Дождь… Тюремная погода. Не так грустно. На воле все ведь сейчас тоже по домам сидят. Взаперти… Донесли долги по ларьку: лимоны и тетрадь.
      Опять приходил следователь. Опять "разговаривать по душам". То есть хуй знает зачем. Кровь мне сворачивать. Нервоз наводить.
      На этот раз решил, похоже, сменить тактику.
 
      - Знаете, Сергей Пантелеевич, меня вот что удивляет. Мы вот сейчас занимаемся акциями Газпрома. И такое впечатление, что Вас абсолютно все обманывали! Даже ближайшие сотрудники. Нажились, а потом выбросили, как использованный гондон.
      Ого! Что-то не нравится мне эта излишняя резкость формулировок.
      Похоже, что меня просто-напросто провоцируют. Разводят.
      Психологическими экзерсисами, блядь, занимаются. Играют, в общем, как кошка с мышкой. Как Порфирий э-э… Петрович? Иваныч?.. (Черт!
      Отчество забыл. Ну, будем считать, что "Петрович".) Короче, как
      Порфирий этот блядский с Родионом Раскольниковым. С Родей. Впрочем, тема-то безобидная. Почему бы и не поболтать… Так хотите побеседовать? Извольте-с.
      - Это нормально.
      - Что нормально? Что Вас бросили?
      - Конечно. А зачем я им сейчас нужен?
      - Ну, не знаю… Мне бы лично было обидно.
      - Почему? Наши с ними отношения были чисто деловыми и полностью исчерпывались словами: "Повинны беша работе" (старославянск.) - обязаны были работать. Все! А так - у каждого своя жизнь. И это правильно.
      - Есть еще понятие порядочности. Могли бы хоть передачу Вам принести. Из тех миллионов, что у Вас украли. Я же был на обысках.
      Все прекрасно упакованы. Все в полном порядке. Живут в свое удовольствие. Но никто ведь из них с тех пор сам даже на волосок не поднялся! Вот как был тот уровень, так он и остался. Т.е. сами по себе люди абсолютно ничего из себя не представляют. Ноль! Всем, что у них сейчас есть, они обязаны исключительно Вам!
      - Ничем они мне не обязаны! Никто вообще никому и ничем не обязан. Не они использовали меня, а мы использовали друг друга.
      Обоюдно! Они - меня, я - их. Когда мы перестали быть нужны друг другу - мы расстались. Это нормально.
      - У Вас есть друзья?
      - Нет. Но это тоже нормально. Я в свое время интересовался психологией. (Чем, блядь, я только не интересовался!) Так вот: если у человека к сорока годам остается хотя бы один друг - значит, ему повезло! Вам, простите, сколько лет?
      - Мы с Вами, Сергей Пантелеевич, почти ровесники!
      - Прекрасно. Вот у Вас есть друзья? Настоящие? Не просто коллеги по работе, а именно друзья?
      - Есть один… Да нет! Пожалуй, что нет!
      - Ну, вот видите.
      - Вообще, у Вас такие странные взгляды…
      - У меня не странные взгляды. У меня реальные взгляды.
      "Бросили!..", "обидно!.." - чушь все это! Человек сам всегда во всем виноват. Люди свободно гуляли по комнатам с деньгами, и за ними не было никакого контроля. Бери, сколько хочешь! Никто и не заметит. Не похвалит и внимания не обратит! Воруешь - и воруешь. Не воруешь - значит, не воруешь. Дело твое. Никого это особо не волнует.
      Естественно, они воровали! Это нормально. Это просто свойство человеческой природы. Любой бы на их месте воровал. Это, повторяю, нормально. Было бы удивительно, если бы они не воровали. Вот это было бы чудо! А так - все правильно!
      Я же их сам фактически поставил в такое положение! Написано же в
      Библии: "не искушай!" А я их как раз именно искушал! Вон миллионы на полу валяются! Никто их даже и не считает. Бери, сколько хочешь!
      Никто даже и не знает, сколько их тут. Хочешь - бери! Не хочешь - не бери. Так чего теперь удивляться, что брали? Чего тут кого-то винить? Себя винить надо! Больше некого! Если бы люди в таких условиях не воровали - это было бы противоестественно. Противно свойствам человеческой природы. Это были бы уже не люди!
      - Так почему же у Вас контроля-то никакого не было?
      - У меня просто не было времени этим заниматься. Мое время стоило дороже. Гораздо дороже! Они воровали быстро, но я зарабатывал еще быстрее! Значит, такое положение дел было для меня экономически оправданным. Это были просто накладные расходы. Как утряска-усушка.
      Бой стеклотары. Это как айсберг в тропическом море! Плывет и одновременно тает. Тропики, жарко! - так что тает быстро. И чем дальше - тем быстрее. Но айсберг большой! Так что шансы есть. Все зависит от скорости. Надо успеть доплыть до цели, пока не растаял!
      Быстрее!! Еще быстрее!
      - Вы говорите удивительные и странные вещи!
      - Это просто правда. А Бог правду любит и нам велит. Как следователь! Что в Библии написано? "Господь праведен - любит правду" или "Господи! Кто может пребывать в жилище твоем?.. Тот, кто ходит непорочно и делает правду, и говорит истину в сердце своем".
      Ну, и т.п.
      - Вы цитируете Библию. Вы что, так религиозны?
      - Нет. Просто мы говорим о серьезных вещах, о глубинных свойствах человеческой природы. О добре и зле, о правде и лжи. Так что и источник ссылок должен быть серьезный. Цитированием одних только светских писателей тут не отделаешься. Это ведь всегда всего лишь чье-то личное мнение. Всего лишь частное мнение данного конкретного человека, основанное лишь на его собственном жизненном опыте. Всегда весьма ограниченном. А тут нужен опыт поколений. Опыт тысячелетий.
      - Вы вот говорите "успеть доплыть до цели!" До какой? Какая у Вас была цель? Это же была пирамида! И рано или поздно она бы все равно обязательно рухнула! На что Вы вообще рассчитывали, когда все это затевали?
      - Все-все-все! Хватит! Вот о добре и зле - пожалуйста! Это сколько угодно. О погоде тоже можно поговорить. Вообще о любых абстрактных материях. Но - никаких пирамид! Ничего конкретного. Это уже запретные темы. И вообще давайте на сегодня закончим. Хватит.
      Устал я уже. В камеру хочу.
      - Хорошо, я Вас сейчас отведу. Продуктивная у нас была сегодня беседа… Хочу Вас обрадовать. Вам будет разрешено свидание с женой.
      Пусть она со мной свяжется. Вот телефон. Передайте ей через адвоката.
 
      Следователь отводит меня вниз и препоручает охраннику. Тот сажает меня в стакан. Первое искушение закончилось. Порфирий Петрович уходит от своей жертвы.
      Я сижу в стакане и злюсь. Во-первых, какого дьявола я все-таки дал втянуть себя во все разговоры?! На хуй они мне нужны!
      "Библия"!.. "Добро и зло"!.. Распелся! Все это для следователей
      "кимвал бряцающий"! Тьфу, черт!.. Вот привязалось! Что я теперь, так и буду исключительно на церковнославянском выражаться? Хуйня это все, короче! Бред!! Сивой кобылы. Или даже, скорее, мартовского зайца. Как у Алисы в Стране чудес. А я ведь сейчас фактически эта самая Алиса и есть. В Стране, блядь, чудес. Так*/что/* я ЗДЕСЬ пытаюсь объяснить?! Кому?!! Черной королеве? Чеширскому коту? Совсем уже, что ль, рехнулся?! "Беседа, блядь, у нас была продуктивная!.."
      "Что остается от сказки потом, / После того, как ее рассказали?"
      Как "что остается"? Протоколы остаются! Фиксирующие эти самые "сказки".
      Документы! Материалы уголовного дела.
      Так, мол, и так. Такого-то числа в беседе со следователем упоминал о каких-то там якобы миллионах. Тем самым фактически признал, что они, эти миллионы, действительно были. А откуда, спрашивается, они могли взяться? И каким путем они могли быть нажиты, кроме как не преступным? Пусть нам тогда подсудимый это объяснит! Тем самым, господин судья, факт совершения преступления можно считать установленным. Подсудимый сам в этом признался. А следовательно…
      Тьфу, блядь! Ну, я и мудак! Все, короче! Больше… Да, но свидание с женой?! Хуй они чего потом разрешат, если я с ними вообще разговаривать не буду! Он же мне и сейчас только после разговора о свиданке сообщил. Видите, мол: Вы к нам по-хорошему, по-человечески
      - и мы к Вам тоже… Намекнул, в общем, тонко. Хотя чего там на хуй
      "тонко"! Ясно все. Хочешь свидание?..
      Черт!! Черт-черт-черт! Все теоретические схемы летят, похоже, в пизду. Жизнь, мать ее, властно вступает в свои права. Вот блядство, а?!.. Что же делать? Что делать? Блажен муж… блажен муж… яко кадило… научи мя… научи мя… Ладно, в общем, в камере на досуге подумаю. Время будет.
 
      В камере Костя отчитывает за что-то Андрея. "В этой бане хуй попаришься!" (В смысле, здесь вам не тут! Не у Пронькиных! Не расслабляйся!)
      Вот-вот! Это, блядь, и мне не мешало бы послушать. И принять к сведению. На ус себе намотать! Расслабляться тут действительно не стоит.
      "Блюдите убо, како опасно ходите, не якоже немудри, но якоже премудри…", то есть: "Итак, смотрите, поступайте осторожно, не как неразумные, но как мудрые…" (Послание к ефесянам святого апостола
      Павла, V, 15). Итак, будем впредь "поступать осторожно". "Не как неразумные, но как мудрые". Не молоть, блядь, чего не попадя!! Как последний мудак! Тьфу! Да, но… Научи мя… научи мя… научи мя…

      Угораздило же бедного адвоката прийти именно тогда, когда нас увели в баню! В результате ему пришлось прождать меня чуть ли не два часа. Ну, его проблемы…
      А в остальном - день междупраздничный, народу никого. Так что и туда и обратно провели "по зеленой". Даже в стакан не сажали.
      (Всегда бы так!)
      Андрея дергали к куму. Про меня, естественно, пытали. Что да как.
      Э-хе-хе… Ну, что тут скажешь? Повторяется история с Костей. Как ко всему этому относиться? Что думать? Андрею ведь тоже есть, что терять. Очень даже есть! Мать у него там, кажется, больная…
      Дедушка-бабушка совсем старенькие… ("Боюсь, что больше не увижу!")
      Да что там говорить! Всем тут есть, что терять. Все ведь под Богом, то бишь под кумом ходим. В ад никому не хочется! Каждый на что-то надеется. И с каждым, значит, можно "работать"…
      Ну, кроме разве что меня. Для меня местные лешие и домовые не опасны. Я им неподвластен! Мной занимаются "высшие силы". Бомонд ада! Ни кум, ни начальник оперчасти, ни даже сам "хозяин", начальник тюрьмы - ни один из этих местных злыдней, из этих низших духов зла не в состоянии абсолютно никоим образом повлиять на мою судьбу. Ни на йоту ее ни улучшить, ни ухудшить! От них ровным счетом ничего не зависит. Решение по мне принимают не они. На мне лежит знак бездны.
      И билет в преисподнюю мне уже забронирован. Надежд - никаких!
      "Ступай ж, душа, во ад и буди вечно пленна!.."
      Впрочем, оно даже и к лучшему. Что надежд нет. Ну, их, эти надежды! От них одни только беспокойства. Да нервы! Да здоровье портится! В общем, одна только морока.
      А так - полнейшая безмятежность и ясность духа. Время остановилось. История повернулась вспять. У МММ снова нет проблем!
      Их не было в самом начале, когда все только начиналось, и колесо только начинало свое вращение. Затем, по мере того, как оно раскручивалось, появлялись, естественно, и проблемы… (Точнее, блядь, сыпались, как из рога изобилия! Прямо по Щедрину: "Только было решишь, что чаша бедствий испита тобой до дна - как вдруг пожалуйста! Оказывается, что наготове еще целый ушат!") И вот колесо наконец-то совершило свой полный оборот, остановилось, и все снова вернулось на круги своя! У меня снова нет проблем!
      В аду нет проблем. Сюда заказан путь даже надежде. Здесь все проблемы заканчиваются. Тупик! Конечная станция. Конец дороги.
      Преисподняя. Бездна. "Просьба освободить вагоны".
      Что ж, тем лучше! Значит, так тому и быть! Будем учиться жить в аду.
      Изучать преисподнюю. No problems! (Кстати, вот и первый вопрос.
      Почему черти, эти духи раздора, между собой не ссорятся? Против Бога было восстание, а против Дьявола - нет! Власть Сатаны в аду незыблема! Аггелы едины. Почему? Надо будет спросить при случае. Поинтересоваться.)
 
      Р.S. Андреев подел прислал еще одну мульку. "Напиши хоть что-нибудь. Скучно. Можешь даже нафантазировать". (Я сомневаюсь, что
      Андрей может что-то "нафантазировать"…)

      Ночью был шмон в двух соседних камерах. Днем - в хате напротив.
      Что это с ними? К праздникам готовятся?
      Выставили днем раму и отдали сестре-хозяйке. Теперь окно у нас постоянно открыто. Будем надеяться, что особых холодов уже не будет…
      Косте пришел наконец из Мосгорсуда ответ на касатку. "Оставить без изменения".
      - И что теперь?
      - Приговор вступит в законную силу и - в Мордовию!
      - И когда?
      - Скорее всего, уже в июне… Изверги. Ничего человеческого! Мама старенькая на иждивении. Жена больная, беременная. Терпила просил, чтобы скостили срок! И ни хуя!
      - Терпила просил? Сам?
      - Терпила писал ходатайство в Мосгорсуд, что он не согласен с приговором. Что он слишком жестокий. И все равно плюнули! На очной ставке он кричал следователю, что я, мол, претензий не имею!
      "Отпустите его! Я вижу уже, что он все осознал!" - А следователь говорит: "Поздно уже! Я не могу теперь его отпустить. Ты заявление написал".
      - Переживаешь?
      - Я-то нет. Я-то знал, что на девяносто процентов так произойдет.
      Жену жалко! Бедолагу. Она меня до этого семь с половиной лет ждала.
      А теперь еще девять с половиной ждать. Я и на воле-то был всего десять месяцев. Что я вообще в жизни видел?!
 
      За чаем Витя рассказал, как в свое время выбивали показания из его знакомого.
      - Ему наркоту подбросили и на Петровку привезли. А там уже бить стали, на убийство колоть. Он чувствует уже, что не выдержит больше, сейчас все подпишет! Взял - и зубами вену себе перегрыз на руке! Ну, его сразу на больничку. А оттуда уже на Петровку не вернули. Так и съехал потом. Сначала под подписку. А потом и вообще.
 
      Р.S. Выяснили, кстати, у дежурного мусора, почему часы в камеру нельзя. "Чтобы не организовали побег".

      Завтра праздник, поэтому на проверку выводили раздетыми (как обычно в пятницу выводят). Какая-то новая врачиха. Вите сказала: "А я Вас помню. Вы за эти шесть лет почти не изменились". Ого!
      Интересно…
      Возвращаемся в камеру. Витя в каком-то взбудораженно-мечтательном настроении. Сам на себя не похож. Даже про сон забыл.
      - Представляешь, Серег, я за этой врачихой ухаживал шесть лет назад. Она тогда еще какой-то практиканткой была. Ее даже одну в кабинете не оставляли. Ну, я ей комплименты всякие говорил, конфеты дарил. Ухаживал, в общем.
      - И как она твои ухаживания, принимала?
      - Принимала. Конфеты брала…А сейчас она майор уже.
      - Интересно, замужем?
      - Кольца нет…
      - Ну, так ты к ней на прием попросись! Заяву напиши, что болен, мол. Страдаю. Только Вы меня спасти можете. Исцелить!
      - Все! Решено! Пишу!!
      - Конечно, пиши. Она же тебе прямым текстом сказала, что помнит.
      Чего тебе еще нужно? Чего тебе она еще должна сказать? Что пиши, мудак, заявление о встрече? Это уж ты сам должен!.. А кстати! А тогда-то у вас чем кончилось?
      - Меня в другую тюрьму перевели. На Бутырку.
      - Понятно. На этом, значит, ваш тюремный роман тогда и завершился?.. Но ты хоть теперь-то не оплошай! Честь нашей камеры поддержи! Она же, блядь, тебя шесть лет ждала! В натуре! Ты хоть колбасы, что ли, пред свиданием побольше поешь…
      - С вами тут поешь!..
      Это точно. С Васей тут… Впрочем, не важно.
      Днем приходил адвокат. Узнал от него, что на июнь-июль следствием планируется суд по поводу моего поддельного паспорта. Подробностей он пока не знает.
      Что за бред? Какой еще суд? Ездить туда!.. По сборкам и автозэкам мотаться… Что за хуйня!! Зачем им это надо? Ладно, с сокамерниками посоветуюсь. Может, они чего знают. Наверняка это все обычная практика. Ментовская.
      - Да! У меня такая же хуйня была! - сразу заявил многоопытный
      Витя. - Это они всегда так делают. Чтобы у тебя срок уже был, и им за продлением на суд каждый раз не выходить. И на прокуратуру. И чтобы в случае чего у них отмазка была. Что ты не зря сидел. Это они так страхуются.
      - И сколько тебе дали?
      - Год.
      - А этот срок засчитывается или приплюсовывается? В смысле, поглощается б*/о/*льшим?
      - Поглощается.
      - А!.. Ну, тогда и хуй с ними! Тогда, чем больше дадут - тем лучше! Чтобы по сто раз на продления не ездить. Я тогда сам попрошу, чтобы побольше дали! Виновен, скажу, раскаиваюсь. Влепите, блядь, по максимуму!! Хуй ли там мелочиться!
      А что? Действительно, так и скажу! Кроме шуток. Что мне, в самом деле, на эти мудацкие продления каждый раз кататься? На хуй мне это надо? Лучше уж сразу получить года два - и сидеть спокойно. Как в рекламе: "Получил два года - и спи спокойно!" Решено, короче!
      Получаю. "Преступник, - скажу в своем последнем слове, - не только имеет право на наказание, но может даже требовать его! Гегель,
      "Философия права", параграф сотый. Вот я, блядь, требую!! В натуре!"
      Ну?! Должно сработать!
 
      P.S. Только вот знают ли наши судьи, кто такой Гегель?.. И что такое "право"…

      Праздник, День победы. На Пасху яйца и куличи давали - может, и сейчас чего дадут? По сто грамм "фронтовых", например?.. Хотя впрочем, я-то ведь все равно не пью…
      Костя после получения ответа на касатку стал каким-то более разговорчивым, что ли?.. Так что услышал-таки наконец целиком его историю.
      - У нас тогда очень громкое дело было. Статьи в газетах были на целые развороты! "Гольяновская мафия", "Конец гольяновской мафии". И последняя: "Рябина на снегу".
      - Так ты из гольяновских?
      - Ну да!
      - А где это, Гольяново?
      - Рядом с Измайлово. Измайлово прямо через дорогу.
      - А вы вместе с измайловскими или как?
      - Ну, когда против кого-то внешнего - мы вместе. А так между собой тоже грыземся. Но сейчас всех гольяновских перебили. Пока я сидел. Трех прямо в бане из автоматов расстреляли. Потом в машине еще четверых…
      - И сколько тебе лет было?
      - Да пиздюк девятнадцатилетний был.
      - И за что ты сел?
      - За убийство мусора.
      - Мусора?!
      - Ну, да. Майора, из второго отдела МУРа.
      - А зачем же вы его убили!?
      - Да он просто в ненужное время в ненужном месте оказался! Мы там бизнесмена одного пасли, и тут майор этот… Сразу пистолет выхватил: "Стоять! Бояться!" А куда там "стоять"! У нас несколько грабежей и разбоев! Ну, мой подельник и… не растерялся. А у мусора этого мать - полковник милиции оказалась. Прикинь! И сам он какой-то известный. На доме, где он был убит, доска мемориальная сейчас висит, в натуре. И в музее мусорском он там в списки какие-то почетные занесен. Погиб, мол, в неравной схватке с такими-то бандитами. И наши фамилии! Подвига его описание. Как он смертельно раненый полз, истекая кровью, и номера нашей машины запомнил. И прочая такая же хуйня! А нас просто сдали с потрохами! И я прекрасно знаю, кто. Когда мусора потом нас взяли, у них уже полный расклад был. Кто и что делал.
 
      Да-а!.. "Et voila comme on ecrit l'histoire!" (И вот как пишется история!) Про "героев-панфиловцев" я тоже, вроде, читал, что все это какой-то фронтовой корреспондент напридумывал. А на самом-то деле ничего этого вообще не было! Ни политрука Клочкова (или Клычкова?), ни "Велика Россия!.." - ничего! Все это "слова, слова, слова…"
      Потом уже, задним числом и в спокойной обстановке сочиненные.
      Интересно, у нас что, все подвиги такие? Приукрашенные?.. А может, кстати, и не только у нас? Может, иначе и вообще нельзя? В жизни ведь никогда не бывает так красиво и возвышенно. Все обычно проще и грубее. Прозаичней! Да и свидетелей, как правило, не остается. Особенно таких, которые стояли бы рядом с пером наготове и каждый жест и каждое слово тщательно фиксировали. Историки появляются только потом! А историки, как известно, склонны приукрашивать и драматизировать действительность. К ним вполне применима отрезвляющая формулировка, предложенная сэром Рональдом
      Саймом: "Historians are selective, dramatic, impressionistic".
      (Историки освещают события избирательно, драматизируют их и стремятся произвести впечатление.)
 
      - И дальше что?
      - Дальше нас на Петровку привезли и бить начали. Господи, как же нас били! Особенно подельника, как исполнителя. Меня уж как пиздили, а его еще сильней! Его даже в проруби топили! Нас потом в тюрьме принимать отказались. Мы, говорят, живые трупы не принимаем. Они же все равно через два дня помрут! Мы все синие были! Все тело - сплошной синяк. Но на следующий день вдруг все справки появились.
      Упал, мол, ударился… Так что приняли в конце концов.
      - Как же бить надо, чтобы человек весь синим стал?
      - Меня двадцать три дня били. Каждый день опера после работы вечером в ИВС приходили, заводили меня в комнату и били по несколько часов. Причем сами говорили: "Ты можешь молчать. Мы из тебя не показания выбивать приехали!" А я молодой был, неопытный. Это я сейчас знаю, что орать сразу надо. Если орешь - они как-то теряются и отстают. А тогда я все больше молчал, терпеть старался… А в конце опер открывает окно - а там второй этаж всего был - и кричит:
      "Беги, я тебя застрелю! Все равно до суда не доживешь! Ты моего друга убил!"
      - Я ты чего?
      - Ах, ты, сука, думаю. И ломанулся!
      - Ну, и чего он? Стрелял?
      - Нет. Пиздить опять начал. Понтовался он. А я-то не понтуюсь!
      - А дальше?
      - Дальше суд был. Мне десять лет строгого, подельнику - пятнадцать. Этот приговор потом отменили "за мягкостью" и пересмотрели. Мне - без изменения, а подельнику - вышку. Он полтора года на Бутырке в шестом коридоре просидел, вышки ждал, пока Ельцин мораторий на смертную казнь не ввел. И ему вышак на пятнадцать лет заменили. Это тогда максимум был. В газетах потом писали, какие, мол, дескать, суды у нас мягкие приговоры дают.
      - И что он, так до сих пор и сидит?
      - Да. Но у него крыша там, в шестом коридоре, поехала. К нему мать на свиданку приезжает, а он ей говорит: "Мама! А меня что, убить собираются? Меня ведь обязательно убьют!" Она ему: "Ты что, сынок? С ума сошел?" Ну, в общем, конкретно крышу сорвало. А в тот день, когда ему вышку дали, у его отца как раз день рождения был, прикинь, пятьдесят лет. Юбилей. Ну, конечно, какое там празднование!
      Так, сели узким кругом… А мусора под окно подъехали и прямо в окно из ракетницы выстрелили. У них квартира трехкомнатная была - полквартиры сгорело. В натуре. Племянница там маленькая, дошкольница еще - ожоги какой-то степени получила. В больнице потом лежала.
      Прямо в открытую, на мусорской машине подъехали, не скрываясь.
      - А потом тебя в этот Ульяновск отправили?
      - Да. Специально выбирали, где самый плохой режим. Я когда туда ехал, я в столыпине единственный москвич был. А все остальные - семнадцать человек - местные. Ну, едем, они начинают: да москвичи все чуть ли не пидорасы… да мы!.. Все такие блатные! Потом стали за 41-ую статью разговаривать.
      - Что это за статья?
      - Когда в лагерь приезжаешь, тебя заставляют подписывать бумагу, что ты согласен работать два часа в неделю на благоустройство лагеря. Это 41-ая статья. Сейчас - 106-ая. Ну, в общем, решили, что никто подписывать не будет. Это не по понятиям.
      Ну, приводят - я в отказ. Меня в карцер и начинают бить. А остальные все в тот же день подписали! Сразу же. А я-то не знаю! Мы же договорились!
      "Никто не подпишет!" В общем, пиздили меня целую неделю, потом кум вызывает:
      "Будешь подписывать?" - "Нет!" Ну, опять пиздить. Я все равно:
      "Нет - и все!"
      Тогда они приковывают меня к батарее наручниками, спускают штаны, кум говорит: "Ну, в общем, или подписываешь и в зону нормальным мужиком пойдешь, или опустим тебя сейчас - и опущенным пойдешь!" Ну, тут уж куда деваться…
      - И долго ты просидел?
      - Всего?
      - Ну да.
      - Семь с половиной лет. В тюрьме три, в Ульяновске два и в
      Стенькино под Рязанью - два с половиной. Ну, в Стенькино я уже как на курорте жил. Отдыхал.
      - А чего ж так долго не переводился?
      - Три раза запрос на меня приходил, а хозяин отказывал. Потом только, когда хозяин сменился, меня перевели. И то в обмен на какого-то бедолагу. Он в Ульяновск поехал. Мне потом пацаны в
      Стенькино сказали, что один тут вместо тебя поехал. Ну, уж, говорю, извините! Тут уж на чей хуй муха сядет! (Кому повезет.) Стенькино мне после Ульяновска вообще каким-то раем показалось! Режим свободный, на волю звонить можно… Жена несколько раз на свиданку приезжала. Она у меня самая красивая! Я таких, как она, вообще никогда не видел!
      - А чего ты вообще видел? Ты же всю жизнь в тюрьме просидел! - хладнокровно замечает Витя. - Тоже мне, знаток женщин!
 
      Между ними начинается обычная шутливая перебранка. Я смотрю на
      Костю, думаю о том, что его ждет, и мне делается в одно и то же время и жалко и жутко. "Мордовия, девять с половиной лет особого режима". При этих ужасных словах в воображении мелькает бесконечный ряд безрассветных дней, утопающих в какой-то зияющей серой пропасти.
      Белый листок бумаги, лежащий на костиной шконке - ответ Мосгорсуда на кассационную жалобу - выглядит так мирно, словно и не содержит в себе ничего особенного. А на меня вид этой бумаги производит действие медузиной головы. Фактически это билет в ад, в мир иной.
      В мир мордовских болот и мордовских лагерей. Столыпинских вагонов и колючей проволоки. Дубинок охраны и рвущихся с поводков, захлебывающихся в лае овчарок. Все в этом мире загадочно: и люди, и действия. Люди - это те самые люди-камни, которые когда-то сеял
      Девкалион и которые, назло волшебству, как были камнями, так и остались ими. Действия этих людей - каменные осколки, такие же холодные, бездушные и бессмысленно-жестокие.
      Мне снова вспоминаются рассказ Кости про ульяновский карцер, и я впервые в жизни начинаю молиться: "Господи! Помоги ему! Сделай так, чтобы он вернулся! Пусть его дождется жена. Пусть у него вообще все будет хорошо. Ты же видишь все, Господи! Он не злодей, у него доброе сердце. Да, он согрешил, оступился, совершил ошибку. Но разве он не достаточно уже за нее заплатил? Всей своей загубленной жизнью, искалеченной судьбой! Что он, действительно, видел? Пожалей его,
      Господи! Не оставляй его! Прости! Спаси!!"

      Совершенно невероятное событие! Праздник. День. Вся камера спит.
      Вдруг лязгает ключ, дверь открывается и в хату, с матрасом под мышкой, заходит новенький. Все просыпаются.
      - Можно войти?
      - Да конечно! - сразу же подключается Костя. - Клади тут свои вещи, проходи к столу.
      Тот снимает ботинки и босиком в одних носках идет к столу.
      - У тебя тапочки есть?
      - Нет.
      - А ты охуел? Зачем же ты разулся?!
      Новенький возвращается к двери, суетливо обувается и опять садится за стол. Торопливо выкладывает на стол пакет чая.
      - Вот чай у меня есть.
      - Да у нас тут чая на всю тюрьму хватит! - добродушно шутит
      Костя. - С воли?
      - Да.
      - А статья какая?
      Тот начинает рассказывать о себе. Статья такая-то. Зовут Леша, двадцать восемь лет, не москвич.
      - Когда я служил в милиции…
      Все переглядываются. Потом Костя осторожно спрашивает:
      - Так ты что, в милиции служил?
      - Ну, да!
      - А кем?
      - Гаишником.
      - А звание у тебя какое?
      - Рядовой.
      - Ну, Леш, попал ты как хуй в рукомойник! Это не БС-ная хата!