какие-то пугающе-неожиданные непонятные вопросы, которые совсем не относились к делу. Она спросила:
      -- А что он вам рассказывал об улицах?
      Я лихорадочно пытался вспомнить, что рассказывал таксист, но ничего не всплывало в памяти, кроме этих его картавых горошин, веселого смеха и доверчивых светлых глаз. Хотя все это было только вчера, но мне казалось, будто я прожил за последние сутки целую жизнь. Да и не очень-то внимательно я слушал тогда, что он говорил. Ага, про Чистые пруды...
      -- Про Чистые пруды он говорил. Что их князь Меншиков сделал или очистил, не помню уж сейчас. И про бассейн на набережной он рассказывал. Что они зимой туда с женой его ходили. Мол, можно купаться в этом бассейне в любые холода, потому что вплываешь в него из раздевалки через туннель. Еще он про "Балчуг" что-то рассказывал и о Валовой улице, но что именно -- не помню. Что жена его плавать не умела, и он ее в бассейне через этот туннель на буксире тащил...
      Я чувствовал, что от волнения говорю слишком быстро и от этого сильнее шепелявлю. Она, наверное, многого не понимает, но все равно не мог затормозить себя. А я очень хотел, чтобы она поняла, может быть, потому, что она была совсем мало похожа на следователя, во всяком случае, я себе совсем не так представлял следователя. И вообще, здесь все было очень буднично, обыденно: затерханный, старый письменный стол, стулья, лампа в обычном стеклянном плафоне.
      Я думал раньше, что следователь сидит в полутемном кабинете, направив в глаза арестанту яркий луч настольной лампы, и ты его не видишь, а только слышишь его металлический голос. Но она говорила тихим голосом, усталым, она не орала на меня и только задавала безобидные пугающие вопросы:
      -- А в Одессе вы не собирались устроиться матросами на корабль?
      -- Нет, не собирались. А зачем?
      -- Да, похоже, что вам это незачем было... -- сказала она, и мне послышалась в ее голосе грусть. -- Вот ты начитанный парень, слышал такое слово "романтика"?
      -- Да. А что?
      -- Тебе никогда не хотелось романтики? Настоящей? ;'
      Я махнул рукой:
      -- Это бывает только в книжках.
      -- Эх ты-ы! -- сказала она горько. -- Как ты себя обокрал! Сам, сам обокрал...
      И мне стало до слез жалко своей погубленной молодости, всей жизни, которая так глупо и нескладно пошла наперекос. Я сказал:
      -- Теперь моя романтика по колониям, да по тюрьмам возить меня будет. До самой смерти, -- и я услышал, как дрожит мой голос.
      Следователыша засмеялась, и смех у нее был неприятный, злой, жестяной какой-то, скребущий:
      -- Давай, давай, Лакс, пожалей себя, пожалей. Пуще пожалей. Несчастненький ты, неудачливый. Ведь вы всего-то навсего человека убили, а злые дяди и тети вас за это в тюрьму сажают. Так ты запомни: романтики в тюрьмах и колониях не бывает. Понял? Не бывает! Колония исправительной называется потому, что ты, прежде чем выйти на свободу, исправиться должен. И романтики этой знаменитой, уголовной, не будет. Будет строгий режим, работа и учеба. Обязательная учеба, имей в виду. Потому что тюрьма не санаторий, там ты за свое преступление должен у людей прощение заработать'. Понял?
      -- Понял.
      Евгения Курбатова
      Я смотрела на прыгающие от страха усики Лакса, на нелепые битловские патлы, в его круглые, как у кота, глаза, залитые слезами, и сердце у меня разрывалось от ненависти, боли и жалости. Ну, где бы достать машину времени, чтобы раскрутить ее хоть на сутки назад, воскресить Костю Попова, остановить руки этих дурацких сукиных сынов, которые пойдут сейчас в тюрьму!
      И сейчас я говорю ему совсем не то, ведь не в работе дело, надо ведь, чтобы его раскаяние было искренним, чтобы он понял, какой ужас сотворили они. Если бы машину времени вернуть на сутки назад, то... А впрочем, и это, наверное, бесполезно: машина работала бы только во времени -- ведь изменить события она была бы бессильна. Но это ужасно, и этого не должно быть...
      Альбинас Юронис
      Нас было четверо в "черном вороне". И два милиционера сидели у дверей, отгороженные от нас решетками. В двери было маленькое окошко. Со своего места я видел кусок расчерченной на квадраты улицы, мокрый асфальт с дымящимися голубыми фонарями, прохожих на перекрестке. Там была свобода. Я уже знал, что свобода как вода. Никогда не ценишь, если ее вволю.
      Рядом со мной сидел совсем молодой парень, наверное, мой ровесник. Сбоку -- двое парней постарше. Их везли из суда. Как я понял, они фарцовщики. Спекулировали, значит, заграничным барахлом. Им дали по два года. Они были очень взволнованы, но не хотели показать, что боятся. И все время очень громко хохотали и говорили на каком-то непонятном мне языке. Один рассказывал другому: "Пошел я к фирмачу клоузы брать, а там сплошной дерибас. Отобрал я такешник-стейтс и...[*]" И так далее, в том же роде. Гады, выкаблучиваются еще! Но смех их звучал нервно, голос у того, что говорил, все время срывался.
      Машина притормозила и повернула налево. В решетчатое окошко сзади в последний раз я увидел улицу. Ехал по ней троллейбус, желтый, светящийся, большой и мирный, как дирижабль. И исчез, потому что "воронок" въехал в ворота. В окошко я еще увидел, как тяжело сомкнулись громадные железные створки. Все, началась тюрьма. Машина катилась вдоль кирпичной -стены по пологому спуску. Наконец стала. Один фарцовщик сойдет здесь, со мной. Другой поедет куда-то дальше. Снаружи громко сказали:
      -- Сидоренко, Юронис, выходите! Фарцовщики быстро обнялись, и тот, что выходил со мной, сказал:
      -- Кто первый вернется, сразу -- на Главпочтамт. Там оставишь открытку до востребования... Надо будет решать, как жить...
      Голос у него был уже не наглый, а тихий, слабый какой-то, и говорил он на простом языке, по-человечески. Мы спрыгнули на асфальт. После темноты фургона здесь было очень светло от прожекторов. Я увидел у него на щеках слезы.
      Нас ввели в просторное помещение с высоким сводчатым потолком. Там уже было довольно много народу -- судя по всему, арестованных. У дверей стоял раскосый конвойный солдат, похожий на киргиза. У него была перевязана бинтом шея. Наверное, от этого он все время держал голову набок и выражение лица было грустное. На стене висел большущий плакат: "Чистосердечное признание является смягчающим вину обстоятельством".
      Из-за стеклянной перегородки вышел немолодой лейтенант в очках. Очки у него были старомодные, круглые, в железной оправе. А на кителе много военных орденских колодок. Он быстро проверял наши данные по карточкам. Дошел до меня:
      -- Юронис Альбинас Николаевич, тысяча девятьсот сорок девятого года рождения, уроженец Паневежиса, статья сто вторая... -- Он внимательно посмотрел на меня: -- Убийство?.. -- и покачал головой.
      Ввели в длинный зал, похожий на крытую железнодорожную станцию. Только с обеих сторон перрона не стальные пути, а два бесконечных ряда дверей под номерами. Много женщин-надзирательниц -- все крупные, в форме. Все с перманентом, как будто это тоже входит в форму. И все время лязг ключей, гулкие выкрики, команды, хохот, хлопающие двери, мерный топот, шум где-то льющейся воды, чей-то плач. Тяжелый, давящий мозг шум. Я вспомнил тишину на шоссе. И не мог поверить, что это было совсем недавно. Еще сегодня. Сегодня утром.
      Надзиратель спросил:
      -- Юронис -- ты? -- и, не дожидаясь ответа, сказал: -- На первую "сборку", марш!
      На первой "сборке" -- полутемной комнате с окном под потолком -- было уже много народу. Половина людей сидели в трусах -- через боковую дверь отсюда выходили на осмотр к врачу. Никто не обратил на меня внимания. Верхом на лавке у стены устроился здоровенный толстый парень. Он был очень хорошо одет -- в красивом темно-сером костюме, замшевых коричневых туфлях и белой нейлоновой рубашке. Как будто попал в тюрьму со свадьбы. Только галстука и шнурков на ботинках не было. Меня еще рассмешило тогда, что в верхнем карманчике пиджака у него торчал белоснежный платочек. Вокруг парня сидели на корточках несколько человек. Он что-то говорил им, а они внимательно слушали. Я еще не опомнился толком, но расслышал его слова: "Важно оставаться человеком везде, даже здесь..."
      Его кто-то перебил:
      -- Слушай, Жорка... -- и сразу все загомонили, зашумели, а он спокойно курил длинную дорогую сигарету. Только очень бледный он был.
      Небольшой жилистый парень, весь покрытый синими узорами татуировки, размахивал у него перед лицом руками. Тогда толстый сказал негромко:
      -- Сядь, не мелькай... -- и татуированный утих. Мне захотелось узнать, за что сидит этот Жорка, как попал сюда, но у дверей крикнули:
      -- Юронис, на медосмотр! . Больше я его никогда не видел.
      Пожилая женщина-врач заполнила на меня бланк. Осмотрела, завернула веки, заглянула в рот. Не страдал, не болел, не наблюдалось...
      -- Венерических болезней не было?
      -- Нет, -- сказал я и смутился. Откуда они у меня возьмутся? Я стоял на коврике, переступал с ноги на ногу, ежился. Мне было очень стыдно, что я голый. Я и до этого бывал на медосмотрах. Но сейчас, хоть и понимал, что это вещь обычная и обязательная, я испытывал мучительное унижение. Меня осматривали, казалось мне, как инвентарь, как имущество. Не заразный ли я, не опасен ли для других.
      -- Все, на стрижку!
      Везде темно-зеленый и темно-синий кафель. Тусклый желтый свет. Наверное, здесь специально все сделано так, чтобы подчеркнуть безвыходность. Напомнить, что ты не дома, что ты в тюрьме.
      Цыкала, стрекотала машинка-нулевка. Волосы падали на колени, на пол длинными прядями. Я даже не мог увидеть, как я выгляжу стриженым. Зеркала не было. Первый раз в жизни меня стригли, и я не видел в зеркале своего отражения. Здесь в нем нет нужды. Парикмахера не интересует, понравится ли мне стрижка. Мое мнение вообще никого не интересует. Да и фасон стрижки здесь один -- наголо.
      -- Аксененок, Вахрушев, Юронис, -- и еще несколько фамилий, -- на вторую "сборку"!
      Длинный, глубокий, со сходящимися стенами зал, полутемный, как туннель. Я сел на лавку. Подумал, что нахожусь в каком-то оцепенении. За все время я ни разу не вспомнил о Володьке. А ведь он, наверное, где-то рядом. Может быть, через стенку. Но это теперь уже неважно. Не в этом дело.
      Вокруг ходили, сидели, разговаривали какие-то похожие друг на друга люди. Постепенно я стал прислушиваться к их словам, различать их между собой.
      Татарин Файзрахман идет со стационарной психиатрической экспертизы из института Сербского. Седой короткий ежик, коричневое лицо в шрамах и рытвинах, с поразительно яркими сильными глазами. Не присаживаясь ни на минуту, он все время мечется, что-то шепчет, заламывает руки. Сейчас он узнает свою судьбу: если отправят в следственный корпус, значит экспертиза признала его вменяемым, расследование продолжится. А если на этап -- значит все -- на принудлечение.
      Сектант, убивший жену, одутловатый, отечный, весь жидкий какой-то, с огромной шишкой на глазу. Он ни с кем не разговаривает. Несмотря на лето, одет в зимнее пальто. Забившись в угол, жует хлеб, который отщипывает маленькими кусочками прямо в кармане. Мерцает, как у зверя, глаз из-под шишки.
      Длинный худой человек в соломенной шляпе и черном плаще внакидку ходит по "сборке" и охотно объясняет, кому сколько дадут. Весь уголовный кодекс он знает наизусть. За хорошие характеристики с работы сбавляют в приговоре год. Сам он арестован за хулиганство в пьяном виде. Подошел ко мне:
      -- У тебя какая статья?
      -- Сто вторая. Он удивляется:
      -- Подрасстрельная?
      Я вздрогнул -- так он деловито-удивленно и просто спросил.
      -- А сколько лет тебе?
      -- Через полтора месяца -- восемнадцать.
      -- А-а, малолеток! Тогда ничего. Десятку дадут. Я посмотрел на него с надеждой. Он успокаивающе сказал:
      -- К несовершеннолетним смертная казнь не применяется.
      -- А за полтора месяца суд успеют провести? Он засмеялся:
      -- Это не имеет значения. По закону учитывается возраст, когда совершалось дело, а не когда суд. Вот если б ты через полтора месяца убил, тогда бы уж точно тебе "шлепка" была...
      Мне захотелось заорать, заголосить истошно, ударить его по кадыкастой длинной шее. Как же он может так говорить о моем горе! Но я только привалился к стене и закрыл глаза. Господи, за что же мне такое досталось...
      Владимир Лакс
      "Альбинка, наверное, где-то здесь рядом", -- подумал я, когда меня ввели в фотографию. Самую обычную фотографию, с белыми экранами и жестяными коробками софитов, раздвижным деревянным фотоаппаратом с мехами, похожим на сломанный баян. Только на окне была решетка и на стуле -- специальный захват, который закреплял голову лишь в двух положениях: лицом к объективу и в профиль. Фотографировала нас женщина в форме, с погонами сержанта. Она все время посматривала на часы, видно, торопилась и боялась опоздать на метро. Передо мной фотографировался какой-то губастый наглый парень, и он все время давал ей советы: выдержку надо увеличить, диафрагму поменьше, софит чуть назад сдвинуть... Она сердито взглянула на него:
      -- Да замолчите вы, наконец! Не на выставку вас снимают!
      Я отвернулся и на стене увидел картину -- море, кипарисы, лунная дорожка. Паршивая картина, но ведь где-то же есть настоящее море, и кипарисы, и лунная дорожка. И всего этого я не увижу многие, многие годы. А может быть, и никогда. У меня ведь плохое здоровье...
      Потом повели на личный обыск. В очень светлой комнате, отделенной от надзирателя длинным, обитым цинком столом, я быстро раздевался и подавал ему свои вещи на этот стол, а он, как будто в комиссионном магазине за прилавком, ловко ощупывал их, осматривал и одну за другой бросал на деревянную скамейку позади себя.
      -- И трусы тоже? -- спросил я.
      Надзиратель вместо ответа кивнул на объявление: "Напоминание. За не сданные на обыске вещи и деньги заключенный подвергается строгому наказанию". Потом спросил:
      -- Деньги с собой имеются?
      -- Вот, -- протянул я случайно затерявшийся в кармане пятак. -Возьмите себе. Или можно выкинуть,
      Он усмехнулся, и я увидел в его глазах нескрываемое презрение.
      -- Очень мне нужны твои деньги. А чтобы выкидывать их, ты сначала научись зарабатывать!..
      И аккуратно вписал в квитанцию, в графу "Наличные деньги": "Пять копеек".
      -- Проходи одевайся...
      На второй "сборке", которую бывалые называли вокзалом, было людно. Я снова подумал, что Альбинка наверняка где-то здесь неподалеку. Хорошо бы с ним увидеться, потолковать, обсудить наши с ним неважные дела. Да только теперь до суда мы не увидимся. А вокруг -- все чужие люди. У всех свои горести, волнения, страхи. Но я вдруг подумал, что мне их почему-то не жаль, никого. Уж не знаю почему, но только не жаль, и все! У них и горести и страхи были какие-то злые, дикие. И тут я с ужасом понял, что ведь меня самого тоже никто не пожалеет. Что этого таксиста, наверное, будут жалеть разные люди, потому что он им сделал много хорошего. А я никому и ничего хорошего сделать не успел. И если меня жалеть, гак только за то, что я еще молодой. За то, что я не успел сделать ничего хорошего? Или не смог? Или просто не подумал, что можно делать хорошее?