В лесной чаще вспыхивает яркий костер. Гриб не гриб – на широкой ярко-красной шляпке белые, белые пуговки…
 
      Но я к нему не прикасаюсь. Я знаю, что это за гриб. Возле такого гриба приляжешь на часок и больше не встанешь: он усыпит тебя…
 
      Полдень. Кругом дымятся в зное скалы. На склонах не видно пасущихся овец. Даже ласточка не чертит воздух причудливыми зигзагами. Все живое прячется от зноя.
 
      В такой час хорошо в лесу: пахнет перестоявшейся смолой, грибами, земляникой.
      Куда ни повернешь голову, вокруг тебя так и полыхают жаркими кострами нарядные мухоморы.
 
      Недалеко от меня в своей неприкосновенной красе дремлет мухомор.Маленькая степная пеструшка, привлеченная прохладой леса, въется над его красной шапкой.Она то садится на мухомор, то,словно раздумав, взлетает вверх.
 

 
      Я спешу отогнать ее, но не успеваю: пеструшка клюет белую мякоть. Я поднимаю ее, уже мертвую…
 

 

This file was created

with BookDesigner program

bookdesigner@the-ebook.org

13.10.2008