Он проснулся, как от звука будильника — неожиданно и сразу. Некоторое время он лежал, размышляя, что же его разбудило. Наверное, просто таблетки закончили действовать. Организм привык к регулярным вторжениям, организм покорился… и кроме того, снаружи что-то происходило.
      «Будильник», — с наслаждением повторил человек слово, пришедшее из прошлой жизни. Один из многих предметов повседневности, о значимости которых нормальные люди никогда не задумываются, хотя именно эти предметы изо дня в день подтверждают их нормальность.
      Была еще ночь. Человек посидел некоторое время в темноте, прислушиваясь к себе. Настоящего зуда пока не было, но проклятый комочек уже перекатывался между солнечным сплетением и горлом, постепенно превращаясь в ком… который затем пустит щупальца по всему телу, а затем — прыгнет в мозг…
      На улице и впрямь что-то было не в порядке. Человеку не нужно было выходить из дому, чтобы почувствовать это. Во-первых, в паре сотен метров на юго-юго-запад горела какая-то постройка. Запах дыма проникал сквозь щели в окнах. Надеюсь, пожар потушат, безразлично подумал человек, или хотя бы огонь никуда не перекинется. Пожар в садоводствах — это жуткая стихия. И во-вторых, кто-то брел по улице, — кто-то, кому плохо… К счастью, его это не касалось.
      Он знал, с чего нужно начать эту ночь. Скорее — пока его опять не торкнуло и не тюкнуло… Встал. Не зажигая свет, снял со шкафа гитару. Нежно провел рукой по ее изгибам, лаская деревянный корпус. Уверенным движением положил инструмент себе на колено. Тронул струны, пробуя звук. Гитара, естественно, была расстроена… Он подкрутил колки, настраиваясь. Он обладал музыкальным слухом, близким к абсолютному; во всяком случае, не спутал бы чистое «ми» с «ми бемоль». И если бы не любил он так литературу — стал бы учить детей музыке, это точно.
      Начал играть…
      Пальцы промахивались, с трудом вспоминая, как это делается. Струны сидели высоко, мозоли на подушках пальцев сошли, да и моторика нарушена… Он закрыл глаза, отгораживаясь от тьмы вокруг, впитывая в себя божественную мелодию… И вдруг понял! Понял!
      Я родился, сказал он себе. Еще вчера я был мертв… меня не было… вернее, ещене было… а теперь — вот он я.
      Я жив.
      Франческо Кано?ва да Милано сказал ему об этом…
      То, что творилось неподалеку от его убежища, все-таки мешало человеку сосредоточиться. Твари собирались в стаю, чтобы на кого-то напасть… адские твари — на слабого, несчастного… на выпавшего из колыбели ангела… как же явственно он это чувствовал!
      Он отложил гитару, взял на всякий случай кухонный нож и поспешил на улицу. Теперь выйти из дому было можно. Ночь дала ему такое право.
 
      …Предательский сбой случился неожиданно.
      Палец соскочил. Фальшивая нота. Ослепительная вспышка ярости, секундный провал в памяти…
      И вдруг — сразу две струны лопнули. Сами по себе? Нет, конечно. Я их оборвал, сообразил человек, испытав жгучий стыд. Меня нельзя допускать ни до вещей, ни до людей… Хотя, почему?! Это всего лишь гитара!
      Я жив, сказал себе человек, значит, я имею право на гнев.
      Он забросил гитару на шкаф, даже не подумав вернуть ее в чехол…
      Горела керосиновая лампа. Было по-домашнему уютно: бревенчатые стены, проложенные мхом и пенькой, хорошо сохраняли тепло.
      Он зачем-то взял нож, который схватил, выбегая на улицу. Вчера, шинкуя овощи, он не обратил внимания, насколько хорошо сделана эта штука; не до того ему было. А теперь увидел — изделие штучной работы, пригодное не только для кухни. Настоящая сталь, качественно заточенная… деревянная рукоятка с упором, лежащая в руке, как младенец во чреве матери… лепесток лезвия — причудливой формы… Красота, подумал человек, все-таки не в содержании, а в форме. Другой вопрос — меняется ли форма, когда лезвие окрашивается кровью? Об этом можно было бы подискуссировать на заседании Клуба…
      Не выпуская нож из руки, человек подошел к старенькой кровати, на которой спала спасенная им женщина. Присел на корточки. Дотащить бедолагу до дома оказалось непросто: силы в нем были уже не те, что раньше, увы.
      — Вы ведь красивая, — тихо сказал он. — Цветок в пыли… Такое достойное лицо… Почему вы здесь?.. Да и я ведь — здесь…
      Она спала очень неспокойно: вздрагивала, иногда стонала или что-то бессвязно бормотала. Мужчина стащил с нее сапоги. Женщина, всхлипнув, повернулась на бок и свернулась калачиком.
      Обувь оказалась надета на голые ноги. Заледеневшие пальчики подергивались…
      — В какую беду вы попали? — спросил человек, словно всерьез ждал ответ.
      Он сбегал в прихожую, принес два ватника и укутал ими свою гостью.
      Затем осмотрел сапоги. У одного каблук почти оторвался, каким-то чудом болтался сзади на куске кожи. Очевидно, при движении волочился следом. Как женщина умудрялась передвигаться на такой обуви?
      Ничего, поправим…
      Зуд накатывал на мозг, как лавина. Надо срочно чем-то заняться, напомнил себе человек. Что сначала — еда или сапог?
      Еды немного осталась со вчерашнего, только разогрей. Он разжег примус, поставил сковороду с картошкой… сильно мешал нож в руке, однако никак не удавалось с ним расстаться… и тут же, забыв про сковородку, человек переключился на новое дело — забегал по дому в поисках инструментов. Всего-то нужно было — молоток и небольшого размера гвозди…
      Набор орудий труда, необходимых для починки сапога, обнаружился под шкафом — достаточно было выдвинуть плоскую и широкую деревянную коробку. Коробка закрывалась крышкой. Изнутри на крышке висела пила, удерживаемая деревянными скобками.
      Человек, отложив нож, взял пилу в руки и долго-долго смотрел на нее.
      Потом он оглянулся и посмотрел на спящую женщину…

      Приказ был — не спать; они и не спали. Смена должна была прибыть к половине седьмого — с учетом того, что господин Конов обычно уезжал на работу не ранее полвосьмого. Так что к утру, когда рассветное солнце едва окрасило верхушки тополей красным, личный состав «эргастулы» отупел, осовел и растерял боевой задор. Да и замерзли «топальщики» без движения — ночью подморозило. Изморозь лежала на траве, на листьях кустов, на капотах машин…
      Короче говоря, хоть вина этих людей в произошедшем не вызывает сомнений, посочувствовать им все же можно.
      — Объект! — вдруг всхрапнула рация у всех разом. — «Кепка» вышла!
      Господин Конов уже залезал в свое «Вольво». Первым его заметил «эргастул-пятый», который как раз в это время выполз на улицу отлить.
      Команда очнулась от дремы.
      — В такую рань!
      — Еще только шесть, бляха-муха…
      — Рань — срань… Хорошая рифма.
      — Зачем ему тубус? Истории болезни носить?
      — Или бутерброды…
      «Вольво» завелась. Три машины, обеспечивающие слежку, — тоже. Некоторое время все стояли, прогревались. Пауза затягивалась…
      — Коль встаешь в такую рань, то не кепка ты, а срань, — продекламировал кто-то.
      — Ну, ты, Пушкин! Сходи посмотри, что он там делает.
      — А чего я? Пусть «пятый» посмотрит.
      — По-моему, он тубус раскрыл, — сообщил «пятый» удивленно. — Не пойму… что-то делает… не видно, стекла запотели…
      Прошла еще минута.
      — Отъезжает! Витек, пропусти. Толян, готовься. Мы тоже пока стоим…
      Объект повел себя странно. Медленно проехал метров двадцать и остановился — едва миновав машину Витька. Правая дверца «Вольво» распахнулась, оттуда высунулось туловище водителя — по грудь… и вдруг — что-то оглушительно бахнуло. Раз, второй! Два огненных снопа один за другим вырвались словно бы из рук Конова, заставив «Жигули» дважды вздрогнуть.
      Жуткая тишина висела не более секунды. Затем рация взорвалась воплем:
      — У него ствол!
      «Вольво» прыгнула вперед, дав с места чуть ли не полста километров.
      — Два колеса нам порвал, мудак! В упор! — психовал сзади взбешенный Витек.
      — Стрелять по колесам! — орал «эргастул-первый». — Только! По колесам!..
 
      …Один соперник был вне игры.
      Федор Сергеевич вылетел на перекресток и затормозил. Покрышки предательски скользили — асфальт, как и все вокруг, был покрыт застывшей, прихваченной морозцем росой. Антиблокировочная система сработала: машину не понесло, не развернуло. Не теряя темпа, герой выскочил — с ружьем в руке, — отточенными движениями переломил стволы, достал патроны…
      Вторая «Жигули-десятка», развернувшись, тоже выезжала на перекресток, — по дуге, заходя объекту в тыл. Стекло в правом переднем окне опускалось, давая пассажиру возможность стрелять.
      Федор Сергеевич привычно вскинул ружье по цели, стремительным броском обогнал ее, установив упреждение… не поскользнуться бы при отдаче, мелькнуло на периферии сознания… и, не останавливая ружье, дважды нажал на спуск.
      Он целился, разумеется, в переднее колесо.
      Он был хороший, опытный охотник. Однако после произведенного им «ремонта» фактически возникло новое оружие, которое требовалось еще тщательно пристрелять. Как оно поведет себя в деле, было неизвестно. Выходя из дому, Федор Сергеевич больше всего боялся, что заряды отправятся куда угодно, кроме точек прицеливания… Пули ушли выше, пробив капот вражеского автомобиля. Первая попала в блок цилиндров, не причинив заметного вреда, зато вторая разнесла трамблер, — и двигатель тут же заглох.
      Второй преследователь был выведен из строя.
      …Пока фургон — «матка» трогался с места, пока разворачивался, «Вольво» уже покинула перекресток. Федор Сергеевич не стал удирать по проспектам и улицам: план был другой. Он въехал на тротуар, с разгона взобравшись на высокий поребрик (и повредив при этом бампер). Проехал по газонам метров тридцать, затем съехал на асфальтовую дорожку, ведущую вглубь микрорайона (погнул выхлопную трубу). И погнал, погнал по гигантскому лабиринту — между просыпающихся домов, пугая редких пешеходов.
      Фургон попытался организовать преследование… но ведь ИХ водитель не знал здешних мест так же хорошо, как преследуемый, да и фора была солидна. Погоня почти сразу потеряла след, потому как безнадежное это было дело…
      Минут двадцать Федор Сергеевич петлял по новостройкам, изредка выезжая на нормальные улицы, но, в основном, двигаясь по внутренним пространствам спального района. Наконец остановился у невзрачного двухэтажного здания, потерявшегося между «корабликами» и «точечниками».
      Автомастерская при учебном комбинате.
      Именно сюда стремился главный врач «кащенки», один из влиятельнейших людей городской медицины. Крупный администратор, который вдруг захотел почувствовать себя героем…

      Алкогольный сон глубок, но короток — перекошенный, обезвоженный организм требует, чтобы его поправили. Проходит всего несколько часов, и сон становится непрочен, как хрусталь. Достаточно пустяка, чтобы все разбилось.
      И это здорово, потому что ничего приятного спьяну во сне не увидишь.
      Марина проснулась, когда два огромных санитара в Кащенко затащили ее под циркулярную пилу с верхней подачей. Начмед, хищно улыбаясь, вдавила кнопку подачи энергии. Раскрутившийся стальной диск опускался в районе ступней…
      — Возьмите лучше другую! — закричала она. — Ту, где мозоль!
      Вскочила.
      Она сидела на кровати. В панике разворошила ватники и оглушенно посмотрела на свои ноги. Все было на месте. И никакой мозоли. Мозоль — это из другого сна.
      — Когда сознание нам не подвластно, оно так легко попадает во власть дьявола, что поневоле засомневаешься, а есть ли в космосе кто-нибудь кроме него, — спокойно произнес чей-то голос.
      Изображение двоилось и троилось. Некто стоял возле стола, вполоборота к Марине… Мужчина. Он что-то разделывал на доске… ну да, кочан капусты. Нож так и мелькал. В соседнем помещении угадывался примус — там, очевидно, была кухня. Примус уютно гудел, над ним цвел красный цветочек пламени.
      Марина упала обратно.
      — Попить можно? — простонала она.
      Словно из воздуха сгустилась рука и дала ей ковшик с водой. Вода была восхитительно холодна.
      — А где мои… — она не договорила.
      — Сапоги? Возле кровати. Каблук я, как мог, приделал. Все лучше, чем было.
      Марина снова привстала — в муках. Спустила на пол ноги, с похмельной сосредоточенностью выискивая свою обувь.
      — Я вам носочки приготовил, — произнес мужчина. — Не новые, но стираные. В сапожки ваши всунул, чтоб не забыть… Память, признаюсь, в последнее время подводит. Надевайте, не стесняйтесь. А то на босу ногу, знаете ли… кожа мертвого животного, обнимающая живую человеческую… такие проявления гармонии смущают разум.
      Какой внимательный, умилилась она, пропустив мимо ушей последний пассаж. Какой заботливый…
      — Как же мне плохо… — выдала Марина от сердца. — Это вы играли?.. Там, ночью…
      — Играл? Да, играл… Надо было жить, а я играл… Это правда. А жизнь — не игра, чтобы там ни говорил мистер Шекспир.
      Мужчина отодвинул доску с капустой и взял с полочки над столом пачку чая. Насыпал заварку в щербатую чашку. Налил из жестяного чайника кипятку.
      — Я слышала гитару, — вздохнула Марина. — Глюки, наверное, были. Канцона… пьеса такая… композитора Франческо да Милано…
      Мужчина засмеялся.
      — Ах, вот вы о чем. Это, скорее, гитара играла со мной, чем я с ней. А синьора Франческо я обожаю. Не только Канцону, но и все его Фантазии… как и вообще средневековую лютневую музыку — Винченцо Галилея, Бакфарка, Рейса…
      Марина надела чужие носки и теперь пыталась попасть в сапоги ногами. Промах следовал за промахом. Опять возле ее лица возникла рука — на сей раз с дымящейся чашкой.
      — Очень крепкий и без сахара, — предупредил хозяин. — Так вернее. Лучше бы, конечно, кефир, понимаю. Но за неимением гербовой…
      Она взяла чай и подняла глаза. Сквозь муть и головную боль различалось лицо. Неухоженная борода. Огромные голубые глаза… улыбка… морщинистый лоб…
      Лицо было ей определенно знакомо… вроде бы. Сейчас она ни в чем не была уверена. Встретить знакомого — ЗДЕСЬ? Немыслимо. Злые шутки ложной памяти. Голова разламывалась… Казалось бы, устойчивый словесный оборот, не имеющий отношения к реальности — «голова разламывалась». Не более чем красивость, художественное преувеличение. Однако бывают ситуации, когда это становится сущей правдой. Голова трещала, сдавливаемая в тисках невидимого палача. По голове били камнем… булыжником… Павел понимающе смотрел, но ничем не мог помочь…
      — Который час? — спросила она.
      — Доброе утро, — сказал он.
      За окном едва светало.
      — Да уж… доброе… А собаки?
      Мужчина ответил не сразу.
      — Собаки?
      Он словно на стену наткнулся.
      — Псы-рыцари… — сказал он неуверенно. — Псы войны… Друзья человека… И война — друг человека… По закону транзитивности… Лекарство против морщин, как подметил один юноша… — голос его неуловимо изменился.
      Он взялся дрожащей рукой за лоб — и тут встретился глазами с Мариной. И словно выключатель в нем щелкнул. Бред отпустил его.
      — Да, с собачками у вас могли быть неприятности. Хотя, эти стаи не так опасны, как о них говорят. В первом поколении они еще побаиваются людей. Помнят, как жили с хозяевами… Вот спарятся с волками, нарожают щенков, тогда — держитесь люди. Волкособаки — это действительно твари, и совсем не Божьи.
      — Какие ужасы вы рассказываете…
      Была бы Марина не с такого бодуна, давно бы уже поняла, с кем имеет дело. Но она уткнулась в чашку и пила свой чай. Допив, собрала ватники, положила их поверх подушки и откинулась спиной на импровизированное кресло. Куда подевалась пустая чашка, она не заметила. Она закрыла глаза, чему-то улыбаясь… Мужчина ходил по комнате: шаги то приближались, то отдалялись. Наверное, думает: «Приехала девочка», — вот чему она улыбалась. Никакого неудобства на этот счет она не испытывала. Вчерашний кошмар отпустил ее. Как хорошо было просто жить — пусть и с головой в тисках, пусть и с глюками в глазах…
      Похоже, она заснула снова.
      Когда включилась — за окном еще больше посветлело. И на душе посветлело, что было куда ценнее. Похмелье перешло в рациональную фазу. Головная боль постепенно ослабляла хватку. И глаза наконец-то видели все, что следовало (она осторожно приоткрыла их, поглядев, что вокруг происходит). Мужчина опять кромсал несчастную капусту: лопатки под его свитером ходили вверх-вниз, как маленькие крылышки. Работал он за столом, покрытым облезлой клеёнкой. Вообще же обстановка в доме была самая что ни на есть совдеповская, серенькая: выцветшие занавески, старые фланелевые тряпки, разбросанные повсюду, эмалированная посуда с отбитой эмалью. Выцветшие полиэтиленовые тазики. Засаленные обои. Мебель, притащенная сюда из города только для того, чтоб не выбрасывать. Единственное, что выбивалось из композиции — две репродукции на стене. «Боярыня Морозова» художника Сурикова плюс «Иван Грозный убивает своего сына» художника Репина.
      Мужчина тихонько напевал:
      — Столько в жизни земной нам отмерено дней? Сколько дел совершить удосужимся в ней …
      Не напевал он, а скорее причитал. Вдобавок, сбился. Что-то грызло его, что-то в нем болело.
      — … Лишь как себя могу любить другого… Нет, не так. Что же дальше-то было? Все из головы повымело…
      — Не мучайтесь, — подала голос Марина. — Вы все путаете… « Но и праздность, и лень посчитать можно делом, если целью избрать своей Царство Теней…»
      — А? — спросил он. — Да, действительно. Спасибо…
      Он обернулся.
      Марина обмерла.
      Наконец произошел щелчок в ее сознании: она узнала своего спасителя. На фотографиях он был гладко выбрит и не настолько худ, но… это он. Никаких сомнений.
      И наконец Марина обратила внимание на те пугающие странности, которые с похмелья прошли мимо ее сознания. Во-первых, человек не расставался с ножом — ни на секунду. Даже когда чай ей подавал — она отчетливо это вспомнила, — нож был в свободной руке. Во-вторых, он все время чего резал, беспрерывно кромсал овощи, причем, очень похоже — просто так, не для готовки. По всей комнате (может, и по всему дому?) были аккуратно разложены кучки нашинкованных кабачков, огурцов, каких-то корнеплодов — на дощечках, в мисках, в тех самых полиэтиленовых тазиках.
      Кошмар перепрыгнул на новый уровень.
      Господи, взмолилась Марина, пусть все это будет сон…
      А зачем ты сюда шла? — напомнила она себе. Кого ты искала, к кому ты пробиралась ночью, — вместо того, чтобы выбросить из башки все, сказанное Павлом перед смертью? Ты, опытный репортер, зомбировала саму себя, ты бессознательно переключилась в режим дурочки, лишь бы только не передумать… Но неужели Павел ЗНАЛ, где искать маньяка?
      Стоп. Павел узнал не сразу, иначе зачем было разыгрывать такой долгий спектакль, да еще таскать с собой журналистку? Сначала он честно шел по следу. Потом поехал в эти долбанные садоводства… а потом устроил милый розыгрыш с мобильниками. Он с кем-то пообщался… вот тогда и возник призрак Банановой улицы.
      Кто навел Павла на этот дом?
      Марина вдруг пискнула:
      — ОЙ!!!
      Схватилась за рот, проскакала в носках по полу до ближайшего тазика с кабачками — и роскошно блеванула.
      — Ваш чай… — простонала она. — Простите…
      Мужчина замолчал и с улыбкой подал ей ковшик. Простая вода — самое то…
      Марина вернулась на кровать и надела сапоги. Никаких проблем с этим не возникло: руки-ноги теперь слушались, как надо. Разве что чуть дрожали да еще быстро холодели — от нервов. Приступ рвоты очистил не только ее желудок, но и — в большей степени — голову. Это был качественно новый уровень осознания ситуации. Она сидит в одной комнате с опаснейшим и совершенно непредсказуемым психом, и нет рядом ни дюжих санитаров, ни тюремных контролеров… Материализовавшийся ужас.
      Не медля ни секунды — искать лазейку, бежать?
      Или сначала взять интервью?
      Возясь с сапогами, она поглядывала на своего героя. Тот, повернувшись спиной, возился в кухне — что-то готовил на своей керосинке. Он выводил — сильно, уверенно — дирижируя себе ножом:
 
 
В бессилии старческом дожил вот до чего:
Воспоминания реже лгут, чем ранят…
Нам молодость дана лишь для того,
Чтоб немощную старость испоганить
 
 
      — Вы порядок строф путаете, — бросила Марина, решив быть естественной и беззаботной.
      Он вдруг вернулся в комнату, заметно обрадованный:
      — Да, правда? Извините меня… Я был уверен, что стихи умерли… а значит, я имею право на вольное с ними обращение…
      Движения его были порывисты и, такое впечатление, плохо контролируемы. И вообще, слишком много он совершал движений — с явным избытком.
      — Так и есть, — сказала Марина. — Эти конкретные стихи умерли, и вы имеете на них полное право.
      — Но вы же их знаете, помните. И сколько ни будете стараться — ничего из себя не выгоните. Значит, они все-таки живы… Не знаю, не уверен, что я имею хоть какое-то право… Там есть еще замечательные строки: «… Лишь как себя могу любить другого, лишь как его — себя любить могу. …» Это про меня.
      Про меня тоже, подумала Марина отстраненно. Она поинтересовалась:
      — Вам нравится авторская песня?
      — Не то чтобы нравится… Просто когда один из авторов положил свой «Город золотой» на музыку Франческо Кано?ва, я заинтересовался бардами. Но это неважно. Спасибо вам… Если стихи живы — значит, мы не в Аду…
      Помолчали.
      — А так, без стихов — это не понятно? — осторожно спросила Марина.