Как-то в конце лета, было около пяти утра, писателя неудержимо потянуло увидеть Наташку, прикоснуться к тигриному телу, схватить его и обнять. Он оделся и вышел в черный Париж. В старом доме, где временно поселилась Наташка, светились ее два окна. Писатель, обрадованный тем, что Наташка дома, уже явилась из кабаре, но еще не спит, побежал по лестнице…
      Из-за Наташкиной двери доносилась музыка… Он было поднял руку, дабы постучать… Мужской голос, перекрывая музыку, донесся до него! И через мгновение — нетрезвый хриплый хохот Наташки. Прижав ухо к двери, он различил и… особые звуки, издаваемые сразу двумя человеческими существами. Все более и более ритмически организованные, звуки эти не оставляли сомнения в том, что Наташка и ее гость занимаются любовью.
      Писатель спустился в черный Париж и проследовал к себе.
 
      . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
 
      Все верно… Что, она должна была его ждать, что ли?! Однако грустно, да?..