– Хлопцы! Завтракать!
      Монтажники подходят к раздаче и недовольно крутят носами.
      – Опять бычки в томате?
      – И чай, – добавляет Митрич. – Чаечку не попьешь – не поработаешь.
      – Разве это пища для рабочего человека? – жалуется Колька Снегирев.
      Снегирев вытащил из банки бычка и поднял его над головой. Схваченная за голову двумя пальцами рыбка, казалось, вот-вот запищит от боли и попросит пощады. Яркие капли томата, радужно поблескивая на солнце, скатывались в жухлую траву, создавая видимость слез. Монтажники, хмурясь, смотрели на рыбьи страдания и вполне разделяли слова Лохматого:
      – …Что ж это получается? Одним, значит, погулять хочется (кивок в сторону палатки Скрипичкиной), а другим страдать приходится. Почему опять консервы на завтрак! Чтоб они провалились, чертовы бычки!
      Митрич пытается отделаться шуткой и тут же экспромтом выдает поэтическую продукцию:
      – Ах, вам нужны бифштексы и лангеты,
      Иль, может быть, пожарские котлеты?
      Ну нет, мой друг, любителю-поэту ,
      сказать спасибо нужно и за это!
      – Целуй руку, раб божий Николай, – и Митрич протягивает Снегиреву свою великанскую длань, покрытую колечками рыжеватых волос. Ручка у Волкова – есть на что посмотреть!
      Снегирев, безнадежно махнув рукой («что, дескать, с ним разговаривать»), отходит в сторону, а вместо него в разговор вступает Олег Синельников:
      – А Жозефина где?! Дрыхнет?
      По такому вступлению сразу становится яс¬но, что Синельников тоже не является поклонником бычков в томате.
      – Фу ты, нельзя же так грубо, – морщится Митрич, – ты же, можно сказать, наш духовный отец , комсомольский бог… Ты. же золотой парень. Но Синельников не замечает тонкой лести, он настроен воинственно и собирается переходить в наступление. Мартьянов видит это и приходит на помощь другу.
      – Ей что-то сегодня нездоровится, в бок стреляет и прочее…
      Волков благодарно смотрит на Игоря, но тот отводит глаза, и в сердце Митрича сразу же поселяется беспокойство. «Что это Мартьянов засмущался? Что он делал так долго возле палатки? Уж не пытается ли он приударить за Скрипичкиной? Почему вдруг он взялся ее защищать?» Целый рой мыслей закружился в голове Волкова. И, не находя ответа на свои вопросы, Митрич помрачнел. Перемена в его настроении произошла так быстро, что это было замечено всеми, а Олег Синельников решил, что эта перемена является прямым результатом его гнев¬ной, полной убийственного сарказма речи. Олегу даже стало немного жаль Митрича, жаль, что тот принимает все так близко к сердцу, но что поделаешь, такая уж работа секретарская – резать правду-матку в глаза.
      Митрич больше не пытается шутить, он молча берет черпак и разливает кипяток по чашкам. Разливает и думает: «Из-за кого приходится выслушивать нотации?! Из-за какой-то поварихи приходится терпеть. И что в ней хорошего? Ничего. Ишь ты, как за нее Игорь заступается – больна. Знаем мы ее болезни. Вот уж- придет сюда – я ей задам, на этот раз она меня не проведет».
      Думает так Митрич и вздыхает. А вздыхает потому, что отлично знает: ничего он не скажет Скрипичкиной. Не скажет он «этой Светке» ни слова. И все потому, что она ему нравится. Нравится, и все. И ничего с этим не поделаешь.
      Завтрак продолжается.
      Лукьяненко с Синельниковым получают банку консервов на двоих, наливают в кружки кипяток и тут же, у котла, садятся завтракать.
      Лукьяненко зол, как сто тысяч чертей, получивших по пятнадцать суток за мелкое хулиганство. Он всегда злится, когда недоспит, переспит и когда голодный. А от такого завтрака разве будет хорошее настроение?! Мухи и те бы злились, если их кормить бычками в томате. Когда Жора злится, лучше его не задевать. Пошипит, пошипит и перестанет.
      Но Олег Синельников не хочет считаться с Жориными привычками и, слегка подтолкнув того, с ехидством спрашивает:
      – Что, Жоржик, завтрак не нравится? У папочки лучше был?
      Нижняя губа у Лукьяненко презрительно вытягивается вперед, и он тоном человека, две недели не видевшего пищи, отвечает:
      – Я молчу. Я человек подневольный. Я каторгу отбываю. Мне и томатные бычки – роскошь. А вот вы…
      – Ты о себе заботься, – перебивает его Синельников.
      – О себе, о себе, – передразнивает Лукьянеико Олега, – что мне о себе заботиться! Я и так знаю, что меня задумали приморить здесь.
      Перевоспитать не можете, так голодом задумали взять. Да?
      – Как же, – моментально отзывается Синельников, – тебя приморишь! Ты за это время, что мы здесь, во какую физиономию наел.
      – М-м-м … После сытного завтрака отдохнуь надо!
      – Что ты сказал ?!.
      – Я сказал – поработаем после завтрака, – и Лукьяненко демонстративно зевнул, – о-ре-ву-ар, пойду надену ботинки.
      – Давай, сейчас выезжаем.
      Уехали ребята. На стоянке осталось двое: больная повариха (так, по крайней мере, нас информировал Мартьянов) да Волков, ставший поваром на сегодняшний день.
 
      © Copyright: Михаил Лезинский, 2007
      Свидетельство о публикации №2709040011
      Список читателей Версия для печати Заявить о нарушении правил
      Рецензии
      Написать рецензию
      Я впала в детство) Папа, офицером, получал в пайке и консервы. Камбала в томате 2шт. и обе – МОИ!!! Я у папы была любимицей) А здесь в магазинах нет, а слюньки текут)
      Ирина Январская 05.09.2007 13:13 • [Заявить о нарушении правил]
      Добавить замечания
      "Я впала в детство "…
      По-моему , вам ещё рановато , мадам ! А мне – поздно! Хотя меня , как сосущего трёхмесячника , тянет к сиське – маразм крепчает …
 

 
      Долго смотрит Митрич вслед уходящей машине и приступает к работе только тогда, когда машина исчезает за горизонтом. Машина исчезает, а Митрич начинает наполнять котлы водой.
      Плюнуть бы сейчас на эти котлы- да приняться за свою работу! Но обед варить тоже надо – не сидеть же ребятам весь день на консервах. Эх, Светка, Светка!
      «А может, она и вправду заболела?! Может, и не обманывал Игорь? – обожгла Митрича тревожная мысль. – Ну, конечно, больна: чего ради Игорь будет ее оправдывать?»
      И Волкову стало стыдно оттого, что он мог хоть на минуту усомниться в друге. Не мог Мартьянов полюбить Скрипичкину. Такие, как Светлаыа, не по душе Игорю. Игорю нравятся девушки серьезные, начитанные, с которыми можно не только целоваться, но и, например, поспорить о литературе и искусстве.
      Волков знал это точно – не первый же день он знает Мартьянова. Митрич знал о Мартьянове такие подробности, каких не знал никто. Волков знал, что Мартьянов переписывается с Наташей Скворцовой, их бывшей одноклассницей, девушкой необыкновенно умной.
      Наташа окончила университет – факультет журналистики, но в газете ей не пришлось долго работать. Она тяжело заболела, и
      послегрипповые осложнения то и дело .привязывают ее к постели. Сейчас Наташа живет в Ленинграде.
      Мартьянов часто получает от нее письма. Длинные и очень подробные. Читая их, никогда не подумаешь, что автор их слабый, больной человек. Игорь любил читать и перечитывать Наташины письма, но была ли любовь между ними, этого Митрич не знал. Игорь всегда отшучивался и намекал на родство душ.
      Волков и Мартьянов родились в один год и в одном дворе. Они вместе росли, вместе дрались, учились в одной школе и в одном классе И даже одновременно влюбились в свою учительницу математики.
      У математички был певучий голос, девичья коса и голубые глаза. Звали ее Марина Ильинична. Муж Марины Ильиничны работал тут же в школе преподавателем физики, и ребята страшно ревновали к нему свою Ильиничну. От любви девятиклассник Волков стал говорить стихами, и самое первое стихотворение он посвятил, конечно, ей. Стихотворение понравилось Марине Ильиничне, она отозвалась о нем очень лестно и добавила, что у Волкова талант несомненный, и если он хорошо усвоит математику, то в дальнейшем он может рассчитывать на признание широкого читателя.
      Волков не знал, какое отношение имеет математика к признанию читателя, но похвала в общих чертах ему понравилась; он принялся за усиленное сочинение стихов. В десятом классе (тут уж чувствовалась рука учителя литературы) он настолько уверовал в свои поэтические возможности, что получил по алгебре три двойки подряд. Три двойки! Это заставило Волкова критически пересмотреть свои чувства к голубоглазой Марине Ильиничне, а когда двойка у него в дневнике стала своеобразным штампом, он окончательно убедился, что именно эту «алгебраиду» он ненавидит больше всех на свете.
      Чтобы не портить процент школьной успеваемости, Волкову с грехом пополам вывели в аттестате тройку, такую же голубую, как глаза у математички.
      С этой тройкой Волков поступил в монтажное управление учеником электрика. Впрочем, какие у него были отметки в аттестате зрелости, никто не спрашивал.
      Мартьянов же, наоборот, свое чувство к Марине Ильиничне пронес, не расплескав, включительно по десятый класс. И Марина Ильинична, словно в благодарность за это, поставила ему в аттестате пять. Пять считается неплохой оценкой, и Мартьянов благодаря ей, а также и знаниям, конечно, сумел поступить в Одесский электромеханический техникум. Прямо на третий курс.
      Игорь мечтал, правда, о литературном факультете, так как в школе был бессменным редактором стенной газеты, рукописного журнала и лучше всех «раскрывал образы» на страницах школьных сочинений.
      Учительница литературы советовала Мартьяову, так же как и Волкову, поступать в гуманитарный вуз, но отец Игоря, инженер-строитель, был на этот счет другого мнения. Он сумел убедить сына, что литература от него никуда не уйдет, а каждый мужчина, если он только настоящий мужчина, обязан быть человеком техническим.
      После окончания техникума Игорь «распределился» в Севастополь, где и встретил вновь своего школьного друга.
      К этому времени Волков уже считался специалистом своего дела, и Мартьянов, приняв бригаду электриков-монтажников, «переманил» Митрича к себе. С тех пор, вот уже пять лет, они вместе и «мотаются» по командировкам.
      Увлечение Митрича стихосложением было известно каждому.
      Григорий Волков был заметной фигурой в бригаде. Эта была та самая достопримечательность, без которой не обходится ни один мало-мальски уважающий себя коллектив.
      Да, он пытался писать стихи. И не скрывал этого. Читатель, не искушенный в поэзии, прочтя эти стихи, сказал бы: «…А что?! В общем, неплохо. Все складно, А чего вы их в газету не пошлете?»
      «А вы думаете, напечатают?»
      «Без сомнения. В газетах еще не такие стихи печатают».
      «Сегодня же пошлю, – шепчет обласканный поэт, – вот только конвертов куплю побольше».
      Поэт покупает конверты и начинает думать, в какую газету послать то или иное стихотворение. А это тяжелый и утомительный труд. Дело в том, что примерно тридцать три газеты нашей страны уже высказали свое мнение о стихах Волкова в письменном виде.
      В начале своего творческого пути Митрич, получив ответ из одной, очень уважаемой газеты, страшно возмутился: «Не поняли!» Встал в позу обиженного и непризнанного. Но когда многочисленные ответы из газет стали похожи друг на друга, как многократно размноженные копии, Митрич понял, что газетчики правы. Пришлось серьезно задуматься. Пока он думал – шло время. А время – лучший лекарь всех душевных невзгод, оно залечило моральные травмы.
      Сейчас Григорий не рискует посылать свои творения куда бы то ни было, но писать… Разве соловей перестает петь, если его пение не записывают на магнитофонную пленку? Нет, конечно. Митрич продолжает творить. Не будем ему мешать в этом и снисходительно примем его поэтическую продукцию. И если мы на этих страницах все же будем называть Волкова поэтом, то это скорее дань его человеческим достоинствам, чем поэтическим.
      Григория Волкова всегда и везде звали почему-то Митричем. Возможно, за его комплекцию. Это был огромный, чем-то напоминающий сибирского медведя мужчина. Жесткая шевелюра неопределенного цвета поломала, должно быть, не одну расческу. Бригадные остряки до сих пор спорят – «рыжий Митрич или чистый блондин», и не шутя советуют вместо расчески пользоваться вилами.
      У Григория спокойная, величавая походка (не то, что у некоторых порхающих поэтов). По природе своей Митрич очень добр, чем, конечно, пользуются любители получить добавку, когда он стоит на раздаче.
      … Спешит Митрич наполнить котлы водой да разжечь топки. Руки выполняют привычную работу, а в голове идет другая, умственная работа, совершенно отличная от физической: «Как бы ей хуже не сделалось, пока я здесь вожусь. Надо проведать больную, ведь она одна там».
      Митрич представляет, как он войдет к Светлане, положит руку на ее жаркий лоб и скажет: «Чтоб ты не смела вставать, у тебя температура!» А Светлана ответит, что температура у нее нормальная – 36 и 6 десятых, и что она сейчас же идет на работу, потому что не может допустить, чтобы ребята оставались голодными. И тут он вспоминает, что они одни. Совсем одни. Еще минута, и Митрич признается ей в своей любви.
      «А разве я ее люблю? Ну, нравится она мне… Ну…» Даже себе боится Волков признаться в этом. А влюбился он в Светлану сразу же и бесповоротно.
      Впервые он увидел ее здесь, в степи, заплаканную и несчастную. И такая она была в это время хорошенькая! Ее свежие, чуть припухлые губы вздрагивали, коротко подстриженные белокурые волосы падали на лоб. И даже сквозь слезы можно было разглядеть синеватые, с зеленоватым отливом глаза. Точь-в-точь, как вода Южной бухты.
      И так Волкову стало жалко ее, что тут же захотелось подойти и погладить ее по голове. Погладить и сказать: «Не надо плакать, ведь вы среди друзей».
      Но друзей-то как раз у Светланы и не было, Митрич это понимал. И он дал клятву, в душе, конечно, оберегать девушку от всех несчастий, какие с ней могут произойти.
      Потом, раздумывая о Светлане, Митрич приписал девушке столько хороших человеческих качеств, что их бы с избытком хватило по крайней мере на трех Светлан. ? Жизнелюб Волков старался видеть в людях только хорошее.
      О своем повышенном интересе к Светлане Скрипичкиной Волков, конечно, предпочитал помалкивать, но разве можно что-либо скрыть в коллективе? Да еще Митричу, у которого все радости и горести сразу же отражаются на лице?
      … Наконец-то разгорелись дрова, и Волков поспешил к палатке Скрипичкиной.
      Светлана уже давно выспалась и сейчас, лежа с закрытыми глазами, предавалась воспоминаниям. Ей почему-то вдруг вспомнился городской знакомый Боб Куренков. Перед самым Светланииым отъездом его судили. За воровство. Боб получил пять лет.
      Светлана вспомнила, как после суда Бобкина мама кричала на своего мужа, научного работника: « Из-за тебя все так случилось! Это ты погубил нашего Вовочку! Пожалел несчастную десятку для ребенка и заставил его воровать! »
      Научный работник с растерянным видом успокаивал свою жену: «Не надо, Мусенька. Ну я прошу тебя, Мусенька, – тут же люди. Он не будет голодать. Мы ему будем высылать деньги туда. Каждый месяц. Ну успокойся, Мусенька».
      Жозефина тоже тогда подумала: «Действительно, тыщи, наверное, огребает, а своему ребенку рубль пожалел!» Потом Светлана стала думать об Игоре Мартьянове. Как он отличается от всех мужчин, каких она знала до сих пор! Да не только Мартьянов, и Митрич тоже, хоть и влюбился в нее с первого взгляда, что, конечно, не ускользнуло от Светланы. Люди, с которыми теперь судьба свела Скрипичкину, по-иному смотрели на вещи, да и поступки у них были совсем другие. Все это настораживало Светлану и заставляло ее сдерживаться, хотя внешне как будто ничего в ней и не изменилось.
      Светлана вспомнила о матери, о квартире, и ее мысли потекли по привычному руслу. Вспомнила она и о скандале, который устроила мать в общественной приемной горисполкома. Мама Скрипичкина топала ногами и кричала так, словно торговала рыбой на приморском базаре. Она, как и Куренковская Мусенька, нисколько не смущалась присутствием незнакомых людей, занятых делом,
      – Жозефиночка, милая, – причитала она, обнимая и целуя Светлану, – ну что ты им сделала? Не хулиганила, не воровала – в чем же дело? Я не понимаю. Не работала?! Так не на их же ты счет живешь! Хамство какое! Оторвать ребенка от матери! Доченька моя, как отбудешь свой срок, сразу же приезжай – я тебя замуж отдам. Официально! Пусть они тогда посмеют сунуться к замужней даме!
      Как давно и недавно это было! А сейчас лежит она на кровати и не знает, куда себя деть.
      «А что, если действительно выйти замуж? Не надо будет жить в этой палатке, идти варить обед каким-то монтажникам». Светлана попыталась представить себя 8 роли жены Мартьянова. «Интересный. Непьющий. Спокойный. Хорошо зарабатывает. Да, а сколько платят техникам?»
      Светлана вздохнула: «…разве такие люди, как Мартьянов, берут в жены таких, как я?»
      Но тут же в ней заговорила Светлана прежних лет, и женское достоинство, запрятанное глубоко-глубоко в душе, восстало:
      «А чем я плоха? Чем я хуже других?!» Но тут же новый спад в настроении: «Да, хуже всех. Я дрянь. И правильно поступает Мартьянов, что плюет на меня. Господи! Хоть бы какой-нибудь живой человек обо мне вспомнил!»
      Митрич, словно подслушав мысли Светланы, пришел вовремя, и девушка приветливо встретила застенчивого великана.
      – Ты больна, Светлана? – укрощенный бас Митрича за стенкой палатки вибрировал, выдавая волнение.
      – Это ты, Гриша? Входи, входи.
      В проеме палатки показалась огненная голова, и глаза Митрича тревожно забегали по помещению, остановились на Светлане.
      – Простыла? Тебе плохо?
      – Немножко, – зажав ладонями голову, слабым голосом ответила Светлана, – вот тут что-то стучит, – показала она на правый бок и
      устало прикрыла глаза. Потом подняла голову
      с подушки.
      – Да ты лежи, лежи, зачем встаешь? – встревожился Митрич. – Может, врача из поселка вызвать? Я мигом!
      Светлана покорно легла и снова закрыла глаза.
      – Не надо врача, – произнесла она. – Гриш, а что там про меня Мартьянов говорил? Ругался?
      – Что есть, то и говорил.
      – Как, что есть? – испугалась Скрипичкина.
      – Ну, что ты больная…
      – А-а, – вздохнула Светлана. От Игоревой неправды ей почему-то стало спокойней на душе и не захотелось больше никого видеть, я
      никого слышать. Даже Митрича. – Ты иди, иди, Гришенька, вари обед, а я постараюсь уснуть, может, мне легче станет, – и Светлана повернулась к полотняной стенке.
      Волков с минуту потоптался на месте и, глубоко вздохнув, тихонько вышел из палатки .
 

 
      – Пи-ить, пи-ить,- просит какая-то пичуга.
      Игорь свинчивает пробку с фляжки и жадно глотает тепловатую воду. На какую-то долю секунды становится легче.
      – Пи-ить, пи~ить, – не унимается пичуга.
      Пить? Да, надо пойти и дать напиться этому
      пижону. «Пижон», Жорка Лукьяненко, просто-напросто забыл свою флягу в палатке, а без воды попробуй в такую жару!
      Игорь из-под ладони всматривается в квадраты вырытых ям. Где-то здесь должен быть Лукьяненко. Третий день возится он со своей ямой и никак не может ее одолеть. То ему помешала мозоль, которую он натер ровно через пять минут после того, как взял лопату в руки, То грунт, который в его яме оказался крепче, да казалось, что голос светится. так исполнять Блока мог только талантливый артист, а что это был Блок, Игорь ни на секунду не усомнился, он узнал поэта по строю мысли, по душевной интонации. Чтец продолжал:
      Женщины с безумными очами,
      С вечно смятой розой на груди!
      Пробудись!
      Пронзи меня мечами…
      Игорь заглянул в яму и встретился глазами с Лукьяненко. Одну секунду длилась пауза, я совсем другой голос, словно в яме находился второй человек, ядовито и насмешливо спросил:
      – Подглядываете, товарищ начальник. Неэтично с вашей стороны.
      – Да нет, я слушал, – словно оправдываясь, ответил Мартьянов и в свою очередь спросил:
      – Блок? Раннего Блока читал?
      – Блока. А вы, товарищ техник, даже знаете, что на свете существовал такой поэт?
      – В школе проходил, – ответил Игорь, пропуская иронию мимо ушей. – А ты знаешь, чьи вот эти стихи?
      И он без всякого перехода продекламировал:
      Выходи на балкон.
      Слышишь -
      гуси летят.
      Как тогда?
      Как тогда!
      Время к старости, брат…
      Нет,
      я в старость не верю,
      на крыльях держись!
      Верю в жизнь,
      верю в смерть
      и опять снова в жизнь…
      – Чьи? Говори быстрей!
      – Маяковского, – Неуверенно произнес Лукьяненко, угадывая знакомую со школьной парты поэтическую лесенку.
      – Не знаешь. Владимир Луговской.
      – Не знаю, – передразнил Лукьяненко, – я вам сейчас столько стихов наговорю, что и вы знать не будете.
      – А ну, давай!
      – Даю.
      Живописцы, окуните ваши кисти
      В суету дворов арбатских
      и в зарю,
      Чтобы были ваши кисти, словно листья,
      Словно листья,
      словно листья
      к ноябрю.
      Игорь еще раз подивился мастерству исполнения Лукьяненко.
      Что-что, а подавать слова Жора умел.
      – Булат Окуджава.
      – Он самый, – удивился Лукьяненко быстрой разгадке, – а это?
      Ты мерцаешь
      многие сотни веков,
      Марс,
      планета мечтателей и чудаков.
      Марс -
      обитель таинственных Аэлит…
      – Роберт Рождественский, – без всякого труда назвал поэта Мартьянов. – Теперь слушай ты.
      Ваш выход, артист.
      Ваш выход.
      Забудьте
      усталость и робость.
      Хотя не для вас ли вырыт
      зал, бездонный, как пропасть?
      И вам по краю, по краю,
      по очень опасной грани, по грани,
      как по канату, с улыбкой двигаться надо…
      Ваш выход, артист…
      Нравится?
      – Здорово. Кто?
      – Тоже Рождественский.
      – А я почти ничего не читал Рождественского, – признался Лукьяненко. – Попадется, обязательно прочту. Здорово он об артистах…
      – А что ты вообще читаешь? – полюбопытствовал Игорь.
      – Недавно «Трех товарищей» прочел. Мировецкая книжка.
      – А Толстого, Паустовского, Пушкина ты любишь?
      – Пушкина? – Лукьяненко задумался.
      Когда-то давно, года три назад, вот так же, как и сейчас, зашел разговор о литературе. О поэтах. И .кто-то спросил тогда Жору:
      – А Пушкина ты любишь, артист?
      «Артист» ничего не успел ответить, вместо него вмешался Кирюха и безапелляционно заявил:
      – Пушкин – это пройденный этап. Евтушенко – сила, Окуджавка (он так и сказал – Окуджавка) – сила, Вознесенский – сила,-и тут же процитировал:
      Я – семья,
      во мне, как в спектре, живут семь «я»,
      невыносимых как семь зверей,
      а самый синий
      свистит в свирель!
      По всему было видно, что Пушкин обществом тунеядцев и стиляг не принимается. Видно, останется Александр Пушкин во веки веков мерилом чистоты душевных устремлений и побуждений. Как насыщенность химического раствора проверяется на лакмусовой бумажке, так и человек проверяется на Пушкине.
      – Не знаю. Когда-то любил. А сейчас привык считать, что Пушкин не современен. Белль, Хемингуэй, Ремарк, все, но только не
      Пушкин, – ответил Лукьяненко.
      – А ты знаешь, – сказал Мартьянов, – ты не одинок. Это довольно распространенное мнение среди… – Игорь хотел сказать «среди таких, как ты», но, смягчив удар, сказал,-среди некоторой части нашей молодежи. Знаешь, я переписываюсь с одной девушкой. В общем, кто и что она, тебе знать не обязательно, а вот кусочек ее письма я тебе дам прочесть. Как раз об этом пишет. Хочешь почитать?
      – Конечно, – сказал Лукьяненко и протянул руку за письмом.
      – Вот отсюда читай, – показал пальцем Мартьянов.
      «…Прочла с интересом «Слово о Пушкине» Твардовского на юбилейных торжествах, – читал Жора. – Хорошо было сказано, без юбилейного слюнтяйства и патоки, с настоящей живой тревогой за литературу. Недавно был у меня разговор с одним молодым парнем (однаконе зеленой молодости). Он с горячностью сказал, что последние годы читает только современное, преклоняется перед Ремарком, потому что этот писатель будто бы помогает очень многое понять в его сегодняшней жизни. «А вот за Пушкина меня не заставишь взяться!» А я во время этого нашего разговора повторяла про себя: «Фонтан любви, фонтан живой, принес я в дар тебе две розы…» И это – как музыка, как мелодия, которая приходит сама по себе, с которой иной раз встаешь утром. От нее невыразимо хорошо, даже сердце замирает!
      И еще, знаешь (в который раз!), поразилась я гению Белинского. Этот человек – душа мне до боли близкая. Каждое движение его мысли мне по-человечески понятно, даже его заблуждения, но как он понимал все, до чего могуче мыслил! Подумать только: он сказал, что Пушкин никогда не умрет потому, что он – явление не статичное, а вечно развивающееся; каждое поколение, каждая эпоха будут в нем нуждаться. Он родился на века вперед. Беливежий – тоже. Читать его спокойно невозможно. Я, например, не могу. На меня со страниц его статей смотрят его горящие глаза. Поразительный человек…»
      – Хватит читать, – отобрал Мартьянов
      письмо, – дальше не о Пушкине.
      – Да, здорово пишет девушка, – поднял на Игоря глаза Лукьяненко, – мне таких писем никто никогда не писал. И вообще серьезно о литературе разговаривать не приходилось. Все
      как-то с шуточками,-словно о чем-то сожалея, произнес Лукьяненко. – Умная девушка. Игорь Николаевич, – неожиданно сказал он. – А в театре ваша девушка разбирается?
      – Наташа? Конечно! Ни одного нового спектакля не пропускает. А что?
      – Хотел бы я знать ее мнение об одной вещи. Весной приезжал театр. Симоновскую пьесу ставил.,.
      – Ну так в чем дело, – обрадовался Мартьянов, – я могу тебя с ней познакомить. Заочно. Напиши ей. Она будет рада. А то я, признаться, не люблю отвечать на письма. А она обижается.
      – А если я какую-нибудь глупость в письме отколю? – задумался Лукьяненко. – Я ведь не особенно того… Литфака не кончал.
      – За глупость побьет,-совершенно серьезно ответил Игорь.
      – Как побьет?!
      – Вот так, как меня, – засмеялся Игорь и вновь протянул Жоре письмо, – вот здесь читай, после P. S.
      «…Скажу тебе, что нельзя «над чем-то поспорить», как ты пишешь, а можно «о чем-то поспорить» и «над чем-то задуматься».
      Кстати, о таинственной власти слов. Знаешь новую песню на слова Евтушенко «Хотят ли русские войны»? У Евтушенко в стихах:
      «…Солдаты падали в бою на землю грустную
      свою». Слово это в том именно контексте неожиданное и завораживающее, то единственное, замены которому нет. А поют что угодно, только не это: и «землю славную», и «землю гордую»
      и еще бог знает что. Как это не чувствуют люди… Наташа».
      – Н-да, серьезная она… – задумчиво произнес Жора.
      – Так давать адрес
      – Уж не знаю, что и делать, – замялся Лукьяненко, – давайте на всякий случай… Может, когда и надумаю. Игорь Николаевич, – внезапно сказал он,-в Евпатории сейчас
      находится московская труппа.
      – Ну и что? – насторожился Игорь.
      – Когоута ставят, – вздохнул Жора. – Семнадцатого числа. Нельзя ли как-нибудь в город смотаться?
      – Семнадцатого? Сегодня же только второе! – Игорь пошевелил пальцами, что-то высчитывая. – Нет, семнадцатого не могу – это
      ведь четверг! Поедешь в субботу, после работы. Сафонов как раз за продуктами поедет. Поможешь ему погрузить, а в воскресенье вместе с ним и назад вернешься. Договорились?
      Жора промолчал. Игорь, вспомнив, зачем пришел, протянул ему флягу с водой.
      – На пей, жарища лютая.
      Лукьяненко взял флягу, подержал ее в руках и вернул обратно.
      – Не надо. У меня есть, – и он ногой выковырнул из земли флягу, – холодней вашей будет – в холодильнике хранится.
      – Ты ж говорил, что забыл ее в палатке?
      – Я пошутил. Нате, пейте мою, Игорь Николаевич.
      – А ты?
      – Да уже обед. Я свежей наберу.
      – Верно, – спохватился Игорь и взглянул на часы, – обед. А как же яма?! Проболтали мы с тобой. Синельников теперь задаст нам обоим, он ведь у нас вроде парторга на заводе.
      – Не задаст. Я эту ямину после обеда добью.,
      – Честно?
      – Честнее некуда.
      И они побежали навстречу машине. Настало время обеда, и Генка Сафонов собирал монтажников но степи.