Третий шаг - и словно бы ветер пощекотал ее за ухом. Оглянулась на прощание - и, изумленная, коснулась лицом его руки, вытянутой, чтобы осторожно погладить ее щеку.
      Глаза его были настороженно прищурены, но настороженность относилась не к ней, она сразу поняла - не к ней, а к тому, что сейчас случится. Он почти толкнул ее на присыпанный пылью берег. Пыль, нежная, теплая, взметнулась - и, как шелк, раскинулась вокруг ее головы.
      Его печаль была страстью, его любовь - гневом. Он любил ее так, словно это наслаждение - последнее, что он испытает, и она поняла, насколько они в этом похожи, - слишком похожи.
      А потом Вилона просто лежала, совсем тихо, подле него, в их собственном мире, и, прижав руку к груди, слушала, как бешено бьется сердце - словно бы всюду под кожей, одновременно. Словно бы дождь идет внутри тебя. А потом биение сердца замедлилось, а долгожданный ливень наконец разразился. Ливень, который омывает пыльные лица и освежает разгоряченные тела...
      Она очнулась, тихонько всхлипывая. Странно - сколько гадала, как чувствуешь себя при этом, - и уж меньше всего ждала, что заплачет. Но она проснулась всего лишь на краткий миг, только и успела ощутить вкус слез на своих губах...
      Он шептал: "Твои волосы - как красное золото... Твои скулы - словно выточены величайшим из скрипичных мастеров... Твое лицо - такое тонкое... Прозрачные тени смягчают в тебе каждую линию..."