- Что ты этим хочешь сказать?
      - Что было бы хорошо, если бы ты сходил за ними в магазин.
      - Где это видано, чтобы в магазине продавались помидоры! = попытался пошутить я.
      - Тебе просто не хочется стоять в очереди.
      - А тебе хочется? По-моему, этого не хочется никому.
      - Вот когда ты будешь получать такую зарплату, что мы сможем покупать что-то на рынке...
      - Ладно, давай деньги, я пойду, - перебил я Алену, не выдержав удара ниже пояса.
      В овощном магазине помидоров и правда не было, но зато их продавали неподалеку на улице: стоявшая под привязанным к палке зонтом серолицая девица вдумчиво зачерпывала их пластмассовой кастрюлей из возвышавшейся над лужей кучи и тут же брякала на весы: 3 рубля за кило. Очередь была небольшая, человек тридцать. Я встал в конец и приготовился впасть в обычное для долгих очередей сомнамбулическое состояние, запрограммировав себя на продвижение на два шага в минуту, но тут стоявшая передо мной женщина в прорезиненном плаще цвета бывшего в употреблении презерватива развернулась и спросила прямо в лицо:
      - Стоять будете?
      - А что? - отстранился я на всякий случай - мало ли, инфекция какая...
      - За углом в табачке "Яву" рублевую дают - я очередь заняла, хочу сбегать посмотреть, как продвигается.
      - А большая?
      - Что большая?
      - Очередь за "Явой".
      - Больше этой, но идет быстрее: сигареты ведь не взвешивают... А вы тоже занять хотите? Тогда минутку здесь постойте, я мигом вернусь - и вы отойдете. Ну, я пошла...
      Ловко пробалансировав по проложенной через грязевое месиво дощечке, женщина срезала угол газона и смешалась с мокрой толпой. Прошло две минуты, три... пять, а она все не возвращалась. Обругав ее про себя полулитературным словом, я предупредил стоявшую за мной бабулю в коричневой куртке с капюшоном, что отойду на минуту, и отправился по следам женщины в плаще-презервативе. Вообще-то, курить я бросил больше года назад, но, как говорится, дают - бери, тем более, еще неизвестно, надолго ли бросил... Кстати, я заметил интересную закономерность: когда сигареты есть под рукой, курить хочется меньше. Год меня совсем почти не тянуло, но как только начался так называемый "табачный кризис", а проще говоря, из продажи вслед за сахаром и мылом исчезли сигареты, у меня стали уши пухнуть от желания наполнить легкие дымом. Вот я и подумал теперь: "Куплю пару пачек и поставлю в бар, не распечатывая".
      Очередь в табачный ларек растянулась метров на пятьдесят, но шла довольно ходко, да и стоять в ней было веселее, чем за помидорами: небритый мужичок партизанской наружности в насквозь промокшей под дождем кроликовой ушанке потешал жаждущих курильщиков тем, что материл почем зря "радикалов-мудикалов", которые "коммунистов из советов вып...или, а табачку от этого не прибавилось". Один солидный мужчина с сигареткой во рту попытался возразить, что "это коммунистический саботаж, а мужичок в ответ: "Дай закурить!" У солидного мужчины сразу отпала охота спорить, но хоть он целую сигарету и не дал, а докурить оставил на три затяжки. Кончилось, однако, все тем, что сигареты в ларьке через пять минут кончились. Мужичок тут же призвал возмущенную очередь лечь на трамвайные рельсы, чтобы "дать просраться радикалам", но его никто не поддержал - кому охота лежать под дождем на холодных мокрых рельсах, - а тот самый солидный мужчина, что оставил докурить, даже обозвал в сердцах мужичка "большевицким провокатором". Но делать было нечего: на нет и суда нет, - и очередь, пороптав на перестройку, самораспустилась.
      К лотку с помидорами я подбежал в ту самую секунду, когда бабуля в коричневой куртке с капюшоном открыла волосатый рот, чтобы сказать продавщице, сколько помидоров ей нужно.
      - Мне три кило, - опередил я бабулю, подскочив к грязному столу, заменявшему прилавок.
      - А рожа не треснет?! - закричал кто-то из конца очереди. = Ты откуда такой шустрый взялся?
      - Я стоял, спросите вот у бабушки, - парировал я, обращаясь сразу ко всей очереди.
      - Не стоял ты, зачем врать-то, - невозмутимо ответила бабуля. - Дочка, взвесь мне килограммчик покраснее и покрепче, - повернулась она к продавщице.
      - Как это не стоял?! - заорал я, взбесившись от такой наглости. - Вы же за мной занимали!
      - Занимать - занимала, а стоять - не стоял. Если все на час уходить будут, то от очереди ничего не останется, = наставительно ответствовала бабуля. - Иди, сынок, в конец очереди, постой чуток и отоварься по-честному.
      - Спасибо, бабуля, - ответил я ей, сплевывая на разукрашенный мазутными разводами тротуар.
      Делать было нечего: не солоно хлебавши я отправился домой.
      * * *
      - Принес? - спросила Алена, едва открыв дверь.
      - Ты что, не видишь? - огрызнулся я.
      - Не вижу!
      - Значит, не принес.
      - Расстроился, да?
      - С чего ты взяла?
      - Я же вижу...
      - То вижу, то не вижу!
      - Ладно, не расстраивайся, хочешь, развеселю?
      - Мне и так весело, - зло усмехнулся я.
      - Вчера в школе в туалете случайно подслушала, как одна девочка другой загадку загадывала: висит-болтается, на "з" начинается... Отгадай!
      - Залупа, что ли? - угрюмо пожал я плечами.
      - Я тоже сначала так подумала, - рассмеялась Алена, - а оказалось, помидор.
      - А почему на "з"? - заинтересовался я.
      - Да потому что зеленый, бестолочь! Возвращай деньги, мой руки и садись к столу.
      Я полез в карман за неистраченными деньгами и выудил оттуда вместе с помятой десятирублевкой два листка с великими астрологическими предначертаниями... Мессия, которому не дали помидоров - курам на смех!
      - Что это у тебя в руке? - спросила Алена без особого интереса.
      - Да так... мусор всякий, все выбросить забываю.
      Я зашел в туалет, чтобы разорвать листки и бросить их в унитаз... но не разорвал и не бросил, потому что в последний момент заметил одну интересную деталь: гороскоп был отпечатан на компьютере, а пояснения к нему - на пишущей машинке. Даже бумага была разная: один лист - тонкий и с желтоватым оттенком, а второй - плотный и крахмально-белый. И тут до меня дошло: гороскоп-то, может, и настоящий, но вот его расшифровка... Ну и Ольга! Решила сделать из меня мессию, только зачем? Просто для смеха или еще с какой-то целью? А я-то чуть было не поверил, вот остолоп! Сегодня же вечером разоблачу ее... Нет, сначала надо выведать, зачем она это сделала, а то сама вряд ли признается. Сделаю вид, что поверил, и посмотрю, как она себя поведет. Зачем ей это понадобилось?!
      Заинтригованный ольгиной проделкой, я спрятал листки обратно в карман, вымыл руки и проследовал на кухню, где меня уже дожидались жена и теща.
      - А с помидорами было бы вкуснее, - как бы про себя заметила теща, уминая за обе щеки салат.
      - А с мухоморчиками не желаете? - не сдержался я.
      - Серж! - укоризненно посмотрела на меня Алена. - Слышали новость? - попыталась она разрядить атмосферу. - Ходят слухи, что к городу подошла десантная дивизия в полном боевом снаряжении. Говорят, что военные хотят запугать радикалов, которые обсуждают в советах вопрос об объявлении Угловского района зоной, свободной от ядерного оружия.
      - А что радикалы? - заинтересовался я.
      - Радикалы подняли шум, и по распоряжению из Москвы эта дивизия брошена на уборку картофеля, но оружие сдавать на склады она не торопится.
      - Интересно знать, что говорит по этому поводу "Вечерний коммунист"? - покосился я на тещу.
      - Обычные учения, - невозмутимо пожала она плечами.
      - И кто кого учит? - не отставал я.
      - Все, я сыта, - не удостоив меня ответом, теща поднялась из-за стола и ретировалась в свою комнату.
      - Серж, я же просила тебя, - обиженно надула щеки Алена. = Я же просила тебя не спорить с мамой о политике.
      - Во-первых, я не спорил, а только задал вопрос, - как можно спокойнее ответил я, аккуратно складывая на тарелку вилку и нож, - а, во-вторых, ты сама начала этот разговор.
      - Конечно, во всем всегда виновата я, я одна и больше никто, - плаксиво констатировала она.
      - Десантная дивизия в город еще не вошла, а бои местного значения уже начались, - вздохнул я. - Как мне надоели эти споры ни о чем...
      - Конечно, я для тебя - ничто! - по-детски захныкала Алена.
      - Я не тебя имел в виду, - закричал я, не сдержавшись.
      - Ты меня никогда не имеешь в виду!!! - зарыдала она.
      - Дурдом какой-то! - я встал из-за стола и, одевшись, вышел из дома.
      * * *
      Дождь все шел и шел... а мне идти было некуда, потому что Ольга меня так рано не ждала. Бесцельно побродив под дождем с четверть часа, я уже начал подумывать над тем, что неплохо было бы вернуться в сухую и теплую квартиру и как ни в чем ни бывало усесться в мягком кресле перед экраном телевизора, но в эту самую минуту проезжавшая мимо машина обдала меня веером брызг из лужи, а когда я открыл рот, чтобы громогласно объявить о своих чувствах к водителю и его матери, из окна злосчастного автомобиля высунулся мужчина с мегафоном и прокричал в свой "матюгальник": "Не дадим военщине наступить кованым сапогом на горло демократии! Все - на митинг на площади Ленина!" Площадь Ленина была как раз на полпути к Ольгиному дому, и, стряхнув со штанины воду, я отправился на митинг в защиту демократических завоеваний.
      На площади Ленина (сейчас ей возвращено дореволюционное название Мясной ряд, хотя мясом там, как и во всем городе, по-прежнему и не пахнет) я увидел пестрое море зонтов, среди которого возвышался деревянный корабль - временная трибуна с президиумом человек из десяти: председатель горсовета Дьяков, известный диссидент Кусков, не менее известный экстрасенс Чумкин и еще какие-то не столь известные, но с виду представительные люди. Когда я подошел, выступавший с трибуны высокий парень в форме лейтенанта воздушно-десантных войск и глухой голкиперской маске изобличал планы генералитета, направленные на дестабилизацию обстановки с целью ввести чрезвычайное положение и приостановить деятельность советов. "Интересно, что здесь делает Чумкин?" - думал я, слушая речь лейтенанта.
      - Чумкин уже выступал? - спросил я стоявшего без зонта юношу, по коротко остриженной голове которого стекали, застревая в щетине, мутные капли дождя.
      - Нет, - отрешенно ответил юноша, не поворачивая головы.
      - А будет? - попытался уточнить я, приглядываясь к странноватому парню: казалось, в мыслях он был где-то далеко, и все вокруг происходящее его волновало не больше, чем какая-нибудь назойливая муха.
      - Не знаю, - так же отрешенно ответил он.
      Что-то было в этом парне необычное, хотя с виду он был ничем не примечателен: круглое деревенское лицо, простая, даже слишком, одежда, немодные ботинки... стоп, а ботинки-то = армейскиепарадные, мне такие на сборах выдали, когда сапог нужного размера не хватило! Пораженный своим маленьким открытием, я огляделся по сторонам и увидел в своем ближайшем окружении еще пять-шесть коротко остриженных мокрых голов. Десантники! Десантники уже в городе, только переодетые и, кажется, без оружия... Но зачем они здесь? Чтобы опознать ренегата-лейтенанта или с более далеко идущими целями? Собравшись с духом, я пошел в лобовую атаку:
      - А что, зонты вам не выдали?
      - Нет, не выдали, - все так же отрешенно подтвердил парень, но тотчас вспохватился и, медленно повернув голову на мускулистой шее, окинул меня грустным взглядом. - Закурить есть?-спросил он после долгой паузы.
      - Я не курю.
      "А все же жаль, что не досталось сегодня "Явы", - подумал я с досадой, - если бы я его угостил, глядишь, разговор бы завязался". Я повернулся в другую сторону и, увидев в двух шагах мужчину с "беломориной" в зубах, как можно вежливее обратился к нему:
      - Извините, закурить не найдется?
      - ?! - мужчина посмотрел на меня так, будто я спросил у него столовую ложку икры.
      - Я вам десять копеек дам, - не очень уверенно предложил я.
      - Ладно, бери так, - мужчина засунул руку в карман брюк и, не доставая всей пачки, вытянул из широкой штанины одну папиросину.
      - Спасибо большое, - я поблагодарил доброго человека и протянул папиросину десантнику. -Спички есть?
      - Стрелок без спичек - что ... без яичек, - бархатно прохрипел он, размягчаясь душой. - Два дня не курил, - он прикурил и тут же спрятал зажатую между большим и указательным пальцами папиросу под ладонь, чтобы дождь не замочил. - У нас в части еще неделю назад курево из чайной исчезло: все в город отдали... Замполит говорит, людям курить нечего, а дэшэбэшники, получается, не люди!
      - Кто?
      - Что "кто"?
      - Кто не люди, ты говоришь?
      - Ну... солдаты десантно-штурмового батальона, - парень посмотрел на меня как на неграмотного.
      - А что вы здесь мокнете?
      - Хер его знает, - безыскусно ответил парень, и видно было, что он не лукавит. - Сказали стоять и ждать приказа...
      - Какого приказа? - попытался выведать я.
      - Ха, какого приказа! - усмехнулся парень. - Этого даже наш комвзвода не знает: у нас заранее объявлять не принято, сам понимаешь.
      - Понимаю, - кивнул я, хотя на самом деле ничего не понимал.
      "Странно устроен мир, - подумалось мне, - сидишь в тепле и уюте, хрумкаешь огурцы и слушаешь байки про мифических десантников, до которых тебе, в сущности, нет никакого дела, а через полчаса один из этих самых десантников стреляет у тебя на улице закурить и говорит, что ждет сам не знает какого приказа, а если еще через каких-нибудь пару минут поступит приказ разогнать демонстрацию, он, может, трепанирует тебе череп саперной лопаткой..." Мне даже показалось, что левую штанину парня оттопыривает черенок заткнутой за пояс саперной лопатки... Бред какой-то! Бред, бред и бред!!! Но вот стоит же передо мной совсем не мифический, а самый что ни на есть реальный десантник; он, правда, не в форме, в прямом и переносном смысле, и думает осигаретах, пиве и женщинах, которые его ждут "на гражданке", но кто его знает... приказы ведь не обсуждаются! И стало мне не то что бы страшно, но немного не по себе. Я попрощался с парнем, выбрался из толпы и направился в кинотеатр покупать билеты ольгиным родителям.
      В кинотеатре меня ждал очередной сюрприз: именно с этого дня дирекция начинала сдавать по субботам свой очаг культуры в аренду кооператорам для показа видеофильмов на большом экране. Рукописный анонс, прилепленный на стену возле кассы, гласил: "Видеосалон "Русское видео" представляет: "Рембо-3" (про Авган) и "Эмануель" (крутая любовь)". "Если взять билеты на "Эмануель", то ольгины родители подумают, чего доброго, что я над ними издеваюсь", - я почесал в раздумьи нос и попросил два билета на "про Афган".
      Интересно, как встретит меня Ольга после утренней размолвки? "Если приветливо, то она действительно затеяла какую-то игру", - загадал я, нажимая на кнопку дверного звонка.
      - Заходи, - Ольга открыла дверь и тут же, резко развернувшись, прошла в свою комнату... Впрочем, это еще ни о чем не говорило: она частенько меня так встречала.
      Я стряхнул на лестничной площадке воду с плаща, снял ботинки, одел тапочки, заочно выделенные мне ольгиной мамой, и прошел вслед за Ольгой в ее комнатушку, в которой едва помещались шкаф, трюмо и полутораспальная кровать (интересно, кто придумал кровати на полтора человека?). Света в комнате не было - Ольга стояла в сумерках у незашторенного окна, опираясь на подоконник, и лицо ее терялось в плотной вуали полутьмы, только пышная грива просвечивала бледно-серым светом дождливого вечера. В ее позе было что-то театральное, но я не мог понять, на какой эффект рассчитана эта театральность, и решительно не знал, в каком тоне начинать разговор. "Какого черта она ставит меня в положение зрителя, случайно оказавшегося на сцене?!" = начал я злиться.
      - Вот два билета на "Рэмбо", - нарушил я тишину немой сцены, протягивая Ольге билеты.
      Она не торопилась их забирать, внимательно разглядывая меня, как будто видела в первый раз, и мне стало казаться, что она собирается ответить: "Иди и отдай сам", - но она, наконец, протянула гибкую руку и сказала просто:
      - Спасибо.
      Ольга отлепилась от подоконника и пошла относить билеты, оставив меня в некотором недоумении: никогда раньше она не благодарила меня за это. Да и за что благодарить, если разобраться? Это родителям "спасибо" сказать надо.
      Быстро вернувшись, она задернула окно занавеской и зажгла свет, и я отметил про себя, что на ней было теперь не вечернее платье, как утром, а простенький байковый халатик на пуговицах и пушистый свитер поверх него.
      - Что ты собираешься делать? - спросила она, поворачиваясь ко мне на недосягаемом для моих рук расстоянии.
      - Снять трусы и бегать, - улыбнулся я, придвигаясь к ней.
      - Ты все про свое, - вздохнула она.
      - А ты про что?
      - Я - про твой гороскоп.
      "Партизанка! - сказал я себе. - Устроила мне холодный прием, чтобы не выдать свою игру, но не надолго ее хватило".
      - Если речь идет об этом, - сказал я вслух, напуская на лицо гримасу серьезности, - то я намерен избавить человечество от ядерной угрозы, пандемии СПИДа, разрушения озонового слоя, кори и свинки. Достаточно?
      Я притянул Ольгу к себе и, осторожно отодвинув тыльной стороной ладони шелковистые локоны, сладко пахнущие шампунем, поцеловал ее в лебяжью шею, целясь при этом в эрогенную зону, но, видно, промахнулся: Ольга по-кошачьи выскользнула из моих объятий.
      - Ты так говоришь только для того, чтобы я тебе в очередной раз подставилась, - горько вздохнула она, натягивая свитер на бедра. - А в моем гороскопе написано, между прочим, что я призвана быть спутницей жизни выдающегося человека.
      "Вот оно что! - обрадовался я про себя раскрытию ольгиных замыслов. - Моя очаровательная пассия задалась целью сделать из меня выдающегося человека. Ну что ж... флаг ей в руки!"
      - Я так говорю потому, что я люблю тебя и готов ради тебя стать хоть мессией, хоть антихристом, - признался я ей, зажав ее в углу между стеной и шкафом.
      - Ты пользуешься моей слабостью, - она положила руки мне на плечи.
      - Где там твоя "слабость"? - засмеялся я, запуская руку в прореху между пуговицами на ее халатике.
      - Ты не мессия, ты - подлец, - прошептала она, касаясь моего уха чуть влажными губами.
      - Подлез, подлез, - доверительно подтвердил я.
      3. Звезды редко ошибаются
      Через день, в понедельник, я отправился в обеденный перерыв в кооператив "Звездочет", чтобы окончательно удостовериться в мнимости своего мессианства.
      - Это вы печатали? - протянул я помятый листок с астрологическими предначертаниями приемщице заказов - блондинке с круглым лицом, напоминающим лунный диск.
      - Я ничего не печатаю, молодой человек, - не очень приветливо отозвалась блондинка.
      - Но это напечатано в вашем кооперативе? - попытался уточнить я.
      - Возможно, в нашем, - она уныло покосилась на листок. - А чем вы недовольны?
      - Я всем доволен, девушка, - ответил я, стараясь не терять терпения, - но меня интересует, почему сам гороскоп отпечатан на компьютерном принтере, а пояснения к нему - на пишущей машинке.
      - Какая вам разница?
      - Послушайте! - я все же потерял терпение. - Вы можете прямо ответить на поставленный вопрос или это ваша коммерческая тайна?
      - Никакой тайны здесь нет, - наконец-то смилостивилась приемщица, - просто в компьютер заложена американская программа, и он выдает текст на английском языке, так что нам приходится переводить на русский.
      - А кто переводит?
      - Студенты, - пожала она плечами. - Заходят к нам подработать, мы им по рублю за листок платим, цена хорошая.
      - И они же печатают?
      - Печатает наша машинистка, - вздохнула блондинка, показывая всем своим видом, что я ей наскучил своими вопросами.
      - Последний вопрос - и я от вас отстаю, - пообещал я ей. = Кто переводил текст для моего заказа?
      - Не знаю.
      - А можете узнать?
      - Не могу. Еще вопросы есть?
      - Где я могу получить более подробные разъяснения к своему гороскопу?
      - Комната номер два, справа от вас. Платите мне десять рублей, желательно одной бумажкой.
      - А двумя нельзя?! - нервно усмехнулся я.
      - Давайте две, - устало вздохнула приемщица.
      В комнате N 2 меня радушно встретил некий волосатый субъект, который, казалось, только что спустился с ветки = темно-серые клоки шерсти выбивались у него отовсюду: из-под воротника рубашки, из ушей, из носа и чуть ли не из глаз.
      - Давайте, давайте вашу мунданную карту, любезный, = воодушевленно потер он кудрявые руки.
      - Какую карту? - недоуменно переспросил я.
      - Ну... в астрологии так называется гороскоп, составленный на дату рождения, - он широко улыбнулся своим мохнатым ртом.
      - Раз так, то держите, - протянул я ему компьютерную распечатку.
      - Хм... гм... ага... так, - волосатый астролог повертел в руках листок и даже зачем-то посмотрел его на свет, будто там могли быть какие-то одному ему понятные водяные знаки. = Любопытно, весьма любопытно... Ну что ж, поздравляю!
      - С чем? - покривился я, не ожидая ничего хорошего.
      - Ваш гороскоп - редчайший в своем роде. Видите вот эту цепочку из шести планет? - он ткнул крючковатым пальцем в левую часть круга. - Такое редкое сочетание принято называть большим соединением.
      - Ну и что? - насторожился я.
      - Эти расположенные в один ряд планеты связаны между собой так, что проявление каждой из них усиливает влияние всех остальных. Своего рода звездный генератор!
      - И что же он генерирует? - спросил я, нахмурившись.
      - Гм... Ну, судя по всему, он генерирует энергию, позволяющую человеку, в данном случае вам, подчинить свою жизнь достижению одной великой цели, очевидно, мистической...
      - Почему мистической?
      - Смотрите, мы имеем в этой цепочке Нептун, Марс, Солнце, Меркурий, Плутон и Юпитер. Первым здесь выступает Нептун, и это предопределяет мистический характер цели. Далее, посредством большого соединения Нептун и Плутон вовлекают в сферу своего влияния индивидуальные планеты Марс, Солнце, Меркурий и Юпитер, находящиеся в конфликтном взаимодействии с Сатурном, в ведении которого находятся устойчивые природные связи, социальные структуры, организации, бюрократическая машина, научные заведения и органы безопасности. Из всего этого вытекает ваша ориентация на разрушение существующих связей и структур, создание тайных сект и распространение неортодоксальных идей... А что выдал компьютер?
      - Почти то же самое, - замялсяя, пряча в карман вторую бумажку, которую до этого вертел в руках.
      - Да вы не стесняйтесь, - заулыбался астролог, - я ведь как врач... только звездный. Звездный врач, ха-ха!
      - Я и не стесняюсь, - без особой охоты я протянул ему бумажку.
      - Ого! - он распушил бакенбарды. - Мессия, значит... что ж, возможно, почему бы и нет?!
      - Скажите, а это небесное предопределение - насколько жестко оно детерминирует судьбу? - попытался я уточнить, стараясь при этом говорить по-научному (непонятно, правда, зачем).
      - Вы хотите спросить, оставляют ли вам звезды какую-то свободу действий?
      - Да, именно, - кивнул я.
      - Это сложный научный вопрос... да, да, не ухмыляйтесь, астрология - древнейшая наука, но я скажу вам просто: от судьбы не уйдешь.
      - Но может, наверное, случиться сбой в этой самой звездной программе, - не сдавался я.
      - А что вас смущает? - серьезно спросил астролог.
      - Как что?! Живет обычный человек - и вдруг ему говорят, что он мессия и еще черт знает что! - не выдержал я спокойного тона. - Мне ведь не десять лет и даже не двадцать...
      Вы понимаете, что я хочу сказать?
      - Понимаю, - сочувственно покивал головой волосатый. = Сбой, конечно, мог произойти, хотя это и маловероятно, но дело в том, что если такой сбой и произошел, то программа разладилась не окончательно, а на какое-то время, которое для звезд равносильно одному нашему мгновению, и как только силами инерции дефект будет устранен, программа снова заработает. Это как если в турбину гидроэлектростанции попадет большая рыбина: большая-то она большая, но турбину все равно не остановит... Впрочем, более вероятным мне представляется то, что никакого сбоя не было, а просто программа уже заложена в вас, но еще не запущена. Представьте себе, что одна страна забрасывает в другую своего агента-резидента: этот резидент сначала законсервирован - он проходит период адаптации к жизни в чужой стране, а такой период может занять многие годы, - и только когда резидент обживается и начинает жить обычной жизнью, ничем не отличаясь от окружающих, он получает приказ из "центра" и начинает действовать...
      - Вы, случайно, в разведке не работали? - нетактично перебил я его.
      - Нет, - заморгал астролог густыми ресницами.
      - Я шучу, - успокоил его я. - Очень хорошо вы знаете работу резидентов.
      - Так вот, - пропустил он мимо ушей мой "комплимент". - Вы можете жить спокойной жизнью обычного человека, пока в вашей жизни не произойдет какое-то событие, которое приведет к запуску всей программы... Может, какой-то стресс, - пожал он плечами. - Я бы назвал это пусковым фактором.
      - Спасибо, - я посмотрел на часы: обеденный перерыв закончился десять минут назад, а я еще не перекусил. = Последний вопрос: может, здесь все же какая-то ошибка?
      - Звезды редко ошибаются, - покачал лохматой головой астролог.
      - Если редко, то как часто?
      - Практически никогда, - вздохнул он сочувственно.
      4. Забытые подробности детства мессии
      И все же мессия! У меня возникло такое чувство, будто я выиграл в лотерею черный ящик, в котором неизвестно, что лежит: драгоценные каменья или пачки динамита с дымящимся бикфордовым шнуром. Радоваться мне теперь или горевать, плакать или смеяться? А может, плюнуть на все эти гороскопы и спокойно жить прежней жизнью, сделать вид, будто ничего не произошло, и тогда пронесет? Ведь на самом-то деле ничего пока не произошло... Ну, сказали мне, что я призван быть мессией, а что с того?! Одного призвания мало: надо что-то предпринимать, как-то утверждать себя на этом поприще, куда-то пробиваться, кого-то при этом отпихивая. Скучно все это... и лень. Главное, конечно, лень, потому что непонятно, зачем это все надо. Если бы мне предложили стать мессией в 17 лет, меня бы это, может, и заинтересовало, но теперь... Ломатьсложившуюся жизнь - ради чего? Хотя, если разобраться, жизнь не очень-то сложилась, и ломать ее почти не жалко.
      Так я размышлял над своей жизнью, лежа в теплой постели под толстым одеялом. Был первый час ночи, но спать совершенно не хотелось: я лежал на спине с открытыми глазами и развлекался тем, что на все лады расписывал собственную никчемность, в тоже время не забывая о своем мессианском призвании и даже чувствуя себя в глубине души новоявленным спасителем человеческого рода. И в этот момент на меня нахлынуло прохладно-мягкой волной и пробежало мурашками по спине от затылка и до копчика ощущение, будто нечто подобное со мной уже было, было, было... Я расслабился и стал вспоминать... и вспомнил!
      Теплый день конца лета. Мягкое солнце лениво просвечивает сквозь пыльные листья липовой аллеи. Мне семь лет. Моя тетя послала меня за квасом: я иду по аллее с бидоном в одной руке и с 24 копейками - в другой. У меня хорошее настроение и я мурлычу себе под нос какой-то задушевно-возвышенный мотивчик типа "с чего-о начинается Ро-о-одина?" И вдруг - Они. Их четверо, они сидят на лавочке и соревнуются, кто дальше плюнет харкотиной. Их нельзя обойти, потому что обойти Их - это значит Их заметить, а замечать Их нельзя, это я чувствую каждым квадратным сантиметром своей детской кожи. Нужно спокойно пройти мимо Них, не поворачивая головы, но как мимо Них пройдешь, если Их харкотина летит через всю аллею?
      - Эй, пацан! - кричит самый старший из Них, лет одиннадцати, с круглой, как глобус, веснушчатой головой. - Иди сюда.
      Что делать? Бежать? Нет, это ниже моего мальчишечьего достоинства.
      - Что несешь? - спрашивают Они.
      - Бидон.
      - С пивом? - смеются Они.
      - Пустой, - отвечаю я.
      - Деньги есть?
      - Нет.
      - Не п...и своим ребятам!
      - Нету...
      - А ну попрыгай!
      - Зачем? - спрашиваю я с идиотской улыбкой, отлично понимая, зачем.
      - А ну попрыгай! - один из Них, не поднимаясь с лавочки, пинает меня ногой в живот.
      Я прыгаю, а они смеются. И мне тоже смешно, потому что я нахожусь в дурацком положении. Я как бы смотрю на себя со стороны и смеюсь над самим собой.
      - Как же ты за квасом без денег пошел, мудозвон?
      Они бьют меня бидоном по голове, а я не злюсь на них, потому что чувствую моральное превосходство над ними. У них = физическое, а у меня - моральное. Они меня унижают, но я все равно выше, лучше и чище их.
      Откуда у меня взялось это чувство превосходства над остальными? Не знаю, как до этого, но в семь лет оно у меня уже точно было. Неужели, это мое врожденное качество? Но если нет, то где и как я его приобрел?
      Нужно вернуться к истокам. "День зачатья не помню я точно",прохрипел неоклассик под блатные аккорды. Какое уж там зачатие, если первое мое воспоминание относится к четырем годам. Я очень хорошо помню бархатно-яркие цветы, много цветов, и среди этих цветов лежит божественно-красивое существо с бледно-прозрачным лицом, обрамленным золотыми волосами, в которыхзапуталась пятилистная звездочка сирени. У этого существа, в отличие от многих других, есть имя: его зовут Мама. И вот это существо с таким сладким именем опускают в деревянном ящике в землю. Ящик закапывают, а я плачу, потому что это несправедливо. Почему другие, не такие добрые и даже страшные, существа закапывают мою красивую маму? Зачем?! За что?!
      Короче, моя мать умерла на операционном столе. Я слышал, что ей что-то вырезали, и мне даже говорили, что именно, но я тут же это забыл, потому что не хотел знать.
      Отца своего я не помню, да и не могу помнить, потому что никогда не видел. Его вообще никто не видел, даже тетка.
      "Был какой-то", - сказала она, когда я уже в зрелом возрасте достал ее своими расспросами. Прямо непорочное зачатие вырисовывается!