Вечерний радиоэфир

      – Итак, наше вечернее шоу на радио «ЕПРСТ» подходит к финалу. На прощание я поставлю для вас волшебную песню певицы Эсмеральды. С вами был ди-джей Квазиморда, услышимся через пару дней на радио «ЕПРСТ».
      Квазиморда откинулся на спинку кресла, выключил микрофон и вздохнул. Все. Двухчасовое вечернее шоу, наконец, завершено, и теперь он сможет целых три минуты наслаждаться звуками ее прелестного голоса.
      DJ Квазиморда и певица Эсмеральда. Смешная история. Да, забавно… Когда песня доиграла, ди-джей усмехнулся. В эфир и в его наушники пошла реклама. Как было бы здорово задремать прямо в этом кресле… но кто-то похлопал Квазиморду по плечу, вернее, по горбу.
      – А? Чего? – встрепенулся Квазиморда.
      У него за спиной стоял Андрей – менеджер и просто хороший парень.
      – Не спи – замерзнешь, – сказал Андрей. – Освободи микрофон, нам новости надо читать.
      – А, да, – кивнул Квазиморда. – Извини, я что-то устал. Пойду спать.
      – Ты не забыл, что зарплату начислили? – спросил Андрей. – Сними деньги, пока в банкомате наличка не кончилась.
      – В самом деле? – удивился Квазиморда. – Действительно, уже месяц прошел. Я и не заметил.
      – Ну ты даешь! – воскликнул Андрей, когда они вышли в коридор. – Совсем часов не наблюдаешь! Отработал четыре воскресных эфира подряд, да вдобавок дневные эфиры по вторникам и четвергам. У тебя что, до сих пор не кончились деньги?
      – А, деньги, – кивнул Квазиморда. – Да есть пока. Я ведь один живу. На квартиру, правда, много уходит – за свет, за газ, за несуществующий капремонт. Ем я редко и мало, на концерты хожу бесплатно за счет радиостанции, чтобы прямые эфиры вести. Ну, иногда трачу немного на пожертвования в ашрам.
      – До сих пор ходишь к этим сумасшедшим? – спросил Андрей.
      – Ну, а ты ходишь по ночным клубам, – спокойно сказал Квазиморда. – И что ты там ищешь?
      – Тепло живого человеческого общения, – ответил Андрей.
      – Ну, и я то же самое, – кивнул Квазиморда и направился к лифту.

Надземка

      В вестибюле на первом этаже был банкомат. Рядом с ним расположился автомат для оплаты сотовой связи и Интернета. Сняв со счета приличную сумму, – половину своей ежемесячной зарплаты, Квазиморда положил деньги в старый потрепанный кошелек. Хотя на весьма приличную зарплату популярного ди-джея можно было бы купить себе новый модный кожаный бумажник. Но Квазиморде было все равно. Модные вещи ему были не нужны. Он уже пять лет носил одно и то же пальто и старые потертые джинсы. И где-то раз в год Квазиморда покупал себе несколько новых маек – обычно в начале лета. Кроме того, у него было много черных очков. Правда, сейчас, темным мартовским вечером, очки были ни к чему.
      Каждый день, выходя с работы, Квазиморда поднимался на платформу станции «Телецентр» монорельсового метро – современной московской «надземки» с ее маленькими уютными вагончиками. Сегодня, ожидая поезда до Тимирязевской, он вспомнил цифру, высветившуюся на дисплее банкомата, когда он проверял баланс. Эта сумма была намного больше его месячной зарплаты – Квазиморда никогда не снимал зарплату полностью. На его счету набиралось все больше денег, по ним набегали проценты. Зачем ему это было нужно? Думаете, ди-джей копил на квартиру, машину, виллу на Канарах? Нет. Просто он точно знал, сколько денег ему хватит на месяц. И все «лишнее» честно оставлял на своем счету. На случай, если вдруг когда-нибудь понадобится.
      Войдя в маленький вагон надземного поезда, Квазиморда почувствовал, как одна мысль согрела его душу. Это была мысль о деньгах, лежавших на его счете. Миллион двести тысяч. Рублей. Пять лет его жизни в Москве. Пять лет его удачной работы на радио «ЕПРСТ». Пять лет его безответной любви к Эсмеральде.
      Но, пожалуй, обо всем по порядку.
      Вечером в воскресенье даже маленький вагончик надземки был полупустым, и Квазиморда уселся на кресло у окна. Проводил взглядом сжигающий ночь огнями окон телецентр.
      Подъезжая к «Тимирязевской», Квазиморда не отрываясь смотрел на мерцающие звездочки окон трех тридцатиэтажных высоток на Дмитровском шоссе. Они всегда чем-то привлекали нашего героя. В зимние вечера их окна испускали мягкий свет и заставляли его вспомнить ночной Манхэттен, виденный им лишь по телевизору. В этом зрелище было что-то завораживающее, почти магическое.
      Психиатр-фрейдист сказал бы, что любой небоскреб есть лишь фаллическая проекция, но Квазиморда всегда считал Фрейда и его последователей бандой удачно замаскировавшихся извращенцев-гомосексуалистов и не воспринимал их бредни всерьез. Ему просто нравился образ мерцающих ночью небоскребов.
      А летом за эти высотки заходило Солнце, обжигая все вокруг сияющим огнём. И глядя на этот «пейзаж мегаполиса», Квазиморда забывал обо всем – и о своей безнадежной любви, и даже о мучающих его комплексах горбуна.

Поздемка

      Выйдя на «Тимирязевской», Квазиморда спустился с платформы, вышел на улицу, прошел вдоль затихшего воскресной ночью уличного рынка и спустился в метро – теперь уже в самую настоящую подземку. Он не боялся, что его могут ограбить в темном переулке, и всегда носил с собой деньги и банковскую карточку.
      У такого бесстрашия было две причины. Во-первых, старые шмотки Квазиморды были замечательным камуфляжем. Во-вторых, люди сами от него шарахались. Даже грабители. Видимо, его внешность была настолько отвратительна, что ни один человек просто не хотел находиться рядом с уродом-горбуном. И даже в час пик в метро Квазиморда ездил с удобствами – вокруг него всегда оставалось свободное пространство. Никто не хотел прикасаться к горбуну в давке общественного транспорта.
      В Останкино его поначалу сторонились, но затем как-то привыкли. При виде горбуна сотрудники радио «ЕПРСТ» подавляли брезгливость, каждый раз мысленно убеждая себя: «Все по порядке, это просто Квазиморда. Он тихий и безобидный, только страшный очень».
      Одним словом, нетрудно догадаться, что основное время своей жизни наш герой проводил в одиночестве. Иногда ему это нравилось – во всем есть свои преимущества. Но всё же Квазиморда мучился от своего уродства и одиночества. И мучился очень сильно.
      Сейчас, ожидая поезда в метро, горбун подошел к самому краю платформы и внимательно посмотрел на рельсы. Когда-то он тщательно изучил все возможные способы самоубийства и пришел к выводу, что самым лучшим является прыжок под поезд. И Анна Каренина здесь ни при чем – Квазиморда вообще не знал, кто она такая. Глядя на рельсы и слыша звук приближающегося поезда, он раздумывал, прыгнуть – не прыгнуть? Стоит оно того или нет? Ему было страшно. Хотя страх со временем притупился: Квазиморда каждый день, в течение пяти лет, утром и вечером смотрел на рельсы метро с одной мыслью. И каждый раз, вплоть до сего дня, отговаривал себя сделать последний решительный шаг.
      «Ведь у меня в банке больше миллиона, – думал Квазиморда. – Я популярный ди-джей на радио. У меня перспективная карьера. Может, не надо, а?»
      И он сделал шаг назад…
      Его обдало ветром, когда поезд промчался мимо и затормозил. Квазиморда вошел в вагон. И вокруг него сразу образовалось свободное пространство.
      Вагон метро несся по подземным туннелям. Квазиморда медленно рассматривал окружавших его людей.
      Слева и напротив, у двери, сидела красивая девушка. Горбун украдкой поглядывал на нее. Девушка читала книгу (на сине-зеленой обложке можно было прочесть название – «Приключения Джона Дебри») и не обращала на урода ни малейшего внимания.
      Да. Квазиморда смотрел и смотрел на нее, наслаждаясь одним лишь наблюдением. Аура этой девушки была очень приятной. Аура всегда выдает и красоту, и уродство. Какая-нибудь накрашенная силиконовая блондинка, прошедшая не одну пластическую операцию, так и не сможет излучать ауру красоты, не будет привлекать мужчин – Квазиморда знал это точно, он ведь сам был уродом. А какая-нибудь девушка с неброской косметикой излучает такую приятную энергию, что, глядя на нее, хочется жить.
      Сейчас Квазиморда смотрел на эту девушку и – дышал! Для него это было, как глоток чистого озона. Он вдыхал ее энергетику, и теплая и светлая волна растекалась по его телу. Квазиморда чувствовал себя живым… О, нет!
      – Станция «Чеховская», – объявил бесстрастный голос. – Переход на станции «Тверская» и «Пушкинская».
      Ему надо пересаживаться, а она едет дальше. Что поделаешь – «се ля ви». Привет Пушкину!
      Да, дедушка Пушкин заслуживает того, чтобы передать ему привет, но нам действительно надо ехать дальше.

«Житие мое»

      Выйдя из метро на свежий воздух, Квазиморда стал пробирался дворами к своему дому. Он не боялся ни хулиганов, ни грабителей – те сами его боялись. Вся нечисть, клубившаяся в темных переулках, шарахалась при приближении Квазиморды. Его знали и побаивались в том районе, где он жил. Да и в соседних районах тоже.
      Квазиморда не мог объяснить, почему. Он никогда специально ничего не делал, чтобы внушить людям страх. Это получалось само собой. И если красивая девушка из метро дарила окружающим любовь и надежду, то Квазиморда внушал людям отчаяние и страх.
      Его дом. Кирпичная пятиэтажка на окраине. Лестница, освещенная тусклой лампочкой, привела горбуна на третий этаж. В однокомнатной квартире мрак. Сняв пальто, Квазиморда прошел в кухню и, не зажигая свет, поставил чайник. Затем слегка раздвинул занавески и взглянул на звездное небо.
      Звезды небесные, звезды шоу-бизнеса, diamonds in the sky & diamonds in jewelry… Все это уже давно перемешалось в сознании Квазиморды. Где реальность, а где лишь блеск очертаний ее тени? На этот вопрос нет ответа, по крайней мере, у маленького горбуна. Ну ладно, не маленького…
      Квазиморда какое-то время смотрел на южные созвездия. Рядом с его домом проходила железная дорога, и никакие постройки не загораживали панораму небесного купола. Простояв пару минут, глядя на звёзды, Квазиморда тихо сказал, обратившись, видимо, к ночному небу:
      – Да, я очень хотел бы пожаловаться и требовать у тебя все то, чего мне так не хватает. Но я помню, что ты для меня сделал. И я благодарен тебе за все это, – он постучал ладонью по кирпичной стене. – Я обещал, что больше никогда ничего у тебя не попрошу. Это правда, я сдержу свое слово. Спасибо тебе. И я не прошу ничего другого.
      Может быть, он хотел что-нибудь добавить, но тут засвистел чайник. Вселенная всегда знает, где прервать бесплодные рассуждения ничтожного человечка. Занавесив окно и включив свет, Квазиморда уселся пить чай.
      Да простит мне читатель сие лирическое отступление, но очень уж хочется лирически отступить…
      До сих пор помню уроки литературы в школе. И до сих пор не понимаю таких учительских заявлений: «По описанию интерьера комнаты этого персонажа в романе мы можем многое сказать о его характере»… Дальше шли какие-то рассуждения о том, как пыльный фикус указывает на начальную стадию алкоголизма, а обшарпанный диван в левом углу свидетельствует об ограниченном мышлении, но если бы этот диван стоял в правом углу, он свидетельствовал бы совсем о другом. А цвет и материал лампового абажура способен многое рассказать о тяжелом, либо беззаботном детстве героя… М-да.
      Так что предстоящее описание комнаты Квазиморды не скажет вам абсолютно ничего о его характере.
      Прежде всего – на двери, ведущей из прихожей в комнату, был замок. Ключ от замка Квазиморда носил на цепочке на шее. Вернее, на цепочке было два ключа. А что открывал второй ключ, мы увидим чуть позже.
      В комнате обнаружились такие вещи: старый обшарпанный линолеум, покрытый недельным слоем пыли; разложенный складной диван (постель неубрана); на окне – старые и запачканные, но очень плотные шторы; стеклянная люстра (дешевая подделка под хрусталь) на потолке.
      Две интересные детали – в одном углу новый компьютер на безупречно чистом компьютерном столике. В другом углу – высокий узкий шкаф из черного прочного пластика. Шкаф закрыт, его дверцы плотно сдерживает маленький, но хитрый висячий замок. Да, и рядом с компьютером – синтезатор на подставке, накрытый солидным куском полиэтилена.
      – Месяц прошел, – недовольно пробормотал Квазиморда. – Надо подмести.
      И направился в туалет за щеткой. Через десять минут толстый слой пыли был сметен с пола. Линолеум оказался даже более обшарпанным, чем на первый взгляд.
      Квазиморда какое-то время походил взад-вперед по комнате, затем уселся за синтезатор, снял с инструмента кусок пластика и пробежался пальцами по клавишам. Вырвавшийся из динамика звук выдал полное отсутствие у горбуна музыкального образования. Квазиморда усмехнулся. Он любил играть, даже несмотря на то, что получалось хреново. Правда, в компьютере было несколько записанных им песен. И ди-джей уже продал три штуки начинающим музыкантам. Чтобы писать современную попсу и хип-хоп, не обязательно знать ноты и играть гаммы.
      Но сегодня у Квазиморды не было вдохновения. Немного постучав по клавишам и усмехнувшись полученному результату, он выключил синтезатор и снова накрыл его пластиком. Теперь – в душ и спать.

Кошмары во сне и наяву

      Ночью ему снились кошмары. Как всегда. Против этих кошмарных снов не действовало ничто – ни медитации, ни дыхательная гимнастика, ни лошадиные дозы «Донормила». Ну, «Донормил»-то всё же помогал. Особенно в сочетании с коньяком. Между прочим, смешивать сильнодействующее снотворное с крепким алкогольным напитком опасно для жизни. Но важно точно рассчитать дозу.
      Квазиморда дозу не рассчитывал. Он просто засыпал, надеясь, что однажды не проснется. И его организм так привык к снотворному, что уже не реагировал даже на убийственную смесь таблеток и спиртного. Каждый раз, проснувшись утром и вспомнив свой nightmare, Квазиморда тяжело вздыхал.
      И сегодня тоже. Как всегда, ему снилось тяжелое детство, проведенное в дальней провинции. В снах он снова становился маленьким уродливым мальчиком, гадким утенком. В школе над ним смеялись другие дети, а ему хотелось достать автомат и убить их всех. Чтобы они заткнулись. Даже теперь, много лет спустя, в благополучной Москве Квазиморда часто вздрагивал на улице, заслышав чей-нибудь смех. Первой его мыслью всегда было – это смеются над ним. Хотя люди в присутствии Квазиморды теперь смеялись редко – он наводил безотчетный ужас на всех окружающих.
      Горбун много лет не мог преодолеть этот невроз. Он научился так высмеивать свое уродство, что никто бы не решился опустить его ниже, чем он сам опускал себя. И даже в прямом эфире Квазиморда зачастую тараторил нечто вроде:
      – Привет всем уродинам, с вами DJ Квазиморда, вы можете позвонить мне в прямой эфир и пожаловаться на жизнь, так как по сравнению со мной любой из вас – просто красавец…
      И пипл названивал, что обеспечивало высокие рейтинги программ Квазиморды. Коллеги искренне удивлялись тому, как горбун не боится выставлять напоказ свои недостатки. На самом деле эта «смелость» была следствием дикого страха. Это был крик души, примерно такой: «Да, я урод! Я самый уродливый урод в мире, попробуйте высмеять или опустить меня! Ха, ничего у вас не получится, я сам себя обосру, а вы все подавитесь своим же дерьмом!» Конечно, все это Квазиморда выражал в более цивилизованной форме, но смысл был именно такой.
      В повседневной жизни он научился подавлять свои неврозы и комплексы, но в снах это возвращалась, и он снова становился уродливым тинейджером, ненавидевшим весь мир и прятавшим порнуху под матрасом. Тогда он просыпался от собственного крика, утыкался лицом в подушку, до боли впивался ногтями в ладони и повторял мантры. Иногда это помогало. Но бывало, что Квазиморда тихо скулил, сжавшись на диване в позе эмбриона. Соседи в такие моменты думали, что он притащил домой бездомную псину, и начинали стучать в стены. Этот стук возвращал Квазиморду в реальность.
      Утром, перекусив бутербродами, Квазиморда пару минут постоял, глядя на свой запертый шкаф и напряженно думая.
      – Нет, – наконец, выдохнул Квазиморда. – Не сейчас. Не сегодня.
      Выйдя из комнаты, Квазиморда тщательно запер дверь и ушел.

Ашрам Свами Гималайского

      Ашрам был за МКАДом. Пробеги шесть кругов МКАДа – и попадешь в рай. Интересная мысль. Если бы Квазиморда верил, что рай существует, он бы давно пробежал.
      Итак, сначала на метро, затем – на маршрутке. Вокруг Квазиморды, как всегда, образовалось свободное место. Но в маршрутке (новом «Форде») было хорошо. Водитель-кавказец включил диск с арабской музыкой, и Квазиморда всю дорогу улыбался, слушая «Isyankar». Арабская музыка его успокаивала. Квазиморда вообще любил стиль «ethnic» и часто ставил подобные вещи в своем эфире.
      Итак, он сидел и улыбался, а окружавшие его пассажиры маршрутки невольно увеличивали дистанцию, так как видеть улыбающегося урода гораздо страшнее, чем видеть просто урода.
      Ну вот и ашрам. Выйдя из «Форда», Квазиморда вздохнул с облегчением:
      – Наконец я здесь!
      Правда, до самого ашрама было далеко – по тропинке мимо дачных участков. Наконец, горбун подошел к высокому трёхметровому забору и позвонил в звонок у ворот. Открылась маленькая дверь, и он увидел блаженное улыбающееся лицо.
      – Привет, Мордред, – кивнул Квазиморда.
      – Проходи, друг, – поприветствовал его Мордред. – Хороший день сегодня. Тепло, светло, Солнце пригревает.
      – Это верно, – кивнул Квазиморда. – Ранняя весна в этом году. А как там наш сад камней?
      – Цветет, – ответил Мордред, тщательно закрывая за гостем дверь, чтобы не напустить в ашрам негативной энергии внешнего мира.
      Квазиморда шел по выложенной брусчаткой дорожке, ведущей, вглубь сада, где росли кустарники разных пород, сакуры, экзотические растения и травы, приведённые в гармонию умелыми руками профессионального ландшафтного дизайнера.
      Да, на содержание ашрама тратилось много денег, но сюда приходили, в основном, не бедные люди. Приходили, чтобы погреть свои замерзшие души у костра теплого человеческого общения.
      Ашрам можно было назвать комплексом психологической разгрузки или просто загородным клубом по интересам.
      О вкусах не спорят. Есть разные способы снятия стресса:
      1. Обоссать подъезд.
      2. Пить водку в сауне с дешевыми шлюхами.
      3. Прыгнуть с парашютом или без парашюта (вариант – влезть на небоскреб без страховки, как тот француз на башню «Федерации»).
      4. Слушать музыку и смотреть кино.
      5. Сходить на очередной модный мюзикл (спектакль, оперу, авангардную выставку) и обсуждать, как удачно и необычно художник выставил на обозрение очередную морщинистую голую задницу.
      6. Тупо шмалять дурь в темных переулках.
      Квазиморда не причислял себя ни к одной из этих групп. Он и подобные ему люди приходили снимать стресс в дзенский ашрам Свами Гималайского. Здесь все забывали свои имена, профессии, социальный статус или его отсутствие. Здесь каждый мог в свободное время побыть самим собой, заплатив за это деньгами, временем или услугами. У Квазиморды были деньги, ими он и расплачивался. У привратника Мордреда денег не было – поэтому он жил в ашраме и за удовольствие проводить здесь время платил тем, что охранял вход и выход.
      Свами Гималайский был основателем ашрама, хоть по документам его организация называлась загородным клубом. Ходили слухи, что Свами действительно когда-то ездил в Гималаи и даже лично встречался в Индии с Ошо Раджнишем. А недоброжелатели распускали слухи, будто бы Гималайский сошел с ума, выпав из окна второго этажа коммуналки в Химках, и с тех пор у него периодически случались глюки.
      Свами Гималайский не отрицал ни того, ни другого. Он, как истинный человек дзен, вообще ничего никогда не отрицал. Даже благодарные ученики заявили, что Гималайский – воплощение бога Шивы, он пожал плечами и сказал:
      – Все возможно.
      И когда прошел слух, что в молодости Гималайского выгнали из банка, где он тогда работал, за воровство, он лишь пожал плечами и заявил:
      – Банковская система и есть воровство. Все там воры, осознанно или неосознанно.
      Как бы то ни было, на посту главы ашрама Свами Гималайский показал себя хорошим духовным менеджером. Численность членов клуба неуклонно увеличивалась, регулярно проводились массовые мероприятия. А в последние месяцы Гималайский, поддавшись веяниям времени, занимался созданием Интернет-сайта.
      Квазиморда направился к саду камней. Человек пятнадцать сидели на вынесенных из дома мягких стульях и созерцали поляну с разбросанными по ней булыжниками. Гюльчатай, очаровательная секретарша Гималайского, вынесла из дома большой поднос, уставленный чашками с горячим чаем.
      Появление Гюльчатай и, особенно, чая отвлекло собравшихся от созерцания камней. Свами Гималайский, первым заметивший Квазиморду, приветливо улыбнулся, не выказав ни малейшего удивления.
      – А вот и Звездный Гость, – кивнул Свами Гималайский. – Присаживайся, выпей чаю. Сегодня замечательный день для созерцания камней.
      – Доброго дня всем, – поприветствовал собравшихся Квазиморда и уселся на свободный стул.
      Какое-то время ушло на взаимные приветствия и согревание чаем. Квазиморда время от времени поглядывал на Свами Гималайского и удивлялся. Казлось, этот человек находится в полной гармонии с миром. От него не исходило никакой негативной энергии. Иногда он смеялся шуткам и анекдотам, рассказанным учениками, иногда задумывался над какой-нибудь задачей, но никогда в облике Свами Гималайского не было никакой нервозности. Многие люди смеются, чтобы скрыть свое нервное напряжение или трясутся от натуги, когда о чем-то думают. Свами же был всегда расслаблен. Квазиморда никогда не видел, чтобы тот нервничал. Даже перед визитами налоговой инспекции.
      – Свами, можно вас спросить? – тихо произнес Квазиморда.
      – Спросить можно, – спокойно улыбнулся Гималайский. – Но нельзя утверждать, что ты правильно поймешь мои слова.
      – Как вам удается быть таким спокойным? – удивленно спросил Квазиморда. – Я никогда не видел, чтобы вы нервничали или тревожились, или… Ну, вы понимаете.
      Свами Гималайский оглядел своих учеников и по их заинтересованным лицам понял, что данный вопрос волнует их всех, а не одного лишь Квазиморду.
      – Все просто, друзья мои, – сказал Свами Гималайский. – Я вам много раз объяснял, что все беды любого человека происходят из-за его желаний. У меня больше нет желаний, поэтому у меня нет бед. Я удовлетворил все свои желания: у меня есть ашрам, мой дом, где собираются приятные люди. У меня есть моя прекрасная помощница Гюльчатай, и ее красота каждый день услаждает мой взор. У меня есть еда и питье – их приносят мне мои благодарные ученики. Разве я могу желать большего? У меня нет других желаний. Но ты задал этот вопрос, Звездный Гость, и я понял, что у тебя есть какое-то огромное, очень сильное и нереализованное желание, и из-за него ты так страдаешь. Может быть, расскажешь мне о своем желании? Тогда, возможно, я смогу тебе помочь.
      – Если можно, я бы не хотел говорить при всех, Свами, – Квазиморда опустил глаза. – Это очень личное. Это несчастная любовь.
      – Ну вот мы и выяснили причину всех твоих проблем, Звездный Гость, – в голосе Свами Гималайского послышалось удовлетворение. – Наконец ты признался. Потому что уже два года подряд ты кормишь меня байками о своих комплексах из-за внешности. Я сто раз повторял тебе, что у тебя уникальная внешность, и ты должен ею гордиться. Значит, вся проблема не в том, что твоя внешность не нравится тебе. Вся проблема в том, что твоя внешность не нравится кому-то другому. А что другой человек может знать о тебе, если ты сам о себе ничего не знаешь? Как другой человек может судить тебя, если ни ты, ни он не знаете тех правил и законов, по каким следует судить?
      – Похоже, вы все обо мне знаете, Свами, – вздохнул Квазиморда. – И похоже, вы знаете все эти правила и законы.
      – Я лишь знаю, что никаких правил и законов нет, – усмехнулся Свами Гималайский. – Но я рад, что ты приблизился к осознанию своей проблемы. Я помню, что Маззи тоже комплексовал из-за своего, как он думал, «лишнего» веса. Маззи, расскажи нам, что ты осознал.
      – С вашей помощью, Свами, я понял, что я не идеален, но уникален, – ответил Маззи, толстячок, придавивший стул ста двадцатью килограммами веса. – Конечно, я не копия Коли Баскова, но, с другой стороны, Коля Басков – не моя копия. А девушка, которую я любил, была фанаткой Баскова. И ни о ком другом слышать не хотела. Теперь мне почти жаль ее – ведь пока она не осознает, что Басков один, а фанаток у него много, она так и не сможет найти своего идеального мужчину.
      – И что ты понял насчет своего объемного живота? – спросил Свами Гималайский.
      – Я понял, что хорошего человека должно быть много, – сказал Маззи. – Кроме того, я понял, что мне нравится быть… упитанным. Я люблю в одиночку занимать половину лифта, чтобы всякие уроды не запихивали меня в самый угол. И я люблю сидеть за рулем моего большого джипа и чувствовать, что я точно вписался в форму огромного водительского кресла.
      – Видишь, Звездный Гость, – сказал Гималайский. – Ты не сможешь ничего исправить в своей жизни, пока не перестанешь жаловаться и не примешь свою жизнь такой, какая она есть.
      – Но подождите, Свами, – удивился Джордж, другой ученик, работавший садовником в ашраме. – Мне вы говорили совсем другое!
      – И что же я сказал тебе, Джордж? – Свами Гималайский хитро улыбнулся, предвкушая прекрасный шанс блеснуть своей мудростью.
      – Вы сказали, что я могу стать счастливым лишь в том случае, если кардинально изменю свою жизнь! – сказал Джордж.
      – Я просто использовал другие слова, – сказал Свами Гималайский. – Джордж, расскажи нам, какой была твоя жизнь.
      – Я был студентом, учился на экономиста, – начал Джордж. – К пятому курсу я уже ненавидел все эти цифры и бухгалтерские отчеты. Я стал прогуливать лекции, каждый вечер напивался, нюхал кокаин, чтобы хоть ненадолго вынырнуть из этого кошмара. Я пытался убедить себя в том, что еще чуть-чуть – и у меня будет высшее образование, хорошая специальность, безбедное будущее. Но вы открыли мне глаза, Свами. Вы сказали мне, что я никогда не буду счастлив, если не брошу всю ту жизнь, что была у меня раньше. Вы сказали мне, что я должен заняться чем-то, что мне действительно нравится, иначе я рано или поздно умру от какой-нибудь болезни, вызванной постоянным стрессом. И поскольку мне было некуда идти, я пришел к вам и стал садовником в ашраме.
      – Это был твой выбор, Джордж, – кивнул Свами Гималайский. – Ты жил в этом кошмаре, потому что это была не твоя жизнь. Кто-то когда-то сказал тебе, что ты должен учиться на экономиста, чтобы стать счастливым. И ты учился, хотя как ты сам сказал, ненавидел цифры. Ты не принимал себя таким, какой ты есть. Ты хотел быть кем-то другим, и это чуть не свело тебя в могилу. Я дал тебе тот же совет, что и Маззи, и Звездному Гостю. Ты уникален, и тебе ни к чему пытаться сделать из себя что-то такое, чем ты не можешь быть. Нет ничего плохого, чтобы быть садовником, если здесь ты чувствуешь себя на своем месте. Но в твоем случае, Джордж, я не думаю, что быть садовником в ашраме – твое призвание. Для тебя это просто передышка. Возможность прийти в себя, осознать возможность свободного выбора и понять, кем ты хочешь быть на самом деле. Я могу лишь помочь тебе осознать. Я не могу дать тебе готового рецепта, завершенного плана, по которому ты должен строить свою жизнь. Ты должен сам найти свой план, свой путь. Я лишь могу помочь тебе открыть глаза. И то же самое я сделал для Маззи. И попробую сделать это для Звездного Гостя. Но чуть позже. А сейчас давайте продолжим созерцание камней.

В кабинете Свами Гималайского

      Два часа Квазиморда честно смотрел на разбросанные по поляне камни, время от времени прерываясь на чашку горячего чая. Как ни странно, созерцание камней действительно его успокаивало. Нет, проблемы никуда не исчезли, но, созерцая поляну, Квазиморда чувствовал, будто бы он наблюдал свысока за жизнью целого маленького мира. У этого мира была своя история, география и перспективы развития. И даже возможный конец света – если бы когда-нибудь предприятие Гималайского «накрылось медным тазом», ашрам бы просто сравняли с землей, а сад камней превратился бы из мистического проводника в иные миры в обыкновенную свалку строительного мусора.
      Квазиморда не знал, какие чувства вызывал сад камней у других учеников, но сам «Звездный Гость» чувствовал себя той самой свалкой. Каждый человек является тем, кем он себя ощущает. Часто в присутствии Свами Гималайского Квазиморде удавалось ощутить себя большим и сильным, уверенным в себе и способным расшвыривать врагов со своего пути одним лишь усилием мысли. Но затем Квазиморда покидал ашрам и возвращался в мир. И все это куда-то улетучивалось, он становился тем, чем и был всегда, – среднестатистическим куском дерьма. Возможно, немного более вонючим, чем большинство его собратьев.
      И сейчас Квазиморда подумал, что, наверно, куда приятнее быть садовником или привратником в ашраме, чем популярным ди-джеем с искалеченной жизнью. И он решил попросить Свами Гималайского найти для него какое-нибудь местечко в ашраме. Даже если бы Квазиморде пришлось всю оставшуюся жизнь драить сортир в ашраме, он был бы более счастливым, чем если бы вернулся назад. По крайней мере, так он подумал в момент созерцания сада камней.
      Когда церемония завершилась, ученики разбрелись по ашраму. Одни отправились на кухню, чтобы погреться новой порцией чая, другие выстроились в очередь к тому самому сортиру, драить который так стремился Квазиморда. А Квазиморда и Свами Гималайский зашли в дом.
      Дом Гималайского стоял в центре земельного участка, занятого ашрамом. Он представлял собой стандартный двухэтажный особняк из красного кирпича, без претензии на роскошь. Ну, пластиковые окна и два-три изящных балкончика не в счет.
      Свами Гималайский провел горбуна через гостиную в кабинет и оставил своего гостя в одиночестве со словами:
      – Ты располагайся, а мне позвонить надо. Один мой друг сейчас очень нуждается в совете.
      Квазиморда даже на секунду задумался, почему Гималайский оставил его в кабинете, а позвонить вышел в гостиную – разумнее было бы сделать наоборот. Но сообразил, что Свами Гималайский никогда не поступал «как разумнее», никогда не противоречил Вселенской гармонии своей неуклюжей «разумностью». Видимо, и сейчас у Свами были причины…
      Наш герой не стал додумывать свою мысль. Вместо этого он начал осматривать кабинет Свами Гималайского. Первое, что бросилось ему в глаза, – новый диск Эсмеральды, лежавший на столе. Горбун буквально бросился к столу, чтобы рассмотреть диск, – насколько он знал, в магазинах этот альбом пока не появился. Откуда же он у Гималайского?
      Это было подарочное издание в суперобложке. Диск был обернут в целлофан, значит, его пока что не слушали и даже не открывали коробку. Возможно, кто-то из учеников решил преподнести Свами подарок. И возможно, Гималайский пока что даже не видел этого диска. В таком случае, спрашивать, откуда он взялся, было бы бесполезно… И кроме того, Квазиморда не хотел выдавать свою тайну даже Гималайскому.
      Поэтому, оставив диск на прежнем месте, горбун продолжил осмотр кабинета. Компьютерный стол, журнальный столик и тумбочка у окна были просто завалены потрепанными эзотерическими книжками и всевозможными распечатками из инета. Подобрав одну такую распечатку, Квазиморда прочел заголовок: «Канал MTV объявил главной модной тенденцией сезона учение Карлоса Кастанеды!» Под заголовком помещался краткий текст о новой стилистике канала MTV. «…рекламные заставки с изображением орла, пожирающего человеческие души в форме телевизоров; ви-джеи, сгорающие в огне изнутри (применение нового 3-D спецэффекта); и очередная звездная фабрика, укомплектованная по принципу партии воинов во главе с нагвалем, коим вызвался стать известный музыкальный продюсер Александр К…»
      Квазиморда вернул распечатку на журнальный столик и какое-то время тихо смеялся.
      «Да, MTV по Кастанеде – это круто, – подумал он. – Мало нам джедаев с их „силой“ из „Звездных войн“, списанных Джорджем Лукасом с учения дона Хуана».
      Свами Гималайский, видимо, заболтался по телефону, поэтому Квазиморда от нечего делать подошёл к окну, выглянул на улицу, посмотрел на сад, лениво опустил взгляд на тумбочку у окна и стал рассматривать лежавшую на ней гору бумаг. Его внимание привлекла книга, перевёрнутая обложкой вниз. Она была потрепанной, из нее торчало множество закладок с надписями – значит, Свами Гималайский очень внимательно читал и перечитывал сие произведение. Взяв книгу в руки и перевернув ее, Квазиморда прочитал название: «Приключения Джона Дебри. Полная версия». Над названием на обложке помещался рисунок, выполненный в стиле мультяшных клипов группы «Gorillaz» – несуразный чувак с удивленной физиономией и приоткрытым ртом висел на крючке подъемного крана невысоко над землей. Его фигуру ярко освещали два больших прожектора, а снизу на него восторженно пялились очевидцы этого события.
      И в самом верху обложки мелким шрифтом было выведено имя автора: «Александр Клыгин». Квазиморда никогда раньше не читал Клыгина. Он открыл книгу на одной из закладок Свами Гималайского – той, где было написано «Идеальная структура организации». Как ни странно, страница была исчеркана карандашом – Квазиморда и не знал, что Гималайский так внимательно читает книги и даже подчеркивает понравившиеся фразы.
      «А чего ты хочешь – у нас же иерархия! – прочитал Квазиморда, следя за карандашной чертой. – Но поскольку верховное начальство любит стебаться надо всеми правилами, у нас абсолютно дурацкие пароли, совершенно нелогичная система допусков и лишенные здравого смысла критерии, по которым мы получаем повышения. Хотя, как сказал сэр Эльдорадо, самой устойчивой системой является такая, в которой ни один из ее членов не понимает, как она функционирует. Потому что, если принцип функционирования системы не понимают даже люди, состоящие в ней, то уж точно этот принцип не поймет ни один чужеродный хакер, согласен?»
      Квазиморда помотал головой и открыл книгу на другой закладке, ближе к концу, с надписью «Музыка Вселенной» – музыка интересовала Квазиморду как профессионала.
      «Известно, что мир составлен бесконечным потоком волн, – прочитал горбун. – Человеческие органы чувств воспринимают лишь узкий спектр этих волн и преображают их в звук, свет и т.д. и т.п. А есть еще огромное количество волн, которые люди вообще не воспринимают. Но если свет – волна и звук – волна, то можно увидеть музыку. Или еще лучше – услышать свет! И Дебри услышал свет. Музыка исходила отовсюду – от Солнца, от неба, даже от небоскребов. И от него самого. Весь мир вокруг, вся плотная материя на самом деле оказалась всего лишь музыкой».
      – Интересно, – пробормотал Квазиморда, захлопнув книгу. – Если весь мир – музыка, на что похож я? Аккорд на порванных струнах? Или звук покореженного тромбона? А, знаю, на спецэффект из фильма, имитирующий звук перданувшего Лесли Нильсена.
      Перевернув книгу обложкой вниз, Квазиморда положил ее обратно на тумбочку. На обратной стороне обложки помещалась фотография автора. Непонятное существо на фотографии было надежно скрыто под дизайнерской паранджой от Андрея Бартенева. У Квазиморды вообще мелькнуло подозрение, что на фотографии этой вовсе не сам Клыгин, а просто манекен в парандже.

Как Гималайский расширял сознание Квазиморды

      – А, Звездный Гость, ты здесь! – в кабинет вошел Свами Гималайский. – Извини, я задержался, даже думал, что ты уже ушел.
      – Ну что вы, как можно? – ответил Квазиморда. – А я тут книжечкой вашей заинтересовался. Вы не возражаете, что я ее полистал?
      – А, нет конечно, – ответил Свами Гималайский. – Что за книжка-то? О, Клыгин. Интересный человек. Я не удивлен, что из всех книг в моем кабинете тебя заинтересовала именно эта – у тебя много общего с ее автором.
      – Да не может быть, – отмахнулся Квазиморда. – Мне такого никогда не написать.
      – А ты видел там автограф? – спросил Гималайский. – Погляди-погляди. Видишь, какие люди у меня в ашраме бывают?
      Квазиморда снова открыл книгу. На форзаце действительно была надпись, сделанная таким неразборчивым почерком, будто бы автор писал левой рукой после страшного похмелья. Квазиморда с трудом разобрал текст надписи:
      «Свами Гималайскому, настоящему мастеру от саньясина, застрявшего на бесконечном пути в ловушках ультимативного вызова».
      Под текстом помещалась самая неразборчивая размашистая подпись из всех, когда-либо виденных Квазимордой.
      – М-да, непонятно, – пробормотал Квазиморда.
      – Это лишь сначала, – улыбнулся Свами Гималайский. – Если хочешь, возьми почитать, у меня в компьютере электронный вариант есть.
      – Да нет, спасибо, – Квазиморда вернул книгу на место. – Я у вас о другом спросить хотел.
      – О твоей несчастной любви? – спросил Гималайский.
      – Нет, не об этом, – вздохнул Квазиморда. – Вам в ашрам дворник случайно не нужен? Потому что я… я хотел бы остаться здесь у вас и никогда не покидать ваш уютный мир.
      Свами Гималайский удивленно улыбнулся.
      – Неожиданно, – пробормотал он. – Хотя понять тебя можно. После сегодняшних откровений Джорджа ты решил последовать его примеру, хотя в твоем случае все не так уж плохо. Вместо того, чтобы сделать то, что я тебе советовал, ты решил сдаться и пойти по легкому пути. Для тебя уход в ашрам равноценен тому, чем для Джорджа был уход в алкоголизм и наркоманию.
      – Свами, я вам денег дам, только позвольте мне остаться здесь! – умолял Квазиморда. – У меня миллион в банке и квартира. Ее продать можно по хорошей цене, я вам все отдам, только позвольте мне остаться в ашраме! Я могу что угодно делать, могу сортир драить, могу налоговую инспекцию пугать своим видом. Могу даже жить в будке с надписью «Злая собака». Но позвольте мне остаться здесь и больше никогда не выходить в мир! У вас здесь так спокойно! Здесь моя душа отдыхает. Разрешите мне остаться у вас.
      Свами Гималайский тяжело вздохнул и опустился в кресло.
      – Присядь, Звездный Гость, – сказал Свами. – Присядь, я тебе кое-что объясню.
      Квазиморда присел на свободный от бумажного завала край диванчика.
      – Я попробую убедить тебя, что в мире тебе будет лучше, чем здесь, – снова вздохнул Свами Гималайский.
      – Трудная задача, – усмехнулся Квазиморда.
      – Знаю, – кивнул Гималайский. – Но у тебя не самый тяжелый случай. Понимаешь ли, Звездный Гость, для Джорджа, Мордреда, Гюльчатай и других моих учеников, не выходящих за пределы ашрама, внешний мир попросту опасен. Джордж чуть не погубил себя наркотиками, Мордред чуть не стал мелким бандитом, а Гюльчатай просто некуда больше пойти. Так вот, им опасно покидать ашрам. Ты же принципиально отличаешься от них. Знаешь, чем?
      – Не представляю, – честно ответил Квазиморда.
      – Они не опасны для мира, мир опасен для них, – повторил Свами Гималайский. – У тебя же ситуация прямо противоположная – мир не опасен для тебя, ты опасен для мира.
      Квазиморда рассмеялся.
      – Свами, вы что, серьезно? – спросил он. – Да чем же я могу быть опасен для мира?
      – Ты вспомни, как ты в метро обычно ездишь, – сказал Гималайский.
      – А, это, – пробормотал Квазиморда. – Ну…
      – Есть и нечто большее, – прервал его Гималайский. – Я постоянно слушаю твое воскресное шоу, и могу точно сказать, что человек, делающий такие программы, реально опасен для мира.
      – И чем же? – удивился Квазиморда. – Мои программы – это же дурь несусветная. Все строго ограничено форматом. У меня с трудом получается протащить в эфир хоть что-то приличное, не навязшее на зубах. И то меня назначили редактором шоу лишь два года назад, когда стало ясно, что у меня высокие рейтинги. А что до того было – подумать страшно.
      – Вот именно, – кивнул Гималайский. – Ты ставишь в своей программе неформатную музыку. Многим это нравится, но кого-то и бесит. Поэтому ты опасен для мира. Но сейчас ведь нет цензуры, так что тебя дожимают психической атакой. И даже с психическими атаками ты прекрасно справлялся до сих пор. Твое достижение даже не в том, что ты пару раз сумел прогнать в прайм-тайм новые трэки Майка Олдфилда или Джесси Кука. Твое величайшее достижение в том, что ты даешь людям надежду. Да-да, не смейся, все эти твои выверты типа «Эй, уроды, звоните мне, я все равно уродливей вас всех вместе взятых» дают людям реальную надежду. Я люблю слушать, как ты говоришь с людьми, как ты заставляешь их поверить в свои силы. Вот почемуты опасен для мира.
      Квазиморда на пару минут задумался.
      – Да, – пробормотал он. – Интересно вы все повернули. Я и не ожидал, что можно взглянуть на мою жизнь с такой точки зрения.
      – В этом и состоит искусство мастера дзэн, – благостно улыбнулся Свами Гималайский. – Нужно научиться смотреть на жизнь с разных точек зрения. И тогда в один восхитительный момент можно осознать, что весь мир – всего лишь наша точка зрения, не более того. Попробуй это ощутить. Я думаю, у тебя получится. Не сразу, но получится.
      – Спасибо, что объяснили, Свами, – кивнул Квазиморда. – Знаете, я не ожидал, но вы действительно меня убедили, что мне есть ради чего жить. По крайней мере, почти убедили.
      – Значит, у тебя пропало желание драить сортиры в ашраме? – спросил Свами Гималайский. – И даже пропало желание отдать мне все свои деньги и квартиру?
      – Пропало, – кивнул Квазиморда. – Это было… как наваждение.
      – Ну вот, а нас, белых магов, обвиняют в том, что мы отбираем у людей последние деньги и жилплощадь, – вздохнул Гималайский. – Попробуем-ка мы с тобой развенчать этот миф, а? Ведь мы, белые маги, просто даем людям надежду, вселяем в них веру в свои силы. Что делать, если ученики в порыве благодарности готовы отдать нам все, что имеют в обмен на то, что им даем мы?
      – Полагаю, глупо отказываться от щедрых даров, – улыбнулся Квазиморда. – Даритель может обидеться.
      – Угу, – кивнул Гималайский. – А если не обидеть дарителя, прокуратура может обидеться и дело пришить о мошенничестве. Ну, ладно, хватит об этом. Раз уж ты решил жить дальше, давай побеседуем о твоих проблемах. Ну, и что у тебя за несчастная любовь?
      – Ой, Свами, а может, не надо? – испуганно спросил Квазиморда. – Мне бы не хотелось.
      – Другого шанса нам с тобой может не представиться, – улыбнулся Свами Гималайский. – Мир меняется каждую секунду, так где гарантия, что мы с тобой снова встретимся? Нет уж, дорогой мой Звездный Гость, давай рассказывай. Итак, как я понял, в твоей жизни есть девушка. Верно?
      – Верно, – Квазиморда опустил глаза.
      – В каких вы с ней отношениях? – спросил Гималайский.
      – Ну… – протянул Квазиморда. – В двух словах: она и не знает, что я существую.
      – Понятно, – кивнул Гималайский. – Она что, тебя не замечает или что?
      – Нет, это как в лучших песнях Джокера, – вздохнул Квазиморда. – Она гламурная принцесса, красивая и богатая. Даже если бы я подошел к ней, она посмотрела бы на меня, как на пустое место.
      – Гламурная принцесса? – переспросил Гималайский, встав с дивана и подходя к столу, где лежал диск Эсмеральды. – Надо же. А я-то подумал, что у тебя действительно есть проблема.
      – А что, вы хотите сказать, что проблемы нет? – удивился Квазиморда. – Неужели вы не знаете этих гламурных принцесс, Свами?
      – Почему же не знаю, – улыбнулся Гималайский, вновь повернувшись к Квазиморде. – Так, когда я основал ашрам? Да, все верно, почти семь лет назад. Так вот, за эти семь лет ко мне чуть ли не каждый месяц прибегала очередная гламурная принцесса, желавшая поплакаться мне в жилетку и пожаловаться на жизнь. Можешь мне поверить, Звездный Гость, – у любой из них проблем куда больше, чем у тебя. Всем им хуже, чем тебе, как бы плохо тебе ни было.
      – Да не может быть! – воскликнул Квазиморда. – Свами, но это противоречит всякой логике! Они… она красива, богата, всё время болтается по светским вечеринкам, ездит на гастроли и все такое. Ее все любят, все ей восхищаются…
      – Девяносто процентов «гламурных принцесс» жаловались мне на то, что все окружающие мужчины либо принимают их за шлюх, либо просто боятся к ним подойти, – усмехнулся Свами Гималайский. – Я так понял, что ты из второй категории.
      – Ну, это издержки профессии… – начал Квазиморда, но Гималайский прервал его:
      – У большинства этих красавиц нет никакой личной жизни. Либо они живут с олигархами-бизнесменами – и рано или поздно становятся мужененавистницами, после чего бегут в мой ашрам, чтобы я их утешил. Либо такая красавица живет одна, шарахается от каждой мужской особи и страдает от одиночества. Результат тот же – она неизбежно придет в ашрам Свами Гималайского.
      – Разве в ашраме часто бывают известные люди? – удивился Квазиморда. – Я ни одного не видел.
      – Ну так они ж все закомплексованные, – вздохнул Гималайский. – Требуют встреч исключительно наедине. Платят за аудиенцию хорошие деньги. Поэтому Мордред пропускает их через черный ход. И кроме того, они ж все ведут ночной образ жизни. Пока что ни один и ни одна не приезжали раньше одиннадцати вечера. Как ты понимаешь, из-за их частых визитов я почти не сплю. И если бы одни красивые девушки приезжали! Всем я нужен – и мужикам тоже. Певцы, актеры, телеведущие. У меня двадцать пять постоянных VIP-клиентов – им я обязан моей бессонницей. И время от времени с ними приезжают их друзья, подруги, родственники, коллеги. Неудивительно, что с таким графиком работы я не выхожу из ашрама. Зачем мне выходить, если весь мир приходит ко мне? Как бы это перефразировать… «если Гималайский не идет к горе, то гора идет к Гималайскому». Или нет, лучше так: «Если Гималайский не идет к звезде, то звезда идет к Гималайскому». Да, так будет точнее.
      – Обалдеть! – воскликнул Квазиморда.
      – А что ты удивляешься, Звездный Гость? – спросил Гималайский. – Для многих людей, слушавших твои шоу, ты – тоже звезда и гламурный урод. Так что ничего странного, если гламурный урод воссоединится с гламурной принцессой.
      – Свами, вы – бог! – воскликнул Квазиморда, восхищенно глядя на Гималайского. – Когда вы говорите, кажется, будто все действительно так просто.
      – Естественно, друг мой, – кивнул Гималайский. – В жизни нет ничего трудного. Трудности создает ум, рациональное мышление. Выброси ум, выброси всю свою рациональность, шепчущую тебе, что ты – ни на что не способное ничтожество… И тогда исчезнут все твои проблемы. Ибо проблемы не в мире, проблемы у тебя в голове.
      – Свами, я понимаю вашу мысль, и сейчас я с вами полностью согласен, – сказал Квазиморда. – Но вся моя уверенность в себе улетучится, когда я взгляну в зеркало.
      – Тогда выброси зеркало, – сказал Гималайский.
      – Да, это хорошая идея, – кивнул Квазиморда. – Тогда я перестану видеть мое уродство. Но другие люди будут видеть его, независимо от зеркала.
      – А вот здесь ты попал в точку, – улыбнулся Гималайский. – Все окружающие нас люди – это наши зеркала. Поэтому не выбрасывай зеркало. Просто сделай так, чтобы изменилось отражение.
      – Вы предлагаете мне записаться на фитнес? – усмехнулся Квазиморда. – Чтобы попробовать как-то исправить мой горб?
      – Нет, зачем же на фитнес, – сказал Гималайский. – Я же не велел тебе менять свое тело. Я велел тебе изменить отражение в зеркале. Подумай об этом. Когда поймешь, в чем разница между этими двумя вещами… В общем, тогда и поймешь.
      – Пока не понял, – честно признался Квазиморда.
      – Ну ладно, – сказал Свами Гималайский. – Давай вернемся к твоей девушке. Я думаю, ты не хочешь назвать мне ее имя. Ведь вдруг окажется, что я ее знаю?
      Квазиморда взглянул на Гималайского глазами побитой собачки.
      – Знаете? – умоляюще пролепетал он.
      – А что, очень даже может быть, – рассмеялся Гималайский. – Так кто она, твоя загадочная принцесса? Может, мне просто вас познакомить?
      И тут в сознании Квазиморды все свелось воедино. Ну конечно, вот откуда диск на столе Гималайского! Возможно, она была здесь, и он ей что-то посоветовал! Возможно, она сидела в этом же самом кресле, где сейчас сидел Квазиморда, возможно, она тоже листала книгу этого манекена в парандже, как там его… Клыгина.
      Сердце Квазиморды забилось так, что чуть не выпрыгнуло из груди. У него закружилась голова, по шее и горбу прошла какая-то теплая волна, заставившая кровь стучать в затылке. Он вцепился в кресло, боясь потерять сознание и упасть. Вот он, его шанс! Впервые за пять лет… ну, может, не впервые. Он ведь был на ее концертах в качестве корреспондента радио «ЕПРСТ». Она даже как-то приходила на радиостанцию – Квазиморда тогда два часа просидел в мужском туалете, чтобы не попасться ей на глаза, а коллегам сказал, что отравился чебуреком с грибами, купленным у метро.
      Но сейчас… Сейчас была иная ситуация. Гималайский мог как-то подготовить ее к встрече, толкнуть одну из своих знаменитых речей о том, что уродов не бывает, все люди прекрасны, но глубоко в душе. Это был шанс познакомиться с ней…
      – Что молчишь? – спросил Свами Гималайский. – Язык проглотил?
      В сознание Квазиморды проникла новая мысль. Он понял, что даже если Гималайский знает Эсмеральду и может познакомить ее с Квазимордой… Одним словом, Квазиморда твердо решил отказаться. Он живо представил себе, как она войдет в этот кабинет, а он выйдет ей навстречу и улыбнется. Он представил себе, как увидит ужас в ее глазах – тот самый ужас, что он видел в глазах каждого человека в метро и на улицах… Он представил себе, как она испугается и выбежит из кабинета, спрячется где-нибудь в доме и будет долго плакать от страха и отвращения, вспоминая уродливого горбуна.
      Эта последняя мысль отрезвила Квазиморду не хуже ведра холодной воды, вылитой на горячую голову. Он глубоко вздохнул и полностью пришел в себя.
      – Нет, Свами, – сказал он. – Я лучше поеду. Мне нужно как-то осознать все то, что я сегодня узнал у вас. Спасибо вам, Свами. Огромное вам спасибо!

Looking to the mirror of your soul…

      Люди в вагоне метро инстинктивно отодвигались подальше от Квазиморды, но он этого не замечал. Горбун напряженно думал. Вернее, занимался обыкновенным самобичеванием.
      «Вот видишь, – твердил он себе. – Ты сам отказался от своего шанса. Ты сам решил не встречаться с ней. Ты сам решил потерять ее. Ты сам во всем виноват. Ты можешь обвинять весь мир в том, что ты несчастен, но на самом деле ты сам сделал выбор. Ты сам решил быть несчастным. Помни об этом. Помни об этом всегда».
      «Я помню, – отвечал сам себе Квазиморда. – Но ведь мы с тобой оба знаем, что если бы мы с ней встретились, она бы послала меня по всем направлениям. И тогда я бы потерял последнюю надежду. Тогда мне было бы незачем жить. А так… Может, мне хоть чуть-чуть удастся продлить мое жалкое существование. Пусть мечта об Эсмеральде согревает мою жизнь своим светом и теплом».
      «Ты странный, дорогой мой, – сказал Квазиморда № 1. – Ты хочешь с ней встретиться и боишься этого. Помнишь, как тогда, в сортире на радиостанции? Сегодня ты повел себя точно так же».
      «Да, я жалок, – кивнул Квазиморда № 2. – Но ведь я всего лишь маленький уродливый горбун. Разве я могу быть иным?»
      И оба они заткнулись, оставив Квазиморду № 3 наедине с полупустым вагоном метро.
      Поезд засосало в туннель. Квазиморда, вышедший на своей станции метро, подошел к рельсам и внимательно посмотрел на них. Смерть была рядом. И любовь была рядом. Любовь и смерть были рядом. Любовь и смерть были слиты воедино. Обретешь любовь – обретешь и смерть. Страшно? Тогда изволь оставаться тем, что ты есть, – никто и ничто. Созерцая рельсы, Квазиморда вспомнил одну из своих любимых песен «Энигмы»:
 
Look into the mirror of you soul
Love and hate are one in all
Sacrifice turns to revenge and believe me
You'll see the face who'll say:
I love you… I'll kill you…
But I'll love you forever
 
      В памяти горбуна возник клип Милены Фармер на песню «Regrets». Тем более, что там и рельсы были. И даже нечто вроде поезда.
      «Ну что ж, – подумал Квазиморда. – Если сегодня я уже один раз отказался от смерти, значит, надо подождать хотя бы до завтра».
      Отвернувшись от рельсов, он почти бодро зашагал к эскалатору.

Хуан-Карлос

      Выйдя из метро в туннель подземного перехода, Квазиморда вспомнил нечто важное и подошел к ларьку с музыкальными дисками. Заглянув в узкую форточку, соединяющую ларек с внешним миром, Квазиморда спросил:
      – Эй, Хуан-Карлос, ты там?
      Из-под прилавка вынырнула обложка книги Карлоса Кастанеды «Сказки о силе», а через секунду из-за этой обложки выглянуло испанско-индейское лицо с длинными волосами, завязанными в хвостик.
      – А, это ты, Квазиморда, – кивнул Хуан-Карлос. – Привет. Извини, я тут зачитался, пока никого нет.
      Скользнув глазами по внутреннему убранству ларька, Квазиморда заметил рядом с маленьким кассовым аппаратом ту же распечатку из инета, что лежала на столе Гималайского, – про MTV и Кастанеду.
      – Понятно, – сказал Квазиморда. – Значит так, тебе новый диск Эсмеральды уже привезли? Я узнал, что в магазинах он со дня на день появится.
      – Эсмеральды? – секунды три Хуан-Карлос напряженно думал. – Нет, кажется, Эсмеральды пока не было.
      – Так кажется или не было? – спросил Квазиморда.
      – Ну, все новинки вон на той витрине, посмотри там, – сказал Хуан-Карлос.
      Квазиморда оторвался от форточки и изучил витрину с новинками. Диска Эсмеральды там действительно не обнаружилось. Зато в витрине соседнего книжного ларька буквально светилась маленькая книжечка. На обложке был изображен египетский Сфинкс в черных очках и бейсболке с надписью «USA». Под Сфинксом была надпись: «Александр Клыгин. Великие подвиги Аладдина».
      «М-да… – подумал Квазиморда. – А паранджа-то плодовитая оказалась. Что ж, как-нибудь, как-нибудь».
      – Нет, там нету, – сказал Квазиморда. – Ну, если появится, сразу мне позвони. Мне же надо что-то в эфир ставить. И вообще, хотелось бы рассказать слушателям о новом диске, объяснить, почему его стоит купить.
      – Да, это конечно, – согласился Хуан-Карлос. – Кстати, я вчера слушал твое шоу. Отпад полный.
      – Спасибо, – сказал Квазиморда. – Ну, я пойду.
      – А, погоди, свежий сборник ethnic-музыки привезли! – крикнул Хуан-Карлос.
      – И что там? – спросил Квазиморда, вернувшись к форточке.
      – «Enigma», «Era», «Gregorian», «Deep Forest» и другие, малоизвестные, – ответил Хуан-Карлос.
      – Ой, да это у меня все есть, – отмахнулся Квазиморда. – Ты же помнишь, я у тебя просил Белинду Карлайл, «Shivaree» и DVD с клипами «Army of lovers». Чтобы эфир оживить.
      – Ребята ищут, – ответил Хуан-Карлос. – Пока нету. Знаешь, Квази, ну и заказики у тебя! Вечно ты что-нибудь такое попросишь, что приходится пол-Москвы перерыть, чтоб это найти!
      – Торговля – двигатель прогресса, – усмехнулся Квазиморда. – А спрос рождает предложение.
      – Это точно, – согласился Хуан-Карлос. – Да, и если увидишь своего соседа Шурика, передай, что я отложил для него все свежие сборники европейских ремиксов. Он просил, как он выразился, «какую-нибудь хрень, чтоб мозги разгрузить».
      – Да, для разгрузки мозгов это то, что надо, – кивнул Квазиморда. – Хорошо, передам, если встречу. Ну, пока, Хуан-Карлос.
      – Пока, Квази.
      Квазиморда направился к выходу, а Хуан-Карлос снова нырнул под прилавок вместе с Кастанедой и его «Сказками о силе».

Третье стеклянное чудо

      Квартира Квазиморды не изменилась за время отсутствия ее хозяина. Ну, разве что пыли прибавилось за день. Но, как мы помним, наш герой делал уборку редко, поэтому пыль он даже не заметил. Налив себе чаю, Квазиморда удобно устроился на диване в своей комнате и включил свой «всеядный» DVD-плеер «Elenberg», купленный за копейки в магазине «Эльдорадо». Горбун щелкнул пультом – и комнату заполнила музыка Бориса Гребенщикова. Рваный гитарный перебор точно отражал внутреннее состояние Квазиморды. Иногда одна фальшивая нота делает песню совершенной. Один знакомый рассказывал Квазиморде, что в Древнем Китае ваза с трещиной ценилась гораздо больше, чем безукоризненная ваза, выполненная без единого дефекта. Считалось, что ваза с трещиной более приближена к жизни.
      «Да, – подумал Квазиморда. – Я тоже ваза с трещиной. Нет, не так. Я – осколки треснутой вазы».
      Гребенщиков пел в своей пустоте:
 
Когда ты был мал, ты знал все, что знал,
И собаки не брали твой след.
Теперь ты открыт, ты отбросил свой щит,
Ты не помнишь, кто прав и кто слеп.
Ты повесил мишени на грудь,
Стоит лишь тетиву натянуть;
Ты ходячая цель,
Ты уверен, что верен твой путь.
 
 
Но тем, кто не спит, не нужен твой сад,
В нем нет ни цветов, ни камней.
И даже твой бог никому не помог,
Есть другие, светлей и сильней;
И поэтому ты в пустоте,
Как на старом забытом холсте:
Не в начале, не в центре,
И даже не в самом хвосте
 
      Квазиморда чувствовал себя именно так, как второе стеклянное чудо. Правда, было непонятно, если он – второе стеклянное чудо, то каким же было первое? И почему стеклянное? Вероятно, потому что его просто разбить: швырнул об стену – и все, лишь осколки по полу. Песня кончилась, Гребенщиков запел что-то про изнанку зеркального стекла, а Квазиморда сделал большой глоток чая. Кисловатый «каркаде» идеально пролетел через горло горбуна, слегка замерзшее прохладным весенним вечером.
      Квазиморда налил вторую чашку. И даже достал из шкафа пакет печенья. Утолив легкий голод, горбун взглянул на свой таинственный шкаф. Гребенщиков пел о звезде – Квазиморда всегда считал, что эта песня про него и Эсмеральду.
 
Моей звезде не суждено
Тепла, как нам, простым и смертным;
Нам – сытый дом под лампой светлой,
А ей – лишь горькое вино;
 
 
А ей – лишь горькая беда,
Сгорать, где все бегут пожара;
Один лишь мальчик скажет: «Жалко,
Смотрите, падает звезда!»
 
 
Моей звезде не суждено
Устать или искать покоя;
Она не знает, что такое
Покой, но это все равно.
 
 
Ей будет сниться по ночам
Тот дом, что обойден бедою,
А наяву – служить звездою.
И горький дым, и горький чай
 
      «Да, наверно, Гималайский прав, – подумал Квазиморда. – И у нее тоже полно своих проблем. И я ничем не могу ей помочь. У меня тоже много проблем. И она ничем не может помочь мне. Единственная надежда, что нам обоим поможет Гималайский. А пока что вот так. Но почему я люблю ее? Почему не могу забыть о ней? Ну, это как раз понятно. Психика такого уродливого горбуна должна быть изуродована множеством психических травм, нанесенных в разное время при разных обстоятельствах. Но все это – из-за горба. Поэтому, чтобы совсем не сойти с ума, психика идет на отчаянный жест – залечивает раны безответной любовью. Причем я ведь сам все обставил так, что Эсмеральда никогда не сможет разбить мне сердце. Ведь я люблю ее на расстоянии и никогда не осмелюсь к ней подойти. Потому что если она пошлет меня во все направления, я этого не переживу. Меня уже посылали все, кому не лень, – и я это пережил. И выдержу все что угодно, кроме ее измены… Хотя о какой измене вообще можно думать, если мы даже с ней незнакомы?»
      Подумав напоследок, что пора пролить волшебный бальзам на свою разорванную в клочья психику, Квазиморда снял с цепочки на шее ключ – и открыл хитрый замок, надежно сдерживавший дверцы шкафа. Что же было внутри?
      Плакаты. Плакаты и постеры Эсмеральды. Один большой плакат был приклеен к внутренней стенке шкафа, пять или шесть постеров меньшего размера висели вокруг него. На маленькой полочке лежали два ее диска. И вдобавок в шкафу была всякая мелочь: календарики, блокноты, тетради, рекламные наклейки, вырезки из газет – на всем этом были фотографии Эсмеральды.
      Увидев свою возлюбленную во всей красе, Квазиморда упал на колени перед шкафом и что-то зашептал себе под нос – видимо, беседовал с Эсмеральдой. Точнее, с образом Эсмеральды, ее призраком, выловленным из информационного пространства и живущим в шкафу.
      – Как бы я хотел встретиться с тобой, – шептал Квазиморда. – Просто быть с тобой в одной комнате. Я хочу просто сидеть и смотреть на тебя. Даже если бы ты не замечала меня – так было бы лучше, ты бы не дрожала от ужаса при виде такого урода. Я бы просто смотрел на тебя. Смотрел бы и дышал тобой – как я дышал всеми красивыми девушками в метро. Но они – просто воздух, а ты – чистый озон. Как бы я хотел раз в жизни надышаться чистым озоном. Даже если бы сразу после этого я бы умер.
      Подняв глаза на постер Эсмеральды, Квазиморда прошептал:
      – Я бы умер за тебя, любовь моя. Правда, вряд ли это пошло бы тебе на пользу – ведь моя жизнь ничего не стоит. Но я дарю тебе мою жизнь – пусть она будет самой бесполезной вещью в твоем гардеробе. Но пусть она лежит у тебя. В пыли, на самой дальней полке твоего самого бесполезного шкафа, но пусть моя жизнь будет лежать у тебя. Тогда в ней, возможно, появится, хоть какой-нибудь смысл…

Ангел в метро

      Проснувшись утром, Квазиморда обнаружил себя на кровати в позе индейских шаманов – подушка под животом, ноги на спинке кровати. Будильник распевал свою утреннюю песню. Подняв голову, Квазиморда огляделся. Шкаф был закрыт, ключ лежал на компьютерном столике.
      – Ну, слава богам, – вздохнул Квазиморда. – Ничего не натворил – и на том спасибо.
      Он не помнил, что происходило, когда он загнал себя в исступленный психический транс, чтобы побеседовать с Эсмеральдой. Видимо, побеседовали, потому что на полу валялся перевернутый стул.
      Более-менее приведя комнату в порядок и выпив свой утренний чай, горбун принял душ, оделся и пошел на работу. Деваться было некуда – вся Москва и прилегающие деревни вплоть до Владивостока ждали дневного шоу Квазиморды по вторникам и четвергам. Ну, во Владивостоке это шоу, видимо, было вечерним.
      Хуан-Карлоса ди-джей не увидел – почетный продавец-кастанедовец либо вышел за чебуреком, либо опять прятался под прилавком, в сотый раз перечитывая гениальное произведение дона Карлоса Кастанеды.
      Выйдя на платформу, Квазиморда пошел вдоль рельсов, высматривая красивых девушек. Впрочем, рельсы его тоже очень интересовали.
      «Так прыгнуть или нет? – думал горбун. – Нет, сейчас, пожалуй, не стоит. У меня уже появились две-три хорошие идеи для сегодняшнего шоу. Так что эфир сегодня проведу. А вечером можно будет и на рельсы помедитировать».
      И, оторвав взгляд от рельсов, Квазиморда огляделся. Да! Чуть дальше, у колонны, остановилась очень приятная брюнетка. Горбун встал поближе к ней, стараясь быть как можно более незаметным, чтобы, когда поезд остановится, войти в вагон точно следом за ней. Получилось! Встав справа от красавицы, Квазиморда начал дышать. Уроки Свами Гималайского не прошли для него даром – и вместе с той энергией, которую он высасывал из красивых девушек, горбун научился считывать и информацию. Сейчас, надышавшись, он кое-что разобрал. За внешней красотой брюнетки скрывалась усталость, усталость от жизни. У нее какие-то неприятности в семье – кажется, кто-то из родственников долго и тяжело болеет.
      Когда Квазиморда все это считал, девушка как будто бы почувствовала, что он с ней взаимодействует. Она дернулась и отошла на пару шагов влево. Поезд как раз затормозил на очередной станции, в другом конце вагона освободилось сиденье – и девушка буквально рванулась к этому свободному месту.
      Наш герой успел лишь проводить взглядом удаляющуюся фигурку. И поразился, увидев на спине ее черной курточки рисунок в виде двух золотых крылышек.
      «Ангел! – подумал Квазиморда, напоследок вдохнув остатки аромата ее ауры, висевшего в воздухе. – И верно, сосед Шурик что-то рассказывал о том, что все ангелы – женщины, мужчин среди них вообще нет. Ему можно верить – он ясновидящий, вечно траву курит».
      Можно сказать, путешествие Квазиморды прошло приятно. Выйдя из-под земли на «Тимирязевской», он успел пару секунд полюбоваться на три красные высотки, освещенные косыми лучами Солнца, прорывавшимися сквозь многочисленные облака. Сохранив в памяти эту картину, горбун поспешил из подземки в надземку.
      Маленькие белые вагончики медленно скользили по хрупкой монорельсовой конструкции, висящей в десяти метрах над землей. Горбун, стоя у окна, рассматривал нежные облака, плывущие над мягко пульсирующей Москвой. На долю секунды у Квазиморды возникло ощущение, что все это похоже на подводные пейзажи. Город будто коралловый риф, облака – волны на поверхности океана, а поезд надземки – белая рыбка, скользящая из одной пустоты в другую. Это ощущение было весьма новым для Квазиморды, но он не успел в этом разобраться, потому что поезд как раз повернул к телецентру, и наш герой ощутил уже привычный легкий страх. Квазиморда всегда боялся высоты, и каждый раз, когда вагончик, казавшийся невесомым, начинал поворачивать на хрупкой конструкции надземных рельсов, ему казалось, что сейчас весь поезд перевернется и свалится вниз. Что ж – тоже хороший вариант свести счеты с жизнью. Но вагон до сих пор ни разу не перевернулся. И всё же Квазиморде каждый раз становилось немного страшно, когда поезд проходил этот поворот. И наконец…

В шуме дождя, в шуме радиопомех…

      – Ди-джей Квазиморда приветствует всех слушателей радио «ЕПРСТ», сделайте свой день добрым! И начните с малого – сделайте погромче ваши радиоприемники, потому что прямо сейчас, как и каждый вторник и четверг, начинается дневное шоу Квазиморды. Только что вы слышали «Belle». По понятным причинам это одна из моих любимых песен, и сегодня я решил начать шоу именно с нее. А сейчас, чтобы не дать вам заскучать, поставлю-ка я вам новый ремикс старого хита Сандры – одной из моих любимых певиц. Как ни странно, в последнее время мне часто приходится слышать эту мелодию из звонящих в метро мобильников, значит, песня вновь популярна в народе, что меня очень порадовало. Итак, поехали, Sandra, «Around my heart».
      Включив музыку, Квазиморда откинулся на спинку кресла и автоматически начал переводить текст песни. «Иногда, возвращаясь в восемьдесят пятый, в июль, когда лето было жарким, и у нас все было оллрайт…» Дальше Квазиморда не все разобрал – не хватало знаний разговорного английского, да и разобрать на слух текст быстрой песни было сложно. Но во втором куплете горбун уловил смысл двух строчек: «Ты должен следовать за светом и однажды придет день, когда вы встретитесь лицом к лицу».
      «Вот, блин! – обалдев, подумал Квазиморда. – Это ж опять про нас с Эсмеральдой. Правда, не пойму, причем тут восемьдесят пятый – мне тогда года четыре было. Или у меня опять глюки? Может, я вообще неправильно перевел – просто всплыла первая ассоциация, пришедшая в голову?»
      Но подумать Квазиморде не дали – песня доиграла, и ему пришлось снова тараторить в микрофон:
      – Это был ремикс «Around my heart» певицы Сандры. Если помните, прошлой осенью она приезжала с концертом в Москву – восхитительный был концерт, надо сказать. А сейчас у нас телефонный звонок, звоните нам, жалуйтесь на жизнь и делайте музыкальные заявки – ведь продолжается конкурс на самую оригинальную заявку, победителя я определю в конце месяца, то есть уже через неделю. Победитель конкурса получит два приглашения на московский концерт знаменитого Айби Рибы, который состоится шестого мая в «Олимпийском» при информационной поддержке радио «ЕПРСТ». Итак, послушаем, кто же нам дозвонился…
      Кое-как успокоив очередного прыщавого подростка, собравшегося прыгать с Крымского моста из-за своих прыщей («Дорогой друг, после прыжка с Крымского моста в чистые воды Москва-реки количество прыщей на лице только увеличится»), Квазиморда включил «Tears of an angel» – шедевр электронной музыки из последнего альбома Майка Олдфилда. Видимо, на него повлиял виденный в метро «ангел» с золотыми крыльями на спине. Тем более, что у того «ангела», кажется, тоже был повод поплакать.
      После «Слез ангела» Квазиморда вправил по-телефону мозги очередной закомплексованной фанатке Николая Баскова и объявил новую песню:
      – А сейчас, дорогие мои, подарок для всех закомплексованных, несчастных и льющих слезы из-за неразделенной любви – старая, но очень актуальная песня Доминика Джокера «Шум дождя».
      Горбун нажал кнопку – и в радиоэфир полилась музыка. Квазиморда беззвучно подпевал:
 
Ты далеко, за тыщи миль,
И для меня закрыт твой мир,
Твой вечный праздник – Голливуд.
Тебя уносит в ночь «Роллс-ройс»,
Ты ждешь признаний и геройств
И вряд ли вспомнишь, как меня зовут.
 
 
Конечно, ты забыла, ты же – суперстар,
А я – обычный парень, и круче не стал,
Но кто мог знать, что ты одна пойдешь –
И попадешь под проливной дождь.
 
 
Так ты вымокла под этим дождем,
И наугад постучала в мой дом.
Случайность – и все, нам забыть пора,
Но ты осталась до утра.
 
      Пока Джокер распевал припев, Квазиморда задумался.
      «И здесь тоже самое, – думал горбун. – Правда, Эсмеральда в мой дом никогда не заходила, но основную тему Джокер ухватил точно. Наверно, у него тоже была в жизни такая же несчастная любовь, как и у меня. Иначе откуда он все это знает? И у него почему-то дождь во всех песнях. Видимо, с каким-то событием связано. Действительно, „Шум дождя“, „Плачут небеса“, „Плачет дождь“. Может, мне тоже песню написать? А чем черт не шутит…»
      Между тем песня продолжалась, и Квазиморда снова начал подпевать:
 
И ничего не изменить,
Ведя я – не крут, не знаменит,
И не престижен скрип моих подошв.
В моих карманах не звенит,
Но так уж вышло – извини.
Нас обвенчал с тобою дождь.
 
      Снова пошел припев, и Квазиморда, уже в сотый раз слушавший песню, поразился, насколько глубокие тексты у Джокера.
      – «И не престижен скрип моих подошв», – прошептал Квазиморда. – Вот это поэзия! А ведь реально, до меня лишь сейчас дошло, что скрипят лишь дорогие и престижные ботинки из натуральной кожи! Слушай-ка! Здорово Джокер сумел втиснуть огромный смысл в такую маленькую строчку. А может, мне ботинки купить?
      Оцифрованный голос поэта лился в энерго-информационное пространство через мощный радиопередатчик и тут же схватывался сотнями, тысячами радиоприемников, настроенных на волну радио «ЕПРСТ». И малая часть мира – пусть даже очень малая часть – начинала звучать в унисон с той волной, которую гнал Джокер, распевая припев:
 
Я снова слышу нежный голос в тишине,
И снова шум дождя напомнит мне…
Шум дождя мой дом наполнит,
Шум дождя опять напомнит,
Мне опять напомнит страсть твою.
Шум дождя шепнет мне снова,
Шум дождя шепнет три слова,
Три твоих порочных «I love you»
 
      Когда доигрывали последние сэмплы, Квазиморде показалось, будто тот самый шум дождя шепнул ему что-то очень приятное голосом Эсмеральды. Но, скорее всего, это опять были глюки.
      Show must go on. Это уже голос не Эсмеральды, а Фредди Меркури. Эти слова всплыли в сознании Квазиморды, когда доиграла песня Джокера. Делать было нечего – в студию звонил очередной депрессивный псих. Иногда Квазиморда подумывал – не поменяться ли ему местами с доктором Курпатовым.

Единственные дни

      Иногда двухчасовое шоу пролетало быстро и незаметно, но не сегодня. Выйдя из студии, Квазиморда почувствовал себя совершенно измотанным. Зато его глубокая депрессия чуть-чуть отошла на задний план, уступив место физической усталости и психической отупелости.
      – Эй, Квазиморда, замечательный эфир! – крикнул ему вдогонку кто-то из менеджеров.
      Горбун лишь вяло улыбнулся в ответ и неопределенно махнул рукой – такой жест мог означать что угодно от «спасибо» до «пошел на…». Видимо, коллега Квазиморды все же перевел данный ответ как «спасибо» и даже выкрикнул что-то в ответ, но ди-джей уже сел в лифт и поэтому не расслышал.
      На улице плакал дождь, выбивая дробь электронной светомузыки на поверхности Останкинского пруда.
      В сознании Квазиморды всплывали воспоминания цитат из Пелевина и Кастанеды: «Останкинский пруд – место силы»; «здесь произошла финальная битва темных сил со светлыми»; «место силы – дыра в этом мире, вход в иной мир». Действительно, пруд чем-то напоминал большую дыру. На секунду Квазиморде показалось, что крупные капли дождя не врезались в пруд, падая с неба, а наоборот, выпрыгивали из пруда и взлетали вверх. Опять глюки или просто обман зрения, порожденный уставшим мозгом… Вечером надо нажраться снотворного и заснуть. И никаких ночных разговоров с Эсмеральдой – после транса притупляется чувство реальности…
      Эту последнюю мысль Квазиморда не успел додумать, потому что нечаянно налетел на какого-то корейца, мечтающего спастись от дождя под ближайшим навесом.
      – I am sorry, – машинально пробормотал Квазиморда.
      Кореец тоже что-то пролепетал, непонятно, оскорбление или извинение – по-корейски Квазиморда не понимал. Как бы то ни было, чувство реальности действительно притупилось. Горбун лишь сейчас заметил, что он весь промок, простояв под дождем без зонта минут пять, а то и больше. И, осознав то, где он, но не то, кто он, Квазиморда, последовав примеру корейца, побежал к станции надземки.
 
Слезы дождя по прозрачным стенам.
Небо плачет над пупом Земли.
А в дальних краях, где я до сих пор не был,
Туземцы под Солнцем костер развели.
 
      Это четверостишие пришло к Квазиморде внутри белого вагончика надземки, при созерцании дождя, обложившего половину Москвы. Осознав, что он сочинил стихотворение, Квазиморда почти пришел в себя и начал прикидывать, можно ли сделать из этого гламурный рэп, попсовую балладу или что-нибудь альтернативное? Но нет – случайно пришедшая с небес текстовка была совершенно бесполезной. Ну, разве что записать в компьютер, если по дороге домой строчки не сотрутся из памяти. Домой? Нет. Не домой. Неожиданно Квазиморда с полной ясностью осознал, куда он сейчас поедет. К счастью, это было по пути.
      Наверно, истинный буддист испытывал похожее чувство, приближаясь к монастырю Потала в Лхасе. Наверно, истинный мусульманин чувствовал это на пути в Мекку. Квазимордой подобное чувство овладевало каждый раз на пути к дому Эсмеральды. Да, он знал ее адрес. Пришлось выложить круглую сумму знакомому обладателю компьютерной базы данных, торговавшему адресами и номерами телефонов звезд шоу-бизнеса. На это Квазиморда не жалел денег. Это того стоило.
      Но, к сожалению, знание адреса не помогло несчастному горбуну приблизиться к своей любимой. Он не мог решиться просто подойти и позвонить в дверь. И не нужно лишний раз объяснять, почему Квазиморда не мог этого сделать – достаточно вспомнить, что с ним было во время последней беседы с Гималайским.
      Тем не менее, адрес Эсмеральды Квазиморде пригодился. Горбун довольно часто приходил к дому певицы и часами просиживал на лавочке неподалеку, наблюдая за подъездом. Он так надеялся, что хотя бы раз его любимая подъедет к дому на своей шикарной машине – и он увидит ее, когда она выйдет из автомобиля и направится к подъезду. Да, возможно, он даже спрячется в кустах, как чудовище из сказки про аленький цветочек, чтобы она случайно не увидела его и не испугалась.
      И здесь полный облом. Квазиморда ни разу не видел ни Эсмеральду, ни ее машину. Конечно, он приходил к ее дому не каждый день – это паломничество происходило примерно раз в месяц. Естественно, Эсмеральда много времени проводила на гастролях и редко бывала дома. Но иногда Квазиморде казалось, что он физически ощущает ее присутствие. Сидя на лавочке, он чувствовал нечто неопределенное – тепло, свет, бальзам, льющийся на душу, и заживляющий его неисчислимые психические и душевные раны. Квазиморда ощущал присутствие Эсмеральды. Но это случалось крайне редко. Обычно он просто сидел, чувствуя пустоту вокруг и пытаясь вспомнить то ощущение. И когда ничего не получалось, горбун понимал, что его любимая снова в отъезде.
      Что же было сегодня? Горбуна преследовал дождь, пока он кружился в хаосе броуновского движения молекул-людей в подземке, дождь, недавно выбивавший ритм на зеркале Останкинского пруда, обрушился на Москву слезами неба, стирая земные порядки и расписания, созданные людьми. Вечные пробки на Ленинградке и проспекте Мира; иномарки, заливаемые струями воды, как вечное испытание для бесчисленных человеческих душ, застрявших в сансаре…
      Когда Квазиморда вышел из подземного мира московского метрополитена в надземный мир московских улиц, его встретила стена водопада.
      «Это испытание, – мысленно прошептал горбун. – Это физическое препятствие есть лишь зеркальное отражение тех препятствий, что есть внутри меня. Непробиваемая бетонная стена между мной и ней вовсе не в мире, а в моей душе».
      Мысль была здравая, но практической пользы из нее выжать можно было не больше, чем свежего сока из засохшей лимонной корки. Поэтому Квазиморда вышел под дождь и направил свои неровные шаги в знакомый переулок.
      По мере его приближения к Мекке (т.е. к дому Эсмеральды) стена дождя теряла плотность. Когда Квазиморда уселся на знакомую лавочку, мокрую, как палуба затонувшего «Титаника», небесный водопад сменился легкой моросью.
      Поерзав на мокрой скамейке, горбун начал внимательно разглядывать дом своей любимой. В окнах квартиры Эсмеральды горел свет. Точнее, свет горел в тех окнах, что могли бы бытьокнами Эсмеральды. Квазиморда очень долго вычислял, где именно находились окна ее квартиры, и остановился на этом варианте. Пятый этаж, слева от подъезда. Причем вычисления горбун проводил вовсе не логикой. Просто каждый раз, когда Квазиморда ощущал присутствие Эсмеральды, в этих окнах горел свет. И сейчас тоже.
      Расслабившись, горбун полностью отдался этому чувству духовной, астральной и энергетической близости. Он не помнил, как много времени прошло, и не чувствовал под собой мокрой лавочки. Квазиморда просто был с Эсмеральдой. Неизвестно, какие мысли посетили его сознание в это время. И то, что произошло в мире в эти мгновения, навсегда останется великой тайной, недоступной никакому объяснению, ибо любовь существует вне всяких объяснений и определений.
       Там, где есть точные формулировки, нет любви. Там, где есть любовь, нет точных формулировок. Единственное, что заставило Квазиморду прийти в себя – солнечный луч, заглянувший прямо ему в глаз. Вернувшись в мир из невыразимых далей, горбун огляделся. Москву заливал оранжевым счастьем свет заходящего Солнца. Дождь прекратился, облака исчезли. В чистом и ясном весеннем небе висел золотой шар.
      – Это для тебя, – прошептал Квазиморда, глядя на окна Эсмеральды. – Я разбудил Солнце для тебя. Надеюсь, тебе понравилось. Надеюсь, ты хотя бы заметила это. Прости, что больше ничего не могу для тебя сделать.
      Поняв, что он действительно больше ничего не может, Квазиморда поднялся на ноги и быстрым шагом направился к метро.
      Путь домой был на удивление приятен. По крайней мере, никто откровенно не шарахался от горбуна. Казалось, люди просто его не замечали, словно бы он был пустым местом. Господи, какая же это радость – быть невидимкой, никем не замечаемой тенью в углу вагона метро.
      Подходя к дому, Квазиморда любовался искрами, вспыхивавшими, когда свет Солнца отражался от капелек воды на листьях деревьев. Во всем мире был свет. В мире был свет и добро. И тишина. И, возможно, любовь. И может быть, даже немного счастья.
      Но Квазиморда не спешил радоваться на всю катушку. Он знал по своему горькому опыту, что если сегодня позволить себе впасть в эйфорию, завтра наступит жестокая расплата. Она может выразиться в обвалившемся потолке, скандале с соседями, какой-нибудь другой неприятности или просто в беспричинном приступе суициальной депрессии, заставляющем кататься по полу и выть от невероятной психической боли.
      И тем не менее… Тем не менее, сейчас мир был прекрасен. И каким-то маленьким уголком своей убогой души, каким-то «рудиментарным атавизмом», оставшимся в нем от бога, Квазиморда ощутил вселенское счастье, подходя к своему подъезду и перемигиваясь с Солнцем, светящим прямо в глаза. Он очень любил такие моменты, даже несмотря на предстоящую расплату. Пожалуй, именно ради одной такой секунды стоило жить до сих пор. И стоило жить дальше, в надежде, что когда-нибудь нечто подобное повторится. Пусть даже через много-много дней или даже месяцев. А может быть, уже завтра? Или никогда? Неважно. Поднимаясь по лестнице, горбун бормотал под нос строчки из стихотворения Пастернака:
 
На протяжении многих зим
Я помню дни солнцеворота
И каждый был неповторим
И повторялся вновь без счета.
 
 
И целая их череда
Составилась мало-помалу
Тех дней единственных, когда
Нам кажется, что время стало.
 
 
Я помню их наперечет –
Зима подходит к середине,
Дороги мокнут, с крыш течет
И Солнце греется на льдине.
 
 
И любящие, как во сне,
Друг к другу тянутся поспешней
И на деревьях в вышине
Потеют от тепла скворечни.
 
 
И полусонным стрелкам лень
Ворочаться на циферблате.
И дольше века длится день,
И не кончается объятье
 
      Вот так жил Квазиморда изо дня в день. Образ героя уже сложился, и этот «герой» наверняка вызывает у читателя самые худшие чувства – презрение, отвращение, жалость. Жалость – тоже чувство отрицательное. Квазиморда бы предпочел, чтобы его ненавидели, но не жалели. Но ненавидеть его трудно – уж слишком он жалок. Ха-ха-ха.

Одиночество

      Эсмеральда грустила. Наконец выдались свободные дни в беспросветном гастрольном графике. Желтая пресса заливала информационное пространство статьями о ее романах с олигархами и продюсерами. Но вот уже пять лет она была одна. С тех пор, как стала звездой.
      Во-первых, у нее не было времени на личную жизнь. Многие думают, что жизнь звезды шоу-бизнеса состоит из непрерывного веселья. На самом деле жизнь Эсмеральды состояла из череды поездов-самолетов-автобусов, тесных концертных залов в провинции с плохим оборудованием, а также безумных московских столичных клубов, где люди не столько отдыхают от жизни, сколько устают от своего безумия. И Эсмеральда устала. Она уставала каждый день, из последних сил доползала до кровати и валилась спать.
      Во-вторых, мужчины воспринимали ее неадекватно. Выражаясь цивилизованным языком, в мужском мозге гламурная певица обычно ассоциируется с девочкой легкого поведения. Поэтому все мужчины в окружении Эсмеральды разделились на три вида:
      1. Те, что желали ее купить.
      2. Те, что презирали и девочек легкого поведения, и гламурных певиц, и как следствие, Эсмеральду.
      3. Гомосексуалисты.
      Поскольку Эсмеральда терпеть не могли ни первых, ни вторых, общаться ей доводилось, в основном, с третьими. В тех же ночных клубах.
      Вывод: Эсмеральда страдала едва ли не сильнее, чем Квазиморда. Сейчас, когда черная волна депрессии накрыла ее с головой, красавица свернулась на своей огромной пустой кровати в обнимку с большим плюшевым Винни-Пухом. Слезы ручейками стекали с ее щек на спину любимого мишки, ставшего каким-то горбатым из-за частых объятий с Эсмеральдой.
      – Не грусти, Винни, – шептала девушка на ухо плюшевой игрушке. – Не грусти. У нас все хорошо. У нас с тобой много денег, и когда-нибудь мы вместе уедем подальше отсюда и будем счастливы. Но… неужели мне так и придется всю жизнь спать с тобой, мой плюшевый Винни?
      Отчаяние вытягивало из Эсмеральды новые и новые ручьи слез. Шел дождь, и в окно глядел кусок серого неба, прорезанный тонкими ветвями деревьев. Весь мир был в отчаянии и лил слезы.
      Надо было срочно что-то сделать. Эсмеральда спрыгнула с постели и включила свет в комнате: зажглась люстра и три разноцветные настольные лампы. Теперь в комнате было светло. Игра света. Затем красавица бросилась к окну и задернула тяжелые шторы, чтобы не видеть этого плачущего серого неба. И – снова к Винни-Пуху.
      И вдруг депрессия схлынула. Медленно, постепенно, но Эсмеральда приходила в себя. Как будто невидимая рука, сжавшая ее в страшных тисках, разжалась и куда-то исчезла.
      Девушка открыла глаза. Медленно встала с кровати, выключила свет в комнате. И с удивлением заметила, что сквозь тяжелые шторы стремится солнечный свет. Раздвинув занавески, Эсмеральда помогла целительным лучам проникнуть внутрь. В каплях воды на деревьях сверкали блики света. И какая-то фигура на улице, притянувшая к себе взгляд Эсмеральды, поспешно скрылась за углом. Красавица не сумела рассмотреть заинтересовавшего ее человека – он промелькнул, как «Феррари» на гонках «Формулы-1». Но Эсмеральда неясно почувствовала, что уже видела его раньше, хотя никогда не могла как следует разглядеть.
      «Наверное, это мой ангел-хранитель, – подумала она. – Что ж, хорошо, что он у меня есть. Но почему-то он какой-то… потрепанный».
      Ну что ж. Ангелы ангелами, а надо было как-то жить дальше. Эсмеральда живо представила себе, что если она проведет весь вечер одна в этой пустой квартире, то просто сойдет с ума.
      Надо было бежать. Срочно. На очередную тусовку, в какой-то клуб, наполненный безумцами… И все для того, чтобы забыть, хоть на минуту забыть о пустоте, захватившей душу и жизнь, внутренний и внешний мир. Куда-нибудь, лишь бы подальше отсюда. Ничего, через три дня снова гастроли, снова эта изматывающая гонка, концерты, самолеты-поезда-автобусы и блаженная усталость, позволяющая полностью выключиться из этого мира…

Девушки танцуют одни

      Стандартная гламурная тусовка в ночном клубе. Психоделические вспышки лазерных лучей, невообразимые квакающие сэмплы электронной музыки – в этом сезоне в моде были ремиксы, сопровождавшиеся звуком, похожим на нехилую отрыжку. Эсмеральда на целых две секунды шокировала всю тусовку своим офигенно модным платьем от японского дизайнера Херохиро Харакири. (Для справки – дизайнер Харакири прославился тем, что кромсал самурайским мечом старые модели других дизайнеров и продавал это как новую идею. Ходили слухи, что сам Андрей Бартенев искренне восхищался пиджаком модели «Box-Cutter» от Харакири. Трудно объяснить не знакомому с гламуром читателю, на что был похож этот пиджак… Ну, в одной из комедий с Пьером Ришаром герою разрезали костюм бритвой на множество мелких полосок. Глядя на пиджак «Box-Cutter» от Харакири можно было подумать, что именно этот эпизод известного фильма вдохновил дизайнера на создание этого шмоточного убожества.)
      Итак, собралась обычная тусовка. Эсмеральда перебросилась парой слов со знакомыми гомосексуалистами – фотографом и музыкальным продюсером.
      – Милая, ты знаешь, я нашел одного потрясающего психоаналитика, – хвастался фотограф. – Он так здорово вылечил мой Эдипов комплекс, подергав меня за пенис! Я ему даже приплатил за удовольствие!
      – Милый, – передразнила его Эсмеральда. – А ты раньше знал, что у тебя Эдипов комплекс, или это тебе твой психоаналитик сообщил?
      – Дорогуша, ну ты меня расстроила, – фотограф-гомосексуалист надул губы. – Ну что я понимаю в комплексах! Конечно, этот душечка меня просветил. И вылечил! Сказал, что это новый метод, он узнал о нем на конференции психоаналитиков в Лондоне.
      – И что, правда помогло? – спросил гомосексуалист-продюсер. – Надо бы и мне к нему на прием записаться, если это и в самом деле так здорово!
      Потусовавшись с гомосексуалистами, Эсмеральда разглядела в толпе свою давнюю подругу, известную в шоу-бизнесе под псевдонимом «Masha-Project». На самом деле её звали Марианной, и под простушку она косила исключительно в клипах. В жизни же Марианна была дальней пра-пра-правнучкой некоего польского генерала пана Заржанского, сосланного в Сибирь за какой-то древний бунт.
      – Маришка, привет! – Эсмеральда поприветствовала подругу.
      – Лилька, шикарно выглядишь! – воскликнула в ответ Маша-Проджект. – Ну, как дела?
      – Уезжаю на днях в «чёс», – ответила Эсмеральда. – Наверно, на пару месяцев, так что увидимся нескоро.
      – Ой, а мне новую песню сочинили! – воскликнула Марианна.
      – Да ты что? – восхитилась Эсмеральда. – Кто же автор нового хита?
      – Троюродный кузен моего продюсера, – ответила Марианна. – Этот парень недавно к дядюшке из Тынды приехал. Узнал, что на копирайтах можно капусты настричь, взял в руки гитару и что-то наиграл. Звукачи три недели его мелодию обрабатывали. Но теперь-то точно будет хит!
      – Супер! – кивнула Эсмеральда. – А как называется?
      – Ну, сама понимаешь, хит для деревенских дебилов писали, – смутилась Марианна. – В смысле, для целевой аудитории проекта «Masha-Project», – поправилась она, вспомнив, как обычно называл «деревенских дебилов» ее продюсер. – Короче, называется эта штука «Зарывшись в сене». Мы две версии записали – цензурную, для MTV и бонус для народа, как на диске будет. Там, в бонусе, припев классный – «Трахайтесь, зарывшись в сене, так завещал Сергей Есенин».
      – Супер! – повторила Эсмеральда. – А в цензурной версии как?
      – «Люби меня, зарывшись в сене», – пропела Марианна. – В клипе десяток качков-гомосеков изображают деревенских парней, а я лежу на этом сене в таком, знаешь, сарафанчике…
      Пропустим двухчасовое описание «сарафанчика» Марианны и перейдем к тому, что нам гораздо более интересно.
      – Ну, как твоя депрессия? – спросила Марианна после трех коктейлей.
      (Удивительно, как можно выпить три коктейля, обсуждая один сарафанчик, но автор уже в начале романа расписался в своем полном отсутствии знаний женской логики, так что не будем слишком углубляться в эту тему.)
      – Ой, как-то так, – вздохнула Эсмеральда. – Как американские горки. Вверх-вниз по Беверли-Хиллз. Иногда сердцем чувствую, что он где-то рядом, мой любимый, но никак найти его не могу. Не вижу я его, что ли? Может, он перед самым носом, может, он где-то в этом клубе, а я его не замечаю. Иногда кажется, вот-вот я что-то такое пойму, но никак не могу… Как будто передо мной стена бетонная.
      – Понимаю, – по Марианне было видно, что она уже наклюкалась. – Знаешь, есть один человек, он тебе точно поможет!
      – Правда? – усмехнулась Эсмеральда. – И кто это? Опять какой-нибудь психоаналитик? Или шаманка-ясновидящая из Адыгеи?
      – Нет! – торжественно произнесла опьяневшая Марианна. – Это Свами Гималайский!
      – Кто? – презрительно переспросила Эсмеральда, хотя сердце ее при этом имени почему-то дрогнуло.
      – Свами Гималайский! – не менее торжественно повторила Марианна. – Он гений! Этот человек все знает! Я так слышала, – Марианна перешла на шепот. – Что к нему и Крикоров ездил. Да что там Крикоров – сам Тимка!
      – И что, помогло? – спросила Эсмеральда.
      – Ходят слухи, что помогло, – кивнула Марианна. – Я когда к Гималайскому приехала, начала жаловаться, что вот, я такая непостоянная, каждую ночь сплю с новым парнем, не могу ни с кем завести серьезные отношения. Думала, короче, что он меня религиозной чумой грузить начнет – типа, нехорошо себя ведешь, Марианна…
      – И что, не начал? – спросила Эсмеральда.
      – Ничего подобного! – воскликнула Марианна. – В том и фокус! Он сказал, что у меня разбалансирована чакра. В этой чакре, типа, та энергия, что идет на секс и на творчество. Поэтому я такая творческая и поэтому прыгаю в постель к каждому встречному.
      – Замечательно! – сказала Эсмеральда. – И много денег с тебя взял этот шарлатан?
      – Погоди, я самое интересное расскажу! – воскликнула Марианна. – Он мне сказал: ты, мол, Марианна, к каждому симпатичному парню в постель прыгаешь потому, что тебе это самой нравится, потому что ты, мол, серьезных отношений на самом деле не хочешь. Это… как же он сказал? Стереотип, навязанный мне обществом! О, как! И мне после его слов так полегчало, что я к нему еще три раза приезжала! Гималайский мне столько анекдотов про секс порассказывал! И даже присоветовал три новых способа кадрить парней! Попробовала – все три сработали!
      – Да быть не может! – воскликнула Эсмеральда.
      – Понимаю, я бы и сама не поверила, если б мне рассказали! – воскликнула Марианна. – Короче, я Гималайскому твой диск подарила, с презентации. Он сказал, что не возражает, если ты как-нибудь к нему приедешь. Сказал, что чувствует, будто тебе нужна его помощь.
      – Правда? – спросила Эсмеральда. – Ну ладно, раз этот тибетский шарлатан так хорош, как ты рассказала, давай к нему съездим!
      – Поехали прямо сейчас! – Марианна, как мы помним, наклюкалась.
      – Да ты что, ночь на дворе, – отнекивалась Эсмеральда.
      – Гималайский ложится спать с первыми петухами, – сказала Марианна. – К нему по ночам гламурные звезды ездят. Поехали, а то я такая пьяная, что сегодня, не дай бог, опять с кем-нибудь трахнусь, а сегодня у меня неподходящий день для этого дела.
      Эсмеральда поддалась на уговоры подруги.
      Джип мчал их по Ленинградке в Зеленоград.

Ночной ашрам

      – Не волнуйся, Фил, имидж ты хорошо сменил, – Свами Гималайский провожал постоянного клиента до Лимузина. – Ты знаешь, кто такие шляпы носит? Сам сэр Эльдорадо! Что значит – кто это? Это первый продюсер Мунлайона! Да, все, Фил, пока-пока, чмоки!
      Огромный белый Лимузин покинул задний двор ашрама. Гималайский постоял на улице, вдыхая ароматы весенней ночи. Он уже почти растворился во Вселенной, но тут в кармане его спортивной куртки запищал мобильник.
      – Да, Гюльчатай? Девчонки из Москвы приехали? Иду. Проводи их в кабинет… Ой, нет, лучше в гостиную.
      Когда Свами Гималайский вошел в гостиную, Эсмеральда с Марианной уже расположились на диванчиках, листая глянцевые журналы. (Гюльчатай регулярно покупала свежие журналы в ближайшем киоске. Киоск был в Зеленограде, в трех километрах от ашрама.)
      – Доброй ночи! – Свами Гималайский поприветствовал гостей.
      Эсмеральда оторвала взгляд от фотографии полуголой Анжелины Джоли и взглянула на Гималайского. И у нее опять, что называется, «дрогнуло сердце». Эсмеральда почувствовала, как от Гималайского исходит такая приятная волна теплой энергии… Ей захотелось навсегда остаться в этой волне, и если бы для этого Эсмеральде пришлось навсегда остаться в ашраме в качестве прислуги, она согласилась бы, не раздумывая.
      – Здравствуйте! – пролепетала Эсмеральда, глядя на Гималайского.
      В разговор включилась Марианна:
      – Доброй ночи, Свами! Как у вас тут здорово, и журнальчики свежие, и кофе такой вкусный, спасибо, Гюльчатай! А я вот привела к вам мою подругу. Знакомьтесь. Эсмеральда, Свами Гималайский, Свами Гималайский, Эсмеральда.
      – Очень приятно, – улыбнулась Эсмеральда, протянув руку Гималайскому. – Э-э-э, а как же мне вас называть?
      – Все называют меня просто Свами, – улыбнулся Гималайский, поцеловав руку Эсмеральды. – Я очень рад, что вы приехали. Мне всегда приятно, когда меня окружают такие красавицы.
      – Ну я же сказала, что он просто милашка! – воскликнула Марианна.
      – Спасибо, Мари, – рассмеялся Гималайский. – Как только меня не называли клиенты, но чтобы милашкой – это впервые! Эсмеральда, раз уж ты здесь, наверное, тебе нужна моя помощь?
      – О, да, ей очень нужна ваша помощь, Свами! – начала Марианна, но Эсмеральда незаметно ущипнула ее пониже спины.
      – Марианна, тебе нужно познакомиться с одним человеком, – сказал Гималайский. – Гюльчатай, наш Скачущий Развратник пока не уехал?
      – Нет, он, наверно, гуляет по саду камней, – ответила Гюльчатай.
      – Скачущий Развратник? – оживилась Марианна. – А мне нравится это имя! В саду камней, значит… я знаю, где это. С вашего разрешения, я, пожалуй, подышу свежим воздухом.
      И Марианна покинула гостиную.
      – Позвольте спросить, какое имя вы дали Марианне? – спросила Эсмеральда.
      – Пока никакого, – усмехнулся Гималайский. – Выбираю из двух вариантов: Заводная Венера и Козочка-Без-Предела.
      – И то, и другое супер! – восхитилась Эсмеральда. – Про Венеру, конечно, лучше звучит, но Марианне это не понравится. А про Козочку ей понравится, но все решат, что это оскорбление.
      – Зришь в корень, – кивнул Гималайский. – Ну что, пойдем в кабинет. Поделишься со мной твоими проблемами.
      – Конечно, – кивнула Эсмеральда. – А сколько будет стоить консультация?
      – У меня гибкие тарифы, – рассмеялся Гималайский. – Пожертвуешь на нужды ашрама, сколько сочтешь нужным.

Как Свами Гималайский расширял сознание Эсмеральды

      В кабинете Гималайский уселся за стол и предложил Эсмеральде устраиваться поудобнее, в любом из кресел. Как он и ожидал, девушка уселась в то самое кресло, где совсем недавно сидел Квазиморда, страдавший от несчастной любви.
      – Может быть, музыку включить? – спросил Гималайский. – Одни люди предпочитают жаловаться на жизнь в тишине, другие – под музыку.
      – Музыку? – удивилась Эсмеральда. – Да нет, наверно не надо.
      – А я все равно включу, – рассмеялся Гималайский, взял со стола пульт и ткнул в кнопку. Из динамиков стереосистемы полилась расслабляющая мелодия в исполнении Karunesh.
      – Рассказывай, – приказал Гималайский, и Эсмеральда повиновалась его гипнотическому голосу.
      – Ну, я влюблена в одного банкира, – начала она. – Он богатый и вроде бы тоже меня любит, но у него совсем нет на меня времени, и я его сильно ревную…
      – Стоп! – хлопнул в воздухе возглас Гималайского. Эсмеральда даже вздрогнула от этого звука.
      – Вот только врать не надо, хорошо? – попросил Гималайский, смягчив тон. – Знаю я эту легенду для желтой прессы. Ты регулярно скармливаешь эту историю журналистам, чтобы замаскировать нечто другое. Мне интересно – что же ты маскируешь?
      – Значит, вам Марианна рассказала, – вздохнула Эсмеральда. – Понятно. Извините, я просто хотела проверить, насколько вы шарлатан.
      – Это свидетельствует о том, что ты умная девочка, – усмехнулся Гималайский. – Я это понял, как только увидел твою фотографию на обложке диска. Только не забывай, что я умнее. Да и кроме того… Ты, конечно, можешь обхитрить меня. Чисто теоретически. Но в этом нет смысла, потому что ты не сможешь обхитрить себя. Ты пришла ко мне за помощью, а вместо этого начинаешь играть со мной в глупые человеческие игры. Давай без этого, окей? А теперь начнем сначала.
      – Хорошо, вижу, Марианна вам уже все обо мне рассказала, – снова вздохнула Эсмеральда.
      Гималайский прищурился, пронзил Эсмеральду взглядом и сказал:
      – Да, конечно. И Марианна рассказала мне, что ты считаешь секс-символом Бориса Гребенщикова, каким он был в молодости.
      – Откуда вы знаете? – Эсмеральда аж подпрыгнула в кресле. – Я ж это никому… никогда… потому что теперь-то БГ – отстой, но раньше он действительно…
      – Милая моя, твоя душа для меня – что открытая книга! – рассмеялся Гималайский. – Я там вижу и твою коллекцию дисков и фотографий Гребня, и твой неудачный роман с богатым ресторатором пять лет назад. И вообще много чего вижу.
      – Так чего же вы спрашиваете, раз все видите? – Эсмеральда была потрясена.
      – Ко мне приходят сотни людей, и каждого я вижу насквозь, – улыбнулся Гималайский. – Но ни один человек не видит самого себя! Это удивительно! Люди так научились идентифицировать себя со всевозможными имиджами и брэндами, что перестали видеть себя такими, какие они есть! Я знаю, ты сейчас считаешь себя очень продвинутой и успешной – и все из-за того, что на тебе платье от Харакири! А ди-джей Квазиморда, мой постоянный клиент, считает себя дерьмом, потому что одевается на Черкизовском. И наоборот – одевается на Черкизовском, потому что считает себя дерьмом. Как вы не поймете, что все это – ложь и туфта!
      – А вы знаете Квазиморду? – оживилась Эсмеральда. – Мне так нравится слушать его шоу, правда, он почему-то ни разу не пригласил меня в прямой эфир. Скажите, а какой он?
      Гималайский хотел расхохотаться, но сдержался. Вместо этого он отделался краткой фразой:
      – Вы с ним похожи. Оба набиты «шоколадом» и дошли до крайней степени несчастья. Больше ничего не скажу – я тщательно охраняю тайны своих клиентов.
      – Это значит, что все, что я расскажу, останется между нами? – уточнила Эсмеральда.
      – Непременно, – кивнул Гималайский. – Итак, поехали. С самого начала.
      – Хорошо, – Эсмеральда собралась с духом. – Мужчины меня ненавидят.
      – Не может быть?! – воскликнул Гималайский. – Я уверен, что ни один мужчина не сможет ненавидеть такую красивую и приятную во всех отношениях девушку!
      – Спасибо за комплимент, Свами, – улыбнулась Эсмеральда. – И тем не менее, это так.
      – Тогда расскажи подробнее, в чем выражается эта ненависть, – попросил Гималайский.
      – Мужчины относятся ко мне, как к вещи, – вздохнула Эсмеральда. – Как будто я этакая дорогая кукла в магазине. Одни пытаются меня купить, другие – облить меня дерьмом. Чего обо мне только не писали в желтой прессе! Одна радость – есть на свете гомики. Вроде и мужики, и нормальные. Ну, почти. С ними общаться легко.
      – Это все понятно, – кивнул Гималайский. – Типичные проблемы любой знаменитости. Дорогие куклы страдают от того, что они дорогие куклы. А представь себе, каково приходится дешевым куклам? На них никто не смотрит, их никто не берет.
      – Я знаю, сама когда-то была замухрышкой, пока не попала в гламурную тусовку, – кивнула Эсмеральда. – Я думала, что если стану знаменитой, меня все будут любить. А оказалось наоборот – меня все ненавидят.
      – Любовь и ненависть есть одно и то же, – констатировал Гималайский. – Мне недавно один парень жаловался, что он ненавидит весь мир и не может никого полюбить. Я ему долго объяснял, что его ненависть к миру – это просто доступное ему на данном уровне развития проявление любви ко Вселенной.
      – И он вас понял? – спросила Эсмеральда.
      – Нет, конечно, – рассмеялся Гималайский. – Поэтому я могу сказать тебе то же самое – то, что ты принимаешь за ненависть, на самом деле есть любовь. То есть, ты добилась своего – тебя все любят. Просто мир так устроен, что любовь кажется человеку чем-то постыдным. Это касается всех людей без исключения. Когда человек кого-то любит, ему кажется, что это стыдно, что если он будет выражать свою любовь, его высмеют, смешают с дерьмом. Поэтому большая часть людей выражает свою любовь в виде ненависти. Ведь ненавидеть кого-то – это так приятно! И всегда найдется другой лузер, готовый поддержать тебя в твоей ненависти. Разве нет?
      – Интересно вы мыслите, – кивнула Эсмеральда. – Да, я и сама что-то такое замечала, но никак не могла сформулировать.
      – Вот для этого я тут и сижу, – усмехнулся Гималайский. – Чтобы помогать людям осознать то, чего они выразить не могут. Но мы даже не начали обсуждать твои проблемы.
      – Как?.. – удивилась Эсмеральда.
      – Погоди, не спорь, – сказал Гималайский. – Мы обсудили одну стандартную проблему всех публичных людей. Тебя эта проблема касается лишь постольку, поскольку ты тоже публичный человек. Но, чтобы тебе помочь, мне нужно знать не проблемы публичных людей, а ТВОИ проблемы, Лиля.
      – Откуда вы знаете мое имя? – удивилась Эсмеральда. – Ах, да, Марианна сказала.
      – Не угадала, – улыбнулся Гималайский. – Просто я знаю все. Ну что, какая твоя главная проблема, Лиля?
      Эсмеральда задумалась. С минуту они просидели в молчании. Звучал Karunesh.
      – Одиночество, – наконец сказала Эсмеральда. – Не то, что обычно называют публичным одиночеством, а мое личное одиночество. Может быть, дело в том, что я никого не могу полюбить. У меня, конечно, было много мужчин…
      – С каких пор четыре – это много? – со смехом спросил Гималайский.
      – Знаете, у меня возникло желание схватить эту вазу и швырнуть ее вам в голову, – призналась Эсмеральда. – Не знаю, где вы узнали такие подробности, но пожалуйста, сохраните это в тайне! Даже Марианна не знает. Да что Марианна, этого вообще никто не знает!
      – Это знаешь ты, – кивнул Гималайский. – И этого достаточно. Просто я хочу, чтоб ты была предельно честной.
      – Итак, теперь вы знаете, что у меня было мало мужчин, – вздохнула Эсмеральда. – И вообще, я не умею с ними… ну, не умею так, как Марианна. Она к любому может прыгнуть в постель, а утром сказать ему: «Прощай навсегда». Я бы так не смогла, даже если бы захотела.
      – Значит, ты хочешь найти своего единственного принца? – спросил Гималайский.
      – Ну, наверно, да. – тихо сказала Эсмеральда. – Думаете, я полная дура, да?
      – Нет, – ответил Гималайский. – «Полной дурой» будет Марианна, если она свяжется с Скачущим Развратником. Хотя, с другой стороны, они идеально подходят друг другу. Но большинство людей осудило бы их именно так. Я вообще никого никогда не сужу. Ни по себе, ни по гламурным брэндам.
      – А что, кого-то судят по гламурным брэндам? – удивилась Эсмеральда.
      – Ты сама себя судишь по брэндам тех шмоток, что пылятся у тебя в шкафу, – сказал Гималайский.
      – Удивительно, как вы умеете так кратко и точно… запустить в самое яблочко! – воскликнула Эсмеральда. – Бьете прямо в душу.
      – Если человека никто и никогда не ударит в душу, человек никогда и не узнает, что у него есть душа, – рассмеялся Гималайский. – Кто уж там первым придумал, что души у человека нет? Философ, наверно, какой-то. Нет, я допускаю, что у философов нет души, раз уж они стали философами. Но это не значит, что надо всех по себе мерить. Представления людей о душе совершенно неверны. Душа – это тот нематериальный орган, которым мы чувствуем боль. Свою или чужую. Почему люди так часто говорят, что у них душа болит? И так редко говорят, что душа поет?
      – Вообще-то я к вам пришла за ответами, а вы мне такие вопросы задаете, – смутилась Эсмеральда.
      – М-да, как говорили в мое время в МГУ, дипломат – это человек, к которому приходишь с вопросом, а уходишь с тремя, – рассмеялся Гималайский.
      – У нас не так, – Эсмеральда тоже рассмеялась. –Был в инете такой анекдот: дипломат – это человек, который может так послать вас на ХХХ, что вы с нетерпением будете ожидать путешествия.
      – Ну, прямо Пелевин, – вздохнул Гималайский. – «Знает ли бог, что чувствуют души, которые он послал на…» Бог-то может и не знает, а я точно знаю, что они чувствуют. Сейчас опять Филиппок приезжал… Очень сложная душа у человека. Ладно, Лиля, вернемся к твоему принцу на белом коне. Каким ты его себе представляешь?
      – В смысле? – удивилась Эсмеральда. – Ну, принц он и есть принц!
      – А что для тебя главное в принце? – уточнил Гималайский. – Чтоб он тебя любил, или чтоб у него обязательно конь был? Как там… «если б я имел коня, это был бы номер, если б конь имел меня, я б, наверно, помер».
      – Нет, без коня, в принципе, можно обойтись, – рассмеялась Эсмеральда. – Ну, принц… чтобы он меня боготворил!
      – Ух ты!!! – Гималайский аж подпрыгнул, чуть не повалив при этом свое кресло. – Ну у тебя и запросы! Ты хоть знаешь, что означает слово «боготворить»?
      – Ну, то есть, чтобы он меня на руках носил, – поправилась Эсмеральда.
      – Эх, Лиля, слово – как Джек Воробей, выпустишь его – и лови потом! – рассмеялся Гималайский. – Даю краткую справку. Слово «боготворить» переводится как «создавать бога». Знаешь, как богов создают?
      – ???
      – И нечего на меня так смотреть, как баран на новые ворота, – сказал Гималайский. – Думаешь, я просто так интересуюсь шоу-бизнесом, собираю биографии звезд, продюсеров и интересные факты из их жизни? Создание бога в древние времена было… в переводе на современный язык, это был хороший пиар некоего нематериального образа. То есть, например, Джеймс Бонд и римский бог войны Марс – это примерно одно и то же. По крайней мере, с точки зрения технологий создания. Есть некий собирательный образ положительного героя-разрушителя, присутствующий в сознании людей. Хороший криэйтор конкретизирует этот образ, придумав для героя имя и подобрав внешность. Как Джеймса Бонда играли несколько разных актеров, так и у древних богов было множество ипостасей. И у каждой из этих ипостасей были свои поклонники. И между ними иногда разгоралась лютая вражда. Совсем как с Бондом. Одни фэны Бонда считают, что Бонд – это Шон Коннери и больше никто. Такие люди, в основном, обсирали в инете Крейга после выхода «Казино Рояль». А другие больше любят Роджера Мура в роли Бонда. А третьим и Крейг пришелся по душе. Большинству же вообще все равно, кто играет Бонда – им сам образ нравится. Понимаешь, куда я клоню? Мы живем при новом язычестве, просто основная масса людей до сих пор в это не врубилась.
      – Да, я, признаться, тоже ничего не поняла, – сказала Эсмеральда. – Выходит, что звезды шоу-бизнеса – это новые боги?
      – А как иначе? – рассмеялся Гималайский. – Звезда со своими фан-клубами – это нечто вроде локального культа. Можно развить эту идею – и получится философский трактат. Но мне не нужен философский трактат, мне нужно, чтобы у тебя мозги встали на место. Но если кратко – звезд называют кумирами и иконами стиля. По терминологии уже все понятно. А ты сказала, что тебе нужен такой принц, чтобы он тебя боготворил. Теперь ты хоть сама-то поняла, что сказала?
      – Это значит… – Эсмеральда задумалась. – Что я тайно влюблена в моего продюсера? Не может быть, он старый, толстый, противный! И гей к тому же.
      – Ты начала думать в правильном направлении, но тебе не хватает знания законов тонкого мира, – вздохнул Квазиморда. – Продюсер просто тебя раскрутил. А был и другой человек. Он пожелал, чтобы тебя раскрутили.
      – Это как? – удивилась Эсмеральда.
      – Когда поймешь это, тогда поймешь и все остальное, – Гималайский развел руками. – Попробуй вспомнить, возможно, когда-то давно какой-нибудь человек пожелал тебе счастья, успеха в карьере или что-то в этом роде. Причем искренне пожелал, всем сердцем, а не так, чтобы просто отвязаться.
      – Ну, так сразу и не вспомнить… – пробормотала Эсмеральда.
      – А сразу и не надо, – кивнул Гималайский. – Главное – вспомнить нужного человека.
      – Спасибо за совет, Свами, – сказала Эсмеральда. – Мне даже полегчало.
      – Но ведь это не все? – спросил Гималайский.
      – Как так – не все? – удивилась Эсмеральда.
      – Ты же не просто мечтаешь о своем принце, – сказал Гималайский. – Ты чувствуешь, что он где-то рядом.
      – Откуда вы знаете? – удивилась Эсмеральда.
      – Но ты не доверяешь своей интуиции, поэтому и никак не можешь его увидеть, – кивнул Гималайский. – Наконец-то я понял твою проблему!
      – Правда? – спросила Эсмеральда.
      – Я буду учить тебя чувствовать, – торжественно объявил Гималайский. – Вернее, чувствовать ты и так умеешь, как и любой человек. Ты разучилась слушать свои чувства. Но это поправимо. В общем, приезжай в любой момент, когда почувствуешь, что тебе нужно спросить у меня совета.
      – Можно последний вопрос? – спросила Эсмеральда.
      – Хоть десять, – рассмеялся Гималайский.
      – Как можно разучиться слушать свои чувства? Я не понимаю, – сказала Эсмеральда.
      – Это у всех по-разному, – вздохнул Гималайский. – Обычно человек принимает решении не доверять чувствам после того, как сильно «обожжется». Например, у одного мужчины в молодости случилась несчастная любовь. И он стал делать карьеру. Заработал много денег, купил себе жену – и живет счастливо. Если это можно назвать счастьем. Любви-то ему до сих пор не хватает. Я ему сто раз это объяснял, но он отказывается поверить в то, что любовь вообще существует. А тем более признать, что ему любви не хватает. Вот такая проблема у человека.
      – Значит, я не слушаю свои чувства, потому что где-то сильно обожглась? – спросила Эсмеральда.
      – Ты и сама знаешь, где, когда и как, – сказал Гималайский. – Я вижу эту ситуацию в твоей жизни, но хочу, чтоб ты сама осознала. Это мое первое задание для тебя. Да, вот моя визитка. Если не сможешь приехать, звони в любое время. Или сбрасывай на мыло.
      – Может, у вас и аська есть? – спросила Эсмеральда.
      – Времени нет, – ответил Гималайский. – Почту я хоть иногда проверяю, но постоянно торчать в аське не могу. Да и с почтой… В общем, надо свой сайт создавать. Да как назло, за последний месяц – ни одного программиста в ашраме. Я их всех так хорошо вылечил, что ли? И больше у программистов проблем нет? Короче, дорогая моя Лиля, час от часу не легче.

Лирическое отступление

      Жизнь продолжалась. Земной шарик вертелся на ди-джейской установке существа, условно называемого «Бог». Ашрам Свами Гималайского продолжал работать в обычном режиме. В инете Шурик Клыгин и белорусский мудрец Sartir сочиняли свежие сплетни про Гималайского и Гюльчатай. Гималайский, читая их посты на форуме сайта , ухохотался до того, что чуть не надорвал живот и побежал в сортир. Таким его и запечатлел Sartir в своих постах – медитирующим на унитазе, ибо лишь там ум зависает и случается настоящая медитация…
      Весь этот абзац не имел отношения ни к Квазиморде, ни к нашей истории. Просто Клыгин, как виртуальный писатель, не мог не упомянуть об Интернет-форумах как источнике вдохновения.

Ночное рандеву на радиоволнах

      Москва жила в ритме джазовой симфонии. Подземный бит вагонов метро усиливался гудками автомобильных клаксонов на поверхности. В симфонию гармонично вписывались волны, испускаемые Останкинской телебашней. В этих радиоволнах было легко заблудиться, но стоит лишь настроить приемник на нужную частоту – и вы услышите: «Добрый вечер, с вами ди-джей Квазиморда, это вечернее фрик-шоу на радио „ЕПРСТ“. И сегодня я начну шоу с невероятно романтичной песни известного шведского фрика Александра Барда „Obsession“.
      В эфир полились звуки песни. Приятный мужской голос, создающий в сознании образ печального Витаса, снизившего тон на две октавы, пел:
 
I could wait night and day,
Sigh your name when I pray
In my heart night and day
’til you come my way.
I could wait night and day,
Be the sky blue or grey
In my heart night and day
For your love to stay.
 
 
You got that magic in your eyes,
Shining wherever you go
To a lover’s paradise
Trust every sigh when I’m so
Close to where my heart belongs
Like in heaven.
 
 
I can’t help falling into a trance
Losing my senses I know
You’re my hero in advance
Trust every sigh when I’m so
Close to where my heart belongs
Like in heaven.
 
      Квазиморда знал эту песню наизусть. И сейчас он нашептывал себе под нос перевод припева: «Буду ждать ночь и день, дыша твоим именем в молитвах моего сердца, ночью и днем, пока наши пути не пересекутся. Буду ждать ночь и день, будет ли небо ясное, или в облаках, ночь и день мое сердце живет для того, чтобы в нем остановилась твоя любовь». Эсмеральда ездила по городам и почти-городам необъятного бывшего СССР. В каждом городке было одно и то же – старый концертный зал с плохой аппаратурой, сотня-другая поклонников, ожидающих автографа (это в лучшем случае), серый гостиничный номер. Бесконечные разборки менеджеров: «Почему номер не пятизвездочный? В контракте все зафиксировано! Невозможно работать с провинциалами! Требуем компенсации! Нам плевать, что вы мало билетов продали, в контракте прописан фиксированный гонорар певицы». И все в таком духе. Эсмеральда давно привыкла. Зато она почти каждый вечер выходила на сцену и торжественно приветствовала какой-нибудь Мухосранск, или другой провинциальный город.
      И почти всегда из зала доносилось:
      – Мы любим тебя, Эсмеральда!
      Это того стоило. Это стоило ее растерзанной личной жизни. Это стоило унижений в желтой прессе. Это стоило бесконечных депрессий. Это стоило ужасов гастрольного «чёса».
      И Эсмеральда пела. Это было главным удовольствием в ее жизни. На время концерта она забывала обо всем. И неважно, что приходилось петь дурацкие попсовые песенки типа «Ля-ля-ля, это значит, я люблю тебя». Эсмеральда ловила кайф, чувствуя музыку, вплетая свой голос в переплетение нот. Иногда плохая аппаратура искажала звук, но певица не обращала на это внимания.
      Она не видела зрителей – ведь ей в глаза бил свет софитов. Все зрительные залы были одинаковые. Все лица зрителей в разных городах были одинаковые. Все они сливались в одно глуповато-добродушное лицо, на котором проступал легкий оттенок восхищенного удивления.
      Но Эсмеральда пела не для них. Она пела для себя. Они слушали, как она поет, и им это нравилось. Они платили ей деньги, чтобы она пела снова и снова. И она пела – но не для них, а для себя. Даже если бы ей не удалось пробиться в шоу-бизнес, она пела бы в караоке-барах каждый вечер.
      Раздумывая над тем, почему она одинока, Эсмеральда всегда приходила к выводу: она не любила людей, она любила петь.
      Связующим звеном между городами был автобус. Уже не новый «Мерседес», купленный продюсером лет пять назад специально для «чёса». Эсмеральда знала, что до нее в этом же «Мерседесе» ездила некогда популярная группа «Фуагра». Это было приятно – знать, что не ей одной пришлось заплатить за славу попытками заснуть в неудобных жестких креслах «Мерседеса». И Эсмеральда догадывалась, что и после нее в этом «Мерседесе» будет ездить какая-нибудь новая звездушка, с «Завода звезд», например. И эта звездушка будет жаловаться на неудобные сиденья и завидовать Эсмеральде…
      Жизненные сюжеты имеют свойство повторяться, причем в самых неприятных декорациях.
      Ночь. Автобус плелся по серпантину горной дороги. Эсмеральда слушала радио – она никогда не пропускала эту программу.
      – Добрый вечер, с вами ди-джей Квазиморда, это вечернее фрик-шоу на радио «ЕПРСТ». И сегодня я начну шоу с невероятно романтичной песни известного шведского фрика Александра Барда «Obsession».
      – Квазиморда – единственный ди-джей, почему-то не ставший идиотом, – пробормотала Эсмеральда. – Только в его шоу есть нормальные песни, со смыслом. Остальные гонят сплошную розовую пургу гламурной попсы. Или розовую пургу гламурной альтернативы.
      Эсмеральда давно заметила, что разница между попсой и альтернативой стирается. И чем дальше, тем меньше заметна эта разница. Панки и рэперы, ненавидя друг друга, поют об одном и том же. И воруют мелодии у Стинга.
      Квазиморда не крутил в своем эфире новомодных гламурных альтернативщиков. Он просто ставил старые песни Стинга. В этом и был секрет популярности его шоу.
 
I could wait night and day,
Sigh your name when I pray
In my heart night and day
’til you come my way.
I could wait night and day,
Be the sky blue or grey
In my heart night and day
For your love to stay.
 
      Закрыв глаза и растворившись в песне, Эсмеральда начала нашептывать перевод: «Подожду ночь и день, шепча твое имя, когда тихо молюсь. Мое сердце будет ждать ночь и день, пока ты не встанешь на моем пути. Подожду ночь и день, под голубыми и серыми небесами, ночью и днем в моем сердце остается твоя любовь». Она любила эту песню и помнила текст наизусть. Разделенные пространством, соединенные временем и радиоволной, Квазиморда и Эсмеральда признавались друг другу в любви.
      «С вами по-прежнему ди-джей Квазиморда, после рекламы послушаем „Энигму“, „Boom-Boom“. Звоните к нам в прямой эфир, передавайте приветы, делитесь вашими радостями и горестями…»
 
My heart goes boum boum boum
Every time I think of you
Inside that boum boum boum
Lost control what shall I do?
 
 
Cos I wanna be your lover
Till the end of our lives
I could never miss again
These loving eyes
 
 
My heart goes boum boum boum
Every time I think of you
I feel that boum boum boum
No control of what I'll do
 
 
Simplicity, complexity, oh what a tragedy
Reality, insanity, strange normality
Incredible, untouchable, but just visual
And I want you, just you… boum boum
 
 
My heart goes boum boum boum
When my mind is touching you
Hearts going boum boum boum
Only light inside my gloom
 
 
Cos I wanna be your lover
Till the end of our lives
I could never miss again
These loving eyes… boum boum
 
      Квазиморда и Эсмеральда тихо подпевали дуэту Сандры и Майкла Крету. Интересно, какой бы дуэт получился из Квазиморды с Эсмеральдой? Возможно, узнаем это в самом конце. Или никогда?
      «When my mind is touching you». «Когда мое сознание касается тебя». Квазиморда думал об Эсмеральде, рисовал ее образ перед своим внутренним взором. Их сознания соприкоснулись, преодолев пространство и время, гламур и антигламур, вещество и антивещество.
      И возможно, они увидели друг друга на этой радиоволне? Возможно, пусть даже на секунду, Квазиморда увидел свою Эсмеральду, сидящую рядом с ним в студии? Возможно, на секунду, Эсмеральда увидела своего принца – не Квазиморду, а именно своего принца, Мастера Радиоволн – сидящего рядом с ней в неудобном кресле автобуса?
      Квазиморда, на секунду выпав из «реальности» под воздействием волшебной музыки Майкла Крету, почувствовал прикосновение теплой женской ладони к своей щеке.
      Эсмеральда, на секунду растворив автобус и ночной горный серпантин, почувствовала поцелуй своего тайного поклонника.
      Было ли это сном или реальностью? Никто не знает. Есть мнение, что любовь – просто красивая сказка, и мы рассказываем ее сами себе, чтобы заткнуть хоть чем-то зияющую пустоту наших жизней. Но даже если и так – если все это чистой воды фантазия, глюки на почве психического расстройства… Даже если так – пусть эта фантазия будет красивой.
      Фантазия реальна для того человека, в чьем воображении она возникает. Реальность – лишь совокупность наложенных друг на друга фантазий. Наши чувства создают мир. Любовь – это тоже чувство. Шестое или седьмое. Восьмое или десятое. Значит, и любовь создает мир. Просто в погоне за деньгами и гламуром мы иногда забываем об этом. И страдаем в своем забытьи – совсем как Квазиморда с Эсмеральдой.

День рождения Эсмеральды

      Отстраненному наблюдателю, преследующему важные дела по тротуарам и подземным переходам Москвы, этот день показался бы таким же, как и все остальные, ничем не примечательным.
      Интересно, как устроена наша память? Почему одни даты мы запоминаем на всю жизнь, а другие постоянно забываем? Почему в памяти иногда всплывают фрагменты из давно забытого детства? Что-нибудь совершенно банальное – например, Квазиморда однажды вспомнил, как он, будучи маленьким мальчиком, увидел, как другой мальчик ест банан. И Квазиморда ему позавидовал – потому что сам бананов не пробовал и не знал, что думал Фрейд о бананах. Для тех, кто не знает: по Фрейду, если мальчик ест банан, то вырастет… ну, скажем, стилистом.
      Для Квазиморды этот день начался с пробуждения. Встав с постели и приведя себя в порядок, он зажег свечку перед фотографией Эсмеральды.
      – Поздравляю! – тихо прошептал он фотографии. – С днем рождения, любимая!
      Затем Квазиморда исполнил перед фотографией серию одному ему понятных жестов. После чего спрятал фото в свой шкафчик и поехал на работу – сегодня ему предстояло вести шоу.
      Эсмеральда провела утро дома, принимая поздравления. Ее 536 раз поздравили по телефону. И чуть больше двух тысяч раз в инете.
      «Приятно, что у меня такие преданные поклонники», – подумала Эсмеральда.
      И несколько раз ее поздравили по радио. Один раз – по MTV. Один раз – по «Муз-ТВ». Вечером намечался праздник в элитном ночном клубе «Растафари-Акбар». Марианна обещала, что будет мужской стриптиз. Эсмеральда уже давно разочаровалась в этом «развлечении» – перекачанные импотенты корчились перед ней в разных позах, тщательно пытаясь скрыть свою неспособность сделать даже «простые движения».
      Собираясь в клуб, Эсмеральда включила радио «ЕПРСТ». Она почти никогда не пропускала шоу Квазиморды.
      Квазиморда начал с традиционного разбора сообщений и заявок закомплексованных лузеров – своих постоянных слушателей. И вот, после песни Стинга «Shape of my heart» Квазиморда объявил в микрофон:
      – Сегодня мне хотелось бы поздравить с днем рождения замечательную девушку, популярную и всеми любимую певицу Эсмеральду. Думаете, в подарок я поставлю ее новую песню? Конечно, поставлю, но чуть позже. А сейчас мне хотелось бы немного похохмить, поэтому сейчас мы слушаем песню старого доброго БГ «Диагностика кармы». С днем рождения, Эсмеральда, надеюсь, у тебя есть чувство юмора!
      И заиграла песня.
      Эсмеральда, слушая радио, делала себе прическу. Она так удивилась, что даже выронила из рук фен. Вот какой текст полился из динамиков ее стереосистемы:
 
Я пришел по объявлению в газете:
«Диагностика кармы, пять дней, не спеша».
Ты была одета в какие-то сети,
Ты сказала: «Хей, у тебя есть душа!»
 
 
Сказала, что в прошлой жизни я был фараоном,
Александром Македонским и еще Львом Толстым,
Что я могу называть тебя Эсмеральдой
И больше не чувствовать себя духовно пустым!
 
 
Ты заставила меня вдыхать пранаяму
И целыми сутками петь «Сай-Рам».
Я – нормальный мужик, могла бы сказать мне прямо,
А не заставлять меня ходить босиком по углям.
 
 
Кормила меня кактусом вместо обеда,
Сажала в лотос за каждый пустяк,
Даже твой любимый дон Хуан Кастанеда
Не учил, что с людьми можно обращаться вот так!
 
 
Я метался по дому, я хотел найти выход,
Куда угодно, лишь бы был воздух свежей,
Но Ахура-Мазда заплатил за меня выкуп,
А Будда посадил мне в ботинки ежей!
 
 
Чтобы я не ушел, ты развинтила мне чакры
И перепаяла мой ментал на астрал.
Посмотри мне в глаза, Эсмеральда –
Неужели я хоть в чем-то соврал?
 
      Дальше пошел невероятный свинг на клавишах. Свами Гималайский, тоже слушавший радио, схватился за Гюльчатай, чтобы не упасть от хохота. И они стали танцевать в саду камней. Квазиморда приплясывал в кресле диджейской перед микрофоном. Песня продолжалась:
 
Напрасно ты стучишься мне в двери
И говоришь, что твой метод мог бы меня спасти,
Даже в журнале «Путь к себе» не поверят,
Что мне пришлось там у тебя вынести!
 
 
В итоге я все-таки вылез в окошко,
И то я чувствую, что вылез не весь,
В чем дело, Эсмеральда,
Неужели ты до сих пор здесь?
 
      Гималайский от смеха повалился прямо на растущий в саду камень.
      Эсмеральда так хохотала, что испортила себе прическу, потому что не могла на ней сосредоточиться. И стала законодательницей новой моды на испорченные прически.
      Квазиморда, вернувшись из астрала в эфир, объявил в микрофон:
      – Привет всем, вы слушаете дневное шоу ди-джея Квазиморды на радио «ЕПРСТ». Ну что, посмеялись? Это был БГ на нашей волне с песней «Диагностика кармы». Помимо того, что этой песней я поздравил с днем рождения популярную певицу Эсмеральду, к тому же я еще хочу передать привет Свами Гималайскому – что-то мне показалось, что в тексте данной композиции БГ как раз описал методы достижения полного просветления, изобретенные этим замечательным гуру. Ну, а теперь, в финале нашего шоу, я, как и обещал, поставлю вам новую песню Эсмеральды «Египетская фреска». Слушайте и наслаждайтесь.
      Когда шоу кончилось, Квазиморда вышел из ди-джейской в коридор. Навстречу ему уже шел менеджер Андрей.
      – Привет, – кивнул ему Квазиморда. – Чего ты такой мрачный?
      – Да меня только что главный вызывал, – сказал Андрей. – И послал меня за тобой. Судя по всему, ему твой эфир не понравился.
      – Правда? – удивился Квазиморда. – Что ж, все бывает. Значит, он меня ждет?
      – Ждет, – кивнул Андрей. – Ну, гуд лак тебе.
      – Thank you, – кивнул Квазиморда и направился в кабинет главного редактора радиостанции.

Господин Обрезайко

      Табличка на двери кабинета озаряла весь коридор информацией:

      Радио «ЕПРСТ»
      Главный редактор
      Обрезайко Тимофей Махмедович

      Квазиморда постучал в дверь и вошел. Господин Обрезайко выглядел не гламурно. На нем был какой-то желто-коричневый костюм (Квазиморда давно уже про себя называл Обрезайку «дерьмодемоном»), а лицо главного редактора не выражало вообще ничего. Как и полагается лицу хорошего редактора.
      – Здравствуйте, Тимофей Махмедович, – кивнул Квазиморда. – Вызывали?
      – А, это ты, – Обрезайко взглянул на Квазиморду и поморщился. – Скажи мне, ты какого черта дал это в эфир?
      – Э-э-э… что именно «это»? – уточнил Квазиморда.
      – Ты что, не знаешь, какой у нас формат радиостанции? – угрожающе спросил Обрезайко.
      – Знаю конечно, – кивнул Квазиморда. – Наш главный слоган: «Радио „ЕПРСТ“ – радио для мыслящего человека!»
      – Вообще-то, слоган менять собираются, – усмехнулся Обрезайко. – Теперь так будет: «Радио „ЕПРСТ“ – голос нового поколения!» Мы ж провозгласили торжественный переход от «поколения П» к «поколению ЕПРСТ». Ну, где-то посередине зависло «поколение Икс», но у них свои радиостанции.
      – И что? – спросил Квазиморда.
      – А то, что этот старый пень БГ не вписывается ни в старый слоган, ни в новый! – воскликнул Обрезайко.
      – Ну почему же? – спросил Квазиморда. – Я ж тоже радио слушаю. И у нас, и на «Арсенале» периодически крутят «Город золотой».
      – На этот счет есть специальное распоряжение генерального! – Обрезайко поднял вверх указательный палец. – Из всего репертуара БГ разрешено крутить один лишь «Город золотой»! А ты что поставил?
      – Да ладно вам, это ж шутка была, – сказал Квазиморда. – Кроме того, посмотрите в инете, у нас на форуме даже специальная тема есть по творчеству БГ.
      – Не понял? – спросил Обрезайко. – У нас есть форум?
      – А вы зайдите на сайт радиостанции, – посоветовал Квазиморда.
      Обрезайко кликнул мышкой в избранное, зашел на сайт «yoprst-radio.ru» и несказанно удивился, увидев в разделах кнопку «Форум».
      – Удивительно, до чего техника дошла, – вздохнул Обрезайко. – И где эта тема?
      – В разделе «Ваша любимая музыка», – ответил Квазиморда.
      – Я вижу, тут целый раздел посвящен твоему шоу, – усмехнулся Обрезайко.
      – Да, я там отвечаю на вопросы радиослушателей, – ответил Квазиморда.
      – Так, что у нас тут… – пробормотал Обрезайко. – БГ. Действительно, какой-то Sartir пишет, что с удовольствием слушает наше радио, но хочет больше БГ и дарк джаза… Слушай, что такое «дарк джаз»?
      – Тимофей Махмедович, вам виднее, вы ж редактор, – улыбнулся Квазиморда.
      Обрезайко угрожающе покосился на Квазиморду, и снова перевел взгляд на монитор.
      – А какой-то Lord of Death пишет, что полностью согласен, надо крутить не только известные песни БГ, но и что-нибудь из нового, не приевшегося, – вздохнул Обрезайко. – Ну что ж, клиент всегда прав. Ладно, Квазиморда, могу сказать, что ты хорошо следишь за пожеланиями радиослушателей.
      – Конечно, – кивнул Квазиморда. – А знаете, кто такой этот «Lord of Death»?
      – Кто? – удивился Обрезайко.
      Квазиморда наклонился поближе к редактору и что-то шепнул ему на ухо.
      – В самом деле?! – воскликнул Обрезайко со смешанной интонацией удивления и страха. – Ну, тогда иди. Свободен. Продолжай в том же духе. Только… постарайся все же сделать так, чтоб тебя не заносило на этом.
      – Конечно, – кивнул Квазиморда. – До свидания, Тимофей Махмедович.
      Квазиморда ушел, а Обрезайко начал с удивлением изучать разделы форума.

PR is magic

      Тусовку в ночном клубе «Растафари Акбар» по случаю дня рождения Эсмеральды запомнили многие. Многочисленные папарацци жаждали запечатлеть Эсмеральду в непристойной позе или в обнимку с каким-нибудь бизнесменом. Эсмеральду поздравляли все, обнимались с ней многие, поэтому на другой день одна из желтых газет вышла с заголовком: «Певица Эсмеральда и нефтяной магнат Пупкин – когда же свадьба?» На фото под заголовком был перепившийся Пупкин, пытавшийся удержаться на ногах и для этого схватившийся за Эсмеральду.
      Другая газета выдала вот что: «Эсмеральда совратила гея!» Здесь была фотография, где Эсмеральда дружески обнималась с Ванькой-Встанькой, известной гей-звездой московских клубов. Ванька позиционировал себя как очень патриотический гей, всегда наряжался на свои концерты в стиле «древнерусский крестьянин», в клипах снимался исключительно в лаптях, чем привлек к себе множество поклонников из числа национал-патриотов, подавляющих свою гомосексуальность. На самом же деле «Ванька-Встанька» когда-то приехал в Москву из Швеции, потому как в шведской семье его родителей было семеро детей, а «Ванька» был самым младшим, и никто не собирался обеспечивать его будущее.
      Но всех переплюнула та газета, где было напечатано вот что: «Эсмеральда и Masha-Project – расцвела в пустыне лесбийская любовь!» Действительно, под конец вечеринки сильно выпившие Эсмеральда с Марианной действительно поцеловались, и папарацци не могли пропустить эту сцену. А идеи всех этих статей подбросил журналистам сам продюсер Эсмеральды, похожий на стареющего упыря господин Факиенко – таким образом он обеспечил увеличение рейтинга Эсмеральды среди сексуальных меньшинств.
      Но, чтобы рейтинг певицы не упал среди натуралов и подростков, Факиенко тут же замолвил словечко перед редакторами подросткового журнала «YO!» и одного элитного глянцевого издания – он пообещал им, что Эсмеральда обязательно даст интервью, которое опровергнет все намечающееся скандальные публикации в желтой прессе.
      Все было улажено. Читатели жёлтых газет получили свежий скандал к завтраку. Эсмеральда в очередной раз получила славу «скандально известной певицы». Элитный глянцевый журнал получил возможность опубликовать интервью со «скандально известной певицей», из которого будет ясно, что никакая она не скандальная, а нормальная девушка, которой не чуждо ничто человеческое. Ненавистники «желтой прессы» тоже получат свое – когда Эсмеральда публично опровергнет все, что пишут о ней бульварные издания, у ненавистников этих газет будет лишний повод ненавидеть ее еще сильнее. А Факиенко получил с этого свою «капусту».
      Вопреки всему тому, что было сказано в газетах, Эсмеральда вернулась домой на такси, в полном одиночестве. И проспала полдня.
      В то время, как Эсмеральда спала, Квазиморда читал в Интернете новости шоу-бизнеса. Все скандальные фотографии и статьи, появившиеся в этот день в желтой прессе, уже были в сети. Квазиморда с циничной ухмылкой просматривал эти испражнения журналистской фантазии. Он уже привык. Пять лет пристально следя за карьерой Эсмеральды и регулярно просматривая газеты, сайты Интернета и страницы журналов «Playboy» и «Maxim», наш герой научился читать между строк и распознавать, где скрывается правда под толстым слоем журналистского вымысла и грамотного пиара, организованного господином Факиенко.
      За эти пять лет Эсмеральда на страницах бульварных газет пережила три романа с известными бизнесменами. Первой «уткой», в самом начале карьеры певицы, были слухи о ее отношениях со стареющим поэтом-песенником Иваном Оловянниковым – постоянным партнером продюсера Факиенко. Довольно быстро выяснилось, что все это – пустые сплетни, а вышеупомянутого Оловянникова жена бросила не из-за Эсмеральды, а из-за того, что стареющий поэт стал полным и окончательным импотентом.
      Пару лет спустя журналисты «повысили» Эсмеральду, приписав ей роман с владельцем нескольких ночных клубов Игорем Упыревым. Больше всего над этим смеялась сама Эсмеральда – она-то точно знала, что Упырев был геем. Просто для поднятия своего рейтинга бизнесмен проплатил Факиенке организацию этого компромата. И рейтинг действительно поднялся – через несколько месяцев господин Упырев женился на итальянке-фотомодели, которую он встретил на одной из тусовок в Лондоне.
      И наконец – финал! Последней тщательно разработанной концепцией продюсера Факиенко были слухи о романе Эсмеральды с нефтяным магнатом Пупкиным. Естественно, слухи о романе не с кем-нибудь, а с самим Пупкиным очень сильно подогрели Эсмеральде рейтинг. Экономическая подоплека выглядела так: Пупкин, лавировавший между женой и тремя любовницами, проплатил Факиенке организацию «отвлекающего маневра». Типа, чтобы жена ревновала его к Эсмеральде, а не к реальным любовницам. И чтобы те, занятые мыслями об Эсмеральде, не догадывались о существовании друг друга.
      Все это мало волновало Квазиморду. Он был постоянным посетителем официального сайта господина Факиенко и знал все его фирменные продюсерские финты. Ведь Факиенко продюсировал не одну лишь Эсмеральду, в его списке было пятнадцать брэндов – сольных исполнителей и поп-групп. А недавно Факиенко решил расширить бизнес и занялся продюсированием «альтернативных музыкантов».
      На самом деле Факиенко, как и его коллеги-продюсеры открыл для себя простую истину: чтобы сделать «альтернативную» музыкальную группу, нужно найти нескольких безмозглых и бесталанных подростков, орущих агрессивные тексты под «запил» на электрогитаре.
      Успех обеспечен: чем тупее будут тексты и чем дебильнее будут «музыканты», тем больше их будет любить публика, западающая на такого рода «альтернативу». Кроме того, затраты на раскрутку «альтернативной» группы намного меньше, чем на пиар поп-проекта. Во-первых, не нужно дорогих клипов. Наоборот, чем дешевле и бездарнее будет клип, тем больше его полюбит «альтернативная» публика. Во-вторых, легче устроить «чёс» по провинции – не нужно арендовать дорогие концертные залы, «альтернативная» группа может играть на стадионах с плохой аппаратурой и собирать приличные гонорары. В-третьих, не нужно выдумывать компроматы и скандалы для желтой прессы – непредсказуемые бездарные альтернативщики сами натворят такого, что папарацци будут за ними гоняться.
      Пользуясь этой нехитрой схемой, Факиенко за последние пару лет раскрутил аж три рок-группы: «Заплесневелый отстой», «Типа из подворотни» и рекорд продюсерского и музыкального абсурда – группу «Чё?!». В названии, как и в песнях, не было ни смысла, ни message, тем не менее, провинциальные дебилы толпами сбегались на концерты «Чё?!», так как им этот «message» был очевиден – он был зашифрован в самом звуке. Факиенко же, потративший на раскрутку группы десять процентов от своего ежемесячного дохода, получал огромные гонорары от стадионных концертов. А в прессе всерьез обсуждали феномен группы «Чё?!». Примерно так: «Что это? Голос нового поколения или просто идиотизм?»

У всякого брэнда своя легенда

      На этом оставим в покое господина Факиенко с его продюсерскими схемами и вернемся к нашим героям – Квазиморде и Эсмеральде.
      Квазиморду гораздо больше волновала легенда, выдуманная самой Эсмеральдой. Причем легенду эта девушка придумала вовсе не ради пиара, а чтобы скрыть свое публичное одиночество.
      «Есть один молодой человек, мы с ним очень любим друг друга, но не хотим афишировать наши отношения, – рассказывала Эсмеральда во многих своих интервью. – Он много раз предлагал мне выйти за него замуж, но я не тороплюсь – сначала хочу сделать карьеру».
      Вот эти заявления всерьез волновали горбуна. Правда, как-то раз, за один вечер перечитав все интервью Эсмеральды и пересмотрев все фотографии, он пришел к выводу, что информация о таинственном «молодом человеке» – не более, чем очередная пиар-легенда. Можно было сделать элементарный логический вывод: никакого «молодого человека» не существует, этой выдумкой певица прикрывала полное отсутствие личной жизни, растерзанной безжалостным гламуром. И Квазиморда сделал этот вывод.
      Но власть гламура над человеческими умами и душами очень велика. Дойдя в своих рассуждениях до этого вывода, Квазиморда сказал себе:
      – Да, приятель, похоже, ты совсем спятил! Скоро ты начнешь думать, будто ее таинственный любовник – это ты сам…
      И он тотчас же отогнал от себя эту мысль, как невероятную ересь.
      Тем не менее, он был прав. Эсмеральда в своем одиночестве рисовала себе образ идеального для нее мужчины: чувствительный, понимающий, умный, добрый, нежный. Возможно, не красавец. И уж конечно, не брутальный амбал – такой подошел бы Марианне, но не ей.
      Короче, Квазиморда соответствовал всем понятиям Эсмеральды об идеальном мужчине.
      Несмотря на это, он считал себя «ниже плинтуса».
      Потому что общество стихийно разработало свои стандарты, и по этим стандартам Квазиморда действительно был «ниже плинтуса».
      Эсмеральда по общественным стандартам была успешной девушкой.
      Тем не менее, в ее жизни не было счастья.
      И сама себя она считала «ниже плинтуса».

Первое внимание

      Возможно, если бы эту историю рассказывал Ошо Раджниш, он сказал бы, что «история Квазиморды и Эсмеральды – это очень красивая история, потому что она касается нас всех». А возможно, он вообще ничего бы не сказал, просто усмехнулся бы в бороду. Но поскольку здесь нет Ошо Раджниша, придётся сказать автору.
      Фантаст Терри Прэтчетт как-то сказал, что вера создает мир. Мир есть то, во что верят люди. С этим можно поспорить. Можно до бесконечности отрицать солипсизм, но нельзя отрицать одного – коллективная вера во что-то действительно способна творить чудеса. К примеру, «товарищи граждане» Советского Союза верили, что однажды настанет время, когда денег не будет. И те, кто искренне в это верил, не заботились о материальных благах – жили в общежитиях и коммуналках, питались консервами и считали, что высший кайф – это послушать передачу радио «Свобода», запершись тайком ночью в коммунальном сортире с самодельным радиоприемником.
      И чем кончилась эта история? Настали девяностые, когда у людей, веривших в коммунизм, действительно не стало денег, зато свободы стало так много… А общежития и коммуналки остались, только теперь на их обитателей стали смотреть не как на подвижников духа, а как на недочеловеков.
      И здесь мы подходим к очень тонкому моменту. Нельзя сказать, что советские «подвижники духа» не превратились в «недочеловеков». Но и нельзя сказать, что они никогда не были «подвижниками духа». Теми и другими сделало этих людей общественное мнение, формируемое – кем?
      Это же самое общественное мнение сделало Квазиморду уродом. Но ведь он просто горбун. А нефтяной магнат Пупкин и продюсер Факиенко, благодаря общественному мнению, стали национальными героями – да, многие их ненавидели, но ненавистники эти, тем не менее, не могли оторвать свое внимание от Пупкина и Факиенки, чтобы обратить это внимание на того же Квазиморду.
      Не случайно Карлос Кастанеда так часто употреблял термин «внимание». В мире есть множество удивительных вещей, но если на них не направлено внимание людей, можно сказать, что этих вещей как бы и нет.
      Допустим, на обочине дороги растет цветок. Мимо него проезжают «Мерседесы» и «Жигули», но никто из сидящих в машинах людей не замечает этот цветок. Даже не то, чтобы цветок не видят. Его видят, но не замечают. Не задерживают на нем ВНИМАНИЕ. Значит, его как бы нет.
      Или другой интересный пример. В густонаселенном районе мегаполиса стоит высотный дом. Вечером в этом доме зажигаются огни окон – люди там живут. Мимо дома ходят прохожие, по шоссе проезжают тысячи автомобилей. Но на этом доме нет таблички с адресом. У дома нет ни адреса, ни вывески. И никто этого не заметил. Никто, кроме Квазиморды. Потому что Квазиморда жил через два дома. И каждый раз, глядя в окно на громадную высотку, видя жильцов этого дома, курящих на своих лоджиях, он думал:
      – А знают ли они, что живут в доме без адреса? Знают ли они, что этого дома нет даже на новейшей электронной карте города, выложенной в инете? Знают ли они, что этого дома нет ни в одной базе данных? Знают ли они, что их родной дом на самом деле не существует?
      Напрашивался очевидный ответ: не знают. И никто не знает, что этой высотки на самом деле нет. Почему же это знал Квазиморда?
      – Потому что я тоже не существую, – подумал он, закрывая форточку. – Потому что в моей жизни нет смысла. Потому что лучшее… и наверно, единственное, что я могу сделать в этой жизни – это достать бритву и перерезать себе вены. Но я этого никогда не сделаю, потому что мне страшно. Также и жители того дома без адреса никогда не заметят, что этого дома на самом деле нет. И не потому, что они слепые. А потому что им страшно. Им было бы страшно это увидеть. И все они делают вид, что не видят. И делая вид, они в самом деле не видят…
      Вечер Квазиморда провел на станции метро, раздумывая – прыгать или не прыгать?
      Жизнь продолжалась. Квазиморда и Эсмеральда периодически навещали Гималайского. Тот давал им советы, предлагал устроить свидание вслепую – оба сопротивлялись, как могли, и смаковали свои страдания в одиночестве. Однажды Гималайский сказал Квазиморде:
      – Послушай, Звездный Гость, если вам суждено встретиться, то вы неизбежно встретитесь.
      – А когда, Свами? – спросил Квазиморда.
      – Когда? – переспросил Гималайский. – Ну, это от вас зависит. Скажем так: когда вы физически не сможете обойтись друг без друга.
      – И все? – спросил Квазиморда.
      – Да, – кивнул Гималайский. – В этот момент вас притянет друг к другу как магнитом.
      Естественно, эта «душеспасительная» беседа не помогла, тогда Гималайский вручил Квазиморде учебник по выходу в астрал. А через неделю вручил такой же учебник Эсмеральде.

Притча об астральных путешествиях

       Женщины отвлекают медитатора. Медитатору стоит либо найти свою внутреннюю женщину, либо трахаться, пока не надоест. Аналогично для медитаторок.
Ра-Хари, «Руководство для начинающего медитатора».

      Ночная Москва играла в лазерное шоу. Мегаполис убивал ночь электричеством, не считаясь с затратами. Величайший страх человечества – страх темноты. И город боролся с этим страхом, опутав себя электрической сетью белого огня.
      Квазиморда, поудобнее устроившись на диване с наушниками на голове, нажал «play», и в его сознание бурным потоком ворвалась музыка Оливера Шанти.
      Эсмеральда уселась в позу лотоса, обложившись подушками. Надела наушники, нажала «play». И появилась музыка. И текст: «Good evening. This is the voice of Enigma…»
      Хаотично переплетенные астральные потоки над городом. Ведьмы и колдуны спешили по своим делам. В районе Тверской мерцало какое-то огромное, искусственно созданное поле, черпавшее энергию из нескольких мест Силы.
      Под Таганкой расположился темный провал. Кремль был прикрыт астральным щитом. Но все это мало интересовало двух новичков, удивленно разглядывавших астральные миры.
      Квазиморда вдруг почувствовал, что может менять форму своего тела. Ему больше не нужно было быть горбуном. Он превратился в птицу. В огромного орла. Затем орел завертелся в круге света и стал огромным световым столбом. И наконец, световой столб обрел форму человека. Две руки, две ноги… но детали были размыты – Квазиморда так привык быть уродом, что даже не представлял себе, каким он хотел бы быть.
      Эсмеральда, выйдя в астрал, была поражена цветовой гаммой. Нигде и никогда она не видела таких ярких красок всех оттенков. Они переливались, переходили друг в друга. Эсмеральда вдруг ощутила, что может направлять их движение своей волей. И начала создавать удивительные картины – сюрреалисты бы обзавидовались.
      Над Москвой воспарила огромная астральная проекция Свами Гималайского – в белой мантии и с бородой. Сканируя город, Гималайский протянул сеть своего намерения, чтобы найти тех, кто был ему нужен, чье присутствие в астрале он ощутил, когда медитировал у себя на заднем дворе. Выделив две точки в огромном поле мегаполиса, Гималайский свернул свою астральную проекцию до нормальных размеров и понесся к одной из этих точек.
      Квазиморда, завершив эксперименты со смещением формы, с удивлением вглядывался в астральные потоки. Он увидел, что к его телу «пристегнут» огромный шланг черного мазута – источник суицидальных деперссий. Квазиморда хотел отследить источник этого «шланга», но не успел – к нему подлетел Гималайский.
      – Свами? – удивленно подумал Квазиморда.
      – Привет, Звездный Гость, – улыбнулся Гималайский. – Да, с внешностью у тебя маленькая неопределенность. Ну ничего, это поправимо. Зато есть большой плюс – у тебя податливая астральная форма. Значит, сможешь ее смещать по своему усмотрению.
      – Это как? – спросил Квазиморда.
      – Сейчас это не важно, – улыбнулся Гималайский. – Пойдем.
      Свами Гималайский схватил Квазиморду за руку и потащил его сквозь пространство к дому Эсмеральды. Они миновали двух спящих драконов, астральную пропасть и источник могильного холода. Прошли сквозь колючий электрический частокол. И вот, наконец…
      – Дальше сам дойдешь, – сказал Гималайский. – Вперед.
      Эсмеральда рисовала астральные картины, когда появился он. Сначала она просто почувствовала, что на ней сосредоточено чье-то внимание. А после он вдруг появился буквально из ниоткуда. Он весь светился, хотя по его свечению иногда пробегала черная тень. Эсмеральда не могла разглядеть его внешности, но она чувствовала – это ОН!
      – Здравствуй! – подумала она. – Это ты?
      – Да, я, – кивнул Квазиморда. – Ты ждала меня?
      – Ждала! – воскликнула Эсмеральда. – Все время ждала. Это ты! Наконец-то!
      Они обнялись. Это странное ощущение – объятия двух астральных тел. По ним проходили волны. Тепло, свет и… любовь. Какова любовь наощупь? Квазиморда ощутил ее как волну эйфории, поднимавшуюся из груди к горлу. Но на самом деле ощущений в астральном теле было гораздо больше, просто наш герой не смог бы передать их словами.
      Они растворялись друг в друге, закручивались в невероятные формы, конфигурации света. Мимо них проносились невероятные картины из разных времен и миров. До какого-то момента все было идеально, пока в один момент они вдруг не осознали себя разделенными. Их тянуло друг к другу, как магнитом, но все же пришло осознание того, что они – два отдельных существа, а не единая световая спираль, как было минуту назад.
      – Как твое имя? – подумала Эсмеральда.
      Он замешкался, но понял, что все равно не сможет ничего от нее скрыть. Эсмеральда услышала его замешательство – оно выглядело как помехи в радиоэфире. И сквозь эти помехи она полурасслышала-полуощутила:
      – Квазиморда.
      Вспыхнула цепь ассоциаций. Ну, конечно, шоу Квазиморды по радио. Конечно, это был он. Больше некому. Эсмеральда моментально вспомнила все светлые чувства, все приятные эмоции, что возникали у нее, когда она слышала его программы по радио.
      – Я люблю тебя, Квазиморда, – сказала она.
      – Я люблю тебя, Эсмеральда, – сказал он.
      Танец света на астральных волнах продолжался.
      Как и любое другое астральное путешествие, это кончилось внезапно. Квазиморда отупело пялился в темноту своей комнаты. На стене лежали отблески света уличных фонарей. Он долго пытался вспомнить, что это такое. То есть, какая-то часть его сознания точно знала, что это отсветы уличных фонарей на стене. Но для другой части сознания было мучительно непонятно – что он видит, что такое «стена» и «фонари». Но в этой части сознания сохранились обрывки воспоминания о каком-то необычном танце световых спиралей… И та часть сознания, что видела стену и свет фонарей, не могла понять, что такое «танец световых спиралей».
      Эсмеральда была в таком же состоянии. В ее плеере вместо «Энигмы» теперь играла песня Сандры «Secret land». Невелика разница:
 
I remember
Leaves were falling down in St. Germain.
It was a cold November,
You went away
And I got a dream.
 
 
Nobody knows who I am,
Maybe you would understand.
Anybody knows, what I am
Down in a secret land.
 
 
Nobody knows how I try
Not to tell another lie.
Anybody knows, in the end
I’ll find a secret land.
 
 
I need you,
I feel you,
I can’t live without you
So long.
 
 
I know, that
We parted.
I’ll stay in this town
Cause I miss you so.
 
 
I feel it,
I mean it
The secret that I’m gonna show.
 
 
And I turn back,
I see that
All my love had to fail,
But I miss you so.
 
      Эсмеральда вспомнила, что много лет назад, когда она впервые услышала эту песню, это было нечто! Она тогда впала в какой-то гипнотический транс, выпала из реальности. Мир перестал существовать, была лишь эта песня, ритм и мистический шепот припева. И когда песня кончилась, хотелось лишь одного – достать эту запись и слушать, слушать ее снова и снова.
      Так же было и на этот раз. Прослушав песню три раза подряд, Эсмеральда выключила плеер. За окном была ночь.
      – Надо же, какой странный сон, – пробормотала Эсмеральда.
      Квазиморда, наконец, подчинился той части своего сознания, что была склонна видеть стену. Так и просится строчка из БГ: «Иван Бодхидхарма склонен видеть деревья там, где мы склонны видеть столбы». Что же был склонен видеть Иван Квазиморда? Шутка. И имя его было вовсе не Иван. Горбун слез с кровати и пробормотал:
      – Приснится же такое!

The curse of Unk Sam

      Осень. Сухой и холодный воздух выметал из мира летние грезы, прятавшиеся во влажной жаре. Квазиморда вышел из Останкино и поспешил к станции надземки. Мир был пуст, как никогда, – и нечем было заполнить эту пустоту между серым небом и серым асфальтом. Даже зеркало Останкинского пруда было непроницаемо серым – ведь оно всего-навсего отражало небо. Отсутствие ветра и дождя не допускало ни малейших искажений.
      Квазиморда был в плохом настроении. Эфир сегодня был скучный. Закомплексованные уроды, звонившие ему в студию, тоже были какими-то скучными и мелкими. Сегодня у Квазиморды не получалось давать советы. Вряд ли кто-нибудь пожалуется, но сам ди-джей чувствовал – сегодня был не его день. Он «выезжал» чисто на профессионализме, не чувствуя никакого вдохновения. Отделывался от слушателей общими фразами, рассказывал анекдоты, ставил песни…
      Сегодня он не дал в эфир ни одной песни Эсмеральды. Ему было слишком плохо.
      После того инцидента с господином Обрезайко Квазиморда даже получил премию – за самое оригинальное поздравление в прямом эфире. И за то, что успешно вел свои темы на форуме радио «ЕПРСТ».
      «Опять лишние деньги, – подумал Квазиморда, получив премию. – И что я буду с ними делать, если мне не на кого их тратить?»
      Он даже честно пытался снять «ночную бабочку» на Ленинградке. Нет, девчонки с Ленинградки не стали в ужасе шарахаться от Квазиморды – они видели уродов и пострашнее. Просто, когда он уже почти решился, его вдруг стошнило прямо посреди улицы. Забившись в вагон метро, Квазиморда тогда подумал:
      «Да, я и в самом деле опустился ниже плинтуса. Мало того, что наведался на Ленинградку, так даже не смог взять то, за чем приходил».
      Короче, горбун окончательно перестал себя уважать.
      А сейчас он шел к станции «Телецентр», и мир был пуст.
      В надземке часто можно было встретить туристов, любовавшихся панорамой Москвы. Вот и сейчас, когда Квазиморда вошел в вагон, какой-то паренек с рюкзачком, в рубашке из «секонд-хэнда» и бейсболке с надписью «LA» посмотрел на горбуна с интересом и удивлением, почти без отвращения, видимо, приняв Квазиморду за достопримечательность.
      Квазиморда, не обратив внимания на этого «туриста», стал смотреть в окно. Серые облака… где-то это уже было. Такие же серые облака, проплывающие из одной пустоты в другую…
      Квазиморда вспомнил эпизод из детства. Это было очень давно. Он не помнил, что случилось, помнил только то, что он заболел, и мама повезла его в Москву, чтобы вылечить. В тот день по небу плыли такие же серые облака, и маленький мальчик, выросший в горбуна Квазиморду, почему-то сильно боялся этих облаков… или чего-то, что было с ними связано.
      Тогда, в детстве, мама привела мальчика к какому-то целителю. И ушла со словами:
      – Не бойся, маленький, это дядя Семен, он тебе поможет. Не бойся, мама скоро вернется.
      И маленький Квазиморда остался один на один с «дядей Семеном», более известным под именем «черный маг дядя Сэм», и гораздо менее известным как Семен Герасимов.
      – Не бойся, маленький, – кивнул дядя Сэм. – Присядь сюда, в это кресло.
      Мальчик сел в кресло, лицом к окну. И смотрел на эти серые облака, застывшие, как бетон строительных панелей…
      А дядя Сэм тем временем что-то делал у него за спиной, бормоча непонятные заклинания…
      Мальчик так ничего и не запомнил, кроме этих серых облаков за окном и ощущения искусственно приглушенного страха.
      После этого «сеанса» мальчик действительно поправился. Он выздоровел, но стал каким-то другим. Перестал узнавать друзей и знакомых, не понимал, что происходит вокруг. Позже и это прошло, зато у мальчика начал расти горб.

Второе внимание

      Квазиморда не помнил, как он вышел из вагона на «Тимирязевской». Придя в себя, он обнаружил, что зачем-то перешел на другую сторону Дмитровского шоссе и стоял, глядя на три красные высотки, прорезавшие серое небо.
      – Я, – прошептал Квазиморда. – Я это не я. Я не то, что я есть. Тогда я перестал быть самим собой. Но что было раньше? Каким я был то того?
      И он снова начал раскручивать свою память. Сначала память сопротивлялась, не хотела возвращаться к нему. Страшно заболела голова, застучало в висках. И воспоминания были какие-то отрывочные, совсем «не в тему».
      Например, Квазиморда вспомнил своего отца. Они сидели на кухне и обедали. Папа курил, запивая сигарету чаем, и читал газету. А маленький мальчик, доедавший суп из маленькой тарелки, жаловался:
      – Папа, я не люблю картошку в супе. Она такая твердая…
      – А ты ее разжевывай, – сказал папа, снова погружаясь в газетную статью, чай и сигаретный дым.
      Пришли и другие странные воспоминания. Санаторий в лесу, странные деревья, будто бы опутанные огромной паутиной…
      Детская площадка, песочница и некое странное ощущение, что все дети во всем мире – это его братья и сестры, просто никто почему-то не знает об этом.
      Квазиморду вернула в реальный мир боль в висках. Тогда он взглянул на красные высотки, прорезавшие небо – их образ почему-то помогал вспоминать…
      Вспомнились красные цифры «85» со старого карманного календарика. Этот календарик маленький мальчик держал в руке, когда…
      Очевидно, это было в 1985 году.
      И что связано с этим календариком?
      Это было чертовски далеко от Москвы в пространстве и чертовски далеко от ди-джея Квазиморды во времени…
      Маленький мальчик протянул календарик маленькой девочке и сказал:
      – Это тебе подарок.
      И она, сказав «спасибо», принялась рассматривать картинку на календаре…
      Теперь Квазиморда вспомнил то, что так отчаянно стучалось в его сознание. Эта девочка… ее звали Лиля, но он всегда звал ее Лилькой. Другие девчонки не хотели дружить с маленьким Квазимордой, а Лилька все время играла с ним. Он был маленьким и слабым, но она всегда защищала его от подросших наглецов. И что удивительно – она была такой же маленькой, но в ней всегда была эта уверенность в себе…
      Маленький Квазиморда чувствовал, что Лилька может пробить любые преграды… она действительно ничего не боялась – ни темноты, ни собак, от которых он шарахался. И однажды он пожелал ей, чтобы она стала настоящей принцессой…
      А затем она уехала – вся ее семья переехала куда-то в другой город, и остался маленький Квазиморда без подруги. Наверно, от одиночества он и заболел, тогда мама и повезла его в Москву, к дяде Сэму.
      – Найти бы сейчас этого Семена, – прошептал Квазиморда. – С каким удовольствием я бы ему голову оторвал!
      Но стоило лишь взглянуть на красные высотки – и мысли горбуна вернулись к Лильке. Интересно, какой она стала? И где она сейчас? Наверняка расшвыряла всех врагов со своего пути и покорила какую-нибудь жизненную вершину…

Love flows around my heart

      Пустота, пронзившая мир, превратилась в звук. Квазиморда привык слушать музыку – и сейчас ему не составило труда распознать мелодию.
 
It goes around my heart…
 
      Эта фраза звучала в пустоте, пронзившей весь мир. Горбун вспомнил. Старая песня Сандры, «Around my heart» – недавно он ставил в эфире свежий ремикс этого хита.
      И тут Квазиморду осенило – когда он восстановил в памяти текст этой песни:
 
Some time back in 85
In July
When the summer was high
And we’ve been alright
You know what money can’t buy
One kiss on a flatbed truck
A hot rain
Has completed our luck
You said
Words don’t mean nothing
But you will be mine.
 
 
Good friend
In the darkest night
You feel blind
But my love is cateyed
Just follow its light
You've got to follow the light
Some day you'll be face to face
And you'll see
Human nature can’t waste
My love
Words don’t mean nothing
As long as you’re mine
 
      Слушая песню, возникшую в его сознании, Квазиморда мысленно перенесся в лето 85-го года. И все вспомнил. И все понял. Это было очень просто. И он твердо сказал себе:
      – Хочу, чтобы мы оказались лицом к лицу, как в песне!
      Звуки клавишных и ударных стирали мир. Это было несложно – ведь основным компонентом мира уже была пустота, превратившаяся в песню. Стереть остальное было гораздо проще. Но три красных тридцатиэтажных высотки почему-то не хотели исчезать вместе с остальным миром – и Квазиморда понял, почему, вспомнив клип на песню «Around my heart» и маячившие там небоскребы Нью-Йорка.
      Когда мир окончательно стерся, оставив лишь три высотки и клочок заасфальтированного тротуара, Квазиморда обернулся. И конечно же, она была здесь. Неожиданно он почувствовал, что тяжесть, вечно пригибающая его к земле, куда-то исчезла – больше ничто не давило на плечи. Квазиморда разогнулся, горб рассасывался на глазах. Он больше не был горбуном, а значит, не был и Квазимордой. Теперь у него не было имени, но ему это было безразлично.
      – Лилька! – воскликнул он и бросился ей навстречу.
      Эсмеральда с сомнением взглянула на него, затем, видимо, что-то вспомнила и воскликнула:
      – Витька! Да неужели это ты?
      Да, именно так и звали нашего героя до того, как он превратился в ди-джея Квазиморду – Витька, Виктор Гугин. Над ним часто подшучивали из-за горба и из-за сходства фамилий с писателем Виктором Гюго, чье воспаленное воображение выплюнуло в мир образы горбуна Квазимодо и цыганки Эсмеральды. И поскольку миром стал править развитой постмодернизм, Витьке было просто некуда деваться – ему пришлось стать Квазимордой и никем иным. Так и продолжалось до тех пор, пока за исправление его судьбы не взялся Шурик Клыгин – верный служитель развитого постмодернизма, породивший три десятка буддийских мушкетеров и бессмертное чудовище, переходящее из книги в книгу и именованное Джоном Дебри.
 
      Квазиморда с Эсмеральдой обнялись, поцеловались – и мир начал преображаться. Теперь вокруг них клубились розовые, алые и золотые облака невероятных форм. И где-то за облаками скрывался самый красивый закат во Вселенной… Почему бы и нет?
      В конце концов, Шурик Клыгин давно подсел на идеи прикладного солипсизма и уже много лет не устает их юзать. Что не уменьшает его творческих заслуг.
      Свами Гималайский вытанцовывавал брэйк-данс на облаке, разрисованном оранжевыми оттенками золотого заката. Мир пел припев голосом Сандры:
 
It goes around my heart
Hey-hey what a criminal man
Life will go in circles
All around my heart
Hey-hey
It’s such a dangerous game
I’m afraid
You’d lose your trust in love.
 
      Наконец, они взглянули друг на друга, и она спросила:
      – И что теперь?
      – Не знаю, – сказал он.
      – Может быть, пойдем домой? – спросила она. – Как в песне «Take me back to your house»?
      – Конечно, можно, – он рассмеялся. – Но я не знаю, где наш дом.
      – И я не знаю, – кивнула она.
      – Тогда пойдем… куда глаза глядят, – сказал он.
      Глаза глядели на закат.
      И пошли они прямо в закат, и в воздухе играла песня «Love Flows On» Оливера Шанти…
 
Love Flows On, like a silent sound
In our hearts, in our hearts.
Love flows free, rivers to the sea
In one hand, in one hand…
Love shines true, linking me with you,
In our hearts, in our hearts.
 
      The end
 
      Make love, no war.

После конца

      Что это было? Сам не знаю. Просто однажды Шурик Клыгин пришел к другу. Другом этим, видимо, был Свами Гималайский, потому что он спросил:
      – Клыгин, а ты любовные романы не пишешь?
      Клыгин в ужасе фыркнул и воскликнул:
      – Нет, конечно!
      Прошло много времени, и Шурик Клыгин задумался. Он подумал, что это был вызов Силы по Кастанеде. Да и самому стало интересно – а сможет ли он, циничный, взбалмошный мистик, сотворить настоящий роман о любви?
      Задавшись такой целью, Клыгин вспомнил свою любимую песню «Рим-Париж» Доминика Джокера и решил оттолкнуться от ее сюжета.
      Вот что из этого получилось. Естественно, «DJ QuaziMorda» – это НЕ любовный роман. Это мистический роман о любви. Или – неудачная подделка под мистический роман о любви.
      Скорее, даже так: это роман о страдании. О гламуре и антигламуре… что, опять скажете, что все это уже было, ничего нового, бесчисленные повторения старых песен на новый лад…
      Пусть так. Это был смелый эксперимент, и результат его пока неизвестен автору, отстукивающему эти строки на клавиатуре. Зато, возможно, результат известен читателю, дочитавшему роман аж до этого места – не просто до конца, а до того, что будет после конца.
      Тем не менее, Шурику Клыгину показалось, что где-то в этом романе была настоящая любовь. Может быть, промелькнула неслышимой тенью где-то позади страдающего Квазиморды.
      И так получилось, что все то, что обычно пишут вначале, Шурик Клыгин оставил в конце. Даже после конца.
      Мега риспект Доминику Джокеру. (В смысле, большое человеческое спасибо! А риспект уже выразил на каком-то форуме.)
      В память о Лильке. Не знаю, стала ли она Эсмеральдой, но помню о ней лишь хорошее. А это большая редкость – чтобы Шурик Клыгин помнил о человеке лишь хорошее.
      Спасибо МУЗЫКЕ. Без музыки эта повесть никогда не появилась бы на свет монитора.
 
      И последнее: если во всей этой повести и есть нечто стоящее, так это речи Свами Гималайского.
      Прислушайтесь к Свами Гималайскому, как прислушался к нему Шурик Клыгин.
 
      В кабинете Свами Гималайского висела странная черно-белая фотография, выполненная, видимо, каким-то безумным фотографом-авангардистом. На снимке были изображены две руки – тяжелая мужская рука накрывала собой изящную женскую ручку. Квазиморда всегда думал, что это своеобразное понимание символа «инь-ян», пока Свами не рассказал, что это на самом деле.
      – Почти угадал, – сказал Гималайский. – На самом деле это символ того, что все красивое, что есть в этом мире, всегда подавляется чем-то грубым и пошлым. И так эффектно подавляется, что люди вообще перестали различать пошлость и красоту, так же как стерлись различия между гламуром и антигламуром. Изящная женская рука на фотографии – символ красоты. А грубая мужская, примитивная рука с толстыми отупелыми пальцами – это символ примитивной пошлости, заражающей все на своем пути.
      – В смысле, что мужчины подавляют женщин? – спросил Квазиморда.
      – Ничего ты не понял, – вздохнул Гималайский. – Но ведь красота не исчезает из мира лишь потому, что ее подавляют. Ладно, я понял, что Квазиморда ничего не понял. А вы поняли?