- Ну как, Константин Антонович? Матбаза будет наращиваться в соответствии с пятилетним планом или по мере необходимости?
      Вот ведь! Последняя пятилетка завершилась, когда он еще в детсад ходил. И откуда нахватался?
      - Хорошо, - усмехнулся я. - Поговорю с Еленой Ивановной. Не плачь, будут тебе игрушки.
      - Уря! - Маус вновь отвернулся к окну, на мгновение замолчал, а потом вдруг подпрыгнул на месте:
      - Сворачивай, блин, давай! Ща мы на кольце встрянем по уши, там к Ленинскому с утра вечно пробка.
      - А как еще? - хмуро ответил Сайфер.
      - В подворотню вон давай, я там проезд знаю!
      - Куда проезд? - Сайферовский пофигизм вовсе не отрицал скептицизма.
      - Туда! Куда надо. За раз проскользнем!
      Машина свернула влево.
      Порой мне кажется, что я жил в другом городе. Наше Отрадное с его школами, детсадами, киношками, равно как институт, а потом 543-й гадюшник они совсем рядом, порой на соседних улицах, но мы, как и положено параллельным прямым, никогда не пересечемся.
      "Струна" существует отдельно.
      Поначалу я до одури боялся, что встречусь на улице с кем-нибудь из знакомых, а то, не дай Бог, с матерью или с отцом. Друзья могут подумать, что ошиблись, не разобрали лица, но вот родители... Оказалось, что все не так страшно - и вместе с тем намного страшнее. Дома трубку никто не брал, а съездить посмотреть я не решался. Если в третьем часу ночи, обмирая, ждать, пока хоть кто-то из сонных домашних отыщет тапочки и доберется до телефона, а в результате получать длинную очередь бесконечно долгих гудков - какой смысл ездить?
      Родителей дома не было. То ли на даче, то ли продали квартиру, то ли... додумывать не хотелось. А проверять опасно.
      Не знаю, круглосуточно ли наблюдала за мною "Струна"? Не мне о таком судить: "наружка" у нас лучше, чем в КПН. Правда, будут ли меня столь тщательно "пасти"? В конце концов, дальнегорец вполне мог иметь в Столице знакомства. Звоню - значит надо. В отличие от героев дешевой литературы, люди "Струны" не таятся, а живут весьма полнокровно. Маус вон, кажется, даже играет в какой-то регги-группе. Разумеется, в свободное от героической службы время.
      Значит, и я могу звякнуть далеким столичным приятелям. Но совсем иное - приехать в Отрадное и ностальгически бродить под окнами. Это уже подозрительно.
      Единственное, что помогало отвлечься - работа. Если я и не привык к ней, то она со мною сроднилась. Как и предупреждала Лена, дел в Столице оказалось "выше крыши", народу, что удивительно, не хватало, а пополнение предстояло еще учить. Себя я, впрочем, тоже относил к "желторотикам".
      Преданные мне в помощь Маус и Сайфер - типичная парочка для столичной "Струны" и нечто вовсе невообразимое для окраины - числились в рядах чуть больше года. Почти как я. Правда, до сих пор они считались пешками. А кем считался я? Такой же пешкой? Или легкой фигурой? Или вообще доминошной костяшкой на шахматной доске?
      - Вот, - заботливо сказала Лена. - Поиграй-ка ты, Костик, с ними двумя. Дел много, работа порой - ваших мухосранских наизнанку вывернет, но действовать надо. Приступай. Заодно присмотришься, поднатаскаешься...
      И я, естественно, приступил. Куда мне было деваться?
      Начать мне пришлось с охоты на сетевых педофилов. Не знаю уж, какие стратегические резоны были у Лены, зачем ей понадобилось дублировать работу отдела компьютерных преступлений? То ли доказывала высшему начальству, что парни из ОКП мышей не ловят, то ли решила начать мое обучение с простых и ясных дел.
      Дело, однако же, оказалось столь же простым, сколь и дурным. Вдобавок я подключился уже к завершающей фазе.
      Ловко изображая двенадцатилетнего "настаящего хакира", Маус как бы невзначай нарвался на свидание с неким господином, носящим характерный никнейм CoolBoy. "Классного парня" Маус выловил в каком-то музыкальном чате, куда порой, охотясь на тусующихся подростков, забредают сетевые педофилы. На контакт CoolBoy пошел легко, отпустил немерено восторгов "класной прагараме", написанной юным хакером. Давясь смехом, Маус признался, что самым сложным было написать эти несколько десятков безграмотных строчек кода. "Давил, блин, в себе программера большой советской давилкой". Естественно, от дел компьютерных перешли к трепу "за жизнь", потом Классный Парень предложил обменяться фотками... и понеслось.
      Историческая встреча двух профи должна была случиться в Нагатино, на задворках какого-то клуба, и, конечно, лишь с наступлением темноты. Ведь "настаящие хакиры" пьют пиво, чатятся и встречаются лишь по ночам!
      Я усмехнулся, прикрыл глаза. Состоялась встреча...
      Мы сидели в машине, припаркованной в двадцати шагах от дверей клуба. Я тогда еще подумал: ну прямо как в дешевых боевичках с гнусавым переводчиком, от коих фанатеют подопечные нашей конторой. Микроавтобус напичканный аппаратурой. Хмурый Сайфер сидит, привалившись к стене, погруженный в свои мысли. Маус, склонившись над монитором, быстро стучит по клавишам ноутбука, я с умным видом сижу у него за спиной.
      Мне нельзя забывать, что в Дальнегорске Костя Ковылев был программистом. Не важно каким. Сейчас так называют и истинных ассов, и умельцев, способных с грехом пополам слепить пару худосочных макросов. Главное - проявить интерес к делу, это основной показатель.
      Я и проявлял, благо было что оценить. Ловкость Мауса потрясала меня ничуть не меньше, чем его самого - рабочие машины "Струны".
      - Так, - очередь тихих ударов по клавишам. - Момент. Да, неплохо ребята засели. Может, у них там не только компы, а? - Взгляд в мою сторону. - Шеф, проверить бы. Детишки ж ходят, играют там и прочее...
      Это про компьютерный клуб, в чью систему он только что влез. Точнее, только что вернулся вновь проторенной дорожкой. Какой-то левый гейт, засвеченный узел со старым паролем доступа... Сказать по правде, для меня все это - китайская грамота.
      - Проверим, - не спорю я. Тут у меня со "Струной" никаких разногласий. Если хозяева здешней Инет-кофейни и впрямь подносят подросткам не только кофе, то им прямая дорога в Мраморный зал. Не стану возражать и против расщепленного бамбука.
      - Ладно. - Маус вновь погружается в недра сетей. - Потом. Так, это у них что такое? О! Во, мне об этом и говорили. Круто. Шеф, гляньте!
      Я уныло смотрю в монитор. Одна радость - вместо текста какого-нибудь юникса по экрану рассыпаны милые сердцу окна "форточек". Впрочем, в каждом из них текст, и не слишком вразумительный. Какая разница: в графической оболочке или на черном фоне?
      - Их "дядя большой начальник" явно любит смотреть за хозяйством. Клик! И на рабочем компе картинка с любой камеры-наружки! - Маус нажал на клавишу, и в развернувшемся поперек экрана окне появилось изображение зала. Длинный ряд компьютеров, две официантки разносят кофе, пара десятков людей, склонившись над мониторами, пасется в недрах глобальной сети.
      - Отлично! - Маус стучит по кнопкам, внизу возникает новое окошко с какими-то клавишами. Похоже, переключение камер.
      - А на внешние он потянет? - мне даже не верится нашей удаче.
      - Вполне. Момент. Во. Это зал геймеров, кулисы, мужской сортир, женский... минутку...
      - Дальше.
      - Простите, шеф. Так, это у нас что? Ага, холл. Опа! Даже дежурка наших бритых друзей.
      В узкой комнате сидят двое. Оба в форме охраны клуба. На столе пиво и какая-то плохо различимая снедь. Ребята заняты. Изволят кушать.
      - Ладно, вот крыльцо, - Маус ткнул куда-то одноименным манипулятором и с сожаление заявил: - А заднего двора нет.
      Вот и все преимущества информационного века! Нет, знал, господин CoolBoy, где и кого надо клеить! Умный попался. За пять копеек не купишь.
      - Есть там камера, - подал вдруг голос Сайфер. - Я там с утра побродил. Слышь, Мышкин, а что если они эту хрень отрубили?
      Маус взглянул на него с уважением, медленно покачал головой и раскинулся в кресле. Этот жест означал, что компьютерщик думает. Как он сам любил повторять: я мыслю, следовательно - не отвлекайте меня.
      Право отвлекать остальных наш гений оставлял за собой.
      - Значит, отключена, - развел он руками, будто общался с кем-то невидимым. - То есть либо пришел чувак и вырвал провода, либо чувак никуда не ходил, но отключил рубильник, либо...
      Он резко рванулся к клавиатуре, застучал по клавишам, углубился в недра подпунктов разворачивающихся меню, потом, вновь откинувшись в кресле, сказал:
      - Удаленное управление питанием! Ес! Йа-йа, даст ист фантастиш!
      - Включается с пульта, - догадался я.
      - Нажатием пары кнопок на клаве, - Маус сделал эффектную паузу. - А если быть архиточным - на нашей клаве. Вот на этой.
      Он выдал еще одну очередь, распахнув новое окно.
      - Мама миа! Да они половину переферийной аппаратуры вырубили за каким-то, я извиняюсь...
      - И что? - не понял я.
      - И сейчас будем смотреть.
      Маус вновь углубился в машинные будни. Его работа во тьме...
      Я вдруг подумал, что через пару минут мне и Маусу с Сайфером, возможно, предстоит вполне реальная драка. Ни на Мауса, ни даже на себя я ставки не делал. Основная наша боевая мощь - конечно же, Сайфер. Тот у нас мастер ударной силы и ударяет, мягко говоря, неплохо, причем даже без Боевого Резонанса. По словам Лены, рано еще его таким делам обучать. И значит, кроме мордобития - никаких чудес. А вот на что способен Классный Парень - лишь предстоит выяснить. Среди наших клиентов попадаются те еще подарочки.
      ...Пустые, неосвещенные улицы Мухина, где на центральном проспекте светло как в дальней столичной арке. Грязь под ногами и хищный оскал человека... Человека ли? Ты знаешь, что не выстоишь. Но ты должен драться, потому что тонко, отчаянно кричит, захлебывается криком дитя человеческое...
      Раньше я думал, что на детей охотятся лишь те, кто не отважится связаться со взрослыми. В прошлом году пришлось убедиться в обратном. На слабых нападают не только трусы.
      - Ой, шеф, а я его вижу!
      Маус отодвигается от монитора.
      Да, он у нас и впрямь гений. Камера-то очень даже работает, хотя вряд ли сей факт известен работникам клуба. Ее оптический глаз нацелен куда-то в недра задворок, где между пустыми ящиками, помойкой и грязной, исписанной граффити стеной молча бродит молодой человек с несвойственной здешним местам внешностью.
      - Похоже, он, - говорит Маус.
      - Похоже, да, - соглашаюсь я.
      Господин CoolBoy смахивает на студента-отличника или на молодого преподавателя. Несмотря на прохладную ночь, одет лишь в черный свитер и синие джинсы, за спиной рюкзак, на носу круглые очки. Хозяев таких в трамваях обзывают интеллигентами.
      Он мнется с ноги на ногу, как школьник на первом свидании. Все время озирается по сторонам и изредка глядит на часы. Похоже, волнуется, причем сильно.
      Еще бы! С такой внешностью, да в таком месте. Что Мухинск, что Столица обладают одним общим свойством: их задворки не любят интеллигентов с рюкзачками и в круглых очках.
      - Не нравится он мне, - раздается над ухом голос Сайфера.
      Я оборачиваюсь назад. Наша боевая мощь задумчиво гладит свою "мефистофельскую" бородку.
      - Двигается как-то... На профи похож. Хотя...
      Я вновь смотрю на экран. Там все тоже. CoolBoy молча бродит по пятачку у черного хода клуба, озирается по сторонам. Ждет. Волнуется.
      - Ладно. Прощупаем, шеф?
      Вопрос обращен ко мне. Я должен ответить, хотя и не знаю, зачем. Кажется, Маус и Сайфер отлично работали без меня. К чему им главный - никак не возьму в толк. Пока что в их обществе я ощущаю себя желторотым стажером.
      - Как?
      - Под гопу местную сработаем. Повяжем, отвезем разобраться.
      Я только молча киваю, давая понять, что план ясен. Чего тут темного?
      Вот ходит себе господин CoolBoy по задворкам. Ждет мальчика-"хакира". Зачем? Теоретически возможны два исхода, но вероятность распределена отнюдь не равномерно. Девяносто девять и девять в периоде, что этот самый CoolBoy мечтает лишь об одном. Всем ясно, о чем...
      Но мы же не Дао. Можем и ошибаться.
      Пустое поле и только черные пятна на нем.
      Мы прощаем тебя, Уходящий, исчезай с миром...
      - Так что, шеф? - они, кажется, заметили мою растерянность.
      А что шеф? Шеф понимает, что если уж вероятность девяносто девять и девять...
      - Вперед, ребята, - выдохнул я и понял, что от меня больше ничего не зависит.
      - Отлично, Мышкин, зайди через арку, а я дыру в заборе поищу.
      Мы прощаем тебя, Уходящий, исчезни...
      Маус явно видел во всех этих граффити смысл. Мы шли вдоль забора, огибая здание клуба. Ни фонарей, ни горящих окон в округе не было. Дальше к востоку тянулась сплошная промзона, с остальных сторон к клубу подступили пятиэтажки, давно задремавшие вместе со своими обитателями. Столицу накрыла ночь.
      - Во, блин! - шепнул Маус, тыча в очередную наскальную надпись. Зерги рулят! Какая старина, а еще не замазано! Да, живо дело Старкрафта! Живо. Впрочем, Контра тоже не в ауте...
      Надписи на заборе волновали его куда больше, чем некто с ником CoolBoy.
      - Терроры фореве! Вали контров! Америкосы отстой! Блин, редкие экземпляры. Шеф, может прихватим.
      - Что? - не понял я.
      - Сегмент стеночки. Потом продадим. Экземпляры редкой наскальной работы конца двадцатого - начала двадцать первого века... Арройо будет жить, ешкин! Надо будет сюда заглянуть как-нибудь. Тоже чего напишу.
      Мы свернули в арку. Теперь оставалось пройти еще метров пять. В принципе, CoolBoy мог уже слышать наши шаги. Если он и впрямь настолько крут... если Сайфер не ошибается...
      - Пошел клуб знакомств www.chuvaki.com. Круто. Может, www.struna.org написать?
      Нравы в столичном отделении просто удивительные.
      - Ладно. Все. Идем. - Маус, похоже, уловил-таки мое недовольство.
      - Только говорить будешь ты, - заявил я. - Тебе как-то ближе эта... среда.
      - Ясно. Я уже даже и не обиделся. Смотрите, шеф, и учитесь.
      Мы вышли из арки, я даже успел бросить взгляд на камеру, прежде чем заметил КулБоя, а он заметил нас. Заметил, обернулся и застыл как тигр... вернее, как старый помоечный кот. Готовность атаковать.
      - Эй, мужик, - не мудрствуя лукаво, начал Маус. - Закурить есть?
      - Нет, - холодно отозвался CoolBoy. - Не курю.
      И как на это отвечают? Ну да Маусу лучше знать.
      Я предпочел позицию созерцателя. Прямо скажем, весьма обшарпанного зрителя, более смахивающего на мухинского бомжа, нежели на респектабельного сотрудника некоего солидного фонда... Впрочем, предполагалось, что мои габариты все же произведут на клиента нужное впечатление.
      - Что ж так? - удивился Маус. - Все нормальные пацаны курят, а ты, блин, как еврей прям.
      - Да т-т-ты тоже, в с-с-своей шапочке, - CoolBoy разволновался. Понял, что Мауса так не проглотишь. Хотя кто знает? Может, военная хитрость.
      Однако наш хакер и сам стушевался. Похоже, дал где-то маху. Беретку свою не снял? А что в ней такого?
      - А тебя колышет в чем я хожу, да? - он двинулся к собеседнику.
      Сделал пару шагов и застыл. Не глуп он, наш Маус, лезть под руку непонятному типу с понятными намерениями.
      - Ты не строй из себя, - совладав с заиканием, ответил наш загадочный. - Гопу, блин.
      - Слышь, чувак, - из темноты, словно пройдя по изнанке Вселенной, возник Сайфер с какой-то дубинкой в руках. - Ты че, восстал, да? Ты как нас назвал, ты сам-то слышал?
      Мистер CoolBoy затравленно оглянулся. Похоже, сейчас опять начнет заикаться. Или нет?
      Мухинск. Грязная, темная окраина. Человек со звериным оскалом.
      Он хочет жить. Больше всего на свете желает остаться в живых. И потому сделает все. Проложит себе дорогу, по трупам, по крови... Он будет драться. До самой последней капли.
      - Ребят, - голос Классного Парня вдруг изменился. И очень даже знакомо изменился. Не к добру. Ох, не к добру. - Ребят, шли бы вы. Не путались?
      На этот раз даже Сайфер - и тот растерялся.
      Конечно, вот так ответил бы каждый. Но... Интонация. Очень знакомая интонация того, кто действительно может. Вот только что? Узнать бы, пока он не смог.
      - Ну ты, блин, гигант, - выдал Маус. - Ты ваще крут на хрен.
      - Видит, Бог, - покачал головой CoolBoy. - Я не хотел, ребята.
      И он рванулся.
      Не к Сайферу, как сделал бы каждый -"ударник" не выглядел слишком крутым и притом был в единственном экземпляре - к нам. Вернее, к Маусу.
      Удар. Я слышал лишь свист рассекшей воздух ладони. CoolBoy бил не абы как - явно пытался ударить приемом. Видать, в какую-то заумную точку за шеей, способную обездвижить кого угодно - и громадного "качка" и уж тем более хлюпика Мауса.
      Но и хакер был не так прост, как доселе казалось. На полноценный контрудар его не хватило, он лишь увернулся, смазав вражью челюсть по касательной. Гляделось оно эффектно, а вот чем кончится...
      Я почувствовал, как трещит по швам наш разработанный сценарий.
      - Сайф, давай!
      Что-то треснуло, кажется, роговица очков господина КулБоя. Тот, однако же, подсуетился и с силой толкнул Мауса ногой в живот. Не ударил, а именно толкнул, отскочив благодаря этому на пару метров. "Мышкин" не выдержал и повалился назад, вовремя облокотившись на груду ящиков.
      - Маза фака! - крикнул он. - Сайф, блин, прикрой!
      Я с ужасом понял, что следующий удар назначается мне, и если Маус сейчас не вернется в строй... Боевой резонанас... Ох, и пригодился бы он сейчас... только я до этих вершин не дорос. Вызвать внутри, даже не в голове, а чуть выше живота некое дрожание... не звон, а лишь отголосок звона... вслушаться, слиться, зажечь искорку... Искорка-то зажигалась, но упорно не желала разгораться пламенем. Не дорос... и этой синей ночи не суждено взвиться костром.
      CoolBoy смотрелся в разбитых очках как интеллигент из анекдота про пивной ларек. Вид у него был решительный. Похоже, влипли.
      Что делать? Что делать?
      Резонанс... в конце концов, есть еще и Маус, и кто знает, чему его учили... Лена на его счет изъяснялась как-то скомкано. Хотя этот вряд ли... техник, прикладник...
      По лицу КулБоя течет кровь. Крыса ранена. Крыса загнана в угол... отчего же так страшно кошкам?
      И страх вдруг как-то сразу переплавился в стыд - желтый, жгучий, разъедающий кожу и душу. На моих глазах сейчас затопчут насмерть человека... мышонка... который сам угодил в мышеловку... превратился из охотника в дичь. И все оттого, что я ничего не могу... и не разгорается во мне поганая искра, дрожит во внутреннем пространстве издевательской рыжей запятой... и всего-то надо на нее дунуть... всей своей болью, всем переполняющим легкие стыдом... вот так... до вспышки... до солнечного взрыва!
      И сразу мир изменился. Лохматый апельсиновый костер сместился в какой-то иной слой, наполняя все тело сухим жаром. И жар лился из моих рук, из моих глаз, обволакивал ночь, переливался в темно-синем воздухе.
      Все вокруг стало медлительным, тягучим. Как неприятный сон, который ты изо всех сил пытаешься оборвать, но без толку... CoolBoy, готовый атаковать, но не выбравший еще жертвы. Маус, медленно поднимавшийся на ноги. Сайфер, плывший за нашими спинами.
      CoolBoy невыносимо долго изучал меня прищуренным взглядом, потом резко (для остальных, а для меня - неспешно) рванулся, будто вперед, но плавно развернулся и, словно танцуя, направился Сайферу. Тот явно напрягся, но в следующий миг, когда в руках у Классного Парня что-то сверкнуло, неожиданно замер, а потом рассмеялся...
      Удар! Говорила ведь Лена, что Резонанс завершается вот так, словно рядом пронесся сверхзвуковой истребитель. Воздух взорвался, обдав меня жесткой волной холода. Перехватило дыхание, а секундой позднее я уже стоял, удивленно озираясь по сторонам. Всё погасло - и стыд, и рыжее пламя, и истекающий из меня жар.
      Сайфер смеялся. CoolBoy непонимающе застыл возле него, опустив свое невидимое оружие. Маус, уже поднявшийся на ноги, тоже стоял и совершенно по-детски улыбался. В отличие от меня, он уже понял.
      - Коллега, ну блин, в натуре зерги рулят, а терроры лохи, - изрек хакер.
      CoolBoy повернулся в нашу сторону. В пальцах он крутил струну хорошую, наверное, даже титановую.
      - Нас недавно создали, - сказал Игорь Николаевич Валуев, известный в определенных кругах под именем CoolBoy. - Полгода назад. Ну, вы должны были слышать.
      Мы только кивали.
      Уютное кафе, неподалеку от Полянки, разительно отличалось от задворков нагатинского клуба. Публика здесь была весьма приличная, атмосфера - тихая, цены не слишком кусачие. Недаром Лена показала мне это место в первые же мои столичные дни.
      Судя по ее словам, ей и самой время от времени нравилось сюда захаживать.
      - Отдел нестандартных воспитательных акций, - задумчиво сказал Сайфер. - Знаем.
      - Правильно, - кивнул Игорь. - Приюты для беспризорников, патронаж проблемных семей, поддержка детских организаций - это всё отдельное ведомство. То есть патронажный отдел. Мы - нечто другое. Близкое, но отдельно от них. Конкретнее - всякие разовые и индивидуальные проекты.
      - То есть? - откровенно не понял я.
      Игорь замялся. Он заказал себе крабовый салат, несказанно удивив этим официантку, и теперь ковырял его пластиковой вилкой, стараясь не поднимать на нас глаз. Похоже, ему было стыдно. В отличие от нас.
      Ну, Сайферу и так всё поровну, Маус - тот вообще тихо хихикал, когда стеснительный очкарик Игорь поворачивался спиной. А я? Ну что здесь комичного? Не выхвати он струну (а выхватил он ее совершенно машинально), уложили бы мы друг друга. Коллеги...
      - Ну вот возьмем к примеру какую-нибудь школу, - развел руками Игорь. - Допустим, 1947-е богоугодное заведение. Не столь уж она плоха. Педагогический состав сильный. Наблюдателей наших аж четверо, директор с нами сотрудничает активно, помощь принимает. И дети тоже ничего. Но вот в старших классах...
      Я понимающе усмехнулся. Старшие классы - больное место любой массовой школы. Младшие тоже не отстают, но уж шестнадцатилетним-то парням в стенах общеобразовательных ведомств совсем неуютно, особенно когда под ногами мелочь всякая путается. Знаем-с, сами родителей не раз вызывали. Война лягушек с мышами...
      - Вот, в 1947-ой был в десятом классе некий юноша Исаев. Вся школа от него стонала. Ну, у младших деньги выбивал, ясное дело, компании всякие, драки... Родительский комитет на него жалобы вечно писал, милицейский учет, само собой. Всё катилось к колонии. Но толку-то с того? Упекут парня за решетку, просидит пару лет за хулиганство или кражу, а потом что? Выйдет уркой законченным и в тот же район вернется. В общем, один из наших наблюдателей попросил помочь. Ладно, милицию мы успокоили, с прокурором перетерли, а с пацаном-то что делать? Он уже и наркоту в школу потащил. "Братва" теперь поумнела. Все руками малолетних идиотов...
      Да, мысленно кивнул я. Десятикласснику Исаеву крупно повезло. "Струна" не любит ждать, да и время не терпит. А то спустя два годика, едва лишь стукнет юному хулигану восемнадцать - пожалуйте, петелька из титана. Если не на шею, то куда-нибудь ниже.
      - А на самом же деле с ним самим работать надо, - Игорь воткнул вилку в салат. - Один из самых удачных наших проектов. - В голосе проскользнули нотки гордости. - Парень-то смышленый оказался, только общался не с тем кругом...
      - И как же это вам удалось? - поинтересовался я. - Ну, перевоспитать...
      Игорь довольно прищурился.
      - Ну, двумя словами не опишешь. К тому же есть и профессиональные секреты. Разработаны у нас весьма и весьма эффективные методики, проверенные делом. Но никакая методика не работает сама по себе. Прежде всего, надо быть истинным педагогом. Не по должности только, а по складу души...
      Ну, конечно. Бесспорно. Куда нам, программистам, до вас - педагогов.
      - А если б не вышло? - глядя в свой кофе, спросил вдруг Маус.
      - Что, простите, молодой человек? - Игорь, лет на пять обогнавший нашего хакера в возрастной гонке, недовольно наклонил голову.
      - Если б не удалось его... - развел руками Маус. - Перевоспитать. Ну, трудный бы он оказался, - в голосе компьютерщика мелькнула ирония. - Бывает же такое, да?
      - У нас еще не было, - снисходительно улыбнулся Игорь. - Если вы озаботитесь ознакомиться с нашими методиками, то сами увидите, что они не дают сбоев.
      - А все же. Игорь... Николаевич, встречаются ведь всякие. Спившегося к пятнадцати годам пацана из рабочих пригородов, или панка, сидящего на игле... как, простите, наш Верховный, в президентском кресле - куда их?
      Игорь нахмурился, вновь взял в руки вилку и принялся ковырять ею салат, причем делал это с такой туповатой жестокостью, будто рыл в нем кому-то могилу. Похоже, Маус сам того не желая (или наоборот?) задел тему, не слишком приятную для "Отдела нестандартных воспитательных акций". Похоже, за свои полгода очень уж они привыкли к своим "отраслевым стандартам".
      Интересно, а будь у меня выбор - остаться тут или идти к "коллегам-педагогам" - куда бы я двинул свои стопы? Ответ, впрочем, лежит на поверхности. Не то чтобы я совсем не верил в перевоспитавшихся хулиганов, но все эти "акции" - уколы слона английской булавкой.
      - А вы считаете их детьми? - проскрипел Игорь. - Этих... как вы изволили сказать, пацанов из пригорода, или... панков? Молодой человек, вы знаете, что по-английски значит "панк"?
      - Yes, I know English, - улыбаясь кивнул ему Маус. - Not so good, but some words I can understand, and I know that for Russian "punk" is свинья or падаль.
      Игорь пропустил это мимо ушей, продолжая.
      - Так вот, если, по-вашему, это дети, то мы, молодой человек, служим совсем разным идеалам. Это... - наш собеседник даже побагровел. - Это я сам не знаю что! Но не дети, уж точно... Такие, как они, совершили достаточно, дабы лишиться права называть себя ребенком! Относиться к ним следует как ко всем прочим, как не ко времени повзрослевшим негодяям.
      Он замолчал, тяжело дыша, и я даже успел испугаться. Вдруг у парня сердце? Кто его знает, этого неуклюжего бедолагу-учителя, чья система ценностей пришлась явно не ко двору в государственных школах. Довелось мне в свое время посмотреть на таких новаторов-одиночек... В реальность их пылкие идеи, гладкие лишь на бумаге, вписывались не слишком. Зато в "Струну"...
      Интересно, он выразил мнение всего отдела, свое личное, или нашу новую глобальную политику? "Струна" карает детей! Не смешно. "Струна" отлучает от детства... Странно? Конечно! Но разве я еще не привык к этим странностям, разве я еще не усвоил, что самое невероятное и есть истина?
      "Настоящим мы, совет Хранителей, принимаем решение исключить Петю Васечкина из детей и предать его в руки взрослого мира, слезно умоляя обойтись с ним как можно гуманней и оставить в пределах Тональности". Древние инквизиторы небось в гробах перевернутся от зависти.
      Я оглядел своих спутников. Очкарик Игорь, каменный Сайфер, Маус в своем беретике... Ну, что господа, мы стоим у истоков новой, теперь уже не испанской Супремы?
      - Извините, - Игорь поправил свои очки и отложил вилку в сторону. Я... пожалуй, что я немного забылся. Мне пора... Рапорт еще писать...
      - Рапорт? - не понял я. - А, о чем собственно?
      Тот взглянул на меня с нескрываемым удивлением.
      - А как же? Акцию планировал не я, а зам начальника отдела Олег Сладких. Планировалось отловить этого малолетнего "хакира", провести с ним воспитательную работу... объяснить, какой опасности он себя подвергает в этих омерзительных чатах... А попались вы. Ну кто же знал?! Так что рапорт, рапорт первым делом! Я, конечно, скрашу, но все-таки...
      С этими словами он поднялся из-за стола и неуклюже двинулся к выходу.
      Похоже, на сей раз пробрало даже Сайфера. Он провожал Игоря взглядом таким, словно тот был минимум снежным человеком, укравшим у него домашние тапочки.
      Да, дорогая моя Столица, я люблю твои светлые лица!
      - Педагоги и Магоги, - задумчиво изрек Маус. - Ладно, босс, все равно ему никто не поверит. - Кивок вверх. - Странный, блин, у них какой-то отдел. Наверное, закроют его со дня на день. Помяните мое слово. Поэкскрементировали - и будя... Но! - он воздел к небу палец. - Нам бы тоже черкнуть пару строк. А то кто его знает...
      - Черкнем, - заверил я. - В лучших традициях.
      Уж отчеты строчить школа приучила меня на совесть. Да и Лена - фигура наверняка посерьезнее, чем этот загадочный Олег Сладких, вознамерившийся поодиночке переловить всех потенциальных жертв Сети и прочистить им засорившиеся мозги.
      Лена... Я закусил губу... Как же всё здесь оказалось сложно... не то что в номере мухинской гостиницы...
      - Пока отдохнем, - решил Маус. - Утро вечера бодунее.
      Он нацепил наушники и погрузился в пучину творчества группы "Paprika Korps ", закрыв глаза и забыв обо всем. Отчет писать не ему.
      Потом было много различной фразеологии. Долго и заковыристо ругалась Лена, будь рядом какой-нибудь бравый морской волк - обзавидовался б вусмерть. Какие-то высокие канцелярии выясняли друг с другом проблемы, совещались и торговались. Как говорит нынешняя элита, "терли базары". А кончилось все банально. Выхода было ровно три: плюнуть на педофилов, плюнуть на "воспитуемых", согласовывать действия.
      Последнее неподвластно даже "Струне", первое означает усилить "работу в рядах молодежи". Но высшему струнному начальству хватило ума понять, что Валуевский отдел такое явно не потянет. Значит - надо ловить "дяденек". В итоге всех педофилов скинули на отдел компьютерных преступлений. Предполагалось, что ребята из ОКПа будут вычислять злодеев... а проводить с оными активные мероприятия будет вечно бронебойный боевой отдел.
      На остальных фронтах обстановка накалялась еще сильнее. Работал я по двенадцать часов в сутки, выматывался почти как в студенческой юности, когда по ночам разгружал на Казанском вокзале вагоны. Мысли о родителях постепенно сместились на задний план. Все равно сейчас мало что выяснишь, а вот привлечь к себе внимание - это легко.