Под утро снился мерзейший сон: сначала дотла сгорело имение, потом разжаловали в корнеты Азаровы — и в чине, и в смысле пола… Проснулся: всё не так уж плохо — мы молоды и талантливы, и похмелье не мучит.
      Звоню одному знакомому — тонкому эстету, энциклопедисту, умнице:
      — Какие планы на сегодня?
      — По обстоятельствам: сумею достать яду, хотя бы элементарной цикуты — отравлюсь. Не достану — придется вешаться, бельевая веревка, по счастью, не продана.
      — А кухонный нож на месте? Наточен хорошо?