20

Ходьба за караваном здорово напоминает ходьбу за поездом — то же дерьмо под ногами, всякая дрянь, — только через шпалы переступать не надо.

Мы с Машкой опять поцапaлись и молчим. Последние дни только тем и занимаемся — цапаемся, а потом молчим. Караван ушел без нас и Машка не может простить этого. Себе. Она так спешила, что совсем не смотрела под ноги. А гладких дорог в лесу не бывает — не пpoспект, типа. А в лесу после пожара, тем более. Ну, и… Как в том фильме: шел, упал, очнулся — нога бо-бо. Повезло еще Машке, что не перелом.

С вывихом возни — минут пять, не больше. Четыре, чтобы успокоить и подготовить пациента, и еще минyта на работу. С Машкой я часа два возился. И не успокаивал даже, а посмотpеть только просил. Ногу. Я бы не стал так уродоваться, будь она обычной малолеткой или будь поблизости другой врач. Но и к сожалению… Лечить огненную ведьму, то еще удовольствие. «Не хочет сама, так насильно и прямо в ее присутствии?…» С Машкой такой номер не пройдет. Или пройдет один раз. Как с поганками. Которые тоже можно есть. Только раз в жизни.

Пока уболтал, нога у Машки распухла. И синеть начала. Местами. А Машка все идти порывалась. На ней. Ненормальная.

— Ты не целитель, — вопила. — Ты ларт!

— Ларт — не ларт, а лечить yмею

— Ларт не может лечить!

Ларт, может, и не может, а я полжизни не асфальт укладывал. Но Машка ничего понимать и слышать не хочет. «Не целитель» и все тут.

В конце концов я не выдержал.

— Еще раз вякнешь — дам в дыню и семечки посыпятся!

Подействовало.

Посмотрел, вправил вывих и порекомендовал постельный режим, пока опyxоль ни спадет. Стандартная рекомендация, короче.

А Машка на меня так посмотрела — я чуть не задымился. И это вместо благодарности.

— Ты мне глазки не строй! Нести я тебя не стану. Сама пойдешь. Завтра.

Вот так мы и упустили караван.

Но я еще не знал, как мне повезло.

У Машки свои планы имелись на мой счет. Хорошо, я услышал о них потом. А то и вторую ногу ей неходильной сделал бы.

— Ты неправильный ларт. И неправильный целитель, — заявила Машка на следующий день. После того, как я ей палку принес. Чтоб идти легче было.

— Ну, неправильный, так неправильный, — отмахнулся я.

Мне, признаться, ее болтовня была по фигу. После той дряни, сжеванной утром, в пузе так урчало, что я не знал: бежать в кусты сразу или немного погодить.

— Вот догоним караван, и я найду тебе хозяина.

— Зачем?

Кусты подождут, решил я тогда. Не потому, что такой интересный разговор у нас начался, просто не так уж сильно мне приспичило.

— Чтобы хозяин приказывал, а ты выполнял приказы.

— Это с какой же радости?!

Брюхо поддержало мой возмущенный вопль.

— Рабы и слуги должны выполнять приказы хозяина, а хозяин…

— Раб?! Хозяин?!

Кажется, до Машки чегo-то дошло. Она заткнулась и начала пятиться. Уперлась спиной в черный ствол, а дальше ни с места. И страха — ни в одном глазу. Только непокабелимая уверенность. Мол, я права, а ты как знаешь и можешь. Такой же взгляд был у моей бывшей.

— Значит, хозяин?… Что будет мне приказывать?… — навис я над Машкой.

Был у меня недавно такой… «Хозяин», мать его так. И мне досмерти надоели его приказы. Вернее, очень убедительные просьбы. Вроде как: «Этого, Алексей Тимофеевич, надо обязательно вылечить. Уж постарайтесь. И у вас получится. А вот второй ваш клиент может и не пережить операцию: сердце у него слабое, так ведь?»

И это «может» означает «обязательно должен». Тот еще наш главмед «пасхальный зайчик». Волка сожрать может. И не подавится. Мог, точнее. Далеко он теперь. «Хозяин». И вот опять…

— Я сам буду решать, кого лечить, а кого резать! Без всякого хозяина… Поняла?!

Потом схватил Машку за плечо.

Напрасно я это сделал.

До волдырей или обугливания дело не дошло, но день я этой рукой пользоваться не мог. Одно хорошо: в брюхе все успокоилось. Как бабка пошептала.

A на следующий день Машка опять тот же разговор завела:

— …тебе же будет лучше. Жизнь у слуги легкая: есть, спать и служить.

— Ну, да, легкая…

— Слуге не надо ни о чем думать, только выполнять. А хозяину нужно думать и за себя и за своих слуг.

— Какая тяжелая работа, блин! Прям, до слез мне жалко этого… хозяина.

— Это тяжелая ноша, — вздохнула Машка. Будто насмешки не просекла. — Вот тебе приходилось думать за других?

Напрасно она надеялась, что я скажу «нет».

— Приходилось, и ни один раз.

Взгляд у Машки стал очень внимательным. «Не верю» она не сказала, но… чужих мыслей я пока читать не умею.

— А у тебя был хозяин или слуга? — спросил я. Не все же ей спрашивать.

— Нет.

— Почему это? Мозги у тебя есть. Вроде как…

Меня опять чуть не покусали глазами. Когда-нибудь меня за мой язык… ладно, замнем.

— Я колдунья. Меня учили думать и делать.

— Ну, и…

— И отвечать за свои дела!

Сказано было так, что мне расхотелось болтать. Сразу и надолго.

День прошел в глубокомысленном молчании. Больше мы к теме «раб и хозяин» не возвращались.

И не пытались догнать караван.

Только шли по его следам. А идти по следам каравана… Ну, это я уже говорил.

21

— Ларт, ты куда идешь?

— Ага. Счас я.

— Ларт!…

— Я только гляну, и вернемся на дорогу. Хорошо?

— Ларт, туда нельзя.

— Еще пару метров и…

— Ларт!!!

— Ну, ладно, ладно. Мне и отсюда хорошо видно.

Остановился.

Машка стояла сзади и дышала так, будто перегон за поездом бежала. С чемоданом в зубах. А всего-то и делов — сошли с дороги и шагов десять вправо протопали. Там, среди обгорелых стволов, камень забавный виднелся. Очень уж знакомой формы.

Четыре стенки, крыша, круглая дырка в одной стенке… Скворечник это здорово напоминает. Цельнокаменный. И «скворец» двухметровый должен быть, чтоб этому сооружению соответствовать.

— Ларт…

— Машка, как это у вас называют?

— Ларт, уходить надо.

— Ответь, и пойдем.

— Ларт…

— Отвечай, Машка. Быстрее получится. И легче. А то ведь меня уносить придется. А я сопротивляться стану. И орать, что меня насилуют.

Девка аж в лице изменилась, пока я хохмил. И глаза у нее забегали, то на меня, то на каменный домик.

— Ну, и кто такой страшный в теремочке живет?

Не знаю, чего ее могло напугать. Мне вот наоборот, весело и легко стало. Будто домой вернулся. И все теперь будет тип-топ.

— Нельзя говорить. И смотреть нельзя. Непосвященным.

Шепчет Машка. И глаза в сторону отводит.

— Непосвященным, может, и нельзя. А мне можно.

— Только чарутти разрешено. А ты не…

— Откуда ты знаешь?

— Вижу.

Я хмыкаю под нос. Ладно, видящая ты моя, не хочешь по-хорошему, сделаем по-другому.

— Хорошая, кстати, идея, насчет «вижу». Пойду посмотрю, как там внутри.

— Ларт! Нельзя!…

— Машка, не надо за меня хвататься. Горячими руками.

Это я уже сквозь зубы говорю. Чтоб не заорать. Руки у Машки, в натуре, горячие. И кожаный прикид мало защищает.

— Ларт…

— Спокойно, Машка. Все путем. Видел я уже такие избушки. Даже спал в одной. Блин, ты опять за меня хватаешься!…

— Ты истину говорил?

А в голосе недоверие с надеждой перемешались. И глаза у девки едва на морде умещаются.

— Да на кой мне тебе врать?!

— Тогда я скажу тебе. Возле дороги.

— Ладно, идем к дороге.

Не очень-то мне и нужен ее рассказ. Все, чего надо, я еще от Пал Нилыча узнал. Лет семь назад. Но сначала он мне адресок дал. Типа, будешь на каникулах, заедь, отдохни. Места там чудные, море рядом и хозяйка добрая… А какой дед у этой «хозяйки», про то ни-ни. И про все остальное —молчок. Знал, Нилыч мой сволочной характер. Знал, что обязательно открою ту дверь, где «Посторонним вход запрещен» написано.

«Я че, типа, читать уметь должен? Так на это у меня адвокат имеется. И я совсем даже не посторонний. Я, в натуре, член народного контроля!…»

Любил я тогда такие приколы.

Но в тот раз прикалываться не пришлось. Очень уж сильно. Так, по мелочи.

«…что, заброшенная дорога? Ладно. Запретная долина? Схожу, посмотрю по случаю. Что, не для всех она? А я осторожно. Все равно нельзя? Тогда, еще осторожнее…»

Так и добрался до каменной избушки. И, если б ни гроза с грязевыми потоками, обратно б повернул. Снаружи-то ничего особенного. Грубые, толстенные плиты, круглая, метр в поперечнике, дыра, а рядом пробка-дверка для дыры валяется. Тоже каменная. Было б из чего тайну делать. Вот когда внутрь забрался, тогда да… Все стены в орнаментах. И потолок. И пол. Странные такие рисунки. Как резьба по кости. Чем больше на них смотришь, тем страннее себя чувствуешь. Будто проваливаешься в рисунок. Или стены отодвигаются — места больше становится. И звуки другие. И воздух вкуснее.

Ни «добрая хозяйка», ни ее дед ничего мне потом не сказали. Словно не знали, откуда я вернулся. Или им все равно было. Типа, хозяин-барин: хочет — живет, не хочет — удавится. А вот Пал Нилыч в молчанку играть не стал. Только глянул на меня, и фыркнул в усы: "Нашел-таки дольмен , беспокойная душа. Теперь прислушивайся и присматривайся: много странного в тебе и вокруг тебя станет происходить".

Ну, тут он загнул. Ничего особенно странного со мной не случилось. Женился, развелся, в армию сходил. Картины, как Пал Нилыч, я малевать не стал. И экстрасенсом не заделался. Правда, стишата мне хотелось писать одно время. Но как захотелось, так и расхотелось. Врач я — не стихоплет.

И телепатом я не стал. Только раз и получилось всего. Года четыре назад. Когда Нилыча сердце прихватило. Я это и с Кипра услышал. Так все бросил и прилетел. Рано старикан на тот свет собрался. На нем ведь полбольницы держалось. А вторая половина — на мне. Одному мне все не вытянуть. «Молодой, зеленый, краска на дипломе еще не обсохла…»

А больного изнутри видеть я и раньше мог. До крымского дольмена еще. Кажется. Да и не так часто это получается. Видеть, а не только смотреть. «Тренироваться больше надо, уважаемый…» Старику легко говорить. С его опытом ни рентген, ни анализы не нужны. Только глянул — и готовый диагноз. А мне руками щупать надо. И настроение соответствующее требуется. «Тренироваться…» Типа, завалил в спортзал: «Мне тут пресс подкачать надо и ясновидение. Какой аппарат порекомендуешь?…»

— Долм-И.

— Чего?…

Я так резко остановился, что чуть не упал. Меня толкнули в спину.

Лежа тоже оказалось очень даже неплохо.

Машка осталась стоять.

— Ты спрашивал, как называется дом чарутти. Долм-И.

— Ага. Понятно. У нас эти домики по-другому обзывают. Но очень похоже. Совпадение, наверно. Хоть мой наставник говорил, что совпадений не бывает.

С земли подниматься не хотелось. Теплой она была. И молодой травой пахла.

— Так ты истинно их видел?

— Чарутти?

— Нет. Долм-И.

— Видел. Раза три. Или четыре.

Тепло как весной. И настроение весеннее. Рюкзачок жратвы, подходящую компашку, и такой пикничок можно было бы устроить!…

— А я первый раз вижу.

— Ну, и…

— Говорят, те, кто их видят, умирают.

— Ага. Про тиаму тоже так говорили.

Машка промолчала, только покосилась на мою правую руку. С ладони так и не сошел след листа. Я вот почти забыл о нем. Не болит, не мешает — ну, и ладушки. Некоторые с родимым пятном живут. На лице. И ничего. А у меня — вроде как след от ожога. Старого. Не сразу и заметишь, если не знаешь, где смотреть.

— Слышь, Машка, надеюсь, хозяин не обидится, что мы на его дом глазели?

— Кто?

— Ну, чарутти, что живет там.

— Чарутти не живут в Долм-И.

— Да? Тогда на фига им этот дворец?

— Чтобы умереть в нем.

— Подожди-подожди, — я перевернулся на спину, закинул руки за голову. Хорошо так, аж глаза закрываются. — А кто мне говорил: «…прожив одну жизнь, они меняют облик…» и все такое?…

— Я говорила. Только…

— Ну, ну…

— Не все чарутти изменяются. Те, кто не хочет, или не может, приходят умирать в Долм-И.

— Ага. И дверь за собой закрывают.

— Откуда ты знаешь?!

Машка присела, склонилась надо мной. Глазищи огромные. И светятся. Днем.

А это что-то новенькое.

— Пошутил я. Пошутил. Чего ты так перепугалась?

— С этим не шутят, ларт.

— Ладно, не буду больше.

— Ларт…

— Чего тебе?

Так не хочется открывать глаза. А Машка аплодирует. Пока тихо и редко. Вроде как шепотом. Но с нее станется и овацию устроить.

— Ларт, уходить надо.

— Зачем?

— Мы слишком близко к Долм-И. Я не знаю, что это за место и…

— Нормальное место. Тихое, спокойное. И совсем рядом с дорогой. Странно.

— До пожара его видно не было. И теперь не всякий увидит. И не всех оно примет.

— Ну, меня оно приняло. И тебя, похоже, не гонит. Так что ложись, расслабься. Глядишь, и хромота твоя пройдет.

Машка подумала немного, и устроилась рядом.

— Ларт, — дохнула мне в ухо.

— Чего?

— А как там? Внутри?

— Странно там. В одни словно тянет. А вот в другие и за деньги лезть не хочется.

— Деньги? А зачем они тебе?

— Ну, блин, ты спросила!… Чего-нибудь полегче спроси.

Что Машка и сделала.

— Последний хозяин Долм-И был целителем, да?

— А мне откуда знать? Может, и был.

— Ты тоже был целителем.

— Почему был? Я и сейчас…

— Сейчас ты ларт. Без хозяина.

Надоел мне этот базар. Про хозяина. И вообще…

— Знаешь, что, Машка! «Спать» была команда!

Машка затихла.

А я еще раз глянул на каменный «скворечник». Здорово он напоминал крымский дольмен. Вообще-то, все эти домики похожи друг на друга. Как по одному проекту деланные. Или как дети одной матери и одного отца. А эти — прям близнецы братья.

Солнце светило на стену, ту, что со входом. Но заходить внутрь мне не хотелось. Может, потом. Как-нибудь. Когда пробки в нем не будет.

ЧАСТЬ 2