…Ему потребовалось всего лишь несколько дней, чтобы полностью избавиться от эйфории.
      Дома все обстояло намного хуже, чем рисовало воображение. Отец и мать не работали — завод, на котором столько лет трудились родители, окончательно обанкротился, и теперь они оказались безработными, влача жалкое существование за чертой бедности. Такая судьба постигла многие семьи, но Сергей, глядя на внезапно постаревшего отца, который уходил из дома рано утром, чтобы вернуться глубокой ночью пьяным до беспамятства, на мать, тихо вздыхающую и украдкой смахивающую слезы бессилия, воспринял происходящее как личную трагедию.
      Все вокруг казалось неправильным, извращенным, словно он вернулся в совершенно иной мир. Жизненные обстоятельства шли вразрез с прежним воспитанием, маленьким опытом, который он успел накопить в душе до призыва в армию.
      Первое правило, усвоенное Сергеем уже на войне, гласило: «Нет безвыходных ситуаций — есть люди, неспособные решать проблемы». Этот постулат, вскользь оброненный незнакомым спецназовцем в момент затишья между боями, помог ему выдержать быструю и болезненную ломку мироощущения, не позволив разуму втянуться в серый водоворот безысходных будней.
      Спустя двое суток, не выдержав царящей дома обстановки, он сходил в военкомат, вернул себе паспорт и, взяв диплом, полученный по окончании института, пошел устраиваться на работу.
      Некоторые иллюзии еще не покинули рассудок. Он верил, что его профессия, избранная в далеком девяносто первом году и казавшаяся в ту пору не просто трудной, а почти что фантастической, теперь обязательно будет востребована и с легкостью даст ему желанный пропуск в новую жизнь, робкие, непонятные ростки которой пробивались повсюду, куда ни глянь.
      И все же привычные доармейские стереотипы подспудно давили на сознание, поэтому Сергей, не раздумывая, пошел в бюро по трудоустройству, которое теперь именовалось громким, явно заимствованным названием «биржа труда».
      Терпеливо выстояв длинную очередь, он вошел в кабинет, где за столом сидела пожилая женщина, похожая на строгую учительницу, и молча выложил перед ней документы.
      Та взяла их, бегло просмотрела и подняла на Давыдова усталый, затертый от приема множества посетителей взгляд.
      — Вы хотите найти работу по специальности, молодой человек?
      Вопрос показался Сергею риторическим.
      — Да.
      — Хорошо… — Она протянула руку, взяла с полки несколько папок и стала пролистывать их, выписывая какие-то данные.
      — Вот. — Она протянула Сергею небольшой список из пяти пунктов. — Это адреса фирм, где есть вакансии для людей со знанием компьютера. Попробуйте обратиться к ним напрямую. Но должна вас предупредить — не особо полагайтесь на свой диплом. Вы учились работать с вычислительными машинами советского производства, если не ошибаюсь, — она вновь взглянула на диплом, — с промышленными системами ЧПУ , а они радикально отличаются от персональных компьютеров, которые поставляют нам с Запада в последние годы. Если по списку не найдется ничего подходящего — приходите снова.
      — Зачем? — недоуменно спросил Сергей.
      — Я поставлю вас на учет как безработного, для получения пособия. Может быть, мы сможем подобрать вам место дворника или сантехника.
      — Нет, спасибо. — Сергей встал, забирая документы. — Я инженер-программист. Думаю, меня возьмут на работу.
 
      На работу его не приняли.
      Сергей побывал в пяти местах, и везде он натыкался на одну и ту же непреодолимую преграду: электронно-вычислительные машины, установленные в офисах различных частных фирм, действительно радикально отличались от тех, работать с которыми умел Давыдов.
      Он ничего не понимал. Прошло всего лишь два года со дня получения диплома, а его знания, глубокие и прогрессивные на момент выпуска, оказались безнадежно устаревшими, никому не нужными.
      Этому могли найти объяснение люди постарше, те, кто пристально наблюдал за окончательным падением «железного занавеса» и вел анализ хлынувшего на российский рынок потока компьютерных систем, но для Сергея, который не имел никакого представления об эмпирическом законе господина Мура, все происходящее казалось тяжким сном.
      Ему бы не спешить, разобраться в своих возможностях, осознать, что иные технические решения, как и чуждые сервисные оболочки, еще не отменяют ни логики алгебры, ни принципов программирования, но реальные неудачи воздействовали на него самым удручающим образом. Это был шок, с которым не смогло мгновенно справиться его сознание. В голове засели, прокручиваясь до тошнотворной бесконечности, фразы той женщины с биржи труда: «мы попробуем подобрать вам место дворника или сантехника»…
      …Вконец измученный дневными похождениями, голодный, уставший, он забрел на пустырь промышленной зоны, в районе станции метро «Обухово». Последняя фирма, которую он посетил, располагалась как раз неподалеку, и Сергей, пройдя метров триста по направлению к станции метро, просто присел на вросшую в землю железобетонную плиту.
      Достав помятую пачку сигарет, он прикурил.
      В душе медленно вскипала неосознанная злоба, будто время внезапно открутилось вспять и он находился не дома, а там, на чужбине…
      Или это родной город успел до неузнаваемости измениться за два прошедших года? Он не мог понять, куда подевалось государство, почему вокруг царит хаос, где каждый сам за себя, всякий выживает, как может, заботясь лишь о собственном существовании?..
      Позже весь период девяностых годов по справедливости назовут «перестроечным лихолетьем», но для двадцатитрехлетнего парня, который, окончив институт, сразу же ушел в армию, а затем попал в горнило необъявленной войны, все происходящее вокруг казалось диким, не укладывающимся в рамки рассудка.
      Воздушные замки, если они и были, рушились, а что оставалось взамен их?
      По большому счету еще не произошло ничего непоправимого, но рассудок, истерзанный войной, уже неадекватно реагировал на царящую дома гнетущую обстановку и болезненные неудачи прожитого дня…
      …Начинало вечереть. Прозрачные весенние сумерки неохотно опускались на землю, голод уже притупился, сигаретный дым казался горьким, в душе было пусто и муторно…
      «Завтра… Завтра начну искать снова», — подумал Сергей, делая глубокую затяжку.
      Последняя попытка найти работу завела его в глубь промышленной зоны, расположенной на окраине города. Неподалеку вздымались конические трубы южной ТЭЦ, за пустырем темнели цеха асфальтового завода, к которому примыкал периметр расположенного прямо в черте города исправительно-трудового учреждения общего режима… Если смотреть вправо, то за пустыми коробками какого-то долгостроя можно было разглядеть первые огни в окнах высотных домов спального микрорайона. Все это смешивалось, порождая ощущение сюрреалистического контраста. Сергей смотрел на стремительно погружающийся в сумерки город, не осознавая, что прячет сигарету в ладони, чтобы со стороны не было видно ее огонька.
      Задумавшись, он не слышал тихого, вкрадчивого шепота двигателей трех иномарок, которые с разных сторон въехали на пространство пустыря с намеренно погашенными фарами.
      Давыдов очнулся лишь в тот момент, когда рядом, буквально метрах в десяти от него, приглушенно хлопнула дверка машины, затем похожий звук повторился еще несколько раз, и вдруг…
      Он услышал голос:
      — Дэньги привез?
      Слух резануло кавказским акцентом, словно ножом.
      Мышцы мгновенно окаменели, по телу вкрадчивой дрожью прокатилось задремавшее до поры безумие…
      Как будто долгий, полный безвыходных мытарств день подспудно готовил его психику к мгновенному срыву…
      Мышечный спазм прошел так же быстро, как возник, а тело уже жило своей, неподконтрольной разуму жизнью, — он машинально и беззвучно сполз с наклонной бетонной плиты, присел на корточки и…
      Рука ощущала сосущую пустоту там, где привыкла осязать успокаивающий вес автомата. «Дома… Я дома… В Питере…»
      Бесполезно.
      Он едва ли слышал, что пробормотал в ответ на заданный вопрос невидимый ему участник встречи, как слух опять резанул этот голос:
      — Зачэм тогда позвонил? Чэго лопочэшь, свинья? — Эти слова сопроводил глухой удар, болезненный вскрик и характерный щелчок взводимого пистолетного затвора.
      — Эй, погоди, Исмаил, это я звонил тебе на трубу! — раздался еще один голос.
      — Меня подставить хотели? МЭНЯ?
      — Да подожди, урод! С тобой говорить по-человечески можно или нет?
      — Нэт! Я говорю — нэси дэньги, значит, нэси, или я буду на куски рэзать. Как вы своих свинэй рэжэтэ!..
      — Ты что, обурел? Это ты мне говоришь?
      — Тэбэ!..
      — Я стрелу забил, чтобы договориться по-хорошему. Ты, видно, этого не понял. Твои проблемы, Исмаил.
      В ответ раздалось лишь яростное, нечленораздельное мычание, затем оглушительно хлопнул одиночный выстрел из пистолета, вслед которому раздался истошный крик…
      …Сергей не владел собой уже секунд тридцать.
      За это время он успел обогнуть бетонную плиту и появился на мизансцене событий в тот миг, когда сгущающиеся сумерки резанула короткая автоматная очередь.
      В голове помутилось. Он не мог до конца поверить, что слышит и видит происходящее. Сознание протестовало, пытаясь заорать: «Это не Кавказ!..»
      Да, это был не Кавказ. Это Питер, его родной город, практически — сердце России, но и тут слышен ненавистный акцент, а тьму рвут вспышки выстрелов. Значит, война добралась и сюда, а быть может, пришла отсюда. Сергею в тот миг было не до рассуждений…
      Прошло слишком мало времени с того момента, как он в последний раз нажимал на курок, удерживая в прицеле человеческую фигуру. Его рассудок и душа все еще пребывали там, в страшных кровавых буднях, поэтому он не задумывался над собственными действиями, совершая их скорее машинально, чем осознанно.
      Короткий прут ржавой арматуры, подобранный с земли, успокоил ладонь, пальцы до боли впились в холодный шершавый металл, впитывая его вес, он присел, ощущая, как струится по жилам кровь, и, когда в метре от него из сгущающихся сумерек вынырнула фигура с «АКСУ», Давыдов ударил, распластавшись в коротком стремительном рывке.
      Ржавая сталь с хрустом пробила горло, выдавив булькающий сипящий вздох, а он уже вырвал оружие из обмякших рук, но тела не отпустил, крутанул его, прикрываясь агонизирующим чеченцем, будто щитом, и, мгновенно сориентировавшись на небольшом пятачке, ограниченном бамперами трех иномарок, дал две короткие, прицельные очереди — одну в Исмаила, пытавшегося сесть в машину, а вторую в его подручного, который держал на прицеле четверых застывших как вкопанные молодых парней.

* * *

      Когда отгремел последний выстрел, вокруг воцарилась оглушительная ненатуральная тишина, будто весь мир вдруг накрыло темным безмолвным саваном вечного покоя, но длилось это совсем недолго — со стороны расположенной неподалеку «зоны» донесся надсадный звук ревуна, которому вдруг начал вторить назойливый ритмичный вой сработавшей тревожной сигнализации периметра.
      «Ночь-12» завывала на всю округу, и Сергей, непривычный к подобным проявлениям активности, на миг растерялся, оттолкнув от себя мертвое, переставшее дергаться тело.
      — Блин… Исмаила уложил… Твою мать, нам же теперь все, задница!..
      Давыдов обернулся на голос.
      В метре от него стоял рослый парень. Одет он был как-то странно, будто в театр собрался или на похороны — все строгое, черное, деловое, только золотая цепь в полпальца толщиной тускло отблескивает на шее…
      — Это они пусть задницы готовят, — хрипло обронил Сергей, не опуская автомата.
      — Откуда ты взялся на мою голову, стрелок?
      — Сидел я тут… курил.
      Тот хотел сказать что-то резкое, но, взглянув в лицо Давыдова, вдруг осекся:
      — Ты что, братан… из Чечни?
      — Три дня как вернулся, — ответил Сергей, ощущая, что на смену возбуждению вдруг накатила свинцовая усталость.
      — Ладно. Уходим отсюда. Рядом зона, слышишь, сигнализация воет? Сейчас они ВРП расставлять начнут, тогда хрен вырвешься, это не менты, а срочники, им все по барабану… Давай в машину, стрелок, там разберемся… Может, ты и хорошее дело сделал, но вот отвечать за него придется…
 
      Ответили.
      После этого Серж и получил свою кличку — «Смерть», но вырваться по факту «отдачи долгов» уже не смог, да и не хотел в тот момент… разум надолго застило кровью, ощущения были уже не те, все выглядело жестче, страшнее, чем там, потому что происходило это дома, на тех самых питерских окраинах, где он рос, бегал еще мальчишкой…

* * *

      — Приподнялся, говоришь? — глухо переспросил Сергей.
      Он сидел, широко расставив ноги, его взгляд застыл, сфокусировавшись в одной точке на засиженной мухами стене.
      — Одет ты хорошо… Не обижайся.
      Давыдов криво усмехнулся.
      — Лучше скажи, как сам? — задал он встречный вопрос.
      — Нормально. На инвалидности. Пенсию получаю.
      Сергей машинально взглянул на укороченные при помощи ножовки поцарапанные костыли, потертые наколенники из ободравшегося кожзаменителя и покачал головой.
      — Не надо грузить, Антон. Мы же не чужие…
      Извалов, не меняя позы, дотянулся до полупустой пачки папирос и внезапно произнес, прикуривая:
      — Знаешь, что сказала мне врачиха из ВТЭК? — Он чиркнул зажигалкой, и голубой, трепещущий огонек на миг высветил страшную худобу его лица.
      — Ну? — машинально напрягся Сергей.
      — Говорит: осторожнее надо быть на войне…
      Давыдов лишь скрипнул зубами от бессильной злобы. Он многое мог сделать в этой жизни, но некоторые вещи до сих пор оставались неподвластны и непонятны ему. Например, человеческое равнодушие, порой граничащее с откровенным, абсолютно не обоснованным цинизмом.
      — А где мать? — после непродолжительной, но тягостной паузы спросил он.
      — Этажом выше. Живет там с одним мужиком, спиваются понемногу, — спокойно, без эмоций ответил Антон.
      Это было невыносимо. Неправильно.
      Когда их, не объясняя причин, бросили на штурм Грозного, было страшно. Казалось, оттуда нет возврата, и самой великой, сокровенной мечтой не нюхавших пороха ребят было выбраться оттуда живыми.
      Повезло. Выбрались. Выбрались, не предполагая, что разум навек остался там, среди кровавого хаоса беспорядочных ночных атак, а самое жуткое ждет впереди, на «гражданке», о которой мечтали отчаянно, сокровенно…
      Вот она — мечта. Засиженные мухами стены, ободранный диван, а напротив — тусклые злые глаза, в которых жизнь переворачивается, снова превращаясь в войну.
      «Человеческое равнодушие», — словно заклятие, мысленно повторил Давыдов, понимая: именно оно сделало Антона настоящим калекой…
      Машинально засунув руку в карман пальто, он наткнулся пальцами на холодную сталь «стечкина», и в душе вновь заныла та остервенелая, последняя струна, что не оборвалась на далеком Кавказе…
      Не зная, что говорить дальше, куда направить свой взгляд, как хотя бы на миг сбить растущее внутри чувство ненависти ко всему окружающему миру, Сергей порывисто встал, услышав жалобный скрип диванных пружин, и, сделав несколько шагов по тесной комнате, остановился подле старого, похожего на кучу хлама компьютера.
      Угловатый монохромный монитор торчал из-под пожелтевшей газеты, словно грязно-белая черепная коробка ископаемого животного.
      Сергей присел на корточки, приподнял пожелтевший газетный разворот, посмотрел на допотопную клавиатуру, и вдруг остро вспомнилось все, начиная от рокового дня, когда он пытался устроиться на работу, и заканчивая недавней поездкой «за бугор» на историческую родину корпорации «Майкрософт».
      — Водка есть? — не оборачиваясь, глухо спросил он.
      — Есть, — ответил Антон. Свесившись с дивана, он на ощупь запустил руку в темные пыльные глубины, пару раз звякнул пустышками, а потом извлек оттуда початую бутылку «Столичной», которую берег вот уже несколько дней, будто предчувствовал, что у него появится гость.
      Сергей вернул на место газетный лист и присел на край опасно пошатнувшейся тумбочки, расположившись рядом с телевизором. Глядя, как Антон разливает водку в два стакана, он о чем-то напряженно размышлял, будто сам факт наличия в этой комнате старой электронно-вычислительной машины внезапно изменил ход его мыслей, направив их в совершенно иное русло, прочь от темной тягучей ненависти и невысказанного вслух отчаянного сострадания.
      — Ты разбираешься в компьютерах, Антон? — внезапно спросил он, принимая наполненный до краев стакан.
      Извалов хмуро посмотрел на него, не осознав сути вопроса.
      — Была когда-то пятерка по информатике, — все же ответил он.
      — А это? — Сергей кивком указал на пылящийся в углу комнаты «БК» .
      — Баловался до армии.
      — И как? Получалось?
      Антон пожал плечами.
      — Получалось.
      — Так что ж ты его забросил? — гнул непонятную линию Сергей, будто позабыв про полный стакан, который держал в руке.
      — А толку с него? — грубовато ответил Антон. — Все «флопы» осыпались, а достать новые сейчас то же самое, что отыскать бивень мамонта. Дохлый он. Пробовал писать программы в системном мониторе… так, чтобы крыша окончательно не съехала, да бросил — свет часто вырубают, а сохранить не на что… — Он немного помолчал, глядя в тот угол, где пылилась «Электроника», а потом добавил: — Давай, вздрогнули, чего держать зря…
      Они выпили, но спиртное только усугубило внезапно воцарившуюся тишину.
      Давыдов на глазах мрачнел, погружаясь в черный бездонный омут ведомых лишь ему мыслей и чувств.
      — Собирайся, Антон… — внезапно произнес он.
      — Куда?
      Сергей поднял на него мутный, свинцовый взгляд.
      — Нечего тебе тут делать… Не нужны мы никому, кроме самих себя.
      — Брось, Серега. — Антон нисколько не запьянел, только усилилась постоянно гложущая сердце тоска. — Я рад, что ты заехал, но… ни к чему, — повторил он.
      — Собирайся, говорю… — Рука в кармане бессознательно сжала рукоять «стечкина». — Я тебя не в кабак зову. Уедем отсюда.
      — Куда я поеду? — Антон красноречиво указал взглядом на прикрытые шерстяным одеялом обрубки ног.
      — Это не важно… — Давыдов полез за пазуху и вытащил из внутреннего кармана пальто мягкую, сложенную вдвое полиэтиленовую папку, содержащую какие-то бумаги. — Ручка есть? — вскинув голову, спросил он.
      — На. — Антон пошарил по подоконнику и протянул ему шариковую ручку.
      Сергей расправил листы нотариальных бланков, нахмурился, потом вписал в специально оставленную пустую строку фамилию и вопросительно поднял взгляд:
      — Паспорт получил?
      — Да. — Антон абсолютно не понимал, что происходит, но выяснить это не удалось. Давыдов странно менялся лицом и поведением, прямо на глазах за доли секунды внезапно трансформируясь в иного человека. Сейчас он сидел, сгорбившись над подоконником, который использовал вместо письменного стола, и свет уличного фонаря освещал его обострившиеся скулы, внезапно обозначившиеся на бледном лице.
      — Диктуй данные! — Отрывистая фраза больше походила на приказ, словно время открутилось вспять и они снова лежали за грудой битого кирпича в сыром промозглом полуподвале, без сна, еды, без связи и надежды, с последним, честно поделенным автоматным магазином… По пятнадцать патронов на ствол — четырнадцать для «духов» и один, последний, для себя…
      — Ты лучше скажи… — Антон стряхнул наваждение прошлого, пытаясь понять, что намеревается сделать Серега, но тот лишь хмуро выглянул за мутное стекло на мокнущую под дождем «BMW» и повторил:
      — Диктуй, говорю.
      Антон пожал плечами, потом дотянулся рукой до тумбочки, вытащил из ящика потрепанный ежедневник, в который был вложен паспорт, и молча протянул его Давыдову.
      Сергей минут пять заполнял какие-то документы, затем перечитал заверенные нотариусом листы принтерных распечаток и обернулся к Извалову.
      — Наливай, — произнес он, пододвигая к Антону жалобно звякнувшие стаканы.
      — Может, все-таки объяснишь, что ты задумал? — вновь переспросил Извалов, машинально разливая остатки водки.
      — Сейчас. — Сергей взял стакан, молча выпил, потом потянулся за пачкой «Беломорканала», что лежала рядом с пепельницей, и произнес, не то отвечая на заданный вопрос, не то просто высказывая накопившиеся внутри мысли: — Прошлое сдохло, Антон… Все, чему нас учили в школе, — гнилая дрянь, а жизнь распоряжается нами по-своему. Ты калека, я… — он безнадежно махнул рукой, — короче, сам понимаешь. — Он щелкнул пальцами по нотариальным бланкам, куда только что вписал фамилию Извалова. — Это документы на дом. Где-то тут у вас в глухомани.
      — И что?
      — Поедем туда. Документы теперь оформлены на твое имя. Мне давно была нужна точка вне Питера.
      — База отдыха? — криво усмехнулся Извалов. — Решил сделать меня начальником борделя?
      — Нет. — Давыдов вдруг вытянул руки. Растопыренные пальцы мелко дрожали, и он некоторое время пристально смотрел на них.
      — Нужно выплывать из этого дерьма… — глухо произнес он, глядя на мелко подрагивающие пальцы. — Прошлое сдохло, — повторил он, — а настоящего нет… Слишком много крови вокруг. Крови и мрази. — Он резко опустил руки и добавил, со второй попытки прикурив изжеванную папиросу: — Я ведь учился на инженера-программиста. Должен был разрабатывать новые системы ЧПУ. Диплом есть… все дела. — Он глубоко, жадно затянулся. — Я просто не смог вовремя понять, что будущее ЕСТЬ…
      — И что с того? — спросил Извалов, так и не сумев ухватить нить рассуждений Сереги. Вообще внезапный визит Давыдова и выпитая натощак водка оглушили разум, разбередили душу, на время отобрав способность рассуждать здраво, и потому Антон лишь мрачнел, глядя на старого друга, откровенно не понимая ни цели его визита, ни смысла производимых действий. Он уже смирился, мысленно расставил все знаки препинания в вопросах своего бытия и не ждал от жизни ничего, кроме очередных гадостей.
      Давыдов тоже сильно изменился за прошедшие годы… К тому же он внезапно, без предупреждения и видимого повода, появился на пороге убогой обители Антона, за какие-то полчаса полностью сломав медленное течение его моральной агонии, и сейчас Сергей казался ему призраком, существом из иного измерения… Неважно, что у двух судеб когда-то существовала точка соприкосновения, — за годы одиночества, которое по сути являлось медленной деградацией, Антон пришёл к пониманию простой, но болезненной житейской истины: прошлое фактически ни к чему не обязывает, и вокруг нет людей, кто был бы искренне заинтересован в его судьбе.
      Сергей по-прежнему молчал, глядя в пол, ворочая в голове свои тяжелые мысли, и Антон, не выдержав, тихо переспросил:
      — Какое будущее, Серега?.. — Он кивнул в сторону широкого подоконника, к которому была прислонена пара укороченных костылей, и добавил: — Вот мое будущее и настоящее.
      Давыдов выслушал его, даже не подняв взгляда, а потом внезапно высказался — глухо, односложно и непонятно:
      — Компьютеры. Антон. В них заключено будущее.
      Извалов поменял позу. Муть в голове на миг рассеялась, будто ее и не было, до того странно прозвучало это слово — «компьютеры». Не увязывалось оно с образом сидящего напротив Давыдова.
      — Я не понимаю тебя… — честно признался он, протягивая руку за папиросами. — Бизнес решил организовать?
      Сергей криво усмехнулся.
      — Нет. Бизнесом пусть занимаются другие. Я эту стадию уже проехал… — Он погасил папиросу, раздавив пальцами тлеющий уголек, и в упор посмотрел на Антона, не скрывая злого блеска в глазах. — Я говорю тебе не про приставки к телевизорам, которыми балуются детишки, а про настоящиекомпьютеры. Про технологии, способные вернуть тебе ноги, а мне отмыться от крови.
      — Бред это все… — Извалов лишь безнадежно махнул рукой. — Насмотрелся ты разной фантастической дряни по телевизору…
      — Я не смотрю телевизор, — хрипло оборвал его Сергей. — Некогда. Да и не хочется…
      Душевное равновесие, внезапно утерянное на пороге этой комнаты, никак не желало возвращаться, чувство обиды на жизнь, ощущение неправильности происходящих событий только усугублялись с каждой новой фразой. Сергей с трудом мог объяснить самому себе, почему он сидит тут, настаивая на непонятном для Антона разговоре. Из-за памяти? Но дань прошлому оплачивалась легко и просто — вот бумаги на дом, в кармане деньги, и вся проблема — сделать его деревенским парнем, дать глоток свежего лесного воздуха вместо прокуренной атмосферы этой комнатушки, обеспечить крышу над головой, нужно ли что-то еще? Конечно, нет…
      Проблема заключалась в ином. Он давно и бережно вынашивал в истерзанном рассудке свою, ни разу не высказанную ни одному постороннему человеку мечту, истоки которой уходили корнями в тот теплый апрельский вечер, когда он, не сумев по-тихому отсидеться за бетонной плитой, уложил главаря обосновавшейся в Петербурге чеченской диаспоры. Из-за его поступка в криминальном мире родного города вспыхнула короткая, но кровавая война, которую неожиданно для самих себя выиграли коренные питерцы…
      Давыдов знал, сколько на нем крови. Он не строил иллюзий относительно своего статуса, ведь свято место пусто не бывает — на смену одним отморозкам пришли другие, дележ сфер теневого влияния продолжался, и в расход на кровавых стрелках пошли уже не люди с Кавказа, а свои, славяне… Как справедливо заметил один философ: «люди начинают войну, когда захотят, а заканчивают — когда получится»…
      Когда «получилось», ему уже было поздно что-либо менять. Кривая дорожка, на которую свернул Сергей, быстро превратилась в проезжий тракт, и вел он в конечном итоге либо в «Кресты», либо на два метра под землю…
      Сергей всегда оставался реалистом, и это качество здорово мешало ему жить. Он не пытался искать оправданий, утешать свой разум тем обстоятельством, что в кровавых разборках гибли подонки…
      Хотя, что таить: ему, пусть запоздало, но хотелось вырваться, поэтому нет-нет да и сходил с накатанной колеи, как, например, сегодня, с этим спонтанным визитом к Антону. Сергей сам не знал, что он ищет — остатки собственной души или все же реальный способ бегства, но, как оказалось, ничто не пропадает всуе… Накрытая желтым газетным листом «Электроника» вкупе с воспоминаниями и другими, произошедшими ранее событиями вдруг сработала, как заветный ключ, открывающий если не дверь в грядущее, то хотя бы указывающий направление, в котором следует двигаться, если он хочет хоть на йоту изменить свою жизнь, шагнуть за рамки своего злого, надсадного бытия….
      Разные люди встречались на жизненном пути Давыдова, они оценивали его со своих точек зрения, но все как один ошибались в главном: он никогда не был пешкой в чьих-то руках, и, как бы ни мотала его судьба, Сергей постоянно старался идти против ее течения…
      Так было и год назад, когда он внезапно исчез, на две недели уехав за границу…
 
      — Вы очень интересный человек, господин Давыдоф.
      Разговор происходил в уютном комфортабельном офисе, расположенном рядом с демонстрационными павильонами одной из ведущих западных фирм, производящих компьютерную технику.
      — Что во мне особенного? — спросил Сергей, внимательно глядя на собеседника — грузного мужчину с аккуратной бородкой и рано наметившейся лысиной. За спинкой его кресла нервно переминался с ноги на ногу спешно вызванный переводчик.
      Дейвид Робертс не выдержал и отвел глаза, тщательно подбирая фразы для ответа.
      «Чти он психует?»— неприязненно подумал Сергей. — «Ну, поднял я его раньше обычного, и что теперь? Вон переводчик кадыком дергает, словно его уже к стенке поставили. Странные какие-то. Нервные…»
      — Ваш прилет, господин Давыдоф, был для нас несколько… неожиданным, — наконец сформулировал свою мысль Дейвид. — Вы так заинтересованно и глубоко изучали вчера образцы нашей продукции, а сегодня вы кажетесь мне… — он опять запнулся, подбирая нужное слово, а затем внезапно спросил, отбросив натянутую вежливость: — Вы разочарованы Сергей Дмитриевич?
      Давыдов усмехнулся, глядя, как дергается кадык у переводчика.
      — Это не так, — ответил он. — Наоборот, я впечатлен, господин Робертс, но думаю, нам придется доработать схему поставок. Она не соответствует реалиям российского рынка.
      — Я не понимаю вас. — Робертс невольно подался вперед, навалившись брюшком на край стола. — Наша продукция отвечает всем мировым стандартам качества. Она прогрессивна и имеет огромный потенциал развития — по мере разработки новых аппаратных средств и программных продуктов они смогут с легкостью интегрироваться в схему базовой модели, повышая ее характеристики. Сомневаюсь, что вы видели нечто подобное у себя дома, в России. Любой договор с нашими партнерами подразумевает открытие долгосрочного проекта, дающего постоянную прибыль за счет усовершенствования исходного продукта…
      Давыдов понимающе кивнул.
      — Вы правы, господин Робертс. Ничего подобного вашей продукции я в России не встречал, однако принять стандартную схему поставок не могу. — Он потянулся за остывающим кофе, и в разговоре внезапно наступила наряженная пауза.
      Робертс и два его компаньона ждали пояснений, но Давыдов некоторое время сидел в глубокой задумчивости, неосознанно барабаня пальцами по столу. Его мысли в данный момент явно витали далеко отсюда, но потенциальным партнерам по бизнесу такое поведение русского казалось как минимум странным. Робертс внезапно поймал себя на том, что непроизвольно потеет, глядя на отсутствующее выражение лица Давыдова, совершенно не понимая причин его раздумья…
      Вообще русский (господин Робертс так и не решился назвать его «бизнесменом» даже мысленно) выглядел не просто странно. Хмурое, неулыбчивое лицо, отсутствие свиты секретарей, представителей менеджмента, экспертов-программистов, переводчиков… при наличии угрюмой решимости заключить сделку и баснословных для американца сумм, которые Давыдов каким-то образом умудрился протащить через две границы в наличной валюте, превращали немногословного русского парня в сплошную, зловещую головоломку.
      «Зачем он накануне потребовал образцы программного обеспечения?» — мучительно пытался понять Робертс, исподволь поглядывая на Сергея. Покрасневшие глаза Давыдова ясно свидетельствовали о бессонной ночи, проведенной за монитором предоставленного в его распоряжение персонального компьютера… — «Неужели он сам пытался разобраться в предлагаемых его вниманию программных продуктах?»