Виктор Лысенков
      Мементо!
      Об авторе. Виктор Лысенков родился в 1936 году в г.Душанбе. Всю жизнь посвятил журналистике, литературе и искусству. Член Союза Журналистов, Союза кинематографистов, Союза театральных деятелей. Он - автор нескольких десятков документальных фильмом, получавших всесоюзные и международные призы, кинокритик, литературовед. С 1991 года живет и работает в России
      МЕМЕНТО!
      (Помни!)
      КНИГА СТИХОВ О РУССКОМ ЗАБЛУЖДЕНИИ И РАСПЛАТЕ ЗА ЭТО
      К ЧИТАТЕЛЮ
      Дорогой мой русский человек! К тебе, в первую очередь, обращаю я эти строки. Если бы каждый (если бы каждый!) хоть на минуточку мог представить, какой клубок мыслей и чувств теснятся в моей груди и голове, какой силы крик сдавлен в горле человека, прошедшего через весь кошмар избиения и изгнания русских в Таджикистане, уверен, он не стал бы читать эту, даже небольшую книжку, а, заразившись моим страданием, моей болью, моими мыслями, начал бы действовать. Действовать как угодно, ибо самое страшное для нынешнего поколения русских - бездеятельность. Ведь дело не только в нашей трагедии в Таджикистане - это только частичка нашей общей катастрофы. Невиданные страдания и унижения, которыми подвергся один из самых великих народов на земле, этот народ усыплен и деморализован ложными целями, умолчанием (хотя бы массовых насилий над русскими женщинами в том же Таджикистане), игрой в бирюльки демократии, и не видит глумления всех, кому только не лень, и над нами, русскими, и над нашей историей, тех, кто низвергает наши святыни и вносит в наши храмы (как прозорлив оказался В.Шукшин!) своих идолов и заставляют нас молиться на них.
      В такой ситуации одни, чувствуя что их обманывают, плюют на навязываемых идолов в лице денег, секса, убийств, наживы, и, чаще всего, со стаканом в руке, находясь в наркотическом анабиозе, "пережидают" смутные времена, не понимая, что это только и нужно нашим новым властителям, этим бесконечным березовским, гусинским, смоленским и прочим авенам и фридманам с чуждыми нам всем этими немцовско-чубайсовскими фамилиями. Другие (о, славное племя коллаборционистов, этих гиен при разделе трупа хищниками) пытаются сговориться с оккупантами всего русского и принять участие в разграблении и разоре своей Родины, третьи равнодушно ждут новых Минина и Пожарского, не понимая, что только тогда, когда каждый русский почувствует себя таковыми, мы не только сможем встать с колен, но и заставить заплатить по всем счетам тех, кто принес столько бед и страданий на и русскую землю.
      Глумление над русскими приняло настолько открытый и наглый характер, что в школьных учебниках для русских детей - стихи и проза, чужие нам по духу и языку. По телевидению, принадлежащему тоже иноземцам по происхождению - бесконечное славословие потомков всесветных бродяг из далеких для нас палестин "великим" "русским" поэтам и прозаикам.
      Читатель вправе спросить: ну а сам ты, что делаешь, каков твой вклад в то, чтобы если и не открыть, то хотя бы приоткрыть глаза нашему оглупленному народу? Отвечу: пытаюсь, насколько хватает сил, пробудить русских от спячки, взорвать это равнодушие, с каким русские смотрят на трагедию русских.
      Пытаюсь сделать это на примере нашей трагедии в Таджикистане, и множество статей в газетах и журналах, и написанная книга прозы, и вот решил сказать о том же самым звонким из письменных слов. Книга неслучайно называется латинским словом "Мементо" (помни!). Ведь многие не хотят помнить ничего: ни антирусских погромов в Казахстане и Узбекистане, или в том же Таджикистане, и (вот смех и слезы!) - в Бурятии и Якутии.
      Ну разве что в Чечне... Так это Ельцин виноват. Что войну затеял. А то, что русские часто были рабами в той же Чечне и до этой войны - знать не хотим. Мы даже не задумываемся, что мы - единственный на планете народ, представителей которого в мирное время продают в рабство на территории, образующей его государственность - Российской Федерации. А кто что слыхал о русских заложниках в таком далеком для нас, Таджикистане, как все мы вдруг стали тем знаменитым горьковским пингвином, только коллективным? Мы что, нация - навоз истории? Где наша гордость, наша солидарность? Или причина в том, что руководят нами не русские люди, или, в лучшем случае, маргиналы? Так гнать их - только и делов, а не терпеть.
      То, что я видел своими глазами в Таджикистане, хватит не на одну книгу. Но дело не в этом. При нашем всеобщем равнодушии хоть сто томов напишите все сгинет втуне. Эта книжечка с латинским названием должна не только напомнить нам о гибели великой цивилизации и великого народа, но и вспомнить о судьбах беспечных народов, сгинувших буквально на наших глазах с исторической арены, попытаться заставить посмотреть другими глазами на то, что происходит с русскими сегодня. И не только нам, русским. Надо бы помнить: сильная Россия - сильная Европа. Сомнут, перетрут нас через тысячи ухищрений - от лишения национальности в паспорте до ликвидации самого имени русских, заменив его пока на переходный термин "рассияне", - не устоит и Европа перед Азией, перед исламом. И, может, сильная Россия, сильный и здоровый русский народ убережет от грядущих катаклизмов и саму Европу?
      Пока там не понимают этого и всячески стремятся подорвать нашу экономику, закрепить за вчерашними нашими "братьями" исконно русские земли, укрепляя националистические режимы от Запада до Востока, измотать народ на ложном пути в никуда, лишив его последней веры и последней надежды. Пусть помнят в Европе пока о немногочисленных заброшенных своих могилах в Азии! Смотрите, чтобы и у себя на родине не пришел час, когда некому будет поклониться могилам предков. Загляните вперед на немного: ну хотя бы на полторы тысячи лет. Помните, что произошло полторы тысячи лет назад в Европе? Кто вам гарантирует вашу безопасность, ваше существование? Или римляне были глупее? Так раздавили их, изничтожили, перемешали. Нам, русским, это реально грозит в самом ближайшем будущем. А потом и ваш черед. Мементо!
      Но как бы нам не нужна была Европа дружественная, и, если хотите, добродетельная, она может нам помочь только единением с нами, не участием в играх всех антирусских сил как на Востоке, так и за океаном. Главная опора должна быть в нас, русских. Мы должны отстаивать нашу национальность, свою государственность, свою культуру, свою литературу, свое искусство. И мы должны участвовать (каждый, каждый!), где бы мы не находились, в том, чтобы оказывать помощь русских - русским. И словом, и делом. Нас тыкают новоявленные учителя носом в Америку. Так Америка не постеснялась разбомбить чужой город - из-за сомнительной вины ливийцев за взрыв западного самолета. Я не призывают посыпать головы других народов бомбами. Но надо же и меру знать в терпении! Нас уничтожают тысячами, изгоняют миллионами - и нам хоть бы что. Россия, что - ад? Это ведь только в аду, где миллионы лет горят в огне и кипят в смоле грешники, отупев от боли, никто не думает о другом, а если и подумает, то знает: мучается и страдает поделом. Но разве мы все грешники? Почему у нас равнодушие ада? Что с нами, русские люди? Что с нами, брат мой?
      Автор
      РУБАИ
      Читаю, читаю в веках рубаи,
      Как много в них мыслей, как много любви.
      И даже звучат богохульный строки!
      Но
      о "не убий"
      ни строки!
      ЗАСАДА
      ...На кладбище продолжают убивать людей. И даже похоронные процессии к могилам не допускают, вернее, допускают, но за мзду.
      (Из письма близкого друга, вынужденно - нет средств на выезд проживающего в Душанбе, городе, построенном русскими.
      На русских засада!
      На русских засада!
      В нас бьют автоматы!
      В нас бьют автоматы!
      И прутья могильных оград не преграда,
      За ними - засада, за ними - засада!
      Что горем убиты - насмерть убиты,
      Покойник и гроб - тоже насквозь прошиты,
      Кто умер уже - убит еще раз!
      Чей это злобный, фашистский приказ?
      От глуши азиатской,
      До "европейской" Риги,
      До самых седых Карпат,
      Для русских "демократические" порядки:
      Дубинка, кастет, автомат.
      Ну, что, мой народ?
      Депутаты, крестьяне,
      Стреляющиеся
      офицеры...
      Что с вами, родные,
      Что с вами, родные,
      Не в школе же мы
      Чтобы нам приводить
      Геройства примеры?
      Позор обожравшимся,
      Награбившим до отвала,
      Свою набивших мошну,
      Продали, сдали, промотали
      Историю, совесть, страну.
      Народ трагедийный!
      У которого "заступники",
      Что ни слово, ни шаг
      К позору ведут!
      А что за стеной, за Кремлевской?
      Слепые, немые?
      Чего они ждут?
      Кто бьет в нас сегодня из автомата,
      Кто тупо молчит - ничего, мол, нет...
      Помните, знайте - и тем, и другим
      и тем и другим!
      По высшему счету
      держать ответ!
      Очнуться бы надо,
      Проснуться бы надо,
      Ударить в набат - разнести эту весть!
      На русских засада,
      На русских засада,
      Нам вспомнить пора
      Про русскую честь!
      Март 1998 г.
      х х х
      Прощай, моя Родина милая!
      Прощай. Никого не виня
      Пришел я к тебе обессиленный
      Пришел на закате дня.
      И душит слеза бессилия
      Не я виноват
      в этом
      долгом
      пути.
      О, моя боль, Россия
      За невиновность - прости!
      Держали меня не застенки
      Двадцатый век хитрей!
      Не вырвешься, не выскочишь
      Из всех открытых дверей.
      Советское рухнуло рабство
      Для нас, для русских людей.
      Из-под обломков всеобщего братства
      Мы выбрались всех бедней.
      И на краю могилы
      Не жалуясь никому
      Родина моя милая,
      Сделаю, что могу!
      Потомки тысяч иуд!
      Вы мните, что нас одолели?
      Вас ждет беспощадный суд.
      Во всей своей прошлой жизни
      Наполненной света и сил
      О, дорогая Отчизна
      Как я тебя любил!
      О, что с моей Родиной сделали!
      Незваные "господа"!
      Мы и в краю безлесном
      Для всех осины найдем,
      Мы здесь устроим кару небесную
      Очистим наш русский дом!
      Во мне - моя сила и ярость
      И чувство своей правоты
      Пусть это только строкой прорвалось,
      Но бурей поднимешься ты!
      Порука - предсмертная крепость!
      Ни жалоб, ни стонов, ни слез.
      Врагов наших счеты - подсчеты, вселенская подлость
      В нашу российскую, силу сплелось!
      И в хаосе мыслей и жизни
      Я из последних сил
      Правду твою обидную
      Людям как мог, доносил.
      Прощай, моя Родина милая
      Последние строки - тебе.
      Быть может, и малые силы
      В твоей помогут судьбе.
      Ростов-на-Дону. 21 августа 1996 г.
      х х х
      О, бойтесь слез моих - прозренья и страданий
      Сквозь них я лучше вижу, кто мой враг,
      И час расплаты неожиданно настанет
      До пальцев синевы уже сжал меч кулак.
      Прозренья слезы - горечи и злости...
      Бесхозный мой народ в плену
      чужих поводырей,
      Которых мы не звали, не просили в гости
      Да кто же в свой дом зовет бездомных упырей!
      Несчастный мой народ. Обманут и ограблен,
      Куда бредешь в ярме невидимых цепей,
      Опутан ложью, водкой отуманен
      Не видишь для тебя
      в пресподнюю распахнутых дверей.
      Разорванный народ. В плену ты у двуликих,
      Меч над тобой, а ты склонил главу.
      Пусть хоть Коран вас мужеству научит
      Как защитить свой дом, семью, страну.
      Ушли все "измы". Нам теперь в спасенье
      Хоть книжки черные, хоть обоюдоострый меч.
      О, слезы горечи! Прозрением пробейтесь,
      Чтоб в душу русскую опорой лечь!
      2 октября 1996 г.
      х х х
      Быстрые тучи Родины - землю заволокло,
      Что это они так низко? - стало совсем темно.
      Быстрые тучи Азии - реки, летящие вниз,
      Тучи, на пики надетые, к звездам почти поднялись.
      Острые молнии Родины - все полыхает огнем...
      Что над тобой, родимая, так часто грохочет гром?
      Быстрые воды Азии летят, как шальные года.
      Над Родиной все клубится хмаревая темнота.
      Тучи висят над Азией - мягкие, как курпача...
      Ах, как под этим небом убитый ребенок кричал!
      Что в этой Азии делали, где так неподвижность скал!
      О, мой народ доверчивый! - Ты - счастья-несчастья искал?
      Быстрые воды Азии о нашей победе молчат,
      Сады цветут равнодушно и горы не говорят.
      Гул, словно эхо истории, мимо скалистых громад
      Реки несут в долины много веков подряд.
      Низкие тучи Родины почти вцепились в траву...
      Что для себя в тех горах мы наделали - я до сих пор не пойму.
      На Родине, как на чужбине, о нас не болит голова.
      Хотят забыть все ошибки, и с ними - нас забыть?
      Как тяжело, моя Родина, такую тебя любить!
      Низкие тучи Родины. Летящие облака...
      Как молнии полыхают! И бьют в нас наверняка!
      *Курпача - мягкое узкое одеяло.
      10 октября 1996 г.
      ЖЕРТВОПРИНОШЕНИЕ
      Апрель - это сказка Азии!
      В травах холмов - васильки!
      И синие колокольчики - в зелени синим цвели!
      И как полыхали маки - в зеленом и синеве!
      И небо - так нежно плакало
      Редким дождем по траве.
      Весна сорок пятого года - радость и благодать!
      С зеленых холмов над городом
      Так далеко видать!
      И кладбище за спиною
      в густом цветеньи акации.
      Ограды, кресты, могилы
      не страшные декорации.
      Вот мало гороха спелого - подспорья голодных годов,
      И мы по лощинам бегаем - восемь голодных ртов.
      Уже воробьев настреляли
      в пустынных могильных садах
      военного времени дети
      неведом нам был грех и страх.
      Но что там - чуть выше кладбища
      Вспаханная земля,
      Этого здесь не было
      Назад всего лишь три дня.
      И что-то глаз угадывал
      С высокой холмистой гряды,
      И вспученность почвы подсказывала,
      Что это там за ряды.
      Вот мы подскакали близко
      По склону, в синих цветах
      И увидали убитых, с дырками в головах.
      Их ночью зарыли небрежно
      До города - много верст,
      От южного солнца в сутки
      Вспух необычный погост.
      Осыпались рыхлые комья
      С убитых недавно людей...
      Был пласт похоронный тонкий
      И всех обнажил до локтей.
      Славянские светлые лица
      Уже начинали темнеть
      И в дырочках над бровями
      Начали мхи гудеть.
      Потом мы куда-то звонили
      Мол, вспучились животы...
      Расстрелянных захоронили
      И кто-то поставил кресты.
      Такое ненужное дело
      Расстрелянным - кресты!
      Власть их убрать велела
      И скрыть расстрела следы.
      И снова апрель. Пасха.
      Как кладбище разрослось!
      Расстрелянных захороненье
      С трудом отыскать удалось.
      Казалось, прошли столетья.
      Но только - двадцать лет.
      С бабушкой неродною
      Пришел на кладбище дед.
      Было грустно и странно
      своих и чужих поминать....
      Пришли мы на кладбище рано,
      Не стало пока припекать.
      Сначала родную бабушку
      Ушедшую в тридцать седьмом
      Мы навестили все вместе
      На дальнем холме крутом.
      Потом неродная бабушка
      Пусть пухом ей будет земля!
      Меня попросила с дедушкой
      То место, найти, мол, нельзя?
      Но все там давно перепахано
      Заметен едва старый ров...
      И тихо бабушка плакала,
      У дедушки не было слов...
      Был среди тех расстрелянных
      Бабушкин первый муж.
      Расстрелянный и потерянный,
      И стертый заданьем спецслужб.
      Но был я уже не ребенком,
      И профессия такова
      Нужны мне доказательства
      А не в слезах слова.
      "Быть может, они - награбили,
      Купили, быть может, вы дом?
      И все за его преступления
      У вас отняли потом?"
      "Куда там, - заплакала бабушка.
      Какие богатства у нас!
      Мотались мы по квартирам
      Две сумки да керогаз!
      В общем - они просчитались
      какой-то оптовый склад,
      И, как потом оказалось,
      Каждый был виноват".
      У деда губы дрожали
      Он слишком многое знал!
      И как его выселяли:
      Сума, Россия, вокзал.
      Я рад, что кошмары погромов
      Не увидать тебе, дед
      Это тебе спасибо
      За тракт на Курган-Тюбе.
      Раз строили - ну и ладно!
      Какой глупи Иван!
      Наверное, на Рассия
      Очин глубоки карман!
      Зачем он им строил дороги?
      Зачем он им строил дома?
      Что сделали им плохого
      не приложу ума.
      За что к нам жестоки боги?
      За что нам сума опять?
      Вокзал, чемодан, Россия
      Нам будут злобно орать.
      Все строили братья - славяне,
      Немного татар и армян.
      Такой ненасытной дани
      Мир никогда не видал...
      Я думал: в земле азиатской
      Мы свято законы блюли,
      И сколько душ славянских
      Там ни за что полегли.
      Зачем мы своих губили?
      Зачем мы стреляли в своих?
      Чтоб в нас автоматы лупили,
      Чтоб нас - клеймил даже стих?
      Россия - страна заблуждений!
      Без разума, без ветрил!
      И как твой сермяжный гений
      В такой тупик зарулил!
      Какая нам, русским, наука!
      Хребты на чужих ломать!
      Я научу внука
      Ради чужих интересов
      В своих
      Никогда не стрелять!
      12 апреля 1997 г.
      ОТ СЕБЯ ЛИЧНО,
      ПОЧТИ ПО МАЯКОВСКОМУ,
      А ПОТОМУ - НЕ СОВСЕМ ПОЭТИЧНО.
      Что я тебе сделал хорошего, что ты относишься ко мне так плохо?
      (Грузинская пословица)
      Угораздило же родиться на родине "великой" нации:
      Все у них - философы. И великих поэтов - тьма.
      Только вот ишачил я на званья их. На их диссертации,
      Перелопачивая авгиевы конюшни словесного дерьма.
      И что за награда? И что за расплата?
      Один - искалечен. Другой - убит.
      Меня ни в чем убеждать не надо:
      Не раз я и сам был "братьями" бит.
      Не верьте дебилам - политикам
      На корню продающим русский народ,
      И кто говорит: вы ТАМ поживите,
      Пусть сам поедет, и ТАМ поживет.
      Пусть в грузии едут. В таджикистаны,
      Может, место такое найдут,
      Где русским, пусть не поют осанну,
      Но в душу хотя бы им не плюют?
      Особенно мне нравятся идеологи в юбках,
      Убеждающих - живите, до лучшего, ТАМ.
      Да отправьте ТУДА хотя бы внуков,
      Глядишь, и дадут им ТАМ по мозгам.
      МЫ, русские, что, нация без ума,
      Что по доброй воле оказались в неволе?
      Сколько можно высасывать русские закрома?
      Спрашиваю каждого. И тебя! И тебя!
      ДОКОЛЕ?
      Все, что я вынес, все, что я понял,
      Разбазаривать Родину - нельзя!
      Мы никого теперь ни прикормим, и не прокормим,
      А потому - никому - ни гвоздя!
      И есть последняя мысль
      крамольная:
      Раз грабить готовы нас все подряд,
      Вольно или невольно, Завтра или сегодня
      Возьмемся мы
      за автомат!
      13 августа 1997 г.
      АНТИКАСЫДА
      Слушайте, слушайте, может быть, вы не забыли,
      Вспомните, может, когда вы русскими были.
      Вспомните, вспомните! - РУССКИМИ были,
      Пока вас совсем не забили. Пока вас совсем не убили!
      Сегодня до русской трагедии - ни действия, ни слезы!
      Неужто история запорашивает нации нашей следы?
      Пройдитесь по карте: Поволжье, Сибирь и Кавказ...
      Не ранит? Не жжет? Или там это все - не про вас?
      Ах, "добрая" Азия! Не русских ли жгли на кострах?
      Нам головы резали - и вселяя в нас страх.
      "Бедная" Азия! Сюда мы направили лучших сынов,
      Чтоб ты отряхнулась от мрачных и сонных веков.
      Но как мы ошиблись! Забыли слова про топор и про плеть...
      А грустный итог? - Не одна здесь погибла знатная русская ветвь.
      Тех самых, тех самых русских сынов,
      Что славою были российских веков!
      Он был самым первым коварно убит
      Еще до начала массовых битв.
      Он был Каратыгин. Последний из тех,
      Кто много оставил в истории вех.
      Пращур Андрей. Александринка. Он - у всех на устах
      Лучший на сцене был щеголь, пижон, как мы говорим, вертопрах.
      Был сын его старший далек от веселых ролей
      С трагизмом каким он играл королей!
      И в нашу культуру, в ее пантеон
      Навеки Василий Андреич внесен.
      А брат его, Петр, многое взяв у отца,
      В маске шута нередко являл мудреца.
      И часто на сцене славу делили
      Прекрасный актер и автор своих водевилей.
      И как педагог из своих многочисленных пьес
      Он с гордостью мог называть колоритные типы шутов и повес.
      А сыном, Петром же, перевернут талантов семьи еще лист:
      Дописывал век ученый историк и романист.
      Вот русская ветвь! Вот сила таланта!
      В имени каждом - грани брильянта!
      О, тень Рудаки! Я пишу не касыду,
      Не славлю тиранов, не прячу обиду
      Я - в веке ином. И другого столетья конец.
      Он русским несет разоренье, презренье, свинец.
      Великие пращуры! Если б вы знали,
      как вашего внука они убивали.
      Как цель выбирали.
      Как точно все знали!
      Два метра. Красавец. За тридцать чуть-чуть,
      И впереди - яркий творческий путь.
      Слышало ухо небесной гармонии звуки,
      Из плоти земли творили гармонию руки.
      И сочеталось легко и светло
      Стило гончара и простое перо.
      В остатках арычных копеечных вод
      Прервался могучий, талантливый род.
      И как по-шакальи следы заметали,
      Грозили семье. И все - отрицали.
      Это потом, через год, их родной шариат
      Поставит всех сверстников Димы - в смертников ряд.
      Пусть русские помнят о нашей беде
      О зверствах в далеком Курган-Тюбе.
      И как в Душанбе каждый дом и квартал
      День и ночь оборону держал и помощи ждал.
      Как из Куляба отряды таджиков рвались,
      Чтобы спасти от джихада русскую жизнь.
      Но не дошли. Я не знаю больше позора!
      Как русские танки по нашим палили с косогора.
      По тем, кто хотел ваххабитов изгнать.
      Но по-иному решила кремлевская новая знать.
      Нам - танков не дали. В нас бил автомат!
      А "телек" трещал: там русские - коммунистический электорат...
      Так режьте их, бейте - от нас не убудет.
      Мы - здесь окопались, верхи захватив. Там - русские люди.
      То есть тот самый коммунистический электорат,
      Который, дурак, дерьмо-исламу не рад.
      Я - европеец. Я - русский. Закончу "касыду". Она - словно мина.
      Прости, Каратыгин - последний. Прости, милый Дима.
      Я сделаю все, чтобы нас не считали за стадо баранов,
      Чтоб с уваженьем звучало имя ИВАНА!
      Пусть никого не гложет обида.
      Но помните: это - антикасыда.
      О, русский народ! Чтоб счастлив ты был и богат
      Крепко держи в руках автомат!
      22 сентября 1996 г.
      * Рудаки - основоположник таджикской классической литературы. По преданию, блестящий мастер касыды, жанра восточной поэзии, преимущественно панегирического содержания. Творчество Рудаки падает на эпоху Саманидов, последнего века первого тысячелетия.
      Зная, что у Димы - коричневый пояс по карате, убийцы прыснули ему в лицо нервно-паралитическим газом, а затем бросили в арык лицом вниз в крошечные лужицы и держали его, потерявшего сознание, так до тех пор, пока он не захлебнулся.
      ПАВШИЕ?
      Какие огромные волны
      Могильных застывших холмов
      Здесь звезды и обелиски.
      И лес разноликих крестов.
      Недвижны все эти громады.
      О чем мне сигналят кресты?
      Как будто усопшие держат флаги
      В честь взятия высоты.
      А, может, кричат мне немо,
      Что тяжко им в этих холмах,
      И что чужое небо
      Навечно в мертвых глазах.
      Какая тяжелая осень!
      Долина - одни города.
      Сквозь пыль - горизонта просинь.
      И временами - пальба.
      Вот так. Расплодили. Настроили.
      И мертвыми здесь полегли.
      Немею от скромных надгробий
      Дань памяти и любви.
      По азиям, по кавказам
      Не счесть лежащий народ.
      О чем это там рассказывал
      Мудрый грек Геродот?
      Что, мол, миллион персов
      Вел на Элладу Ксеркс,
      И всех положил бесполезно
      Вдали от родимых мест.
      Кто помнит о тех погибших?
      (Ну хоть одного рядового?)
      И мы, столько лет проживши,
      А вывода - никакого.
      Мы поколения бросили
      В истории жернова:
      Везде, мол, нас очень просят,
      А были все это - слова...
      И так же вели на погибель
      Миллионы простых людей
      В век атома, в век двадцатый
      Полководцы безумных идей.
      Все так же народ непонятлив
      Он верил в чужую игру.
      Догадки немногих были невнятными
      Сказать по себе и друзьям я могу.
      Ответьте: высокие цели
      Могут нести обман?
      Так почему не сумели
      Развеять обмана туман?
      Что поняли и не поняли
      Из нашей трагедии мы.
      Готовы опять положить миллионы?
      Нам мало и слез и сумы?
      Как больно мне, одиноко.
      Не понял я многого раньше.
      Скорблю и страдаю жестоко
      По этим безумно павшим.
      8-10 сентября 1997 г.
      x x x
      Почти по В. Луговскому, из его шибко революционно-романтической книги "Большевики пустыни и весны". Хвала всевышнему, что он почил в 1957 году и не увидел, как отблагодарили "иванов" азиатские народы.
      Мы - русские люди - как нас называли
      ИВАНЫ...
      Мы первыми шли по пустыням, копая траншеи, шурфы, котлованы.
      Мы строили для азиатов каналы, дороги, мосты.
      Мы ставили им города. И сажали сады.
      За мрачной оградой кладбищ на холмах
      С чужою землею смешался их прах.
      Вам были просторы России тесны?
      Большевики пустынь для России и
      азиатской весны...
      Как вам повезло!, что вы раньше почили,
      И, как говорится, свое получили!
      Вы - первые были. Вы - раньше ушли,
      И получили... кусок персональной земли
      А рядом - надрывно урчит "Беларусь"
      Хоронит он тех, что забросила Русь.
      Вы - первыми шли. Копали траншеи, шурфы, котлованы.
      Последним копают общие ямы.
      Кладут без гробов - как убитых врагов!
      Прошу это помнить большевиков!
      14 сентября 1996 г.
      РУССКОЕ КЛАДБИЩЕ В ДУШАНБЕ
      Таращат глаза азиаты,
      Как русских в траншеи кладут,
      Таджикские пастушата
      Сжимают тряпичный кнут.
      Засыпят кафиров* землею,
      Закончится тамошо*
      Как на могилах русских
      Пасется скоту хорошо!
      Как будто все знанья, все силы
      Лукавым народам отдав,
      Они и травой себя прорастили
      Кормом чужому скоту на года.
      Не видит позора Россия,
      И жалок Никольский храм*
      КОЛОКОЛА
      НЕ
      ЗВОНИЛИ,
      Когда могилы крушили,
      скот привязав к крестам.
      Не помнит Россия забытых
      Погибших солдат старых вдов...
      У нас - равнодушья избыток,
      Нет даже сочувственных слов.
      Последний приют славянина
      Поруган, растоптан, разбит...
      Ты не воскреснешь, Россия!
      Пока на далекой чужбине
      хоть маленький холмик забыт!
      *Кафир - неверный. Частое определение русских в Азии.
      *Тамошо - зрелище, развлечение.
      *Никольский храм - церковь при русском кладбище в Душанбе.
      P.S. Поскольку автор уверен, что найдутся ниспровергатели варварского отношения к могилам русских в Таджикистане, могу сообщить, что в ходе гражданской войны по существу было разгромлено русское кладбище в Курган-Тюбе и разрушена церковь. В Душанбе, уже после написания этих строк, городская газета "Дайджест пресс" сообщила в двадцать первом номере (23 мая 1997 года): "Не верится, что руководство города безразлично к происходящему, а уж тем более, что есть разрешение на строительство частных домов на территории кладбища. Это же вообще беспредел!". Управляющий городских кладбищ Махмади Насруллаев: "Ну что я могу сказать по этому поводу! Да, на территории кладбища ведется строительство частных домов, вернее, достройка: с 1992 года разрешения выдавать прекратили. Что мы можем сделать с теми, у кого есть такие разрешения!".
      ЗАПОМНИТЕ ЭТО, МОИ БЕЗРАЗЛИЧНЫЕ СООТЕЧЕСТВЕННИКИ!
      ЛЕЖАЩИЕ ПОЛЕМИСТЫ
      У кладбища в этой столице
      У входа - номенклатурная часть,
      Покойный народ не теснится
      За каждой оградой - почти что гробница,
      Не то что повыше,
      Где яблоку негде упасть.
      Вот там, где простые строители
      И прочий рабочий люд
      Орудовали осквернители,
      Тревожа последний приют.
      Славянские белые кости,
      челюсти, черепа
      Попавшие под лопату
      Могильщиков рать погребла.
      Был знатный могильщик Наимов
      С дюжиной смуглых детей...
      За вздрючку они научились
      Могилы копать - до костей.
      По-братски лежат друг на друге
      Сын, отец и дед.
      И крест их всеобщий срублен,
      И в общем - могил их нет.
      Ну что ж - к номенклатуре
      Судьба благосклонней была
      Не плотники. Не штукатуры
      Их жизнь по-другому текла.
      За долгие-долгие годы
      Их тяжко уже считать
      По старому доброму городу
      Мне довелось всех знать.
      Вы бились за равенство, братство
      Велик был у вас запал...
      Но кто бы ясно и страстно
      О правде иной сказал?
      Был я вам младшим товарищем
      И долго, из года в год
      На разных активах и прочих сборищах
      Что-то строчил в блокнот.
      Вы спорили, полемизировали
      Ради высокой цели!
      Для правды ли, для блезира ли
      Вы так держаться умели!
      В беседах, делах и спорах
      Я с каждым сходился не раз
      И вроде сухим был порох,
      Да тощим, был видно, запас...
      Все ясно. Все разлетелось.
      Достойные ваши потомки
      По городам и весям
      Несут печалей котомки.
      Зачем вы горели, шумели
      Разрушена ваша страна!
      Предугадать не сумели,
      Что сдаст вас
      меченая сатана!
      И нам подсказать не сумели,
      Какие нам беды грозят,
      И те, что у трона засели
      о главном тоже молчат:
      в невиданном переделе
      Надежда одна - автомат!
      Мы рты разевали на "измы",
      На братство, на счастье для всех...
      Сказали б: начнутся убийства
      И вам убивать не грех.
      Куда - унесенные листья?
      Игрушки чужие романы.
      Нас закружило быстро
      По ближним и дальним странам.
      Вот Сариджон Юсупова - первая академик.*
      Скажи, что с твоей семьею - вряд ли кто и поверит.
      Вот вы, академик мудрый, А.М.Богоутдинов, *
      Могли б вы себе представить сегодняшнюю картину?
      Нет института партии. И напрочь забыт Вьетнам.
      Если бы это мы вам поведали, вы бы поверили нам?
      Вот вы, особист Хайдаров,*
      Что вы сказали бы нам?
      Что плохо держали базары, И были добры к басмачам?
      А вы, фронтовик Румянцев,*
      И все
      редакторы первых лет,
      Что толку - от критики или глянца
      Ни жизни той, ни газет.
      Вот теща моя. Учительница.
      Заслуженная.
      Сколько десятков лет подряд
      Она отмывала, расчесывала, отутюживала
      Сотни детей - узбечат, таджичат.
      Узнала б она, что сегодня
      Узбеку - таджик - враг!
      Республика - преисподняя!
      Таджик - таджику - не брат!
      Вот хитрый наш замдекана,
      Мой тезка, В.С.Петрушков.*
      Приоткрывал нам тайны
      Неведомых материков.
      Смотрит на все с пьедестала
      Быть может, спокойно один.
      Дивиться ему не пристало
      Учитель - великий Щедрин!
      Лежащие полемисты!
      Вы спорили не о том!
      Кто мысль допустить мог близко,
      Что главное - русский наш дом.
      Забыли заветы предков
      Мы все!
      Про порох и русскую славу!
      И слышишь теперь нередко
      Обидно, мол, за державу.
      Обида - обидой. Но поздно
      Осколки нам собирать.
      Пусть клич прозвучит наш грозно:
      За русское - твердо стоять!
      Под сильною русской рукою
      Сумеем остатки сберечь.
      Нам нужно знамя такое,
      чтоб крови больше не течь!
      15 апреля 1997 г.
      *Сариджон Юсупова, первая женщина - академик в Таджикистане. Геолог. По национальности - бухарская еврейка. Бухарские евреи столетиями жили в Средней Азии. Теперь в основной массе покинули "благословенные края".
      *А.М.Богоутдинов. Директор института истории партии в шестидесятых годах. Долгие годы по заданию ЦК КПСС провел во Вьетнаме, помогал решать вопросы партийного строительства Партии трудящихся Вьетнама, позже КПВ. По национальности - татарин.
      *Хайдаров. Активный участник в борьбе за установление Советской власти в Таджикистане. По национальности - татарин.
      *А.Р.Румянцев. С пятидесятых по семьдесят третий - редактор республиканской газеты "Коммунист Таджикистана". Фронтовик.
      *Ткачева В.П. С тридцатых до начала шестидесятых - на станции юных техников и натуралистов. Более двадцати лет - директор. Особое внимание уделяла воспитание технической грамотности у узбекских и таджикских детей. Тогда и узбеки проходили по графе "коренная национальность".
      *В.П. Петрушков вел в пятидесятые-шестидесятые годы курс по М.Е.Салтыкову-Щедрину: лекции и спецсеминары в Таджикском госуниверситете. В пятьдесят восьмом, когда хрущевские идеологи повели контрнаступление на оттепель, ваш покорный слуга на лекции по философии долго и упорно проводил линии между творчеством Некрасова и писателями советского периода. Выходило, что Некрасов отвечал всем требованиям "социалистического реализма". В период дебатов и наставлений студентов "на путь истинный", В.С. Петрушков в очень узком кругу редакции многотиражки "К вершинам знаний" очень тонко дал понять, что такого метода просто не может быть. Научил великий сатирик трезво смотреть на вещи! Но и за это низкий поклон В.С., когда для всех иных он был - и точка. Лично для меня это было огромной поддержкой среди студентов - единомышленников.
      x x x
      Воздух осенний, пыльный
      В далекой южной столице.
      МЫ - с ветераном видным.
      Троллейбус по улице мчится.
      Какие в окошко виды!
      Коробочная разномасть:
      Школы ли, магазины
      Серость, убожество, грязь.
      "Текстиль" корпусами низко
      Припал к земле горячей,
      И два штыка обелиска
      Звездами смотрят незряче.
      А слева - пустырь стадиона
      С неровным бетонным забором,
      И рад, ветеран, как влюбленный
      Открывшимся вдруг обзором.
      "Вот здесь стояли казармы
      Во время войны минувшей,
      Сгонялись сюда новобранцы
      И в зной, и в зимнюю стужу.
      А там, в глубине, сортиры"...
      И дальше рассказ нелепый
      Как "шлепнул" он сам дезертира
      В то трудное, первое лето.
      "Сбежал, понимаешь, он в горы
      Почти за сто километров,
      А в ту военную пору
      Какие там сантименты!
      У военкома машину
      Мне дали на пару дней,
      И я за те таджиком
      В горы смотался на ней.
      Привез я его расстреливать
      Мне были даны права,
      Чтобы другие не смели
      Шагу шагнуть со двора.
      Он был как баран, покорный
      Куда его вел - он не знал,
      Завел я его за уборную,
      К стенке поставил,
      Достал пистолет,
      и
      расстрелял".
      Вот так... Рассказ без восторга,
      Но с чувством своей правоты...
      Сошел. Я ехал долго
      Не видя вокруг суеты.
      Я понимал: конечно - гремела война,
      И как боевой лагерь жила родная страна.
      И были законы едины - для всей огромной страны,
      Но я в том мальчишке - таджике не видел большой вины:
      Какая в горах наука - ни радио, ни газет,
      И только спустя полвека здесь появился свет.
      Он, может, и слышал, что где-то
      С немцем идет война
      Но - на другом конце света,
      И дело его - сторона.
      Какой там прав из "измов"
      Кто знал из его кишлака?
      Здесь жили при "коммунизме"
      Такая была нищета.
      И мальчик, не знающий мира
      Попал в жернова войны.
      Стал жертвой кровавого пира,
      Виновным он стал. Без вины.
      И был ли он добрый сердцем,
      И землю свою как любил,
      И что он слыхал о немце
      Расстрельщик его не спросил.
      Мне жалко невинную душу
      Несчастный мальчишка - таджик!
      Тяжелые мысли кружат,
      Немеет мой бедный язык.
      И в нашей истории длинной
      Никто не пролил слезы,
      И над душою безвинной
      Нет ни креста, ни звезды.
      Сообщила в кишлак похоронка,
      Мол, без вести сын ваш пропал
      И плач по ущелиям громко
      Весть горестную передавал.
      Вот все. И страница закрыта.
      И сыт, и в почете палач.
      В той жизни почти позабытой
      Не слышал рыданий и плач.
      Все так. Были странные люди
      Побед, поражений и бед,
      Что были чужими мы судьями
      Никто не держит ответ.
      Вот только. Хоть явно не связаны
      Погромы и нунчаки.
      И вам мы этим обязаны,
      Далеких тылов смельчаки.
      Нелепого выстрела эхо
      В наших страданьях звучит...
      Как точно слово поэта:
      Ничто не забыто. Никто не забыт.
      РУСКОЙ ЖЕНЩИНЕ
      (вынужденная дидактика)
      Будущее нации - в руках матерей
      О.Бальзак.
      ...А что это так равнодушны
      Мы, русские, к нашей трагедии?
      Пытаюсь в годах минувших
      Понять немоту беспредельную.
      Когда началось? Как наша красавица
      Замуж пошла за всех подряд
      Были для нее "иностранцами"
      Чеченец, ингуш, азиат.
      В какие аулы они уехали,
      Чтоб русскость свою потерять!
      Мы очень скоро стали потехою:
      Мол, каждая руская - б..дь.
      Прости меня, русская женщина,
      Как женщина - легкая жертва обмана!
      А жизнь оказалась такой переменчивой,
      И истина выклюнулась из тумана.
      Тебя обманули. Всеобщего братства
      Крючок с позолотой забросили нам...
      О, сколько я видел в стране азиатской
      Тяжелых трагедий, безвыходных драм.
      Меня убивало. И краска позора
      Всегда покрывала с головы до пят,
      Когда я видел тебя у дувала
      С толпой рожденных тобой таджичат.
      И горько мне было. И безысходно!
      В одеждах чужих, на чужом языке!
      Ты что- то о братстве нам говорила,
      Нерусскою став в ИХ кишлаке.
      Расплата пришла. Твои смуглые дети
      Теперь никому и нигде не нужны.
      Им, может, хуже нелепой смерти
      Сознание, что ты - маргинал по крови...
      Ах, Русь! Что ты с женщиной нашей наделала!
      Нет, верю в любовь. В идеал высоты...
      Но где-то все же должны быть пределы
      Разматывания генетики и красоты.
      Я знаю и вижу - пьянь подзаборную
      Легко побеждает пуристский ислам...
      О, русские женщины, теперь - забугорные,
      Какой вам урок историей дан!
      И снова поехали. В Канады, в Америки,
      К счастью чужому - рабыни любви.
      И, значит, потеряно то поколение,
      Что рождено от смешений крови.
      Не едут чеченки. Узбечки не едут.
      Казашки сидят в своих степях.
      Разматываем лучшее - до беспредела!
      Не видим, что недалек нашей нации крах.
      Храните свой дом, свои песни и пляски,
      Ну кто за границей по-русски поет?
      На нас изначально зубами лязгают,
      А мы? - Вот великий и гордый народ!
      Восток научил меня многому, мудрому.
      И верю я в дидактический стих!
      Храните себя для России! - В вас - сила подспудная.
      Пусть будет хотя бы - как в доме у НИХ!
      13 - 14 сентября 1997 г., Чалтырь.
      ИСТИНА БЕЗЫСХОДНА?
      Нет счета здесь русским могилам!
      А сколько еще перемрет
      В России, сошедшей с ума по виллам,
      Где их никакая собака не ждет.
      Заброшен и предан народ простодушный,
      На горе твоем - миллиарды гребут.
      Европам - плевать, раз своим мы не нужные,
      В Европах, слыхал я, своих берегут.
      Но все разговоры. О частном. О личном.
      В холмах я бродил среди тысяч могил,
      Догадке о том, что всем все безразлично,
      Везде подтверждение находил.
      Что русские! - Нация на перепашку!
      Никто о других тоже слезы не льет.
      Мы прожили жизнь - душа нараспашку.
      Мы к братству стремились. - Вот братства оплот!
      Вот здесь я свою понимаю наивность,
      И что там европам? И что круги Данта?
      И в этом безмолвии мне прояснилось,
      Зачем дали бога мне вроде гаранта.
      Живи и молись! И все образуется:
      И жизнь, и мысль. И мое истребление.
      И золотом снова церкви красуются,
      Но не находит душа исцеления.
      И брошены все. Латыш и болгарин,
      Кореец и грек Китаец. Поляк.
      Вот немцев семья. - Как мир этот странен!
      И странность его не постигнешь никак.
      Европа молчит. И Азия - тоже.
      Как будто вчера вышли мы из зверья.
      Своих все забыли. И нам не поможет
      Народов каких-то, гуманных, семья.
      Нет, не прошу я европы о помощи,
      И вижу в их жестах лишь сытых игру.
      МЫ топчемся все в обмане, в жестокости,
      По мертвому миру, сжав зубы, бреду.
      Мне странно: трагедий, убийств, всей этой бессмыслицы
      не видит почти образованный мир.
      И мысль не пробьется. Не заискрится.
      Неужто тупик? И бездонный обрыв?
      Какие уроки! Что век Возрождения!
      И что там фашизм - на своих наплевать!
      Я вижу в ночлежках тупых
      пробуждение
      Мильонов, которым с коленей не встать.
      Вот вижу предел. Философии. Этики.
      Живых обреченность. Безмолвье могил.
      И все безразличье, кажется, этим
      Себе самому я хотя б объяснил.
      Что нам до живых. Тем боле - до мертвых.
      О чем по церквям нам поют голоса?
      Поют не о том. Это понял я твердо,
      Немеет от этих открытий душа.
      Иду солнцепеком. Сквозь зной азиатский,
      С землей раскаленной смешался ваш прах.
      Ну что ж: вы лежите почти что по-братски
      В чужих крутолобых безмолвных холмах.
      И боли мои от обманов, предательств,
      Понятных и ясных издалека!
      В прозрении истины, сверхдоказательств
      Кричат как сильна первородность греха.
      1 - 3 сентября 1997 г., Чалтырь.
      x x x
      Отдохнем, друзья, душой
      Разрядиться надо:
      Мы напишем пару строк про гадов и про гада.
      На дороге пень стоит
      Не верю, что отелится.
      Не такой уж я дурак
      Надеяться на Ельцина!
      Говорят, что маргинал
      За границу умотал:
      Вдруг уедут все - боюсь!
      Ох, "погибнет" моя Русь!
      Не поеду я на Запад
      Денег - на один конец.
      Мне Америки не надо!
      Мне без Родины - ман..ц.
      Говорят, что "новый русский"
      Полурусский, полужид...
      Верю я, что очень скоро
      Он на Запад побежит!
      ВОСТОЧНАЯ ЛЮБОВЬ
      . "Газель"
      "Твои ресницы - словно стрелы,
      Как кипарис - твой стан.
      Прости, что я с тобой несмелый
      Твоим рабом я стал.
      О, Галя, милая! Таджики
      Мы любим горячо,
      И даже знойный жар аджиги
      В сравненьи с ней - ничто!"
      Карим заканчивал отлично
      Московский "пищетех",
      И вел себя вполне прилично,
      Не требуя утех.
      Красив и строен, смуглолиц,
      Ей было даже лестно,
      Что он из множества девиц
      Ее назвал невестой.
      Она летит в далекий край
      Над снежными горами.
      Карим ей шепчет: "Это рай,
      Родная, там, под нами".
      Ее. Законную жену, в восточный дом приняли
      И свадьбу в триста человек
      Торжественно сыграли.
      Соседка дивное лицо
      Рукою прикрывала
      Она-то знала отчего
      Галина днем зевала.
      Да, ночи длинные любви,
      Но Галя хорошеет,
      И косы - длинных две струи
      Она носить умеет!
      А в городке ее Карим
      Красивей всех на свете!!!
      И вверх идет, как не один
      Сам "шеф" его приметил.
      И Галя, гордая жена,
      Все нравы постигает:
      Весь день сидит она одна
      Ее дувальная стена
      От глаз чужих скрывает.
      Ну что с того? - так все живут,
      У всех дома с садами,
      И Галя создает уют
      В саду под облаками.
      Кариму - скоро тридцать лет,
      Он - главный инженер,
      В райкоме недовольных нет
      Его семья - пример.
      И дети - как она смогла?
      Вот русская жена!
      В четыре года - четверых
      Детишек родила.
      И скоро пятый должен быть...
      И те - все мал-мала...
      И в Душанбе она летит
      Где бабушка жила.
      Двух дней вполне хватило ей,
      Чтоб сделали аборт.
      И в Пенджикент уже летит.
      Хребет. Аэропорт...
      Что дома говорил Карим,
      Что отвечала Галя
      Об этом просто умолчим:
      Не знали, не слыхали.
      Но только скажем, что Коран
      Аборты запретил,
      И женщина должна рожать,
      Насколько хватит сил.
      А Галя думала - Карим
      Советский человек.
      Какая вера? - У него,
      В Коран, мол, веры нет.
      Но что откуда поднялось!
      Не дрогнула рука!
      Он бил ее, чтобы убить!
      Он бил - наверняка!
      И в страшном ужасе она
      Сумела убежать.
      Была дорога не длинна
      Сумел ее догнать.
      И, руку вывернув ее,
      Рванув наоборот,
      Опасной бритвой глубоко
      Мгновенно вскрыл живот...
      ...Стрекочет гулко вертолет
      С крестами на борту,
      В столицу Галю он везет
      В горячечном бреду.
      Она о детях говорит,
      И что не может быть,
      Чтобы Карим, ее Карим
      Хотел ее убить!
      На летном поле вертолет
      Уж "скорая" ждала
      Под вой сирены, стук колес
      Галина умерла.
      Но это - не конец еще.
      Точнее - не финал.
      Я расскажу сейчас вам то,
      Что сам вчера узнал.
      Кариму дали восемь лет
      Какая чепуха!
      Не видел суд в убийстве том
      Особого греха.
      И тридцать лет почти прошло,
      И Галя ТАМ - одна,
      Поскольку бабушка ее недавно умерла.
      А сыновья бы не нашли
      Где погребли их мать.
      Да и не принято у НИХ
      Могилы навещать.
      Но не о том... Но не о том...
      Вот вспыхнула война,
      И разделен Карима дом.
      Враги - те сыновья!
      Один - он истинный таджик:
      Обрезан, обращен.
      Второй - без дуриков мужик
      Живет без веры он.
      А два других - совсем не те.
      В далекой Костроме
      Не мусульмане, не в Христе
      Себе, брат, на уме.
      А Пенджикентским братьям власть
      Нациодемислама
      Как говорят, совсем не в масть:
      Один - чтил не того имама,
      Второй - кафир, и слишком бел. Как Галя, его мама.
      Какая смерть любого ждет?
      От пули, от насилия?
      Они в спасение бегут
      В далекую Россия.
      Вот в доме тетки - чистый сброд
      Четыре маргинала!
      И каждый о своем "поет"
      Эх, знала б только Галя!
      Пошто она в чужой земле
      Убита и забыта,
      Как будто сыновья ее - четыре паразита.
      Смотрю на всех, на четверых
      Куда, зачем, кому?
      И той любви, тех, молодых
      Всех жертв я не пойму.
      Куда им голову склонить?
      И что - Россия им?
      Отец женился еще раз
      Он вышел молодым.
      И вновь наделал он детей
      Немного - восемь душ.
      И были те ему родней
      Ведь Гале он - не муж.
      Когда детей суд разделил,
      Двоих отдали дяде.
      Но был отец двоим чужим,
      И жили здесь некстати.
      А уж о "русски" говорить...
      Лишь про себя, в уме,
      Пришлось их тетушке растить
      В далекой Костроме.
      И что теперь? И кто они?
      И что у каждого внутри?
      Кто дом их, кто семья?
      Об этом забывать нельзя!
      Об этом нам молчать - нельзя!
      Об этом думать и решать
      Придется нам, друзья!
      Постскриптум:
      А чьих матерей не убили
      С детьми полукровками
      Коленом под зад!
      И даже суды их не разводили:
      Хади на Россия. Хади на Москва
      И на своя Ленинград!..
      26 августа 1997 г.
      РУССКИЙ ГЕНИЙ
      Светлой памяти моего друга, Геннадия Алексеевича Свириденко.
      О. если бы только портретные гении
      Замкнули русского гения круг,
      Какое и в чем было бы продвижение?
      Что знал бы о нас и Запад и Юг?
      В нем все удивляло открытостью,
      легкостью,
      Не помню я встречи первого дня:
      Женились родители Генины вскорости,
      Когда родила меня мама моя.
      И больше скажу: у родителей Гениных
      В жестоком и смутном времени том
      На свадьбе родные мне бабушка с дедушкой
      Были им матерью и отцом.
      Не буду писать, что война та наделала,
      Что после войны было тоже не мед,
      Что вынесли в семьях осиротелых,
      Кто знает, кто помнит - меня он поймет.
      И хоть небольшим (самих в доме пятеро)
      Подспорьем была Генина семья,
      Пришел с войны дядя Леша, "батя",
      И не был чужим в том доме и я.
      Не буду о сотнях сюжетов
      Поры той нелегкой писать,
      Последнюю четверть, чуть не каждое лето
      Пришлось мне в больницах лежать.
      Рывком догонял одноклассников
      Во всем, вплоть до грамматики,
      Но выглядел очень слабеньким
      По физике и математике.
      Вот тут я впервые заметил
      (как это казалось странно!)
      Окружность чертил - без циркуля!
      Без точки внизу - медиану!
      Таращил глаза я на чудо
      Ну просто конец света!
      А Гена смеялся не грубо:
      "Проверь. Здесь ошибки нету".
      Мы в разных учились школах,
      Но виделись иногда
      Такая вот переменчивая
      В школьные годы судьба.
      Он просто блистал в математике,
      И шалость - без циркуля круг,
      Сильнее я был в грамматике,
      Он - в сфере точных наук.
      Такому бы - вуз и наука,
      Но бедным - выбора нет,
      И нам повезло крупно
      Техникум в пару лет.*
      И до призыва в армию - год работы всего!
      На стройках по ирригации
      Многие знали его.
      Но стоп - о труде мы успеем,
      Посмотрим другие дела.
      О, как мандолина пела
      В Гениных крепких руках!
      На выставках самолеты
      Из цельного оргстекла,
      И удивлялись пилоты
      Так точно и без станка.
      Они его знали не с этой
      Совсем с другой стороны:
      В прыжках с парашютом в два метра
      Он в круг попадал с высоты.
      Мы днем проходила город
      Без денег - в той бедности лет,
      За городом наш поселок,
      Мы шли "настрелять" на обед.
      На рубль - десяток пулек.
      Пятерка - за сто очков.
      И тирный хитрец думал - надует
      Двух сосунков - дурачков.
      Я - стрелок заурядный,
      И в руки винтовку не брал,
      Отшучивался: "Я не завтракал"
      Гена один стрелял.
      И точно ложились пули
      В десятку, одна за одной,
      И злился мужик, что его обманули
      Забрали его "четвертной",
      И скоро в каждом тире
      Ему не давали стрелять,
      Как будто Гена - сам Тилик*
      Кто хочет деньги терять!
      Традиционные школьные гонки
      Был в моде велосипед,
      У Гены успех был громкий
      Я знал, ему равного нет.
      Шутя он мне показывал
      На "велике" чудеса
      Как ехать, не опуская, переднего колеса.
      Вот если б не знал его лично
      С рожденья до смертного дня,
      Что может быть в жизни все на "отлично",
      Не убедил бы никто меня.
      И в модном тогда баскетболе
      В семнадцать - гигантский успех,
      Я знал, что во взрослой сборной
      Он снайпер - лучший из всех.
      Застать не могу его дома:
      Сегодня он здесь - завтра там.
      Он - в сборной республики по волейболу.
      Правда, у юношей, но капитан.
      В майские теплые воды
      Все школы выходят на старт
      Был Гена пловцом от природы,
      И взял больше всех наград.
      А как он водил машину!
      Я жив - Гена был за рулем!
      В Алайской долине* в проклятой лощине
      Легко оказаться и днем.
      Мы - ночью. На скорости. На ровной дороге.
      Вдруг - резкий зигзаг.
      Сумел по оси крутнуть он машину
      В метре остался коварный овраг.
      Как просто, легко, словно падало с неба
      Все давалось ему:
      Рисунок, механика, фотодело
      Хватило б десятку, что было дано одному.
      Смеялся мой Гена: мне служба не служба
      Все три года была
      Меня посылали куда только можно
      Плавать и петь. Играть и стрелять.
      Такие вот были дела!
      На базе тяжелых, ракет сверхсекретных
      Узнал о талантах его генерал.
      Кто мог бы подумать! - простого, из смертных
      К себе в кабинет он позвал.
      "Сержант Свириденко! Мне доложили:
      В ракетах для вас - ничто не вопрос,
      Мои офицеры не год прослужили
      Никто из солдат до вас не дорос.
      Хотите учиться? Откроем все двери
      В самый закрытый вуз".
      "Спасибо, - Гена сказал, - за доверие,
      Но я в институте вечернем учусь".
      Вернулся со службы. И снова - работа.
      И - покоренье наук.
      Отмечу в учебе очень коротко
      Какой он студент был и друг.
      На курсе шестом, на самом последнем
      Он сделал двадцать один дипломный проект
      Курсу всему. И дело не в лени
      Вечерникам дела сложнее нет.
      А он - за неделю. И все - на "отлично"
      Делал один проект.
      Но чтобы выглядело все прилично,
      Описку вносил он в чертежный сюжет.
      Смеялся: "Я им объясняю, где ошибка,
      А то не поверят - четверок нет!
      А так - вроде все чисто,
      Никто не знает этот секрет!".
      "А тут жена в своем "политехе"
      Взялась за то, в чем я - ни бум-бум.
      Узнали бы там - вот была бы потеха!
      Кто три месяца
      над дипломом ее
      спину гнул".
      Смеялся: "Нам говорили - Ленин экстерном
      Сдавал за год-два.
      Но над таким инженерным проектом,
      наверно.
      Лопнула бы и ленинская голова".
      Еще не остыли заздравные речи,
      Стаканов не звонкий звук...
      Раздался звонок на работе под вечер:
      "Вас приглашает к себе Калижнюк".*
      Ну, раз Калижнюк - понимаете сами:
      Звонок от него - выше сана послов.
      Придется, наверное, держать экзамен,
      Сложней,чем подсунул Виталька Козлов.*
      "Я знаю о вас. И дело, которое мы предлагаем,
      Вызвать должно у вас интерес.
      Хотите дерзнуть? Нам нужен толковый
      Начальник привязки Нурекской ГЭС".
      И сердце стучит: это очень ответственно,
      Но он, но он-то - такой молодой!
      "Попробуем. Опыта мало". - "Это существенно
      Нет в мире стройки такой второй.
      Но вас пригласили не наобум лазаря.
      Открою вам небольшой секрет:
      По практикам - выпускникам мы все вузы облазили,
      И дал вам "добро" ваш ученый совет".
      Великая стройка! Великие планы!
      И Гена штудирует каждый чертеж.
      Он видит ошибки и шепчет упрямо:
      "Нас на мякине не проведешь"!
      Сверяет, считает, и снова сверяет.
      Ошибка! Одна. Целых три... Нет - пять!
      И другу открытье свое поверяет,
      Прежде чем к шефу с докладом бежать
      Все верно: ошибки в расчетах. В рублях да и в тоннах.
      Далеко отсюда "Гидропроект
      Еще раз, вместе, все цифры проверили,
      Все точно. Там дали маху. На двадцать семь миллионов!
      И в этом теперь сомнения нет!
      Смотрел Калижнюк на подсчеты, подчистки,
      На лица довольные Гены и зама.
      Он видел - указаны точно ошибки,
      Казалось, вот-вот разыграется драма!
      Но "главный" спокоен. Хотя все проверено.
      "Я рад, - говорит. - У вас - явный прогресс.
      Но мы заложили ошибки намеренно:
      Нурек - экспериментальная ГЭС.
      Проверим вот эти пока варианты
      Работать нам года и года.
      За станцией этой - другие гиганты
      Пяндж и Рогун. Дастиджум. Сангдуда"
      Я как-то закрытым ученым рассказывал
      (Они что-то мерили у Рогуна вблизи)
      Об экзаменах в вузах. Дипломных проектах,
      Я думал, что Геной своим поразил.
      "Ну что вы. Тут - все удивляли когда-то кого - то,
      сказал обладатель ряда наград.
      У всех в институте - такие работы!
      И каждый - отличник олимпиад.
      А вашему другу - вот эту задачку
      Ее на засыпку давал аспирантам Эйнштейн.
      Решит - можно верить, что он - что-то значит.
      Вот запись ее. Все просто. Ферштейн?"*
      С обидой на это немецкое слово
      С издевкой над нами я к Гене пришел.
      Как в школьные годы прошу его снова
      Задачу решить, что "в журнале" нашел.
      Как ГЕНИИ мыслят - мне непонятно
      Вот ручка в руке - и
      пронзительный взгляд:
      "В журнале твоем - хитрованы - ребята:
      Правду они не всю говорят!".
      И ровно в минуту он пару решений
      Мне выдал
      и
      обосновал.
      Я помню, с каким удивленьем
      Второе решенье
      тот наглый ученый
      узнал.
      "Так сколько ему? Уже двадцать восемь?
      Опасно терять дни!
      Скажите ему, что осенью
      Возьмем на учебу
      в секретное
      наше
      НИИ".
      Смеялся Гена над теми физиками:
      Твой доктор - чудак-человек!
      Чем дело иметь с учеными
      шизиками,
      Я лучше дострою Нурек!
      Как он отдыхал - я не знаю,
      Ему был не нужен курорт!
      Маршруты горного края
      Знал он наперечет.
      Он летом в туристских маршрутах
      Нашел самый дальний кишлак
      Сто тридцать - до Джижикрута,*
      Долина почти - Аржинак*
      Признаюсь: и с ним мы ходили
      По горным кручам Фан,*
      Тогда-то горы его заразили,
      Когда мы искали уран*.
      В далеком, шестидесятом
      Заброшен и беден кишлак.
      И русским крепким ребятам
      Здесь каждый житель был рад.
      Просили горные жители
      Самых простых лекарств,
      Они здесь врачей не видели,
      А русский - хоть что-нибудь даст.
      Аптечки до дна вытряхивая
      Зеленку, таблетки и капли для глаз,
      И помощь, какую могли, оказывая,
      Брали на будущее заказ.
      Сюда им идти было незачем.
      Но жалко несчастный народ,
      Для группы и Гены - мелочи!
      Лишний в горах поворот.
      Уже во второе лето
      Взял Гена знакомых врачей
      И столько разных таблеток
      Для взрослых и для бачей*.
      И долгие годы лечили,
      И Гена рецепты писал
      На их, языке, на таджикском,
      Поскольку язык он знал.*
      Достроена ГЭС. Министерство
      За Геной внимательнейше следит,
      И с год ему держат место,
      Вот в шефах больших он сидит.
      Всего тридцать пять. В министерстве
      У Гены - главный отдел.
      Мы вроде и выросли вместе,
      Но позвонил я ему по прямому
      и
      обалдел.
      Как собран. Как четок. Как ясен
      Вот вам ритм!
      Вот вам стиль!
      "С работы? - Да, знаю, прекрасно".
      И в тридцать секунд мне вопрос разъяснил.
      Узнав, что мы с Геной приятели,
      Начальник большой из ЦК
      Сказал: "Жалко, что он не в партии,
      Забрать к нам не можем пока".
      Достроена ГЭС. Турбины
      Дали промышленный ток,
      И это был для Гены
      Почти что последний срок.
      Толпа полугрязных студентов
      Республики
      завтрашней
      цвет!
      Кастетами сзади... Ублюдки!
      И Гены практически нет.
      С тяжелыми травмами черепа,
      С отбитым, ногами, нутром,
      С концом после черного вечера
      Он долго боролся потом.
      Цепляясь руками за блоки,
      Что сделал в квартире сам,
      Пытался он сделать подмогу
      Неслушавшимся ногам.
      Месяцы тренировок,
      Казалось, есть результат
      Он ходит уже без веревок...
      И просто успех - сомнения нет!
      Гена
      сел
      на велосипед!
      Но тут - новый инфаркт...
      "Убили его случайно", - таджики мне говорят...
      По-моему - от-бла-го-да-ри-ли!
      Кастетом в затылок
      "РАХМАТ".*
      "Случайно".
      Как это знакомо!
      Да вы рассказали бы
      ПРО
      КАК
      улицу
      Свириденко - наркома*
      В час переделали
      В улицу Бухоро!
      Он вам построил каналы. Плотины и первые ГЭС,
      В республике,
      От ее начала
      Тащил свой тяжелый крест.
      Меня в двух смертях поразил
      Совсем необычный факт:
      Как Гена, он в сорок четыре, но в сорок четвертом, Упал у колес самолета.
      Инфаркт.
      И Гену когда убивала,
      Толпа хладнокровных "зверьков"*
      Их не интересовало,
      Сколько он знал языков.
      И сколько для них сделал
      Он и его семья.
      Впрочем, пустое дело
      Об этом судачить, друзья.
      О, русская безоглядность!
      Зачем столько жертв принесли?
      Чтоб вам в благодарность
      Досталось два метра земли?
      Ни памятников, ни памяти
      Вот вам исламский "рахмат".
      Все нас не научат грамоте,
      Никто не ударит в набат!
      Не знаю,
      какие кричать мне слова
      Жжет душу мне гибель Гены.
      Будь проклята нашей истории
      эта глава,
      Лишь только за то, что убит этот гений!
      О, сколько б могли для России
      Сделать такие, как он.
      А нам говорят: "Мы вас - не просили!
      Катитесь отсюда вон!".
      Ораторы Дум! Политики с мест!
      Вы слышите злобное? - "Мы вас не просили.
      Возьми свой завод. Забери своя ГЭС,
      И ходи на своя Россия"!
      С Донского, степного края
      Ни поезд туда не идет, не летит самолет.
      Но как добраться - я знаю
      Берет ВВС на борт.
      Лечу самолетом военным
      Выполнить сердца приказ.
      На кладбище к милому Гене
      Иду я в последний раз.
      ...Иду на последнюю встречу,
      Которой, конечно, не рад.
      Разрухой здесь все отмечено:
      Все вижу сквозь прутья оград.
      Со мной камуфляж. Омоновцы.
      Охрану дал чуть не премьер.
      Внизу - немаскированный
      Настороженный БТР.
      И вот мои милые лица:
      И Гена, и мать, и отец.
      Отец - другая страница,
      И нужен иной певец.
      Такой, кто прошел сквозь войны,
      Кто знал Сталинград, и кто мерз там в степях,
      И кто снарядов тонны
      Провез мимо окон - в которых - враг.
      Все. Навек уезжаю
      Из крапа бед и потерь,
      И что здесь уже понимают,
      Совсем неважно теперь.
      Что думаю, что меня мучает
      прочтите в строках,
      между строк.
      Быт может, напишут и лучше,
      А я написал, как смог.
      Июль - август 1997 г. Чалтырь.
      В середине пятидесятых было решено, что выпускники средней школы могут оканчивать техникум за два года. Многие мои друзья в 54-том и 55-том воспользовались возможностью получить среднетехническое образование: многим по материальным соображениям пять лет вуза были недосягаемыми.
      Тилик - чемпион мира по стрельбе в те годы, житель Душанбе, милиционер по профессии.
      На Восточном Памире есть Алайская долина, ровная, как стол. На вопрос "Что там за дорога?", водитель ответил: "После перевала - как кнутом вдаренная". Но забыл о коварном вираже.
      Виталий Козлов - близкий друг Гены, сослуживец. Хороший пловец, но выпускник сельской школы из Шаартуза. Он три года не мог поступить на факультет физвоспитания местного пединститута, заваливая экзамен по математике. Он уговорил Гену пойти с ним в институт для поддержки, а затем и зайти вместо него на экзамен - все равно, мол, таджики русских на маленьких фотографиях не отличают друг от друга. Гена так сдал экзамен, что член комиссии, декан физмата, приказал перевести "Козлова" на физмат. "С такими способностями, - сказал он, - на физвосе делать нечего". Виталий еле отбоярился через третьих лиц - сам же он не мог пойти объясняться!
      М.Н Калижнюк - лауреат Ленинской премии, автор проекта каскада ГЭС на Вахше, в том числе уникальной Нурекской ГЭС, с высотной каменно - набросной плотиной.
      Ферштейн - нем. Понял? Закрытый - перезакрытый ученый постеснялся впрямую ткнуть носом в нашу провинциальность, но нашел для этого вполне невинный, но издевательский прием, употребив немецкое слово - вроде бы к месту - речь ведь шла о немецком ученом.
      Джижикрут - поселок в центре Фанских гор.
      Аржинак - высокогорный кишлак на южном склоне Гиссарского хребта.
      Бача - ребенок. Русским в Таджикистане нравилось это таджикское слово, и детей они почти всегда называли "бача"
      Фанские горы - огромный горный массив в отрогах Памиро-Алая.
      Первоначально, в эпоху иуды - Горбачева, борьба с русскими началась под предлогом борьбы за государственный язык. Русских обвиняли, что они будто бы не знают таджикского языка Это - грубая ложь. В столице многие таджики не знали родного языка - вся учеба была на русском, а на селе и все русские знали язык. Знали и горожане, поскольку преподавание таджикского языка в школе было обязательным.
      И.Д.Свириденко - зампред Совнаркома Таджикской республики, руководил всем ирригационным строительством. Однофамилец Г.А Свириденко, но тоже друг семьи по линии тестя, Н.Д.Ткачева, Заслуженного ирригатора Таджикской ССР. Тесть, в шестидесятые годы, будучи Генеральным директором специальной программы по развитию Афганистана, создал там огромные проекты каналов, ГЭС, дорог, новых хозяйств. К сожалению, нашлись умники, втянувшие афганский народ в нескончаемую гражданскую войну и осуществление проектов, завершенных в шестьдесят девятом, отодвинулось на неопределенный срок. Правда, еще при мирном времени кое-что удалось осуществить.
      Рахмат - восточное. Спасибо.
      "Зверьками" некоторые русские называли опьяненную злобным национализмом молодежь из полудиких банд, нападавших на русских, избивавших и убивавших их. Что делать - из песни слова не выкинешь. Но русским следовало бы знать, как в ответ на слова: за что же вы к нам так относитесь - мы вам тут все построили, они отвечали (смотри строки поэмы). Автор сам слышал, когда в споре одному таджику сказали, что раз мы - империалисты, и вас захватили, то если бы не мы, вас захватили бы другие. "Вот и хорошо, - был ответ. - Пусть лучше бы нас захватили англичане - у них товары высокого качества". Какая наивность! Достались бы им эти товары!
      ВМЕСТО ЭПИЛОГА
      ... Закрыта книга. .Хлопнула обложка
      Но не берите на душу немалый грех:
      . Подумайте, подумайте немного,
      Что нам сказал великий древний грек.
      Он говорил: поэзия -превыше философии
      Поскольку видит мир и чувственно и здраво.
      Политики? - мелки. Философы? - их нет.
      И без руля, и без ветрил держава.
      Кто наш защитник? Кто наш вечный враг?
      И не боюсь я высказать идею
      Загнали снова русских в безысходный круг,
      И мы бредем, главы поднять не смея
      Нас снова держат за тупых рабов,
      . Отдав в правленье разноцветному кагалу,
      И вымираем мы. И льется наша кровь,
      А кровопийцам все богатства мало!
      Нас тащат в позапрошлые века,
      Опутав ложью и эфир, и слово!
      Подкрасили религию слегка
      И говорят - мол, церковь вам спасенье и основа,
      Как быстро растолстели батюшки - попы,
      Престолу явств века служить готовы.
      И нам твердят: воздаст вам бог. И примирит всех церковь
      Какое заблуждение умов!
      Что ж не спасла она сто лет назад своих сынов,
      Да и теперь не сохранила русских целость.
      Врагов народа доставали из могил.
      И вешали (всему приходят сроки!)
      Нет, это не угроза: я это в школе проходил,
      И надо помнить всем истории уроки.
      х х
      х
      Все эпилоги - изначально коротки,
      Поэтому мы пишем: ВМЕСТО ЭПИЛОГА.
      Бушует ненависть в моей крови
      К тому, кто лжет не только за себя,
      А даже за творца. То есть за бога!