Боец. Частный детектив по-русски

Каким образом? А вот это — партийные секреты. То есть вы можете задавать вопросы, но вот всерьез ответить на них так никто до сих пор и не решился. Да и вряд ли что-то получилось бы путное от копания в заранее сделанных (и сделанных грамотно) бумагах, которые подтверждают собственность Геннадия Борисовича на два деревообрабатывающих завода и парочку казино в Питере и Москве. Да, еще несколько крупных агентств недвижимости, рестораны, клубы, не считая мелких баров и кафешек. География интересов Полынского и сфера его финансовой деятельности обширны. Указанные в досье связи за рубежом — внушительны. Интересен один нюанс: Полынский не контачит напрямую ни с одной из криминальных группировок ни в Питере, ни в Москве. Связи с криминалитетом только косвенные и только через подставных людей, когда идет разговор о сбыте наркоты или оружия. Может, я и ошибаюсь, конечно, но Полынский в своем роде уникум: проворачивать, крутые дела, вертеться с криминальным товаром и быть свободным от серьезных неприятностей как с бандитами, так и властями — это нужно уметь. Но досье, которое у меня перед глазами, — все-таки неполное, иначе мы не стали бы заваривать всю эту кашу. Моя новая задача — стать незаменимым помощником Полынского и выйти на каналы поставок оружия и наркотиков, которые пока неизвестны организации Румянцева, но реально где-то существуют, а также и на остающихся до сих пор в тени людей, прикрывающих эти самые каналы. В общем, работка у меня, как всегда, не для слабонервных. Но на том и стоим, для того меня и натаскали в свое время матерые волчары в специальных, закрытых для постороннего глаза и слуха школах, которые не имеют даже почтового номера и нигде и никак не обозначены. Убираю компьютер в кейс. Теперь мне необходимо принять душ. Холодная, а затем горячая вода приводит меня в пригодное для работы состояние. Со вчерашнего дня я нахожусь в автономном «плавании», то есть лишен телефонной связи и возможности пользоваться вообще какими бы то ни было контактами по городу. Подготовку к этой операции мы начали два месяца назад, и пока Румянцев химичил на своей «кухне» все необходимое для моей будущей работы, я входил в курс дела, возился с компьютером и изучал все, что имелось у Валерия по Полынскому и его организации. Теперь я знаю многих серьезных людей Геннадия Борисовича, но пока, конечно, заочно. Знаю, что они могут и умеют в этой жизни.
      Приняв контрастный душ и переодевшись, отправляюсь в город. Полынскому следует звонить с улицы. Использую ближайший телефонный автомат. Мне отвечает голос незнакомого мужика. Говорю:
      — Передай шефу, что звонил его знакомый по подвалу…
      Называю номер своей новой трубы. Человек на связи ничуть не удивлен и заверяет, что передаст поступившую от меня информацию по назначению.
      На улице льет дождь, зима никак не может закрепить свои позиции на питерской территории. Трудновато у нас с зимой, особенно в последние годы. Говорят, начинается глобальное потепление на всем шарике. Куда мы катимся, один Господь, наверно, знает, да и то, мне кажется, Всевышний должен быть всерьез озадачен тем, что происходит в подконтрольных ему владениях. Впрочем, насчет контроля тоже сомнительно. А может, на нас, и в особенности на Россию, вообще все уже плюнули? В России, во всяком случае, ничего нельзя контролировать полностью. Россия, как питерская погода, непредсказуема.
      Забираюсь в свою новенькую черную девяносто девятую модель «жульки» и отруливаю от тротуара. До звонка от Полынского, если, конечно, такой звонок вообще состоится, у меня уйма времени, и мысли лезут в мою бестолковку самые непутевые. Например, о моей личной жизни, которая складывается не слишком удачно. Вроде бы пора как-то определиться, да все уводят в сторону мужские игры, затягивает хаос жизни, подвергая постоянному риску потерять свою, кстати, единственную голову. Хоть и не Змей я Горыныч, ан нет, неймется.
      Румянцев и тот семьей давно обзавелся и, как говорится, совмещает. А у меня ни черта не получается. Светланку снова пришлось отправить к ее родителям. Бедная моя белокурая секретарша. Не могу понять, как она еще терпит мои похождения. Это для меня такая же загадка, как мексиканские пирамиды. Почему-то она продолжает верить, что у нас все наладится. Да я и сам в это верю, ведь я оптимист. Вот никак не выходит из головы тот домик в пригороде и спокойное, без пальбы, житье-бытье в добром семейном кругу да выращивание каких-нибудь редких сортов роз в собственных теплицах и саду. Почему именно розы? А хрен их знает. Начитался, похоже, иностранных детективов. Там всегда бывшие менты или гангстеры выращивают на пенсии цветочки в собственных садиках. Наверное, цветы как-то благотворно действуют на нервную систему. Другого смысла в занятии садоводством я не вижу.
      Блинькает сотовый телефон, который я бросил подзаряжаться на сиденье рядом с собой. Ливень со снегом разошелся не на шутку. Ну и погодка у нас в зимний период. Беру трубку:
      — Да…
      — Вы недавно напомнили о себе… — вещает опять же незнакомый голос. Сколько же их там, этих посредников, у Барина?
      — Звонил. Говорите, — бросаю резко и сухо. Нечего им там расслабляться и понты колотить, конспираторы хреновы.
      — Ресторан «Глория» в Зеленогорске. Восемь вечера.
      — Понял.
      Выключаю трубку. Ну ничего себе, ближний свет! Смотрю на циферблат: полтора часа в запасе у меня есть. Завалиться в какую-нибудь кафешку или подождать до Зеленогорска? Если встречу назначили в ресторане, это еще не значит, что я смогу там поесть. Решено — перекушу где-нибудь по дороге.
      Пробираюсь к выезду из города в сплошном потоке транспорта и воды, льющейся с неба. Мне нужно на Приморское шоссе. Все время удивляюсь: телевидение и газеты кричат о задержках с выплатой денег народу, о безработице и тому подобных ужасах, а машин на улицах с каждым днем все больше, да и люди вроде ходят не грустные. Молодняк в «Кэрролсах» сидит и по ночным клубам шатается. А если верить прессе, так у нас в городах все давно вымерли, кроме правительства, бандитов, ментов и проституток. Пьют не меньше, службы все работают, и в магазинах людей, как и у ларьков на рынках, всегда полно. Кому-то, выходит, нужно жуть вбивать в головы общественности, что все у нас хреново, а будет еще хуже… Я лично уверен, что, как бы паршиво в России ни было, все равно мы выживем. Россия, мать вашу, есть и будет всегда. Когда все остальные провалятся в тартарары, она, родная, останется. Теперь многие свалили и продолжают сваливать за бугор. Конечно, деньги, благополучие, минимум проблем. Неплохо так пожить, без проблем-то. Кто-то рыдает, мол, утечка мозгов! Так это ж, в сущности, дохляки и укатили. Предатели. Ну а как их иначе назовешь? Они, видите ли, Родину любят, но жить здесь не могут… Вот, б ля, отмазку придумали! Да и пусть валят все на фуй, без заморышей обойдемся. После сами же еще на карачках приползут — принимайте «блудных сыновей». Шансонье да шансоньетки уже обратно потянулись. Деньжат в России подзаработать. Конечно, кому они там нужны, кроме своих, таких же русских? Не каждый здесь выдюжит, вот потому слабаков у нас и не любят. А что до дураков, ну дураков в России всегда хватало. Но больше у русских авантюристы в чести, потому как от простого бича до президента или царя на Руси все такие. Для России законы не писаны, какими их хорошими или плохими ни делай. Волюшка в нас крепко сидит. А отсюда и тюрьмы переполнены. Сидим, родимые, или уворачиваемся от тюрьмы на каждом шагу, потому и ума в голове у наших больше, чем денег в карманах. А если наличествует в кармане монета звонкая, тогда — гуляй, босяки! Один раз живем, мать вашу!
      И таращатся на нас Европа и Штаты, и не понять им со всеми их вестернами, с кетчупом вместо крови, что такое жить «от вольного» — так у нас говорят, меняя новый рожок и передергивая затвор. Пропадать — так с музыкой, да чтоб весело было! Россия — это триллер вживую…
      Уворачиваюсь от «опель-кадетта», ведомого прямо в ад молоденькой девчонкой. Права ей выдали в ГАИ, а ездить она научится лишь на том свете. Сейчас таких ездоков полгорода. Опять же, какой русский не любит быстрой езды? Действительно — какой? Вон «восемьсот пятидесятая» «вольвуха» застряла в куче строительного мусора метрах в двадцати от трассы. Не рассчитал водила или вообще не заметил, что в этом месте дорога поворачивает немного влево, и пошел, родимый, сшибать кустарник по обочине. Но вроде живые остались. Двое бритых крепышей ходят вокруг покореженной тачки, пинают ногами кузов. Ясное дело, отмудохать ее, хренотень нерусскую, раз на танк не похожа и мнется от легкого удара о бетон… Подумаешь, дороги не хватило. Нам никаких дорог не хватает, не любим наезженное и опробованное. В кайф ездить только там, где нельзя и опасно. Вот тогда по-нашему, по-русски. А иначе и жить неинтересно — это я вам точно говорю.
      Не доезжая Сестрорецка, сворачиваю с трассы к небольшому кафе. Запарковав машину и уже было собравшись пройти в помещение, слышу, как меня окликают:
      — Эй, мужик!
      Не очень-то вежливое обращение. Оборачиваюсь. Возле черного «гранд чероки» двое типов с короткими стрижками и в спортивных куртках, недобро ухмыляясь, смотрят в мою сторону. Они только что свернули с трассы следом за мной. Их тачку я заметил еще от Ольгина, и, пока парковался, ребята выжидали, встав наискосок к дороге.
      — Говори… — киваю доброжелательно крепышу с массивной золотой цепью на бычьей шее.
      Крепыш хмурится, услышав мой ответ, а второй парнишка, чуть повыше своего приятеля, демонстрируя ухватки доморощенного каратиста, медленно так, на мягких лапах, как кот, приближается ко мне.
      — Тебе не кажется, мужик, что ты воткнул свое «ведро» на чужое место? — интересуется он, уверенный, что от одного вида его злобной рожи я упаду в обморок, а очнувшись, отдам все, что у меня есть в карманах и на лицевом счету. Пацанам лет по двадцать с небольшим, они решили поиграть в гангстеров.
      Я посмотрел на свою «жульку» — свободного пространства на стоянке хватит, чтобы разместить парочку «бэтээров» из близлежащей воинской части да штуки три городских хвостатых «Икаруса».
      Пожимаю плечами. Парни чувствуют себя хозяевами положения. Их ошибочное представление относительно меня основывается, видимо, на том, что на моей машине — белорусские номера. Молча иду обратно к «Жигулям» и, забравшись в салон, отъезжаю, разворачиваясь к выезду на трассу. Возиться мне с ними лень. Мы люди негордые, перекусим и в другом месте.
      Двое придурков, увешанных цепями, браслетами, провожают мою машину хмурыми взглядами. Черт с ними. Выхожу на прямой участок трассы, впереди уже видны огни высотных домов Сестрорецка. В зеркало заднего вида замечаю севший мне на хвост все тот же «гранд чероки». Парни держатся метрах в пятидесяти от меня, прикрываясь идущим между нашими машинами японским микроавтобусом (маршрутное такси). Мысль о том, что меня ведут люди Полынского, отпадает. Скорее всего, придурки самостоятельно решили потрясти прикатившего из Белоруссии коммерсанта, но сначала все-таки хотят выяснить, куда и к кому я направляюсь.
      Уйдя к мосту вправо, объезжаю вечерний Сестрорецк по Приморскому шоссе. На выезде из черты города сворачиваю к стоящему у трассы большому жилому дому, в торце которого высится пристройка ресторана. Тут же внизу — помещения автосервиса и еще одного ресторанчика поменьше. Припарковав машину между двумя иномарками, спускаюсь вниз по пандусу. Краем глаза отмечаю, что джип с бычками тоже пристраивается на стоянке, выбирая место ближе к выезду. Стоянка бесплатная и не охраняется, а время позднее, темное и вредное для здоровья в наших краях. Но это, конечно, еще вопрос, для чьего здоровья оно окажется вредным.
      Ресторанчик корейский и довольно неплохой по интерьеру, с кабинками. В первую очередь заказываю горячее и кофе, расслабленно откидываюсь на удобном сиденье, закурив сигарету. Народу в зальчике немного, в большой кабине у входа сидит компания из четырех парней и двух размалеванных дам. Компашка навеселе, и в их громком разговоре довольно часто проскакивает отборный мат. Местная бандитская «элита» изволит гулять. Мне иногда кажется: у нас, куда ни ткни пальцем, в нормального человека не попадешь — это будет или мент какой-нибудь коррумпированный, как у нас теперь легавых называют, хотя, по-моему, других и не было, или пройдоха коммерсант, или бандит. Нормальный народ можно увидеть только в час пик в общественном транспорте. Как говорит один мой знакомый пьяница: «В метро, как в зоопарке, встречаются редкие виды человека разумного». Наверно, он прав. Бычки из «гранд чероки» устроились чуть позади моего столика, и я чувствую спиной, как они меня внимательно изучают.
      Пока пил кофе, принесли горячее. Что-то с мясом, лапшой и бульоном в глубокой чашке. Вкусно.
      Быстро поев, закуриваю еще одну сигарету перед дорогой. Бычки терпеливо пьют кофе, ожидая моего выхода. Времени до встречи у меня еще достаточно. До встречи с кем? Приедет ли сам Полынский или опять пришлет посредника, которых у него, судя по всему, хватает. А может, вообще пуля откуда-нибудь прилетит? Хотя, собственно, что-что, а пулю я вроде еще не успел заработать. Но это мое мнение. Кто знает, как думают другие? Оружия у меня с собой нет. Но не это пока важно. Полынский сказал, что проверил мою машину. Та «восьмерка» проведена по липовым документам. И сейчас у меня тоже все документы липовые, но липа хорошая, качественная. Настоящий владелец «восьмерки» заинтересовать Полынского, конечно, мог, но вряд ли его люди способны так быстро получать информацию на любого, кем вдруг заинтересуется их босс. С другой стороны, мы с Румянцевым и планировали серию точных ходов, чтобы я смог сблизиться в деловых отношениях с Геннадием Борисовичем. Сработала самая первая встреча, на которую вообще-то мы не рассчитывали. Странно? И да, и нет. Судя по всему, Барин знает толк в специалистах разного профиля. Но почему тогда он, сука, сразу же за меня зацепился? Только потому, что я рубанул при нем кучу народа? Неужели все-таки просочилась какая-то информация с «кухни» Румянцева? Ну что же, тогда я, скорее всего, и еду за своей пулей. Ладушки, там посмотрим. Игра есть игра, тем более обратку включать и проверять возможные каналы утечки информации уже нет времени. Значит, буду втройне осторожен.
      Тушу окурок в пепельнице и поднимаюсь. Бросив на стол деньги, не спеша иду к выходу. Пасущие меня бычки идут следом. Похоже, они не из местных, не из Сестрорецка. Потому что с парнями из матюгающейся компании не здоровались при входе. Впрочем, матюжники тоже могут быть не местными. Определить сразу трудно, да и лень думать об этих сопляках, честно говоря. На улице темно, сыро и неуютно. С затянутого тучами неба валит крупный мокрый снег. Поднимаясь вверх по пандусу, слышу, как хлюпают сзади лужи под ногами двух бычар. Надоели мне уже эти мальчики, а им, в свою очередь, видно, надоело быть здоровыми. Бычки нагоняют меня возле машины. Я специально медлю у багажника, делаю вид, что осматриваю заднее колесо. Чем-то якобы недоволен. Может быть, тем, что оно круглое?..
      Бычары подходят почти вплотную, и я поднимаюсь с корточек.
      — Вы что-то забыли мне сказать? — с усмешкой интересуюсь у них.
      Ко мне осторожно приближается худощавый. Похоже, я не ошибся — он учился какому-то виду восточных единоборств. Начинать будет он…
      — Ты чего скалишься, козел? — зло спрашивает худой, отставив левую ногу на место посуше — выбирает твердую опору.
      Все это мы уже проходили, и очень давно. Пацаны — обычные гоп-стопники, задумали поживиться на шару, благо клиент, то есть я, приезжий. Делаю вид, что словечко «козел» я не расслышал.
      — Ты к кому приехал, бульбаш? — басит крепыш, пробивает обстановку.
      — Да я транзитом тут, парни. Через Питер в Финляндию… — отвечаю застенчиво, якобы ни сном ни духом не ведая, о чем сейчас пойдет разговор.
      Тощий и его приятель быстро переглядываются. Надо же, сообразили: если я рулю из Белоруссии в Финляндию, значит, деньжата у меня имеются. Чем не добыча?!
      — А ты знаешь, мужик, что за проезд платить надо? — спрашивает худой, склонив голову набок. Издевка в его голосе слышна явственно. Ребята сами нарываются на скандал.
      Я пожимаю плечами:
      — И сколько?
      Худой, видимо, не ожидал, что я так быстро сдамся, нахмурился, прикидывая, сколько же действительно может стоить такое дело.
      — Плати тонну баков и можешь дуть спокойно… — наконец решает он финансовую задачу.
      Ничего себе у ребят запросы. Выложи ему вот так запросто тысячу долларов и будь после этого счастлив. Мне смешно. Бычки, однако, ждут моего решения, ждут, когда я собственноручно и без всяких фокусов отдам им требуемую сумму. Видимо, парни не всегда прибегают к насильственным методам при изъятии валюты у граждан, но, наверно, о таких, как эти ублюдки, сказал когда-то О'Генри: каждый доллар в кармане ближнего они принимают за личное оскорбление. Без насилия, вроде как сейчас, даже проще: мужик сам отдал, и все тихо-спокойно. Увы, ребята, сегодня вам не повезло.
      Тянусь правой рукой под куртку к пиджаку с явным намерением достать лопатник. Худой поощрительно улыбается, следя за движением моей руки. Я же с ними просто играю. Рановато парни расслабились. Впрочем, дилетант он и есть дилетант, даже если таковым себя не считает. Удивительно, как это два таких барана сумели заработать столько денег, чтобы купить отнюдь не из дешевых и совсем новый джип? Очень удивительно. Может, отняли у кого-нибудь?..
      С интересом наблюдаю, как парней начинает бить мелкая дрожь при виде моего пухлого от денег бумажника. Тощий шевелит губами — возможно, уже решая про себя о повышении тарифа на проезд мимо них. Помечтай, помечтай, парниша.
      Молниеносным ударом левой руки в висок достаю худого. Пока он еще собирается завалиться в лужу, делаю прыжок и оказываюсь перед крепышом. В его глазах сначала отражается недоумение, затем вспыхивает злоба. Сейчас она погаснет. Злобствовать крепыш будет несколько позже, когда оклемается.
      — Лови! — говорю балбесу, кидая ему бумажник.
      Реакция крепыша на нестандартную ситуацию соответствует уровню школьника начальных классов. Крепыш ловит бумажник. Жадность фраера сгубила — так вроде говорят в их среде. Два удара (в горло и в висок) крепыш ловит также без проблем.
      — Молодец, засранец, — хвалю крепыша, растянувшегося без сознания в большой луже возле моей машины.
      Он так и не выпустил из рук мой лопатник, поэтому тот не запачкался и не намок. Прячу портмоне в карман. Внезапно ситуация усложняется. Два чудика, как на пляже, развалились у моих ног, и в этом нет в сущности ничего предосудительного, местечко-то здесь курортное, но на стоянку, как всегда не вовремя, выруливает ментовский «уазик». Там, где я стою, свет от уличного фонаря слабый, но то, что менты видят меня и отдыхающих барбосов тоже, сомневаться не приходится. Машина, скрипя колодками, тормозит. Ну вот, опять начинается… Из «уазика» выскакивают трое с автоматами и в бронежилетах и быстро рассредоточиваются возле своей машины. Один из них, держа «калаш» наперевес, командует мне:
      — Подними руки! Ладони вперед! Подойди сюда!
      Выполняю команду без пререканий, так как на меня нацелены два ствола «акаэмов». Дергаться бесполезно. С такого расстояния эти молокососы сделают из меня решето, что меня не устраивает. В нескольких шагах от них останавливаюсь, демонстрируя одни только добрые намерения. При столкновении с противником необходимо делать так, чтобы он сразу оказался в нестандартной, труднопредсказуемой ситуации. Криво улыбаясь, говорю тихо, но так, чтобы менты у машины слышали:
      — Ребята… Все нормально… На меня напали… с ножом… У меня что-то со спиной…
      Закатываю глаза и, простонав маловразумительное, валюсь на мокрый асфальт, сделав вид, что потерял сознание.
      — Эй, мужик! Ты что? Что с тобой?! — Менты забывают об опасности и кидаются ко мне. Вокруг меня собираются все трое.
      — Ранен? — спрашивает один другого.
      — Он сказал — у него что-то со спиной… И про нож… — отвечает склонившийся надо мной.
      Кто-то дотрагивается до моей шеи, проверяя пульс. Жаль, но придется парней поучить. Я, даже не открывая глаз, только на звук голоса, резким ударом по горлу выключаю первого. Серия быстрых ударов в подскоке в разных направлениях — и, как былинки, падают остальные. Вырубил я парней капитально, но на их здоровье это не отразится. Зато урок получили хороший.
      Быстро проскальзываю в свою машину и выгоняю ее на трассу. Времени у меня не то что в обрез — его, можно считать, вообще уже нет. До Зеленогорска километров двадцать, не меньше. Менты сейчас очухаются и быстренько допросят парней, а те номер моей лайбы знают, наверняка запомнили. Надеяться на то, что он вылетел у них из головы, не приходится. Тут уж как повезет. Но на пути до Зеленогорска меня могут перехватить легко. Набираю номер телефона одного из посредников. Отвечает уже знакомый мне голос. Говорю, кто я, и сообщаю ему, что появились некоторые осложнения с сестрорецкими ментами и возможен вариант, что я или задержусь в дороге, или не смогу приехать вовсе.
      — Нужна помощь? — спрашивает голос бесстрастно.
      — Какая помощь? — удивляюсь я. — Я сейчас отваливаю по трассе…
      — Понял. Передам.
      Выключаю трубу и закрепляю ее на своем поясе, мало ли, придется сваливать быстро от машины, а связь мне еще пригодится. Ну и денек у меня выдался. От развилки ухожу вправо на Средне-Выборгское шоссе. Приморское слишком петляет, и на такой мокрой дороге по нему трудно держать высокую скорость, а трасса, идущая вдоль железной дороги, прямая и удобная. Солнечное и Репино проскакиваю без задержек. В Комарове сворачиваю с трассы и углубляюсь через поселок в сторону Финского залива. Миновав правительственную дачу, выворачиваю вправо на узкую асфальтовую дорогу. Эта дорога тянется через лес и выходит к дачам и дому отдыха «Джузеппе ди Витторио» уже в Зеленогорске. Места мне знакомы как свои пять пальцев. До встречи минут пятнадцать, это если быть, конечно, пунктуальным. Со стороны бывшего садово-паркового хозяйства выезжаю на Комсомольскую улицу и, оставив машину возле первой точечной девятиэтажки недалеко от проспекта Ленина, уже спокойно направляюсь к ресторану. Ресторан «Глория» расположен в современном двухэтажном здании на втором этаже. Первый этаж занимают два магазина — продуктовый и вещевой — и небольшой кафетерий, где можно перекусить по пути. Всем этим хозяйством заведует жена моего старого знакомого Комарова Юрия Даниловича. Юру я не видел лет сто. По слухам, он теперь респектабельный человек, весьма авторитетный на всем пространстве от Выборга до Питера, а может, и дальше. Юра малым никогда не довольствовался: «Пить — так бочку, иметь — так миллион…» Дай Бог, чтобы все это у него получалось.
      Поднимаюсь на второй этаж, в ресторан. Отделка, интерьер — все солидно и вместе с тем уютно. На входе на меня внимательно смотрит какой-то тип с подозрительной рожей.
      — Меня ждут… — говорю ему небрежно.
      — К кому? — спрашивает он.
      — К Барину твоему в сером пиджаке.
      Он кивает, дескать, понял, больше вопросов нет, и, посторонившись, дает мне пройти, но идет следом. Навстречу мне из-за столика поднимается еще один тип и протягивает руку.
      — Лева, — представляется он.
      — В лад… — называю себя.
      — Не будем терять время, нас ждут… — говорит Лева и выходит в проход.
      Я жду, что еще он мне скажет. На Леве хороший, из дорогих, костюм, и тянет от него престижным одеколоном. Парнишка он непростой, мне это сразу видно и по его уверенным движениям, и по легкой кошачьей походке, и по цепкому взгляду. Взгляд как у кобры. Рука у Левы жилистая и крепкая, словно из железа. За этим парнем нужно будет приглядывать особо…
      — Иди за мной, — говорит Лев и быстро выходит на улицу.
      Иду за ним. Ресторан был использован только как место встречи. Полынский, скорее всего, находится достаточно далеко отсюда. Подойдя к БМВ (семисотая серия, из новых моделей), пакуемся внутрь. Едем мы с Левой вдвоем. Я пока молчу в тряпочку, как говорится. Лева выруливает из Зеленогорска в направлении поселка Первомайское. Он тоже пока молчит, ставит кассету с песнями Розенбаума. Песни из ранних — «Глухари на токовище…». Мне эти вещи Розенбаума нравятся. Слушаем. Я курю, Лева рулит, Сосредоточив внимание на извилистой дороге.
      — Тачку бросил? — вдруг спрашивает он.
      — Угу… — киваю.
      — Следов не оставил?
      Дымя сигаретой, я саркастически хмыкаю. Гляжу на летящую под колеса темную мокрую дорогу.
      Понял, лишний вопрос… Ты, кстати, одного ухлопал…
      Как же это я не рассчитал? Пожимаю плечами:
      — Мне все равно.
      Теперь уже хмыкает Лева.
      — Сержант из патруля окочурился, — делится он со мной свежей информацией. — Куда-то ты его в репу сильно приложил… Не повезло парню.
      — Не повезло, — соглашаюсь я.
      — Менты теперь рыщут по всему пригороду… — Лева ржет.
      М-да, не думал я, что так получится. А хотя попробуй точно рассчитать, когда три «кала-ша» тебе в пузо смотрят. Тут уж действительно кому как повезет. Сегодня повезло мне.
      Лев снова замолчал. Меня на разговор тоже не тянет.
      Едем мы уже порядком. Лева в который раз сворачивает на какие-то второстепенные дороги, где указатели или оторваны, или настолько старые и грязные, что прочитать на них что бы то ни было не представляется никакой возможности.
      Наконец БМВ замедляет ход и сворачивает на узкую дорогу, ведущую в глубину соснового бора. Проезжаем по дороге около километра и упираемся в высокие металлические ворота. Забор метра три высотой, кирпичный. Замечаю над воротами две следящие камеры. Створки разъезжаются, уходя в стены забора. Только теперь мне становится видно, что кирпич — это просто облицовка мощной бетонной ограды. Неплохо. Подъездная асфальтированная дорога к дому проходит через большой сад. Дом выглядит очень даже внушительно. Очень похож на старинный замок. Хрен с ним, с этим замком. Меня интересует, что дальше. Некоторые технические моменты охраны территории и дома я уже отметил. Здесь применены и новинки компьютерного обеспечения безопасности. Народец тут собрался, видимо, серьезный. Что-то в досье Румянцева об этом домике ни черта не сказано. В просторной прихожей, которая напоминает небольшой зал какого-нибудь поселкового клуба (конечно, только по площади, а не по интерьеру), встречает нас знакомый уже мне тип из охраны Полынского, которого я выключил утром в ресторане, когда он попытался раздавить мне руку. Охранник, оглядев меня с ног до головы, усмехается.
      — Обыскать мне тебя, парень, придется… — басит он внушительно, но не зло.
      Лева стоит со мной рядом. Отмечаю, что он не напряжен. Правда, это ничего не значит. Лев прошел где-то отличную подготовку, он боец особой породы. Таких парней я отличаю среди прочих шестым своим чувством.
      — Ищи… — говорю я спокойно охраннику.
      С моими способностями он уже знаком, поэтому не торопится — обыскивает меня досконально, только что в задницу не заглядывает. Дураков, я вижу, здесь не держат и Джеймса Бонда не ждут. После осмотра охранник отступает, и Лева проводит меня в гостиную. Роскошь этого удивительно просторного помещения описывать не имеет смысла. Все равно мне здесь не жить. Все в этих апартаментах на самом высоком уровне, можете не сомневаться. В мягких креслах утопают двое. Полынского я уже знаю, второй дядя мне пока не знаком.
      Оба смотрят на меня с интересом.
      Усаживаюсь в кресло напротив них. Устраиваюсь поудобнее, не отводя взгляда от этих двух типов, достаю сигареты и зажигалку.
      — Добрый вечер, господа! — здороваюсь с ними.
      — Добрый вечер, Влад… Если он и правда добрый… — приветствует меня Полынский. Тоже мне ослик Иа.
      Его сосед ограничивается кивком. Аккуратная причесочка, посеребренные сединой волосы зачесаны назад. Вид у этого мужика солидный. Одна только заколка в его галстуке стоит целое состояние. Но меня интересует другое. Леве я представился, а вот Полынский не мог знать моего настоящего имени, если только на самом Льве не было передающей аппаратуры.
      — Мы уже в курсе, Влад, что у вас были неприятности в Сестрорецке. Может быть, вы нас просветите, что там случилось? — Геннадий Борисович предлагает мне высказаться.
      Пожимаю плечами:
      — Два отморозка хотели снять с меня лавэ на трассе. На моей тачке висели белорусские номера. Когда я разобрался с мальчиками, подскочили менты. Пришлось их тоже до кучи…
      Полынский кивает. Седой мужик все так же таращится на меня, словно хочет загипнотизировать. Его лицо не выражает никаких эмоций.
      — Эй, парень! — говорю седому. — Перестань на меня пялиться. Мне это начинает надоедать…
      Полынский смотрит на своего приятеля. Тот открывает рот и отчеканивает:
      — Ты, сучонок, не тот, за кого хочешь нам себя продать. Мы точно знаем, что ты — из спецподразделения по борьбе с международным терроризмом. Советую тебе подумать и рассказать все самому, иначе мы будем вынуждены тебя обработать… Кто послал? С кем взаимодействуешь? Цель, задача?
      Столбик пепла на моей сигарете даже не дрогнул, хотя все у меня внутри всколыхнулось и отпало. Похоже, в этот раз я вляпался.
      Лева стоит сбоку, метрах в пяти, и с интересом меня рассматривает. Оружия у него в руках нет. Ни у кого в этой гостиной в руках нет оружия, но я знаю, что за каждым моим движением следит не одна пара глаз. Стоит только дернуться, и от меня останется пыль, мокрая пыль…
      — Моя задача не общаться с такими кретинами, как ты… — говорю седому, ухмыляясь. — Если не нравится мое общество, можете отвезти меня обратно к моей машине.
      Седой вопреки ожидаемой вспышке гнева откидывается расслабленно на спинку кресла.
      — Хорошо. Мы именно так и сделаем, — говорит он спокойно.
      В зале появляются трое вооруженных «кипарисами» парней в масках.
      — Ребята тебя проводят, — говорит седой и вдруг оскаливается.
      Похоже, что именно так он улыбается. Веселый парень. Поднимаюсь с кресла, затушив в пепельнице окурок. Один из автоматчиков рукой показывает мне, чтобы я следовал в направлении одной из дверей. Правда, никто не пытается надеть на меня наручники. Неужели все здесь настолько уверены в своих силах? Ну уж хрен вам, ребята, просто так закопать я себя не дам и вас возьму с собой столько, сколько смогу.
      Идем по длинному коридору, совершенно пустому и ослепительно белому от ламп дневно: го света.