Романов Виталий Евгеньевич
      Теперь ты ...
      - Аннотация:
      Работа вошла в шестерку лучших (из 117-ти) на конкурсе "Тенета-2002"
      Ничего общего с реальной жизнью.
      - Вы слышали про "Черную Смерть"? В моих глазах непонимание. Что ему нужно? Морской десант - сам черная смерть. Он читает мое непонимание в глазах. - Нет. Я про другое. Начнем немного с другого. SEAL, - произносит он и снова смотрит мне в глаза. Он видит там именно то, что и хотел увидеть. Кто же не слышал про элитные части морской пехоты США, самые подготовленные ударные силы ИХ армии? - Отряд "Дельфин"? - затягиваясь, он задает новый вопрос. Спиртное мгновенно испарятся из головы.
      * * *
      Хорошо помню свой первый день... Нет начать надо не с того. Лучше вспомнить, как преодолел последнюю, самую страшную полосу испытаний и, полумертвый, дополз до белой полосы финиша.
      - Поздравляю, лейтенань, теперь ты настоящий морпех! - Сказали сапоги, что кружились в жуткой карусели у самого моего лица. Я нашел в себе силы подняться. Черный берет. Спецназ морской пехоты. Теперь я здесь свой. До финиша дошла треть из тех, кто начал движение по полосе...
      ...Полутемный бар. Забыться. К черту все это, я выдержал. Забыться, чтобы не помнить, как это было. Чтобы не видеть рядом глаз тех, кто не смог пройти и кто пойдет ТУДА снова. Неужели такое можно выдержать? Это было не со мной. Еще стакан...
      - Постой, лейтенат, хватит пить, дело есть, - чья-то рука с нашивками капитана третьего ранга останавливает меня. Поднимаю глаза - командир отряда. Рядом с ним кавторанг (капитан 2 ранга), не наш, сухопарый и поджарый, уверенный в себе и с цепкими темными глазами. Похожий на леопарда после сытного завтрака. Ленивый, но чувствуется, что порвет. Если только захочет.
      Заходим в пустой кабинет в том же баре. Странно... Для нас приготовлен кабинет... Впрочем, не мое это дело думать. Мое дело слушать, что скажет этот барс, с которым меня оставили наедине.
      - Лейтенант, присаживайтесь, у нас не очень долгий разговор, но хотелось бы, чтобы Вы все спокойно обдумали и общались со мной как равный с равным, это важно.
      Начало хорошее. После такого новых званий не предлагают. Сажусь и закуриваю вместе с ним.
      - Вы слышали про "Черную Смерть"?
      В моих глазах непонимание. Что ему нужно? Морской десант - сам черная смерть. Он читает мое непонимание в глазах.
      - Нет. Я про другое. Начнем немного с другого. SEAL, - произносит он и снова смотрит мне в глаза.
      Он видит там именно то, что и хотел увидеть. Кто же не слышал про элитные части морской пехоты США, самые подготовленные ударные силы ИХ армии?
      - Отряд "Дельфин"? - затягиваясь, он задает новый вопрос.
      Спиртное мгновенно испарятся из головы. Я давлюсь своей слюной. Отряд "Дельфин" существовал до распада СССР, учебная база располагалась в Казахстане, на озере Балхаш. Во всей справочниках нашего времени написано "нынешняя дислокация отряда неизвестна". Равно как и факт существования отряда.
      Он молчит еще некоторое время, наблюдая за трансформациями на моем лице и произносит, будто читая мои мысли:
      - Кроме подводных пловцов, в морском спецназе существовали еще несколько универсальных групп, ориентированных не только на выполнение задач в море и прибрежной черте, но и на действия в глубине территории противника. Одна из групп имеет неофициальное название "Черная Смерть". После долгого отбора кандидатов руководство группы пришло к предварительному выводу, что вы им подходите.
      Я бы сполз со стула, если бы мог ползти. Сигарета высасывается до фильтра одним вздохом. Он хорошо понимает мои чувства:
      - Лейтенант, у вас есть время до завтрашнего утра, чтобы принять решение. ОТТУДА чаще всего не возвращаются, вы должны это знать. Если вы хотите отказаться - это ваше право, тогда помните, что этой беседы не было. Просто вы вечером перебрали за стойкой и вам приснился странный сон. Все! Завтра я вернусь.
      Он встает и направляется к выходу. Мой окрик останавливает его у самой двери, когда он уже взялся за ручку. Кавторанг медленно оборачивается, на его лице я не вижу никаких проявлений радости - как будто так все и должно было быть.
      "Я согласен!" Это и есть мой первый день, с которого все началось.
      * * *
      Раннее утро нового дня. Позади бессонная ночь, и влажная прохлада приятно бодрит голову. А кто бы уснул после такого? Трясусь в грузовике, который уже больше часа тащится по непонятным мне дорогам, неотмеченным на карте. Где-то здесь, в сопках, на побережье, тренировочная база. Сейчас я все увижу своими глазами. Если выдержу - ЭТО станет моим, на всю жизнь. Какой бы короткой или длинной она не была. А чего терять? Офицер должен служить Родине, даже если Родина сама уже не знает, чего хочет. Разве это мое дело? Пусть они там, в своих странных огромных городах, где люди уже утратили самих себя, пусть они там решат. Разве там мое место? Среди толстых кошельков и продажных душ, среди фальшивых улыбок и вечной беготни за призрачным раем? Вам нужен Рай? До него всего один выстрел, поверьте. Если вам туда, я могу помочь... Впрочем, лучше я останусь здесь, подальше от странного мира, в котором мне уже нет места.
      Грузовик подъезжает к хлипким воротам, несет коровьим дерьмом, откуда-то сбоку, из невысокого строения, напоминающего обычный коровник, доносится мычание. Шофер останавливается перед воротами и дважды сигналит. Потом пауза - и три гудка. Я перегибаюсь из кузова, чтобы понять, зачем он устроил такую странную какофонию. И только теперь замечаю, что у шофера на плечах, на погонах, звезды кап-лея (капитан-лейтенанта), что выглядит немного странным даже для этих деревенских мест. Водила весело подмигивает мне и вдруг кричит:
      - Хозяин! Открывай ворота, я новую корову привез!
      Смешно! Юморист хренов... Грузовик медленно заползает во двор.
      - Тебе туда! - Пальцем указывает на неприметную дверь кап-лей, и тут же забывает обо мне.
      Открываю дверь и иду по длинному коридору. Запах коровьих лепешек постепенно глохнет, по мере удаления от мычания. За следующей дверью меня ждет офицер, и на его плечах также погоны капитан-лейтенанта. Он смотрит на меня с нескрываемым интересом, и по этому настороженному любопытству в глазах я понимаю, что попал туда, куда было нужно.
      - Лейтенант Зотов прибыл в Ваше распоряжение для дальнейшего прохождения службы!
      Он вяло машет рукой в ответ, и это, очевидно, означает, что он также отдал честь:
      - Капитан-лейтенант Бесфамильный! - Бодро сообщает он, и веселые искорки проскакивают в глазах. - Забудь об этих дурацких званиях, лейтенант. Это там, для них, - он машет рукой в стороны двери, из-за которой я пришел, а потом куда-то вверх. - Тут это не важно, тут все равны... Перед пулей, зачем-то добавляет он. Зачем? Чтобы посмотреть мне пристально в глаза и увидеть там.... Не увидел. Он удовлетворенно кивает головой и продолжает:
      - Зови меня просто - Шрам. А ты пока будешь - Сынок. Не обижайся на наших, когда они тебя так будут называть, так у нас принято. Здесь нет ничего личного, просто.. Просто пока ты не прошел курса - это твое имя. А дальше посмотрим.
      Сынок - так Сынок. Я киваю в ответ. Хотя еще час назад я бы убил любого, кто обозвал бы меня так. Это почти оскорбление, а для морпеха, прошедшего полосу - вызов. Но этот кап-лей совсем другой. Он и не думает меня поддевать. Я сразу вижу - так надо. А раз надо - значит надо.
      - Обустраивайся тут, - продолжает он. - С завтрашнего дня начнешь тренировки. Сейчас познакомим тебя с твоей группой, по всем вопросам вне группы - обращаешься ко мне, ясно?
      Киваю головой. Идем по коридору. Сначала вниз, потом через новую дверь, будто шлюз, расчитанный на термоядерный удар. Шлюз позади, подъем, поворот, комната. С кресла встает человек и первым протягивает мне широкую ладонь:
      - Ангола, - прозносит он.
      Я пожимаю руку и чувствую себя дураком. Это что, пароль?
      - Ангола будет твоим наставником, - говорит Шрам. - Он с тобой в одной группе, Вас всего четверо, еще - Амбал и Хорек.
      Во черт, его зовут Ангола, а я и не понял сразу. Чуть не прокололся.
      - Ангола, познакомишь его со всеми нашими, покажешь все - и на сегодня отдыхать. Сынок только вчера прошел полосу. Один день - ему отпуск.
      - Морпех? - Интересуется Ангола.
      - Так точно, - отвечаю я. - А разве сюда попадают по-другому?
      - Сюда по-разному попадают, - задумчиво произносит Шрам. Потом, коротко махнув рукой, оставляет нас. Официальное приветствие руководства закончено. Весьма демократично. Так даже лучше. Мне нравится.
      * * *
      - Амбал, - говорит Ангола, и я тут же понимаю, почему Амбал получил именно такое прозвище. Моя немаленькая ладонь тонет в его огромной лапищи. Амбал доброжелательно улыбается мне и подмигивает: "Сработаемся!". Специалист по тяжелому оружию, - продолжает Ангола. - Наша надежда, всегда прикроет из ПКМ, если что.
      "Ого! Он тащит на себе средний пулемет с патронами, общим весом более 15 кг, и это кроме обычного снаряжения. И вправду Амбал".
      - Хорек, - представляет дальше Ангола, и я пожимаю руку. - Специалист по минам и всяким таким прибамбасам... Если где-нибудь на чего-то наступишь - это к нему.
      "Полезная специальность... Если наступлю и выживу - значит к нему".
      - Сомали, - произносит мой спутник. Новое пожатие. - Тут добавить нечего. Сомали - он и есть Сомали. Снайпер.
      "Кроме Анголы у нас есть еще и Сомали. Что дальше?"
      - Композитор Трахтенберг, - веселый смех прокатывается по залу, ударяясь в скалистый потолок над нами, и возвращается обратно. Я еще не понимаю, чего они ржут, но все равно весело. Трахтенберг ржет вместе со всеми. - Любит иметь вертолеты, - добавляет Ангола, как будто это что-то объясняет. Новый гогот в зале. Я один как ишак. "Ладно, потом увидим".
      - Доктор, - я жму узкую, почти женскую ладонь с длинными пальцами. - Ну тут сам понимаешь, что к чему. Без Доктора мы никуда. Специалист по восточным единоборствам и холодному оружию. Например, арбалет - очень холодное оружие. Пока не выстрелило.
      "Ого! Я рано списал его со счета. Это что-то серьезное, надо будет поговорить отдельно".