Владимир Ефименко
      Жуткие истории
      (сборник рассказов)
      "ЖУТКИЕ ИСТОРИИ"
      Среди которых: леденящие кровь приключения маленького мальчика и юной девственницы в палате сексуальных маньяков остробуйного отделения ; невероятные похождения галактического сутенера; зловещие призраки-кровососы, выбравшие себе местом обитания канализационную сеть Нью-Йорка; инопланетные наркодиллеры; виртуальный куниллингус; психологические вампиры; ужас трансакционного рэкета; лицо Смерти, которое нам неизвестно...
      ...не вошли в данный сборник, т.к. Автор убежден, что жуть заключается не в том, что обычно эпатирует мамусь-домохозяек, а кое-в чем другом. Здесь и далее - о другом.
      ЧУЧЕЛКО
      ...Она мне: "Чучелко ты мое!" Любя. Если б она только знала... Ты хоть в курсе, что такое чучело? Это когда мертвое напоминает живое. Даже камень и то можно оживить, но никому же в голову не придет назвать роденовскую Еву чучелом. Потому что камень - сам мертвый материал. А тут все наоборот. Вот я, например, таксидермист. По-простому - чучельник. И не любитель какой-нибудь, (хоть я это дело люблю), а профессионал. Ты вот, к примеру, писатель, а ведь в чем-то это одно и то же. Не веришь? Сам с себя снимаешь шкуру, натягиваешь ее на сюжет, набиваешь в выпуклых местах своими эмоциями, зашиваешь нитками правдоподобия, ставишь на подставочку жанра, вешаешь бирочку названия. То же самое. Или, допустим, хочешь поизголяться и пишешь "поток сознания". Ну и что? Никого, запомни, никого этот твой поток не волнует. Народу нужно чучело. Чтоб было видно: это лиса, а это вот, зайчик. Кстати, если поглубже копнуть, то и сознание - никакой не поток. Скорее, взрыв. Дерево как растет? Сразу во все стороны ветки лезут корни. А ядерный взрыв видал? "У лукоморья дуб зеленый" - вспышка, и пошло: во все стороны лезет, распространяется. Вот так и сознание: взорвалось и выдало тебе все из подкорок. Это потом уже ты все обдумываешь по мелочам, оцениваешь, смакуешь, жуешь. А ты говоришь, поток... Думал, наверное, что все таксидермисты тупые? В точку попал? Думал, только в формалине копошатся? Не. Таксидермист не любит копошенья. Копошатся кто? Черви, люди, там, всякие. А таксидермист фиксирует. Застывшее движение - это чистая форма. Теперь, если ты понял, к чему я клоню, пошли дальше. Твое дело писательское - на ус мотай и не спорь. Я тебе даю сырье - шкуру свежак. Вот ты и лепи.
      Лиха беда - начало. Так в любой работе. Приносят тебе трупик и говорят: "Сделай чучело". Там уже твоя забота, как сделать, какую позу придать, чтоб было, как живое. Обычно позу выбирают характерную. Если это хищник, то он как бы прислушивается, принюхивается, выслеживает, крадется. А если суслик какой - этот знай себе, грызи. Я уж для стольких музеев чучел понаделал - и не упомнишь. Особенно интересно, если тебе заказывают сюжетную сценку, например, "Семья леопардов". Самец - в дозоре, самка кормит малыша, а тот еще нетвердо стоит на лапах. Это надо уметь. Только кажется, что все просто, как снимать кино. А у тебя - только шкурки! Сказать - не поверишь: этот леопард - из берлинского университета, ему уже лет сто. Моль поела. А самка была с во такой дыркой! Детеныша дохлого принесли из зоопарка. Вот и сделай из этой падали "дружную семью"! А ведь сделал. Это, брат, целое искусство.
      Вот та группа называется "Стая волков настигает кабана". Сколько экспрессии! Даже стеклянные глаза смотрят по-живому. Дирекция музея долго спорила, можно ли такое показывать детям, мол, натурализм, мол, жестокость. Но я отстоял. Сильный поедает слабого. Смотри: ведь правда, этого кабанчика даже жалко? Общее впечатление. Это жизнь. А теперь, если ты нормальный мужик, я тебе еще кой-чего покажу. Ты не смотри на часы. Я сам знаю, что полвторого ночи. У нас еще бутылка есть, так что не нервничай. Мы - в отделе приматов. Гляди, сколько обезьян! Эту - привезли с Суматры. Как новая. А тут - самка орангутана. У ней волосы стали лезть - ну, я ее паклей, немножко эпоксидки, красителями там, всякими, что и не заметно ничего.
      Слушай! Да ты, никак, не в себе? Может, перебрал? А формалинчику хлебнешь? Не, это я шучу. Ладно, пошли в подсобку хранилища. Я тебе такое покажу!.. Только свистеть не будешь? Точно? Смотри, я тебя предупредил... И потом, ты ведь ничего не докажешь : ты уже готовый, в зюзю. Добро: смотри! Она еще всегда мне говорила: "Чучелко ты мое!" Любя, так. Как тебе поза? А как сохранность?
      - Просто - ляля!
      Ну, все. Хорош пялиться, а то дырку протрешь. Это всеж-таки - МОЯ жена!
      УБИЙСТВО НА УЛИЦЕ ЗОРГЕ
      Я возвращался из отпуска в серый, противный, запыленный город. Лишний раз убеждаюсь, что лето - самое пустое, гнилое и похабное время года. К нему готовишься весь год, а оно - хлоп! - и резко обрывается. Во всяком случае, зимние мечты о лете гораздо интересней. Может, я пессимист, но мне кажется, что лето, которого мы ждем, никогда не приходит. Я тянул отходную в привокзальном буфете. Рядом оказался какой-то литовец с презабавным акцентом. Мы с ним немного потрепались и пропустили по маленькой. Звали его Станиславас, а акцент, как мне кажется, он специально утрировал, будучи патриотом своей страны. Мы выяснили, что много лет назад он закончил ВУЗ в Н-ске, откуда я был родом и куда я теперь направлялся. Фамилия у него была то ли Капцис, то ли Кепсис, а работал он инженером в Каунасе.
      - Что, быть инженером сейчас имеет смысл? - спросил я со скрытым злорадством.
      - Это у вас ничего не имеет смысл. Без специалист как можно?
      Я поспешил утешить его, сообщив, что сам я педагог. Он наградил меня взглядом, полным пролетарской солидарности. Станиславас (Я, кажется, называл его Стасиком) спросил откуда я родом, а узнав, что из Н-ска, уточнил, где именно. Я ответил, что свои Черемушки я никогда бы не променял на крематорий и лепрозорий, а любые другие варианты меня интересуют. Он оживился и поведал, что у него там неподалеку, на улице Рихарда Зорге, живет одна близкая знакомая, с которой они не виделись уже пару лет. Глубокий вздох проиллюстрировал близость знакомства. Я посчитал бестактным вопрос, почему он тогда не даст о себе знать. Бывают же в жизни скользкие ситуации, как например, бег на месте в полной ванне или наличие мужа, склонного недооценивать платонические узы.Он вдруг просиял:
      - Какая удача, что я вас встретил! Если вас не затруднит, я хотел бы кое-что с вами передать для Нади (так звали знакомую). Он достал блокнот и что-то написал по-литовски, а потом выудил из чемодана баночку меда и завернул мне ее в кулек, вместе с запиской:
      - Заранее вам благодарен. Она будет рада. Улица Зорге, 13.
      - А номер квартиры?
      -Это частный дом. Надеюсь, его еще не снесли. Вокруг - одни бетонные коробки, но когда-то там был дачный район. Так вы запомнили? Надя.
      Под конец беседы я заметил, как его акцент пошел на убыль. То ли он действительно долго не общался по-русски, то ли коньяк притупил его национальное самосознание. А к тому же - жара, курортная толчея, тоска по былому. Я заснул в раскаленном купе и мне приснился Винни-Пух с большой кадкой меда и с литовским акцентом. Приехав домой, я бы и не вспомнил о поручении, если бы не пакет с баночкой. Иногда я бываю любопытным, но сейчас я даже не разворачивал записки - по-литовски все равно ни черта не понимаю. Была пятница, час дня, когда я, оставив вещи дома, решил честно выполнить данное обещание этому Кепсису, или как его там. Заодно было интересно глянуть, что могло вызывать столь глубокие вздохи у взрослого мужчины, столько лет спустя.
      Дом 13 по улице Зорге стоял особняком, окруженный высокими тополями. Дверь мне открыла весьма милая крашеная блондинка с грустными глазами. Она спрашивала медленно, как-то рассеяно и, наконец, догадалась предложить мне войти. (Честное слово, я не похож на взломщика или на душителя-маньяка.) Я передал ей пакет и, пока я рассказывал, она уже пробежала глазами записку. Она предложила мне кофе и пригласила на кухню, где я, к своему разочарованию, (с чего бы это?) обнаружил двух балбесов, лет девяти и лет одиннадцати, обедающих за столом. Они вели друг по другу прицельный огонь гречневой кашей. Надя цыкнула на них и юнцы присмирели, узрев незнакомого дядю (ровно на двадцать секунд, я по часам засекал.) Все еще вертя в руках баночку меда, она спросила, не оставлял ли он мне своих координат. Я напрягся и припомнил, что мы на прощанье обменялись визитками - неизвестно зачем. Я когда-то напечатал себе целую сотню, из чистого пижонства. Но куртку, где у меня был единственный целый карман, я оставил дома. Визитка была в нем. Тут дети решили, что и так уже потеряли слишком много времени, и возобновили баталию. Она снова рявкнула на них:
      - А ну, прекратите немедленно! Я вижу, вы к дедушке точно не хотите на выходные! С таким поведением - никуда не пущу!- и, повернувшись, добавила:
      - Так тяжело с ними иногда одной справляться, сил нет!.. Так это удобно, если бы я вас попросила еще заехать, по поводу адреса? Мне это важно...
      Я поспешил заверить ее, что завезу ей адресок, только вот вещи с дороги разберу. И если к девяти вечера - не слишком поздно... По Надеждиной прощальной улыбке я понял, что дедушка недолго будет скучать по внукам. Выходя из дому вечером, я захватил с собой адресок и вскользь глянул на себя в зеркало: я походил на подпольного миллионера, (но из очень глубокого подполья), а не на легального рэкетира, что было бы гораздо престижней. Сменил галстук с полосочек на крапинки и стал похож на Ильича. Это ближе к теме. Надя. Надежда...
      Смеркалось. На улице Зорге, 13 горел один-единственный огонек. Я обошел дом вокруг. Значит, Макс и Мориц уже где-то морочат голову дедушке. Долго и нахально звоню. Никакого ответа. Осторожно толкаю дверь и захожу в темноту. Как романтично! Из приоткрытой двери спальной струится слабый желтый свет. На тумбочке стоит пустая чашка с ложечкой и блюдце с медом. На диване, в изысканном шелковом китайском халате, лежит труп хозяйки.
      Я стоял, как прибитый. То, что она мертва, не вызывало сомнений. Никто, даже розыгрыша ради, не станет лежать в такой позе, со стеклянным взглядом. Господи, вот втяпался в историю! Надо быстро убираться отсюда. Я сделал шаг назад. А как же баночка меда? А дверные ручки? Вдруг сюда приведут ищейку и она притащит ко мне всю следственную бригаду? Как я докажу, что попал сюда случайно? Все. Надо быстро сматываться. Я достал из кармана платок, чтобы вытереть все, за что я тут брался, а главное....
      - Гм, гм,- раздался за спиной насмешливый баритон. Пора сматываться, не так ли? Вот, только пальчики везде повытирать!
      Я вздрогнул, как от выстрела: в дверях, преграждая мне отход, стоял рослый мужчина в больших дымчатых очках и мял в руках сигарету. Он молча закурил, по-садистски наслаждаясь моей растерянностью. Неспеша пускал кольца. Очевидно он был здесь уже давно, в засаде, но это была первая сигарета. Теперь он отыгывался за свое ожидание.
      - Что тут происходит? - выдавил я наконец.
      - Вы прекрасно знаете, что. Убийство. Чего вы не знаете, так это
      Как объяснить свое присутствие тут,- отрезал он.
      Я постарался, как мог, собраться и поведал ему все, начиная с вокзала.
      - Что бы вы сделали на моем месте, - спросил я, понимая всю риторичность вопроса, - Как вас, кстати, величать? Капитан? Майор?
      Он проигнорировал оба вопроса, поправил свои дымчатые очки и бросил мне:
      - Пойдемте в другую комнату. Надо уточнить детали. - Мы вышли на кухню. Сев за стол, мы оказались напротив друг друга, там где сидели днем двое шалопаев. На стене и на полу еще остались следы их обеденной шрапнели. Он вперил в меня свой тяжелый взгляд сквозь очки и молчал. В нем было что-то, что меня подавляло. Наконец я сообразил, что именно: стоило мне о чем-то подумать, как он тут же продолжал мои мысли, словно знал их заранее, и все события развивались с ним по самому наихудшему варианту, какой я только мог себе вообразить. Я начинал его бояться. Поскольку молчание затянулось, а оно меня все более угнетало, я решил напомнить о себе:
      - Вы говорите "уточнить детали". А в общем и целом, следовательно, вам уже все ясно? Я убил эту женщину и потом спокойно приперся сюда? Он смерил меня уничтожающим взглядом:
      - Я не заявлял, что вы являетесь организатором преступления. Но все указывает на то, что вы - исполнитель. Пойдете соучастником. Если у вас есть другая интерпретация фактов - выкладывайте. Мы все равно будем копать до конца. Если повезет, - усмехнулся он, - пойдете по делу свидетелем.
      - Что значит, "если повезет", - возмутился я.
      - Простите, я забыл про презумпцию. Но поймите и меня. Вот вам лист и ручка, напишите заявление, как было дело. Разберемся.
      - Как писать в "шапке"? - спросил я.
      - Пока не нужно. Как тяжкое, это преступление будет проходить не только через райотдел. Если надо будет, потом допишем.
      - Я писал с четверть часа. Расписался и протянул ему листок. Он придирчиво читал. Не терпелось уйти отсюда, но он предвосхитил мою мысль: Даже не думайте. Мы ждем опергруппу, экспертов. Вас отвезут. Зачем? Вы же видели мой паспорт, у вас - все мои данные!
      А потом искать вас по всей стране? Боюсь, что придется причинить вам некоторые неудобства, - сказал он и вышел в коридор. Вернулся он через минуту с пояском от Надиного халата. "Мера предосторожности", - Объяснил он, заводя мне руки за спину и привязывая их к стулу. Я было, дернулся, но он пригрозил мне: "Не будьте идиотом. За окном - оперативник." Я посмотрел туда и увидел, в неясном свете фонарей, мелькнувший силуэт.
      - Но если дом охраняется, какого дьявола надо меня привязывать? А где же тот, кто сообщил о происшествии?
      - Задавать вопросы - это мое дело, - был ответ. Я взорвался:
      - Не стройте из себя киногероя! Я не собираюсь заискивать и лебезить, как некоторые, со следователями. Потому что даже если я окажусь интересным собеседником и вызову ваши симпатии, подозрения это с меня не снимет. Интересно, что скажет прокурор по поводу ваших действий?
      - Вы не кажетесь мне ни интересным, ни симпатичным. А прокурор ничего не скажет, в этом я могу поклясться, - ответил он и начал читать. Дойдя до конца моего заявления, он расплылся в довольной улыбке. Мне стало не по себе и я уже пожалел, что дал ему связать себя, как котенка.
      - Да, это было роковой ошибкой, - он вынул две сигареты, одну из которых закурил сам, а вторую поджег и сунул мне в рот:
      - Интересный выходит сюжет. Убийство. Хорошо и хладнокровно спланированное, с целью обогащения. Самая плохая статья об убийствах, - он открыл дверцу кухонного шкафчика и что-то оттуда вынул, - А вот чистосердечное признание...
      - Но где же мотив? - спросил я, как во сне.
      - Мотив ясен. Сколько сейчас стоит такой дом? Я думаю, тысяч сорок долларов. А у нас и за сотню могут прихлопнуть. Чем не мотив? Возможно, вы и не знали всего, а только сделали свою маленькую часть дела. Но этой "маленькой части" вполне хватит, чтобы получить "вышку". Он усмехнулся и продолжал, видя, как меня прошиб холодный пот:
      - Вот две квартирные книжки. Убитую звали Надежда Молодцова. А вот и адрес: Полярников 24. Это место ее прописки. А вот книжечка с адресом Зорге 13. Ответственный съемщик - некто Б.Д. Гай. Формально дом теперь принадлежит ему. Бывший адрес в паспорте хозяйки - Зорге 13, а нынешний - Полярников 24. Год назад зарегистрирован ее брак с Б. Д. Га-ем, полгода назад - расторгнут. Мы уже навели справки и многое стало ясно: это фикция, с начала до конца, брак фиктивный. Дети Надежды прописаны у ее родителей, а она, как одиночка, льготница и вдова погибшего, сама рассчитывала получить квартиру. Ей надо было только, чтобы за ней не числился дом. Тогда она имела шансы сделать по отдельному гнездышку себе и детям, а дом продать. Похоже, она недооценила этого Б. Д. Гая, который решил, что на один делится лучше, чем на два. Выспросите, почему она не сделала этого раньше? Так у нее были две сестры, Вера и Люба, которые могли претендовать на часть наследства. Но они погибли год назад в автокатастрофе. Тут, как раз, все чисто. Погибло сразу много народа. Интригует? А Надежда осталась наследницей... Что-то вы быстро копнули, - заметил я, пораженный внезапной догадкой.
      - Работа такая, - усмехнулся он и вдруг замер в неподвижности: Из спальни донесся явственный шорох!
      Я оцепенел: ШЕВЕЛЬНУЛАСЬ НАДЕЖДА! Он бросился туда и не появлялся минуты две. Потом он зашел, потирая запястья, злобно глянул на меня:
      - Ну, что, умник? Доигрался? Где визитка? Я молчал. Тогда он сам обшарил мои карманы и мне стало мерзко от его прикосновений. Он вытащил на свет смятую визитку литовца.
      - А теперь - номер телефона. Свой! - заорал он. Я по-прежнему молчал. Даже когда он с размаху съездил мне по зубам.
      - Ничего, сейчас расскажешь. Не таких раскалывали,- и он стал прижигать мне шею сигаретой. Противно запахло жареным. Я решил, что лучше сказать ему, и пока он будет звонить, попытаться что-то предпринять. Шея пекла невыносимо. Он выскочил в коридор и я услышал, как он набрал мой домашний номер:
      - Алло! Квартира такого-то? ..Ушел, говорите? ..Еще днем? ..Только сегодня приехал? ..А мы с ним договорились, что он зайдет в гости... Извините. Услышав последнюю фразу, я похолодел. Значит действительно, никакой он не следователь. Что-то уж слишком быстро оказался на месте. И где видно, чтобы опергруппу по убийствам ждали больше часа? Совершенно очевидно - он и есть убийца. Звоня мне домой, он отводил от себя след, ведь соседка, если ее теперь спросят, точно вспомнит, что я ушел, едва приехав, и что меня спрашивали. Если они теперь найдут мое заявление, мои отпечатки и, наконец, мой тру... Точно! Он же убьет меня!
      - Правильно мыслишь, умник, - сказал он, затыкая мне рот полотенцем. Твоя песенка спета. А насчет оперативника за окном - это я пошутил, а ты поверил. Никого там нет. А тебя найдут здесь. Не со связанными руками, конечно. Ты искал деньги в доме несчастной жертвы, которая тебя доверчиво впустила. Потом ты нечаянно взялся рукой за оголенный провод (в доме недавно чинили проводку), стоя на мокром полу... Вот и все. Дело закроют. А если надо, пустим в ход твое заявление: вдруг тебя замучила совесть и ты перед тем, как свести счеты с жизнью, решил указать, как ты до такой жизни дошел? Ну-ну, я пошутил. Он противно засмеялся, выливая на пол, мне под ноги, ведро воды из ванной. Я оказался в центре огромной лужи и мои ботинки сразу же промокли. Он, по-прежнему улыбаясь, вышел из кухни в поисках удлинителя. Я понял, что это конец. Все стало мелькать у меня в голове с космической быстротой:
      Я ВСТРЕЧАЮ НАДЕЖДУ. НАДЕЖДА ЮНОШЕЙ ПИТАЕТ на своей кухне. Появляюсь я. Некий С. КЕПСИС ОТРАВЛЯЕТ НАДЕЖДУ, использовав меня, как посыльного. Б. Д. Гай все это организовал. ВЕРА И ЛЮБОВЬ ПОГИБАЮТ ВНЕЗАПНО. НАДЕЖДА УМИРАЕТ ПОСЛЕДНЕЙ. В панике я принимаю качающийся куст за оперативника. Потом, услышав шорох, я понял, что ШЕВЕЛЬНУЛАСЬ НАДЕЖДА. УБИЙСТВО НА УЛИЦЕ ЗОРГ... Что за чушь, бред собачий, в духе Эдгара По?
      Он входит в комнату и я уже почти ничего не соображаю. В его руках оголенный провод. Он втыкает вилку в сеть:
      - Ты уже понял, конечно, кто я такой. Я многих заставляю дрожать. Очень многих, хотя мало кто отваживался посмотреть мне в лицо. Если ты думаешь, что я - этот самый Б.Д. Гай, то ты - полный идиот. Мне не нужны псевдонимы. Смотри! Он срывает с лица свои дымчатые очки, и мне становится жутко оттого, насколько У НЕГО ГЛАЗА ВЕЛИКИ!
      БАР "ТРИ СЛОНА"
      Раздался крик. Потом - глухой удар. Толпа загудела, на улице послышался топот ног, кое-кто даже выскочил из бара - посмотреть, что случилось. Один из завсегдатаев гаркнул:
      - Ребята! Там лысого грузовиком задавило! Только вышел из бара - и сразу кранты! Движимые нездоровым любопытством, все повысыпали наружу - ведь только -только это был один из нас: я же головы не повернул, просто стало не по себе. Теперь, если любезный читатель позволит, я опишу некоторые события, предшествовавшие данному эпизоду.
      Как-то вечером я заглянул в бар неподалеку от работы. Иногда я туда забегал и в обед, но в тот день не вышло: шеф ходил как туча, и я решил - от греха подальше. И вот, после трудов праведных (целый день плевал в потолок), спускаясь по ступеням, я предвкушал приятный отдых. За столиком, где были места, сидел мужчина угрюмого вида и цедил кофе. Возле него стояли три или четыре коньячных рюмки (пустых, конечно). Он кивнул мне исподлобья, как бы подтверждая мои притязания на свободный стул. Я курил и пробовал отвлечься от навязчивых мыслей о зарплате и проч. Меня огорошил вопрос моего визави:
      - Простите, какого цвета ваша зажигалка?
      Выражение у меня, очевидно, было под стать вопросу - дебильным, особенно, если учесть, что зажигалка лежала посреди стола, у нас на виду. Сперва я подумал, не переживает ли он, что я по ошибке прикарманил его зажигалку, но он, как выяснилось, вовсе не курил. Может, он дальтоник? Или это попытка пьяного юмора? Я проверил и не моргнув глазом сказал:
      - Зеленая. А что?
      - Я так и знал, - мрачно ответил он и взъерошил руками свою густую черную, с сильной проседью, шевелюру.
      - Простите, что вы знали?
      - Да так, ничего. Просто мы все живем в мире абсурда. Еще говорят, что пути Господни неисповедимы. Но это и есть универсальное оправдание любого абсурда! Как ни парадоксально, это ведет к атеизму...
      Мне не хотелось пускаться в теософские беседы с первым встречным и я промолчал. Его это , однако, нисколько не смутило:
      - Я имею в виду не абсурдность политики и не тупость толпы. Берем шире : весь мир - это один большой сплошной абсурд!
      - Любопытная точка зрения, - говорю я из чистой вежливости, - но и не новая.
      - А я не пытаюсь оригинальничать. Или вы решили, что я пьян?
      - Упаси Бог. Просто вы как-то с места в карьер начали...
      - А как еще иначе? Нужны веские причины? Близкое знакомство?
      Хорошо, давайте познакомимся. Мы познакомились. Он оказался занятным собеседником и вскоре я проникся к нему симпатией. Не покидало лишь первое (и верное) впечатление о его мрачности. Нет, он не был мизантропом, как мы это обычно себе представляем, но в душе его явно недоставало гармонии и покоя. Он говорил о себе и его не было скучно слушать:
      - Придерживаться хронологии -совершенно лишне. Говорят, "Сколько людей, столько и мнений" или: "Каждый себе философ". Это трюизмы, но в этом что-то есть. Всегда меня не покидало ощущение, будто я вижу мир иначе, чем другие. Конечно, каждый и должен видеть его по-своему, но не до такой же степени! Есть же что-то объективное, от нас независящее! А происходят такие вещи, что можно тронуться умом! - Тут я заметил, что он совсем ненамного меня старше, просто седина зрительно добавляла лет.
      - Неужели у вас не бывало,- продолжал он, - что вы что-то ищите, долго и упорно, внимательно? Вот уже все перерыли, все вокруг десять раз перетряхнули, не можете найти, отчаялись - а оно вдруг: "оп-ля-ля!" Лежит под самым носом и издевается над вами? Ведь вы тут, как минимум, раз десять все перевернули? Только, ради Бога, не говорите мне, что это свойство психики, ложная, там, память... Меня от этого материализма тошнит. И это ведь - самый банальный пример. Было, не так ли? А если то же самое происходит не с предметами, а с событиями? Так вот, представьте, когда мне было шесть лет (возраст вполне сознательный), у меня умерла тетя. Мы все любили тетю Веру. Я очень хорошо помню день ее похорон. Меня на кладбище не взяли - я остался у соседей. Потом, часа через два, они все приехали обратно, на автобусе и мама плакала опять, и бабушка, и другие тети тоже. Потом они пили вино, рассказывали друг другу, какая была хорошая тетя Вера и почему она так рано ушла... Потом меня отправили спать и я был один в своей комнате, но щелочку в двери оставил. Когда было уже совсем поздно, пришла тетя Вера и заглянула ко мне в спальню. Я ее спросил, что ей, наверно, не понравилось на кладбище и она поэтому вернулась? Она еще посмеялась: "Ну, кому же это может понравиться, дурачок ты мой." И поцеловала меня. А мне не то что было не страшно, а даже мысли не возникло, будто что-то не так. Потом она вышла и они долго сидели с мамой в соседней комнате, говорили, плакали... Больше я ее никогда не видел. Тогда мне все представилось совершенно естественным, но повзрослев, я мучился в догадках, как такое могло быть. Совершенно точно помню, что я тогда не спал. Я не решался, да так и не решился расспросить маму - это была для нее больная тема.
      Его рассказ меня здорово смутил. Он не врет, явно не врет. Несчастный человек, подумал я, и сославшись на какое-то дело, ушел восвояси. Через пару дней в канун праздников, у шефа было приподнятое настроение, он острил, расточал комплименты дамам, щипал за попки, в общем, выглядел, как новый пятак. Я ушел домой раньше обычного и пользуясь тем, что с учетом грядущих праздников некоторые нюансы можно будет подробно не объяснять, заглянул в "Три слона". Моросил мелкий неприятный дождь. В баре я опять увидел своего знакомца и он сдержанно кивнул мне, раскачивая копной седеющих волос. Начал он, как и в тот раз, с вопроса:
      - Вы мне не скажите, какой сегодня день?
      В голосе его не было и тени подвоха. Я ответил, как есть - среда.
      - А я почему-то был уверен, что четверг. Кстати, я вас тогда не утомил своей болтовней?
      - Нет, отчего же,- говорю, - вы меня заинтриговали.
      - Тогда, если угодно, я продолжу. Повторяю, хронологии никакой, только развитие определенной тенденции. А именно: причины и следствия связаны друг с другом, но не вполне прямолинейно. Лет десять назад я встретил на рынке одну девушку. Не помню уж, чем она меня тогда привлекла. Будто знал ее сто лет. Подхожу к ней и, шутя, так, говорю: "Ну что, милая? Что ж ты от меня ушла? Несладко тебе, небось, с этим?" Бред, конечно, если учесть. что подходишь к незнакомой. А она ? Бросается мне на шею и шепчет горячо: "Ты бы все равно со мной не был счастлив!" - и убегает прочь. Тут моя очередь настала обалдеть. Но это все - как в тумане. Началось с розыгрыша. кончилось шоком. Но это не все: где-то через два года я знакомлюсь с этой же дамой, даже не сразу ее узнаю. Она - никак. И лишь когда я взял ее за руки, глянул в глаза, (в моих стоял немой вопрос) она мне сказала "Да". Я спросил: "А что - "да"? А она мне : "Сам, мол, знаешь." Мы с ней прожили год, а потом она ушла. Вот так...
      Я увидел руки рассказчика: они нервно лепили из хлебного мякиша козлиную голову. В чью честь, я уточнять не стал.
      - Небось, не верите? - спросил он меня. Я стал было протестовать, но он меня перебил:
      - Вот, видите, шрам? - он раздвинул волосы на макушке и я увидел бледную полоску не коже. - Это мы с ней на лошади покатались. Вот, чтоб мне с этого места не встать! Мы поздравили друг друга с наступающим и я ушел домой, шлепая по лужам.
      Неужели мир - арена разгула всепоглощающего абсурда? Вряд ли. А этот бедняга, видимо здорово грохнулся, да с рослой кобылы, да наверняка об асфальт. Когда мы встретились снова, в баре было полно народа. На знакомце моем было все то же грязное пальто, да и седины у него, вроде как, прибавилось. Он лихорадочно городил мне кучи небылиц: Как он полжизни прожил в своем дворе, и как только недавно там возник старинный (ХIХ века) мраморный колодец. То - его приняли за диктора телевидения, в то время как этот диктор, (ныне популярный) еще только учился, то ему пришло наследство от дяди, который умер лишь год спустя... Но я уже помнил про рослую кобылу и ничему не удивлялся. Он сразу почувствовал мое недоверие и сказал:
      - А с вами все началось из-за вашей зеленой зажигалки. Помните? Вы еще ой-как вспомните! - сказал это, и вышел из бара. Я подошел к стойке и как бы невзначай спросил бармена :
      - Вы случайно не знаете этого чудака, ну, который только что со мной говорил?
      -Я не видел с кем вы говорили. Может, вы имеете в виду того типа, который всем наезжает на уши со своими байками? Эта деталь показалась мне достаточно узнаваемой и я кивнул.
      - А он не рассказывал вам про свою умершую тетю-призрака?
      Я кивнул опять. Теперь сомнений уже не оставалось. Бармен, в свою очередь, пошел сыпать:
      - А про кобылу, как они катались?
      - Да, это тоже.
      - А про грузовик? Про то, как задавило...
      - Нет, этого, по-моему еще не было. А он показывал вам свой шрам?
      - Какой еще шрам? - удивился бармен,- Нет у него никакого шрама!
      - Ну как же ? На макушке шрам. Просто его не так-то легко рассмотреть.
      - На макушке? Он же тут день-деньской околачивается. Я его уже как облупленного, знаю.
      - Ну, знаете, все-таки - прическа, могли и не заметить...
      Тут бармен и вправду озадачился:
      - Здрасьте, приехали! Да он же лыс, как бильярдный шар!
      На улице раздался крик. Потом - глухой удар.
      ЧЕРНЫЙ КОФЕ, ИЛИ "НЕ ВАРИ КОЗЛЕНКА В МОЛОКЕ ЕГО МАТЕРИ"
      - А вам никогда не приходилось наблюдать, как бьется в конвульсиях отравленый человек?
      - Бог миловал. Но, видимо, это жестокое зрелище. - Двое мужчин сидели в шезлонгах, потягивая ледяное пиво из бумажных стаканчиков. Серферы на берегу раскладывали свое оснащение. Наглые чайки сновали по песку прямо под ногами, склевывая что-то, одним им ведомое.
      - Я иногда спрашивал себя, почему люди становятся жестокими. Мне кажется, что это признак ущербности. Если верить не во что, кроме как в себя. А в себе одном не хватает добра, чтобы противостоять лавине мерзостей. В себе - это ненадежная опора.
      - Многие люди и в себя-то толком не верят.
      - Поэтому они быстро истощаются и становятся вампирами. Мне, например, плевать, как выглядит тот свет. Скорей всего, это только фраза. Но мы и тут настолько эгоцентричны, что смерть представляем себе неким плавным отлетом, удалением... Помахали ручкой - и в путь.. На небо. А представьте: никакого неба, но мы попадаем в чью-то, вполне конкретную шкуру? Теоретически? Ага, не слишком смешно. Правила нам неведомы, но если они и существуют, жестокость совершенно неоправдана. Хотя, и о милосердии представления весьма различны.
      - Да уж. Мне почему-то сразу вспомнился кинжал "misericordia", которым добивали павших рыцарей.
      - Я не против того, чтобы добить. Но - в совсем крайнем случае. А кто властен это
      определить? На самом деле нам нужно нечто большее, чем просчто милосердие.