Звоню в военную цензуру.
      - Автор запрещенной повести "Стройбат" беспокоит. Хотелось бы поговорить с руководством.
      - А чего говорить, все сказано. Мы письмо направили главному редактору.
      - Дело в том, что у меня тут... предынфарктное состояние. А также мысль о самоубийстве...
      На том конце телефона замешкались, донесся раздраженный голос: "Траванется, чего доброго, нам отвечать..." и:
      - Соединяю с главным военным цензором генерал-майором Филимоновым Сергеем Алексеевичем.
      Я икнул, перекашлял голос, настроил память на запоминание.
      - Генерал Филимонов слушает.
      Я: Здравствуйте, Сергей Алексеевич. Это Каледин, прозаик. Хотел бы получить кое-какие дополнения к заключению полковника Сысоева относительно моей повести.
      Филимонов: А какие вы хотите разъяснения?
      Я: Ну, чтобы вы поподробнее объяснили, что считается низким политико-моральным состоянием личного состава воинской части.
      Филимонов: Если с нашей стороны, то я могу сказать, что является то, что вы за целую часть даете политико-моральное состояние. У вас там большинство оказалось почему-то в этой части собраны все подсудимые... Мы же должны на факты опираться... а такого не должно... Мы ведь и к строителям обращались. У вас там всё в обобщенном виде, такая картина представляется, она ставит под сомнение...
      Я (прерывая): Сергей Алексеевич, а ведь под сомнение поставил не только я, но и недавнее решение политбюро...
      Филимонов (прерывая): Не будем так, не будем так... нас никто не уполномочил, и вы, наверное, не владеете за всех. По нашему перечню, если речь идет о частном случае, если там один, ну два человека, можно показать. Когда же мы начинаем на факте двух-трех человек делать обобщение... Нет, художественная сторона у вас там есть, присутствует, и вы это выливаете, хотя они и строительные.
      Я: Главный редактор журнала предоставил цензуре и Главному политуправлению полный карт-бланш...
      Филимонов: Кого?
      Я: Предложил дать рецензию, отзыв, комментарий - что угодно в том же номере, где и повесть...
      Филимонов: Мы с вами ни к чему не придем...
      Я: Значит, вы считаете, что мы с вами не найдем общего языка?
      Филимонов: Почему? Общий язык я имею и сейчас.
      Я: Давайте договоримся о встрече, а?
      Филимонов: Давайте, хотя и ни к чему.
      Канцелярская папка с надписью "Склока" (история "Стройбата") начала распухать. В конце октября 1988 года я во второй раз подошел к старинному особняку на Кропоткинской. Главная военная цензура. Дежурный, сличив меня с паспортом, вызвал лейтенанта. Тот повел тайными ходами и у очередной двери сдал полковнику. Полковник, оправив мундир, постучался в нужный кабинет, вошел и, кивнув в мою сторону, мрачно сказал встающему из-за стола генералу: "Вот". И отошел к стене.
      - Добрый день, Сергей Евгеньевич, - радушно сказал старый седой генерал. Как самочувствие? Присаживайтесь.
      - Насчет разъяснений, - виновато напомнил я, занимая назначенное генеральским пальцем кресло. - А здоровье никуда, все плачу по ночам.
      - Пилюльки, может, какие, - посочувствовал генерал.
      Первое время наш разговор пробуксовывал, не схватывался, нудно повторяя телефонный. Тем не менее я что-то молол, апеллируя к Политбюро.
      - Политбюро не надо трогать, - генерал вдруг резко изменил рыхлый ход разговора... - Есть перечень.
      Он достал из сейфа красную книжечку и, полистывая ее, приговаривал:
      - Во-первых, вы писатель... Не может быть, что вы не в курсе. Есть перечень сведений... Главлит им руководствуется...
      - Дозвольте взглянуть.
      - Да у вас же у самих, наверное, есть?
      Я театрально развел руками.
      - Откуда? Ничего у нас нет. Голяк.
      При этом я блудливо выкручивал шею, стараясь заглянуть в лежащую перед генералом книжечку. Генерал же локтем загораживал текст.
      - Вы прям как второгодник, Сергей Евгеньевич, - по-отечески пожурил он, списать хочете...
      - В точку попали, товарищ генерал; я и есть второгодник, в девятом классе выгнали на...
      Генерал расцвел.
      - То-то я и думаю: писатель, а такие слова...
      Я закивал.
      - Все правильно, Сергей Алексеевич, все правильно... взглянуть бы, а? По-свойски, по-военному: вы - генерал, я - рядовой.
      - Так ведь секретно, - вяловато отбивался цензор. Но чувствовалось, что показать хочется.
      - Какие там секреты, Бог мой! - порол я ахинею, зацепившись за краешек заветной брошюры. - Вы мне покажете, я ребятам своим перескажу, друганам, товарищам по перу: Маркову Георгию Мокеевичу, Проскурину Петру Лукичу, Бондареву... расскажу им, чего нам можно, чего нет.
      - Знакомы с ними? - уважительно удивился генерал.
      - А то. Домами дружим, в баньку ходим, бабы наши фасоны обсуждают...
      И генерал поддался. Он повернул ко мне текст, ладонями прикрыв при этом номера параграфов сверху и снизу, для прочтения оставался лишь узкий просвет.
      - Еще чуть-чуть, - игриво упрашивал я цензора. - Ка-апельку. Только параграф.
      С таким же энтузиазмом я в свое время склонял к любви особ противоположного пола. В данном же случае мы скорее напоминали голубую пару.
      Но генерал был крут:
      - Параграф не надо! - рявкнул, сведя на нет мои домогательства. - Чего могу - даю. И - будет!
      В щели между чисто вымытыми генеральскими ладонями значилось следующее:
      Перечень сведений в Вооруженных Силах СССР, запрещенных к открытому опубликованию.
      СЕКРЕТНО No 2651
      "Утверждаю"
      21 июля 1988
      С. Ахромеев
      Упоминание о низком политико-моральном состоянии личного состава Вооруженных Сил СССР, в том числе о негативных отношениях между военнослужащими...
      Сведения о неудовлетворительном состоянии воинской дисциплины (общая оценка, характер, взыскания, количество...) в центральных и окружных открытых видах информации...
      - Мы уж и так и сяк пытались... - генерал вздохнул, - все равно политико-моральное вылазивает... Вы, Сергей Евгеньевич, думаете, что в стройбате собраны...
      - Я не думаю, я служил в этом стройбате, товарищ генерал. Нас в шестьдесят девятом согнали из всех стройбатов страны, сволочь, неугодную по разным причинам, и гнали на исправление в Билютуй, в Забайкалье. Знаете, там урановые разработки. Там солдаты на полгода меньше служат, зато потом приплод не дают, себе подобных не размножают. Половое атрофируется.
      Генерал покачал головой, заловив меня на явной лжи.
      - Но вы-то дали, Сергей Евгеньевич, приплод имею в виду.
      - Так меня не довезли до урана. В Ангарске тормознули.
      Генерал оживился.
      - Частный случай, частный случай. Нельзя исключительный случай накладывать на все вооруженные силы. У вас там драка, рота на роту...
      - Да я сам в ней участвовал.
      - Все равно: частный случай. Два-три человека, группа даже - пожалуйста. А часть целая - не на-адо. Это неправильно будет. В редакции же все знают. Заместитель главного редактора знает. Перечень утвержден маршалом Ахромеевым.
      - Какой маршал у нас, однако, интересный! Одной рукой цензуру утверждает, а другой Рейгана уверяет, что у нас свобода слова. Нехорошо получается.
      Наш разговор пошел по второму кругу. У генерала начался обед. В кабинет робко протискивались подчиненные, безмолвно напоминая шефу о своевременном приеме пищи, но генерал разговорился.
      - Я даже, честно говоря, удивился, как это журнал берет такую повесть. Еще еврей там у вас... Политическое у вас там. Национализьмом пахнет... солдаты женщин в казарме сношают... Неэтично.
      - А вы читали "Один день Ивана Денисовича"? - перебил я генерала.
      Полковники, прилипшие к стене, синхронно дернулись, укоризненно взглянув на меня как на пукнувшего не ко времени недоросля. Но генерал не смутился, лишь трясанул погонами.
      - Да. Знаю такой роман... Вам страницы предоставлены, а вы и рады...
      Я встал.
      - Всего хорошего, товарищ генерал.
      Цензор проводил меня до дверей и, передавая застоявшемуся полковнику, по-отечески попросил не рассказывать никому о нашем разговоре.
      Но я ему испортил весь уют.
      - Дорогой Сергей Алексеевич! Даю честное слово, что, как только выйду из военной цензуры, тут же постараюсь рассказать о нашей встрече как можно большему числу людей. Не взыщите.
      В приемной Главного политического управления повсюду висели плакаты: указательный палец мрачного воина грозил посетителю: "Помни о военной тайне". Я зашел в кабинку местного телефона. Телефон молчал. Я затравленно стал шарить глазами в поисках инструкции и нашел ее: "Закрой плотно дверь!" Притянул плотнее дверь - телефон загудел.
      Заместитель начальника отдела культуры полковник Волошин отыскался тут же. Я зашел с обкатанного козыря: я в инфаркте и начинаю самоубиваться прям здесь, в телефонной будке.
      - Подождите!
      Красивый, моего возраста полковник Волошин легкой побежкой спустился со ступенек. В руке он держал листки бумаги.
      - Может, "скорую", Сергей Евгеньевич?
      - Не надо "скорую", скажите лучше, печатать будете?
      Полковник мужественно повел красивой головой.
      - Н-нет! Не будем. Плохая повесть, Сергей Евгеньевич. Очень плохая. - Он потряс зажатыми в руке листочками. - Это заключение ПУРа.
      - Дайте, - попросил я худым голосом.
      Полковник, совершая должностной грех, побоялся отказать умирающему, разжал пальцы.
      ...С.Каледин собрал все отрицательные факты, всю грубость, всю жестокость и бессмысленность, которые рассыпаны по всем стройбатам страны... В наши дни, столь горячие обострением межнациональных отношений, напечатать повесть "Стройбат" в журнале с громаднейшим тиражом - это значит сыграть на руку врагам перестройки, националистам...
      Повесть печатать не нужно. Однако руководство журнала, ссылаясь на демократию и гласность, может опубликовать ее. После чего хорошо бы организовать несколько оперативных рецензий. Лучше бы о ней в печати промолчать, но это маловероятно...
      О.А.Финько, член союза писателей СССР
      И тут я понял, что, кажется, "Стройбат" напечатают. Слишком уж много дураков, запрещающих его.
      Главный редактор был недоволен моим поведением.
      - Прекратите самодеятельность!.. Я пятьдесят лет в литературе, а не встречал, чтобы автор так беспардонно себя вел! Прекратите ходить по инстанциям!
      Заместитель приоткрыл дверь кабинета и в щель протянул две газеты.
      - Что, что такое?! - воскликнул редактор, принимая прессу. - "Московские новости", "Комсомольская правда"!.. Рекламу себе делаете?! Ажиотаж нагнетаете?! Что вы намерены еще делать?
      Я тяжело вздохнул.
      - Послать телеграмму в Совет Министров с жалобой на Главлит.
      - Не смейте! - взвизгнул зам.
      Главный, не попрощавшись, ушел к себе в кабинет.
      Вечером я приводил в порядок документацию по "Стройбату" и планировал очередные демарши. Пришел сосед. Поинтересовался, слушаю ли я сейчас "Свободу".
      Я включил транзистор. "Свобода" голосом Юлиана Панича читала "Стройбат".
      - Оля! - заорал я жене на кухню. - Сухари суши!
      Но прошел день, два... "Стройбат" дочитали, повторили, а меня еще не забрали. Все-таки другие времена.
      В почтовом ящике я обнаружил простенький конверт, в уголке - рыбка "Петушок", каких я разводил в детстве в аквариуме В таких почтовых скромных конвертиках бабушка Липа присылала мне в стройбат потертые рублевочки из своей пенсии. В данном же случае "Петушок" в своем клювике принес письмо Филимонова. Не генерала, не начальника военной цензуры, - просто скромное письмецо, подписанное внизу аккуратно и меленько "Филимонов". Без даты и исходящего номера. Удивительное совпадение с покойной бабушкой: она тоже подписывала письма без даты и географии, по-домашнему: "Бабушка Липа". Правда, в ее письмах всегда была денежка.
      "Во время нашей беседы, Сергей Евгеньевич, я объяснил Вам, почему есть возражения против публикации повести "Стройбат". Но коль вы все-таки прислали в наш адрес письмо по этому поводу, то, видимо, хотите и от нас иметь непременно "бумагу"..."
      "Ишь ты, как его повело! - подумал я. - Запросто мог не писать, а ведь написал!"
      "...Стройбат в повести - это ежедневные пьянки личного состава, устойчивое человеконенавистничество, высокомерное отношение к туркменам, узбекам, молдаванам... Все они именуются не иначе, как: "чурки", "хохлы", "евреи"..."
      А тем временем...
      А тем временем в журнал прибывали депутации. И какие гости пожаловали!.. И без охраны!.. Заместитель начальника ПУРа генерал-полковник Стефановский, таинственный генерал с голубыми погонами летчика.
      Генералы полдня охмуряли главного редактора. Ссылались они не только на свое ведомство, главной препоной они назвали "верха" - союзного идеолога Вадима Медведева, только через труп которого "Стройбат" может выбраться к читателю.
      Еще не развеялся генеральский дух, в гости пожаловал начальник управления художественной литературы Главлита Солодин.
      Я, естественно, на беседу приглашен не был и решил сам наведаться к Солодину в Главное управление по охране государственных тайн в печати при Совмине СССР.
      Солодин был на месте, велел впустить.
      Я поставил на стул возле его стола портфель, вынул из него разжиревшую за полгода хлопот папку с подновленной надписью "Склока". Папка была в три пальца толщиной. Полтора пальца было нажито естественным путем, а нижние полтора незадействованная чистая бумага. Для солидности. Портфель я оставил раскрытым и в его нутре щелкнул зажигалкой.
      Солодин заерзал, нахмурился, потянулся к темному нутру портфеля.
      - Что вы так забеспокоились, Владимир Алексеевич, там магнитофона нет, одни бумажонки... - трепался я, обкладывая цензора документацией.
      Солодин закурил.
      - А знаете, как вас называют на Западе?.. Певцом советского дна.
      - Поди-ка!.. И все-то вы знаете!
      - Всё-ё мы про вас знаем, - загадочно улыбнулся Солодин. - Как-нибудь со временем я покажу вам много интересного. Жена-то - редактор небось?
      - Старший. По прозе. Мы и поженились с умыслом: я пишу, она издает в "Советском писателе". Семейный подряд. Там директор был очень хороший дяденька, Еременко звали, он как узнал, что мы поженились, книжку мою из плана выгнал. Такой бдительный. Сейчас-то, слава Богу, все ничего. Вот скоро "Стройбат" выйдет - пивка прикупим, креветочек...
      - Не прикупите, Сергей Евгеньевич. Не выйдет "Стройбат". Вещь-то мерзопакостная. Вы же ненавидите и страну нашу, и армию...
      Солодин говорил тихим вкрадчивым голосом.
      - Значит, не нравится вам мое творчество, Владимир Алексеевич. Печально. Вкус у вас плохой. А вот супругам Горбачевым, не сочтите за похвальбу, по душе...
      Солодин поперхнулся дымом.
      - Они читали? - незаинтересованно спросил он.
      - Ну уж Раиса-то Максимовна точно читала, она же профессор, она быстро читает, хоп - и готово. Да и Михаил Сергеевич тоже, думаю, зачел. Повестушка-то с гулькин, извиняюсь, хрен. Зато с адюльтером. Наркотой. Дракой. Драка, кстати, по документам проходит. Документы тоже у Горбачева.
      По сюжету надо было спешить. Я засуетился.
      - Куда же вы, Сергей Евгеньевич? - сказал Солодин. - Посидим, потолкуем.
      - Перестройка, ёж твою медь! - Заорал я опять-таки по своему сценарию. Альтернатива!.. Всего хорошего! Бегу!.. Горбачеву обещал позвонить. Раисе Максимовне...
      Через два дня цезура позвонила в журнал и сообщила, что получено разрешение на публикацию "Стройбата".
      А Горбачеву я повесть передал. Читал он или нет, не знаю, врать не буду.
      ...Эмблема наша - кирка с лопатой:
      Дороги строим сами.
      Солдат не только
      человек с автоматом,
      Надо - рабочим станет!
      К.Карамычев
      (из "Боевого листка" 4-й роты)
      1
      - Бабай!.. Кил мында!..
      Бабай дернул башкой, оторвал ее, заспанную, от тумбочки, вскочил, чуть не сбив со стены огнетушитель, и ломанулся не в ту сторону.
      - Баба-ай!.. - Голос Женька Богданова догнал его в чужой половине казармы.
      Дневальный пробуксовал на месте, сменил направление и помчался обратно.
      - Опаздываешь, - недовольно пробурчал командир второго отделения, забираясь к нему на спину, - поехали!
      Бабай привычным маршрутом вез Женьку на оправку. Если бы у Женьки под рукой были сапоги, Бабай спал бы себе и дальше. Но дембельские хромачи Богданова были намертво придавлены к полу вставленными в голенища ножками койки, а на койке спит Коля Бело-шицкий, и будить его Женька не хотел. А чужими сапогами он брезгует.
      - Тпру-у! - Женька затормозил Бабая у тумбочки дневального, перегнулся, как басмач с коня, прихватил с табуретки бушлат, накинул на плечи и выехал на Бабае в холодную мартовскую восточносибирскую ночь.
      У освещенных ворот КПП стоял "газик". Значит, подполковник Быков уже в расположении части, значит, скоро шесть, подъем и ночному отдыху конец.
      Так и есть, Быков топтался у штабного барака, сбивая следы мочи с прилегающего к штабу сугроба.
      Женька резво соскочил с Бабая.
      Бабай побежал обратно в роту, а Женька, обжигаясь босыми ногами о шершавую подмороженную бетонку, свернул за казарму. Возле развороченного туалета в ослепительном свете пятисотваттной лампы колупался с лопатой в руках его приятель Константин Карамычев. Костя нагружал тачку отдолбленным дерьмом.
      - Но пасаран! - Женька вскинул кулак к плечу. - Бог помощь!
      - Ножкам не холодно? - отозвался Костя.
      - Самое то. - Женька пританцовывал на снегу татуированными возле пальцев ступнями: на правой - "они устали", на левой - "им надо отдохнуть". - Когда Танюшку навестим? - поинтересовался он, заканчивая оправку. - Года идут, а юность вянет.
      - Обстучишься. У тебя Люсенька есть.
      - Люсенька?! - возмутился Женька. - Люсенька - боевая подруга. А Танюшка барышня... И завязывай ты наконец с дерьмом! - Женька брезгливо поморщился. Где эти-то? Фиша-а! Нуцо!.. Ком цу мир!
      Женька завертел красивой головой, похожей на голову артиста Тихонова. Только у Тихонова шея нормальная, а у Женьки кривая - скривили, когда щипцами тащили его из пятнадцатилетней матери. За шею и в стройбат попал.
      Из ямы за спиной Кости показались две взлохмаченные головы, обе черные. Одна - красивая, но грустная - принадлежала закарпатскому еврею Фишелю Ицковичу, глаза подслеповатые, - оттого и стройбат, а вторая, с золотыми зубами, - цыгану Нуцо Владу. Золотые зубы изготовлены были из бронзовой детали водомера ротным умельцем Колей Белошицким. Сходство бронзы с золотом спасло Нуцо от гнева родителей, приехавших по каким-то своим цыганским делам в Восточную Сибирь и заглянувших в армию к сыну: мамаша в настоящих золотых зубах, бусах и разноцветных юбках, отец - толстый коротенький, в черном костюме и шляпе. Деньги, которые они прислали сыну на золотые зубы, якобы запросто вставляемые в Городе, сын пропил сразу, и если б не Коля Белошицкий...
      - Чего? - весело дернул башкой Нуцо. У него на все случаи было только одно выражение лица - бесшабашное, ни к какому другому выражению физиономия его не была приспособлена. - Чего орешь?
      Фиша смотрел на Женьку строго и недовольно: зачем отрывает от работы?
      - Проверка слуха! - Женька зевнул во всю пасть, как лев, и побежал к роте, оборачиваясь на ходу: - Готовь Танюшку, Констанц! Я сегодня кровь пойду сдавать, бабки будут! Фирма веников не вяжет, фирма делает гробы!..
      - Гроба, - пробурчал Костя, принимаясь за прерванную работу. - В час к общаге подъезжай!
      Он поправил ударение в "гробах" на уральский лад, потому как с Женькой Богдановым, Богданом, познакомился в прошлом году в эшелоне - их, погань, вывозили из стройбатов Уральского округа.
      Потом, уже по приезде в Город, оказалось, что от скверны освобождался не только Урал, по многим стройбатам страны прокатилась очистительная волна.
      Везли их исправляться в Забайкалье, куда-то на границу с Китаем или Монголией. По слухам, житье там было будь здоров: летом плюс пятьдесят, зимой минус пятьдесят, питьевая вода по норме, песок в морду и радиация все половое атрофирует. Это - слухи, а что шоферня стройбатовская там по пятьсот-шестьсот рэ в месяц заколачивает - факт. А полтыщи казна за так платить не будет.
      Короче, ехали в ад, а попали в рай. В Город, в Четвертый поселок. От центра Города до ворот КПП двадцать минут ленивой дребезжащей трамвайной езды. Вот ворота, а справа, метров двести, - танцверанда; вот ворота, а слева, метров двадцать, - магазин. А в магазине - рассыпуха молдавская, семнадцать градусов, два двадцать литр. С десяти утра. Малинник! Дай Бог здоровья отцам командирам, тормознувшим их по какой-то неведомой оплошке здесь, а не за Читой.
      Воинская служба рядового Константина Карамычева заканчивалась. Последние восемь месяцев Костя пахал на хлебокомбинате грузчиком. Ясное дело, не просыхал: маслица сливочного заныкать, сахарной пудры - бабам в поселке почему-то очень нужна, - изюмчика килограмм-другой, и пожалуйста: ханка в любом количестве, жри - не хочу.
      Но месяц назад Костя, вконец оборзев, понес куда не надо лоток кренделей глазированных, а так как у Кости со зрением напряженка да и загазованный уже был, прямо на стражу и нарвался. Стража сообщила в часть.
      Командир роты капитан Дощинин предложил Косте на выбор: или он дело заводит, или Костя срочно, до активного потепления, чистит все четыре отрядных сортира. Капитан Дощинин объяснил все это прямо, по-мужски, не случайно он был похож на артиста Жженова (у Кости с детства была привычка искать у всех сходство с артистами кино). Только Георгий Жженов при Сталине, по слухам, сам сидел, а капитан Дощинин, на него очень похожий, сажал других. Тем более сейчас, когда их военно-строительный отряд в результате вышестоящего недомыслия стал официальной перевалочной базой в дисбат или лагерь. Костя впал в тоску: ладно был бы салабон, по первому году, не грех и в дерьме поковыряться, но ведь дед, дембель на носу, да и товарищи по оружию что скажут? "За падло" скажут, ничего другого не скажут.
      Костя поделился сомнением с Богданом.
      Женька пожал плечищами:
      - Тебе-то что? Чеши грудь и ковыряй дерьмо! А вякнет кто... Никто не вякнет.
      Костя перевел дух и сказал Дощинину: согласен.
      В помощники Косте Женька выделил Фишу и Нуцо Влада.
      Фиша - человек старательный и не брезгливый, потому что из деревни. Сам он до армии плотничал, отец его был чуть не конюхом, и вообще Фиша рассказывал, что там, в Карпатах, полно их, деревенских евреев.
      В армии Фиша как скаженный вцепился в учебники, в поселковой вечерней школе за год окончил два последних класса, аттестат у него уже был на руках, а он все долбит и долбит уроки, как ворона мерзлый хрен. Питая к Фише особую симпатию за прилежность, подполковник Быков выписал ему маршрутный лист в местный филиал областного политехнического института на подготовительные курсы, куда Фиша и выбывал два раза в неделю на зависть всему стройбату.
      Фиша трудился на комбинате, вязал арматуру, в роте проку от него было мало, чуть отвернись - учебник из-за пазухи тянет, вот Богдан и сбыл его Косте в помощники. И Нуцо Влада сбыл, тоже проку мало - цыган. Впрочем, Нуцо уверял, что он не совсем цыган, а частично молдаванин. Вернее, в основном молдаванин, а частично цыган. Не поймешь, короче.
      А начальник штаба майор Лысодор, чтоб подбодрить золотарей, от себя пообещал Косте и Фише досрочный дембель, как закончат, а первогодку Нуцо отпуск на десять дней.
      Таким образом, у Женьки в отделении за вычетом троих - Кости, Фиши и Нуцо - остались пять пахарей. Миша Попов из Ферганы - грузчик на мясозаводе. Одессит Коля Белошицкий, Эдик Штайц, немец из Алма-Аты, доски режет на пилораме. Как он еще себя не распилил, непонятно. Про Эдика говорят, что он в конопле и родился, в анаше то есть, вестибулярный аппарат не работает. Команда "направо", а его налево несет; "кругом" - на пол-оборота больше заворачивает. А так парень ничего, спокойный такой, блондинистый. Проще говоря, никакой. Ну, и пахарь никакой, сообразно. Какая там пилорама! За таблетками на край света готов пешком бежать. За эти побежки Дощинин на него тоже дознание крутит. На малой скорости, больше для острастки, но крутит.
      И двое молодых у Женьки в отделении: Егорка и Максимка, Егорка и Максимка - это по местному времени, а по паспорту: Рзаев Мамед Гасан-оглы и Шота Иванович Шалошвили. На ЖБИ работают, раствор бетонный льют.
      Вот и все Женькино отделение. Второе отделение первого взвода четвертой роты N-ского военно-строительного отряда. А Женька Богданов - ефрейтор.
      Сперва Женька решил Егорку с Максимкой Косте подарить, да потом одумался всего-то пахарей у него эти, двое. Он их нарочно в свое отделение взял, пока другие не разобрали. Егорка кроме основной работы Женьку с Мишей Поповым обслуживает: койку заправить, пайку принести из столовой, постирать по мелочи; а Максимка - Колю, Эдика и Старого.
      Да, еще Старый у Женьки в отделении - шестеро их, значит. О Старом как-то все забывают - не видно, не слышно всю дорогу. Работает Старый на автобазе слесарем, в канаве все время торчит, а в роту приедет - в уголке сидит, курит. Ни выпить, ни в самоволку. Боится, что Дощинин снова в дисбат упрячет. Старый действительно очень старый. Призвали его за неделю до дня рождения - двадцать семь должно было стукнуть. Только-только из зоны вылез. За убийство. И главное, почти весь срок отсидел, а уж к концу разобрались, что не убивал он, а защищался. То есть убил, но при необходимой обороне. Дали десятку, выпустили на два года раньше. А тут хоп - и в стройбат! Не отдохнув толком от сиделовки, Старый завел было жизнь на вольный манер и скоро убыл в дисбат на максимальных два года. Какой он был раньше, неизвестно - сажали его не в этой части, - но сейчас ходил тихий, весь лысый почти, морщинистый, руки в окостенелых мозолях. Про дисбат - ни слова. Спит даже с открытыми глазами. Влезет на койку, подгребет под себя подушку и лежит, вперед смотрит, а на самом деле спит. А тут еще как-то по обкурке повело Старого на подвиги, и срезал он с какой-то пьяной руки "Победу" вшивую. Женька отнял его у ребят изметеленного почти до основания. Главное, вором-то сроду не был. Сам на себя удивлялся: чего это ему вдруг взбрело - часы срезать? Тем более свои есть. "Командирские", светящиеся.
      Егорку Женька обратал сразу, тот почти и не рыпался. Пару раз ему кровь пустил слегка, чучмеки почему-то крови своей боятся. А с Шотой, тьфу, с Максимкой, повозился подольше - грузин в соседнюю роту бегал за земляками. Те сразу явились, а как увидали, что Шота Иванович их на Богдана настропаляет, от себя еще Шоте бабаху подвесили. Если бы Шота больше был похож на грузина, они б его в обиду не дали. А он ни то ни се: белобрысый, шершавый, грязный. А так-то грузины - не больно их обратаешь! С усами все. Им на усы специальное разрешение от министра обороны. Чистюли: только и знают мыться да бриться. Бреются, правда, насухую: хруст стоит и на глазах слезы. Воды-то горячей где взять? Негде.
      Костя катил перед собой пустую тачку. Тачка скрипела на весь поселок. С губы доносились песни.
      Сам Костя на здешней губе не бывал, Бог миловал. Зато остальные из роты почти все побывали. Костя даже зажмурился от мысли, что может оказаться на этой губе, не очень даже и заметной: если б не вышка, не проволока - домик и домик. Да, домик... почки отобьют для смеха - и будь здоров, жуй пилюли. Вон у Нуцо до сих пор моча розовая. И смеется, дурак, не понимает, что, может, калека на всю жизнь. Может, еще рак разовьется. Фиша его чуть не насильно таблетками кормит. Жалеет, хоть сам на губе и не был.
      Да ладно только б лупили губари, а то совсем оборзели - "расстрел" организовали. К стенке поставят и давай... Нуцо как раз под этот знаменитый "расстрел" и попал. Вырубился, конечно. С непривычки.
      Костя как-то намекнул цыгану, чтобы, мол, написал в Москву, в Министерство обороны. Или в прокуратуру. А Нуцо только ржет, как всегда. Костя и сам бы написал, да боится, найдут по почерку. Написал уже один раз, вон Чупахин его сюда и сплавил. Нет управы на губарей, законной - нет.
      А без закона - можно найти.
      Их ведь, губарей, тайком дембеляют, ночью в основном и заранее, до приказа. Ну а в штабе дивизии тоже свои есть. Писаря. Сейчас там, например, Дима Мильман. Это он осенью предупредил, когда губарям по домам разбегаться. И пожалуйста: одного с поезда скинули, другого отловили, и поехал он не домой, а в больницу в полуженском обличье: пол ему размолотили. Потом, говорят, и отрезали. А ведь честно предупреждали: что ж ты, козел, творишь! Земляков своих и то... Одного пацана метелил, соседа, на электрогитарах вместе играли раньше, до армии, в клубе. Из одной деревни оба.
      ...Губарь помахал Косте. Костя тоже помахал неопределенно, хоть и не разобрал кому.
      Внутри, во дворе губы, маршировали с утра пораньше арестанты, расхристанные, без ремней. Конвойный с автоматом погнал за ворота двоих с термосами на палке.
      - Привет, - кивнул Костя. - К нам? За рубоном?
      - Ну, - буркнул губарь.
      Костя поежился. Сколько раз давал себе зарок не контачить с суками, а вот не получалось...
      Трамвай, с визгом и скрежетом разворачивавшийся на конечном круге, заслонил процессию и приглушил позорный скрип Костиной тачки. И даже вонь от тачки вроде стала поменьше.
      По ту сторону ворот москвич Валерка Бурмистров - хозяин КПП - тягал двухпудовую гирю.
      Валерка пожал руку конвоира и заметил Костю:
      - Здорово, земеля!
      Костя затормозил тачку метрах в десяти от КПП, чтоб не так воняло, пошел к воротам. Дерьмо, подтаявшее от разгоряченных ходьбой сапог, пятнало снег темными следами. Костя остановился в нескольких шагах от Бурмистрова, переживая свой запах, несильный - с глубины уже брали, перебродило, - но фекал есть фекал, никуда не денешься. Потыкал сапогами в грязный осевший сугроб.
      - Привет.
      - Слышь, зёма, - с натугой сказал Валерка, выжимая гирю. - Вас это... лупить намеряются... Ха-ха... Лечить будут... под дембель.
      Костя кисло улыбнулся.
      - Чего ты лыбишься? - засмеялся Валерка, не прекращая тягать гирю. - В натуре. Чинить хотят.