В такие минуты он знал, что к нему никто не сунется, нет и такой силы, что заставила бы его сейчас вновь взяться за вибратор. Наказаний никаких он не боялся, он к ним привык, но бригадир и офицеры знали, что после таких посиделок угрюмый зэк как ни в чем не бывало с удвоенной энергией, словно в атаку, бросался со своим вибратором на бетон...
      Что же он думал в эти недолгие минуты, какая точила его мысль, и сам он толком не смог бы рассказать: было ощущение дикого одиночества, ненужности, от которых мир окружающий переставал интересовать, все переставало иметь значение. Чем пробить, побороть ощущение это, не знал умудренный тюремным, но не жизненным опытом зэк и оттого маялся.
      Оставшаяся пятилетка в Зоне не пугала своей обыденностью, не строил он никаких планов-иллюзий и о досрочном освобождении. Пугала неизвестность другая: разве мог он предположить, когда и где в очередной раз настигнет его взрывная волна протеста и как удастся с ней совладать?
      Боялся сам себя Квазимода, натуры своей вздорной: не мог относиться к офицерам без предубеждения, противопоставлял их себе, и... совершалось новое и новое правонарушение. Так тянулись годы. В последнее время предчувствие недалекой свободы и это истязающее душу одиночество, тоска по лучшей доле, достойной его, заставляли Ивана поостынуть, держать себя в кулаке. А вдруг сорвешься опять, и -- пиши пропало...
      И не будет балки той заветной, по которой носился он в своих снах -- с визгом и хохотом, загорелый, босоногий, счастливый. Был он тогда без устрашающего шрама, просто Ванечка, стремглав летящий на зов матери, а она вскидывала над головой тяжелую русую косу и хохотала навстречу солнцу, Ванечке, своему счастью...
      Было это, было, а будет ли еще?
      И что пришло после этой удивительной детской поры?
      ЗОНА. ВОРОНЦОВ
      Что, что? Зоны, крытки, кровь да смерть, она по пятам ходила...
      Ровно десять лет назад, когда отсидел уже пять лет в строгаче из положенных двенадцати по приговору, произошел в той Зоне бунт. Перепившаяся отрицаловка грохнула разом двух активистов, прапорщик рядом подвернулся -- и его, да офицера при этом ранили. В общем, дело серьезное. Бесились трое суток, пока не сожрали всю еду и не отрезвели. Многие сами сдались, выходили на вахту, садились, скалясь, в "воронок" на новые сроки. На этап сразу их отвозили, тут разговор короткий. Ну, о побеге и речи не могло в те дни быть: зона окружена двумя полками красноперых, на вышках по два пулемета... Вертолетик только летает, на нас дымовые шашки покидывает.
      Упертых нас было шестьдесят человек из полутора тысяч. Отказались сдаваться. Когда поняли, что сопротивляться бесполезно, засели в уцелевший барак, забаррикадировались. У всех ножи были, потому прорваться в барак солдаты не могли, боялись их офицеры напускать. Тогда пожарная команда из брандспойтов стала заливать барак. А на улице зима лютая, отопление внутри не работает -- бунт ведь. А водичка-то ледяная, как ею с ног до головы... Один за другим и рванули мы из барака, сквозь строй ментов да солдатиков злых, тут они на наших спинах и на головах дубиночками отогрелись.
      Я почти последним выбегал и с подушкой на голове, но и она не помогла: заметили мою хитрость, хоть и темно было, стебанул кто-то по кумполу что есть силы, я и с копыт долой, сознание вон... Тут и сапогами давай мантулить до беспамятства. Ну, закинули в машину, и попрощались братки со мной: не жилец, очнусь, нет -- одному Богу известно...
      Пока довезли до тюрьмы, очухался. Там вместе со всеми еще и простоял три часа, обледеневший, побитый, на двадцатиградусном морозе. Как вынес это, не помню... Круги под глазами, голова кровит, а начинаешь оседать, тут тебя в сознание возвращают -- сапогом. Так, губу прокусив до крови, выстоял. Выжил. А зачем, спрашивается?
      Ну ладно, хоть не расстреляли, как тогда многих. На следствии выяснилось, что был я в промзоне, когда начались бунт и убийства. Вернулся с промзоны-то уже под развязку, когда стихло все, отрицаловка лупила оставшихся активистов, кто не успел сбежать на вахту. Не до смерти, так, по инерции, для острастки.
      Нашлись свидетели, гражданские -- начальник цеха и мастер, что подтвердили, что я в это время вместе с ними ремонтировал тигельную печку, стекловолокном покрывал. Отстали.
      Но все ж за участие в беспорядках получил пятнашку особого режима и был признан рецидивистом. Вот с таким гадством уж никак не мог примириться. Объяснили же этим следакам, что не был я при убийствах и при бузе, нет -- на всякий случай накинем еще пятнадцать. Где же совесть, справедливость где советская? А почему ж, говорят, ты их не остановил? Ну как же их остановишь, гражданин начальник, это же отрицаловка, чего ж она меня слушать будет, я что -- в законе вор или пахан? Что вы молотите-то? Ничего мы не молотим, а не остановил -- значит, тем самым был на их стороне, и твой авторитет возымел якобы действие на других: ага, Квазимода на стороне бунта...
      Вот тебе пятнадцать, чтоб поумней в следующий раз был.
      Здрасьте-приехали...
      Все продано в этом мире, где зэк -- малявка без голоса и пригодная только для того, чтобы на "хозяина" ишачить до старости.
      И еще раз попадал я в бунт... Отсидел на особом уже девять лет, одни рецидивисты там, сильная зона. Все эти годы проходил в форме зебры, с широкими черно-белыми полосами поперек тела. Сначала противно, потом смешно становится, потом жутко -- в кого человека превращают... В другом бунте я уже осторожней был, затаился, и не потому, что хитрый такой, а из-за того, что видел, как злоба превращает человека в зверя и что попало он тогда может натворить...
      Последний указ от ноября 77-го года помог мне перебраться обратно в строгач. Прибыл я туда ранней весной, а осталось впереди чуть менее пяти годков сидеть. Раньше-то у меня никогда не оставался срок меньше пяти лет, а теперь это радовало, надежду давало -- вот наконец вырвусь с круга этого порочного... Кровь поостыла, и поутих я, угомонился. Так нынче и живу, через силу, давя в себе плохое и хорошее заодно, через силу будто небо копчу, с оглядкой.
      А прошлое это, будь оно проклято, тоже не откинешь, как сигарету выкуренную, -- бередит оно и не менее часто приходит на ум, чем детство босоногое...
      Вот было бы нас, в роду Воронцовых, поболе. Не случилось, время-то какое было... Отца кулаком признали, раскулачили, понятное дело. А он воевать пошел за эту власть -- война есть война, общее горе... Свои-то поругались да помирились, а немец не свой -- чужой. Жалко, поздно родился, глядишь, тоже на войну бы пошел, может, героем бы там был, гордились бы мной, Воронцовым Иваном, школу бы моим именем назвали или улицу какую в родном селе...
      НЕБО. ВОРОН
      Ну, посудить если, двадцать шесть лет Зоны были для него в чем-то схожи с войной. Понятно, героем его за это назвать трудно, только вот по перенесенным страданиям очень близко. Там, во всяком случае, было проще: враг -- свой. А в Зоне... поди разберись, кто здесь враг, что завтра исподтишка смерть на тебя наведет, а кто защитит, к чьей спине прислониться можно?
      Война в Зоне идет каждое мгновение, и лагеря противоборствующие по большому счету известны: государство, Система, что всеми доступными средствами подавляет своих членов и заставляет их работать на себя, кстати, за гроши, стараясь при том выбить из них максимум пользы, да зэки, что не хотят вкалывать на "хозяина" и всячески отлынивают, ибо не дает работа материального удовлетворения. Она служит лишь средством забыться.
      Антагонисты пребывают в перманентной войне, правила которой на территории этой великой страны не изменятся никогда, это диагноз общества и его нравов. Попадающий на эту войну случайно пытается приспособиться к ней по законам вольной жизни, но они здесь не нужны, и горькое в том разочарование толкает новичка на ту же дорожку невольного противоборства с безотказно работающей Системой, которой по большому счету наплевать, сколько и каких ее членов пребывает здесь. За ней, Системой, -- вечная победа, и схватки здесь не бывает, есть тяжко-медлительная борьба, где победа дается по шажочкам, подножечкам, некоторому качанью. За каждой большой победой зэков -- кровь и смерти свои и чужие, потому борьба развивается по своим неторопким правилам и все более-менее гармонизировано в этом мире неволи и страха.
      ЗОНА. ВОРОНЦОВ
      Как говорят -- лучше в гробу пять лет прожить, чем двадцать пять в Зоне. Это точно, жизнь-то уходит, догоняй теперь, а догонишь -- не узнают... кто ж такой страшный, чего к нам лезешь, чужой? Может, лучше уж здесь жизнь эту паскудную и завершить? А что, вон люди и по тридцатнику сидят и не плачут, человек такая скотина, что ко всему привыкает, все терпит. Я же вот выдюжил четвертак с хвостиком... столько лет здесь, этот майор подстреленный, как меня увидел, не поверил, наверно: как, опять здесь? Здесь, здесь... Радуйся.
      Наверно, от встречи с ним такая хандра и напала. Ведь посудить, сколько мы не виделись -- четверть века... У него за это время вот и звездочки накапали на погоны, и семья есть, конечно, внуки уже небось. Домину выстроил, варенье жена варит, телевизор вечерком цветной смотрит, под рюмочку...
      А я что за это время приобрел? Сроки, сроки, пересылки... рожи, рожи... Паскудно, Иван Максимыч Квазимода. Еще как паскудно...
      ЗОНА. ДОСТОЕВСКИЙ
      -- Мать, мать... жалко, что все так вышло... -- неожиданно для себя сказал он вслух и оглянулся -- не слушает ли кто.
      Никого. Испугался сам своего голоса... заговорил уже вслух, вот нервы-то уже ни к черту. Говорить вслух в Зоне не принято, только во сне спорят и бранятся, плачут и стонут закрытые помыслами на людях зэки.
      Лишь душевнобольной Стрижевский, глядя на мир по-доброму и с нескрываемой симпатией, что-то лопочет-говорит всему живому и неживому, вытаскивая его на разговор. Убогих в Зоне обижать не принято, ему не отвечают, но и не издеваются особо, так, придурки разве.
      Со мной Стрижевский, огромный и улыбчивый, играл в шахматы. Это было странным и необъяснимым: диагностированный идиот, с вечно высунутым языком и обоссанными штанами, бывший отличник и умница становился во время игры собою прежним -- рассудительным и внятным. Игра пробуждала в нем спящую мысль, и обыграть его я не мог, как, впрочем, и иные, -- он раз за разом становился чемпионом Зоны, за что получал дополнительный паек на пару дней.
      Чувствовал ли он в минуты игры себя прежним -- не знаю. пожалуй, нет, мозг идиота чисто механически выполнял вызубренное когда-то, -- но само ощущение возврата Стрижевского к здравию прямо на глазах, казалось, могло в секунды завершиться неким взрывом: вдруг да посмотрит он на тебя осмысленным взором, оглянется недоумевающе -- где ж так долго я был до этого?
      Я втайне ждал этого момента, надеялся и за этим тоже тащил упирающегося хохочущего здоровяка к шахматной доске... Но... чуда не случалось. Это совсем не означало, что его не надо ждать. Мы и ждали: я -- сознавая, он -не ведая, как близко он под ним, чудом, сейчас ходит...
      -- Батя, айда в баню! -- вывел Воронцова из раздумий голос Сынки, выскочившего из-за каморки.
      -- Чего ж, бетона не будет больше?
      -- Какой же хрен после дождя его повезет, Бать? -- удивился хозяйственный Лебедушкин недогадливости старшего товарища.
      -- Ну да... -- согласился Квазимода.
      Ну а дождь уже поредел, капало редко, мелко и нудно, будто природа скупо оплакивала кончину недолгого северного лета. Ветерок разрывал тучи, проясняя нежную по-летнему еще голубизну, и предзакатное солнышко ненадолго и скупо осветило землю.
      Дышать стало легко, пыль осела, и умытый воздух, наполненный плотно озоном, будоражил все Батино существо. Пахло мокрой травой и волей... Небо опоясалось сизокрылой радугой, и он, любуясь ею, растянул во всю ширь свои легкие, напился хмельным вином чистого воздуха... Жизнь...
      ЗОНА. ЛЕБЕДУШКИН
      Смотрел я, как парится Батя, переливая свои огромные мышцы по телу, как свирепо хлещется веником, нагоняя такой жар в парилке, что я вылетал оттуда и радовался: может быть, хоть здесь, в бане, размякнет он. Больно уж печальным стал в последнее время, все дуется. И со мной какой-то холодок у него пошел -- не за провинность мою, просто на душе у него скверно. Это я вижу и не пристаю: чем поможет ему салага?
      После баньки мы переоделись в чистое, оставив рабочую одежду в раздевалке, достали из схорона пачку плиточного чая, уселись рядом на тесном порожке и стали ждать Ваську, заглядывая в синее темнеющее небо, молча думая каждый о своем.
      Я, понятно, про Наташку свою, а он... леший его знает, о чем мечтал мой страшноватый друг. О воле, конечно, а там, на воле -- о чем? Никого и ничего у него там нет, даже обидно за него, такой он человек порядочный и клёвый, а вот чужая ему воля. Нет у него там пристани... Мне даже неудобно как-то...
      Ждать пришлось недолго. Вскоре с игривым своим "ка-а-а-арр" к ногам Бати спланировал с неба Васька, черныш. Батя неуклюже поласкал его, неумелы к тому были его руки, за холку потрепал, передразнил:
      -- "Ка-а-ар!" Балдеешь, падла.
      Ворон скосил на него глаз и посмотрел как на дурака: не умеешь, мол, не берись, недовольно каркнул, встряхнулся, распушив перья.
      Батя обычно брал с земли маленький камешек и отвлекал им внимание дурной птицы. Хотя Васька уже усвоил этот подвох. Завидев в руке хозяина камешек, переставал каркать и пятился -- да не тут-то было: мгновение -- и он в Батиных лапищах, еще мгновение -- и привязана к лапке плиточка чая, обернутая в черную бумагу -- чтобы сливалась с вороньим опереньем...
      Осмотрел Батя ворона, остался доволен, подбросил его в воздух:
      -- Лети, стерва. Да не потеряй заклад!
      Васька, заработав мощно крыльями, взмыл вверх, полетел в сторону колонии, домой. Значит, через пятнадцать минут он будет сидеть под кроватью и там станет дожидаться нас со своим драгоценным грузом, который нам в Зону не пронести мимо Шакалова.
      Летел Васька, а я смотрел ему вслед, любовался.
      -- Вот бы мне так, -- говорю.
      -- Мечтатель, -- хмыкнул Батя. -- Хотя один инженер тут, калякают, вертолет из бензопилы сконструировал. Да малость не рассчитал: взлететь-то взлетел, а вот перелететь через ограждения не смог. Так и брыкался в воздухе, пока бензин не кончился.
      -- А на вышке что? -- не поверил я. -- Почему не стреляли?
      -- А чего им стрелять? Висит да висит себе в воздухе, не улетает ведь. Ну а потом грохнулся с высотищи. Мокрое место осталось. Сам себя наказал.
      -- Что значит наказал? -- не понимаю. -- Зря, что ли, он это сделал? На свободу охота, прав он.
      -- Прав, -- согласился Батя, но как-то невесело.
      -- Да, -- размечтался я тут. -- Вот сейчас бы вертолет сюда. С кентами! Сбросили бы лестницу, да?
      -- Кенты, менты -- один хрен... все равно поймают. -- Батя не был настроен на такие разговоры, все это считал блажью. -- Сейчас на воле кентов нет. Круговая порука исчезла. Извелись воры, так, шушера одна. Сегодня кент, пока денежка есть, а завтра -- мент. Вот так-то, Сынка. Хватит пустомелить.
      Так вот он в последнее время и говорил на все мои мечтания, которые еще месяц-два назад у него вызывали интерес и желание пофантазировать на эту тему.
      Кипятильник заурчал в банке, заварили чифир. Тут и Грузин пожаловал.
      -- Привет, кацо! Садись, чаю попьем, -- пригласил Батя.
      Я возмущенно обращаюсь к гостю:
      -- Гоги, Батя толкует -- бежать нет смысла. Один хрен -- сдадут! -- и все угомониться не могу, все про побег ворочу, хоть я-то в него и не собирался...
      -- Обмельчал народ... -- роняет Батя, закрывая тему.
      -- Сознательные стали, как замполит говорит, -- ухмыляется Гоги. -Даже воротит от такой сознательности. Сын отца сажает, жена мужа...
      -- И муж жену не бьет, как раньше... а сын мать не защищает? -- сурово добавил Батя.
      А я вспомнил своего пьяного папашу, он частенько лез на маму с кулаками. И толку мало с такого воспитания.
      -- Хватит мести пургу! -- Батя неожиданно разозлился. -- Хоть чай давайте попьем спокойно, без разговоров.
      Замолкли мы. Гоги достал пару конфет. Отхлебнул два своих глотка, передал Бате. А мне говорит:
      -- Володя, нэ советую тэбе бегать. Далеко нэ убэжишь в наше время. Как говорится в программэ партии, "в условиях социализма каждый выбившийся из колеи может вернуться к полэзной дэятельности". Сдадут, сявки. Отсидишь, вернэшься и будешь вкалывать уже на сэбя. Женишься... -- улыбается, но как-то криво. -- Многие и вправду вэрят байкам, а я уже нэт.
      -- Почему? -- спрашиваю, тоже злюсь на них на обоих.
      -- Вот освободился я первый раз, так? -- свой рассказ грузин начинает. -- Что дэлать? На руководящую работу нэ бэрут. Дорогой, говорят, Гагарадзе, ты, извэни, судимый. А я ведь инженэр -- винодэл, пять лэт проучился. И что? Даже мастэром нэ бэрут... -- Гоги разволновался, а когда так с ним бывало, говорил он с сильным акцентом. -- Простым мастэром нэ бэрут, понымаешь?! Потому укатил я в Россию, здесь чуть нэ женился. И опять ласты завэрнули мэнты, -- улыбается, все ему нипочем.
      -- Концы в воду не успел спрятать? -- ухмыльнулся Батя.
      А Гагарадзе будто не слышал.
      -- В Амэрике это бизнес называется. Там нас уважают, а здэсь -- сажают. А ведь нужно частное предприниматэльство, нужно заинтэресовать человека. Все воруют, факт, но нэ всэ палятся. На сто пятьдесят, Батя, нэ проживешь. Надо сэмь лет ни есть ни пить, чтобы купить самую позорную машину. Это что такое, нэ издэвательство над человеком?! Люды воруют и правильно дэлают. -- он с наслаждением закурил, он все делал с наслаждением.
      Смотрю, Батя опять поскучнел, надоел ему этот трещало.
      ЗОНА. ВОРОНЦОВ
      Ну и что лабуду эту гнать -- экономика, аля-маля. Машина мне ни хрена не нужна; если бабки есть, я и такси поймаю. А Володька рот разинул, пялит зенки на кацо.
      -- Хорош лапшу кидать, -- говорю. -- Кацо, не трави душу. Айда домой.
      А тот еще напоследок:
      -- Скажу, -- говорит, -- одно: дэньги дэлают всё. И даже свободу! А преступники те, кто наверху взятки бэрет.
      Пошли, значит. А Володька все от кацо не отстает:
      -- А наш отрядный, Мамочка, тоже берет? -- спрашивает.
      -- Все бэрут. Нет такого, кто бы не брал. Вон смотри, что Волков, опер поганый, вытворяет...
      -- Хватит! -- тут я уже рявкнул. -- Мамочка не берет!
      Затихли.
      -- Бать? -- Кацо спрашивает. -- А Васька твой не может крутануться по два рейса?
      -- Пока не пробовал, да и кто его там примет, надо ж еще одного человека... Он сейчас с этой плиткой сидит, нас дожидается.
      -- Понымаешь, дэнь рождения скоро, чай нужен. -- Гоги смотрит просительно. -- Барыга мой в Зонэ запалился, купить нэ у кого, а через вахту... сам знаешь...
      -- Посмотрю, -- отрубил.
      Сам-то знаю: как же его надрессируешь на две ходки, не получится, кацо.
      Дошли до административного корпуса, там бригады выстраивались в колонну, ожидая съема с работы. Прапора отсчитывали зэков по пятеркам. Двинулись наконец. По бокам конвоиры, глаза бы на них не глядели, с овчарками слюнявыми, да крики их: "Подтянись! Не растягивайся!" Вас бы раз после работы так прогнать, посмотрел бы, как бы подтянулись...
      -- Ведущий, укороти шаг! Быстрее, быстрее! -- это молодой лейтенант выделывается.
      Зло такое взяло -- сил нет. Иду по этой утрамбованной тысячами ног дорог и думаю, сколько же мне топать по ней и смотреть вот на эти стоптанные задники чьих-то сапог?
      Когда ж это кончится, Господи? На всех зло взяло -- на Володьку, на себя, на кацо, брехуна... Все у них там куплено: институт, должность... Тоже мне еще один недовольный интеллигент выискался. Вот у него был дом полная чаша, а все одно воровал и воровал. Это же надо -- на руках сотни тысяч рублей, килограммы золота, бриллианты. Казалось бы -- живи, не растратишь за всю жизнь. Ан нет! Все мало и мало. Вот и рассуди теперь, кому отпущено на печке греться, а кому дрова рубить. Эх, хотя бы разок увидеть море, хотя бы глазком взглянуть на бескрайность эту и хлебнуть той соленой, с горчинкой воды, о которой только слышал...
      Вот и дошли... Зона вот она, рядом. Здесь, где трасса вливается в деревянный коридор, окрики конвоя затихают и наступает долгожданная тишина.
      НЕБО. ВОРОН
      Я смотрел за хозяином, читал его мысли и поражался... Там не было рецидивиста... Они были полны светлой лирики:
      "...вот дуб вековой и одинокий за высоким забором -- вечно он меня притягивает, этот корявый исполин. Каждый же день проходишь мимо, мог бы и примелькаться, а нет -- смотрю и смотрю, что-то в нем есть такое... если я разгадаю его, то утихнут мои тревоги. Тоска и боль исчезнут... надо постичь загадку этого дуба, и, может быть, спадет с души непосильный груз... Мы чем-то похожи с ним, но чем? И вдруг пошли откуда-то памятные с детства стихи, которые сами переиначились в мыслях на горький лад:
      У лукоморья дуб зеленый,
      Златая цепь на дубе том...
      И днем и ночью мент ученый,
      Все ходит по цепи кругом...
      Златая цепь на нас обоих..." -- И печально вздохнул...
      Голова колонны уперлась в железные ворота. Вознесся вверх колодезным журавлем полосатый шлагбаум, начался привычный отсчет: "пять, десять, пятнадцать, двадцать..." Люди жертвами Молоху падали в алчную глотку Зоны...
      И сразу заметался в глумливом шмоне неугомонный Шакалов. Кого-то уводили в пристройку, чтобы раздеть догола и, поигрывая дубинками, смеяться там над мерзнущим, беззащитным человеком, и непременно стукнуть его по закрываемому причинному месту, и заставить нагнуться, и заглянуть ему в задний проход, действительно ли ища загашник анаши или просто издеваясь, -не поймешь... Изо дня в день вершили эту унизительную процедуру, имея неограниченную власть и упиваясь ею, и оскорбляя голых, и думая, что нет никакого Суда Господня и никто и никогда не вспомнит их издевки и зверские удары, пронзающие человека лютой болью, а насильников -- сладостью власти.
      Но... Властен Другой...
      ЗОНА. ДОСТОЕВСКИЙ
      Вошел в кабинет Квазимода со вчерашним чувством, что все будет хорошо, майор не такой уж и сухарь-служака, что делает все по уставу. А значит, вопрос с Васькой может решиться просто и без начальственных истерик, по-человечески. Вот только как? Но вначале надо утвердиться -- точно ли это тот офицер перед ним, из далекого пятьдесят шестого.
      Но майор эту задачку решил сам.
      -- Садитесь, -- пригласил приветливо зэка. -- Вам когда-нибудь приходилось сопровождать в туалет офицера?
      -- Так это были вы? -- хрипло убеждается в своих догадках Воронцов.
      Майор кивнул.
      -- Так это я. Не окажись тогда на вышке умного полковника Рысакова, не сидеть бы сейчас нам с вами здесь.
      -- Да-а... -- протянул Воронцов. -- Только не понимаю, зачем тогда помощник прокурора крутил понт. Хотел показаться героем? -- пожал Батя плечами.
      -- Возможно, и так... Лисин, его арестовали.
      -- За что? -- удивился Квазимода.
      -- Он оказался не тем, за кого себя выдавал. А вот вы, Воронцов, скажите честно, не подумали тогда убежать? -- Медведев пытливо прищурился. -- Сегодня, когда прошло уже двадцать шесть лет, есть ли смысл скрывать?
      -- А чего обманывать-то... Я тогда пацан еще был, какой побег... -твердо сказал Батя.
      -- Ну а кто затеял тогда бучу?
      -- Да никто, стихийно все получилось, я и сам не ожидал. Возмутились все разом, и вот... пошло-поехало. Мол, сегодня одного прикокнут, завтра другого. А разве не так было? -- Воронцов оживился, лицо его раскраснелось, но глаза оставались неподвижными. -- За два месяца до меня загасили другого человека, и дело замяли...
      Медведев понимающе кивнул.
      -- Когда освободились в первый раз?
      Воронцов ответил не сразу.
      -- Освобождался я зеленым прокурором... дернул на травку. Через год выпасли, -- тихо, с неохотой ответил. -- Семь лет не досидел от первого срока.
      -- Ведь это после того, как в шестьдесят первом сбрасывали сроки? Выездные комиссии были?
      Собеседник мрачно кивнул.
      -- Вам сбросили?
      -- Пять лет...
      -- А... я уже забыл, за что вас в первый раз арестовали?
      -- В пятьдесят пятом, вооруженный разбой, -- вяло сказал и примолк Квазимода. На душе лютая тоска... Вот и пришел черед подвести итоги. И они тяжки...
      -- Помню... Дело "Черного князя"... Как же ты попал к ним, в восемнадцать лет?
      Иван хмуро вздохнул и опустил глаза, не хотел он ворошить свою душу. Знал, еще тошнее станет, нет радости в былых подвигах, только злость на себя...
      НЕБО. ВОРОН
      Я отвечу, потому как не дождется исповеди майор от хозяина. Я его историю знаю хорошо, считывал я все из его сознания, чтобы занести в Книгу Жизни... Итак, том восьмой, воплощение Ивана Воронцова... Читаем блок 24/6, абзацы 34--37:
      "...Попал в воровскую шайку в пятнадцать лет, после побега из детдома. На "малине" познакомился с авторитетным бандитом. Селезень -- потомственный вор и кривляка, любил наряжаться и глотал черную икру ложками, за что получил такое прозвище. Этому обучил и голодного Ваньку-детдомовца и объяснил, как можно добывать эту икру много и постоянно. Селезнев был неуловимым "Черным князем", его так и не взяли. Кому не кружит голову по юности лет смелый герой... запретная дерзкая романтика, тайны, показной шик... Вот парнишка и разинул рот от гордости, что посвящен в круг "избранных"...
      Ваньку пятого сентября подхватил в подворотне сильный веселый человек в милицейской форме, убитый вором Селезнем через четыре месяца при штурме "малины".
      ЗОНА. ДОСТОЕВСКИЙ
      -- Да что прошлое ворошить, жизнь не переделать... -- отвернулся к окну Воронцов.
      Медведев вздохнул, снял очки, чтобы лучше разглядеть собеседника. Стал обычным стареющим мужиком в мешковатой военной форме.
      -- Так... -- подвинул к себе личное дело Ивана, полистал. -- Второй раз поменьше дали, всего двенадцать. Девять за преступление, два за побег, семь лет не досиженных. Дали не пятнадцать, не потолок.
      -- А от этого не легче... -- равнодушно бросил Воронцов, потеряв весь интерес к разговору.
      -- Не легче... -- согласился Медведев. -- Но и от приставленного к боку пистолета не легче. И от золота, украденного у государства.
      -- А у меня все его изъяли...
      -- А если бы не изъяли? -- поднял голову Медведев и увидел, как у зэка Квазимоды хищно вздрагивают ноздри.
      Понял, что контакт потерян. Замолчал, достал папиросу, закурил. Сидящему напротив не предложил: надо было теперь уже держать дистанцию, другой пошел у них разговор.
      -- Так, в первый раз судили вас в 55-м, потом в 63-м, в третий раз, за бунт, -- в 68-м. Осталось пять лет, отсидели в сумме -- 26 лет. Да-а...
      Помолчали. Все же решил с другой, доброй, стороны подойти майор. Сменил тон.
      -- Я надеялся тебя бригадиром увидеть, ведь какой авторитет-то у тебя в отрицаловке...
      -- Не надо об этом... -- зло дернулся Иван. -- Дайте спокойно срок досидеть...
      -- Ага... Наверно, ни во что и никому не веришь?
      Воронцов вяло кивнул.
      -- А я хочу доверить тебе людей, власть в руки хочу дать... Я ведь тоже рискую.
      -- А я не прошу ее! -- лицо Квазимоды угрожающе напряглось. -- Не лезьте вы ко мне!
      -- Успокойся, -- жестко бросил Медведев, закрывая его дело и откидывая его подальше. -- Не из пугливых. Поумерь пыл. У тебя шесть нарушений за последний год. Не боишься?
      -- Оставьте меня, не трогайте... -- как-то утробно, с хрипотцой выдавил из себя закрывший глаза Квазимода, лицо пугало страшной замершей маской. -Работаю не хуже других. Чего еще вам надо?
      -- Злости поменьше -- вот чего! -- крикнул, поднимаясь над ним, Медведев. -- Смотри-ка, непонятый... незаслуженно посаженный, куда там... Сколько сидишь, а все не поумнеешь... Вторым Кукушкой решил стать?! Чтобы за тобой до смерти государство казенные намудники стирало? Вот для мужчины самый подходящий финал! Других поучаешь, чтобы не нарушали, а сам в пекло лезешь! Прищеми хвост... Учит тебя жизнь, а без толку!
      -- Это кого же... поучаю? -- зло удивился Воронцов осведомленности майора.
      -- Лебедушкина... -- майор вдруг тяжко засопел, потер левую сторону груди. -- а о себе что не подумаешь? -- спросил после приступа одышки.
      -- Тоже еле живой, а туда же, учит жить, -- мрачно подколол зэк. -Поздно думать...
      Медведев глянул на него -- Квазимода вскаменел гранитным валуном, огромный шрам побагровел, глаз под ним сощурился и исчез. Перед ним сидел здоровенный согбенный старик.
      Майору вдруг стало жалко этого могучего человека, не осознающего свою дурацкую жизнь, не знающего, куда направить силу, кому отдать ее на радость и пользу. Может, и не виноват он в этом?
      -- Птицу давно приручил? -- тихо спросил после паузы.
      Иван равнодушно пожал плечами.
      -- В прошлом году, подранком подобрал. Сама не улетает.
      Медведев кивнул.
      -- Ну ты же понимаешь... нельзя ее здесь держать, не положено.
      Окаменелый Воронцов будто не слышал его.
      -- А что она в лапах все тащит? Сегодня видел... Чай, наверное? -осторожно спросил Медведев.
      -- Хрен, -- без интонации бросил Воронцов.
      -- Сделай что-нибудь, чтобы она улетела... -- не замечая подколки, мягко сказал Медведев. -- Конвой увидит -- пристрелит...
      Воронцов чуть расслабился. Пожал плечами.
      -- Ну, чего молчишь?
      -- Чего? -- разлепил губы Квазимода. -- Ворон не перелетная птица, пробовал я его прогнать. Остался.
      -- И что делать?
      -- Не знаю. Может, сами отвезете его куда-нибудь подальше... И он не вернется...
      Медведев кивнул.
      -- Хорошо. А с нарушениями как?
      -- Нарушения... постараюсь, больше не буду... -- проворчал набычившимся мальчишкой.
      -- Ладно. Буду надеяться на твое слово. Иди...
      Иван поднялся, сутулясь и отводя взгляд от майора, вышел.
      ВОЛЯ. ВЕРА МЕДВЕДЕВА
      Вот и мой... идет. Нет, он еще молодцом, и выправка есть, и пристает ночами, как молодой, а все равно... годы свое берут, вон и левую ногу подтаскивает, надо гнать в поликлинику на обследование; аппетит хороший, а это уже полдела... но вот молчит сычом, наговорится в Зоне с зэками своими, а для меня слов не остается... обидно.